# 22: Сгоревшие

Никита Морозный

«22: Сгоревшие» – это размышления о поколении, творчестве и детских травмах, которые ведут людей к выгораниям и потере собственного я. Но как же найти себя, живя внутри этой фальши, что скрывает всеобщее несчастье? Книга содержит нецензурную брань.

# 22: Сгоревшие. Никита Морозный

> «Кто сгорел – того не подожжёшь»

> – Сергей Есенин.

© Никита Морозный, 2022


ISBN 978-5-0059-3998-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

## Новый клуб

В двадцать втором
Я только лишь начал:
Этот дурдом
Кричит, не иначе!
Двадцать второй —
Ещё не конец.
В этом году
Покажу
Я вам всем.
И закончу нескоро,
Но стреляю я быстро:
Двадцать метров в секунду
И мчусь словно призрак
Иль призрачный гонщик
Как Николас Кейдж.
Из заморочек
Только процесс
Построения фильма.
Но я режиссёр:
Кино – как молитва,
Молюся на Кубрика
И Тарантино,
Не забываю про Спилберга,
Про его все картины.
Вот новая рубрика —
«Моя продуктивность»!
Я режиссёр и поэт
Медитивный,
Но в глубине, конечно, – эстет.
Ни дня без строчки у меня не пройдёт.
Я живу в этом мире как идиот,
Что все свои силы
Тратит как тот,
Что оказался в могиле
Погребённым заживо.
И я Дедпул или Мак Миллер?
Это первая зима
За пределами детства,
Моя первая мольба,
И очередная боль
В моём сердце.
Рёбрами моими гремя
Абсолютный ноль
Как будто бы в берцах
Пинает меня,
Не давая согреться.
И только огонь
Философского костра
Будет сиять,
Зажигая в мечтах
Сокровенные цели,
А тому, кто не верит,
Покажу, не тая,
Все пятна
От красного вина
На постели,
Ибо меня
Оно от истерик
Защищает
И от смерти
Очень часто спасает,
А ещё уснуть помогает.
И новый десяток
Не за горами.
Двадцать лет уж меняюсь
И продолжу в этом же духе,
Если не окочурюсь в каком-нибудь клубе.
Но какой же мне выбрать?
В каком танцевать?
И душевные фибры
Заставят не спать,
Читая в башке всё новые рифмы.
«27» для меня – это старый клуб,
Потому что уверен, что не доживу
До своего идиотизма
И даже до двадцати двух.
Я словно странная призма
С параллельными гранями
Разных мастей,
Я словно играю
Без каких-то страстей,
Без азарта,
И быстрей
Понимаю,
Как бывает несладко
Метаться средь разных полей
И делить с неудобным остатком.
А меня вновь поджидает
Этот чудесный новый клуб,
Где жизни не бывает,
Где только лишь живут
Мои мысли никогда не сказанные
Вслух.

## Паразит

Какой самый живучий паразит?
Бактерия? Вирус?
Может быть кишечный глист?
Кто из них опаснее всего нашему миру?
Идея.
Она одновременно как панацея
И как заразная болезнь.
Идея
Будто бы безумство всей психеи,
Будто бы всей жизни песнь.
И тварь ли я дрожащая,
А может и право имею.
И голова горящего
Всегда реализует идею,
Если найдёт в себе силы,
Если просто посмеет
Убить,
Простить
Или воодушевить.
Но в жизни главное – идея
А она и смерть – это параллели,
Это антонимичные модели
В нашем безыдейном мире.
И неужели
Без идеи
Нету ориентиров?
А значит, нету в нашем мире
Основных путей четыре?
Основ всей нашей жизни?
И нету долга родной отчизне?
Нет толка в наших мыслях?
Без идеи нет ничего
И нету даже смысла.

## Как же мало времени у нас

Как же мало времени у нас:
Успеть всё
Никогда не выйдет.
Не успеем сделать пас.
Забрав своё
Нам нужно выиграть,
Идти ва-банк.
Итак, all-in!
Я пожертвую своим,
Всем тем,
Что я успел нажить.
Рискуй, мечтай
И побеждай,
Мой друг!
И способом таким
Ты вдруг
Сможешь то достичь,
Что было целью
И мечтой.
И только лишь бездельник
Не вывезет с трудностями бой.
Теперь и я должен советом
Своим собственным
Воспользоваться,
Чтоб найти все те ответы,
Что были проблеском
Покоющихся
Планов, мечт и целей.
Я распахну все двери,
Найду путь,
Лазейки, щели
И буду дуть
В огонь, чтоб не затлели
Моих мечтаний приведенья.

## Мотив утраченных дней

Проснулся и перестал чувствовать запах.
Это ковид или совершенно новая травма?
Может, я настолько сильно подавлен,
Что все чувства теперь напрочь утратил.
Утратил все чувства, но точно не драмы.
Драма квин, и это мой театр,
Где каждая мелочь словно спектакль
О прецедентах
И горьких утратах.
В такие моменты,
В такие «когда-то»,
Я забываю про завтрак.
В такие моменты,
В такие «когда-то»,
Забыться – это лишь плата
За обывательский образ,
За бесцельную жизнь.
И каждый, кто из этого собран,
Будет проживать этот мотив.
Мотив спокойных мелодий,
Мотив спокойных ночей,
Мотив для тех, кто не годен,
Мотив утраченных дней.
И одну героиню
Этот мотив
Замучил так сильно,
Что в миг затих
В ней какой-либо воздух,
Затихла вся жизнь,
Пропал её возглас,
Пропал её крик.
Экзаменационные гвозди
Загнали в тупик,
Распяли её,
Не просто убив,
А сделав ей больно,
Уничтожив мотив
Приятных историй
Из детских интриг.
Сотни вечеров
И тысячи часов
Были потрачены
На парочку слов,
Что будут располагаться
На гадком экране.
И хоть кто-то готов
Узнать количество баллов?
А сколько цветов
В эти часы расцветало?
Сколько же ртов
Тогда голодало?
Сколько выпускников
По жизни пропало?
Кому это надо —
Сгорать, погибая,
Затухать, понимая,
Что архив воспоминаний
Опустеет как количество знаний
Об успеха тайне.
И свой архив
Пополнить будет трудно.
Ваш объектив
Навсегда останется мутным.
И только мотив
Утраченных дней,
Потерянных будней
Будет один
В мелодии судеб.

## Любовное рабство

Невзаимная любовь
Всегда прохладна,
Не потерпит никогда
Она ту слабость,
Что характерна для людей
Безумно страстных,
Кто обрести сумел
Взаимность в чувствах,
Гениальность
Любви двух тел.
А взаимная любовь
Подарит силы,
Будет награждать людей насильно,
Даря им вдохновение
И благо,
Скупая звёзд смятение
Во благо
Отношений.
Но без преподношений
Тут никак.
Пора всем влюблённым
Вдруг
Узнать,
Что труд
Обязан быть у вас
Внутри любви,
Внутри семьи
И верности с симпатией.
Но тогда же вы
Со своею пассией
Сможете и разойтись
В страхе перед любовным рабством.
И тогда конец рассказам
О чувствах свыше,
О ваших близких
Всех союзах,
О поцелуях тех французских
И о любви Парижской.
Конец наступит в час,
Если бросите труды
Те, что ради любви
И ради Вас.

## Пила бесстыдно, непробудно

Пила бесстыдно, непробудно,
А парень ждал, считая будни.
Пила, влюблялась в алкоголь,
Искала среди чужих покой.

Влюблялась в тех, влюблялась в этих,
Клялась же в верности тому,
Кто верно верил в эти бредни,
Кто не жалел свою душу.

А парень этот не красавец,
А парень этот не поэт,
Он безымянный словно палец,
И он холодный как сорбет,

Ведь он сгорел, обжёгся правдой,
Потерял так смысл, свет.
Он потерял себя напрасно
Во пламени всех этих лет.

## Ни рыба, ни мясо

Я ни рыба, ни мясо:
Не имею каких-то особенностей.
Во мне нету крови Кавказа,
Отсутствуют европейские корни.
Я не стану космонавтов из NASA,
Не хочу быть и музыкантом,
Знающим тонкости
Своей искусной работы,
Знающим все эти бесконечные ноты,
Музыки тон,
Имеющим в наборе
Огромный баритон,
Не хочу стать я в школе
Скромным учителем физики
Или физруком.
Потому что я просто tipical
Чел, который не знает толк
В этой сложной
И совершенно непростой
Конечной жизни.
Я просто должен
Жить этой борьбой
В кастрюле с пищей,
Хоть я и ни рыба, ни мясо.
Мне просто очевидно ясно,
Что я серая мышка
В крысином рое.
И что мне собственно стоит
Тихонько пискнуть
В виде стихотворной мысли?
У меня обычная внешность:
Немного густые брови,
Нос не вздёрнут
И к земле непреклóнен,
В обычную кожу обёрнут
Мой среднего размера шар,
Который назван черепушкой.