Последние стихи
Михаил Козлюк

Фотограф Анастасия Чаиркина

© Михаил Козлюк, 2025

© Анастасия Чаиркина, фотографии, 2025

ISBN 978-5-0067-1369-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Там, за окнами, льет вода…

Он был беспомощен, а она ясно видела свои цели…

Иэн Бэнкс. Мост

Там, за окнами, льет вода.
И тоскливо немного мне.
Неожиданно, как всегда,
Ты заглянешь на миг во сне.

И хихикнешь, смотря в смартфон.
Позовешь, не сказав зачем.
Но я спорить не стану, нем.
Мы несемся. Шумит вагон.

Я тебя обниму, прижму.
Ты ответишь: «Вернусь сейчас».
Но исчезнешь. А свет погас…
Лишь проснувшись, я все пойму.

Октябрь 2022 г.

Ты, как и прежде…

У него блек-джек, у нее какой-то другой мужик.

Извини, дружок…

Вера Полозкова¹

Ты, как и прежде, совсем непослушная.
Лист подорожника. Полная ересь.
Вновь пропадешь, но, наверное, к лучшему.
Ядерный снег не коснется, надеюсь.

Мысли навязчивы, вот так зависимость.
Славный квартирник в преддверии ночи.
Тихо в ответ. Благодарен за искренность.
Этот ответ, он как минимум точен.

Снова пора возвращаться к реальности.
Боль окрыляет, и лучше так даже.
С возрастом смотришь спокойней на крайности.
Сам понимаешь, что сделал бы так же.

Октябрь 2022 г.

Залей горячим кофе грусть…

Залей горячим кофе грусть,
Пускай невзгоды станут пенкой.
Идет война, и в смуте Русь,
И все не так с самооценкой.

Согреет, может, душу он.
И выйдешь вновь в холодный полдень.
Сомнений много – целый сонм,
А к чувствам, видно, ты негоден.

Летит осенних листьев взвесь,
А кофе ты почти что выпил…

Но лучик где-то все же есть…
С надеждой ей отправлю стикер.

Октябрь 2022 г.

Мне бы надо…

Мне бы надо писать о свободе, борьбе,
О стране, что в тумане, нелегкой судьбе.
Но застыну в лесу. И пойму в серебре…
Я скучал по дорогам, горам… и тебе…

Но вот Каменный город. Пернатый вот страж.
А на «улицах» людно. Повсюду винтаж.
И так много глаголов, пора бы в тираж…
Но скучал по тебе, не смолчит карандаш.

В полуночном такси ощущаешь острей
Невесомую тьму, мириады теней.
Как по утренней дымке, цепочке полей…
Я скучал по глазам и по дугам бровей.

Ноябрь 2022 г.

Белоснежный лес…

Белоснежный лес и зима суровая,
Но идешь на риск.
Позади тропа, впереди ждет новая.
Вот уже – турист.

Заискрит хрусталь. И все ветви в инее,
То лесной «пломбир».
Вдалеке Шунут, ну а небо – синее,
Лишь хватило б сил.

За плечом котомка, сугробы вязкие
И почти что край.
Но легенда вдруг не предстанет сказкою,
А протянет чай.

Ощутишь ты вкус сладковатой ягоды,
Захрустит лаваш.
Поутихнет дрожь и другие тяготы,
Ведь Урал-то наш.

Все равно для гор промелькнешь крупицею,
Превратясь в пургу.
Но пока стоишь, притворившись птицею
И обняв тайгу.

Ноябрь 2022 г.

Не держитесь…

К чему оскорбления? Уладим это как цивилизованные люди: жестокостью и бессмысленным насилием.

Уэнздей

Не держитесь за мысли, монеты, людей.
Не ходите туда, где не любят, не ждут.
Тот, кто верит, – поймет. Те, кто ищет, – найдут.
В одиночестве нет бесполезных идей.

Отпускайте спокойно, хоть больно порой.
Ведь вся сила лишь в правде, а прошлое – груз.
Не цепляйтесь за вымысел преданных уз.
Не ломайте себя, чтобы вклиниться в строй.

Не гонитесь за теми, кому на вас лень.
И не тратьте слова в доказательство лжи.
Времена быстротечны. В них есть миражи…
Но за ночью всегда начинается день.

Ноябрь 2022 г.

Слово сегодня…

Боль минувших невзгод

И мучений былых —

Все в забвенье уйдет,

Словно не было их…

М. Джалиль. Из сборника

«Моабитская тетрадь»

Слово сегодня имеет свой срок.
Что-то не так – персональный острог.
Вдребезги сердце. Печальный итог.
Грабли все те же. Повторный виток.

Ложь – как религия в пьесе «На дне»².
Время молчать. Затеряться во тьме.
Может, и так. Но пока на волне.
Тот, кто сгорел, он бессмертен вполне.

Пройдена ведь середина основ.
Серость снегов. И звучанье оков.
Ящик Пандоры заждался уж зов.
Страшно. Пора в одеяло из снов.

Декабрь 2022 г.

В сказку найти бы…

В сказку найти бы магический пропуск.
Снова поверить, что время излечит.
Старого года уходит автобус,
Лишь остаются моменты и встречи.

Может, обычный, но не повторится.
Память сотрет негативное с диска.
Путь ведь не пыль, а улыбки и лица.
Жаль, что короче становятся списки.

Вот бы, как в детстве, подарки под елкой,
Макалей Калкин и картриджи «Денди».
Деда Мороза никак не прощелкать.
Все же уснуть на какой-нибудь ленте.

В дверь постучится почти что неслышно
Новый январь и начнет все сначала.
Прошлого сроки, увы, уже вышли.
Лучшее ждет и мгновений немало.

Декабрь 2022 г.

Нас ломают…

Нас ломают, и мы ломаемся,
Как спагетти, сухие ветки.
А что сломано – не срастается,
Застывает хрящом навеки.

Мы, конечно, встаем – упорные.
Улыбаемся в объективы.
Затыкаемся, дышим порами,
Зарываемся в нарративы.

Но, как Малдер, хотим уверовать:
Кто – в пришельцев, а кто-то – в Бога.
Кто – во власть со своими мерами…
Хоть во тьму, что пришла к порогу.

Январь 2023 г.

Плачь, но беззвучно…

Плачь, но беззвучно, чтоб враг не услышал.
Веки сомкнув, потанцуй в темноте.
Просто беги, выдыхая обиды.
Ценность секунд в бриллиантах Картье.

Вновь за спиной километры оставив,
Что-то внутри для себя обретешь.
Помни ошибки и доброе, злое.
Ешь и люби так, как будто умрешь.

Февраль 2023 г.

Бывает…

Бывает, еще не поздно,
А чаще – уже не надо.
И падают с неба хлопья
Февральского снегопада.

Бывает, еще ты помнишь,
Но память – дружок прескверный.
Хорошее вновь стирает.
Порою – без всякой меры.

Бывает, умом ты знаешь,
Лишь сердцем понять не в силах.
И ищешь ответы нервно,
Увязнув совсем нехило.

Бывает, тихонько тлеешь.
Привычно слагаешь строки.
Но девушка в белом платье
На миг вдруг разбудит токи…

И падают с неба хлопья
Февральского снегопада.
Бывает, еще не поздно…
Но чаще уже не надо.

Февраль 2023 г.

Мне спится ночами…

Мне не спится ночами. Тогда я берусь за стих.
Подбираю слова и пытаюсь расставить их.
За окошком весна и морозец почти утих.
Тот, кто смотрит во мрак, тот, пожалуй, сильней других.

Мне одна говорила – любитель историй ты.
И безжалостный критик – до крайней почти черты.
Ты уходишь, всегда разрушая с концом мосты,
Чтоб из сора потом попытаться растить цветы.

А другая ответила – пишет на «Яндекс. Дзен»,
Что великий конструктор собрал все из скудных схем.
И на линиях рук ты увидишь мерцанье вен.
Лишь запомни. Все тлен. И все обратится в тлен.

Ну и третий отважно фристайлил отбитый дисс.
То, что было неважно, а дальше ведь чистый лист…
Уж крадется рассвет и пора бы вернуться вниз,
Но останется в строфах неясный ночной эскиз.

Март 2023 г.

Вновь простудное время…

Вновь простудное время и больше не хочется шуток.
Пережить бы весну и не сесть на четырнадцать суток.
Информации море. В ней много непуганых «уток».
Завершается день, но последующий может быть жуток.

И нет писем из Хогвартса, только приходят повестки.
Мракоборцы в опале, а ветер сменился на резкий.
Ты взираешь бессильно, и довод кончается веский.
ВСУ, СВО, НЛО, лишь акронимов всплески.

Утекают снега, ведь они наподобие воска.
Равноденствие марта, и Солнце желтеет неброско…

Тот, кого не назвать, получает заслуженный Оскар.
Но довлеет над ним уж давно занесенная розга.

Март 2023 г.

Джон Уик не стареет…

Джон Уик не стареет, ведь жизнь есть бойцовский клуб.
И на фоне роскошнейшей сакуры точит зуб.
Ты не плюнешь ему – не мужские поступки, глуп.
В пиджаке вороненом – зловещий беглец – инкуб.

Он, как Баба-яга, ну а может быть, как и я,
Остается невидим в толпе, лабиринтах дня.
Вот и Корморан Страйк не отыщет следов меня.
Лишь безликая тень извивается. Блеск огня.

И полгода детокс, ни тусовок тебе, ни код.
На ступеньках у храма застрелен, но где йод?
А на улице ясно, хоть дождик внутри льет.
Но свободен лишь тот, кто давно никого не ждет.

Март-апрель 2023 г.

И в апреле прохладно…

И в апреле прохладно. Преддверие лета.
Не осталось, возможно, запала поэта.
Тишина – это тоже синоним ответа.
Но пока еще мчишься, то песня не спета.

А колени горят так, как будто ты ползал.
Но вот только была ли от этого польза?
Постучится во сны боль шипами от розы.
В них лишь мглистые вайбы, безвкусная проза.

Все пути – как пробежки, ну, может быть, трейлы.
Вечерами квартирники – тихие рейвы.
Береги свое сердце, конечно же, нервы.
Но пока еще мчишься, есть что-то в резерве.

Апрель 2023 г.

А в ненастье…

Почему-то легче с другими пошерить,

Чем сказать: «Ты красивый пришелец».

Но уже после прощания…

Oxxxymiron³

А в ненастье заноет утихшая прорезь.
Он все помнит. Молчит неслучайно.
Но просмотрит она все, конечно же, stories.
И не скажет. Как будто бы тайна.

Одиночеств пустыню придется осилить,
Хоть покажется – нет у ней края.
Они оба поймут, что давно отпустили…
Но любовь ли? Да кто ж ее знает…

Лишь отрывки порой отбивают чечетку,
Но поверит – угаснут порывы.
Ведь он слышал (неточно), что все будет «четко»,
Залатаются прошлого дыры.

Апрель 2023 г.

Простой стих

Солнышко светит. Лишь пробок застой.
Птички чирикают. В небе покой.
Стих не про чувства и не про отстой.
Он, как заметили, очень простой.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Признана в РФ иноагентом.

Вернуться

2

Пьеса М. Горького.

Вернуться

3

Признан в РФ иноагентом.

Вернуться