Павел Нестеров
Когда приходят трое

Сырой асфальт блестит в тусклом свете фонарей, как холодная сталь. Улицы пусты, даже шлюхи забились по своим норам. В такую ночь даже черт не высунет свою морду из ада.

А я прусь домой. Все, что у меня есть, – это пара пустых карманов, пачка помятых сигарет и билет в кино. «Откуда он у меня?» Я не помню. Все, чего у меня нет – это цель. Жизнь бьет под дых, но я уже давно не дергаюсь. Я поднимаю воротник и зажимаю сигарету зубами, закуриваю. Горький дым заполняет лёгкие, как яд, который уже не убивает – просто напоминает, что ты ещё жив… Ветер режет лицо. Дождь шепчет что-то мерзкое, как грязный алкаш в баре.

Вот и мой дом. Старый, облезлый. Серые стены покрыты пятнами сырости. Он стоит, как немой свидетель всего дерьма, что случалось в его стенах. Подъезд – как пасть монстра, тёмная, влажная, вонючая. Запах гнилого дерева, мочи и прогорклого жира тянется с первого этажа, пробирается в лёгкие, заставляет морщиться. Надо идти домой, ничего больше не остается. Я топаю по лестнице, ноги ватные, а мозги будто в тисках. Каждый шаг звучит как выстрел в пустом подъезде. Лампочка над головой мигает. Второй этаж. Из-за двери доносится женский крик. Сосед опять напился, опять бьет свою жену. Я замираю. Врезать бы ему. Вломиться, разбить его тупую башку об пол. Смотреть, как кровь растекается по дешёвому линолеуму. Но это все не моё дело. Я иду дальше. Третий этаж. Подхожу к своей двери. В кармане – ключи. Холодные, как лёд.

Моя грязная квартира встречает меня тухлым дыханием сырости и дешёвого табака. Я захожу, бросаю пальто на кресло – оно падает, как сбитая птица. Щелчок выключателя. Темнота. Электричество отрубили за неуплату. Я не удивлён. Я провожу рукой по лицу, вздыхаю. Мир давно стал холодным, а моя жизнь – чертовски предсказуемой. Сажусь в кресло. Оно скрипит, как старый пес, готовый сдохнуть. Тянусь к бутылке. Дешёвый виски, уже не греет. Только жжёт. Но мне нужно именно это.

Меня вырывает из сна резкий вой сирены. Я открываю глаза. Темнота. Голова тяжелая, как будто её всю ночь били молотком. Чертовы менты. Я поднимаюсь, бреду к окну. Стекло холодное, мокрое. Внизу – полиция и скорая. Две машины.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.