Герман Власов
Времена года

© Г. Власов, 2025

© Русский Гулливер, издание, 2025

© Центр современной литературы, 2025

Первое

«Мне кажется, стихи это хлеб…»

Мне кажется, стихи это хлеб.
Огромная сумеречная зона. —
со стула поднялся Глеб,
стоял у двери Иона. —

Мозаики произвол, полотно. —
И раньше нас лес был создан…
Потом приоткрыл окно
и зачерпнул свежий воздух.

Скорее, судьбоносный нектар. —
спичка высветила их лица. —
То, что мы называем дар —
элемент ускользнувший таблицы.

Рассвет, выжигавший ил
застолья, бил прямо в сердце.
Борис, добывший чернил,
помог Марине одеться.

Друзья спустились во двор —
неприбранный, полуспящий.
Арсений вёл разговор
с Иосифом о настоящем.

Я их проводил в метро,
мы шли в тумане по пояс.
Кассир, назвавшись Петром,
пустил их на первый поезд.

«оттолкнись от невесомого…»

оттолкнись от невесомого
и на правильной скользи
на подобранной от сомова
до чюрлениса мази

от сассеты или тернера
до белинни и назад
слишком многими кручеными
тропкой ввинченною в ад

там качелей ход ритмический
шатунов полозьев скрип
эвридики лоб девический
к мутному стеклу прилип

и уже не видит зрение
бологое ли ямал
но ложится озарение
черной ниткой на эмаль

истопник неразговорчивый
встал спиною к январю
и снегирь и ангел створчатый
вострубившие зарю

Эклога

Завидя изогнувшуюся спину
подумаю, что так сминают глину
и держат чашку дымную в руке;
гончар проводит глине по щеке
ладонью. Рядом истекает кровью
сентябрь, пока соседи чинят кровлю
и берегут уют перед приходом
дождливых дней. Заметишь мимоходом —
как изменивший цвет орешник вырос,
как сарафана полосы и вырез
тебе к лицу. Грядущий выходной
быть обещает ветреным, но теплым.
Тут планов громадье и нужно топнуть:
чтоб, планы не спугнув, побыть одной.
Покинешь огород и снимешь боты,
достанешь с полки горький шоколад.
Жизнь состоит из Бога и работы,
а щеки от смущения горят.

«Как солнце бывшее всегда…»

Как солнце бывшее всегда
и времена, где нас любили,
день утекает как вода
и масло из большой бутыли.

Свет октября не уберег
себя, темнеет золотое;
и сам он больше как упрек,
где место гения – пустое.

Здесь ангел месяца разут,
унынием обезоружен:
вокруг него дожди, мазут,
листва и лужи вместо кружев.

Но как прощалось небо с ним,
с какой чайковской сильной грустью —
так белокрылый серафим
для гения из захолустья

внушает: Друг, не надо ныть,
в молчании опустим лица;
тебя бы досками закрыть
как в нашей в северной столице

в саду. Мы движемся к зиме,
нешкольный мел грозит обоим.
Ты растворяешься в земле,
её приправишь ты собою;

но, умерев, уже растешь,
ростком зерна расправишь спину.
Зима. Зимой, пока ты ждешь,
ты жив, попомни Прозерпину.

«вот дерево…»

вот дерево
все выдохи его
лицом меняясь в осень пламенея
и не умея обогнать кого
собралось абрисом в аллее

верней волчком точней в плаще худом
уже души лоскутья а не кожи
но продолжает двигаться с трудом
пугать прохожих

поскольку ветер сильный и колюч
его напор бездомная собака
он ищет имя нужное и ключ
но пониманья не было однако

я капюшон надвину затяну
веревку горизонт событий сужу
я ветру в душу нет не загляну
другому пусть другому пусть послужит

как парусу на море ветряку
на суше где без голоса они же
и с черной ветки пятую строку
не оборвет но чек пустой нанижет

мне близок дом и близость дорога
а не дорога где меня не слышат
скорей бы снег и месяца рога
пар изо рта когда у кромки дышат

балкона когда кончили курить
поспешно и декабрь обжигая
ведет в тепло где снова говорить
но тема разговорная другая

«Можно устроить быт в мысленном словаре…»

Можно устроить быт в мысленном словаре —
с буквами Брута плыть, вынырнуть в январе:
где ты, весна-красна,
вызолочена, неясна?

Или, забыв букварь, азбуку ртом ловить:
Тот ли январь, как встарь, где не мог говорить?
Но от потока букв —
станешь прямой, как труп.

Нет, мне ближе сентябрь, поползень, его клюв,
гроздь калин, канделябр. Стилус, грифель мне люб.
Я пером вывожу:
Ладно, и я вожу.

Я вывожу слова – пленных, скотчем слепых:
Вот он вам, котлован, поздно участь лепить.
Выстрел – ответом страх,
крик – безотчетный взмах.

Превозмогая боль, вскользь кувырок, чебурах.
Выскочка, си бемоль, скрип вощеных бумаг.
Видишь – скворцы пищат
гвоздями на хвощах.

Слышишь, осень идет каинами осин;
Чуешь, как правда льнет выговором мужчин.
Будто дырка в клозет,
любят они глазеть.

Да, но зачем варить в сыворотке словари?
Стекла бить и кричать, жабу с розой венчать?
Славить бандер и малют? Речь о том, что уют —
спичечный коробок,
Кладезь, клюв и лобок.

Все же, милый мне серп, строгость школьная карт —
в небе, а здесь офсет астрономии. Кант,
где ты? Прийди, изгладь
линиями тетрадь.

Красная полоса – каллиграфии сплин.
Выговор в волоса, вдумчивый пластилин.
Лучше в тепле лепить кров московских рябин.
И по капле их кровь
выдавить на Покров.

«Мы прошли мужчину с горном…»

Мы прошли мужчину с горном,
с проволокой вместо ног,
слова сглатывая горлом
невесомый холодок.

Полуспиленные в парке
липы, шебурша листвой.
И старухи, будто парки,
открывали рот пустой,

черный, как асфальт. У будки
асфодели не цвели.
Ждали мы чужой попутки,
мы своей не завели,

личной. Обретая личность,
мялись, мерзли, как никто.
И цветное, как античность,
подхватило нас авто.

И водила с длинным носом
и кудрявой головой
посмотрел, и без вопросов
мы отправились домой

от Коцита и Нимфеи,
Персефоны и вина,
ибо всякого орфея
ждет в Сокольниках жена.

Узнавали город снова —
с тленьем смешанный елей;
и держали в горле слово,
от которого теплей.

слаще, проще, глубже, тоньше;
берегли, как дефицит,
твердо веруя, что больше
не переступить Коцит.

«Он с письменной вязью говорит…»

А. Т.

Он с письменной вязью говорит,
на палимпсест прищуриваясь будто,
и речь его не вязнет, но парит,
выуживая гусеницу-букву;

он окрыляет целые слова
шиповника цветением горячим —
в бутонах многоока голова,
удел паренья не знаком незрячим;

он осуждает пламени войну,
но дым ему приятен сухостоя;
еще он любит чай и тишину,
печенье юбилейное простое

в то редкое беспамятство секунд,
когда они не заняты друг другом,
когда он синим красит рыжий кунг,
войдя в закатный контражур за лугом;

волос и глаз меняется состав,
он – ангел, не умеющий обидеть —
из гусеницы бабочкою став,
слова умеют говорить и видеть.

«хочешь пойдем наверх…»

хочешь пойдем наверх
просыпайся иди
с пятницею в четверг
где сегодня дожди
там дождей полоса
и опять голоса

крики ранних скворцов
руки поздних отцов
осени клавесин
на рябине висит

так рябит без конца
что слепит от вершин
и не видно лица
мерзлый фут за аршин
принимаешь и врозь
видишь осень и гроздь

здесь с балкона обрыв
он сегодня овраг
а назватра арык
обороток бумаг
набросал книгочей
и качает качель

ветер ветер ночной
над постелью речной

«Чубушник – белый сарафан поблек, с теплицы целлофан…»

Чубушник – белый сарафан поблек, с теплицы целлофан
шуршит, как на морозе куртка.

И длинный листопада сон, тот, чей рисунок невесом,
дымок перечеркнет окурка.

Под тусклым небом октября войти, его дремоту для,
штакетника огладив спину.

По склизким листьям в тусклый двор войти, в дом
щитовой, как вор, как ветер входит в окарину.

О чем мелодия твоя, что может ветер изваять?
Возвысится волной и тонет.

Железом кровельным стучит, обидится и замолчит, тепла
не удержав ладоней.

Осенний ветер бедный Фирс сравнить бы мог с волной
о пирс, сном падчерицы, отрезвленьем,

твердящим, что спасенья нет, но солнца обернется свет
и пахнет яблоневым тленьем.

Нет, есть в отечестве пророк и жизнь, спеленута в комок
печатной желтой целлюлозы,

запахнув серой, задрожит и – пламя весело бежит
по вырванным страницам прозы.

«Я не грущу о перелеске…»

Я не грущу о перелеске,
шуршащей листьями ходьбе,
где на закате от железки
наощупь двигался к себе;

о ватнике и дранке в стенах,
окне, веснушках на щеках —
всё видимое только сцена,
живые в ней любовь и страх.

И дверь, и желтые обои,
и в парке дева без весла,
и осень – видели такое,
чего не знает мир числа.

И от кровати шарик медный,
как в море унесенный буй,
найдя, скупое солнце медлит
и длит воздушный поцелуй.

Есть ужас в банковской купюре
где тучный профиль лысоват,
перегоревшей в абажуре
вольфрама нити в сорок ватт.

Но если гул эпохи тоньше
и вишням больше не цвести —
идти к себе немного дольше,
но больше некуда идти.

«Смотрящий изнутри невидим…»

Смотрящий изнутри невидим
себе – он вышел далеко.
Он зорок – потому и беден,
как белый хлеб и молоко;
парной и теплый и пшеничный
в суть проникающий черничной.

Милейший, а скажи, Корейша
где обозначен, где лежит;
каким топонимом свежайшим
сухую прорастает жизнь
и будет голыми руками
толочь стекло и черный камень.

Смотри: с ночного этажа
вираж светящийся вопроса;
дождь безымянный ходит босо,
парит сусальный дирижабль.
Труд и часы всё перетрут,
Черкизовский замёрзший пруд.

Преображенка спит под снегом
разбита, сожжена, разъята.
Но от земли восходит к небу
овальный ангел и крылатый,
бросая удивлённый свет
на то, чего на свете нет.

Во всяком мире без войны
избыток тишины матросской;

вольно деревьям, переросшим
себя, – как флоре из каймы,
заглядывать за окоём:
тут родились мы и живём.

Здесь время не горит свечой
и ветер – бестелесный флюгер —
все время крутится и любит
над безголовой каланчой
выть: Сколь немилостлив Создатель…
Здесь твой топоним – наблюдатель.

«Когда он рядом, но не хочет…»

Когда он рядом, но не хочет
опять попасться на глаза,
а ретивое – рвёт, клокочет;

как из ладони стрекоза,
вдруг выпорхнет с шафранным шумом
навстречу синеве глухой —
ты понимаешь: он не умер;
он – для тебя живой, живой…

Он мой! – ты думаешь и счастье
отметится в твоей руке,
и мира целого участьем —
слеза сбегает по щеке.

Пройдя сквозь влагу удивленья,
как сквозь игольное ушко,
ты принимаешь смерть и тленье
с каким-то радостным смешком.

И начинаешь верить в чудо,
ты снова слышишь через шум:
друзья, осенняя простуда,
слова, идущие на ум.

«Взять себя в кулак, разжать…»

Взять себя в кулак, разжать
и – расплакаться, влюбиться;
птицу взглядом провожать,
с птицею летящей длиться.

И на станции одной
оказаться на платформе
в будни или выходной
выросшей сосны покорней

и решительней тропы
цвета извести, суглинка.
Все мы беглые рабы
городского поединка.

Скройтесь в темные леса,
птицы, звери и народы —
первой влаги полоса
на двойном окне природы.

Так скрывайся и молчи,
сетуй, не греми вещами.
Не нашел впотьмах ключи —
разговаривай ключами.

«то ли бабочкой то ли сном…»

то ли бабочкой то ли сном
или ласточкой в январе
отрок сделался невесом
он проливом па де кале
видит солнце и острых ос
и шуршанье над ним стрекоз

и подходит к дереву где
лик сияющий из дупла
лик сворачивающий тень
кружевные бубнит слова

станешь пастырем будешь муж
будешь пластырем гнойных душ
станешь раны гнева лечить
перековывая мечи
чтобы в ниве зацвел восторг
или в ниле тонул восток
и охотник упрям и рыж
наблюдал как искренен стриж
как сшивает кривой иглой
ветер тучу озеро зной

а еще по-русски сказал
городок твой жд вокзал
имя упражненья уму
ни к чему они ни к чему
лучше волны и сердца плёс
солнце птицы шорох стрекоз
биться правою стороной
прорасти в стороне иной

«Он видит нас во сне, Он ложечкой мешает…»

Он видит нас во сне, Он ложечкой мешает
густой настой. Почти не говорит.
Он, будто листопад, вдыхает нас, листая
и серебром звенит.

И если крепкий чай, и если нужный градус,
характер у крутого кипятка, —
просыпет Он в стакан нечаянную радость
и станет жизнь сладка.

А, если беден сбор и вкус его несносен —
скривит свой рот, отставит серебро.
Он в круглое окно оценит взглядом осень
и выплеснет в ведро.

Он – Диоклетиан, но стены дома шире
Иллирии; не просочится мышь
в дубовый кабинет и ты в его квартире
карандашом лежишь

поверх счетов, бумаг. Вот стародавний свиток,
вот с проволокой общая тетрадь.
Но если ложки нет – тобой густой напиток
возьмется размешать.

«Во всей червивости предзимней…»

Во всей червивости предзимней
(а не свезет – и до весны)
искать полоску ярко-синей,
а то молочной белизны;

клубок из рук заснувшей парки,
чужой, берущий на испуг —
свет галогенный, белый, яркий
из арки выкатился вдруг;

и, ослеплен столпом белёсым,
застывший лотовой женой,
хоть не попавший под колёса,
но опаленный тишиной, —

присев потом за чашкой чая,
ты начал жаловаться всем —
вздыхать о снеге, как о рае,
которым вылеплен Эдем.

«тебе огрызок карандашный…»

тебе огрызок карандашный
как опыт облака лобастый
и перистых седые пряди
по обе стороны тетради
а что случилось между ними
какая горечь целлюлозы
уже неважно ибо имя
светлее прозы

виновница всех происшествий
союза розы и ножа
привычно гладишь против шерсти
когда октябрь желт и ржав
смахнет не глядя нить седую
и свет продлится от него
вот потому и негодует
тьма не объявшая его

«Сглатывая горечь и ругая…»

Сглатывая горечь и ругая
растворимый кофе – кипяток
обжигает, мама дорогая —
пальцы, губы, рыжий завиток.
Ты еще запомнишь тот глоток:
уезжай, не медли, уезжая.

Вспомнишь шум, окно без занавески,
лайнеры под сереньким дождем,
проигрыш дурной от Анны Вески,
как пробился луч один, но резкий;
заспанность, морщинок арабески.
Жили здесь, пока не рухнул дом.

Вызывают, убрана посуда,
смуглой официантке горсть монет;
паспорт, вещи. Ты стоишь покуда,
ждешь не промедления, но чуда;
веером в руке твоей билет.
Но никто не провожает, нет.

Неужели только эта горечь
с нёбом обожженным про режим
провожает русскую брижит,
полосою бенефис закончишь:
обрываешь с родиною связь
ободком от чашки испарясь.

Ты живешь, своей Москвы не слышишь
часовых за девять поясов;
спать ложишься, не по-детски дышишь.
Ты еще мне на стекле напишешь
буквами из вражьих голосов,
арлекином выйдешь из часов:

боль прошла, а горечь стала тише.

«есть подземная река…»

есть подземная река
от москвы до иордана
холодна и глубока
и она течет как рана

ножевое ли шрапнель
почти в каждом человеке
есть до киева тоннель
вырытый в девятом веке

как по тонкому по льду
лучше раной сердца к сердцу
я глаза закрыв пройду
вольно мне единоверцу

сном шелковым прилипать
на ресницы кожей к коже
это я пришел опять
спит москва и киев тоже

Второе

«Не бежать от изъяна…»

Не бежать от изъяна,
полюбить, врачевать.
Как открытая рана —
ноутбук и тетрадь.

Этот полдень прогорклый
и хрустящий листом
возвести в поговорку
с непохожим лицом.

Глубиною притворство
в тишине не звучит.
Знать не может актерство,
пусть актер помолчит.

Пусть единственный ляжет
желтый лист у пруда
и по-своему скажет,
что упруга вода;

что, пройдя между ними,
измельчается год;
что текущее имя
превращается в лед.

Избежав повторений,
прикоснуться беды;
в череде ударений
стать прозрачней слюды.

На картину Караваджо «Обращение Савла»

Разве имя сменивший отбросит меч,
разве реки вспять потекут?
Но, плашмя упав, забывает речь
и навис лошадиный круп.

И копыта тяжки его коня,
и грохочет: Из Тарса Савл, —
вторит: Савл, зачем ты гонишь Меня?
Это Павел, не Савл упал.

Он встает, пошатываясь, другим,
потирая плечо, ребро.
Говорит: Я Твой слуга, Господин.
Медяки раздает, серебро.

Удивлен ли был или озарен,
обращен как к морю река?
Но был взят на службу другим Царем
и ветра – несли облака.

«откуда эти имена…»

откуда эти имена
мы были к ним глухи
мелодия права одна
так пишутся стихи

нешкольный мел немая взвесь
асфальт посеребрит
а ты живешь уже не здесь
и снег заговорит

страница выпукла в окне
плывущий силуэт
и вереница из коней
и праздник из карет

фонарик движется свечной
след желтого мазка
и в этой музыке ночной
теперь жива москва

смотри сверкает вся парит
беседует со мной
и звезды со своих орбит
глядят на шар земной

«Внимательно – так тело и душа…»

Внимательно – так тело и душа
связуемы – так след карандаша
всё явственнее на бумаге длится.
Проклёвывает кальций птичий бог
(он теплый, желтый изнутри?), итог:
пучок волос, глаза, зрачки, ресницы.

Так в комнате пустой висит портрет,
и не мигая, смотрит он на свет,
откуда и принес с собою солнце.
Ноябрь бесснежный, шум чужих машин,
хлеб, чашки, стол (сюда бы апельсин!)
Мы видим мир сквозь тусклое оконце.

Не говори, что речь твоя бедна,
что родина отсюда не видна,
внутри у нас растянутое лето,
здесь зеркалом натянута вода —
неси сюда, скорей неси сюда
все узелки на память и приметы.

Все звуки сохраняет тишина,
прозрачная на свет – вода она,
помещена на стол в графин стекольный.
Не говори, а лучше умолчи,
считая преломленные лучи —
стеклянный, оловянный, отглагольный.

«Я выкрою время, в котором меня не поймут…»

Я выкрою время, в котором меня не поймут;
я угол сниму и загну в обезглавленной комнате,
где тело – не тело – но грубый и потный хомут,
и сердце – не сердце – в отверстии правильном омуты.

И сколько мне лет – я не знаю, мне нечем считать.
Пульсирует кровь – красновато ее спотыкание;
я выгорел весь и мне нечего больше сказать,
но слово приходит само – с теплотой придыхания.

О чем же, о чем закипает у губ моих речь;
и гонит, и держит, летит паутинкою узкою;
и дышит, и слышит, и бьет снеговая картечь;
осенняя горечь, присев на плече трясогузкою?

Вертясь и завися – ни тронуть ее, ни спугнуть;
стерпеть, не обидев, и тем сохранить равновесие;
по капле дождя собирается в горле как ртуть —
и сладость, и радость, и горе – с которыми весел я.

Смотри, как живое сквозь мертвую глину растет,
как чайник вскипает, стакан наполняют с заваркою
и целый букет продолжительный – гибок остёр —
растет, разрастается; виден в окошке над аркою.

«В тишины угольное ушко…»

В тишины угольное ушко,
смотровой и белый кабинет
можно, сняв одежду и пешком,
удивленья теплого на свет.

До смешной припухлости желёз,
до распочкованья немоты:
Кто здесь тихомолкою живёт
и разводит белые цветы?

Дует мне в затылок, добела
протирает тоненький фарфор:
Неужели ты не умерла —
сколько времени прошло с тех пор?

Сколько отшумело черных лет —
столько я ботинок исходил.
Я на белизне оставлю след,
а потом забуду, где я был.

На салфетке в уличном бистро
строчку запишу о тишине,
о тебе, о снеге на Покров.
Но опять чернил не хватит мне.

«Жидкий утренний свет…»

Жидкий утренний свет
через серую марлю тумана.
N, купивший билет,
свой билет достает из кармана.

И сощуренный взор
контролера его изучает.
Короток разговор.
Ритм колесный цезурой венчает

ход. Внимание на
расцветающий Северо-Запад:
всё длиннее длина
и болота отчетливей запах.

Утренние чертежи,
провода через островы плёса.
Весь рисунок дрожит,
верстовою расческой причёсан.

И сидят впереди
пассажиров влюбленных затылки,
и смелее глядишь
на подлесок, перрон и развилки.

Бродит утренний сок,
наливается цветом янтарным.
И стирается сон
от мазутных цистерн и товарных.

«в Новый год не особенно ною…»

в Новый год не особенно ною
о лакунах в неровной судьбе
распрямлюсь и замёрзшую хвою
поднимаю на лифте к Тебе

и пока в ожидании манны
чёрен тополь в бесснежном лесу
я иду с леденцами в карманах
я игрушки девчонкам несу

в год под новый и несколько позже
в нерабочие дни января
становлюсь оживленней и тоньше
если вижу в окне снегиря

жаль что в самом конце переулка
путеводная мне не видна
потерялась в сугробе снегурка
не фигурка досада-жена

все равно веселы топотушки
непоседы нарушат покой
марципаны несу и хлопушки
будто я перигринус какой

не из олова я не из стали
всё равно маету не унять
нужен мне новогодний хрусталик
все увидеть и разом понять

стать другим поднимаясь над шумом
Рождества как на крыльях стрекоз
это Глинка а может быть Шуман
Бах Чайковский Глиэр Берлиоз

«если мягок и в дымке огни…»

если мягок и в дымке огни
если лоб на проспекте целует
снег в сочельник когда мы одни
для одних на земле существует

существуют приметы метро
или буква его и схожденье
в существо лабиринтов
хитро
перемешаны смерть и рожденья

ну а мы по проспекту скрипеть
липким снегом еще не забудем
будем петь будем внутренне петь
существами под снегом мы будем

или парой увидевшей снег
мы свидетели снега живаго
видишь как вырастает побег
как столбец испещривший бумагу

где снежинки родов имена
александр марина иосиф
говорит что неслышно зима
проросла эту мертвую осень

мы уйдем от осенней беды
от проспекта к домашнему чуду
на снегу мы оставим следы
из под рыбы домоем посуду

«Время бывшее истлело…»

«Всё то, что с нами было. – Где оно?»

А. Машевский

Время бывшее истлело
как сорочка и бинты.
Спрашиваешь то и дело:
Тело бедное, где ты?

Подбородок где, ресницы,
влажный, розоватый рот.
Это две большие птицы,
это повести страницы
вырванные, их полёт

продолжает лист кленовый
над асфальтом в сентябре.
Это шляпа, галстук новый.
Остановка в серебре.

Это мир похож на глобус.
Это контурная тишь.
Это подошел автобус.
Вышел в поле и – скрипишь.

На странице невеличкой,
запятою, но в пальто.
Птичкой божьею синичкой,
но при галстуке зато.

«И рот кривишь, и свету щуришься…»

И рот кривишь, и свету щуришься,
идя единственной прямой —
расцвеченной московской улицей
в году на длинный выходной.

Где вы, затейники с колядками;
вы, записные шулера
из переулка с тёмной аркою,
границы с совестью – вчера?

Ухватят за обшлаг ли меховый,
а то с перчаткой телефон
изымут, иль мешок с орехами
волхвы, идучи на поклон,

вручат? Мне более неведомо,
в каком пространстве год назад
идем со Старого и бедного
на Новый дорогой Арбат.

Сияет красный, синий, розовый
над обнажённой головой.
И снег, как голова философа,
белеет кучей угловой.

Еще он видим в папской шапочке,
он – бронзовый, простёрший длань.
Всё это, надевая тапочки,
пурпурную полив герань,

прочти в окне за толстой рамою
в туманном Альбионе ты:
движенье улицы – то самое
и – беглый взгляд поверх толпы.

«понимаешь снег белей хамсина…»

понимаешь снег белей хамсина
потому сосчитаны следы
и виднее перья серафима
над замёрзшим озером воды

и зерно пророщенной пшеницы
слаще чечевицы в январе
и гостей торжественные лица
в круг стоят с дарами на дворе

дальше выйдя из пустыни снежной
снова будут говорить и плыть
в тишине одной большой безбрежной
как могли такое позабыть

вспомнят рощу тёплую купальню
маму папу бабушку как встарь
на тахте сидела в детской спальне
и читала вытертый тропарь

понимаешь если все мы дома
ни чумой не взяты ни войной
всё опять непрошено знакомо
мир один искрящийся живой

каждый купол вычищен и угол
луч зелёный марлевая гладь
а следы ведут тебя по кругу
даже не пытайся их считать

«О зимних мальчиков снежки…»

О зимних мальчиков снежки,
их локти и осанка.
Их щёки, разворот, прыжки;
затылок, как приманка.

Ладони красные и шарф;
как из пращи Давида,
их рукотворный белый шар
и круглая обида.

Расстёгнуты пальто, и смех
летит в квадраты окон;
и если есть чего-то сверх —
то это белый локон

над улицей. Нет, лучше мел —
он мягкий и не школьный;
и я – добыча его стрел —
не жалуюсь, что больно.

Скорее скомкан и смущён
или взволнован даже,
что от урока отвлечён
я белизной пейзажа.

«Точка приложения сил…»

Памяти Лены Семёновой

Точка приложения сил.
Почка в мартопрель, облака.
Море, Юнге склеп, апельсин.
С рыжей коркой схожий закат.

Где была – теперь силуэт,
абрис, танцовщица, фантом,
голая смешинка, поэт.
Где сейчас – мы будем потом.

Не паром во сне, но Харон
фортку приоткроет слегка.
Смерти нет и нет похорон —
перистые есть облака.

Ничего на облаке нет,
обнажилось и – ничего.
След, инверсионный портрет.
А смотрящим вверх – каково?

Сложно ли растаять вот так,
попадая в след кучевым
и инверсионному в такт —
оставаясь гибким, живым?

Теснит дыхание

Ни боль, ни знание, но сила и магнит —
теснит дыхание и речь мою теснит.
Словесно выльется, прикажет: Отпусти.
На волю вырвется скудельной из горсти.

За далью даль, за женкой муженек.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.