Игорь Заманский
Осень
Сборник стихов

* * *

© И. Г. Заманский, 2025

© Издательство Наш мир, оформление, 2025

Часть первая
Лирика

Осень

Вдоль берега с природою на «ты»
В красивом одиночестве.
Река в багряных облаках листвы,
Как отраженье осени.

Вокруг покой и тишина,
Сует забвение.
И загулявшая луна —
Подруга гениев.

Как утром сладостен покой!
Никто не нужен.
Нам одиночество порой
Важней, чем ужин.

Мы убегаем от людей
Под кров природы,
Где все значительно добрей
И ближе ноты.

Мы забываем вместе с ней
Про все обиды,
Ведь мы становимся мудрей,
Как-будто квиты.

«На краю земли…»

На краю земли
и в дальней части сада —
равное количество чудесного.
И огонь костра,
и струи водопада —
всё это от Господа Небесного.

Вот стрижи
над нивой пожелтевшею,
вот ручей в овраге заискрился,
вот к нему походкою неспешною
путник подошёл, воды напился.

Всё привычно так,
что и не замечаем —
рядовые вроде бы события.
А ведь мы не просто созерцаем,
а живём и даже созидаем,
и за всё за это отвечаем,
как частица этого величия!

В нашем окружении и в нас
нет ведь ничего неинтересного:
на краю земли
и в дальней части сада —
равное количество чудесного.

Времена года

Когда в полуночи, в тиши
замкнёшься сердцем
и сладким таинством
сверкнёт любви блесна,
то с человеком в мир
откроет двери,
ему, пообещая всё, Весна.

Когда пригретый солнышком росток
наполнится надеждами и светом,
то это значит,
что вот-вот прольётся сок.
И это значит – наступило Лето.

Когда придёт пора на урожай
и средь деревьев
только зелень сосен,
то это значит,
как тут не считай,
пришла дождями плача, Осень.

Когда похолодает день
и станет краток,
когда последняя мечта удалена,
тогда закончен цикл,
хоть был он сладок…
Но жизнь прошла!
И на дворе – Зима.

Я заболел уединением…

Иду сквозь заросли лощины
в багряно-жёлтом обрамлении.
На ветках блёстки паутины.
И вкусный запах от земли,
от прелых листьев и грибницы.
И этой тихой красотой,
как не стараюсь, не напиться.

Бреду по лесу наугад,
меняя мысли, как тропинки.
В душе звучит мажорный лад
чуть приглушённо, как сурдинка.
Я в этой тишине замру
и в славный мир открою дверцу.
Всех, кто захочет, позову!
Пускай моё услышат сердце.

«За то, что я пишу…»

За то, что я пишу,
Себя не упрекну.
Я занимаюсь этим
Охотно, но не рьяно.
Не к славе и достатку
Я с радостью спешу,
Когда беру перо,
Сажусь за фортепьяно.

Мне нужен этот мир
Открытий и забвений,
Спокойной ворожбы
Гармонии и мук,
Свершений и пропаж,
Любительских творений,
Свиданий с красотой
И с красотой разлук.

Приливы волшебства
В часы уединенья,
Как сладкий сон чудес
У возраста надежд,
И тихою печалью
Окрашены мгновенья,
Когда тобой владеет
Творительный падеж.

Из прошлого

Где так легко, спокойно, радостно
мне дышится?
Где по оврагам ночью соловьи слышны.
Где речка тихо, чуть подвижно так колышется,
Что слышно даже, как ворчат в ней голавли.

О, как мечтаю оседлать коня педального
И вдоль реки, мурлыча песню, прокатить.
О, здравствуй, юность! Ты – хрустальное создание
Как нелегко тебя, счастливая, забыть.

Мелькают избы, вербы, ручейки и пасеки.
Пластинка старая с отколотым ребром…
Я помню ясно кадры, звуки все и запахи,
Мне кажется там родина и дом.

Орловщина

Орловщина. Любимый сельский край.
Хоть не Сибирь, российская глубинка.
Для журналистов, к слову, настоящий рай,
А для меня: поля, река, изба и крынка.

Я вспоминаю: сорок лет назад —
Ни электричества, ни газа, ни дороги.
Но помню ароматный летний сад
И местных пацанов босые ноги.

И знаменитый на весь мир рысак
Орловской скаковой породы
Меня несёт на дрожках на рысях
Вдоль всей деревни на реку и к броду.

Река Сосна совсем неширока,
Тиха, задумчива, склонились ивы.
Я головля ловил там, окунька,
В лягушек целился я косточкой от сливы.

А вечерами раздавался смех,
Гармошка двигалась по улице счастливо,
Частушки пелись, задевая всех,
Кому назавтра снова к тракторам и вилам.

Об этом можно много вспоминать.
То ностальгия – радостно о прошлом,
О том приятном, что, увы, опять
Уже не возвращается к нам, взрослым.

Дунино

Осень – спокойное время года.
Как примирение или прозрение.
Красное с умброй, зелёное с серым.
Время придет и покроется белым.

Ну, а пока ветер тихо колышет
Листья в реке, шум деревьев чуть слышен.
Воздух грибным ароматом настоян
И сквозь кусты паутины покоя.

Мост подвесной через речку проброшен,
Дом частоколом вокруг огорожен.
Пришвинский дух, запах сосен и лога,
Прошлой природы и точного слога.

Каждую осень по листопаду
Я прихожу сюда, полон отрады,
Что где-то есть ещё русский пейзаж,
Скромный, нетронутый, песенный, наш.

«Здравствуй Грусть…»

Здравствуй Грусть,
Разлуки дева!
Вновь со мною ты, как встарь,
Настроенья королева,
Неудачи государь.

Нас с тобой навек сплотили
Злая магия и бред
И с лихвой озолотили
Целым сонмом непобед.

Но к тебе привык, подружка,
Как сестра ты мне теперь.
В нашей маленькой избушке
Для других закрыта дверь.

Никого к себе не пустим,
Отдохнём от суеты.
Мне другой не нужно грусти,
Будь со мною только ты.

Я устал.
Большие чувства укорачивают путь.
Подари же мне искусство избежать их.
Здравствуй Грусть!

«Вернись ко мне, мой свежий ветер…»

Вернись ко мне, мой свежий ветер,
И серебром своим подуй,
И положи на эти плечи
Кольцо живых весёлых струй.
Тебе энергией обязан,
Своим теплом, своей судьбой,
А нетерпением повязан,
Как и терпением – тобой!

Здесь без тебя и жизнь застыла,
А то, что есть, наперекор
Моим желаньям, всё постыло
И безгранично, как укор.

Вернись ко мне, мой свежий ветер,
Я помню каждый твой звонок.
Был лёгок и воздушно светел,
Но слишком краток этот срок.
Вернётся лёгкое движенье
И будут закрома души полны,
Метаморфозы и круженье
И ощущение волны.

Не для сомнений и забвений
И не для горечи во рту,
А для горений и молений
Ищу с тобой свою тропу.
Хотя наскоки и лихи,
Не напрягайся головою.
Когда не пишутся стихи,
Важнее быть самим собою.

Всему на свете свой момент:
Любви, рождению и смерти.
И соберёшь букет из мет
У этой жизни-круговерти.

Средь этих мет и многих бед,
Строчащих, словно пулемёты,
Стихи – следы прожитых лет,
Они про пропасть и про взлёты.

«Зимний вечер…»

Зимний вечер
Тих, безлунен,
Без пушистых пелерин.
Милый Гоголь неподсуден.
Это просто лёгкий сплин
По чертям,
По бабе в ступе,
По галушкам и селе,
По главе в большом тулупе,
По весёлой кутерьме.
По всему тому, что было
Или не было совсем.

Было-не было, уплыло
И навечно, между тем…

«Художники рисуют мир…»

Художники рисуют мир,
Вмещая в рамку простор безбрежный.
И полыхает с надеждой нежной
Искусно сложенный из красок мир.

Разнообразна рука палитры.
И каждый пишет свою судьбу:
Иконописец – Мать Одигитрию,
А баталист всегда войну.

Есть портретисты и пейзажисты.
Один мой друг – анималист.
Но есть еще и маринисты.
Я не рисую, но маринист.

Как безграничны воды просторы!
Непредсказуем их мощный вздор,
Когда летят морские горы
На парусник, что мал, но горд.

Смотрю на парус в волнах марины,
С ним опускаюсь иль ввысь стремлюсь,
Люблю морские вдали долины
И утонуть в них я не боюсь.

«А у нас опять по небу тучи…»

А у нас опять по небу тучи
И дожди который день подряд.
Видно, лета не видать уж лучше,
Скоро осень выдаст свой наряд.

Прокурлычат журавли про запад,
Прошуршит о чём-то жёлтый лист,
И забыв о том, что летом было надо,
Встретим снег и стужи зимний свист.

Я подброшу в печь сухих дровишек,
Чтобы жар от них по всей избе,
Будет запах от еловых шишек,
Будет ласковое что-то сниться мне.

«Пришла, ничем не увлекая…»

Пришла, ничем не увлекая:
Холодный вид и безразличный взгляд,
Ничьим кивкам не потакая,
Всем обозначив общий ряд.

Высокомерная гордыня
(А говорили: прискромна!),
Такая тихо душу вынет,
Не за полушку, задарма.

Я сразу боком к ней, спиною,
Меня так просто не возьмёшь,
Не изойду, мол, я слюною,
Меня к рукам не приберёшь!

И вот который год за нею,
Теряя голову бегу.
Остановиться я не смею,
При голосе её немею,
Ведь я её, увы, люблю…

Юрмала

Москва, такси, аэропорт.
Взлетает шумно самолёт.
Попытка робкая уснуть,
чтоб сократить не близкий путь.

Над взморьем помахав крылом
я в Юрмалу ночным котом.
Гостиница, некрепкий сон,
но утром взят мной нужный тон:
умыт, побрит и принял стать.
На станцию в «Союзпечать»
и мимо дачи Либерте
на корты, к морю иль к реке…

Я вновь в прекрасной стороне,
где запах сосен близок мне.
И здесь друзья, а это клад,
и ими, к счастью, я богат.
Здесь я вдали от всех забот,
чем вечно полон жадный рот,
тут тишина и благодать,
здесь ангелом я мог бы стать.

Два дня здесь отдохну в тиши,
как человек: броди, пиши…
А после снова в шум и гам,
в Москву, в Содом,
в трам-тара-рам.

Весна

Выглянуло солнце,
Зажурчал ручей,
Посмотри в оконце,
Выходи скорей.

Кто ещё зевает,
Не протрёт глаза,
Свет не замечает,
Жмёт на тормоза?

Ну-ка, одевайся
Веселей, дружок,
Слепим мы в последний раз
Беленький снежок.

К нам весна стучится,
Радостнее дни,
Будем веселиться,
Ожидать любви.

Как вокруг красиво,
Радуется глаз,
Будет день счастливым
Каждому из нас.

К нам с весной удача
Постучится в дверь,
Будет получаться
Всё у нас теперь.

Дребедень

У меня сегодня день
Набекрень.
Расплывается пятном,
Словно тень.
Как любимого коня
Оседлала, вдруг, меня
Загулявшаяся дребедень.

Мне не справиться, поверь,
С ней теперь.
Затворила за собой
Крепко дверь.
Как её ты не гони,
Не отпустит в эти дни,
Безысходна, как её не мерь.

Ей один подходит тон —
Это сон.
Он прогонит дребедень,
Может, вон.
Чтобы радость на крыльцо,
Чтобы ветер мне в лицо,
Чтобы день дарил мне свет и звон.

«Луна – армейская подруга…»

Луна – армейская подруга.
Ночная спутница моя.
Я в карауле с ней по кругу
Ходил снегами декабря.
Она пером моим водила,
Храня поэта нетерпение,
И тайны проблесков огня
Внутри солдатского смятения.
И в ненасытной жажде бытия.
Я ей моргал и улыбался,
Когда светила мне в ночи,
А без неё порой терялся —
Не видно в темноте ни зги.
Она в ночи мне улыбалась
И отсылала в милый дом,
Наверно, чувствовала, знала,
Как бесконечно дорог он.

Совет на ночь

Если хочешь быстро уснуть,
Стань активным читателем на ночь.
Содержание книги – не суть,
Увести тебя в сон – её данность.

Книга лучший подарок и друг!
Так внушала всем с детства реклама.
И наш лучший вне школы досуг,
Так твердила нам школьная дама.
Ну, а мы про футбол и хоккей
Или Ленку, что рядом за партой.
Это было тогда, а теперь
Я забыл про футбол и Декарта.

Я с давлением спорю с утра,
Соблюдаю диету, как веру,
И глотаю микстуру до дна,
Да ещё и таблетки не в меру.
И такая престранная вещь:
Днём прекрасно дружу я с дремотой,
А вот к ночи её не сберечь!
Исчезает она и зевота.

Вот тогда мне на помощь в ночи
И приходит из прошлого детства
Лучший друг и подарок почти —
Фолиант, как надёжное средство.

И не важно уж сколько страниц
Суждено этой ночью открыться
Или сколько судеб, или лиц…
От бессонницы важно бы скрыться.

Потому повторяю, как суть,
Если сам себе друг, а не паныч,
Коли хочешь быстро уснуть,
Стань активным читателем на ночь!

Другой совет на ночь

Не всегда мы спим спокойно
Что-то мучает порой,
То ль живём мы недостойно,
То ли дум печальных рой.
Если ты однажды ночью
Вдруг проснёшься без причин
И не сможешь возвратиться
В сновидения пучин,
Не борись уже с собою
И с бессоницей-бедой,
А иди в своё ночное
Под луною и звездой.

Ты поймешь, как это круто
Вдруг остаться одному:
И делами не опутан,
И не должен никому.
Ты пройдешь по тихим вехам
Прошлых встреч и прошлых зим,
Тёмным улицам столицы
Не встревожен, не раним.

Отдохнув от сновидений,
От ненужных тяжких дум,
Ты вернёшься в сновиденья,
Будто жизнью всё ж любим.
И отдашься вновь Морфею,
Позабытым сладким снам,
Позавидовать посмея
Только прожитым годам.

«Ещё вчера кленовый рай…»

Ещё вчера кленовый рай
Вдруг опустел, листвой поникший,
А гомон улетевших стай —
Лишь в памяти моей притихшей.

Ей ни к чему о прошлом тосковать,
Ведь жизнь прекрасна даже на закате,
Чтоб в детях своих молча узнавать
Всё, что свершали кстати и не кстати.

О, осень! Молчаливая пора
С увядшей и поникшею листвою…
Вся наша жизнь, всего лишь как игра,
Оставшаяся за моей спиною.

«Проходят годы торопливо…»

Проходят годы торопливо,
Всё ускоряя шаг бездумный.
И мы давно уж не сопливы,
Зато немного полоумны.

Куда нам деться от ущерба,
Что въелось в тело, мозг и душу?
Так по весне теряет верба
Свой пух, по времени иссушив.

Но мы противимся, как можем,
Тому, что в жизни неизбежно,
Нам кажется, что всё же сложим
Мы что-нибудь из крох надежды.

Я, как и те, порой неистов,
Хоть иногда был на изломе,
Но всех безумных оптимистов
Всегда готов принять я в доме.

Тропа блуждающих мунь

Этот путь,
Вечерняя тропа,
Тихий ветер где-то над домами,
Тихий шёпот где-то между нами.
На листочке первая строфа.

Вечерами здесь гуляют муни
И ведут неспешный разговор,
Иногда, вдруг, распускают слюни,
Но тропа им не приносит ссор.

Эти муни, как большие клуни,
Всё никак не могут разойтись.
Каждый любит и никто не плюнет,
Друг без друга им не обойтись.

Вот и ходят вместе под луною
По тропе заблудших грустных мунь.
Помахай при встрече им рукою,
Через левое плечо три раза плюнь…

Встречи

Какие всё ж бывают встречи!
Подарок! Редкая удача!
Живёшь хромая, словно кляча,
И вдруг нечаянно отмечен:
Твой новый друг умен, спокоен,
Живёт над книгами корпя,
И серость жизни не снося,
Он в поиске всего достоин.

Ты тянешься к нему,
Желая встречи,
Бесед душевных, новых знаний.
Но то ли быт, груз расстояний
Иль может сам ты не помечен.
Не интересен…

Время в прошлом.
И только память о хорошем,
И только день,
Что был подсвечен.

«Бывают встречи – всем знакомо…»

Бывают встречи – всем знакомо —
Так удивительно полны,
Что не захочешь зова крова.
Лишь тихий плеск морской волны.
Лишь тихий плеск морской волны,
Да яркий блеск над головою,
Когда весь мир одной тобою
Заполонен до глубины.
Когда весь мир одной тобою
Заполонен до глубины,
А без тебя гроша не стоит.
Он без тебя гроша не стоит,
Он не велик и беспокоен,
И не понятен, и зачем?
Но ты вошла и оказалось,
Что он тобою беспокоен,
И не задержанный никем
В него ворвётся мой курсив,
Хоть для других и не красив,
Но для тебя он так настроен,
Как ожидаемый мотив.

В окно луна давно подсела…
Какое до других нам дело!

«Не живём с тобою рядом…»

Не живём с тобою рядом
И по жизни – разный стиль,
Но давай договоримся,
Что сегодня смотрим фильм.
Будто нам такое снится,
Что никто не объяснит:
Непотребные страницы
Запрещает аж Главлит.
Будем вспоминать порою,
Как прекрасно быть вдвоём,
Будто вместе дом мы строим,
Вместе песни мы поём.
По иным границам бродим,
Где нам всё разрешено:
Удовольствия находим,
Пьём запретное вино.

Хоть с тобою опоздали,
Всё же что-то мы нашли —
Дни, которые не ждали
Иль казалось, что ушли.

«Я – ангел!..»

Я – ангел!
Понял лишь недавно.
И заявить об этом не боюсь.
Я с этой мыслью свыкся очень славно,
И ни на что отныне я не злюсь.
Ничто меня теперь не раздражает,
Ведь я не демон, не дамоклов меч.
Я ангел! Все проблемы побеждаю
И помогаю всем их сбросить с тяжких плеч.
Мне ни к чему отныне раздражаться,
Терпеть виновных иль заблудших лиц.
Я ангел – мой удел лишь наслаждаться
Тем, что спасти нуждавшихся сумел.

За всё, с чем справиться успел, воздастся
На высоте, где небо, музы и светло,
Хоть грустно всё же расставаться
С людьми, что встретить как-то повезло.

И буду грустно вспоминать порой,
Неужто это было всё со мной?

«Я третью ночь не высыпаюсь!..»

Я третью ночь не высыпаюсь!
Лежу, не сплю и чем-то маюсь…
Беру перо, пишу играясь,
Но всё равно не сплю и маюсь.
То бредни в голову мне лезут,
Чего-то ищут там и режут
Пустое всякое иль кредо
И мои веки всё ж не смежат.

Но утром всё-таки встаю я бодро,
Не важно день плаксив иль вёдро,
И перед зеркалом досмотрен
Для утра все-таки одобрен.

Куда деваться, день примчался!
И как под парусом меняю галсы.
Иду направо, иду налево…
Деваться некуда.
Вперёд и смело!

«Расскажи мне что-нибудь…»

Расскажи мне что-нибудь
Тихое и ладное,
Успокой мою ты грудь
Свежестью салатного.

Все тревоги прогони
На дороги дальние,
Под подушку положи
Сны исповедальные.

От меня не уходи,
Прикоснись дыханием,
За собою позови
До утра не раннего.

С теплым солнечным лучом,
Ночь с лица сорвавшего,
Прислонись своим плечом
К разум потерявшему.

И опять про всё забудь —
Глупое, нескладное.
Расскажи мне что-нибудь
Тихое и ладное.

«Поэт всегда в кого-нибудь влюблён…»

Поэт всегда в кого-нибудь влюблён.
Бывает в Родину,
Бывает в Беатрису.
Нарушен аппетит,
Нарушен сон,
Зато какой-нибудь стишок написан.
Он не всегда получит гонорар.
Ведь он писал от сердца и для дамы.
И дамы не всегда готовы этот дар
Принять.
Предпочитают ныне рифмам храмы.
Да и поэты ныне уж не те:
Ни серенад под окнами, ни самострела,
А всё слова, слова, да ради тел,
И никакого стоящего дела.

Прошли летА Серебряного века,
Другая жизнь стучится в наши двери.
И не скажу, что эта жизнь поблекла,
Но родила другого человека.

«Не лёгкое дело поэта любить…»

Не лёгкое дело поэта любить,
Капризны их нрав, настроение.
Сегодня с ним можно как будто бы жить,
А завтра он вновь откровение!

То вновь Беатрису он где-то словил,
То вдруг обливался слезами
Иль что-то с друзьями он в парке распил,
Сорил с незнакомцем деньгами.

А ты его ждёшь, и не знаешь совсем,
Где шляется он и придёт ли сегодня.
Поэт ни себе, ни тебе, а всем-всем.
И где его нынче угодья?

Он снова вернётся и снова он твой,
Но что будет завтра, не знает.
Он строчкой командует, а не собой.
Судьба им с улыбкой играет.

Не лёгкое дело поэта любить!

«Вставать не хочется…»

Вставать не хочется,
В окно стучится дождь.
В дом непогода просится
И хочет мне помочь
Не вскакивать с постели
И не спешить во двор,
Где мокрые качели
И смолк ребячий ор.
И Нинки нет сегодня там,
Не дёрнуть за косу,
И не услышать от неё:
«Как дам!
И мамке расскажу».
Придётся скуку разводить
Наедине с собой
И вспоминать,
Что мог бузить,
Когда был молодой.
А Нинка, та ушла с другим.
Но мы дружили все.
Ведь мы в футбол
Играли с ним
Всё там же, в том дворе.
Прошли года
И где тот двор,
Футбол и пацаны, и ор?
И мы давно уж не шалим.
А что осталось?

Сквозь сон звучит лишь
Керна «Дым»:
«Дым, все скрывает дым…».

«Просто встреча в постный вечер…»

Просто встреча в постный вечер
Без продолжения как будто,
Без возбуждения под утро,
Ну, ничем он не отмечен!
Таких полно и скучно, право,
Нам не бывает всё же с ними,
Хоть не припомним даже имя:
Такие нынче наши нравы.
У нас другие интересы.
Мы вверх поднимемся упрямо,
Откуда без сомнений, здраво
Другие сбросят нас с вершины.

Внизу нас встретит тихий вечер,
Нам обещая продолжения
Дневного головокружения
От новой чуть заметной встречи.

«Над поседевшей головою…»

Над поседевшей головою
Вспорхнула новая звезда,
Звезда, не давшая покоя,
И прошептала: «Старина!
Давай с тобой замутим снова,
Как будто нам всего семнадцать.
И мы дадим друг другу слово,
Свою судьбу по-новой сбацать.

Не разделять по половине:
Одну тебе, а мне другую,
Как будто ты не на чужбине,
Где ты в тоске… И я тоскую».

Но мне звезде ответить нечем!
Она свободна, я – в законе.
И возраст тьмою обеспечен,
Поскольку он, увы, не вечен.

«Я уехал в Поляны…»

Я уехал в Поляны
Отдохнуть от вины,
В день священной Татьяны
В царство белой зимы.
Я хочу успокоиться
В одиночестве дня,
Снова тихо настроиться
На тепло и себя.
Никакого прощения
Я не буду просить,
Коль остались сомнения,
Лучше молча прожить.
Я листаю страницы
Уносящихся лет,
Позабытые лица,
Запорошенный след.
Ничего не осталось
От прошедших времён,
От нечаянных видов,
Встреч, фамилий, имён.
Всё осталось за гранью
Не свершившихся грёз,
Но опять кто-то крайний
Без сомнений и слёз.
Неужели не видно —
Что прошло, то ушло.
Мы взрастили обиды,
Как мороз за стеклом.
Дай Бог, время поможет,
Тихий дом оттеня…
Отдохнём и, быть может,
Всё спасём от огня.

«Я весь из неровностей…»

Я весь из неровностей,
Весь из бугров,
Весёлый и грустный,
Здоров, не здоров.
Сегодня не знаю,
Что было вчера.
Что завтра? Гадаю:
Была-не была.
Хожу, спотыкаясь
На каждом шагу,
От прошлого маюсь,
Что будет, не жду.
Был вечно в дороге,
Друзья, города,
В любви и в тревоге…
Сомненья?
Всегда!
На море, на суше
Искал, находил,
Но многое рушил,
Что сам создавал.
Спешил и терял,
Не ценил, уходил
И боль от потери
На сердце носил.
Я время своё
Не берёг никогда,
Как будто оно
Мне дано навсегда.
И вот на краю,
Лист последний опал,
Я что-то познал,
Но со всем опоздал.

«Я просыпаюсь…»

Я просыпаюсь.
Я уже не первый.
А первым был когда-то,
в прошлый век.
Я нынче имярек,
никчёмный, неизвестный.
Почти как все вокруг,
ну, то есть человек.
Ходил привычно
в школу, на работу.
Играл в футбол
и в карты (в преферанс).
Но не был заряжён
на долгое, большое.
И плохо снаряжён.
Я спринтер был
на раз.
Но что-то всё же было?
Было, было!
Расплывчатое ныне,
вдалеке.
Был на передовой,
гордился тылом,
и в бой всегда бросался
с азартом, налегке.
Я и сейчас
Как будто тот же, прежний…
Но это только фалып,
застрявшая внутри.
Отныне не дивлюсь
и не бегу,
как прежде.
Всё это где-то там,
в мерцающей дали.

За это злиться на себя
теперь не вправе.
Что было, то ушло,
растаяло вдали.
И даже, если путь
никчёмен был, бесславен,
но всё же освещен
был радостью любви!

«Вот наш парк…»

Вот наш парк,
заповедная зона.
Вот овраг,
где давно уж не плещет ручей.
Вот скамья,
где под клёном зелёным ветвистым
я сижу
одинокий, поникший, ничей.

Я сюда
прихожу, как обычно, под вечер.
Шелест крон
и пурпурный сквозь ветви закат,
это фон,
что красив, но, конечно, не вечен,
и, погаснув,
меня возвращает назад.

В старый дом,
где ничьи не слышны диалоги,
где молчит фортепьяно,
ракетка пылится в углу,
где давно
в интернете не ищут дороги,
по которым идти
или плыть я уже не смогу.

Только в парк,
в заповедную зону,
в тот овраг,
где давно уж не плещет ручей,
на скамью,
где под кленом зелёным ветвистым
я сижу
одинокий, поникший, ничей.

«Опять вернулся в свой режим…»

Опять вернулся в свой режим.
Опять не сплю до полвторого.
И мой покой не восполним,
Бессонницей наполнен снова.
Как я хочу вернуться вновь
К звезде полуденного зноя,
И раствориться в теплоте
Её уютного покоя.
Забыть о том, что жизнь прошла,
Оставив только то, что в прошлом,
Чтобы умчалась суета,
Оставив память о хорошем.
Тогда усну, уткнувшись снова
В покой, тепло и красоту.

Как странно всё же мир устроен,
Смешав любовь и суету.

Не Северянин…

He Северянин я, не стихотворец,
Не миротворец (уж слишком груб!),
Лишь царедворец, с собоюборец
Всё растерявший, как листья дуб.
Пишу не стансы и не романсы,
А лишь замансы из разных строк,
Перформансы мои – засранцы,
Остались в прошлом, пошли не в прок.
И дамы в белом или в жасминном,
В малиносинем и голубом
Бередят память, как будто тмином
Янина кормит бутербродóм.
Кабриолеты и пистолеты
Красиво встанут в никчёмный ряд.
Мне не плевать, ведь только это
Лишь для меня, как некий знак.

Как ночь чудесна и как случайна,
Как восхитительно темна,
Я убиваю время тайной,
Такой неслышной и рубирайной,
Такой застенчиво-игральной,
Она со мной сейчас одна…

Женский плач

Эта ночь над головой
Ярко звездами мерцает
Без тебя, мой дорогой,
Я одна и тихо таю.

С той поры, как ты ушёл,
Мне оставив это небо,
Не могу найти я слов,
Чтоб тебе отправить следом.

Объяснить, как ты не прав,
Как люблю тебя без тени,
Мой упрямый, дикий нрав
Пред тобою на коленях.

Возвращайся, не томи!
Простынь белую расправлю,
И узнаешь как люблю,
Что случилось, всё исправлю.

«Ты войди, пройди на кухню…»

Ты войди, пройди на кухню,
Скатерть застлана, присядь.
И не мой посуды груду,
Просто жди, я буду в пять.
Я войду, как было прежде,
Чуть затронутый дождём,
Но с проснувшейся надеждой,
Что друг друга вновь найдём.
Мы не будем притворяться,
Объясняться, чтоб узнать,
Что случилось между нами,
Как смогли всё потерять.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.