# Сицкари

Гала Артанже

Книга вошла в лонг листы конкурсов «Новогодний Марафон» - 2025, «Нефинальная фантазия» - 2025.

Марк, молодой геодезист, решает разгадать тайну исчезающего народа, обособленно проживающего на берегах реки Сить Ярославской области. Он сталкивается с древними ритуалами — фольклором и обрядами, проявлением магической силы. Ему предстоит пройти через испытания, ощутить разломы реальности, постичь путь к возрождению забытых традиций и восстановлению древней силы этногруппы сицкарей.

> Эту скромную повесть, написанную в жанре фэнтези, я посвящаю рыбинскому краеведу Евгению Петровичу Балагурову, который с любовью и упорством изучал и сохранял историю субэтнической группы сицкарей.

> Сердечно благодарю авторов Дзен- и YouTube-каналов, чьи материалы стали для меня ценным источником вдохновения, а также блогеров ВКонтакте, освещающих эту тему. Собирая знания по крупицам, я опиралась не только на Википедию и публичные материалы, но и на их труды.

> Особая благодарность корреспонденту АиФ Ольге Савичевой, создателям фильма «Амазонки реки Сити» (канал «Настоящее время»), автору YouTube-канала «Затерянные глубинки России», а также сообществу «Субэтническая группа Сицкари»во ВКонтакте.

> Прошу отнестись к тексту с пониманием: это не историческое исследование, а художественное произведение, где оживают легенды, магия, тайны и авторская фантазия.

## Сундук с наследством

Марк сидел у окна высотки с чашкой остывшего кофе в руках и рассеянно обводил взглядом проносящиеся внизу автомобили по вечерней, залитой огнями улице Москвы. Городская суета, яркое мерцание реклам, монотонный шум транспорта — всё это стало таким привычным, что навевало тоскливую усталость. За окном подмигивали огоньки дальних высоток, отражаясь в стеклянных фасадах и образуя причудливый узор, но молодой человек смотрел сквозь них, словно пытался уловить нечто новое, ускальзывающее от внимания, как тень в угасающем свете.

Двадцать пять лет с момента рождения Марк жил в этом городе. Вся его жизнь была расписана до мелочей и шла по проторённой дороге. Школа, университет, работа в геодезической компании, регулярные проекты, съёмки ландшафтов, а затем анализ данных. Но сейчас наступила незапланированная в его календаре пауза: последний проект завершился, а новый ещё не начался. Коллеги, отправлявшиеся в экспедицию, несвязанную с профилем Марка, подшучивали, что парень выиграл «отпуск мечты». Но Марк чувствовал, что этот перерыв — больше, чем просто свободное время. Это был шанс. Шанс найти ответы на вопросы, которые он сам не мог чётко сформулировать.

В домашней библиотеке Марка теснились тома о звёздах и земле, о неизведанных далях и точных расчётах. Привыкший искать и измерять, он вдруг ощутил себя маленькой песчинкой в безграничной вселенной, крохотной частью гигантской мозаики огней, где каждый огонёк за окном был чужой жизнью, а он — лишь едва заметный отблеск среди громады города.

Может быть, всё это — знак? Призыв вырваться из привычного ритма и вернуться туда, где природа и история дышат свободно, а каждый шаг оставляет след, который не стирает следующий поток машин.

На столе лежала старая книга — энциклопедия древних народов России. Он открыл её на главе о сицкарях. Название этого забытого народа всплыло в его памяти неожиданно, будто вынырнуло из какого-то глубинного слоя сознания.

— Сицкари… — тихо произнёс Марк, перебирая строки текста.

В полумраке квартиры Марк закрыл глаза, позволяя воспоминаниям увлечь его в прошлое. Перед взором возник образ бабушкиной светлицы — маленькой комнаты на втором этаже деревянного дома, где всегда пахло сушёными травами и старым деревом.

— Подь сюда, внучок, — будто наяву услышал он голос бабы Насти. — Покажу тебе наше наследство.

Семилетний Марк, затаив дыхание, смотрел, как бабушкины морщинистые руки, испещрённые узором прожитых лет, открывают тяжёлую крышку сундука. Петли негромко скрипнули — звук, который он помнил до сих пор.

— Видишь? — бабушка достала кружево, тонкое, как утренняя паутина. — Это не просто узор, Марочка. Это письмена. Каждый завиток — слово, каждый поворот нити — история. Прабабка твоя, Прасковья, говаривала, что в таких узорах сицкари свои тайны хранили.

Она бережно перебирала содержимое сундука. Вот камень, гладкий, чёрный, с высеченными знаками, похожими на древесные кольца.

— А это, внучок, карта. Не такая, как в твоём атласе. Эта карта показывает путь не по земле, а по душе. Сицкари верили, что каждый человек — как дерево. Корни в земле, а крона в небе. И путь к силе лежит между ними.

В те моменты глаза бабы Насти становились глубокими, как лесные озёра, а голос звучал иначе — словно говорила не она, а сама память предков.

— Бабуль, а кто такие сицкари? — спрашивал маленький Марк, завороженно глядя на странные предметы.

— Особый народ, внучок. Не русские и не чужие — другие. Жили они по своим законам, с природой как с сестрой разговаривали. Каждое дерево для них живое было, каждая травинка силу имела. А главное их дерево — древний дуб на холме у края леса — тот вообще особенный был. Говорят, кто к нему с чистым сердцем приходил, тот дар получал — видеть то, что другим незримо.

Отец рассказывал по-другому — сдержаннее, но в его словах чувствовалась та же затаённая гордость.

— Понимаешь, сынок, — говорил он вечерами, когда они сидели на веранде в бабушкином доме, — сицкари жили отдельно не потому, что других чурались. Они хранили что-то. Что-то важное, древнее. Каждое их ремесло было не просто работой, а обрядом. Когда они дерево резали, то не просто узоры вырезали — истории рассказывали. Когда лён пряли — не просто нить тянули, а судьбу плели.

Он замолкал, глядя куда-то вдаль, словно видел те места, где стояли давно исчезнувшие деревни.

— Дед мне рассказывал, что у них даже время по-особому шло. Будто был у них свой круг жизни, отдельный от обычного мира. И всё, что они делали — каждая вещь, каждый узор — было частью какого-то большого замысла.

Бабушка к тому времени, когда Марк ребёнком навещал её, уже давно покинула деревню сицкарей и поселилась в районном центре, поближе к цивилизации — отец настоял. Дом тоже был старинный, но на несколько семей, и баба Настя не чувстовала себя потерянной и одинокой.

Марк открыл глаза и посмотрел на книгу, лежащую на коленях. Теперь эти рассказы звучали для него иначе. В них больше не было налёта детской сказки, а проступала суровая правда древней тайны.

Он вспомнил, как однажды баба Настя, доставая из сундука очередной артефакт — странный кристалл на кожаном шнурке — вдруг посмотрела на него особенно пристально и сказала:

— Придёт время, Марочка, и кровь вспомнит. Не ты первый, кто эти вещи хранит, не ты и последний, кто их силу почует. Сицкари не пропали — затаились, как семена под снегом. Ждут своего часа, чтобы прорасти...

Тогда он не понимал этих слов. Но сейчас, сидя в полумраке городской квартиры, чувствовал, как что-то просыпается в крови — древнее, сильное, зовущее в дорогу. К тем местам, где когда-то стояли деревни его предков, где в земле хранятся их тайны, где воздух всё ещё помнит их песни.

Он встал и снова подошёл к окну. За стеклом по-прежнему мерцал огнями ночной город, но Марку казалось, что сквозь эти современные огни он видит другой свет — древний, таинственный, зовущий его домой. К истокам.

Детские воспоминания опять захлестнули его очередной волной. Тот старый сундук бабы Насти был тогда для него волшебным, и Марку казалось, что бабушка рассказывала ему не быль, а сказки, бережно вынимая диковинные вещи: плетёные кружева, камни с загадочными символами, старинные карты, кусочки ткани, высушенные корни растений диковинной конфигурации, всё ещё хранившие в себе тепло человеческих рук, создавших эти предметы. Бабушка говорила, что сундук принадлежал её матери Прасковье, и весь их род ведёт корни оттуда, из тех мест, где когда-то стояли деревни сицкарей вдоль берегов реки Сить.

Марк отложил книгу и задумался. Никогда раньше он не воспринимал рассказы отца и бабушки всерьёз. Но сейчас, когда появился перерыв в работе, эти истории вдруг зазвучали с новой силой. Словно зов.

Он встал из-за стола и подошёл к шкафу, где хранился тот самый сундук.

После смерти бабушки сундук переехал к Марку — баба Настя завещала его внуку как некую реликвию. Казалось бы, ну зачем молодому столичному парню эта дряхлая вещь? Родственники посмеивались над таким свалившемся на него «богатством». Но Марк сохранил его, как память о бабушке. Он осторожно открыл сундук. Запах старой древесины и пыли вернул его в детство. Внутри лежали те самые диковинные вещи, которые он видел ребёнком: камни, словно обточенные самой рекой, покрытые странными знаками; ткань, потрёпанная временем, но удивительно прочная; книга с текстами, оставшимися тогда для Марка неразгаданной тайной.

Он извлёк один из камней и провёл пальцем по его шершавой поверхности. Древние линии и символы будто ожили под его ладонью, задрожали под прикосновениями, покалывая кожу живым теплом. Вместо страха его охватило удивление и азарт — словно в руках оказался ключ к какой-то древней тайне, ждавшей своего часа.

«Что это было? — пронеслась мысль. — Неужели все те бабушкины ро́ссказни про магию сицкарей были правдой?»

С непонятным самому себе трепетом Марк открыл потускневший от времени дневник своей прабабки Прасковьи — единственной в их роде, кто сохранил крупицы знаний о сицкарях. Страницы были исписаны странными символами, похожими одновременно и на руны, и на причудливые растительные орнаменты. Между строк проступали еле заметные линии — то ли часть текста, то ли карта невероятных земель.

Ритуал

Легенда, которую чтили предки, гласила, что сицкари — не просто народ, а хранители Перехода. Они умели открывать врата между мирами, но делали это крайне редко и только в момент абсолютной необходимости. Их магия не похожа на колдовство славянских язычников или финно-угорских шаманов — это нечто совершенно иное: язык взаимодействия с самой материей реальности.

В ночь летнего солнцестояния, когда граница между мирами становится особенно тонкой, сицкари проводили древний ритуал. На поляне у слияния Сити и её таинственного притока, появляющегося лишь в преддверии значимых ночей, царила тишина, наполненная таинственным ожиданием. Летнее солнцестояние было временем, когда природа и человек становились единым целым. Для сицкарей эта ночь символизировала не только почтение к силам их духотворцев Дерева и Корня, но и исполнение предназначения всего рода — хранить равновесие между миром людей и живой природы.

Женщины, облачённые в тончайшие льняные платья, выглядели как посланницы тумана. Их наряды переливались, отражая лунный свет, а головы были увенчаны венками из лесных трав, цветов и гибких веток ивы, в тот же день собранных. Каждый венок подбирался индивидуально и подчёркивал связь человека с определённым деревом, которое, как считали сицкари, сопровождало его душу с рождения.

Мужчины в ту ночь выглядели величественно и сурово. Они держали в руках деревянные инструменты, искусно выточенные из корней столетних дубов, вязов и ясеней. Эти корни символизировали память земли и были частью ритуала, который связывал сицкарей с их древними предками. Один инструмент служил для вырезания узоров на священном дереве, другой — для создания особых звуков, напоминавших шёпот леса или дыхание ветра.

Как же проходил этот ритуал? Все собирались вокруг старого Древа — огромного дуба, росшего у самой воды. Его ствол украшен резными символами, оставленными поколениями сицкарей. Когда луна поднялась высоко на небо, старейшина, седовласая женщина по имени Авдотья, вскинула руку, призывая к молчанию.

— Сегодня, как и всегда в эту ночь, мы возносим наш дар Древу и Корню, — её голос звучал проникновенно, но твёрдо. — Мы благодарим их за жизнь, за свет, за тьму и за равновесие, которое они даруют. И мы, как хранители святого Договора, обязуемся следовать пути гармонии.

В центре поляны зажигали костёр. В нём горели не дрова, а собранные ветви деревьев, упавших и высохших под энергией солнца. Сицкари не брали у природы больше, чем она сама готова была им отдать.

Плавный круговой танец вокруг костра начинали женщины. Их движения напоминали лёгкий ветер, осторожно перебиравший листву в густом лесу; тонкие одежды развевались, словно утренний туман, а босые ноги задавали ритм. Мужчины подхватывали этот ритм на инструментах, рождённых их же руками, извлекали необычную мелодию, и она струилась из их гортаней, сплетаясь в единый поток...

Музыка сицкарей была не просто звуками, а голосом природы. Инструмент, вырезанный из гибкой ивы или могучего дуба, имел схожесть с гуслями со струнами, натянутыми из конского волоса, он звучал как шорох ветра в ветвях. У кого-то в руках была губная гармоника, выточенная из осины, её хриплый голос напоминал завывание зимнего ветра над рекой. А длинные духовые трубы из стволов молодых берёз срывали с воздуха вибрацию воды, плеск реки Сить. Барабаны из полых стволов липы, обтянутые кожей, гулко звучали, наполняя воздух глубоким ритмом. Эти удары отзывались в груди эхом сердцебиения самой земли. Кто-то дёргал струны инструмента, сходного с балалайкой, но с длинным резонаторным корпусом из древесины кедра. Звонкий, чуть тягучий звук переплетался с ритмом и создавал ощущение, будто сама река вступает в песню, добавляя свои волны.

Под этот аккомпанемент старейшина Авдотья медленно подошла к Древу. В руках она бережно держала искусно вырезанный из липы сосуд, наполненный настоем корней, трав и магией леса. Настой янтарного цвета вобрал в себя закатное солнце. Авдотья подняла сосуд над головой, как будто предлагала его небу, а затем медленно окропила кору дерева. Каждая капля настойки впитывалась в дерево, оставляя едва заметные следы — само Древо принимало и пило этот дар.

С губ Авдотьи слетали древние слова. Они звучали низким, ровным голосом, как песня, услышанная в детстве и сохранившаяся в памяти на всю жизнь. Смысл слов был известен только ей, но даже те, кто не понимал, чувствовали, как дрожь от этих звуков проходит по телу, вызывая уважение и трепет.

В какой-то момент приток, сливавшийся с Ситью, впитал и отразил лунный свет, и засиял мягким серебристым сиянием. Это было знаком того, что Древо приняло их дар. Старейшина коснулась ствола дуба, и все собравшиеся преклонили колени.

Наступила очередь мужчин подойти к священному дереву. В руках самого опытного резца поблёскивал нож-косарь, особый инструмент сицкарских мастеров с характерной изогнутой рукоятью из морёного дуба, отполированной прикосновениями многих поколений. Он первым коснулся шершавой коры, выбирая место для нового символа среди бесконечной вязи узоров, опоясывающих ствол спиральной летописью. Здесь, на живой коре, хранилась вся история их народа — каждый знак говорил о жизни сицкарей на этой земле. Вот здесь, чуть выше, виднелся особый символ — три переплетённых круга, вырезанных дедом нынешней старейшины Авдотьи. Тот знак появился в год, когда сицкари впервые устроили большую ярмарку на берегу Сити, куда съехались мастера от самого Рыбного (Рыбинск в наши времена) до Весьегонска карелов, и слава о сицкарских резчиках и плотниках разнеслась по всей округе.

Мастер примерился и начал резьбу медленно, вдумчиво, как учили его отец и дед. За его спиной мужчины помоложе передавали друг другу особые резцы с узорными насечками на рукоятях — знаками принадлежности к разным семьям мастеров. Каждый готовился дополнить основной символ года своей меткой: кто-то отметил садьбу, кто-то — рождение первенца, кто-то — постройку нового дома, а кто-то — окончание обучения у мастера и право носить собственное клеймо. Так продолжалась вечная резьба, связывающая семьи и поколения, где каждый виток спирали рассказывал новую главу жизни сицкарского народа на берегах древней реки.

После завершения ритуала мужчины и женщины объединились в один круг, и начиналась песня благодарности. Их голоса звучали в унисон, как эхо природы, впитываясь в окружающий лес.

Для сицкарей этот ритуал был не просто обрядом, а клятвой, данной природе, их способом общения с теми, кто когда-то жил до них, и с теми, кто ещё придёт. В эту ночь они чувствовали себя частью чего-то большого, древнего и вечного.

Их особый язык при обрядах, «древос», отличался от повседневного и действительно казался не просто средством общения, а инструментом, способным воздействовать на реальность. Слова обладали весом, подобным гравитации, способностью изменять не только сознание, но и саму ткань времени и пространства.

Когда Марк листал страницы дневника, слова древоса становились живыми, как если бы их произносили древние голоса, нашёптывая на незнакомом, но тревожно близком наречии.

Пальцы Марка скользили по шероховатым страницам и ощущали, что чернила проникли глубже бумаги, словно кровеносные сосуды внутри плоти. Символы действительно светились, хотя источника света не было. Они пульсировали в такт биению его собственного сердца. Старинный дневник хранил нечто большее, чем просто текст — в нём пульсировала живая память целого народа.

Особое внимание Марка привлёк раздел, в котором говорилось о Корне. Корень-Первопредок, как его называли, — не просто фигура из сицкарской мифологии. Он соединял в себе всё, во что верили сицкари. Его образ описывался как человеческий и нечеловеческий одновременно: мужчина с глазами, отражающими свет луны, и кожей, напоминающей текстуру древесной коры.

Согласно дневнику, Корень явился из недр земли в момент, когда звёзды сложились в совершенный геометрический узор, который можно было увидеть лишь раз за тысячи лет. Его появление было связано с космическим равноденствием, мгновением, когда все силы природы становились единым целым.

Марк задержал взгляд на изображении камня «Сердце Перехода»: округлый тёмный оникс, покрытый сетью золотистых линий, напоминавших корневую систему дерева. Камень описывался как источник силы, связанной с самой сутью мироздания.

«Сердце Перехода не нужно искать, — гласил текст. — Оно найдётся тогда, когда само того пожелает. Но его мощь непредсказуема. Сердце Перехода может стать оружием разрушения или источником возрождения».

Марк почувствовал внутреннее напряжение, и по спине пробежал холодок. Легенда словно проявилась перед глазами и уже выглядела реалистичной картиной, как старая фотография без фотошопа, как тайное послание и руководство тем, кто готов увидеть скрытое от остальных.

С последующих страниц, продолженных рукой бабы Насти, Марк узнал, что сицкари девяностых годов ХХ века сознательно выбрали путь исчезновения из своих деревень. Не из страха или поражения, а из необходимости. «Мы покидаем эти земли, чтобы сохранить их». Эта фраза звучала двусмысленно, словно они оставили после себя что-то важное, пряча его от посторонних глаз.

«Только избранные, чья кровь связана с нашими корнями, смогут возродить утерянное знание, — продолжался текст. — Мы не исчезли. Мы стали частью древнего узора, живого и вечного, который ждёт своего часа. И станем частью русского народа — одним, без него, нам не выжить».

Перелистывая пожелтевшие страницы прабабкиного дневника, Марк начинал понимать: сицкари не творили чудеса — они жили ими. То, над чем бились современные учёные, для них оказалось простой частью повседневности, словно они говорили с миром на языке, который наука только начинала учить.

И где-то в недрах земли, среди корней древних деревьев, среди складок туманных долин реки Сить, ещё живёт память об этом удивительном народе. Память, которая ждёт своего часа, чтобы однажды снова прорасти сквозь толщу забвения.

В старом сундуке, среди выцветших документов и потрескавшихся от времени карт, Марк находил намёки, крупицы знаний, которые складывались в странную мозаику.

Он закрыл дневник и положил его на стол, ощущая тяжесть страниц, будто они не просто бумага, а ключи к давно запертым дверям. Странное волнение охватило его: больше, чем любопытство исследователя, больше, чем жажда знаний. Это был призыв — словно сама история, которую он только что пролистал, обращалась к нему лично.

Он встал, подошёл к окну и взглянул в сгущающуюся ночь. Город за стеклом стал далеким, нереальным, как декорация. Всё, что имело значение, было здесь, в этом доме, в этом моменте. Что-то шептало ему, что прошлое никогда не уходит окончательно, что оно ждёт своего часа, чтобы вновь коснуться тех, кто готов услышать его зов.

Но как всё это связано с ним? Почему в каждой прочитанной строке он чувствовал нечто личное, как будто это не просто история народа, а его собственная? Ответа не было. Только лёгкий ветер за окном, колеблющий линии света и теней, и глубинное чувство: что-то ждёт его впереди.

## Зов крови

— Пора открыть ноутбук! — решил Марк и погрузился в чтение всего, что можно было найти о сицкарях, проживавших в Ярославской области, откуда и происходила родом баба Настя. Информации в интернете нашлось не много — буквально несколько статей. Историки писали о них скупо: небольшая народность, субэтническая группа, существовавшая на территории Ярославской провинции, входящей в Санкт-Петербургскую губернию. Пятьдесят сёл и деревень сицкарей располагались вдоль реки Сить, а численность в XIX – начале XX века оценивалась максимум в 2 тысячи человек. Дома сицкарей окружали леса, реки, холмы.

Сицкари не принимали христианства вплоть до XVIII века, а их обычаи до сих пор вызывают споры. В плане религиозной практики сицкари сохраняли особое поведение: не отвергая официальную церковь империи, участвовали в причастии, молитвах и зажжении свечей; однако их отличительной чертой было крестное знамение двумя пальцами – способом, уходящим корнями в древность, что подчёркивало их особый статус и отличие от общепринятых норм того времени. Это являлось молчаливым знаком уважения к предкам и их вере, своеобразный мост между прошлым и настоящим.

Поклонение Дереву и Корню, загадочные ритуалы, которые никто так и не задокументировал, оставались частью тайны сицкарей. Эти люди жили не просто в согласии с природой — они были её продолжением. Их жизни напоминали узорчатую ткань, сотканную из циклов земли, воды и воздуха. Коммуна плотников и корабелов существовала в абсолютной гармонии, где каждая деталь имела своё место и смысл.

Натуральное хозяйство было для них не только способом выживания, но и ритуалом единения с окружающим миром. Поля, засеянные рожью, и небольшие огороды, на которых росли корнеплоды, зелень и пряные травы, уходили ступенями в сторону леса. В садах красовались яблони и сливы, их плоды собирали не только для еды, но и для создания настоев, исцеляющих и укрепляющих дух. Ручьи, бегущие между деревнями, служили источником воды, энергии и вдохновения.

Ребёнок сицкарей с младенчества знал, как обработать землю, как собрать урожай так, чтобы природа не чувствовала себя ограбленной. Детей учили с самого раннего возраста видеть в каждой травинке и каждом деревце не просто предмет, а живую сущность. Они знали, как обращаться к лесу за помощью, как находить лечебные корни и травы или определять настроение дерева по его листве. Воспитание детей не ограничивалось передачей знаний — это был процесс осознания связи с миром. Малыши играли не только с куклами ручной работы, деревянными лошадками, но и с маленькими моделями лодок, созданными их отцами из остатков корабельной древесины. Девочки учились ткать тончайшее полотно, а мальчики — вырезать узоры на дереве, изучая ремесло старших.

Вечерами, сидя у огня, взрослые рассказывали детям древние былины. Эти истории — не просто сказки, в них заключалась мудрость, указывающая на необходимость уважения ко всем живым существам. Сицкарские легенды учили терпению, смелости и тому, что любое действие человека оставляет след.

Однако эта коммуна, жившая в тесном содружестве и веками сохранявшая традиции, начала исчезать, как туманы над болотами. Сначала перемены протекали медленно и едва заметно: молодые люди уходили в города, соблазняясь новому образу жизни. Следом стали покидать свои дома целые семьи, и даже оставшиеся тоже всё чаще тянулись к новому, забывая о своих корнях. А затем наступил распад СССР и, как результат, распад всей экономики, промышленности и сельского хозяйства. От некогда процветающей культуры сицкарей остались лишь резные строения с четырёхугольными крышами, заброшенные святилища и былины, но и они медленно уходили в небытие.

Но перелистывая страницы дневника, Марк отказывался верить, что сицкари действительно растворились в истории.

— Растворились? Нет, вряд ли! — думал он, чувствуя, как внутри разгорается тихая, но уверенная решимость. — Их наследие просто спряталось от взглядов посторонних, спряталось глубоко, как корень в земле. Если где-то сохранилась хотя бы капля, я её найду.

Шёпот древних земель: подлинная история и мифы

В голове Марка переплеталась подлинная история малого народа и все легенды и мифы, которые он смог найти в интернете или изучил по дневникам прабабушки Прасковьи.

Было это в далёкие незапамятные времена: с первыми лучами восходящего солнца туман над рекой Сить рассеялся, и земля пробудилась от долгого сновидения, вздохнула и содрогнулась, и вот тогда из её недр в мир явились сицкари – загадочный народ, возникший на перекрёстке миров, эпох и границы меж реальностью и полумраком теней.

И до сих пор сама природа хранит в этих местах память о чём-то великом и давно забытом. Ветер, гуляющий над болотами, носит шёпот, наполненный тайной, которую веками не могли разгадать.

Сказания стариков утверждали, что предки сицкарей появились здесь не из чужеземных краёв, а будто вышли из самых недр земли, оттуда, где граница между реальностью и Запредельем становится тоньше паутины.

Когда-то давным-давно, ещё до прихода славянских племён, в этих краях существовал особый Договор, заключённый людьми и духами леса. Легенды гласят, что сицкари были хранителями этого таинственного соглашения. Они знали язык корней «древос», пели ветру и говорили с реками. Это был народ, чьё предназначение заключалось в том, чтобы быть связующей нитью между мирами и жить, дыша в унисон с самой природой.

Времена породили множество теорий о возникновении субэтнической группы сицкарей.

Кто же они были на самом деле? Одни называли сицкарей потомками татарских воинов, отделившихся от Орды и нашедших убежище в этих землях после страшной битвы у реки Сить. Тогда, в 1238 году, кровавое сражение между войсками князя Юрия Всеволодовича и корпусом монгольского полководца Бурундая — темника Батыя — затмило горизонт огнём и криками. Говорят, что те, кто остался в живых, не хотели возвращаться к монголам, но и присоединяться к русичам им тоже претило. Они ушли вглубь лесов и стали обособленной этнической группой.

Другие связывали сицкарей с карелами — беженцами, спасающимися от меча и огня шведских захватчиков. Карелы пересекли непроходимые леса, унесли с собой древние знания о дереве, ткани и рунной письменности и нашли укрытие у берегов Сити.

Предания описывают долгий путь карелов. Перед самым рассветом их путь пролегал через бескрайние болота, где трясина подступала к каждому шагу. Они шли с факелами. Старейшины пели ритмичные заклинательные мелодии, чтобы отпугнуть злых духов, обитающих в болотах. Когда шествие достигло реки, женщины и дети пали на колени, молясь воде как спасительнице. Здесь, на этом пороге новой жизни, мужчины поклялись хранить эти земли как своих детей. Укрывшись от врагов, они воздвигли деревни, ставшие последними оплотами их культуры.

Есть и третья теория — о том, что сицкари могли быть выходцами из Прибалтики или Беларуси. Их речь была удивительной смесью звуков и акцентов. Цокающие интонации напоминали древний новгородский говор, а «дзед» и «зякалка», заимствованные у белорусов, создавали язык, который звучал как песня.

Внешность сицкарей привлекала внимание своей необычностью. Вот как описывал их знаменитый этнограф и краевед Мусин-Пушкин: «Склад их черепа — вытянутый, сложение тела — все среднего и выше среднего роста, плечистые, с заметной одутловатостью лица и живота. Цвет и обилие волос — рыжевато-русых — всё отличает их от соседей». Это описание запечатлело образ народа, стоявшего в стороне от привычных черт окружающих жителей.

Сицкари жили так, словно между ними и остальным миром пролегала невидимая, но прочная граница. Их обособленность была не вызовом, а скорее попыткой сохранить самобытность, не смешиваясь с «чужими». Русских крестьян, живших по соседству, они звали «хамунами» — слово это звучало слегка пренебрежительно, но не враждебно. Скорее, оно выражало глубокое ощущение иной природы их жизни. В народе даже бытовала поговорка: «Сицкари идут дорогой, хомуны — по сторонам». Простая, но точная метафора: одни знали свой путь и следовали ему, другие метались в поисках нового.

Браки сицкарей заключались строго внутри общины. Семья была не просто ячейкой общества — это была некая скрепа, сакральная связь, которая помогала сохранять древние обычаи и традиции. Мужчина, решивший взять в жёны хамунку, подвергался негласному, но острому осуждению. Для сицкарки выйти замуж за хамуна означало не только изменить своей культуре, но и нарушить невидимые законы предков. Говорили, что такие союзы почти всегда приносили несчастья, будто сама земля и лес отвергали их.

В хозяйственной жизни сицкари тоже шли своей дорогой. Они жили так, словно время для них остановилось. Натуральное хозяйство обеспечивало их всем необходимым: плотные холсты ткались на собственных станках, избы строились из лучшего леса, сплавляемого по реке, пища выращивалась на плодородных землях, а излишки отправлялись на рынок. Но главное — они жили в ритме природы, не нарушая её хрупкого равновесия. Это — их негласный закон.

Их культура выделялась на фоне того, что знала Русь. Это был другой мир — с иными символами, иным ритмом и иными ценностями. Мир, где древнее дерево могло стать не только домом или лодкой, но и предметом поклонения; где слово хранило силу, а песни говорили о тайнах, которые никто больше не мог понять.

С давних времён сицкари были мастерами дерева, чьи умения передавались из поколения в поколение. Они не просто строили — они творили, будто сам лес говорил с ними на одном языке.

В начале XVIII века, когда молодой Петербург алчно поглощал тонны стройматериалов, продуктов и товаров, Волга стала главной артерией снабжения. Там, где река становилась мелководной, грузы перегружали с тяжёлых барж на лёгкие деревянные барки и полубарки, мастерски сделанные сицкарями. Каждая такая лодка могла перевезти от 60 до 150 тонн — настоящее чудо инженерной мысли того времени. Эти суда, крепкие и выносливые, словно вобрали в себя силу самой земли и воды через дерево.

Сицкари знали своё ремесло до мельчайших деталей. Доски подгонялись так, что щели между ними были едва различимы. Крепления, пропитанные смолой, придавали лодкам надёжность, а плавные линии корпусов говорили о понимании динамики воды.

Да, в те времена, когда торговля по рекам была жизненной артерией страны, сицкари процветали и зарабатывали не только деньги, но и славу искусных судостроителей.

Однако с появлением пароходов, ситуация изменилась. Необходимость в деревянных судах постепенно сошла на нет. Но руки сицкарей не остались без дела. Сицкари быстро адаптировались, переключившись на плотницкое ремесло и строительство домов.

«Сицкарь с топором, как казак с копьём» — говорили тогда. Их дома с необычными четырёхскатными крышами, изящными наличниками и деревянными колоннами у крыльца говорили о чувстве гармонии и могли сравниться с произведениями искусства. Каждое крыльцо, каждая колонна несли на себе следы кропотливой работы, любви к дереву и уважения к традициям. И заказы на строительство поступали не только из окрестных деревень, но и из крупных городов. К тому моменту их навыки работы с деревом и тонкое чувство красоты позволили сицкарям заложить основы настоящего деревянного зодчества.

К концу XIX века сицкарская школа деревянных мастеров была известна далеко за пределами этих мест.

Мастера сохраняли своё искусство вплоть до середины XX века. Даже в 1970-80-е годы, когда модернизация и железобетон вытесняли дерево, их дома оставались востребованными, а изящные орнаменты на окнах служили молчаливыми свидетелями ускользающего времени. А ещё мужчины вырезали из корней деревьев фигуры, которые могли служить и оберегом, и молитвой. А руки женщин создавали ткани такой тонкости, что в них, казалось, таился туман утреннего леса.

Сицкари ушли, но их наследие — не только в избах, но и в самой атмосфере этих мест: воздух до сих пор хранит дух мастеров, умевших превратить дерево в историю.

Но самым загадочным открытием стало генетическое исследование, проведённое несколько лет назад учёными из Медико-генетического научного центра и Института общей генетики РАН. Результаты показали, что генетика сицкарей не имеет ничего общего с карелами или монголо-татарами. Их уникальная гаплогруппа R-M458 связана с народами Средней Азии и Южной Сибири. Это открытие добавило новый слой загадок к истории сицкарей, оставляя больше вопросов, чем ответов. Кто они были? Какова их настоящая история? Ответы, возможно, скрываются где-то в глубинах заброшенных изб и древних преданий.

Но самое важное оставалось скрытым. Говорили, что сердце их веры — это Корень. Корень связывает человека, землю, фауну, флору и небеса. Корень, в котором заключена мудрость веков. А их корни уходили так глубоко, что сама земля помнила их лучше, чем человеческая память.

Сицкари не были ни карелами, ни потомками переселенцев времён Смуты. Они не вписывались в привычные категории истории. Их язык, их традиции, их вера – всё это указывало на нечто совершенно иное: народ-мост между мирами. Когда летописцы пытались понять происхождение сицкарей, те в ответ только загадочно улыбались.

Поездка в Ярославскую область

Сидя в старом кресле на балконе, Марк поднял глаза к звёздам. Небо было чистым, усеянным бесчисленными созвездиями. Ему вдруг пришла мысль: а что, если звёзды — это тоже символы? Что, если они также несут послание, как те слова в дневнике?

Марк почувствовал прилив странной решимости. Он знал, что должен найти место, где корни и звёзды сливаются воедино. Может быть, оно раскроет не только тайны сицкарей, но и ответы на вопросы, которые витали в его мыслях.

Последний раз Ярославскую область Марк посещал пятнадцать лет назад. А ведь это не такая уж дальняя дорога: всего 280 километров.

— Завтра, — вслух сказал он, чувствуя, как поднимается волнение, — завтра я поеду туда.

На рассвете с небольшим рюкзаком за спиной Марк стоял на перроне вокзала. Москву он оставлял с лёгким сердцем. Он вообще был вольной птицей, а потому и выбрал специальность геодезиста и геолога. Внутренний егомир выступал против урбанизации: городская жизнь казалась суетной, шумной и даже пустой. А сейчас жгучее желание узнать больше о своих корнях придало сил, а спонтанным действиям — осмысленность.

Электричка стучала колёсами, отбивая ритм, унося Марка всё дальше от шумной Москвы. За окном развернулась настоящая симфония природы. Широкие поля, покрытые мягким ковром трав и цветов, тянулись до самого горизонта,. Здесь и там золотились подсолнухи, склоняясь перед утренним светом, а дальше, вдалеке, вставали на цыпочки леса́, наполненные тайной. Высокие ели, как вечные стражи, стояли стройными рядами, их лапы плавно раскачивались на ветру, шепча друг другу что-то древнее.

Берёзовые рощи, едва тронутые осенней позолотой, казались живыми. Они притягивали взгляд Марка своими белоснежными стволами, словно приглашали его в своё мирное, уединённое царство. А там, за ними, пробегали ленивые речушки, сверкая, как расплавленный металл, отражая голубое небо и редкие облака.

Иногда вдоль пути мелькали деревеньки — тихие, сонные. Маленькие домики с покосившимися крышами и резными наличниками выглядели как иллюстрации из старинной книги. На огородах за домами суетились бабушки в цветастых платках, вытягивая из земли последние плоды уходящего лета. Всё это было так далеко от гудков автомобилей, нескончаемого потока людей и стеклянных небоскрёбов столицы, что Марку казалось — он пересекает невидимую грань, отделяющую его прежний мир от чего-то нового и первозданного.

Марк думал, что, возможно, он первый из своего рода, кто решился вернуться к этим истокам. Его мысли кружили в такт пейзажам за окном. А что, если эти места, полные чистоты и тишины, таят ответы на вопросы, которые он даже ещё толком не успел себе задать?

Каждый лес, каждая река, каждое поле здесь не просто были — они жили, дышали, рассказывали свои истории тому, кто готов их услышать.

В вагоне было тихо, лишь редкие пассажиры разговаривали между собой. Марк листал записи в телефоне, отмечая названия деревень, которые упоминались в статьях.

Эта поездка становилась чем-то бо́льшим, чем просто путешествием по карте — это ответ на зов, который тянулся сквозь поколения. Зов не был похож ни на что из ранее испытанного им.

— Почему именно сейчас? — спрашивал он себя, глядя на мелькающие за окном электрички пейзажи.

Словно кто-то или что-то влекло его туда, где река Сить скрывала свои тайны. Ведь этот край хранил в себе не только историю древнего народа, но и этнографическую загадку.

Сицкари — народ, не просто живущий на земле, а чувствующий и слышащий её дыхание, словно мелодию вечности. Они читали мир, как древний манускрипт, — по узорам корней, по течению воды и по шёпоту ветра. Мосты между мирами открывались перед их взором там, где другие видели лишь пустоту.

Марк смотрел на спокойные воды реки за окном, и в его голове рождались новые вопросы:

«Кто они на самом деле? Почему они исчезли? И какая часть их наследия осталась во мне?»

Электричка замедлила ход, подходя к Ярославлю. А в сердце Марка росло ощущение, что это место откроет нечто большее, чем он ожидал. Оставил он позади не только Москву, но и часть себя: тот, который был до электрички — шумный, прагматичный человек, а на выходе из неё рождался новый Марк, готовый слушать, чувствовать и находить.

Из Ярославля он добрался автобусом до второго по размеру города области — в Рыбинск, а из Рыбинска опять автобусом — в Брейтово.

Марк прокручивал в голове информацию о Брейтово — его финальной точке поездки, но не конца путешествия. Небольшой посёлок, расположенный на берегу Рыбинского водохранилища, где река Сить теряла своё течение. Брейтово — ничем не примечательное место для туриста, но Марк знал, что в нём скрывалась драгоценная искра истории. В центре посёлка имелся краеведческий музей, в котором местные энтузиасты десятилетиями собирали редкие экспонаты, связанные с исчезнувшим народом сицкарей.

В музейной коллекции можно было найти старинные вышивки с орнаментами, напоминающими древние заклинания; резные наличники, в узорах которых словно пряталась сама природа; и редкие артефакты – деревянные посохи, свитки с загадочными символами и фотографии полуразрушенных храмов. Все эти находки были бережно собраны в окрестных деревнях – ныне опустевших, но всё ещё хранящих тени своих прежних обитателей.

Сотрудница музея, Людмила Павловна, писала в одном из краеведческих сборников:

«История сицкарей – это не просто вопрос этнографической ценности. Это ключ к пониманию, как древние народы взаимодействовали с природой и космосом. Они видели в мире больше, чем мы сегодня способны разглядеть за экранами своих компьютеров».

Но настоящая цель Марка находилась гораздо дальше, за пределами музейных стен. Ему предстояло пройти пешком ещё семнадцать километров до заброшенной деревни Рысье, родины бабы Насти и прабабушки Прасковьи. Википедия утверждала, что население деревни сократилось до четырёх человек, но для Марка это было неважно. Рысье было местом, где начиналась ниточка его собственного прошлого.

Эта поездка — отнюдь не обычное приключение. Она — нечто большее. Ответ на зов, который он сам ещё не мог до конца осознать.

В тот момент он даже не подозревал, что река Сить и её леса хранят не только историю, но и этнографическую загадку, тайны, которые изменят его жизнь.

## Настройщик Реальностей

Марк шагал по дороге, давно забывшей шум автомобильных шин. Дождь и время превратили её в тропу, заросшую травой и усыпанную опавшими листьями. Справа и слева от неё простирались бескрайние болотные просторы. Между дремучими лесами и перелесками встречались крохотные, почти исчезнувшие деревни, оцепеневшие в забытье.

Воздух здесь был особенным, густым, как мёд, с ароматами сырой земли, влажной древесины и полевых цветов. Солнце то появлялось, то пряталось за низкими облаками, и его лучи вырывали из зелёного полумрака удивительные детали: рябь на поверхности болот, яркие головы лесных маков и застывшие капли дождя на ветках.

Каждое селение встречало Марка молчанием. Избы, покосившиеся и обросшие мхом, наблюдали за путником своими оконными глазницами. Их четырёхскатные крыши напоминали старинные шапки богатырей, а крыльца с деревянными колоннами выглядели так, будто готовы обрушиться в любой момент. Но в каждой избе было что-то величественное, непостижимо вечное.

Особенно поражали резные наличники. Они были не просто украшением — каждый был маленьким шедевром: цветы, птицы, звёзды и корни деревьев, словно застывшие в танце. Эти узоры явно несли сакральное значение. Даже спустя много десятилетий они сохраняли свежесть линий, как будто резчик вложил в них что-то большее, чем просто мастерство.

Вдалеке на холме, виднелись руины церкви. Марк осмотрел её. На полуразрушенных стенах сохранились остатки росписи, и, как ни странно, краски всё ещё были яркими. Это была не привычная иконография — вместо ликов святых стены украшали сцены с деревьями, потоками рек и птицами. Каждая линия в этих рисунках казалась частью сложной картины мира.

Марк не мог избавиться от ощущения, что это место пропитано чем-то древним и необъяснимым. Он попытался представить себе, как здесь жили сицкари, его прабабка Прасковья и баба Настя. Что они чувствовали, когда строили эти избы, что пели, сидя на крылечках, что рассказывали своим детям под свет звёзд?

Должно быть, эти земли до сих пор хранят их голоса. И если остановиться и прислушаться, возможно, удастся уловить тайну, которая ждёт, чтобы её разгадали.

Всё-таки дома эти были не просто местами для жизни, они — хранители истории. Дома стояли как напоминание о народе, который умел видеть мир иначе, чем все остальные. Их архитектура, с одной стороны, была практичной, а с другой — одухотворённой. Каждый дом словно вёл диалог с природой, подстраиваясь под рельеф, играя со светом и тенью.

Шаг за шагом Марк углублялся в эту тишину, ощущая, как она становится всё более осязаемой. На мгновение показалось, что он слышит глухой стук — то ли отдалённый звук топора, то ли шум крыльев большой птицы. Марк остановился и обернулся.

Позади ничего, кроме пустоты, но у Марка возникла мысль: «А ведь они всё ещё здесь. Эти дома, эта земля… Стоят, живые. Они просто наблюдают, ждут. Возможно, ждут меня».

Марк поправил рюкзак и пошёл дальше. Впереди его ожидала деревушка Рысье, та самая, которую он видел на старинных картах. Может быть, она и воды реки Сити расскажут ему что-то, что хранилось веками.

* * *

Пока Марк шёл восемнадцать километров, уже стемнело. Старый крепкий двухэтажный сруб на краю леса казался инородным на фоне пустующих изб. На первом этаже и над крыльцом ярко горели лампы. Марк нерешительно постучал в потемневшую от времени дверь. Внутри послышались шаги — медленные, тяжёлые, будто обременённые веками молчания.

Женщина, ей было то ли восемьдесят, то ли восемьсот лет, встретила его, широко распахнув дверь.

— Входи, — прозвучал её глухой голос.

Ни слова больше не сказав, она прошла в центр горницы и села за стол.

Седые волосы, заплетённые в длинную, довольно толстую косу, никак не вязались с возрастом старушки. Она сняла платок со спинки стула и покрыла им голову. На столе лежал странный камень неправильной формы, с тусклым внутренним свечением.

— Ты ищешь Камень «Сердце Перехода», — это было не вопросом, а утверждением.

Марк вздрогнул:

— Откуда вы знаете?

Она медленно повернулась. Её глаза цвета древесной коры с прожилками серебра казались окнами в другие миры.

— Сицкарская кровь не лжёт, мальчик. Ты внук Анастасии, правнук Прасковьи — хранительницы родовой памяти. А я Варвара — внучатая племянница Прасковьи.

Камень на столе неожиданно начал пульсировать, откликаясь на присутствие Марка.

— Сердце Перехода — это не просто артефакт, — женщина подняла камень, — это живой орган нашего народа. Он помнит больше, чем все летописи мира.

Марк наклонился ближе. Внутри камня двигались странные линии, похожие на корневые системы или генеалогические древа.

— Что он может? — спросил он.

— Всё, — усмехнулась Варвара. — Останавливать время. Создавать проходы между мирами. Восстанавливать утраченные знания целых цивилизаций.

— И почему сицкари его спрятали? — не удержался Марк — Почему о нём никто не знает?

Варвара положила камень обратно на стол. Его свечение стало интенсивнее.

— Они не спрятали. Оставили мне. А знание... знание — это оружие. А этот камень… этот камень может уничтожить или возродить целые материи бытия одним касанием.

Она протянула руку и коснулась камня. На мгновение комната исчезла. Стало пусто, как в подземелье. И вдруг Марк увидел мерцающие линии — различные миры, накладывающиеся друг на друга как прозрачные слои.

— В момент великого схождения звёзд, — продолжала Варвара, — наши предки получили этот дар. Но дар — это всегда испытание.

— Какое испытание?

— Сохранить равновесие миров. Ты должен продолжить наше дело, — голос Варвары звучал как наставление. — Сицкарская кровь пробуждается.

Камень неожиданно остыл. Виде́ния исчезли.

Варвара выдвинула из-под стола старинный сундук, обитый потускневшей медью. Внутри лежали странные предметы: свиток с непонятными символами, кожаный амулет с вплетёнными корешками трав и небольшой шар непонятной субстанции, светившийся изнутри пульсирующим светом.

— Каждому достойному потомку сицкарей дано особое предназначение, — говорила она, разглядывая Марка цепким взглядом. — Твоя прабабка Прасковья была Хранительницей Памяти. Её брат Никандр — Проводником Границ. А ты...

Она умолкла, проведя рукой над шаром. Тот внезапно вспыхнул, и воздух в комнате наполнился интригующим, вибрирующим звуком.

— Ты Настройщик Реальностей, — хриплым голосом продолжила Варвара.

— Что это значит? — Марк почувствовал, как по спине побежали мурашки.

— Настройщики появляются раз в несколько поколений. Они могут видеть разломы между мирами, залечивать трещины в самой ткани реальности. Твоя способность — не просто магия. Это ответственность. — Варвара тяжело вздохнула и подошла к печи. — Тебе предстоит несколько испытаний, прежде чем ты станешь Настройщиком. Перед испытаниями необходимо очистить плоть от грязи. Полезай в печь.

Марк вытаращил глаза.

— В печь? Как в детской сказке про Ивана и Бубу Ягу, живущую в избушке на курьих ножках?

— Сицкари не имеют бань.

— А где же вы моетесь тогда? Или чушками ходите всю жизнь?

— Мы моемся в печи.

Марк всё ещё оторопело смотрел на Варвару.

— А не отсюда ли происходят все эти истории про колдунью, которую в печь засунули, да заслонкой закрыли? — повторил он свой вопрос про детские сказки.

Варвара лишь многозначительно усмехнулась. Но затем, напоив Марка хлебным квасом, пошурудила остывающие древесные головешки и рассказала, что после готовки блюд в печах домочадцы поочерёдно усаживались на специальную доску для па́рения, предварительно обильно облив стенки печи водой или квасом. Затем, хорошо пропарившись, они наносили на тело щёлок из душистых трав вместо традиционного мыла. После довольно длительной процедуры с мытьём и потением, выходили наружу и омывались речной водой из деревянных тазов.

— Баб Варя, а как вы вообще... ну, это... в печке мыться-то придумали? — спросил Марк, вытягивая ноги и наслаждаясь теплом комнаты после необычного «банного» опыта.

Варвара рассмеялась, обворачивая его голову полотенцем:

— Да мы, сицкари, всегда были ближе к огню и земле, чем к этим вашим кирпичным «хамунским» баням. Печь — это не просто тепло. Это священное место, связь с глубинной силой природы. Тепло печи пропитывает не только тело, но и душу. А ты разве не почувствовал?

Марк задумался: действительно, что-то необычное было в этом процессе. Тепло пронизывало до костей, вытягивало из него усталость, тревоги, даже какие-то неясные сомнения.

— Слушай, а ты говорила про Магию Корня. Это как раз что-то из ваших древних традиций? — наконец спросил он.

Варвара кивнула и уселась напротив.

— Корень — это не просто магия. Это искусство глубокого понимания. Мы, сицкари, никогда не верили в обычное колдовство, в эти пыльные книги и заклинания. Мы не колдуны. Наша сущность — это соединение с ядром мироздания.

— Это как? — Марк слегка наклонился вперёд.

— Представь себе: каждое дерево — живой архив, — Варвара обвела комнату руками, будто объясняя очевидное. — Оно хранит в себе все события, которые видело. Через корни деревья говорят друг с другом, и через них же — и с нами.

— Подожди... ты хочешь сказать, что сицкари могли «читать» деревья? — удивлённо спросил Марк.

— Да, Маркуша. И не только деревья. Мы могли считывать информацию через землю, корни, травы... Видишь этот нож? — Варвара протянула ему старинный резной инструмент, выточенный из чёрного корня. — Этот нож знает больше историй, чем библиотека твоего университета.

Марк осторожно взял нож, его поверхность была гладкой, но от прикосновения к пальцам будто шёл еле заметный ток.

— И что с ним делают? Его лезвие не такое острое, как металлическое.

— Это особый нож. Опытный мастер мог, коснувшись земли этим ножом, узнать, что происходило за сотни километров. Видеть события, чувствовать, как двигается энергия мира. Корень передаёт силу земли, её память.

— Как... интернет, только древний, — пробормотал Марк, не сводя глаз с ножа.

Варвара засмеялась:

— Ну, можно и так сказать. Только не серверы там, а настоящие живые леса… а леса всё помнят.

— Звучит... невероятно. А ты подкованная, баба Варь, про серверы знаешь, — подмигнул ей Марк.

— Ничего невероятного! Это просто мир, каким его видели наши предки, — серьёзно сказала Варвара. — И если ты хочешь понять сицкарей, то придётся научиться смотреть на него так же. А про серверы, милок, так кто же про них не знает, поди я не неуч и через Кристалл все новости смотрю.

— Через Кристалл? Сицкарский гаджет, что ли? И интернет через него ловишь? — смешливо поддел он Варвару.

— Да, интернет, внучок, только не ваш из коробки, а наш — беспроводной и бесплатный.

Марк вернул нож Варваре, а внутри нарастала странная смесь любопытства и благоговения.

...И когда вечерний туман спускался к ночи на землю, казалось, что где-то совсем рядом — то ли в лесной чаще, то ли в складках древних курганов — затаились те, кто помнит истинную историю сицкарей. История, которая ещё ждала своего часа, чтобы быть рассказанной.

Первое испытание. Разлом

Рассвет был ещё далёк, но Марку не спалось. Он сидел у разведённого за домом костра, вглядываясь в тлеющие угли. Похоже, что и Варвара тоже не сомкнула глаз. Она чувствовала беспокойство и нерешительность Марка, подошла ближе и присела рядом. Её лицо освещалось мягким багряным светом, придававшим ей вид почти небожительницы.

— Ты готов? — спросила она чуть слышно, чтобы не нарушить тишину ночи.

— А если скажу, что нет? — Марк попытался улыбнуться, но голос выдал напряжение.

— Готовность не имеет значения, — ответила Варвара. — Разлом всё равно найдёт тебя. Это не ты выбираешь, а он.

Она помолчала, глядя на огонь, а затем добавила почти шёпотом:

— Помни: разлом — это не место и не время. Это состояние. Когда придёт момент, ты почувствуешь его. Ты должен быть готов принять то, что увидишь, даже если это изменит тебя навсегда.

Марк вздохнул, пытаясь переварить её слова.

— Ты хоть немного можешь объяснить, что это? На что мне ориентироваться?

— Это нечто большее, чем просто трещина между мирами, — ответила она, переводя взгляд на звёзды. — Разлом — это граница, где всё, что ты знаешь, становится зыбким. Там твой разум станет твоим оружием и твоей уязвимостью. Ты поймёшь, когда разлом придёт. Вибрация места скажет сама за себя.

Она встала и бросила на него короткий взгляд.

— Когда почувствуешь это, не сопротивляйся. Просто иди.

И вот когда рассвет застал Марка на краю леса у реки Сить, он вспомнил её слова.

Сначала всё выглядело, как обычно: мягкие очертания берега, лёгкий туман над водой, прозрачная прохлада утра. Но вскоре мир начал меняться. Воздух вокруг стал густым, тяжёлым, будто наполненным прозрачной смолой. Каждое движение давалось с трудом — Марк ощущал, как кто-то невидимый пытался остановить его, отталкивая за плечи назад.

Земля под ногами задышала древней силой, а деревья вокруг начали тихо дрожать, как струны гигантской арфы, будто кто-то задел их. Линия горизонта вдруг расплылась, как краски на размокшей от дождя картине, и стала пульсировать неестественным светом.

Марк замер, сердце забилось чаще.

— Разлом, — выдохнул он, вспоминая предупреждение Варвары.

Он почувствовал эту трещину не умом, а всем своим существом.

На ладонях Марка через естественных шесть основных линий вдруг начали проступать символы. Знакомые очертания из старого дневника прабабки теперь ожили. Символы светились и двигались, будто корни, пытающиеся связать его с землёй и чем-то бо́льшим.

И тогда он увидел её. Часовню.

Часовня выступила из тумана, словно корабль из иной реальности. Её контуры дрожали, становясь то прозрачными, то слишком плотными — обветшалая, перекошенная временем часовня то материализовалась, то снова исчезала в ритме собственного дыхания.

Её двери, покрытые мхом и трещинами, вдруг распахнулись: не медленно, не осторожно, а резко, будто кто-то толкнул их с силой изнутри. Марк замер, чувствуя, как сущность этого места зовёт его. Зов не был голосом. Он был вибрацией, глухим стуком, разливающимся по телу.

— Пограничная зона, — шепнул он.

Варвара объясняла: разлом — это тончайшая нить между мирами. Миры переплетается, и нить должна их сшить. В качестве «портного» и нужен Настройщик.

Марк опустился на одно колено и коснулся земли ладонью. Тепло пробежало по коже, будто сама земля заговорила с ним. Символы на руках вспыхнули ярче, оживая в резонансе с энергией места. Из-под земли начали проступать корни. Но были они не корнями деревьев, а тонкими светящимися линиями, похожими на вены, соединяющие реальность и тень.

Руки Марка начали двигаться сами. Они описывали сложные узоры в воздухе, вплетая нити в невидимый ковёр. Каждый жест был полон силы и смысла, каждый взмах напоминал аккорд в мелодии, звучащей для него одного.

Часовня задрожала, её трепещущие контуры начали соединяться, словно кто-то невидимый зашивал трещины между мирами. Энергия стала нарастать, свет вокруг Марка становился ярче, а символы на его ладонях горели как звёзды.

— Я здесь, — прошептал он, глядя на зыбкую часовню. — Ты не развалишься. Я держу. Я с тобой!

Невидимая сила рвалась поднять его и унести прочь, облака стремились втянуть его вверх. Но Марк крепко стоял на земле, широко расставив ноги и раскинув руки, сливаясь с мощью места. Он чувствовал всё: дыхание земли, ритм деревьев, шёпот ветра. Всё это становилось частью его.

И в какой-то момент, одним мощным импульсом мир вокруг затих. Линии корней втянулись обратно в землю, а символы на руках потухли, оставив на коже только лёгкий жар. Часовня теперь стояла перед ним с плотно закрытыми дверьми, такая же ветхая, но уже не дрожащая, не распадающаяся. Она снова стала частью реального мира.

Марк поднялся. Сердце его билось гулко, а взгляд был устремлён вдаль. Он понял, что это испытание было только началом. Варвара оказалась права: Настройщик Реальностей — это не магия, это связь и ответственность за баланс миров.

Он стоял у порога часовни, наблюдая, как первые лучи солнца окрашивают её стены. И вдруг почувствовал, что ему оставлен выбор — войти в часовню и сделать следующий шаг… или вернуться, но уже другим человеком.

Он смотрел на часовню, мирную и тихую, словно она устала от своего дрожащего бытия на границе миров. Сердце его билось так громко, что казалось эхом земли под ногами.

Марк не колебался. Это был момент истины.

Подойдя ближе, он увидел, что на дверях, раньше обветшалых и покрытых мхом, проступили резные узоры. Это были те же символы, светящиеся ранее на его руках. Марк прикоснулся ладонью к одной из линий. Она заискрилась, и двери открылись сами, без звука, как будто приглашая его внутрь.

Воздух внутри был плотным, насыщенным запахом старого дерева и земли. Лучи света, просачивавшиеся сквозь щели, наполняли пространство мягким, золотистым свечением. Но не это привлекло его внимание.

В центре зала находилось огромное дерево, выросшее прямо из каменной кладки. Его корни проросли в землю, оплетая основание часовни. Ствол сиял тусклым, мерцающим светом, а ветви, усыпанные листьями, казались хрупкими и тонкими, как паутина.

Марк шагнул ближе. Листья на дереве задрожали, приветствуя его. Откуда-то сверху раздался мелодичный звук — не музыка, но пульсация, как биение сердца.

На одном из корней лежал тот самый камень, который он видел у Варвары на столе. Сердце Перехода. Как он оказался в часовне — уму не постижимо, ведь Варвара всегда была рядом с Марком. Камень светился изнутри, и его поверхность была испещрена всё теми же символами.

Марк протянул руку, но не коснулся камня сразу. Он вспомнил слова Варвары:

— Не ищи ответы — почувствуй их.

Он опустился на колени, позволяя энергии места соединиться с собой. Символы на его ладонях опять ожили, светясь в унисон с камнем. Древо задрожало, и тишина наполнилась голосами. Это был не язык, а скорее поток образов и ощущений. Марк закрыл глаза.

И тогда он увидел.

Перед ним пронеслись картины древней жизни сицкарей, словно плёнка старого фильма, которую запустили заново. Вот они — сицкари — кружатся в танце вокруг костров, их голоса сливаются с шёпотом леса и гулом реки. Мужчины с точностью мастеров строят корабли, каждый удар топора отзывается эхом в душе самого дерева. Женщины за ткацкими станками создают полотна такой утончённой красоты, кажется, будто сами звёзды помогали им вплетать сияние в узоры.

Но картины вдруг начали меняться. Их ритм ускорился, замельтешил… И Марк ощутил каждой своей клеточкой, как этот народ, наполненный силой и мудростью, постепенно угасает. Один за другим сицкари покидали этот мир, растворяясь в тенях, переходя в измерение, которое оставалось недосягаемым для обычных глаз.

И вот — разлом. Мир перед ним вспыхнул, словно молния расколола небо, и посыпались искры, как от оголённых проводов. Границы реальности начали трещать подобно ледяному зыбкому узору под ногами. Всё стало хрупким, едва удерживающимся на грани разрушения. Он видел, как сама ткань мироздания напрягалась натянутой струной, готовой вот-вот лопнуть.

И тогда он понял. Сицкари не просто ушли. Они сделали шаг за грань, чтобы стать стражами этой трещины. Они закрыли её собой, отдав свои земли ради сохранения равновесия, чтобы миры могли продолжать своё существование. Эта жертва вплела сицкарей в саму структуру вселенной.

— Ты один из нас, — прозвучал голос, глубокий и древний. — Твоя кровь и твоя сила — это связь между прошлым и будущим.

Марк открыл глаза. Камень на корне сиял, а древо опять пело ту же мелодию, которая звучала в его голове.

Он коснулся камня. Лёгкое тепло пробежало по телу, а затем волна энергии, словно древний код, заполнила его разум. Всё, что было утрачено, и всё, что сицкари сохранили, теперь стало частью его.

Когда Марк вышел из часовни, она вновь обрела свой привычный старый, покосившийся вид. Но теперь внутри неё больше нет разлома. Она больше не переход.

Солнце поднялось над лесом, и тишина наполнилась жизнью. Марк смотрел на реку, на покачивающиеся от ветра деревья и осознал: его путь только начинается.

## Эхо испытаний

Когда Марк вернулся с места разлома, Варвара встретила его молчаливым взглядом. Её глаза цвета промороженной коры казались способными просканировать насквозь.

— Расскажешь? — она кивнула ему и взялась за чайник с крепким травяным отваром.

Марк опустился на скрипучий деревянный стул. Руки всё ещё помнили вибрацию энергии, которой он управлял у старой часовни.

— Я залатал разлом, — сказал он. — Но что-то осталось.

Варвара усмехнулась:

— Никакой разлом не закрывается бесследно. Особенно для Настройщика. Ты всегда будешь видеть то, чего не видят другие.

Из-за печки выкатился тот самый странный артефакт-шар — сейчас он больше напоминал небольшой кристалл, пульсирующий синим светом. Марк почувствовал, как тело отзывается дрожью на этот ритм.

— Твоё вмешательство оставило метку, — продолжала Варвара, — теперь между мирами есть канал. Твой канал, Маркуша.

— Это опасно? — спросил Марк, искоса наблюдал за кристаллом.

— Всё, что связано с сицкарской магией, имеет две стороны. Дар и испытание. Если будешь поступать разумно — это не опасно, но не легко...

Внезапно кристалл резко вспыхнул. На стене появилась проекция — размытые образы незнакомых мест, обрывки реальностей, то проявляющихся, то исчезающих.

— Когда Настройщик впервые открывает канал, — Варвара развернулась к проекции на стене и произнесла тихо, но каждое слово звучало как удар колокола, — канал становится точкой сборки множественных миров.

Марк рассматривал на стене мелькающие странные картины: руины городов, леса, где деревья растут вверх корнями, реки, текущие в противоположную сторону.

— Твой дар — не просто латать трещины, — продолжала она. — Твой дар — понимать логику миров. Видеть их структуру.

Кристалл неожиданно покатился по полу и остановился у ног Марка. Когда Марк поднял его, внутри кристалла что-то шевельнулось — живое, пульсирующее.

— Что это? — спросил он.

— Тот самый «гаджет» — Память разлома, — усмехнулась Варвара. — Теперь это твоя Память.

За окном опять собирался туман. Туманы здесь были неотъемлемой частью бытия природы. Но на этот раз он оказался странным, непохожим на обычный — с непонятным мерцанием и тонкими энергетическими линиями, такими же, как от корней дерева.

Первое испытание было пройдено. Но настоящее путешествие только начиналось.

Всю ночь Марк снова не мог уснуть. Кристалл не просто лежал рядом — он жил: внутри него происходило движение в виде еле уловимых энергетических потоков, словно кристалл дышал ими.

На рассвете Варвара привела Марка к старому дубу на краю леса. Тот самый дуб, на котором ежегодно при обряде мужчины-сицкари делали отметины. Марк внимательно разглядывал знаки, похожие на греческую письменность.

Он вынул кристалл из кармана рубашки, держал его на ладошке и изучал, как кристалл реагирует на дуб. Магический камень сам соскользнул с ладони и повис в воздухе. Внутри него начали проявляться странные картины — виде́ния прошлого: обрывки памяти, фрагменты реальностей.

— Видишь, Маркуша, кристалл сицкарей — это не камень, а живой орган памяти нашего народа.

Марк как заворожённый наблюдал за трансляцией жизни, ушедшей в прошлое.

— Когда-то давно, — продолжала Варвара, — наши предки научились концентрировать информацию не в записях, не в генетической памяти, а в особых проводниках энергии. Этот кристалл — часть большой системы. Он — записывающее устройство между мирами. И теперь, когда ты стал Настройщиком, он начал... пробуждаться. Он теперь не только твоя Память, но и часть тебя самого.

И Марк действительно почувствовал странный резонанс внутри себя. Кристалл не просто показывал картинки, он передавал ему целые потоки сознания, многослойные повествования, каждый фрагмент которых был окном в другую реальность. Каждое виде́нье буквально впечатывалось в его память.

— Твоё следующее испытание, — Варвара говорила тихо, но каждое слово звучало напутствием, — будет связано с этим кристаллом. Он покажет тебе то, что никто из ныне здравствующих не наблюдал. Запоминай всё, что ты сейчас увидишь.

Видение: Город Живых Линий

Марк стоял у основания дуба, чувствуя, как вибрация земли под ногами перетекает в ладони, лежащие на шершавой коре дерева. Земля под ногами задрожала, и корни начали пульсировать светом. Их пульс будто повторял биение сердца. Но это был не просто свет, а энергия, тихая и необъяснимая, словно сама земля пыталась что-то ему рассказать и приоткрыть двери.

Свет корней складывался в сложный узор, напоминающий те самые древние символы, которые Марк видел на реликвиях сицкарей. Этот узор оживал, пульсировал, как живая память земли. Марк ощущал, как время и пространство начинают расплываться вокруг него, перенося в место, не принадлежащее привычной реальности.

Перед ним возник Город. Но не обычный город. Город, не созданный человеческими руками. Его здания казались живыми существами: их стены меняли форму, словно подстраивались под неведомую гармонию. Улицы напоминали артерии, по которым струилась светящаяся субстанция, излучая мягкое сияние.

Марк замер. Это место дышало чем-то древним, первозданным, как будто он оказался внутри сущности, которая видела начало всего.

Обитатели города были ещё более удивительными. Их тела состояли из переплетения светящихся линий, они меняли форму, переходя из одного состояния в другое: деревья, башни, текучие потоки света. Казалось, что эти существа были живой мыслью города, воплощением вечного движения.

И тогда Марк услышал голос. Услышал не ушами, а всем существом.

— Это Город Истоков. Здесь рождаются узлы, которые соединяют миры. Здесь хранится энергия Корня — та, что питала сицкарей, — звучал голос.

Вспышка воспоминаний пронзила сознание Марка. Ему опять явились сцены из древней жизни сицкарей: мужчины, строящие ладьи и резные дома; женщины, ткущие полотна, в которых переплетались узоры прошлого и будущего. Всё это оживало перед его глазами. Марк осознал, что Город Истоков был не только виде́нием — это было место, где пересекались все реальности. Он понял, что сицкари, исчезнувшие из человеческой истории, нашли способ взаимодействовать с этой силой. Они не просто ушли — их дух и сила стали частью этого Города, его архитекторами, его защитниками. Как вышел дух сицкарей из этого Города Истоков, так и вернулся он туда, когда сицкари, как физическая плоть, покинули свои земли на реке Сить и ушли в города, чтобы раствориться в них.

— Найди Источник, — продолжал голос. — Ты Настройщик. Только через тебя связь между мирами станет полной.

Перед Марком появилась фигура. Она выглядела так же абстрактно, как любой из обитателей города, но затем начала принимать более чёткие очертания. Человеческий силуэт, в котором угадывались знакомые черты. Это был Никандр, брат его прабабушки. Его глаза сияли древней мудростью и ожиданием.

— Время пришло, — произнёс он, — твоё время.

— Что мне делать? — спросил Марк.

— Ты должен найти то, что было утеряно. Узлы распадаются. Три узла. Найди их. Настрой их. Верни баланс. Помни, сила в связях. Найди связь.

«Корень... Настройщик... Узлы… Связи...» — мысли вихрем проносились в его голове.

Марк почувствовал, как что-то внутри него двигается, не только в мыслях, но и в теле, в крови. Это было не просто осознание, это было пробуждение. Виде́ние исчезло так же внезапно, как и появилось. Он снова стоял у дуба, но всё вокруг изменилось. Каждая ветка дерева, каждый корень словно говорили с ним. Земля под ногами стала не просто почвой, а живой книгой, которую предстояло открыть.

И тогда он понял: виде́ние — это ключ к разгадке. Но куда теперь идти? Как понять, почему он был избран. Он знал, что должен найти Источник. Ведь где-то между Городом Живых Линий и современным миром скрывалась связь, способная изменить всё.

Второе видение: Момент Разлома

На следующее утро Марк опять был у старого дуба. Кристалл вибрировал в его руках. Всё вокруг вдруг снова начало дрожать, словно готовясь к величайшей перемене. Воздух стал густым и вязким, а звуки — глухими, будто доносились из-под воды. Марк оказался на границе между мирами, но эта граница не была чертой или стеной. Перед ним простиралась переливающаяся мембрана, сотканная из миллиардов энергетических нитей, напоминающих паутину, сверкающую в утреннем солнце.

Мембрана была жива. Она трепетала, изгибалась и пульсировала, как дыхание огромного существа. Её переливы напоминали северное сияние. Цвета плавно перетекали: то глубокий фиолетовый, проникающий в самую душу, то золотистый, тёплый, как солнечный свет, то бесконечный голубой, как взгляд самой вечности.

Марк подошёл ближе и дотронулся до поверхности. Она отозвалась мягким покалыванием — в ладонь вплетался невидимый поток энергии.

И вдруг мембрана стала прозрачной.

Марк заглянул внутрь — и перед ним открылся настоящий хаос. Реальности, как неуклюжие акробаты, сталкивались, перемешивались и разделялись. Одни исчезали, словно их никогда не существовало, другие вспыхивали яркими всполохами света, рождаясь из небытия.

Это было не разрушение, а творение. Марк видел, как краски реальностей, смешиваясь, порождали нечто новое — миры с незнакомыми законами, образы, которые невозможно представить человеческому разуму. Этот хаос оказался высшей гармонией, слишком сложной для понимания, но ошеломляюще прекрасной.

И тогда он увидел разлом. Второй разлом. И он был сильнее первого.

В месте, где пересекались самые мощные потоки энергии, мембрана начала трещать, как лёд под тяжестью шагов. Тонкие линии трещин распространялись всё шире, врезаясь в переливающийся узор.

Сердце Марка замерло от волнения. Разлом напоминал разрыв самой ткани мироздания. Из него вырывались мощные вихри энергии, отбрасывая свечение на мембрану. Он не только видел этот процесс, а ощущал его внутри себя — как боль, как страх, как утрату.

В вихрях хаоса Марк различил образы сицкарей. Их лица, их движения. Сицкари стояли на краю разлома, соединяя рвущиеся нити, словно закрывали собой пробоины, не давая хаосу разорвать мир на части.

«Они знали, что это произойдёт», — пронзила Марка мысль.

Свет в разломе вспыхнул ослепительно. И Марк увидел, как сицкари, сплетаясь с энергией, превращаются в её часть. Их тела исчезали, но не умирали. Они становились узорами на мембране, узлами на её трепещущей паутине.

«Мы закрыли разлом» — прозвучал в его сознании голос. Не голос, а скорее эхо тысяч голосов, слитых в единое.

Марк понял уже в который раз: души сицкарей не исчезли. Они стали частью этой мембраны, частью силы, удерживающей миры в равновесии. Он увидел это.

И вдруг мембрана вокруг него зазвучала. Она говорила с ним не словами, а вибрацией. Она передавала ему знание, понимание.

— Ты видишь, Настройщик? — снова раздался голос. — Узоры можно восстановить. Разлом можно залечить. Ты — связь между нашим временем и новым началом. Но все кристаллы памяти должны быть рядом. Они спрятаны в разных местах. Найди. Сила в их объединении.

Марк закрыл глаза. Потоки энергии текли через его тело, как через мост, стирая границы между «я» и «не я». В этот момент он стал частью гармонии, частью этого бесконечного танца реальностей.

Когда Марк открыл глаза, мембрана перед ним уже была целой, без единой трещины. Но её узор изменился. Теперь он видел там всё те же символы, которые были ему знакомы — древние знаки сицкарей, всплывшие из самой глубины его памяти.

Марк отступил. В его сердце звучала новая мелодия, но разум был полон вопросов.

«Это не конец, — подумал он. — Это только следующий этап. Почему я? Почему сейчас?»

Он повторял все те же вопросы. Не понимал, почему стал избранным...

Ответов не было, но Марк знал одно: связь, которую он ощутил, была больше него самого. Она звала вперёд, вглубь тайны, которую никто, кроме него, не мог раскрыть.

За спиной Марка затрещали ветви. Он обернулся, но лес молчал. Тишина была наполнена ожиданием.

И он шагнул обратно в реальность, зная, что впереди его ждёт нечто, способное изменить всё.

Истинное предназначение

Голос Варвары донёсся до него, словно издалека, но проникал прямо в душу:

— Сицкари никогда не были просто народом. А Настройщики, как ты, — это наша высшая форма существования.

Кристалл опять был в его руках и пульсировал, оживая с каждым ударом. Марк чувствовал, как кристалл соединяет его с чем-то древним, огромным, бесконечно сложным. Эти виде́ния не были просто картинами — они изменяли его самого, переплетая мысли и чувства с ритмом вселенной.

Варвара резко поднялась с места. Её глаза светились.

— Пришло время узнать правду, — сказала она. — То, что ты видел в кристалле — лишь малая часть. Твоё истинное предназначение гораздо серьёзнее.

Она развернула старинную карту. На ней были изображены не географические объекты, а энергетические линии, пересекающие пространство и время.

— Смотри внимательно, — Варвара указала на центр карты. — Видишь эти узлы? Это точки соприкосновения миров. Они... разрушаются.

— Что происходит? — спросил Марк.

— Реальности начинают сливаться. Границы истончаются. Если это не остановить, миры начнут коллапсировать.

Кристалл в руках Марка неожиданно вспыхнул ослепительным светом.

— Твоё следующее испытание, — продолжала Варвара, — найти и активировать древние Узлы Сицкарей. Это особые точки энергии, которые наши предки создали для поддержания баланса между мирами.

— Где они находятся?

— Один — в старой часовне, где ты закрыл разлом. Второй — в глубине леса, у Чёрного озера. Третий... — она замолчала. — Третий ты должен найти сам. Кристалл укажет путь.

Марк почувствовал, как внутри него опять что-то движется и меняется. Словно просыпается древнее знание.

— Ты последний Настройщик Реальностей, — сказала Варвара. — Твоё предназначение — не просто чинить разломы. Ты должен восстановить древнюю систему защиты миров, созданную сицкарями тысячи лет назад.

— Почему именно сейчас?

— Потому что грядёт Великое Слияние. Когда все границы падут, только Настройщик сможет определить, какие реальности должны существовать, а какие — исчезнуть.

Кристалл в руках Марка запульсировал в странном хаотичном ритме. Но каждый пульс отзывался в его сознании новым пониманием.

— У тебя есть три дня, — сказала Варвара. — До полного лунного затмения. Если не успеешь активировать первые два Узла...

Она не закончила фразу. Но Марк уже понимал — на кону стоит существование не одного мира, а целой системы различных миров.

— Я готов, — твёрдо произнёс он.

Варвара кивнула:

— Тогда слушай внимательно. Каждый Узел требует особого ключа. Первый — язык древос. Второй — кровь сицкаря. А третий... третий потребует от тебя величайшей жертвы.

Марк посмотрел на свои руки, где всё ещё светились древние символы.

Что же, его путь продолжается...

## Два узла

На рассвете Марк снова отправился к старой часовне. Теперь, шагая мимо домов, построенных сицкарями, он видел привычные места совсем иначе. В узорах на старых наличниках домов проступали древние сицкарские знаки. В традиционных вышивках на полотенцах, развешенных у соседского дома, читались забытые заклинания.

— Марк, постой! Я бабушка Агафья, — окликнула его старая женщина, развешивающая бельё. — Твоя прабабка, помню, тоже ходила этой тропой. Всё травы собирала, песни пела. Я тогда малая была, но помню.

Марк остановился. В глазах старушки мелькнуло что-то знакомое — тот же странный блеск, как и у Варвары.

«Травки волшебные, что ли, дают эту живость глазам?» — пришло ему на ум.

— А знаешь ли ты, милок, — продолжала она, понизив голос, — что песни те были непростые? Слова в них — ключи. Ключи к замку. Старые слова, правильные.

Она запела тихо надтреснутым голосом:

«Ой, за Ситью-рекой,

Где туман над водой,

Где плетётся узор корневой...»

Марк почувствовал, как кристалл в его кармане отозвался на эти слова. Стародавний мифологический язык древос проступал через простую песню, как вода сквозь треснувший лёд.

— Возьми, — старушка протянула льняное полотенце. — Твоя прабабка ткала. Каждый узор — слово, каждый стежок — память.

Полотенце было не просто тканью. В его узорах Марк видел карту — те же линии, которые показывала Варвара, но вплетённые в традиционный сицкарский орнамент.

К часовне он пришёл вместе с Агафьей. И здесь его ждала новая загадка: старые брёвна покрыты резьбой, но не церковной, древней, а узорами, складывающимися в единый рисунок, напоминающий родовое древо.

— Твой род здесь, — поведала неожиданно появившаяся у часовни Варвара. — Каждая зарубка — имя, каждый завиток – судьба.

«Варвара точно старая фея: ну как она может возникать из неоткуда?» — в который раз удивился Марк.

Она достала из кармана горсть земли:

— Первый ключ к узлу не в магии. Он в крови и почве. В песнях, которые пели наши матери. В узорах, которые ткали наши бабки.

Марк к тому моменту уже понял: сицкари не были волшебниками в привычном понимании, их сила — в традициях, в повседневных ритуалах, в той особой связи с землёй, которую они хранили века.

Он развернул полотенце, коснулся пальцами вышивки. Древние символы отозвались не вспышкой магии, а тёплым, живым теплом.

Старое полотенце развернулось у часовни, как живая летопись. Марк видел, что каждый узор имел свой смысл: ромбы означали засеянное поле, волнистые линии — течение реки Сить, кресты с загнутыми концами — четыре стороны света.

Варвара достала из холщовой сумки небольшой глиняный горшок:

— Это особая глина, — сказала она. — Из того места, где твоя прабабка брала землю для своего огорода. Сицкари всегда знали: сила не в заклинаниях, а в самой почве.

Марк зачерпнул немного глины. Она пахла родной землёй, травами, утренней росой.

Старушка Агафья снова запела, теперь громче:

«Ой, по краю-пути,

Где узоры плести,

Где корнями врастать в эту твердь...»

К её голосу присоединился другой — откуда-то из-за деревьев появилась ещё одна старая женщина. Потом ещё одна. Словно сам лес собирал хранительниц древних песен.

— Это песня-оберег, — в голосе Варвары проступала гордость и торжественность, как перед гимном страны. — Её пели, когда нужно было защитить границы своей земли.

Марк понял сам, что должен делать. Он провёл смоченным в глине пальцем по старым брёвнам часовни, повторяя узор с полотенца. Каждая линия ложилась точно поверх древней резьбы.

Женщины продолжали петь. Их голоса сплетались в странную, завораживающую мелодию. В ней слышался и шум ветра в кронах деревьев, и журчание реки Сить, и далёкое эхо забытых времён.

И вот опять неожиданно из-под земли показались корни — не древесные, а сотканные из света и тумана. Они оплетали часовню, создавая невидимую, но прочную сеть.

— Вспоминай, — велела Варвара. — Вспоминай, как твоя бабка Настя учила тебя в детстве вышивать кресты на рубахе. Каждый стежок — защита.

И Марк вспомнил. Вспомнил тёплые руки бабушки, учившие его держать иглу. Вспомнил её тихий голос, объяснявший значение каждого узора. Вспомнил запах трав, которые она развешивала на чердаке.

Его руки сами начали двигаться, изображая древний узор. Не магией, но памятью поколений он чертил линии на старом дереве. Глина отливала тусклым, земным светом.

Первый Узел начал пробуждаться не во вспышке магического свечения, а в тихой силе народной мудрости, в песнях старух, в узорах на полотенце, в памяти о тех, кто хранил эту землю веками.

Сицкари оставили след не в громких заклинаниях, а в простых вещах: в узорах на рукавах, в особом способе завязывать пояс, в песнях за работой, в травах, собранных в определённый день года.

Марк чувствовал, как пробуждается древняя защита - не огненная стена, а прочная, как корни дуба, неразрывная связь с родной землёй.

Тропа к Чёрному озеру

Путь к Чёрному озеру лежал через старые пустующие сицкарские деревни. В каждой избе Марк замечал особые знаки: расположение наличников, узор коньков на крышах, особый способ укладки брёвен.


— К озеру нельзя идти просто так, — объяснила Варвара, протягивая Марку холщовую рубаху. — Надень. Это работа твоей прабабки. В каждом шве – оберег.

Рубаха пахла сухими травами и домотканым полотном. На вороте и рукавах – особая вышивка: не крестом, а «росписью», как говорили сицкари.

Старая Фёкла, жительница ближайшей деревни, встретила их у колодца:

— А я вас ждала, — она достала глиняный кувшин. — Вода из семи родников. По старинному обычаю собирала – на утренней заре, с особыми словами.

— Расскажи ему про озеро, — попросила Варвара.

Фёкла присела на лавку:

— Чёрное озеро не всегда чёрным было. Раньше его Светлым звали. Но когда пришла беда большая, когда начали миры путаться, наши прадеды его закрыли. Спрятали под тёмной водой то, что хранить нужно было.

Она достала старый тканный пояс с узорами.

— Возьми. Без пояса к озеру нельзя. В узоре – карта пути. Каждый поворот нити – поворот тропы.

Марк разглядывал узор пояса. В нём действительно читался путь: вот поворот у старого дуба, вот спуск к оврагу, вот брод через ручей.

— А вот ещё, — Фёкла достала небольшой узелок. — Хлеб особый. По старому рецепту печёный. С травами, которые только сицкари знали. Его в дорогу брать нужно.

К вечеру они подошли к кромке леса, за которой начиналась дорога к Чёрному озеру. Здесь стояла старая сосна, её кора была покрыта древними знаками.

— Переночуем здесь, — остановилась Варвара. — К озеру только на рассвете можно идти. И песни петь нужно. Особые.

Она начала негромко напевать:

«Ой, да на озере том,

Где туман над водой,

Где хранятся ключи под волной...»

В этот момент кристалл в кармане Марка опять отозвался тихой вибрацией. Второй Узел был близко, но путь к нему лежал через древние обряды и забытые традиции сицкарского народа.

Впереди его ожидала ночь, полная старинных песен и сказаний. Ночь, которая должна подготовить его к встрече со Вторым Узлом.

Сумерки опустились на лес, окутывая древнюю сосну мягким полумраком. Варвара и Фёкла насобирали сухих веток, разожгли небольшой костёр, бросив в него пучок сухих трав. Дым поднимался ровным столбом, словно указывал путь к звёздам.

— Прежде чем идти к озеру, ты должен узнать его историю до конца, — задумчиво обронила Фёкла, подкладывая в огонь веточки можжевельника. Их горький аромат смешивался с запахом трав, создавая древний, почти забытый запах сицкарского обряда.

Огоньки костра отражались в её выцветших, но мудрых глазах, а голос, казалось, доносился из глубины веков:

— Когда миры были ближе друг к другу, наши предки хранили равновесие между ними. На берегу Светлого озера стоял священный круг из двенадцати дубов. Под каждым была спрятана частица силы, державшей границы миров. Но пришли тёмные времена, и равновесие начало рушиться. Тогда старейшины решили спрятать священную силу глубоко под водой.

Марк слушал, не отрывая взгляда от огня. Кристалл едва заметно пульсировал в такт словам женщины.

— Они призвали туманы с четырёх сторон света, — продолжала Фёкла, — и воды озера потемнели, скрывая тайну. С тех пор только истинные хранители способны найти путь к древней силе. Только те, кто носит в крови память сицкарей.

Варвара достала из котомки старинную свирель:

— Эта песня открывает путь. Слушай внимательно, Марк. В ней – ключ к озеру.

Мелодия полилась над лесом – тихая, древняя, похожая на шёпот ветра в камышах, плеск волн и шорох прибрежного песка, крики ночных птиц и дыхание спящей воды.

Вдруг кристалл в кармане вспыхнул ярче, и по телу Марка пробежала волна тепла. Вышитые узоры на рубахе начали едва заметно светиться.

— Видишь? — тихо сказала Варвара, прервав игру. — Кровь помнит. Завтра на рассвете озеро примет тебя как своего.

Ночь углублялась. Звёзды медленно плыли над изголовьем, и даже они складываясь в узоры, похожие на древние сицкарские руны. Где-то вдалеке закричала сова, и эхо её крика отразилось от невидимой глади Чёрного озера.

Марк закрыл глаза, прислушиваясь к ночным звукам леса. Впервые в жизни он чувствовал себя частью чего-то древнего и могущественного, чего-то, что жило в его крови все эти годы, ожидая пробуждения.

А впереди ждало озеро, хранящее тайны его народа, и Второй Узел, который мог изменить всё.

Второй Узел

С первыми лучами солнца лес наполнился жизнью. Птицы оживлённо перекликались в верхушках вековых сосен, и эти песни сливались с едва слышным шелестом листвы. Марк шагал за Варварой по тропе, извивающейся между высоких деревьев. Их стволы казались колоннами древнего храма. Верхушки переплетались так плотно, что солнечные лучи, пронзая листву, оставляли на земле лишь редкие пятна света. Воздух был прохладным, но лёгким, наполненным ароматами трав и ночной росы.

— Здесь направо, — сказала Варвара, остановившись перед двумя огромными валунами, покрытыми мхом, — видишь знаки?

Марк вгляделся. На камнях едва различимыми контурами виднелись древние символы — змеящиеся линии и фигуры, и что-то напоминающее корни, переплетённые в сложный узор. Марк протянул руку, чтобы коснуться влажной поверхности камня. Его пальцы ощутили прохладное покалывание, а кристалл в кармане зашёлся мягкой, ритмичной пульсацией, словно он узнал эти знаки.

— Странно, — пробормотал Марк, вспоминая экспедицию в Сибирь. — Я видел подобные узоры на шаманских барабанах. Старый шаман говорил, что такие линии — не просто украшение, а пути, по которым движутся духи, соединяя миры.

Марк задумался.

— Похоже, что мои предки и сибирские шаманы знали одно и то же, — пробормотал он, бросив взгляд на Варвару.

Варвара слушала, молча кивая, но её глаза блеснули, словно Марк прикоснулся к чему-то значимому.

— Ты знаешь,— начала она медленно, с расстановкой, — есть старые легенды, связывающие сицкарей с дальними землями на востоке. На Байкале и в тайге Красноярского края живут народности, для которых узоры на камнях и барабанах — тоже язык. Их мироощущение сродни нашему: всё живое имеет душу, и каждое дерево, каждая река хранит память. Кто знает, может, их древние и наши древние — это один путь, разорванный временем, но сохранивший общие знаки?

Марк удивился:

— Ты думаешь, сицкари пришли оттуда? — Его голос звучал вкрадчиво, будто он боялся услышать ответ.

Она ответила не сразу, но её глаза блеснули — вопрос Марка затронул нечто потаённое и глубокое. Варвара слегка наклонила голову, что придавало словам дополнительный вес.

— Не думаю, — ответила она с лёгкой улыбкой, — а знаю, что мы связаны. Возможно, наши предки однажды пересеклись, обменялись знаниями и… любовью. И может, их пути разошлись потом, но оставили общий след.

Её голос был тих, но проникновенен, как если бы она раскрывала тайну.

— Я думаю, что память о пути всегда сохраняется. Может быть, именно предки твоих прародителей Прасковьи и Никандра знали больше, чем мы можем вообразить, и оставили тебе намёки, чтобы ты нашёл истину. Не зря же именно ты Настройщик.

Её слова впитались в сознание Марка, как дождь в раскалённую землю. Что, если правда была глубже, чем он мог предположить? Что, если в генетической связи между сицкарями и народами Южной Сибири кроется разгадка их силы?

— Может, и шаманы, и сицкари знали, что каждый узор — это ключ, — задумался Марк, глядя на узорчатый камень.

Варвара ничего не ответила, только слегка улыбнулась. Её молчание говорило о том, что понимание должно прийти к нему самому в своё время.

Всё вокруг напомнило Марку о рассказах бабушки Насти. Её тихий, скрипучий голос звучал где-то в подсознании:

«Наши деды говорили, что мир — это дерево. Его ветви — это небо, корни — глубины земли, а мы — всего лишь листья, дрожащие на ветру. Листья могут упасть, но дерево всегда будет жить».

— А скажи мне, баба Варя, почему в деревнях только женщины, а где же ваши мужчины? Почему так? — спросил он Варвару.

Она ненадолго задумалась:

— Мужчины сицкарей сгорали, как яркие костры. Их силы уходили на поддержание равновесия, на связь с миром духов. Женщинам отводилась другая роль — хранить и передавать. Поэтому, когда деревни опустели, остались одни старухи. Их долг — сберечь знания для тех, кто однажды вернётся. Я сберегла их для тебя, как и те женщины, с которыми ты встретился накануне.

Он вспомнил слова Бабушки Насти: «Женщина у сицкарей всегда была хранительницей. Она носила в себе долгую память рода, так было задумано природой. Мужчины покидали мир раньше, отдавая свои силы, а женщины оставались, чтобы поддерживать очаг, пока это возможно».

Тропа становилась всё уже, пока не превратилась в едва заметный след среди густых зарослей папоротника. Воздух наполнился сладковатым запахом болотных трав, а влажная прохлада окутывала лицо. Варвара двигалась уверенно, словно знала каждую ветку. Внезапно она остановилась и подняла руку:

— Ты чувствуешь?

Марк кивнул. Земля под ногами казалась живой, она пульсировала в такт его сердцу. Варвара протянула ему свечу из чёрного воска.

— Спой песню, которую учил ночью.

Марк закрыл глаза, глубоко вдохнул и начал. Его голос, сначала неуверенный, постепенно набрал силу:

«В тёмных водах, в глубине,

Спят ключи от всех миров.

Отзовись, проснись во мне,

Память прадедов-волхвов...»

Слова звучали как заклинание, пробуждая что-то древнее и открывая дорогу к Чёрному озеру. Впереди среди тумана зазвучало эхо — отголосок древнего хора, вторящего ему.

Туман рассеялся, и перед ними открылось Чёрное озеро. Его поверхность была как застывший обсидиан, настолько тёмной, что казалась бездонной. Над водой висела лёгкая дымка, придавая месту призрачную таинственность.

Варвара зажгла свечу и поставила её у самой кромки воды. Пламя, не жёлтое, а чёрное, завораживающе мерцало, втягивая свет и отбрасывая странные тени.

— Теперь ты, — Варвара протянула Марку мешочек с травами.

Марк развязал мешочек. Травы пахли землёй и дождём. Он медленно рассыпал содержимое в воду, чувствуя, как слова заговора сами рождаются в его голове:

«От корня до кроны,

От земли до небес,

Откройся мне, тайна

Забытых словес…»

Вода начала закручиваться, образуя идеальную спираль. Из центра этой воронки пробивался свет, складываясь в древние символы.

— Теперь иди, — сказала Варвара, пропуская Марка вперёд. — Это твой путь.

Марк сделал шаг. Вода сама расступилась перед ним, открывая каменные ступени, уводящие в глубину. Свечение кристалла освещало путь, и на каждой ступени проявлялись древние символы – история его народа, записанная в камне. Ступени были покрыты резьбой, которая оживала под его ногами.

С каждым шагом вниз он чувствовал, как усиливается связь с древней силой, спрятанной в глубинах озера. Здесь, в подводном святилище сицкарей, хранился Второй Узел – ключ к тайнам между мирами.

И Марк начал спускаться во тьму, чувствуя, как оживает в его крови древняя магия предков.

Он ступал всё ниже, ощущая, как воздух уплотняется, а его собственные мысли наполняются неясными образами. Внезапно перед его глазами всплыло виде́ние.

Он увидел мужчину — молодого, с рыжеватыми волосами и строгим взглядом. Тот опустился на колени перед этим самым озером, будто молясь. Это был его отец, совсем юным, едва на пороге взросления.

Марк замер. Почему отец никогда не рассказывал об этом? Почему скрывал, что был у этого озера и, видимо, пытался найти второй узел, но не смог? Но виде́ние исчезло, оставив вопросы без ответа, лишь голос отца из детства эхом отозвался в его сознании:

— Сицкари — это ты, Марк. Иди!

Марк чувствовал, как глубины озера принимают его, раскрывая узел между мирами.

В самом низу ступеней его ждал алтарь. А на нём — кристалл, и свет, излучаемый им, был таким ярким, что озарял всё вокруг. Марк протянул руку и коснулся его.

И тогда он понял. Не словами, а всем своим существом. Тайна Второго Узла была не просто в силе, а в понимании: сицкари стали частью чего-то большего, рассеялись, чтобы сохранить себя.

Покидая древнее святилище, Марк нёс в себе не только силу Второго Узла — найденный кристалл, но и понимание, которое пришло к нему через виде́ния в этом кристалле. Поднимаясь по каменным ступеням обратно к поверхности озера, он размышлял о том, что открылось ему в его глубине.

Сицкари не просто покинули деревни – они ушли, чтобы сохранить нечто большее, чем просто дома и быт. В те годы, когда волна урбанизации захлестнула их земли, старейшины приняли тяжёлое решение. Они видели: новые порядки и принципы жизни наступают слишком быстро, грозя разрушить не просто традиции, а само равновесие между мирами, которое веками поддерживал их народ.

Когда Марк вернулся к Варваре, она сидела у догорающего костра, вглядываясь в дым. В её глазах читалось понимание и тихое удовлетворение.

— Ты понял? — спросила она, — Кристалл с тобой?

Марк кивнул:

— Сицкари — мост между мирами. Мы не исчезли. Мы рассеялись, как семена по ветру, чтобы сохранить искру древней силы. Это не было бегством или капитуляцией перед современным миром. Это — часть древнего плана. Мы разошлись по городам и весям, неся в своей крови память предков, чтобы однажды, когда придёт время, наши потомки, набравшись знаний и опыта от других народов, смогли вернуться и восстановить утраченное.

Варвара улыбнулась:

— Вот видишь, ты уже говоришь «мы». И ты найдёшь тех, кто готов продолжить этот путь с тобой вместе. Теперь ты хранитель двух заветных кристаллов. Главное — слышать и помнить.

Марк вглядывался в озеро, теперь спокойное, но хранящее новую надежду. Впереди его ждал Третий Узел — и новая глава истории сицкарей.

Марк присел на траву рядом с Варварой и с теплотой и благодарностью прикоснулся к её руке.

—Миры снова начали сближаться, — Варвара заглянула Марку в глаза. — Ты чувствуешь это? В снах людей, в их тоске по чему-то забытому, в их поисках корней. Равновесие нарушается, и нужны те, кто помнит древние пути. И люди снова потянутся к земле — в почве сила. И совсем не зря ты связал свою учёбу и работу с изучением земли. Эта тяга всегда была внутри тебя. Потому ты и выбран Настройщиком.

Марк достал оба кристалла из кармана рубашки у сердца. Они мерцали в унисон, создавая вокруг себя поле древней силы.

— Моё предназначение не в том, чтобы вернуть сицкарей в эти деревни, — произнёс он медленно, осознавая истину, — а в том, чтобы пробудить память в тех, кто носит нашу кровь. Мы должны создать новое равновесие – между древним и современным, между явным и тайным.

Варвара улыбнулась:

— Каждый народ хранит свою часть мировой гармонии. И пусть наши дети живут в городах, пусть говорят на других языках – искра древнего знания живёт в них. Нужно только помочь ей разгореться.

Теперь Марк понимал, в чём заключался Второ