Роман Некрасов
Возвращенец

Глава 1. Возвращение

Если бы ты сказал мне десять лет назад, что я снова буду стоять у этого подъезда – я бы рассмеялся. Или дал в морду. Себе. За слабость.

А теперь – вот он я. Стою. Курю. Хотя бросил давно. Дым горчит во рту, будто мстит за годы воздержания. Дрянь, но пусть будет. Пусть руки будут чем-то заняты. А то потянутся снова к кнопке домофона, а я… Я не уверен, что имею на это право.

Тут все, как было. И все другое. Те же облупленные стены, та же скамейка, где мы в семнадцать пили пиво из пластиковых стаканов, как будто это вино из фильмов про французов. Только тогда я верил, что знаю, как жить. А теперь…

Теперь я просто хочу увидеть сына.

Я нажал на кнопку.

– Кто там?

Этот голос. Тот самый. Безошибочно. Он вошел в меня, как нож в теплое масло – мягко, но без шансов не почувствовать.

– Это я… Артем.

Молчание. Такое, в котором можно услышать, как рушится чей-то мир. Или как собирается. Никто не знает, что именно происходит в тишине. Но в ней все.

Щелчок. Дверь открыта. Автоматически. Как будто рука опередила разум.

Я поднялся. Каждый шаг – как по раскаленным углям. Вроде обычная лестница, а будто под каждым пролетом память. Слезы. Ошибки.

Она открыла дверь.

И вот она – Женя. Та же. Совсем другая. В ее глазах было все: шок, страх, гнев, удивление. Только не радость. Радости не было. Но и ненависти – тоже.

– Ты… – начала она, но не закончила. В горле застряли слова.

– Я не за скандалом, – сказал я. – И не за тобой. Не совсем за тобой.

Она молчала. Я молчал тоже. Звуки в голове – как Dolby Digital. Старые фразы, запах ее волос, смех, отчаяние… Все смешалось в тяжелую, почти невыносимую какофонию прошлого.

– Пройдешь?

– На минуту.

Внутри пахло корицей. Почему? Откуда? Она же не любила корицу. А может, теперь любит. Многое могло измениться за десять лет.

На кухне закипал чайник. В углу – рюкзак. Детский. Синий, с каким-то героем из мультика. Он стоял так аккуратно, будто его ставили с уважением. И вот это – удар. Сильнее всего.

– Ты исчез, – тихо сказала она, наливая чай. – Совсем. Даже не написал.

– Не мог.

– Не мог или не захотел?

– Не мог.

Тишина между нами – как обрыв. Мост сожжен, но мы все еще стоим по разным берегам, смотрим друг на друга сквозь дым.

Я начал говорить. Не все. Только главное. Про деньги. Про угрозы. Про людей, от которых не уходят просто так. Или уходят – и исчезают. Я выбрал исчезнуть.

Она слушала. Молча. Лишь иногда кивала. А иногда – закрывала глаза. Будто не могла смотреть.

– Я думала, ты умер.

– Иногда я тоже.

– Так зачем ты пришел?

– Ради него, – ответил я. Просто. Без пафоса.

– В смысле?..

– Ради сына.

Тишина после этих слов была уже другой. Не обрыв, а пропасть.

– Откуда ты знаешь?..

– Видел его. Несколько раз. Один раз – расческа. Пара волос. ДНК.

Она осела прямо на пол. Не на диван. Не на стул. А на пол, как будто силы оставили ее. Просто села и закрыла лицо руками.

– Это… не твое дело, Артем.

– Девять лет. Ты забеременела за месяц до того, как я исчез. Я считал.

Она дрожала. Я чувствовал – не от страха. От перегрузки. Слишком много всего.

– Ты… ты не имел права так возвращаться…

– Я и не возвращался. Я… пришел. Только чтобы быть рядом. Не лезть. Не забирать. Просто быть. Он должен знать. Кто я. И ты должна знать – я не забыл.

Молчание. Потом ее голос – едва слышно:

– А если он не примет тебя?

– Тогда я все равно буду рядом. Где-то рядом.

Я не ждал объятий. Не просил прощения. Мне оно не нужно. Я и сам себе не прощал.

Я просто сказал правду.

***

Она дала мне адрес школы. Просто листок. Почерк знакомый, немного дерганый – как будто писала с внутренним сопротивлением. Внизу – приписка: «Пока только наблюдай. Не подходи.»

Почти как суд. Приговор без адвоката. Но я не спорил. Это больше, чем я заслуживал.

Первый раз я пришел в понедельник. Октябрь был в самом разгаре – хмурый, злой. Мокрый асфальт глотал отражения деревьев, а ветер забирался под воротник, как будто специально хотел напомнить, что я тут лишний.

Стою у школьного двора. Без смысла, без цели, кроме одной – увидеть. Просто увидеть.

Он вышел в 13:35.

Синий рюкзак. Волосы чуть растрепаны. Шнурки не завязаны. Идет, как будто весь мир его достал. Мой пацан. Миша. Я знаю, что нельзя говорить "мой", когда ты десять лет был никто. Но иначе не получается.

Он спорил с одноклассником. Упрямо, громко. Махал руками. Настырный. Как я. Прямо как я.

А потом… потом он посмотрел в мою сторону.

На долю секунды. И этого было достаточно.

Не узнал, конечно. Но в его взгляде было что-то… что-то мое. Настороженность. Внутренний радар. Не детский. Не наивный. А взрослый, с прищуром. Он умел смотреть так, будто уже знал, что людей нельзя пускать слишком близко.

Я тогда замер.

Почувствовал себя тем, кем и был – наблюдателем. Призраком. Тенью, которая стоит за деревом и надеется, что кто-то ее заметит.

Но он ушел. Обернулся один раз. Не на меня. Просто так. Мимо. А у меня сердце билось, как будто я пробежал марафон.

Прошло три дня. Я снова стоял. И снова видел его.

Он шел с наушниками. Танцевал чуть-чуть – так, как танцуют дети, когда думают, что никто не видит. А я видел. И улыбался. Не мог не улыбаться.

Но потом – слезы. Не у него. У меня.

Я стоял, как проклятый. Смахивал их рукавом куртки, пока никто не заметил. Чувствовал, как внутри что-то ломается. Опять.

***

На четвертую неделю я пришел к ней снова.

Не по зову. По нужде.

Она открыла дверь в халате. Без макияжа. Настоящая.

– Он спрашивал про тебя, – сказала сразу, даже не поздоровавшись.

– И что ты ему сказала?

– Что ты старый друг. Что вернулся издалека.

– А он?..

– Спросил, почему ты смотришь на него, как будто хочешь плакать.

Я опустил глаза. Врать не мог. Бессмысленно.

– Я не прошу ничего. Ни прощения, ни роли. Но он должен знать.

– Зачем? Чтобы вырос с грузом? Чтобы сравнивал тебя и моего мужа? Чтобы решил, что у него две жизни, а в одной из них – призрак?

Я ничего не ответил. Она подошла ближе. Очень близко. Почти вплотную.

– Знаешь, кто ты, Артем?

– Кто?

– Землетрясение. С человеческим лицом. Ты приходишь – и все рушится. Мягко. С извинениями. Но в итоге – щебень.

Она сказала это и отвернулась. Как будто боялась, что скажет лишнего.

Но в этих словах – все. Вся боль. Вся правда.

Я ушел молча. Не хлопнув дверью. Не бросив реплик. Просто – ушел.

А вечером сел. И начал писать.

***

«Миша, привет…»

Ручкой. На бумаге. Старомодно. Потому что электронные письма – это для живых. А я все еще не был уверен, что жив.

Я писал, что не жду ответа. Что не лезу. Что просто хочу быть. Что он – лучшее, что у меня получилось.

И что если когда-нибудь захочет поговорить – я буду. Здесь. Рядом.

Конверт я отдал ей. В руки. Она не сказала ни слова. Только кивнула. Молча. Ушла в квартиру, не оборачиваясь.

И вот тогда… началось ожидание.

***

Время течет по-другому, когда ты ждешь. Оно не идет – оно капает. Как кран в старой квартире, где никто давно не живет.

Каждое утро я подходил к почтовому ящику. Открывал. Смотрел. Пусто.

Каждый вечер – то же самое.

На четвертый день я начал записывать даты. Не знаю зачем. Наверное, чтобы не сойти с ума. Или чтобы доказать себе, что все это – не бред.

Письма не было.

Прошла неделя. Потом вторая. Месяц. Я перестал считать. Просто продолжал приходить.

Сидел на кухне, пил кофе из дешевой банки, смотрел в окно на двор, где никто не играл. Октябрь сгнил, ноябрь пришел хмурый, как пьяный отец. И все вокруг будто спрашивало: "Зачем ты вообще вернулся?"

А я не знал, что ответить.

Я ходил к школе. Каждый вторник. Просто стоял. Смотрел. Один раз он шел мимо и случайно встретился со мной взглядом. Мысли закружились вихрем: Узнал? Не узнал? Что он почувствовал?

Он просто прошел. Серьезный. Как взрослый в теле ребенка.

***

Иногда я вспоминал Турцию. Албанию. Батуми.

Тот звонок на крыше.

«Вы выиграли айфон!» – голос, как из другого мира. Но он спас меня. Смешно, да. Айфон спасает жизнь. Жизнь, от которой ты сам хочешь сбежать.

Я вспомнил женщину из Стамбула. Старше на двадцать лет. Она говорила мало. Но однажды сказала:

– Тебя держит что-то не здесь. Возвращайся. Пока не поздно.

Я ответил:

– Уже поздно.

А она улыбнулась:

– Значит, еще жив.

***

Однажды мне приснился сон. Я сижу за школьной партой, рядом – Миша. Только он взрослый. Выше меня. Смотрит с упреком.

– Где ты был? – спрашивает он. – Почему не пришел?

Я молчу. Хочу сказать, но язык не двигается. Он встает. Уходит. А я остаюсь. Один. Опять.

Я проснулся в холодном поту. Сердце билось, как молот. Хотелось закричать, но во рту – ком.

Я понял: письмо – это не просьба. Это попытка искупить. Пусть без ответа. Но искупить.

***

На восьмой неделе я перестал ждать. Не потому что сдался. Просто – устал. Сердце больше не выдерживало эту карусель «может быть».

Я убрал лист с записями. Перестал открывать ящик. Сказал себе: если будет – узнаю. А если нет – значит, не время. Или никогда.

Так проще.

Так больнее.

***

И вот однажды…

Я возвращался домой. Почтальон уже был. Пачка рекламных листовок торчала из ящика, как язык изо рта у пьяного. Я машинально достал их. И – среди них – конверт.

Никаких марок. Только имя. Мое имя.

Почерк – детский. Кривой. Косой. Но с душой.

Руки затряслись. Как в лихорадке. Я прошел в квартиру, сел. Смотрел на конверт минут десять. Не мог открыть. Боялся.

А потом – вскрыл.

Одно слово – «Привет.» И все. Поток.

***

Привет.

Мама сказала, что ты мой настоящий папа.

Я сначала не поверил. Потом подумал.

Ты правда был рядом все это время?..

Это немного странно. Но не страшно.

Хочешь встретиться?

Я хочу посмотреть, какой ты.

Но если не придешь – не страшно.

Просто знай, я не злюсь.

Мама сказала, ты ушел, чтобы меня спасти.

Это круто.

Миша.

Я перечитал это письмо раз сорок. Плакал. По-настоящему. Без позы, без трагедии – просто сидел и давился слезами. Не потому что слабый. А потому что почувствовал: не зря.

Не зря десять лет в бегах. Не зря ночи в подвалах, стройках, дешевых хостелах. Не зря все страхи, потери, одиночество. Этот лист бумаги сделал меня снова живым.

***

Мы договорились на субботу. Площадка рядом со школой. Без пафоса. Просто «поговорить».

Я пришел заранее. Руки дрожали. Дышать было трудно, как перед прыжком с высоты. Смотрел, как дети катаются на скейтбордах, смеются, пинают мяч.

И вот он. Шел уверенно, но медленно. Остановился в паре шагов. Смотрел прямо. В глаза. Не улыбался. И не боялся.

– Я Артем, – сказал я.

– Я знаю, – ответил он. Просто. Уверенно.

– Спасибо, что пришел.

– Мама сказала, ты не обязан.

Мы сели. На скамейку. Молчали. Минуту. Две.

– Ты ушел, – сказал он. Без обвинения. Просто факт.

– Да.

– Ты бросил маму.

– Я не хотел.

– Но сделал.

Тишина. Самая тяжелая. Когда ребенок говорит правду – не защититься.

– Мне было страшно, – тихо сказал я. – Я думал, что защищаю. Но теперь понимаю – это был побег.

Он посмотрел в сторону. Потом снова на меня.

– А теперь?

– А теперь… хочу быть. Не мешать. Просто быть.

– Папой?

– Если позволишь.

– А если нет?

– Тогда просто Артемом. Который будет рядом.

Он кивнул. Почти незаметно.

– Можно на «ты»?

– Конечно. Даже нужно.

Он встал. Пнул лист ногой.

– А ты умеешь кататься на скейте?

– В последний раз – лет двадцать назад.

Он фыркнул.

– Понятно. Тогда будешь смотреть, как умею я.

И побежал к площадке.

Я остался сидеть. Один. Но не одинокий.

Что-то внутри согрелось. Впервые за много лет – тепло. Без боли. Без вины. Просто… тепло.

Это и есть шанс. Не искупить. Не вернуть. Просто – быть.

***

Вечером он написал СМС:

«Спасибо, что пришел. У тебя красивая улыбка. Можно еще раз в субботу?»

Я перечитывал это сообщение, как молитву.

Я – отец. Не идеальный. Но живой.

И, может быть, этого и достаточно.

***

Не всегда главное – быть прощенным. Иногда главное – просто быть рядом. Даже если слишком поздно. Даже если никто не зовет.

Глава 2. Незнакомый номер

СМС от Миши горело на экране моего старого потрепанного телефона, как единственная звезда в кромешно-черном небе. Я перечитывал его раз, наверное, двадцать пятый. Сидел на краешке дивана в съемной квартирке-студии, тупо смотрел на эти строчки и… улыбался. Как последний идиот. Щеки болели – я не привык так долго улыбаться. Десять лет тренировки хмурой маски пошли к черту за один вечер.

«Спасибо, что пришел. Давай как-нибудь еще встретимся?»

Вот и все. Никаких пафосных слов. Никаких «папа». Но для меня это была целая симфония. Оратория. Нобелевская речь! В этих двух строчках было больше жизни, чем во всех моих прошлых годах, вместе взятых.

И я понял: с этим старым кирпичом, который вечно разряжается в самый неподходящий момент и который я в любой момент могу уронить в лужу или под колеса машины – так нельзя. Нет, ну серьезно. Представь: он напишет, а у меня аккум сдохнет. Или я в метро, не увижу. И он подумает, что я снова слинял. Что я проигнорировал. Этого допустить было нельзя. Ни за что.

Решение созрело мгновенно, как вспышка. Новый телефон. Прямо сейчас. Сегодня же.

Я схватил ключи и куртку и буквально вылетел на улицу. Воздух больше не был колючим и враждебным. Он был свежим. Обычным свежим вечерним воздухом, который пахнет свободой и возможностями. Я шел быстрым, пружинистым шагом, почти не замечая окружающих. В голове стучала одна-единственная мантра: «Быть на связи. Быть на связи. Быть на связи».

Торговый центр еще работал. Я влетел в первый же попавшийся салон связи, даже не глядя на вывеску. Внутри пахло новым пластиком и кофе из вендингового аппарата.

– Мужчина, вам что-то подсказать? – девушка-консультант с идеальным макияжем посмотрела на меня с легкой настороженностью. Я понимал ее – я, вероятно, выглядел как человек, который или только что ограбил банк, или только что выиграл джек-пот. Лицо все еще расплывалось в дурацкой улыбке.

– Телефон, – выпалил я. – Самый неубиваемый. С самым долгим аккумулятором. И… симка. Новая симка.

Она кивнула и показала на витрину. Я тыкал пальцем в первую попавшуюся модель, даже не вникая в характеристики. Какая разница? Главное – чтобы звонил. Принимал сообщения. Чтобы связь была нерушимой, как скала.

Пока она оформляла покупку, я вертел в руках новенькую сим-карту в пластиковом блистере. Крошечный кусочек пластика, который теперь будет моим самым главным сокровищем. Ключом. Мостом.

– Красивый номер, – девушка протянула мне чек. – Все восьмерки на конце.

Я поблагодарил, сунул покупки в карман и почти выбежал на улицу. Руки немного дрожали, когда я вскрывал упаковку телефона. Пахло… новизной. Новым началом. Я вставил сим-карту, зажегся экран. Полоска сигнала – полная. Да.

Первое, что я сделал – сохранил номер Миши. Просто «Миша». Без фамилии. Без скобочек «сын». Просто Миша. Самое важное имя в моей телефонной книге, которая состояла из трех контактов: «Женя», «Миша» и «Такси».

Потом я отправил ему свое первое сообщение с нового номера. Короткое. Незначительное. Чтобы не пугать.

«Привет, Миш. Это твой… это Артем. Это мой новый номер. Всегда на связи».

Я посмотрел на экран. Сообщение доставлено. Я представил, как его телефон лежит где-то там, в его комнате, может быть, на столе рядом с недоделанными уроками… и подмигнул синим значком. Я есть. Я здесь. Я не исчезну.

Я шел домой, и мир играл для меня новыми красками. Рекламные щиты казались ярче, улыбки прохожих – добрее. Я зашел в круглосуточный магазин, купил бутылку какого-то непонятного импортного пива – не чтобы напиться, нет. Чтобы выпить за это новое, хрупкое, невероятное чувство надежды. За то, что моя жизнь, наконец-то, перестала быть черно-белым фильмом ужасов.

Дома я поставил телефон на зарядку, хотя батарея была полной. На всякий случай. Поставил его на тумбочку у изголовья кровати. Экран был повернут ко мне. Чтобы я, если что, мог сразу увидеть его свечение.

Лег, но сон не шел. Я просто лежал и смотрел на этот темный прямоугольник. Ждал. Не ответа – нет. Я просто ждал самого факта того, что завтра наступит новый день. И все это – не сон.

И тогда телефон провибрировал. Коротко, однократно. Один раз.

Сердце екнуло, предвкушая еще одно сообщение от Миши. Может, «спокойной ночи»? Или он что-то забыл сказать?

Я протянул руку, поднял телефон. Экран вспыхнул, слепя в темноте.

Незнакомый номер.

Сообщение было коротким. Всего одна строчка. Но от нее кровь в жилах превратилась в лед.

«Привет, Артем. Давно не виделись. Как семья?»

***

Одна вибрация. Одна короткая, деловая вибрация, какая бывает при смс. Не как при звонке – тот назойливый, разрывающий тишину гудок. Нет. Это было тихое, почти интеллигентное: «Тук. Есть сообщение. На, прочти».

И я прочел.

«Привет, Артем. Давно не виделись. Как семья?»

Мир не замер. Он не перевернулся. Он просто… схлопнулся. Сжался вот в этот яркий прямоугольник в моей ладони. В эти семь слов.

Семь. Смертельных. Слов.

В горле пересохло мгновенно – комок, шершавый и непроглотимый. Я попытался сглотнуть – не получилось. Рука, держащая телефон, стала вдруг чужой, тяжелой, свинцовой. Я будто держал не телефон, а кусок льда. Или раскаленный уголек. Непонятно. Просто жгло.

Как семья?

Кто… КТО? Кто это мог написать? Женя? Нет, ее номер сохранен, она бы так не стала. Ее подруга какая-нибудь? Бред. Коллега? Я десять лет не работал в нормальных коллективах, чтобы со мной так шутили.

Мозг, секунду назад плававший в розовых облаках, заработал с бешеной, животной скоростью. Просеивал всех, кого знал. Отбрасывал. Это был не их стиль. Не их почерк.

Остался только один вариант. Тот, кого я боялся увидеть в каждом окне, в каждой темной машине у подъезда. Тот, чье имя я десять лет старался не произносить даже мысленно.

Они нашли.

Это была не догадка. Это было знание. Четкое, холодное, пришедшее из самого нутра. Из того самого места, где живет первобытный страх. Оно ударило под дых, выгнав из легких весь воздух. Весь тот сладкий воздух надежды, которым я дышал еще минуту назад.

Я вскочил с кровати. Ноги сами понесли меня по комнате. Из угла в угол. Короткие, резкие шаги. Как пойманный волк в клетке.

Спокойно, Артем. Дыши. Может, это ошибка? – попытался я уговорить себя. – Может, кто-то перепутал номер?

Сам не верил. «Давно не виделись». Это не про случайного незнакомца. Это про меня. Лично про меня.

Я тыкнул пальцем в экран. Попытка позвонить. Самая логичная, первая реакция – кто ты, черт возьми? Голос выдаст. Голос я узнаю.

Набрал номер. Поднес трубку к уху. Сердце колотилось где-то в висках, глуша все.

– Абонент… недоступен… – проговорил механический женский голос. Холодный, бездушный.

Я сбросил. Набрал снова.

– Абонент… недоступен…

Еще раз. И еще. Один и тот же голос. Одна и та же фраза. Как замок на двери, которую тебе только что показали.

Номер… не существует. Его нет. Призрак. Сообщение от призрака.

Меня бросило в жар. По спине побежали мурашки – не те, приятные, от умиления, а противные, липкие, как потоки ледяной воды. Комната, которая секунду назад была моим уютным убежищем, вдруг стала ловушкой. Стены – слишком тонкими. Окна – слишком большими и темными.

За мной уже наблюдают.

Эта мысль впилась в мозг когтями. Они знают мой новый номер. Они знают, что я вернулся. Они знают про Женю. Про Мишу.

«Как семья?»

Это не вопрос. Это намек. Это легкое, почти невесомое прикосновение лезвия к горлу. Напоминание: «Мы знаем о них. Мы всегда знали. И твоя новая симка – не защита. Это просто новый проводок, по которому мы можем до тебя дотянуться. Когда захотим».

Я подошел к окну, отдернул край шторы. Двор был пуст. Темные качели, песочница, пара припаркованных машин. В одной из них… в одной из них, кажется, горел экран телефона? Или это показалось? Или это просто свет фонаря?

Паранойя. Она возвращалась. Та самая, что годами грызла меня изнутри. Я отскочил от окна, как от раскаленной плиты.

Телефон в руке снова казался тяжелым и опасным. Кусок пластика и стекла, который сейчас был проводником в мир, от которого я сбежал. Я чуть не швырнул его об стену. Чтобы разбить. Чтобы замолчал.

Но не смог. А вдруг… вдруг напишет Миша?

Этот номер был теперь и моей единственной ниточкой к нему. И моей ловушкой. Все смешалось в один сплошной, тошнотворный ком страха.

Я потянулся за той самой бутылкой пива, купленной по случаю. Открутил крышку и залпом выпил половину. Горькая, холодная жидкость не помогла. Внутри все так же тряслось.

И тишина. Давящая, звенящая тишина, в которой отдавался каждый стук моего сердца. Я сидел на полу, прислонившись спиной к холодной стене, и смотрел на этот проклятый телефон.

Он молчал. Молчал так же зловеще, как и говорил минуту назад.

Они дали знать о себе. И теперь ждали. Игра началась. Снова.

И все, что я построил за этот счастливый день – все эти хрупкие мосты, все эти надежды – треснуло с тихим, таким громким в тишине, скрежетом.

***

Звонить? Не звонить? Кричать? Забиться в угол и замереть?

Мысли метались в черепной коробке, как пойманные мухи – громкие, слепые, бесполезные. Каждая – тупик. Каждая – новая порция адреналина, от которой сводило желудок.

Позвони Жене! – орал один внутренний голос, панический. – Предупреди! Скажи, чтобы взяла Мишу и уехала к родне! Сейчас же!

А другой, холодный и циничный, тут же отвечал: И что ты скажешь? Что тебе пришло смс от призрака? Что ты опять, как десять лет назад, всех впутаешь в свой кошмар? Она тебе не поверит. Она подумает, что ты просто сошел с ума. И будет права.

Это был замкнутый круг. Адская карусель. Я схватился за голову, пытаясь физически сдавить ее, остановить этот вихрь. Бесполезно.

Номер… Надо проверить номер еще раз. Вдруг я ослышался? Вдруг это глюк оператора?

Я снова набрал. Снова поднес дрожащую трубку к уху. Мои пальцы оставляли влажные следы на глянцевом стекле.

– …абонент… недоступен… – голос был таким же спокойным и безразличным. Как констатация факта: ты мертв. Твоя новая жизнь длилась ровно три часа. Поздравляем.

Я зажмурился. Глубокий вдох. Выдох. Не помогает. В легких – вата. В горле – тот самый ком, колючий и ненавистный.

Мне нужно было на воздух. Сейчас же. Комната давила. Эти четыре стены моей съемной конуры, которые утром казались таким уютным убежищем, теперь были клеткой. В ней пахло страхом. Моим страхом.

Я, не глядя, схватил со стола ключи и телефон и, почти не помня себя, вывалился на лестничную площадку. Лифт ехал мучительно долго. Я стоял спиной к стене, вглядываясь в зеркальные стены кабины. Мне везде чудились тени.

Наконец, первый этаж. Я вытолкнул себя на улицу, жадно глотая холодный ночной воздух. Он обжег легкие, но не протрезвил.

Мой балкон. Маленький, открытый, на втором этаже. Мое единственное «это мое». Я почти взбежал по наружной железной лестнице, гремя ступеньками. Заскочил на него и захлопнул за собой дверь, как будто за мной гналась свора псов.

И вот я здесь. Опираюсь о холодные перила. Смотрю в ночь. На спящие окна. На темные силуэты деревьев. Где-то там гудит машина. Где-то лает собака. Обычная жизнь. Чужая жизнь.

А у меня в кармане лежит кусок пластика, который только что получил сообщение из небытия.

Я достал телефон. Снова. Снова тупая, идиотская надежда – а вдруг это все же ошибка? Вдруг я ослышался? Вдруг это рассылка какая-то?

Я открыл смс. И снова прочел:

«Привет, Артем. Давно не виделись. Как семья?»

Нет. Не ошибка. Все на месте. Каждое слово – отточенное, как лезвие. «Семья». Это слово било точно в цель. Они знали. Они всегда знали. Мое бегство было игрой в прятки с самим собой. Они просто ждали, когда я наиграюсь.

И я сам им все преподнес. На блюдечке. Вернулся. Вышел на связь с сыном. Купил новый телефон. Как удобно! Не пришлось даже стараться.

Я чувствовал себя полным идиотом. Слепым щенком, который радуется, что нашел палку, а сам бежит прямиком в капкан.

За мной уже наблюдают.

Эта мысль уже не была панической догадкой. Она была… фактом. Ощущением. Чувством тяжелого, немигающего взгляда в спину. Прямо сейчас.

Я резко обернулся. Моя тень от света из комнаты упала на стену – огромная, искаженная. Никого. Только я и моя паранойя.

Но нет. Это не паранойя. Паранойя – это когда боятся того, чего нет. А они – были. Они – есть. Они только что напомнили о себе.

Я посмотрел на свой новый телефон. Этот символ надежды, мой мост к сыну. Теперь он был и моим проклятием. Мини-устройство слежения в кармане. Я чуть не швырнул его через перила в темноту. Пусть разобьется. Пусть замолчит.

Но… Миша. Его смс. Его «давай как-нибудь еще встретимся». Это было единственное, что грело изнутри. Единственная ниточка. Я не мог ее обрывать. Я не имел права.

Значит, я в ловушке. Между своим прошлым и своим… чем? Будущим? Какое уж тут будущее.

Я сжал телефон в руке так, что костяшки побелели. Глубокий, сдавленный стон вырвался из груди. Злость. Бессилие. Ужасающий, всепоглощающий страх не за себя. За них.

Стены моего нового мира не просто рухнули. Они оказались картонными декорациями. И за ними стояли старые, знакомые, промозглые стены моего кошмара. Я никогда из них не уходил. Я просто ненадолго закрыл глаза.

И тишина. Та самая, звенящая, после сообщения. Они сказали все, что хотели. И замолчали. Теперь ход был за мной.

Но какой ход? Что я мог сделать? Бежать снова? Бросить все только начавшееся? Опять?

Я посмотрел на темный экран. Ни звонков. Ни сообщений. Только эта одна, ядовитая смс, светящаяся в истории, как шрам.

И где-то там, в темноте, за одним из этих темных окон, за стеклом одной из этих припаркованных машин, кто-то ждал. Смотрел. На мой балкон. На меня.

Игра началась. С самого начала.

Глава 3. Первая трещина

Утро после той ночи на балконе было серым и кисловатым. Голова гудела, будто я и правда выпил ту бутылку пива, а не просто подержал ее в руках. Каждый скрип за стеной, каждый гул мотора под окном заставлял сердце екать и сжиматься в комок. Телефон лежал экраном вниз на прикроватной тумбочке. Я боялся на него смотреть.

И тут он завибрировал.

Я аж подпрыгнул. Сердце ушло в пятки, в горле пересохло. Они. Это снова они.

Медленно, словно сапер, обезвреживающий мину, я перевернул его. И… расслабился. Выдохнул. Это был Миша.

«Привет. Сегодня в парке в 12. Буду кататься. Приходи».

Просто. Без смайликов. Но для меня – приказ царя и петиция о помиловании в одном флаконе. Я ответил почти мгновенно, чтобы не передумал: «Буду. Уже выхожу». Солгал, конечно. Я еще даже с кровати не встал.

Парк кипел жизнью. Солнце, которого не было у меня в окне, здесь светило вовсю. Дети визжали на качелях, парочки кормили уток, кто-то бегал. Нормальные люди с их нормальной, спокойной жизнью. Я чувствовал себя волком, забредшим на собачью выставку – весь на нервах, готовый шарахнуться от любого резкого звука.

И вот он. Миша. У рампы. Не один, с парнями такими же, с залихватскими кепками козырьком назад. Увидел меня – кивнул едва заметно. Сказал что-то приятелям. Те оглянулись на меня с легким, почти профессиональным любопытством и откатили в сторону.

– Привет, – сказал Миша, подкатывая ко мне на своей разноцветной доске, всей в царапинах и наклейках – явно не для красоты. Инструмент.

– Привет, – мой голос прозвучал сипло. Я сглотнул. – Круто тут у вас.

– Нормально. – Он посмотрел на мои кеды. – Будешь пытаться?

Я нервно засмеялся.

– Да я, Миш, в свои-то годы… Я кости не то что ломать – сращивать потом дорого выйдет.

– Ничего не сломаешь, – он флегматично оттолкнулся ногой, сделал красивую дугу. – Падать не больно. Это же не асфальт. – Он остановился, посмотрел на меня прямо. Взгляд у него был, черт возьми, как у Жени – пронзительный, насквозь. – Ты же не просто смотреть пришел?

Вот это был удар ниже пояса. Прямо в душу. Он был прав. Я пришел не просто смотреть. Я пришел… участвовать. Быть рядом. Не призраком у школьного забора.

– Ладно, – сдался я. – С чего начинать? С завещания?

Он слегка усмехнулся. Впервые. Уголок губ дрогнул. Это было круче, чем любое «спасибо».

– Стойку сначала определи. Какая нога вперед? Вот, просто встань на доску.

Я послушно встал. Доска подо мной тут же ожила, предательски дернулась в сторону. Я замахал руками, пытаясь удержать равновесие.

– Расслабься, – сказал Миша спокойно. – Не деревянный. Ноги согни немного. Да, вот так.

И пошло-поехало. Буквально. Он был… терпеливым учителем. Коротко, по делу. «Оттолкнись… Сильнее… Переноси вес… Не бойся, я же рядом». А я боялся. Боялся упасть, выглядеть идиотом, старым пнем, который лезет не в свое дело.

Но потом… потом я оттолкнулся. И поехал. Недалеко, криво, пошатываясь, как щенок на льду. Но я ехал. Ветер бил в лицо. Доска громыхала по поверхности рампы. И я услышал смех.

Свой собственный.

Я смеялся! Настоящим, глупым, задорным смехом. Откуда он взялся? Кажется, я этот звук лет десять не слышал от себя.

Я грохнулся. Конечно, грохнулся. Мягко, на самое мягкое место. Миша даже не шелохнулся.

– Нормально, – констатировал он. – Для первого раза.

Я сидел на искусственной траве и хохотал. До слез. Потому что было смешно. Потому что было здорово. Потому что в этот миг не было ни смс от призраков, ни страха, ни прошлого. Был только я, скейт, асфальтовая змея под колесами и мой сын, который смотрел на меня не как на проблему или угрозу, а как на… ну, на немного неуклюжего, но старающегося человека.

– Давай еще, – сказал я, поднимаясь и отряхивая ладони.

Мы провели так, наверное, час. Я падал, вставал, снова пробовал. Он показывал трюки – ловкие, стремительные, от которых захватывало дух. Я пытался просто проехать по прямой. И мы разговаривали. Обрывками. Короткими, легкими фразами, которые не весили тонну.

– Мама говорит, ты раньше на мотоцикле гонял?

– Гонял, – фыркнул я, концентрируясь на равновесии. – Поэтому и выжил. Навык падать без последствий.

– Ага, вижу, – он ухмыльнулся.

Это было… легко. Просто. По-человечески.

Я забыл. Я правда забыл обо всем. О той ночи. О том сообщении. О том, что за нами, возможно, кто-то наблюдает. Все это отступило, сжалось в маленький, темный шарик и закатилось куда-то на самую дальнюю полку сознания. Его затмило солнце, смех и непривычная боль в мышцах.

Когда мы наконец решили сделать перерыв и пошли пить воду, я шел рядом с ним, и чувствовал себя не неудачником-отморозком, вернувшимся с того света, а… просто отцом. Ну, почти. Таким, который пытается вписаться в мир своего ребенка. И который, кажется, не до конца провалился.

Я купил две бутылки воды. Протянул ему одну.

– Спасибо, – сказал он. И после паузы: – Ты неплохо. Для начала.

Это была лучшая оценка в моей жизни. Круче любой премии. Я ухмыльнулся.

– Скоро и трюки буду показывать. Готовься.

Он фыркнул, но не зло. А так… с легким снисхождением. Мол, мечтать не вредно.

В тот момент, глотая теплую воду и глядя на его сосредоточенное, вспотевшее лицо, я был почти счастлив.

Я ведь знал, что это не навсегда. Что трещина уже есть. Но пока я решил не замечать ее. Хотя бы еще час.

***

Мы вышли из парка, и мир снова стал резким, громким, немного враждебным. Как будто я снял розовые очки. Шум машин врезался в уши после относительной тишины парковых аллей. Солнце уже клонилось к закату, отбрасывая длинные, усталые тени.

Миша шел рядом, вертя в руках скейт. Он был молчалив, но это было спокойное, уставшее молчание. Не то, что раньше – натянутое, колючее. Казалось, лед между нами хоть на сантиметр, но подтаял.

– Тебе куда? К метро? – спросил он, когда мы вышли на оживленную улицу.

– Пешком немного пройду, подышу, – ответил я. На самом деле, мне просто не хотелось, чтобы это заканчивалось. Хотелось продлить эти несколько минут тихого шествия рядом с ним.

– Ага. Ну, я тогда налево. – Он кивнул и, оттолкнувшись одной ногой, легко встал на доску. – Пока.

– Пока, Миш. И… спасибо. За урок.

Он лишь махнул рукой, не оглядываясь, и растворился в потоке людей. Я смотрел ему вслед, и это теплое, почти счастливое чувство внутри еще пульсировало. Как будто я украл у вселенной кусочек чего-то неположенного. Хорошего.

Я засунул руки в карманы и побрел в сторону дома. Не торопясь. Пережевывал в голове каждый момент: его ухмылку, мои падения, звук колес по асфальту. Мир снова казался… нормальным. Возможно, не все потеряно? Возможно, они просто напугали, предупредили, а теперь отстанут?

Глупая, наивная надежда. Она разбилась вдребезги о гулкий рев двигателя.

Черный внедорожник. Большой, дорогой, с полностью тонированными стеклами. Он медленно, почти лениво прополз мимо меня по улице и так же медленно начал перестраиваться в правый ряд, будто собираясь парковаться.

Сердце екнуло смутно, на уровне инстинкта. Что-то не то. Машина… я ее уже видел. Не здесь. Она была припаркована у входа в парк, когда мы выходили. Я мельком заметил, потому что какой-то пацан на велике чуть не врезался в ее зеркало. Я тогда даже подумал: «Кому надо такую махину в узкие переулки совать?»

А теперь она здесь. Едет за мной. Медленно. Слишком медленно для этой улицы.

– Не паранойя, – прорычал во мне тот самый, холодный внутренний голос. – Это они.

Я резко остановился, сделал вид, что разглядываю витрину какого-то магазина с дешевой электроникой. В грязном отражении стекла я видел, как внедорожник замер в паре десятков метров позади меня. Никто не вышел. Просто стоит. Ждет.

Кровь отхлынула от лица. Теплое чувство испарилось, оставив после себя липкий, холодный страх. Руки в карманах стали влажными.

Что делать? Что делать?

Бежать? Но куда? И главное – зачем? Чтобы они поняли, что я их заметил? Чтобы началась охота?

Нет. Только не это.

Я глубоко вдохнул, повернулся от витрины и пошел дальше. Но уже быстрее. Уже не бродил, а целенаправленно шел, меняя ритм, подстраиваясь под толпу. Сзади раздался мягкий рев мотора – он снова пополз за мной.

Я свернул в первый же переулок. Узкий, полужилой, с гаражными кооперативами. Здесь не было пешеходов. Только я и… он. Внедорожник въехал в переулок, заполнив его собой почти целиком. Я оказался в свете его фар, свет бил мне в спину.

Я ускорился. Почти побежал. Сердце колотилось где-то в горле. Я слышал, как ровный гул мотора нарастает. Он приближался. Медленно, не спеша. Как кот, играющий с мышкой.

Это был худший кошмар. Хуже, чем прямое нападение. Эта игра. Это психологическое давление. Они хотели, чтобы я боялся. Чтобы я знал, что они здесь. Что они контролируют ситуацию.

Я увидел впереди арку, ведущую на следующую улицу. Туда, где люди, светофоры, жизнь. Сделал последний рывок. Влетел в арку, едва не споткнувшись о неровный асфальт, и вывалился на широкий тротуар.

Оглянулся.

Переулок был пуст.

Черный внедорожник исчез. Словно его и не было. Словно это мираж, порожденный моим больным воображением.

Я стоял, опираясь руками о колени, и жадно глотал воздух. Люди обтекали меня, бросая любопытные взгляды. Какой-то дед с собачкой спросил: «Мужчина, вам плохо?» Я только мотал головой, не в силах вымолвить слово.

Паранойя? Сейчас бы я сам себе поставил диагноз. Но нет. Я видел ее. Я слышал ее мотор. Я чувствовал на спине свет фар.

Они дали мне понять, что вчерашнее смс – не шутка. Не случайность. Это была демонстрация силы. Легкое, почти невесомое прикосновение к плечу в толпе: «Мы здесь. Мы видим тебя. Мы можем подойти вплотную. Когда захотим».

Я побрел домой. Уже не замечая ничего вокруг. Тот короткий час в парке с Мишей казался сейчас сном. Ясным, ярким, но бесконечно далеким.

Страх вернулся. Не тот острый, обжигающий страх от сообщения, а другой – тлеющий, фоновый, знакомый. Как старый, неизлечимый недуг. Он заползал внутрь, занимал все закоулки сознания, вытесняя все остальное.

Они вышли на охоту. И я был дичью.

***

Дом. Моя съемная крепость. Я ввалился в подъезд, прислушиваясь к собственному стуку сердца – он заглушал скрип лифта. Каждый этаж казался вечностью. Каждый щелчок механизма заставлял вздрагивать.

Дверь. Я вставил ключ – рука дрожала, и он со скрежетом промахнулся мимо скважины с первого раза. Второго. Наконец, щелк. Я ворвался внутрь, резко захлопнул дверь за спиной и прислонился к ней спиной, как будто за мной гналась свора голодных псов.

Тишина. Глухая, давящая тишина пустой квартиры. Только мое прерывистое дыхание нарушало ее.

И сразу же – взгляд на дверь. Старая, советская, с филенками. С одним замком – крепким, но одним. И с той самой ручкой, которая с внутренней стороны просто нажимает на язычок. Ни засова, ни цепочки.

Один поворот ключа снаружи – и все.

Эта мысль впилась в мозг, как заноза. Они знают, где я живу. Они только что это доказали. Что мешает им подойти? Просто подойти и войти? Ночью. Когда я буду спать.

Спать… Да я глаз не сомкну.

Я оттолкнулся от двери и начал метаться по квартире. Маленькой, тесной, состоящей из одной комнаты и прихожей. Искать… что? Что я мог им противопоставить? Нож? Смешно. Дубовую палку? Ее у меня не было.

Взгляд упал на стул. Обычный стул из-за обеденного столика. Деревянный, не тяжелый, но прочный.

Память. Глубокая, мышечная память, которую я старательно закапывал десять лет, вдруг ожила. Ритуал. Старый, проклятый ритуал из той, прошлой жизни.

Я схватил стул. Поднес к двери. Примерился. Перевернул его так, чтобы спинка уперлась в саму ручку, а ножки – в пол под углом. Получился клин. Примитивный, но эффективный заслон. Любая попытка нажать на ручку снаружи встретит сопротивление. Дверь не откроется бесшумно. Раздастся скрежет, грохот. Меня это не спасет, но предупредит. Даст лишние секунды.

Я отошел, посмотрел на свою работу. Стул под ручкой. Абсурдная картина. Как в дешевом триллере.

Но это было не кино. Это была моя реальность.

Я проверил окна. Их было два: одно в комнате, другое – крошечное, в санузле. Я задернул все шторы, хотя на улице еще было светло. Мне вдруг стало казаться, что из темноты за окнами за мной наблюдают. Что черный внедорожник сейчас стоит прямо под моими окнами, а его невидимые пассажиры смотрят вверх, на мои зашторенные окна, и улыбаются.

Я включил свет – все лампы, какие были. Яркий, неестественный свет должен был разогнать тени. Но он только подчеркивал мое одиночество и уязвимость. Я был словно мотылек, приколотый булавкой к светильнику – очень заметный, очень доступный.

Паранойя.

Это слово снова зашевелилось где-то на задворках сознания. А вдруг? Вдруг это действительно игра моего воспаленного мозга? Вдруг я сам себе все придумал? Смс… может, и правда ошибка? Машина… ну, черных внедорожников в городе тысячи. Могла быть и другая.

Но нет. Я знал. Я чувствовал это нутром, всеми фибрами души, которые помнили вкус старого страха. Это не паранойя. Паранойя – это когда боятся того, чего нет. А они – были. Они вернулись.

Я сел на пол в центре комнаты, спиной к стене, чтобы видеть и дверь, и окно. Поджал колени. Телефон лежал рядом на полу. Молчал.

Тишина снова сгустилась вокруг. Но теперь она была другой – напряженной, зловещей. Каждый скрип дома, каждый гул в трубах заставлял меня вздрагивать и впиваться взглядом в дверь. В тот самый стул, что стоял под ручкой.

Я сидел так, наверное, час. Не двигаясь. Слушая. Вглядываясь в щель под дверью – не мелькнет ли там тень.

И вдруг я осознал. Понял всей своей измотанной душой.

Ничего не изменилось. Ровным счетом ничего. Все эти годы я не жил. Я просто прятался. И стоило мне высунуть голову из укрытия, показаться, сделать шаг к чему-то светлому – как старые демоны тут же подняли головы.

Я снова был загнанным зверем. В клетке. Только клетка теперь была побольше, да и называлась «нормальная жизнь». Но чувство было тем же – абсолютное, животное, всепоглощающее ощущение ловушки.

И самое ужасное – я уже знал, что побег не выход. От себя не убежишь. От них – тоже.

Я обхватил голову руками и закрыл глаза. Но за веками я снова видел его. Черный кузов. Тонированные стекла. Немое обещание в ночи.

Они пришли за мной. По-настоящему.

Глава 4. Визит

Стул под спинкой все еще стоял – кривой, немой свидетель моего ночного безумия. Я вглядывался в щель между ним и дверным косяком, словно мог увидеть сквозь дерево и металл все угрозы этого мира. Тишина. Такая гулкая, звенящая, что в ушах отзывалось эхом собственное сердцебиение – глухой, частый стук, будто молоток по сырому песку. Туки-туки-туки. Мой личный саундтрек к паранойе.

Прошло три часа. Или три дня? Время сплющилось, потеряло форму, стало липкой и тягучей массой. Я не мог есть. Не мог спать. Только сидел тут, на холодном полу в прихожей, спиной к двери, и слушал. Каждый скрип лифта в шахте – ледяной иглой по позвоночнику. Каждый отдаленный шаг на лестничной клетке – прямое объявление войны. Мой мир сжался до размеров этой тесной прихожей. И я был его единственным, никчемным стражем.

И вот… Стук.

Не громкий. Не яростный. Нерешительный, скребущий. Прямо над моей головой.

Вся кровь разом отхлынула от лица, застучала в висках. Мурашки, холодные и колючие, побежали по коже. Они. Это они. Пришли. Знают. Стул… Стул же не выдержит. Он старый, ножка шатается…

Стук повторился. Настойчивее.

– Артем Михайлович? Вы там?..

Голос. Сиплый, прокуренный, спотыкающийся на каждом слове. Незнакомый? Нет. Знакомый до тошноты. Сосед. Алкаш Валерий из сорок седьмой.

Выдох вырвался из меня таким шумным, таким предательски громким, что я сам вздрогнул. Не они. Пока не они. Но расслабляться нельзя. Никогда нельзя. Кто сказал, что они не могут использовать его? Прислать его впереди себя? Проверить оборону.

– Артем Михайлович? – Валерий постучал костяшками пальцев уже по всей поверхности двери, настойчиво, словно дятел. – Я вижу, свет у вас… Одолжите до завтра? Совсем чуть-чуть.

Сердце все еще колотилось где-то в горле. Руки влажные. Включись, черт возьми! Сыграй! Ты же умеешь. Ты годами это делал. Обычный человек. Обычный сосед. Никакой паники. Никаких глаз-блюдец.

Я медленно, очень медленно поднялся с пола. Ноги были ватными. Отодвинул стул с таким скрежетом, что он прозвучал как выстрел в тишине. Взялся за ручку. Помедлил. Вдохнул. Выдохнул. Обычный человек.

Приоткрыл ровно настолько, чтобы просунуть голову и перегородить проход плечом. Цепь, тугая и холодная, впилась в ладонь.

– Валерий, здравствуйте, – голос мой прозвучал неестественно ровно, будто натянутая струна.

Он стоял, пошатываясь. Лицо одутловатое, небрито. Глаза мутные, плавающие. От него тянуло дешевым портвейном и чем-то кислым. Старое засаленное пальто. Обычная картина. Слишком обычная. Слишком.

– Артем Михайлович… Извините, что побеспокоил, – он качнулся вперед, пытаясь заглянуть мне за спину, в квартиру. Я инстинктивно перекрыл обзор. – Беда у меня… Совсем швах. Одолжите сотню? Завтра жена переведет – и сразу отдам. Честное слово.

Он смотрел на меня. Но не так, как обычно – с тупой, пьяной надеждой. Мне почудилось… что-то еще. Притворство? Нет. Или да? Паранойя – она ведь хитрая тварь. Она подкидывает самые правдоподобные версии.

– Сейчас, – буркнул я. – Подождите тут.

Мне нужно было отступить. Закрыть дверь. Сделать паузу. Но повернуться к нему спиной… Это все равно что подставить шею под нож. Я отступил в прихожую, не отпуская дверь, пятясь, как краб. Взгляд прилип к его потрепанным ботинкам в просвете между дверью и косяком.

Кошелек. Где кошелек? На тумбе. Я потянулся к нему, движения деревянные, резкие. Вытащил первую попавшуюся купюру. Сто. Хорошо.

– Держите, – просунул ее в щель.

– Ой, спасибо вам, большое человеческое… – он ухватился за деньги жадными пальцами. – Выручили… Я вам завтра…

Он не уходил. Стоял и комкал купюру.

– Еще что-то? – спросил я. Голос дрогнул. Слишком резко. Слишком нервно.

– Да нет… просто… – он снова попытался заглянуть ко мне за спину. Его взгляд скользнул по прихожей, по полу… и задержался там. У его ног. На самом виду, будто специально подкинутый, лежал простой белый конверт. Без марки. Без адреса. Чистый, девственно-белый прямоугольник на грязном полу коридора.

Ледяная рука сжала мое горло.

Я его не клал. Я сто процентов не клал. Его там не было, когда я сидел у двери три часа назад. Его не было, когда он подошел. Его… подсунули. Пока мы говорили. Пока я пялился на его ботинки.

– Что это у вас? – сипло спросил Валерий, нагибаясь. Его движения были заплетающимися, пьяными. Слишком нарочитыми?

– Не трогайте! – я рывком распахнул дверь. Рванулся вперед, отталкивая его. Рука сама собой сжалась в кулак.

Он отшатнулся, испуганно поднял руки.

– Да я ничего… просто упало что-то…

Я не слушал. Весь мир сузился до этого конверта. Он лежал на паркете, белый и безмолвный, как похоронное приглашение. Я наклонился, схватил его. Бумага была шершавой, холодной.

– Артем Михайлович? Вы чего? – голос Валерия доносился будто из-за толстого стекла.

Я поднял на него взгляд. Видел свое отражение в его мутных глазах – перекошенное лицо, дикий взгляд, звериный оскал. Я видел в них чистый, неподдельный испуг. Он был ни при чем. Просто пешка. Случайный курьер. Его использовали, чтобы отвлечь меня. И у них это получилось. Блестяще.

– Уходите, – прошипел я. Звук был чужим, низким, не моим. – Немедленно. Уходите.

Он что-то пробормотал, развернулся и почти побежал к лифту, спотыкаясь. Я не смотрел ему вслед. Я вжался спиной в косяк своей двери, сжимая в дрожащих пальцах этот проклятый конверт.

Он был не толстый. Внутри что-то плотное, прямоугольное. Фотография.

Игра началась. И мой ход был проигран, даже не начавшись.

***

Дверь захлопнулась у меня за спиной с таким грохотом, будто рухнул весь мир. Я прислонился к холодному дереву, пытаясь поймать дыхание. Оно срывалось с губ короткими, прерывистыми рывками. В ушах – звон. В груди – бетон.

Конверт. Он жег ладонь, этот проклятый белый прямоугольник. Казалось, сквозь бумагу исходит ледяной холод. Я оттолкнулся от двери, одним движением защелкнул все замки, вернул на место дурацкий стул-заслон. Ритуал. Бесполезный, идиотский ритуал.

Руки тряслись так, что я едва мог удержать эту штуку. Спокойно. Дыши. Вдох-выдох. Сейчас только паника. Только страх. А они на страхе и паразитируют. Это их кислород. Их оружие.

Я побрел в гостиную, плюхнулся на диван, отставив конверт на столик, будто ядовитую змею. Он лежал между нами, безмолвный и веский укор. Белое на темном дереве. Слишком чистое. Слишком явное.

Что внутри? Отравленная пудра? Иголка с ядом? Бред. Это не их стиль. Они тоньше. Больнее.

Сердце все еще колотилось где-то в горле. Я закрыл глаза, пытаясь взять себя в руки. Не вышло. Перед веками тут же всплыло лицо алкаша – испуганное, непонимающее. Он был не в игре. Просто пешка. Разменная монета. Его использовали, чтобы убедиться: я здесь. Я на нервах. И чтобы подсунуть этот… этот гроб с посланием.

Медлить больше не было сил. Я рванул конверт. Бумага порвалась с сухим, грубым звуком. Внутри – глянцевая фотография.

Я перевернул ее.

И мир перевернулся вместе с ней.

Парк. Прошлая суббота. Яркое солнце, которое сейчас казалось издевкой. Резкие тени от деревьев. И мы с Мишей. Крупный план.

Мы стояли у скейт-рампы. Я – с доской под мышкой, лицо раскрасневшееся, улыбка до ушей. Настоящая. Такая, какой не было, кажется, сто лет. А он… Миша. Смотрел не на рампу, а на меня. Его взгляд – это было самое ужасное. Взгляд, полный такой открытой, такой светлой и глупой привязанности, что сейчас от него свело желудок. Он что-то говорил мне, рот полуоткрыт в улыбке, и я смеялся в ответ.

Кто-то снял это. Кто-то стоял совсем рядом. В десяти шагах. А мы… мы ничего не видели. Мы были счастливы. Я был счастлив.

Меня бросило в жар, потом сразу в ледяной пот. Руки стали ватными, фотография выскользнула из пальцев и мягко шлепнулась на ковер лицевой стороной вниз.

Нет. Нет-нет-нет-нет-нет.

Это не угроза. Это… что-то другое. Хуже. Гораздо хуже.

Медленно, будто под водой, я наклонился и поднял ее снова. Перевернул. Я уже знал, что там будет. Знать не мог, но знал. Ждал.

На обороте, аккуратным, почти каллиграфическим почерком, было выведено:

«Красивый мальчик. Береги его.»

Тишина.

Такая оглушительная, что в ней зазвенело. Словно после взрыва.

Красивый мальчик.

Слова плыли перед глазами, расплывались, снова собирались в четкие, ледяные строчки.

Береги его.

Это не предупреждение. Это – приговор. И ему. И мне. Они не просто следили за мной. Они нашли мою слабость. Нашли самое светлое, что случилось со мной за все эти годы в аду. И ткнули меня в нее лицом, как в грязь.

Береги его. Как? Спрятать? Вывезти? Куда? От них? Смешно. Убежать? Он не побежит. Он не знает, от чего. Я ничего не могу ему сказать. Я могу только… уйти. Исчезнуть. Снова. Оставить его здесь одного, с его открытым взглядом и абсолютным непониманием того, что мир – это не скейт-парк и не смех под солнцем.

И они знают, что я это понимаю. В этом и был весь их утонченный, садистский замысел. Прислать не угрозу мне. Показать угрозу ему. И сделать меня своим союзником в этой пытке. Сделать меня тюремщиком его неведения. Или палачом его спокойствия.

Я сидел и смотрел на его улыбку на фотографии. И тут рвануло. Рвануло наружу все, что я копил долгие месяцы – весь ужас, вся ярость, вся беспомощность. Я затрясся. Комок подкатил к горлу, горький и жгучий.

С фотографии на меня смотрели два наивных идиота. Один – который думал, что прошлое можно обогнать на скорости. Другой – который верил, что впереди идет тот, кто знает путь.

А я сидел между ними, в своей тихой, ярко освещенной клетке, с одной-единственной мыслью, от которой стыла кровь:

Они тронули его. Они тронули Мишу.

***

Они тронули его.

Мысль была не звуком. Не словом. Она была физической болью. Острой, режущей, прямо под ребра. Той самой, от которой перехватывает дух и темнеет в глазах.

Я сжал фотографию так, что глянец затрещал по сгибам. Его улыбка исказилась, смялась в моем кулаке. Красивый мальчик. Да. Он красивый. Он светлый. Он живой. И он теперь – мишень. Из-за меня. Из-за того, что я позволил себе… что? Несколько часов покоя? Несколько часов быть человеком, а не затворником?

Береги его.

Горькая, едкая ирония этих слов жгла сильнее кислоты. Как?! КАК БЕРЕЧЬ? Запереть здесь, вместе с собой? Забаррикадировать дверь этим самым стулом? Выдать ему ствол и сказать: «Стреляй в каждого, кто постучит?» Он не из этого мира. Он из мира, где катаются на скейтах и смеются просто так.

Я поднялся. Ноги вели себя отдельно от тела – ватные, непослушные. Прошелся по комнате. От стены к стене. Три шага. Разворот. Три шага. Разворот. Зверь в клетке. Таким они и хотели меня видеть. Загнанным. Припертым к стенке.

Я остановился у окна, резко отдернул край шторы. Улица была пустынна. Ни черных внедорожников, ни подозрительных теней. Только скучный вечерний свет фонарей и редкие прохожие, спешащие по своим делам. Никто не смотрел на мое окно. Это было самое страшное. Невидимая угроза. Призрак, который уже здесь, уже внутри, уже прочитал мои мысли и посмеялся над ними.

Рука сама потянулась к телефону. Набрать ему. Услышать его голос. Глухой, немного хрипловатый, всегда готовый посмеяться. Сказать… что? «Привет, Миш. Со мной все в порядке, а ты, случайно, не заметил за собой хвост?» Он рассмеется. Он подумает, что это шутка. Плохая шутка.

Я швырнул телефон на диван. Он отскочил и упал на пол. Лежит. Молчит. Как и я.

Нет. Это не шутка. Это – объявление войны. Четкое, ясное, без всяких аллегорий. Они не стали ломать дверь. Не стали стрелять из проезжающей машины. Они ударили тоньше. Глубже. По самой уязвимой точке. Они показали, что знают ВСЕ. Знают про парк. Знают про него. Знают, что он для меня значит. И теперь это – рычаг. Крючок, на который меня поймали.

Игра началась не тогда, когда я вернулся. Она началась СЕЙЧАС. Первый ход был за ними. И он был гениален и прост, как все гениальное.

Страх медленно, как поднимающаяся вода в трюме, начал вытесняться другим чувством. Холодным, обжигающим, знакомым до оскомины. Яростью. Не истеричной, не бешеной. Тихой. Сосредоточенной. Стальной.

Они ошиблись. Всего на один шаг, но ошиблись.

Они думали, что я сломаюсь. Что побегу. Что спрячусь еще глубже, запру его где-нибудь, буду трястись за него и за себя. Они думали, что я испугаюсь.

Они не поняли, что тронули ЕДИНСТВЕННОЕ, что у меня осталось. Единственную ниточку, связывающую меня с тем миром, с жизнью. Они не просто вернули меня в прошлое. Они притащили прошлое в мое настоящее. В его настоящее.

Я подошел к стулу, тому самому, что забаррикадировал дверь. Посмотрел на него. Дурацкий, шаткий стул. Символ моей паранойи. Моей слабости.

Я взял его и отшвырнул в угол. Он с грохотом ударился о стену и замер в неестественной позе.

Нет. Больше нет.

Я поднял фотографию с пола, аккуратно разгладил ее на столешнице. Посмотрел на наши лица. На его улыбку. На свой смех. Они хотели, чтобы я боялся за него. Чтобы это меня парализовало.

А что, если… нет?

Что, если это их слабость? То, что они его не тронули? Они прислали угрозу. Предупреждение. Значит, он им пока нужен целым. Как крюк. Как рычаг. Значит, у меня есть время. Совсем чуть-чуть. Очень мало.

Но это – время. А не приговор.

Я больше не дичь. И не беглец.

Они объявили войну. Значит, будут и боевые действия.

Я посмотрел в темное окно, на свое отражение: бледное, искаженное. Но глаза… в них уже не было страха. Только холодная, обточенная, как лезвие, решимость.

Они хотели игры?

Что ж. Поехали.

Глава 5. Исповедь

Настырное, холодное осеннее солнце било в глаза, пробиваясь через щели в шторах и требуя действия. А я мог только сидеть. Сидеть и смотреть на фотографию, лежавшую на столе. Мы с Мишей. Улыбки. Солнце в парке. И эти слова на обороте.

«Красивый мальчик. Береги его.»

«Береги». Слово-призрак. Слово-ловушка. Как беречь? Молчать? Скрывать? Врать? Я пытался. Всю ночь пытался придумать другой путь. Любой другой. Найти врага, вычислить, ударить первым… Бред. Я один. А их – система. Тень. Их не возьмешь прицелом.

Одиночество. Оно давило на плечи, на грудь, физически не давало дышать. Я нес этот груз лет десять. Казалось, привык. Сросся с ним. А сейчас понял – нет. Просто раньше не с кем было его делить. Не за кого было бояться так, до тошноты, до тремора в пальцах.

Миша. Его лицо на фото было таким беззащитным. Таким… ничего не подозревающим. Он жил в своем мире, где проблемы – это сломанная дека или трюк, который не получается. Не смерть. Не похищение. Не черный внедорожник у подъезда.

Я больше не мог нести это один.

Мысль пришла не внезапно. Она вызревала всю эту долгую, бесконечную ночь. Росла из самого дна животного страха, пробивалась сквозь панику. Сначала это был шепот. Потом – навязчивая идея. Теперь – приговор.

Женя.

Только она. Больше некому. Она его мать. Она имеет право знать, какую чуму я навлек на своего же сына.

Да, она меня ненавидит. И будет ненавидеть еще сильнее. Презирать. Проклинать. Это будет плата. Справедливая плата за правду.

Я посмотрел на часы. Десять утра. Среда. Миша в школе. Он будет там до часу. Три часа. Целых три часа, чтобы разрушить все, во что она верила все эти годы. Чтобы разбить ее мир так же хладнокровно, как когда-то разбил свой.

Я поднялся с кресла. Тело ныло, словно после драки. Голова была тяжелой, мутной. Я побрел в ванную, плеснул ледяной воды в лицо. Из зеркала на меня смотрел незнакомец – с серой кожей, запавшими глазами, в которых плескалась какая-то отчаянная решимость. Я не стал бриться. Переоделся в чистое. Все равно что надевать парадный мундир перед расстрелом.

Ключи, телефон, та самая фотография… Я сунул ее во внутренний карман куртки, прямо у сердца. Как занозу. Как нож.

Выйти за дверь было труднее, чем вчера. Тогда был адреналин, животный ужас. Сейчас – холодная, трезвая необходимость. Шаг за шагом. Лестница. Подъезд. Я распахнул дверь, ожидая увидеть ту самую черную машину. Нет. Улица была пуста. Обычный серый день. Где-то далеко сигналила машина.

Я не стал вызывать такси. Пошел пешком. Ноги сами несли меня по знакомому маршруту. Мозг отключился. Мысли бились об одно: как начать? С каких слов? «Женя, привет. Извини, что отвлекаю. Знаешь, я немного преступник, и за мной охотятся очень плохие люди, а теперь они положили глаз на нашего сына»? Звучало как бред сумасшедшего.

Ее дом был в двух кварталах от моего. Та же серая панелька, такой же подъезд. Я стоял у парадной, пальцы замерли над кнопкой домофона. Сердце колотилось где-то в горле, бешено и громко. Последний шанс сбежать, Артем. Развернись и уйди. Сохрани им хотя бы иллюзию. Нет. Иллюзии убивают. Правда – тоже. Но хотя бы дает шанс.

Я нажал кнопку. Длинный, противный гудок.

Молчание.

Я уже почти обрадовался. Ее нет. Судьба. Не судьба сегодня…

– Да? – голос из трубки. Ее голос. Сонный, настороженный. Она всегда поздно ложилась, работала допоздна.

– Женя… это я. Артем.

Тишина. Густая, тяжелая. Я представил, как она там, за дверью, замирает у переговорки, сжав трубку. Ее лицо. Наверное, сразу стало напряженным, закрытым.

– Тебе чего? – холодно. Очень холодно.

– Мне нужно поговорить. Срочно. Очень срочно. – Голос мой сорвался на хрип. Я сглотнул. – Пожалуйста.

– Нам не о чем разговаривать, Артем. Уходи.

– О МИШЕ! – выдохнул я, и это прозвучало как крик. Как мольба. – Женя, ради всего святого, это касается Миши. Впусти. Пять минут.

Снова пауза. Замок щелкнул. Дверь открылась на сантиметр. Она не стала меня впускать. Просто убрала препятствие. Решение – за мной.

Я толкнул тяжелую дверь и вошел в подъезд.

***

Я толкнул дверь. Она со скрипом поддалась.

Женя стояла в середине прихожей, замершая, как статуя. В старых спортивных штанах и мешковатом свитере. Руки скрещены на груди. Не поза для разговора. Поза для обороны. Ее взгляд – острый, холодный, сканирующий – прошелся по мне с ног до головы, выискивая признаки беды, пьянства, бреда. Не найдя ничего явного, она лишь напряглась еще сильнее.

– Ну? – одно слово. Колючее, как шило.

Дверь закрылась за мной с глухим щелчком. Мы остались в тесном пространстве прихожей. Отсюда был виден кусочек гостиной – знакомый диван, книжные полки, игрушечный скейт Миши, прислоненный к стене. Уют. Мир. В который я сейчас принес с собой войну.

Язык прилип к небу. Все заготовленные фразы, вся ложь про «долги» и «небольшие проблемы» разом испарились, показавшись диким, оскорбительным непотребством перед ее прямым, испытующим взглядом.

– Женя… – голос мой сорвался, сел на фальцет. Я сглотнул комок в горле. – Мне нужно тебе кое-что показать.

Я потянулся к внутреннему карману куртки. Движение было резким, нервным. Она инстинктивно отшатнулась, глаза расширились на секунду – чистая животная реакция. Боится. Боится меня. От этой мысли стало муторно и горько.

Я вытащил не оружие. Фотографию. Ту самую. Уже помятую, со сгибом прямо по нашей с Мишей улыбке.

– Что это? – ее голос потерял ледяную твердость, в нем проскользнуло недоумение.

– Возьми. Посмотри, – я протянул ей снимок.

Она нехотя взяла его пальцами, будто боялась испачкаться. Взглянула. Нахмурилась. Узнала сына, узнала парк, узнала тот самый день.

– И что? Хвастаешься? Показываешь, как хорошо вам вместе? – в ее тоне снова зазвенела сталь. Горячая, обжигающая обида.

– Переверни, – тихо сказал я. Просто тихо.

Она бросила на меня короткий, полный непонимания взгляд и перевернула фотографию. Ее глаза пробежали по аккуратным, черным строчкам.

«Красивый мальчик. Береги его.»

Я видел, как меняется ее лицо. Не сразу. Сначала – просто непонимание. Мозг отказывался воспринимать. Потом – легкая складка между бровями. Недоумение. Что это? Шутка? Дурацкая, злая шутка? И наконец… наконец дошло. Медленно, как яд, растекающийся по крови. Ее взгляд медленно поднялся от фотографии ко мне. В нем уже не было обиды. Не было злости. Там был вопрос. Тихий, детский, ужасный вопрос.

– Артем… что это? – она прошептала.

Вот она. Точка невозврата. Пропасть. Край. Сейчас шагнуть – и полететь вниз.

– Это не долги, Женя, – я сказал это тихо, глядя в пол, потому что видеть ее лицо в этот момент было невыносимо. – Я… я врал. Все эти годы врал.

Я поднял на нее глаза. Вдохнул полной грудью. Это был мой последний чистый воздух в этом доме.

– Раньше… очень давно… я был не в долгах. Я был… курьером. Не с пиццей. Не с цветами. – Я пытался подобрать слова, но они выходили рваными, неуклюжими, обрубками. – Я возил… деньги. Информацию. Иногда – что-то еще. Для одних людей. Очень… очень опасных людей.

Она не двигалась. Стояла с фотографией в руке и смотрела на меня. Смотрела так, будто видела впервые. Будто я был инопланетянином, который только что снял человеческую маску.

– Это была работа. Деньги – большие, риски – тоже. А потом… потом я узнал слишком много. Увидел то, чего видеть не должен был. И я… – я замолчал, снова сглотнув горький комок в горле. – Я сбежал. Взял с собой… ну, то, что могло бы меня защитить. Компромат. И крупную сумму. Их деньги.

Я выдохнул. Сказал. Вывалил на нее этот ушат грязи, страха и предательства.

– Я думал, я смогу спрятаться. Начать все с чистого листа. Я сменил имя, город… Я старался ни к кому не привязываться. Чтобы никому не было из-за меня больно. А потом… потом я увидел Мишу. И…

– Хватит, – ее голос был беззвучным шепотом. Она отшатнулась от меня, как от прокаженного. Фотография выпала у нее из пальцев и плавно опустилась на пол, лицом вниз. – О, боже… О, БОЖЕ!

Она закрыла лицо руками. Не для того, чтобы плакать. Нет. Она закрылась от меня. От этого ужаса, который я на нее обрушил. Ее плечи затряслись.

– Все эти годы… все эти годы я думала… – она говорила в ладони, ее голос был глухим, прерывистым. – Долги… проблемы… А это… это…

Она резко опустила руки. Ее лицо было серым, искаженным таким леденящим душу ужасом, что мне стало физически плохо.

– Они нашли меня, Женя, – прошептал я. – Они здесь. И теперь… теперь они знают о Мише. Это не угроза мне. Это угроза ему. Чтобы я… чтобы я сделал то, что они хотят. Чтобы я вернул то, что взял. Или… – я не договорил. Договорить было нельзя.

Она молчала. Просто смотрела на меня. И в ее глазах не было ни капли того человека, которого я знал. Там была только пустота. Бездонная, ледяная пустота ужаса.

***

Тишина повисла между нами густая, тяжелая, как свинец. Ее взгляд – пустой, остекленевший – был страшнее любой истерики. В нем был просто… ужас. Чистый, бездонный, леденящий душу.

Она медленно, очень медленно подняла руку и указала на дверь. Палец ее дрожал.

– Вон.

Одно слово. Тихое, безжизненное, выдохнутое с такой ненавистью, что я почувствовал его физически – как пощечину.

– Женя, послушай… – я сделал шаг вперед, инстинктивный, отчаянный жест.

– НЕ ПОДХОДИ КО МНЕ! – ее крик сорвался внезапно, резко, как выстрел. Он разорвал тишину, ударил по стенам, отозвался эхом в маленькой прихожей. Она отпрянула назад, вжалась в стену, будто я был не человеком, а диким зверем, несущим смерть. – Не подходи. Не смей ко мне прикасаться.

– Я должен тебе объяснить…

– Ты все объяснил! – она кричала уже не на меня, а в меня, каждое слово – как пуля. – Ты все сказал! Ты принес эту… эту мерзость в мой дом! Ты подвел их к моему сыну! К МОЕМУ СЫНУ!

Ее глаза бешено метались по моему лицу, ища хоть каплю лжи, хоть намек на то, что это чудовищный розыгрыш. Не находили. Находили только подтверждение самого страшного кошмара.

– Я не знал… Я не думал, что они…

– МОЛЧАТЬ! – она буквально выплюнула это слово. – Замолчи. Я не хочу ничего слышать. Ни оправданий, ни твоих жалких историй. Все, что ты говоришь – это яд. Все, к чему ты прикасаешься – умирает. Ты… ты…

Она затряслась вся, мелкой, ознобной дрожью. Слов не было. Было только дыхание – частое, прерывистое, свистящее.

– Они могут быть опасны, – пытался я достучаться, уже понимая, что это бесполезно. Говорил быстро, торопливо, пока она не выгнала меня. – Нужно быть осторожной. Смотреть по сторонам. Не отпускать его одного…

Она засмеялась. Резкий, сухой, истеричный звук, от которого кровь стыла в жилах.

– Тебя слушать? Ты будешь учить меня, как беречь моего ребенка? – она выпрямилась. Слез не было. Только безумная, каменная решимость на лице. – Ты принес им его на блюдечке. Со своей подлой, грязной жизнью. Ты его уже не сберег. Ты его уже предал.

Это ударило больнее всего. Потому что это была правда.

– Женя… пожалуйста…

– Ты исчезнешь, – перебила она меня. Голос ее внезапно стал низким, тихим и страшным в своей абсолютной, неоспоримой твердости. – Сегодня. Сейчас. Ты уйдешь отсюда. И ты никогда – СЛЫШИШЬ МЕНЯ? – НИКОГДА не подойдешь к нему близко. Не позвонишь. Не напишешь. Не будешь следить. Ты сотрешь нас из своей жизни. Как будто нас не было.

– Но они…

– С НИМИ Я РАЗБЕРУСЬ САМА! – крикнула она, и в глазах у нее вспыхнула какая-то дикая, материнская ярость. – Лучше эти мрази, чем ты! Потому что они – явные. А ты… ты притворялся человеком. Ты заставил его… заставил его поверить тебе. Полюбить тебя.

Она снова указала на дверь. Рука теперь не дрожала.

– Вон. И если ты когда-нибудь появишься рядом с ним… если он из-за тебя получит хоть царапину… – она замолчала, собираясь с силами, и выдавила последнее, – …я сама тебя убью. Я найду способ. Я поклянусь в этом.

В ее словах не было ни капли пафоса. Только холодная, железная правда. Правда матери, защищающей своего детеныша.

Мир вокруг поплыл. Я понял, что это конец. Не спора. Не разговора. Всего. Я отрезал себя от них навсегда. Своими же руками. Своей правдой.

Я молча кивнул. Развернулся. Рука сама потянулась к дверной ручке – тяжелой, холодной.

– Артем.

Я обернулся. Она стояла все так же у стены, бледная, как смерть.

– Если он… если с ним что-то случится… – ее голос дрогнул, но она заставила себя говорить четко, – …это будет на твоей совести. До конца твоих дней. Помни это.

Я вышел. Не закрыл за собой дверь. Просто вышел и побрел по лестнице вниз, не видя ничего перед собой.

Ее последние слова висели в воздухе за моей спиной. Они были тяжелее любого камня. Страшнее любой угрозы тех, кто охотился за мной.

Это будет на твоей совести.

Дверь в ее квартиру тихо захлопнулась. Звук был похож на удар, погребающий все надежды.

Глава 6. Не уйду

Ноги стали ватными. Ступени расплывались перед глазами, будто растворяясь в тумане. «Исчезни. Никогда не подходи. Я сама тебя убью». Каждое слово – отдельный, точный удар ножом. Глубоко. В самое нутро.

Я спустился на один пролет, и рука скользнула по холодному металлу перил. Остановился. Оперся о стену. В груди было пусто, словно после взрыва. Осталась только одна мысль, навязчивая, царапающая, как заевшая пластинка: «Ошибаешься. Ты ошибаешься, Женя. Так только хуже».

Она думала, что стены этой квартиры, ее ярость, ее запрет – что-то изменят. Она не знала, с кем имеет дело, – не знала их методов. Они не придут ломать дверь. Они придут тихо – подберутся к Мише по-другому. В школе. Во дворе. По дороге на секцию. Сладким голосом предложат конфету, скажут, что папа прислал, или просто увезут бесшумно. И тогда ее ярость будет бесполезна. Ее материнский инстинкт опоздает.

А я… я буду далеко. Буду грызть себя изнутри, зная, что мог помешать. И не помешал. Потому что испугался ее слов. Потому что убежал, как последний трус, прикрывшись ее истерикой.

Нет.

Слово родилось где-то в глубине, в самом подвале души, где не было уже ни страха, ни боли – только голая, холодная решимость. Оно было тихим, но абсолютным. НЕТ.

Я не сбегу. Я не оставлю их одних с этой бедой, которую принес. Да, я виноват. Виновен на все сто. Я – причина. Значит, я же должен быть и решением. Единственным шансом.

Я развернулся. Поднялся по ступеням обратно. Каждый шаг отдавался в висках тяжелым, ровным стуком. Не было плана. Не было слов. Была только тупая, животная уверенность: уйти сейчас – значит подписать им смертный приговор. Свой собственный – тоже.

Я снова оказался перед белой филенчатой дверью. За ней – весь мой рухнувший мир. Я не стал звонить. Не стал стучать. Я просто уперся в нее ладонью. И сказал тихо, но так, чтобы было слышно сквозь дерево:

– Женя. Открой. Мы не можем так.

Молчание. Абсолютное. Казалось, даже воздух в подъезде замер.

– Уходи, Артем, – ее голос донесся из-за двери приглушенно, но ясно. Спокойный. Ледяной. Окончательный. – Я предупреждала.

– Они найдут его, – сказал я, не отрывая ладони от двери. Говорил ровно, без пафоса, констатируя факт. – Ты не понимаешь, с кем имеешь дело. Это не бандиты с района. Это система. У них есть ресурсы. Информация. Они уже здесь. Они уже знают о нем все. Школу. Маршрут. Твое расписание. Твою ненависть ко мне – они тоже используют. Мое исчезновение ничего не даст. Оно его только подставит.

– Это твои проблемы! – ее голос сорвался на крик. Я услышал, как она рванула к двери, и теперь мы говорили через тонкую щель у косяка. – Ты их навлек! Ты и решай! Где угодно! Только не здесь!

– Они придут СЮДА! – я ударил кулаком по двери. Раздался глухой, громкий стук. – Они уже здесь, Женя! Этот конверт – не угроза. Это приглашение на похороны! Мои? Его? Неважно! Они не уйдут, просто потому что я исчезну! Они будут копать! И выкопают его! И сделают больно, чтобы найти меня! Поняла?! Они будут мучить нашего сына, чтобы выманить меня из норы!

Из-за двери донесся сдавленный звук – полустон, полувсхлип. Она плакала. Или пыталась не заплакать.

– Это твои демоны… Твои…

– Да! Мои! – я снова ударил по двери. – И я привел их к вашему порогу! И я за это в ответе! Но сейчас – СЕЙЧАС – не время меня ненавидеть! Сейчас время решать! Бегство – не решение! Это отсрочка! Пять минут? Неделя? Месяц? Они найдут его! И когда найдут… тебе будет все равно, кто был прав. Тебе будет просто больно. А ему – страшно.

Я приник лбом к холодному дереву. Выдохнул.

– Впусти меня, Женя. Не как бывшего. Не как друга. Впусти меня как отца твоего ребенка. Который хочет его защитить. Единственным способом, который у нас остался.

За дверью – мертвая тишина. Такая густая, что слышно, как гудит кровь в ушах. Я уже почти решил, что она отошла. Ушла в глубь квартиры, зализывать раны, оставив меня здесь с моим безумием.

Потом щелкнул замок. Не цепь, а именно замок. Медленно, нерешительно.

Дверь отъехала на сантиметр. В щели – полоска ее лица. Заплаканные, красные глаза. Бездна страдания и гнева.

– Какой способ? – ее голос был хриплым от слез, но в нем уже не было истерики. Была усталость. Смертельная усталость. – Какой еще способ, Артем? Убить их всех? Отдать им эти… эти их деньги?

– Денег уже нет, – тихо сказал я. – Я их… потратил. Растворил. Мелкими суммами. Чтобы выжить. Осталось только… кое-что другое. То, что они хотят получить еще сильнее.

Она смотрела на меня, не понимая. Ее мозг отказывался воспринимать эти чужие, бандитские термины.

– Что? – прошептала она.

– Информация, Женя. Компромат. Имена. Факты. Цифры. То, что может отправить очень больших людей за решетку. Или в гроб. Они не успокоятся, пока не получат это назад. Или не убедятся, что оно уничтожено. Или… пока не уничтожат меня. И всех, кто мог что-то услышать.

Она медленно качнулась назад, будто от удара. Дверь приоткрылась чуть шире.

– Ты… ты сумасшедший, – выдохнула она. – Ты впутал нас в какую-то… шпионскую войну? Это же не кино, Артем! Это жизнь! Наша жизнь!

– Для них это и есть жизнь! – голос мой сорвался, в нем прорвалась вся накопленная годами горечь. – Их правила. Их игра. А мы в ней – или пешки, или призы. И я отказался быть пешкой. И теперь мы все – призы. Понимаешь?!

– НЕТ! – она вдруг рванула дверь настежь. Стояла передо мной во весь рост, вся сжатая в комок ярости и боли. Лицо распухшее от слез. – Я не понимаю! И не хочу понимать! Я не хочу твоих правил! Твоих игр! Я хочу, чтобы мой сын приходил из школы живой! Чтобы он не оглядывался на каждый шорох! Чтобы он не боялся темных машин! А ты… ты принес этот ужас сюда! В этот дом! Ты убил его спокойствие! Ты убил наше будущее! Ты принес нам смерть!

Она кричала. Пронзительно. Горько. Каждое слово било точно в цель, потому что было правдой. Страшной, неудобной, но правдой.

– Я ненавижу тебя за это! – выдохнула она, и из глаз у нее снова покатились слезы. Уже не от страха. От бессилия. – Я ненавижу тебя за каждый его испуганный взгляд, который будет теперь! За каждую закрытую на все замки дверь! За то, что ты отнял у него самое обычное детство! Ты не демонов привел… ты сам и есть демон!

Мы стояли друг напротив друга в узком пространстве прихожей. Между нами была не просто распахнутая дверь. Между нами зияла пропасть. Десять лет лжи. Страх. Непонимание. Ее – чистое, материнское, желание просто спрятаться. Мое – темное, отчаянное, знание, что прятаться бесполезно.

Я видел, как она смотрит на меня. И видел в ее глазах не человека, а олицетворение всей той беды, что на нее свалилась. Я был не Артемом, а воплощением ее кошмара.

И я понял, что слова тут бессильны. Логика не работает. Остается только одно. Последнее. Самое страшное.

***

Я видел, как она смотрит на меня. Не как на человека. Как на воплощение беды, болезни, смерти. Ее взгляд был пустым, выжженным. В нем не осталось ничего, кроме леденящего ужаса и ненависти.

Слова кончились. Объяснения, доводы, попытки достучаться – все разбилось о ее материнский инстинкт, острую и простую как клинок мысль: Убери угрозу от моего детеныша.

Я сделал шаг назад. К двери. Рука сама потянулась к ручке.

– Хорошо, – сказал я. Голос мой был тихим, плоским, безжизненным. – Я уйду.

Она не шевельнулась. Не кивнула. Просто смотрела.

– Но прежде чем я развернусь и уйду отсюда навсегда… – я сделал паузу, заставляя себя говорить дальше, хотя каждое слово было как порез стеклом. – …скажи мне одно. Скажи, что я тебе не нужен. Как… – я сглотнул комок в горле, – …как отец твоего сына. Скажи, что ты справишься одна. Что моя помощь, моя защита, мое присутствие – ничего не значат. Что я лишь угроза. И больше ничего.

Я посмотрел на нее прямо. В упор.

– Скажи это. И я уйду. И ты никогда меня не увидишь.

Тишина.

Она стояла, не двигаясь. Дышала неглубоко, прерывисто. Мои слова висели в воздухе между нами, требуя ответа. Простого. Однозначного. Да. Ты не нужен. Уходи.

Я видел, как в ее глазах что-то происходит. Бушует внутренняя буря. Мать в ней кричала «Да!», требовала выгнать меня, запереть дверь, забыть как страшный сон. Но была там и другая часть. Та, что знала меня много лет назад. Та, что видела, как Миша смеется со мной. Та, что понимала – как ни ужасно мое прошлое, но угроза – реальна. И я – единственный, кто знает, как она выглядит.

Ее губы дрогнули. Она попыталась что-то сказать. Издать тот самый звук – «да». Не получилось.

Она снова попыталась. Сжала кулаки. Напряглась вся.

– Скажи, – тихо повторил я. – И все кончится.

Она покачала головой. Не отказываясь. Нет. Словно отгоняя назойливую муху. Или – сбрасывая с себя чьи-то руки.

– Я… – голос ее сорвался на первом же звуке. Она сглотнула, поправила прядь волос дрожащей рукой. – Я не могу…

– Не можешь что? – я не давал ей отступить. Давил. Был жестоким. Но это был единственный способ.

– Не могу… сказать этого, – она прошептала, и в ее голосе послышалась растерянность. Страшная, детская растерянность. Ненависть отступала, оставляя после себя выжженное поле. Пустоту. И страх. Просто страх.

– Почему? – спросил я, уже зная ответ.

– Потому что… – она подняла на меня глаза. В них не было прощения. Не было доверия. Только горькое, безрадостное понимание. – …потому что ты прав. Они придут. И я… я не справлюсь одна.

Она произнесла это с таким отвращением к самой себе, с такой ненавистью за собственную слабость, что мне стало ее безумно жаль.

– Значит, я остаюсь, – тихо сказал я. Не вопрос. Констатация.

Она молча кивнула. Один раз. Коротко. Потом отвернулась и, не глядя на меня, прошла вглубь квартиры. Остановилась у окна в гостиной, обняла себя за плечи, смотря в серое осеннее стекло.

Я переступил порог. Вошел. Закрыл за собой дверь. Щелкнули все замки. Теперь мы были заперты здесь вместе. В ее тихом, уютном мире, в который я принес бурю. Двое взрослых людей, объединенных только одним – смертельной угрозой ребенку. И абсолютной пропастью между нами.

Я не подходил к ней. Не пытался утешать. Просто стоял у двери, чувствуя себя чужаком. Нарушителем. Непрошеным гостем, который принес с собой погибель.

– Что мы будем делать? – ее голос донесся от окна. Без эмоций. Усталый до самого дна.

– Выживать, – так же тихо ответил я. – И ждать их следующего хода.

Она снова кивнула, не оборачиваясь. Мы оба понимали – перемирие было заключено. Но это не было союзом. Это был сговор двух заложников одной и той же бомбы. Счетчик тикал. И мы ждали взрыва.

Глава 7. Немая сделка

Тишина после бури всегда какая-то липкая, знаешь? Не легкая, не очищающая. А густая, как сироп, в котором тонут все недоговоренные слова и несделанные шаги. Мы так и стояли в прихожей, два острова в одном затопленном мире. Я – Артем. Она – Женя. Между нами – сантиметры пространства, заряженные током взаимного недоверия.

Она первая пошевелилась. Отвернулась. Не глядя, прошла в комнату, к окну, будто продолжая тот разговор, который вела с самой собой. Я не стал лезть с дурацкими вопросами, просто последовал за ней, как тень, как тот самый призрак, которым я, по сути, и был.

– Значит… сговор, – ее голос был глухим, без эмоций. Констатация факта. Не более того.

– Не самый плохой вариант, – я попытался вставить нотку чего-то… не знаю, оптимизма? Звучало это фальшиво и тут же повисло в воздухе мертвой тяжестью.

Она обернулась. В ее глазах не было ни ненависти, ни страха. Пустота. И от этого становилось еще страшнее.

– Хорошо, – сказала она. Одно-единственное слово. – Правила. Сейчас. Пока я не передумала и не выбросила тебя с этого этажа.

Прямо так и сказала – «выбросила». Холодно и без обиняков. Я кивнул. Внутри все сжалось в тугой, болезненный комок. Это было правильное решение. Единственно верное. Но черт, как же оно далось тяжело.

– Первое, – я сделал шаг вперед, но она тут же отступила, сохраняя дистанцию. Я остановился. – Я – тень. Для всех. Для соседей, для твоих подруг, для кого угодно. Я не существую. Ты живешь одна. Со своим горем. Понятно?

Она молча кивнула. Скрестила руки на груди. Защитная поза. Крепость, в которую я не имел права войти.

– Второе. Никаких звонков с домашнего. Никаких сообщений в обычных мессенджерах… Они все слушают. Я почти уверен.

– Кто… они? – в ее голосе прорвалась трещина. Слабый, испуганный интерес.

– Не знаю. Искренне. Не знаю. Пока. Но тот, кто провернул это со мной… у того ресурсы серьезные. Предполагать худшее – наша новая норма.

Женя закусила губу. Смотрела куда-то мимо меня, в стену, пытаясь осознать масштаб безумия, в котором оказалась.

– Третье. Сигнал. Нам нужен тихий, незаметный сигнал на случай, если… что-то пойдет не так. Если почувствуешь опасность. Любую. Мелкую, как соринка в глазу. Ты сразу…

Я замолчал. Мысли метались, ища простое, но гениальное решение. Искали то, что не привлечет внимания.

– Цветок, – вдруг сказала она. Сама не ожидая. – Горшок с геранью на кухонном подоконнике. Если я его уберу… значит, стоп. Тревога. Не заходи. Уходи.

Я посмотрел на нее с новым, внезапным уважением. В состоянии шока она мыслила четко и практично.

– Идеально, – выдохнул я. – А если… если мне нужно будет предупредить тебя? Сказать, что я иду? Что все чисто?

Она задумалась на секунду. Пальцы бессознательно теребили край свитера.

– СМС. Пустая. Без текста. Только на этот… специальный номер. Я получу – пойму. Ты получишь пустую – все в порядке. Больше ничего.

– Договорились, – кивнул я. Это была немая сделка. Заключенная не на бумаге, а на хрупком льду нашего общего страха. Лед трещал под ногами, но другого пути у нас не было.

Она вдруг подошла к окну, отдернула край шторы. Улица жила своей жизнью. Машины, люди. Мир, который не подозревал, что в этой самой обычной хрущевке двое людей заключили пакт о ненападении с самим дьяволом.

– Они там? – спросила она, не оборачиваясь. – Смотрят?

– Возможно, – честно ответил я. – Но теперь… теперь мы тоже смотрим в ответ.

***

Тишина в квартире стала другой. Не враждебной, нет. Деловой. Напряженной, как струна, но с общим пониманием цели. Мы больше не метались по комнатам, как пойманные звери. Мы начали… готовить окопы.

– Ладно, – я провел рукой по лицу, смахивая невидимую усталость. Пора было переходить от слов к делу. – Телефоны. Давай сюда.

Женя посмотрела на свой смартфон с таким видом, будто я попросил ее отдать мне на растерзание первенца. Ее пальцы сжали корпус так, что костяшки побелели.

– Зачем? – голос снова стал колючим, защитным.

– Чтобы нас не слушали. Ну, по крайней мере, не так легко. – Я достал из кармана свой кирпич, подарок из прошлого. Он смотрелся убого рядом с ее тонким устройством. – Есть пара относительно безопасных мессенджеров. Шифрование. Установим. Научишься пользоваться за пять минут.

Она не двигалась. Стояла, прижимая телефон к груди. Глаза – два огромных вопросительных знака, полных недоверия.

– Женя. – Я не стал настаивать, просто опустил руку с телефоном. – Послушай. Ты же умная. Ты сама только что придумала систему с цветком. Это – просто цифровой аналог. Такая же герань в телефоне. Только вместо «тревога» – кнопка «сообщение». Все.

Она замерла на секунду, потом резко сунула мне свой телефон, словно пытаясь от него избавиться.

– Пароль… Мишин день рождения. Ноль семь, ноль три.

Сердце у меня ухнуло куда-то в живот. Острая боль. Я кивнул, стараясь не показывать вида, и быстрыми движениями стал набирать код. Попасть в личное пространство человека, который тебя ненавидит – это странное, щемящее чувство. На экране светилась фотография Миши. Улыбка до ушей. Я торопливо пролистнул ее.

Скачивание, установка… Минуты тянулись, как резина. Я чувствовал на себе ее взгляд. Сверлящий, изучающий. Она наблюдала за каждым моим движением, как за работой сапера с опасной бомбой. И в каком-то смысле так оно и было.

– Готово, – я протянул ей аппарат. – Вот этот значок. Нажимаешь. Только один контакт там – я. Нажимаешь. Отправляешь. Все стирается само через минуту.

Она молча взяла телефон, водя по экрану пальцем. Пальцы дрожали. Совсем чуть-чуть.

– А если… у меня не будет интернета? Или деньги на счету кончатся?

Вопрос был настолько простым, настолько бытовым и оттого еще более жутким, что я невольно усмехнулся. Горько.

– Тогда… старомодным способом. Герань на окне. Дымовые сигналы. Кричишь в форточку «караул». – Я попытался снять напряжение. Не сработало. Она смотрела на меня не мигая. – У тебя всегда должен быть запас на счету. Зарядка полная. Это теперь – твой главный инструмент выживания. Понимаешь? Как ключи или кошелек.

Она кивнула. Медленно, обреченно. Потом неожиданно спросила:

– А тебя… они тоже так учили? Там, в прошлом? Все это… конспирация?

Вопрос застал врасплох. Я отвел взгляд. Вспомнил скупые, сухие инструкции, похожие на машинный код. Никаких эмоций. Только цель. Только задача.

– Меня учили другому, – честно ответил я. – Меня учили находить слабые места. В системах. В людях. – Я посмотрел на нее. – А это… это я просто пытаюсь эти места прикрыть. Интуитивно. Методом тыка.

Наступила пауза. Она переваривала мои слова. Переваривала тот факт, что ее единственный защитник – это тот, кого прислали уничтожить ее жизнь, и он действует наугад.

– Еще правила, – сказала она тихо, но уже без прежней агрессии. С вызовом. – Мои правила.

– Давай.

– Ты не выходишь на балкон. Никогда. Соседка сверху, тетя Люда, она как спутник-шпион. Видит все, знает все, обо всем болтает.

– Не выхожу, – покорно согласился я.

– Мусор – только поздно вечером. В большом черном пакете. И сразу в контейнер, не оставляя у двери.

– Хорошо.

– И… – она запнулась, снова покусывая губу. – И не подходи ко мне близко. Вообще. Если не срочно. Если не… тот самый случай.

Это было произнесено с такой ледяной окончательностью, что по спине пробежал холодок. Не «не прикасайся ко мне». А «не подходи». Создать буферную зону. Санитарный кордон.

– Женя, я же не маньяк, – я не сдержался. – Я не…

– Я не знаю, кто ты! – она вдруг взорвалась, и в ее глазах блеснули первые за этот разговор слезы. Гневные, отчаянные. – Я не знаю, что ты можешь! Что ты сделаешь в следующий раз! Ты – непредсказуемый! Для меня! Поэтому – не подходи. Держись там, – она махнула рукой в сторону дальней стены, – а я – тут. Понятно?

Да. Все было абсолютно понятно. Я был для нее сбоем в матрице, живой гранатой с выдернутой чекой. И ее правила были попыткой отползти на безопасное расстояние.

– Понятно, – тихо сказал я. – Я буду там.

Она резко кивнула, отвернулась и уткнулась в экран телефона, изучая новый мессенджер. Ее плечи были напряжены, спина – прямая и неприступная.

Я отошел к заветной стене, прислонился к обоям и закрыл глаза. В ушах стучало: «не-подходи-не-подходи-не-подходи».

Акт второй был окончен. Цифровой мост был наведен. Но настоящей, живой связи между нами не возникло. Только протокол. Только аварийные частоты.

И тиканье счетчика, которое теперь доносилось и оттуда, из телефона в ее руках.

***

Время в квартире текло по-новому. Оно больше не тянулось, как пережеванная резина, и не мчалось кардиограммой паники. Оно дробилось на мелкие, острые осколки правил, запретов, взглядов исподтишка. Мы жили, как два заряженных одноименных полюса – отталкиваясь с силой, прямо пропорциональной сокращению дистанции.

Я – у своей стены. Она – у своего окна. Между нами – нейтральная полоса прихожей, которую мы пересекали с крайней осторожностью, как саперы, не глядя друг на друга.

Прошел час. Может, два. Я проверял старые контакты в своем телефоне-кирпиче, пытаясь оживить в памяти обрывки информации, которые сейчас могли стоить жизни. Все было тленом и пеплом. Пустые номера, отключенные сервисы. Меня стерли начисто, как ластиком.

Женя сидела на подоконнике, обняв колени, и смотрела на улицу. Ее телефон лежал рядом. Она изучила приложение вдоль и поперек. Делать там было нечего – только один чат, с одним контактом. «Возвращенец». Я так подписал себя. Не знаю даже, зачем. То ли черный юмор, то ли попытка принять свою новую сущность.

Внезапно она пошевелилась. Спустила ноги на пол. Медленно, почти нерешительно, повернулась ко мне. Я почувствовал ее взгляд на себе, как физическое прикосновение. Холодное и любопытное.

– А что они хотели? – ее голос прозвучал хрипло от долгого молчания. – Там… у тебя. Конкретно. Какую «цель» тебе поставили?

Вопрос повис в воздухе. Прямой. Неожиданный. Она перестала смотреть на меня как на стихийное бедствие и начала рассматривать как инструмент. Понять механизм.

Я отложил телефон. Вздохнул. Как ей объяснить? Как описать тот ледяной, бездушный алгоритм, который вложили в мою голову?

– Информация, – начал я, подбирая слова. – Все, что могло бы скомпрометировать… определенных людей. Кто-то из них был у власти тогда, кто-то пришел сейчас. Неважно. Система – она живая. Она умеет защищаться. Зачищать тех, кто знает слишком много.

– И ты должен был это… найти? Украсть?

– Не совсем. Скорее… активировать. Я был ключом. Меня вставили в замок и провернули, но что именно щелкнуло внутри, я не знал до самого конца.

Она слушала, не мигая. Ее лицо было каменной маской, но в глазах плавало понимание. Страшное, неотвратимое.

– И… щелкнуло? – прошептала она.

Я посмотрел на нее. Прямо. Честно.

– Да, Женя. Щелкнуло. И теперь за нами охотятся те, кого эта дверца прищемила. И те, кто меня запустил. Мы – живые доказательства. Просчет системы. Сбой. Нас нужно ликвидировать. Обоих.

Она отвела взгляд. Снова к окну. К обычному миру, где люди просто жили, а не были сбоями в программе.

– Значит, мы… пешки, – констатировала она без эмоций.

– Пешки, которые вдруг научились ходить не по тем клеткам. Что злит игроков еще больше.

Наступила тишина. Но на этот раз она была другой. Не пустой. Насыщенной. В ней плавало тяжелое, горькое знание, которое наконец-то стало общим. Не «я» и «она». А «мы». Мы – пешки. Мы – сбой. Мы – мишени.

И тогда случилось то, чего я никак не мог ожидать.

Она медленно поднялась с подоконника. Сделала шаг. Второй. Пересекая нейтральную территорию. Она шла ко мне. Не быстро. Не уверенно. Как по тонкому льду, который вот-вот треснет.

Я замер. Не дышал. Инстинкт кричал: отступи, соблюди дистанцию, ее же правило! Но я не смог пошевелиться.

Она остановилась в метре. Ближе, чем за все это время. И посмотрела на меня. По-настоящему. Впервые – не сквозь призму страха или ненависти. А с холодным, безжалостным любопытством хирурга, рассматривающего уникальный клинический случай.

– Дай мне твою руку, – тихо сказала она.

Это было так неожиданно, что я машинально, не думая, протянул ладонь. Она не взяла ее. Не прикоснулась. Только внимательно, подробно рассмотрела. Тыльная сторона. Пальцы. Запястье. Как будто искала швы. Люк. Надпись «сделано в прошлом».

Потом ее взгляд поднялся на мое лицо. Она изучала черты, искала фальшь, несовпадение, цифровой артефакт.

Я выдержал этот взгляд. Под микроскопом. Бездонное одиночество в ее глазах встречалось с моим. Два разных вида одиночества, которые вдруг на мгновение отразились друг в друге.

– Ты… настоящий, – наконец выдохнула она. И в ее голосе не было ни удивления, ни разочарования. Была лишь усталая, страшная констатация факта. – Из плоти. И крови.

Она не ждала ответа. Развернулась и так же медленно, как пришла, пошла обратно к своему окну. Ее силуэт снова уперся в стекло, в ночные огни.

Но что-то сдвинулось. Лед не треснул. Он выдержал. Один шаг. Один взгляд.

Она не доверяла мне. Нет. Ни капли. Но она начала доверять факту моего существования. Моей физической реальности. Я перестал быть для нее призраком, кошмаром, голограммой. Я стал… проблемой. Материальной, осязаемой. С которой можно иметь дело. Вести переговоры.

Это было до смешного мало. Ничтожно мало. Но в той кромешной тьме, в которой мы оказались, это было подобно первому проблеску звезды. Одинокой, холодной, но – звезды.

Я все еще стоял у стены, с протянутой рукой. Потом медленно опустил ее.

Счетчик тикал. Враги выжидали подходящий момент.

Но в тот вечер взрыва не произошло.

Глава 8. Старый друг

Тишина. Она была самым тяжелым испытанием. Не та тишина, что между криками, а та, что после. Густая, как кисель. В ней плавали микроскопические осколки нашего вчерашнего разговора с Женей. «Настоящий. Из плоти и крови». Ее слова грели, как одинокий уголек в промерзшей печке. Но ненадолго.

Потому что враг не из плоти. Он – тень. Система. И против системы мне нужен был… другой системщик.

Женя ушла на работу. Я остался один в этой стерильной, чужой коробке. Правила висели в воздухе, как паутина: не подходить к окну, не выходить на балкон, быть тенью. Тенью, которой для выживания нужен свет. Чей-то свет.

Мой телефон был мертвым грузом. Вынутая SIM-карта лежала на столе – крошечный пластиковый надгробный памятник моей старой жизни. Но у меня был планшет Жени. И ее Wi-Fi. И ее доверие, хрупкое, как яичная скорлупа. Расплескать его было нельзя.

Мозг лихорадочно просеивал обрывки прошлого. Кто? Кто мог понять? Кто не сломался бы сразу от моего имени? Списки стирались один за другим. Одни – уже в тюрьме. Другие – прикормлены системой. Третьи – просто сгинули.

И тогда я вспомнил про Костяна.

Костян. Не Константин. Именно Костян. Человек-призрак. Лучший из нас в свое время. Тот, кто умел не оставлять следов еще до того, как это стало мейнстримом. Он не продался. Он – ушел. Слился с реальностью так же мастерски, как раньше сливался с цифровыми сетями. Последняя служебная записка по нему гласила: «Выбыл по причине несогласия с корпоративной этикой». Это был наш корпоративный способ сказать: «послал всех к черту и скрылся в неизвестном направлении».

Найти его – все равно что купить лотерейный билет, единственным призом в котором была смерть: его, моя или наша общая.

Руки вспотели. Сердце колотилось где-то в горле, сдавливая его. Каждый щелчок по клавиатуре отдавался в тишине громче выстрела. Я лез в самые темные уголки сети, куда обычные пользователи не заглядывают, использовал старые, полузабытые каналы. Места, где цифровые бродяги оставляли друг для друга метки. Как уголь на стене пещеры.

Поиск занял вечность. Часы расползались в тягучем страхе. Каждый скрип в подъезде заставлял вздрагивать и замирать, вжимаясь в спинку стула. Не подходить к окну. Не подходить к окну.

И… я нашел. Не адрес. Не телефон. Координаты. Шифрованную строку, которая означала место в заброшенном промышленном районе. И временное окно – завтра, с полуночи до часа ночи. Как будто он все еще ждал. Как будто знал, что однажды кто-то придет.

Теперь нужно было вызвонить его. Не позвонить – именно вызвонить. Старая, мертвая схема. Я набрал номер, который вел в никуда, на автоответчик, купленный на левые данные и живущий пару недель. Процесс напоминал спиритический сеанс. Ты шепчешь в пустоту и надеешься, что что-то откликнется.

Я продиктовал в трубку координаты и время. И добавил кодовую фразу из нашего общего прошлого. Ту самую, с того проваленного дела на нефтебазе, после которого мы сидели в подвале, пахшем мазутом и страхом, и смеялись до слез, потому что иначе можно было сойти с ума.

– Костян, это я. Артем. Помнишь тот дождь из мазута? – голос мой звучал хрипло и неуверенно. – Мне нужна помощь. Я в дерьме по уши. По самые помидоры.

Я положил трубку. Руки дрожали. Все. Послание ушло в эфир. Теперь – ждать. И надеяться, что на том конце провода окажется друг, а не безжалостный оператор, который уже печатает мои координаты для группы захвата.

Я сидел и смотрел на чистый, без единой пылинки, подоконник. Туда, где в случае беды должен был стоять тот самый злосчастный цветок. Сигнал опасности. И думал о том, что только что, возможно, сам поставил его. Не горшок с геранью – а себя самого.

Тишина снова сгустилась. Но теперь она была другой. Она ждала. Как и я.

***

Полночь. Я стоял в тени развороченного кирпичного забора и смотрел на ангар. Он был похож на мертвого кита, выброшенного на берег индустриальной эпохи. Ржавые ребра каркаса торчали в бледное небо, кое-где еще держались клочья шифера – словно облезшая шкура. От него пахло старым железом, пылью и тихой, безмолвной смертью.

Каждый шаг по щебню отдавался в тишине пушечным выстрелом. Я шел, вжимая голову в плечи, кожей ощущая тысячу невидимых прицелов на своей спине. Это была паранойя. Здоровая, трезвая, жизненно необходимая паранойя.

Внутри было еще хуже. Мрак. Не просто темнота, а густая, почти осязаемая субстанция. Луч фонарика из телефона выхватывал из тьмы сюрреалистичные картины: горы непонятного металлолома, покрытые вековой паутиной; скелет конвейерной ленты; лужи на бетонном полу, черные, как нефть.

И тишина. Та самая, давящая. Я замер, прислушиваясь к стуку собственного сердца. Оно колотилось где-то в висках, отдаваясь глухим эхом в ушах.

– Стоять, – голос прозвучал прямо над ухом. Тихий, безжизненный, без эмоций. Как скрежет металла по металлу.

Я ахнул, резко обернулся. Из тени, буквально из ничего, возникла фигура. Высокая, худая. В темной куртке, лицо скрыто глубоким капюшоном. Он двигался бесшумно, как призрак.

– Руки. Покажи, – скомандовал тот же голос.

Я медленно поднял руки, растопырив пальцы. Фонарь брызнул мне в лицо, заставляя щуриться.

– Телефон. На пол. Отпихни ногой.

Я повиновался. Пластиковая коробочка с шуршанием уехала по пыльному полу, луч света закрутился безумным карусельным огнем.

Только тогда человек в капюшоне сделал шаг вперед. Он сбросил капюшон.

Костян. Но это был не тот Костян. Не тот бесшабашный гений с вечной хитринкой в глазах. Передо мной стоял его двойник. Постаревший на двадцать лет. Лицо – изможденная маска, испещренная морщинами усталости. Но глаза… глаза были прежними. Серыми, холодными, сканирующими все вокруг с безжалостной точностью аналогового прибора. Они уперлись в меня.

– Артем, – произнес он. Мое имя прозвучало как приговор. Как диагноз. – Жив. Ну конечно жив. Везучий ты ублюдок.

– Костян, – выдохнул я, опуская руки. – Черт, я так рад тебя…

– Молчать! – его шипение было резким, как удар хлыста. Он быстрыми, отработанными движениями обыскал меня, похлопал по карманам, проверил, нет ли проводов. Его пальцы были холодными даже через ткань. – Рад? Ты, бл…ь, с какой планеты свалился? Ты знаешь, что за тобой сейчас идет самая масштабная охота со времен дефолта? Что твое лицо – это билет в морг для любого, кто его увидит?

– Я знаю, – голос мой сдавило. – Потому и пришел. Мне не к кому больше.

– И ко мне приходить было не надо! – он отшатнулся от меня, как от прокаженного. Его лицо исказила гримаса ярости и… страха. Да, страха. Я никогда не видел Костяна напуганным. – Ты в курсе, что твою мамочку уже три раза обыскивали? Друзей твоих – всех до единого – просеяли через мелкое сито. За тобой пришли, Артем! ПРИШЛИ! А ты, как последний идиот, везешь это дерьмо ко мне на порог!

– Они не знают про тебя, – попытался я возразить, но звучало это жалко и неубедительно.

– ОНИ ЗНАЮТ ВСЕ! – он рявкнул так, что эхо покатилось по ангару. – Ты думаешь, я пять лет как в землю провалился? Я сдох, Артем! Для всех я – призрак. И мне это нравится. Я не дышу, не существую, я – пыль. А ты… ты сейчас гремишь на весь город, как новогодняя хлопушка! Ты – сигнал бедствия, который видно из космоса!

Он отвернулся, провел рукой по лицу. Словно стирая с себя свои следы.

– Я не могу тебе помочь. Не могу, потому что не хочу. Потому что я свою долю отсидел в этой проклятой системе. Выбрался. И сейчас у меня есть только это… – он махнул рукой вокруг, указывая на ржавый хлам и паутину. – Свобода. Хреновая, вонючая, но своя. И я не отдам ее тебе. Не отдам ни за что.

В груди у меня все оборвалось и рухнуло в какую-то бездонную яму. Последняя соломинка. И ее выдернули.

– Они убьют меня, Костян.

– Не сомневаюсь, – ответил он ледяным тоном. – Рано или поздно. Ты сам полез в пасть ко льву. И знаешь что? Ты даже не понимаешь, с кем связался. Это не менты, не ФСБ. Это… другая лига. У них другие правила. Другие методы.

Он помолчал, смотря куда-то в темноту, и вдруг тихо, почти с сожалением, произнес:

– За тобой «Магнит» идет.

Я замер. Имя ничего мне не говорило. Но то, как он его произнес… Словно это была не кличка, а природное явление. Вроде урагана или цунами.

– Кто?..

– Молчи и слушай, – резко обернулся он ко мне. – Это твоя единственная наводка от меня. И последняя. Потом – я тебя не знаю. Не видел. Ты мне не звонил. Мы не знакомы. Договорились?

Я просто кивнул, не в силах вымолвить слово.

– «Магнит». Лучший из лучших. Хладнокровный, безжалостный профессионал. Не сыщик. Не оперативник. Он – чистильщик. Приходит, когда нужно стереть проблему. Бесполый, безвозрастный, без имени. Говорят, у него нет ни слабостей, ни эмоций. Только работа. Он не охотится за тобой. Он… собирает мусор. А ты для них теперь – мусор. И он уже вышел на твой след.

Костян поднял с пола мой телефон и швырнул его мне в грудь.

– А теперь вали отсюда. И не оборачивайся. И если хоть одна его соринка упадет на меня – я сам тебя найду и приведу к нему на расправу. Живым или мертвым. Понял?

Его глаза в полумраке блестели, как лезвия. В них не было ни капли лжи. Только холодный, животный, спасительный для него самого ужас.

Я понял. Развернулся и пошел к выходу. Спиной я чувствовал его ненавидящий, испуганный взгляд. Каждый шаг давался с невероятным усилием. Я был абсолютно один. Совсем один.

И за мной по пятам шел человек по имени «Магнит».

***

Я шел обратно по темным улицам промзоны, не чувствуя под ногами земли. Словно ошеломленный. В ушах стоял ледяной голос Костяна: «Он уже вышел на твой след». Каждый шорох, каждый скрип железа на ветру заставлял вздрагивать и вжимать голову в плечи. Я постоянно оглядывался, пытаясь разглядеть в тенях высокую, худую фигуру без лица. Магнит. Имя обретало плоть, обрастало кошмарами.

Я почти бежал, спотыкаясь о колеи и куски асфальта. Рука в кармане судорожно сжимала телефон. Единственная ниточка, связывающая с Женей. С жизнью. С тем, что еще не стало мусором, который нужно собрать.

И вдруг он завибрировал.

Один короткий, сухой импульс. СМС.

Сердце упало в пятки, замерло, а потом рванулось в бешеной пляске. Я споткнулся, едва не упал, прислонился к холодной кирпичной стене какого-то сарая. Дыхание перехватило. Это оно. Предупреждение. Пустая СМС от Жени. Сигнал тревоги.

Они уже там? У нее? Она в беде?

Паника, холодная и липкая, обволокла мозг, парализуя мысль. Я судорожно ткнул в экран, чтобы разблокировать аппарат и проверить мессенджер. Проверить хоть что-то!

И тут же замер. Рука с телефоном застыла в полуметре от лица.

Что, если это не она?

Что, если это… Он?

Ловушка. Простая, как мышеловка. Взломать ее номер, послать сигнал, чтобы я вышел на связь. Чтобы я сам светился, как новогодняя гирлянда, в этой кромешной тьме. Чтобы позвонил. Нарушил главное правило.

Магнит. Хладнокровный, безжалостный профессионал. Он не будет ломиться в дверь. Он выманит. Он заставит тебя совершить ошибку.

Я медленно, очень медленно опустил руку. Вдохнул. Выдохнул. Воздух обжигал легкие, как лед.

Нет. Я не позволю себя накрыть. Не сейчас.

Я заглушил панику. Загнал ее глубоко внутрь, под пресс воли. Включил ту самую режимную протокольную паранойю, которую когда-то вдалбливали на тренировках. Действуй по инструкции. Не поддавайся на провокации.

Я не полез в мессенджер. Не стал звонить. Вместо этого я открыл… календарь. Совместный календарь, который мы с Женей завели для покупок и счетов. Самое скучное, самое незаметное приложение на свете. И посмотрел на сегодняшнюю дату.

И там было. Всего одно слово, добавленное пять минут назад. Безвкусное, невинное, как будто напоминание о скидке в магазине.

«Герань».

Цветок. Но не на подоконнике. В календаре. Наш запасной, припрятанный на крайний случай сигнал. Настоящей опасности. Не предупреждение – а именно сигнал. «Уходи. Беги. Здесь ловушка».

Женя не просто волновалась. Она была в панике. Но она не потеряла голову. Она смогла, под прицелом, возможно, послать мне настоящий, единственно верный сигнал. И она ждала, что я его пойму. Что я не сорвусь.

Ледяной ужас сменился ледяной же ясностью. Все кончено. Наше хрупкое убежище провалено. Квартира под наблюдением. Возможно, уже идет обыск. А может, они просто ждут, когда я вернусь. Как муху, которая сама прилетит в паутину.

Я отшвырнул телефон от себя, как раскаленный уголь. Он упал в лужу с маслянистой пленкой. Теперь он был смертельным грузом. Я вынул SIM-карту, сломал ее ногтями пополам, разжевал пластик до нечитаемого состояния и выплюнул в ту же лужу. Телефон затоптал каблуком в грязь, пока от него не остались одни ошметки.

Я остался абсолютно голым. Без связи. Без денег. Без крова. Враг знал мое лицо, мой последний адрес, мой номер. И за мной шел лучший чистильщик.

Но он не знал одного. Он не знал, что я теперь знаю о нем. Я знал его кличку. Магнит.

Это было ничто. Пустой звук. Но это было что-то. Крошечная песчинка информации в бездне моего неведения. За нее можно было зацепиться. Ее можно было использовать.

Я посмотрел на город, сияющий вдали огнями. Там была Женя. В ловушке. Из-за меня. И я не мог к ней пойти. Все, что я мог сделать – это выжить. Выжить и найти способ дотянуться до того, кто считал себя неуязвимым.

Я развернулся и побрел в противоположную сторону – вглубь промзоны, в ее самые темные, самые вонючие, самые мертвые задворки. Туда, где не светят фонари и не ездят машины. Туда, где тень может потеряться навсегда.

Теперь охота началась по-настоящему. Но я был уже не просто дичью. Я был дичью, которая знает имя своего охотника.

И это меняло все.

Глава 9. Провокация

Тишина. После грохота города в промзоне стояла оглушающая, ватная тишина. Не слышно было ни машин, ни голосов, только ветер свистел в дырах ржавого железа и гудел в пустых трубах какого-то завода-призрака. Я сидел на корточках в полуразрушенной будке проходной, прижимаясь спиной к холодному бетону. В голове – один-единственный образ. Магнит.

Имя. Теперь у меня было его имя. Не должность, не мифический титул, а кличка. Как метка. Как мишень.

Одиночество накатывало тяжелой, свинцовой волной. Я остался один против всей этой безумной машины, что перемалывала жизни. Без денег. Без связи. Без крыши. Я чувствовал себя беспомощным и потерянным. Сжал кулаки, чувствуя, как ногти впиваются в ладони. Боль была единственным доказательством того, что я еще жив.

Женя. Слово «Герань» жгло изнутри. Это был ее крик. Немой, отчаянный, но крик. Они взяли ее. Или она пряталась. Но они были близко. Так близко, что она не могла позвонить. Только одно слово в календаре. Одно слово на весь мир.

Страх парализовал. Инстинкт кричал: беги, закопайся глубже, исчезни, молчи. Сиди в этой бетонной норке и жди, пока все само как-нибудь рассосется. Но я уже знал – ничего само не рассосется. Со мной так не бывает. Со мной всегда было по-другому: если не лезть в бутылку, тебя в нее затолкают. Затолкают вместе с головой.

И тогда я его почувствовал. Тот самый старый, ржавый гвоздь у себя в груди. Тот, что всегда заставлял меня идти против течения, против правил, против здравого смысла. Тот, что когда-то превратил системного архитектора Артема в «Возвращенца». Он шевельнулся. Сначала робко, потом – увереннее.

Они охотятся на меня? Хорошо. Они думают, что я загнанный зверь, который будет только бегать и бояться? Ошибаются.

Если ты в клетке – единственный шанс – это заставить охотника открыть дверь. Подойти ближе. Проявить себя. Рискнуть? Да. Безумие? Еще какое. Но другая игра меня уже привела на свалку. Меняешь поле – меняй тактику.

Мне нужен был выход. Не чтобы спрятаться. Чтобы напасть. Словно щелчок произошел в голове. Тихий, почти неслышный. И решение пришло само – кристально четкое, обжигающе холодное.

Я полез во внутренний карман куртки. Старый, потрепанный планшет Жени. Последняя ниточка. Последнее оружие. Я включил его. Пальцы дрожали, но не от страха уже. Нет. От адреналина. От того самого, забытого ощущения – когда ты делаешь шаг в пропасть и не знаешь, полетишь вниз или обретешь крылья.

Они ждут, что я буду паниковать. Что начну метаться. Искать Женю. Лезть в их сети. А что, если я… приглашу их к себе? Прямо скажу: я здесь. Давайте поговорим. Посмотрим, как они отреагируют. Выведу из тени хоть на секунду.

Я открыл браузер. Tor. Еле работал, соединение прерывалось. Сердце колотилось где-то в горле. Я вспомнил один ящик. Старый-престарый, левый. Мы использовали его для одноразовых проектов лет пять назад. Его наверняка давно взяли в работу, просматривают каждую букву. Идеальная почта для разговора с призраками.

Логин… Пароль… Черт, память подводит. Вспомнил. Вбил. Вошел.

Пустой ящик. Чистый лист. Как перед выстрелом.

Я положил планшет на колени, вдохнул полной грудью запах ржавчины и пыли. И начал печатать. Медленно. Вдумчиво. Каждое слово – как гвоздь в крышку своего же гроба. Или в доспехи охотника.

– Хочу встречи. Готов договориться.

Коротко. Ясно. Без эмоций. Предложение, от которого не отказываются. Всегда интересно, что хочет сказать тот, кого уже почти догнали.

Палец замер над кнопкой «Отправить». Сердце стучало: «Не надо, опомнись, это же самоубийство!». Но тот самый ржавый гвоздь в груди толкнул меня изнутри.

Я нажал.

Сообщение ушло. В никуда. В пустоту. К ним.

И тут же, буквально через секунду, экран планшета ярко вспыхнул. Новое письмо. В папке «Входящие».

Не может быть. Это невозможно. Даже они не могут отвечать мгновенно. Значит… Значит, они уже ждали. Ждали, что я выйду на связь. Сидели на этом ящике, как пауки в центре паутины, и ждали, когда же мушка дернет за ниточку.

Меня просто… обыграли на опережение.

Холодный пот выступил на спине. Игра началась. И первый ход был за ними.

***

Я смотрел на экран, не веря глазам. Сердце не стучало – оно замерло, превратилось в комок льда где-то под ребрами. Это был не ответ. Это был призрак. Мираж. Они не могли ответить так быстро. Не могли!

Пальцы, похолодевшие и непослушные, дрожа скользнули по тачпаду. Письмо открылось.

Там не было приветствия. Не было обращения. Ничего. Только одна строчка. Сухая, отточенная, как лезвие.

– Жди инструкций. И живи пока что можешь.

Вот и все. Ни имени. Ни подписи. Просто… констатация факта. Моего факта.

Сознание попыталось проанализировать, разобрать эту фразу на атомы, найти скрытый смысл, шифр – но нет. Все было на поверхности. Цинично. Прямо. Жестоко.

Жди инструкций.

Значит, они принимают правила. Мою игру. Они согласны на встречу. Но – на своих условиях. Полный контроль у них. Место, время, правила – все решат они. Я – просто марионетка, которой кинули ниточку.

И живи пока что можешь.

А это… это уже не угроза. Угрожают тому, кто может выжить. Это – прогноз. Констатация. Констатация моего статуса. Мертвеца на прогулке. Окончательный приговор, который еще не привели в исполнение только потому, что я могу быть полезен. Ненадолго.

Я громко рассмеялся. Звук получился горловым, сиплым, абсолютно безумным. Он разорвал ватную тишину промзоны, эхом отскочил от ржавых стен.

– Живи, пока можешь… – прохрипел я сам себе. – Ага, спасибо, просветили! А то я не в курсе был!

Играют. Со мной играют, как кот с мышкой. Поймали, прижали лапой – и отпускают на метр, чтобы посмотреть, как я побегу. Чтобы увидеть панику. Чтобы получить удовольствие.

Гнев. Он пришел не сразу. Сначала был шок. Потом – леденящий ужас. И только потом, из самых глубин, из того самого темного подвала души, куда я давно уже не заглядывал, полезла яростная, слепая злоба. Она подкатила к горлу горячим комом, сжала виски.

Они думают, я испугаюсь? Что я сожмусь тут в комочек и буду дрожать, ждать их милости? Ждать, когда они решат, что пора прийти и прикончить все это?

Я вскочил на ноги. Резко. Голова закружилась, я едва не ударился о низкий дверной проем.

– Да пошли вы! – крикнул я в пустоту, в ржавые балки, в серое небо. – Слышите?! Пошли вы все к черту!

Мой крик поглотила громадина цеха. Ответило мне только эхо. Мне было плевать. Эта вспышка ярости была… очищающей. Она сожгла тот парализующий страх. Ненадолго – я это понимал. Но сейчас – сожгла.

Я схватил планшет, готовый швырнуть его об стену, разбить вдребезги эту последнюю связь с ними, с этим миром, который решил меня сломать.

Но… остановился. Рука замерла в воздухе.

Нет. Нет, Артем. Это не связь. Это уже не связь.

Это оружие. Очень хрупкое, очень опасное – но оружие.

Они ответили. Мгновенно. Значит, ящик на контроле. Значит, каждое мое слово сейчас читают. Каждую запятую. Каждую паузу.

Я медленно опустил руку. Снова присел на корточки, прижавшись спиной к бетону. Дышал тяжело, как после спринта.

Они ждут моей реакции. Ждут, что я сделаю дальше. Напишу что-то в ответ? Буду умолять о пощаде? Начну нести околесицу? Буду отрицать, оправдываться? Или просто сломаюсь и перестану отвечать?

Любой мой шаг – информация для них. Любая эмоция – данные для анализа. Они смотрят на меня через прицел этого почтового ящика. Изучают. Сканируют.

Я обхватил голову руками. Давило. Давило со всех сторон. Невидимые стены этой клетки сжимались. Каждый вздох давался с трудом.

Они не просто охотятся. Они… диагностируют. Проверяют мое состояние. На прочность. На адекватность. На слабость.

Зачем? Зачем им это? Если я уже почти труп?

Ответ пришел сам собой, холодный и логичный: чтобы понять, что я знаю. И – с кем еще говорю.

Встреча… Они согласны на встречу не для того, чтобы «договориться». Это смешно. Договариваются с равными. Со мной не будут договариваться.

Меня хотят вывести на чистую воду. Заманить. Посмотреть – приду один? Или меня кто-то прикроет? Может, я нашел кого-то? Может, Костян все-таки со мной? Или еще кто?

Они хотят увидеть всю сеть. Всех, кто мог остаться со мной. Чтобы выкорчевать всех. Разом.

Моя провокация… она попала точно в цель. Но они ответили своей. Более изощренной. Более жестокой.

Я поднял голову и уставился на серый бетон пола. Внутри все обуглилось и опустошилось. Ярость схлынула, оставив после себя лишь горькое, металлическое послевкусие осознания.

Я не охотник. Я даже не дичь.

Я – приманка. Наживка, которую они решили использовать в своей большой рыбалке.

И самое ужасное было в том, что я сам, своими руками, добровольно, надел этот крючок.

***

Осознание ударило не в голову. Оно ударило в живот. Тяжелой, тупой гирей. От него перехватило дыхание, и я согнулся пополам, уткнувшись лбом в колени. В ушах зазвенело.

Приманка. Я – наживка. Крючок.

Они не просто ответили. Они приняли мой вызов. Но не так, как я ожидал. Я думал, это будет дуэль. Испуганный, но все-таки дерзкий заяц против опытного охотника. А оказалось… Я сам запрыгнул в капкан и захлопнул его за собой. Чтобы охотник мог спокойно подойти и прикончить.

Они не боялись меня. Они мной пользовались.

Я сидел, раскачиваясь на корточках, и пытался проглотить этот комок унижения и ярости. Он не лез. Горло сжималось спазмом.

– Дурак… – просипел я сам себе, сжимая виски так, что кости хрустели. – Ну идиот. Кретин. Самоуверенный кретин!

Я представил его. Магнита. Не лицо – лицо я не знал. Я представил его руку. Руку, которая берет мышь. Меня. Берет и… не давит сразу. Нет. Она подносит мышь к уху. Прислушивается к ее писку. К ее страху. Получает от этого кайф. А потом уже решает, что делать дальше.

«Жди инструкций». Это значит – сиди и трясись. Выматывайся. Сходи с ума от неизвестности. Отсчитывай секунды, которые, возможно, стали твоими последними.

«И живи пока что можешь». Это был не совет. Это было напоминание: твоя жизнь больше не принадлежит тебе. Ты живешь, потому что я так разрешил. Пока что разрешил.

Меня не убьют сразу. Нет. Сначала выжмут всю пользу. Узнают, что я знаю. Вычислят всех, с кем контактировал. Потом… Потом уже решат мою судьбу. Возможно, даже не лично. Какой-нибудь чистильщик, вроде того, что гнался за Костяном. Безликий, эффективный механизм.

Я поднял голову и уставился в потолок будки, заляпанный паутиной и грязью. В горле стояла та самая, знакомая до тошноты горечь беспомощности. Та самая, что была десять лет назад, когда мир рухнул в один миг. Я думал, я стал сильнее. Хитрее. А меня обвели вокруг пальца одной фразой. Всего одной.

Игра? Какая, к черту, игра? Здесь нет игры. Здесь есть палач и приговоренный, которому на время сняли повязку с глаз, чтобы он получше рассмотрел инструменты.

Что мне теперь делать? Ждать? В самом деле сидеть в этой вонючей, промозглой норе и ждать, когда они соблаговолят прислать мне время и место моей казни? Чтобы я мог аккуратно, по расписанию, приползти туда и подставить шею?

Нет. Нет. Нет и еще раз нет.

Я резко выпрямился, ударившись головой о бетонный выступ. В глазах потемнело от боли. Хорошо. Боль – это ясно. Это реально.

Я не могу ждать. Ждать – значит проиграть. Значит сдаться.

Но и делать следующий шаг… Любой шаг… Он будет не моим. Он будет шагом той мыши, с которой играет кот. Любое движение – на руку им.

Я посмотрел на планшет. Экран погас. Черное, безжизненное зеркало, в котором угадывалось мое собственное бледное, испуганное лицо. Искаженное отражение.

Я схватил его. Не для того чтобы швырнуть. А чтобы чувствовать. Держать в руках этот последний кусок связи с внешним миром. С ними.

Они там, по ту сторону. Сидят у мониторов. Пьют кофе? Смеются? Спорят о том, сколько я еще продержусь? Ставят ставки?

И ждут. Ждут, что я начну метаться. Напишу еще что-то. Попрошу хотя бы срок назвать. Проявлю слабину. Дам им еще кучу информации о своем состоянии.

А что, если… А что, если я просто исчезну?

Нет. Не получится. Они найдут. Они уже ищут. Планшет, любая попытка выйти в сеть… Все это маячки.

Тупик. Абсолютный, безнадежный тупик.

Ловушка захлопнулась. С четырех сторон. Сверху и снизу. И единственный выход из нее – это тот, который они сами предусмотрели. Прямо в пасть.

Я закрыл глаза. И представил не Магнита. Я представил Женю. Ее лицо, когда она в последний раз смотрела на меня – уставшее, но полное какой-то упрямой надежды. Она верила, что я что-то могу. Что я не сломаюсь.

«Герань».

Она пыталась меня предупредить. Остаться в живых. Чтобы я остался в живых.

А я тут сижу и ною о своей униженной гордости.

Да. Я – приманка. Да, меня используют. Да, шансов нет.

Но… если уж быть приманкой, то можно быть… ядовитой. Колючей. Неудобной.

Я не могу выбрать поле боя. Но я могу испортить им всю их идеальную, выверенную операцию. Заставить их нервничать. Совершить ошибку.

Как?

Я не знал. Еще не знал.

Но первый шаг был очевиден. Перестать бояться. Принять правила их игры. Их ужасные, бесчеловечные правила.

Я открыл глаза. Вдохнул. Выдохнул. Руки перестали дрожать.

Я включил планшет. Черный экран озарился холодным светом. Я открыл почту. Входящие. То самое письмо.

Жди инструкций. И живи пока что можешь.

Я ткнул пальцем в кнопку «Ответить». Курсор замигал в пустом поле для текста.

Они ждут моего шага? Хорошо. Получайте.

Я написал всего одно слово. Короткое. Предельно простое. Без эмоций. Без страха. Почти издевательское.

– Жду.

И нажал «Отправить».

Сообщение ушло. В тишине будки щелчок кнопки прозвучал как выстрел.

Я выключил планшет. Вытащил батарею. Отшвырнул все это в темный угол.

Теперь – тишина. Теперь – ожидание. Но уже не то, паническое. А холодное. Собранное. Как у солдата перед атакой, которую он не может отменить.

Охота продолжалась. Но теперь охотник знал – его дичь больна бешенством. И кусается.

Глава 10. Слежка

Так, дыши. Просто дыши. Вдох. Выдох. Тот самый момент, когда ты уже выпрыгнул из самолета, а купол парашют не раскрылся. Небо над головой, земля под ногами, а между ними – тишина, пронзительная и звенящая. Вот именно такую тишину я и устроил в своей квартире. После того письма. После этого леденящего душу «Жди».

Ждать? Нет уж. Я десять лет ждал. Ждал, когда смогу вернуться. Ждал письма от сына. Ждал, что кошмар отступит. Дождался? Как бы не так. Теперь жди новой беды. Сиди в этой пустой бетонной коробке и смотри, как на стене отслаиваются обои. Прекрасный план. Просто замечательный. Надежный, как швейцарские часы.

Сказать по правде – я сходил с ума. Мозг, привыкший к постоянному адреналину, к бегу, к схронам и ночным переходам, просто не понимал, что значит сидеть на месте. Он требовал действия. Любой ценой. Любой глупой. Лишь бы не это оцепенение.

И тогда я решил. Если они играют со мной – я буду играть с ними. Если они следят за мной – я буду следить за ними. Охота на охотника. Глупо? Безумно? Да. Но это было лучше, чем смотреть в потолок.

План был прост до идиотизма. Я стал тенью самого себя.

Первые два дня – просто наблюдал. Встал перед окном, задернул штору, оставил щель в палец толщиной. И стоял. Часами. Смотрел на двор, на подъезды напротив, на парковку. Запоминал машины. Номера. Людей. Почтальоншу в десять утра. Пенсионера с таксой – в одиннадцать и в шесть вечера. Девушку с розовыми волосами, которая вечно курит на балконе третьего этажа. Обычная жизнь. Та, что течет мимо меня уже который год.

Я искал аномалию. Что-то одно, выбивающееся из ритма. Новое лицо. Машину, которая приезжает и стоит слишком долго. Взгляд, слишком цепкий, слишком направленный. Я вглядывался в каждую тень до рези в глазах.

Ничего.

Тишина. Спокойствие. И от этого становилось еще страшнее. Потому что если я их не вижу – это не значит, что их нет. Это значит, что они лучше.

На третий день я сменил тактику. Вышел из крепости. Оделся – серые штаны, темная куртка, шапка-бини, натянутая по самые брови. Старался ничем не выделяться. Стать частью пейзажа. Серой мышью.

Маршрут первый: вокруг своего дома. Не спеша, будто вышел подышать. Прошелся по всем соседним улицам. Зашел в каждый подъезд – якобы ищу знакомого. Смотрел на почтовые ящики, на лестничные клетки. Идеальные места для наблюдения. Пусто.

Маршрут второй: магазин в двух кварталах. Купил булку хлеба и воду. Стоял в очереди, сгорбившись, но каждый нерв был натянут как струна. Я чувствовал спиной взгляды. Затылком. Казалось, вот он – кто-то сейчас тронет меня за плечо. Обернусь – и все.

Ничего. Просто бабушка смотрела на меня с укором, мол, чего встал, проходи.

Я возвращался домой и снова садился у окна. Снова смотрел. И снова – ничего. Тишина давила на барабанные перепонки, свистела в ушах навязчивой мелодией.

– Да где же вы, черт возьми?! – прошипел я однажды в пустую квартиру, сжимая кулаки. – Я же знаю, что вы здесь! Дайте же мне вас увидеть!

Ответом мне было лишь тиканье настенных часов, доставшихся от прежних хозяев. Тик-так. Тик-так. Время идет. Ты ждешь. Они действуют.

Я начал сомневаться. А вдруг это все… паранойя? Наваждение? Вдруг тот номер, тот конверт, эта переписка – всего лишь чья-то больная шутка? Или сбой в матрице? Мозг, измученный годами бегства, ведь способен на любые галлюцинации.

Но тогда… фотография? Фотография Миши с надписью «Береги его»? Ее же кто-то подбросил. Кто-то реальный, из плоти и крови.

Нет. Они здесь. Они просто настолько хороши, что я их не вижу. И это… это было самое унизительное. Чувствовать себя мухой, которая бьется о стекло, пока где-то сверху на нее смотрят и смеются.

Я почти сдался. Почти. Уже подумал – а не пойти ли на ту же детскую площадку? Посмотреть на Мишу хоть краем глаза? Но это было смертельно. Для него. Для Жени. Для меня. Я дал слово.

И тогда я пошел другим путем. Самым отчаянным. Самым безумным. Если они следят за мной, значит, они знают про него. Значит, логично… логично наблюдать не за мной. А за ним.

Сердце упало в ботинок, едва эта мысль пронеслась в голове. Нет. Только не это.

На следующее утро я был там. За углом, в полутора кварталах от его школы. Стоял, вжавшись в стену старого амбара, словно прилипшая к ней грязь. Время – без четверти восемь. Скоро он должен появиться. С рюкзаком, в своей простой синей куртке.

И вот он. Идет не один. С Женей. Она что-то говорит ему, поправляет воротник. Он кивает, улыбается. У него сегодня контрольная по математике, я помню, он вчера в переписке с мамой жаловался… Я отключил все свои номера, но планшет Жени… я же все видел краем глаза, мимоходом. Не сдержался.

Я наблюдал, как они прощаются. Как она его целует в макушку. Как он бежит во двор школы. Как она поворачивается и уходит, выпрямив плечи, но я знаю, что внутри у нее все сжато в комок. Как и у меня.

Я ждал. Смотрел на часы. Уроки только начались. Никого посторонних вокруг – мамы, папы, бабушки. Все разошлись.

И тут я увидел его.

На другой стороне улицы. Мужик. Ничем не примечательный. Серая куртка, темные брюки. Сидел на лавочке у остановки и… читал газету. Обычная картина. Если бы не одно но.

Он не читал. Он смотрел. Поверх газеты. Прямо на ворота школы. Взгляд – острый, цепкий, абсолютно не расслабленный. Взгляд профессионала. Я узнаю его за версту. Потому что я и сам таким был.

Вся кровь отхлынула от лица, а потом ударила в виски с такой силой, что мир поплыл. Вот он. Не мой хвост. Его. Тот, кто следит за моим сыном.

Игра изменилась. Все. Полностью. Они перешли все границы. Все, что было до этого – письма, угрозы, стрельба в прошлом – это было цветочками. Это… это было уже настоящее. Самое страшное.

Я не помню, как отлип от стены. Как пошел прочь, стараясь не бежать. В голове стучало только одно, бешеное, яростное, выжигающее весь страх дотла:

За мной – пожалуйста. Но тронь моего сына – и умрешь. Сам. Лично. Глаза в глаза.

Я шел и понимал – моя слежка только что закончилась и началась война.

***

Я не побежал. Бегут испуганные зайцы. Бегут те, кого преследуют. Я же… я теперь сам стал охотником. Пусть загнанным. Пусть раненным. Но уже знающим, где сидит его враг.

Я отошел за угол, прислонился к холодному кирпичу и закрыл глаза на секунду. Вдох-выдох. Снова тот самый прыжок с парашютом. Только теперь земля несется навстречу с бешеной скоростью, и нужно было решать – тянуть за кольцо или нет.

Мозг, привыкший к экстриму, сам переключился на нужную волну. Весь страх, вся паника, вся эта липкая муть – схлопнулись в одну маленькую, твердую, как алмаз, точку в груди. Холодную и очень злую.

Я рискнул выглянуть еще раз. Осторожно. Краем глаза.

Он все так же сидел на своей лавочке. Газета теперь лежала рядом. Он пил кофе из бумажного стаканчика и смотрел прямо на школьные ворота. Спокойно. Деловито. Как сотрудник, выполняющий рутинную работу. Эта будничность, эта обыденность… она бесила больше всего. Он просто делал свою работу. А работа у него была – мой сын.

Желудок сжался в тугой узел. Руки сами сжались в кулаки.

Нет. Так не пойдет. Нужно было увидеть больше. Запомнить каждую черточку, каждую деталь. Я отступил вглубь двора, нашел развалюху старого гаража, откуда был виден и он, и подъезд к школе. Пристроился в нише, между стеной и мусорным баком. Пахло кислым и сыростью. Идеально. Мне сейчас и не к лицу благоухать.

Я достал свой древний, «горячий» телефон, без симки, но с камерой. Приблизил изображение. Рука не дрогнула. Странно.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.