Сборник Российский колокол. Зимний лес

Спецвыпуск сборника является приложением к журналу «Российский колокол».

Главный редактор Анна Боровикова

© Интернациональный Союз писателей, 2024

Предисловие

Анна Боровикова,

главный редактор, прозаик и поэт, член Интернационального Союза писателей

Здравствуйте, уважаемые читатели!

Рада приветствовать вас на страницах спецвыпуска альманаха «Российский колокол».

Сборник называется «Зимний лес». Как и в настоящем лесу, где соседствуют различные деревья, под обложкой издания можно найти совершенно разные произведения.

И сами авторы непохожи один на другого – каждый со своим мировоззрением, стилем, способом выражения. Однако, несмотря на отличия, их объединяет желание говорить с читателем, с вами. Им есть что сказать, и не только. Авторы предлагают задуматься, переосмыслить те или иные ценности, посмотреть на, казалось бы, знакомые ситуации с другого ракурса.

Не секрет, что литература во все времена формировала мышление человека. Причём у каждого есть то самое, ставшее знаковым, произведение, о котором можно сказать: «Это моё», – не в смысле, что он его написал, а в том, что после него в читателе что-то изменилось как в личности. Таких произведений не бывает много, и всё же, как правило, оно не одно. Жизнь долгая, и повороты судьбы бывают иной раз неожиданные и замудрённые. И в момент, когда начинает казаться, что попал в тупик, заблудился в трёх соснах, запутался и ничего не понимаешь, появляются очередные рассказ, роман, стихотворение или статья, и наступает ясность: вот оно как, оказывается.

Зимний лес – это не про время года, это состояние, когда листва сброшена, между ветвями деревьев появился просвет и стало проще разглядеть, куда стремится извивающаяся тропинка (а в случае заснеженности – кристальная чистота, незамутнённость взглядов) или кто прячется за ближайшим кустом. Это ответы на волнующие вас вопросы, но также и прекрасный отдых, если на поиске смыслов в данный момент останавливаться нет желания.

Читайте с удовольствием.

Современная поэзия

Дмитрий Аникин

Аникин Дмитрий Владимирович родился в 1972 году в Москве. Живёт в Москве. По образованию математик. Предприниматель.

Публикации в печатных изданиях на настоящий момент: цикл стихотворений в соавторстве с В. Романовым в журнале Magazine в 90-е годы; циклы стихов в журналах и альманахах Prosodia, «Нижний Новгород», «7 искусств», «Российский колокол», «Русский Альбион», «Современные записки», «Золотое руно», «Новая литература», «Зарубежные задворки», «Великороссъ», «Камертон», «Тропы», «Новый енисейский литератор», «Фантастическая среда», «Айсберги подсознания», «Русское вымя», «Фабрика литературы», «Точка зрения», «9 муз», «Арина», Littera-Online, «Поэтоград», «Вторник», PS.

Автор книг «Повести в стихах» и «Сказки с другой стороны».

Цикл «Стихи Гапона»

1

1-й голос

Верь ему,
честному человеку,
попу Гапону:
знает дела наши скорбные
и не обманет брата
своего —
человека рабочего,
человека неумного,
человека тёмного.

2-й голос

Богово слово поп говорит,
добрый, выговаривает:
не войти богатому в небесный рай,
не влезть с мошной;
не простится сильному сила,
дело рук;
умнику учёному покою не даст
шальная мысль.
Власти не простится она сама,
ибо, кроме Божьей, любая – тьма.

3-й голос

Бог сходил для нас со своих высот,
муки принимал за простой народ,
крови лил Господь, на кресте висел,
чтоб бедняк-голяк к царствию успел
светлому – смеялся чтоб над тоской
тёмною, адовой, нерусской́.

4-й голос

Пророк революцию нам пророчит,
слова его кровото́чат,
Бог его славы хочет.
Делит мир на своих, на чужих,
на агнцев и на козлищ́,
на тех, кто златом богат,
кто духом нищ.

5-й голос

А кому – адский ад,
а кому – скрежет мук,
а мене – райский сад,
разливанный луг.
И при жизни будь,
материнская щедра грудь
земли-России
мне, злой, красивой.

6-й голос

Мягко стелет,
а трудны будут наши пути,
Русь шевелит,
хочет наново окрестить
в огневой купели
широким крестом —
мы век говели,
чтобы за пир потом.

2

И что такое вся моя судьба,
когда пройдёт над миром, не коснувшись
язв и глубин его? Избрал Господь
меня сосудом воли Своей. Мучусь,
держу в себе, что больше мер людских.

И бродят люди по стране,
морочат её сон,
и каждый спящий и во сне
России обречён.

И что они, гонимая ветрами
порода, понимают в русской смуте,
исконной и тяжёлой? Плоть от плоти
народа, знаю голод, тусклый огнь
желанья, вижу окаянный край
и море разливанное беды,
в которой плыть, в которой вздох вдохнуть.

Народ и царь. А кто царя
откроет вежды, смоет с глаз
тяжёлый гной – и кто, горя
усердием, исполнит Час?

Пресвитер Иоанн поставит царство
тысячелетнее своё и дольше,
рабочее – земной понятный рай;
расцве́тится пустыня золотая
кипеньем белым яблонь, а у нас
и более того, того прекрасней:
и ветви тоньше, и плоды краснее.
Царь и народ. А кто в толпе
помазанник, чья воля пусть?..
Кому стоящий на столпе
архангел отдал в руки Русь?

А если Родина меня предаст,
отторгнет, отвернётся, осмеёт —
другой посланец будет вслед за мной
от сил темней, от рубежей уральских,
последний для России, для царя.

3

Рабочий люд
сошёлся тут —
разговаривать, певать
мать-матерно,
трепака-пака плясать,
выть дотемна.

Русь святая, пресвятая,
посконная,
моя жёнка пропитая,
законная,
прими пьяного меня
в объятия,
ах, смеясь, бия, браня,
что без платия.

Некорыстного труда
страда,
ненавистная трезва
язва́,
как ни бьюсь, ни бьюсь, ни бьюсь,
а толку чуть,
а боюсь, боюсь, боюсь
я власть ругнуть.

Горем пьяны,
бедой сыты,
жизнью рваны,
ветром шиты
по России по стране,
туз козырный на спине,
мы идём прямо
в чёрный ад самый.

Я работаю свой век,
я спину гну,
у станка я, человек,
сдо́хну!
Не один-один такой,
а улица вся,
покачнётся, мать, гульбой,
добавить прося.

Раскорячу с… Русь,
снасильничаю,
в тёплое ей заберусь,
снасмешничаю,
понесёт Русь от меня —
грех —
детушек,
а пощады от меня —
смех —
нетушки.

4

А послушать нашего попа —
так ничего святее разбоя нет.

А послушать доброго попа —
убивать тоже не запрет.

А послушать умного попа —
так надо браться за ремесло.

А послушать русского попа —
так и время наше пришло.

5

И вышли на площадь молитвы петь.
И хор наш велик и строг.
И как-то теперь из-под пуль успеть.
А если успеть – в острог.

Ни время назад, ни шагу назад,
чтоб верить, что Бог и царь
простят нам грехи. Не допустят ад!
Какую запалят гарь!

* * *

Три солнца смотрели на нашу беду,
три солнца – на нашу смерть.
Как светами льют, как скользят по льду
лучи. Не смогли согреть.

Три солнца: Бог, царь и их народ —
сходились на небесах,
на людных стогнах, в пустых дворцах.
И начинался год.

Год новой эры и новой страны —
безбожной – и нет царя,
и что народу? Бледна заря
после трёх солнц зимы.

6. Четверостишия

А кого распяли они,
а меня повесили,
чёрные наступили дни,
мне невоскресные.

* * *

Русской, значит, не бывать
революции, чужой
выпал жребий – занимать
то, что вот всё под рукой.

* * *

А была судьба, была хороша,
да скоро кончилась —
из богатств былых ни гроша,
из них вервь свилась.

* * *

Предала меня Россия,
уступила чёрту мать;
бела сокола сгубила,
стала воронов сзывать.

* * *

Буду проклят, буду сыт
русскою землёю, в ней
её мёртвой водой мыт,
оттого ещё черней.

7. Завещание Гапона

Чёрное похмелие
на Руси святой!
Кончено веселие,
кончено со мной.

Вспомнишь, так отплюнешься
зеленой́ слюной
и не пригорюнишься
сгорбленной вдовой.

* * *

Дальше ты с евреями
мыкайся, греши,
с немцами развеивай
то, что есть души.

Дальше от безверия,
от жилой тоски
рушь свои империи,
рви плоть на куски.

* * *

Никакой теории
на стихию нет;
русская история —
чёрта пьяный бред.

Русской революции
приготовлен гроб —
и не развернуться, и
не нарушить скоб.

* * *

Ах, землица русская,
много по тебе
ходит стервы, лузгая,
пачкая в судьбе.

Воронов, соколиков
кто собьёт в одну
стаю – сильну толико,
что взметёт страну.

Дарья Ильчук

Ильчук Дарья Вячеславовна родилась 14 февраля 2005 года во Пскове, в семье, далёкой от литературного творчества. В детстве неохотно читала книги, но жизнь изменилась после того, как в четвёртом классе Дарья написала первое черновое стихотворение. И хотя и было далеко от идеала, оно ей очень нравилось. Для того чтобы усовершенствовать свои навыки, она начала читать книги, и не только художественную литературу. Благодаря своим стараниям в 2018 году Дарья победила в районном конкурсе «Память солдата».

Участвовала в псковском областном конкурсе «Чернильница» – финалист в номинации «Лучший поэт», в международном литературном форуме «Словенское поле» – в номинации «Лирика». Финалист литературной премии «Перо и слово» им. А. С. Пушкина за третий квартал в номинации «Проза» и литературного конкурса-акции от «Большой перемены» – «Герой моей страны».

Публикации в молодёжном литературном журнале «Сундук», сборнике литературных произведений «Чернильница» (2022), псковском журнале «Провинция».

Как много значит для меня…

Как много значит для меня
Простое слово патриота.
Россия – родина моя,
Страна великого народа.

Недаром русские в бою
Врага от века побеждали.
И на чудском апрельском льду
Мы вместе немца прогоняли.

На Куликовом поле мы
Монголов изрубили в клочья,
А после на Бородине
Французам показали толчье.

Россия стойкость проявляла
И не сдавалась никогда,
К победе глаз свой обращала,
Тесня надменного врага!

Россия силой обладает,
Храня покой и красоту.
Она за мир лишь выступает,
Гоня с позором всю войну.

Страдая, чует вкус победы,
Выносит пораженья боль,
Поддерживает и соседей,
Оберегая их собой.

Нелёгкое настало время,
Когда конфликт с собой принёс
Достаточно лихое бремя,
Которое народ понёс.

Не поддадимся страху мы,
Отчаянью и угнетенью!
Стремимся за спасеньем в путь,
Не скроемся за жалкой тенью!

Бороться не переставая,
Победу сообща ковать!
Мы знаем: этот час настанет,
Ведь мы умеем побеждать!

Потомки скажут нам спасибо
За то, что Родину храним.
Запомните: свою Россию
Мы никому не отдадим!

Сегодня видит вся планета

Сегодня видит вся планета
Обиды, смерть и чёрный дым.
Нарушено земное вето.
Страданье мёртвым и живым!

Снедаем злобой откровений
И не щадя себя в бою,
Ты воевал не за победу,
Ты славил Родину свою!

Лицом твердея в рукопашной,
Ты душу вкладывал в удар
И телом мял венок атласный,
Когда страну свою спасал.

Не поддавался ты упрёкам,
Склонялся, маками давим.
Но это стоило чего-то:
Счастливой жизни нам, живым.

Не зная страха и лишений,
Бредя в бреду среди чужих,
Да, ты не знал всех откровений,
Но защитил своих родных.

Мы не забудем всё, прорвёмся,
Неся с победой гордо флаг,
И позже вместе посмеёмся,
Как был разбит позорно враг!

Клянёмся! Мать и не узнает,
Что ты погиб тогда в бою.
Краса минует все преграды,
Кружась с тобой уже в раю.

Пускай легли в могилу кости.
Пускай смертельно ранен, но
Тоску и муку перебросим,
Свободой всё исцелено!

Ты пред Россией чист, как слёзы.
Ты перед нами исцелён.
Сейчас не верь своей ты грусти:
Таков твой долг, он предрешён!

Елена Кононова

Кононова Елена Николаевна родилась 14 июня 1970 года в Биробиджане, столице Еврейской автономной области. Училась в средней школе № 1, где окончила восемь классов, а затем окончила Биробиджанское медицинское училище (колледж). По специальности не работает. Есть две взрослые дочери.

Стихи начала сочинять в тринадцать лет, но стала изучать стихосложение и серьёзно посвятила себя поэзии – с 2022 года. Очень любит детей, поэтому приоритетными для себя выбрала произведения для них. Ребята с удовольствием читают и учат её стихи, так как они хорошо запоминаются. Все её произведения, в том числе и для взрослых, пронизаны теплом и любовью к людям и природе.

Лауреат III степени конкурса «Как наше слово отзовётся» (2022). Финалист (дипломант) первого этапа конкурса ИСП «Молодые талантливые авторы» – «Несравненное лето» (2023), литературной премии по версии альманаха «Российский колокол» (2023, ИСП). Номинировалась на соискание премии «Наследие» и «Поэт года» (детская литература) при РСП.

Участник многих коллективных сборников со стихотворениями как для детей, так и для взрослых.

Осенний проливной дождь

Ветер злобно гудит за окном,
С ним о чём-то поспорила туча,
Разошлась от обиды дождём
Ледяным, затяжным и докучным.

Третий день продолжается дождь.
Оголтело стучит он по стёклам.
Пробирает от холода дрожь…
И, похоже, конца нет потокам.

Сыро, слякоть, весь город в воде,
Ветер всё не уймётся и кружит.
Пешеходов не видно нигде.
Пузырями наполнились лужи.

Греюсь чаем, укутавшись в плед.
Вновь погоду меняет нам Осень,
Напоследок рисуя сюжет
О дождливом сезонном психозе.

Мечта из детства

А детство было разве не вчера?
Мы мяч гоняли, бегали по лужам,
С друзьями проводили вечера
И забывали про остывший ужин.

У нас был двор в три дома, а над ним
По небу пролетали самолёты.
Мальчишкой думал: «Вырасту большим —
И непременно стану я пилотом».

И каждый раз мне снова десять лет,
Когда сижу в кабине за штурвалом.
Как жаль, что мне не продадут билет
В то время, где мечта берёт начало.

Фотография уголка России

В руках держу я снимок давних дней.
Запечатлён на нём кусочек лета
В местах знакомых. Нет земли родней,
И вся она – часть Божьего завета.

Куда ни глянь – во всём рука Творца,
Ни с чем другим подарок не сравнимый.
В нём есть любовь, дыхание отца
И отчий дом, с рождения любимый.

На фото вижу мостик за селом,
Однажды я рассвет на нём встречала.
Запомнилось мне небо в золотом
В момент, когда над речкой солнце встало.

Поодаль чуть – колхозные поля.
В садах фруктовых созревают сливы.
Живёт дальневосточная земля,
На ней везде по-своему красиво!

Россию невозможно не любить!
Она идёт от Божьего истока.
На снимке получилось сохранить
Тот рай земной, что нам подарен Богом!

Вероника Лапина

Родилась в 1987 году в Астрахани, где и живёт в настоящее время. С детства любила читать: детективы, фантастику, научно-популярную литературу и классику. Окончила филологический факультет Астраханского государственного университета. Работает редактором.

Писать начала поздно, в первые годы отдала должное фанфикшену как в прозе, так и в поэзии, затем перешла на оригинальные стихи от себя. Публиковалась в блогах, затем завела странички на «Стихи. ру» и «Проза. ру» под псевдонимом Вероника Болдырева.

Лауреат второго этапа конкурса «Молодые талантливые авторы» – «Дорожные истории» (2023). Участник и победитель конкурса Интернационального Союза писателей во «ВКонтакте» (2023).

Сонет

Всё лучшее приходит невзначай,
Всё главное случайно познаётся,
Когда обходишь мир из края в край
И жаден взгляд, как у первопроходца.

Когда весь мир дорогой обовьётся,
Остановись и дом свой воздвигай.
И будет слаще, чем заморский чай,
Вода тобой прорытого колодца.

Но чтобы это до конца понять,
Чтоб оценить покоя благодать,
Немало троп собой измерить надо.

Лишь тем, кто слишком много кочевал,
То через степи, то за перевал,
Даруется оседлости награда.

Иван Лобиков

Лобиков Иван Иванович родился в 1975 году в Караганде (Казахстан).

По образованию специалист по экономике и организации дела. В 2015 году прошёл курс по обучению и успешно сдал экзамен на профессию «специалист по проведению строительно-монтажных работ в промышленном и гражданском строительстве». Имеет большой опыт в реставрации объектов, представляющих историческую ценность. В 2021 году удостоен звания «Почётный доктор». Генеральный директор строительной коммерческой фирмы.

Поэт, член Интернационального Союза писателей. Член-корреспондент Международной академии наук и искусств. Печатался в журнале «Российский колокол», в серии «Современники и классики». Также его произведения издавались в рамках проекта «Национальная книга». Финалист Московской литературной премии (2019).

Маме

Бремя лет легло тебе на плечи,
приукрасив волос сединой.
Но глаза твои блестят при встрече.
Как люблю я этот взгляд родной!
«Мамочка, как у тебя уютно»,
а в ответ мне улыбнёшься ты
и покажешь, как цветут на кухне
твои самые любимые цветы.
– Амариллис, здравствуй, мы знакомы.
Только я вот, видишь, повзрослел.
Помню, в детстве на моём окошке
ярко-алым цветом ты горел.
Ты цвети, друг мой, для моей мамы,
как она всегда цветёт для нас.
И неважно, что устали плечи,
важен блеск её красивых глаз.

«Осень, ты прекрасна, но грустна…»

Осень, ты прекрасна, но грустна,
ты красива, но лучи твои не греют.
Золотым ковром легла листва,
и соловушка мне душу не лелеет.
Всё проходит рано или поздно,
грозно или бережно, любя.
Жизнь пройдёт походкой грациозной.
Береги её: она у нас одна!
Осенью, зимой, весной и летом,
жив пока, не стой, иди твори.
Я не знал, что значит быть поэтом,
но я знал, что значит жить в любви.

Слово монаха

Не надо громких слов и резких обещаний,
не нужно клясться, можно просто жить.
Ведь смысл жизни – не играть словами,
а научиться ближнего любить.
Борьба с гордыней – тонкая работа.
И самым смелым тяжек будет труд
судить себя и проявлять заботу
к врагам, что в душу без стыда плюют.
Но есть рецепт, который написали
монахи и Святые все Отцы.
Прости, и будешь сам прощённым,
гордыню взяв терпеньем под уздцы.
Терпенье нас спасёт от гнева,
терпение хранит невинность в девах.
И пламень злобы погасит терпенье,
когда познаем мы сие творенье.

Родина

Купола золотые над Россией блестят,
символ вечной нетленной веры.
Там у моря художник рисует закат
и не спят на посту офицеры.
На Камчатке – вулканы, в Сибири – морозы,
в Краснодаре цветёт виноград.
А я видеть всё чаще стал сладкие грёзы,
как иду я в берёзовый сад
не спеша, по тропинке, где растёт подорожник,
где поют соловьи, поднялась лебеда.
Подойду я к берёзке, обниму осторожно
и шепну: «Я приехал к тебе. Навсегда!»

Костяника Лобода

Окончила университет по специальности «Психология», а также курсы литературного мастерства А. В. Воронцова.

Автор сборника стихов «Я так хочу поговорить» (2019). Финалистка конкурса «Крымский рассвет» (2016). Лауреат литературного фестиваля «Прошу слова», «КлиментФеста» (2016) и VIII Республиканского литературного семинара (2017). Участница молодёжного форума «Таврида» (2017) и проекта «Муза Тавриды». Участница фестиваля «ЛиФФт» (2016), международного фестиваля «Всемирный день поэзии» (2018 и 2019). В 2019 году принимала участие в фестивале современной культуры и экологии в Крыму «Алушта. Green».

Член Международного Союза поэтов и Интернационального Союза писателей.

Разбивалась о скалы душа

Мы когда-то умели летать,
Но давно позабыли об этом.
Нам теперь остаётся мечтать
В ожидании перед рассветом.

Мы когда-то умели любить,
Понимали родных с полуслова.
Но совсем не умели ценить,
И предательство стало не ново.

Говорят, что любовь – это яд,
Этот яд стал давно вне закона.
А ещё говорят, это ад,
Для счастливых – запретная зона.

Мы давно разучились летать,
Мы забыли о нашей природе.
Без неё нам сложнее дышать,
Мы привыкли уже к несвободе.

Разбивалась о скалы душа,
Принимала всю боль от разлуки
И пила горький яд, чуть дыша,
Отдаваясь на вечные муки.

И кричала: «Травите меня!
Я хочу эту боль, эти муки!»
Без любви не бывает огня.
Без любви умирают от скуки.

Говорят: отпускай не спеша,
Чтобы действие яда замедлить.
Только билась о скалы душа…
Ей хотелось лишь в лучшее верить…

Как бы жизнь ни была хороша,
Мы стремимся за звёздною былью.
По полётам тоскует душа,
Ну а тело скучает по крыльям.

В поисках берега

В долгом безмолвии ближе истерика,
В каждом молчании – свой разговор.
Часто теряемся в поисках берега —
Берега жизни без злобы и ссор.

Стало привычным спокойно, размеренно
Плыть по течению, ждать приговор.
Чувствуем в жизни себя неуверенно:
Лица под масками как на подбор.

Ищем мы то, что, возможно, потеряно:
Верность, надежду, защиту, любовь…
Людям так мало для жизни отмерено,
Сколько о главном не сказано слов!

Не доверяем, во всём сомневаемся,
Нам не хватает душевных бесед.
Всё потому, что в себе закрываемся,
Словно мы жители разных планет.

Страхи скрываем за колкими фразами,
Только никак от себя не уйти:
Мы так устали от чувств одноразовых,
Сердце от них нам уже не спасти.

Время мы тратим на то, что не надо нам,
И забываем про внутренний свет.
Просто живём, как во сне неразгаданном,
А настоящего, кажется, нет.

Часто теряемся в поисках берега —
Берега жизни без злобы и ссор.
В долгом безмолвии ближе истерика,
В каждом молчании – свой приговор.

Мы

Наши жизни – кривые дороги,
На которых мы ищем свой путь.
Обивая чужие пороги,
Забываем, что близкие ждут.
Наше время уходит сквозь пальцы:
Мы теряем его навсегда.
На земле мы – всего лишь скитальцы
И меняем в пути города.
Обстоятельства, люди, тревоги:
Мы спешим, всё куда-то стремясь.
Только вот забываем в дороге,
Что важнее быть здесь и сейчас.

Берегите родных и близких

Берегите друг друга, люди!
Берегите родных и близких!
Не ломайте чужие вы судьбы!
Уходить нельзя по-английски.

В прошлом многое не исправить.
Скоро ваших родных не будет.
Попытайтесь понять, оставить
Все обиды в другом сосуде.

Жизнь щадить никого не станет.
Старость, годы своё захватят.
Так давайте же ближе станем,
И достаточно нам предательств.

С каждым днём наша жизнь короче —
Наказал нам с небес Создатель.
Жаль, что мир наш совсем порочен.
Человек здесь – увы, мечтатель.

Берегите друг друга, люди!
Берегите родных и близких!
Ведь вас кто-то и ждёт, и любит —
До конца, на пути, по жизни!

Алексей Надеждин

Надеждин Алексей Владимирович родился и провёл детство до семи лет на Урале, в Перми. Школьные годы и жизнь до тридцати лет прошли в Поволжье, в Балакове. Ну а последние шестнадцать лет живёт в Москве (Зеленоградский административный округ).

Окончил колледж, работает техническим специалистом в компании по производству микроэлектроники.

Пишет стихи последние лет двадцать, правда, с большими перерывами, поэтому их не так много. Номинировался на конкурс «Святая Русь» от Российского союза писателей. Публиковался в альманахе «Святая Русь» (2023, том 3). Как признаётся, стихи пишет потому, что это его способ выражения мыслей и мировоззрения.

Разговор о жизни

Затянулся мой друг сигаретой,
Разливая водку в стаканы,
Мне сказал: «Не гони ты о жизни,
Ведь у всех свои тараканы

В головах копошатся и лезут
Через уши и рот открытый,
А убогие жалкие души
На амбарный замок закрыты.

И нельзя подобрать к нему ключик:
Ещё смолоду он потерян.
Все по жизни играют в рулетку,
Правил нет, в этом я уверен».

Водку я закусил селёдкой,
Закурив сигарету, ответил:
«Ну, наверно, не все играют,
Вот что я по жизни заметил.

Есть другой категории люди,
Что не терпят фортуны обмана,
Чужды им подхалимство и подлость,
А душа у них – рваная рана.

Честным людям всегда было трудно,
Но свой крест, тяжёлую ношу
Тянут молча, скрипя зубами:
Лучше сдохну, а крест не брошу».

Снова друг мой набулькал водки,
Улыбнулся оскалом хищным:
«По природе все люди – звери.
Чтоб урвать, надо быть двуличным.

Жизнь сама нас рвать заставляет,
Надо брать куски пожирнее,
Уступать только более сильным
И давить всех тех, кто слабее.

Я, дружбан, хочу жить красиво,
Чтоб мой дом был – полная чаша,
Чтоб на завтрак блины с икрою,
А не чай да овсяная каша.

Чтобы ездить на клёвой тачке
Да жениться на фотомодели,
А не гнуть свой хребет в промзоне
Да получку тянуть две недели».

Выпив водку, нахмурил брови,
Дым табачный глаза съедает.
Я сказал: «Ты пойми, дружище,
Просто так ничего не бывает.

Чем ты больше урвёшь по жизни,
Тем дороже платить придётся,
Ведь отнюдь не глупа фортуна —
Ей с процентами всё вернётся».

Не прийти нам с другом к согласию,
Каждый твёрдо в своём уверен,
Убеждён, что в истории мира
Этот опыт сто раз проверен.

Снова я налью себе водки,
Встану, чокнусь с гравюрным портретом:
«Пусть земля тебе будет пухом,
Помню наш разговор об этом».

К сожаленью, я прав был в споре.
Десять лет ты прожил красиво:
Дом большой, много денег, тачка
И жена – эстрадная дива.

Жаль сынка твоего малого,
Что попался в лапы бандитам.
Тех подонков поймали скоро…
Только сын был уже убитым.

Знаю, сердце отца не камень,
Я бы тоже в бутылку полез.
Это страшно и очень больно,
Всё же зря ты в петлю залез.

А жена твоя всё продала,
Бизнес твой компаньон скупил,
Оклемалась и вышла замуж.
Помню, как ты её любил.

Ну а я всё живу в квартире,
Небольшой, но зато своей.
Пусть жена моя и не дива,
Двух зато родила детей.

Езжу я на простой машине.
Денег пусть не всегда, но хватает.
Выпить водки бы нам, дружище.
Очень мне тебя не хватает…

Татьяна Павлоцкая

Член Интернационального Союза писателей и Российского союза писателей.

В 2018 году вышел первый сборник избранной лирики «А на небе жужжит пчела…».

Награждена звездой «Наследие» II и III степени (2018–2020), учреждённой РСП за вклад в развитие русской культуры и литературы. Делегат Московской международной книжной выставки-ярмарки (2019–2021). Лауреат II степени Международной литературной премии им. Ф. М. Достоевского, утверждённой ИСП, в номинации «Поэзия» (2021). Участник IX книжного фестиваля «Красная площадь».

В 2023 году вышел второй сборник стихотворений «Атмосферное давление».

Кричит петух протяжно

С утра стянуло тучи над крыльцом,
петух кричит протяжно у соседей.
Какой ценой не думать о былом
возможно без классических трагедий?
Пытаясь ухватить мечту за хвост,
не надо забывать о самом главном:
конец игры – Архангельский погост
или другой с надгробием тщеславным.

Калина красная

Щебечут птицы в стареньком саду,
калина разбросала ярко бусы,
и выходной никто не дал дрозду,
и неизменны комаров укусы.
Неровный край кирпичного торца
до боли мне знаком на доме детства.
Забытого прощенья наконец-то
я попрошу у старого крыльца!
Бегут года, живётся жизнь поспешно,
а старый дом всё помнит безмятежно…

Магнитные бури

Трудягу, рано поседевшего,
с руками жилисто-скульптурными,
от «Беломора» пожелтевшего,
мазками набросал фактурными
художник.
Выпивал намеренно,
в мансарде с витражами яркими,
писал под градусом уверенно
и испарениями жаркими.
Он создал образ титанический,
что интеллект завыл искусственный,
и на вопрос мой риторический
покрылся пятнами и грустями.

А мы всё ловим вдохновение
спонтанно и технологически,
но атмосферное давление
влияет нагло-климатически.

Из морозного прошлого

Снег-нахал порошит тротуары с проспектами,
и асфальта уж нет до ближайшей весны,
продолжается жизнь со своими аспектами,
а деревья в снегу абсолютно белы.

Светофор подмигнул, и машины, замедленно
пробираясь, пыхтят по нехитрым делам,
мне природа не зря безусловно приветлива
и ударит в набат по моим каблукам.

Надо было достать из морозного прошлого
шапку, валенки, шарф и овечий тулуп,
чтоб разбавить с утра современное пошлое
и забыть о делах меж дворцов и халуп.

Разрешу я себе на дорогах с проспектами
размышлять о зиме до прихода весны
и любить каждый миг, со своими аспектами,
и заимствовать сил у своей слабины.

Патефон

Как тяжело прожить мишенью,
не отбиваясь от других;
мой патефон, пропой под сенью
про блеск промокших мостовых.

Ты не щади, игла, пластинку,
трещи, пластинка, под закат,
пусть окропит слеза морщинку
от чувств растущих и утрат.

Я вспомню всё, что было раньше,
и, подперев рукою лоб,
хлебну ещё из крепкой чаши,
чтобы не взял меня озноб.

Пой, патефон! Крути быстрее
на чёрном диске «Вальс цветов»!
Здесь погибал солдат в траншее
в объятьях заливных лугов.

Теперь по руслу живописно
туман струится над водой,
природа дарит бескорыстно
минуты счастья и покой.

Темнеет небо, вечер ближе,
и слышен грозовой раскат,
и солнце – ниже, ниже, ниже,
и полоснёт огнём закат!

Сергей Протянов

Родился 25 ноября 1967 года в Саратовской области в семье сельских тружеников. В 1985 году окончил десятилетку в родном селе.

По окончании школы приходит серьёзное увлечение поэзией – самостоятельно изучает поэтическое наследие России от середины XVIII века до первой трети XX века. Стихи пишет с середины 80-х прошлого века. Первая публикация – в заводской многотиражке, далее – в областном еженедельнике. В 2008 г. на портале «Стихи. ру» завёл персональную страничку, где и находятся многие произведения автора. Принимает постоянное участие в альманахах как портала «Стихи. ру», так и иных литературных ресурсов.

Неоднократно номинировался на соискание литературных премий: «Поэт года», имени Сергея Есенина «Русь моя», «Наследие». Библиография автора многообразна и обширна, включает сборники собственных стихотворений, коллективные альманахи, публикации на различных интернет-порталах.

Имеет награды в области литературы.

«Скажи, поэт, зачем тебе стихи…»

Скажи, поэт, зачем тебе стихи,
Зачем тревожишь души ты людские?
Возьми ты мел да на стене пиши —
Оставишь так следы свои земные…

О бессмертии…

Однажды я усну и не проснусь,
И не узнаю о кончине.
Там скажут мне: «Ого, не трусь,
Бессмертным стал отныне…»

Поэту

Ты пылью стал дорог,
Незримой тенью мира.
Ты на ветрах продрог,
Но уцелела лира…

Полёт в пустоте

Однажды умер и воскрес —
Не в этой жизни и не в той,
Песчинкой малой стал, незримой —
Блуждаю по Вселенной среди звёзд…

«Поэт не может не писать…»

Поэт не может не писать —
Бездомным может быть, больным,
Быть нищим, быть никем,
Быть мёртвым, быть святым,
Владыкой мира быть, богатым.
Поэт не может не писать!

«Ищи, мой друг, пути сближения…»

Ищи, мой друг, пути сближения,
Те точки, на которых зиждется душа.
Неповторимы те мгновения,
Когда нетленная рождается строка…

«Обрывки слов, обрывки строк…»

Обрывки слов, обрывки строк,
Обрывки недописанных стихов
И жизнь, как многоточие,
На стёкла Вечности опять легла…

«И криво, косо жизнь моя прошла…»

И криво, косо жизнь моя прошла,
Не покоряясь и не подчиняясь никому,
И вновь на стёкла Вечности легла
Моей судьбы извилистой да непростой стезя…

«Когда-нибудь и мой придёт черёд…»

Когда-нибудь и мой придёт черёд,
И сдуют, сгонят к краю…
И будет чёрен, непрогляден небосвод
Всем изгнанным из рая…

«Если нет меня на этом свете…»

Если нет меня на этом свете,
Значит, я ушёл к праотцам.
Были невозвратные билеты
Без оттиска моего лица…

Я – живой

Не распят, не убит, не повешен —
Был святым, был свободен и грешен.
И остался живым вопреки
Судьбы бурно текущей реки…

Александр Суханевич

Суханевич Александр Фёдорович родился 31 января 1950 года. Окончил Иркутское авиатехучилище и исторический факультет Иркутского госуниверситета им. А. А. Жданова. Работал на штатных должностях в органах внутренних дел. Возглавлял службу безопасности отделения Сбербанка г. Братска. Был организатором и генеральным директором частного охранного предприятия – ООО «Атлант». Приватно преподавал в Братском индустриальном институте, читал публичные лекции по общественно-политической тематике по линии общества «Знание».

Писал стихи, рассказы и периодически публиковался в районной газете. После ухода на пенсию, с 2020 года, стал регулярно заниматься поэзией, опубликовал 788 стихотворений на сайте «Стихи, ру». В издательстве BooksNonStop (Санкт-Петербург) выпущено три стихотворных сборника: «Голос любви» (2021), «Послевкусие» (2022), «Послевкусие», издание второе, дополненное (2022), а в издательстве Интернационального Союза писателей в 2023 году вышел его четвёртый стихотворный сборник «Осенняя рапсодия».

Член Интернационального Союза писателей.

Дождик

Холодные капли дождя
Хлестали меня по щекам,
Как будто виновен был я,
А в чём, не додумался сам.

Наверное, сильно любил,
Скучал, временами страдал,
О гордости даже забыл
И всё ей покорно прощал.

Ищу я на это ответ,
Найти его только боюсь:
А вдруг в том и будет секрет,
Что вновь я один остаюсь.

Стираю слезинки с лица,
По лужам иду не спеша,
А дождик всё льёт без конца,
И плачет украдкой душа.

Но это смятенье пройдёт,
И дождик не будет шуметь,
И солнышко снова взойдёт
И будет нас ласково греть.

21 ноября 2023 г.

Танго

Я танцую с тобой наше танго в ночи
И смотрю на тебя, улыбаясь.
Ты, глаза опустив, почему-то молчишь,
Полегоньку ко мне прижимаясь.

Что же думаешь ты? О чём сердце твоё
Говорит, своих чувств не скрывая?
И когда же с тобой к счастью нас приведёт,
Плотно к прошлому дверь закрывая?

Я надеюсь и жду утра нового дня.
И лучи восходящего солнца
Приласкают теплом и тебя, и меня,
Пробиваясь с мечтой к нам в оконце.

И мы, двигаясь в такт музыкальной волны,
С каждым па всё становимся ближе.
Наши души с тобой нежной страстью полны,
И в глазах твоих радость я вижу.

21 ноября 2023 г.

Здесь и сейчас

Вчерашний день не повторится,
И завтра сразу не придёт.
Не надо в жизни торопиться —
Что надо, то само придёт.

Всё воздаётся по заслугам:
И неудачи, и успех.
Когда же сам быть можешь другом,
То меньше встретится помех.

Друзья поддержат и помогут,
А в одиночку тяжелей
Осилить долгую дорогу,
И вместе просто веселей.

Где смех, там радость место знает,
Улыбки сеют доброту,
Любовь на подвиг вдохновляет
И заполняет пустоту.

Здесь и сейчас всё делать надо,
Не тратить время на хандру.
Сама найдёт тебя награда,
Проснётся счастье поутру.

8 ноября 2023 г.

Наш дом

Дом без любви холодный и пустой,
В нём нет души, улыбок и уюта,
В него приходят только на постой
И не находят места почему-то.

Вокруг него деревья не растут,
И от ветров нет никакой защиты.
Мимо него все радости пройдут,
А дни благие будут позабыты.

Но мы с тобой такой построим дом,
В котором светлым чувствам хватит места,
И будем думать с радостью о том,
Как хорошо, что мы остались вместе.

Заставить нас пытались позабыть
То, что дороже даже самой жизни:
Друг в друга верить и всегда любить,
Не допуская о разлуке мысли.

Когда два сердца бьются в один такт,
Разъединить уже их невозможно.
Любой психологический теракт
В дому своём предотвратить несложно.

2 ноября 2023 г.

Боязнь

В этот раз я был так осторожен,
Что боялся тебя полюбить.
Думал, путь мой к тебе невозможен,
И пытался свой жар погасить.

Ненадолго мне силы хватило
В своём сердце те страхи держать.
Сердце раньше меня полюбило
И без слов всё сумело сказать.

Как оно без тебя тосковало
И в холодные, хмурые дни
Непрестанно упрямо мечтало
В ожидании нашей любви.

Долго встречи оно дожидалось,
Всё искало, не зная, когда,
Долго ль, мало ль до счастья осталось?
Этот счёт уже шёл на года,

Пока взгляд твой его не коснулся
И в нём пламя любви не зажёг.
В первый раз я тебе улыбнулся
И уже без тебя быть не смог.

Елена Тверская

Родилась в семье военнослужащих (отец и дедушка – кадровые офицеры). Детство прошло в военных городках Средней Азии. В первый класс средней школы пошла в Венгерской Народной Республике, где в то время проходил службу отец. Оканчивала школу уже в Советском Союзе. Школьные годы прошли под сильным влиянием классической литературы. С семи лет начала писать первые стихи. В юности увлеклась бардовской песней, многие стихотворения исполняются под гитару.

1993 г. – диплом об окончании Уфимского нефтяного института, работа инженером.

2003 г. – переезд в Москву, смена рода деятельности, профессии, творческий поиск. Поэзия продолжает занимать главное место в жизни, в душе.

В 2017 г. в издательстве «Эдитус», Москва, изданы две книги: поэтический сборник «Моя душа» и современная проза «Время неврозов, или Как пережить переходный возраст в категории 50+».

2021 г. – номинант I Международного фестиваля русскоязычной поэзии «Поэт года»; лауреат Международной литературной премии им. Ш. Бодлера, посвящённой 200-летию со дня рождения французского поэта.

2022 г. – лауреат Международной литературной премии им. Н. А. Некрасова в номинации «Малая поэзия»; лауреат Московской литературной премии-биеннале (2020–2022) в номинации «Поэзия».

Публикации:

1. Альманах «Российский колокол», спецвыпуск, посвящённый 200-летию Ш. Бодлера (Москва, 2021) – подборка стихотворений.

2. Альманах «Российский колокол», спецвыпуск (части 1, 2), посвящённый 200-летию Н. А. Некрасова (Москва, 2021) – подборка стихотворений.

3. Сборник «Ещё не сожжены мосты», серия «Современники и классики», вып. 5 (Москва, 2023) – подборка стихотворений.

4. Антология духовности и патриотизма «Благовест», серия «Родина Zовёт!» (Москва, 2023) – подборка стихотворений.

Из сборника «Метеорный поток Леониды»

Читателю

Пусть вокруг суета и интриги,
Наша жизнь – круговерть мелочей.
Как и прежде, спасают нас книги.
Книги – светоч из тысяч свечей.

Этот свет привлекает и манит,
Погружает в историю дней:
Несущественно, сколько в кармане,
Вне зависимости от людей.

Увлекаемый автором зритель,
Безнадёжно влюблённый в роман,
Ты – любитель, ценитель, мыслитель,
Позабывший про телеэкран.

Пусть и дальше спасают нас книги.
Создавай, увлекайся, твори!
Сбросив цепи, оковы, вериги,
В книгу, как в отраженье, смотри.

Служба

Каждый Божий день даётся
Для развития и роста,
И поэтому придётся
Принимать всё. Что непросто.

И, склонившись пред иконой
Со смирением и верой,
Вмиг расстанется с короной
Голова. Честь офицера
В кротости не пострадает,
От смирения карьера
Высший смысл приобретает.

С нами Бог, ведёт по жизни.
И даётся нам по силам.
Посвяти себя Отчизне,
Послужи родным и милым.

Всё проходит

Всё проходит со скоростью света:
Боль и радость, весёлость и грусть.
Наша песня ещё не допета,
И не сорван увесистый груздь.

Всё проходит: и детство, и юность,
Миг рождения неповторим.
Исчезает и ласка, и грубость,
Только память об этом храним.

Преходящи и страстные чувства,
И эмоций остывший вулкан.
Вечно небо, с любовью, искусно
Нас вписавшее в жизненный план.

Мы – творения мирозданья,
Существуем отпущенный миг
От невежества до осознанья,
Что Божественный свет в нас проник.

Относительны лето и осень,
Относительны ночи и дни.
Всё, о чём мы Всевышнего просим:
«Подскажи… намекни… помяни…»

Звездопад

Сквозь пространство и время пронзает века
Метеорный поток Леониды.
Учащается пульс, скорость так велика!
Что поделать, такая планида.

Наблюдая в ночи за падением звёзд,
Погружаю сознанье в глубины.
Если есть у звезды ослепительный хвост,
Значит, есть и мотив, и причины.

Весь ноябрь украшен ночной небосвод,
Рассыпаются звёздные искры.
Для кого-то такой звездопад – эпизод,
А я слышу органа регистры.

И откуда летит, и стремится куда
Этот рой? Внеземные осколки,
Вспыхнув, гаснут во тьме, не оставив следа.
И не спится лишь мне – фантазёрке.

Мужчине

Родился здесь, учился, рос
В стране, что нам даётся Богом.
С мужчины с детства больше спрос,
За то любим своим народом,

Любим и женщиной, детьми,
Родными, близкими по духу.
В одной руке свой меч держи,
Другой прикрой дитя, старуху.

Гордись Отечеством своим
И стой в почётном карауле,
Будь стражем добрым и родным.
Храни тебя Господь от пули!

Женщине

Зима косынкой белоснежной
Твои укутывает плечи
С улыбкой доброй, безмятежной
И серебрит на счастье свечи.

Метёт усталая позёмка,
Стирая боль, обиды, слёзы.
И ты смеёшься звонко-звонко,
Отправив в прошлое курьёзы.

Прекрасен лик и строен стан,
Умна и крайне деликатна.
Намечены и цель, и план,
И почва очень благодатна.

Твоя улыбка хороша,
В морозы близких согревая,
И тонко чувствует душа,
Округу светом наполняя.

Отличник

Отличник – значит, человек
Отличен от других.
Отличен взгляд, характер, смех,
И много нас таких.

Но есть отличники труда,
Профессии своей.
Здесь важен опыт и года,
Здесь знания важней.

Важны и сердце, и душа,
И доброта, и ум.
Отличник, словно тот Левша, —
Он вечный уникýм.

Стремится он во всех делах
Достичь крутых вершин
И доказать не на словах,
Что метр – не аршин.

И, несмотря на свой успех,
С другими скромен он.
Отличник уважает всех,
Как лидер, чемпион.

Шлифуя свой потенциал,
Становится мудрей
Отличник-интеллектуал,
Отличник-книгочей.

А если руки у него —
Умелые творцы,
То происходит волшебство
Из золотой пыльцы.

Отличник, перфекционист
Свой не сбавляет бег.
Писатель, космонавт, артист —
Хорош любой хэштег.

Сезоны жизни

Смена сезонов, как смена времён,
Идёт сквозь ряды поколений.
Поэт переменой слегка опьянён,
И в муках рождается гений.

Весной наступает смятение чувств.
А в жаркое лето – проверка:
Эмоции, страстные ночи безумств,
До криков в ночи, фейерверка.

Погасит немного эмоций вулкан
Спокойная, мудрая осень.
Природа имеет сценарий и план,
Период весьма плодоносен.

Останется только собрать урожай
Тому, кто живёт по сезонам,
И въехать галопом в заснеженный край,
Накрывшись большим капюшоном.

Зимой в холода замирает душа
В классическом анабиозе,
Чтоб вновь возродиться весной не спеша
В торжественном апофеозе.

Поэт очарован природой, пленён
И черпает в ней вдохновенье.
Смена сезонов, как смена времён, —
Из высших миров дуновенье.

Два сердца

Во сне мы, как в море, плывём по теченью,
Мы ищем друг друга, волна за волной.
Во сне мы, как в небе, летим вслед за тенью,
Но утром разбудит нас голос родной:

– Я здесь, я с тобой, я люблю тебя, радость!
Мы вместе, два сердца стучат в унисон,
Храним нашу силу, храним нашу слабость,
В прекрасную жизнь превращая наш сон.

Мы знаем, что встреча была неслучайной,
Душа тебя помнит, твой чувствует свет.
И сколько нам вместе – останется тайной:
Сто лет, или двести, иль тысяча лет.

Доченьке

Зовёт безоблачная даль,
Манит земная ширь,
Уходит прочь тоска-печаль,
Любовь – твой поводырь.

Любовь – твой компас на земле,
К звезде – ориентир,
Луч света в самой тёмной тьме,
Любовь – твой макромир.

Держись за благостную нить,
И нет её прочней:
Когда любовь – то легче жить
И поднимать детей.

Любовь не терпит суеты.
Склоняясь перед Ним,
Смиряясь, позабыв мечты,
Становишься святым

И чистым, как живой родник,
Прозрачным, как слеза.
То свет любви в тебя проник,
Закончилась гроза.

Душа наполнена добром,
Любовью дышит грудь.
Согрета маминым теплом,
Счастливой, дочка, будь!

Лучшее

Расставаясь, мы ждём новой встречи.
Вспоминая, отрадно вздохнём.
Таково существо человечье —
Самым лучшим на свете живём.

Самым ярким и светлым любуясь,
Отпускаем обиды и боль,
Чтобы скрипка играла, волнуясь,
Натирает смычок канифоль.

И плывёт мелодично и нежно
Жизни звук так, что млеет душа.
А душа молода и безбрежна,
Созерцая, живёт не спеша.

Жизни день состоит из открытий,
Самых лучших и памятных дат.
В даль души своей чаще смотрите,
В этой дали нет стен и преград.

Инна Хайнус

Инна Ермакова (печатается под псевдонимом Инна Хайнус) родилась в 1977 году в Крыму. Член Российского союза писателей (РСП). Участник нескольких литературных объединений. Дважды номинант национальной литературной премии «Поэт года». Награждена медалями «Фёдор Достоевский – 200 лет», «Николай Некрасов – 200 лет», «Святая Русь» за вклад в русскую культуру и литературу.

В издательстве «Книга. ру» в печать вышли две книги автора: «Стихи с солью» и «Я расскажу о том, о чём боятся…». Публикуется в поэтических альманахах РСП, Союза писателей России, в издательствах «Книга. ру», «Славянское государство», «КУБиК», «Четыре», «АРТ-Сияние», «Рифмоград», в журнале «Художественное слово».

Домовой

Когда-то и я относилась скептично
К легендам и сказкам про жизнь домового,
Пока вдруг однажды не встретилась лично
С чудным́ и забавным хозяином дома.
И он не такой, как в мультфильмах и книжках,
Художники точно его не встречали.
У них он красивый, скажу, даже слишком.
Не тот его образ они показали.
Он странный по виду: ни ручек, ни ножек,
Ни рта и ни носа, ни даже ушей.
На ком шерстяной показался похожим
И средней собаки немного крупней.
И в этом клубке лишь глазёнки большие,
Я даже их цвет не смогу передать,
Бездонные, цепкие и колдовские,
От них невозможно и взгляд оторвать.
И только по взгляду ты всё понимаешь,
Там мысли, картинки, желанья, слова,
И, всё позабыв, в тех глазах утопаешь,
В плену чародейства, в плену волшебства.
Увидев его, я немного смутилась,
Но взгляд был настолько открыто-простой,
Что сердце спокойно и ровно забилось,
И я поняла, что не злой домовой.
Затем в этом взгляде вдруг искра мелькнула,
И хохот раздался задорный и звонкий,
И враз дикой радостью дом захлестнуло,
И я засмеялась, совсем как девчонка.
Мы долго играли, скакали, дурили,
Уже подустав, села я на кровать,
Глаза выраженье тогда изменили
И стали в реальность меня возвращать.
Смотрела я в них, словно бы в телевизор,
Вся жизнь наша там – как немое кино:
Как ссорились, крики и слёзы, капризы,
Как хлопала дверь, проливалось вино.
Но только ещё кроме нас в этих сценах
Везде домовёнок метался, скакал,
На люстре висел и прыгал по стенам,
А может, в углу в коридоре рыдал.
Он так хотел в доме уюта, покоя,
Любви и приятных и радостных чувств,
И нас он пытался всегда успокоить,
Отвлечь, уберечь от подобных безумств.
То падали ложки, бренчала посуда,
Мигал часто свет и картина набок,
Он, бедный, старался сказать всё оттуда
И очень страдал, наш пушистый клубок.
Я всё поняла. И исчез он мгновенно,
Хозяин квартир и душа всех домов.
Мне было так стыдно, неловко и скверно,
Была наша встреча сильнее всех слов.
Теперь постоянно, когда захожу я
В свою или чью-то квартиру и дом,
Слегка поклонюсь и тихонько скажу:
«Здравствуй, хозяин. Пришла я с добром».

Словом можно убить

Укусила собака? Не страшно.
Поболит, заживёт и пройдёт.
А вот станет действительно важно,
Когда вас человек цапанёт.
У людей есть особое свойство:
Истязать и резать речами.
Убивая в себе благородство,
Они больно кусают словами.
Мёртвой хваткой схватив за живое,
Будут душу жестоко трепать,
Там отыщут всё дорогое
И начнут на куски разрывать.
Можно долго зализывать раны,
Продолжая прощать и любить,
Но я видела страшные драмы,
Когда можно словами убить.

Современная проза

Лев Авилкин

Авилкин Лев Николаевич родился в 1932 году в Самаре. Окончил Ленинградское Нахимовское военно-морское училище и штурманский факультет Ленинградского высшего военно-морского училища (ныне Военно-морской институт, морской корпус Петра Великого). Служил на боевых кораблях Балтийского военно-морского флота: капитаном гражданского морского флота, капитаном-наставником судов загранплавания судоходной компании, начальником морского порта, преподавал морские дисциплины в мореходном училище. Ветеран боевых действий.

Ныне пенсионер. В октябре 2021 года вместе с семьёй переехал в Израиль на постоянное место жительства.

Литературной деятельностью занялся, выйдя на пенсию.

Как я встретил войну

Воскресный день 22 июня 1941 года в городе Куйбышеве выдался прекрасным, солнечным. В парке, что раскинулся на спускающемся к Волге склоне горы, было много отдыхающей после трудовой недели публики. Официально парк назывался ЦПКиО имени Горького, но местное население называло этот парк Струковским садом в честь его дореволюционного хозяина Струкова, а на молодёжном сленге – Струкачами. Жители города любили посещать этот парк, отдыхать там и пить «Жигулёвское» пиво, фирменное, которое варилось на Жигулёвском пивоваренном заводе, расположенном на берегу Волги, рядом с парком. Тенистые аллеи, разбросанные по склону горы, придавали парку особенный шарм. Внизу, на ровной площадке, стояла арка деревянной эстрады. Слева и справа от неё на столбах крепились большие раструбы уличных радиорупоров, из которых летели звуки то «Пионерской зорьки», то «Вести с полей», то задорная музыка «Утро красит нежным светом стены древнего Кремля…». Ничто не предвещало грозы.

Полдень. Жарко. Самый продолжительный день года, день летнего солнцестояния, когда Солнце в своём движении по эклиптике проходит тропик Рака и поворачивает к экватору, на осень.

Недавно опубликованное во всех газетах сообщение ТАСС по поводу недостоверности слухов о возможном военном противостоянии СССР и Германии, о прочности пакта о ненападении между этими странами успокаивающе действовало на советских людей. Однако разговоры о скорой войне в народе не умолкали.

В парке почувствовалось какое-то оживление, всё пришло в движение, люди куда-то побежали. Куда? Мне, девятилетнему пареньку, было непонятно, но я побежал вместе со всеми.

Прибежал к эстрадной арке, возле которой уже стояла большая толпа народа. Все стояли молча. Не понимая, в чём дело, остановился и я. Я и не обратил внимания, что из радиорупора кто-то что-то говорил взволнованным голосом.

– Чего все стоят? – спросил я стоящего рядом мужчину.

– Тихо! – отвечает тот. – Слушай!

Я прислушался к взволнованному голосу, несущемуся из радиорупора, и осознал страшную весть. Говорил Молотов, председатель Совета народных комиссаров СССР. Он сказал, что сегодня без объявления войны и без предъявления каких-либо претензий германские войска атаковали нашу границу по всей её протяжённости и бомбили наши города: Киев, Брест, Севастополь и другие. В заключение Молотов сказал, что «наше дело правое, враг будет разбит, победа будет за нами!».

Началась Великая Отечественная война.

Сразу же по окончании речи Молотова я побежал домой. В то время телевидения не было вообще, но и радио далеко не в каждой квартире. Взбегая по лестнице на второй этаж, я встретил мать и сказал ей, что началась война. Она всплеснула руками, а я тут же добавил:

– Ты, мама, не беспокойся! Молотов сказал, что наше дело правое, враг будет разбит и победа будет за нами!

Такова уж детская наивная непосредственность!

Так я встретил Великую Отечественную войну, самую страшную и самую разрушительную войну за всю историю человечества…

Истребители танков
(отрывок)

Моё безмятежное и спокойное детство оборвалось сразу же с началом войны. Даже школьные занятия со второго года войны стали начинаться не с сентября, как это было всегда в мирные годы, а с октября. Весь сентябрь школьники работали на колхозных полях по уборке урожая, заменив колхозников, ушедших на фронт.

Во всём чувствовалось напряжение. Были введены карточки на хлеб и все виды продовольствия с градацией на иждивенческие (самые низкие), детские, для служащих и рабочие (самые высокие) нормы. Всё было поставлено на военные рельсы. «ВСЁ ДЛЯ ФРОНТА! ВСЁ ДЛЯ ПОБЕДЫ!» – вот лозунг жизни нашей страны в те годы.

Откликаясь на этот лозунг, народ использовал все средства и возможности для победы над врагом. Промышленные предприятия по изготовлению чисто мирной продукции перешли на изделия, необходимые фронту. Даже сугубо бытовые предметы люди стали применять для уничтожения врага. Так, особенно в начале войны, когда ещё не хватало средств по борьбе с танками, наши бойцы наполняли горючей смесью обыкновенные стеклянные бутылки из-под пива и лимонада и поджигали ими фашистские танки.

Школьники-допризывники тоже включились в борьбу с ненавистным врагом, гитлеровским фашизмом, вероломно напавшим на нашу страну.

Я и некоторые мои школьные товарищи по классу, чтобы как-то помочь Родине, записались в клуб служебного собаководства, существовавшего в городе Куйбышеве (Самаре), где мы под руководством опытных инструкторов проводили начальную дрессировку собак для несения боевой службы на фронте. В клубе занимались крупные собаки, способные нести прикреплённый на спину груз в несколько килограммов. Этому-то мы их и учили…

Татьяна Богомолова

Богомолова Татьяна Геннадьевна – член Российского союза писателей, Российского союза работников культуры, лауреат литературных конкурсов, в том числе за рубежом.

Издала 12 книг, участвовала в коллективных сборниках и журналах как в России, так и за рубежом. Награждена за педагогическую деятельность медалью Л. Н. Толстого.

Перемены

Захарка рос странным человеком. Мать всячески защищала его перед мужем и посторонними людьми, боясь, чтоб сын не попал в психиатрическую лечебницу. Хотя среди детей таких случаев очень мало, но мать Захара о том не ведала. Когда четырёхлетний ребёнок вылезал ночью в форточку и шёл к соседям среди ночи, Евдокия Никифоровна называла это лунатизмом и просила пожалеть мальчика. Ведь они не раз говорили ей, что видят Захарку у себя дома: то под кроватью, то на половике в коридоре или перед дверью. «Батя контуженным пришёл с войны, немолод уже. Чего ждать от мальца?» – шептались одни. Другие не соглашались: «Контуженный – не инвалид. Вон – в органах внутренних дел работает. Не на побегушках, чай, в начальстве».

Так и рос Захар между двух лагерей: жалеющих и ругающих. Мать иногда расспрашивала сынка, почему он убегает ночью из дома. Мальчик отвечал, что не помнит. Но с семи лет стал понимать: боялся бесов – они мерещились ему ночью. И Захарка боялся, причём отчаянно. В малой комнатке он спал с раннего детства один. Отец не приваживал сына к матери, отучал от её нежностей уже с трёх лет. Прийти ночью в комнату к родителям не мог: запрещали категорически. Он и сбегал через единственное доступное ему место, ведь дверь была закрыта на ключ и он хранился у отца. У соседей же ребёнка кошмары не мучили.

В школьные годы Захар оставался боязливым, и сверстники это чувствовали. Часто он оказывался жертвой более сильных мальчишек, которые, подбегая, кричали: «Намылим харю Захару» – и били в лицо или грудь. Он считал, что его беды от этого имени, и тихо ненавидел родителей. Учился Захарка плохо, отчего мать только вздыхала и тайно молилась, а отец бил сына ремнём без пояснений.

Но всё изменилось, когда отца осудили по уголовной статье. Мать и бабушки молчали, но Захар слышал, что болтали соседи: «За пристрастие к сугубой справедливости заслали Григория Ананьевича. Не поделил что-то с властями», – говорили одни. Но злые отвечали: «Не так всё. Скурвился фронтовик. Проворовался».

И слова похуже слышал подросток, но вскоре перестал замечать кривотолки. Начались в его жизни перемены после потери отца: именно так Захарка расценил слова матери. Евдокия Никифоровна, жалея сына из-за побоев сверстников, вскоре привела его в Дом культуры, в секцию по борьбе и боксу. Нового Захара однокашники и парни постарше почувствовали уже через три месяца. Походка, взгляд карих глаз, манеры подростка изменились неузнаваемо. И, проверив для интереса свои догадки, напоролись на неведомые им раньше кулаки и силу воли. Постепенно подросток стал лучше учиться в школе, все его страхи рассеялись. Весной он впервые за свою школьную жизнь решил не стричься очень коротко, и дома мать-парикмахер укладывала ему красивую причёску. Теперь никто не мог покуситься на его каштановые волнистые волосы: ни облить, ни дёрнуть за них.

А через год Захара приметила одна из соседских девчонок: с улыбкой дерзко глядела на паренька. И ему тоже она нравилась, только робел, боясь подойти. Ходила, правда, девушка в другую школу: для инвалидов ума и тела, как называли взрослые люди то учебное заведение. Год за годом рождалось в этом регионе всё больше детей с тем или иным уродством, врождёнными заболеваниями и даже дети-обрубки: без ног и рук. Казалось, вся совокупность вредного производства была здесь размещена, и злые языки болтали, что все беды от этого.

Вот в такой школе и училась Пелагея. Однако она тяготилась пребыванием среди одноклассников. Руки-ноги у неё были целы, говорила хорошо, не мычала, как некоторые из учеников. Единственный недостаток был у неё – замедленное мышление. Будто фраза говорившего достигала её ушей через полминуты, и думала она, что сказать на простые слова, немалое время: от минуты до пяти.

Пелагея была старше Захара на два года и уже заглядывалась на парней в свои семнадцать. Они знали о её дефекте и норовили изнасиловать потихоньку. Но она как девка отчаянная билась, что мальчишка, иногда и нож показывала. Хорошела же не по годам, по месяцам.

– Знаешь, – подошёл однажды весной Захар к девушке, встретив после уроков у школы для вспомогательного обучения, – буду тебя защищать. А восемь классов скоро закончу – увезу тебя в другое место… Ведь не дадут тебе прохода. А этак кого пришибёшь – мать говорила, отправят тебя в колонию. А там – худо дело. Вся жизнь твоя молодая будет исковеркана.

Спустя пару минут Пелагея энергично кивнула, тряхнув природной кудрявой копной русых волос, в большей мере поняв многое из сказанного по добрым глазам подростка. Она широко улыбнулась Захару, обнажив белые ровные зубы.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.