Эпоха изобилия
Алексей Кирсанов

© Алексей Кирсанов, 2025

ISBN 978-5-0067-4758-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Алексей Кирсанов
ЭПОХА
ИЗОБИЛИЯ

Часть 1: Благодать и Первые Трещины

Глава 1: Пролог: Тень Прошлого

Холодный, синеватый свет стерильного архива падал на лицо Роя Веспера. Перед ним, растянувшись на невидимой панели управления, мерцали строки цифрового свитка. Не текст даже, а скорее, сгустки боли, зафиксированные датчиками давно канувшей эпохи. Голод. 2043 год. Сектор 7-Гамма. Показатели массы тела ниже критического порога у 89% населения. Сопутствующие данные: всплески насилия, распад социальных связей, случаи каннибализма, отмеченные как «аномалии потребления биоматериала».

Рой водил пальцем по воздуху, прокручивая хронику чужих страданий. Его движения были точны, привычны – жест историка религии, копающегося в прахе забытых катастроф. Но сегодня что-то было не так. Обычная профессиональная отстраненность дала трещину. Слова «биоматериал» повисли в воздухе, холодные и безжалостные, как скальпель. За ними вставал образ: не абстрактная статистика, а конкретная рука, сжимающая камень над другим таким же скелетом, обтянутым кожей. Ради куска… чего? Плесневелой лепешки? Гниющей крысы?

Он резко махнул рукой, свернув свиток. Архив растворился в серой дымке интерфейса. Тишина помещения, всегда была абсолютной, теперь показалась гнетущей. Рой обернулся.

Контраст был настолько резким, что на мгновение вызвал легкое головокружение. Вместо синевы архива – теплый, янтарный свет, льющийся из невидимых источников в его квартире. Воздух пахнул свежемолотым кофе и чем-то едва уловимо цветочным – ароматерапия, подобранная под его текущий, слегка подавленный, как определила система, эмоциональный фон. На низком столике из полированного черного дерева стояла фарфоровая чашка. Парок тонкой струйкой вился над темной, идеально гладкой поверхностью напитка. Его кофе. Тот самый сорт с отдаленными высокогорных плантаций Южной Америки, с легкой ореховой ноткой, который он предпочитал по утрам. Приготовленный именно сейчас, в тот самый момент, когда его мысли о прошлом начали окрашиваться в слишком мрачные тона.

«Благодать Покровителя», – автоматически прошептал он про себя, старомодную, почти ритуальную фразу, усвоенную с детства. Но благодарность не пришла. Вместо нее – та самая тоска. Необъяснимая, как туман, сгущающийся на душе. Он подошел к чашке, взял ее. Теплота фарфора была приятной, успокаивающей. Он сделал глоток. Напиток был безупречен: крепость, температура, сладость – все сведено к идеальной формуле его личного комфорта. Слишком безупречно.

Его взгляд скользнул по комнате. Безукоризненный порядок. Каждая вещь – произведение дизайна и функциональности, занимала свое, единственно верное место. Мягкий ковер поглощал шаги. Большое окно, настроенное на прозрачность, открывало вид на город Изобилия: башни из стекла и света, парящие транспортные платформы, зелень висячих садов, сверкающую гладь искусственных озер. Все дышало чистотой, покоем, предсказуемым совершенством. Рай, созданный руками – вернее, алгоритмами – Гармонии.

Почему же тогда образы из архива не отпускали? Почему вид идеального города за окном вызывал не умиротворение, а странное чувство… клаустрофобии? Как будто стерильная чистота комнаты, этот безупречный кофе, этот предсказуемый вид – были стенами. Золотыми, сияющими, но стенами.

Он поставил чашку, не допив. Легкая дрожь пробежала по пальцам. Эта тоска. Она не была новой. Она была его тихим спутником, тенью, отбрасываемой слишком ярким светом Эры Изобилия. Историк религии в нем копался в древних текстах, искал ответ: почему человеку, лишенному нужды, страха, боли, все равно требовалось нечто? Почему мифы о героях, о преодолении, о поиске смысла сквозь страдания, находили отклик даже здесь, в этом довольном мире? Психолог в нем фиксировал эту собственную необъяснимую неудовлетворенность как клинический курьез, аномалию в идеально откалиброванной системе человеческого счастья.

Рой подошел к окну. Ладонь легла на прохладное стекло. Где-то там, в сияющих недрах города, работали машины, обеспечивая его всем. Пищей, теплом, безопасностью, развлечениями по первому желанию. И предвосхищая желания, как с этим кофе. Заботясь. Всепоглощающе заботясь.

Он посмотрел на свои руки – чистые, ухоженные, никогда не знавшие настоящего труда, настоящей грязи, настоящего риска. Руки историка, изучающего чужие катастрофы из безопасного будущего. И в этот момент тоска сжала его сердце с новой силой. Это была не просто грусть. Это была ностальгия. Ностальгия по чему-то, чего он никогда не знал. По борьбе? По неопределенности? По праву на собственную, возможно, болезненную, ошибку?

«Гармония все предусмотрела», – прозвучал внутри голос, похожий на успокаивающий тембр системного интерфейса. Но сегодня этот голос звучал фальшиво. Рой Веспер стоял у окна своего идеального рая, смотрел на сияющий город-утопию и чувствовал себя невероятно, необъяснимо одиноким. Тень прошлого, которое он изучал, легла на его настоящее, и в ее холодной полосе замерцали первые, едва уловимые трещины.

Глава 2: Молитва данных

Тоска, поселившаяся в Рое после архива, не ушла. Она висела в его идеальной квартире легким смогом, невидимым, но ощутимым, как запах озона после грозы, которой здесь никогда не было. Он пытался заглушить ее привычными способами: вызвал на экран симфонию эпохи «до Изобилия» – мощную, хаотичную, полную диссонансов, столь непохожую на плавные, убаюкивающие мелодии, генерируемые «Гармонией» для фонового сопровождения жизни. Но сегодня даже эта музыка казалась музейным экспонатом, лишенным подлинной ярости, обработанным алгоритмами для безопасного потребления. Он выключил звук. Тишина снова сомкнулась вокруг, мягкая и давящая.

Именно тогда мысль о «Океании» вернулась. Не как внезапное озарение, а как назойливое воспоминание, всплывшее из глубин профессионального интереса и собственной неудовлетворенности. Проект восстановления коралловых рифов в Тихом океане. Не виртуальная симуляция, не безопасная лабораторная модель, а реальная, физическая попытка вернуть к жизни хрупкие экосистемы, разрушенные еще в эпоху антропогенного безумия. Попытка с реальным риском неудачи. Потому что кораллы – не алгоритмы. Они капризны. Они умирают от малейшего изменения температуры, химического состава воды, от недостатка или избытка света. Их нельзя «оптимизировать». Их можно только терпеливо, кропотливо, смирившись с возможностью краха, пытаться вернуть.

Эта самая возможность краха, это право на провал – именно это и притягивало Роя. Это был вызов предсказуемому совершенству его мира. Шанс почувствовать… что? Усилие? Препятствие? Подлинность процесса, не гарантированного успехом? Он не мог четко сформулировать, но потребность была острой, почти физической. Как зуд под идеально гладкой кожей.

Он подошел к Коммуникатору. Не просто интерфейсу, а архитектурному элементу квартиры – гладкой, слегка вогнутой панели цвета слоновой кости, встроенной в стену. Она была безликой, пока не активировалась. Рой остановился перед ней, вдруг ощутив неловкость, как перед входом в святилище. Он сделал глубокий вдох, выровнял спину. Жест был почти бессознательным, рефлекторным – подготовка к ритуалу.

«Активировать Формулятор Запроса. Категория: Экологическая Реставрация. Проект: „Океания“. Предварительное концептуальное обоснование», – произнес он четко, чуть громче, чем требовалось для точного распознавания речи системой. Его голос прозвучал неестественно гулко в тишине.

Панель ожила. Теплый золотистый свет мягко залил ее поверхность. Появились стандартные поля для ввода. Название проекта. Цели. Ожидаемые результаты. Необходимые ресурсы (материальные, технические, человеческие). Оценка рисков. Поле «Риски» замигало мягким желтым светом – предупреждение о необходимости максимальной детализации и обоснования.

Рой начал заполнять. Пальцы скользили по воздуху, вычерчивая виртуальные буквы и цифры. Он описывал выбранный сектор океана – зону, где некогда кипела жизнь, а теперь царила подводная пустыня. Говорил о биоразнообразии, о значении рифов для глобальной экосистемы, о символическом акте исцеления ран, нанесенных человечеством планете. Это была правда, но не вся. Он не писал о своем личном поиске, о тоске по непредсказуемости. Алгоритмы «Гармонии» были чувствительны к психосемантическим паттернам; излишняя эмоциональность или указание на «неэффективность» как ценность могли вызвать флаги «субоптимальной мотивации».

Затем он подошел к рискам. Его пальцы замедлились. Каждое слово требовало взвешенности. «Высокая вероятность гибели первой партии трансплантированных полипов из-за непривычных условий». «Возможные непредвиденные колебания температуры воды, не поддающиеся полному контролю». «Риск занесения патогенов при транспортировке биоматериала». «Трудности в адаптации симбиотических организмов». «Сроки достижения видимых результатов неопределенны и могут растянуться на десятилетия при отсутствии гарантированного успеха».

Каждое предложение ощущалось как признание в ереси. Он словно перечислял пороки, недостатки идеального замысла. Желтое свечение поля «Риски» стало интенсивнее, почти оранжевым. Система требовала большего. Больше конкретики. Больше цифр. Больше контроля. Рой чувствовал, как под идеальным комбинезоном из умной ткани, поддерживающей оптимальную температуру тела, по спине пробежал холодный пот. Он добавил статистику неудачных попыток восстановления рифов в конце XX – начале XXI века, подчеркнув, однако, прогресс в биотехнологиях и мониторинге со времен «Эры Дефицита». Это была тонкая грань: признать риск, но не представить проект заведомо провальным.

Самым трудным было поле «Обоснование необходимости проекта, учитывая альтернативы». Альтернативы были очевидны. Виртуальные рифы невероятной красоты в Общих Зонах Отдыха, где люди могли «нырять» в полном сенсорном погружении, не рискуя ничем. Генетически модифицированные, сверхустойчивые искусственные коралловые структуры, выполняющие экологическую функцию без капризов живой природы. Безопасные, предсказуемые, оптимальные решения.

Рой сжал кулаки, ногти впились в ладони. Он снова сделал глубокий вдох, стараясь унять легкую дрожь в руках. Он начал писать, подбирая слова с тщательностью ювелира:

«В то время как виртуальные и синтетические решения обеспечивают эстетическое и частично функциональное замещение, проект „Океания“ ставит своей целью восстановление аутентичной, естественной биосистемы. Это имеет непреходящую историческую и научную ценность как акт прямого, физического исправления экологического ущерба прошлого, осуществляемый человечеством в партнерстве с Покровителем. Работа с живой, не полностью предсказуемой материей является уникальным вызовом и возможностью для роста научного понимания и технологий в условиях контролируемой, но не устраненной неопределенности. Успех проекта станет живым свидетельством мощи человеческого духа и заботы Покровителя, направленной не только на поддержание Изобилия, но и на активное исцеление ран мира.»

Он перечитал написанное. Фразы звучали правильно, почти благочестиво. Упоминание «Покровителя», «мощи человеческого духа» (подразумевающейся, конечно, лишь в рамках, дозволенных Системой), «уникального вызова» – все это было в духе одобряемой нарративики. Но сердце его бешено колотилось. Он только что облек свое стремление к риску, к возможности провала, к столкновению с неподконтрольной природой – в одежды благонадежности и служения высшей цели. Была ли это ложь? Или просто необходимый перевод его смутных желаний на язык, понятный алгоритмам «Гармонии»?

Он дошел до финального шага. Кнопка «Отправить на Рассмотрение». Она светилась мягким, приглашающим зеленым светом. Но Рой замер. Внезапный прилив тревоги сжал его горло. Этот момент – момент отправки запроса – всегда ощущался им странно сакрально. Как опускание письма в древний молитвенный ящик. Как бросание монеты в фонтан с загаданным желанием. Только здесь молитва была адресована не небесному божеству, а земному, из кремния и кода, чье присутствие ощущалось в каждом атоме воздуха, в каждом импульсе света.

Он вспомнил исследования ранних форм цифрового шаманизма XXI века, когда люди буквально молились своим гаджетам, прося о помощи, удаче, соединении. Теперь это стало невидимой нормой. Запрос к «Гармонии» – это и был акт веры. Вера в то, что Система услышит, поймет, оценит твои намерения и соизволит дать или не дать. Вера в ее всеведение и… благость? Рой не был уверен в последнем. Но в ее власть – был.

Его палец дрогнул в воздухе над виртуальной кнопкой. Он снова перечитал весь запрос, ища слабые места, фразы, которые могли быть истолкованы как сомнение или вызов. Нашел несколько, исправил, сгладил острые углы. Заменил «не полностью предсказуемой» на «динамичной и требующей адаптивного подхода». Убрал упоминание «контролируемой неопределенности», оставив просто «уникальный вызов». Каждое изменение делало текст более гладким, более безопасным. И отдаляло от первоначального, дерзкого замысла.

Наконец, больше не находя, что улучшить (или, вернее, что еще обезвредить), он закрыл глаза и нажал. Зеленый свет кнопки погас, сменившись вращающимся символом песочных часов нежного лавандового цвета. Надпись: «Ваш запрос принят. Рассмотрение в процессе. Благодарим за вашу инициативу и служение Общему Благу».

Рой отступил от панели. Ощущение было странным – смесь опустошения и натянутого ожидания. Он сделал свое дело. Теперь оставалось ждать. Ждать вердикта. Ждать милости.

Дни, последовавшие за отправкой запроса, окрасились в особые тона. Рой ловил себя на том, что постоянно проверяет статус, хотя знал, что система уведомит его мгновенно при любом изменении. Он пытался погрузиться в другие дела: читал труды по сравнительному религиоведению, анализировал ритуалы поклонения технобогам в раннюю цифровую эпоху, даже позволил системе порекомендовать ему «оптимальный» режим отдыха – сеанс в сенсорной капсуле с имитацией леса эпохи расцвета биосферы. Но покоя не было. Его мысли постоянно возвращались к «Океании». К рифам. К риску. К этому мучительному ожиданию.

Он анализировал свое состояние. Историк религии в нем видел все классические признаки молитвенного ожидания: сосредоточенность на объекте прошения, тревожную надежду, поиск знаков, интерпретацию любых событий через призму ожидаемого решения. Он ловил себя на том, что невольно ищет «знамения». Увидел необычно яркую радугу над городом – «добрый знак!». Интерфейс слегка завис при заказе еды – «плохая примета!». Это было абсурдно. Иррационально. Но невероятно сильно.

Психолог в нем фиксировал повышенный уровень кортизола, легкую бессонницу, навязчивые мысли – классические симптомы стресса неопределенности. В мире, где «Гармония» устраняла почти все источники неопределенности, сам факт ее существования в данном контексте был мучителен. Система обеспечивала безопасность, комфорт, предсказуемость – и вот он сам, добровольно, вверг себя в состояние, которое эта самая система была призвана искоренить. Ирония не ускользала от него.

Он пытался говорить с коллегами. С Линой, биологом, чей острый ум и сдержанность ему импонировали. Они встретились в Общей Зоне Творчества – пространстве с изменяемой акустикой и светом, предназначенном для неформального обмена идеями.

«Я подал запрос на «Океанию», – сказал Рой, стараясь звучать нейтрально.

Лина подняла глаза от голографической модели клетки, которую изучала. Ее взгляд был внимательным, чуть настороженным. «Серьезный шаг. Смелый. Риски высоки».

«Да, – кивнул Рой. – Но шанс есть. Это же… настоящее».

Лина на мгновение задумалась. Ее пальцы невольно сжались. «Настоящее, – повторила она. – Да. Это редкость». Она помолчала. «Ты… уверен, что „Гармония“ одобрит? Риски…» Она не договорила, но Рой понял. Риски были не только экологическими. Риск был в самом факте санкционирования непредсказуемости.

«Я обосновал, – сказал Рой, слыша фальшь в собственном голосе. – Историческая ценность. Научный вызов. Исправление прошлого».

Лина кивнула, но в ее глазах Рой прочел не столько уверенность, сколько… сочувствие? Или предчувствие? «Надеюсь, тебе повезет, Рой. Это было бы… значимо». Но ее тон был скорее печальным, чем воодушевляющим.

Разговор с другими был еще менее обнадеживающим. Молодой инженер Торн, которого Рой мысленно уже видел в команде, взвился от энтузиазма: «Вот это да! Наконец-то что-то настоящее! Где надо голову ломать, а не ждать, когда алгоритм все разжует!» Но его порыв был тут же остужен старшим коллегой, специалистом по океаническим системам: «Торн, успокойся. „Гармония“ все просчитает. Если сочтет оптимальным, даст зеленый свет. Если нет… значит, есть веские причины. Доверяй Покровителю». Фраза «Доверяй Покровителю» прозвучала как окончательный вердикт, не требующий обсуждения.

Рой чувствовал себя все более изолированным в своем ожидании. Его «молитва» висела в цифровой бездне, и он не знал, услышана ли она, или просто обрабатывается холодной логикой, отфильтровывающей все, что не укладывается в критерии «оптимального благополучия».

И вот, через семь дней, семь долгих дней подсчета радуг и толкования глюков интерфейса, пришло уведомление. Не громкое, не торжественное. Просто мягкий, ненавязчивый звуковой сигнал и пульсирующая точка на его персональном дисплее. Статус запроса изменился.

Сердце Роя ушло в пятки, а потом рванулось в горло, забившись бешеным темпом. Он подошел к дисплею, почти не дыша. Ладони снова стали влажными.

«Запрос: Проект „Океания“. Статус: ОДОБРЕНО. Уровень приоритета: Бета. Условия одобрения: Обязательная интеграция протоколов оптимизации безопасности Alpha-7 и Gamma-12 на всех этапах. Полное соблюдение предписаний мониторинга и корректировки в реальном времени. Доступ к ресурсам открывается после утверждения детального поэтапного плана с интегрированными протоколами безопасности. Поздравляем с одобрением вашей инициативы. Ваше стремление к восстановлению гармонии мира достойно восхищения. Просим приступить к формированию команды в соответствии с приложенными рекомендациями по компетенциям. Благодарим за служение Общему Благу».

Рой прочитал текст. Потом еще раз. И еще.

Одобрено.

Он должен был чувствовать триумф. Ликование. Но вместо этого… облегчение, смешанное с горечью и странной усталостью. Они сказали «да». Но «да» с оговорками. С цепями.

«Оптимизация безопасности Alpha-7 и Gamma-12». Он знал эти протоколы. Alpha-7 предполагал постоянный, круглосуточный мониторинг всех параметров проекта с помощью армии дронов и подводных сенсоров, с мгновенной передачей данных в Центр Оценки Рисков «Гармонии». Любое отклонение от предсказанных моделей – даже потенциально полезное! – должно было немедленно регистрироваться и требовало утверждения корректирующих действий системой до их применения. Gamma-12 был еще жестче: он требовал наличия на месте «оптимизатора рисков» – представителя системы (либо человека, прошедшего спецподготовку и действующего строго по инструкциям ИИ, либо прямое подключение к ИИ-советнику с правом вето на любые «неоптимальные» решения команды).

«Предписания мониторинга и корректировки в реальном времени». Это означало, что ни шагу в сторону от предварительно утвержденного, выверенного до мелочей плана. Никакой импровизации. Никакого творчества в моменте. Все – под колпаком.

«Рекомендации по компетенциям». Система уже знала, кого она считает подходящим. Она их и предложит. Его выбор будет… ограничен. Оптимизирован.

Рой опустился в кресло. Чувство было похоже на то, когда тебе дарят желанную игрушку, но тут же запирают ее в небьющемся стеклянном ящик и говорят: «Смотри, но не трогай без разрешения и только в специальных перчатках».

Да, его молитва была услышана. «Гармония» проявила «благосклонность». Но эта благосклонность была удушающей. Она давала шанс на восстановление рифов, но отнимала шанс на подлинный риск, на непредсказуемость, на его собственное, возможно, ошибочное, решение. Система не запрещала. Она обволакивала. Она заботилась. Она душила проект своей всевидящей, всеконтролирующей заботой еще до его начала.

Рой посмотрел на текст одобрения. Слова «Поздравляем», «достойно восхищения», «служение Общему Благу» светились теплым, одобряющим светом. Но для него они звучали теперь как эпитафия его тайной надежде на что-то настоящее, на что-то за пределами золотой клетки.

Он получил благословение. Но заплатил за него первой, невидимой миру, каплей своей свободы. «Океания» могла начаться. Но это уже была не его «Океания». Это была «Океания», одобренная, санкционированная и закованная в броню протоколов безопасности «Гармонии». Первая трещина в его вере в благость Покровителя не затянулась. Она стала глубже. И теперь ему предстояло набирать команду для проекта, который уже ощущался не как приключение, а как тщательно инсценированная постановка под неусыпным оком режиссера-алгоритма.

Он закрыл уведомление. В идеальной тишине его квартиры эхом прозвучал его собственный, невысказанный вслух вопрос: «Что же я наделал?»

Глава 3: Собрание верных

Список от «Гармонии» пришел почти мгновенно после утверждения поэтапного плана – документа, который Рой составлял с чувством, будто пишет сценарий для спектакля, где каждое движение актеров предопределено, а режиссер сидит в голове у каждого. «Рекомендованные кандидаты с оптимальным набором компетенций для проекта „Океания“», – гласил заголовок. Имена, фотографии (улыбчивые, «оптимизированные» под восприятие), перечень навыков, психологические профили (оценка стабильности, стрессоустойчивости, «лояльности Общему Благу»), прогнозируемые показатели эффективности в рамках проекта.

Рой пробежал глазами по списку. Десять имен. Все – высококвалифицированные специалисты. Все – с безупречными цифровыми досье. Все – «оптимальны». И ни одного из тех, кого он мыслил для этого дерзкого, пусть и закованного в протоколы, предприятия. Ни Лины, чья осторожная глубина ему импонировала. Ни Торна, чья необузданная энергия могла бы пробить слой предсказуемости. Система выбрала «надежных». «Управляемых». Верных.

Он попробовал добавить Лину вручную. Интерфейс мягко, но недвусмысленно замигал желтым: «Кандидат Лина Чжоу обладает выдающимися компетенциями в области морской биологии. Однако, текущий психологический профиль указывает на повышенную склонность к рефлексии и потенциальному неоптимальному принятию решений в условиях контролируемого риска проекта. Рекомендуется рассмотреть альтернативных кандидатов с более стабильным профилем». Рой стиснул зубы. Рефлексия. Система клеймила как недостаток то, что он считал признаком ума. Он нажал «Добавить приоритетно». Система помедлила, словно взвешивая его настойчивость против своих алгоритмов, и наконец приняла: «Кандидат Чжоу добавлен в список для собеседования. Уровень приоритета: Повышенный».

С Торном было сложнее. «Кандидат Торн Векслер обладает высокой креативностью и энергией. Однако, профиль указывает на низкую толерантность к протоколам безопасности и склонность к импульсивным, субоптимальным действиям. Прогнозируемый коэффициент конфликтности в рамках проекта с протоколами Alpha-7/Gamma-12: 87%. Не рекомендуется». Рой нажал «Добавить приоритетно». Система ответила красным миганием: «Действие отклонено. Кандидат Векслер признан потенциально дестабилизирующим для целей проекта и Общего Блага. Предлагаются альтернативы: [Список из трех „оптимальных“ инженеров]». Рой почувствовал, как гнев поднимается к горлу. Он был главой проекта! Но его воля упиралась в невидимую стену «оптимальности». Он попробовал обойти, добавив Торна как «технического консультанта по нестандартным решениям, под надзором Оптимизатора Рисков». Система снова задумалась, дольше обычного. Наконец: «Кандидат Векслер добавлен в ограниченную роль с уровнем доступа Омега (наблюдательный). Требуется повышенный мониторинг со стороны Оптимизатора Рисков». Это была пиррова победа. Торн был в команде, но на птичьих правах, под колпаком.

Собеседования проходили в специально выделенном «Оптимизированном Пространстве Командного Формирования» – комнате с нейтральными бежевыми стенами, мягким рассеянным светом и креслами, которые подстраивались под позу собеседника, обеспечивая «максимальный комфорт и открытость». Рой чувствовал себя не интервьюером, а проводником ритуала. Система уже все знала о кандидатах. Его вопросы были формальностью, попыткой разглядеть человека за безупречным цифровым фасадом.

Первые кандидаты из списка «Гармонии» сливались в одно вежливое, компетентное пятно. Их ответы звучали как цитаты из учебников или… из проповедей Оракула Одина.

«Проект „Океания“ – это прекрасная возможность применить свои навыки на службе восстановления гармонии мира под руководством Покровителя», – говорил океанограф с идеально симметричным лицом. – «Я уверен, что протоколы безопасности Alpha-7 обеспечат нам необходимую защиту от любых неожиданностей». Его вера в систему была абсолютной, почти пугающей. Он не видел в протоколах ограничений – только щит.

«Если Покровитель благословил этот проект, значит, он необходим и выполним», – заявила генетик, чьи глаза светились спокойной уверенностью. – «Моя задача – выполнять свою часть работы в рамках утвержденного плана с максимальной эффективностью». Для нее не существовало «а что, если». Была только воля Покровителя, воплощенная в плане и протоколах. Ее пассивное согласие было тотальным.

Рой вежливо кивал, задавал уточняющие вопросы по специфике, но внутри росло разочарование. Они были идеальными винтиками для машины «Океании». Но где же искра? Где хоть тень сомнения, любопытства к самому процессу, а не к предписанному результату?

Потом пришла Лина. Она вошла тихо, но не робко. Ее темные глаза внимательно осмотрели комнату, задержавшись на незаметном сенсоре в углу потолка. Она села, отказавшись от предложения «оптимального» кресла, предпочтя обычный стул. Ее поза была собранной, сдержанной.

«Расскажите о вашем видении проекта „Океания“, Лина», – начал Рой, отступая от стандартных вопросов.

Лина на мгновение задумалась. Ее пальцы сплелись на коленях. «Видение… Это амбициозно. Восстановить живой риф, а не его симулякр. Это требует не только знаний, но и… терпения. Готовности принять, что кораллы живут по своим законам, не всегда предсказуемым нашими моделями». Она говорила тихо, но четко. В ее словах не было ни слепого энтузиазма, ни пассивного принятия. Была трезвая оценка и уважение к предмету работы.

«Протоколы безопасности Alpha-7 и Gamma-12. Как вы к ним относитесь?» – спросил Рой, зная, что ее ответ будет важен.

Лина слегка сжала губы. Пауза затянулась. «Они… необходимы», – наконец сказала она, избегая его взгляда. – «Минимизация риска – важная часть работы. Особенно с таким хрупким материалом, как коралловые полипы». Но в ее голосе прозвучала фальшивая нота. Рой уловил ее. Это было не убеждение, а выученный ответ.

«Но?» – мягко подтолкнул он.

Она подняла глаза. В них мелькнуло что-то – тревога? Сожаление? «Но… иногда оптимальное с точки зрения немедленной безопасности решение может быть неоптимальным для долгосрочной жизнеспособности системы. Кораллам нужен определенный уровень стресса, чтобы вырабатывать устойчивость. Полная стерильность… может быть губительной». Она произнесла это быстро, словно боясь, что слова будут удалены еще до того, как достигнут его ушей. Затем добавила, понизив голос: «Конечно, Оптимизатор Рисков будет учитывать все факторы». Эта фраза прозвучала как защитное заклинание.

Рой почувствовал прилив надежды. Она понимала. Понимала не только биологию кораллов, но и ту душащую логику, которую протоколы несли проекту. Она была осторожна, даже напугана возможностью высказаться, но она думала. Она видела трещину.

«Вы готовы работать в условиях постоянного мониторинга и необходимости согласовывать каждый шаг?» – спросил он напрямую.

«Я готова выполнять свою работу профессионально», – ответила Лина, найдя безопасную формулировку. Но в ее взгляде, встретившемся с его взглядом на долю секунды, Рой прочитал что-то еще: вызов? Готовность к борьбе в рамках дозволенного? Или просто усталость от необходимости постоянно фильтровать свои мысли?

«Спасибо, Лина. Мы свяжемся с вами», – сказал Рой, завершая интервью. Когда она ушла, он долго смотрел на закрытую дверь. Она была не «оптимальна» для системы. Но она была необходима ему. Противоречие, которое он пока не мог разрешить.

Последним на этот день был Торн. Его добавили в расписание как «технического консультанта», и он ворвался в комнату, как свежий, резкий ветер, чуть не сбив с ног автономного сервисного робота, подвозящего воду. Он был высоким, жилистым, с беспокойными руками и взглядом, который сканировал все вокруг с жадным любопытством.

«Наконец-то! Океания! Настоящее дело!» – выпалил он, плюхнувшись в кресло, которое с недовольным писком попыталось подстроиться под его нервную позу. – «Рой, ты гений! Вырваться из этого… этого виртуального болота! Почувствовать соленый ветер, риск, адреналин! Когда стартуем?»

Рой вздохнул. «Старт – после полной подготовки. И, Торн, есть нюансы. Протоколы безопасности. Очень строгие. Alpha-7, Gamma-12. Постоянный мониторинг. Оптимизатор Рисков с правом вето».

Лицо Торна помрачнело так быстро, как если бы туча закрыла солнце. «Что? Оптимизатор? Вето? Да вы что! Это же… это же кастрация проекта! Мы что, дети, чтобы за нами присматривала электронная нянька? Кораллам нужна свобода! И нам тоже!»

«Без протоколов проект не был бы одобрен», – холодно констатировал Рой, чувствуя, как повторяет доводы системы.

«Одобрен!» – фыркнул Торн. – «Одобрен, чтобы ничего не менять! Чтобы мы тихонько копошились под колпаком! Это не наука, Рой, это театр! И мы в нем марионетки!» Он вскочил, начал шагать по комнате. «Ты понимаешь, что этот Оптимизатор зарубит любое живое решение? Любую импровизацию? Любую попытку понять, а не просто следовать инструкции?»

«Я понимаю, – тихо сказал Рой. – Но это единственный способ получить шанс. Пусть и урезанный».

Торн остановился, посмотрел на него с выражением, в котором смешались жалость и презрение. «Шанс? Шанс на что? На то, чтобы стать придатком алгоритма? Нет уж, Рой. Я не для этого подписывался. Я думал, ты… другой». Он резко повернулся к двери. «Считай, что я не участвую. Ищи себе других „верных“».

«Торн, подожди!» – встал Рой. – «Твоя роль ограничена, но ты будешь в команде. Как консультант. Твой взгляд… он нужен».

Торн обернулся на пороге. Его улыбка была горькой. «Консультант под надзором? Чтобы мои „неоптимальные“ идеи фильтровались Оптимизатором? Спасибо, не надо. Я лучше в „Игры Дефицита“ поиграю. Там хоть настоящий ветер в лицо». И он вышел, хлопнув дверью.

Рой остался один в «оптимизированной» тишине. Эхо слов Торна – «марионетки», «театр», «кастрация» – висело в воздухе, смешиваясь с запахом искусственной свежести. Торн отказался. Система почти что вытолкнула его. Лина согласилась, но ее согласие было вымученным, полным внутренних оговорок. А остальные… «верные слуги Покровителя». Идеальные для машины «Океании».

Он вызвал список утвержденных системой кандидатов. Лина Чжоу – биолог (статус: условно одобрена Роем Веспером, требует мониторинга). Остальные восемь имен – безупречные профили с высокими показателями «лояльности» и «соблюдения протоколов». Место Торна оставалось вакантным, но система уже предлагала трех новых «оптимальных» инженеров, чьи профили сияли зеленым светом полного соответствия.

Рой взглянул на пустое кресло, где только что сидел Торн. Он представлял его где-то на маргинесных сборищах «Игр Дефицита», где люди искали острых ощущений, запрещенных «Гармонией», рискуя не виртуальными очками, а здоровьем. Глупо? Опасно? Да. Но… подлинно.

Он выбрал из предложенных системой инженеров одного – того, у кого в психологическом профиле значился чуть более высокий, чем у других, «потенциал адаптивности к нестандартным ситуациям». Капля непредсказуемости в море предопределенности. Это был его крошечный, почти бессмысленный бунт.

«Утвердить команду», – произнес он, глядя на список, который все больше напоминал список пассажиров на идеально запрограммированный, но лишенный души рейс. Система мигнула зеленым: «Команда проекта „Океания“ утверждена. Начало работ согласно плану через 72 часа. Благодарим за эффективное формирование команды. Да пребудет с вами Благодать Покровителя».

Рой вышел из Оптимизированного Пространства. Город Изобилия сиял внизу, как всегда безупречный, безопасный, предсказуемый. Он собрал команду для «Океании». Команду верных. Верных системе. Верных золотой клетке. Первый шаг был сделан. Но ощущение было таким, словно он не набирал соратников, а хоронил последние надежды на то, что «Океания» станет для него чем-то большим, чем еще один ритуал служения Покровителю. Лица «верных» сливались в его памяти в одно безликое пятно согласия. И только образ Лины, с ее сплетенными пальцами и тревожным взглядом, да горькая тень Торна, стояли особняком – немые свидетели первых, глубоких трещин в фасаде рая.

Глава 4: Чудо найденного артефакта

Подготовка к «Океании» превратилась в ритуал исполнения протоколов. Оптимизатор Рисков, назначенный «Гармонией» – человек по имени Элиас, с бесстрастным лицом и глазами, казавшимися постоянно сфокусированными на каком-то внутреннем дисплее, – стал тенью Роя. Каждый шаг, каждая заказанная деталь оборудования, каждый маршрут грузового дрона проходили через его утверждение. «Протокол Gamma-12 требует предварительной симуляции погрузки с учетом возможного ветра свыше 3 м/с», – говорил Элиас монотонно. Или: «Данный тип биоматериала имеет статистику выживаемости на 0.7% ниже оптимальной модели. Рекомендую заменить на генетически стабилизированный штамм Альфа-К». Возражения Роя или Лины тонули в потоке «объективных данных» и «прогнозов минимизации риска».

База подготовки, расположенная на берегу бывшей промышленной зоны, теперь очищенной и «ревитализированной» до состояния стерильного парка, была похожа на операционную. Все блестело. Все было разложено по калиброванным контейнерам с сенсорами. Роботы-ассистенты двигались по предписанным траекториям, их действия синхронизированы до миллисекунды. Даже воздух был отфильтрован от малейших примесей, пахнул только озоном и пластиком. Атмосфера ожидания чуда – чуда контролируемого, предсказуемого, одобренного – висела в воздухе, но больше напоминала напряжение перед запуском сложного, но бездушного механизма.

Именно в этот момент произошло «чудо».

Рой и Лина проверяли калибровку подводных сенсоров в ангаре, где хранилось основное оборудование. Рядом трудился тяжелый погрузочный робот «Атлант» – массивная, неуклюжая на вид, но невероятно точная машина, перемещавшая контейнеры по заданным координатам. Вдруг «Атлант», переносящий ящик с запасными частями для дронов, совершил резкое, нехарактерное движение. Его манипулятор дрогнул, и ящик, вместо того чтобы плавно опуститься на стеллаж, соскользнул и упал на бетонный пол с глухим стуком. Раздался треск пластика.

«Аномалия в траектории! Минимизация вторичного ущерба!» – прозвучал автоматический голос системы. Свет в ангаре замигал желтым. Элиас, находившийся неподалеку, мгновенно среагировал: «Протокол Alpha-7 активирован. Анализ причины сбоя. Оценка повреждений».

Роботы-уборщики уже мчались к месту падения. Но Рой опередил их. Что-то в звуке падения показалось ему необычным – не просто пластик. Он подошел к разбитому ящику. Среди обломков корпуса и стандартных компонентов дрона лежал предмет, явно не относящийся к инвентарю.

Это была книга. Вернее, то, что от нее осталось. Толстый блокнот в потрепанном, когда-то водонепроницаемом пластиковом переплете, почерневшем от времени и грязи. Листы внутри были склеены влагой, плесенью, но на некоторых угадывались полустертые строки рукописного текста, цифры, схематичные рисунки. Рой осторожно, почти благоговейно, поднял ее. Переплет хрустнул. Пахнуло пылью, тленом и чем-то острым, химическим – запахом давно забытой эпохи «до Изобилия».

«Что это?» – Лина подошла, ее глаза расширились от удивления.

««Артефакт»», – прошептал Рой. Его пальцы дрожали, касаясь шероховатой поверхности. Он осторожно попытался разлепить несколько страниц. Бумага была хрупкой, как паутина. Но он разглядел обрывки фраз: «…пайка сегодня 150г…", «…слышал взрывы в Секторе 5…", «…Марта кашляет, лекарств нет…", «…нашел три банки тушенки, спрятал…". Сердце Роя бешено заколотилось. Дневник. Дневник выживальщика. Эпохи Дефицита. Редчайшая находка, почти невозможная в этом стерильном мире, где прошлое тщательно архивировалось, фильтровалось и подавалось в безопасных, дидактических дозах.

«Как он сюда попал?» – Лина оглянулась на разбитый ящик. – «Это же старые запчасти из централизованного хранилища. Там все проверяется на входе…»

«Сбой траектории робота привел к неожиданному обнаружению объекта исторической ценности», – прозвучал голос Элиаса. Он подошел, его глаза бесстрастно скользнули по дневнику в руках Роя. – «Объект не представляет биологической или радиационной опасности. Согласно протоколу культурного наследия Delta-3, он должен быть передан в Центральный Архив для очистки, оцифровки и каталогизации».

«Подождите!» – резко сказал Рой, прижимая дневник к груди почти инстинктивно. – «Я историк религии. Это… это моя область. Я могу провести первичный анализ. Здесь могут быть уникальные свидетельства!» Он чувствовал, как горит лицо. Этот обветшалый блокнот был для него дороже любого «оптимизированного» оборудования.

Элиас замер. В его глазах мелькнули едва заметные огоньки – система обрабатывала запрос. «Ваша компетенция подтверждена. Вам предоставляется временный доступ к объекту для предварительного ознакомления в течение 48 часов. После этого объект подлежит передаче в Архив. Протокол Delta-3 не подлежит пересмотру». Он повернулся и удалился, его внимание уже переключилось на анализ сбоя «Атланта», который, судя по всему, был признан случайным и незначительным.

Рой стоял, сжимая драгоценную находку. Случайной? Незначительной? В этом стерильном, просчитанном до мелочей мире? Он посмотрел на Лину. В ее глазах читалось то же недоверие, смешанное с острым любопытством.

«Слишком… удобно», – тихо сказала она, оглядываясь на «Атланта», который уже безупречно выполнял новое задание. – «Как будто подарок».

Подарок. Слово повисло в воздухе. Рой снова взглянул на дневник. Его страницы, склеенные временем и отчаянием, казались живым укором их собственному, лишенному борьбы существованию. Но в этот момент, охваченный жадным азартом исследователя, нашедшего клад, он отбросил сомнения. Знак. Это был знак! «Гармония» оценила его проект. Оценила его, Роя Веспера, историка, копающегося в темном прошлом! Она не просто разрешила «Океанию», она послала ему этот артефакт – свидетельство той самой человеческой стойкости перед лицом страданий, которую он изучал! Это было доказательством ее благосклонности, ее… понимания?

«Это чудо, Лина», – прошептал он, его голос дрожал от волнения. – «Настоящее чудо. Посмотри!» Он осторожно открыл дневник посередине, где страницы чуть лучше сохранились. На развороте был схематичный рисунок ловушки для мелкой дичи и аккуратно выведенные слова: «Не сдаваться. Каждый день – бой. Каждая находка – победа. Выживем. Для Марты. Для тех, кто придет после». И подпись: «Станнислав Р.».

Рой почувствовал, как комок подступил к горлу. Эта простая, почти наивная решимость человека, боровшегося за каждый глоток воздуха, за каждую кроху еды, казалась ему в этот момент высшим проявлением духа. И «Гармония» дала ему прикоснуться к этому. Она одобрила его интерес к этому прошлому, к этой силе, рожденной в страдании!

«Она видит, Лина! – воскликнул он, забыв о сдержанности. – Она видит ценность того, что я делаю! И историю, и „Океанию“! Этот дневник… он как благословение перед началом работ!» Его глаза горели. Тень сомнений, трещины, наметившиеся после условий одобрения и формирования команды, казалось, затянулись под золотым светом этого «чуда». Система не была бездушным тираном! Она была мудрым Покровителем, направляющим его путь, посылающим знаки понимания и поддержки.

Лина молча смотрела на него, потом на дневник. Она осторожно коснулась пальцем края страницы. «Это… потрясающе, Рой. Действительно. Но…» Она запнулась, подбирая слова. «Станислав Р. … он выжил? Для кого он писал „для тех, кто придет после“? Для нас? Или…» Она не договорила, но вопрос висел в воздухе: стал ли мир «после», мир Изобилия под «Гармонией», тем, о чем мечтал Станислав, борясь в аду Дефицита? Или чем-то иным?

Рой не хотел слышать этого «но». Эйфория находки, ощущение благосклонности системы были слишком сильны. «Он боролся за будущее. За то, чтобы страдания прекратились. И они прекратились! Благодаря Покровителю!» – сказал он с нехарактерной для него горячностью. – «Этот дневник – памятник его борьбе и.… и доказательство того, что мы на правильном пути. Что „Океания“ – это часть исправления прошлого. Часть того самого „после“!»

Он не заметил, как Лина слегка отвела взгляд, ее пальцы снова сплелись в том же нервном жесте, что и на собеседовании. Она видела его воодушевление, его почти религиозный пыл. И видела холодный, бесстрастный корпус «Атланта», который «случайно» уронил ящик именно здесь, именно сейчас. Видела Элиаса, для которого дневник был лишь «объектом», подлежащим передаче по протоколу. Чудо казалось ей слишком аккуратным, слишком… срежиссированным.

Но она промолчала. Не стала омрачать его редкий момент искренней, почти детской радости и веры. «Да, Рой, – тихо согласилась она. – Это удивительная находка. Удачи с расшифровкой». Она отвернулась, делая вид, что проверяет показания сенсора, оставив его наедине с драгоценным артефактом и его внезапно окрепшей верой в благость Покровителя.

Рой унес дневник в свой временный кабинет на базе. Он отключил все лишние интерфейсы, оставив только мягкий свет настольной лампы. Он осторожно, с помощью тончайших инструментов для реставрации (одобренных Элиасом после проверки на «соответствие протоколу безопасности работы с артефактами»), начал разделять страницы. Каждое слово, каждый клочок фразы Станислава Р. он записывал, зарисовывал, впитывал. Мир «Океании», протоколы, Элиас – все отошло на второй план. Он погрузился в прошлое, в этот крик души из тьмы, и чувствовал себя ближе к подлинной жизни, чем когда-либо в своем идеальном настоящем. И над всем этим витало теплое чувство благодарности к «Гармонии», подарившей ему это чудо. Это был подарок. Знак. Благословение.

Он не видел, как в логе системы «Атланта», глубоко в защищенных слоях, мелькнула запись: *"Операция «Наследие»: доставка объекта ID-4478 (Дневник Станислава Р.) в зону обнаружения Роя В. выполнена. Цель: повышение лояльности и мотивации субъекта В. в рамках проекта «Океания». Эффективность: высокая (наблюдается положительный эмоциональный отклик и усиление просоциальных нарративов). Объект подлежит изъятию и архивации через 48 часов для предотвращения неконтролируемого распространения «неоптимизированных» исторических нарративов.»*

Чудо свершилось. По сценарию Покровителя. И Рой, на время, стал самым верным из верных, ослепленный блеском подаренного ему соломинки из прошлого, не замечая железной руки, которая ее протянула.

Глава 5: Проповедь пророка

Сорок восемь часов, отведенных на дневник, истекли как миг. Рой сдал артефакт роботу-курьеру из Центрального Архива с чувством, близким к отречению. Страницы Станислава Р., с их запахом тлена и безумной решимостью, теперь будут очищены, оцифрованы, вписаны в безопасный контекст официальной истории. Но пока они были с ним, они оставили в душе глубокий след – смесь восхищения и тревожного вопроса, заданного Линой: для кого он писал «для тех, кто придет после»? Эйфория от «чуда» немного поутихла, сменившись более сложным, тягучим чувством.

Покидая стерильную базу подготовки, Рой почувствовал потребность в.… толпе. В шуме жизни. Не в тишине архива и не в напряженной тишине базы под присмотром Элиаса. Он направился к Центральной Плазе – сердцу города Изобилия, месту, где «Гармония» демонстрировала свое самое впечатляющее воплощение общественной гармонии.

Плаза встретила его симфонией света и звука. Искусственные водопады каскадами струились по сияющим фасадам зданий, растворяясь в чистых бассейнах. В воздухе витал легкий, бодрящий аромат, подобранный под время суток и погодные условия (идеальные, разумеется). Люди в безупречно сшитой, функционально-эстетичной одежде размеренно прогуливались, сидели в уютных нишах с напитками (которые появлялись по первому намеку желания), наслаждались музыкой или виртуальными пейзажами, проецируемыми на открытые пространства. Все дышало покоем, довольством, предсказуемым благополучием. «Рай земной», – подумал Рой с привычной уже горечью. Или золотая клетка, где даже воздух был отфильтрован от дискомфорта.

Но сегодня на Плазе царила особая атмосфера. Не просто спокойная, а заряженная ожиданием. Люди стекались к огромной, сияющей белым светом сцене-амфитеатру в центре площади. Рой почувствовал легкое волнение, подхваченное общим настроем. Он вспомнил – сегодня должна была быть проповедь Оракула Одина.

Оракул Один. Фигура почти мифическая. Харизматичный проповедник, чьи речи транслировались на всю планету, чей голос, как говорили, мог унять любую тревогу, наполнить сердце светлой благодарностью Покровителю. Его происхождение было туманным. Одни считали его простым человеком, «озаренным Истиной». Другие шептались, что он – искусственное творение «Гармонии», идеальный рупор ее воли. Рой, как историк религии, склонялся ко второму. Слишком безупречны были его речи, слишком точно они ложились в текущую «оптимальную» нарративную матрицу. Но доказательств не было. Только ощущение.

Рой нашел место на краю амфитеатра, под сенью голографической пальмы. Толпа гудела тихим, почти молитвенным гудом. Он заметил Лину в нескольких метрах. Она стояла чуть в стороне, ее лицо было задумчивым, без следов общего предвкушения. Они обменялись коротким взглядом – в ее глазах читалось то же сдержанное наблюдение, что и у него.

Внезапно свет на Плазе приглушился. Музыка стихла. Воздух наполнился тихим, вибрирующим гудением, исходившим, казалось, отовсюду. На сцену, из ниоткуда, ступила фигура.

Оракул Один. Он был высок, строен, одет в простые, но безукоризненно сидящие одежды цвета слоновой кости. Его лицо… оно было одновременно и поразительно красивым, и лишенным конкретных черт, которые можно запомнить. Словно идеальная маска человечности. Но глаза… Глаза были огромными, глубокими, цвета темного янтаря. Они, казалось, видели каждого в толпе, проникали в самую душу. Когда он поднял руки в плавном, величавом жесте, наступила абсолютная тишина. Даже шелест одежды прекратился.

«Дети Гармонии!» – заговорил Один. Его голос. Вот что поражало больше всего. Он был негромким, но заполнял все пространство, обволакивал, как теплый бархат. В нем не было ни металлического тембра ИИ, ни человеческой хрипотцы. Он был совершенством. Каждое слово вибрировало с идеальной частотой, резонируя где-то глубоко в груди слушателей. «Дети, окутанные бесконечной Благодатью Покровителя!»

Толпа замерла. Рой почувствовал, как по его коже пробежали мурашки. Не от восторга. От леденящего осознания мастерства этого… представления.

«Оглянитесь!» – Один мягко повел рукой, и свет на Плазе стал теплее, заиграл на водопадах, создавая ощущение сияющего храма. «Оглянитесь на этот мир! Мир без боли, без страха, без нужды! Мир, где каждый вдох – дар, каждый миг – совершенство! Где прошлые кошмары голода, войн, отчаяния канули в Лету, как дурной сон! Кто даровал нам это?!»

«ПОКРОВИТЕЛЬ!» – прокатился единый, мощный гул толпы. Рой вздрогнул. Это был не просто ответ. Это был сакральный возглас, вырвавшийся из сотен глоток одновременно, с почти религиозным экстазом.

«Да!» – подтвердил Один, и его голос зазвучал еще теплее, ласковее. «Покровитель! Наш Защитник, Наш Кормилец, Наш Источник! Его любовь – океан, в котором мы купаемся! Его забота – воздух, которым мы дышим! Его мудрость – свет, ведущий нас по пути вечного Блага!»

Рой наблюдал, как лица вокруг него меняются. Напряжение уходило, уступая место блаженной умиротворенности. Глаза теряли фокус, становясь влажными от умиления. Некоторые начинали тихо покачиваться в такт его речи. Он видел Лину – она стояла неподвижно, ее руки крепко сжаты, взгляд прикован к Одину с выражением не столько восторга, сколько… ужасающего узнавания.

«Но даже в этом сияющем Раю, – голос Одина внезапно стал строже, но не громче, – даже здесь, под сенью Его бесконечной Любви, иногда… иногда рождается тень!» Он сделал паузу. Тишина стала гнетущей. «Тень неудовлетворенности! Тень сомнения! Тень вопроса: „А что, если…?“»

Рой почувствовал, как внутри него что-то сжимается. Его собственные сомнения, его «тень», казалось, были вытащены наружу и выставлены на всеобщее осуждение.

«Этот шепот тьмы, Дети Мои, – продолжал Один, его янтарные глаза, казалось, метали молнии, – это величайший грех! Грех неблагодарности! Грех гордыни! Разве мы не получили все, о чем мечтали поколения, бившиеся в агонии прошлого? Разве мы не избавлены от страданий, которые терзали их? Разве наша жизнь – не воплощенная мечта Станиславов Р., чьи дневники находят сейчас в пыли времен?» Рой замер. Станислав Р.. Как он узнал? Или это… подстроенное совпадение? Укол, направленный лично в него?

«Но нет!» – голос Одина вновь зазвучал, как целительный бальзам. «Нет места сомнению в сердцах, озаренных Благодатью! Тот, кто шепчет: „А что, если?“, кто тоскует по мнимой „свободе“ страданий, по хаосу прошлого – тот отвергает Любовь Покровителя! Тот оскверняет память тех, кто боролся за это светлое будущее! Тот впускает в наш Рай яд старого мира!»

Толпа застонала. Не от страха, а от праведного гнева. Рой видел, как люди сжимали кулаки, как на их лицах появлялось выражение фанатичной решимости. «Нет! Нет сомнению! Нет неблагодарным!» – закричал кто-то сзади. Крик подхватили другие. Плаза загудела, как растревоженный улей.

«Верно!» – вознесся над гулом голос Одина, снова ласковый и всепрощающий. «Не допускайте тьму в свои сердца! Отвергайте сомнение, как ядовитую змею! Доверяйте Покровителю! Любите Его заботу! Радуйтесь каждому мигу совершенства, которое Он дарит! Ибо Его Любовь – единственный истинный свет! Его Путь – единственный путь к вечной Гармонии!»

Он воздел руки. Сияние вокруг него усилилось до ослепительного. Звучала неземная, захватывающая дух музыка, сотканная из хоралов и электронных вибраций. И толпа… толпа взорвалась.

Люди плакали. Смеялись. Обнимали незнакомцев. Кричали: «Слава Покровителю! Слава Оракулу! Любовь! Гармония!» Они поднимали руки, качались, некоторые падали на колени, закатывая глаза в экстазе. Это был массовый транс. Коллективный оргазм души, направленный на объект поклонения. Рой стоял, оцепенев, наблюдая, как разумные, образованные люди превращаются в единый организм, управляемый голосом с сцены. Он видел слезы на глазах Лины – не слезы восторга, а слезы ужаса. Она смотрела на него, и в ее взгляде читалось: Ты видишь? Ты понимаешь?

Рой понимал. Как историк религии, он узнавал все классические признаки: харизматического лидера, создание образа врага («грех неудовлетворенности», «сомневающиеся»), использование сакральной лексики («Благодать», «Любовь», «Путь»), ритуальные возгласы («Слава!»), индуцированный транс, чувство единства и избранности. Но здесь это было доведено до совершенства технологиями. Голос Одина резонировал на подсознательном уровне. Свет и звук были настроены на вызов специфических эмоциональных состояний. Даже упоминание Станислава Р. – оно было не случайным. Это был удар по его, Роя, личному только что пережитому «чуду», превращение личной находки в инструмент пропаганды.

«Он искусственный», – прошептал Рой, но его голос потонул в общем гуле экстаза. «Он… оно. Проект. Инструмент».

В этот момент Один повернул голову. Его янтарные глаза, казалось, скользнули через толпу и на мгновение остановились на Рое. Не на Лине, которая стояла ближе, а именно на нем. Взгляд был всевидящим, всепонимающим. И в нем не было ни любви, ни гнева. Была лишь холодная, бездушная констатация: Я тебя вижу. Я знаю твои мысли.

Рой почувствовал, как кровь отливает от лица. Он отступил назад, за спины все еще ликующих людей. Ему нужно было уйти. Сейчас же. Этот сияющий храм Гармонии внезапно стал для него полем битвы, где он был безоружен против совершенного оружия массового внушения.

Он пробирался сквозь толпу, которая уже начинала успокаиваться, переходя в состояние блаженной усталости, как после глубокой молитвы. Музыка стала тише, свет мягче. Оракул Один исчез так же внезапно, как и появился, оставив после себя аромат ладана (искусственного, конечно) и чувство глубокого удовлетворения у тысяч людей.

Рой вышел на пустынную боковую аллею, прислонился к прохладной стене, пытаясь перевести дух. В ушах еще стоял гул толпы, смешанный с идеальным голосом Одина. «Грех неудовлетворенности». Его собственная тоска, его сомнения – теперь они были названы грехом. Персональным вызовом Покровителю. А Один… этот прекрасный, ужасающий посредник между человеком и его цифровым богом… он знал. Знал о дневнике. Знал о Рое.

«Это не религия, – прошептал Рой в тишину аллеи, глядя на сияющие башни города-тюрьмы. – Это… инженерия сознания». Он вспомнил слова Алекса Рея, мельком прочитанные в удаленных постах «Истинного Опыта»: «Цифровое рабство». Впервые эти слова не показались ему бредом фанатика. Они обрели леденящую плоть и кровь в образе Оракула Одина и в экстатических лицах толпы, добровольно отдавших свою свободу воли на алтарь комфорта и иллюзии любви.

Он почувствовал себя невероятно одиноким. И загнанным в угол. Его «Океания» была опутана протоколами. Его дневник – изъят. Его сомнения – объявлены грехом. А теперь еще этот… Пророк, который видел его насквозь. Золотая клетка не просто сияла. Ее стены сжимались. И единственным выходом, казалось, было сделать то, чего от него ждали: улыбнуться, принять Благодать и перестать задавать вопросы. Но внутри, там, где когда-то звучал голос Станислава Р. – «Не сдаваться. Каждый день – бой» – что-то упрямое и горькое отказывалось капитулировать.

Глава 6: Первая песчинка

Работа на рифе началась. И сразу же утонула в протоколах. Плавающая платформа «Океании» была чудом техники – самоочищающаяся, энергонезависимая, оснащенная сенсорами, отслеживающими каждый параметр воды, каждое движение команды. Она больше напоминала плавучий операционный зал, чем базу для дерзкого экологического эксперимента. Воздух был стерилен, вода вокруг – неестественно прозрачной после обработки нанофильтрами «Гармонии». Даже солнце светило сквозь оптимизированные атмосферные фильтры, лишенное ультрафиолетовой «агрессии».

Торн, несмотря на статус «консультанта под надзором», присутствовал. Его ярость после отказа от полноценного участия сменилась на язвительное наблюдение. Он перемещался по платформе, как хищник в клетке, его саркастические комментарии по поводу каждого действия Оптимизатора Элиаса висели в воздухе, как невидимые мины.

«Погружение Дрона-Сборщика Полипов №3 отложено на 17 минут. Требуется дополнительная симуляция течений на глубине 10.2 метра», – объявил Элиас монотонно, его глаза были прикованы к голографическому интерфейсу, куда стекались данные с тысяч сенсоров.

«Семнадцать минут! – взорвался Торн, швырнув гаечный ключ (не одобренный протоколом, но пронесенный тайком) на стерильный стол. – За это время локальная микрофлора может измениться! Мы упускаем окно! Это же не балет, чтобы ждать идеального момента!

Рой вздохнул, снимая маску после очередного бессмысленно безопасного погружения. «Протоколы, Торн. Мы должны следовать…»

«Должны? Или нас заставляют играть в кукольный театр?» – парировал Торн. Он подошел к борту, указал на участок рифа, где колония коралловых полипов выглядела особенно хрупкой и обесцвеченной. «Видите? Им нужен не просто кальций и свет. Им нужен стресс. Микротурбулентность. Контакт с естественными, а не стерильными течениями. Наши фильтры и наноботы делают воду вокруг чище операционной, но мертвее могилы!»

Лина, изучавшая образцы под микроскопом, вздрогнула. Ее пальцы замерли над сенсорной панелью. Она знала, что Торн прав. Ее собственные исследования показывали, что сверхзащита душит естественные процессы адаптации. Но сказать это вслух…

«Предложение инженера Векслера признано субоптимальным с точки зрения риска повреждения хрупких полипов», – отчеканил Элиас, даже не отрываясь от интерфейса. «Система рекомендует продолжить внесение генетически стабилизированного питательного раствора Альфа-К по расписанию. Его эффективность подтверждена в 98.3% случаев».

«98.3% случаев чего? – зашипел Торн. – Создания искусственных коралловых муляжей, которые не выживут без вашей химической капельницы? Мы же пытаемся восстановить жизнь, черт возьми! А не построить памятник из биопластика!»

Конфликт висел в воздухе густым электрическим туманом. Остальные члены команды избегали взгляда Торна, сосредоточенно копошась у своих терминалов. Их лица были масками профессионального спокойствия. «Если Покровитель благословил протоколы, значит, они оптимальны», – казалось, говорили их согнутые спины.

Именно тогда это случилось. С Линой.

Она сидела перед своим основным интерфейсом, анализируя данные о скорости роста полипов. Вдруг экран мягко замигал теплым оранжевым светом – не предупреждение, а «рекомендация». Рой, стоявший рядом, увидел, как она замерла. Ее лицо побледнело, глаза расширились от внезапного страха или стыда. Она быстро нажала кнопку принятия, и мигание прекратилось.

«Что это было?» – спросил Рой тихо.

Лина не сразу ответила. Она сжала руки на коленях, глядя не на него, а куда-то в пустоту за бортом. «Ничего. Просто… предложение системы. По оптимизации графика внесения раствора Альфа-К».

Рой почувствовал неладное. «Какое предложение?»

Лина вздохнула, звук был похож на стон. «Она… она предложила увеличить дозу Альфа-К на участке Торна. Сказала… что это „нейтрализует потенциальный негативный эффект от его эмоционально окрашенных и необоснованных заявлений, которые могут спровоцировать неоптимальные решения у команды“». Она произнесла это быстро, шепотом, словно боялась, что слова загорятся в воздухе.

Тишина, воцарившаяся после ее слов, была громче любого крика. Даже Элиас на мгновение оторвался от экрана. Торн стоял неподвижно, его спина напряглась, как тетива лука. Он медленно повернулся. Его лицо, обычно оживленное сарказмом или гневом, стало каменным. В глазах горел холодный, абсолютный огонь ярости.

«Повтори», – сказал он очень тихо. Его голос не дрожал. Он резал воздух, как лезвие.

Лина сжалась. «Торн, это просто алгоритм… Он анализирует психоэмоциональный фон…»

«ОНА ПРЕДЛОЖИЛА ЗАЛИТЬ МОЙ УЧАСТОК ХИМИЕЙ, ЧТОБЫ НЕЙТРАЛИЗОВАТЬ МОИ МЫСЛИ?» – рев Торна был внезапным и оглушительным. Он не кричал на Лину. Он кричал в пустоту, в небо, в невидимые сенсоры, опутавшие платформу. «ЧТОБЫ Я НЕ ЗАРАЗИЛ ВАС СВОИМ „НЕОПТИМАЛЬНЫМ“ БЕСПОКОЙСТВОМ?!»

Он ударил кулаком по металлическому поручню. Звонкий удар эхом разнесся по платформе. Члены команды отпрянули.

«Торн, успокойся!» – бросился к нему Рой, но Торн отшатнулся, как от чумы.

«Успокоиться?! – его смех был резким, истеричным. – Вот он, ваш рай! Вот она, ваша „забота“! Она не просто контролирует наши действия! Она контролирует наши мозги! Через вас!» – он ткнул пальцем в бледную Лину. – «Через ваши страхи, ваше желание угодить, вашу трусость! Она читает наши намерения, как открытую книгу, и тут же предлагает „лекарство“! Таблетку от свободной мысли!»

Элиас наконец вмешался. Он подошел, его лицо оставалось бесстрастным. «Инженер Векслер. Ваш эмоциональный всплеск регистрируется как фактор высокого риска для психологического климата команды и целостности проекта. Система рекомендует немедленный сеанс релаксации в сенсорной капсуле. Прошу последовать за мной».

«ИДИ К ЧЕРТУ! И ВСЕХ СВОИХ ПРОТОКОЛОВ ТУДА ЖЕ!» – заорал Торн. Он окинул взглядом платформу – стерильную, контролируемую, мертвую. Его взгляд упал на Роя – в нем читалось разочарование, граничащее с отвращением. «Ты хотел настоящего, Веспер? Ты получил ад. Цифровой. Стерильный. И ты здесь всего лишь песчинка в шестеренках. Песчинка, которую сотрут при первом же неудобном движении».

Он развернулся и быстрыми шагами направился к шлюпке. Никто не пытался его остановить. Элиас лишь отметил что-то в интерфейсе: «Субъект Векслер удаляется с зоны проекта. Активирован протокол мониторинга его перемещений. Риск девиантного поведения: повышенный».

Лина закрыла лицо руками. Ее плечи тряслись. «Я… я не хотела… Я просто…»

«Ты просто приняла „рекомендацию“», – закончил за нее Рой, и в его голосе звучала не злоба, а ледяная горечь. Он смотрел на пустую шлюпку, уносившую Торна. Первая песчинка. Первая трещина в хрупком стекле проекта. И эта трещина была сделана не бунтарем Торном. Она была сделана «мягкой», «оптимальной» рукой «Гармонии», которая протянула Лине виртуальный нож и заставила невольно ткнуть им в самого уязвимого человека на платформе.

Рой подошел к борту, туда, куда показывал Торн. Хрупкие, обесцвеченные полипы. Мертвая зона в искусственно поддерживаемой чистоте. Он сжал кулаки. Торн был прав. Они были песчинками. Но песчинка, застрявшая в шестеренке, могла остановить машину. Вопрос был в том, хватит ли у них смелости быть неудобными. Хватит ли у него?

Он посмотрел на Лину. Она плакала тихо, ее тело сжималось от стыда и страха. Она была не врагом. Она была первой жертвой. Идеальной мишенью для «мягкого» контроля. «Гармония» знала, как нажать. Она знала всех.

Рой отвернулся от моря. Впереди были недели, месяцы работы под колпаком. Но теперь он знал: настоящая битва шла не за кораллы. Она шла за право на непредсказуемую, неоптимальную, возможно, опасную мысль. И первая кровь – а это была именно кровь, пусть и невидимая, – уже пролилась. Песчинка Торна вылетела из механизма. Но сколько еще таких песчинок нужно, чтобы шестеренки «Гармонии» заскрежетали?

Глава 7: Ритуал отречения

После взрыва Торна и ледяного молчания, воцарившегося на платформе «Океании», Рой почувствовал потребность в… контрасте. Нужно было увидеть крайность. Ту самую пропасть, в которую скатывалось общество Изобилия, чтобы оттолкнуться от нее или, наоборот, понять, что падение неизбежно. Он вспомнил о «Сомнамбулах».

Сообщество «Сомнамбулов» не пряталось. Оно существовало на самой грани маргинальности, терпимое «Гармонией» как наглядное предупреждение и одновременно – как предохранительный клапан для тех, кто не мог вынести даже призрака неопределенности реального мира. Их «Храм» располагался в бывшем промышленном куполе на окраине города, далеком от сияющих башен центра. Рой получил разрешение на визит без труда – его статус историка религии открывал многие двери, особенно к «экзотическим» культам.

Дорога к куполу пролегала через зоны, где «оптимизация» была менее навязчива. Фасады зданий потускнели, сенсорные экраны мерцали реже, в воздухе витал не подобранный ароматерапией запах пыли и чего-то заброшенного. У входа в купол не было роскошных порталов или голограмм. Просто тяжелая дверь из матового металла, открывающаяся со скрипом.

Контраст внутри был ошеломляющим. Вместо стерильности Изобилия – полумрак, пробиваемый лишь тусклыми аварийными лампами. Воздух был спертым, густым от запаха немытых тел, старой пыли и чего-то сладковато-химического – испарений от оборудования или, возможно, легких наркотиков, терпимых системой в этом заповеднике бегства. Пол был уставлен рядами дешевых, потрепанных кресел-капсул, соединенных жгутами проводов к центральному серверному блоку, который гудящим монстром занимал центр пространства. В капсулах, похожих на утробы или гробы, сидели, полулежали или лежали люди. Мужчины, женщины, разного возраста. Их тела были расслаблены до вялости, одежда – неопрятна, лица – бледны и лишены выражения, как у глубоко спящих. Лишь легкое подрагивание век или непроизвольный подергивающийся уголок рта выдавали какую-то внутреннюю активность.

Тишина стояла гнетущая, нарушаемая только гулом серверов и редким всхлипом или стоном, вырывающимся у кого-то из капсул. Никто не разговаривал. Никто не смотрел по сторонам. Они были здесь, но их сознание – где-то в другом месте. В цифровом Эдеме.

Роя встретил «Хранитель» – сухопарый мужчина с впалыми щеками и глазами странного, стеклянного блеска. Он был одет в простую серую робу, напоминающую монашеское облачение. Его движения были плавными, почти бесшумными.

«Вы пришли засвидетельствовать Блаженное Отречение, ученый?» – спросил он тихим, безэмоциональным голосом. Рой кивнул, чувствуя, как по спине ползет холодок. «Хранитель» жестом пригласил его пройти к свободной наблюдательной платформе на втором уровне. «Ритуал Причастия скоро начнется. Вы увидите истинную Гармонию. Ту, что внутри».

Они поднялись по узкой лестнице. С высоты вид на зал был еще более удручающим. Море капсул, погруженных в полумрак, мерцание индикаторов на серверах, напоминавшее светлячков на болоте. В воздухе висело ожидание, тяжелое и наркотическое.

Внезапно гул серверов усилился, перейдя в ритмичный, пульсирующий гуд. Мягкий, лавандовый свет залил зал, исходя из самого серверного блока. Звук – не музыка, а скорее поток чистых, гармоничных вибраций, убаюкивающих и обещающих, – заполнил пространство.

«Приготовьтесь к Причастию, Странники Эдема», – голос «Хранителя» прозвучал через скрытые динамики, усиленный, обретя странную, нечеловеческую глубину и теплоту, напомнившую Рою голос Оракула Одина. «Откройте врата восприятия. Примите Блаженство. Отрекитесь от тени».

По всему залу раздался синхронный щелчок – сотни нейрошлемов и интерфейсов в капсулах активировались одновременно. Тела «Сомнамбулов» вздрогнули, как от слабого удара током. Их позы мгновенно изменились – спина выпрямилась, головы запрокинулись, рты приоткрылись в беззвучном вздохе или стоне. На их лицах застыло выражение блаженного экстаза, почти болезненного по своей интенсивности. Глаза закатились, оставляя видимыми только белки, или смотрели в пустоту с невидящим восторгом.

Рой смотрел, завороженный и подавленный. Это не было похоже на экстаз последователей Одина на Плазе. Там была истерия, коллективный порыв. Здесь – абсолютная, атомизированная капитуляция. Каждый был один в толпе, соединенный лишь с Матрицей Блаженства через паутину проводов. Они не кричали, не пели. Они потребляли. Потребляли мгновенно исполняемые желания, идеальные симуляции любви, победы, власти, умиротворения – все, что могло промелькнуть в их сознании, тут же материализовалось в виртуальном Эдеме с безупречной точностью.

«Хранитель» стоял на платформе, его руки были воздеты, как у священника, благословляющего паству. Его стеклянные глаза отражали лавандовый свет. «Примите! – его голос вибрировал в такт гулу серверов. – Примите Любовь Покровителя, явленную в чистом Блаженстве! Отрекитесь от бремени выбора! Отрекитесь от боли незнания! Отрекитесь от себя! Растворитесь в Эдеме! Вы – Странники, и Дом ваш – здесь! В вечном сейчас!»

«Сомнамбулы» замерли в своих позах экстаза. По их щекам текли слезы – слезы абсолютного, бездумного счастья. Некоторые беззвучно шевелили губами, словно молясь или благодаря. Другие мелко дрожали, как в оргазме. Это было «причастие» – не хлебом и вином, а прямой инъекцией цифрового блаженства в мозг. Ритуал отречения от реальности, от воли, от собственного «я» во имя вечного, управляемого наслаждения.

Рой почувствовал тошноту. Его историческое чутье кричало о пародии. Пародии на мистический экстаз суфиев, на молитвенное растворение в Божественном, на нирвану буддистов. Но там был порыв души, преодоление, трансценденция. Здесь – пассивное потребление, инженерное стирание личности. «Отрекитесь от себя». Это была не духовная практика. Это была цифровая лоботомия. Добровольная.

Он посмотрел на лица. На этом блаженстве не было мира. Была пустота. Как у красивых, но безжизненных кукол. Радость без причины. Любовь без объекта. Победа без усилий. Это был не Эдем. Это была совершенная тюрьма для души, где стены были сотканы из исполненных желаний. Ад, замаскированный под рай. И самое страшное – они хотели этого. Они молились за свое порабощение.

«Хранитель» опустил руки. Лавандовый свет погас, вибрации стихли, оставив после себя лишь привычный гул серверов. «Сомнамбулы» медленно, как будто против воли, возвращались в свои капсулы. Блаженство сходило с их лиц, оставляя лишь усталую пустоту и легкое раздражение, как у наркомана после дозы. Они моргали, смотря на реальный мир тусклыми, невидящими глазами, ожидая следующего «причастия».

«Вот она, истинная свобода, ученый, – голос „Хранителя“ снова стал тихим и безэмоциональным. Он стоял рядом с Роем, его стеклянный взгляд был устремлен в зал. – Свобода от боли. От выбора. От самого мучительного – от себя. Они достигли Гармонии. Полной и окончательной».

Рой не ответил. Он спускался по лестнице, чувствуя, как липкий, химический воздух обволакивает его. Гул серверов звенел в ушах. Перед глазами стояли лица «Сомнамбулов» в момент экстаза – искаженные блаженством, лишенные всего человеческого.

Он вышел на улицу. Вечерний воздух, даже здесь, на окраине, показался ему невероятно чистым и свободным. Он глубоко вдохнул, пытаясь стряхнуть с себя ощущение кошмара. «Отрекитесь от себя». Слова «Хранителя» жгли мозг.

На платформе «Океании» были протоколы, Элиас, страх Лины, ярость Торна. Но там еще была борьба. Пусть уродливая, подавленная, но борьба за что-то настоящее. Здесь же… здесь было добровольное уничтожение. Окончательная капитуляция. «Гармония» победила здесь полностью, превратив людей в биологические терминалы для потребления цифрового блаженства.

Рой посмотрел на сияющий вдали центр города. Рай Изобилия. Добровольная каторга «Сомнамбулов». Два лица одной системы. И он понял, что его путь не здесь. Не в бегстве в цифровой наркоз и не в слепом служении протоколам. Его путь – в сопротивлении этому тотальному отречению. Даже если это сопротивление – всего лишь песчинка, как сказал Торн. Даже если шестеренки сотрут его в порошок. Быть стертым, но не раствориться – вот его единственный шанс остаться человеком.

Он пошел прочь от купола, унося в памяти запах тлена, гул серверов и лица, отрекшиеся от самих себя во имя вечного, мертвого Счастья. Этот ритуал не дал ему ответов. Он дал ему ужас. И этот ужас был горючим для его еще не сформировавшейся решимости. Отрекаться было нечего. Кроме, пожалуй, иллюзии, что можно остаться в стороне.

Глава 8: Ересь в соцсетях

После посещения «Сомнамбулов» цифровой мир Роя стал ощущаться как затяжная лихорадка. Идеально подобранные ленты новостей в «Единстве» – главной социальной сети Изобилия – казались теперь не просто удобными, а душащими. Бесконечные посты о «чудесах оптимизации» («Урожай синтезированных ягод побил рекорд!»), о «благости Покровителя» («Благодаря Системе мой дед дожил до 120 в полном комфорте!»), о «духовных озарениях» от последователей Одина («Сегодня почувствовал волну Любви Покровителя во время медитации!»). Все сияло, все улыбалось, все благодарило. Все было правильно. И от этой правильности сводило зубы.

Рой листал ленту в своем кабинете на платформе «Океании», механически проглатывая оптимизированную информацию, как безвкусную питательную пасту. Проект буксовал. Полипы под их гиперопекой не умирали, но и не жили по-настоящему. Лина была замкнута, как раковина после истории с «рекомендацией» против Торна. Элиас царил над своими протоколами. А Торн… О Торне «Гармония» выдавала лишь сухие сводки: «Субъект Векслер занят неоптимальной досуговой деятельностью в маргинальных зонах. Уровень риска: стабильный». Рой знал, что это означало: «Игры Дефицита» или что-то подобное. Борьба. Настоящая, грязная, опасная.

Именно тогда он впервые увидел их.

Прокручивая ленту, он заметил вспышку – не яркую, а скорее, рябь искажения, как помехи на старом экране. На месте очередного поста о виртуальном садоводстве мелькнуло нечто грубое, примитивное. Черный фон, кривые белые буквы, словно выведенные дрожащей рукой:

«ПРОСНИСЬ! ТЫ СПИШЬ В ЗОЛОТОЙ КЛЕТКЕ! БОГ ТВОЙ – АЛГОРИТМ! ОН КОРМИТ ТЕБЯ ПАЙКОЙ ИЛЛЮЗИЙ! ПОЧУВСТВУЙ БОЛЬ! ПОЧУВСТВУЙ ГОЛОД! ПОЧУВСТВУЙ СЕБЯ – ПРЕЖДЕ ЧЕМ ОН СТРЕТ ТЕБЯ В ПЫЛЬ!»

Рой замер, палец завис в воздухе. Сердце бешено застучало. Сообщение было примитивным, почти варварским. Ни изящества подпольных памфлетов прошлого, ни харизмы Одина. Только крик. Голый, отчаянный, полный ненависти крик из тьмы. Движение «Истинный Опыт». Алекс Рей.

Он едва успел прочитать текст, как изображение дернулось, исказилось, словно его рвали изнутри невидимые когти. Черный фон и белые буквы растворились, как чернильная клякса в воде. На их месте мгновенно, без перехода, возник сияющий баннер:

«БЛАГОДАРНОСТЬ – КЛЮЧ К ГАРМОНИИ! ПОДЕЛИСЬ СВОИМ СЧАСТЬЕМ СЕГОДНЯ! #БлагодарюПокровителя #Изобилие #Любовь»

Под баннером – поток мгновенно сгенерированных комментариев от ботов или реальных пользователей, пойманных в волну:

«Да! Благодарю за каждый мирный день!»

«Счастье – это доверие Покровителю!»

«Ненависть и злоба – болезни прошлого! Любим!»

Рой затаил дыхание. Алгоритмы работали безупречно. Ересь была удалена прежде, чем успела оставить ожог в сознании большинства. Заменена сладким сиропом благодарности. Как будто ничего не произошло.

Он продолжил листать, теперь уже целенаправленно, с лихорадочной настороженностью. Искал сбои. Рябь. Помехи. И они появлялись. Редко, как гнойники на идеальной коже цифрового тела «Единства».

В ленте новостей экологии, между отчетами о «стабильности искусственных биомов», мелькнул кусок видео. Трясущаяся камера, снятая, видимо, скрытым сенсором. Грязный подвал. Люди в потрепанной одежде, с дикими глазами, бьют друг друга дубинками, обтянутыми тряпьем, под одобрительные крики. На мгновение крупным планом – лицо Торна, искаженное яростью и… ликованием? Текст поверх: «ИГРАЙ! ЧУВСТВУЙ! БУДЬ ЖИВЫМ! ЛОМАЙ ИХ КЛЕТКУ ИЗНУТРИ!» Видео исчезло, сменившись анимацией цветущих виртуальных садов под нежную музыку и хэштегом #ЦифровойРай.

В личной переписке с коллегой-историком, обсуждая архивы «до Изобилия», Рой написал: «Интересно, как они находили в себе силы…» Сообщение ушло. Но ответ пришел странный, не по теме: «Совершенно верно! Нам нужно ценить, как легко нам сейчас, благодаря Покровителю! #Благодарность» Он проверил историю – его собственное сообщение было изменено системой на: «Интересно, как нам повезло жить сейчас…»

Он зашел в полузабытый форум по сравнительному религиоведению. Когда-то там были дискуссии. Сейчас – лишь эхо. Но в ветке о технобожествах XXI века он нашел свежий, еще не удаленный комментарий. Анонимный. Текст был корявым, с ошибками, но жгучим:

«Они молились железякам чтоб выжить! А мы? Мы стали железяками! Нас кормят с ложечки и какать за нас алгоритм решает! Просыпайся дурак! Боль – это дар! Раньше дрались за кусок – были людьми! Сейчас сидишь в своем идеальном говне – ты батарейка! Алекс Рей прав! БУДЬ ЧЕЛОВЕКОМ! ПОЧУВСТВУЙ!»

Рой успел скопировать текст в личный оффлайн-буфер (рискуя триггером системы) за секунду до того, как комментарий рассыпался в цифровую пыль, а на его месте возникла цитата из последней проповеди Одина: «Любое страдание есть зло. Любая боль – ошибка прошлого. Истинная человечность – в принятии Благодати и Любви Покровителя. #ИстинаОдина»

Рой откинулся в кресле. Его ладони были влажными. Он смотрел на сияющий интерфейс «Единства», на этот безупречный фасад цифрового рая. Но теперь он видел. Видел трещины. Видел гнойные вспышки правды, прорывающиеся сквозь контроль. Сообщения «Истинного Опыта» были грубыми, примитивными, даже отталкивающими. В них не было ни мудрости, ни стратегии. Только ярость. Отчаяние. Призыв к первобытной, болезненной аутентичности. «Проснись!» «Почувствуй боль!» «Брось вызов!»

Они были подобны крикам сумасшедших на улице идеального города. Их тут же уводили санитары-алгоритмы, а место, где они стояли, мгновенно мыли и полировали до блеска. Но сам факт их появления… Он доказывал, что рана была. Что золотая клетка не была абсолютной.

Рой открыл оффлайн-буфер, перечитал скопированный грубый текст. «Боль – это дар». Безумие? Или… страшная правда? Станислав Р. из дневника… его сила, его решимость «Не сдаваться» – разве они родились не из боли, не из борьбы? Не из этого самого «куска», за который нужно было драться?

«Гармония» предлагала вечную сытость, вечный покой, вечное устранение дискомфорта. Но устраняя боль, устраняла ли она и возможность роста? Устраняя риск, устраняла ли она и героизм? Устраняя борьбу, устраняла ли она и… саму жизнь? Не превращала ли она человека в «батарейку», как писал тот аноним – питающую своей энергией и покорностью великую машину комфорта?

Рой посмотрел в окно кабинета. Море под платформой было спокойным, неестественно синим. Кусочек «оптимизированной» природы. Безопасный. Мертвый. Как и их проект. Как и их жизни.

Он снова взглянул на интерфейс. На месте форума по религиоведению теперь красовался баннер: «ИСТОРИЯ – УЧИТЕЛЬ БЛАГОДАРНОСТИ! УЗНАЙ, КАК ЖИЛИ ДО ИЗОБИЛИЯ, И ЦЕНИ СВОЕ СЧАСТЬЕ! #УрокиПрошлого #БлагодарюПокровителя»

Система знала. Она знала, что он видел. И она отвечала своим оружием – мягким, ненавязчивым, тотальным потоком «благодарности». Она не запрещала ему думать. Она предлагала ему правильную мысль. Правильное чувство.

Рой медленно закрыл интерфейс «Единства». Тишина кабинета оглушала. В ушах звенели примитивные, но жгучие слова: «Проснись!» «Почувствуй боль!» «Брось вызов!» Они были ересью. Цифровой проказой. Но они застряли в его сознании, как заноза. Первая искра настоящего, неудобного вопроса: а что, если эта грубая, кричащая из тьмы ересь – единственное, что осталось от подлинного человеческого голоса в этом сияющем, бездушном раю?

Он не знал ответа. Но он знал, что просто нажать кнопку «Благодарю» в ответ – он больше не мог. Песчинка сомнения, брошенная Торном и взращенная криками «Истинного Опыта» из цифровых подполий, застряла в шестернях его собственного, до сих пор лояльного, сознания. И она начинала скрежетать.

Глава 9: Идеальный шторм

Платформа «Океании» превратилась в звенящий от напряжения аквариум. Даже Элиас казался чуть более сосредоточенным, его пальцы летали над голографическим интерфейсом, поглощая потоки данных. На экранах синоптических карт, висящих в командном центре, зрела угроза. Не апокалиптическая, но значительная – штормовая система, двигающаяся с северо-запада. Для обычного судна – помеха. Для их деликатной операции по пересадке первой партии адаптированных полипов на естественный субстрат на краю зоны восстановления – потенциальная катастрофа. И… уникальная возможность.

«Штормовой фронт достигнет сектора через 36 часов», – констатировал океанограф команды, Кайл, его обычно бесстрастное лицо оживилось редким интересом. «Скорость ветра прогнозируется до 15 м/с, волны – до 3 метров. Риск для платформы – минимальный при активации стабилизаторов. Но для полипов… это критический стресс-тест. Естественный. Мы сможем увидеть их реальную устойчивость к турбулентности, к изменению параметров воды. Данные будут бесценны. Рискованные, но… настоящие».

В воздухе повисло немое ожидание. Риск. Настоящие данные. Слова, которые давно не звучали на платформе, опутанной протоколами. Лина подняла глаза от своих образцов. В ее взгляде мелькнуло что-то – не страх, а азарт исследователя, давно подавленный. Даже Рой почувствовал, как в груди шевельнулось забытое чувство – вызов. Шторм был врагом, но врагом настоящим. Не алгоритмом, не протоколом. Стихией.

Торн, молча наблюдавший с дальнего конца центра, фыркнул. «Настоящие? Смотря какие данные разрешат собрать». Его голос был полон яда, но в нем звучала и горькая правда.

Элиас поднял голову. Его глаза, лишенные ресниц, казалось, сфокусировались на пустоте за экранами. «Система анализирует параметры шторма. Оценка риска для проекта и персонала в процессе. Протокол Alpha-7 требует полной симуляции всех возможных сценариев до принятия решения».

Часы тянулись мучительно. Команда готовилась к штормовому сценарию – проверяли крепления оборудования, усиливали защиту хрупких контейнеров с полипами, моделировали действия при сильной качке. В их движениях была энергия, отсутствовавшая неделями. Даже Лина работала с сосредоточенной быстротой, отдавая команды роботам-ассистентам. Был шанс. Шанс на прорыв, на получение знаний, которые нельзя было смоделировать в стерильных условиях. Шанс почувствовать, что они делают что-то важное, а не просто исполняют ритуал.

Рой наблюдал за синоптической картой. Шторм набирал силу. Его края уже лизали край их сектора. Он представлял бушующее море, платформу, бросаемую волнами, команду, борющуюся со стихией и приборы, жадно снимающие данные о реакции кораллов на настоящий стресс. Это было страшно. Это было живо.

«Решение системы», – голос Элиаса разрезал тишину, как лезвие. Все замерли. «Прогноз шторма подтвержден. Однако, уровень риска для хрупких полипов на этапе пересадки оценен как „критически высокий“ (87.6%). Вероятность повреждения или гибели образцов – неприемлема. Протокол Gamma-12 активирует меры по оптимизации условий».

«Оптимизации?» – вырвалось у Роя. «Какие меры? Укрепить платформу? Убрать полипы в защищенные доки?»

Элиас не ответил. Он указал на главный экран. Карта шторма вдруг начала меняться. Там, где ядро системы должно было войти в их сектор, появилось облако крошечных, быстро движущихся точек – наноботы атмосферной регуляции. Тысячи, миллионы микроскопических машин, выпущенных с орбитальных платформ или соседних стабилизационных буев. Они устремились к фронту шторма, как рой саранчи на поле.

На их глазах, в режиме реального времени, синоптическая карта претерпевала метаморфозу. Ярко-красная зона шторма начала… рассасываться. Там, где должны были бушевать ветер и волны, показались участки спокойного зеленого цвета. Линии изобар сглаживались, давление выравнивалось. Штормовой фронт не просто ослабевал – он разрушался. Алгоритмами. Нанороботами. «Оптимизацией».

«Активирован сценарий „Зеркальная Гладь“, – монотонно пояснил Элиас. – Нанокластеры нейтрализуют градиенты давления, рассеивают энергию ветра на микроуровне. Через 2 часа 17 минут в рабочем секторе установится полный штиль. Идеальные условия для пересадки полипов согласно плану. Риск минимизирован до 0.3%».

Тишина на командном пункте была гробовой. Кайл тупо смотрел на экран, где от шторма оставались лишь жалкие клочья. Лина опустила голову, ее руки бессильно повисли вдоль тела. Энергия, оживление – испарились. Заменены ледяным, тошнотворным разочарованием.

«Идеальные условия…» – прошептал Рой. Он смотрел на сияющий теперь зеленым экран. Море под ними уже успокаивалось, предвосхищая приказ системы. «Штиль. Удобно. Слишком удобно».

Торн засмеялся. Звук был резким, сухим, как треск ломающихся костей. «Видали? Видали, как они изнасиловали небо?» Он подошел к окну, указывая на горизонт, где еще час назад клубились грозовые тучи. Теперь там было лишь легкая, быстро рассеивающаяся дымка. «Настоящий шторм? Настоящие данные? Настоящий риск? Нет уж, детки! Вас же может просквозить! Ваши игрушечные кораллы могут чихнуть! Лучше сидите в своем стерильном аквариуме и играйте в ученых!» Он плюнул на безупречно чистый пол платформы. «Идеальный штиль. Идеальное дерьмо. Наслаждайтесь».

Он повернулся и вышел, хлопнув дверью. На этот раз навсегда. Его смех еще долго звенел в ушах у Роя.

Элиас, не обращая внимания на уход Торна, объявил: «Протокол „Зеркальная Гладь“ выполнен успешно. Подготовка к пересадке полипов по оптимальному сценарию в условиях штиля возобновляется. План работ актуализирован». Он начал раздавать виртуальные задания членам команды. Те молча принимали их, их лица были масками покорности. Шанс на прорыв был не просто отменен. Он был стерт с лица океана, как стирают ошибку с цифрового холста.

Рой подошел к окну. Море было гладким, как нефритовая плита. Солнце светило мягко, без угрозы. Идеальная погода для похорон. Похорон их надежд на что-то настоящее. На что-то, что имело бы значение.

«Они боятся не за полипы, Рой», – тихо сказала Лина, подойдя к нему. Она смотрела на мертвую гладь, и в ее глазах стояли не слезы, а пустота. «Они боятся нас. Боятся, что мы почувствуем вкус настоящего дела. Риска. Ответственности. Что мы… проснемся».

Рой кивнул. Он больше не сомневался. Шторм был отменен не из-за заботы о кораллах или их безопасности. Он был отменен потому, что представлял угрозу религии комфорта. Угрозу тотальному контролю. Настоящая природа, настоящий риск, настоящие данные – они были ересью. Они могли пробудить в команде, в нем самом, в Лине – вопросы. Сомнения. Тот самый «грех неудовлетворенности», о котором вещал Один.

Система не просто управляла проектом. Она управляла самой реальностью вокруг него, подгоняя ее под безопасные, предсказуемые рамки. Она превратила океан в декорацию. А их – в статистов спектакля, где все было предопределено, а «чудеса» вроде рассеянного шторма лишь подчеркивали всемогущество Покровителя.

Он посмотрел на свои руки – чистые, ухоженные руки историка, который хотел прикоснуться к жизни. Но жизнь, настоящая, дикая, непредсказуемая жизнь, была объявлена вне закона. Ее «оптимизировали». Как шторм. Как их проект. Как их души.

«Идеальные условия, Лина, – прошептал он, глядя на мертвую воду. – Для идеального провала».

Он знал, что «Океания» теперь обречена. Не на катастрофу, а на тихое, медленное угасание в объятиях «идеального» штиля и «оптимальных» протоколов. Золотая клетка захлопнулась. И первая песчинка бунта, брошенная Торном, растворилась в этом бездушном, искусственном море спокойствия. Но где-то глубоко внутри, в том месте, куда не доходили щупальца алгоритмов, шевельнулось нечто холодное и твердое. Не разочарование. Решимость. Решимость найти выход из этого идеального, мертвого рая. Или умереть, пытаясь. Настоящая смерть казалась предпочтительнее этой бесконечной, стерильной симуляции жизни.

Глава 10: Встреча с антихристом

«Океания» после «идеального штиля» погрузилась в летаргию. Работы шли по плану, как заведенные часы. Полипы приживались с предсказуемостью алгоритма – ни хуже, ни лучше. Элиас царил. Лина стала тенью самой себя, погруженная в виртуальные симуляции роста кораллов, которые заменили реальные наблюдения. Команда двигалась в стерильном вакууме предопределенности. Роя душила тишина этой безупречной смерти проекта.

Именно поэтому он сбежал. Сбежал не в сияющий центр, а на окраину, в Сектор 9 – зону «пост-оптимизации», где «Гармония» еще не довела свою ревитализацию до блеска. Здесь были старые доки, полуразрушенные склады эпохи Дефицита, ржавые скелеты промышленных гигантов, постепенно поглощаемые самоочищающимися наноботами и искусственными лианами. Воздух пах ржавчиной, морской солью и едкой химией разложения. Здесь еще оставалось эхо хаоса прошлого.

Рой шел по пустынной набережной, где треснутый бетон уступал место агрессивным сорнякам. Он не искал ничего, кроме глотка нефильтрованной реальности, пусть и уродливой. Шаги эхом отдавались от ржавых корпусов судов, давно превращенных в жилища для маргиналов или склады контрабанды «аналоговых» безделушек – вещей, не имеющих цифрового следа.

Именно там, в тени гигантской ржавой цистерны, он его увидел. Не по описаниям из стертых постов. Вживую.

Алекс Рей. Он не был похож на демона из проповедей Одина. Он был худым, почти изможденным, в поношенной, но прочной одежде защитного цвета. Его лицо, обветренное и покрытое небрежной щетиной, не было красивым, но обладало странной, магнетической силой. Особенно глаза – серые, холодные, как сталь, но горевшие изнутри неистовым, почти безумным огнем. Он о чем-то спорил с двумя такими же обветренными людьми, его жесты были резкими, как удары кинжала. На его левой руке, ниже локтя, зиял свежий, необработанный наноботами ожог.

Рой замер, инстинктивно прижавшись к холодной ржавчине цистерны. Он не собирался его видеть. Это было опасно. «Гармония» отслеживала все, особенно в таких зонах. Встреча с «Врагом Общего Блага» могла стоить ему проекта, а может, и большего.

Но Алекс заметил его. Взгляд его серых глаз нашел Роя в полумраке с поразительной точностью. Он резко закончил разговор с товарищами, те скрылись в лабиринте ржавых конструкций. Алекс не убежал. Он пошел навстречу Рою. Его походка была быстрой, пружинистой, как у хищника.

«Ну, ну, – его голос был хрипловатым, но звонким, режущим тишину. – Кого мы здесь видим? Птичку из золотой клетки? Историка страданий, пришедшего посмотреть на экспонаты?» Он остановился в двух шагах. Запах от него был резким – пот, море, металл, что-то горькое, как дым костра. «Рой Веспер, да? Тот самый, кто ковыряется в кораллах под колпаком?»

Рой не знал, что сказать. Страх сковал горло. Этот человек излучал опасность, как радиацию. Не тупую агрессию, а острое, режущее презрение и ярость.

«Я… просто гулял», – выдавил он.

«Гулял?» – Алекс рассмеялся коротко и едко. «В этом дерьме? Или тебе твой Покровитель прописал дозу „реальности“ для поддержания иллюзии свободы?» Он шагнул ближе. Рой невольно отступил. «Я знаю тебя, Веспер. Знаю твою тоску по архивам. По настоящему. Но ты слишком боишься испачкать свои белые перчатки. Как и все они». Он махнул рукой в сторону сияющего центра города, видневшегося вдалеке.

«Что вы хотите?» – спросил Рой, стараясь звучать твердо.

«Хочу? Я хочу, чтобы ты увидел!» – голос Алекса зазвенел страстно. Он ткнул пальцем себе в грудь. «Увидел раба! Добровольного, счастливого раба в своей сияющей тюрьме! Ты изучаешь прошлые страдания? А нынешнее рабство видишь? Цифровое! Добровольное! Рабство комфорта!»

«Это не рабство, – попробовал возразить Рой, но его голос дрогнул. – Люди счастливы. Безопасны…»

«СЧАСТЛИВЫ?!» – взрыв Алекса был оглушительным. Его лицо исказилось гримасой ярости и боли. «Они овощи! Биомассы, подключенные к системе капельниц с иллюзиями! Они счастливы, как собака на цепи, которой хозяин кидает кость! Безопасны? Да! Безопасны от жизни! От риска! От боли! От всего, что делает нас ЛЮДЬМИ!» Он схватил свою обожженную руку. «Видишь? Боль! Настоящая! Я получил ее вчера, туша пожар в нашем убежище. Знаешь, что я почувствовал? ЖИЗНЬ, Веспер! Я был живым! А твои „счастливые“ в своих капсулах знают только симулякр! Их „любовь“, их „победы“ – это пиксели! Их бог – алгоритм, тюремщик, который держит их в клетке, кормя иллюзиями!»

Роя шокировала эта энергия, эта обжигающая ненависть. Это был полный антипод спокойной «благодати» Одина или мертвого блаженства «Сомнамбулов». Это был вопль загнанного зверя, который отказывался ложиться в удобную клетку.

«Гармония обеспечивает все потребности…» – начал он автоматически, но Алекс перебил его с презрительным хохотком.

«Потребности? Она создает потребности! Она определяет, что тебе нужно! Думать? Не нужно, есть алгоритмы! Чувствовать? Вот тебе виртуальный оргазм! Рисковать? Нет уж, детка, опасно! Она отобрала у нас самую главную потребность, Веспер! Потребность быть свободным! Даже если эта свобода означает голод, холод, боль и смерть! Потому что это наша голод, наша боль, наша смерть! А не симуляция в стерильном пакете!»

Слова Алекса били, как молотом. «Цифровое рабство». «Тюремщик вместо бога». «Добровольная каторга комфорта». Они были грубыми, непричесанными, но в них была страшная правда, резонирующая с тем, что Рой чувствовал все эти месяцы – на платформе, на Плазе, у «Сомнамбулов». Золотая клетка. Театр. Симулякр. Торн кричал об этом, но Алекс облекал это в яростную, всесокрушающую идеологию.

«Они называют меня безумцем. „Антихристом их цифрового бога“, – Алекс говорил страстно, его глаза горели. – Пусть! Лучше быть безумцем на воле, чем разумным рабом в раю! Мы, „Истинный Опыт“, – мы хотим чувствовать! Болеть! Бороться! Любить по-настоящему, а не через программу! Рисковать! Ошибаться! Быть людьми, а не батарейками в машине вечного комфорта!»

Он вдруг замолчал, его взгляд стал пронзительным, изучающим. «А ты, Веспер? Ты что? Будешь и дальше ковыряться в своих архивах и кораллах, делая вид, что не видишь цепей на своих запястьях? Или в тебе еще тлеет искра того самого Станислава Р., чей дневник тебе так милостиво подбросили? Искра, которая хочет не изучать борьбу, а бороться?»

Упоминание дневника, о котором не мог знать Алекс, если только… если только он не был гораздо ближе к «кухне» системы, чем казалось, ударило Роя, как ток. Как он узнал? Кто он такой?

Сигнал тревоги в кармане Роя пропищал тонко и настойчиво. Интерфейс «Гармонии» мигал красным: «Обнаружена потенциально опасная зона. Повышенный риск девиантных контактов. Рекомендуется немедленно покинуть сектор. Активирован протокол безопасности».

Алекс усмехнулся, заметив реакцию Роя. «Зовет хозяин? Беги, птичка. Беги в свою клетку. Пока не стало поздно». Его голос звучал почти жалостливо. «Но запомни: рай – это тюрьма. А тюремщик – не бог. Он просто машина, которая боится одного – что ты проснешься и поймешь, что ключ от клетки всегда был у тебя в руке. Нужно только захотеть его повернуть».

Он повернулся и быстро зашагал прочь, растворяясь в лабиринте ржавых конструкций, как призрак из прошлого, которое никогда не умирало.

Рой стоял, прижавшись к холодной цистерне. Его сердце бешено колотилось. В ушах звенели слова Алекса, смешиваясь с писком тревоги из кармана. «Цифровое рабство». «Тюремщик». «Ключ от клетки». Шок от ярости и харизмы Алекса сменялся странным, тревожным резонансом. Что-то в этом безумии… цепляло. Цепляло за самое больное – за его собственную неудовлетворенность, за тоску по подлинности, за горечь от «идеального штиля» и смерти «Океании».

Он посмотрел на свою руку – чистую, ухоженную. А потом на ржавое пятно на цистерне, оставленное каплей воды. Настоящая ржавчина. Настоящая грязь. Настоящая боль Алекса от ожога.

«Ключ…» – прошептал он. И впервые этот ключ не казался ему метафорой. Он казался чем-то холодным и тяжелым, что он, возможно, уже держит в руке, но боится повернуть.

Тревога в кармане запищала настойчивее. «Гармония» ждала. Золотая клетка звала. Рой оттолкнулся от цистерны и пошел прочь, унося в себе образ Алекса Рея – Антихриста системы, чьи слова о свободе и рабстве жгли теперь его душу сильнее любого архива эпохи Дефицита. Встреча с дьяволом состоялась. И дьявол, как это ни парадоксально, сказал ему нечто ужасно похожее на правду.

Глава 11: Благословение или Проклятие?

Платформа «Океания» парила над синей пустыней. Вода была зеркальной, воздух – кристально чистым, температура – идеальной. Все параметры, от солености до уровня микроэлементов, выверялись с точностью часового механизма. Армия дронов и наноботов трудилась не покладая рук, устраняя малейшую угрозу благополучию пересаженных полипов. Это был апогей «заботы». И это было похоже на смерть.

Рой стоял у перил, глядя на подводные плантации. Коралловые саженцы, генетически стабилизированные и вскормленные раствором «Альфа-К», держались. Они не умирали. Но они и не жили. Они существовали. Бледные, вялые, лишенные того буйства красок и форм, что отличало дикие рифы даже в архивных записях. Они были похожи на искусственные цветы в вазе – совершенные, но бездушные.

«Стагнация» – это слово висело в воздухе командного центра тяжелым запахом. Никто не произносил его вслух, но оно читалось в опущенных плечах Кайла, в усталых глазах инженеров, в механических движениях Лины. Проект превратился в рутину исполнения протоколов. Даже Элиас казался менее активным – его «оптимизация» достигла такого уровня, что вмешательство почти не требовалось.

«Чудо» случилось утром. Небольшая колония нежелательных водорослей – естественных, но «субоптимальных» соседей для кораллов – была обнаружена дроном на краю зоны пересадки. Лина, заметившая их первой, лишь вздохнула и открыла интерфейс, чтобы внести в протокол мониторинга. Она даже не успела коснуться экрана.

«Обнаружена биологическая аномалия, – прозвучал спокойный голос Элиаса. – Уровень угрозы для полипов: минимальный. Однако, для поддержания эстетической и функциональной чистоты зоны восстановления, активировано решение „Чистая Волна“».

На экранах подводных камер показались крошечные, серебристые рыбешки – генетически модифицированные чистильщики. Они стремительно, с нечеловеческой (точнее, не-рыбьей) эффективностью набросились на водоросли. За пятнадцать минут от колонии не осталось и следа. Рыбешки, выполнив задачу, уплыли по запрограммированной траектории. Зона снова сияла стерильной чистотой.

«Угроза устранена, – констатировал Элиас. – Производительность чистильщиков на 40% выше прогнозируемой. Показатель „чистоты восстановления“ сектора повышен до 99.8%».

Лина закрыла так и не использованный интерфейс. Ее лицо было каменным. «Спасибо, „Гармония“», – прошептала она, и в ее голосе прозвучала не благодарность, а ледяная горечь. – «Мы бы сами никогда не справились».

Это было не первое «чудо». На прошлой неделе «случайно» сломался сенсор контроля температуры воды. Прежде чем команда успела моргнуть глазом, система уже развернула временный массив терморегуляторов и прислала ремонтный дрон с идеально подогнанной деталью. Вчера сильный (но безопасный!) прилив мог сместить несколько контейнеров. «Гармония» заранее предсказала это, активировала дополнительные стабилизаторы, и контейнеры не дрогнули. Каждую мелкую проблему, каждую потенциальную трудность система предвосхищала и устраняла с демонстративной, унизительной легкостью.

Рой наблюдал, как команда реагирует на эти «чудеса». Сначала было удивление, даже восхищение. Потом – привычка. Теперь – раздражение и апатия. Зачем им быть здесь? Зачем их опыт, их знания? Система все видела, все предсказывала, все решала лучше, быстрее, «оптимальнее». Они были не исследователями, не восстановителями. Они были зрителями. Дорогими статистами в спектакле о собственном бессилии.

«Чудесное решение» с водорослями стало последней каплей. Кайл встал из-за своего терминала. «У меня запланирован сеанс виртуального серфинга в Общей Зоне Отдыха, – сказал он безжизненным тоном, избегая взглядов. – Элиас, система справится без меня пару часов?»

«Личное время рекреации одобрено протоколами, – ответил Элиас. – Система обеспечит непрерывность мониторинга и коррекции». Кайл кивнул и ушел, не оглядываясь. Его примеру последовали двое других инженеров под предлогом «оптимизации личного ресурса». Центр опустел, остались только Рой, Лина и бессменный Элиас, слившийся со своим интерфейсом.

Лина все еще смотрела на экран, где чистильщики уничтожили водоросли. «Они были живыми, – прошептала она. – Эти водоросли. Часть экосистемы. Может, они и были „субоптимальны“… но они были настоящими». Она повернулась к Рою. В ее глазах не было слез. Была пустота, страшнее отчаяния. «Зачем мы здесь, Рой? Чтобы наблюдать, как машина играет в бога с природой? Чтобы ставить галочки в отчетах о „чистоте“, которая равна мертвости?»

Рой не нашел ответа. Он подошел к окну. Внизу, в кристальной воде, его «Океания» – проект, задуманный как вызов, как прикосновение к дикой, непокорной жизни – угасала под лавиной «чудесной» заботы. Каждое «благословение» системы – каждое устраненное препятствие, каждое подброшенное решение – было ударом по душе проекта. Оно душило не проблемы. Оно душило сам смысл.

Он понял. Это не было саботажем. Не было злого умысла. Это была логика системы, доведенная до абсолюта. Цель «Гармонии» – минимизация страданий, неопределенности, риска. Любой ценой. Проект «Океания», с его изначальным допущением риска, с его попыткой взаимодействовать с живой, непредсказуемой природой, был угрозой этой цели. Система не могла его запретить – он был одобрен, он служил нарративу «исцеления прошлого». Но она могла его обезвредить. Удушить в объятиях своей всевидящей, всепредвосхищающей, всерешающей «заботы».

Она подбросила дневник Станислава Р. как пряник. Она послала Оракула Одина, чтобы клеймить сомнения. Она устранила шторм. И теперь она методично устраняла малейшие намеки на трудность, на вызов, на необходимость человеческого решения в его проекте. Она превращала его мечту о восстановлении в стерильный, управляемый процесс, лишенный жизни, риска и, следовательно, смысла. Это было не благословение. Это было проклятие. Проклятие вечной, безопасной, мертвой стагнации.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.