Верификация
Стихи
Николай Почтовалов

© Николай Почтовалов, 2022

ISBN 978-5-0059-1833-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

Стихи представлены в авторской редакции Верстка и дизайн автора.

Николай Почтовалов. Поэт и бард. Член Союза писателей России. Родился в г. Лахденпохья (Карелия). Детство, юность провёл на Донбассе (г. Первомайск). Закончил горный техникум в г. Стаханов (Кадиевка). Работал на шахтах Донбасса, в Киевском метрострое, на стройке «Днепр – Донбасс». Армия – Дальний Восток. Петрозаводский университет. Учитель. Главный хранитель Карельского краеведческого музея. Автор тринадцати книг стихотворений, пяти аудиокниг, более ста песен на свои стихи. Создатель и автор You Tube канала «Читаю стихи русских поэтов»:

(https://www.youtube.com/c/Pochtovalov)

Эта небольшая книга стихотворений – эксперимент. Хотелось предложить читателю электронный вариант книги (пока электрон- ный), в которой можно было, кроме чтения, прослушать книгу с помощью айфона, смартфона (по QR-коду) – в прочтении автора. Пока не очень понимаю, нужно ли это читателю, но… думаю, что такой вариант книги стихов даст возможность не только прочесть стихи, но и прочувствовать, что же вкладывает в каждое стихотворение сам автор. Всё просто.

Стихи читает автор:

«Зацепится солнца лучик…»

Зацепится солнца лучик
за гвоздь ржавый и… плачет:
не дырявил бы тучу лучше —
было бы всё иначе…
Зайчиком жил бы…
Тучке пел… Не висел бы… Мука…
Вольным ведь быть сподручней,
чем висеть на гвозде букой…

«Пространство – голая пустыня…»

Пространство – голая пустыня:
в ней голоса почти пусты…
А пустота, увы, – унынье…
В пустыне знаком звук застыл…
Всё растворяется в тумане
надежд… Как муторно… Беда…
Где спрятан откровенья краник?..
Бог эти краники раздал
не тем, наверное… Отныне
не жду ответа на вопрос.
Пустыня?.. Значит пусть пустыня —
мир недосказанных угроз.

«Не суетны же дни, но… так суровы…»

Не суетны же дни, но… так суровы:
за окнами, как будто пыль, – не снег…
Как будто неожиданно прожёван
наш двадцать первый (не двадцатый) век.

Так слёзы капают легко и невзначай,
что кажутся – не солоны в остатке.
И мы до слёз так неуёмно падки…
Что в жизни это может означать?..

Не лёгок путь всегда был. Вот и снова:
не слабый ветер, звон в ушах, темно…
Не суетны ведь дни, но… так суровы —
не хочется выглядывать в окно.

Люди в чёрном
Люди в белом так сегодня странны…
Люди в чёрном – голоса страны…
Жизнь сегодня вообще туманна:
осень, осень… только нет весны.
Только нет любви, но… есть причина
не любить… Холодная зима…
Не печаль – бездонная кручина.
Не с кого и не с чего взимать
плату – всё потом, потом… Болото…
Нет ответа – эхо ни при чём…
Миллионы жизней без учёта —
люди в чёрном не ведут приём…

«Как же не хочется утрат…»

Как же не хочется утрат…
Дорога уже год от года…
Страна шагает на закат,
не зная в этой жизни брода.
Шагает в злости и во лжи,
в болотной жиже вязнут ноги.
Эх, до рассвета бы дожить —
так обещания убоги.
Пустеют улицы, дворы…
Ау… Молчание бездонно.
Мы только и тогда добры,
когда чужих не слышим стонов.
Затылки бриты. Бед не счесть.
И память вырвана… Зачем нам
надежда, вера, ум и честь…
Не кровь – водица стынет в венах…
Я только жизнью и богат.
Отцы смотрели, будто в воду:
страна шагает на закат,
дорога уже год от года.

«Шепчи… Не высказаться прямо …»

Шепчи… Не высказаться прямо —
у власти выросли клыки.
И лагеря есть для упрямых,
есть автозаки и штыки…
Шепчи… На кухнях есть свобода —
пока не вырвали язык…
пока «товарищем» не продан,
пока от правды не отвык.
Шепчи… Украденные годы
не возвратятся никогда…
Есть в жизни только миф свободы…
Умрёшь от позднего стыда.

«Храни, Господь, разумных и не очень…»

Храни, Господь, разумных и не очень…
Они ведь люди… Быть или не быть —
им кто-то что-то все века пророчит…
А им так хочется без напряженья жить…
Любить без боли… силы тратить в меру…
и верить в счастье – чтобы без утрат…
и чтобы верой послужила вера…
и чтобы не было слезиночек у чад…
И жить, и жить, не ведая печалей.
Как было бы без меры хорошо!
Храни, Господь, в конце, да, и вначале
всех тех, кто эту жизнь прожить пришёл.

«Пропади она пропадом …»

Пропади она пропадом —
жизнь в объятьях войны.
Не услышать и ропота
на задворках весны.
Промолчи, как у Галича…
Не молчи… не молчи…
Ведь «двухсотые» давеча
потеряли ключи
от надежды на выжить бы…
Не достать упыря…
И глазёнки бесстыжие…
Кто поднял якоря?..
Двери пригнаны плотно так:
нет ни звука извне…
А ладошки-то потные:
ведь не мы на войне…
Западня… Смерть разбужена:
строит в вечность полки…
Только голос простуженный,
да гробы, да венки…

«Болят и уши, и глаза…»

Болят и уши, и глаза…
давно… Назойливы, как мухи
те, кто не могут нам сказать,
что правду заслонили слухи.
Живём в безумной трескотне.
Так много нас, в дыру ведомых…
Нет счастья в немощной стране,
далёкой от родного дома…

Любить всегда
Прощальный стон своей судьбы
не замечаю и не слышу…
Я не устал и не забыл,
хоть колокольчик тише, тише…
Случайный звук, случайный шаг,
случайный миг… вся жизнь случайна…
случайный друг, случайный враг,
случайны встречи и прощанья…

Я в этой круговерти рвусь
на части от своих изъянов…
во мне издёрганная Русь
бормочет про усталость пьяно.
А мне и грустно, и смешно:
не заблудись в лесу осеннем…
Любить на свете суждено —
и в первый день, и в день последний…

«Не лето – осень… Ветер в спину…»

Не лето – осень… Ветер в спину…
Надежде в руки – был бы толк.
И день кончается безвинно,
и город будто бы умолк…
Молчит, тихоня, бестолково,
как будто радуется всласть
той тишине, что вся в оковах,
собой являя только часть
того, что было – нет уж боле…
А отражение – вдали…
Так много горестей и болей…
А сердце ноет – не болит…
И лето мне несёт ненастье…
Как можно?.. Хочется тепла…
К теплу я сызмальства причастен…
Куда ж дорожка привела?..

«Почти устал от одиночества…»

Почти устал от одиночества:
с врагом старинным встрече рад
и на троих так выпить хочется,
как и не хочется утрат…

Ах, если б в этой жизни выстоять
хватило мужества и сил…
но так и тянет в душу выстрелить,
чтоб Кто-то душу отпустил.

«На свету, конечно, будет видно…»

На свету, конечно, будет видно:
не сейчас – когда-нибудь потом…
Эх, ты, век… мужчина ведь солидный —
ловишь воздух онемевшим ртом.
Не молчи – догадливых немало,
прошепчи хотя бы… Что не так?..
Эх, ты, жизнь – тягучее мочало.
Да, и я, наверное, – дурак…

«Не тают облака: дожди, туманы…»

Не тают облака: дожди, туманы…
Единожды солгав, жди вновь обмана.
Погода не ахти – была и хуже.
Да, что там: не бухти – не лезь наружу.
Враждебен и суров нежданный холод.
Как мало нужных слов – пространство голо.

«Плачет мать – её судьба в опале…»

Плачет мать – её судьба в опале:
сын не нужен матушке-Земле.
Сын в земле… Мы Родину проспали:
мы добро увидели во зле.
Не уносит ветер боль утраты.
Солнце встанет – голос в тишине.
Крест врастает в землю виновато:
нет у смерти правых на войне…

«Забытость не забывчивость отныне…»

Забытость не забывчивость отныне:
всё просто – постоянная война…
А человек?… Он потихоньку сгинет…
останется уставшая страна…
Останутся разбитое корыто
в хлеву надежд, отчаянность слезы…
Голодных будет много – мало сытых…
и – выжить расфуфыренный призыв…
Холодный ветер выдует напасти
и вешний дождик смоет грязь икон…
и брызнет солнце и теплом, и счастьем…
Эх, нам бы только не считать ворон…

«Наверно, ждать всегда не по карману…»

Наверно, ждать всегда не по карману…
Мы ждём, конечно, братцы, постоянно.
Мы ждём. А как не ждать? Негоже
прощально чувствовать, что ты не тот
и затыкать себе же свой же рот…
и знать, что ты ведь ничего не можешь…

А что?.. Я жду. Ты ждёшь. Но… откровенно:
так надоели эти стены, стены…
Не прошибить. А как?.. Бетонны
все стены. Головы не хватит…
Жить, быть бездумно на подхвате?..
Пусты и сволочны законы.

Какая жизнь?.. Ведь хочется простора…
В просторе – ветер, облака и горы…
Храню мечту я неизменно —
когда-нибудь глоток свободы
испить, не умерев уродом…
И… не найти стране замену…

«В июне шли дожди… Хлебнулось в полной мере…»

В июне шли дожди… Хлебнулось в полной мере
коррозии души, до жизни жадных глаз…
Как будто жизнь была, но… там – в эсэсэсэре,
а смерть исподтишка гнала всё в угол нас…
Прощать не научил ответственный родитель,
а эти – по церквам – неистовы в нужде
бить лбы в поклонах, будто на Руси и бить их
уж боле некому, как некому вождей
учить уму… Дожди всё смоют неизбежно…
Что жизнь?.. Подробнее – как капелька дождя…
Лежит страна в своей берлоге снежной…
Друзей давно уж нет, – есть множество враждят…

Под утро
Ветер стих. Ни шороха, ни звука…
Кромка неба розовеет. Облака…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.