Святослав Филиповский
Вагон «milleНИАЛ»

2 + 2 = Хаос.

Хаос + Хаос = Система.

Система + Система = Новый мир.

«Закат будущего»

Я лужа.

Мои воды закрывают неровность дороги. Мои воды смывают грязь с ботинок прохожих. Во мне – переменчивое лицо небес. В первый день весны я испарюсь. Стану облаком. Придёт время, я прольюсь дождём, смывая грязь и пыль.

Буду вдохновением и буду грустью. Стеку по искренним улыбкам. Пролью слёзы на грязном лице. По сточным трубам выльюсь обратно на неровность дороги.

Я простая лужа. Что говоришь, дядя Макар? Повтори. Зимой? Во времена зимы я буду льдом. Ботинки прохожих разобьют лицо небес. И сам я буду словно тысяча осколков. Значит, будет и тысяча небес.

«Закат будущего»

* * *

Я родился.

Метр с кепкой. Может чуть выше. Трёхмерный Лунтик в четырёхмерном измерении. Мой дом был пробиркой, а хотелось Луну. На крайняк Марс, который батончик.

Приятно смотреть в одну точку. Думают, что ты задумался, а на самом деле постигаешь смысл мироздания.

Моя точка – дырка (из которой сочится) на стыке подоконника и окна с небрежно разбитым стеклом. За окном, как всегда, пролетает, что называется, «жизнь», не давая нашему вагону форы. Бурная и красивая, с моей точки зрения.

Угораздило же залипнуть в самый разгар вечеринки… Представляю своё лицо со стороны: примат с отвисшей челюстью и наполненными пустотой глазами, в которых блестят разноцветными красками огоньки неона.

Слышу шум.

Это музыка. Точнее то, что от неё осталось.

Вокруг эпицентр взрыва спрятанных чувств и невысказанных слов. Движения потных тел незнакомых друзей и друзей незнакомых друзей в slow-mo.

По ту сторону стекла короткое лето, баллада в три акта.

Смех сменяет слёзы, и наоборот.

Дни длиннее, сны короче.

Приходят и уходят сосны и лучи багрового заката.

– Лекарство от всех болезней – билет на поезд life, рейсом «Белый свет – Последний путь». – так говорил голос откуда-то сверху, когда я стоял возле кассы.

Наш вагон просторный и современный. Украшен переливающимися неоновыми лентами и какой-то странной бахромой, напоминающей новогодние украшения, которые обычно вешают на шторы и стены.

Как заявлено: «Первую половину занимают спальные купе, вторую —танцпол и бар. Туалета нет, воды нет, никто Вам не поможет. Удачно отдать концы!»

Снаружи вагон выглядел обычно, как и все. Маленький и поношенный, из тех, которые будет идти до последнего, пока не списали. Вид ужасный, но функции выполняет.

К слову, меня списали первым.

В прошлой жизни я был поэтом. Почему в прошлой? В поезде нет своей жизни. Есть только одна на всех, и все в одной.

Начиналась моя писанина как-то так:

Утро. День сурка, перемотанная пленка.

На рефлексе: завтрак, сбор,

Зубы, мусор, туалет,

Выход в семь, автобус, кондуктор, проездной билет,

Холодное сидение, грязное окно, шикарная погода.

В кармане – монета. Нечто больше, чем просто обрубок железа.

На ней есть номинал, скудная цена нашего миру ущерба,

Герб – клеймо, для касты паразитов.

Есть грани, всё как надо,

Для капитала другого кармана.

Дым.

Неон.

Танцы.

Душно.

Все мы здесь не в первый раз.

Видели друг друга без счета. Правды не скрыть. Хорошо, что понимаешь это под занавес. Жить становиться проще.

Несётся поезд в прекрасное далёко. В составе наш вагон «milleНИАЛ», рабски следует за общим потоком вагонов, пошатываясь вправо-влево.

Чу-чу-х

Чу-чу-х

Чу-чу-х

Чу-чу-х

* * *

Окружение – распад мысли, химия чувств… Тянет на дно.

Или на полку. Вон ту, с прозрачной витриной.

Рядом с такими же как я, популярным видом

Новой моды, новых фантазий, бытия потребителя.

Ещё один утерянный фрагмент. На нём я остановился в свои 18+, когда поймал себя на мысли, что прошли десятилетия, идут десятилетия, и новое поколение продавцов и покупателей сменяется другим, как на конвейере.

Все учились на своё.

Однако, все здесь, в торговом зале…

На фоне происходит что-то невнятное. Припев и вагон вверх-вниз.

Надо осмотреться.

Знаю диджея.

Знаю бармена.

Знаю того, что в центре внимания вертит задницей перед девчонками. Не так давно он девять месяцев подряд притворялся задрипанной тихоней с первой парты. Потом война, сердце в клочья, мозги на игле, и он здесь. Бодрый и весёлый.

Я что-то чувствую в руке…

Бокал с оливкой объёмом десяти минутам будущей жизни.

Запах шампанского. А хочется водки.

Фундаментальный вопрос: пройти семь кругов ада или смешать водку с шампанским? Ответ очевиден.

Неспеша прибавляю к 10 минутам непрожитой жизни ещё 20 и шанс 1/100000 получить инсульт или остановку миокарда себе в бокал.

С оливкой.

Я чувствую, что тлеющий фитиль чего-то первобытного и злого горит во мне на одном месте. Будто всего вокруг не существует, а в голове гнездятся черви, нашёптывая: