Гений бездарности
Иван Комлен

© Иван Комлен, 2023

ISBN 978-5-0060-6332-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Вот уже традиционно каждый год вы терпите меня. Терпите мои замашки, выходки, слова, мысли…

Вам сложно, но кто-то пытается с этим жить…

И этот кто-то – женщины. Прекрасные дамы, которые то впускали, то выпускали меня из своих очаровательных пальцев. Именно под их влиянием по большей части написан этот сборник. И не столь даже влиянию, сколько прямому содействию, ибо каждая из них меняла и трансформировала меня даже не зная этого!

Вот такой вот я пидорас, да. С одной стороны все на ладони, а с другой запрусь у себя в комнатушке и строчу всякие опусы…

Безусловно, любви в моих словах достаточно, но определяющая тема (как видно из названия) – это безусловно великая проблема самоидентификации и места себя в этом мире. Ну о чем же ещё может думать 20-летний пустобрюх с высоким либидо? Женщины и самоопределение…

Ну и смыслы, конечно, к этому прибавим. Бытие, хуё моё, и т. д.

В общем, заканчиваю свой трёп.

Приятного чтения!

Потом с вами в эпилоге обсудим.

ОСНОВА

Как же хочется жить

Как же хочется жить

В мире заботы

И чтоб прям до блевоты

Гноились соты

Тепла и счастья

Моей поеботы

Но

Нет…

Концептуально-жестокий ответ

Паранойя на горле

Чешется глаз

Дубовые стены

Избивают нас

Сломанный кем-то

Латышский нос

Груды мыслей

Сжимают торс

Светлая пена

Припадочных снов

И вновь я – урод

И вновь я – не тот…

Поуши вляпался

В лица из страз

Нужным людям

Не нужен мой глас…

Пятница

Бар

Желтая кровь

Нелюбовь друзей

И вновь нелюбовь

Светлое пиво

Черный алмаз

И я один

Люблю всех вас…

Не чувствую скорбь

Под пыльной теплой лампой

Сижу

Пью черный кофе

В уме держу

Хурма – это вкусно

Я не тужу

Урчит в животе

Все чего-то

Активно

Жду

Разбить бы об голову

Горшок с цветами

Утопить бы в грязи

Слезы

Пот

Но

Гармоничность связала мне грёзы

И теперь вьет плот

Полноценный законченный бездарь

Иль уставший бескрайний творец

Сам себя оценить я не в силах

Жду чужого мнения срез…

Ведь я тоже хочу

В кочегарку к уродам

Чтоб людьми управлять

С деревянным гробом

Вот счастливые дни

И я в замке брошен

А река поднялась

Мне не больно,

Октябрь хороший…

Хоть светлы мои чувства

В душе чистота

Но будто бы пусто

Внутри тишина

Книги не читаны

Люба любовь

Но чувствую кризис

Не чувствую скорбь…

Жизнь

Моя жизнь

Полна сточных вод

В них плавают рыбы

И грязные люди.

Мои руки

Ждут лишь одного:

Когда хватит сил

Обнять бревно.

Как долго

Я могу смотреть вдаль?

Зачем

Жизнь так прекрасна?

Как далеко

Я смогу идти

Чтобы прилюдно

Посрать?

Моё тело

Меняет мой мир.

Я живу, как шлюха.

Моё время

Терпит мой эфир.

Прекрати жевать кожу!

ТЕРПИ!!!

Как долго

Жизнь будет такой прекрасной?

Мы дрочим хуй

Каждый раз поддаваясь соблазну.

Как далеко

Я хочу уйти от вас

Чтобы остаться

Любимым?

И сколько не ждал

Дождусь

И сколько не умер

Подохну

Надеюсь, я завтра хотя бы пройдусь

Иль вознесусь

Иль отсохну

Надо

Собственно надо что-то писать…

Надо выражать свои эмоции, бороться с утренними потугами низменных потребств и прочей хуйней…

И везде слово надо…

Нет, я конечно понимаю, что то, о чем я говорю – это уже самое гнилое и устоявшееся клише во всех произведениях, которые пишут о чем-то прекрасном, но ведь… надо.

Ну подумайте, милый мой друг, сколько раз эта бесовская формулировка берётся за нас в течении дня? Да не меньше десятка раз уж точно! А всё ради чего? Ради очередного удовлетворения себя и своей совести! Мы себя успокаиваем, говорим что именно сейчас я делаю всё не так и НАДО начать делать по-другому! Надо…

Блять, вот даже сейчас я уже устал писать свой очередной высер, но не могу остановиться. НЕ МОГУ!!!

Я слабый, порочный, ничтожный человек, который излюблен жизнью и Богом настолько, что даже ненавидит себя за это!

Само собой завтра (а может минут через 5) я уже буду утверждать, что это не так, буду повторять наказ Матушки, что мысли материальны и надо заботиться о себе, своем теле и карме, но пока я вот такой: искренний, неграмотный урод без толики таланта, я буду своим убогим сопливым голос кричать, что Я ТОЖЕ ХОЧУ (вспоминая Алексея Октябриновича).

Но увы я приду ко всему тому же НАДО. И скажу в первую очередь, что надо напиться…

Напиться всласть и упасть замертво и прекрасных, сгоревших русских деревянных изразцов на улице Борьбы и затеряться среди пелены белого жесткого снега, слушаю музыку то ли предателей, то ли героев…

И вот, в обилии эпитетов и многоточий я вновь успокаиваю себя. Успокаиваю не так умно и элегантно, как хотел, но как могу…

Ну и хуйня, товарищи. Я слишком честный, чтобы себя убить, но во мне через чур много любви, чтобы просто жить.

И безусловно НАДО

Но правда, в пизду.

Ничего не хочу…

Терапия

Вы знаете, давайте на чистоту: писатель из меня никудышный. Вот объективно, у меня нет таких широких мыслей, которые требую немедленного излияния, я не так умен и начитан, как тоже батенька Достоевский и иже с ними. Я – самый обычный позер, который пишет только чтобы не сойти с ума.

Так вот, раз мы это с вами прояснили, я перестану закапывать, унижать себя и начну терапию (не иначе).

Вот хотел бы порассуждать про такой аморфный предмет, как счастье.

Мы вот с вами прекрасно знаем, что есть такая вещь, как смысл. Он есть во многих произведениях искусства, бытовой техники и тому подобной хуйне (хотя всё относительно). Чаще всего смысл имеет в своей что-то конкретное, осязаемое и незыблемое.

А жизни? В данном случае я придерживаюсь экзистенциальной мысли: «Как может иметь смысл то, что не спрося дали и не спрося отнимут?». Да и к тому же жизни – слишком аморфное понятие, чтобы иметь под своей основой какой-то смысл. Жизнь есть у человека (ну и у многой живности), чьё существование (по Декарту) доказывается тем, что «Он мыслит»? Да не смешите меня! Пиздёж чистой воды!

И тут мы переходим к счастью. С одной стороны, есть у каждого какой-то «счастливый» момент, что-то уникальное. Но по-большему счёту, никто же не может мне доказать его конкретность? Да, я понимаю, что звучу как бесчувственный, не романтичный идиот, но всё таки. Счастье, как и жизнь, даётся нам лишь раз, в наших ощущениях, в эндорфинах и является ничем иным, как обычным сгустком этого всего. Чем-то мимолётным и недвижимым, но настолько же летучим и имеющим обыкновение исчезать.

Ну согласитесь, какие-то розовые сопли, да?

Так и есть! И я больше скажу, человек – несчастен от природы и может стать несчастливым в течении жизнь, и чем позже – тем лучше. Именно поэтому людям старым ничего не остаётся в жизни, кроме банальной ностальгии, когда время шло по другому, не было осознание и была беззаботная жизнь, полная комфорта и теплоты. Осознание – губительная вещь. Особенно когда ты молод.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.