Любовь Парамонова
тихо, но вслух

история…

тихая. живая. написанная будто шёпотом.

иногда она просто садилась на пол.

прямо в коридоре. между тенью и светом.

без сил.

без ответов.

без «надо».

она больше не пыталась быть сильной.

не спасала никого. не говорила себе: «соберись».

она просто была.

где-то под кожей пульсировала боль,

в груди сжимался страх,

а внутри – будто кто-то шептал:

«ты – слишком. ты – недостаточно. ты – всё испортила».

но она всё равно дышала.

слёзы падали тихо,

а дыхание было рваным, как старое письмо.

и всё-таки…

в этом молчании было что-то тёплое.

будто сама земля под ней говорила:

«я держу тебя. я с тобой».

и в этой тишине она вспомнила:

ты не становишься слабее, когда плачешь.

ты становишься – настоящей.

знаешь, иногда я просто устаю.

не хочу быть сильной, не хочу держать лицо.

я будто стекло, знаешь?

вроде целое, но с трещинкой.

хрупкое.

но всё ещё здесь.

я дышу.

я чувствую.

я – не тень. я – я.

бывает, внутри как будто свет гаснет.

и даже огня никакого не было.

просто темно.

и ты ищешь – хоть каплю воздуха.

неровно, с болью, но – вдыхаешь.

и шепчешь себе: не уходи.

останься.

ещё немного.

и пусть слёзы – ну и что.

это не слабость.

это просто дождь.

он смывает весь этот груз чужих ожиданий.

и в этих каплях – я.

без щита.

без роли.

но настоящая.

а завтра, если снова будет тяжело —

я всё равно буду.

я не обязана сиять.

иногда – просто быть,

это уже много.

это не просто стих – это письмо себе.

в те ночи, когда всё внутри будто рушится. в те моменты, когда жить – значит просто остаться.

когда не справляешься

когда ты не справляешься —

всё становится тише.

не потому что стало легче,

а потому что нет сил говорить.

дышать.

слышать.

и каждый раз,

когда ты говоришь себе

«я не могу»,

а потом всё равно остаёшься —

это любовь.

к себе.

настоящая.

глубокая.

без условий.

письмо: тебе, в ту ночь, когда тебя не берегли

ты сидишь на полу.

в коридоре.

в том самом, где когда-то смеялась босиком,

а теперь – не можешь даже дышать.

всё тело гудит.

не от боли – от усталости.

от того, как резко всё стало чужим.

ты – не сломанная.

ты – живая.

в теле, которое многое пережило,

но не стало лишь этим.

я вижу тебя.

в этом коридоре,

с трясущимися руками,

с дыханием, как у раненой птицы.

можно быть.

даже в осколках.

даже без сил.

и ты держишь это в ладонях,

как крошечный огонёк.

как жизнь.

свою.

поддерживающие строки

– ты не одна. даже если так кажется.

– в тебе есть место, где ещё тепло.

– твоя чувствительность – не ошибка.

– ты не должна быть сильной, чтобы заслужить любовь.

– ты – не то, что с тобой случилось.

– можно идти медленно. главное – не предавать себя.

стихи о боли, молчании, дыхании

иногда боль

просто живёт во мне.

не спрашивает,

не объясняет.

просто – дышит,

вместо меня.

я не молчу —

я просто устаю

от слов,

которые

никто

не слышит.

иногда дышать —

это уже победа.

даже если воздух

царапает изнутри.

письма тем, кто продолжает идти

письмо: тому, кто держится из последних сил

я знаю, ты устала. и мир кажется слишком громким.

но даже в этой тишине – ты всё ещё здесь.

ты дышишь. и этого уже достаточно.

ты не обязана быть сильной каждый день.

быть – уже подвиг.

и я так горжусь тобой.

ты не обязана идти быстро.

ты можешь замедлиться.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.