Poet SoloWay
Prometheus

Посвящаю этот сборник своей супруге. С твоим появлением я стал писать реже, но однозначно лучше, ведь в моей жизни появилось "то самое слово", которое я часто использовал в стихах (в этом сборнике 19 раз), но не до конца понимал его значения.

С любовью, твой Соловей ♥

Прометей (стихотворение первое)

Бессонница. Кровать. И что-то рвёт внутри.
Я думал – смерть, но жизнь дошла до середины,
Там позади остались горы и равнины,
Но как узнать, что ожидает впереди?

Кончается катрен. Стиха слабеет такт —
Робинзонады смерти внять нам не под силу.
Спасёт любовь, но в наше время в магазинах
Её не отдают за просто так.

И, может быть, живой, но что-то рвёт внутри:
Пространство сна, психоз, небесное бесчинство.
Пал Прометей. Умри, но до конца воинствуй.
Истории нужны глупцы и бунтари.

Опять окно – дорога для потерянных.
Полёт души, и растворяется пространство.
Увы, но умирает лишь материя,
Бессмертны имена изгоев и повстанцев.

Август 2019

2017

«За окном дождь…»

За окном дождь.
Болит голова.
Я бы не прочь
Упасть из окна.

За окном дождь,
А в квартире – дым.
Бросает в дрожь.
Навсегда один.

Тысячи лет
За окном тоска.
Мой пистолет
Опять у виска.

Тысячи лет
На взводе курок.
Едкий дуэт —
Поэт и вино.

За окном дождь.
Болит голова.
Я бы не прочь
Упасть из окна.

Октябрь

«На борт я поднимусь…»

На борт я поднимусь,
да так, чтоб не заметно.
Прохладно, ну и пусть —
я буду править ветром.
Глаза огнём горят
внутри морской пучины
И в мыслях у меня
солёный вкус текилы.

Поднялись паруса
под танец волн и птицы
Сверкают в небесах,
где солнце так лучисто.
Я не вернусь назад,
туда, где плачет сердце.
Меня зовёт мечта
на сладкий танец ветра.

Я не вернусь назад,
ведь море так красиво.
Поднялись паруса
и полилась текила.

Декабрь

«Я, наверно, слишком устал…»

Я, наверно, слишком устал
От этих пустых отношений,
От этих пустых отражений,
Что виднеются в зеркалах.

Я, наверно, слишком был пьян,
Сказав тебе в последний вечер
Наивно-лживое «До встречи»,
А не просто – «Пошла к чертям»!

Я, наверно, слишком влюблён,
Когда начинаю много пить.
Ну как же тебя можно любить?
В этих чувствах Бог ни при чём.

Я, наверно, слишком пустой,
Порой выходя из запоя.
Мне не нужно что-то простое,
Но нужно попроще порой.

Январь

«Научи меня касаться руки…»

Научи меня касаться руки,
Пить вино и встречать рассветы;
Научи меня сочинять стихи —
Это всё, что нужно поэту.

Ты научи меня гладить собак,
Слушать блюз, придумывать книги;
Ты научи меня нюхать табак
И залпом пить тёмное пиво.

Ты научи меня верить в Бога,
Не становясь частью системы;
Где для денег рисуют иконы,
Не может быть истинной веры.

Ты научи меня просто мечтать —
В мечтах зарождаются темы,
Что учат меня и жить, и дышать
Безложным понятием веры.

Научи меня касаться руки,
Пить вино, созерцать закаты
И на прощанье друг другу лепить
Облака из сахарной ваты.

Научи меня без предрассудков,
Как будто пением прибоя,
Растекаться тысячами звуков
По брегу пеной аллегорий.

И не важно, что мимолётен миг, —
Наступит штиль на нашем пляже;
Но то, что в жизни я достиг,
Я в этот шторм достигну дважды.

К чёрту песок, осыпанный пеплом
Судеб несбыточных желаний,
Ведь в нашу бурю сдует ветром
Клеймо печали и страданий.

И пепел разлетится по странам,
Осыпая подмостки зимой.
Научи меня казаться странным,
Но не учи меня быть с тобой.

Научи меня касаться руки,
Предавшись чувствам без обмана,
Но не учи, прошу, тебя любить —
Это мне ещё очень рано.

Август

2018

«По утрам я пью энергетики…»

По утрам я пью энергетики,
А по вечерам пью снотворное.
По-моему, есть что-то притворное
В моей ежедневной эстетике.

По ночам я питаюсь фастфудом,
А иногда не питаюсь вовсе.
Я люблю амфетамин и осень,
И не буду идеальным другом.

Когда-то я мечтал стать актёром,
Потом хотел открыть магазинчик,
Но жажда рассказывать о личном
Сулит в стихах рассказать о многом.

В стихах рассказать о сокровенном —
Идёт понижение градуса.
Поэт внутри из грёз и хаоса,
А снаружи спокойный, наверно.

Январь

«Знаю, запомнят поля и пастбища…»

Знаю, запомнят поля и пастбища,
Лощины и пенный берег Сенежа,
Как я старался остаться с теми же
И при этом оставаться жаждущим.

Но, увы, с годами обещания,
Подвластные реформам мышления,
Растратив актуальность, обнищают,
Приближая к нулю круг общения.

И немного добавляют грусти
Некогда родные изгибы кисти,
Которые однажды были сутью
Рождения поэтической мысли.

Всё это окутывает в тоскливость,
Не утрачивая при этом радость.
(Блуждая между прожитых массивов,
Обретает содержание старость).

Апрель

«Я наливаю тебе виски с колой. Снова…»

Я наливаю тебе виски с колой. Снова.
Дрожащей рукой на алкогольной почве.
Впрочем, это не станет тебе подмогой
В панических атаках ночью. Как помочь?

Блестит черноватой дымкой твоя ухмылка —
Рэд Лейбл невольно заставляет смеяться.
Вкратце, тебя так же спасёт, когда в обнимку
Нарушим приличие дистанций (в танце).

И когда ты не вспомнишь своих проблем (совсем),
Значит, виски сумел излечить тревогу.
Пробуй оторваться от стакана, и затем
Мы пройдёмся с тобой до порога (в ногу).

Апрель

«Я усну этим летом лицом в помойке…»

Я усну этим летом лицом в помойке;
Лягу на картонку, обмотаюсь пакетом,
Так и просплю до лучезарного рассвета,
До радужной трели соловья и сойки.

Я усну этим летом в тесной мусорке,
С кошкой от одиночества подружусь.
Допустим,
Урчание станет хрустальной музыкой,
Так сладко играющей с трепетом и грустью.

Я усну этим летом на старой свалке,
Мечтая никогда не просыпаться с кем-то.
Мне от людей отказаться совсем не жалко,
Жалко, если самому не стать человеком.

Июнь

«Былое вернётся ночью: раннее детство…»

Былое вернётся ночью: раннее детство.
Белеет ноябрь, и снежное покрывало
Окутало перед сном озорного младенца,
Упрямо не хотевшего засыпать без мамы.

Былое вернётся ночью: талая заря.
Лиловое небо пахнет ванилью и миррой.
Когда гордые звёзды до конца догорят,
Ребёнок узнает о скоротечности мира.

Былое вернётся ночью: седые грозы.
Наивный подросток стоит у старого сквера.
Зачем ему руки в кровь о чёрные розы?
Зачем ему в любовь эта нелепая вера?

Былое вернётся ночью: баночка чернил.
Первое стихотворенье корявым слогом.
Раз уж что-то бьётся в его мятежной груди,
Значит, поэзия станет для него итогом.

Июнь

«Всё в моей жизни прекрасно, и вроде бы…»

Всё в моей жизни прекрасно, и вроде бы
Есть друзья, надежда, есть молодость.
Но у меня нет ни дома, ни Родины,
Мне сегодня случайно вспомнилось.

Я прихожу после работы в квартиру,
Чтобы продолжить копаться в груди;
Я готов душу дарить целому миру
В надежде обрести этот мир внутри.

Тетрадные листья опять пожелтели;
Так бывает с приходом сентября.
Словно чужой лежу я в своей постели,
И чужой внутри самого себя.

Я лежу на любимой с детства подушке
Со страхом, что скоро наступит мрак.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.