Гитарный запил. Гвозди. Какого хуя. Это был Kill The King на звонке. Я с трудом открыл глаза и взял телефон. В нём заговорил недоброжелательный мужской голос:

– Ты, хуила

Я не понял, молчание.

– А это кто?

– Не важно кто. Дядя Дима это, муж Карины.

– И чё?

– Слушай ты! Карине больше не пиши и не названивай! Понял меня?

– Нет

– Не понял ты меня? – недоброжелательный мужской голос становился всё более недоброжелательным.

– Я буду ей писать

– Будешь?

– Буду!

– Давай встретимся, ты, чёрт! Давай.

– Пошёл нахуй

– Слышь… А ты за слова свои готов ответить щас? Знаешь хоть кого посылаешь?

Я поглядел на свою комнату. В темноте вокруг был мусор. Пустые пакеты, упаковки чипсов, попкорна. Бутылки по углам. Свет уличных фонарей лишь немного отражался от их стёкол.

– Чё ты молчишь то? Язык в жопу засунул?

– Мне похуй кто ты. Я всё равно буду ей писать. Она мой друг и сейчас мне нужна её поддержка.