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Du willst mich doch auch

Isabella Stern & Wolfgang Schnuppe

Illustrationen von Isabella Stern

published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

Copyright: © 2015 Isabella Stern & Wolfgang Schnuppe

ISBN 978-3-7375-3478-9

Wet-T-Shirt-Contest

17:05 Uhr.

Der Herbststurm peitschte den Regen in die Waagerechte, als gäbe es keine Schwerkraft mehr. An der Bushaltestelle kreischten die Schulmädchen mit lustvollem Schrecken auf, weil die Böe unter die zu kurzen Röcke fuhr und ihre mageren Schenkel entblößte.

Tapfer kämpfte Melly sich durch den Windkanal, sprang über Pfützen und wich fremden Regenschirmen aus. Die Haarsträhnen klatschten ihr nass an die Wangen, klebten wirr auf der Haut. Unerbittlich rann das Regenwasser ihren Hals hinab, suchte seinen Weg entlang der knochigen Schlüsselbeine, bis es im Stoff des dünnen T-Shirts versickerte.

Melly fühlte, dass ihr Busen schon ganz klamm war, kühlfeucht mit schmerzhaft abstehenden Brustwarzen.

Wet-T-Shirt-Contest.

Als diese schräge Idee in ihr aufblitzte, kickste Melly laut auf. Fehlte nur ein Kerl, den sie mit dem Anblick ihrer Nippel so richtig provozieren konnte.

Sie hatte ja keine Ahnung, dass sie wenige Stunden später einen Mann mehr als in Verlegenheit bringen würde. Und dass sie ihrem opulent ausgestatteten erotischen Erfahrungsschatz ein neues, sehr pikantes Kapitel hinzufügen könnte.

Vorerst jedoch kämpfte Melly sich nach Hause durch.

Früher mochte sie solches Wetter. Da hätte sie sich nackt ausziehen und durch den Herbstregen tanzen wollen. Scheiß drauf, was die Leute denken. Aber heute war Melly kein Kind mehr. Sie war eine gestandene Frau von fast dreißig, wobei gestanden ein dehnbarer Begriff ist. Erfahren war vielleicht das passendere Wort, denn Melly blickte als Langzeitstudentin auf eine glorreiche Karriere abgebrochener und neu angefangener Studiengänge zurück.

Die Jahre an den Universitäten hatten zwar auch eine gewisse Reifung mit sich gebracht, doch Mellys Sehnsüchte blieben unerfüllt. Sie suchte einen Fokus, einen Anker in ihrem Leben. Nicht zuletzt hielt sie Ausschau nach einem Mann, aber es sollte der Richtige sein. Die Falschen hatte sie schon alle durchprobiert.

Try and error.

Es schien ein Naturgesetz, dass die Guten stets vergeben waren und sie in diesem Wettlauf fortwährend zu spät kam. Seufzend wischte Melly die melancholischen Gedanken wie die klatschnassen Haarsträhnen fort. Das musste der Herbstanfang sein, der ihr solchen Trübsinn durch den Kopf wehte.

Ein plötzliches Frösteln überkam sie und erinnerte sie daran, endlich den wetterfesten Versace-Mantel zu suchen, der irgendwo hinten im Schrank verkramt sein musste. Der Trenchcoat war ausgesucht hässlich und teuer, das Geschenk eines abgelegten Lovers. Modisch nicht up to date, aber sehr praktisch bei dieser Witterung. Also der Trenchcoat, nicht der Lover.

An der Haustür fischte Melly erfolglos nach dem Schlüssel. Sie fluchte ein dreifaches Fuck, als ihr klar wurde, dass sie ihn gewohnheitsmäßig in die rechte Jackentasche gesteckt hatte. Blöderweise war da seit kurzem ein Loch im Futter. Eigentlich war es schon monatelang da und verbreiterte sich beharrlich wie diese schwarzen Löcher im All. Das Stopfen von Löchern in Kleidungsstücken gehörte zu den Dingen, die Melly in ihrem Alltag nicht so richtig im Griff hatte. Der Schlüssel war im Orbit der dünnen Sommerjacke verschwunden. Typisch wieder mal.

Warum passierten solche Missgeschicke immer genau dann, wenn es völlig unpassend war, zum Beispiel während ein gehässiger Herbststurm die Körpervorderseite bis auf die nackte Haut durchnässte?

Melly seufzte schicksalsergeben, tauchte die Finger beherzt zwischen die Stofflagen und wühlte nach dem Schlüssel. Tief in den geheimen Innereien der Jacke fischte sie ihn doch noch aus seinem Versteck.

Da hatten sich ihre Yoga-Stunden glatt gelohnt. Wenn sie schon nicht die innere Mitte fand, war Melly immerhin in der Lage, klassische Schlüssel-im-Innenfutter-verloren-Situationen zu meistern, ohne sich gleich den Arm auszukugeln.

Endlich rettete Melly sich in den Hausflur.

Sie schüttelte die lange Mähne aus wie ein räudiger Straßenköter und spritzte respektlos den gutbürgerlichen roten Läufer nass. Mellys Kleidung war vorn durchgeweicht, hinten aber fast trocken, als wäre sie gestolpert und kopfüber in eine Pfütze gefallen. Wahrscheinlich war die Natur eine launige alte Dame, die gern irrationale Späße mit den Menschen trieb und sie beispielsweise nur partiell durchnässte.

In ihrer Wohnung führte Mellys erster Weg ins Bad, wo sie die klitschnassen Klamotten abstreifte und auf die Kacheln fallen lies. Diese Achtlosigkeit war ein großer Vorteil des Singledaseins. Niemand konnte sie zur Ordnung ermahnen oder auch nur durch einen vorwurfsvollen Blick ein schlechtes Gewissen erzeugen.

Würdest Du das bitte aufheben, Darling?

Fuck you, babe.

Beim Ablegen der Armbanduhr sah Melly auf die Zeit. Erst kurz nach fünf, also kein Grund für Stress. Sie konnte in aller Ruhe das Badewasser einlassen und sich auf die Party vorbereiten. Mellys beste Freundin Nele würde heute Abend ihren Dreißigsten feiern. Den Event plante sie schon seit Monaten minutiös durch. Sie hatte eine coole Location, eine noch coolere Band und es würden sauviele saucoole Leute kommen. Yeah!

Melly trug eine straffende Gesichtsmaske auf. Sie hatte von ihrer Mutter gelernt, dass man damit früh anfangen sollte.

Sie legte den Rasierer auf den Wannenrand, um rein präventiv Beine und Scham nochmal in Form zu bringen.

Samtweich. Federweich. Seidenweich.

Vielleicht fiel ja gerade heute einer der saucoolen Männer für sie ab. Darauf musste man vorbereitet sein, niemand will einen Igel lecken.

Beschwingt hüpfte Melly in die Küche und öffnete den Kühlschrank. Ein Streifen kaltes Neonlicht fiel auf ihre makellose milchweiße Haut und das seidige nachtschwarze Vlies über dem kahlen Ypsilon des Venushügels. Bei flüchtigem Hinsehen erinnerte der schmale dunkle Pelzbesatz an eine Katze, die sich auf einem Schneehügel verirrt hatte.

Dieses Schwarz verriet Mellys natürliche Haarfarbe. Seit dem Frühjahr hatte sie ihren Schopf jedoch in Henna getaucht. Die roten Haare ergänzten sich gerade vollendet mit der blattgrünen Gesichtsmaske zum Anblick einer stolzen Amazone mit Kriegsbemalung.

Die Kriegerin entdeckte im Kühlschrank zwei Flaschen Champagner, eine verdammt gute Marke. Außerdem ein Rest Sekt. Das Zeug muss weg, dachte Melly, seufzte zufrieden und griff nach der halbleeren Flasche. Ein kleiner Stimmungsaufheller, der ihre Partyvorbereitungen stilvoll flankieren würde. Halleluja!

Behaglich glitt die Amazone zu den Klängen der Jazz for Lovers-CD in die Schaumberge der Wanne. Sie war heute in der geeigneten Stimmung, einen Kerl zu angeln. Und sei es nur für diese Nacht. Das war der Plan.

Erwartungsvoll schlürfte Melly vom Sekt und döste im wohlig warmen Wasser. Sie würde die Nacht auf keinen Fall allein verbringen. Man muss sich schließlich auch mal was gönnen!

Zu wenig Schmutz

18:15 Uhr.

Zur gleichen Zeit stand Frederic nackt in seinem Ankleidezimmer. Hastig durchstöberte er den Schrank nach einem gebügelten weißen Hemd. Er hätte früher daran denken sollen, jetzt blieb ihm nur die Wahl zwischen sauber und ungebügelt oder schon getragen, aber geht eigentlich nochmal. Er entschied sich für Letzteres. Gestern gab es Haydn, da war er als Kontrabassist nicht allzu sehr beansprucht, da war das Hemd durchaus noch zu gebrauchen. Heute würde es wieder Haydn geben.

Die Wiener Klassik war etwas für das Abo-Publikum und Frederic hasste diese Leute. Widerliche alte Säcke, die mit dem Abo-Trick vor allem Geld sparten. Im Grunde Musik mit Rabatt, wie beim Grabbeltisch im Sommerschlussverkauf. Dafür wollten sie dann auch nur gefälliges Zeug hören, Haydn zum Beispiel.

Wenn es nach Frederic ginge, würde er die Zuhörer an die Stühle fesseln. Dann müssten sie stundenlang Schönberg ertragen oder noch besser – Jazz. Aber Wilhelm Schmagendorff, der Dirigent der Philharmoniker, hielt sich bereits vierzehn Jahre an der Spitze des Orchesters, weil er sich darauf verstand, sein Abo-Publikum mit seichtem Zeug einzuschleimen. Nicht umsonst nannten die Musiker ihren Chef hinter seinem Rücken Schmeicheldorff.

Während Frederic eilig das Hemd überwarf, sah er seinen durchtrainierten Körper im harten Licht des Deckenfluters. Andere Männer Ende dreißig hatten schon kleine Bierbäuche, dicke Ärsche oder bekamen Frauenbrüste. Er nicht. Er war verdammt gut in Form, vor allem für einen Musiker.

Schade, dass seine Ehe mit Angelika sexuell so wenig erfüllt war. Sie war eben eine Zahnärztin, auch im Bett. Ihr Sex war immer sauber, geradezu klinisch. Frederic hätte gern mehr Improvisation, mehr Experimente und mehr Schmutz gehabt.

Nur vereinzelt, so selten wie Ostern und Weihnachten, bekam Angelika eine kleine dreckige Lustattacke. Dann entdeckte die höhere Tochter in sich die Sau, das Luder, die Bitch. Und dann … yeah!

Aber diese seltenen feinen Höhepunkte ihres Ehelebens reichten Frederic rein quantitativ nicht zur Befriedigung seiner männlichen Grundbedürfnisse.

Er leckte sich die trockenen Lippen und schlüpfte in die Boxershorts. Dabei registrierte Frederic, dass schon das bloße Sinnieren über Fragen unausgelebter Sexualität bei ihm zu einer erkennbaren Erregung geführt hatte. Er war eindeutig untervögelt.

Verspielt richtete Frederic die Latte in der Unterhose nach schräg oben, so dass im Spiegel eine beeindruckende Wölbung erkennbar wurde.

»Na, du geiler Hengst«, kommentierte er seinen Anblick und grinste sich selbst an. Es war ja sonst niemand da, dem er imponieren konnte.

Melancholisch schweiften Frederics Gedanken ab ins Früher.

Zu Studienzeiten hatten er und Angelika die Wochenenden durchgekifft, sich von Rotwein ernährt und einander zum Sound von Jazzplatten wundgevögelt. Wenn sie dann fix und fertig in der Bettwäsche lagen oder auf dem Fußboden oder auf dem Rücksitz seines VW Polo, philosophierten sie über den Plan, die Welt mit der Kraft der Liebe zu heilen.

Dieses Projekt hatte dann irgendwie nicht geklappt und kam aus der Diskussionsphase nie heraus. Mit dem Einstieg in die Arbeitswelt nistete sich der kleine böse Alltag ein. Alle damit täglich verbundenen Notwendigkeiten verwoben sich zu einem engmaschigen Netz, wie ein hinterhältiges Krebsgeschwür. Ließen die Liebe absterben. Ersetzten sie durch Spießertum. Schleichend kam das, ganz schleichend.

Warum nur?

Als Frederic endlich seinen Frack trug und den schweren Kontrabass schulterte, war es schon achtzehn Uhr fünfzehn. Verdammt spät. Wo zum Teufel hatte er das Auto geparkt? Ach ja, vor der Bäckerei an der Ecke. Würde jetzt knapp werden. Hoffentlich war die Chausseestraße wieder frei, sonst käme er zu spät in die Philharmonie. Aber ehrlich gesagt, wen scherte das.

Manchmal hatte Frederic eine anarchistische Lust darauf, zu spät zu kommen zum Konzert. Ohne die tiefen Töne seines Instruments wäre der Orchesterklang wie eine Suppe ohne Gewürz. Aber außer ihm schien das niemand wahrzunehmen. Immer stand die scheiß erste Geige im Mittelpunkt oder die Trompete oder die Klarinette. Alles maßlos überschätzte Instrumente. Der Kontrabass blieb dagegen immer im Schatten. Völlig zu Unrecht.

Frederic schloss rasch das Loft ab und stieg in den Fahrstuhl. Es war ziemlich eng, wenn er sich da mit dem Instrument reinzwängte. Eigentlich nahm er lieber die Treppe, so ein Waschbrett kam ja schließlich nicht von allein. Aber heute wählte er aus Zeitdruck den Lift.

Ein Fehler, wie er bald erkannte.

Das Ding trödelte provokativ langsam. Dann hielt es auch noch auf halber Strecke. Konnten die Mieter aus dem dritten Stock nicht die Treppe benutzen? Wo er es doch so eilig hatte.

Die Tür öffnete sich und Frederic erblickte eine attraktive aufgedonnerte Frau in einem hochgeschlossenen Versace-Mantel. Bordsteinhohe Highheels, korallenrote Fingernägel, gleichfarbige volle Lippen, so einladend wie ein Designersofa. Sie trug zwei Champagner-Flaschen, hatte eine edle Clutch unter den Arm geklemmt und hielt darüber hinaus einen großen Kochtopf in der anderen Hand, der nicht zum Gesamtensemble passen wollte. Frederic wehte ein betörender Jasminduft entgegen, in den er seine Nase nur zu gern tiefer eintauchen würde. Ein Bukett heißt das wohl. Bukett – schönes Wort, der Klang passt so richtig zum Sinn.

Die Frau zögerte einzusteigen, offenbar, weil Frederic und sein Kontrabass allein schon etwa die Hälfte des Fahrstuhls ausfüllten.

Charmant lockte Frederic die unbekannte Grazie mit dem Scherz herein, sie würden sich schon vertragen bis zum Erdgeschoss. Miss Jasminduft-Bukett lächelte vieldeutig zurück. Offensichtlich kam sein Flirt gut an.

»Danke«, hauchte sie mit erstaunlich dunkler Stimme. Nicht so tief wie ein Kontrabass, aber vielleicht wie ein Violoncello.

Bei dieser Tonlage klang eine Saite in Frederic an – pling. Er war anders als der deutsche Durchschnittsmann, seine Vorstellungen von einer schönen Frau orientierten sich tendenziell weniger am Äußeren, dafür umso mehr an der Stimme. Und hier gab es an beidem nichts zu meckern, heiliger Strohsack.

Die Schönheit aus dem dritten Stock stieg also ein und kehrte dem Kontrabassisten den Rücken zu. Bedingt durch die Enge des Fahrstuhls stand sie Frederic ungewöhnlich nahe. Er musste nur den Hals leicht vorstrecken, um den Jasminduft ihres Nackens einsaugen zu können. Hmmm. Ein Wohlgeruch, der ihn geradezu magisch anzog – plingpling.

Der Mantel, teuer, aber auch ein wenig hässlich, verhüllte leider die Figur, so dass er sie nur erahnen konnte. Ihr Hintern jedoch war sehr groß, zu ausladend für diese Konfektionsgröße. Er zeichnete sich rund und saftig unter dem Stoff ab, das erkannte Frederic sofort mit Kennerblick. Ein praller Prachtarsch, nur eine Handbreit entfernt von seiner Gürtelschnalle.

Ja, so sollte eine Frauenfigur aussehen, fand Frederic, wie ein breiter Geigenboden mit einem schmalen Steg nach oben. Ein richtig guter Resonanzkörper – plingplingpling.

Schon regte sich in Frederics Hose der geile Hengst.

Noch bevor die Pferdestärken richtig mit ihm durchgehen konnten, riss ein plötzlicher heftiger Ruck Frederic aus seinen erotischen Abschweifungen und Melly aus ihrem Dämmern.

Es war genau achtzehn Uhr siebenundzwanzig, als der Fahrstuhl stecken blieb.

Sanduhr trifft Kontrabass

Kurz zuvor, um 18:10 Uhr.

Nach einem himmlischen Schaumbad hüllte sich Melly in flauschige Handtücher. Eines mit Rosenmustern wickelte sie als Turban um den Kopf. Das große rote spannte sie um ihre Taille, während sie einen flüchtigen Blick aus dem Fenster warf.

Waschbetongrauer Himmel, Strippenregen, Depri-Stimmung.

Tolle Idee, gerade heute auf eine Party zu gehen.

Eher das ideale Wetter, um mit Tee und Kerzen auf der Couch zu chillen und sich schnulzige Filme auf DVD reinzuziehen.

Seufzend kramte Melly den teuren, aber ziemlich reizlosen Mantel aus den Untiefen des Kleiderschranks und probierte ihn gleich an. Weil er über den Hüften spannte, zog sie das rote Badehandtuch aus, doch die erhoffte Verbesserung war nur gering. Diese Edeldesigner produzierten Mode für Bügelbrett-Figuren, aber Melly hatte definitiv Kurven.

Oberkörper, Taille und Hüften ergänzten sich bilderbuchhaft zu einer Sanduhr und ihr üppiger Hintern war ein Ereignis, nach dem sich die Männer auf der Straße umdrehten. Sie klatschte sich selbst auf ihr straffes Fleisch und zwinkerte flirtend ihrem Spiegelbild zu. Sollte der olle Mantel doch spannen! Sie war eben ein richtiges Weib und keine Bohnenstange.

Auf einmal vibrierte Mellys iPhone. Nele war dran. Oje, das konnte in diesem Stadium der Partyplanung nichts Gutes verheißen. Nele klang ziemlich überfordert. Sie plapperte ohne Punkt und Komma.

Während des Gesprächs streifte Melly den Mantel vom nackten Körper und klemmte das iPhone zwischen Schulter und Ohr. Geduldig hörte sie ihrer Freundin zu, streute auch hin und wieder ein »hm« oder »ach ja« als Zeichen der Aufmerksamkeit ein.

Zugleich begann sie, die frisch rasierten Körperpartien sorgfältig und liebevoll einzucremen – beginnend mit den Waden, dann die Oberschenkel innen und außen.

»Kannst Du noch einen großen Kochtopf mitbringen?«, wollte Nele wissen. »Der Drachen hat selbstgemachte Kürbiscremesuppe mitgebracht, im Gefrierbeutel. Die weiß ganz genau, dass ich ein perfektes 5-Gänge-Menü beim Caterer zusammengestellt habe. Und nun tanzt sie hier mit ’ner Suppe im Beutel an. Ich dreh’ gleich durch! Martin sagt wie immer nichts. Der ist zu feige, seiner Mutter mal die Grenzen zu zeigen. Schleimt stattdessen: Ja, Mutti. Danke, Mutti. Du bist die beste, Mutti … Oh man, davon krieg ich glatt einen Hörsturz! Warum müssen Männer gegenüber ihrer Mutter immer so den Schwanz einziehen, Melly, weißt Du das?«

»Hm, tja, naja …«, antwortete Melly unbestimmt, das war gerade nicht ihr Thema. Offenbar war Neles Frage auch eher rhetorisch gemeint, denn sie wartete keine Antwort ab und plapperte sofort weiter.

Mellys frisch eingecremte Waden und Oberschenkel glänzten jetzt wie die Glieder einer blank polierten Porzellanputte. Sie fläzte sich in den guten alten Ledersessel und spreizte die Beine links und rechts über die Armlehnen, welche extra dafür gemacht zu sein schienen.

Zärtlich massierte Melly den Cremerest in ihre glattrasierte Bikinizone ein.

»Jetzt gibt es also fünf Gänge und eine Kürbiscremesuppe vornweg«, fuhr Nele sprunghaft fort. »Du hast doch einen passenden Topf, oder? Der Drache wird sonst Feuer speien und mir den Abend vermiesen. Darauf habe ich echt keinen Bock. Die rennt hier rum und zündelt mit ihrer Drachenzunge, was das Zeug hält.«

Melly hörte der besten Freundin nur noch halb zu.

Der andere Teil ihrer Aufmerksamkeit galt der rechten Hand, deren Fingerspitzen sich jetzt mit leichtem Druck durch das hellrosa Fleisch arbeiteten, die Knospe hervorlockten und liebkosten und sich schließlich wärmend um den Venushügel legten.

Zu ihrer Vagina hatte Melly ein sehr liebevolles Verhältnis. Nach einem anstrengenden Tag belohnte sie sich bereitwillig mit einer intimen Streicheleinheit. Meist bevorzugte sie dabei zarte Berührungen, während sie sich von einem Lover auch gern mal härter durchnehmen ließ. Verspielt strubbelte Melly die feinen schwarzen Härchen ihrer Landebahn gegen den Strich, bis sie abstanden wie eine Punkfrisur.

Seidenweich und widerspenstig zugleich.

So war sie im Grunde auch.

Nur dass im Alltag ihre widerborstige Seite mehr zur Geltung kam. Seidenweich war sie viel zu selten. Wurde Zeit, dass da mal einer auftauchte, der Mellys widerspenstige Seite etwas zähmte.

Sie seufzte und trank einen großen Schluck vom Sekt.

Als Nele in ihrem Monolog endlich einen Punkt setzte, grätschte Melly schnell in die Tonlücke, um den Redeschwall zu stoppen.

»Natürlich bringe ich den Topf mit, Süße. Keine Panik. Alles wird gut, hörst du? Muss mich jetzt weiter fertigmachen, ja? Wir sehen uns gleich. Behalt die Nerven vor dem Drachen. Kusskusskuss.«

Dann legte Sie einfach auf.

Nach der innigen Körperpflege schlüpfte Melly in seidene Unterwäsche, zog ein knappes Cocktailkleid darüber und stieg in die Highheels.

Dann stolzierte sie mit wiegendem Schritt in die Küche.

Zwar kochte Melly nie etwas außer Wasser und ab und zu mal vor Wut, aber dank ihrer heißgeliebten Nana hatte sie eine perfekt ausgestattete Küchenzeile.

Sie wählte den größten Topf aus, den sie finden konnte, nahm die zwei Champagnerflaschen aus dem fast leeren Kühlschrank und klemmte sich im Flur ihre Clutch unter den Arm.

Melly drapierte Flaschen, Topf und Handtasche so am Körper, als probte sie gerade eine raffinierte Jonglage-Nummer. Fast hätte sie jetzt den Mantel vergessen, aber rechtzeitig fiel ihr ein, dass draußen ein Hundewetter war. Mühevoll zog sie mit einem Fuß und dem kleinen Finger die Wohnungstür ins Schloss. Na bitte, ging doch.

Mit dem Korken einer Champagnerflasche drückte sie auf den Lift-Knopf und wartete. Man, das Ding brauchte heute wieder gefühlte Ewigkeiten. Sie hätte doch lieber eine Tragetasche nehmen sollen. Nicht, dass ihr noch der gute Schampus aus der Hand fiel.

Melly nutzte die Wartezeit, um sich den Mantel anzuziehen.

Dafür stellte sie den Topf ab und klemmte sich die Clutch und die Flaschen zwischen ihre Schenkel. Fuck, dachte Melly, die Pullen waren eiskalt! Ein Gefühl, als würden die Schenkelinnenseiten einfrieren.

Endlich glitt die Fahrstuhltür vor ihr auf.

Überraschenderweise war die enge Kabine bereits halb gefüllt mit einem riesenhaften Kontrabass. Daneben stand ein gut aussehender Enddreißiger, der sie in Sekundenbruchteilen mit dem typischen Männer-Abcheck-Blick von oben bis unten durchleuchtete. Offenbar hatte Melly den Test bestanden, denn seine Mundwinkel zogen sich zu einem Lächeln nach oben und er bat sie herein.

»Kommen sie, wir werden uns schon bis ins Erdgeschoss vertragen.«

Charmebolzen, dachte Melly. Sie überlegte kurz, ob sie nicht doch die Treppe nehmen sollte. Fahrstühle, die zu voll oder zu eng waren, versuchte sie zu meiden. Aber sie trug ihre unpraktischen Highheels und war bepackt wie ein Lastesel. Was soll’s.

Also lächelte sie höflich zurück, bedankte sich knapp und tauchte für einen kurzen intensiven Moment in das glitzernde Dunkelblau seiner Augen ein. Tatsächlich ein attraktiver Mann. Sie war ihm noch nie begegnet, hatte aber schon öfters den satten Klang des Streichinstruments gehört, wenn er tagsüber probte.

Ein sehr maskulines Instrument, fand Melly, und sie fragte sich unwillkürlich, wie es sich anfühlen mochte, wenn es so männliche Töne von sich gab. In ihrer Fantasie presste sie den Körper an den Kontrabass, während er mit dem Bogen darüber strich. Welches Gefühl würden diese Vibrationen wohl auf der Haut auslösen? Melly schob den verlockenden Gedanken so rasch beiseite, wie er gekommen war und betrat die enge Kabine.

Als sich die Türen schlossen, kehrte sie dem Fremden instinktiv den Rücken zu. Die wenigen Kubikmeter Raum, gut gefüllt mit zwei Menschen und einem Rieseninstrument boten zu wenig Abstand. Für einen Augenblick grübelte Melly, was denn eigentlich üblich war an Distanz zwischen Männern und Frauen.

Sie malte sich aus, wie der Unbekannte hinter ihr lüstern den Jasminduft ihres Nackens und ihrer Haare einsog und dass sein Gehirn davon Signale an den Unterleib senden würde.

Melly sah sich gern als Objekt männlicher Begierde und zugleich war es ihr auch ein bisschen unheimlich. Sie war sexuell eher devot, was nicht ausschloss, dass sie sich in der Hitze körperlicher Erregung auch einfach mal nahm, was sie wollte. Nach Mellys Meinung verstand sich ein guter Liebhaber darauf, das eigene Begehren anzuheizen, indem er ihre Bedürfnisse erkannte und befriedigte. Sich der Lust eines Mannes hinzugeben, war daher immer mit einem Vertrauensvorschuss verbunden. Ihre Seele wollte gevögelt werden, nicht nur ihr Körper. Ob ein Mann sich als Sexgott erwies oder als egoistischer Bettsportler, wusste man jedoch erst hinterher.

Bei solcherlei Gedankengängen spürte Melly, wie sich die Härchen im Nacken automatisch aufstellten, erregt von intensiven Vorstellungen.

Sie biss sich auf die Unterlippe, wartete darauf, endlich das Erdgeschoss zu erreichen und genoss dennoch die prickelnde unschickliche Nähe zu einem Fremden.

Man, sie war eindeutig untervögelt. Warum zum Teufel musste sie sonst dauernd an Sex denken? Noch einmal schwor sich Melly, die Party heute definitv nicht allein zu verlassen. Schon als Ausgleich zum Herbstwetter brauchte sie Liebe, Streicheleinheiten und nicht zuletzt einen richtig guten Fick. Sie leckte sich über die Lippen und spürte den attraktiven Mann hinter sich.

Melly ordnete ihn einer Frau zu, mit der sie sich mal unterhalten hatte, einer etwas unterkühlten Zahnärztin. Das Paar hatte sich ein Loft im Dachboden ausgebaut. Melly war in das Haus gezogen, als sie die Wohnung ihrer Oma übernahm, die sich entschieden hatte, in eine Seniorenresidenz zu ziehen.

»Da ist wenigstens Leben in der Bude«, meinte Nana und jetzt, da Melly selbst in dem Kasten wohnte, musste sie der Großmutter Recht geben. Sogar ein Mausoleum wäre lebhafter als dieses spießige Mietshaus. Sie selbst und die luxussanierten Loft-Nachbarn senkten den Altersdurchschnitt gewaltig.

Ständig hingen im Hausflur Schwaden von 4711 und Zigarrenrauch, gepaart mit dem Geruch von Bohnerwachs, Kohlrouladen und, nun ja, alter Mensch. Trotzdem hatte es Vorteile für eine Langzeitstudentin, hier zu wohnen. Die Miete war unschlagbar günstig, die schwerhörigen Hausbewohner störten sich nicht daran, wenn sie nach zweiundzwanzig Uhr Musik auf Anschlag hörte und mit Pumps über die abgewetzten Holzdielen der Wohnung tanzte.

Und wenn Melly auf »Studienreise« ging – ein Tarnbegriff für Shoppingtouren durch Kopenhagen oder Teint-Pflege auf Mallorca –, goss Nanas Freundin Erna von nebenan ihre Balkonpflanzen. Eigentlich pflegte Erna das Grünzeug sogar immer und rettete Mellys Pflanzen somit vor dem sicheren Vertrocknungstod.

Außer dem grünen Daumen hatte die ältere Dame auch eine feine Seele. Melly heulte sich manchmal in Ernas Küche zwischen Plüsch und Nippes über die Männerwelt aus. Sie bekam dann gute Ratschläge und Mitgefühl. Dazu gab es selbstgemachten Eierlikör und eine Lord Extra. Erna als Nachbarin – das war einfach ein Segen.

Frau Detterbeck aus dem Erdgeschoss war dagegen eine wahre Hexe. So ähnlich stellte sich Melly auch Neles Schwiegermutterhexendrachen vor. Unbefriedigte Frauen konnten heftige Energien aufbringen, um anderen Menschen das Leben schwer zu machen. Melly taufte diesen Frauentypus das »Detterbeck-Syndrom«.

Ein massiver Ruck der Kabine riss Melly aus ihrem Gedankenfluss. Fast ließ sie Topf und Flaschen fallen, konnte sich aber dank ihrer guten Reflexe schnell wieder fangen.

»Was war das denn?«, fragte sie mit einem Anflug von Angst in die unnatürliche Stille hinein.

»Scheint jedenfalls nicht das Erdgeschoss zu sein«, antwortete ihr der Mann mit dem Instrument. »Sieht so aus, als stecken wir fest.«

Vor Schreck rutschte Melly der Topfdeckel unterm Arm weg und krachte scheppernd auf den Boden.

In der Klemme

18:28 Uhr.

Frederic sah seine Begleiterin hektisch auf dem Türöffner des Aufzuges herumdrücken. Ihm fielen die gepflegten Hände auf, wie bei einer Flötistin. Ihr Drücken auf der Knopfleiste brachte allerdings gar nichts, dem Fahrstuhl war der Wunsch seiner Insassin vollkommen schnuppe.

»Fuck«, entfuhr es ihr, »fuck, fuck, fuck.«

Frederic schmunzelte über diese Entgleisung, die so gar nicht zu ihrem aufgebrezelten Äußeren passte. Er mochte es, wenn schöne Frauen sich unartig benahmen. So ein Fauxpas ließ erwarten, dass diese formvollendeten Lippen auch zu anderen schmutzigen Sachen fähig waren.

»Darf ich mal?«, fragte Frederic höflich. Er tastete vorsichtig um Miss Jasminduft herum und presste seinen Finger länger auf den Türöffner.

Erfolglos.

Betörender weiblicher Duft stieg in die Nase. Das volle Aroma sozusagen.

Konzentration, Frederic, Konzentration.

Er drückte die Tasten für das Erdgeschoss und mehrere Stockwerke. Also eigentlich alle. Wieder nichts. Jetzt brach ihm doch der Schweiß aus. In fünfundvierzig Minuten begann das Stimmen der Instrumente, schon in einer Stunde würde das Konzert anfangen.

Frederic unternahm den sinnlosen Versuch, mit den bloßen Händen die Tür zu öffnen. Es gelang ihm nicht mal ansatzweise. Sie steckten offensichtlich tiefer in der Klemme, als es zunächst den Anschein hatte.

»Ich habe eine Idee«, rief die Frau und bat Frederic, mal kurz Flaschen und Topf zu halten. Dann hüpfte sie auf und ab, wie Kinder es beim Seilspringen tun. Der Lift geriet in eine spürbare leichte Horizontalschwingung, wie die Kabine einer Seilbahn bei Seitenwind, aber sie bewegte sich vertikal um keinen Zentimeter.

»Vielleicht sollten Sie einfach mithüpfen«, schlug die Frau vor. Doch Frederic war davon nicht begeistert.

»Ich habe mal einen Film mit Bruce Willis gesehen«, erinnerte er sich. »Da spielte ziemlich viel Handlung in einem steckengebliebenen Fahrstuhl. Und da hat kräftiges Hüpfen dazu geführt, dass der Lift wie ein Stein in die Tiefe gesaust und zerschellt ist.«

Sofort hörte die Frau auf zu springen und horchte, ob die Kabine sich abwärts bewegte. Es passierte jedoch nichts. Frederic gab seiner Leidensgenossin die Flaschen und den Topf zurück.

»Wir sollten doch besser einfach das Naheliegende tun, oder?!«

Er drückte den roten Alarm-Knopf. Ein Freizeichen ertönte wie bei einem Telefonanruf. Gebannt warteten sie auf Antwort. Nach einer gefühlten Ewigkeit schnarrte eine Männerstimme, verzerrt wie von einer Schellackplatte.

»Ja, bitte?«

Frederic öffnete gerade den Mund, als seine Begleiterin schon panisch rief: »Wir stecken fest!«

Die schnarrende Stimme reagierte professionell gelassen.

»Ja, dit jeht den meisten so, die den Alarmknopf drücken, außer se sind besoffen, kleene Kinder oder wollen einfach nur ma testen, ob im Notfall wirklich jemand ranjeht. Denn wird ooch ma’ einfach so jedrückt.«

»Ja, aber wir stecken hier wirklich fest«, beharrte die Frau trotzig und nickte bekräftigend, obwohl das Gegenüber sie ja gar nicht sehen konnte. Frederic musste schmunzeln und gewann langsam seine Souveränität zurück.

»Dit is’ ja schön doof für Sie«, schnarrte die Stimme mit dem Charme eines Berliner Bockwurstverkäufers, »Blöderweise sind wa aba für ihr Objekt jar nich mehr zuständig.«

»Wie – nicht mehr zuständig? Das ist ein Notfall, Sie müssen kommen und uns helfen!«, erwiderte sie grell.

Nun schob Frederic die junge Frau beiseite und drängte sich an die Sprechanlage. Er legte seine ganze Autorität in die folgenden Sätze.

»Jetzt hören Sie mir mal gut zu. Ich bin der erste Kontrabassist der Berliner Philharmoniker. In fünfundvierzig Minuten muss ich im Orchester sitzen und Haydn spielen. Das Konzert ist ausverkauft. Abo-Publikum. Das sind Leute aus den höchsten Kreisen. Wenn Sie uns hier nicht in der nächsten Viertelstunde rausholen, dann wird das Konsequenzen für Sie haben. Richtige Konsequenzen! Das sage ich Ihnen.«

Die schnarrende Stimme lachte unbeeindruckt.

»Sie wissen doch, wie ditt läuft. Keene Kohle, keen Service. Keen Service, keen jerettet werden aus’m Fahrstuhl. Vasteh’n Se mir? Wenden Se sich an Ihre Hausverwaltung und frag’n Se nach, wer da zuständig is’. Windig & Söhne is et jedenfalls nich mehr!«

Damit hatte das Schellackschnarren ein Ende.

Frederic drückte erneut den roten Alarmknopf. Nichts passierte.

Er versuchte es nochmals, diesmal länger und energischer.

Fehlanzeige.

»Das ist doch nicht wahr«, sagte er mehr zu sich selbst als zu seiner weiblichen Mitgefangenen. »Ich rufe jetzt die Polizei.«

Entschlossen holte Frederic ein Smartphone aus der Innentasche.

Er starrte auf das Display.

Kein Empfang, nicht mal Notrufe.

»Scheiße, verdammte!«, entfuhr es ihm.

Zeit für den Champagner

18:46 Uhr.

Melly kramte nun ihrerseits nach dem Handy. Man, da hatte sie doch lediglich die kleine Handtasche mit dem Allerallernötigsten dabei und musste trotzdem noch das Teil suchen. Entnervt pustete sie sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

Endlich fand sie ihr Telefon, das in einer extrem glitzerigen Hülle verpackt war. Auch sie hatte kein Netz. Mist.

Melly hielt das Handy hoch über den Kopf. Sie wedelte nach links, rechts, nach unten, an den Türschlitz, ging einen Schritt auf den Fremden zu. Nirgends Empfang. Sie wählte dennoch. Ein nutzloser Versuch. Diese verdammte Wissenschaft war in der Lage, Sonden auf den Mars zu schicken, aber unfähig, das Telefonieren in Fahrstühlen zu ermöglichen.

Noch einmal hämmerte Melly voller Wut auf den Alarmknopf. Vielleicht hatte sich ja der Typ zwischenzeitlich besonnen.

Aber es passierte nichts mehr.

»Houston, wir haben ein Problem«, murmelte der Kontrabassist. Sein Witz kam bei Melly nicht an. Resigniert lies sie sich an die Liftwand fallen.

»Na toll! Da steigt heute Abend die Party des Jahrtausends, ich bin aufgebrezelt bis zum Anschlag, habe Schampus und einen Kochtopf für die Beutelsuppe vom Riesendrachen dabei. Und nun stecke ich hier fest. So was Bescheuertes kann nur mir passieren.«

Der Mann begann, etwas irrational zu lachen.

»Eigentlich bin ich ja schuld an der Misere«, gestand er. »Eben noch habe ich mir gewünscht, dass ich einmal zu meinem Konzert zu spät komme. Und bäääm – schon passiert es auch. Offenbar hatte ich heute einen Wunsch frei beim Universum.«

Er lachte erneut auf.

»Dann fällt Ihr Konzert jetzt aus?«, fragte Melly anteilnehmend.

»Wohl kaum. Das Orchester wird zwar merken, dass meine Töne fehlen. Aber dem Publikum ist das egal. Denen fällt es gerade noch auf, wenn der Dirigent fehlt. Ich bin übrigens Frederic. Ich wohne ganz oben.«

»Melly«, lächelte Melly und verschwieg wohlweislich, dass sie eigentlich Melitta hieß. Dies war schon der Name ihrer Ur-Ur-Großmutter gewesen. In einem Anflug von pränatalen Wahnsinn hatte ihre Mutter dem Kind diesen völlig aus der Zeit gefallenen Vornamen verpasst: Melitta. Konkret sogar Melitta-Sieglinde von Rothenstarck. Mit so einem Namen war man gestraft fürs Leben, obwohl er adlig klang. Sie nannte sich daher lieber Melly und wenn dann jemand darauf schloss, dass sie Melanie heißen müsste, korrigierte sie den Irrtum nicht.

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Melly«, riss Frederic sie aus den Gedanken. »Wenn ich das unter diesen Umständen so sagen darf. Ich glaube, die Nacht wird noch lang. Man wird uns wohl erst finden, wenn die Frühaufsteher mit ihren Hunden morgens Gassi gehen. Aber zum Glück sind Sie ja mit ein paar Getränken ausgerüstet. Darf ich mal?«

Melly reichte Frederic eine Flasche Champagner. Er begutachtete fachmännisch die Sorte. »Gut gekauft. Haben Sie auch die passenden Gläser dabei?«

»Wie denn«, sie blickte an sich herab und hob die Arme. »Wir können ja aus der Flasche trinken. Darauf kommt es nun wirklich nicht mehr an! Machen Sie das Ding schon auf.«

»Nur, wenn wir uns duzen. Aus einer Flasche trinken und siezen, das geht nicht.«

Melly lächelte amüsiert.

»Sind sie immer so zielstrebig, Frederic?«

»Ja, ich denke schon. Vergessen wir also die Misere mit dem Fahrstuhl und machen das Beste aus der Nacht. Setzen Sie sich doch.« Er verbesserte sich sofort: »Ich meine … setz dich doch!«

»Nicht in den Dreck. Ich habe mein teuerstes Cocktailkleid an.«

Galant breitete Frederick seinen Mantel auf dem Boden aus. Melly strahlte ihn an. Ein echter Gentleman, dieser Frederic. Das passte nur leider genau zu ihrer These, dass die heißesten Männer immer vergeben waren.

Frederic ließ den Korken knallen.

Sie lachten über die absurde Situation und setzten sich auf seinen Mantel, nachdem Melly ihr hässliches Versace-Teil abgelegt hatte.

Die Kabine war zu eng, um beiden Insassen eine bequeme Sitzposition zu bieten, so dass Melly sich im Sitzen kaum ausstrecken konnte. Sie winkelte die frisch rasierten und gecremten Beine vornehm an. In den teuren Seidenstrümpfen wirkten ihre Glieder so verführerisch wie Pralinen in Goldpapier. Frederics Blick verriet, dass es ihm sehr angenehm war.

Aus Platzgründen blieb ihm jedoch nichts anderes übrig, als die Beine zu spreizen, so dass die Spitzen ihrer Highheels fast seinen Schritt berührten.

Dann tranken sie den Champagner aus der Flasche, Melly zuerst.

Das Zeug war richtig gut.

»Deine Frau wird dich nach dem Konzert vermissen, Frederic. Um Mitternacht wird sie die Polizei anrufen. Dann kommt eine Spezialeinheit und holt uns hier raus.«

»Meine Frau ist bis Montag auf einem Stomatologen-Kongress. In Wien. Und sie wird mich nicht vermissen, Melly, kein bisschen.«

Er blickte ihr direkt in die Augen, um das Doppeldeutige der Aussage zu unterstreichen. Sein Subtext kam bei ihr an. Blaue Augen, dachte Melly außerdem, tiefseeblau. Und die kleinen dunklen Sprengsel auf der Pupille sind die Fische in diesem Meer.

Wo war nochmal der Rettungsring?

Die Situation gefiel ihr immer mehr. Was konnte eigentlich aufregender sein, als mit einem attraktiven Kontrabassisten ein paar Stunden in einem zu engen Raum zu verbringen? Scheiß doch der Hund auf die Party…

Es breitete sich eine knisternde Stille aus. Melly nahm noch einen Schluck Champagner. Sie schaute ihr Gegenüber unablässig an. Frederic räusperte sich verlegen.

»Wir müssen irgendwie die Zeit totschlagen. Wollen wir uns gegenseitig Witze erzählen?«, schlug er etwas halbherzig vor.

Melly konnte sich Witze schlecht merken. Sie gingen ihr links rein und gleich rechts wieder raus. Auf sein Drängen hin versuchte sie schließlich doch einen.

»Treffen sich zwei Jäger. Beide tot.«

Er lachte nicht.

Melly zuckte entschuldigend die Achseln.

»Siehst du, das hat keinen Zweck mit mir.«

Sie grinste schief.

»Tja, der war auch viel zu zielgerichtet«, belehrte er sie. »Ein guter Witz muss etwas ausholen, von hinten rum um die Ecke kommen, so wie eine kleine Geschichte. Und dann genau im richtigen Moment auf die Pointe zusteuern.«

Melly sinnierte kurz über seine Worte und hatte dann einen besseren Vorschlag.

»Wir sollten uns richtige Geschichten erzählen. So aus dem Leben. Da bin ich nämlich gut drin. Mir passieren immer die unglaublichsten Sachen. So was wie im Fahrstuhl steckenbleiben mit einem fremden Mann, einem Kontrabass und zwei Champagnerflaschen.«

»Prima Idee!«

Freudig griff er diese Anregung auf, während sein Blick über ihre zart bestrumpften Beine strich.

»Machen wir doch ein Spiel daraus«, schlug er vor. »Abwechselnd erzählen wir einander Anekdoten aus unserem Leben. Es darf aber geflunkert und ausgeschmückt werden! Fantasie ist ausdrücklich erlaubt. Und wir verraten dem anderen nicht, ob die Geschichte wahr oder ausgedacht oder vielleicht halbwahr ist. Einverstanden? Und du fängst an, Melly, weil es deine Idee ist!«

Melly lächelte kokett und wischte sich einen imaginären Fussel vom Knie.

Ja, sie würde ihm eine Story erzählen. Eine sehr spezielle, eine erotische nämlich, verbunden mit einem raffinierten weiblichen Plan … Sie warf Frederic aus halbgesenkten Augenlidern einen verstohlenen Blick zu.

Sie wollte diese Nacht nicht nur mit Plaudern verbringen, sondern ihrem Repertoire an Geschichten gleich noch eine weitere, eine pikante hinzufügen.

Sie würde Frederic verführen, ihn sogar nach allen Regeln der Kunst vernaschen. Dieser Musiker sollte ihr die neunte Sinfonie spielen mit seinem Instrument, und dabei dachte sie nicht an den Kontrabass. Bei dem aufregenden Gedanken biss Melly sich auf die Unterlippe und lächelte geheimnisvoll.

»Also, pass auf«, sagte sie und blickte ihm direkt in die Augen. »Die Geschichte wird dir gefallen, allein schon, weil ein Musiker darin vorkommt. Ich hatte nämlich mal einen Dirigentenfreund. Mit dem war ich über ein Jahr zusammen …«

»Und warum seid ihr auseinandergegangen?«, unterbrach Frederic.

»Ähm … was soll diese Frage jetzt? Ziemlich zielgerichtet, hä?«, erwiderte Melly etwas ungehalten. »Wenn Du mich unterbrichst, verliere ich den roten Faden.«

»Interessiert mich aber wirklich«, hakte Frederic nach.

»Tja, warum haben wir uns getrennt? Hm …« Sie zuckte mit den Achseln. »Weil er mich immer dirigieren wollte. Meine Geschichte handelt aber nicht vom Ende unserer Beziehung, sondern vom Anfang.«

»Entschuldige«, unterbrach Frederic sie erneut. »Ich werde jetzt nicht mehr dazwischen quatschen. Wollte aber anmerken, dass das typisch ist für Dirigenten, privat auch alles bestimmen zu wollen. Eine Berufskrankheit sozusagen. Der Dirigentenberuf wird in der öffentlichen Wahrnehmung völlig überbewertet, finde ich.«

»Jaaaa …«, Melly versuchte ihren Faden wiederzufinden. »Wo war ich nochmal? Ach, ja richtig – wie es anfing.« Sie überlegte kurz. »Um das besser rüberzubringen, muss ich in zwei Rollen schlüpfen, nämlich in mich selbst und in meinen Dirigentenfreund. Ich lasse ihn vom Namen her vorsichtshalber anonym, falls du ihn kennst. Nicht, dass er dein bester Kumpel ist.«

Frederic lachte auf.

»Ich habe keine Dirigentenkumpel, aber … entschuldige, ab jetzt ohne Unterbrechungen.«

Frederic hob beschwichtigend die Hände.

»Pass auf«, erklärte Melly konzentriert, »wenn ich ganz normal spreche, bin ich Melly und wenn ich die Stimme verändere«, sie sprach plötzlich viel tiefer, »dann bin ich der Dirigent.«

Frederic runzelte die Stirn. Er hatte das Erzählprinzip noch nicht richtig verstanden, weshalb Melly es geduldig und langsam wiederholte.

»Melly. Dirigent. Melly. Dirigent … klar?«

Der Kontrabassist gab ein leichtes Stöhnen von sich.

»Du solltest einfach eine Geschichte erzählen. So eine mit Anfang, Mitte, Ende, verstehst du. Warum machst du es jetzt so kompliziert?«

»Das ist nicht kompliziert, es ist nur komplex. Und du wirst das schon kapieren mit den zwei parallelen Erzählebenen, auch wenn du ein Mann bist.«

Mellys Mundwinkel verzogen sich zu einem süffisanten Grinsen.

»Pfft …«, machte Frederic, griente aber zurück.

»Ich beginne mit meinem Blickwinkel, ja? Du kommst noch mit?!«

Er nickte, sie nahm einen anständigen Schluck vom Champagner und fing endlich an zu erzählen.

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