Виталий Воропаев
Месть. Цена тишины

Глава 1. Звонок

Комната пахла плесенью, холодной картошкой и дешёвой водкой. Арман сидел на полу, спиной к батарее, пустая бутылка «Золотая марка» каталась по паркету, как обидный напоминатель – кончилось.

Телефон завибрировал на столе. Старый, с треснувшим экраном, чудом ещё работал.

– Аға… – голос в трубке был хриплым, усталым. – Это… скорее всего… ваша дочь.

Арман замер. Несколько секунд он просто слушал треск на линии, не понимая слов. Потом поднялся, словно в тумане, зацепил ногой помятый пачок Marlboro Red и тихо выдохнул:

– Где?

– Приезжай в морг. Улица Жандосова, старый корпус. Я там буду.

Гудки. Всё.

Арман опустил телефон и долго смотрел на него, будто тот мог дать ответы. Потом пошёл в ванную, плеснул на лицо ледяной водой. В зеркале на него смотрел не он – серые глаза, впалые щёки, трёхдневная щетина. Чужак.

Он взял куртку, где-то под стопкой старых газет нашёл помятую пачку купюр. Хватит на такси. И на ещё одну бутылку – уже по дороге обратно.

Глава 2. Морг

Запах ударил в лицо ещё в коридоре – смесь хлорки, сырости и чего-то сладко-гнилого, от чего внутри всё сжалось. Старый корпус на Жандосова помнил ещё советские времена: облупленные стены, трещины в кафеле, лампы, которые мигали, как на допросе.

Арман шёл медленно, гулко ступая по кафелю. Куртка была мокрой от дождя, Marlboro так и остались в кармане – курить не хотелось. У входа в зал его встретил Ермек, бывший подчинённый. Тот самый парень, которому он когда-то доверял больше всех. Теперь – взрослый мужик в форме, с усталыми глазами.

– Аға… – тихо, почти шёпотом. – Там… пойдём.

Они вошли в холодный зал. Стальные столы, мешки, ящики с бирками. Арман не моргал, не дышал, просто шёл за Ермеком, пока тот не остановился у одного из столов.

– Надо подтвердить, – сказал Ермек, отворачиваясь.

Медик молча откинул белый кусок ткани.

Мир будто схлопнулся. Все звуки ушли. Остался только холод и этот бледный, изломанный взгляд. Его девочка. Та, ради которой он когда-то бросил пить, ради которой держался, пока всё не рухнуло. Теперь она лежала здесь – беззащитная, маленькая.

– … – Арман не смог выговорить ни слова.

Ермек положил руку ему на плечо.

– Мы найдём его, аға. Обещаю.

Арман кивнул. Молча. Внутри уже начинало рождаться что-то новое – злое, холодное. Та самая тьма, которую он когда-то боялся, но теперь… теперь она была нужна.

Глава 3. Дорога назад

Дождь хлестал по стеклу такси, будто пытался смыть с города всю грязь, но грязь только въелась глубже. Алматы спал, уставший и мокрый, а Арман сидел на заднем сиденье, глядя в никуда.

Молча.

В ушах звенели слова Ермека: "Надо подтвердить". Подтвердил. Всё подтвердил. И что теперь?

Водитель бросил косой взгляд в зеркало.

– Всё нормально, аға?

Арман не ответил. Просто достал сигарету, закурил, глубоко втянул. Горький дым будто чуть притупил гул в голове.

Телефон завибрировал в кармане. Сообщения. Друзья дочери писали, звонили. Он открыл переписку. Последние сообщения:

"Папа, я буду поздно, у нас встреча с ребятами"

"Не жди"

Арман закрыл глаза, сжал телефон так, что костяшки побелели.

– На Панфилова сверни, – сипло сказал он водителю. – К её дому.

Такси остановилось у старого подъезда. Всё так же – облупленные стены, тусклые лампы. Во дворе – компания подростков под навесом, громкая музыка из телефона.

Он поднялся в квартиру, включил свет. Тишина. Запах её духов ещё витал в комнате. На столе – тетради, кружка с недопитым чаем и фото. Сел на её кровать, провёл рукой по пледу.

– Я найду его, малышка, – тихо сказал он в пустоту. – Обещаю.

На столе завибрировал её ноутбук. Экран мигнул – сообщения в соцсетях, какие-то уведомления. Арман посмотрел на имя: Айка. Её лучшая подруга.

Он набрал номер. Долгие гудки.

– Алё? – сонный голос.

– Это отец Аружан, – тихо. – Мне нужно знать, где она была вчера. Всё.

Молчание. Потом тихий всхлип.

– Дядя Арман… не лезьте туда. Это… это опасно.

Щёлк – вызов сброшен.

Арман медленно положил телефон на стол. В глазах уже не было ни боли, ни растерянности. Только холод.

Глава 4. Первые следы

Ночь за окном упиралась в стекло тусклыми лужами света. Город дышал тяжело – редкие фары, мокрый асфальт, собака, пробежавшая через двор, и снова тишина. На столе у Армана стояла «Золотая марка», рядом пепельница с окурками Marlboro. Он не пил. Дымил, глядя, как на экране ноутбука дочери бегут уведомления – чужие голоса, которые ещё не знают, что говорить уже поздно.

Он перелистывал чаты. Айка. Переписки про пары, про маникюр, про кино. И одно короткое сообщение, бьющее в висок:

«Скажи ему, что тебя не будет. Мы в клубе Elysium, у нас флаеры».

Elysium. Он знал это место. Не по работе – по слухам. Там всегда хватало тех, для кого всё можно. Там охрана, камеры, свои люди везде, где нужно.

Арман вынул из её телефона SIM-карту, переставил в свой старый смартфон. Прогнал историю звонков. Последний неизвестный – 8… заканчивается на 77. Записал. Вернул карту на место, закрыл крышку.

Позвонил Айке.

– Это Арман, отец Аружан. Где вы были вчера. Без «пожалуйста».

Пауза. Тонкий вдох, как перед плачем.

– Дядя Арман… не лезьте туда…

Гудки.

Он долго смотрел на чёрный экран. Потом на бутылку. На часы. На дверь.

Куртка слетела с крючка. Телефон, сигареты – в карман. Он вышел в мокрую ночь.

У входа в Elysium свет был слишком белым, как в операционной, только вместо хирургов – охрана в чёрных костюмах, вместо пациентов – мажоры и девочки на каблуках. Гремела музыка, брызгал смех. Дорогие машины стояли плотной стеной вдоль тротуара – здесь любили показывать, сколько стоят.

Охранник поднял ладонь.

– Закрытая вечеринка.

– Я не танцевать пришёл, – хрипло ответил Арман. – Мне нужен бармен. Любой. На две минуты.

Охранник посмотрел внимательнее: мокрая куртка, сбитые ботинки, глаза, в которых не было ночи. Он чуть посторонился.

– Быстро. И без цирка, аға.

Внутри свет бил в глаза стробоскопами. Воздух пах сладким алкоголем и чем-то химическим, приторным. Арман прошёл вдоль стойки, выждал, пока у края освободится место, и остановился напротив худого парня с татуировкой на шее. Тот полировал бокал с видом человека, у которого всё давно налажено и ничего не касается.

Арман разблокировал телефон и повернул экран к бармену – фото дочери, простое, из кухни: хвост, свитер, улыбка в пол-лица.

– Вчера. Девушка. Чёрные волосы, белая куртка. С кем была?

Взгляд бармена скользнул по экрану – секунды не хватило, чтобы спрятать узнавание. Он сразу отвёл глаза.

– Не знаю её. Первый раз вижу.

Арман наклонился ближе. Голос стал тише и холоднее.

– Смотри внимательней.

Парень дернул плечом, усмехнулся, не глядя.

– Аға, тут каждую ночь людей – как в аэропорту. Никого не запомнишь. И память у меня плохая. Нервная.

Опыт сотен допросов подкинул привычную тяжесть в ладонях. Это «не видел» пахло страхом. Но здесь – камеры, охрана, люди, которые слушают не уши, а приказ.

Арман выпрямился, так же тихо сказал «бывает» и ушёл в сторону, в темноту зала. Встал так, чтобы видеть стойку и служебную дверь. Выпил воды из бутылки, взятой у другого бармена. Курить не хотелось.

Он ждал.

Музыка глохла к утру, свет выцветал, как краска на старой стене. Гостей выметали швейцары, уборщицы с мокрыми швабрами докрашивали ночь серыми мазками. Бармен с татуировкой вышел последним, через чёрный вход, закинув рюкзак на плечо. Дождь почти стих. Он шёл быстро, оглядываясь по привычке – как те, кто учится бояться рано.

Арман догнал его на пустой улице, где стекал в решётку дождь и пахло сырым железом.

– Стой.

Парень дёрнулся, попробовал ускориться. Арман взял его за локоть – не больно, но так, чтобы воздух стал гуще.

– Теперь – без игр. Кто был с моей дочерью?

– Я… не… – бармен сглотнул. Его дыхание стало коротким. – Я не знаю её. Честно.

Хватка усилилась совсем чуть-чуть. Взгляд Армана не менялся.

– У тебя пять секунд, чтобы перестать врать. Раз. Два…

Парень зажал глаза ладонью, как от света.

– Это… Айдар. Сын. Сам знаешь чей. Он забрал её в вип и… – он оборвал фразу, будто обжёгся. – Потом его люди вынесли тело через чёрный вход. На парковку со двора.

Ночь сделалась тише, чем была.

– Почему молчал? – ровно спросил Арман.

– Потому что тут так. – Парень посмотрел мимо, на мокрый асфальт. – Потому что ему ничего не будет. Никогда. А мне… а вам… – он развёл руками. – Не лезьте туда, аға. Искренне.

Арман отпустил. Бармен едва не оступился, рванул прочь, оглядываясь до самого угла. Тень схлопнулась, дождь вернулся.

Арман закурил. Дым показался горьким, как железо. В голове выстроилась короткая, очень чёткая цепочка: чёрный вход – парковка – камеры – машины. Он вернулся к клубу, прошёл вдоль забора. Двор за Elysium оказался тесным – погрузочные ворота, контейнеры, бетонный козырёк, отводящий воду в жёлоб. Камера над дверью – но, как и обычно, чуть сдвинута вверх, снимала только макушки.

Он пригляделся к лужам у ворот. Масляные радужные пятна тянулись дугой – машина выворачивала резко, колёса буксовали на мокром бетоне. На воротах – слабая вмятина, свежая, краска ещё не потемнела. Здесь везли что-то тяжёлое. Или кого-то.

Соседняя стена была зашита рекламой. Под ней – окошко какого-то сервисного помещения. За стеклом виднелась стойка с пустыми коробками от камер видеонаблюдения, на двери – табличка «Ремонт электроники». Закрыто. Арман запомнил номер и время, отметил в голове: утром сюда.

Телефон вибрировал в кармане. Он посмотрел – сообщение от незнакомого номера: «Вы старший Сарсенов? Примите соболезнования. И оставьте это профессионалам». Без подписи. Он улыбнулся так, как улыбаются люди, у которых закончились вежливость и варианты.

Он открыл диалог с Ермеком. Коротко написал: «Нужны камеры Elysium. Чёрный вход. Нужен список их охраны и парковка двора. И номера машин за ночь».

Ответ пришёл неожиданно быстро: «Попробую. Но будь аккуратен». И через минуту – второе: «И не ходи туда один».

Он затушил сигарету подошвой.

– Я уже там был, – сказал он сам себе и пошёл домой.

Утро не наступило – оно просто сняло с ночи шапку. Серый свет пролился в окна, как холодная вода. Арман выпил чёрного кофе – слишком крепкого, без сахара. Бутылка так и осталась неоткрытой. Он вновь пошёл к Elysium – без шума и без причин привлекать внимание.

Дверь с табличкой «Ремонт электроники» оказалась приоткрытой. Внутри – мужчина лет пятидесяти с растянутым свитером, отпечатки канифоли на пальцах. На столе – разобранные DVR, на полке – коробки с логотипами камер, лежал даже старый регистратор с маркером «Elysium – склад».

– Здравствуйте, – сказал Арман. – Мне нужна запись с камеры напротив чёрного входа клуба. Ночь с пятницы на субботу. Я – отец девочки, которую нашли мёртвой.

Мастер долго смотрел на него. Наконец, пожал плечами.

– Ага… – вздохнул. – Только я админскими доступами не занимаюсь. Я железо чищу. Но скажу так: их чёрный вход камера не берёт. Точка стоит выше и в сторону. Кто-то так захотел.

– А во дворе?

– Во дворе есть наша – на углу. Соседи ставили, чтобы дворников не воровали инструменты. Но… – он поджал губы. – В ту ночь, кажется, запись слетела. Сбой.

– Случайно?

– Я в совпадения не верю, аға. Но – что есть, то есть.

На столе у мастера лежал блокнот. На полях – каракули, в середине – аккуратно вписанные четыре номера машин и время проезда. Он поймал взгляд Армана, прикрыл блокнот ладонью, но не сразу.

– Это… сервисная заметка.

– Я её не видел, – сказал Арман. – Но мне нужны хотя бы буквы.

– Две «семёрки» и «01» в конце. Чёрный «крузак». Ты и сам догадаешься, чей.

Арман кивнул. Оставил на столе деньги – не как оплату, как благодарность за искренность. Мастер денег не взял.

– Не дай Бог тебе идти туда одному, – сказал он устало. – Эти люди не считают нас людьми.

– Они не считают. Я – считаю, – ответил Арман и вышел.

Он позвонил Ермеку на ходу.

– Номер машины, вероятно, с «01», две «семёрки». Чёрный «крузак». Нужен владелец, парковки, маршрут по городским камерам.

– Это не быстро, аға.

– Быстро они хоронят правду. Ты – быстрее.

Тишина. Потом:

– Дам ответ к вечеру. И… Арман… будь аккуратен.

Он отключил. На секунду остановился у ларька, купил воду, закурил. Дым снова отозвался металлом. В кармане завибрировал телефон – неизвестный номер.

– Сарсенов? – голос молодой, ухмыляющийся. – Тебе же сказали – оставь профессионалам. Не хочу, чтобы ты мешал.

– Кто это.

– Тот, кто заботится о тебе, аға. Если полезешь ещё раз – сломаешься. Жалко будет. Ты же и так сломан.

Связь оборвалась. Он не сохранил номер – запомнил. Последние цифры – 77. Те самые.

Он посмотрел на экраны города – рекламные щиты, бегущие строки, лица с плакатов. Люди улыбались. Он улыбнулся в ответ – коротко, без радости.

Дальше – чёткий план. Вернуться ко двору днём – поговорить с грузчиком, который видел, как «крузак» скользнул по лужам. Найти уборщицу, что вытирала кровь, не задавая вопросов. Выцепить Айку – не в телефоне, лицом к лицу, и услышать всё, что она не сказала ночью. Пробить номер с «77» по своим старым каналам, пока они ещё не закрыты. И прийти к воротам тех, кто привык, что к ним не приходят.

Он вернулся домой, сел за стол и на чистом листе написал крупно:

АЙДАР.

под ним – стрелки: вип – охрана – чёрный вход – «крузак» – 01 – 77.

Сигарета догорала в пепельнице. Бутылка стояла целой. Он коснулся пальцами холодного стекла и отодвинул её в сторону.

– Я найду тебя, – сказал он в пустоту кухни. – И никого не послушаю.

За окном включился дневной город – с маршрутками, с криком дворника, с первой солнечной полосой между туч. День начинался, как начинается охота: с запаха мокрого асфальта, с ровного дыхания и с одного имени, которое нужно стереть из списка живых.

Глава 5. Король своей грязи

Особняк на холме горел огнями, как новогодняя игрушка. Массивные ворота, чёрный «крузак» у парадного входа, бассейн с подсветкой, и музыка, рвущая тишину спального района. Внутри – хаос, но управляемый: дорогой алкоголь рекой, дым кальянов, девушки в платьях, которые ничего не скрывают, и парни, уверенные, что этот мир их и только их.

Айдар стоял у панорамного окна, в руке бокал с коньяком, во рту – сигара. На нём – белая рубашка от Dior, расстёгнутая до груди, и цепь толще пальца. На запястье поблёскивали золотые часы. Он улыбался – вальяжно, почти по-царски.

– Давай-давай, музыку громче! – крикнул он кому-то, и басы врезались в стены так, что стекло задребезжало.

На диване у бассейна две девушки смеялись, валяясь на подушках, а третий парень, в дорогих кроссовках и с пудрой на носу, рассказывал свежий анекдот. На столе – полоски порошка, ровные, как линейки. Айдар провёл картой по одной, вдохнул глубоко и откинулся на спинку дивана, закрыв глаза.

– Вот это жизнь, брат, – сказал он в потолок. – Пока все ноют, мы кайфуем.

В углу сидел его водитель, здоровяк в чёрном худи. Пил тихо, молчал и ждал, когда хозяин позовёт.

– Слышал? – кто-то из друзей, молодой, в свежем костюме, наклонился ближе. – Говорят, менты уже шевелятся.

Айдар рассмеялся.

– И чё? – он поднял бровь, держа в руке бокал. – Они и вчера шевелились, и позавчера. И чё? Кто меня тронет? – он ткнул пальцем в грудь. – Никто. Потому что папа не даст.

– А та… ну… девка? – неуверенно спросила одна из девчонок, понижая голос.

Айдар махнул рукой, будто отмахнулся от назойливой мухи.

– Да пофиг. Захлебнулась, упала, сердце не выдержало – какая разница. – Чё теперь, мне за каждую шалаву отвечать? – он сделал глоток и сплюнул в бассейн. – Я живу, как хочу. И пох*й.

Он поднялся, держа бутылку, и подошёл к бассейну. Разделся до пояса, бросил цепь на диван и прыгнул в воду, брызнув так, что девушки завизжали. Вынырнув, он провёл мокрыми руками по лицу и улыбнулся во все зубы.

– Эй, сучки, крикнул он. – Кто со мной?

Одна из девушек смеялась и прыгнула следом. Кто-то включил ещё громче музыку. В воздухе смешались запахи дорогого алкоголя, хлорки и порошка.

Айдар плыл на спине и думал только об одном: завтра он поедет в горы, на квадроциклы. А послезавтра – в Дубай. Жизнь прекрасна. И никакой «старый мент с подпорченной репутацией» не изменит этого.

В другом конце города Арман сидел в полутёмной кухне, в руке – сигарета, в голове – только одно имя. И между ними росла пропасть, которую можно было перейти только через кровь.

Глава 6. Старые связи

Утро встретило Армана холодным светом и пустотой. Кофе был горьким, сигареты – крепкими. Он смотрел на лист бумаги с крупными буквами: АЙДАР. Стрелки, заметки, номера машин. Всё сходилось.

Он достал телефон и набрал старый номер. Ермек ответил сразу.

– Аға?

– Где встретимся?

– Ладно. Полдень. «Тулпар», задний зал.

Кафе «Тулпар» на Абая держалось ещё с девяностых. Здесь всегда было тихо, пахло чаем и самсой. Арман пришёл первым, сел спиной к стене. Сигарета дымилась в пепельнице, в стакане остывал зелёный чай.

Ермек появился через десять минут. В форме, но без кителя. Сел напротив, снял кепку. Глаза усталые, голос тихий.

– Слушаю, аға.

Арман протянул листок с номером машины.

– Это «крузак». Вечер убийства. Двор Elysium. Кто хозяин?

Ермек даже не посмотрел.

– Проверим. Но это долго, сам понимаешь.

– Хватит «долго». Ты видел тело. Ты знаешь, что это не несчастный случай. Мне нужен владелец машины. Сейчас.

Ермек молчал. Потом сделал глоток чая и сказал то, что Арман сразу понял как ложь:

– Аға, у нас пока нет подтверждений, что это убийство. Может, сердце… может, наркотики. Мы не можем утверждать.

Арман прищурился.

– Ты врёшь.

Тот отвёл глаза.

– Мне приказали… не торопиться. Проверка идёт.

Арман наклонился вперёд.

– Кто приказал?

Ермек замялся, потом прошептал:

– Сверху. Очень сверху. Ты понимаешь.

Вечером Арман встретил ещё одного знакомого – Руслана, оперуполномоченного, с которым они когда-то вместе брали наркопритоны. Встретились в том же районе, возле старой пивнушки. Руслан был уже навеселе, но язык у него всё равно не развязался.

– Русик, скажи прямо. – Арман встал так, чтобы тот не смог уйти. – Кто прикрывает пацана?

Руслан опустил взгляд, ковыряя ногтем этикетку на бутылке.

– Аға, не дави. Ты не знаешь, во что лезешь. Там фамилия такая, что нам всем головы снесут.

– Мне уже всё равно. Это был мой ребёнок.

– Вот именно, – Руслан посмотрел ему прямо в глаза. – А у него – папа живой и очень злой. И если ты пойдёшь дальше, тебя просто сотрут. И мы ничего не сделаем.

Поздней ночью Арман сидел в своей квартире. Перед ним всё те же записи, всё те же стрелки. Только теперь к слову «Айдар» он приписал ещё одно:

ВСЕ ВРУТ.

Он затушил сигарету, взял бутылку. Налил в стакан, но не выпил. Смотрел на мутную жидкость и думал только об одном:

Если никто не хочет правды – я сам её найду.

Глава 7. Давление

Телефон завибрировал, когда Арман возвращался домой. Номер был скрыт. Он нажал на зелёную кнопку, не говоря ни слова.

– Сарсенов? – голос молодой, тянущий слова, как резину. – Ты хороший человек, аға. Оставь это. Так будет лучше. Для всех.

Арман молчал.

– Слышишь? – голос чуть повысился. – У тебя же никого больше нет. Ты ведь не хочешь умереть просто так, да?

Щёлк – вызов оборвался.

Ночью он услышал звук под окнами. Двор был тихий, но мотор чужой машины глухо урчал на холостых. Арман подошёл к окну – на парковке стоял чёрный седан, тонированный наглухо. Свет фар коротко моргнул, и машина плавно уехала, не включая габаритов.

Он вышел на балкон, закурил. Дым тянулся вверх, в серое небо. Внутри всё кипело, но снаружи он был камень.

Утром он заметил, что за ним следят. Серый «Лексус» с «красивыми» номерами – сначала у дома, потом у магазина, потом у парка, где он встретил Ермека. Водитель не прятался: сидел в машине, смотрел в телефон, иногда поднимал взгляд и улыбался.

Арман остановился напротив, закурил, глядя прямо на машину. «Лексус» тихо отъехал, свернув за угол.

К вечеру пришла новая смс:

«Ты лезешь не туда. Последний раз предупреждаем».

Арман перечитал сообщение дважды, потом спокойно стёр его.

Налил себе кофе, сел за стол и открыл блокнот.

Под именем АЙДАР появилась новая строчка:

Запугать – не вышло.

Он закурил ещё одну сигарету, выдохнул дым и сказал в пустую комнату:

– Теперь вы сами на себя подписали приговор.

Глава 8. Хищник проснулся

Арман проснулся ещё до рассвета. В комнате было холодно, в воздухе стоял запах вчерашнего дыма. Он сел на край кровати, закурил первую за утро. На столе лежал блокнот с одним словом, написанным крупно: АЙДАР. Ниже – аккуратно прописанные заметки: чёрный крузак – охрана – клуб – двор – номера.

Он потушил сигарету, допил холодный кофе со вчерашнего вечера и достал из ящика старую записную книжку. Толстая, замусоленная, с десятками номеров, где половина людей уже либо мертва, либо сидит, либо ушла из города. Но среди них были и те, кто ещё держался. Люди, которые умели видеть и молчать, но иногда могли говорить – за цену или из страха.

Первым был Баха – бывший «наружник», который после увольнения перебивался мелкими заказами: слежка за неверными жёнами, поиск должников, иногда помощь в частных делах.

Арман набрал номер. Долгие гудки. Потом хриплый голос, ещё сонный:

– Кто это?

– Баха, это Арман.

– А… аға… – пауза. – Думал, ты уже сгинул.

– Мне нужна работа. Срочно. Нужен один крузак. Две семёрки, ноль первый регион. И всё, что к нему прилагается.

– Это… это не простая тачка, брат. – В голосе Бахи появилась тревога. – Я знаю, чья она.

– Я тоже знаю. Найди мне его маршруты. Камеры, заправки, всё. Через неделю мне нужен полный расклад.

– Неделю…

– Три дня. И не вздумай мне врать, Баха. Ты знаешь, чем это заканчивается.

Повисла короткая тишина, потом:

– Хорошо. Три дня. Но если меня потом найдут…

– Никто тебя не найдёт, если будешь молчать.

Арман повесил трубку, закурил. В голове было чётко: цепочка должна быть полной – машина, охрана, привычки Айдара. Где он тусуется, кто его окружает, кто может сдать его без шума.

Днём он отправился в район клуба «Elysium». Не внутрь – просто сел в машину напротив, притворившись скучным таксистом в старом «Камри». Час за часом он наблюдал за двором, за подъездами, за людьми, которые туда заходили и выходили.

Сначала – привычная охрана: двое в чёрных пуховиках, у одного под курткой явно что-то тяжёлое. Потом – поставщики: фургон с алкоголем, парень с ящиками фруктов. Арман всё фиксировал на камеру телефона, время, маршруты.

К вечеру он увидел то, что ждал: чёрный «крузак», тот самый. Охрана вышла первой, осмотрелась, потом открылся люк, и вышел Айдар. В белом худи, с наушниками в ушах, с сигаретой. Он даже не оглянулся – шёл так, будто улица его собственность.

Арман медленно сжал руль так, что побелели костяшки пальцев. Хотел выйти. Хотел вбить в этого щенка весь тот холод, что сидел в груди. Но удержался. Ещё рано.

Поздним вечером он нашёл того самого бармена, который «ничего не видел». Тот жил в старой хрущёвке на окраине. Арман дождался, пока парень выйдет из подъезда, и пошёл следом. Догнал в тёмном дворе, прижал к стене.

– Ты говорил мне правду, но не всю. Теперь говори всю. – Голос был ровный, но глаза – холодные, как лезвие.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.