# Виртуальная реальность

Маргарита Макарова

Интимная лирика. Стихи о любви, надеждах, планах. Мечтать или жить, строить планы или ошибаться и пробовать снова, обжигаться или мёрзнуть в иллюзиях… Обложка автора.

***

Виртуальная реальность – иллюзии дым.

Еще ты и не был, а жизнь уж прожил.

Что можешь ты вспомнить? – Две мысли из книг…

Прошел только мимо Гётевский Миг.

Виртуальная реальность – идет Игра.

Лишь усилие пальца – и победа твоя.

Полыхают экраны – сосет Internet.

Ты забыл запах листьев и живешь в мире WEB.

Уберите картинку, пусть потухнет экран.

Я себя посвящаю в реальности сан.

Моя боль лишь моя – никому не дана.

И стекает с ресниц мечты пелена.

***

Пусть будет кровь шампанским! И пениться азартом!

И в жизни мы сыграем не хуже, чем в игре.

Пусть каждое мгновение мы разыграем фантом,

Ребром поставим фишки и пустим по Земле…

***

Зачем тебе церковный чад свечей?

Смотри на небо и увидишь Бога.

А лучше, помолчи в Душе своей:

Не нужно слов, и фраз, и слога.

Бог все поймет, все видит и все знает…

Поверь, ему не нужно ничего.

И милости он изредка бросает,

Когда забыл и уж не ждешь его.

Прости меня, мой Бог, прости.

Так хочется немного жизни.

И верую, тебе меня спасти,

И отпустить грехи на поминальной тризне…

***

Я не знаю, сколько стоят свечи.

Знаю только: будет свет у нас,

Знаю только: будет добрым вечер,

Знаю только: будет он у нас.

Ты поставь цветы скорее в вазу,

Ты зажги свечу, налей вина.

Будем говорить о многом и о разном.

На висках уже белеет седина.

Отступите ж холод с темнотою,

Пусть войдет тепло и солнца свет.

Дверь и душу разом я открою.

И узнаю радости секрет.

Все возьмем от жизни без остатка.

Будет терпким старое вино.

Дым отечества вдали клубиться сладко.

Жаль, что только умереть нам суждено.

***

Париж, Париж – о сколько безымянных

С надеждою смотрели на тебя!

Париж, Париж – о сколько грез стеклянных

Рождалось в тех мансардах зря…

Но сказка французская вечна…

И Золушка в каждой из нас…

Чадит дома старая печка…

Но ждем свой блистательный час…

Уставшая, нищая крошка,

Брела после бала одна.

По острым камням – босоножка…

И плача от яркого сна…