Наталия Королева
Цирк Ночи

Лондонская ночь душила город густым, промозглым туманом. Капли дождя, словно ледяные иглы, впивались в кожу. В заброшенном переулке, где редкие фонари отбрасывали дрожащий, жалкий свет, он лежал. Дорогой костюм, запачканный кровью и грязью, свидетельствовал о былом благополучии. На лице застыла гримаса ужаса, а в груди, словно зловещая подпись, торчал туз пик.

Инспектор Томас Дэвис, чьи плечи гнули годы службы и бесчисленные увиденные смерти, прибыл на место преступления. Он был измученным жизнью копом, привыкшим к жестокости и насилию. Но даже его закаленное сердце дрогнуло при виде этой картины. Что-то в этом убийстве было не так. Что-то зловещее и нереальное витало в воздухе, отвлекая от привычной рутины расследования. И запах… Запах цирка. Сладковатый аромат жженого сахара, пудры и чего-то звериного, дикого, пропитал переулок, вопреки всем законам логики. Дэвис знал, что это будет не простое дело. Это будет погружение в кошмар.

"Цирк?" – пробормотал сержант Миллер, молодой, энергичный парень, пытавшийся скрыть свое отвращение к увиденному. "Вы уверены, инспектор?"

Дэвис молча кивнул, втягивая в себя воздух. Запах был отчетливым, навязчивым. Он помнил его с детства, когда родители водили его на ярмарочные представления. Но этот запах был другим, более темным, более зловещим.

"Ближайший цирк в пригороде, – ответил Миллер, проверив что-то на своем планшете. – Никаких других представлений в радиусе двадцати миль."

"Проверь слухи о Цирке Ночи," – приказал Дэвис, его голос был хриплым от сигаретного дыма.

Миллер удивленно вскинул брови. "Цирк Ночи? Вы шутите, инспектор? Это же просто городская легенда."

"Просто проверь," – повторил Дэвис, его тон не терпел возражений.

Он знал, что Миллер считает его сумасшедшим. Большинство его коллег считали его странным, слишком погруженным в свою работу, слишком циничным. Но Дэвис доверял своей интуиции. А его интуиция кричала, что в этом деле замешано что-то сверхъестественное.

Дэвис подошел к телу и осмотрел его более внимательно. Дорогой костюм был сшит на заказ, обувь – ручной работы. На запястье жертвы – часы "Patek Philippe". Он был богатым человеком. Что он делал в этом заброшенном переулке?

Он обыскал карманы жертвы, но не нашел ничего, кроме золотого портсигара с выгравированной на нем монограммой. Дэвис сфотографировал портсигар и отправил снимок в лабораторию. Он надеялся, что им удастся установить личность жертвы по этим деталям.

Миллер вернулся. "Никаких записей о Цирке Ночи, инспектор. Ни в полицейских архивах, ни в интернете. Ничего."

"Продолжай искать," – ответил Дэвис, его взгляд был прикован к тузу пик, торчащему из груди жертвы. Он чувствовал, что эта карта – ключ к разгадке.

Утром, в участке, Дэвис получил отчет из лаборатории. Жертвой оказался Алистер Кроуфорд, известный лондонский финансист, с безупречной репутацией. Он был женат, имел двоих детей и не был замешан ни в каких скандалах.