28 строк
Стихи
Нина Русанова

Фотография Free Stock Images

© Нина Русанова, 2022

ISBN 978-5-0056-9232-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Молекулярная структура

28 строк

Я поэт-пророк.
У меня безнадёжно сломан
Тот отдел души, что твердит: «Не пиши, молчи!»
28 строк. Шрифт 12-й. Times New Roman¹.
Прочитав разок – я уже начала строчить.

Что сказать мне вам?
Что жива? Что сама не рада?
Что в слова игрок —
Cамый лучший в своём бреду?
Что одна судьба – наказание – и награда —
28 строк! Да, я в райском живу аду.

Он ничем не плох.
Для того, кто никем не хочет,
Не стремиться стать на короткой стезе земной.
Я хочу, мой Бог. Гром и молния! – Он хохочет!
Он рыдает всласть! – потешается надо мной:

«Вот тебе тетрадь,
Стопроцентнейший самородок».
Окаянный бес! Все горьки корешки-вершки!
Позабыл сказать Он тогда:
«Отдыхай, природа!» —
И пошёл себе – в никуда – обжигать горшки.

28 строк. Чем запомнятся? Чем заденут?
Чем подцепят вас? За какой уведут порог?
Я могу писать – на любую – вот правда! – тему.
Я поэт-бунтарь.
Самодурок.
И полубог.

2 июня 2020

«Вторая страница – свободна! легка!..»

Вторая страница – свободна! легка!
Как в небе моём – облака!
В стекле голубом – электрический скат! —
Его ты не тронул пока.

Живи себе! – невод не надо бросать —
Довольно забот и обуз!
Любуйся, покуда не начал писать,
На жизнь – никакую – медуз.

Не смей, не мечтай, не юродствуй, постой! —
На этом пока берегу.
К чему тебе неводы рыбы златой? —
Отдай их на ужин врагу!

Так нет же! Ныряешь и ловишь: «Хочу!» —
Бесплотный и трепетный блик…
Какому б тебе показаться врачу? —
О бедный, о жалкий старик!

О жертва – белейшей! – бумажной волшбы!
Прощай, неустроенный быт!
Сдавайся – без страха! И да! – без борьбы —
Ужален. А значит – убит.

2 июня 2020

«Бог – триедин…»

Бог – триедин.
И третий мой листок
Летит по свету запоздалой птицей —
Как лепесток – на запад, на восток…
Чтобы когда-то… – лет так через сто! —
На Родину – обратно – возвратиться.

Кто я для них? —
Оторванная плоть?
Наполеон? Тиран? Пирог французский?
Чертополох, что велено полоть?
Собачья чешуя, что не смолоть?
Для юных – и не знающих по-русски.

Но! —
Как потомок вымерших дворян,
Я прокрадусь домой повдоль забора —
Где русский дух… где дым Отчизны прян…
Войду – и брошу правнукам:
– Сорян!
«Когда б вы знали, из какого сора…»²

3 июля 2020

«Молекулярная структура…»

Молекулярная структура
Моих стихов вполне проста:
В одной руке – клавиатура,
В другой – нерусская верста.

С коломенскою было проще:
Не нравится? Идите нах!
А здесь – то пробковые рощи,
То апельсины в кабанах,

А то и свиньи в апельсинах.
«Спасите!» – точки и тире.
Я заблудилась в трёх осинах,
Как Гессе в бисерной игре.

Я то ли пастырь, то ли паства,
Мне то ли сеять, то ли жать:
«Касталия» – от слова «каста»³ —
От этих слов не убежать.

Сижу, слагаю, как заклятый,
И «попадаются одне»
Мне «только вёрсты полосаты»⁴,
Да синий месяц в вышине.

11 июля 2020

Про воздушное странство

Перистый след

В моей запутанной судьбе,
Где мнится виданное новым,
Один лишь только свод небес —
Как по линейке разлинован…
Конечно же, линейки без.

От горизонта одного
И до другого горизонта
Моё стремится естество
Почти невидимого зонда
Во след летящего того.

И я – лечу! – и Бог со мной! —
Как будто Богу дела мало:
Пытаться линией прямой
Соединить конец с началом
Судьбы запутанной одной.

                …и пешеходом сторонюсь…
         …и пассажиром, и возницей…
 …едина – лицами разнюсь…
          …я – птица-тройка-колесница —
                 …возможно, птицам только снюсь…

Лечу не полосой огня,
Но паром облачного цвета:
Вот-вот – догнать! – вот-вот – обнять!..
И… хоть меня, возможно, нету…
Но нет счастливее меня.

28 февраля 2016

«Как будто слышу шорох крыльев…»

Как будто слышу шорох крыльев,
Увы, неслышимый с земли, —
Как если бы заговорили,
Со мной прощаясь, журавли.

Как если бы и я, прощаясь,
Крича: «Постой, не улетай!..» —
В разлуке этой причащалась
Всех тайных знаков птичьих стай.

Но вот уже сестрицы-братцы
Исчезли с сизом вдалеке…
Теперь одной мне изъясняться
На этом птичьем языке.

И, сложены конвертом, птицы
Мотают ниточку души,
Чтоб улететь – и возвратиться:
«Пиши… пиши… пиши… пиши…»

12 июля 2020

Не-знак

Не знать
О том, кто предал и покинул.
Не думать
И не чувствовать —
Не знать.

И чайка,
Два крыла своих раскинув,
Летит над этой синею пустыней
Листом последним…

Белый
Молчаливый
Не-знак.

9 июля 2012

Лебяжий остров

Я хожу в музеи, в кино, в театры…
И – в многообразии этом пёстром,
Как цыган румынский у ног Монмартра
Прячет шарик в напёрсток, —
Прячу себя —
От самой себя же:
Клубок, напёрсток, иголка в сене…
Теряюсь, отыскивая Лебяжий
Остров – острый – разрезал Сену…

Так – забвения в водах тёмных
Ищет гадкий утёнок.

Сена-вена…
Весна и вёсла…
Холодны и спокойны воды…
Звёзды в небе блеснули – блёсны! —
Отражениями Свободы…

И – среди отражений улиц
Я – брожу…
А могу и бредить…

Вдруг – в одном из них – улыбнулись:
Звёзды,
Сена,
Весна…
И лебедь.

30 марта 2016,

Париж

«На Эйфелевой башне сносит крышу!..»

– Опять хочу в Париж!

– Вы уже там были?

– Нет, уже хотел.

Старый анекдот

На Эйфелевой башне сносит крышу!
Срывает башню! Правда!
Не шучу!

Ветра и солнце прямо в душу брызжут!
И будоражат – Боже! – выше, выше!..

– Как?! – говорят, – вы не были в Париже?!

И я – опять! – опять туда…
Хочу.

31 марта 2016

«Дорогой собираюсь дальней…»

Дорогой собираюсь дальней,
Но, как ни странно, налегке —
Лишь записью – и то – ментальной
В ментальном также дневнике.
Кому-то, может, и невнятной,
Измятой, скомканной вконец…
Внезапной! – точно этот мятный —
В горячем сердце – леденец.
И боль! И сладость! Жар и холод!
И – неожиданный контекст…
И…
Лишь до той поры ты молод,
Пока не умер интерес —
Гадать:
«А что она хотела
Вот этим леденцом сказать?»
Довольно аналогий с телом!
Взгляните лучше ей в глаза:
И за… не то чтобы кристальной,
Но – талою – голубизной…
О да! – опять таки – ментальной!
Да-да! – испепеляет зной.
И думать:
«Что мне делать с нею? —
Дрожащей Феею Драже…» —
Внимая…
Недоу… немея…
В одном своём воображе…

27 февраля 2016

«Старинных комнат анфилады…»

Старинных комнат анфилады…
Во сне…
Но кажется – что быль.
И серебрится, будто ладан,
В лучах таинственная пыль…

Неплотно сдвинутые шторы…
Тяжёлый, тёмный… – томный штоф!..
И мягкий луч…
И лёгкий шорох
Знакомых будто бы шагов…

Ищу улыбки, слова, взгляда!..
Брожу покорным и немым…
И воздух, под рукою гладок,
Скользит атласом голубым…

Старинных комнат анфилады…
Во сне.
Но кажется – что быль.

27 февраля 2016

«Мне снится сон…»

Мне снится сон
Длиною в целый день,
Неделю, месяц, год…
И годы, годы…
Диктует он: «Лицо своё надень
И облачи телесно дух свободный».

И вот,
Как будто мелом очертя —
Крошащимся под пальцами кусочком…
И год…
Десятилетия летят!
За кругом этим дьявольски непрочным:

…из дыма выплывая – снова в дым…
…родится… вырастает… тает… тонет…

Они сменяются – один другим —
И дни, и сны… и тает мел в ладони…

И —
Хоть и стоик —
Сон ли?.. или быль —
Всё больно! – от такого-то подхода!

Оно того не стоит,
Ты забыл:
Душе твоей – дарована свобода.

1 марта 2016

Агнец

И – точно агнец Божий – на заклание:

Достаточно лишь острого ножа…

Достаточно лишь острого —

Желания.

Желания.

Желания – бежать.

1 марта 2016

Время есть

Там, где секунды пятки огнём не лижут,
Там, где как будто нет его, время – есть:
Чтобы мне подползти к тебе… чуть поближе…
И, обалдев от наглости, рядом сесть.
Там, где темнее тёмного своды близко,
Низко! – и нет возможности ниже пасть…
Там, где несуществующий лев балийский
Скалит свою шальную хмельную пасть…
В яростно-бирюзовом (и женском!) платье,
Весь он объят сиянием… (что за чушь?) —
…и – подползти внезапно, забрать в объятья…
…или – не дав опомниться – целовать и…
…или… – ещё не знаю, чего хочу!
Тот, кого я не могу называть, который…
Тот, по кому… тем-кем и о том-о ком…
По (не) одной из бешеных траекторий
Русским (но не до Киева) языком
Чешет. И чешем оба – вслепую шарим —
И на любое «да» – миллионы «нет»…
Сдутый… – да нет, не скоро! – безумный шарик
Бьёт-прибивает всё-таки… – да, ко мне.
Ну же! Проникновенно! Но только взглядом…
(Ты ли не мог придумать послаще месть?!)
…и, наливаясь чая прозрачным ядом…
…львицею подползаю и… рядом, рядом…
Сядем же, мой нечаянный, ненаглядный —
Там, где и вовсе нет его, – время есть.

05—09 марта 2017,

Москва – Барселона – Севилья

О дни!

Окаянные дни

В какую сторону ни поверни…
А так и вертимся, как будто пьяные…
Такие вот окáянные дни.
А мы – еретики неприкая́нные.

И, как ты ударение ни ставь, —
Давай всё спишем на акценты местные! —
У нас – и монастырь свой, и устав,
И келия в монастыре – совместная.

И мы, устав от суетного дня, —
На стенах тени маятником маются —
Всё греемся у грешного огня…
А утром будем…
Нет, не будем каяться.

Напротив.
Знаю точно: всякий рад
Вот так вот – повстречаться – хоть и в ереси.

Психея.
Открывающая в сад
Калитку…

…почему бы и не Эроса?⁵

28 ноября 2015

«Посреди него – чумного пира …»

Посреди него – чумного пира —
Посади сто тысяч обезьян,
И они, вооружившись лирой,
Наскоро трагедию Шекспира
Облачат тебе в хорей и ямб.
Бьют по клавесину хаотично,
Лупят и строчат как пулемёт!
Пишут-пишут… О моём – о личном!
Им по ходу вовсе безразлично,
Кто прочтёт… когда… и как поймёт…
Нет, не обезьяны – мойры, парки!
И не воровство – а ворожба.
Только начали – уже в запарке:
Им не объяснили в зоопарке —
Это не текстиль! – моя судьба!
Криво, косо… – наскоро сплетают,
Не успела оглянуться – вот:
Слёзы, сопли, вирусы витают… —
Тоже «вдохновение питают»? —
Високосный начиная год.
И ещё – грозят! Грозят… любовью.
Маркесовой – посреди чумы.
Мне и так общения с тобою,
Мне и кашля с головною болью,
Мне и субтропической зимы,
Мне и белой – письменно, по фото… —
«Нам на это нечего смотреть!
Поздно! Ваша рукопись – в работе!
Вы ещё до свадьбы – заживёте!»
Вот такая вот трагикомедь.

22 января 2016

«Начать – как будто с чистого листа…»

Начать – как будто с чистого листа.
И написать все новые стихи.
Чтоб было, скажем, их не меньше ста.
И чтобы каждый – песня, каждый – хит.

Как заново, простите, рождена —
Прийти, простите, – голою, нагой —
Ещё невинна, не заражена
Порочной точкой зрения другой.

Ещё свободна от ушей и глаз
Глухих, слепых – но судящих умов.
От Вас, мой ненаглядный, да – от Вас.
От Ваших всех – не сказанных мне – слов.

11 июля 2020

О дни!

Настанет время, сменишь гнев на милость —
И снова к нам вернутся «наши дни».
Промямлишь нечто вроде: «Так случилось, —
И, может быть, добавишь: – Извини».

И я, душой опять к тебе добрея, —
Прошу, запомни это, оцени! —
Скажу: «Я обижаться не умею.
Мне очень не хватало той возни —

С тобой, с тобой…
Ах да! – ещё – с тобою.
Чуть не забыла! – экий я кретин!

Нас – это только кажется, что двое.
На самом деле больше:
Ты – один».

10 июля 2020

Консультант

Консультант

Поэт – немножко бог, немножко псих:
Зелёный глаз лихим горит огнём.
Хочу я быть водителем такси —
Кружить по Барселоне день за днём,

За ночью ночь…
Лекарство от тоски —
В ночи заблудших агнцев встречать,
Насильно им читать свои стихи
И по тарифу деньги получать.

Я гид – Ваш иностранный консультант!
А Вы – Бездомный и не-Берлиоз.
Я провезу Вас по святым местам —
Порадуетесь, что живым довёз.

18 июля 2020

«Солнце. И лето в стакане …»

Солнце. И лето в стакане —
Чистейший гранатовый лёд:

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Условия для публикаций, участвовавших в барселонском фестивале поэзии в 2020 году.

Вернуться

2

Когда б вы знали, из какого сора / Растут стихи, не ведая стыда, Как жёлтый одуванчик у забора, / Как лопухи и лебеда. (А. А. Ахматова «Мне ни к чему одические рати»).

Вернуться

3

«Игра в бисер» – последний и главный роман Г. Гессе. Действие в романе протекает в Касталии, стране интеллектуалов, где проходят долгий цикл обучения специально отобранные лучшие ученики, большинство из которых остаётся там пожизненно. Касталия, отдалённо напоминающая новоевропейский идеал «республики учёных» и утопию Платона, управляется коллегией учёных-магистров и подчинена принципу строгой иерархии. Главным достижением касталийской интеллектуальной жизни является «игра в бисер», синтез всех отраслей искусства в одно, универсальное искусство.

Вернуться

4

Ни огня, ни чёрной хаты, / Глушь и снег… Навстречу мне / Только вёрсты полосаты / Попадаются одне… (А. С. Пушкин «Зимняя дорога»)

Вернуться

5

Дж. У. Уотерхаус «Психея, открывающая калитку в сад Эроса» (холст, масло, 1904 г.)

Вернуться