Колдунья
Вячеслав Камедин

Наташеньке…

© Вячеслав Камедин, 2025

ISBN 978-5-0065-6846-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

Друзья,

песенник «Колдунья». я посвятил любимой. Название пришло из строчки песни:

…просто ты была всегда колдунья,
И в тебе живёт пугливо волшебство…
И порой душою неразумной
Ты дарить спешила всем его…

Этот сборник песен настолько разнообразен, настолько разный мир снаружи и внутренний. Есть и нежные о любви. Есть и ковбойское кантри и брутальный блюз, любимейший стиль музыки. Есть жесткий хэви-метал, лиричный балладный рок. Сказочная оперетка. И даже рэп… Скучать не придётся!

Альбом есть на многих популярных видеохостингах.

Вы можете читать и слушать песни. Быть может, вам захочется подпевать или снова пересушивать композиции. Я очень бы хотел, чтобы они стали любимыми вами!

Niemand als du*

Прозревший в темноте увидит только тьму,
Услышит тишину и пустоту вдохнёт;
Рванётся из всех жил взглянуть на красоту,
Но в бездну черноты обратно упадёт.
Прикосновенье рук, горячих, потных, липких
Заставит вздрогнуть и испуганно бежать,
Разбиться о стену, и смех услышать хриплый,
И слезы от стыда растерянно глотать.
…сны я вижу часто злые —
убивает меня кто-то,
боль пронзает тело… или
вырывают душу с корнем…
В этих снах я вновь рождаюсь,
проживаю путь подводный,
пробуждаюсь спя… и злая
чья-то вновь рука за глотку…
…душит-душит …душит-душит.

По запаху искать себе по духу близких,
Тела чужих существ до тошноты вдыхать.
И биться в кровь с врагом, не видя в этом смысла,
И из желанья жить, сражаясь, побеждать.
Опять твой враг в пыли, унижен и повержен,
Но радость ли полнит победный, гневный клич?
Не одиночества ли стон сорвался неизбежный
С разбитых губ твоих, и сплёл в объятий клинч?

…сны я вижу часто злые —
убивает меня кто-то,
боль пронзает тело… или
вырывают душу с корнем…
В этих снах я вновь рождаюсь,
проживаю путь подводный,
пробуждаюсь спя… Вот злая
чья-то вновь рука за глотку…
…душит-душит …душит-душит.

Он доживёт свой век незрячим, но прозревшим,
День ото дня копя усталости побед,
Боясь, но приближая день, когда придёт покрепче
Соперник боевой и оборвет тот век.

…душит-душит. Воздух, словно
жажду я глоток воды…
Сны – мучительно тревожны,
но зато они мои…
Боль роднит меня со снами —
боль как знак, что я живу —
боль лишь названа словами,
я же жизнью назову

* Никто, кроме тебя (на немецком)

Бессонница

В голове моей
Пустота,
Бывших мыслей лишь бродит эхо
Да дневная гудит маета,
Как гитары зеркальная дека.
Думать хочется только о том,
Хорошо как лежать
И не думать,
Заполняя глаза потолком,
И ночные признания слушать.

Слабай, братишка, блюз покрепче
С синкопой на разрыв души.
С таким уныньем веселей и легче!
Скорей гитару расчехли.

Как по каплям
Кристаллы секунд
Разбиваются, падая на пол,
И стекают ударами в грудь
Шевелить там
Изношенный клапан.
Как за окнами
Слякотна мгла,
И сквозь шум дождевой
Перебранки
Вой собаки, сводящей с ума,
Обнажает печали изнанки.

Слабай, братишка, блюз покрепче
С синкопой на разрыв души.
С таким уныньем веселей и легче!
Скорей гитару расчехли.

И клаксоны
Проезжих авто
Несмолкающим рядом далёким
Подтверждают, что нет никого
За стеклом мутноватым, нечётким.

Слабай, братишка, блюз покрепче
С синкопой на разрыв души.
С таким уныньем веселей и легче!
Скорей гитару расчехли.
Небось забыли пальцы струны?
По грифу, ну-ка, пробегись.
Заполни сплином мир подлунный,
Поправь колки и оторвись.

Бэнг-бэнг

Бэнг-бэнг – стрелял малыш в родную маму
из пистолетика-игрушки,
бэнг-бэнг – и имитировал отдачу,
смеялся, падал на подушки.
А мать старалась, с ним играла:
со вздохом голову роняла,
как будто в самом деле умирала,
и повторялось всё с начала…

И злился мальчик, если мама,
в заботах подыграть забыла,
«Ты почему не умираешь?
Ведь так не честно! Ты убита!»
Бэнг-бэнг – в руках его уже грохочет
ни пистолетик, ни игрушка,
бэнг-бэнг – раздался выстрел ночью,
и вот в пыли его подружка…

А мать старалась, всё платила
всем прокурорам, адвокатам…
И пистолетик тот хранила
и ту игру их вспоминала…

А мальчик злился вновь упрямо
на барельеф в камне взирая:
«Зачем ты умерла, зачем же, мама?
Ведь так не честно! Будь живая…»
«Зачем ты умерла, зачем же, мама?
Ведь так не честно! Будь живая…»

Вестерн

Он не нашел ничего лучшего,
как прийти ко мне.
Принёс вина и немного хлеба.
На стол он положил свой чёрный револьвер…
Я ждал его,
наверное…
«Каждый из нас чья-нибудь жертва…»
И каждый боится лишь осознавать.
Однажды к тому, кто попрал чьи-то надежды,
приходит палач…

Мы разделили ужин.
Мы пили, размешав вино водой.
Мы говорили обо всём,
и даже пустяках, таких как вот о боге…
Он мне сказал «Мне заплатили…
рад был встретиться с тобой…
наверное, дружили бы…
случайны в мире все дороги…»

«Каждый из нас чья-нибудь жертва…»
И каждый боится лишь осознавать.
Однажды к тому, кто попрал чьи-то надежды,
приходит палач…
Я согласился с ним:
случайно в мире всё —
и даже то, что первым был сегодня я…
Жаль только быстро время так прошло,
ведь у меня в запасе был
коньяк.

«Каждый из нас чья-нибудь жертва…»
И каждый боится лишь осознавать.
Однажды к тому, кто попрал чьи-то надежды,
приходит палач…

Высоцкий

Оцарапает юзом дорогу
Механический коготь со скрежетом шинным,
Тормозную стезю указующе к богу
Оставляя пунктиром змеиным.

Вскрик металла и возглас бордюрный,
Плачь стекла ветрового со звоном осипшим

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.