Мэттью Карре
Огненный Будда. Путь пепла

Эпилог: Возвращение Пламени

Пепел все еще хрустел на его губах, когда он впервые попытался закричать.

Это было в долине Молчащих Камней – месте, где даже ветер не смел шевелить сухие травы. Агниш стоял на коленях у потухшего жертвенника, сжимая в руках глиняную табличку с выжженными письменами: "Ты отдал голос в обмен на пламя".

Он помнил тот момент у врат Храма Лунной Реки. Как черный дым вполз ему в горло, выжигая слова, оставляя лишь хрип. Как Страж шептал: "Язык – последняя цепь. Разорви – и станешь чистым сосудом".

Но теперь, глядя на свое отражение в маслянистой воде жертвенной чаши, он понимал – что-то изменилось.

Вода дрожала, повторяя движение его губ. "Мать…" Ни звука. Только пузырь воздуха, лопнувший у поверхности.

Тогда он опустил руку в пепел костра – того самого, что разжег без единого слова, силой одной мысли. Угли обожгли кожу, но боль была далекой, словно приходящей через толщу лет.

И вдруг – озарение.

Он сжал горсть пепла в кулаке и поднес ко рту. Вдохнул.

Горячая пыль заполнила легкие, проникла в кровь, в каждый нерв. Он закашлялся, и из его горла вырвался не хрип, а…

Дым.

Темный, вязкий, он клубился в морозном воздухе, принимая форму букв, слов, целых фраз, которые тут же растворялись. "Не устами", – понял Агниш. "Голос огня говорит иначе".

Когда через три луны у колодца в деревне Безмолвных он впервые заставил пламя заговорить за него, старейшина упал на колени. Из костра лился хор голосов – мужских, женских, детских – сливающихся в слова, которые Агниш лишь мысленно прокручивал в голове.

"Я не вернул речь", – осознал он, глядя на свое отражение в воде. "Я нашел ту, что громче слов".

С тех пор, когда язык ему был нужен, огонь говорил за него. Когда же требовалось молчание – пепел смыкал его губы надежнее любых пут.

И лишь иногда, в полном одиночестве, прижав ладонь к горлу, он ловил слабый шепот – отголосок собственного, давно отданного голоса, живущего теперь в каждом языке пламени, что он рождал.

Первый снег тихо падал на потухший костер, превращая серый пепел в хрупкое кружево. Агниш сидел неподвижно, скрестив ноги, его ладони лежали на коленях – левая раскрыта вверх, к небу, с тем самым знаком, что светился в темноте слабым золотистым пульсом. Холод не касался его. Он давно перестал замечать такие вещи.

Перед ним, в черной яме кострища, еще теплились воспоминания.

Скрип горящих балков в Кхарве. Глаза матери, полные не страха, а печали, когда она толкала его к задним воротам. Старый Вэй, кричащий ему в спину: «Беги, глупый щенок!»

Храм Лунной Реки, где семь светильников погасли один за другим. Пустота в груди, когда он понял – это не просто ритуал. Это его судьба.

Мать Пепла, протягивающая ему уголь со словами: «Ты уже отдал свою смерть. Теперь отдай страх.»

Ветер шевельнул его спутанные волосы, принеся с собой новый запах – не снега, не сосны. Горящей соломы. Далекого, но яростного огня.

Агниш открыл глаза.

Знак на ладони вспыхнул ярче, и в глубине остывшего костра что-то ответило – тонкая синяя нить потянулась вверх, как струйка дыма, но вместо того, чтобы раствориться в воздухе, она изогнулась, указывая на восток. Туда, где предрассветное небо уже окрашивалось в багровые тона, хотя до восхода оставались часы.

Он медленно поднялся, сбрасывая с плеч снег, который даже не успел растаять. Его одежда – потертый плащ, перехваченный веревкой, грубые брюки, стоптанные сапоги – выглядела слишком тонкой для горной зимы, но он не дрожал. Огонь внутри горел ровно, как сердце спящего дракона.

– Я иду, – прошептал Агниш, хотя говорить было некому.

Пепел под его ногами закружился, подхваченный внезапным порывом ветра, и на мгновение сложился в лицо – женское, с глазами, полными слез. Незнакомое. Но кричащее о помощи так явно, что у него свело живот.

Он шагнул вперед – прямо в холодные угли костра.

И исчез в вспышке синего пламени.

Глава 1: Тень в Зеркале

Пламя в камине внезапно замерло, застыв в неестественной позе, будто сама огненная стихия затаила дыхание. Оранжевые языки превратились в скульптуры из жидкого света, закручиваясь в медленном, гипнотическом танце. Затем из самого сердца костра выступила человеческая фигура – сначала расплывчатый силуэт, потом четкие очертания мужчины с глазами, в которых отражались далекие звезды.

Агниш ступил на каминную решетку, его босые ноги не оставили ни единого следа на покрытом сажей чугуне. Он сделал шаг вперед, и пламя с покорностью слуги расступилось перед ним, позволив пройти. В воздухе повис сладковатый запах горящего сандала, хотя в этом камине не жгли ничего, кроме обычных дубовых поленьев.

Гостиная встретила его гробовой тишиной. Лучи заходящего солнца, пробиваясь сквозь щели в ставнях, рисовали на полу причудливые узоры, в которых угадывались лица. Пыль висела в воздухе густым маревом, медленно кружась в невидимых потоках. На мольберте у окна стоял незаконченный портрет – женские глаза, застывшие между улыбкой и печалью, так и не обретшие завершенности. Кисти в стакане давно превратились в окаменевшие памятники творчеству, их щетина склеилась в единую безжизненную массу.

Где-то наверху скрипнула половица, нарушив звенящую тишину. Звук был таким хрупким, что казалось – стоит дотронуться до него, и он рассыплется, как осенний лист.

Агниш медленно прошел через комнату. Его пальцы скользнули по крышке рояля, оставляя за собой чистую полосу на слое пыли, будто палец художника, проводящий первую линию на чистом холсте. В зеркале над камином его отражение дрожало и переливалось, словно смотрело сквозь толщу воды или сквозь годы.

Лестница встретила его тихим скрипом. Каждая ступенька стонала под его весом, будто жалуясь на неожиданное пробуждение после долгого сна. В конце коридора приоткрытая дверь мастерской пропускала узкую полоску света – желтого, болезненного, как свет в палате умирающего.

Агниш толкнул дверь, и она открылась с тихим стоном. Воздух в мастерской был густым от запаха масляных красок и чего-то еще – может быть, отчаяния, а может, просто времени, застоявшегося в этом помещении, как вода в заброшенном колодце.

Художник сидел спиной к двери перед огромным белым холстом. Его поза напоминала сгорбленную птицу со сломанными крыльями. Руки, испачканные в засохшей краске, беспомощно лежали на коленях, пальцы судорожно сжимались и разжимались, будто пытаясь поймать ускользающий образ. По стенам висели десятки зеркал в причудливых рамах, но вместо отражений в них зияла черная пустота, будто каждое зеркало было окном в другую, мертвую вселенную.

"Она приходила ко мне во сне," – вдруг сказал мужчина, не оборачиваясь. Его голос звучал хрипло, как скрип несмазанной двери в заброшенном доме. "Говорила, что я должен закончить ее портрет. Но…"

Агниш подошел ближе. В ближайшем зеркале вместо своего отражения он увидел женщину – ту самую, с незаконченного портрета внизу. Она прижала палец к губам в немом предупреждении, а в ее глазах светилось что-то между надеждой и бесконечной грустью.

"Но когда я просыпаюсь," – продолжал художник, его плечи вздрогнули, – "я не помню ее лица. Оно ускользает от меня, как дым."

Агниш протянул руку и коснулся плеча мужчины. В тот же миг все зеркала в комнате треснули с тихим звоном, похожим на плач. Из трещин вырвались тонкие струйки черного дыма, который тут же растворился в воздухе, оставив после себя горьковатый привкус.

Внизу, в гостиной, камин внезапно вспыхнул ослепительным синим пламенем. Свет пробился сквозь щели в полу, заиграл на стенах мастерской, оживив тени, которые вдруг обрели форму и начали медленно двигаться.

"Встань," – произнес Агниш, и его голос звучал как треск горящего дерева, как шелест страниц древней книги, как отдаленный гром перед бурей. "Она ждет тебя у огня."

Художник медленно обернулся. Его глаза были красными от бессонницы и слез, которые он, вероятно, уже давно перестал замечать. Но в них, в самой глубине, появился слабый проблеск чего-то, что когда-то было надеждой, а может, просто желанием снова увидеть то лицо, которое он так отчаянно пытался воссоздать.

Внизу, в отблесках синего пламени, на пыльном холсте начали сами собой проявляться черты – сначала легкие, почти прозрачные штрихи, потом четкие линии, складывающиеся в знакомые черты. Женщина в зеркалах улыбнулась – теплой, живой улыбкой – и исчезла, оставив после себя лишь легкое дрожание воздуха, как после летнего дождя.

Агниш медленно обвел взглядом мастерскую. Его внимание притягивали десятки зеркал, развешанных в хаотичном порядке по стенам. В каждом – лишь черная бездна, поглощающая свет. Ни отблеска пламени из камина, ни силуэта самого художника, ни даже смутного отражения оконных рам.

Он подошел к ближайшему зеркалу в резной дубовой раме. Прикоснулся пальцами к холодной поверхности. Стекло оказалось необычно теплым, почти живым. В глубине что-то шевельнулось – не отражение, а словно сама тьма вздохнула, отозвавшись на его прикосновение.

"Они перестали работать в тот день," – прошептал художник, не поднимая головы. Его пальцы нервно перебирали край холста. "Сначала думал – просто запылились. Потом чистил… мыл… даже разбил одно. Но тьма осталась."

Агниш провел рукой перед зеркалом. В воздухе остался светящийся след, но стекло не уловило его – золотистые искры просто исчезли, поглощенные чернотой. Он нахмурился. Это была не просто пустота. Это был голод. Ненасытный, всепоглощающий.

Внезапно из глубины одного из зеркал донесся слабый звук – будто кто-то постучал с той стороны. Агниш резко развернулся. В самом большом зеркале над мольбертом тьма заколебалась, пошла волнами. На мгновение в ней мелькнуло лицо женщины – то самое, с незаконченного портрета. Ее губы беззвучно сложились в слове "помоги", прежде чем образ снова растворился во тьме.

Художник вскочил, опрокинув мольберт. "Ты видел?!" Его голос сорвался на крик. "Она там! Я знал! Она там, в этой… этой…"

"Тьме," – закончил за него Агниш. Его ладонь снова вспыхнула знаком. Теперь он понимал. Это не зеркала перестали отражать. Это душа художника, его внутренний мир, превратился в черную дыру, засасывающую все светлое. Даже память о любимой.

Он поднял руку, и знак засиял ярче. В зеркалах зашевелились тени, будто испугавшись света. Где-то в глубине раздался жалобный стон – то ли художника, то ли его потерянной любви, запертой в этом зеркальном лабиринте горя.

Агниш опустился на колени перед камином. Его пальцы провели по холодному пеплу, оставляя за собой светящиеся следы. "Дайте мне вашу руку," – сказал он, не оборачиваясь к художнику. Голос его звучал как шелест горящего пергамента.

Мужчина колебался, его пальцы дрожали, но в конце концов он протянул ладонь. Агниш взял ее в свои – шершавую, испачканную краской, изрезанную тонкими шрамами от неосторожных движений кистью.

"Смотри," прошептал Агниш и сжал его пальцы в кулак над пеплом.

Вдруг из глубины камина вырвался язык синего пламени. Не теплого оранжевого, а холодного, почти ледяного синего огня. Он лизал их сцепленные руки, но не обжигал – лишь оставлял на коже мурашки, словно прикосновение зимнего ветра.

Пепел закружился, подхваченный невидимым вихрем. И тогда в пламени начали проявляться образы.

Первой появилась она. Молодая, смеющаяся, с кисточкой в руках, обмазанной желтой краской. Художник ахнул – это было утро их знакомства, когда она случайно брызнула краской на его новую рубашку в художественной школе.

"Как ты… Это же…" Его голос прервался.

Пламя переливалось, показывая новые сцены. Вот они завтракают на крошечной кухне, и она кормит его с ложки, смеясь над его недовольной гримасой. Вот он рисует ее спящей на диване, а первый луч солнца ласкает ее щеку. Вот они танцуют под дождем, и капли стекают по ее лицу, как слезы радости.

Каждый образ был живым, дышащим. Можно было услышать ее смех, почувствовать тепло ее руки, вдохнуть запах ее духов – жасмин с ноткой лимона. Художник протянул руку к пламени, но образы рассыпались искрами при прикосновении.

"Это не картины," сказал Агниш. Его глаза отражали танцующие огни. "Это то, что уже навсегда запечатлено в огне. Никто не может это уничтожить. Даже ты."

Художник упал на колени перед камином. Его плечи тряслись, но слез не было – он, кажется, выплакал их все за эти месяцы. "Я не могу больше помнить ее лицо," признался он. "Каждое утро я просыпаюсь, и оно ускользает от меня, как дым."

Агниш положил руку ему на плечо. "Ты пытаешься удержать ее в зеркалах. Но мертвые не принадлежат отражениям." Он указал на синее пламя. "Они живут здесь. В огне, который никогда не гаснет."

В этот момент в комнате раздался треск. Одно из зеркал на стене лопнуло, и черная субстанция начала вытекать из трещины, как густая смола. Художник в ужасе отпрянул. "Оно возвращается!"

Агниш встал между ним и зеркалом. Его знак вспыхнул ярче, чем ever. "Ты должен выбрать," сказал он. "Зеркала, которые крадут твои воспоминания… или огонь, который сохраняет их навсегда."

В воздухе запахло грозой и жасмином. Где-то в глубине дома часы пробили полночь, хотя за окном еще светило солнце. Художник посмотрел на свои руки – они снова были чистыми, без следов краски. Как в тот день, когда он впервые взял ее за руку.

В углу мастерской, затянутой сизым дымом от синего пламени, одно зеркало еще не разбилось. Оно было меньше других – овальное, в потертой серебряной оправе, висевшее над старым комодом, где хранились тюбики с красками.

Агниш почувствовал, как дрогнул воздух. Он повернул голову и увидел, как художник медленно поднимается с колен, его глаза прикованы к тому самому зеркалу. В нем больше не было черной пустоты.

"Подойди," – сказал Агниш, но мужчина уже шел, спотыкаясь, как сомнамбула. Его руки протянулись вперед, пальцы дрожали.

В зеркале, сквозь пелену времени, стояла она. Не призрак, не воспоминание – живая, настоящая. Капельки дождя сверкали в ее волосах, как тогда, в их первый день. На губах играла та самая улыбка, которую он так отчаянно пытался запечатлеть на всех портретах и никак не мог ухватить.

"Моя любовь…" – прошептал художник. Его голос звучал так, будто он снова стал тем двадцатилетним юношей, который только что встретил свою судьбу.

Женщина в зеркале подняла руку. Ее пальцы коснулись стекла с той стороны, и на поверхности появились тонкие трещинки, расходящиеся, как паутина.

"Нет!" – художник бросился вперед, но Агниш удержал его за плечо.

"Она не здесь," – тихо сказал он. – "Это прощание."

Женщина улыбнулась. Ее губы шевельнулись, произнося слова, которые не было слышно. Затем она прижала ладонь к стеклу – по-настоящему, всей силой своей любви.

Раздался хрустальный звон. Зеркало рассыпалось на тысячи осколков, но вместо того, чтобы упасть, они повисли в воздухе, сверкая в лучах синего пламени. На последнем оставшемся целым кусочке стекла четко отпечатался угольный след ее ладони – каждый изгиб, каждую линию, даже маленькую родинку на запястье.

Художник подхватил этот осколок. Он был теплым, как живая кожа. Когда он прижал его к груди, по его лицу впервые за долгие месяцы потекли настоящие, живые слезы.

Агниш наблюдал, как синее пламя в камине медленно угасает, выполнив свое предназначение. В последних всполохах огня он увидел, как женщина в зеркале машет рукой на прощание, а затем превращается в дымку и растворяется в воздухе, унося с собой черную тьму, что так долго жила в этом доме.

На мольберте незаконченный портрет вдруг обрел завершенность – краски сами собой сложились в знакомые черты. Это было не идеальное изображение, не фотографическая точность. Это было чувство, запечатленное в мазках, любовь, переданная через цвет и свет.

"Теперь ты видишь?" – спросил Агниш, но художник уже не слушал. Он стоял перед портретом с осколком зеркала в руке, и в его глазах снова горел тот самый огонь, что когда-то заставлял его творить.

За окном ночь сменилась рассветом. Первые лучи солнца пробились сквозь ставни, упав на чистый холст, что стоял в углу. На нем уже не было пыли.

Агниш понял, что его работа здесь закончена. Он повернулся к камину, где теперь весело потрескивали обычные, земные огни. Один шаг – и он растворился в пламени, оставив после себя лишь легкий запах жасмина и теплый пепел, кружащийся в лучах утреннего солнца.

В доме, где так долго жила тьма, наконец снова стало светло.

Глава 2: Дети Тумана

Туман дрогнул.

Сначала – едва заметно, будто кто-то провел пальцем по поверхности воды. Потом – сильнее, закручиваясь в спираль, сжимаясь в плотный клубок. В самом его центре воздух раскалился докрасна, и на миг показалось, что там, в белой пелене, зажглась крошечная звезда.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.