Дарья Барабаш
Притча о ветре

Девушка шла по занесённой снегом дороге. Снова на пути в школу с утра. Ещё темно, ещё не рассвело окончательно. Солнце только выходит из дома, из-за облаков, окрашивая их в цвета сирени и роз.

Девушка идёт по заносам и льду, по тротуару, по земле… Она идёт, а холодно, ветрено. Ветер сушит и дерёт до нутра её чуть пухленькие юные щёки.

Она сегодня снова немного недоспала… Ну, да что значат шесть часов – шесть часов на сон – для будущей выпускницы школы?

"Да так, ерунда! Шесть часов… шесть часов – ведь это даже много! Да, шесть часов… это слишком много…" – думает она отрывочно.

Девушка нарочно бодрит себя, цепляется за любые мысли в своей голове, чтобы только хоть что-нибудь думать – и продолжать идти дальше. Чтобы идти вперёд. Наперекор, ветру навстречу.

"Не отчаяться бы только. Не остановиться… не свалиться… не замёрзнуть… не заснуть…" – шепчет сама себе, стараясь держаться. Хотя ей тяжело. С каждым новым шагом ослабевшая ученица еле передвигает ноги. Трудно даётся путь к цели, и тем труднее с него не сойти.

Ветер всё воет. Частичка "не" в словах старшеклассницы как нарочно ускользает из её сознания. Ей хочется спать. Хочется отдохнуть, остановиться, вернуться домой, в тепло.

* * *

Она долго ходила со слипшимися, полузакрытыми глазами этим утром, трудно и неуклюже собиралась, красилась… Снова всё неловко, а оттого медленно и словно неумело. Сонная до самого момента, пока не вышла на улицу.