Элина Дейна
Истина – в кисти художника

Мир невероятен. И когда твои руки могут творить, даже самое унылое место на планете наполняется цветом. И светом.

Открыв глаза, перед тобой видны только ладони. Как какие-то необыкновенные инструменты неопределенного цвета. И цветной фон. Самым ярким пятном этого фона были две странные блямбы с какими-то тонкими дорожками, ведущими к очарованному смотрителю. Яркие пятна оказались простенькими кедами, но, казалось, это были самые яркие пятна в мире метро.

Грязно-оранжевое покрытие с безумными потертостями держало на себе целую вселенную в плену маленьких окошек, и про двум сторонам держался фиолетово-розовый туман с оранжевыми выхлопами. Немножко фокуса и, взгляни: туман разделяется на детали, на силуэты разнообразных по цветовой гамме частиц.

Вот, одна из них – справа, лилово-синеватая. Изящный дамский силуэт с тончайшими очертаниями, с превосходной прической, незаурядной сумочкой и любимым прямоугольником в теневых фиолетовых руках. Силуэт расположился на сидении и слегка покачивался под шум поезда.

Но шума не было. Не было ни звука. Абсолютная тишина. Ни капли даже какого-либо гула.

Порой этой тишины слишком много, и так хочется избавиться от нее на мгновенье, чтобы услышать хотя бы трепещущий от нетерпения звук крохотной оранжевой краски, сидящей рядом с утонченным силуэтом. Яркое пятилетнее пятнышко было неудержимо и болтало ножками.

Это болтание ножками раздражало вторую, темно-синюю строгую тень напротив сидящих. Силуэт стоял неподвижно, ссутулившись и, возможно, бормоча, но не было ни звука. Ни снаружи. Ни внутри вагона.