Раз за разом – одна зараза
Ксения Валентиновна

© Ксения Валентиновна, 2024

ISBN 978-5-0062-5612-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

========== Попытка номер раз ==========

– Повезло-повезло, – крыша открыта.

Настроение шутить не пропадает, несмотря на мои намерения. Прыгать с девятиэтажки, наверно, плохая идея. Слышал, бывают выжившие.

Жаль только, что в нашем Залупинске нет зданий повыше. Хотя с края крыши и девять этажей кажутся огромной высотой.

Возвращаться уже поздно. Я перелезаю через ограждение. В лицо бьёт ветер, но успеваю осмотреться. Перед тем, как рука соскальзывает. Я пытаюсь схватиться. Так хочется еще хоть пару секунд, чтобы попрощаться с моим городом, пускай и Залупинском.

Я вдыхаю. Неприятный вкус на языке: что мошка делает так высоко? Вот же тупость. Надеюсь, судмедэксперт обнаружит, что я подавился мошкой, а не умер от

падения.

Будет хоть одно достижение: премия Дарвина.

– Готовился?! – конечно, снова этот момент, – ты хоть представляешь, сколько я на репетиторов потратила? И что в итоге?

– Да-да, понял, проебался, – и старая сука снова зацепиться за слова.

– Ты как с матерью разговариваешь?!

Держу пари, она красная как рак. Но я не хочу смотреть на неё в стотысячный раз.

– Как твой дядя долбоёб хочешь, да? – её крик уже заебал. На уши давит.

– Хватит на дядь Лешу гнать, – и его снова приплела. Ну работает где попало и че? Мне его теперь по гроб жизни ненавидеть?

Опять она орет, что я бездарь. Конечно, ведь я не смогу без сраного ВУЗа. И конечно, у всех моих дноклассников получилось, один я по локоть в говне.

Она права. Зачем я ей такой?

В этот раз надо выбрать не крышу. Хотя там красивый вид. Даже для такого Залупинска, как мой.

– Он ещё смеётся надо мной! – и снова крики.

– Да не смеюсь я! – и я кричу.

– Вот посмотрю я на твои хиханьки, когда отец узнает, – спасибо, мамаша. Новый уровень разблокирован: оры от бати.

– Будто без тебя не узнает, – хотел бы соврать, что бубню себе под нос, но так хочется задеть её.

– Будто важно, как узнает, – она больше не орёт. Злобно шепчет. Как постоянно шептала в детстве. Аж мурашки по спине, – что у него не сын, а разочарование на ножках.

В груди жмёт и я прерывисто вдыхаю

– Да пошла ты нахуй, – теперь сам кричу. Противно от себя, но так приятно, – я, блять, тебя учился, не чтобы тебя очаровывать.

Будто могло быть иначе? Пощёчина. Конечно же, блять.

– Хуй ты меня ещё увидишь! – я закрываюсь в комнате. Скидываю шмотки в сумку. Надо ключи не забыть, вдруг что не возьму.