# КлирикА

Стефан Джонс

Падре живёт на берегу живописного озера, без волнений, но с волнами, пока к нему в храм не напрашивается странный юноша в чёрном пальто, молящий об исповеди...

## I

Всем, кто в меня верит, любит, немногочисленным друзьям, "друзьям" за желание к стремлению, родным по крови и по духу... Брату, Маме!

Богу... Не кровавому...


Он чувствовал, что с его жизнью что-то не так: фальшивка, словно миром дали поиграть малышу. Ведь он делал всё, чтобы жить в достатке и уважении, но выхлопа не было. Происходил какой-то сюр, или бред того самого младенца, у которого жар. Тем не менее он откуда-то и почему-то знал, что на верном пути и что скоро всё артхаусное, в плохом смысле, кончится. Он присел на скамейку напротив посеребрённого ветром пруда. Достал тетрадь в клетку, открыл магнитный замок и стал писать.

Было утро, апрельское солнце прилипало к его лицу грязноватым загаром, лаская закрытые от наслаждения веки — как же хорошо. Хорошо, что никуда не надо, никому не должен и некуда спешить — истина, которую он познал за свою жизнь, приближающуюся к экватору. Он открыл глаза: прекрасное озеро, почему пруд? Шпили грациозного костёла вот-вот должны были лишиться своей тени, так как его тень пугливо исчезла под скамейкой — день тоже подходил к экватору. Всё, хватит, подумал он, есть другие чудесные дела. Доскрипев пером по бумаге последнее слово на сегодня, он захлопнул тетрадь, и колокол поприветствовал полдень.

- Падре, я очень грешен, - тяжёлая рука опустилась на его плечо.

## II Грех.

Люди странно реагировали на его взгляд: в лучшем случае отводили глаза, в худшем — смотрели с презрением. Тогда он гадал, в чём его грех. Иногда прохожие замирали и, глядя ему в глаза, говорили необыденные вещи. Оставшийся день он пытался их разгадать. Эти послания, как он их называл, казалось, были брошены ему не случайно. Он был уверен, что ему пытаются что-то сказать, но не сами люди, а нечто большее. Поэтому он с таким усердием расшифровывал на первый взгляд бессвязные слова. Может, я что-то забыл, что-то очень важное, а мир мне напоминает об этом.

- Все мы грешны, сын мой, безгрешен лишь Он, - спокойным взглядом он смотрел на незнакомца в прямом чёрном пальто и чёрном берете.

- Меня зовут Лестор, - человек средних лет как-то по-детски улыбнулся.

- Но существуют правила, пройдёмте в конфессионал.

- А я ему говорил, - не унимался Лестор, - ты всё поймёшь потом, ты знаешь, за гранью огни будто льдом покрыты, поэтому нет тепла, но это временное явление, а я уже знаю...

- Что знаешь...те? - перебил его Падре. Лестор опешил и пролепетал:

- Обо всём... этом. Можно «на ты»... меня.

- Не гордыня ли твой грех, сын мой?

- Разве правда — грех?

Падре заглянул в его глубокие тёмно-синие глаза — они были честны.

- Неверие — грех, — стыдливо прошептал, скорее себе, Падре.

Они остановились у массивных врат Храма.

## III Остролистная ива.

Исповедальня находилась в правом крыле храма, под раскидистой вербой, питающейся солнечным светом, пробивающимся сквозь многочисленные стёкла витражей.

- Уютно для признаний, - тихо сказал Лестор.

- Да что ты, - Падре посмотрел на него с лёгким прищуром, - Особенно в Чистый Четверг.

- А что это шумит, как будто река? - восхитился пришелец.

- Это фонтан, он в центре собора; вода святая.

Лестор тихонько рассмеялся:

- Разве вода бывает святой?

- Ей-Богу, ты как дитя, - перебил его Святой Отец, - или... - и он добавил, скорее уже себе, - ты не отсюда, совсем...

Они вошли в конфессионал, как научил Падре.


Он честно искал вербу для неё, вглядываясь в чащу у реки в поисках острых листочков, тщетно: неужели старик обманул, она должна быть здесь! Иногда процесс важнее цели, и он ушёл ни с чем. Иногда только ты в силах себя исцелить, и цель была достигнута. И падала верба к его ногам, и колкие листья превратились в слёзы ивы, потерявшей свои продолжения, и всё обрело смысл.

## IV Сын.

- Слушаю тебя, сын мой.

- Я не ваш сын ни в каком смысле, - начал Лестор. - Да и зовут меня, скорее всего, не так, ведь я и сам не помню. Я расскажу, что помню.


- Проснись, э-эй, - чей-то ласковый женский голос заставил моё любопытство приоткрыть глаза. Красивая женщина лет 66 склонилась надо мной.

- Привет, как тебя зовут?

Я молчал, но она прочла меня.

- Можно я буду называть тебя Лестор? - Я кивнул. - Так звали моего сына. Ты такой же красивый и сильный. Я приготовлю тебе травяного чая.

Женщина ушла, я огляделся: я утопал в уютной просторной кровати в деревянной хижине с сосновым ароматом. Всё было прекрасно, не было только сил. Но крепкий чай и говяжий стейк плавно вернули их.

Лилия была единственной хозяйкой этого дома, как и жителем на много километров почти девственного леса. Мы гуляли по нему, живописному, свежему, волшебному. Собирали травы и коренья, ягоды и грибы, охотились на диких быков, прося прощения. Всё в этом моём новом мире было построено на взаимной любви и уважении флоры и фауны и человека.

Однажды я решил сходить в лес один...


- Знаешь что, Лестор, - падре впервые назвал его по имени, - наверняка твой чай такой вкусный, что мне тоже захотелось его. Но так как в моём мире наверняка его не сыскать, и я предпочитаю кофе, а твой рассказ наверняка не короток, предлагаю нам продолжить беседу на веранде за чашечкой изумительного напитка, который ты наверняка не пробовал, сын... друг мой.

## V Друг.

Он снова приехал. И снова всё началось идеально. Но стало, как уже было не раз. Тогда он решил, что больше не будет ожидать идеала. Он понял, что самого стремления к нему достаточно. И именно в нём и с ним мы становимся лучше.

Я забрёл в чащу той части леса, в которую Лиля меня не водила. Казалось, что и птицы здесь не обитали: не было слышно ни пения, ни шороха — никого. С каждым шагом деревца сгущались, и становилось всё темнее, полуденное солнце словно угасало, как затухающая музыка. И вот осталось лишь слово:

— Путь... — это был не звук, а, скорее, мысль в моей голове, спокойная и ясная.

— Путь? — ответил я, но звука также не услышал. В ответ точно на уровне моих глаз появилась яркая, белая точка, которая начала превращаться в лучистую звезду, разрастаясь равномерно во все стороны. В ней, как в тумане, проявилось чьё-то лицо. Мой лоб начал покрываться холодным потом, меня буквально парализовало страхом, ведь это было моё лицо!

— А-а-а! — мой голос, наконец, пробился.

— Друг, — колкая мысль заставила меня замолчать, и я вдруг почувствовал умиротворение и безопасность.

## VI 666.

Он всегда искал в шестой главе что-то мистическое, что-то между строк. Ему говорили, что он просто зациклился на этой цифре. Но он знал, что если бы не попадающиеся ему три шестёрки ранее, без всякой причины, то и «зацикленности» не было. Он был уверен, что и строк в этой книге уже было 666. Достойно ли это число целой книги. Ему было страшно писать о нём. Ведь он допускал вероятность любой, даже самой доброй невероятности. Но самый страшный — не значит злой, а самый добрый — не значит красивый. И самый дружелюбный — не значит добрый. Он с уважением оставил эту цифру, но с уважением же примет её, если или когда она ему понадобится. Достойно.