Академический литературный альманах №8

Главный редактор-составитель Н. Г. Копейкина

ISBN 978-5-0059-3065-1 (т. 8)

ISBN 978-5-0053-4932-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Уважаемые читатели, представляем вашему вниманию очередной номер литературно-художественного альманаха под названием «Академический литературный альманах», который знакомит читателей с литературными произведениями авторов России, ближнего и дальнего зарубежья – действительных членов и членов-корреспондентов ряда российских и зарубежных академий, а также авторов – приглашённых лиц.

Альманах имеет особый колорит: в него входят произведения всех родов и жанров литературы: проза, поэзия, эссе, драматургия, критика, публицистика и другие.

Подход к составлению альманаха нетрадиционен: публикации в нём бесплатны; учитывая то, что понятие таланта относительно, редакция альманаха не выступает в качестве оценщика произведений, отбирая талантливые с её точки зрения и отстраняя иные. Все произведения, не противоречащие действующему законодательству России и не имеющие большого количества орфографических и стилистических ошибок, принимаются к публикации. Такой подход позволяет читателям самим давать оценки прочитанным произведениям и самим делать выводы о мастерстве и таланте авторов.

В текстах сохраняются авторские редакция, орфография и пунктуация. Краткая информация об авторах также публикуется в виде, полученном от авторов.

Руководитель проекта,

Главный редактор-составитель —

Копейкина Н. Г.

Александр Белевич
(псевдоним)

Поэт-любитель, относящийся к творчеству как к хобби. Пишет, как чувствует, как дышит, проходя через свои жизненные кризисы, взлеты и падения.

Родился 23 мая 1987 года, в городе Шахтинск, Карагандинской области, республики Казахстан. С 1994 года проживает в городе Челябинск, своей Родиной считает Россию.

Среднее образование получил в г. Челябинске, высшее – в Московском Психолого-социальном институте.

Воспитывает сына, ведёт коммерческую деятельность.

Дороги

Дороги бывают разные,
Весёлые и опасные,
Узкие и широкие,
Близкие и далёкие.
Мужские дороги далекие,
Все время вперёд Смотрящие
Мужские дороги Широкие
И никогда не виляющие.
Они убегают речкой.
Уводят они от любимых.
Их не спрятать за печкой.
И не укрыть от мужчины.
Из-за дороги разлучницы
Женская слезка покатится,
И на дне у жемчужницы
Нежной жемчужинкой схватится.
Но знает дорога важная,
Что где-то она кончается,
И женщина знает каждая,
Мужчина к ней возвращается.
Послышится шаг настойчивый,
Он в двери войдёт тихонечко,
Посмотрит в глаза задумчиво,
За плечи обнимет легонечко.
С губ, нежное слово скатится…
Единственная… Желанная…
Дорога опять обманется,
И будет она коварная,
Плакаться нудным дождиком,
Ветром стучать заносчиво,
И не наточенным ножичком,
Душу резать настойчиво…
Дороги бывают разные,
Но для мужчины любого
Нету дороги радостней,
Чем дорога до дома.

Мертвец

Я не могу дышать —
Один глоток, и снова боль в груди.
Я увеличил шаг —
Свою могилу вижу впереди.
Не в темноте и не во мраке.
Делю я воздух на глотки
Средь бела дня,
В большом овраге,
Что оказался на пути.
За мной пришла царица ночи,
Своим окутала плащом
От снега холода и прочих…
Сказала мне, что я прощён.

Я мог бы снова торговаться,
И делал так уже не раз —
Просил у Бога шанс остаться
Я в каждый горький трудный час.
Сегодня он не мой заступник.
И кровь моя растопит снег.
Закончил путь усталый путник.
Я просто мёртвый человек.

Атлас боли

Моё тело – дорожный атлас боли,
И на нём очерчены границы:
Есть леса, моря и горы —
Я хожу по ним, когда не спится.

От детской травмы, по диагонали,
Колючей проволоки остатки.
Сквозной проезд собачьими клыками
Мне навсегда оставил отпечатки.

Ведёт дорога до удара в спину,
Где не убит ножом я в пьяной драке.
Шрам на ладони видно вполовину,
На сердце выжжены архипелаги.

Лицо моё давно уже другое —
Там тоже город без названья.
Мне шрамы увеличил втрое
Тот путь домой, назначив испытанье.

А может, в сотый раз уйду во тьму,
В какую-нибудь будущую ночь.
И улыбнусь я телу своему,
За то, что смог его по жизни проволочь.

Разлука

Со мною что-то происходит,
Когда на землю опустилась ночь,
Во мне кровавая луна восходит,
Всё человеческое выгнав прочь.
Я днём ищу серебряную пулю,
Пытаюсь тело цепью привязать.
Волшебную хочу найти пилюлю,
Дабы родных своих не покромсать.
Превратились ладони в лапы,
Руки в крылья, ноги в копыта.
До рассвета дожить мне как бы?
Моя рана в груди открыта.
Поцелуй меня нежно в губы,
Обними меня крепко, сильно.
Без объятий злой я, грубый…
Жить в разлуке невыносимо.
Обернусь человеком снова —
Добрым мужем, отцом и сыном.
Разорву свои цепи звоном,
Стану пламенем негасимым.
Поддержи меня добрым словом,
Отзови от меня эти зимы.
Я хочу жить в краю знакомом,
Быть в гармонии неделимым.
Я хочу ночью спать спокойно,
Обнимая жену и подушку.
Назови меня добрым словом,
Прошепчи мне «люблю» на ушко.

Молитва
(отрывок)

Я спать ложусь, слова читаю —
Слова молитвы Про себя,
В которых к господу взываю,
Чтоб он хранил меня любя.
Прости грехи и преступления,
                которых я не совершал,
В тебе, господь, ищу спасения,
Хотя в себе его искал.
И сохрани от искушений,
       и от бессмысленных стихов.
От тяжких совести грызений,
От нераскаянных грехов.

Бордюгов Владимир Дмитриевич

Член правления Московской областной организации Союза писателей России.

Автор семи сборников стихов: «Жёлтый лист» (2016), «Зеркала» (2017), «Весенний грач» (2018), «Да что я знаю о войне…» (2019), «Поздний гость» (2020), «Генная память» (2020), «Осколки эха» (2021).

Лауреат, победитель и дипломант международных, всероссийских, Московских, областных и районных литературный конкурсов и премий.

Из кучевых нависших облаков

Из кучевых нависших облаков
Стрела, отпущенная солнца тетивою,
Отрикошетила от старых куполов
Дорожкой зыбкою над дремлющей рекою.
И этот блик в вечерней тишине,
На удивленье, трепетно и дерзко,
Играл так ярко, словно по волне
Плывёт моё нетонущее детство.

Расшибала

Я в детстве был богат до неприличья.
Карман свисал от тяжести свинца
Пузатой биты, ножика отца,
И прочей драгоценнейшей добычи.

В кармане жил в скобу согнутый гвоздь,
Резинка для стрельбы из самострела,
Монеток медь, в фольге кусочек мела,
И семечек поджаренная горсть.

Двор криками будил нас поутру,
Не за чиру – в казну летела бита,
И в расшибалы двушники побиты
Не лезли в автоматную дыру.

Ножами рисовали города
И брали их, вгоняя в землю финку…
В кармане гвоздь всё шире делал дырку,
Не видя, по началу, в том вреда.

Потеря мелочи не так уж и страшна,
Списало время мне её за малолетство…
Но через дырку выскользнуло детство,
А вместе с ним и «царская» казна…

Не знаю, что сказать…

Не знаю, что сказать в разлучный час.
Рука твоя отдёрнулась пугливо,
Так, словно огонёк в углях угас,
Лишь дым дрожит в бессилии стыдливом.

Не мни, не жги вчерашнее «люблю»,
Пусть между строк сухим листом теснится.
Я этот лист никак не оживлю —
Так хоть узор прекрасный сохранится…

Слова твои

Слова твои – они без смысла,

Они – без золота песок.

И фраза в воздухе повисла,
Как редкий дождь наискосок,
Как обезвоженный колодец,
Где гулким эхом голоса.
И вместо «да» я слышу «вроде»,
И смотрят в сторону глаза.
Как путник, что из-за тумана
Не видит камня и кустов,
Всё понимая, принимаю, —
И в плен прекрасного обмана
Идти безропотно готов.

Соловей

В лесу дремучем песен не ищи:
Они скупы на чувственные ноты.
Сова да филин от дневной дремоты,
Прикрыв глаза, «купаются» в тиши.

Но вот – опушка, роща, леса край,
Где солнцем освящённые деревья,
Где птицам уготованы кочевья,
И всем довольно места – выбирай!

Здесь нет балконов, бельэтажных лож,
Амфитеатра… есть одно лишь – сцена,
Где сыплет соловей свои колена,
А в страсти он до трепета хорош!

По нотам он взлетает до вершин, —
Таких, что недоступны и поэтам…
Да что я всё – про то тебе, про это!
Ты в рощу сам иди… и слушай… и пиши…

О языках

Я всяких языков слыхал немало,
Богат палитрой разнозвучный ряд!
Но лишь в лесу во мне всё замирало…
Как` птичьим писком дупла говорят!

Первый грач

Нет, не сошли, – отяжелели,
Прижались к заспанной земле,
Под взором робкого апреля
Снега темнели. Но везде
Рождалось новое, родное,
Как первый детский звонкий плач!
И в воздухе неслось благое,
Весны дыхание хмельное,
И в доказательство простое
Крыло расправил первый грач…

Комар Анатолий Яковлевич

Родился 26 сентября 1954 года в пос. Можуга Коношского района Архангельской области. Служил в войсках ПВО в г. Рыбинске. После армии поступил в Архангельский Государственный медицинский институт на стоматологический факультет, по окончании которого был направлен в г. Ялуторовск. Вёл терапевтический приём пациентов, преподавал в Ялуторовском медицинском училище, писал сценарии праздников, поздравления и шаржи друзьям и коллегам, печатал учебные пособия для студентов в стихотворной форме.

Печатался в сборнике №3 произведений литературного объединения «Сполохи» Архангельской области, в 15 выпуске историко-краеведческого альманаха «Явлутур – городок», в литературно – художественных альманахах №1 (4) и №2 (5) «Гиперборей», в литературно – художественном сборнике «Слово о Тюмени», напечатан сборник стихов «Жизненные зарисовки».

Член городского литературного объединения «Ялуторовская лира».

Моя родина

Здесь легче дышится и выше купол неба
И ели стройные, как девушки, стоят.
Как будто шепчут мне: «Давно ты с нами не был!»
И темной зеленью прильнуть ко мне хотят.
Я, опьянённый, прикоснусь к коре губами,
Вдохну всей грудью аромат хвои,
И мысленно скажу: «Душой я вместе с вами,
И с вами мы с рождения свои…»

Возвращение к истокам

Туда, где жил, пожалуй, тянет иногда,
Чтоб поглядеть на бывший мир
Уже, чуть помудревшим взглядом.
Послушать, как стучат на стыках поезда
Бегущие почти, что с домом рядом.
И ощутить себя, как будто бы таким,
Каким ты был тогда – прошло всего полвека,
Вдохнуть печной, такой знакомый дым
И повстречать из прежней жизни человека.
Спросить, о чём-нибудь поговорить,
Ответить просто на его вопросы,
Посетовать, что трудно стало жить.
И головы, что стали безволосы.
Повспоминать знакомых – многих нет,
Поудивляться так спешащей жизни
И пожелать здоровья, многих лет,
И снова разойтись по уголкам отчизны.
Присевши под сосной, чуть-чуть повспоминать
О юных днях, уже полузабытых,
И тайное желанье загадать,
И возвратиться в явь с душою, будто бы промытой…

Победителям

Жила в них вера, что добьёмся мы победы
В той страшной, непростой войне.
Оставив за спиной страдания, боли, беды,
Навязанные молодой ещё стране.
Пройдём мы все огни и муки ада,
Разрухи, запустение городов,
Победа – вот достойная награда
Всем тем, то воевал без лишних слов.
Кто шёл вперёд, под пулями в атаку,
Кто на плечах нёс тяжеленный очень груз,
Кто даже жизнь во имя побеждения не прятал,
Чтоб сохранить великий наш Союз.
Кто без раздумия вставал под алые знамёна,
Кто душу превращал как будто в сталь,
Кого обязаны мы помнить поимённо,
Кто, может быть, посмертно получил медаль.
И кто дошёл до Эльбы, до Берлина,
Кто наше знамя над рейхстагом водрузил,
И кто на стенах написал кусочком глины
Что наш Союз фашистов победил!!!
Так с праздником же ВАС, отцы и деды наши,
Вы побеждали для того, чтоб жили мы,
В полку бессмертном мы шагаем вместе с лицами вашими
И всем портреты победителей видны!

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.