# Воскресить семью!

Михаил Ветров

Четырнадцатилетний Том Петров живет в музее тихого отчаяния. Его дом пахнет страхом. Его отец, Андрей, – гроза с кулаками и ледяным взглядом, запертый в клетке собственной боли и страха повторить судьбу жестокого отца. Мать, Ольга, – тень, раздавленная виной и усталостью. Детство Тома – это постоянная война: с отцовским гневом, с собственным чувством никчемности, с тройками в дневнике, которые кричат «разочарование». Его единственное убежище – модели кораблей и маленькая сестра.

© Михаил Ветров, 2025


ISBN 978-5-0067-4907-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

## ПРОЛОГ: ОСКОЛКИ НАДЕЖДЫ

Запах пыли здесь был особенным. Не просто затхлостью заброшенного угла, а густой, тяжелой смесью разочарований, осевших на мебели, и немых упреков, въевшихся в стены. Дом Андрея Петрова дышал усталостью. Он был не жилищем, а музеем тихого отчаяния, где каждый скрип половицы звучал как стон, а трещина в штукатурке зияла, как незаживающая рана.

На кухне, залитой желтоватым светом старой лампы, витал призрак недоеденного торта. Его кремовые розочки поникли, словно увядшие цветы на могиле какого-то светлого намерения. Четырнадцатилетний Том, ссутулившийся на стуле, теребил край футболки с издевательской надписью «Я не ленивый, я в энергосберегающем режиме». Его пальцы знали: это вранье. Он был выключен. Окончательно.

«Почему он такой сладкий? Этот торт? Как будто им пытаются замазать то, что я – разочарование. Как дешевым кремом замазывают трещины в стене…»

У окна, спиной к комнате, застыл его отец, Андрей. Пальцы в засохшем лаку бессознательно барабанили по подоконнику, отбивая такт внутреннего суда. «Опять эта „тройка“. Как будто назло. Я в его возрасте… Нет. Нельзя вспоминать. Почему он не понимает? Или… Боже, неужели я стал как он?»

Мать, Ольга, стирала невидимые пятна со стола. В кармане халата таился скомканный больничный лист – немой свидетель ее собственной сломленности. «Я должна была быть дома тогда… На его выставке… Может, тогда…» Она сжала кулак, глотая ком отчаяния.

А потом упал альбом. Глухой удар, как выстрел в тишине. Он раскрылся на пожелтевшей фотографии: мальчик, лет пятнадцати, застенчиво улыбаясь, держал деревянную птицу с неловко вырезанными крыльями. Андрей замер, увидев в том мальчике… себя. И призрак отца, чье слово «бездарь» прожгло его душу тогда и теперь, спустя десятилетия, вырвалось из его собственных уст, направленное на сына.

Когда маленькая Лиза протянула Тому рисунок – яркого Супермена, сражающегося с драконом, – на мгновение в его глазах мелькнуло что-то теплое. Надежда? Но отец вырвал листок. Разорвал. Холодно. Безжалостно. «Хватит глупостями заниматься!»

Тишина после этого была громче крика. Лиза не заплакала. Она просто смотрела огромными глазами, в которых гасли последние звездочки детской веры. А Том… Том ушел в свою каморку, где на полке пылился его последний корабль – «Летучий Голландец», запертый в бутылке вечного странствия без цели. Модель, которую он так и не закончил.

Ночью грохот из гаража сотрясал дом. Андрей что-то яростно рубил. Ольга плакала беззвучно, уткнувшись лицом в скатерть с пятном от портвейна. А Том сидел на кровати, глядя на «Голландца». «Семь дней. Я бы успел… Но теперь не важно. Никто не верит. Даже я…»

Утром Лиза нашла в мусорном ведре обломки мечты брата. Деревянные щепки мачты. Она спрятала их в карман, как святыню. «Я сохраню. Когда-нибудь… он снова захочет быть Суперменом». Она подошла к Тому, сидевшему на крыльце, и протянула обломок.

Он отвернулся. «Оставь меня, малышка. Я не заслуживаю твоей веры».

За окном проехал Леон, его ленточка «Победитель» развевалась на ветру. Том встал. Не глядя на сестру. Не глядя на дом. Он просто пошел. Куда глаза глядят. В серый, промозглый рассвет. Оставляя за спиной дом, где детство пахло пылью и болью.

«Летучий Голландец» так и остался в доке. Без мачты. Без капитана. Без пути.

Но где-то в глубине дома, в кармане маленькой девочки, лежал склеенный рисунок. И пока он был цел – оставалась надежда. Хрупкая. Как паутинка над пропастью. Но – оставалась.

## Глава 0: Истоки

### Подзаголовок: «Разбитые крылья»

1. Кухня. Поздний вечер. Майская гроза.

Кухня тонула в желтоватом свете старой лампы. Воздух пах остывшим кофе и влажной штукатуркой – дом давно просил ремонта, но руки как-то не доходили.

На столе стоял недоеденный торт «Прага». Его кремовые розочки осели, словно усталые балерины после спектакля.

Том, четырнадцатилетний мальчик с взъерошенными темными волосами, сидел, ссутулившись, и теребил край футболки с надписью «Я не ленивый, я в энергосберегающем режиме».

Почему этот торт такой противный? – думал он. Слишком сладкий. Как будто им пытаются замазать то, что я – разочарование. Леон бы съел и сказал «спасибо». А я… я даже этого не могу.

Отец, Андрей, стоял у окна, глядя на ливень за стеклом. Его пальцы в засохшем лаку бессознательно стучали по подоконнику.

Опять эта «тройка». Как будто он специально. Я в его возрасте… – он резко оборвал себя. Нет, не буду вспоминать. Почему он не понимает, что я хочу как лучше? Или… может, я действительно становлюсь как мой отец?

Мать, Ольга, молча убирала со стола. В кармане её халата был скомканный больничный лист.

Я должна была быть дома в тот день. На его выставке. Может, тогда… – она сжала кулаки. Нет, не надо себя жалеть. Надо держаться. Для него. Хотя бы для него.

Лиза, семилетняя сестра Тома, сидела на полу и рисовала мелками. Но её глаза то и дело поднимались на брата.

Почему Том такой грустный? – думала она. Может, если я нарисую его сильным, он снова станет веселым? Как раньше?

Гроза бушевала за окном, но в доме было тише, чем в пустой церкви.

### 2. Разбитая птица

Тишину разорвал глухой удар – с полки упал старый альбом. Он раскрылся на пожелтевшей фотографии: пятнадцатилетний Андрей, застенчиво улыбаясь, держал в руках деревянную птицу.

Андрей замер.

Я помню этот момент. Как я дрожал, ожидая вердикта отца. И как… как его слово «бездарь» впилось в меня горячими гвоздями. И теперь я говорю то же самое своему сыну. Боже, что я делаю?

Том увидел, как дрожат руки отца.

Он ненавидит эту фотку. Значит, ненавидит и того мальчика. И… меня? – сердце Тома сжалось. Нет, не может быть. Или… может?

Дедушка Василий поднял альбом, его старые пальцы осторожно коснулись снимка.

Андрюша… Какой же ты был талантливый мальчишка. И как же твой отец всё испортил. И теперь ты… ты делаешь то же самое со своим сыном. Разве ты не видишь?

Но вслух он ничего не сказал.

### 3. Последний рисунок

Лиза подбежала к Тому и протянула ему рисунок.

– Смотри! Это ты! – её глаза сияли.

На листе был изображён Том в плаще Супермена, сражающийся с драконом.

Вот! Теперь он точно улыбнется! Я так старалась! Посмотри, Том, посмотри, какой ты сильный!

Том взял рисунок. На мгновение в его глазах мелькнуло что-то тёплое.

Боже, она нарисовала меня героем. Если бы она знала… Если бы знала, какой я на самом деле никчёмный.

– Это что за ерунда? – раздался резкий голос отца.

Андрей выхватил листок, разорвал его пополам и бросил в мусорное ведро.

– Хватит глупостями заниматься!

Лиза не заплакала. Она просто широко открыла глаза.

Почему? Почему папа сделал Тому больно? Разве он не видит, что Том и так уже… сломанный?

Том встал и молча ушёл в свою комнату.

### 4. Осколки

Ночь.

Том сидел на кровати, глядя на недоделанный корабль – модель «Летучего голландца», над которой он работал месяцами.

Семь дней. Всего семь дней оставалось. Я бы успел. Я бы… Но теперь это не важно. Никто не верит в меня. Даже я сам.

Он схватил корабль и швырнул его в стену. Дерево треснуло, мачта сломалась.

За стеной, на кухне, Ольга тихо плакала.

Я разрушила его. Своей работой, своей усталостью, своим «не сейчас, сынок». Боже, как мне это исправить?

В гараже Андрей сжимал стамеску так сильно, что его пальцы побелели.

Я стал тем, кого больше всего боялся. Я стал своим отцом. И теперь… теперь мой сын ненавидит меня. И я заслужил это.

### 5. Что осталось

Утро выдалось ясным, будто вчерашней грозы и не было.

Лиза, проснувшись раньше всех, пробралась на кухню и вытащила из мусора обломки корабля.

Я сохраню это. Когда-нибудь… когда-нибудь он снова захочет быть Суперменом. И я помогу ему.

Она подошла к Тому, который сидел на крыльце, и протянула ему сломанную мачту.

– Том, давай починим?

Он не взглянул на неё.

– Отстань.

Оставь меня, малышка. Я не заслуживаю твоей веры. Никто не заслуживает быть разочарованным мной снова.

По улице проезжал Леон, его ленточка «Победитель» развевалась на ветру.

Интересно, почему Том больше не выходит гулять? Может, зайти к нему? Нет… наверное, он не хочет со мной общаться.

Но он так и не остановился.


«Летучий голландец» так и остался в доке. Без мачты. Без капитана. Без пути.

Но где-то в глубине дома, в кармане маленькой девочки, лежал склеенный рисунок.

И пока он был цел – оставалась надежда.

## Глава 1: Стены, которые помнят

Подзаголовок: «Пыль былых надежд»

Интерьер дома Андрея Петровича не просто требовал ремонта – он дышал усталостью и несостоявшимися амбициями. Это был не дом, а музей тихого отчаяния, где каждый предмет кричал о разбитых мечтах. Стены, некогда, должно быть, светлые, потемнели от времени и копоти неудачных попыток растопить печь, покрылись паутиной трещин, как морщинами на лице старика. Обои, когда-то скромно-цветочные, отставали углами, обнажая серую, сырую штукатурку, впитывавшую запахи десятилетий: кисловатый дух немытой посуды, затхлость непроветренных комнат, лекарственную горечь аптечных настоек, которыми Ольга пыталась лечить свою вечную мигрень. Мебель – тяжелая, темная, дореволюционных форм, купленная по случаю у каких-то разорившихся родственников – стояла неуклюже, будто нехотя, угнетая пространство своими массивными спинками и резными, но облупившимися ножками. На комоде пылился футляр от баяна, инструмент, на котором Андрей когда-то мечтал играть на свадьбах; теперь его замшевая поверхность слилась по цвету с пылью, а медные застежки позеленели от забвения. В углу гостиной, за стеклянной дверцей серванта, стояли криво расставленные чашки с позолотой – «на самый лучший случай», который так никогда и не наступил. Сами чашки казались чужими, нелепыми в этой обстановке бедности и запустения, как бриллианты на руке нищего. Воздух был густым, спертым, пропитанным запахом дешевого табака Андрея и вечно остывающего супа. Казалось, сама пыль, клубящаяся в косых лучах утреннего солнца, проникавшего сквозь немытые окна, была не просто пылью, а мельчайшими осколками былых надежд и невыплаканных слез.

Именно здесь, в этой удушливой капсуле прошлого, рос Том. Его детская комната, бывшая когда-то светелкой, была самой маленькой и самой темной. Единственное окно выходило в узкий, заросший лопухами и крапивой двор. На стене висели пожелтевшие плакаты с кораблями – реликвии его короткого увлечения морем, которое отец сначала снисходительно поощрял («Мальчику занятие нужно»), а потом стал высмеивать («Кораблики клеить – не мужское дело»). Пол был завален обломками моделей – недоделанными корпусами, свертками с клеем и красками, которые Том теперь боялся доставать. В углу, на старом школьном стуле, лежала его скомканная футболка с надписью. Комната была его крепостью и его тюрьмой одновременно. Здесь он пытался спрятаться от тяжелого взгляда отца, от разочарования в глазах матери, от собственной неуверенности, которая висела в воздухе гуще пыли.

## Глава 2: Язык немых вещей

### Подзаголовок: «Гвоздь в стене»

Прошла неделя после вечера с тортом и разорванным рисунком. Молчание в доме стало осязаемым, как липкая паутина. Андрей Петрович, казалось, еще больше ожесточился. Его возвращение с работы – грохот двери, тяжелые шаги по скрипящим половицам, звон ключей, брошенных в жестяную подставку – каждый раз заставляло Тома внутренне сжиматься. Он старался быть невидимкой: тихо есть за столом, тихо делать уроки в своей комнате, тихо ложиться спать.

Однажды вечером Андрей зашел в комнату сына без стука. Том сидел на кровати, тупо уставившись в учебник по алгебре, цифры расплывались перед глазами. Отец остановился посреди комнаты, его тень, отброшенная слабой лампочкой, легла на Тома, как черная пелена. Он оглядел беспорядок – обломки «Голландца» все еще валялись в углу, куда Том их сгреб после ночного срыва.

– Что это? – спросил Андрей, указывая подбородком на груду щепок. Голос был ровным, но в нем слышалось ледяное напряжение, как в проволоке перед разрывом.

– Ничего, – пробормотал Том, не поднимая головы. Ничего, как я.

– «Ничего»? – отец сделал шаг вперед. – Это мусор. Хлам. Как и твои двойки. Как и твое время, потраченное впустую.

– Я уберу, – сквозь зубы выдавил Том. Просто уйди. Пожалуйста, уйди.

– Уберешь? – Андрей усмехнулся коротко и сухо. – Когда? Когда вырастешь? Ты уже большой, четырнадцать лет! В твои годы я… – он запнулся, словно наткнувшись на что-то острое внутри себя. В мои годы я боялся собственной тени после отцовских «уроков». И что? Ты думаешь, мне было легче?