# Патология страсти

Ульяна Мазур

Мир Джеймса — это мир подпольных клиник, где торговля органами не грех, а просто бизнес. Он не ищет искупления или спасения, он — часть этой системы,циничный и предельно хладнокровный игрок, чья рука с хирургическим скальпелем не знает дрожи. Он видит в людях лишь запчасти, а в смерти — логическое завершение сделки.

Но появление Амели, студентки, меняет правила игры. Ее не отталкивает его бесчеловечность. Ее притягивает адреналин его мира и его мрачная, уверенная сила, порождая в ней дикую одержимость. Их любовь до боли — это не спасение, а погружение в общую тьму, где психологическое напряжение становится невыносимым, а их связь — общим наркотиком, ведущим к полному краху.

Обложка создана в нейросети.

## ПРОЛОГ

Мой палец дрожит, но не от страха, а от адреналина, когда я нажимаю на «Запись». Экран телефона показывает мое бледное, но решительное лицо. За окном темнота большого города, и ее огни отражаются в моих глазах.

— Это Ребекка Грант, — начинаю я, стараясь, чтобы мой голос звучал твердо, без единой фальшивой ноты. — И если вы смотрите это видео, значит, я все сделала правильно. Я обвиняю студента медицинского университета, Джеймса Кроуфорда, в преступлениях, которые не поддаются осмыслению. Он работает на черном рынке, используя свои знания и положение, чтобы заманивать молодых девушек. Он… он вырезает их органы и продает их самым отвратительным людям на этой планете. Я собрала доказательства. У меня есть имена, даты, даже записи разговоров, подтверждающие его зверства.

Я делаю короткую паузу, переводя дыхание. В горле першит.

— Некоторые могут подумать, что я сумасшедшая, открыто заявляя об этом и не пряча своего лица. Но молчать, когда сотни жизней могут быть разрушены, когда за дверями роскошных клиник творится такое… Это и есть преступление. Я знаю, на что иду. Я не боюсь за свою жизнь, потому что правда важнее. Но если со мной что-нибудь случится, если это видео будет удалено, или моя страница исчезнет, знайте — в этом виновен Джеймс Кроуфорд. Он — хищник, скрывающийся под маской будущего врача. Он считает себя неуловимым, но время его безнаказанности подошло к концу. Я не позволю ему продолжать.

Мой взгляд прожигает камеру.

— Пожалуйста, поделитесь этим видео. Пусть все знают правду. Пусть правосудие настигнет его, пока не стало слишком поздно для других невинных жертв. Помните мое имя. Помните Джеймса Кроуфорда.

Мой палец снова дрожит, когда я жму «Стоп». В комнате наступает оглушительная тишина. Я чувствую, как стучит пульс в висках. Сразу же, не медля ни секунды, я выбираю опцию «Загрузить на страницу». Полоса загрузки ползет по экрану. Она движется так медленно, словно каждый процент это отдельная вечность. Наконец, зеленая галочка. Видео опубликовано.

Только сейчас я могу позволить себе выдохнуть. Опускаю телефон на стол. Чувствую себя опустошенной, но в то же время невероятно сильной. Я сделала это. Теперь отступать некуда.

В этот самый момент раздается тихий, но настойчивый звук. Уведомление на телефоне.

«Курьер у двери. Заберите свой заказ.»

Совсем забыла, что заказывала. Мысли о суши и горячем чае на мгновение отвлекают меня от только что пережитого напряжения.

Я подхожу к двери. Привычка, выработанная за годы работы журналистом-расследователем, заставляет меня сначала посмотреть в глазок. Обычный курьер. В стандартной форме, с большой изотермической сумкой на плече. Ничего подозрительного.

Моя рука тянется к замку. Щелчок. Поворот ручки. Дверь приоткрывается на несколько сантиметров, пропуская в квартиру холодный воздух из коридора.

И тут же, без предупреждения, оглушительный грохот. Не успеваю понять, что происходит. Сильный, резкий толчок — не в грудь, а прямо в плечо и бедро, словно меня бьет таран. Я отлетаю назад, влетаю в свою прихожую, врезаюсь спиной в стену и сползаю по ней на пол, больно ударяясь затылком. Сумка курьера мелькает в дверном проеме, а затем он сам, высокий и темный, уже стоит внутри моей квартиры. Дверь захлопывается за ним с громким стуком, отрезая путь к бегству.

Мозг кричит: «беги!». Я пытаюсь оттолкнуться руками от пола, но тело не слушается. Отчаянно ползу назад, по блестящему паркету, пытаясь дотянуться до чего-то, за что можно ухватиться, чтобы встать. До вешалки. До стены. До спасительной двери, которая теперь кажется бесконечно далекой, навсегда запечатанной. Паника сдавливает горло, но я задыхаюсь от удара, а не от крика.

Он делает шаг вперед. Еще один. Его тяжелые ботинки стучат по полу, приближаясь ко мне. Моя тень, искаженная светом из коридора, дрожит передо мной. Я поднимаю голову, чтобы посмотреть на него, и вижу, как его правая рука без перчатки взлетает вверх.

Первый удар, тупой и тяжелый, приходится по лицу, по скуле. Голова отлетает в сторону, в ушах звенит, мир качается и плывет. Я скулю, пытаясь отползти дальше, чувствуя вкус металла во рту.

Потом еще один удар, в живот, выбивает весь воздух из легких. Я сгибаюсь пополам, захлебываясь собственным хрипом, тело отказывается подчиняться.

Он склоняется надо мной. Из-под маски вижу только его глаза — холодные, безжизненные, словно лед. В руке, откуда-то появившейся, что-то темное и металлическое. Пистолет. Он поднимает его.

Последнее, что я слышу, это хлопок. Негромкий, почти шепот в этой тишине. Потом только боль, ослепительная, всепоглощающая, разрывающая грудь. И темнота. Стремительная, окончательная темнота.

Последняя мысль, вспыхнувшая в сознании, как гаснущая искра: «Это он. Джеймс… Он не позволит правде выйти наружу.» Но уже слишком поздно.


08:30 A.M, Местное информационное агентство «Today News».

СРОЧНО: Известная журналистка Ребекка Грант найдена мертвой в своей квартире.

«Сегодня утром в своей квартире обнаружена мертвой известная журналистка-расследователь Ребекка Грант. Предварительный осмотр места происшествия указывает на признаки насильственной смерти. Полиция оцепила район и начала расследование. Подробности выясняются.»


10:00 A.M, Телеканал «City Times».

Выпуск Новостей.

— Мы возвращаемся к трагической новости о гибели Ребекки Грант. По сообщениям источников, близких к следствию, рассматривается версия ограбления. Накануне вечером Ребекка воспользовалась услугами одной из популярных служб доставки. Это может указывать на то, что преступник проник в квартиру под видом курьера. На месте происшествия продолжают работать эксперты-криминалисты. Соболезнования родным и близким погибшей.


1:30 P.M, Онлайн-издание «The Truth»

«Ограбление или Месть? Новые детали в деле о смерти журналистки Ребекки Грант.»

«Полиция по-прежнему настаивает на приоритетной версии ограбления. Однако, источники, знакомые с деятельностью Ребекки, указывают на одно значительное «но». Всего за несколько минут до своей гибели Ребекка опубликовала на своем канале сенсационное видео-расследование, разоблачающее крупную сеть по продаже человеческих органов на черном рынке. В видео она утверждала, что обладает неопровержимыми доказательствами, связанными с высокопоставленными лицами. Коллеги Ребекки выражают сомнения в версии обычного ограбления и призывают следствие тщательно проверить все версии, включая заказное убийство, связанное с ее профессиональной деятельностью. Общественность требует ответов.


4:00 P.M Социальные Сети (Twitter/Facebook)

@EmmaW568: «Покойся с миром, Ребекка. Ее смерть — это не просто «ограбление». Это нападение на свободу слова. #СправедливостьдляРебекки #СвободнаяПресса »

@BigJoy205: «Она говорила правду, и ее за это убили. Система не хочет, чтобы мы знали о черном рынке органов!»

@OfficialPolicePress (официальный аккаунт полиции): «Расследование по делу Ребекки продолжается. Мы рассматриваем все версии и не исключаем ни одну возможность. Общественность будет информироваться по мере появления проверенных данных.


7:00 P.M, Главный вечерний выпуск новостей

— Трагедия, произошедшая с Ребеккой, набирает обороты. Версия об «обычном ограблении» вызывает все больше вопросов у общественности и коллег погибшей. Напомним, незадолго до своей гибели Ребекка опубликовала шокирующее расследование о торговле человеческими органами. Некоторые эксперты-криминологи указывают на профессионализм убийцы, который смог проникнуть в квартиру и скрыться, не оставив никаких значительных улик, что нехарактерно для спонтанных ограблений. Журналистское сообщество уже заявило о необходимости независимого расследования и о давлении на следствие с целью не допустить сокрытия истинных мотивов преступления.

## Глава

ЧАСТЬ I: НЕБЫТИЕ

### ГЛАВА 1

По ту сторону халата.


Сид


Мой скальпель гудит, срезая последние волокна. Я чувствую, как игла скользит, завязывая нити вокруг артерии. Под ярким, безжалостным светом операционной лампы, внутренности пациента, освещенные и открытые, кажутся почти инопланетными. Я все еще студент, но мои руки двигаются с точностью старого хирурга, отточенной сотнями часов работы в этой клинике. Я знаю каждый изгиб человеческого тела лучше, чем карты родного города, который остался где-то далеко в прошлом.

— Почка. Чистая, — говорю я, и мой голос звучит глухо сквозь маску. Ассистент, крепкий парень, тут же протягивает специальный контейнер. Я бережно, почти нежно, поднимаю влажную, пульсирующую почку, отсеченную от тела, и опускаю её в ледяной раствор. Она выглядит почти живой, фиолетово-красная, идеально сохранившаяся. Бесценный товар.

— Зашивайте, — бросаю я своей второй ассистентке, уже отходя от стола. Она кивает, её глаза устало моргают над маской. Знаю, что справится. Они оба работают на меня уже больше года, заучив каждый мой жест. Пациент, мужчина лет сорока, всё ещё под наркозом, будет жить. Это не смертный приговор, просто… обмен.

Я сбрасываю окровавленные перчатки в контейнер для биоотходов, затем стягиваю маску. Воздух здесь всегда пахнет хлоркой, кровью и чем-то неуловимо металлическим. Я устал. Последние восемь часов я провел на ногах, сосредоточенный на каждом движении. В стенах «Хирон Клиник» время течет по-особенному: оно либо ползет, когда ты ждешь, либо пролетает в бешеном ритме операций.

Я выхожу из операционной. Автоматические двери с шипением закрываются за моей спиной, отрезая меня от яркого света и запаха свежей крови. Коридор «Хирон Клиник» — это совсем другое дело. Приглушенный, почти мрачный свет тусклых ламп, обшарпанные стены, которые когда-то были белыми, но теперь приобрели неопределенный серый оттенок. Никаких табличек, никаких указателей. Только я и бесконечная череда дверей, за которыми происходят вещи, о которых не спрашивают.

Они ждут меня. Двое. Господин Лопес, одетый в дорогой костюм, идеально сидящий на его невысокой, но крепкой фигуре. Его спутник, огромный мужчина с каменным лицом и шрамом над бровью, стоит чуть позади, как тень. Лопес — посредник, лицо местной мафии, занимающийся «логистикой» для своих клиентов. Он всегда пунктуален.

— Доктор, — произносит Лопес, его голос тих, но в нем слышна стальная нотка. Он не улыбается. Никто здесь не улыбается.

Я просто киваю, вытирая пот со лба тыльной стороной ладони. Чувствую тяжесть в плечах, но стараюсь выглядеть равнодушно. Это важно.

— Как обычно? — спрашивает Лопес, его глаза-бусинки изучают меня.

— Чистая. Без осложнений, — отвечаю я, избегая смотреть ему в глаза. Я не чувствую ничего. Ни сожаления, ни гордости. Просто констатация факта. Моя работа сделана.

Лопес достает из внутреннего кармана пиджака плотный конверт. Неожиданно толстый. Он протягивает его мне. Я беру. Тяжелый. Сотни, тысячи евро, упакованные так туго, что бумага похрустывает. Большая часть этой суммы уйдет владельцу клиники, но моя доля… моей доли хватит, чтобы продолжать учебу в медицинском университете днем, чтобы оплачивать проживание в квартире в центре города, чтобы покупать дорогие книги и инструменты.

— Благодарю, доктор, — говорит Лопес. Его взгляд скользит по моим рукам, как будто он оценивает их заново. В его словах нет теплоты, только холодное деловое удовлетворение.

Я киваю в ответ, уже поворачиваясь, чтобы идти к своей крохотной комнате отдыха. Мне нужен душ, еда и хотя бы несколько часов сна, прежде чем я снова надену белую рубашку и пойду на лекции по кардиологии.

Запах денег смешивается с остаточными запахами операционной на моей одежде. Я иду по коридору, чувствуя вес конверта в руке. Это моя современность. Мой выбор. И я не жалею. Пока.

Дзынькает телефон. Вибрирует прямо в кармане брюк, в который я только что сунул конверт. Неудобно. Я вытаскиваю его, одновременно пытаясь удержать пачку денег. Экран светится, высвечивая номер без имени — только «Начальство». У меня всегда так записаны контакты, от которых можно ждать чего угодно.


Новое сообщение.

«Нужен новый ассистент. У тебя есть 72 часа, чтобы найти подходящего. Старый… больше не работает».


Я замираю посреди коридора. Мои пальцы непроизвольно сжимают конверт. «Не работает». Это эвфемизм, который означает все, что угодно, кроме нормального увольнения. У нас здесь никто не увольняется.

Я набираю сообщение в ответ, стараясь, чтобы мой тон был нейтральным.


«Что случилось со старым ассистентом?»


Через несколько секунд приходит ответ, короткий и рубленый, как удар ножом.


«Тебя это интересовать не должно».


Я не удивляюсь. Ни капли. Просто легкое, привычное чувство пустоты в груди. Так всегда бывает. Ты либо принимаешь правила игры, либо… перестаешь «работать». Я кладу телефон обратно в карман. Еще одна пустота в моей жизни, которую надо чем-то заполнить, каким-то человеком, который займет место рядом со мной в операционной, пока его тоже не сотрут.

Я добираюсь до своей крошечной комнаты отдыха. Это скорее будка: койка, шкафчик, раковина. Я бросаю конверт на смятую простынь. Надо будет потом разложить и пересчитать. Сейчас не до этого.

Телефон снова вибрирует. Другое сообщение, на этот раз от «Кайла», моей временной девушки. Медсестра из этой же клиники, но из «официального» отделения, дневного. Наши отношения — это не про чувства, а про необходимость. Необходимость хоть иногда забыться, почувствовать себя живым.


«Жду тебя в «Амплуа» к десяти. Не опаздывай».


«Амплуа» — ночной клуб в центре, место, где громкая музыка заглушает мысли, а яркий свет слепит глаза, чтобы не видеть правды. Она ждет меня. И я пойду. Нужно заглушить этот привкус хлорки и крови, заглушить мысли о пропавшем ассистенте, о следующем, который займет его место.

Я иду в душ. Горячая вода смывает усталость и остатки чужой крови с моей кожи. Я трусь жесткой мочалкой, почти до боли, пытаясь избавиться от запаха клиники, который, кажется, въелся в мои поры. Надеваю чистую одежду — темные джинсы, простую черную футболку, кожаную куртку. Никаких намеков на мою ночную профессию. Я хочу быть просто студентом-медиком, который вышел расслабиться в клубе.

Выхожу из клиники. Воздух ночного города холоден. Пахнет бензином и сигаретами. Я сажусь в свою машину, мотор заводится с неохотным рыком. Фары выхватывают из темноты редких прохожих. Город спит, но в его подполье кипит жизнь, а в его ночных клубах кипит суррогатная радость.

Я еду в клуб. Завтра утром я снова буду надевать белый халат, учиться спасать жизни. Но сейчас… сейчас я еду заглушить тени.


Нэнси

Зеркало отбрасывает идеальное отражение. Черное короткое платье облегает фигуру, спина полностью открыта, и я чувствую холод по позвоночнику. Мои черные, как смоль, волосы, что обычно лежат на лопатках, сегодня намертво зализаны назад гелем, открывая лоб и скулы. Глаза подчеркнуты жирной черной линией, делающей их выразительными и чуть хищными.

Я поправляю бретельку, чувствуя, как адреналин начинает гудеть в венах. Подруги уже ждут.

— Амели! — Донесся с первого этажа знакомый, натянутый голос. — Ты куда-то собралась?

Я стискиваю зубы. Конечно, собралась. Куда еще можно собираться в десять вечера в пятницу, надев такое платье? На ужин с бабушкой?

— Да, мам! — Кричу в ответ, стараясь придать голосу максимально нейтральный тон.

— Опять в клуб? — Голос матери становится выше, в нем слышится тонкая, но стальная нотка тревоги и неодобрения, которую я знаю наизусть. — Амели, ты знаешь, что я об этом думаю. Это небезопасно. У тебя экзамены на носу.

Я хватаю со столика маленький клатч, сую в него телефон, карточки и помаду. Каждое ее слово — это шип, цепляющийся за мою кожу, пытаясь остановить, удержать, подчинить. Семь лет назад, когда отец просто исчез, не оставив ни записки, ни прощального взгляда, она стала такой. Ее гиперопека и нездоровая тревога — это ее способ бороться с собственным страхом потери, но я не хочу быть заложницей ее травмы.

Я спускаюсь по лестнице. Она уже стоит внизу, у подножия, скрестив руки на груди. Ее глаза пробегают по мне сверху вниз, задерживаясь на открытой спине, на длине платья. В ее взгляде — целая гамма эмоций: страх, осуждение, искорка отчаяния.

— Это слишком коротко, Амели. И слишком открыто. Там опасно. Алкоголь. Мужчины…

— Мам, мне двадцать один. Я взрослый человек, — говорю я, стараясь сохранять спокойствие, но мои нервы натянуты до предела.

— Ты моя дочь! — Выпаливает она, делая шаг ко мне. — И я несу за тебя ответственность. Как ты можешь так себя вести? После всего, что…

Она не договаривает, но я знаю, что она имеет в виду. «После всего, что произошло с твоим отцом». Как будто его исчезновение — это мой грех, моя вина, и теперь я должна расплачиваться своей свободой.

— Ты никуда не пойдешь, если ты не переоденешься, — ее голос становится жестким, абсолютным. Она смотрит на меня так, будто я еще ребенок, которого можно запереть в комнате.

В этот момент что-то лопается внутри меня. Все годы запретов, удушающей заботы, невысказанного обвинения, страха — все это вскипает. Я смотрю на нее, на ее лицо, искаженное тревогой, и мне становится противно. Не от нее. От себя. За то, что я позволяла этому продолжаться так долго. За то, что не могла дышать.

— Знаешь что, мам? — Мой голос звучит неожиданно холодно и твердо. Я делаю шаг назад, инстинктивно увеличивая дистанцию. — Иди к черту.

Ее глаза расширяются. Она никогда не слышала от меня такого. Ни разу. Ее рот приоткрывается, чтобы что-то сказать, но слова застревают.

Я разворачиваюсь, чувствуя, как мое сердце колотится в груди, но впервые за долгое время — не от страха, а от силы. Хватаю ключи со столика в прихожей.

— Я ухожу. И не жди меня, — бросаю через плечо, не оборачиваясь.

Звук закрывающейся двери грохочет в тишине дома. Я выбегаю на улицу, и прохладный ночной воздух бьет в лицо, лаская открытую спину. Чувствую прилив свободы — чистой, острой, почти болезненной. И где-то в глубине души — легкий укол вины, но он быстро тонет в шуме собственного бунтующего сердца. Сегодня я танцую. Сегодня я дышу.


Я буквально врываюсь в клуб, и волна басов тут же обрушивается на меня, заглушая все мысли о маме и ее истерике. Вот он, воздух свободы. Не клубок из вины и страха, а чистое, пульсирующее возбуждение. Я пробираюсь сквозь толпу, ищу глазами знакомое лицо. Вон она, Элара! Стоит у бара, ее волосы цвета воронова крыла сияют в свете стробоскопов, а на губах играет предвкушающая улыбка. Она уже ждет меня.

— Амели! — кричит она, перекрывая музыку, когда я подхожу. Она обнимает меня так крепко, что я чувствую, как легкие сжимаются, но это приятное ощущение. — Наконец-то! Что будем пить?

— Самое крепкое, что у них есть, — отвечаю я, пытаясь перекричать диджея, и бросаю взгляд на ее уже полупустой бокал с чем-то ярко-голубым.

Мы заказываем. Я беру себе Лонг-Айленд, Элара — еще один какой-то космический коктейль. Бармен, высокий парень с пирсингом, ловко смешивает напитки, и вот уже два бокала стоят перед нами. Я хватаю свой, делаю большой глоток. Жидкость обжигает горло, но тут же растекается теплом по венам, смывая остатки напряжения. Это не просто выпивка, это нектар моей бунтующей души. Элара тоже быстро осушает свой бокал, и мы переглядываемся. В ее глазах пляшут озорные огоньки.

— На танцпол! — кричит она, и я киваю, уже чувствуя, как музыка проникает под кожу.

Она хватает меня за руку, и мы ныряем в гущу танцующих тел. Здесь царит своя атмосфера — смешение пота, парфюма и какой-то дикой, первобытной энергии. Я закрываю глаза, позволяя ритму поглотить себя. Мое тело двигается само по себе, отбрасывая прочь все мысли, все запреты. На секунду я забываю обо всем на свете.

Когда я открываю глаза, мой взгляд скользит по лицам в толпе, и тут я его вижу. Он стоит чуть поодаль, на границе света и тени, высокий, с темными волосами, которые падают на лоб, и острым, пронзительным взглядом. Это Маркус. Тот самый Маркус, что на пару курсов старше меня. Он всегда был недосягаемым, каким-то отстраненным. И сейчас он смотрит прямо на меня. Или мне так кажется.

Мое сердце делает кульбит. Он идеален. Идеален, чтобы доказать маме, что я взрослая. Идеален, чтобы доказать себе, что я могу быть кем угодно.

Я начинаю двигаться медленнее, изящнее, направляясь в его сторону. Мои бедра покачиваются в такт музыке, мои глаза не отрываются от его. Он замечает это. Уголок его губ чуть приподнимается в легкой, почти незаметной усмешке. Вызов принят.

Я подхожу ближе. Наши тела почти соприкасаются в этой толпе. Я приподнимаюсь на носочки, чтобы шепнуть ему на ухо, мой голос — низкий, хриплый от музыки:

— Не думала, что увижу тебя здесь, Маркус.

Он наклоняется, и я чувствую его дыхание на своей щеке. Его взгляд скользит по моему платью, по открытой спине. Я ловлю этот взгляд, чувствуя прилив уверенности.

— Мир тесен, Амели, — говорит он, и его голос глубокий, спокойный.

Я улыбаюсь, прижимаюсь ближе, позволяя своей руке на секунду коснуться его предплечья. Электрический разряд. Я поднимаю глаза, смотрю прямо в его.

— Хочешь потанцевать? — спрашиваю, пытаясь придать голосу максимально соблазнительный тон.

Он смотрит на меня. Долгая, секунды три, пауза, которая кажется вечностью. Затем он чуть заметно качает головой. Его глаза ледяные.

— Нет, спасибо, — сухо произносит он и, не говоря больше ни слова, отворачивается. Он делает шаг в сторону, к другой девушке, что стоит рядом, блондинке с длинными волосами, которая улыбается ему легко и беззаботно. Он берет ее за руку, и они растворяются в толпе.

Мой мир рушится. Горячая волна стыда и ярости захлестывает меня. Как он мог? Кто он такой, чтобы так меня отшить? Мое сердце бешено колотится, а кровь вскипает. Это уже не просто вечеринка. Это личное. Маркус, моя мать, весь мир — они все против меня.

Я не могу дышать. Ярость обжигает изнутри. Мне плевать на Элару, на музыку, на кого угодно. Я разворачиваюсь и, расталкивая людей, буквально вылетаю из клуба. Мне нужен воздух. Мне нужно уйти отсюда.

Я вырываюсь на ночную улицу. Прохладный воздух бьет в лицо, но не остужает моего пыла. Руки дрожат. Я запускаю руку в клатч, нащупываю пачку сигарет, которую взяла назло маме. Достаю одну, сую в рот. Руки немного дрожат, когда я достаю зажигалку. Щелк, еще щелчок. Огонек вспыхивает, почти касаясь кончика сигареты.

В этот момент я чувствую резкое движение. Быстрая рука, как змея, выхватывает сигарету прямо у меня изо рта.

Я замираю, глаза широко распахиваются от шока. Огонек зажигалки дрожит в моей руке, освещая пустое пространство, где только что была сигарета. Я поднимаю взгляд, чтобы посмотреть, кто посмел... но все слова возмущения застревают в горле.

— Какого черта?! — вырывается из меня и мои глаза расширяются, но не от шока, а от узнавания. Передо мной стоит он. Молодой мужчина, лет двадцати шести, с короткими каштановыми волосами, которые сейчас чуть растрепаны, и глубокими карими глазами, что смотрят на меня с какой-то странной смесью недовольства и чего-то еще, что я не могу разобрать. Его губы сжаты в тонкую линию. Он держит мою сигарету, которую только что выхватил.

Я его не знаю. Никогда не видела. Но его лицо… оно до странности знакомо. Это вызывает новый приступ раздражения. Кто он? И почему его черты кажутся мне такими… отчетливыми?

Его карие глаза, до этого устремленные на сигарету, поднимаются на меня. В них нет ни злости, ни осуждения, просто какая-то странная серьезность. И он произносит, не повышая голоса, спокойным, ровным тоном, который только распаляет мою ярость:

— Что ты здесь делаешь?

Моя челюсть сжимается. От бешенства перехватывает дыхание. Да кто он такой?! Незнакомец, который только что выхватил у меня сигарету, смеет задавать мне вопросы?

— Пошел к черту! — мой голос дрожит от злости.

Мои слова, кажется, не производят на него никакого впечатления. Он не хмурится, не злится в ответ. Просто смотрит на меня своими карими глазами, и я жду, когда он начнет огрызаться, но он не произносит моего имени, не говорит ничего из того, что я ожидаю.

Вместо этого он чуть наклоняет голову и спокойно говорит:

— Я видел тебя в университете.

Что?! Я прищуриваюсь, пытаясь понять, шутит он или нет. Университет? Я его точно не помню. Лицо знакомое, но вот откуда…

— Как тебя зовут? — вырывается у меня, тон совершенно неприязненный. Мне нужно имя, чтобы привязать его к какой-то памяти, к какому-то контексту.

— Джеймс, — отвечает он. Просто Джеймс.

И прежде чем я успеваю сообразить, что с этим делать, Джеймс делает шаг ко мне, слишком быстрый, слишком неожиданный. Его рука скользит по моей щеке, и его губы накрывают мои. Это происходит так внезапно, что я не успеваю даже охнуть.

Шок. Вот что я чувствую. Шок и ярость. Незнакомец, который только что выхватил сигарету и упомянул университет, целует меня?! Это верх наглости. Мое тело реагирует инстинктивно, прежде чем я успеваю подумать. Руки взлетают вверх. Я отталкиваю его изо всех сил, и тут же, не задумываясь, замахиваюсь и бью. Кулак встречается с его лицом с глухим, неприятным звуком.

Он отшатывается, чуть спотыкается. Я вижу, как его рука машинально поднимается к носу, и в свете вывески клуба блестит алая струйка. Мои внутренности закипают. Адреналин взрывается в венах, яркий, обжигающий. Вид крови на его лице не вызывает отвращения, нет. Наоборот. Это как… триггер. Что-то дикое, первобытное просыпается во мне.

Гнев, который минуту назад рвал меня на части, смешивается с этим новым, мощным приливом энергии, и… и я хочу его. Прямо сейчас. Эта ярость, это насилие, этот вид крови на его лице, которое я не знаю, но которое теперь точно не забуду, это… это возбуждает меня так, как ничто другое.

Джеймс еще не успел опомниться, как я сама делаю шаг вперед. Я хватаю его за ворот куртки и притягиваю его к себе. Мои губы жадно впиваются в его. Вкус крови, смешанный со вкусом его кожи, только усиливает безумие. Я целую его, теперь уже сама, совершенно забыв о том, что еще минуту назад хотела его уничтожить.

### ГЛАВА 2

Её хаос.


Нэнси


Его губы горят на моих, такие требовательные, такие... чужие и одновременно такие правильные. Я чувствую его руки на своей талии, притягивающие ближе, и отвечаю на поцелуй с такой же отчаянной силой. Воздух между нами исчезает, есть только этот жар, этот напор. Но потом появляется вкус. Вкус чего-то терпкого, металлического.

Кровь.

Вязкая, теплая. Я резко отрываюсь от него, мои легкие жадно хватают воздух. Джеймс стоит напротив, его глаза, еще мутные от поцелуя, широко открыты. Алая капля из его ноздри медленно стекает вниз, прокладывая себе дорожку и пачкая подбородок. Это выглядит... странно, почти жутко в тусклом свете уличных фонарей. Он проводит языком по губам, явно ощущая привкус, который только что был и на моих.

— Что это было? — его голос звучит хрипло, растерянно. Он протягивает руку, словно хочет прикоснуться к моему лицу, но я уже отшатываюсь.

Что это было? Я сама не знаю. Мое сердце стучит дико, словно пытается вырваться из груди. Вся эта интенсивность, этот момент, он слишком настоящий, слишком... много. Мне нужен воздух, или, вернее, мне нужно исчезнуть.

Я делаю резкий поворот на каблуках, не глядя ему в глаза. Слепящий свет стробоскопов из дверного проема клуба манит меня, обещает спасительную тьму и толпу. Я врываюсь обратно, сквозь пьяные смешки и густой запах алкоголя и пота. Ритм проникает под кожу, заглушая все мысли. Я толкаюсь, прокладывая себе путь, не оглядываясь. Анонимность дарит забвение. Вкус крови все еще на языке, как проклятие. Его вопрос эхом отдается в грохоте басов.

Но я просто растворяюсь в толпе. Здесь нет Джеймса. Здесь нет вопросов.


Голова кружится, словно маятник, раскачиваясь в такт оглушительному басу. Ноги уже не держат, а тело расплывается в каком-то липком мареве. Сколько я выпила? Слишком много. Кажется, ссора с матерью и тот неожиданный, идиотский поцелуй с Джеймсом — все это смешалось в один огромный, противный ком в желудке.

Я пытаюсь сфокусироваться, ищу Элару. Она где-то здесь была, минуту назад. Или полчаса? Или целую вечность? Вспышки света выхватывают из темноты чужие лица, чужие улыбки, но ее нет. Чувствую, как во мне поднимается паника. Элара испарилась. Опять.

С трудом качаясь из стороны в сторону, выхожу из клуба и вдыхаю свежий ночной воздух.

Лезу рукой в клатч и нащупываю телефон. Мне нужно домой. Срочно. Пальцы едва слушаются, пытаясь разблокировать экран. Я открываю приложение такси, но иконки танцуют, сливаясь в неразличимые пятна.

— Черт... — шиплю я, пытаясь попасть по кнопке. — Тупой телефон... не работает!

Я тыкаю пальцем наугад, промахиваюсь, снова и снова. Экран просто светится в ответ, не реагируя. Волна ярости поднимается внутри.

— Да пошло оно все! Пошло! — Я швыряю телефон обратно в сумочку, едва не роняя ее.

Дрожащими руками достаю измятую пачку сигарет, беру одну, подношу к губам. Зажигалка со второго раза выдает пламя. Терпкий дым заполняет легкие, обжигает, но приносит какое-то странное облегчение.

— К черту все.

Я бреду по тротуару, каблуки предательски скользят. Голова все так же кружится, а улицы кажутся бесконечными тоннелями. Мне холодно. Очень холодно. Внезапно рядом со мной замедляется машина. Темный седан, окно водителя опускается.

За рулем сидит девушка. Ее розовые волосы выглядят дико в свете фонарей. Она улыбается, и ее улыбка кажется дружелюбной.

— Эй, — окликает она, и ее голос звучит слишком громко в тишине улицы. — Тебе куда? Подвезти? Ты одна?

Мой пьяный мозг обрабатывает информацию с трудом. Домой. Да, домой. Такси не работает. Она предлагает подвезти. Что в этом такого?

— Да... домой, — с трудом выговариваю я, кивая слишком энергично.

Я уже делаю шаг к пассажирской двери, моя рука тянется к ручке. И вдруг сильная рука на моем предплечье. Грубая, резкая, она дергает меня назад, от машины. Я вскрикиваю, теряю равновесие, чуть не падаю.

— Эй! — ошарашенно произношу я, оборачиваясь.

Это Джеймс. Тот самый. Его лицо хмурое, в глазах — гнев.

— Ты что делаешь? — почти рычит он, его хватка на моей руке стальная.

Дверь машины закрывается. Девушка с розовыми волосами на секунду замирает, смотрит на нас, а потом резко давит на газ, и машина исчезает за поворотом.

Моя голова кружится еще сильнее от шока и злости. Его прикосновение обжигает.

— А ты что делаешь? Отпусти меня! — я пытаюсь вырваться, но он держит меня слишком крепко.

Я спотыкаюсь, каблуки увязают в невидимых неровностях асфальта.

— Эй! Отпусти! Ты что делаешь?! — Мой голос звучит слишком громко, слишком истерично.

Он продолжает тащить, игнорируя мои попытки вырваться. Я барахтаюсь, выкручиваюсь. Парень молча останавливается перед черной машиной. Джеймс распахивает дверь, собираясь, кажется, просто запихнуть меня внутрь.

Я вырываюсь из его захвата, отскакиваю назад. Мои легкие наполняются воздухом, и я кричу. Громко, натужно, пытаясь привлечь хоть чье-то внимание, хоть кого-то из расходящейся толпы.

— Помогите!

Джеймс замирает. Он смотрит на меня, его взгляд пронзает мой затуманенный разум. Он делает шаг, прижимает меня к холодному металлу своей машины и я ударяюсь затылком о стекло. Чувствую себя пойманной, загнанной в угол. И снова кричу, теперь уже с примесью паники.

— Пусти! Не трогай меня!

И тут раздается громкий шлепок. Резкая, обжигающая боль на щеке. Моя голова отлетает в сторону, а в ушах звенит. Мир переворачивается. Он… он ударил меня? Я поднимаю на него ошарашенный взгляд. Его лицо напряжено, но глаза… в них что-то кроме ярости.

— Успокойся, — произносит он, и его голос на удивление ровный, почти спокойный, но в нем слышится сталь. — Я отвезу тебя домой. Сам.

Внутри меня поднимается волна чистой, жгучей ярости. Моя рука рефлекторно дергается, я хочу ударить его в ответ, хочу стереть эту ухмылку, этот снисходительный тон. Но тело отказывает. Все силы ушли на крики, на попытки вырваться. Алкоголь и усталость берут свое, обволакивая меня тяжелым, ватным одеялом. Буря внутри меня замирает, сменяясь опустошением и горьким бессилием.

Я просто смотрю на него. Долгая, невыносимая секунда, когда я понимаю, что сопротивляться больше нет смысла. Делаю шаг, потом еще один, и просто скольжу на сиденье. Дверь захлопывается, отрезая меня от ночной улицы и мира.


Сид.

Я стою у машины, глубоко вдыхаю дым. Легкие горят, но это даже приятно. Голова немного кружится от адреналина. Только что я держал ее, пытающуюся вырваться, потом запихивал в салон. Она была дикой, испуганной — и это было, черт возьми, завораживающе. Ее удар… да, это было что-то. Резкий, неожиданный, с настоящим, неподдельным отчаянием. В этом было нечто живое.

Мой палец сам тянется к сигарете, а рука дрожит. Тупой конец обжигает губы. Зачем я вообще ввязался? Мог бы просто пройти мимо. Позволить Кайле сделать свое грязное дело.

Телефон вибрирует в кармане. Знаю, кто это. Кайла. Ее имя светится на экране, а за ним — целая стена гневных сообщений.

«Что ты сделал?!»

«Ты мне помешал!»

«Она была идеальной!»

«Какого черта, Джеймс?!»


Я даже не разблокирую экран. Просто смотрю на мигающие уведомления. Она бесится, как и всегда. Это ожидаемо. Кайла относительно недавно в нашей маленькой подпольной империи, но уже считает себя незаменимой. Слетевший донор это, конечно, проблема. И она, конечно же, сразу полезла в базу данных. Просмотрела все анализы, которые проходили наши пациенты, даже те, кто просто приходил на плановый осмотр. Амели. Здорова, без вредных привычек, с чистой историей.

Но пьяная? Черт возьми, Кайла, ты что, совсем с катушек съехала? Она прекрасно знает правила. Донор должен быть трезвым. Должен быть в сознании. Должен дать согласие, а не просто быть подхваченным с улицы, пока еще шатается на ногах. Это самоубийство — и для донора, и для нас. Амели не просто очередная «подошедшая». Она — не очередная жертва.

Я делаю еще одну затяжку. Дым медленно выплывает изо рта, растворяясь в прохладном ночном воздухе. Удар Амели. Она ударила меня. Никто не бил меня уже очень давно. И мне это понравилось. Мне понравилось, как в ее глазах, затуманенных алкоголем и паникой, промелькнула настоящая, чистая ярость. Это было… возбуждающе.

Нет, я не отвечаю Кайле. Пусть бесится. Амели в машине, спит. У нее еще есть шанс. И я, кажется, сам не знаю, почему, но я не позволю Кайле его забрать. Не сегодня.

Я наклоняюсь к ней, осторожно касаясь плеча.

— Эй. Просыпайся.

Она шевелится, сонно мычит, потом резко распахивает глаза. В них мгновенно вспыхивает животный страх, такой чистый, такой непереносимый. Она смотрит на меня, на салон машины, на свои руки — и в её взгляде читается полнейшее непонимание.

И вот тут происходит то, чего я никак не жду. Ее глаза, только что полные ужаса, вдруг расширяются. Она подается вперед, слишком быстро, слишком решительно, и ее губы находят мои. Это не нежный поцелуй, это... нападение. Отчаянное, голодное, с привкусом алкоголя и какой-то дикой, неконтролируемой энергии. Мои мышцы напрягаются.

Прежде чем я успеваю сообразить, она уже на моих коленях. Ноги по обе стороны от меня, ее тело плотно прижато, дышит тяжело. Черт возьми. Она смотрит на меня, и в ее глазах больше нет страха, только вызов, какая-то отчаянная решимость. Она хочет этого, или, по крайней мере, хочет чего-то.

Я соглашаюсь. Мои руки сами собой скользят под подол ее платья. Мягкая ткань, тепло кожи. Это неправильно, но ее близость, ее внезапная, неистовая страсть, буквально вышибает из меня мысли.

И тут она бьет меня.

Резкий, хлесткий удар по щеке. Не очень сильный, но достаточно, чтобы напомнить, кто здесь главный. Мои руки замирают, потом медленно вытягиваются из-под платья.

Она отстраняется, резко сползает с моих коленей на пассажирское сиденье. В ее глазах снова появляется смятение, но уже другое. Не паника, а что-то вроде... стыда?

— Куда угодно, — выдыхает она, прижимаясь к спинке сиденья. Голос осипший, почти шепот. — Только не домой. Пожалуйста, не домой.

Я смотрю на нее, потом на дорогу перед собой. Моя щека горит. Мозги отказываются складывать это в единую картину. Сначала дикий страх, потом отчаянный поцелуй, потом удар, потом мольба. Она непредсказуема, опасна, сломана. И чертовски притягательна в этом своем хаосе.

Вместо того чтобы спорить или задавать вопросы, я просто киваю. Завожу машину. Амели, кажется, сама не знает, куда ей ехать. И почему-то, прямо сейчас, это меня устраивает. Мой дом. Она будет там.


Дверь открывается со скрипом. Мы добираемся до моей квартиры. Амели заходит первой, шатаясь, словно по палубе в шторм. В одной руке она по-прежнему держит свои туфли на каблуках, которые сняла еще в лифте, а другая машинально касается стены, чтобы удержать равновесие. Её взгляд медленно скользит по гостиной — по дивану, по книжным полкам, по окну. Она оценивает, но выражение её лица нечитаемо.

Она не говорит ни слова. Просто продолжает идти, её походка по-прежнему неустойчива, покачивающаяся. Она целенаправленно направляется к дивану, словно он — её единственная цель. Когда до него остается всего пара шагов, она резко бросает туфли на пол, они с глухим стуком приземляются рядом с журнальным столиком.

Мои глаза не отрываются от неё. Она вытягивает руки назад, к молнии на платье. Момент, и ткань подаётся, скользит вниз по её плечам, открывая спину. Затем платье соскальзывает по бедрам, падает вокруг щиколоток и остается лежать на полу черной шелковой лужицей.

Передо мной стоит Амели. В одних черных кружевных трусиках. Всё. Мой мозг, казалось, только что начал немного собираться, но теперь снова распадается на части. Я стою, вскинув брови, с раскрытым ртом, абсолютно удивлен и шокирован. Я не знаю, куда смотреть.

Она поворачивается ко мне, её взгляд чуть затуманен, но в нем есть та же безумная решимость, что была в машине.

— Есть еще выпить? — её голос хриплый, но требовательный.

Я не сопротивляюсь, не задаю вопросов. Просто механически отвечаю, указывая рукой направо.

— Да. На кухне, в холодильнике. Бутылка белого рома.

Она немедленно отворачивается, шлёпает босыми ногами по полу и исчезает в направлении кухни. Слышу стук открываемой дверцы холодильника, затем характерный звук откручивающейся крышки. Через мгновение она возвращается, держа в руке высокую бутылку. Не найдя стакана, она просто садится на диван, обхватывает бутылку обеими руками и прикладывается к горлышку. Слышен булькающий звук, когда она делает большой глоток.

Я смотрю на неё, пытаясь осознать, что происходит. Эта женщина — торнадо, обрушившийся на мою идеально упорядоченную жизнь.

— Спальня там, — я указываю на закрытую дверь в конце коридора. — Можешь там поспать.

Она не отрывается от бутылки, но кивает, еле заметно. Я поворачиваюсь и иду в душ. Мне нужен холодный душ. Очень, очень холодный душ. И, возможно, час тишины, чтобы попытаться собрать свои мысли воедино. Если это вообще возможно.

Включаю душ, подставляя ладонь под струи, проверяя температуру. Мне плевать, какая она. Я просто делаю это на автомате. Шагаю под воду, позволяя ей обрушиться на меня. Пар мгновенно заполняет кабину, окутывая меня.

Вода бьет по коже, но не охлаждает. Наоборот, она лишь усиливает жар, который Амели зажгла во мне. Образы, словно вспышки, проносятся перед глазами: её дикость в машине, её наглый взгляд, её тело в одних кружевных трусиках, бутылка рома у её губ. Каждый образ — удар током. Я закрываю глаза, пытаясь отогнать это наваждение, но оно только ярче вспыхивает за веками.

Я дышу тяжело, воздух в кабине становится густым и влажным. Руки двигаются сами собой, пытаясь снять напряжение, которое накопилось за этот чертов вечер. Это не про расслабление, это про разрядку. Чистую, животную разрядку. Мой мозг отказывается думать, он просто чувствует. Чувствует её запах, который, кажется, до сих пор витает в воздухе, её присутствие, что пропитало каждую молекулу в моей квартире.

Она — хаос. Неуправляемый, безумный хаос, который ворвался в мою упорядоченную жизнь и перевернул всё с ног на голову. Я всегда был тем, кто всё контролирует, кто планирует, кто предвидит. А тут… Тут нет никаких планов. Есть только непредсказуемость. И это одновременно пугает до дрожи и чертовски интригует.

Вода продолжает шуметь, заглушая мои тяжелые вздохи. Я не знаю, сколько времени я так стою. Минуты растягиваются в вечность. Я пытаюсь очистить свой разум, но её образ слишком силен. Она там, в моей гостиной, пьет мой ром, голая. И я, черт возьми, не могу понять, как это возможно, как это вообще произошло.

Когда я наконец открываю глаза и выключаю воду, тело дрожит, но не от холода. Чувство опустошения смешивается с чем-то еще — с необъяснимым предвкушением. Что будет дальше? Я совершенно не знаю. И это, пожалуй, самое пугающее и притягательное во всём этом. Я выхожу из душа, беру полотенце. Готов ли я к тому, что меня ждет за этой дверью? Наверное, нет. Но я все равно иду.

Делаю шаг в гостиную. Мозг автоматически ищет её. Мой взгляд скользит по дивану, и… пусто. Диван пуст. Что она натворила теперь? На подушке сиротливо приютилась недопитая бутылка рома.

Тихонько, почти крадучись, иду к спальне. Дверь приоткрыта на пару сантиметров. Внутри темно, лишь бледный свет уличного фонаря проникает сквозь шторы. Заглядываю.

Её силуэт едва различим на кровати. Она лежит на боку, спиной ко мне, подогнув колени. Темные волосы разметались по подушке. Я вижу тонкую полоску кружева — её трусики. Только они. Она спит. Глубоко и безмятежно. Кажется, абсолютно невозмутимая к тому, что происходит вокруг неё, или к тому, что она устроила сегодня.

Закрываю дверь так же тихо, как открыл. Не буду её будить. Пусть спит. Если она спит, она хотя бы не устраивает новых сюрпризов.

Возвращаюсь в гостиную, поднимаю с пола её платье и кладу на кресло. Убираю бутылку рома на журнальный столик.

Ложусь на диван и сворачиваюсь клубком. Простыней нет, но мне все равно. Закрываю глаза. Засыпаю, и в темноте перед глазами пляшут её наглые темные глаза. Что ж, Джеймс, добро пожаловать в новую реальность.

### ГЛАВА 3

Честный бизнес в нечестном мире.


Нэнси


Моя голова пульсирует в висках, будто там отбивает ритм целый оркестр на барабанах. Горло — пустыня Сахара, сухая и шершавая. Я рефлекторно тянусь рукой в сторону тумбочки, где обычно стоит моя бутылка воды, но пальцы натыкаются на что-то твердое, незнакомое. Никакой бутылки.

Глаза медленно приоткрываются, и первая мысль: это не моя комната. Потолок незнакомый, чуть выше, чем дома, обои другого оттенка — светлые, но не те, к которым я привыкла. Паника начинает медленно расползаться по груди. Я быстро опускаю взгляд под одеяло. Только трусики. Мое сердце начинает колотиться, как сумасшедшее. О нет. Только не это. Где моя одежда? Что вообще произошло? Обрывки воспоминаний мелькают в голове. Вспышки: клуб, коктейли, парень с носом, по которому я… да. Ударила. Потом поцеловала. Потом опять ударила.

О, боже. Я токсичная и в прямом, и в переносном смысле.

Я медленно, очень медленно, словно боясь разбудить мир, поднимаюсь с кровати. Ноги ватные, голова кружится от каждого движения. На цыпочках, стараясь не издавать ни звука, я иду в сторону приоткрытой двери. Заглядываю в гостиную. На диване, в неудобной позе, спит Джеймс. Его грудь мерно вздымается. Мой взгляд скользит по комнате и тут же находит спасение — мое платье небрежно брошено на кресло.

Я подкрадываюсь, как ниндзя, хватаю платье и быстро натягиваю его. Оно кажется помятым и каким-то чужим, но сейчас это неважно. Главное — прикрыться. Следующая цель — ванная. Мне нужно умыться, прийти в себя. Но для начала я оглядываю квартиру в поисках нужной комнаты. Дохожу до одной двери, приоткрываю, внутри туалет. За следующей дверью — прачечная. На третий раз удача на моей стороне и я вижу ванную. Захожу, включаю холодную воду, брызгаю на лицо, пытаясь смыть остатки пьяного кошмара. Ощущение ледяных капель на коже немного отрезвляет.

Я поднимаю голову над раковиной, чтобы взглянуть в зеркало. Мои глаза, красные и опухшие, смотрят на меня с укором. И тут же, прямо за моим отражением, появляется другое. Джеймс. Он стоит за моей спиной и смотрит на меня с легкой усмешкой.

— Выспалась? — слышу его голос прямо над своих ухом и вздрагиваю от неожиданности.Я непроизвольно дергаюсь и резко ударяю Джеймса плечом.

Он начинает смеяться, негромко, но очень заразительно.

— Если мы будем продолжать видеться, я в итоге сдамся в травмпункт. По прописке.

Я стою в ступоре, мой мозг отказывается переваривать происходящее. Он смеется? Я бью его, а он смеется? Я смотрю на него в зеркало. Не знаю, мне смеяться или рыдать. Возможно, оба варианта подойдут.

Он чертовски спокойный. Как будто каждая его утренняя гостья его сначала бьёт, потом целует, потом пьёт ром в белье.

Может, у него абонемент на таких, как я?

Джеймс отходит от косяка.

— Ну что ж, тебе пора. — Он делает жест рукой в сторону двери. — Без драмы. Просто... до встречи. Наверное.

Я моргаю, пытаясь осознать его слова. Он просто... выпроваживает меня? Прямо сейчас? Я еще не до конца понимаю, что произошло, а меня уже выставляют за дверь, как курьера после доставки. Шок. Полный шок. Молча киваю и ухожу.


Такси мчит по знакомым улицам, но я не вижу их. Перед глазами все еще стоит усмешка Джеймса и его слова: «Тебе пора». Словно я какая-то ошибка, которую нужно поскорее стереть. Голова болит невыносимо, желудок скрутило узлом. Все, чего я хочу — это собственная кровать, тишина и темнота.

Квартира встречает меня запахом свежезаваренного кофе и чем-то еще… тревогой. Не успеваю я захлопнуть за собой дверь, как из кухни вылетает мать. Ее лицо перекошено, волосы растрепаны, а глаза мечут молнии.

— Амели! Где ты была?! — ее голос срывается на визг. Она делает шаг ко мне, почти наступая на мои ботинки. — Ты хоть представляешь, как я волновалась?! Я обзвонила всех, кто только мог знать! Никто ничего не знает! Ни слова! Ты просто… пропала! — Она хватает меня за руку, сжимая так сильно, что пальцы немеют. — Сколько можно?! Ты взрослая девушка, а ведешь себя как…

Я не слушаю. Слова сливаются в один сплошной, навязчивый гул. Ее ладонь на моей руке обжигает, и я резко выдергиваю ее. Мне все равно. Ничего не важно, кроме того, чтобы смыть с себя этот день, эту ночь, это ощущение грязи. Мне нужен душ. Немедленно.

Я прохожу мимо нее, игнорируя крики и шаги, которые стучат по пятам. Она все еще что-то орет, ее голос дрожит, но я уже в ванной. Щелчок замка, шум воды, которая начинает литься из душа. Раздеваюсь быстро, почти срывая одежду. Подставляю тело под струи, сначала холодные, потом постепенно теплеющие. Вода стекает по лицу, по волосам, смывая макияж и слезы.

И тут же, словно теплые струи открывают какой-то потайной клапан в моей памяти, нахлынывает воспоминание.

Семь лет назад. Мне было шестнадцать.

Отец стоял у двери, высокий, в темно-синем костюме. Его портфель с документами уже лежал на столике у входа. Он наклонился, и его щетина легонько царапнула мою щеку, когда он целовал меня на прощание.

«Утром вернусь, не ложись поздно».

Он был врачом, и ночные смены были обычным делом. Мы привыкли. Он улыбнулся мне своей доброй, усталой улыбкой, помахал рукой и вышел. Дверь тихонько щелкнула.

Я сидела в гостиной допоздна, доделывала домашнее задание. Обычно я слышала, как он возвращается под утро. Но в тот раз я ничего не услышала.

На следующее утро он не вернулся. И на следующее…

Мама сначала не верила. Она ходила по дому, напевала что-то, говорила, что он, наверное, на каком-то экстренном вызове, задержался. На работу он тогда так и не появился. Ни звонка, ни сообщения. Пустота.

Я кричала, умоляла ее что-то делать. Мои истерики заполняли дом, я билась в своих слезах, а она все равно продолжала изображать нормальность, словно это могло вернуть его.

«Он вернется, Амели. Не плачь».

Только через неделю, когда мои глаза совсем опухли от слез, а голос сорвался от криков, она сдалась. Надела строгое платье и молча пошла в полицейский участок писать заявление. Наверное, тогда она впервые признала, что случилось что-то не так.

Я стою под душем, и вода льется, льется, словно пытаясь вымыть эту память из моей головы. Но она крепко сидит там, никуда не исчезая. Семь лет. И ни одной зацепки. Ничего. Только молчание и пустота.

Где он? Где мой отец?


Сид

Я сижу за ноутбуком, погруженный в таблицы и графики. Ночь прошла беспокойно, и сейчас я пытаюсь нагнать упущенное, анализируя результаты последних обследований. Кандидаты на донорство почки для Альфонсо. Список сужается, но подходящего варианта пока нет. Каждый файл, каждое число — это шанс на жизнь, и моя ответственность перед боссом огромна. Мозг работает на пределе, пытаясь найти то, что я мог упустить.

Внезапно дверь моей квартиры с грохотом распахивается, ударяясь о стену. Я даже не успеваю поднять голову, как мощный хлопок разносится по комнате, и экран ноутбука темнеет, крышка с силой захлопнута прямо перед моим носом.

— Что, черт возьми, ты делаешь, Джеймс?! — пронзительный визг Карлы заставляет меня вздрогнуть. Она стоит надо мной, сжимая кулаки, ее глаза мечут молнии, а волосы разметались. Она всегда выглядела так, будто только что выпрыгнула из постели, и сейчас это особенно бросается в глаза.

Я медленно поднимаю взгляд на ее разгневанное лицо. В одну секунду я вижу ее, в следующую — вспышку воспоминания о прошлой ночи, о том, как она пыталась увести Амели, словно тупой скот на убой. Весь гнев, который я подавлял, вся ярость от того, что она могла поставить под угрозу мою репутацию и жизнь, взрывается во мне.

Я резко поднимаюсь. Она отступает на полшага, ее лицо искажается от неожиданности. Моя ладонь с силой бьет ее по щеке. Звук пощечины разносится по комнате, гулким эхом отражаясь от стен.

Карла замирает, ее рука медленно поднимается к покрасневшей щеке. Глаза широко распахнуты, в них плещется шок, смешанный с неверием. Секунда, две, три… ее дыхание выравнивается. Ярость медленно уходит из ее взгляда, уступая место холодному, расчетливому спокойствию, которое я так хорошо знаю.

Она молчит, просто смотрит на меня, прижимая ладонь к краснеющей щеке.

Я опускаю руку, чувствуя, как пульсирует в ней кровь. Гнев не ушел полностью, но я беру себя в руки. Сейчас важно другое. Важно, чтобы эта дура поняла, какой ад она чуть не устроила.

— Ты хоть понимаешь, что ты сделала? — мой голос звучит ровно, без прежней ярости, но от этого, кажется, становится только жестче. — Амели была в хлам. Пьяна в стельку. Ты видела ее глаза? Она едва стояла на ногах.

Карла отводит взгляд, но не отвечает. Ее прищур выдает сомнение, но я продолжаю, не давая ей шанса вставить слово.

— Донор должен быть абсолютно трезв. Чист. Иначе риски для реципиента возрастают в разы. И для нас тоже, если что-то пойдет не так, а мы предоставили им бракованный товар. Ты могла представить, что бы случилось, если бы мы привезли Альфонсо тело, которое не годится для пересадки?

Я делаю шаг к ней, заставляя ее вздрогнуть.

— Идем дальше. Исчезновение девушки прямо у ночного клуба. Ты думаешь, это не вызовет вопросов? Наш босс очень не любит, когда к его делам привлекают лишнее внимание. Тем более — внимание полиции. Думаешь, они бы промолчали? Думаешь, они бы не связали это с нами?

Карла смотрит на меня с неприкрытым сомнением, ее прищуренные глаза скользят по моему лицу, пытаясь уловить хоть какой-то подвох. Она явно не до конца понимает, насколько серьезной была ситуация.

— Ты забыла, кто мы, Карла? — я стараюсь, чтобы каждое слово врезалось ей в мозг. — Мы черный рынок органов. Но даже у нас есть правила. Мы не можем позволить себе такие ошибки. Наш бизнес основан на доверии и отсутствии шума. Любой косяк и нас самих пустят на донорские органы. Они не церемонятся со своими подчиненными, которые ставят под угрозу их операции.

Я наклоняюсь к ней, говоря уже почти шепотом, но с такой силой, что она невольно отшатывается.

— Ты еще слишком сырая для такой работы. Тебе еще рано вербовать доноров. Ты чуть не похоронила нас обоих, пытаясь сыграть крутую.

Она продолжает сверлить меня взглядом, в ее глазах мелькает что-то нечитаемое. А потом, словно забыв все, что я сказал, ее взгляд заостряется, и она произносит, понизив голос.

— Ты спал с ней, да? С этой Амели?

Я замираю. Внутри поднимается волна раздражения, перемешанная с абсурдом. Только что я объяснял ей вопросы жизни и смерти, а она…

— Нет, — отвечаю я резко, без колебаний. Это чистая правда. Я ее едва знал. Никаких эмоций. Только профессиональный интерес к потенциальному донору, который она сама же и испортила. И одна проблема, которую пришлось решать собственноручно.

Карла медленно качает головой, ее прищур становится еще тоньше, на лице появляется пренебрежительная ухмылка.

— Врешь, — бросает она, и по ее глазам я понимаю, что она мне не верит. Ни на секунду. И это бесит меня до глубины души. Даже сейчас, когда я пытаюсь спасти наши головы, она остается той же эгоистичной, нелогичной Карлой. И это, пожалуй, хуже всего.

Еще один вечер, еще один спуск в кроличью нору. Город сверху шумит, грешит, живет по своим фальшивым правилам, слепо веря в то, что закон — это закон. А здесь, внизу, мы пишем свои, куда более честные правила: выживает сильнейший или тот, кто может заплатить. Я называю это бизнесом. Циничным, да, но честным бизнесом в нечестном мире, если подумать. Органы всегда в спросе. Люди всегда готовы отдать все, чтобы протянуть еще немного, даже если их жизнь — сплошное дерьмо, которое им совсем не жаль продлевать.

Коридоры подпольного отделения знакомы мне, как мой собственный скальпель. Затхлый воздух, лязг замков на усиленной двери, привычный запах антисептика, смешанный с чем-то неуловимым, похожим на страх и надежду. Сегодняшний клиент один из тех, кто пишет законы, пока мы здесь, внизу, их нарушаем, чтобы спасти его шкуру. Ирония судьбы, мать ее.

Я прохожу в предоперационную. Здесь, под тусклым светом ламп, всё выглядит стерильным и безупречным, контрастируя с грязью мира, из которого мы пришли. Мои руки уже чувствуют холод стали, хотя я еще не взял скальпель. Натягиваю перчатки, чувствую их шероховатость. Они не задают вопросов, не судят. Они просто делают свою работу. Очередная почка ждет своего нового владельца. Чистая, стерильная, готовая к новому старту в теле, которое, вероятно, совсем не заслуживает такого подарка. Но кого это волнует? Нам платят не за мораль, а за результат. И результат будет.

Последний шов. Игла проходит сквозь плоть, затягивая края разреза с хирургической точностью. Я отступаю от стола, кидаю взгляд на мониторы: ровный писк, стабильные показатели. Новая почка на месте, и, судя по всему, она уже принялась за работу. Еще одна жизнь, продленная моими руками. Неважно, кому принадлежит эта жизнь, важно, что я сделал свою работу безупречно.

Снимаю окровавленные перчатки, бросаю их в контейнер для отходов. Чувствую легкое онемение в пальцах, привычное после нескольких часов полной концентрации. Спина немного ноет. Прислоняюсь к стене на мгновение, закрываю глаза. Лицо того, кто лежал на столе, всплывает в памяти — бледное, напряженное. Теперь оно расслабилось.

Открываю дверь операционной. За ней приглушенный свет коридора и тишина, лишь изредка прерываемая далекими звуками. Воздух здесь кажется прохладнее, легче. Выхожу из комнаты, оставляя за собой стерильную чистоту и запах крови. Еще одна сделка закрыта. Еще один день окончен. Теперь нужно забыть об этом до следующего раза.

Я иду по коридору, не спеша, позволяя себе немного расслабиться после напряжения последних часов. Мышцы начинают отпускать. В голове уже мелькают мысли о горячем кофе и, может быть, чем-то покрепче.

В кармане куртки вибрирует телефон. Достаю его. Экран подсвечивается, и на нем крупными буквами мигает одно короткое сообщение:

«48 ЧАСОВ»

Черт.

Рука сжимается, чуть не раздавливая аппарат. «48 часов». Это всегда означает одно и то же. Срок. Таймер включен. И сейчас это означает, что мой ассистент, этот бестолковый, но в общем-то полезный парень, исчерпал свой ресурс. Или его исчерпали. Неважно. Важно, что теперь у меня есть ровно двое суток, чтобы найти кого-то нового. Кого-то, кто не задает лишних вопросов, кто понимает, как держать инструменты, и кто не запаникует при виде крови. Или чего похуже.

Проклятье. Я только что вытащил чью-то задницу из могилы, а уже через минуту должен думать о поиске новой. Идеально. Вот она, моя жизнь. Ни минуты спокойствия. Ни секунды на то, чтобы просто выдохнуть. Глубокий вдох, за ним такой же выдох. 48 часов. Похоже, сегодня кофе придется отложить. Придется искать. Опять.

### ГЛАВА 4

Ничего общего.

Два года назад


Ребекка Грант


Мой стол завален бумагами. Вырезки из газет, распечатки электронных писем, фотографии. Обычный рабочий беспорядок, только сегодня среди всего этого хаоса выделяется одна вещь — потрепанная открытка с изображением бирюзовой лагуны и пальм. Прислана на прошлой неделе. Из очередного экзотического места.

Моя работа — копать глубоко, вытаскивать правду на свет, даже если она воняет так, что проветривать придется годами. И сейчас, к моему полнейшему раздражению, самое крупное расследование в моей жизни связано с моей собственной сестрой.

Месяц назад Ева просто исчезла. Не то чтобы исчезла совсем, но ее уход был... странным. Я приехала к ней домой, думая, что она на работе, а на кухонном столе лежала короткая записка. Ее почерк, но слова... они звучали не как Ева.

«Новая жизнь зовет. Прости. Не звони.»

Это все.

Я пыталась ей дозвониться. Дни, недели. Ничего. Только гудки. Или голосовое сообщение, что абонент недоступен. Но зато стабильно, раз в неделю, приходит открытка. С видом на океан, с пляжем, с какими-то тропическими цветами. Всегда короткое, безликое послание на обратной стороне: «Со мной все в порядке. Здесь прекрасно». Или «Дышу полной грудью. Все хорошо». Ни одного личного слова, ни одной эмоции. И всегда, всегда, штамп с какого-нибудь очередного острова в Океании или Юго-Восточной Азии.

Моя сестра, всегда была прагматиком. Домоседка. Ненавидела насекомых и слишком жаркую погоду. И вот она, по этим открыткам, живет в какой-то хижине на берегу океана, питается манго и, вероятно, общается с местными рыбаками. Это бред. Полный, непрошибаемый бред.

Я, конечно, обратилась в полицию. Они проверили. «Ваша сестра, мисс, действительно проживает по такому-то адресу на таком-то острове. Ее видели, она ведет активную жизнь, работает в местной лавке сувениров. Никаких признаков принуждения или опасности». Они говорят, что она просто решила сменить свою жизнь.

Но я не верю. Ни единому слову. Не Ева. Не моя Ева. Записка, открытки, это чертово молчание по телефону — все это кричит о том, что что-то здесь не так. Мои инстинкты разоблачителя вопят тревогу. Что-то или кто-то заставил ее это сделать. Или, что еще хуже, ее там просто нет, а кто-то очень умело создает видимость ее присутствия.

Я отодвигаю открытку в сторону. Теперь это не просто семейная драма. Это мое самое важное дело. Полиция закрыла глаза, но не я.

Я начинаю свое собственное расследование. Сначала — все, что связано с Евой до ее исчезновения. С кем она общалась? Были ли какие-то необычные звонки, письма? Потом — эти острова. Кто там живет, кроме туристов? Какие у них обычаи? И, самое главное, кто или что могло заставить мою сестру бросить все и исчезнуть в неизвестность, оставив за собой лишь эти чертовы открытки. Я найду правду. Чего бы это ни стоило.

Мой стол снова завален. Не открытками с пальмами, а плотными папками, заполненными ксерокопиями. Архивы пропавших без вести за последние пять лет. Мой друг, офицер Дэвис, пошел на большой риск, вытащив их для меня.

«Не говори, что это от меня, Бэкка, — проворчал он, передавая мне флешку, — если узнают, меня вышвырнут».

Я киваю. Знаю. И я ценю это больше, чем он может себе представить.

Теперь я сижу здесь, в своей тесной квартирке, где каждый свободный сантиметр площади занят рабочими материалами. Кофе остыл, но я даже не замечаю этого. Перебираю страницы, одна за другой. Фотографии потухших глаз, короткие описания: возраст, последний известный адрес, обстоятельства исчезновения.

И ничего. Абсолютно ничего общего с Евой.

Эта женщина, Эмилия Прайс, 45 лет, пропала после ссоры с мужем. Тело найдено через семь дней в лесу. Отвергаю.

Этот мужчина, Саймон Рид, 22 года, студент, исчез из общежития. Наркотики? Сбежал с долгами? Отвергаю.

Еще одна, пожилая дама, деменция. Просто ушла из дома. Отвергаю.

Мужчины, женщины. Молодые, старые. Разные социальные слои, разные причины исчезновения. Насильственные, добровольные, несчастные случаи. Каждая история — трагедия для чьей-то семьи, но для моего дела, для Евы, это глухой тупик.

Я откидываюсь на спинку стула, потирая виски. Голова гудит от этих историй, от чужой боли, которая сейчас так бесполезна для меня. Я искала закономерности. Возраст? Пол? Профессия? Не было ничего, что связывало бы Еву с кем-либо из этого списка. Никакой серийности, никакого почерка, который мог бы быть похож на «проект» по вербовке или похищению людей для новой жизни на райских островах. Это абсурд.

Может быть, я ищу не там? Может быть, это не серийный преступник, не массовое исчезновение, а что-то гораздо более… индивидуальное? Что-то, что касается только Евы?

Разочарование обжигает. Кажется, я потратила несколько дней напрасно. Но я не могу остановиться. Моя интуиция, этот внутренний компас журналиста, все еще отчаянно кричит: «Не верь!».

Я закрываю последнюю папку. Этот путь никуда не привел. Значит, нужно искать другую зацепку. Что-то, что не лежит на поверхности, не находится в базах данных полиции. Что-то, что спрятано гораздо глубже, за этими открытками и фальшивыми улыбками местных жителей на фотографиях.

### ГЛАВА 5

Аванс.


Нэнси


Наконец-то лекция по анатомии окончена. Мозг плавится от объема информации, и я почти бегом выскакиваю из аудитории, чтобы вдохнуть немного свободы. Студенты стекаются в коридор, как река, и я пытаюсь просочиться сквозь толпу, опустив голову и перебирая в уме синдромы.

И вот оно. Глухой удар. Мои конспекты разлетаются по полу, а я сама чуть не падаю. Поднимаю взгляд, готовая высказать все, что думаю о неаккуратности, и... мой взгляд встречается с ехидной ухмылкой Джеймса. Черт. Опять он.

Парень смотрит на меня сверху вниз и голос звучит нарочито строго.

— Ну, здравствуй, Амели, — произносит он, — смотрю, ты прямо-таки задалась целью оставить на мне отпечаток своего пребывания в этом мире. Иначе говоря, ты вечно меня калечишь. — Он делает паузу, и его взгляд скользит по мне, останавливаясь на моих губах. — Хотя, если честно, я не против, если мы поменяемся ролями. Сегодня.

Мой рот слегка приоткрывается от наглости, но я быстро беру себя в руки. Слегка вздергиваю одну бровь, выражая все свое презрение к его игривым намекам, и, ничего не говоря, разворачиваюсь. Я быстро иду по коридору, оставляя за собой шумную толпу и его наглую ухмылку. Слышу за спиной его легкий смешок.

Шаги за мной учащаются. Я знаю, что он догоняет. Слишком уверенный в себе, слишком настойчивый.

— Амели! — слышу его голос совсем рядом. Он явно не собирается сдаваться.

Я чуть ускоряю шаг, словно это поможет мне телепортироваться, но его рука касается моего плеча.

Я резко останавливаюсь, поворачиваюсь и смотрю на него, стараясь выглядеть максимально отстраненно.

— Послушай, — начинает он, — раз уж мы так эффектно врезались друг в друга, может, отметим это обедом? Я угощаю.

Обед? С ним? Мой мозг, и без того перегруженный анатомией, просто отказывается сотрудничать.

— Обойдусь, — отрезаю я, стараясь, чтобы мой голос звучал холодно и окончательно. — Мне некогда, и я... не голодна.

Джеймс не обращает внимания на мой тон. Он наклоняет голову, и его улыбка становится еще шире.

— Ну же, Амели. Я знаю, что ты уже оставила пару синяков на моем теле, но это не значит, что мы не можем цивилизованно разделить трапезу. Тем более, — он понижает голос, и в нем появляется намек на нечто провокационное, — я обещаю быть твоей личной грушей для битья. Фигурально, конечно. Или нет?

Я замираю. Личной грушей для битья? От такой наглости и абсурда я не могу сдержать легкий смешок, он вырывается прежде, чем я успеваю его подавить. Это звучит так глупо. Он наблюдает за мной, и его глаза, кажется, говорят: «Ага, попалась».

Смешок стихает, и я понимаю, что он ждет ответа. Идея наобедать за его счет, используя его как фон для моих мыслей о коллатеральном кровообращении, кажется внезапно привлекательной. Тем более, он сам предложил быть грушей.

— Ладно, — я вздыхаю, стараясь сохранить остатки своей неприступности. — Но учти, я не прощу тебе никаких анатомических шуточек.

— Ни слова про малоберцовую кость, обещаю. Идем?

Я закатываю глаза, но иду за ним.

Мы выходим из дверей университета. Воздух свежий, пахнет листвой и немного — свободой после лекций. Его рука мягко ложится на мою поясницу, когда мы лавируем в потоке студентов, спешащих по своим делам. Я чувствую раздражение, но не убираю её.

Мы доходим до его машины, припаркованной чуть поодаль.

Двигатель мягко урчит, когда он плавно выруливает на улицу. Мы едем по знакомым улицам, университетский кампус медленно остается позади, сменяясь городскими пейзажами.

— Куда мы едем? — спрашиваю я.

Джеймс бросает на меня быстрый взгляд, его губы растягиваются в легкой улыбке, но глаза сосредоточены на дороге. Голос ровный, спокойный, но в нем слышится легкое предвкушение, которое передается и мне.

— В ресторан.


Я сижу напротив Джеймса, пытаясь изобразить безразличие, но мои глаза невольно скользят по меню. Цены. Я, конечно, могу себе позволить что-то здесь заказать, но обычно я не выбираю места, где официанты выглядят так, будто сошли с обложки журнала мод. Это слишком.

Я поднимаю взгляд на Джеймса. Он сидит расслабленно, словно это его личная столовая, и улыбается мне той своей самодовольной улыбкой. Он не выглядит взволнованным ценами ни на секунду.

— Джеймс, — говорю я, медленно, чтобы придать своим словам нужный вес. Я склоняю голову вправо, слегка прищуриваясь, изучая его лицо. — Откуда у тебя столько денег? Врачи-интерны не едят в таких местах.

Он слегка откидывается на спинку стула, его улыбка становится шире.

— Я работаю в «Хирон Клиник», Амели.

— Хирон Клиник? — Мой тон становится еще более скептическим. Никто не платит молодым, по сути еще студентам, столько, чтобы они могли вот так запросто ужинать в этом месте.

— Там не платят такие деньги. Особенно… таким молодым врачам.

Он смеется, низко и уверенно.

— Я не обычный врач, Амели. Я большой игрок, если ты понимаешь, о чем я. Делаю то, что обычные врачи делать не могут. — Его глаза блестят, в них читается какой-то вызов.

Большой игрок? Делает то, что обычные врачи не могут? Мой мозг, привыкший к четким определениям и научным фактам, начинает лихорадочно перебирать варианты. Что бы это могло быть? Это звучит… интригующе. Очень интригующе. Я невольно прикусываю нижнюю губу, чувствуя, как внутри разгорается любопытство.

Но прежде чем я успеваю задать следующий вопрос, к нашему столику подходит официант. Высокий, безупречно одетый, с блокнотом в руке.

— Вы готовы сделать заказ? — спрашивает он, его голос идеально вежлив.

Официант возвращается, почти бесшумно ставит перед нами два бокала с красным вином. Я делаю глоток — терпкое, насыщенное. Наконец-то что-то приятное в этом дне, помимо любопытства. Джеймс тоже отпивает, и его взгляд возвращается ко мне, полный ожидания.

Я возвращаюсь к вопросу о его работе. Это не дает мне покоя.

— Ты сказал, работаешь в «Хирон Клиник»? — Я прищуриваюсь снова. — Мой отец работал в этой же клинике. Лиам Басс.

Джеймс моргает, отпивает еще вина.

— Басс? Нет, не припоминаю такого имени. Когда он работал?

Я смотрю на свой бокал, медленно покачивая вино.

— Он пропал семь лет назад. Просто исчез. — Слова вылетают прежде, чем я успеваю их остановить. На мгновение повисает тишина, нарушаемая лишь легким звоном приборов в зале. В горле пересыхает. Я не люблю говорить об этом.

Я резко меняю тему, стараясь выглядеть незаинтересованной, словно просто продолжила мысль.

— Так что ты имел в виду под… делами, которыми не занимаются обычные врачи? — Я делаю еще один глоток вина, пытаясь скрыть легкую дрожь.

Джеймс улыбается, словно только этого вопроса и ждал.

— Есть люди, Амели, которые нуждаются в медицинской помощи, но по разным причинам не могут обратиться в обычную больницу. Или не хотят.

Мои брови ползут вверх.

— Ах… Я понимаю. Это благотворительность, да? — В голове сразу всплывают картинки из новостей, истории о тех, кто оказался на обочине системы. — Это… это очень мило, Джеймс.

Он слегка наклоняет голову, его улыбка становится еще более загадочной.

— Мило? Что именно мило? — В его голосе сквозит легкое удивление.

— Ну, помогать людям, которые не могут себе это позволить, или у которых нет документов… это же благородно, — объясняю я, чувствуя себя немного наивной.

Джеймс запрокидывает голову и тихо смеется. Это не тот смех, который я ожидала. В нем нет ни теплоты, ни восхищения моей проницательностью.

— Амели, это не мигранты. И у них нет столько денег, сколько стою я.

Я замираю с бокалом у губ. Стою я? Мозг начинает работать в усиленном режиме, пытаясь переварить информацию. Если это не благотворительность и не мигранты… тогда кто? И сколько он стоит?

— Сколько ты стоишь, Джеймс? — спрашиваю я, почти шепотом, чувствуя, как любопытство снова полностью захватывает меня.

Он медленно опускает бокал, его взгляд скользит по моему лицу, задерживаясь на губах. В его глазах что-то мелькает — то ли вызов, то ли просто насмешка.

— А ты хочешь меня купить? — спрашивает он, и в его голосе сквозит неприкрытая провокация.

— Тебя? Джеймс, я бы тебя, может быть, приобрела бы… на ночь. Не более. На большее ты не годен. — Я произношу это максимально небрежно, стараясь придать голосу оттенок скуки, словно он лишь одноразовая безделушка. Моя цель — попасть в точку, чтобы он почувствовал себя объектом, а не тем, кто провоцирует.

И он смеется. Снова этот глубокий, низкий смех, который никак не могу расшифровать. Он кажется искренним, но в то же время отдаленным, словно я для него всего лишь забавное развлечение. Это немного раздражает. Он явно не ожидал такого ответа.

— Значит, только на ночь, да? — он наконец перестает смеяться, его глаза блестят.

— Именно так, — подтверждаю я, чувствуя, что мы уходим куда-то не туда. — Но мы говорили о твоей работе. Ты сказал, что это не мигранты.

Джеймс отпивает еще вина, его лицо снова становится непроницаемым. Он наклоняется чуть вперед, словно собирается доверить мне большую тайну.

— Мои клиенты… они, как правило, из другого мира, Амели. Из того, который не любит появляться в обычных больницах. Перестрелки, ножевые ранения, пулевые… Иногда я дежурю на подпольных боях, чтобы подлатать тех, кто пострадал. Или прикрываю тех, кто хочет остаться незамеченным после своих «делишек». Понимаешь?

Мой бокал замирает в руке. Мои глаза, кажется, округляются до предела. Криминальный мир? Вся эта элегантность, эти дорогие костюмы, идеальные манеры — и он работает на… мафию? Гангстеров? Бандитов? В голове проносится вихрь образов из фильмов, но это не кино. Это реальность, которую он только что обрисовал, сидя напротив меня за столиком в элитном ресторане.

— То есть… ты помогаешь им? — переспрашиваю я, почти шепотом.

Слово «помогаешь» звучит странно в этом контексте. Мой мозг продолжает переваривать услышанное. Это безумие. Полное безумие. И я должна была бы почувствовать отвращение, страх, желание бежать отсюда куда подальше. Но вместо этого по моим венам разливается странное, щекочущее чувство. Это не страх. Это что-то другое. Мое сердце начинает биться быстрее, легкий, почти неощутимый толчок в груди, похожий на удар барабана, который постепенно набирает темп. Адреналин. Да, это адреналин. Он растекается по моим конечностям, заставляет кончики пальцев слегка покалывать.

Я чувствую, как мои зрачки расширяются, а восприятие мира вокруг обостряется. Звуки из ресторана кажутся более четкими, запахи — более насыщенными. Мой взгляд прикован к Джеймсу, и он кажется еще более загадочным, чем раньше. Это не просто интрига. Это… притяжение. К чему-то запретному, опасному, тому, что находится за гранью моей обычной, упорядоченной жизни.

Мне становится безумно интересно. Это как читать захватывающий криминальный роман, но в сто раз реальнее. Кто эти люди? Как он работает? Каково это — быть частью такого мира, пусть и на периферии, как врач? Это словно взгляд за кулисы великого, опасного спектакля, о существовании которого большинство людей даже не догадывается.

Я чувствую прилив энергии, странное, почти ликующее возбуждение. Мои губы слегка приоткрываются, и я ловлю себя на мысли, что мне хочется узнать все. Каждая деталь, каждый нюанс этого опасного существования, в которое он так небрежно меня посвятил. Я готова нырнуть в эту бездну с головой, лишь бы понять, что там, на самом дне.

Мой взгляд тут же встречается с его, и я чувствую, как легкий румянец заливает мои щеки. Он видит. Видит эту искру, эту странную, почти болезненную тягу к неизвестному, что только что проснулась во мне. И он, кажется, предлагает мне шагнуть еще дальше.

— Я могу тебе это показать, Амели, если ты хочешь, чтобы твои желания были удовлетворены, — произносит он, и по телу пробегает волна тепла, смешанная с тем же возбуждением. Идея о том, чтобы погрузиться глубже в этот мир, не просто слушать, а, возможно, увидеть или даже почувствовать его, кажется одновременно безумной и невероятно притягательной. Он понимает, что мне нужно нечто большее, чем просто обычная жизнь, что я ищу чего-то, что может перевернуть мой мир.

— Собираешься ли ты меня покупать? — он резко меняет тему.

— Придет время, и я заплачу тебе. За ночь, проведенную вместе.

Слова повисают в воздухе. Обещание, заключенное не в деньгах, а в предвкушении опыта. Я жду его реакции, жду, что он скажет, как отреагирует на это предложение.

И тут раздается тихий шорох, прерывая эту напряженную тишину. Официант, словно призрак, появляется у нашего столика, неся поднос с нашими тарелками. Аромат еды мгновенно заполняет пространство, резко возвращая меня в реальность дорогого ресторана, забитого людьми, а не в темный мир опасных секретов.

Он аккуратно ставит передо мной тарелку с изысканно разложенным блюдом, затем перед Джеймсом. Звон вилки, легкий стук тарелок — эти обыденные звуки кажутся оглушительными после нашей напряженной беседы.

Я резко отодвигаю стул, звук от которого кажется оглушительным в этом приглушенном ресторане. Мой недоеденный ужин остается на столе.

Холодно, почти механически, я достаю кошелек. Вытаскиваю несколько крупных купюр, больше, чем стоит моя еда и вино. Кидаю их на стол рядом с его рукой, так, чтобы купюры слегка задели его запястье.

Моя рука скользит по его плечу, и я наклоняюсь к нему. Мой взгляд цепляется за его глаза, в которых сейчас, кажется, промелькнуло удивление. Быстрый, сухой поцелуй приходится на его щеку, и я чувствую, как она мгновенно становится холодной под моими губами.

Мой голос шепчет, почти шипит ему на ухо, достаточно тихо, чтобы только он услышал:

— Это аванс.

Я выпрямляюсь, не глядя больше на него. Не оглядываясь. Я разворачиваюсь и иду прочь.

### ГЛАВА 6

Безмолвное ожидание.

Два года назад

Ребекка Грант

Я сижу за своим столом, тусклый свет настольной лампы падает на экран ноутбука. В воздухе витает запах остывшего кофе. Последние полгода прошли в этой бесконечной, изматывающей охоте на призрака своей сестры.

Перелистываю ленту Евы. Одно фото за другим — кафе, прогулки, старые друзья. Всё обыденно, и именно это делает её пропажу такой невыносимой. Я ищу хоть что-то, хоть какую-то зацепку, которая объяснит, куда она делась.

Наконец, я добираюсь до раздела «Отметки». Здесь другие люди отмечают её на своих фотографиях. И вот, среди привычных кадров, мелькает одно фото. Ева. Она стоит на улице, на фоне каких-то стеклянных дверей, в полуоборот. Лицо её… я не могу разобрать выражение, оно скрыто в тени. Но это определённо она.

Что меня настораживает — геолокация. Она указана в каком-то странном, незнакомом мне районе. Я кликаю на неё, и открывается карта. Этот район… он выглядит непривычно. Только какие-то современные, явно элитные жилые дома, с идеальным ландшафтом. А прямо напротив — большая, узнаваемая вывеска: «Хирон Клиник».

Это название всплывало и раньше. Вскользь, в каких-то странных форумах, где обсуждали экспериментальные методы лечения, где люди искали выход из безнадёжных ситуаций.

Внутри что-то ёкает. Это не может быть совпадением. Я быстро нахожу профиль девушки, которая выставила это фото. Её зовут… Энн. Просто Энн. Фотографии обычные, жизнь ничем не примечательна. Но она отметила Еву.

Я набираю сообщение. Пальцы слегка дрожат.

«Привет. Меня зовут Ребекка. Я вижу, ты отметила мою сестру, Еву, на фото. Она пропала больше полугода назад и никто из её друзей не знает, чем она занималась в последнее время. О тебе я не слышала. Ева не упоминала ни твое имя, ни о вашей дружбе. Заметила отметку в районе клиники. Подскажи. Вы дружили? Я её разыскиваю, и твое фото — первое, что я нашла за долгое время. Любая информация, которую ты можешь дать, будет очень важна для меня. Спасибо.»

Держу телефон в руке. Сообщение от Энн приходит почти мгновенно.

«Привет, Ребекка. Да, я была знакома с Евой, но совсем недолго. Мы познакомились случайно, пару раз поболтали. Но потом… её парень сказал, чтобы я держалась подальше. Он был очень… против нашего общения. Так что, к сожалению, я мало что знаю.»

Её парень? Это странно. Ева никогда не упоминала никакого парня. Последние месяцы она говорила, что полностью сосредоточена на своей карьере, на своих проектах. Я хорошо её знаю, я бы заметила, если бы у неё появился кто-то серьёзный.

Но теперь, когда я думаю об этом… в её сообщениях, в её постах появилось что-то новое. Какая-то отстранённость, необъяснимая лёгкость, как будто она отпустила старые проблемы. Это не похоже на Еву, которую я знаю.

Эта информация, как и геолокация, как и название клиники, складывается в какой-то искажённый пазл.

Я быстро печатаю ответ.

«Спасибо. Это очень странно, потому что Ева никогда не упоминала никакого парня. Возможно, это какая-то ошибка? Я бы очень хотела поговорить с тобой лично, если у тебя есть возможность. Через час, в кафе «Мирроу» на углу Бурбон–стрит? Ты сможешь?»


Я сижу за столиком на террасе, прокручивая в голове каждый возможный сценарий. Время тянется мучительно медленно. Я нервно выпускаю колечки дыма, наблюдая, как они тают в вечернем воздухе. Каждый проходящий мимо человек заставляет меня подпрыгивать, надеясь, что это она. Моя сигарета почти догорела, оставляя горький привкус во рту.

Наконец, я вижу её. Девушка, которая отметила Еву на той фотографии, подходит к моему столику. Её шаги неуверенные, взгляд скользит по мне, как будто она не уверена, что я – это я.

— Ребекка? — её голос тихий, почти шепот.

Я киваю, тушу сигарету в пепельнице.

— Привет, Энн. Спасибо, что пришла.

Мы садимся друг напротив друга. Я сразу же достаю диктофон, кладу его на стол между нами.

— Ты не против? Просто, мне нужно всё запомнить.

Она слегка кивает, но видно, что ей не по себе.

— Расскажи мне всё, что знаешь о Еве, — начинаю я, голос немного дрожит. — Всё, что ты помнишь. Последние месяцы перед её… исчезновением.

Энн глубоко вдыхает.

— Ну… я познакомилась с Евой где-то год назад. Получается, в сентябре прошлого года. Мы случайно пересеклись на каком-то мероприятии. Она была… такой энергичной, полной жизни. Я была рада, что мы нашли общий язык.

Я слушаю, пытаясь удержать каждое слово.

— Но потом, — продолжает Энн, её взгляд становится более задумчивым. — Где-то за три месяца до того, как она… пропала, Ева начала встречаться с врачом. Он работал в той клинике, «Хирон». Я не знаю его имени, Ева не говорила. Она была очень… скрытна насчет этих отношений. Говорила, что это что-то новое, что-то важное для неё.

Сердце у меня сжимается. Врач из «Хирон Клиник». Именно туда указывала геолокация.

— А потом, — Энн делает паузу, словно собираясь с мыслями. — Примерно через месяц после того, как они начали встречаться, я снова столкнулась с Евой. Мы немного поболтали. И вот тогда она мне сказала, что её парень… он ей как-то сказал, что ей не стоит со мной общаться. Что он против. Это было так странно. Мы же просто знакомые.

Я в шоке.

— Парень Евы? Но… она же никогда не говорила, что у неё есть парень. Особенно такой, который бы кому-то запрещал общаться.

Энн пожимает плечами.

— Я тоже не поняла. Я спросила её, кто он, но она только отмахнулась, сказала, что это сложно. И с тех пор мы почти не общались. Я думала, может, у неё какие-то личные проблемы, и я просто попала не в то время. Я не знала, что она… исчезла.

Я чувствую, как у меня подкашиваются ноги. Это всё так… странно. Парень, который контролирует её общение. Врач из клиники, которая внушает мне дурные предчувствия.

— А ты знаешь что-нибудь ещё? — с надеждой спрашиваю я. — Что-то, что могло бы помочь мне понять, куда она могла пойти?

Она отрицательно качает головой.

— Нет, Ребекка. Правда, больше ничего. Я знаю, это не очень много. Но я очень надеялась, что ты узнаешь что-то.

Я смотрю на неё, пытаясь понять, говорит ли она мне всю правду. Но в её глазах я вижу искреннее сожаление.

— Спасибо, — говорю я, чувствуя, как мое сердце наполняется новой волной тревоги, смешанной с нарастающей решимостью. — Ты мне очень помогла. Правда. Я… я просто хочу найти её.

Мы прощаемся. Я остаюсь сидеть на террасе, глядя на пустой стул напротив. Диктофон в моей руке кажется тяжелым. Теперь я знаю, что Ева была не одна. И что её последнее увлечение могло быть не таким уж безобидным. Врач. «Хирон Клиник». Это уже не просто совпадение, это направление. Направление, которое мне нужно исследовать.


Я открываю ноутбук, пальцы начинают летать по клавиатуре. На сайте «Хирон Клиник» есть раздел «Наша команда». Врачи, медсестры, администраторы. Целая галерея лиц. Мне нужно найти того, кто мог быть близок к Еве. Или к тому, кто мог контролировать её.

Я скачиваю фотографии всех врачей. Десятки лиц, некоторые из них кажутся мне знакомыми по телевизионным новостям о медицинской сфере, другие — абсолютно незнакомы. Мое сердце колотится быстрее с каждой новой фотографией. Я чувствую, как нарастает напряжение.

Собрав всю коллекцию, я нахожу контакт Энн. Мои пальцы дрожат, когда я набираю сообщение.

«Привет, Энн. Я тут копаюсь на сайте клиники. Можешь взглянуть на эти фото? Вдруг кого-то узнаешь. Любого, кто мог бы быть в окружении Евы.»

Я отправляю архив, и теперь остается только ждать. Каждая секунда тянется бесконечно. Я хожу по комнате, пытаясь успокоиться, но беспокойство только растет. Я представляю себе Еву, её смех, её сияющие глаза. Куда ее занесло? Кто этот человек, который изменил её жизнь так, что она перестала общаться с друзьями?

Через некоторое время приходит ответ. Я хватаю телефон, как будто он может дать мне ответы.

«Ребекка, я просмотрела. Большинство мне не знакомы. Но… один из них. Это врач Джеймс.»

Мое сердце пропускает удар. Джеймс. Я открываю фотографию, которую она выделила. Действительно, там он. Молодой, с проницательным взглядом, чуть сдержанной улыбкой. Он выглядит… профессионально.

«Он не тот, кто ей нравился. Я уверена. Но… он был другом того парня. Ева как-то упомянула его. Говорила, что он был в их компании, когда они отдыхали за городом. Она о нем не очень тепло отзывалась, сказала, что он какой-то… холодный. И он, кажется, тоже врач.»

Друг. Джеймс. В компании. Это уже не просто врачебная связь, это что-то более личное. У Евы был парень, о котором она не рассказывала, но который был настолько важен, что он решал, с кем она может общаться. И этот парень имел друга-врача, который был в курсе их отношений.

Я смотрю на фотографию Джеймса. Он не похож на человека, который бы кого-то контролировал. Но дружба — это сложная вещь. И иногда, чтобы защитить кого-то, друзья могут делать не самые лучшие вещи. Или, возможно, он был частью чего-то большего.

«Ты помнишь имя парня Евы?» — пишу я, пытаясь не выдать своего нарастающего беспокойства.

Ответ Энн приходит почти мгновенно.

«Нет, Ребекка. Как я и говорила, Ева была очень скрытна. Но я помню, что он был из медицинской сферы.»

Я закрываю ноутбук, чувствуя, как холод проникает под кожу.

### ГЛАВА 7

Холодный расчет.

Сид

Запах антисептика, острый и стерильный, въедается в ноздри. Я делаю глубокий вдох. Не для успокоения, нет. Просто проверка — привычная, механическая. Всё как всегда. Мои пальцы, облаченные в латекс, уверенно берут скальпель.

Передо мной — тело. Тишина в операционной — это мой оркестр. Тихое жужжание аппаратов, ровное дыхание анестезиолога, редкие, глухие звуки, когда мои руки совершают предсказуемые, отточенные движения. Это не человек. Это — источник. Резервуар. Набор биологических составляющих, которые я должен извлечь с максимальной точностью.

Мой взгляд, возможно, кажется холодным. Так оно и есть. Эмоции это лишний шум. Помеха. Здесь, в этой стерильной коробке, нет места для сожалений, для грусти, для любой другой человеческой слабости. Есть только задача. И я — инструмент.

Мои движения это алгоритм, отработанный до автоматизма. Скальпель скользит по коже. Резкий, чистый разрез. Не чувствую ничего, кроме легкого сопротивления ткани. Кожа, мышцы, кровеносные сосуды. Всё это преграды на пути к цели. Моя цель — орган. Единственный, ценный. Остальное — расходный материал.

Вижу, как под моими пальцами открывается полость. Здесь, в глубине, лежит то, что мне нужно. Он еще теплый. Ненадолго. Я знаю, как быстро угасает эта теплота. Как быстро жизнь, что питала его, уходит. Это факт. Констатация. Ничего личного.

Мои руки, словно продолжение моего разума, точно и без колебаний проходят сквозь слои. Я вижу, как кровеносные сосуды пульсируют, словно последние вздохи. Я их перевязываю. Быстро. Эффективно. Каждое движение — это команда. Исполняется безукоризненно.

Вот он. Орган. Я беру его. Он тяжелый. Упругий. Еще сохраняет свою форму. Мои глаза фиксируют его. Не восхищенно, не с благоговением. Просто оценивая. Целое. Без видимых дефектов. Идеально.

Я аккуратно отделяю его от последних связей. Медленно, чтобы ничего не повредить. Это требует концентрации. Моей единственной, незыблемой силы.

Я кладу орган в специальный контейнер. Он опускается в охлаждающую жидкость. Это как финальный аккорд. Задача выполнена. Я делаю последний, осмотрительный взгляд на рану. Ровные края. Минимальная кровопотеря. Отлично.

Мои руки уже свободны. Я знаю, что сейчас начнут закрывать. Шить. Делать вид, что ничего особенного не произошло. Но я знаю. Я — тот, кто взял. Тот, кто отделил. Я — часть этого механизма. Бесстрастного, логичного, неумолимого. Молодой, да. Но уже давно не наивный. В этом мире, как и в этой операционной, важна не красота, а функция. И я свою функцию выполняю. Всегда.

Я выхожу из операционной. Холодный воздух стерильного коридора обволакивает меня. В руке — пачка. Хрустит. Тяжелая. Неприятно тяжелая. И сообщение. На экране телефона.

«24 часа».

Мои пальцы, все еще чуть влажные от дезинфицирующего средства, нажимают на клавиатуру. Скорость. Это то, чему здесь учат. Скорость и точность.

«Нет вариантов».

У меня нет вариантов. Не за этот срок. Я не провидец. Я не волшебник. Я — хирург. Я могу вернуть жизнь, но не могу найти ее источник в таких сжатых временных рамках.

Ответ приходит мгновенно. Без задержки. Без эмоций. Как и все остальное.

«В следующий раз тебя не будут просить так мягко».

Я сжимаю телефон в руке. Мягко. Ясно. Следующий раз будет жестче.

Я всего лишь винтик. Необходимый, но легко заменяемый. Если не справлюсь.

Но я справляюсь. Я всегда справляюсь. Это мой принцип. Моя сила. Моя слабость.

Я иду по коридору. Шаги мои размеренны. Спокойны.

24 часа.

Я снова смотрю на сообщение. На эти два слова.

Пачка денег. Она все еще в руке. Я не считаю ее. Это не важно. Важно то, что это — начало. Начало игры. И я в ней участвую. По собственному желанию. Насколько это возможно.

Я закрываю глаза на мгновение. Вдох. Выдох.

Нет вариантов.


Нэнси

«Каждый поцелуй — как укол. Каждый стон — как ломка.»

Я сижу дома. Обычный день. Закатное солнце лениво пробивается сквозь занавески, рисуя на полу золотистые полосы. Мама что-то вещает про ужин, но я не слушаю. Мысли мои где-то далеко, в мире, где нет пыльных книжных полок и запаха валерьянки.