# Дневники потерянных идей

Елена Игоревна Рассыхаева

Главная героиня находит таинственный дневник,

принадлежавший легендарному (и давно забытому) гению.

Дневник полон безумных идей, гениальных изобретений и… проклятий!

Героиня вынуждена разгадывать загадки, бороться с последствиями этих

идей и попутно влюбляться в подозрительно привлекательного

(но явно скрытного) мужчину. Не обойдется без расследований,

коварных злодеев и, конечно, кота-детектива.

Главная героиня: молодая, обаятельная, но катастрофически неуклюжая и вечно попадающая в неприятности девушка (примерно 25 лет). Она обладает острым языком, чувством юмора и неожиданной смелостью.


Пролог: Кафе «У кота-меломана», или Где рождаются потерянные идеи


Часть 1: Кофе, Книги и Калейдоскоп Проблем


Кофе. Горький, обжигающий кофе, который сегодня, похоже, решил отомстить мне за все предыдущие дни. Облив меня с ног до головы, он радостно растёкся по белоснежной (ну, почти) рубашке. Не скажу, что это был лучший способ начать утро. Особенно учитывая то, что мне предстояло важное собеседование в «Империи антиквариата». А теперь? Теперь я скорее напоминала мокрого котёнка, чем потенциального хранителя вековых тайн.

«Чёрт!» – выругалась я, в отчаянии пытаясь вытереть пятно салфеткой. Эффект был нулевым. Раньше мне казалось, что я уже достигла пика своей неуклюжести. Но, видимо, судьба решила, что мне есть к чему стремиться.

Кафе «У кота-меломана» в очередной раз встретило меня знакомым хаосом. За столиками – флегматичные интеллигенты, оживлённо обсуждающие какую-то очередную «важную ерунду» (как они сами выражались), из колонок лились звуки джаза, а из-под стола приветливо выглядывал, как всегда, его величество Кот Мурлыкин – местная знаменитость и, по совместительству, мой личный консультант по всем вопросам, кроме, пожалуй, кулинарии.

«Опять катастрофа, Изабелла?» – раздался насмешливый голос за моей спиной.

Я обернулась в надежде увидеть утешение, но вместо этого наткнулась на кривую ухмылку владельца кафе – Артёма. Его фирменная черная футболка с надписью «Кофеин – моя религия», небрежно повязанный шарф в тон и вечно хитрый взгляд… в общем, Артём был воплощением творческого беспорядка и главным источником моих головных болей. Хотя, должен признаться, этот «кофеман» был еще и невероятно привлекательным.

«Ага. Кофе. Собеседование. Потеря шансов», – мрачно ответила я, указывая на мокрую рубашку.

Артём присвистнул. «Ну, ты, как всегда, в своём репертуаре. Не расстраивайся. Если что, я всегда могу выдать тебе десяток рубашек из своих запасов. У меня их, как у дурака фантиков».

«Спасибо, но я лучше оставлю твои рубашки себе в качестве сувениров», – пошутила я, пытаясь скрыть смущение. Хотя это не имело никакого отношения к ситуации.

Артём в ответ лишь загадочно улыбнулся. Впрочем, его реакция уже давно не удивляла. Этот человек казался ходячей загадкой. А может, это я просто любила создавать вокруг себя тайны, которые потом с удовольствием разгадывала?


Часть 2: Таинственная Находка и Зловещие Шепотки


Собеседование, конечно, провалилось. Представьте себе: вы стоите перед важным господином, одетым так, будто его только что облили кофе, и пытаетесь убедить его, что именно вы должны хранить древние фолианты и антикварные безделушки. Смешно? Мне было не очень.

Выйдя из «Империи антиквариата» с ощущением полного фиаско, я брела по узким улочкам старого города, размышляя о бренности бытия и проклиная свою неуклюжесть. Именно тогда я случайно наткнулась на заброшенный особняк.

Запущенный сад, почерневшие от времени стены, разбитые окна – место выглядело так, будто его покинули лет сто назад. Не знаю, что именно меня туда потянуло. Может, моя неутолимая жажда приключений, а может, просто желание укрыться от моросящего дождя.

Обойдя потрескавшийся забор, я пробралась внутрь. Внутри царил полумрак. Пыль клубилась в воздухе, паутина покрывала мебель, а сквозь разбитые окна едва пробивался тусклый свет. Ощущение было… жутким. И в то же время захватывающим.

В одной из комнат, под слоем старых газет и обломков, я заметила старинный сундук. Тяжёлый, обитый металлом, с потемневшей от времени защелкой. Моё сердце забилось чаще. Я почувствовала, что нашла что-то важное.

С трудом открыв сундук, я обнаружила внутри… дневник. Большой, кожаный, с позолоченными буквами на обложке. «Дневники потерянных идей», – гласила надпись. Внутри страницы были исписаны странным, замысловатым почерком. А еще – безумными рисунками.

Изучая первые страницы, я поняла, что дневник принадлежал невероятно умному человеку. Человеку, который мечтал изменить мир. Человеку, чьи идеи были… опасными.

Тогда я еще не знала, во что ввязываюсь. Я еще не знала, что эта находка перевернет мою жизнь с ног на голову. Не знала, что мне придется столкнуться с неведомыми силами, коварными врагами и… с тем самым загадочным владельцем кафе Артёмом.

Но я уже чувствовала… что-то зловещее. Шепот, доносившийся со страниц дневника. Шепот, который обещал приключения, но предупреждал о цене, которую придётся заплатить.

И в этот момент, когда я держала в руках «Дневники потерянных идей», я поняла: моя жизнь уже никогда не будет прежней. А кофе, наверное, уже успел остыть. Но это была лишь самая незначительная из всех моих забот…


Часть 1


Глава 1. Катастрофическое утро и кот-консультант


Мой будильник, который я ласково прозвала «Адской Сиреной», взвизгнул в 6:00 утра. Обычно я реагирую на него молниеносно, отключая одним точным ударом (главное – не промахнуться и не разбить телефон, проверено неоднократно). Но сегодня, видимо, звёзды решили, что мне не стоит так легко уклоняться от неизбежного. Я, словно сонная муха, барахталась под одеялом, безуспешно пытаясь нащупать кнопку «выкл.».

«Изабелла! Вставай, соня! Иначе опять опоздаешь и будешь оправдываться перед тётей Агнессой, что тебя похитили инопланетяне!» – раздался из-за двери бодрый голос моей лучшей подруги Клариссы.

«Инопланетяне – это уже банально. Скажу, что меня засосало в параллельную вселенную, где все ходят задом наперёд и говорят на эльфийском», – проворчала я, наконец-то сразившись с «Сиреной».

Клара, как всегда, была права. Опаздывать на работу для меня было обычным делом. Я работала в книжном магазине «Старый Гримуар», принадлежащем моей тёте Агнессе. Тётя, дама строгих нравов и безумной любви к старинным книгам, терпела мои вечные опоздания и неуклюжесть только благодаря родственным связям и моей неиссякаемой любви к чтению.

С трудом выбравшись из кровати (едва не споткнувшись о кота, свернувшегося клубочком у моих ног), я направилась в ванную. Отражение в зеркале встретило меня смесью укоризны и обречённости. Растрёпанные каштановые волосы, опухшие от недосыпа глаза и несколько подозрительных пятен на щеке – типичный портрет Изабеллы Роуз в 6:15 утра.

Приведя себя в относительный порядок (насколько это было возможно), я надела первое, что попалось под руку, – белую блузку и чёрную юбку-карандаш. Классика, которая, как я надеялась, скроет следы моего ночного марафона за книгой.

Выбежав из квартиры, я поняла, что времени в обрез. До «Старого Гримуара» нужно было добраться как минимум за полчаса, а на часах было уже 7:00. «Надо было выучить заклинание телепортации, а не читать любовные романы до рассвета», – пронеслось у меня в голове.

Я влетаю в кофейню «У кота-меломана» вся запыхавшаяся, как будто только что пробежала марафон. Ну, в принципе, это недалеко от истины. Артём, хозяин этой замечательной кофейни, как всегда, был на месте и весело подмигивал мне из-за стойки.

«Изабелла, как всегда, пунктуальна, как швейцарские часы! – весело прокричал он, а затем, прищурившись, добавил: – Хотя нет, скорее, как русские часы, которые всегда спешат или отстают».

Я попыталась ответить что-то колкое, но всё, что у меня получилось, – это невнятное мычание, смешанное с извинениями. Да, я действительно опаздывала.

«Без паники, Изабелла! Я сейчас быстро приготовлю тебе бодрящий напиток. Подожди минутку», – и Артём уже, как вихрь, носился за кофемашиной.

И тут произошло… то, что должно было произойти рано или поздно. Пока я стояла и ждала свой кофе, глядя в окно, я не заметила ведро с грязной водой, которое оставили после мытья пола. Как вы можете догадаться, я столкнулась с ним. И не просто столкнулась, а с эпичным размахом, сопровождавшимся громким «БУМ!», визгом и брызгами во все стороны. Но, к сожалению, на этом мои злоключения не закончились. Пока я пыталась отряхнуться от воды, подоспевший Артём нёс мне, наверное, самый горячий кофе в моей жизни. Дальше вы знаете. И если кофе оказался на мне, то не по моей вине.


Глава 2. Таинственный гений и кофе с предсказанием


Кое-как отмывшись от кофейного «преступления» (спасибо Артёму за полотенце и сочувствующие взгляды), я, всё ещё мокрая и пропахшая кофеином, наконец добралась до «Старого Гримуара». Тётя Агнес встретила меня своим фирменным взглядом, способным заморозить даже самое жаркое пламя.

«Изабелла, я надеюсь, у тебя есть достойное объяснение твоему опозданию. Иначе мне придется серьезно задуматься о твоей профессиональной пригодности», – произнесла она ледяным тоном, приподняв тонкие брови.

Я вздохнула. Врать тёте было бесполезно. Она чувствовала ложь за километр, как охотничья собака чует дичь.

«Тетя Агнес, у меня были… приключения», – уклончиво ответила я.

Тетя Агнесса скептически хмыкнула. «Приключения? Изабелла, тебе двадцать пять лет, а не двенадцать. Какое приключение может случиться с тобой по дороге на работу, кроме встречи с заблудившимся единорогом?»

Я промолчала, понимая, что объяснять ей подробности моего «утреннего кофейного спа» – только усугубить ситуацию.

«Ладно, – смягчилась тётя Агнесса, – иди переоденься, а потом займись каталогизацией новых поступлений. И постарайся ничего на них не опрокинуть, хорошо?»

Я кивнула и поспешила в подсобку, где хранилась моя сменная одежда. Переодевшись в старый свитер и джинсы, я почувствовала себя немного лучше. По крайней мере, запах кофе уже не так сильно преследовал меня.

Остаток дня прошел относительно спокойно. Я занималась каталогизацией, разбирала коробки с новыми книгами и время от времени отвечала на вопросы посетителей. «Старый Гримуар» был не просто книжным магазином. Это было место, где можно было найти редкие издания, посидеть в тишине с любимой книгой, поболтать с тетей Агнессой о литературе или просто почувствовать себя немного волшебником в окружении старинных фолиантов.

Вечером, после закрытия магазина, я решила прогуляться до дома. Я шла по тихим улочкам, закутавшись в мягкий шарф, и размышляла о сегодняшнем дне. О проваленном собеседовании, о «кофе-спа», о тёте Агнессе и, конечно же, о заброшенном особняке и найденном там дневнике.

Именно в тот момент, когда я проходила мимо старого парка, я снова увидела его. Того самого мужчину, которого заметила утром в кафе. Он стоял под фонарём, в тени деревьев, и смотрел на меня. От его взгляда у меня по спине побежали мурашки. Он был одет в тёмное пальто, а лицо скрывала тень от шляпы. В его облике было что-то таинственное и… опасное.

Набравшись смелости, я подошла к нему. «Вы… вы следите за мной?» – спросила я, стараясь не выдать своего волнения.

Он усмехнулся. “Слежу? Что вы, милая девушка. Просто мне показалось, что мы уже встречались сегодня утром в… весьма интересной обстановке.”

Я покраснела, вспомнив о утреннем «кофе-спа». «Вы… вы знаете о дневнике?» – выпалила я.

Он снова усмехнулся. “О да. Я знаю о дневнике гораздо больше, чем вы думаете.”

И тут он сделал то, чего я никак не ожидала. Он протянул мне визитку. На ней было написано: «Дэмиан Блэквуд. Независимый исследователь».

«Если у вас возникнут вопросы по поводу дневника, – сказал Дэмиан, – не стесняйтесь обращаться. Но будьте осторожны, мисс Роуз. Некоторые идеи лучше оставить при себе».

С этими словами он развернулся и исчез в темноте парка, оставив меня в полном недоумении с визиткой в руке.

Вернувшись домой, я первым делом достала из сумки дневник. Снова открыла его на первой странице и стала внимательно изучать записи. Почерк был витиеватым, но вполне разборчивым. Я медленно читала строчку за строчкой, пытаясь понять, что скрывается за этими словами.

Внезапно мой взгляд упал на одну запись, сделанную красными чернилами: «Внимание! Первая идея может привести к…» Дальше было неразборчивое пятно.

«Приведёт к чему?» – прошептала я, пытаясь разобрать текст. Но пятно было слишком большим.

В этот момент зазвонил телефон. Это был Артём.

“Изабелла, привет! Я тут подумал… Ты сегодня так быстро убежала после “кофейного спа”, что я не успел сказать тебе кое-что важное. Знаешь, у меня в кофе обычно остаются знаки…”

“Что за знаки?”, – перебила я его

– Ну да! Когда выпиваешь кофе, на дне остаётся рисунок из кофейной гущи. Я вроде как умею по ним гадать. Так вот, то, что было у тебя на дне чашки, меня напугало…


Глава 3. Ключ к Гению и Музыкальная Тайна


«Напугало? Что именно ты там увидел, Артём?» – спросила я, чувствуя, как по спине пробегают мурашки. Предсказания по кофейной гуще никогда не вызывали у меня особого доверия, но после сегодняшнего дня я была готова поверить во что угодно.

«Я не знаю, как это объяснить… Короче, там была изображена змея, обвивающая книгу. И молния, ударяющая прямо в эту книгу. Обычно это означает большие неприятности, связанные со знаниями», – ответил Артём с тревогой в голосе.

Змея и книга… Это напомнило мне о дневнике. О дневнике, который полон знаний, но в то же время кажется опасным.

«Спасибо, Артём, за предупреждение. Я буду осторожна», – сказала я, стараясь не выдавать своего волнения.

Попрощавшись с Артёмом, я решила, что пришло время всерьёз заняться расшифровкой дневника. Я понимала, что это может быть опасно, но любопытство и желание разгадать тайну были сильнее страха.

Первым делом я решила поискать информацию об авторе дневника. На первой странице были указаны только инициалы: «А.М.». Но этого было недостаточно. Мне нужно было узнать его полное имя, биографию, достижения и, самое главное, причины его исчезновения.

Я открыла ноутбук и начала искать информацию в интернете. Я просмотрела кучу сайтов, форумов и онлайн-библиотек, но ничего конкретного найти не удалось. Инициалы «А.М.» были слишком распространёнными.

Решив сменить тактику, я позвонила Клариссе. Клара была гением поиска информации. Она могла найти что угодно в интернете за считаные минуты.

«Клара, привет! Послушай, мне нужна твоя помощь. Мне нужно найти информацию об одном человеке. Его инициалы – А.М., и он жил примерно в XIX веке», – попросила я.

«А.М.? Хорошо, дай мне немного времени. Я покопаюсь в архивах и просмотрю все базы данных. Думаю, я что-нибудь найду», – ответила Клара.

Пока Клара занималась поисками, я решила ещё раз внимательно изучить дневник. Может быть, там найдутся какие-нибудь подсказки.

Я снова открыла первую страницу и начала внимательно читать записи. На этот раз я обратила внимание на одну деталь, которую раньше не замечала. На полях мелким шрифтом были написаны ноты. Ноты какой-то неизвестной мелодии.

«Музыка?» – прошептала я. – «Может быть, это ключ к разгадке?»

Я решила попробовать сыграть эту мелодию на пианино. К счастью, у меня дома стояло старое пианино, доставшееся мне от бабушки. Оно было немного расстроено, но вполне пригодно для игры.

Я села за пианино и начала перебирать клавиши, пытаясь подобрать нужные ноты. Мелодия оказалась сложной и необычной. В ней чувствовалась какая-то тоска и тревога.

Когда я закончила играть, в комнате повисла тишина. И вдруг я услышала… звук. Тихий, едва различимый звук, доносившийся из-под пианино.

Я наклонилась и заглянула под пианино. Там, в пыли и паутине, я увидела маленькую шкатулку. Шкатулку, сделанную из дерева и обшитую металлом.

Я достала шкатулку из-под пианино и открыла её. Внутри лежало… письмо. Письмо, адресованное мне.

На конверте было написано: «Изабелле Роуз. От А.М.».

Мое сердце забилось чаще. Я медленно открыла письмо и начала читать:

«Милая Изабелла, если ты читаешь это письмо, значит, ты нашла дневник. И значит, ты готова узнать правду. Правду о моих идеях, о моих изобретениях и об опасностях, которые они в себе таят. Будь осторожна, Изабелла. Не всё, что кажется гениальным, является благом. Некоторые идеи лучше оставить в прошлом. И помни: музыка – это ключ ко всему».