# Трудно быть гномом

Владислав Колмаков

Ироничное фэнтези о современном человеке, оказавшемся в теле гнома в мире полчища чудовищ.
Наш современник попадает куда-то. Вокруг него бушует старый и добрый фэнтезийный мир. Гномы, эльфы, орки, тролли. И люди там тоже есть. Но нашему герою повезло попасть в тело гнома. В нем ему и предстоит выживать.
Почему-то эта раса у попаданцев не в чести. Они попадают в людей, эльфов разных форм и оттенков, орков, вампиров и даже демонов. Но вот гномам в этом плане не везет. Никто не хочет быть гномом. Авторы о попаданстве их не любят. У них гномы все поголовно алкаши, драчуны, скряги, обладающие весьма специфической внешностью толстых и смешных карликов. А что если все обстоит не так? Что если гномы совсем другие?

© Владислав Колмаков, 2025

© ООО «Издательство АСТ», 2025

* * *

## Глава 1

> Кто битым жизнью был, тот большего добьется.

> Пуд соли съевший, выше ценит мед.

> Кто слезы лил, тот искренней смеется.

> Кто умирал, тот знает, что живет…

> Омар Хайям

Где это я? Что происходит? Голова трещит, в глазах двоится. Тело как будто чужое. Не могу пошевелить ни рукой, ни ногой. Лежу бревном на какой-то твердой поверхности. У меня что-то с глазами или тут реально темно? Точнее говоря, не полная темнота, а скорее полумрак, разбиваемый слабым свечением с потолка. С потолка?!! Так! Раз есть потолок, то я в каком-то помещении. Или в пещере. А что там так светится странненько? На потолке. Глаза вроде пришли в норму. Или адаптировались к полумраку. Очень странно. Эта светящаяся штука там наверху совсем не похожа на какой-либо светильник. Скорее, она смахивает на… мох?! Светящийся мох. Блин, может, он радиоактивный? Тут в Сирии чего только не взрывалось за последние годы. Стоп! Какая еще Сирия? Почему я в Сирии? Я же вроде бы русский? Точно, гражданин Российской Федерации. Напрягаю мозг, пытаясь вспомнить. Есть контакт!

Последнее, что мне удается вспомнить – бронированный «Урал» в желто-песчаном камуфляже мчится на полной скорости по разбитой бомбами дороге, лавируя между воронками в потрепанном асфальте. Мимо проносятся скелеты расстрелянных артиллерией унылых зданий. Горячий воздух режет легкие. Сижу в кузове вместе с ребятами из моей группы. Кругом люди с оружием. Все мы сюда попали по-разному, но всех нас объединяет одно. Мы – люди-невидимки. Официально нас не существует. Мы как та ложка из фильма «Матрица». Которой не существует, а она есть. «Просвещенная пресса» обзывает нас наемниками. Другие именуют «охотниками за ИГИЛ[1]». Интернет пестрит статьями и видеоклипами про ЧВК[2]. Какие только байки про нас не рассказывают. И все знают, что мы уже второй год воюем в Сирии против черной заразы исламского фундаментализма. Помогаем «кровавому тирану» (так его называют все прогрессивные СМИ) выиграть гражданскую войну. Ай-яй-яй! Как не стыдно! Нам! Сколько тонн первосортного дерьма вылито на наши головы западной пропагандой? А с нас как с гуся вода. Нам по…! Мы просто делаем свою работу, за которую нам неплохо платят. Хорошо делаем, между прочим. Конечно, моральная сторона тут тоже присутствует. За бородатых головоотрезателей я бы ни за какие деньги не стал воевать. Этих надо давить как бешеных зверей. Танками с применением авиации и ракет. Не нравятся они мне. Конкретно так не нравятся. Нет, ненависти к ним у меня нет. Просто отвращение, брезгливость и желание стереть их с лица планеты. Как каких-то мерзких насекомых. Учитывая, что они творят – это уже не люди. Нормальные люди на такое не способны. Поэтому эта работа мне по нраву. И за нее мне очень хорошо платят.

Многие таких, как я, не поймут. А мне плевать на их непонимание! Вот такой я особый зверек, отличающийся от серой массы обывателей, задавленных ипотекой, кредитами и унылой работой в офисе. Большинство людей в современном мире всю свою жизнь живут скучной бесцветной жизнью, мечтают о приключениях и драйве. Но у них не хватает на это духу. Единицы из них пытаются как-то разнообразить серые будни, совершая разные глупости, которые с гордостью называют экстримом. А мне вот всегда нравилось воевать. Только в бою я чувствовал себя по настоящему живым, настоящим, нужным.

В моей жизни было слишком много разочарований и предательства. Сначала нас предала империя, солдатами которой мы были. Потом были предательства и подставы чеченских войн. Удар (хороший такой, со всей пролетарской яростью) в морду вороватого толстопузого генерала, по воле которого погибли мои подчиненные. Его еще и наградили за это! Суку! Увольнение со скандалом из рядов разваливающейся на глазах армии. Забвение и скука гражданской жизни. От полной депрессии спасался охотой, рыбалкой и сплавами по горным рекам. Работа? Ну она у меня была разная. Неинтересная и нудная. Когда на Украине полыхнуло, то я понял – вот оно! То самое, мое! Сборы были недолгими. Когда увольнялся с работы, то все смотрели на меня как на придурка. Куда едет? На войну! Там же стреляют! А мне было плевать. Донбасс горел в огне. Там гибли люди. Детей, стариков и женщин убивали артиллерией и давили танками. Им нужна была моя помощь. Возможно, это и звучит как полный бред, но именно так я думаю и мыслю. Обывателям меня не понять. А мне сугубо параллельно на их мнение. С высокого Биг Бэна!!!

Вот так я стал добровольцем. Мы жгли танки фашистов, отбивались от свежевылупившихся карателей, сбивали вертолеты, несущие гражданским людям смерть на своих пилонах. Нас накрывали градами, долбили минометами, утюжили гаубицами. Постепенно в тяжелых боях гражданские ребята из любительского ополчения на моих глазах превращались в настоящих бойцов. Они закалились в горниле сражений. Теперь моя помощь уже не требовалась. Я сделал все, что было в моих силах. Помог людям в самые трудные месяцы, научил их быть солдатами. Может, это и звучит пафосно, но я горжусь, что был одной из тысяч тех песчинок, которые сломали механизм набирающей скорость боевой машины украинского нацизма.

В Сирию я попал благодаря моей донбасской эпопее. Там меня заметили и предложили работу по профилю. Раздумья были недолгими. Про ЧВК в последнее время не писал только ленивый. Любопытно было попробовать. А знаете, я попробовал, и мне понравилось. Это вам не армия, о которой у меня остались не самые теплые воспоминания. В Компании все было настроено на результат. Никакой показухи и армейского дебилизма. Туда брали профессионалов, прошедших не одну горячую точку. С такими людьми приятно работать. Нам указывали цель, и мы ее уничтожали, быстро и эффективно. Изредка нам помогала армейская артиллерия и авиация. Российская, понятное дело. А вот насчет сирийской правительственной армии у меня сложилось крайне скептическое мнение. Арабы – люди… э-э… своеобразные. Ну не умеют они воевать, как все нормальные люди. И не хотят учиться это делать правильно. Как эти бравые перцы смогли продержаться против чернознаменных бородачей два года в одиночку? Это очень большая загадка. Для меня. Из-за этих наших… э-э-э… союзников моя группа несколько раз попадала в большие неприятности. На мой взгляд, единственное, что хорошо умеют делать правительственные войска Сирии – это быстро драпать, бросая по пути драпа оружие и технику. Но это я так. Бурчу. Может, мне не те сирийцы встречались? В телевизоре они вон все как один – герои. А телевизор врать не будет. Хе-хе!

Вот наш «Урал» миновал сирийский блокпост и свернул с асфальта на боковую улочку. Начинает ощутимо потряхивать. Твою маман, не дрова же везешь! Вот зараза, тут асфальта нет. Кончился. Вездесущая сирийская пыль тут же начинает заползать в кузов, где мы сидим. И тент не помогает. Торопливо натягиваю на лицо намотанный на шею платок-арафатку. Уф! Вот так уже можно дышать. Не противогаз, конечно, но для сельской местности сойдет. Пыль тут, в этой замученной гражданской войной стране, буквально везде. К ней постепенно привыкаешь и стараешься ее не замечать. Пока мы ехали по асфальту, то было терпимо. А вот на грунтовке наш транспорт буквально накрыло пыльное облако. А мы тут сидим. Дышим через раз. Наконец «Урал» выворачивает на окраину безымянного поселка (их в этой разрушенной стране много таких вот, разбитых артиллерией и покинутых людьми). Вон впереди замаячила пустыня. Где-то там за барханами наша очередная цель. Мимо проносится запыленная стена крайнего дома. Наш грузовик вырывается на открытое пространство. Уф! Тут ветерок дует. Это хорошо. Хоть пыль будет сдувать. А то пока ехали между домами чуть не задохнулись. Что за… чувствую сильнейший удар, сильный грохот. И… ничего. Больше ничего не помню. Похоже, мы налетели на фугас. Скорее всего. Тот грохот это точно был взрыв. После него меня и вырубило. М-да!

И что теперь? Где я вообще? Машинально оглядываюсь. Ого! Это определенно не пещера. Вон стены вполне себе ровные и прямые. Пол тоже довольно ровный. На такое природа не способна. Лежу на полу. На спине. Надо попробовать пошевелиться. Шевелю рукой. Правой. Затем левой. Уф! Действует. А ведь недавно вообще бревном лежал. А сейчас вот уже двигаюсь. Прогресс. Попробую привстать. Тяжело. Тело повинуется с большим трудом. Наконец мне удается принять сидячее положение. Устал. Чувствую себя полной развалиной. Голова побаливает. Аш-ш-ш! Трогаю там, где саднит. Над левым виском. Пальцы в чем-то липком. Ого! Похоже на кровь. И много ее из меня вытекло. Вся левая сторона головы и шея в крови. Да уж! Голову мне знатно распахало. Хорошо, что сейчас кровотечения уже нет. Кровь стала липкой. Начинает сворачиваться. Вот и хорошо, а то бы кровью истек, и прощай, любимая страна.

Немного отдыхаю. Наконец медленно начинаю вставать. Меня качнуло. Уф! Чуть не грохнулся. Успеваю опереться на стену. Встал. Стою. Покачиваюсь. Накатила просто зверская усталость. Надо отдышаться. Как будто марафон километров в двадцать пробежал. Что-то не так. Что это на мне надето? Больше всего это похоже на… доспехи. Обычные такие, средневековые. Кольчуга, металлические наручи, панцирь из мелких металлических пластин. Доспехи, кстати, довольно потрепанно выглядят. Вмятины, много вмятин. Как будто по ним колотили со всей дури молотком со всех сторон. Кольчуга пробита в нескольких местах. Да еще и все это дело в брызгах какой-то темно-красной почти черной жидкости, подозрительно напоминающей кровь. Да она и пахнет, как кровь.

Тело! Оно какое-то странное. Оно не мое. Более массивное, мускулистое и низкорослое. Хотя, может, это после контузии меня так плющит. Мерещится всякое. Нереальное! Медленно ощупываю себя. Так, так! Доспехи на мне все так же реальны. Не спешат исчезать. Медленно подношу ладони своих рук к лицу. Это определенно не мои руки. Массивные грабли профессионального борца. Где, я вас спрашиваю, мои элегантные ладони пианиста с мозолью от спускового крючка на правом указательном пальце? Но не это главное. Минуты три тупо таращусь на свой левый мизинец. Он целый. Много лет назад, еще во время Второй чеченской, осколком гранаты мне оторвало половину фаланги. Рана зажила и жить не мешала. Я давно привык. И вдруг такое! Это что? Это как? Наконец ступор проходит. Умные мысли в голову не лезут. Значит, начнем делать глупости! Сую указательный палец правой руки в рот и кусаю. Мать!!! Больно-то как! С надеждой оглядываюсь по сторонам. Не прокатило. Декорации вокруг меня не растворились в воздухе, а я не проснулся. Когда я выдергивал палец изо рта, то моя рука наткнулась на то, чего там быть не должно. Борода! Я сроду не носил бороду. И усы. Даже на боевых старался тщательно выбривать нижнюю часть лица. Медленно офигевая, машинально дергаю себя за бороду. Оу, мать-ь-ь!!! Настоящая. Да что такое тут творится? Шок – это по-нашему!

Так, спокойно! Разберусь потом, когда выберусь из этой… этого непонятного тоннеля. Почему тоннеля? Ну окон тут не наблюдается. И если бы не подозрительный светящийся мох на потолке, то тут бы царила непроглядная тьма. Вариант с пещерой можно сразу отбросить. В полутьме я уже успел рассмотреть ровные обработанные стены с какими-то высеченными на них орнаментами. Пол и потолок тоже рукотворные. Слишком ровные. Природа так не строит. Для комнаты слишком узкое и длинное помещение. Точно тоннель! Неужели один из тех, где от российской авиации прятались игилоиды? Хм! Не похож. Те тоннели я видел. Они больше напоминали глубокие норы с грубыми неровными краями. А тут прямо шедевр архитектуры. Ровный и гладкий. Явно выдолбленный в сплошной скале. Про вырезанные на стенах непонятные узоры я уже говорил. Может, это катакомбы, оставшиеся от шумеров или каких-нибудь древних хеттов? Вроде жили тут в Сирии такие народы когда-то. Разберемся. Как только выход найдем отсюда, так и разберемся. Что тут у нас? Слева тоннель заканчивается шикарным глухим каменным завалом. Тупик! Там ловить нечего. Смотрю направо. Это направление вроде бы более перспективное? Тоннель тянется метров пятнадцать и ныряет за угол. Может, там есть проход? Хотя что это тут наверху? И как я его сразу не заметил? На потолке над моей головой на фоне светящегося мха чернеет лаз. Нет, скорее квадратная шахта. Метр на метр. А вот и вход. Врубаем дедукцию и понимаем, что именно из этой дыры я, скорее всего, сюда и вывалился. Сосредоточенно рассматриваю мой возможный путь к спасению. Не допрыгну. Высоковато. Тут до потолка метров шесть-семь не меньше. И тут меня накрывает…

## Глава 2

> В войне не бывает второго приза для проигравших.

> Омар Брэдли

Наша сотня воинов-гномов стоит на Закатном мосту. Враг каким-то образом смог разбить внешние ворота нашего подземного города. Странно. Там ведь было три сотни стражей. Почему они не смогли остановить врагов? Хорошо, хоть успели подать сигнал тревоги. Наша сотня оказалась самой ближайшей к месту прорыва. Чтобы ворваться в город, врагам надо пройти по Закатному мосту. Это единственный путь через Пропасть Скорби. Перепрыгнуть через такое препятствие даже тролль не сможет. Пропасть слишком широкая для этого. Значит, у них только один путь. Пройти по этому мосту, на котором сейчас стоим мы. Оглядываюсь по сторонам. Изготовившийся к бою строй гномов, закованных в тяжелую броню впечатляет. Ровные ряды первых шеренг сжимают гвизармы в обеих руках. Эти короткие гномьи алебарды с длинным, узким, слегка изогнутым наконечником, имеющим прямое, заостренное на конце ответвление и трехгранный шип в середине лезвия, выглядят устрашающе. Очень опасное оружие. Им было одинаково удобно удерживать противника на расстоянии, пробивать тяжелые латы, колоть, рубить и резать в ближнем бою. Воины гномов его любили за эту многофункциональность.

Но у меня в руках не гвизарма, а мой верный полуторный меч и массивный продолговатый щит. Я воин третьей шеренги. Тут с длинным оружием не развернешься. Если гвизармисты не смогут сдержать натиск противника, то тут начнется хаотичная свалка ближнего боя. И вот тогда мой меч и пригодится. Мы, бойцы третьей шеренги, должны остановить натиск врагов. Заставить их увязнуть и втянуться в схватку накоротке, если строй первых шеренг будет прорван. Не зря в третью шеренгу ставят самых сильных и умелых воинов. Хотя те, кто стоят в первых шеренгах, тоже ребята не промах. Но им и приходится тяжелее, чем нам. Зачастую им удается останавливать вражескую атаку. Но не всегда, не всегда! Ведь на них приходится самый первый напор противника. Еще раз оглядываю воинов моего десятка. Все как один умелые рубаки. В третью шеренгу хлюпиков не ставят.

Вдруг впереди раздается жуткий многоголосый рев. Из темного зева тоннеля на другом конце моста выплескивается огромная толпа врагов. Орки! Чтоб их демоны любили в бездне! И тролли с ними. Эти трехметровые гиганты похожи на огромных волосатых обезьян, вставших на дыбы. И врагов много. Отрыжка бездны! Да, их тут очень много. Изрыгающая боевые кличи толпа быстро заполняет вражескую половину Закатного моста. Они несутся на нас, размахивая своим разнокалиберным оружием. Впереди бегут тролли, рассекая воздух чудовищными дубинами. За ними видны многочисленные орки, вооруженные довольно пестро. Доспехов на наших противниках не так уж и много. И все они дрянного качества. Гномы, невозмутимо стоящие ровными шеренгами, в своей сверкающей тяжелой броне с великолепным однотипным оружием выглядят более опасными воинами. Наш строй смотрится монолитным и несокрушимым. Это внушает уверенность. Мы должны устоять. Обязаны! Если орки прорвутся через нас, то устроят страшную резню в жилых кварталах подземного города. Нам отступать некуда. За нами женщины, старики и дети.

Внезапно звучит резкая команда нашего сотника Грюмира. Ее мы отрабатывали до автоматизма. Натренированным движением первые три шеренги нашего строя опускаются на одно колено. Банг‐г-г!!! Арбалетные болты с шелестом пролетают над головой. Звуки арбалетов, разряжаемых в сторону накатывающихся врагов, следуют с интервалами. Арбалетчики из задних шеренг ведут методичную стрельбу. Вот видны огненные редкие росчерки боевых заклинаний наших рунных мастеров. Очень жалко, что у нас сейчас так мало боевых магов в строю. Многие атакующие орки в первых рядах валятся на мост изломанными куклами. Даже несколько троллей с ужасающим ревом падают, роняя свои корявые дубинки. На краткий миг кажется, что вражеское наступление захлебнулось. Еще чуть-чуть и они дрогнут, побегут. Но нет! Врагов слишком много. Слышится уверенная команда нашего сотника. Десятники дублируют ее своими зычными голосами. Тоже ору, напрягая глотку. Я ведь десятник. Стрельба прекращается. Повинуясь этой команде, первые шеренги гномьего строя слитным движением встают с колен, в едином порыве направляя свое оружие в сторону противника. Есть в этом какая-то притягательная красота. Мы – островок порядка в хаосе битвы. Ревущая и визжащая пестрая волна накатывается и захлестывает наши первые шеренги.

– Держать строй! – кричит наш сотник.

Мы, десятники, вторим ему:

– Держать строй!

– Хох! – ревут в ответ боевой клич гномы.

Гвизармы первых шеренг синхронно опускаются, принимая на острия набегающих троллей. Строй гномов прогнулся, но устоял. Тролли один за другим падают под ноги гномьих воинов. Вот уже следовавшие за ними орки начинают врубаться в наши ряды. Впереди идут берсерки. Голые торсы этих высоких и мускулистых орков пестрят татуировками, которые светятся от переполняющей их магии. Глаза горят желтым пронзительным светом. Очень серьезные противники. Эти вражеские воины имеют магически усиленный организм и пьют перед боем специальные зелья, сваренные шаманами. Все это делает их настоящими машинами смерти. Быстрыми, живучими, сильными, смертоносными, не боящимися ранений и боли. Обладающими повышенной регенерацией. Не знающими страха. Берсерки, даже получая смертельные раны, дерутся, пока их не убьют. Идеальные воины. Но за все надо платить. Такие орки долго не живут. Максимум тридцать лет. Организм берсерка слишком много потребляет жизненных сил и поэтому быстро изнашивается. Да и зелья, что их заставляют пить шаманы, крайне отрицательно влияют на сердце, печень и почки. Эти долбаные дикари сами себя гробят. Ни один нормальный гном на такое не пошел бы. Но воины из берсерков получаются добрые. Вот и сейчас они проскальзывают мимо завязших в наших рядах троллей и энергично начинают прорубать себе дорогу сквозь стену гномьей стали. Тролли, получив такую поддержку, тоже усиливают свой натиск и яростно атакуют.

Воины первых шеренг гномьего строя – это хорошо вооруженные, умелые и дисциплинированные бойцы. Они профессионалы, умеющие быстро и эффективно убивать врагов. И враги умирают пачками. Перед гномами возникают уже настоящие баррикады из вражеских тел. Какое-то время им удается сдерживать бешеный натиск противника. Но постепенно наш строй начинает прогибаться. Врагов слишком много.

Вот впереди падает гном, роняя свою гвизарму, и на меня выпрыгивает полуголый орк, забрызганный кровью и усеянный светящимися татуировками. Глаза его горят магическим желтым светом. Изо рта летят клочья зеленой пены. Враг быстр. Инстинктивно поднимаю щит, закрываясь от его атаки. Удары берсерка долбят по гудящему щиту как таран. Силен, зараза! Орк с ревом лупит по мне своим массивным мечом. При этом двигается мой противник так, как будто в его руках легкий прутик, а не корявый двуручный меч. Если бы не мой большой металлический щит, то он бы давно до меня добрался. Ох! А бьет берсерк, прямо как тролль. Мой щит долго не выдержит. Он уже и так весь в вмятинах. А кое-где и прорублен. Хорошо, что у орка в руках не гномья сталь, а дрянное сырое железо. Это меня пока и спасает от серьезных ран. Ну и, конечно же, я тоже на месте не стою. Двигаюсь и отражаю удары, стараясь не нарушать строй. Орки, в отличие от нас, нападают толпой. Строем они не сражаются. Дикари! А гномий строй – это сила. Вот о чем я говорю! Стоящий в строю справа гном ловко ткнул мечом отвлекшегося на меня орка. Отличный удар! Попал в живот. Рана серьезная. Обычный бы орк от такого моментально загнулся, а берсерк лишь слегка притормозил и замешкался. Но мне только этого и надо. Наношу стремительный рубящий удар из-под щита, разрубая левую руку орка. Пока раненый берсерк пытается не уронить свой двуручный меч, наношу серию рубящих по голове и торсу противника. Наконец орк, орошая все вокруг кровью из разрубленной шеи, начинает заваливаться на спину. Все! Этот уже не встанет. Но расслабляться нельзя. Враги лезут на нас со всех сторон. Их много. Очень много.

Следующие несколько минут сливаются в сплошную кровавую круговерть. Я колю, рублю, режу и бью щитом. Строй вокруг меня рассыпается. Кругом только враги. Кружусь в смертельном танце, как в трансе. Страха нет. Только желание убить как можно больше орков, прежде чем меня самого убьют. Щит давно развалился, и я отбросил его остатки, чтоб не мешались. Перехватываю меч двумя руками. И рублю, колю, режу, кромсаю. Убиваю, убиваю, убиваю! Мне тоже прилетает со всех сторон. Но пока вроде бы серьезных ранений нет. Тело работает на пределе возможностей. Речь о выживании даже не идет. Надо убить как можно больше врагов! Наношу удар, разрубая очередного орка. Хорошо, что сейчас я рублюсь уже не с берсерками. Они кончились или ушли, прорубаясь дальше сквозь строй гномов. А обычных орков убивать проще. Может, поэтому я все еще жив? Пригибаюсь, пропуская над собой вражеский топор из дрянного мягкого железа, и резким выпадом пробиваю горло следующего орка. Ныряю вправо, успевая рубануть чей-то бок.

Разворачиваюсь и ловлю сильнейший удар тяжелого вражеского копья прямо в грудь. Уф-ф-ф! Доспех выдержал. Не зря ведь его ковали лучшие мастера подгорного народа. Правда, этот роковой удар выбил из меня дух и отбросил назад. Похоже, это конец! Сзади только пустота. Твердь моста под ногами кончилась. Увлекся я, слишком близко подошел к краю. И вот итог! Падаю во тьму. Вижу удаляющийся край моста. Вот и все! Пропасть Раздора, лежащая внизу, слишком глубокая, чтобы я смог выжить. Но страха нет. Только усталость. Смертельная. Скоро все закончится. Мощный удар выбивает из меня дух. Сквозь пелену гаснущего сознания слышу звон рассыпающейся металлической решетки, побитой коррозией, прикрывающей вентиляционную шахту. После удара, пробившего решетку, ощущаю, как мое тело начинает проваливаться дальше. Куда-то вниз. Во тьму. Разум гаснет. Умира-а-а-а…

## Глава 3

> То, что нельзя исправить, не следует и оплакивать…

> Бенджамин Франклин

Что это было? Ошеломленно открываю глаза. В крови кипит адреналин. Тело пробирает дрожь. Это было так реально! Я до сих пор ощущаю запах распоротых орочьих кишок. Когда человеку или другому разумному со всей дури разрубают живот, то в воздухе пахнет совсем не ландышами. Дерьмом там пахнет. И кровью. До сих пор чувствую в руках отдачу от меча, когда он врубается во вражескую плоть. И ярость боя тоже никуда не ушла. Она здесь, во мне. Это не моя ярость. Это того, другого. Что дрался на том мосту в моем видении. Таких реалистичных глюков у меня не было, даже когда я лежал в госпитале после ранения. Но это все настолько дико и нереально. Это… И вдруг я замираю от того каскада знаний, что внезапно выныривают из закоулков мозга в моей голове.

От непонимания ситуации и переполнивших меня чувств громко ругаюсь на непонятном языке, о знании которого до недавнего времени я и не подозревал. Ругаюсь с чувством и расстановкой. От всей русской души. Так умеют ругаться только русские люди. Те самые с настоящим русским менталитетом, рожденные в Советском Союзе. Молодежь, выросшая уже в новой России, так ругаться не умеет. Однако из уст моих вырываются совсем не русские матерные выражения. Язык гномов тарбан тоже довольно продвинутый в этом плане. И вот сейчас я на нем и ругаюсь. Совершенно автоматически ругаюсь, между прочим! Как будто это мой родной язык. Но ведь это не так? Я же русский, а не гном? Или нет? Нет, определенно я тот, кто я есть. Зовут меня… Сергей. Точно! Да, Сергей Викторович Шмелев. Лихорадочно вспоминаю факты из своей жизни. Родился, рос, учился, воевал, умер. Умер!!! Вот оно! Я что, действительно умер? Но я же сейчас жив. Как же это? А вот эти знания уже не мои. Почему я помню себя еще и как некий Грос, сын Фрилафа архонта гномьего клана Дронт? Помню его жизнь и последние мгновения этой самой жизни. Именно их я и наблюдал в своем видении. Что это? Это не мои воспоминания. Или все же мои? Прислушиваюсь к себе. Нет, определенно не мои. Ну не ощущаю я себя этим самым Гросом. Гномом?! Да какой из меня гном? Я человек. Наш, русский! Хотя, помимо русских, во мне есть еще украинские и польские корни. Но я всегда считал себя русским. Настоящим и стопроцентным русаком. И не надо меня путать с русскими нацистами. Этих убогих я органически не переношу. Как, впрочем, и всех остальных фашистов. Я – Серега. Именно так, а не иначе. Хотя вот новые, возникшие из ниоткуда, знания меня не хило так напрягают. Ладно еще картинки из жизни какого-то вымышленного персонажа. Гнома, между прочим. Но ведь к ним прилагаются подробные знания о мире, где живут гномы. Их обычаи и нравы. И, наконец, язык. Тот самый тарбан, на котором я так виртуозно ругался тут только что. Причем этот язык мною воспринимается не как иностранный, а как родной. Да я уже на нем начинаю думать. И это меня немного пугает.

Ведь до этого из иностранных языков я знал лишь английский. И то довольно посредственно. Разведчиком нелегалом я становиться не собирался, значит, и говорить на языке наших заклятых «друзей» не особо-то старался. Но в случае чего пленных могу допросить. А тут прямо целый язык выучил в совершенстве. Нет, так выучить язык нереально. Даже под гипнозом. А может, это какой-то эксперимент спецслужбы проводят? На людях. А я стал их подопытным кроликом. Взяли меня в плен какие-нибудь цээрушники и ломают мне мозг. Да не! Бред! На фига им тогда надо внедрять в мою голову все эти новые знания про гномов и целый выдуманный мир. Тут логичней будет промыть мне мозги и внушить, что я какой-нибудь их агент Смит из ЦРУ. А вот гномы им в пицунду не уперлись.

Я скорее поверю, что сейчас лежу в коме, и все это мне кажется. Ага. Типа, матрица кругом. Но тогда от меня тут ничего не зависит. Совсем. Но есть и еще один вариант. Я время от времени тут почитывал разные книжки. Ну а чем еще можно заняться в долгих боевых командировках в свободное от боев время? Гражданские люди наверняка думают, что у нас там все как в кино – всегда весело. Каждую минуту приключения и битвы. Вынужден вас огорчить. Это не так. Стрельбы тут совсем не много, а вот долгих ожиданий вдали от передовой хватает. Самым главным врагом на войне является… скука. Из-за нее людей на войне гибнет не меньше, чем от вражеских пуль и снарядов. И люди от скуки совершают кучу глупых и опасных для жизни поступков. Я со скукой научился бороться. В свободное от боев время я всегда читал книги. Обычно в командировки я брал с собой планшет, на который закачивал несколько сотен электронных книг. В основном фантастику. Остальные жанры мне были совсем не интересны. В реальности я такое видел, что всякие там детективы, триллеры и приключения мне читать просто скучно. Ну честно! Читать об этом просто не интересно. Потому что я и сам ведь был героем боевика. О таких, как мы, снимают фильмы, пишут книги и делают компьютерные игры. Но жить такой жизнью, как я, мало кто хочет. А вот фантастика меня отвлекала от грязных красок реальности, пороховой гари и запаха крови. Так я расслаблялся. Это помогало не сорваться. Пожалуй, книги – это один из лучших доступных снимателей напряжения и стресса в условиях боевых действий. Вы можете мне возразить и сказать про алкоголь, травку или секс. Если вы так думаете, значит, вы с головой не дружите. От слова СОВСЕМ!!! Только дебилы будут в зоне боевых действий баловаться алкоголем и курить траву. Хотя нормальные люди траву даже на гражданке курить не будут. Теперь насчет секса. Ну, ребята и девчата, вы тут явно пересмотрели американских боевичков. Женщины на войне – это очень редкие зверушки, занесенные в Красную книгу. О них все слышали, но никто не видел их там, где обычно свистят пули.

Значит, почитывал я книжки время от времени. И книги о разных попаданцах мне попадались довольно часто. Вот же каламбурчик завернул. Так вот! Там герои попадали в разные исторические периоды и фантастические миры. Похоже, сейчас со мною случилось нечто подобное. Я умер. Там, в жаркой и пыльной сирийской пустыне. Но каким-то невероятным образом мое сознание не растворилось в вечной тьме мироздания, а переместилось в новое тело. И это тело сейчас находится совсем не на планете Земля, а в совершенно другом мире. Судя по тому, что я наблюдал в своем видении. Бедолага, в чье тело я влетел, был представителем расы гномов (тех самых, о которых так много и упорно пишут различные земные фантасты) и недавно погиб в бою. С еще одной фэнтезявной расой, между прочим. На всяких там типичных фэнтезийных гномов эти… э-э-э… разумные были мало похожи. Да, низкорослые. Рост большинства гномов не превышал ста шестидесяти сантиметров. Но это ведь не показатель? В остальном гномы были очень похожи на людей. Кряжистые, мускулистые, гармонично развитые, а не те убогие пухлые карлики с коротенькими кривыми ручками, непропорциональными головами и уродскими толстыми ножками. И почему именно такими нелепыми толстяками их любят изображать в компьютерных играх, мультиках и фильмах? Нет, на бочкообразных уродцев здешние гномы совершенно не похожи. Скорее, средний мужчина-гном напоминает низкорослого атлетически сложенного человека. Среди людей такие встречаются довольно часто. Конечно, есть среди гномов и толстяки. Но их тут почему-то не очень много. Вообще, представители подгорного народа просто помешаны на культе силы и гармоничном физическом развитии своего тела. Прямо как древние спартанцы. Те тоже уделяли особое внимание своему физическому развитию. А насчет женщин? Ну, если верить доставшимся мне от Гроса воспоминаниям, то женщины у гномов вполне приятной наружности. Низкорослые, фигуристые, симпатичные, с грудью не менее третьего размера. Кстати, эпических толстух среди них тоже практически нет. Как нет и бородатых женщин-гномов. Такой бред могли придумать только какие-нибудь обдолбанные сказочники после очередной дозы кокаина. Кстати, и чрезмерно тощих и хилых индивидов среди гномов я в своих новых воспоминаниях тоже не нашел. Никаких субтильных юношей и доскообразных девочек-моделей. Тут такого нет. Да, очень здоровая и жизнеспособная раса. Мне нравится.

Хотя, стоп. Там, в тех самых нахлобучивших меня недавно видениях, мелькали и представители еще одной расы. Тролли. Да, точно! Такие трехметровые человекообразные волосатые обезьяны. Они были очень похожи на первобытных предков людей. То ли австралопитеков, то ли парантропов. Я таких в музее как-то видел. Только не таких высоченных. Значит, здесь они не вымерли, а вовсю процветают. Как и орки (вот еще одна фэнтезятная раса), которые, судя по всему, являются типичными неандертальцами. Уж очень у них морды специфические. Массивные надбровные дуги, широкий обезьяний нос с вывернутыми наружу ноздрями, скошенный подбородок, выдающаяся вперед челюсть и впечатляющие зубы. Которые, между прочим, не торчат клыками наружу, как это любят изображать в многочисленных фильмах и компьютерных играх. На тех боевых моржей здешние орки совсем не похожи. Все зубастое великолепие у этих орков замечательно прикрывают толстые губы. Вот еще одно звено в цепочке развития человечества. Вымершее на Земле, кстати. Похоже, что в этом мире, который называется Тхеус, все эти родственники человека очень даже живы и здоровы. М-да!

И никаких тебе сказок дедушки Толкиена. Никаких созданных злыми колдунами искусственных злобных рас. Стоит только увидеть их вблизи, чтобы понять, откуда на Земле появились мифы об орках и троллях. Видимо, на заре человечества наши предки сталкивались с этими представителями человеческого вида. Зная природу людей, могу твердо сказать, что встречи эти были совсем не мирными, а очень даже кровопролитными, после которых следовал пир. Короче говоря, наши высокоморальные древние предки, скорее всего, убивали своих отстающих в развитии родственников. А затем под ритуальные пляски у костра съедали тела поверженных врагов (правильно, чего мясу зря пропадать). Ну и сказки после этого рассказывали про кровожадных орков и троллей. Вот откуда ноги, скорее всего, растут. А то сказочный мир, фэнтезя-я-я!!! Историю всегда пишут победители. На Земле такими победителями стали наши предки, уничтожившие все остальные группы человеческого вида. И ученые до сих пор гадают: «Почему вымерли неандертальцы и прочие питекантропы?» Меня тошнит от такого ханжества. В кровопролитной и долгой междоусобной борьбе разумных хищных обезьян победил один их вид. И это был кроманьонец – наш прямой предок. И теперь все люди, живущие на Земле, являются его прямыми потомками.

Хорошо, что мне помимо довольно неплохого молодого и сильного тела достались еще и знания его бывшего владельца. Личность Гроса сына Фрилафа исчезла, а вместо нее появился я. Вот эта теория мне больше нравится. Тут еще можно побарахтаться. И в этом случае все будет зависеть только от меня. Значит, буду исходить из этого. Нельзя сдаваться. Мы еще потрепыхаемся!

Успокоив себя таким образом, начинаю оглядываться по сторонам. М-да! Опять я лежу на полу. Видать, меня вырубило, когда нахлынуло видение. Это уже начинает входить в привычку. Падать на пол и терять сознание. Осторожно приподнимаюсь. Встаю, пошатываясь. Голова побаливает, но это терпимо. Да, в таком состоянии я далеко не уйду. С сомнением гляжу наверх. Проем вентиляционной шахты, из которой, вероятно, я сюда и вывалился, расположен на потолке. До него тут примерно метров семь. Не! Не допрыгну. А если вдруг и доберусь до этой шахты, то, скорее всего, мне придется лезть по ней вертикально вверх. А стены там, если верить Гросу, довольно гладкие. Зацепиться не за что. Да и сама такая вот вентиляция может быть очень длинной. Нет! Дохлый номер! На такой подвиг у меня сейчас просто нет сил. Организм-то мне достался не в самом идеальном состоянии. Значит, поищем другой путь. Поворачиваюсь в сторону завала. Надо поближе посмотреть. Может, там есть лазейка?

Вдруг нога задевает нечто металлическое, похожее на котелок. Наклоняюсь. Что это тут у нас под ногами валяется? Ух ты! Это совсем не котелок. Это шлем, похожий на средневековый легкий бацинет с забралом. М-да! Похож на тот, что носил мой реципиент до моего вселения в его многострадальное тело. Да уж! Теперь его вряд ли удастся надеть на голову. Сплющило знатно. От всей души. Скорее всего, он слетел, когда Грос выпал сюда из шахты. Судя по сильной деформации прочного стального шлема, голову своему носителю он спас от очень больших неприятностей. Если бы не этот бацинет, то голова Гроса треснула бы как яйцо. А так отделался лишь большой ссадиной на голове над левым виском. Повезло! Хотя настоящему-то Гросу это не очень помогло. Он ведь все равно умер. Хм! С сомнением повертел расплющенный шлем в руках. Теперь он бесполезен. А значит, на хрен с мопеда! Бросаю изуродованный бацинет на пол. Нечего лишнюю тяжесть таскать. В бою он мне все равно не пригодится, а только мешать будет. Это только в компьютерных играх можно нагрузить своего персонажа кучей разнокалиберных доспехов и оружия. И он будет в инвентаре с ними бегать по карте без всяких проблем. В реальности все совсем не так. Уж я-то знаю, какими тяжелыми становятся автомат и прочее боевое снаряжение с каждым пройденным километром. А тут шлем. Совершенно бесполезный в боевом плане. Ну и зачем он мне такой нужен? Сейчас он будет только мешать. Тащить же тяжелый металлический шлем в руках просто глупо. Это вам не компьютерная игра. Тут все по-взрослому. Очень это неудобно получается. А вот доспехи, надетые на мне, снимать не буду ни в коем случае. Здесь и сейчас вроде война идет? Орков с гномами. Кстати, город, в котором до недавнего времени проживал Грос, называется Хихнард. И его вроде как совсем недавно штурманула большая орда орков. Чувствую, что доспехи мне еще пригодятся. Да и не мешают они пока. Хотя вес брони чувствуется, но он распределяется равномерно. Да и тело мне досталось тренированное. Привычное к весу доспехов. Справится. Если что, то всегда можно снять доспехи и бросить. Нет, если бы шлем был в хорошем состоянии, то я бы его не выбросил, а просто надел на голову. А так он превращается в балласт. Жаль, что никакого оружия я тут не вижу. Оглядываюсь по сторонам. Может, меч Гроса тут где-нибудь тоже валяется? Увы, но нет. Это было бы слишком хорошо. Ну и ладно! Будем выживать с тем, что у нас есть.

## Глава 4

> Кому уготовано сокровище, тому дается и жажда поиска…

> Народная гномья поговорка

Осмотр окрестностей показал, что двигаться можно только в одну сторону – по коридору за угол. Вот я туда и пошел. Очень осторожно и медленно. Чувствую я себя не очень бодро. В таком состоянии не смогу отмахаться даже от тощего наркомана с ножом, не говоря уже о кровожадных орках с мечами и копьями. Про троллей лучше промолчать. Не будем о грустном. Вот уже минут тридцать топаю потихоньку. Кстати, видимость кругом превосходная. Похоже, глаза гномов неплохо видят при скудном освещении. А что? Логично. Они же большую часть жизни под землей проводят. Вот и адаптировались в процессе эволюции. Пейзаж кругом не вдохновляет. Все тот же унылый коридор без окон и дверей. Ой, нет! Что это там? Неужели дверь? Точно. Каменная арка в стене, украшенная резьбой. Дверь, кстати, металлическая, из какого-то темного металла. Ржавчины не видно. Блестит как новенькая. Хм! В коридоре грязи хватает, а дверь чистенькая. Так, так! Тут еще и табличка есть сверху. Почитаем. «Малый арсенал клана Дронт». Ну вот опять! Автоматически прочитал эту надпись на гномьем языке. Походя. И только потом понял, что она написана не на русском. Но меня это уже не колышет. Подумаешь, надпись. Что-то название клана мне кажется знакомым. Точно. Ведь бывший хозяин моего нового тела являлся членом клана Дронт. Это я удачно зашел. Интересно, что там за этой дверцей? Трогаю ее правой рукой и тут же отдергиваю. Блин, током бьется. Вон аж искра проскочила. Ни фига себе, отсталое средневековье. Да тут настоящая дверь под напряжением. Меня только что шибануло электрическим током.

«Магия, защитные чары!» – услужливо подсказывает мне память Гроса.

– Очешуеть! Тут что, еще и магия есть? – удивляюсь я, перетряхивая доставшиеся мне знания своего реципиента.

Как это ни удивительно, но магия тут, в этом новом для меня мире, действительно есть. По крайней мере, Грос был в этом уверен на все сто процентов. И ее, этой самой магии, тут кругом очень много. Нежданчик, однако! Приплыли ежики к Ниагарскому водопаду. Мне, циничному реалисту, с большим трудом верится в магию и всякие там чудеса. Только вот в воспоминаниях Гроса я увидел такое! Это нельзя объяснить с точки зрения классической науки и логики. Ладно, не буду пока париться. Потом разберусь по ходу пьесы. Меня захватил азарт первооткрывателя и исследователя.

В детстве я смотрел фильмы про приключения Индианы Джонса. Этот американский авантюрист, маскирующийся под археолога, влипал в такие интересные приключения, что я даже какое-то время мечтал стать археологом. Тоже хотел искать древние клады, находить затерянные гробницы и загадочные храмы. Правда, потом я понял, что жизнь археолога на самом деле не так уж увлекательна, как это показывали американские киноделы. И мечта так и осталась мечтой. Но мой авантюризм и жажда приключений никуда не делись. И всю свою жизнь я их удовлетворял по мере своих сил и возможностей.

Вот теперь стою перед дверью, за которой, возможно, меня ждут сокровища и крутые магические артефакты. Это так будоражит кровь. Даже голова болеть перестала. Как же эту дверцу открыть? Внимательно осматриваюсь. Бинго! Похоже, нашел то, что надо. Справа от дверного проема на резном каменном косяке обнаруживаю… э… панель доступа. Наверное, так эту штуку можно обозвать? Каменную пластину с глубоким оттиском пятипальцевой ладони. Это очень похоже на кодовый замок со сканером отпечатков пальцев. Нечто похожее я видел в кино. Только там такие штуки были размещены где-нибудь внутри Пентагона или здания ЦРУ. Или на входе в какие-нибудь жутко секретные бункеры. Правда, там все было насквозь современное и футуристическое, а здесь я вижу подозрительно средневековый дизайн. Минуты две внимательно рассматриваю панель. А не попробуешь – не узнаешь! Решительно прикладываю правую ладонь к оттиску на камне. При этом чувствую себя каким-то средневековым Джеймсом Бондом. Сначала ничего не происходит. Потом камень под моей ладонью начинает светиться тусклым синеватым светом. И через пару-тройку мгновений неприступная ранее дверь со скрипом открывается, отъезжая в сторону. Одновременно с этим в открывшемся помещении загорается довольно яркий свет. Я аж зажмурился с непривычки. Сработало! Открылась кладовочка!

Сразу же очертя голову бросаться вперед я не стал. Весь мой опыт и логика подсказывали, что в открывшемся помещении могут быть ловушки. По крайней мере, в фильмах или компьютерных играх они бы точно были. Поэтому трачу еще минут пять на внимательный осмотр подозрительной комнаты. На стенах напротив двери бойниц не видно. Пол перед дверью монолитный – сплошной камень. Замаскированных нажимных пластин, похоже, нет. На которые наступаешь, и под ногой срабатывает мина или пол проваливается. А может, из стен вылетят отравленные дротики при этом. Короче говоря, на такие вот подозрительные штуки лучше не наступать. Дверной проем тоже вроде чист. Никаких замаскированных проводков, натянутых нитей растяжек и лазерных ловушек тоже не видно. Надо что-то делать. Не стоять же на пороге всю жизнь. Но сначала тест. Снимаю левый стальной наруч, прячусь за стеной и осторожно просовываю эту железяку в проем двери. Машу им в воздухе на уровне груди и ног. Если тут есть что-то типа датчика движения, лазерных лучей или фотоэлементов, то сейчас самое время сработать ловушкам. А в ответ тишина. Никакой реакции. Последняя проверка. Просовываю руку с зажатым в ней наручем в дверной проем и стучу им по полу перед дверью. Ничего. Затем бросаю элемент доспеха в дверной проем. Тот громко звякает и затихает на полу. Значит, датчиков массы тут тоже нет. Не понял? Тут что, нет охранных оборонительных систем? А это точно арсенал? С сомнением еще раз смотрю на табличку над дверью. Да нет! Все верно прочитал. Странно! Какие-то тут наивные аборигены живут. Непуганые. Арсенал есть, а охранной системы у него нет. Похоже, все чисто. Может, я и выглядел глупо, так долго топчась у открытой двери, но жизнь меня приучила быть осторожным. В таких случаях лучше перебдеть, чем недобдеть.

Наконец, решаюсь и медленно, готовясь в каждую секунду отпрыгнуть назад, захожу в загадочную комнату. Когда-то это было довольно обширное помещение с высоким потолком и красивым рельефным орнаментом на каменных стенах. Но случившаяся катастрофа все изменила. Хмуро рассматриваю большие трещины на стенах и потолке. Что тут произошло? Землетрясение? Большая часть арсенала просто перестала существовать. Передо мною высится эпичный завал из камней и огромных кусков скальной породы. Вот это поворот! Хм! Лихорадочно перелопачиваю память Гроса. Вот оно! Примерно сорок лет назад, еще до рождения моего реципиента (ему, кстати, двадцать один год исполнился недавно, еще совсем салаженок), в этом подземном городе случился небольшой катаклизм. Что-то там горняки намудрили в одной из железных шахт, и произошел прорыв подземной реки в тоннели. В результате обрушились несколько жилых секторов гномьего города. Часть подземного города Хихнард оказалась заброшенной. Многие тоннели были затоплены или завалены. Похоже, я сейчас нахожусь как раз в той самой заброшенной части Хихнарда. Теперь понятно, почему арсенал клана Дронт в таком плачевном состоянии. Может, тут еще сохранилось что-нибудь полезное? Дверь-то вроде еще функционирует. Умеют же гномы строить. На века!

Теперь перейдем к самому интересному. К мародерке! Да, жаль, что здесь большую часть комнаты завалило. По ходу, там было много интересного. Хм! А уцелело не много. Три каменных манекена с надетыми на них ржавыми доспехами и несколько мечей, висящих на стене на специальных каменных крючьях. Подхожу к мечам, чтобы рассмотреть их поближе. Мне до зарезу нужно хоть какое-нибудь оружие. При ближайшем рассмотрении понимаю, что тут ловить нечего. Мечи раньше несомненно были произведением оружейного искусства. Фигурная гарда, навершие в виде головы дракона, клинок из узорчатой стали, похожей на дамасскую. Эти мечи были великолепным образчиком холодного оружия еще каких-то сорок лет назад. Я где-то читал, что при всех своих достоинствах дамасская многослойная сталь имеет один огромный недостаток. Она обладает крайне низкой коррозионной стойкостью, обусловленной большим содержанием углерода в компонентах поковки и практически полным отсутствием легирующих элементов. Короче говоря, ржавеют клинки из дамасской стали с ужасающей быстротой и страшной силой. За ними нужен серьезный уход. Проверено это на собственном опыте. У меня когда-то был ножик из такой вот стали. Ну а эти вот конкретные мечи оставались без должного ухода целых сорок лет. И за это время они успели насквозь проржаветь. Капец! Таким мечом не то что сражаться – брать его в руки страшно. Рассыплется на хрен! С сомнением кошусь на побитые ржавчиной доспехи. Похоже, и тут облом.

Стоящий на низком постаменте небольшой каменный ларец я заметил не сразу. Наверное, из-за того, что он располагался в дальнем темном углу. Кстати, в комнате горел только один светильник. Небольшой светящийся шар размером с теннисный мяч, закрепленный на каменной подставке, висел на стене у входа. Я заметил еще три таких же светильника, но они почему-то не горели. Почему, не знаю. Я порылся в памяти Гроса, но он не был силен в магических артефактах. Так вот, значит, ларец был подозрительно чистый. Кругом пыль, грязь, паутина, а он блестит, как новенький. Когда я к нему подошел, то мое внимание привлекло нечто, висевшее на стене. Ого. Это похоже на зеркало. Из полированного серебристого металла. Кстати, на нем тоже не было пыли. Позднее я узнал, что тому причиной особая бытовая магия, отталкивающая пылинки и прочий легкий мусор. Но сейчас я невольно вздрогнул. Там был не я! Из зеркала на меня смотрел молодой парень. Рост примерно метр шестьдесят. Подтянутая фигура атлета, казавшаяся шире от надетого доспеха. Растрепанные длинные волосы и ухоженная борода с усами сочного рыжего цвета придают лицу юноши более взрослый вид. Дерзкие зеленые глаза смотрят уверенно и твердо. Лицо довольно мужественное и приятное. Кожа светлая (между прочим, без конопушек). Над правой бровью небольшой шрам. Боевой парнишка. Настоящий рыжий ариец. Так вот ты какой – Грос сын Фрилафа. Могло быть и хуже. С пивом потянет. Картину немного портят слипшиеся от крови на левой стороне головы волосы. Да и доспехи Гроса нуждаются в чистке. Он сейчас больше похож не на третьего сына главы гномьего клана Дронт, а на какого-нибудь викинга или дикого ирландского разбойника, промышляющего грабежами на средневековых дорогах.

Наконец, оторвавшись от созерцания своего нового облика, медленно перевожу взгляд на загадочный ларец. Смотрится тот довольно симпатично. Сам ларец выполнен из какого-то зеленого в темных разводах камня, похожего на малахит. На углах и гранях металлические фигурные накладки из желтого металла. Ух ты! По ходу, это золото. Выглядит многообещающе. Ха! На крышке ларца вижу уже мне знакомый оттиск правой ладони. Потеребил крышку. Закрыто. Интересно то как. И здесь кодовый замочек. Такой мы уже открывали. Попробуем открыть проверенным способом? Прижимаю правую ладонь к оттиску на крышке. Оттиск засветился, а внутри ларца что-то щелкнуло. На всякий случай отдергиваю руку и отпрыгиваю назад. Ничего не происходит. Паранойя орет во всю глотку, что ларец открывать нельзя. Но жадность и любопытство отпихивают ее в сторону. Я же сюда именно за этим и шел. За сокровищами. Явно ведь в этом ларце лежит что-то ценное и жутко редкое. А тут еще и логика тихо подсказывает мне, что под кодовым замком не будут хранить ненужное барахло. Значит, решено.

Осторожно приоткрываю крышку ларца и заглядываю внутрь. Внезапно внутри ларца загорается свет, и я вижу его. Моя прелесть! Кольцо. Нет, перстень. Из серебристого металла с небольшим плоским камнем черного цвета. Зачарованно наблюдаю за фиолетовыми искрами, вспыхивающими внутри камня. Очень необычное колечко. Так и тянет рассмотреть его поближе. Какое-то время борюсь с искушением. Ничего опасного или подозрительного вроде не видно. Протягиваю руку и беру. Рассматриваю перстень со всех сторон. Стильная штука. Никому не отдам. Мое! А как он будет смотреться на пальце? Пожалуй, что на указательном в самый раз. Надеваю на правый указательный палец и вытягиваю правую руку вперед пальцами вверх. Любуюсь. Зачетное колечко. Как будто с ним и родился. Внезапно перстень начинает весь светиться каким-то странным черно-фиолетовым светом. И существенно нагревается на пальце. Паранойя тут же выпрыгивает вперед и начинает визжать в ужасе. Инстинктивно пытаюсь снять эту штуку со своего пальца, но не могу. Меня резко парализовало. Тело застывает на месте, неподвластное моим желаниям. Пытаюсь дергаться и орать от накатившей на меня животной паники и злости. Так страшно в жизни мне не было никогда. Много всяких страхов я повидал на своем веку в очень большом количестве. И ничего. Привык, а тут такое накатило. Тем временем с кольцом начинает что-то происходить. И это что-то мне совсем не нравится. Перстень на моем пальце начинает пульсировать, из его камня выплескивается жидкость, похожая на ртуть с фиолетовым отливом. Жидкий, живой металл. Нечто похожее я видел в фильме про терминатора. Потом эта… э-э-э… ртуть начинает разрастаться, расплескиваться и ползти по моей руке. Вот она уже покрыла всю правую ладонь, руку до локтя. Переползает к правому плечу, груди, животу и правой ноге. Все, с чем этот живой металл соприкасается, с громким скрежетом и треском разлетается буквально на мелкие кусочки. Моя одежда и доспехи в ужасающем темпе разваливаются прямо на глазах. Такое зрелище потрясает. Вот жидкий металл уже покрыл все мое тело до шеи. При этом я ничего не могу сделать, а только с ужасом наблюдаю за происходящим. Памагитя-я-я! А эта долбаная блестящая жидкость уже заползает мне на шею и голову. Мля-я-а-а-а! Накрывает мое лицо. Ни хрена не вижу-у-у! Внезапно волной накатывает боль! Нет, не так! БОЛЬ! А-а-а-а! Как же больно-о-о…

## Глава 5

> Как будет страшен этот час!

> Я буду сжат доспехом тесным,

> И, как всегда, о coup de grace

> Я возоплю пред неизвестным…

> Николай Гумилев

Похоже, что я снова вырубился. Это уже начинает сильно доставать. Опять лежу на полу и пялюсь в потолок. Пора вставать! Петушок пропел давно!

– Как же я рад приветствовать своего нового хозяина! – Внезапно раздается громкий голос, услышав который, я резко перекатываюсь влево и вскакиваю, замирая в оборонительной стойке. К сожалению, оружия у меня нет, но я и без него кое-что могу.

– Кто здесь? – быстро осматриваюсь по сторонам. – Ты где? Почему я тебя не вижу?

– Ты меня не видишь, потому что я теперь являюсь частью тебя. Если тебе будет от этого легче, то я теперь живу у тебя в голове. И не обязательно так громко орать. Мы можем общаться мысленно, хозяин! – прозвучал все тот же вежливый голос в моей голове.

«Да кто ты такой? И как ты попал ко мне в голову? – мысленно завываю я. – Я что, спятил? Голоса уже мерещатся всякие, блин!»

– Нет, хозяин! Ты не спятил. И тебе ничего не мерещится. Я дух-хранитель Доспеха Духа. Можешь звать меня Хранитель. Ты активировал этот магический артефакт, который принял тебя. После тестирования и процесса привязки к ауре ты стал новым носителем Доспеха Духа. Я же являюсь частью Доспеха Духа, и это значит, что теперь мы единое целое с новым носителем. То есть с тобой, хозяин! – последовал бодрый ответ.

– Понятно. Дух, значит, – бормочу я.

– Дух-хранитель, хозяин. Не надо меня бояться. Я не причиню вам вреда! – отвечает голос в моей голове.

– Ну, ну. А ты, вообще, живой? – начал успокаиваться я.

– Я дух. Бесплотная энергетическая сущность, не имеющая телесной оболочки. Я являюсь урезанной искусственно созданной копией сознания древнего гнома. Если говорить известными тебе терминами, то я магический аналог искусственного интеллекта, привязанного к артефакту, известному как Доспех Духа, хозяин, – с занудной тональностью престарелого преподавателя стал рассказывать голос.

– Откуда ты знаешь про искусственный интеллект?

– Я знаю теперь все, что знаешь ты. При активации Доспеха Духа я получил доступ к твоей памяти, хозяин.

– Значит, ты знаешь, кто я такой и откуда прибыл?

– Если ты имеешь в виду другой мир под названием Земля, из которого попал сюда на Тхеус, то да. Я об этом знаю, хозяин.

– А тебя не смущает, что я не гном?

– Технически это не совсем так. Твое новое тело принадлежит гному. Аура у тебя как у гнома. А в твоем мозгу слишком много знаний Гроса сына Фрилафа. Между прочим, тоже самого настоящего гнома. Да и метка гномьего бога Гимтоша на твоей ауре говорит о многом. К тому же Доспех Духа тебя принял. А ведь он создан гномами и для гномов. Был бы ты чужаком из другой расы, то умер бы при активации. Но ты выжил, а значит, достоин носить Доспех Духа. И кто я такой, чтобы в этом сомневаться, хозяин?

– Понятно. Значит, я бы умер, если бы не был гномом. Ну хорошо. Допустим, что я теперь настоящий гном. А что ты там говорил о какой-то божественной метке? У вас разве здесь есть настоящие, живые боги?

– Боги в этом мире реально существуют. Их тут великое множество и они довольно активно вмешиваются в жизнь разумных. На твоей ауре я заметил в ходе тестирования при активации энергетическую метку Гимтоша – гномьего бога-шутника, хозяин.

– И что это может значить?

– Не знаю, хозяин. Боги – существа загадочные. Их мотивы нам неведомы. Иногда они могут обратить свое внимание на простых смертных и поставить свою метку на их ауру. В моей базе данных есть несколько упоминаний о таких случаях, хозяин.

– А чем это может мне грозить?

– Божественная метка на ауре может быть как благом, так и проклятьем для ее носителя. Боги могут ставить свою метку как на тех, кому они благоволят, так и на тех, кто их разгневал. Тут шансы пятьдесят на пятьдесят, хозяин.

– Да я до недавнего времени вообще не знал про этого вашего Гимтоша. Бог-шутник, говоришь? Классно он пошутил. Засунул человека в гнома. Я вижу он мужик с воображением.

– Точно, хозяин! Гимтош он такой. Любит шокировать обывателей своими выходками.

– Давай будем размышлять логически. Если бы этот бог на меня был чем-то обижен, то он вряд ли дал бы мне шанс на новую жизнь. Значит, вариант с божественной обидой задвигаем в угол.

– Это звучит логично, хозяин.

– И еще, не думаю, что такая могущественная сущность, как бог, будет ставить свою метку на мне просто так. Видимо, я ему зачем-то нужен. Значит, мне придется отрабатывать свой шанс на новую жизнь.

– И тут я могу с вами тоже согласиться, хозяин. Хотя боги…

– Да, да! Я слышал, что они очень загадочные и непредсказуемые существа! – прервал я своего собеседника и невольно замер.

В зеркале, висящем на стене, я увидел его. Внушительную фигуру, упакованную в полный – с ног до головы – латный доспех. Это что, я? Поднимаю правую руку. Рыцарь в зеркале повторяет мой жест. Внимательно рассматриваю свой новый прикид. А ниче так! Смотрится круто. Похоже на готический или миланский доспех. Я в них не особо разбираюсь, но в кино видел нечто подобное. Сами латы выполнены из серебристого металла с необычным фиолетовым отливом. Большая часть доспехов покрыта красивой вязью гномьих рун. Наверняка магических. Мое внимание привлек шлем с забралом, на котором не было никаких отверстий. Ни прорезей для глаз, ни отверстий для вентиляции и дыхания. Просто сплошная металлическая изогнутая пластина забрала, покрытая рунами. Смотрелось довольно жутко. Очень интересно. Прорезей для глаз в забрале шлема нет, а я при этом все вижу. Осторожно трогаю шлем. Легонько стучу. Звякнул металл. Серьезная броня.

– Это как же такое возможно? Как я вижу сквозь металл? – ошеломленно вслух размышляю я.

– Благодаря специальным чарам, наложенным на Доспех Духа, вы можете смотреть сквозь шлем. Это сделано для безопасности носителя Доспеха. Чтобы тебя не поразили в бою стрелой или копьем в глаз через прорезь. Многие знаменитые воины так вот и гибли. От стрелы в глаз, хозяин.

– Чары, говоришь. Ну-ну! Слышь, как тебя там? Хранитель, ты задолбал меня хозяином называть. Чувствую себя каким-то рабовладельцем, мать его налево. Зови меня… э… командир. Точно, так и зови! Как понял?

– Как скажешь, командир.

– Так и скажу! А теперь, Хранитель, объясни мне лучше, что за штука – этот твой Доспех Духа?

– Командир, это не мой, а твой Доспех Духа. Теперь ты его носитель, а я твой помощник и подчиненный.

– Да, да! Я тебя понял, Хранитель. Я нереально крут и все такое. Но ты так и не ответил на мой вопрос.

– Извини, командир. Отвлекся. Значит, ты хочешь знать, что такое Доспех Духа? Слушай и запоминай… – начал свой рассказ Хранитель.

История, которую он рассказал, была довольно занимательной. Доспех Духа – это мощный магический артефакт, который был создан гномами во времена Империи Гномов. И было это около полутора тысяч лет назад. Если быть точным, то одна тысяча четыреста девяносто шесть лет. Такую вот цифру озвучил Хранитель. Оказывается, у гномов была когда-то своя империя. Это довольно нетипичное для склонных к сепаратизму гномов государственное объединение когда-то располагалось на материке Фэрус. Вообще, планета Тхеус (гномы знают, что их мир имеет форму шара), как и Земля, покрыта мировым океаном, в котором размещаются три материка и куча островов. Материки называются: Фэрус, Кейм и Ихленгоу. Между прочим, сейчас я находился на Кейме. Именно на этом, самом маленьком и самом северном материке расположен город Хихнард. Родина моего реципиента Гроса. На юго-востоке в трех неделях пути по морю лежит Ихленгоу. Это самый большой по площади материк. Еще дальше на юге находился Фэрус. Довольно крупный континент с жарким тропическим климатом был местом, где располагались столица и метрополия Империи Гномов. Древние гномы делили материк с двумя другими расами. На Фэрусе кроме подгорного народа жили еще ящеры и эльфы. Я уже перестал удивляться такому большому количеству различных сказочных рас на квадратный метр в этом мире. Поэтому не стал заострять на этом внимание. Итак, три расы на Фэрусе жили довольно неплохо. Они процветали. Гномья империя заполонила практически все горы данного континента. Да, в основном гномы живут в горных подземных поселениях. Такой уж у них менталитет и жизненный уклад.

# Примечания

1

Запрещенная в России террористическая организация.

2

Частная военная компания.