Rolf W. Meyer

Der Mensch
Ein Spiegelbild seiner Zeit

oder

Wohin uns der Zeitgeist treibt

Impressum

Die Namen der Personen, die im 7. Kapitel (Solange man lernfähig bleibt) verwendet wurden, sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind rein zufällig.

Rolf W. Meyer
Der Mensch – Ein Spiegelbild seiner Zeit
Copyright: © 2019 Rolf W. Meyer
Umschlagfoto: Rolf W. Meyer

Konvertierung: sabine abels | e-book-erstellung.de

Druck: epubli, ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Dieses Buch ist den indigenen Völkern auf unserem Planeten Erde gewidmet. Von ihnen können wir gerade im Zeitalter der wirtschaftspolitischen Globalisierung viel lernen, da sie ein Spiegelbild unserer stammesgeschichtlichen Wurzeln sind.

„Es ist das Schicksal jeder Generation, in einer Welt unter Bedin-gungen leben zu müssen, die sie nicht geschaffen hat.“

John F. Kennedy, 35. Präsident
der Vereinigten Staaten von Amerika

Vorwort

Betrachtet man in einem Zeitraffer die demographische Entwicklung der Menschheit von der Mittleren Altsteinzeit bis heute, so ergibt sich folgendes Bild: Vor 100.000 Jahren, als auf dem afrikanischen Kontinent eine extreme Dürre herrschte, lebten auf der Erde etwa 2 – 3 Millionen Menschen der Unterart Homo sapiens sapiens, auch anatomisch moderner Mensch genannt. Als Jäger und Sammler existierten sie vor 40.000 bis 10.000 Jahren in kleinen, beweglichen Gruppen, die über ein weiträumiges Kommunikationsnetz miteinander verbunden waren.

Am Ende der letzten Eiszeit vor 10.000 Jahren entwickelten zuerst einige Gruppen des anatomisch modernen Menschen im Vorderen Orient neue Überlebensstrategien in Form von Ackerbau und Viehzucht. Weitere Gruppen in anderen Regionen der Erde folgten unabhängig davon. Diese neuen Lebensstrategien ermöglichten die Sesshaftwerdung. Die Menschen wurden territorial und nutzten die Umwelt viel intensiver. Dadurch stieg die globale Population auf bis zu 20 Millionen Menschen an. Die sesshafte Lebensweise, die sich über einen relativ großen Zeitraum allmählich entwickelt hatte, bewirkte im Neolithikum (Jungsteinzeit) viele Veränderungen im sozialen Bereich („Neolithische Evolution“).

Die Größe der Weltbevölkerung vor 2.000 Jahren schätzt man auf 170 bis 400 Millionen Menschen. Im Jahr 1750, dem Maximum der agrikulturellen Phase, umfasste die Weltbevölkerung etwa 750 Millionen Menschen. Im Zusammenhang mit der Industriellen Revolution (ein relativ schnell erfolgender Übergang von der Agrar- zur Industriegesellschaft) stieg 1850 die Anzahl der Menschen auf der Erde auf 1,26 Milliarden an. Als der Autor dieses Buches im Februar 1942 geboren wurde, war er der 2.337.062.674ste Erdenbürger. Im Jahr 2019 umfasst die Weltbevölkerung 7,71 Milliarden Menschen.

In allen angesprochenen kulturhistorischen Zeiträumen wurden die Menschen in ihrer Entwicklungsgeschichte entscheidend beeinflusst, was sich auch auf ihr Verhalten auswirkte. Als frühzeitliche Jäger und Sammler konnten die Menschen ihre Umwelt optimal nutzen, ohne dauerhafte Spuren zu hinterlassen. Mit der Sesshaftwerdung hinterließen die Menschen oftmals Spuren, die von der Natur nicht mehr beseitigt werden konnten. Im Zusammenhang mit der Urbanisierung in kultur-technisch modern ausgerichteten Sozialverbänden ist ein bedeutender sozialer Wandel eingetreten. Dies zeigt sich besonders in Rechtssystemen und in bürokratischen Hierarchiemustern. Im Hinblick darauf ist eine legale, aber unpersönliche und bürokratische Kontrolle der Mitglieder in den Sozialverbänden wirksam. Inzwischen haben sich weltweit „Mega-Sozialverbände“ entwickelt, in denen die sozialen Balance- und Kontrollmechanismen in der Anonymität städtischer Massengesellschaften kaum noch funktionieren. Historisch gesehen ist eine kontinuierliche Zunahme des Anteils der Stadtbevölkerung festzustellen. Im Jahr 2008 lebten weltweit erstmals in der Menschheitsgeschichte mehr Menschen in Städten als auf dem Land.

Dass in der Kulturgeschichte des Menschen Bauern mit ihrer Arbeit in der Landwirtschaft und handwerkliche Tätigkeiten die Grundlage dafür schufen, dass Städte wachsen und Kulturen sich entfalten konnten, wird im ersten Buchkapitel „Zurück zu den familiären Wurzeln“ anhand ausgewählter Beispiele aufgezeigt. Die Erfahrung zeigt, dass sich in der dichten Atmosphäre der Städte die kulturelle Entwicklung sehr schnell beschleunigt. Diese Wohn- und Lebensbereiche werden immer mehr zum „Anziehungsmagneten“ für Menschen aus der ganzen Welt.

Das Thema „Der Erste Weltkrieg und seine Folgen“ im zweiten Buchkapitel spricht die erste militärisch geführte globale Auseinandersetzung in der Menschheitsgeschichte an, die von 1914 bis 1918 in Europa, im Nahen Osten, in Afrika, Ostasien und auf den Ozeanen ausgeführt wurde. Der Erste Weltkrieg war der Nährboden für den Faschismus in Italien, den Nationalsozialismus in Deutschland und wurde so zum Vorläufer des Zweiten Weltkrieges. Auf Grund der Verwerfungen, die durch den Ersten Weltkrieg in allen Lebensbereichen entstanden, und seiner bis in die jüngste Vergangenheit nachwirkenden Folgen betrachtet man ihn als die „Urkatastrophe des 20. Jahrhunderts“ (George F. Kennan). Der Erste Weltkrieg markierte das Ende des Hochimperialismus. Im Zusammenhang mit „Krieg“ ist folgende Erkenntnis bemerkenswert: Der Krieg als destruktive, mit Waffen geführte und strategisch geplante Gruppenaggression ist ein Ergebnis der kulturellen Entwicklung. Krieg kann daher auch kulturell überwunden werden. Der Krieg ist nicht in unseren Genen verankert. Er hat jedoch insofern mit den Genen zu tun, als er die Eignung (Fitness, gleichbedeutend mit Fortpflanzungserfolg) der Sieger fördert. Der Mensch ist seiner Motivationsstruktur nach zweifellos friedensfähig. Will man den Frieden, dann muss man allerdings zur Kenntnis nehmen, dass der Krieg Funktionen wie jene der Ressourcensicherung und Erhaltung der Gruppenidentität erfüllt, die es dann auf andere, unblutige Weise zu erfüllen gilt. Aus soziobiologischer Sicht werden Kriege nicht so sehr durch Aggressivität sondern mehr durch ein Übermaß an Hingabebereitschaft des Menschen ermöglicht. Dies lässt in beeindruckender Weise sein altes Primatenerbe erkennen. Eine weitere Eigenschaft des Menschen, nämlich seine Bereitschaft zur Loyalität wurde schon immer zu politischen Zwecken missbraucht. Diese angesprochene Neigung ist eine weitere Erklärung für die Mobilisierbarkeit von Menschen zum gemeinsamen Kampf.

In dem dritten Buchkapitel „Auf dem Weg zum Zweiten Weltkrieg“ wird die Erfahrung eines Kriegsteilnehmers dokumentiert, der die Invasion 1944 in der Normandie und die letzten Kriegswochen in Norditalien miterlebt hat. Im Mai 1945 geriet er in britische Kriegsgefangenschaft. Der Zweite Weltkrieg, der von 1939 bis 1945 geführt wurde, war der zweite global geführte Krieg sämtlicher Großmächte des 20. Jahrhunderts und stellte den größten militärischen Konflikt in der Geschichte der Menschheit dar. Er bestand in Europa aus Blitzkriegen, Eroberungsfeldzügen gegen die deutschen Nachbarländer mit Eingliederung eroberter Gebiete, der Einsetzung von Marionettenregierungen, Flächenbombardements sowie im letzten Kriegsjahr dem wiederholten Einsatz von Atomwaffen in Japan (Hiroshima und Nagasaki).

Das im vierten Buchkapitel „Kriegsgefangenschaft – Zukunft ungewiss“ erwähnte Kriegsgefangenenlager Bellaria bei Rimini in Italien war im Mai 1945 für die kapitulierenden Soldaten der deutschen Wehrmacht durch die britische Armee und die US-Armee eingerichtet worden. 1947 wurde das Lager nach Entlassung der Kriegsgefangenen (POWs, „Prisoners of War“) wieder aufgelöst.

Die Nachkriegszeit in Deutschland, die thematisch im fünften Buchkapitel „Überlebensstrategien in der Nachkriegszeit“ behandelt wird, war sehr oft von Hunger und Mangel an Gütern aller Art gekennzeichnet. Sie stellte die Bevölkerung vor hohe Herausforderungen.

Das sechste Buchkapitel „Für das Können ist Handeln der beste Beweis“ widmet sich dem Thema Kunst, speziell der Malerei. Im Mittelpunkt steht die informelle Malerei einer Künstlerin aus dem 20. Jahrhundert, die sich in vielseitigen Ausdrucksformen widerspiegelt und das deutliche Ergebnis ausgedehnter Reflexionen ist. Denn das, was Menschen mit den Händen schaffen, ist ein Ausdruck geistiger Vorgänge. Der Philosoph Immanuel Kant hat es so formuliert: „Die Hand ist das äußere Gehirn des Menschen.“

Bemerkenswert ist, dass die ältesten Belege der Malerei in der Menschheitsgeschichte Höhlenmalereien aus der letzten Eiszeit und aus dem Jungpaläolithikum sind. Interessanterweise sind Malereien in drei spanischen Höhlen mit einem Alter von 65.000 Jahren BP auf Neanderthaler zurückzuführen. Kunstwerke von Menschen belegen eine intensive intellektuelle Auseinandersetzung von ihnen mit der Welt (nach Wikipedia: „Gesamtheit der bezogenen Objekte und als Ganzes der geteilten Beziehungen“). Sie sind ein Ausdruck eines reichen spirituellen Lebens.

Das siebte Buchkapitel „Solange man lernfähig bleibt“ setzt sich mit dem Alltagsleben heutiger Menschen auseinander – allerdings unter dem Gesichtspunkt einer humorvollen aber auch nachdenklichen Betrachtungsweise. In der Alltags-Realität lässt sich allerdings immer wieder beobachten, dass das Leben von Menschen in den modernen Gesellschaftsformen und in einer technisierten Umwelt vielfach extreme soziale Lebensformen zeigen: Allein sein („Single-Dasein“), anonymes Leben, oberflächliche soziale Kontakte, soziale Kontakte auf der Grundlage der telekommunikativen Technik, Patchwork-Familien. Die Dauer und Reihenfolge unterschiedlicher Tätigkeiten im Alltag werden oft vorgeschrieben. Bürokratische Hierarchiemuster verhindern vorteilhafte Adaptationen der Sozialsysteme gegenüber sich verändernden gesellschaftspolitischen Bedingungen. Viele Menschen fühlen sich durch die Anforderungen ihrer sozialen Umwelt gegenüber überfordert. Trotz allem wird nicht nur in der Gegenwart sondern auch in der Zukunft eine fundierte Bildung für die Menschen überlebensnotwendig sein. In Verbindung damit ist lebenslanges Lernen erforderlich. Aber man muss sich auch immer wieder bewusst machen, dass es die „Affennatur“ ist, die die Besonderheiten des Menschen ausmacht. Jürgen Lethmate bringt es folgendermaßen auf den Punkt: „Der Mensch ist körperlich, sozial-emotional und geistig nur als Produkt der Primatenevolution zu begreifen.“

Im achten Buchkapitel wird der Frage nachgegangen: „Wohin gehen wir?“ Der Mensch als „Homo technicus“ bzw. „Homo digitalicus“ neigt dazu, seinen kulturellen Fortschritt stets als technischen Fortschritt darzustellen. Jedoch: Ohne technische Ausrüstung hätten heutzutage viele Menschen Probleme, überhaupt zu überleben. Da der Mensch von seiner Stammesgeschichte her Jäger und Sammler ist und an ein Leben in überschaubaren individualisierten Gruppen angepasst ist, kommt er in den heutigen modernen Gesellschaftsformen mit seinem stammesgeschichtlichen Erbe nicht mehr ohne weiteres zurecht. Um zukünftigen gesellschaftspolitischen Entwicklungen besser begegnen zu können, ist ein Umdenken im Hinblick auf sozialpolitische Strategien erforderlich. Überlebensstrategien unserer frühzeitlichen Vorfahren könnten die Grundlagen für Überlebensstrategien im 21. Jahrhundert darstellen.

Die Großeltern Friedrich Otto und Emma, Elise Meyer mit ihren sechs Kindern in Plauen – Haselbrunn

„Nur wer seine Wurzeln kennt, kann wachsen.“

Anselm Grün (deutscher

Benediktinerpater und Betriebswirt)

1. Zurück zu den familiären Wurzeln

Die Vorfahren meines Großvaters väterlicher Linie kamen aus dem Niederland des Kurfürstentums Sachsen. Sie waren Bauern, Handwerker und Schäfer in den Dörfern um Leipzig und im 17. Jahrhundert im Mansfeldischen Kreis. Das Land ist flach und weitsichtig. Der Blick findet keinen Anhalt im Raum, den die Horizontale beherrscht. Im Dunst und Schatten der Ferne scheint die Erde in den Raum überzugehen. Der Blick hängt an den wenigen Pappeln und Kirchtürmen und unendlich fern an den Wolkenbänken über der Ebene.

Wasser fließt hier. Braun, trüb, langsam und schwer fließt es unter den hängenden Weiden hinweg zwischen fetten Wiesen von einem Dorf zum anderen. So sind auch die Menschen, die in das dunkle Wasser sehen und in die ziellose Ferne. Sie sehen dem trägen Wasser zu und lassen die ferne Welt dahinter vergehen. Ein langsamer Menschenschlag, konservativ und an der Scholle hängend.

Der älteste Vorfahre und Namensträger Meyer, der ermittelt werden konnte, ist „Meister Andreas Meyer, der Schäfer“, auch „Kesslerischer Schäfer“ genannt. Er ist um 1700 geboren, lebte in Ritteburg bei Artern an der Unstrut und erwarb 1731 in Ritteburg [1] Landbesitz und Grundstücke. Die Vernichtung der Kirchenbücher schließt weitere Nachforschungen aus. „Meister“ ist eine allgemeine Bezeichnung und nicht im Sinne des modernen Gewerberechts zu verstehen.

Die Schäferei hatte im 17. und 18. Jahrhundert eine andere Bedeutung als heutzutage oder auch zu Beginn des 20. Jahrhunderts. Schon vor dem dreißigjährigen Krieg (1618 – 1648) stand die Schafwirtschaft in Deutschland in hoher Blüte. Sie war bedeutungsvoller als etwa die Pferde- und Rinderzucht. Infolgedessen genoss der Schäfer, weil er zumeist einen größeren Viehbestand hatte, ein höheres Ansehen als die übrigen Hirten. Sein Wissen um verborgene Heilkräfte stärkte sein Ansehen. Dennoch war der Beruf des Schäfers nicht „ehrbar“ im Sinne des mittelalterlichen Rechts.

In der Mitte des 19. Jahrhunderts war in Mitteldeutschland der Niedergang der Großschäfereien aus folgenden Gründen nicht mehr aufzuhalten: Die überkommenen Weiderechte wurden aufgehoben und durch die Einrichtung staatlicher Forsten, in denen nicht mehr geweidet werden durfte, abgelöst. Für die Feldwirtschaft wurde der künstliche Dünger eingeführt. Der Chemiker Justus von Liebig (1803 – 1873) hatte damals die Agrikulturchemie gegründet. Seine Befürwortung der Mineraldüngung ermöglichte die Verbesserung der menschlichen Ernährung. Weiterhin verfielen die Wollpreise durch den Verkauf von Baumwolle auf den Märkten.

Die Vorfahren meiner Großmutter väterlicher Linie lebten im mittleren Teil Obersachsens und im Erzgebirge. In kleinen Häuschen wohnten sie, einsam und verstreut an den Berglehnen. Sie führten ein ärmliches, kärgliches Leben in schwerer Arbeit und im steten Kampf mit der Natur. Davon wurden sie hart und fest. Sie hatten es in ihrem Leben schwer, aber sie führten ihre Arbeit gern aus. Eckige Gestalten waren darunter. Auch in dieser Gegend ist Wasser. Es sprudelt frisch ins Tal, springt von Stein zu Stein, murmelt und erzählt. Es erzählt lange Geschichten. Der Himmel da oben über den Waldbergen ist klar. Der Blick geht weit, aber er hat ein Ziel. Man schaut über Täler und Höhen und über dunkle Wälder.

Die Vorfahren waren durch viele Generationen hinweg Blech- und Eisenwarenhändler und Schmiede. Mehrere Generationen saßen in Schönheide am Kuhberg oder, wie meine Urgroßeltern sagten, „droben in der Scheeheid“. Ihre Heimarbeit trugen sie weit fort ins Niederland. Dann sehnten sie sich im dunstigen Flachland wohl zurück in die heimatlichen Höhen. Einige brachten Frauen aus dem Niederland mit: Töchter der Schmiede, bei denen sie einkehrten. Einige waren Papiermüller im Schwarzbachtal bei Lößnitz, die lange Jahre ihr Papier zu dem bekannten Musikverlag Breitkopf und Härtel [2] in Leipzig lieferten.

Die Familien gingen nach Eibenstock bzw. nach Elterlein im mittleren Erzgebirge, aber auch in das Hammerwerk Thannenbergsthal im oberen Vogtland. Tapfer und ehrlich erkämpften sie ihr einfaches Leben, arbeitsam und anspruchslos in einer kargen Umwelt. Einfache Menschen … so war auch meine Großmutter.

Zwei Eigenschaften aus den verwandtschaftlichen Linien wurden meinem Vater mitgegeben: Die Liebe zur heimatlichen Scholle und die Bindung an Grund und Boden. Erst die Wurzellosigkeit des selbst gewählten Berufs eines Juristen mit dem Leben in der erdrückenden Enge der Stadt haben meinem Vater gezeigt, wie sehr sein eigentliches Wesen und Fühlen an seiner vogtländischen Heimat hing. Das Schicksal zwang ihn aber auf einen anderen Weg.

Die Zeit vor dem Ersten Weltkrieg

Das Leben in den Jahren vor dem Ersten Weltkrieg lief für die Menschen in Deutschland in ruhigen Bahnen. Es war, so wie es mein Vater aus seiner Sicht sah, ein Leben ohne große Probleme. Sein Elternhaus und die Umgebung hatten den Lebenszuschnitt des mittelständischen Bürgers. Man lebte einfach, ohne Luxus und großen Aufwand, aber in der Sicherheit einer festen Lebensgrundlage. Mein Großvater wurde in seiner Umgebung für wohlhabend gehalten, was aus Sicht von Außenstehenden sicherlich auf seinen Grundbesitz zurückzuführen war. Und doch bestand nie das Gefühl, dass nicht immer gespart werden müsste. Der Zwang zur „Bescheidenheit“ in der Lebensführung wurde meinem Vater und seinen Geschwistern von den Eltern ständig vorgehalten, zum einen unter dem Hinweis auf die eigene erfahrene Erziehung zur Bescheidenheit, zum anderen war es die Belehrung, dass es anderen Mitmenschen nicht so gut ginge. Es war aber für die Kinder nicht immer einzusehen. Mancher Mitschüler meines Vaters fuhr mit der Straßenbahn zur Schule, mein Vater hingegen musste laufen. Von allen Geschwistern hatte nur seine Schwester Annemarie Mathilde einmal für einige Zeit eine Monatskarte für die Straßenbahn. Ein Fahrrad, der sehnliche Wunsch meines Vaters, wurde ihm oft versprochen. Bekommen hat er es nie. Als im Gymnasium mancher Mitschüler als Sohn eines vermögenden Fabrikanten oder eines höheren Beamten einen besseren Lebensstil erkennen ließ, wuchs in meinem Vater das Gefühl, einen besseren Lebensstandard nur durch eigene Leistung erreichen zu können. Dabei hatte sein Vater 1913 bei der Erhebung des Wehrbeitrages ein Vermögen von 250 000 Mark versteuert.

Sonntags gab es einen Braten, in der Woche ein- bis zweimal Fleisch. Das Abendbrot war einfach. Reste vom Mittagessen wurden „aufgewärmt“ oder Wurst und Brot gegessen. Mein Vater hat nie erlebt, dass auf das Brot außer der Butter auch noch etwas Marmelade aufgestrichen wurde. Kuchen für den Sonntag wurde zu Hause gebacken. Meistens gab es den überlieferten „Hefenkloß“, je nach Jahreszeit wurden aber auch andere, flache Kuchen gebacken. In den Zeiten der Entbehrlichkeit steckten übrigens die hölzernen Kuchendeckel zum Schutz gegen das nächtliche Herausfallen in den Kinderbetten zwischen Bettgestell und Matratze.

Wein für die Eltern hat mein Vater auf dem Mittagstisch nur einige Male zum Weihnachtsbraten erlebt. Bier wurde zuweilen im Krug aus einer der Wirtschaften in der näheren Umgebung geholt. Wenn mein Vater losgeschickt wurde, um Zigarren zu holen, dann waren es immer sechs Stück zu acht Pfennigen. Wurde auf einem Spaziergang eingekehrt, z.B. in die Pfaffenmühle, dann gab es höchstens ein Würstchen und eine Brauselimonade, die, je nach Auswahl, grellgrün, rot oder gelb war. Im Herbst wurden Äpfel und Birnen eingelagert und Preiselbeeren sowie Heidelbeeren eingekocht. Die Beerenhändler zogen mit kleinen Wagen durch die Straßen und man hörte von weitem ihr Rufen „Heedelbeer, Heedelbeer!“ Kirschen und Pflaumen wurden von vorbeifahrenden Händlern im Korb erstanden. Sauerkraut und Gurken legte die Hausfrau selbst ein. Südfrüchte wurden selten gekauft. Die erste Banane hat mein Vater um 1912 gegessen. Apfelsinen, die sehr sauer waren, wurden vor dem Genuss in Zucker gelegt. Anschließend wurde eine Apfelsine für die ganze Familie aufgeteilt. Spargel hat mein Vater erst als Student in Leipzig um 1920 das erste Mal mit Bewusstsein gegessen. Tomaten, die sein Onkel Ernst Philipp Kießig (1868 – 1929) in den ersten Jahren des 20. Jahrhunderts selbst angebaut hatte, wurden als etwas Besonderes betrachtet und „Paradiesäpfel“ genannt. Sein Onkel hatte die Tomate während seines Aufenthaltes in USA kennen gelernt. Mein Großvater hat nach Beginn des Ersten Weltkrieges begonnen, Tomaten in seinem Garten anzubauen. Pfirsiche waren meinem Vater in seiner Jugend ganz unbekannt. Der Grund: Der Pfirsichbaum gedieh nicht in dem rauen Klima des Vogtlandes. Den Nussbaum hat er erst als Student kennen gelernt. Die Massenanfuhr von Erdbeeren, Spargel und Pfirsich aus den Obstanbaugebieten der Elbe in das Vogtland und Erzgebirge wurde erst möglich, als das Lastauto den Verkehr beherrschte. Kartoffeln wurden für das ganze Wirtschaftsjahr eingekellert. Die Wäsche wurde im Garten hinter dem Haus auf dem Rasen gebleicht. In der Waschküche im Kellerbereich befanden sich der beheizbare Waschkessel, das Waschbrett und ein Wäschewringer. 1911 legten sich meine Großeltern eine elektrische Waschmaschine zu. Sie wurde, gegen Entgelt, nicht nur von den Hausbewohnern, sondern sogar von Nachbarn benutzt.

Die Arbeiter in allen Betrieben arbeiteten von 6 Uhr bis 18 Uhr mit 3 Pausen täglich 10 Stunden. Am Sonnabend wurde bis 17 Uhr gearbeitet. Die Schule begann vom dritten Schuljahr an regelmäßig um 7 Uhr während des Sommers und um 8 Uhr im Winter. In den Oberklassen hatten die Schüler zweimal wöchentlich nachmittags Unterricht.

In Haselbrunn gab es auch einen Kramladen, der „Colonialwarenladen“ genannt wurde. Er führte alles in seinem Angebot, vom Petroleum über Holzpantoffel, Pferdepeitschen und Schnupftabak bis zum Bückling, der Leberwurst, Brot, Mehl und Bleichsoda. Wenn die Kutscher Frühstückspause machten und ihr Bier tranken, war der Kramladen auch gleichzeitig Frühstücksstube. Das Duftgemisch in einem solchen Kramladen war bemerkenswert. Oft genug schmeckte der Harzer Käse nach Petroleum. Viele Händler kamen aber auch noch ins Haus. Haushaltsgeräte aus Blech und Holz wurden in Wagen umhergefahren oder in die Häuser getragen. Der „Lettermann“ mit Leitern, Wannen und Besen war ein Ereignis auf der stillen Straße. Seine Ankunft verriet „ander Wetter“. Kroaten mit Blech und Mausefallen, Italiener mit Gipsfiguren, andere Händler mit Stoffen oder englischem Heftpflaster waren ständige Gäste. Das Schild an der Haustür „Betteln und Hausieren verboten“ hatte eine echte Bedeutung. Auch arbeitsscheue Bettler, ja sogar Zigeuner [3], zogen durch das Land. Scherenschleifer und Kesselflicker verrichteten ihre Arbeit im Hof oder auf der Straße. Man konnte darauf warten. Manches gesprungene Tongeschirr wurde von einem Kesselflicker mit einem Drahtnetz versehen. Mancher Bettler bekam ein Essen. Andere Bettler ließen das Brot vor der Tür liegen.

Im Herbst wurden Schafherden und Gänseherden aus Pommern und Schlesien durch Haselbrunn getrieben. Die Tiere wurden unterwegs zum Mästen für den Winter abgesetzt. Gemächlich zogen sie mit Lärm und viel Staub ihres Weges. Der Fußweg vor dem Haus auf der Haselbrunner Straße musste zweimal wöchentlich gekehrt werden. Im Winter musste bis 8 Uhr vor dem Haus „Bahn gemacht“ werden, das heißt, bis dahin musste der Gehweg schneefrei sein. Das war schon bald die Aufgabe für meinen Vater.

Wie stand es um die Preise in jener fernen Zeit? Zwei Semmeln kosteten 5 Pfennige, das Dreierbrot einen Dreier (Drei-Pfennig-Stück). Zwölf Stahlfedern kosteten einen Groschen [4], ein Schulheft 5 Pfennige. Das Schulgeld für das Gymnasium machte mit 150 Mark schon eine Menge Geld aus. Ein Glas Bier kostete 12 Pfennige, die billigste Zigarre 4 Pfennige und 12 der billigsten Zigaretten 10 Pfennige. Eine damals gängige Zigarettenmarke war „Luccas“, die ein langes Papphohlmundstück trug. Der Straßenbahnfahrpreis lag bei 10 oder 15 Pfennigen. Der Schneiderlohn für einen Anzug betrug 70 Mark. Die Arbeiter in der Ziegelei gingen mit einem Wochenlohn von 15 Mark nach Hause. Die direkten Steuern waren minimal.

Meyer’s Ziegelwerke im Heidenreich in Plauen – Haselbrunn: Die Aufbauarbeit einer Generation

„Ihr werdet wieder zu Hause sein, ehe noch das Laub von den Bäumen fällt.“

(Kaiser Wilhelm II. zu den im August 1914

in Richtung Belgien ausrückenden Truppen)

„Um nichts auf der Welt möchte ich diesen herrlich aufregenden Krieg missen.“

(Britischer Marineminister und späterer

Premierminister Winston Churchill im Herbst 1914)

2. Der Erste Weltkrieg und seine Folgen

Als am 1. August 1914 der Erste Weltkrieg begann, war mein Vater Quartaner. Im Juni dieses Jahres hatte er noch den jährlichen Schulausflug nach Schloss Burgk an der Saale und nach Saalfeld gemacht. Das Wichtigste an dieser Fahrt war für die Schüler das Abkochen im Freien. Aluminiumkocher mit Hartspiritus waren eine Neuigkeit zu dieser Zeit. Kochgemeinschaften wurden gebildet, in denen jeder etwas zum gemeinsamen Essen beisteuern musste. Für seine Gruppe lieferte mein Vater die Erbsensuppe. Auf einem Feld unweit der Saale wurden die Mahlzeiten zubereitet. Es war für alle Anwesenden wesentlich fesselnder als die Besichtigung des Schlosses.

Als die Schüler aus den Sommerferien zurückkehrten, war die Welt und auch die Schule verändert. Der Krieg ging durch Europa und bestimmte nun das Leben der Menschen. Das bürgerliche Zeitalter war endgültig vorüber.

Die Sommerferien hatte mein Vater in Elsterberg bei den Verwandten Paul Oswald Anlauft (1870 – 1939) und seiner Frau Clara Mathilde (1877 – 1960), eine Schwester seiner Mutter, verlebt. Dort spielte er mit seinem Vetter Fritz Paul Anlauft (1900 – 1978) auf dem Fabrikgelände der Weberei oder am Uferbereich der Elster. Zuweilen nahm ihn auch sein Onkel Otto Baumann (1869 – 1935), der älteste Bruder seiner Mutter, mit, wenn er auf Kundenbesuch „über Land ging“.

Doch mit einem Male wurde nach dem Mord von Sarajewo, [5] der am 28. Juni 1914 geschah, und nach der Mobilmachung in Österreich die Eisenbahnstrecke, die durch Elsterberg führte, von Sonderzügen mit österreichischen Reservisten befahren. Der 1. August 1914 war ein Sonnabend gewesen, ein heißer Hochsommertag in einer Welt, die seit der Ermordung des österreichischen Thronfolgers Franz Ferdinand an jenem 28. Juni 1914 voller Anspannung und Sorge um den Frieden war. An diesem Tag wurde mein Vater gegen sechs Uhr abends von Tante Clara zur „Fürstenhalle“, einer Gastwirtschaft unweit des kleinen Bahnhofes von Elsterberg geschickt, um Onkel Paul von seinem Abendschoppen zum Abendbrot heimzuholen. Sein Onkel saß zu diesem Zeitpunkt mit anderen Männern auf der Veranda beim Bier. Die Ereignisse in Europa gaben genug Gesprächsstoff. Da kam plötzlich aus der gegenüberliegenden Post ein Beamter und heftete einen Zettel an das Anschlagbrett. Einer der Tischgenossen, die dem abendlichen Verkehr zum Kleinstadtbahnhof zusahen, sagte scherzhaft: „Der Richard hängt’s gute Wetter raus.“ Er meinte den Wetterbericht der Post. Doch immer mehr Neugierige blieben vor dem Anschlagbrett stehen. Im Nu entstand ein großer Menschenauflauf. Es wurde gerufen, laute Stimmen waren zu hören, man redete wild durcheinander und viele aus der Menschenmasse entfernten sich eilig, um schnell nach Hause zu gelangen. Auf dem Anschlag war zu lesen: „Seine Majestät der deutsche Kaiser hat wegen drohender Kriegsgefahr die Mobilmachung befohlen. Erster Mobilmachungstag ist der 1. August 1914.“ Das bedeutete, dass schon am nächsten Morgen die ersten Reservisten einrücken mussten. Der Krieg stand vor der Tür. Betroffen liefen mein Vater und sein Onkel heim. Die Umwelt war plötzlich wie ein zerstörter Ameisenhaufen. Diesem Augustabend sollten noch Jahrzehnte von Not und Elend folgen.

Schon am nächsten Tag war der Zugverkehr eingeschränkt. Am Sonntag erschien überraschend mein Großvater, um seinen Sohn heimzuholen. Er hatte einen überzeugenden Grund. Zum einen war der Landsturm aufgerufen worden, so dass mein Großvater mit seiner Einberufung rechnen musste. Zum anderen vertrat er die Ansicht, dass sein Sohn solch eine Mobilmachung, wie sie sich in Plauen abspielte, in seinem Leben nicht wieder erleben würde. Schon am Nachmittag fuhren sie nach Haselbrunn. Der Zug war von den letzten Reisenden überfüllt. In der Innenstadt von Plauen drängte sich eine große Menschenmasse. Einberufene Reservisten zogen in Gruppen durch die Straßen. Es wurde laut gesungen. Von überall her erklang „Die Wacht am Rhein“. [6] Einige Personen auf dem Dach der Hauptpost erregten die Aufmerksamkeit von Hunderten von Zuschauern. Mit einem Mal war die Angst vor Spionen da. Einzelne Soldaten mit der neuen feldgrauen Uniform und dem gelben Lederzeug verursachten Menschenaufläufe. Die Ausrüstung wurde bewundert und der „gediente“ Mann war stolz auf seine Sachkenntnisse. Wichtig war die Erkenntnis, dass es an dieser Uniform keine Knöpfe mehr gab, die man hätte blank putzen müssen. Mein Vater und mein Großvater kehrten in die Örtlichkeit „Reichshallen“ ein, wo ein großer Trubel herrschte. Unentwegt wurden Extrablätter ausgerufen. Die erste Kriegserklärung hatte eine überschwängliche Begeisterung ausgelöst. Von den Tischen herunter wurden Reden gehalten, es wurde gesungen und immer wieder erklang ein „Hoch lebe“ auf den Kaiser und den König. Für den Feind hatte man nur Spott und Hohn übrig. Jeder Soldat, dessen man habhaft werden konnte, wurde wie ein Held gefeiert. Aus spärlichen Meldungen von der Grenze wurden Siegesnachrichten. Mein Vater stand in all dem Wirbel und plötzlich war er nicht mehr ein Kind. Sein Vater erklärte ihm alles mit dem Hinweis, diese denkwürdigen Ereignisse gut in Erinnerung zu bewahren. Und er fügte hinzu:“ Wir werden noch viel erleben.“ Wie Recht hatte er!

2.1 Der Erste Weltkrieg verändert die Gesellschaft

Die heimatliche Umgebung empfand mein Vater als verändert. Die Ziegelei stand still. So wie die Arbeit an jenem denkwürdigen Sonnabend unterbrochen worden war, so blieben Kalköfen, Maschinenhaus, Trockenschauer und Lehmgrube liegen – für Jahre. Überall waren am nachfolgenden Montag die Reservisten schon eingezogen worden und auf dem Weg zur Front. Plötzlich war da eine neue Gemeinschaft. Jeder nahm Anteil am Schicksal des anderen. Freund und Nachbar wurden nach ihrer militärischen Stellung bewertet. Der „Gediente“ war ein angesehener Mann, auch wenn seine Einberufung erst noch bevorstand. Lehrer Werner war der erste Soldat in der Nachbarschaft, den mein Vater sah. Er fiel bald. Die Eisenbahn diente nur noch für den Transport von Soldaten und von militärischen Gerätschaften. Alle Viertelstunde rollte ein militärischer Transport in Richtung Hof in Bayern. Schon bald konnte man am Ton des Zugrollens den Truppenzug vom Materialzug unterscheiden. In der warmen Augustsonne lagen die Soldaten in den offenen Waggons auf den Geschützen und Fahrzeugen und bei den Waggons, die die Soldaten transportierten, sogar auf den Dächern. Die Waggons waren bekränzt und mit übermütigen Aufschriften versehen. Die ganze Welt wollten die begeisterten „Helden“ erobern. Auf allen Bahnhofstationen wurden sie durch Wohltätigkeitsausschüsse und aus der Bevölkerung mit Erfrischungen und Geschenken überhäuft. Oft liefen mein Vater und seine Freunde vom Heidenreich hinüber zum Essigsteig, um denselben Zug nach der der Durchfahrt auf der Strecke nach Hof ein zweites Mal zu begrüßen. Man brüllte unentwegt „Hurra“. Alle Eisenbahnbrücken waren bewacht. Am Pietzschebach und am Heidenreich standen Posten. Dicke Landwehrmänner mit Bärten lagen in ihren blauroten Uniformen neben den Zelten im Gras und ließen sich bestaunen und bewirten. Unentwegt brachte man ihnen Zigarren, Brötchen und Kaffee. Gönnerhaft ließen die „verhinderten Helden“ die Besucher in ihre Zelte kriechen.

Am fünften Kriegstag rückte Onkel Friedrich Albert Meyer (1877 – 1949), der Bruder meines Großvaters, ein. Mein Großvater begleitete ihn zum Stellplatz, dem Schulhof des Realgymnasiums. Hunderte von Angehörigen standen am Schultor, ohne eingelassen zu werden. Als der Sohn des Ziegelbrenners Wessel als schmucker Ulan [7] am Tor erschien, ließ er meinen Vater, der etwas später seinem Vater zur Schule gefolgt war, auf gutes Zureden hin durchschlüpfen. Bald hatte er in den aufgestellten Gruppen seinen Onkel gefunden. Er entdeckte auch Herrn Reichelt, den zweiten Brenner, der acht Kinder zu Hause hatte. Dieser holte seine silberne Uhr aus der Tasche und vertraute sie meinem Vater an. Er sollte sie, da Herr Reichelt an die russische Front verlegt wurde, zu seiner Frau zurückbringen. Er kam übrigens 1917 mit einem zerschossenen Bein zurück.

In strammer Marschanordnung verließen die Soldaten mit Gesang den Schulhof. Manchem schien nicht ganz wohl zu sein. Mein Großvater und mein Vater begleiteten die Marschkolonne bis zum Bahnhof, wo schon der bekränzte Zug stand. Mein Vater sah die Brüder Abschied nehmen, Frauen weinten und Männer mit traurigen Gesichtern versteckten ihren Abschiedskummer hinter gespielter Begeisterung. Immer wieder spielte man Marschmusik, und Hurrarufe und Gesänge begleiteten den qualmenden Zug mit den winkenden Männern, der sich in Bewegung gesetzt hatte.

Eine unerklärliche Furcht vor Spionen hatte das Volk ergriffen. Das Gerücht beherrschte das Geschehen. Die Masse gehorchte ihm. Überall wurden Fremde als Spione festgenommen und „Goldtransporte“ wurden gejagt. Jüdische Mitmenschen, die seit Jahrzehnten als friedliche Händler gelebt hatten, waren plötzlich russische Agenten. Die Nachrichten von den „Kriegsschauplätzen“ flossen spärlich. Man war auf Extrablätter angewiesen. Onkel Georg Friedrich Barthel (1867 – 1934), der Schwager meines Großvaters, ließ am Bretterzaun an der Haselbrunner Straße eine Anschlagtafel anbringen, an der nun jedes Extrablatt ausgehängt wurde. Bald kamen Siegesmeldungen, aber mit ihnen auch die Verlustlisten der Regimenter. Die ersten Schatten fielen mit dem scheidenden Sommer über das Land. In den Tageszeitungen erschienen mit dickem schwarzem Rand die ersten Todesnachrichten.

2.2 „Im Westen, da liegt manch stilles Grab …“

Mit den jungen Lehrern war auch der Klassenlehrer meines Vaters Soldat geworden. Die Primaner hatten sich kriegsfreiwillig gemeldet. Der Unterricht kam nur langsam in Gang. Bald trafen Feldpostbriefe von Lehrern und Schülern ein. Sie wurden in der Morgenandacht vorgelesen. Dann wurde ein besonderes Klingelzeichen an der Schule eingeführt, das den Unterricht unterbrach und Lehrer und Schüler aufforderte, sich in der Aula zu versammeln. Dort wurden dann die Siegesmeldungen verkündet oder Ausschnitte aus Briefen von Kriegsteilnehmern vorgetragen. Und eines Tages waren die ersten Todesnachrichten da. Ein Schüler und ein Lehrer waren im Feld gefallen. Bald darauf fiel auch der einzige Sohn des alten Rektors. Von diesem Tage an schloss er jede Todesnachricht mit dem Gedicht „Für uns“ ab: „Im Westen, da liegt manch stilles Grab …“ Er las es mit bebender Stimme. Bald sprach er es auswendig. Immer wieder rannen ihm beim Gedenken an seine toten Lehrer und Schüler die Tränen in den weißen Bart. Um das zu verbergen, zog er immer wieder sein Taschentuch. Hatten die Schüler erst mit bangem Herzen und wirklicher Ergriffenheit dem Gedicht gelauscht, so gab bald die Rohheit der Jugend den Spott über den sich schnäuzenden Alten frei. Es dauerte nicht allzu lange und die Gedenkstunden fielen für den einzelnen Fall aus. Die Anzahl derer, die ihr Leben für das Vaterland ließen, wurde zu groß. Die anfänglich begeisterten Briefe der Lehrer hatten sich in Berichte über das Grauen und die Not der Soldaten in den Stellungsschlachten des Krieges verwandelt. Die Schüler, zu denen sie nach vier Wochen zurückzukehren gehofft hatten, kamen ihnen aus den Augen. Kaiser Wilhelm II. [8]hatte in jener historischen Reichstagssitzung im August 1914 mit den Worten „Ich kenne keine Parteien mehr. Ich kenne nur noch Deutsche.“ eine Welle nationaler Begeisterung hervorgerufen. Im 19. Jahrhundert waren Kriege immer mit Chauvinismus [9] verbunden gewesen. Jetzt aber äußerte er sich in vielseitiger Form. Dass sich jeder eine schwarz-weiß-rote Fahne besorgte und bei jedem Sieg die Fahnen in den Straßen wehten, war ebenso selbstverständlich wie der ganze Kitsch von Heldenbildern, Fotografien von Kaiser und König und den „großen Deutschen“ sowie der Erhebung der aufregenden Gegenwart zu „Deutschlands großer Zeit.“ So wie mit einem Schlag Gemeinschaft und Kameradschaft in der Sattheit des abtretenden bürgerlichen Zeitalters, das kaum menschliche Probleme gehabt hatte, eine unerwartete Auferstehung feierten, so war manche Bestrebung mit einem Male erfolgreich, die sonst keinen Anklang gefunden hatte. In wenigen Tagen verschwanden bisher nur von Deutschtümlern bekämpfte Fremdworte aus der Öffentlichkeit, wie z.B. Trottoir, Perron, Billet, Coupé, Chauffeur, Bureau, Etage. Kleine Schilder mit den Nationalfarben und der Aufforderung „Deutscher, sprich deutsch!“ machten dem „Adieu“ mit einem Schlag den Garaus und führten stattdessen „Auf Wiedersehen“ ein. Aufrufe zur Abgabe von Gold, in Verbindung mit historischen Vergleichen zu den Opfern der Freiheitskriege, holten viel von diesem Edelmetall aus dem Volk. [10] Der Nachteil war, dass damit die Goldmünzen für immer aus dem Zahlungsverkehr verschwanden. Mit Stolz trugen viele Bürger eine eiserne Uhrkette als Ersatz für die abgelieferte goldene Kette über der Weste. Trotzdem brachten diese Sammlungen unter der Bevölkerung und die Aufrufe, die bald auch für andere Sachobjekte folgten, keinesfalls den Gewinn, der unter größerem politischem Druck der Öffentlichkeit in den Jahren nach 1933 aus dem Volk herausgeholt wurde. Der moderne Massenstaat, der heute das Denken der Menschen leitet, war erst im Aufbruch. Die eifrigsten Sammler waren die Schulkinder. Für abgelieferte Goldstücke gab es Diplome. Der Ehrgeiz der Jugend holte manchen „Goldfuchs“ aus dem großmütterlichen Sparstrumpf. Mein Vater hatte beispielsweise seiner Tante Minna Helene Kießig ihre letzten zwei 10-Markstücke in Gold abgeknöpft. Noch Jahrzehnte nach dem verlorenen Krieg und nach der Inflation von 1923 hat sie es ihrem Neffen missbilligend vorgehalten.

Im Oktober 1914 bekamen meine Großeltern zwei Soldaten zur Einquartierung zugewiesen. Sie wurden im Dachgeschoss des großelterlichen Hauses untergebracht. Diese beiden Soldaten waren beim Vormarsch mit dem aktiven Plauener Regiment in Frankreich verwundet worden. Als die Einquartierungszeit dieser beiden Unteroffiziere, die nun Ausbilder beim Ersatzbataillon waren, vorüber war, bot ihnen mein Großvater die zwei Zimmer im Dachgeschoss kostenfrei zum Weiterwohnen an. Mit dem Kriegsausbruch und dem Rückgang der Spitzenindustrie ergaben sich für viele Familien wirtschaftliche Schwierigkeiten. Überall in den Straßenzügen leuchteten in den schwarzen Fensterhöhlen die gelben Schilder, die freie Wohnungen anboten. Man hatte nicht mit einer so langen Dauer des Krieges gerechnet und trotzdem lebte mancher unbeschwert im alten Stil weiter. Über die englische Drohung einer Blockade der Schiffzufahrtswege lachte man nur. Viel zu spät kam man auf den Gedanken, die Lebensmittel und Gebrauchsgüter zu bewirtschaften. Unerwartet wurden zunächst Fleischmarken eingeführt. Dann folgte die Brotrationierung. Das war aber erst der Anfang. Dichtbesiedelte Gebiete hatten die ersten Schwierigkeiten. Sachsen litt bereits Not, als weite Teile Bayerns und die Ostprovinzen von Preußen noch kaum etwas vom Krieg gemerkt hatten. Die Zeit des „Ersatzes“, der „Friedensware“, der Kriegsgewinnler und Warenschieber nahm ihren Aufschwung. Als der Krieg 1918 zu Ende war, waren die Menschen ausgehungert und in der Kleidung heruntergekommen. Das Land war leer und verarmt. Der Reichtum von Generationen verfiel in der Inflation.[11] Wie anpassungsfähig die Menschen der damaligen Zeit sein mussten, zeigte sich auch in der Familie meiner Großeltern und deren Verwandten. Die Lebenserinnerungen meines Vaters geben dafür sehr anschaulich Beispiele.

2.3 Die Familien passen sich der neuen Lebenssituation an

Gegen den Fleischmangel hielt sich die Familie meiner Großeltern zunächst Karnickel, die auch „Kuhhasen“ genannt wurden. Die Zucht meines Vaters umfasste zeitweise bis zu 25 Tiere, die er in vier Ställen und zum Teil auch im Ziegenstall untergebracht hatte. 1914 hatte die Familie zunächst mit den Verwandten zusammen einige Schafe gehalten, die im Gut standen. Dann baute mein Großvater einen Schweine- und Ziegenstall, wobei ihm mein Vater tatkräftig mithalf. Kartoffeln und Rüben wurden auf den Feldern mit angebaut. Da die Bewirtschaftung drohte (die staatliche Lenkung der Gütererzeugung und Güterverteilung), war der Garten zusätzlich von großer Bedeutung. Heu holte die Familie von ihren Wiesen. Bald wurde aber auch das knapp, da Futtermittel mit unter Markenzwang kamen. Später zogen die Lehrer mit ihren Schülern zum Laubsammeln in die Wälder, streiften junge Blätter von den Bäumen und schafften so neuen „Ersatz“. Außerdem wurden Kastanien und Eicheln gesammelt, was auch mit der Zeit für die eigene familiäre Landwirtschaft erforderlich wurde. Zuerst schaffte man sich zwei Läuferschweine an und dann eine Ziege. Wie sich bald zeigte, war sie eine alte Großmutter und gab daher nicht genug Milch. Sie wurde von zwei weißen, hornlosen Saanerziegen, die aus einer Schweizer Zucht stammten, abgelöst. Die Hühnerzucht wurde mit dem Ankauf einer „Glucke“ bei der Nachbarin Schenkern begonnen. Sie brachte zunächst eine muntere Schar von „Mistkratzern“ hervor, denen in den folgenden Jahren erst gelbe Italiener und dann die großen, schweren Langshanhühner folgten. Die alte „Glucke“ hat, hoch geehrt als die Stammmutter der Zucht, viele Generation überdauert. Die Hühner verwüsteten bald den Garten, kratzten überall herum, fraßen die Äpfel und zwangen die Familie, einen hohen Drahtzaun um den Gemüsegarten zu errichten. Aber es kam Leben auf den Hof. Für die Kinder brachte das Suchen entlaufener Hühner, das Gackern beim Eierlegen, das Überwachen der brütenden Hennen und die Aufzucht der Küken viel Freude und eine Bindung an die Tiere. Viele Jungtiere stolzierten bis in die Küche hinein. Die Aufzucht und Fütterung der Hühner gehörten bald zu den Pflichten der Kinder. Bald übernahm mein Vater die Einrichtung der Brutnester und die Überwachung des Brütens bis zur Hilfe beim Schlüpfen der Küken. Dazu kam das Heranholen der Futtermittel. Die Zuteilungen mussten in der Altstadt mit dem Handwagen geholt werden. Als das Futtermittel mit der Länge des Krieges immer weniger wurde, beherrschte das kleine Rittergut noch mehr das Leben der großelterlichen Familie. Täglich wurden Schweine, Ziegen, Hühner und Karnickel dreimal gefüttert. Solche Pflichten brachten für die Kinder eine feste Tageseinteilung. Die Ställe mussten gerichtet werden, im Winter gegen Kälte geschützt und jede Woche ausgemistet werden. Auf dem Küchenherd standen oft übelriechende Kessel mit Futterkartoffeln und Rüben. In der kalten Jahreszeit wurde das Futter auch in der Küche oder im Keller zubereitet. Morgens vor dem Schulgang musste mein Vater mit beim Füttern helfen und Heu sowie Grünfutter herbeischaffen. Seine Schwestern halfen beim Ziegenhüten. Annemarie Mathilde zog, Vokabel lernend, mit der alten bockigen Ziege bis zur Ziegelei und kam oft genug aufgeregt und weinend zurück, wenn die Ziege ausgerissen war. Wenn an Winterabenden Arbeiten in den Ställen zu verrichten waren, band sich mein Vater eine rußende und stinkende Petroleumlampe vor den Bauch, stieg in die Holzpantoffeln und patschte durch Schlamm und Schnee oder bei Frost und Regen mit den vollen Futtereimern hinaus in den finsteren Garten. Oft musste in stürmischen Wintertagen der Weg erst freigeschaufelt werden und Türen und Fenster der Ställe wurden mit Stroh und Säcken gegen die Kälte verbaut. Mein Vater hatte als Ältester der Kinder seinen festen Pflichtenkreis, der ihn nicht mehr freigab, aber auch in vielem seine Entwicklung still mitbestimmte. Das Gleichmaß und die Unerbittlichkeit der Pflichten zwangen meinen Vater zum Pflichtbewusstsein. Die Arbeiten schränkten seine Freizeit ein und fast täglich musste er das Handwerkszeug in die Hand nehmen. Immer war etwas zu bauen oder auszubessern. Das steigerte seine Handfertigkeit und seine Achtung vor dem Handwerk.

1916 wurde mein Großvater einberufen. Er kam als Unteroffizier zu einem Landsturmbataillon nach Wurzen. Da war nun mein Vater mit 15 Jahren tatsächlich der „Große“, der seiner Mutter zur Seite gestellt wurde und von dem man die „Verständigkeit“ eines Erwachsenen erwartete. Bevor mein Großvater in die Kaserne einrückte, hat er in aller Eindringlichkeit meinem Vater dies „auf die Seele gebunden“. Mein Vater hat diese Mahnung immer ernst genommen, besonders, als später in den Briefen seines Vaters aus dem Kriegsgebiet in Rumänien nie die Ermahnung an die Kinder fehlte, der Mutter zu folgen, und die Ermahnung an den „Großen“ gerichtet war, ihr beizustehen.

An diesem Beispiel zeigt sich wieder einmal: Die ersten Kinder bekommen frühzeitig und ungewollt einen besonderen Pflichtenkreis zugewiesen. Man fragt sie nicht. Man fordert einfach von ihnen, dass sie pflichteifriger, verständiger und zuverlässiger sind als ihre Geschwister. Sie müssen die Kleinen hüten, im Haushalt helfen und die Welt mit den Augen der Erwachsenen sehen, die doch selbst ihre Sorgen damit haben. Eigentlich ist es kein Wunder, wenn sie die jüngeren Geschwister bevormunden oder tyrannisieren oder gegen das Unrecht der ungleichen Lastenverteilung mit der Forderung nach größerem Recht reagieren.

2.4 Die Verantwortung für die Familie wächst

Als mein Großvater im Jahre 1916 Soldat wurde, begannen die spürbaren Einschränkungen. Er kam zum Landsturmbataillion XIX/27 in Wurzen an der Mulde. Als er das erste Mal auf Urlaub kam, bestaunte seine Familie alle Stücke der Uniform. Als mein Vater 20 Jahre später selbst Soldat wurde, roch die Uniform noch genauso. Der Kantor Hense, der genauso alt war wie mein Großvater, war schon vorher einberufen worden. Auch der Nachbar Schwartner, Vater von 8 Kindern, war Landsturmmann. Nun gab es beim Urlaubszusammentreffen hochpolitische Gespräche über die Siegesaussichten, wobei Nachbar Schwartner seine Ansichten vehement vertrat. Die älteren Kinder vernahmen es mit Ehrfurcht.

Im Laufe des Sommers besuchte mein Vater seinen Vater in Wurzen. Es war seine erste selbständige Reise und eine sichtbare Anerkennung seiner werdenden Großjährigkeit. Mit einem genauen Reiseplan und einem Paket für seinen Vater reiste er über Leipzig nach Wurzen. Bis Leipzig war mein Vater schon einmal mit 12 Jahren in Begleitung anlässlich der Internationalen Baufachausstellung gekommen. Es war damals das größte Erlebnis dieser Art in seiner Jugend gewesen. Seine Patentante Elisabeth Marie Meyer hatte ihn mitgenommen. Für meinen Vater war es das erste Mal, dass er in einem Schnellzug fuhr, der ihn in der Großstadt Leipzig zum damals größten Bahnhof Europas brachte. Dann betrat er zum ersten Mal ein Hotel und hatte die freie Wahl zwischen Kaffee und Schokolade. Das Angebot von zwei Sorten Marmelade neben der Butter und von Milchbrötchen, zu denen man Butter und Marmelade essen konnte, waren für ihn eine Offenbarung aus einer fremden Welt. Bei ähnlichen Anlässen pflegte mein Großvater zu sagen: „In solch eine Welt kann man gelangen, wenn man gut in der Schule lernt.“

Im Jahre 1913 hatte Leipzig mit der Einweihung des Völkerschlachtdenkmales [12] und der anschließenden internationalen Ausstellung zwei bedeutende Ereignisse gefeiert. Mein Vater hatte das alles aufmerksam in der Zeitung verfolgt. Mein Großvater pflegte das Interesse meines Vaters mit dem Hinweis zu vertiefen, dass er einmal Jahrzehnte später von diesem historischen Ereignis aus eigener Erfahrung werde sprechen können. Auf einmal konnte mein Vater unverhofft an Ort und Stelle alles selbst sehen. Zwei Tage lang wandelte er mit seiner Tante durch die Ausstellungshallen, sah und staunte, erlebte den Vergnügungspark, die Gartenanlagen, die Musterbauten, das Völkerschlachtdenkmal und nicht zuletzt den Verkehr einer Großstadt. Nun fuhr er allein nach Wurzen. In der Tasche trug er eine Skizze seines Vaters, nach der er vom Bahnhof durch den Stadtkern von Wurzen dorthin pilgerte, wo die Straße nach Leipzig die Mulde überquert. Dort lag in den Muldenwiesen das Schützenhaus. Überall auf den Wiesen sah er Soldaten herumlaufen und exerzieren. Es war ein heißer Sommertag. Im Norden zeichnete sich über dem Flachland die „Eilenburger Schweiz“ im Dunst ab. Der Wachposten am Eingangstor, der über den Besuch meines Vaters informiert war, forderte meinen Vater auf, sich neben dem Tor niederzusetzen und zu warten. Nicht allzu weit war in den Wiesen ein Grabenstück ausgebaut, in dem Soldaten umherkrochen. Auf dem Grabenwall stand breitbeinig ein Befehlshaber, der die Gruppe kommandierte. Von Zeit zu Zeit brüllte er: „Reißt --- puff!“ Dann flogen einige Übungshandgranaten aus dem Graben. Als mein Vater diesem Treiben eine Weile zugesehen hatte, winkte ihm der Ausbilder zu. Und dann erkannte mein Vater seinen Vater. Bald rückte die Kompanie ein und sein Vater kam auf ihn zu. Da stand er mit staubigen Stiefeln und braungebranntem Gesicht vor seinem Sohn. Als er die Feldmütze abnahm, war die obere Hälfte der Stirn weiß. Sie gingen in eine Baracke, in der einige Unteroffiziere auf Feldbetten lagen. Erstaunt sah mein Vater dem Treiben zu, wie die Kompanie zum Essensempfang antrat und wie ein junger Unteroffizier von der Tür aus einige Männer anpfiff. Als der Dienst vorbei war, gingen Vater und Sohn in das Stadtzentrum von Wurzen, wo für meinen Vater ein Zimmer gemietet worden war. Am nächsten Tag, einem Sonntag, spazierte er mit seinem Vater durch Wurzen und über die Muldenwiesen am Schützenhaus. Es war für ihn alles sehr beeindruckend.

1917 kam mein Großvater als Soldat ins Feld. Wegen seiner Schwerhörigkeit und seiner sechs Kinder war er mehrmals zurückgestellt worden. Aber nun brauchte man auch die alten Landsturmjahrgänge. Eines Tages standen meine Großmutter und ihre sechs Kinder mit der Familie eines Kameraden meines Großvaters auf dem Plauener Bahnhof, um meinen Großvater nach seinem letzten Sonntagsurlaub zu verabschieden. Meinem Vater war die Bedeutung dieser Stunde sehr wohl bewusst. Sein Vater gab sich sehr unbefangen, während sein Kamerad sehr traurig war. Als es dann hieß „Einsteigen!“ und die beiden Frauen anfingen zu weinen, bekam auch mein Großvater feuchte Augen. Er sagte mit fester Stimme: „Wir kommen ja wieder.“ Dann gab er seiner Familie noch schnell gute Ermahnungen mit, bevor der Zug sich in Bewegung setzte. Ein letztes Winken und der Zug verschwandt aus den Blicken der Zurückgebliebenen. In diesem Augenblick hatte mein Vater das Gefühl einer neuen Aufgabe und Verpflichtung. Er nahm einen neuen Platz in der Familiengemeinschaft ein. Mit einem Male stand mein Vater in der Pflicht, abends das Haus zu verschließen, vor dem Schlafengehen die Türen noch einmal zu überprüfen und sie morgens wieder zu öffnen. Er nahm die Mietzahlungen der Mieter an und führte darüber Listen, die sein Vater angelegt hatte. Er übernahm die Zahlung der Hypothekenzinsen und führte Verwaltungsaufgaben für die großelterlichen Häuser aus. Kurzum, er stand mit der bescheidenen Erfahrung eines Sechzehnjährigen mit einem Male in einem festen Pflichtenkreis. Doch damit wuchs auch sein Selbstvertrauen.

Ein Erlebnis aus dieser Zeit blieb ihm besonders in Erinnerung. Im Herbst 1917 fuhr er mit dem Einspänner, dem guten, alten Pferd, das noch im Stall des Gutes stand, nach der einsam liegenden Radrennbahn in Kauschwitz, um Holz zu holen. Es war nicht leicht, aus dem schmalen Zufahrtsweg durch das Tor ins Grundstück einzubiegen. Es war schon spät am Nachmittag. In der Ferne bahnte sich ein Gewitter an. Das Pferd wurde unruhig und wollte heim. Als mein Vater es beim Holzaufladen für einen Moment losließ, zog es unversehens an und der Wagen verkeilte sich an einem Baum. Das Tier konnte sich weder vorwärts noch rückwärts bewegen. Kein Zureden half. Mein Vater verlor in dieser Situation allen Mut. Er war hilflos. Das störrische Pferd am Zügel fing er an zu weinen. Doch dann machte er sich bewusst, welche Pflicht er hatte. Er hörte seinen Vater sagen, dass er doch nun ein „großer Kerl“ sein müsste. Und mit einem Male klappte es. Das Pferd parierte wieder, mein Vater kam mit der Fuhre trotz des drohenden Gewitters gut durch das Tor und fuhr auf der Pausaer Straße in Richtung Haselbrunner Straße Trab. Das Pferd zog es nach dem Stall.

2.5 Das Kriegsjahr 1917

Das Jahr 1917 war das Hungerjahr des Ersten Weltkrieges. Die Kartoffeln reichten für die Ernährung der Bevölkerung nicht aus. Kohlrüben wurden mehr und mehr zur Ernährung eingesetzt. Der „Kohlrübenwinter“ [13] wurde in den dicht besiedelten Gebieten Deutschlands zu einer traurigen Berühmtheit. Auch für die siebenköpfige Familie meiner Großmutter reichten die Kartoffeln nicht mehr aus. Immer öfter wurden sie mit den ekelhaft schmeckenden Rüben vermischt. Die Lebensmittelzuteilungen wurden immer geringer. Die Marmelade bestand nur noch aus gefärbtem Rübenbrei. Die Margarine glich dem Schuhfett. Die merkwürdigsten Rezepte wurden erfunden und weitergegeben, um alles essbar zu machen. Das Brot langte nicht vorne und nicht hinten.

Schon bei Kriegsanfang hatten die Großeltern das Brot vom „Tauberts Bäck“ bekommen. Er war ein alter Bäcker, kleinwüchsig und buckelig, der zweimal in der Woche mit einem Planwägelchen, den ein schmucker Grauschimmel zog, aus Steinsdorf über Jößnitz auf der Reußenländer Straße nach Plauen kam, um sein Landbrot zu verkaufen. Das Brot war sehr wohlschmeckend, hart und alt, worauf meine Großmutter viel Wert legte. Bei jedem Wetter, jahraus, jahrein, bei Schnee und Eis und gutem Wetter fuhr der alte Mann zwei Stunden über Berg und Tal nach Plauen zum Brotverkauf. Nachmittags machte er in der Haselbrunner Straße seinen letzten Halt vor der Heimfahrt. Der Schimmel wurde an den Laternenpfad gebunden und der alte „Bäck“ trug seine runden dicken Brote in die Häuser. Als das Brot knapper wurde und die Brotmarken nicht mehr ausreichten, nahm er es auf das Zureden meiner Großmutter hin zuweilen nicht so ganz genau. Damit wurde er eine gewichtige Person für den großmütterlichen Haushalt. Manche Hoffnung wurde auf den Tag gesetzt, an dem er erwartet wurde, wenn das Brot ausgegangen war. Das Einteilen des Brotes auf die sechs Kinder und die sieben Tage der Woche gelang meiner Großmutter bald nicht mehr. Die Großen forderten mehr, als ihnen zustand. Außerdem stahlen die Kinder das Brot aus der Speisekammer in der Küche. Bald passte einer auf den anderen auf, wenn die Tür der Speisekammer knarrte. Oft war das Brot bereits am Freitag aufgegessen, ehe die Marken für die kommenden Wochen beliefert werden durften. So wurde in der Familie vereinbart, dass die drei ältesten Geschwister Otto, Leni und Liesel ihr eigenes Brot bekamen. Die Großmutter bildete mit den jüngeren Kindern Anni, Eitel und Hannel eine Brot-Gemeinschaft. Nun teilte jeder sein Brot durch Einschnitte in die Rinde für 7 Tage ein. Da das Brot rund war, erwies sich das als einigermaßen schwierig. Jede Tagesration musste ja noch für die Mahlzeiten unterteilt werden. Trotzdem schnitt man oft noch in den nächsten Tag hinein. Ersparnisse hingegen glichen einer Heldentat und wurden von den Anderen bewundert. Ein Stück trockenes Brot wurde zu einem Wertstück, auch wenn es so stark mit Kartoffeln versetzt war, dass es sich oft schliffig anfühlte. Als Aufstrich gab es nur noch sehr einfache Marmelade, die aus gefärbten Rüben und Zuckerhonig bestand, oder ein schauriger Rübensirup. Auf den Zuckerhonig waren die Kinder allerdings ganz wild. Oft wurde gesagt: „Wenn erst einmal wieder Frieden ist, dann kaufe ich mir gleich ein Paar Tafeln Zuckerhonig.“

Am besten gelang es meiner Großmutter, die Kindermäuler mit Kartoffeln zu stopfen. Abends gab es meistens „Eingeschnittene“ mit wenig Fett und Zwiebeln. Man konnte Bratkartoffeln aber auch mit schwarzem „Kaffee“ bräunen. Im Frühjahr 1918 verwendete meine Großmutter sogar Bienenwachs. Es war in der Zeit der größten Not. Der „Kaffee“ auf Marken war ein undefinierbares Gemisch. Die Familienmitglieder sammelten oft Gerste auf den Feldern und rösteten sie. Man hatte auch Verbindung zu einigen Bauern in entfernten Dörfern, bei denen es zuweilen einige Pfund Körner oder Quark gab. Die Butter hingegen ging an bessere Zahler. In dem letzten Kriegsjahr aber waren Körner auch für das Getränk zu wertvoll. Meine Großmutter und ihre Kinder drehten die Körner mühsam durch die Kaffeemühle und verwendeten das Produkt als Mehl zu Suppen oder Kuchen und sogar als Grütze. Schließlich wurden auch die Kartoffeln so knapp, dass sie mit Kohlrüben gestreckt werden mussten. Schon allein ihr Geruch war widerlich. Als es dann meistens nur noch Kohlrüben gab, sank die einstige Zuversicht auf einen Tiefpunkt. Wer in anerzogener Ehrlichkeit verharrte oder kein Beziehungsnetz hatte, musste hungern. Diejenigen, die sich neuen Situationen gegenüber gut anpassen konnten, verstanden es Lebensmittel anzuschaffen. Die „Schwarzhändler“ und „Schieber“ konnten als „Kriegsgewinnler“ ihre Geschäfte machen. „Friedensware“ wurde ein Gütebegriff. Die meisten Menschen aber wurden mager, grau im Gesicht und missmutig. Wer zu den anderen gehörte, konnte man am Körper ablesen: Sie waren fetter.

Ledersohlen für die Schuhe waren schon bald unerreichbar geworden. Bald klapperten die Schulkinder mit Holzsohlen oder mit Holzsandalen über das Pflaster. Der Verwandte Georg Friedrich Barthel (1867 – 1934), der ein angeheirateter Schwager meines Großvaters war, beschäftigte zu dieser Zeit eine Gruppe russischer Gefangener in der Landwirtschaft. Sie wohnten in einem Hintergebäude, das vorher ein Lumpen sammelnder Jude bewohnt hatte. Staunend standen die Kinder dabei, wenn die fremden Männer einen Eimer gekochter Kartoffeln und dazu Fett und Salz erhielten. Sie zogen dann mit den Fingernägeln die Kartoffelschale ab und verdrückten große Mengen an Kartoffeln. Mit sehnsüchtigen Augen verfolgten es die hungrigen Kinder.

2.6 Die Not macht erfinderisch

Ende 1917 war mein Großvater von der Serethfront [14] an der rumänisch-russischen Grenze an die rumänische Donaugrenze verlegt worden. Die Landstürmer hatten bei ihrer Grenzwache viel Zeit. Regelmäßig kamen nun Briefe aus Rumänien, in denen das Land und die Leute beschrieben wurden. Oft enthielten sie aber auch sorgenvolle Fragen nach dem Wohlergehen der Familie. Dann begann mein Großvater, seiner Familie Maismehl zu senden. Aus groben Brettchen hatte er kleine Kisten gebaut, die er, weil es an Nägeln mangelte, mit angespitzten Drahtstückchen nagelte. Diese Kisten waren mit Zeitungspapier ausgelegt und enthielten ein grobes, goldgelbes Maismehl. Damit konnte meine Großmutter einen wunderbaren Grießbrei herstellen, der, mit Ziegenmilch begossen und mit Zucker bestreut, großen Anklang fand. Die Kinder nannten diese Speise, vom Vater belehrt, „Mamaliga“ und aßen sie morgens. Meine Großmutter backte auch Plätzchen aus dem gelben Gries. Sie wurden allerdings steinhart. Wenn wieder eine Kiste mit Maismehl als Feldpostsendung eintraf, „war Freude in Trojas Hallen.“

Schlimm sah es mit der Kleidung aus, obwohl die Kleiderschränke eine große Auswahl boten. Mein Vater bekam alte Anzüge seines Vaters gewendet. Für Schuhe fielen einige Zickelfelle ab, aber die Not blieb dennoch. Im Hof und im Garten wurden Stoffschuhe mit Holzsohlen oder Holzpantoffeln getragen. Als das fünfte Kriegsjahr nahte, spürten auch mein Vater und seine Geschwister, dass es immer mehr zu Ende ging. Die Schule hatte ihr altes Gesicht verloren und die meisten Lehrer waren im Kriegseinsatz. Die jüngeren Lehrer waren zumeist Kriegsversehrte. Während des Unterrichts veranstaltete man Sammlungen für Laub, Papier und Kleidung. Als Untersekundaner wurden die Schüler zur Verteilung der Lebensmittelmarken herangezogen. Der Turnunterricht diente der vormilitärischen Ausbildung.

Die Unterernährung, vor allem der Jugendlichen, war offensichtlich. Im Frühjahr 1918 fiel mein Vater einmal beim „Stillgestanden“ aus der Reihe. Es wurde ihm schwarz vor den Augen und schwach in den Knien. Während ihn zwei Schulkameraden zu einer Bank am Schuleingang führten, hörte er den Turnlehrer sagen: „Typisch für Unterernährung.“ Das hatte meinen Vater damals sehr gekränkt. Er empfand diese Feststellung als ein Urteil über die schlechte Versorgung seiner Familie.

Im Laufe des Sommers 1918 wurde allen klar, dass der Krieg nicht mehr zu gewinnen war. Die Verbitterung nahm zu. Die Entbehrungen der hungernden Bevölkerung zermürbten die Menschen. Im September 1918 wurde mein Vater nach Vollendung des 17. Lebensjahres zur Eintragung in die Stammrolle [15] aufgefordert. Stolz schrieb er das seinem Vater nach Rumänien. In dessen nächstem Brief schrieb er, ohne jede Anerkennung für diese Tatsache, sein Sohn sei ja noch ein Kind. Nun, er hatte ihn sehr lange nicht mehr gesehen.

2.7 Kriegsschauplatz Rumänien

Zu Beginn des Ersten Weltkrieges war mein Großvater 42 Jahre alt und gehörte dem Landsturm II an. Er hatte als Soldat gedient und war Unteroffizier der Reserve. Erst Ende 1916, im dritten Kriegsjahr, wurde er einberufen. An seinem fünfundvierzigsten Geburtstag war er in dem Rekrutendepot in Wurzen Wachführer der Hauptwache. Im November 1917 kam er zum Ersatz-Bataillon des Landwehr-Infanterie-Regimentes 133 nach Borna, im Februar 1918 zum Landsturm-Infanterie-Bataillon XIX/8 nach Döbeln und schließlich zum Landsturm-Infanterie-Bataillon XIX/27 nach Leipzig, mit dem er im Februar 1918 ins Feld nach Rumänien ging. Dort stand die Front am Sereth, aber es war schon ein Waffenstillstand zwischen den Mittelmächten (die Bündnispartner Deutsches Reich und Österreich-Ungarn sowie deren Verbündete Türkei und Bulgarien) und Rumänien vereinbart worden. Am 2. Mai 1918 wurde der Friedensvertrag zwischen den Verbündeten und Rumänien in Bukarest geschlossen.

Die Feldpostbriefe meines Großvaters kamen zunächst aus den Stellungen am Sereth nördlich von Focsani, das in der Ebene zwischen Sereth und den Südkarpaten liegt, zwischenzeitlich aus Biliesti und dann nach einer erneuten Verlegung wieder aus Focsani. Im April 1918 wurde seine Einheit nach Alexandria, südlich von Bukarest, verlegt, und einige Wochen später kam er nach Ziminicea, das südlich von Alexandria liegt und wo die Donau die Grenze zu Bulgarien bildet. Dort führte mein Großvater ein Uferwachkommando von neun Mann, das eine Länge von 18 km Donauufer in Robinson artiger Weltabgeschiedenheit gegen Übergriffe aus Bulgarien schützen sollte.

In seinen Briefen in die vogtländische Heimat nahm die Schilderung der Erlebnisse als Soldat in einem fremden Land den kleineren Teil ein. Viel mehr drückte sich in den Briefen seine Sorgen um die Familie und ihre Notsituation aus. Schon 1917, das vierte Kriegsjahr, war für Deutschland ein Hungerjahr gewesen. Aber 1918 wurde es für die Bevölkerung noch schlimmer. Über die Versorgungsschwierigkeiten und die „Ablieferung“ eines Teils der Eigenerzeugung aus dem Garten berichtete meine Großmutter ihrem Mann in einem kurzen, nüchternen Briefstil und ohne Umschweife. Dazu kamen aber noch ihre Fragen zu den Steuern, den Hypothekenzinsen und zu den Auseinandersetzungen mit Schwager und Schwägerin, an die sie durch das gemeinsame Unternehmen gebunden war. Daher kamen mit den Briefen aus dem fernen Rumänien auch Anweisungen meines Großvaters. Soweit es sein Sold zuließ, schickte er immer wieder neben dem Maismehl auch Bohnen, Hirse, Weizenmehl und sogar Brot in selbst gezimmerten kleinen Holzkisten. Diese Lebensmittelsendungen haben seine Familie mit durch die Hungerjahre gebracht.

In einem seiner letzten Feldpostbriefe, die die Familie im Juni 1918 erreichten, schrieb er von seiner großen Sehnsucht nach zu Hause: „Meist gegen Abend kommt das Gefühl der Sehnsucht nach Euch auf, wenn die meisten Kameraden schlafen und ich vor unserer Hütte sitze. Der Blick geht gerade nach Nordwesten, wo die Sonne untergeht, also nach Deutschland, meiner Heimat. Wie oft kommt es einem in den Sinn ‚In der Heimat ist es schön’. Wahrlich, auch Rumänien ist schön und die Natur hat hier ihre eigenen Reize, wie man sie in Deutschland nicht findet. Aber meine Sehnsucht geht nach Deutschland, insbesondere in das schöne Vogtland mit seinen Tannen- und Fichtenwäldern. Die Donau glänzt im goldenen Abendschein. Ein warmer Luftzug kommt von Westen, von Deutschland, von der Heimat ….“

In den nachfolgenden Monaten lebte die Familie in Plauen in großer Sorge um meinen Großvater. Erst kurz vor Weihnachten 1918 kehrte er mit der Mackensenarmee wieder nach Deutschland zurück. [16]

2.8 Die Kriegsschauplätze belasteten jede Familie

Mein Großvater mütterlicherseits Wilhelm Geisendörfer besuchte in Straßburg das Gymnasium bis zum „Einjährigen“, das ist die Mittlere Reife, und kam in die kaufmännische Lehre nach Frankenthal in der Pfalz. Den Militärdienst leistete er bei einem Straßburger Regiment. Nach Abschluss der militärischen Ausbildung fand er eine Anstellung bei der Firma Rockstroh, Maschinenbau, in Heidenau bei Pirna in Sachsen. Diese Firma stellte Druckmaschinen her. Mein Großvater sprach gut Französisch und Englisch. Er führte daher die Auslandskorrespondenz des Betriebs und betreute ausländische Besucher. Im Ersten Weltkrieg wurde er im August 1914 als Vizefeldwebel der Reserve zu dem Landsturm-Infanterie-Bataillon Pirna einberufen und nahm als Zugführer seiner Einheit am Vormarsch in Russland teil. Später wurde er als Leutnant der Reserve im besetzten Frankreich eingesetzt. Mein Großvater war naturwissenschaftlich sehr interessiert. Schon als Schüler hatte er Foraminiferen, das sind relativ große Einzeller des Meeres aus der Ordnung der Wurzelfüßler mit perforierter oder glatter Schale, gesammelt und seine Forschung in Pirna fortgesetzt. Er unterhielt einen Briefwechsel und Kontakte zu deutschen und ausländischen Wissenschaftlern. Eine von ihm zuerst beschriebene Foraminiferenform erhielt übrigens seinen Namen: Vaginulina geisendörferi n. sp. Auf der Gewerbeausstellung 1902 in Düsseldorf, die den Rang einer Weltausstellung hatte und auf der mein Großvater den Stand der Heidenauer Firma Rockstroh verwaltete, lernte er die aus Mettmann stammende Lisette Agnes Lydia Schmits kennen (sie kam 1881 zur Welt), die ihrerseits ihrem Vater August Schmits auf dessen Ausstellungsstand half. 1904 heirateten beide nach Heidenau. Aus dieser Beziehung gingen drei Kinder hervor: Die beiden Töchter Anny und meine Mutter Edith sowie der jüngere Sohn Werner. 1916 entschlossen sich die Großeltern, mit ihren Kindern nach Pirna zu ziehen. Seitdem fuhr mein Großvater täglich, jahrein, jahraus von dort mit der Eisenbahn nach Heidenau zur Arbeit. Mein Großvater hatte eine große Vorliebe für Bücher. Seine Belesenheit war beachtlich. Seine sicherlich nicht freiwillige Berufswahl als Kaufmann beruhte weder auf Neigung, noch entsprach sie seinen Fähigkeiten. Er wollte ursprünglich Chemiker werden. Für den ungeliebten Beruf fehlten ihm Geschäftigkeit, Geltungsdrang und Erfolgsstreben. Er war eher ein stiller Wissenschaftler als ein Geschäftsmann oder als ein unternehmerischer Geist, eher ein wenig eigenbrötlerisch, der immer beschäftigt war und mit seinen Neigungen in Ruhe gelassen werden wollte. Frühzeitig führte er seine Kinder an Bücher heran. Er war fleißig, zuverlässig und gewissenhaft. Seiner Gesinnung nach war er konservativ und national. Kennzeichnend für sein konservatives Denken und die Staatsverbundenheit des Bürgertums seiner Zeit war der Umstand, dass er für seine Verwundung im Ersten Weltkrieg (Kopfstreifschuss), die eine Schwerhörigkeit zur Folge hatte, keine Rente geltend machte. Selbst Soldat und Reserveoffizier im Ersten Weltkrieg hat ihn der Soldatentod seines einzigen Sohnes Werner in Russland im Zweiten Weltkrieg (Todesanzeige: „Werner Geisendörfer starb am 15.11.1941 vor Moskau den Heldentod für Deutschlands Zukunft.“) tief getroffen. Mein Großvater starb im Januar 1942 in Pirna, wenige Wochen vor meiner Geburt.

Im Ersten Weltkrieg wurde Georg Wilhelm Geisendörfer mit 41 Jahren im August 1914 als Vizefeldwebel der Reserve zu dem Landsturmbataillon Pirna 12, 5. Kompanie, einberufen. Anfang November 1914 trafen Nachrichten vom östlichen Kriegsschauplatz ein: Russische Heeresverbände rückten nach der deutschen Grenze vor. Man rechnete mit einem feindlichen Einfall auf schlesisches Gebiet und in die Provinz Posen. Das Landsturmbataillon Pirna wurde daraufhin dem Korps Breslau zugeteilt und erhielt den Befehl, über Kempen in der Provinz Posen nach der russisch-polnischen Grenze zu marschieren. Am 17. November 1914 trat das Landsturmbataillon Pirna im Verband der Gruppe des sächsischen Generalmajors von Zenker von Boleslawice an der deutschen Grenze den Vormarsch nach Russland an. An ihm nahm Wilhelm Geisendörfer als Zugführer teil. Die Schilderungen von Wilhelm Geisendörfer, auf der Grundlage seines Tagebuches, dokumentieren dieses historische Ereignis.

2.9 Ein salomonisches Urteil

Mit großer Begeisterung zogen wir Landstürmer Mitte September 1914 hinaus zu kriegerischer Betätigung. Erst unterwegs nach mehrstündiger Fahrt wurde es für uns zu Gewissheit, dass das Ziel der Truppenübungsplatz Lamsdorf in Oberschlesien war. Das bedeutete für uns Gefangenenbewachung. Eine Völkerschau, wie wir es erwartet hatten, war es allerdings nicht. Wir trafen auf ein lehm-grünes Einerlei von 7000 Russen. Am Tage nach unserer Ankunft hatte ich das „Glück“, als „Russenfeldwebel“ über fünf Gefangenenkompagnien, zusammen etwa 1000 Mann, gesetzt zu werden. Da war der Arbeit gar nicht mancherlei. Nicht allein, dass man sich der Verpflegung und des Wohlergehens dieser Gefangenen angelegen sein lassen musste, sondern es wurde einem das Dasein auch mit allerlei Misshelligkeiten erschwert, die die Leute ganz gut unter sich selbst hätten ordnen können, statt unsereinen mit Beschwerden und großen Untersuchungen zu belästigen.

Eines Tages trat, als ich die Kompagnien [17] musterte und meine „Schäflein“ zählte, ein riesenhafter russischer Unteroffizier vor mir hin mit der bedeutsamen Meldung, es habe ihn einer seiner Leute ein Kamel genannt. Obwohl ich nach Lage der Sache im Stillen dem Übeltäter vollständig recht gab, musste doch ein Mittel gefunden werden, um die gelockerte Disziplin zu retten. Die üblichen Strafen, wie Entziehung der Mittagsmahlzeit, Anbinden an einen Baum während einiger Stunden oder Arrest, hielt ich aber in diesem Falle für unangebracht und fragte den Unteroffizier daher zunächst mit Hilfe eines Dolmetschers, ob er denn wirklich ein Kamel sei. Dies verneinte er entrüstet. „Nun“, sprach ich, „so hätten Sie sich das Schimpfwort auch nicht gefallen lassen sollen“. Hilflos blickte mich der Mann an. Ich ließ dann den Beleidiger aus der Front holen und fragte ihn, ob er tatsächlich jenes Tier auf seinen Vorgesetzten angewandt habe. „Nie, nie“, war die Antwort, wie es zu erwarten war, und in langen slawischen Wortschwall beteuerte er seine Unschuld. Der Beleidigte ließ aber von seinem Kamel nicht ab, und ich schenkte ihm auch gern Glauben. „Wenn mich einer so nennen würde, schlüge ich ihn ohne weiteres rechts und links um die Ohren“, ließ ich ihm durch den Dolmetscher meinen Standpunkt bekanntgeben und lud ihn ein, seine besudelte Russenehre auf die gleiche Weise zu rächen. Dieses einfache und gesunde Verfahren schien ihn zu befremden. Blöd glotzte er mich an, und die Kompagnie fing belustigt an zu feixen, polnisch, lettisch, baltisch, kaukasisch, jiddisch und zentral. Jeder reagierte nach seiner Art. „Nun los, ich befehle es Ihnen“, sagte ich zu dem russischen Unteroffizier. Prompt gab der Dolmetscher das Signal weiter. Da endlich reckte sich der Hüne und klatsch, klatsch drehte sich der Beleidiger um seine eigene Achse. Von da an blieb ich bei dieser Kompagnie mit derartigen Kleinigkeiten verschont.

2.10 Nach Russland hinein

Am 7. November 1914 hatte das Kommando des Pirna’schen Landsturmbataillons in Lamsdorf sein Ende erreicht. Die Gefangenen waren nach Döberitz und Altengrabow abgeschoben worden und unser Bataillon [18] wurde abends um acht Uhr über Oppeln nach Kempen in Posen verladen, wo wir nach elfstündiger Bahnfahrt eintrafen. Dort waren 7000 Mann einquartiert. Als wir ankamen, wurde jedoch fast die ganze Besatzung in umliegende Dörfer und Gehöfte nahe der Grenze verlegt, so dass es wieder Platz gab und die Quartiere im Großen und Ganzen den Wünschen entsprachen. Abgesehen von den Unglücklichen, die das Schicksal in besonders schmutzige und ungastliche Polacken-Spelunken geworfen hatte, an denen das kleine, im allgemeinen freundliche Städtchen so überaus reich war. Ich hatte besonderes Glück. Mit einem Landstürmer (Kaden aus Lungwitz) kam ich am Marktplatz bei einer deutschen älteren Witwe unter, die ein Zimmer an einen zurzeit im Feld stehenden Oberlehrer vermietet hatte. In dessen mit einer reichen neuphilologischen Bibliothek geschmückten Heiligtum wurden wir untergebracht. Zum Schlafen erhielt ich noch ein besonderes Zimmer. So wünschte ich mir nur einen längeren Aufenthalt und freie Zeit, um mich hinter die vorhandenen fremdsprachlichen Werke verschanzen zu können. Aber es kam anders. Der Grenzschutz stand plötzlich im Vordergrund. Nachdem das Bataillon am Tag nach der Ankunft (es war ein Sonntag und die Sonntage waren ja überhaupt immer für besondere Angelegenheiten da) gewissermaßen einen Spaziermarsch mit Marschsicherung und geladenem Gewehr nach dem 10 km östlich liegenden Grenzstädtchen Wilhelmsbrück unternommen hatte, bekamen die erste und zweite und dann die dritte und vierte Kompagnie die Aufgabe übertragen, abwechselnd alle zwei Tage das Gut Schönfeld südlich der Straße Kempen – Wilhelmsbrück zu besetzen. Der Abmarsch in Kempen erfolgte stets um 7 Uhr früh, der Abmarsch vom Gut Schönfeld um 4:30 Uhr in der Frühe, so dass man gerade zum Abendessen wieder im Quartier war. Das Gut Schönfeld mit seinen drei mächtigen Strohscheunen, einer großen Stallung mit etwa 100 Stück schwarzweißem Jungvieh und einem kleinen eisenbahnwärterartigen Wohnhaus mit sechs Ferkeln gehörte, wie es hieß, dem Prinzen Heinrich von Preußen.

Die Freuden der Bereitschaftsstellung in dem Gut Schönfeld sollte unsere dritte und vierte Kompagnie indes nur zweimal genießen können. Im Gut angekommen wurden im Hof die Gewehre zusammengesetzt, dann suchte sich jeder ein möglichst lauschiges und warmes Plätzchen im Heu und Stroh der drei Scheunen. Unter zahlreichen Witzen und Späßen wurden die mitgebrachten Essvorräte in Angriff genommen. Sodann begann erst einzeln, bald aber in sich häufenden Akkorden ein schauriges Geschnarche, in hohen und tiefen Tönen, da bedächtig langsam, dort in hastig drängender Eile, als ob nicht genügend Zeit gewesen wäre, den Traumwald zu kleinem Brennholz zu zersägen. Andere, die des Schlummers Wohltat noch nicht lockte, hackten Holz mit ihren breiten Faschinenmessern [19], um am flackernden Feuer ein Süppchen zu kochen oder den Kaffee in den Feldflaschen aufzuwärmen. Die Offiziere hatten sich es im Rinderstall bequem gemacht, den die blökende Herde bis zum Abend verlassen hatte. Die Wahl dieses Aufenthaltsortes sprach genügend für die „traute Häuslichkeit“ der Gutspächter, deren Penaten gern gemieden wurden. So war alles vorbereitet. Nun mochten die Russen kommen.

In jenen Tagen rechnete man mit einem Vormarsch der Russen gegen Kempen – Breslau. Es kam aber nichts, und die Schützengräben rings um das Gut Schönfeld und längs der ganzen Grenze brauchten nicht besetzt zu werden. Dagegen war in dem nördlich an der Bahnlinie Krotoschin – Kalisch gelegenen Städtchen Ostrowo durch die damals vorherrschende neblige Witterung begünstigt plötzlich eine Kosakenabteilung erschienen und hatte die Postkasse mit 300 Mark Inhalt geraubt, ohne aber weiteren Schaden anzurichten.

Unserer zweiten Anwesenheit in Gut Schönfeld wurde vor der Mittagsstunde durch einen Befehl ein Ende gemacht, welcher die beiden Kompagnien um 12:30 Uhr in Wilhelmsbrück zur Verfügung des Majors Schulze-Trinius eintreffen hieß. Dort versammelten sich mit unserer Abteilung das Landsturm-Bataillon Münsterberg, zwei Kompagnien Landwehr 104, eine Batterie Feldartillerie und einige Reiter als Patrouillen. „Das Detachement tritt an um 1:30 Uhr zu einer Gewaltaufklärung gegen Lututow“, verkündete der Major. Wie klopfte da reuevoll manchem unserer Landstürmer das Herz, der es, nichts Böses ahnend, vor dem Ausrücken für gut befunden hatte, von seinen 150 Patronen nur wenige Rahmen zu sich zu stecken. Der Ort Lututow war 23 km entfernt, also 46 km hin und zurück. Wie soll es da mit der Verpflegung werden? Fast jeder hatte seine Vorräte nach Möglichkeit vertilgt in Erwartung des Abendbrotes im Quartier.

So zogen wir dann über die Prossnabrücke an den deutschen Grenzpfählen vorbei und über die russischen Grenzpfähle hinaus nach dem jenseitigen Städtchen Weruszow. Unwillkürlich summte man die „Wacht am Rhein“, aber das passte hier doch gar nicht an dem trüben, teilweise versandeten und sich in mehreren Nebenarmen erschöpfenden Wässerchen. [20] Auf der anderen Seite waren verschiedene Gebäude vollständig demoliert, darunter die russische Zollstation. Sie war anscheinend mit Dynamit gesprengt worden, wie auch die Brücken, welche indes wieder in einen guten Zustand versetzt waren. Das Städtchen Weuszow war schmutzig und unordentlich, wie alles, was wir von nun an zu sehen bekommen sollten. Sehr viele polnische Juden bildeten Spaliere an den Straßenrändern und grüßten die vorbeiziehenden Truppen ehrerbietig. Alle traten auf im schwarzen Kaftan, schwarzes Käppchen auf dem oft ringellockenumhüllten Kopf, lange Schaftstiefel an den Füßen, vom Greis bis zum kleinsten Jungen waren alle in der gleichen Aufmachung. Alle Häuser waren mit Einquartierungen belegt, denen wir ihre Quartiere nicht neideten. Wenigstens vorläufig noch nicht. Hinter dem Städtchen befand sich noch in einer Hütte ein Unteroffiziersposten mit einem etwas weiter vorgeschobenen Doppelposten. Dann hatten wir auch das letzte Heimatliche hinter uns gelassen.

Nun begannen die Freuden der polnischen Landstraße. Eine Reihe alter Bäume zur Rechten unterschied sie von den sich in endloser Ebene dehnenden sandigen Feldern, auf denen ab und zu ein kleines Gehölz die Aussicht nach da und dort verdeckte. Anfangs ging es noch. Dann aber kam eine viele Kilometer lange Strecke, die die deutsche Heeresverwaltung in bester Absicht hatte beschottern lassen. Aber es war erst des Werkes erster Teil geschehen, noch fehlte der Sand obendrauf und die Walzung. Also musste auf den spitzen Steinen marschiert werden und die begonnene Wohltat wurde zur Qual. Nun begann sich die Sehnsucht nach Lamsdorf zu regen, das man so oft hatte verpönen hören. „Ja, in Lamsdorf, da war es doch schöner.“

Endlos zogen sich die Dörfer die Straße entlang, nur an beiden Seiten die Häuser, ohne Seitenstraßen. Es waren alles armselige niedere Holzhütten aus behauenen Balken gefügt, die Ritzen mit Moos und Lehm verstopft, mit Stroh gedeckt. In schäbigen Kleidern sahen wir die Bauern, uralte Pelzmützen auf dem Kopf, die Weiber mit schmutzigen Kopftüchern. Beide Geschlechter, Große und Kleine in Schaftstiefeln, ohne die der Dorfstraße wässeriger Kot und des Hofes mistige Pfützen unmöglich begangen werden können. Durch Ochendzin kamen wir nach Sokolniki. Da was es schon dunkel geworden. Eine Stunde hielten wir uns im Regen auf der Straße auf, als die Anweisung für uns kam: „Unterkunft hier im Dorf Sokolniki!“ Böses ahnend hatten die gastlichen Bauern alle Lichter gelöscht, so dass es ringsum stockfinster war. Eine geringe Menge Wurst und Brot war von der Kompagnie im Dorf gekauft worden und wurde vor dem Wegtreten verteilt. Jeder von uns erhielt ein winziges Stücklein des Proviants. Nun ging es auf gut Glück in die Häuser, die erst mit der Taschenlampe gesucht werden mussten. Ich hielt mich mit Kamerad Franz zusammen und hatte außerdem unseren Putzer Knie und das Polenkind Zurawa um uns versammelt. Letzteres diente uns als Dolmetscher. Das erste Fenster, in das ich hineinleuchtete, ging in einen leeren Raum mit zwei Betten. Links von der Haustür war noch eine Stube, in der im Dunkeln schon 10 Mann mit der Familie versammelt waren. Also hinein in den leeren Raum. Da wurde Feuer gemacht, Kaffee und Kartoffeln gekocht und ein frugales Mahl verzehrt. Mit Franz kroch ich in den Kleidern furchtlos in ein Bett. Das andere Bett nahmen die beiden anderen Genossen in Beschlag. So verging die Nacht unter geräuschvollem Schnarchen und unter fluchendem Jucken meines Schlafgenossen, der anscheinend mit seinem wohl besonders süßen Blut die ganzen Mitbewohner unserer Bettstatt auf die Beine brachte. Ich bin nicht missgünstig und missgönnte ihm auch in diesem Falle „seine anziehenden Eigenschaften“ nicht.

Frühzeitig wurde am anderen Morgen das Frühstück bereitet und weiter ging der Marsch. Die ersehnten Kosaken waren nicht zu sehen. Bald bog unsere Straße nach Norden um, und wir verließen an dieser Stelle die qualvolle Beschotterung, die sich in der Richtung nach Wilun weiterzog. So stampften wir wieder durch hohen Sand und suchten uns an den Straßenrändern möglichst festere Stellen, um besser vorwärts zu kommen. Hinter dem Dorf Pichlice begann zu beiden Seiten der Straße ein großer Wald. Der Hauptmann hielt es für angebracht, den ganzen dritten militärischen Zug in Patrouillen aufgelöst rechts und links vorgehen zu lassen, wodurch auch unser Vormarsch ein langsameres Tempo annahm. Als der Wald zu Ende war, sahen wir in noch ziemlicher Entfernung die Ortschaft Lututow, die wir um 11 Uhr erreichten. Lututow war ein Städtchen wie Weruszow mit einem großen Marktplatz und zahllosen Juden, die uns staunend begafften. Auf dem bodenlosen Marktplatz nahm das Detachement Aufstellung, die Gewehre wurden zusammengesetzt, und nach dem Wegtreten versuchte sich jeder nach Möglichkeit in den zahlreichen Fleisch-, Wurst- und Bäckerläden zu versorgen. Die Juden hatten die Gelegenheit zu einem Geschäft erfasst und fingen unter heftiger Konkurrenz an, Tee und Kaffee zu kochen, einer dünner wie der andere. Es wurde uns ein Haus bezeichnet, wo der Tee trinkbar sein sollte. Wir stiegen deshalb eine schmale Holztreppe zu den gastlichen Räumen empor. Durch die Tür, an deren Balken der übliche Judenbrief befestigt war, betraten wir eine kleine Stube mit einem Herd, einem Tisch, mehreren Stühlen und zwei Betten. Sehr appetitlich sah es gerade nicht aus. Der Hausherr, seiner Angabe nach 20 Jahre alt, hauste da mit seiner 18 Jahre alten Frau und seiner Schwester. Die Frau bereitete den Tee, stillte zwischenhinein ihr Jüngstes, der Mann machte die Honneurs, pries in lauten Tönen seinen Tai, verzapfte dazu einen Curacao, und die Schwester wachte mit Argusaugen darüber, dass jeder seine Zeche pünktlich entrichtete. Die anderen Truppenteile, besser ausgerüstet als wir, hatten ihre Gulaschkanonen, z.T. russischer Herkunft, in Betrieb gesetzt und konnten bald ihren Leuten ein warmes Mittagessen bieten. Um 13 Uhr wurde ich zum Befehlsempfang geschickt. Um 1 Uhr in der Frühe sollte das Detachement wieder zum Abmarsch bereitstehen.

Zurück ging es wieder dieselbe Straße. Als es dunkelte, standen unsere beiden Kompagnien in Ochendzin. Wir waren ungefähr 30 km marschiert. Hier wurde wieder einquartiert und auch hier zog der arme Märtyrer Franz wieder sämtliches Getier an sich, so dass für keinen der in der Stube auf Stroh versammelten übrigen vierzehn Mann etwas übrigblieb. Die Folge war eine ziemlich geräuschvolle Nacht, so dass alle indirekt unter der Insektenplage litten. Der Abmarsch wurde so eingerichtet, dass wir um 1 Uhr morgens in Kempen eintreffen konnten. Alles freute sich auf einen Ruhetag und besonders auf ein warmes Mittagessen. So waren trotz großer Ermüdung die Leute guter Dinge. Doch es war anders beschlossen. In Olzowa kam uns ein Radfahrer entgegen mit dem Befehl: „Das Bataillon steht um 2 Uhr auf dem Marktplatz in Kempen bereit zum Abmarsch in der Richtung Baranow. So blieb denn kaum eine Stunde Zeit zum Packen und zur Erholung. Der Aufenthalt in Kempen hatte damit sein Ende erreicht. Ein weiterer Abschnitt in unserem Kriegsleben hatte begonnen.

Abermals ging es der russischen Grenze zu, diesmal in südöstlicher Richtung. Über Baranow und Slupia gelangten wir auf einer schönen Straße nach Opatow, wo wir nach Einbruch der Dunkelheit eintrafen. Dieser Ort war mit Einquartierungen dicht belegt. Zwei Stunden standen wir auf der Straße im Regen, ohne zu wissen, was nun eigentlich werden würde. Kurz darauf kam die verheißungsvolle Kunde, dass wir im „Dominium“ Massenquartiere beziehen sollten. Der vierten Kompagnie wurde der große Schafstall südlich des Ortes zugewiesen, unsere dritte Kompagnie belegte die Scheunen. Diese befanden sich über den massiv gebauten Stallungen, zu denen man über den weiten Hof des umfangreichen Landgutes durch unübersehbare Jauchepfützen und mächtige Misthaufen im rettenden Strahl der Taschenlaternen nach mancherlei Fährnissen gelangen konnte. Alles hatte hier schon einen typisch polnischen Anstrich. In das Herrengut kamen die Offiziere, alles andere stieg im Scheine einer Stalllaterne eine enge Holztreppe hinauf in das duftende Heu und Stroh, wo sich mancher in der rabenschwarzen Dunkelheit am Dachgebälk die erste Kriegsbeule stieß. Obgleich wir uns alle so tief wie möglich in das Heu vertieften, klagte doch jeder am anderen Morgen, dass er elend gefroren habe. Es war noch dunkel, als eine Gruppe unsäglich schmutziger Dirnen in der Scheune erschien und mit ihren Heugabeln unbarmherzig die mit schnarchenden und fluchenden Landstürmern durchwimmelten Heuvorräte zu bearbeiten begannen, um das Heu durch die Luken in den Kuhstall zu befördern, wo die in dampfenden Reihen harrenden Tiere gleichzeitig vorn gefüttert und hinten gemolken wurden. Ein armer Landsturmmann kam auf diese Weise um seinen rechten Stiefel.

Die Kompagnie hatte 30 Liter Milch gekauft, die aber im Handumdrehen vertilgt waren. Ich musste mir bei einer Kuh noch einen Schoppen extra kaufen, da ich zu spät kam, weil ich mich zu lange auf der vergeblichen Suche nach einer Waschgelegenheit aufgehalten hatte. Unter einem Holzschuppen kochten zwei Landstürmer, die sich in Lamsdorf als „Russenköche“ bewährt hatten, in einem mächtigen Kessel einen Morgenkaffee, der aber schon von weitem so miserabel roch, dass ich mich gar nicht erst zum Kaffeekessel traute. Mit Mühe und Not gelang es mir, bei einem anderen Truppenteil, welcher Semmeln gefasst hatte, zwei Stück davon zu ergattern. So war das Frühstück vervollständigt.

Die Kleidung voll Heu und Stroh trat die Kompagnie um 8 Uhr zum Abmarsch an und nahm unterwegs die schafstallduftende vierte Kompagnie auf. Mit ihr zusammen strebten wir über Boleslavice der nahen Grenze zu, welche auch hier durch die Prosna gebildet wird. Auf der gegenüberliegenden Seite liegt das kleine Städtchen Boleslawez, welches wir gegen 9:30 Uhr vormittags erreichten. Dort vereinigten wir uns mit der ersten und dritten Kompagnie, die bereits auf dem Marktplatz die Gewehre zusammengesetzt und das Gepäck abgelegt hatten. Wir taten desgleichen und trafen Anstalten für eine Mittagsverpflegung, da hier anscheinend mit einem längeren Aufenthalt zu rechnen war. Es wurden Fleisch und Kartoffeln gekauft. Das Fleisch wurde im Hausflur eines Fleischers einem großen Wurstkessel übergeben. Auf der anderen Seite des Marktes wurden die Kartoffeln in einer anderen Kochgelegenheit aufgesetzt, so dass nach einigen Stunden des Harrens und Hoffens den Mannschaften eine feine Fleischbrühe mit Fleisch und Kartoffelstückchen verabreicht werden konnte. Wir Feldwebel hatten es uns in der Wohnung des polnischen Fleischers bequem gemacht und bekamen von unserem Koch das gleiche schmackhafte Gericht in der Küche zubereitet. Wir ließen es uns zusammen mit den Offizieren bestens munden.

Gegen 2 Uhr erreichte uns der Befehl, dass die erste und dritte Kompagnie über die Prosna zurückgehen und die dritte und vierte Kompagnie aber in Boleslawez Quartier beziehen sollten. Ich kam mit meinem Kameraden Franz und dem Kompagniefeldwebel Marx zu einer Judenfamilie Holc am Marktplatz in das Quartier. Die Mitglieder der Familie waren außerordentlich zuvorkommend und gastlich, so dass wir da keine Not litten, wenn auch durch die Einhaltung der koscheren Gebräuche unsere Verpflegung auf allerhand kleine Hindernisse stieß. Was mir dort am besten gefiel war die anmutige Zila, des jungen Holc freundliches Töchterchen mit zwei langen schwarzen Zöpfen und die Art, wie der alte Großvater Holc beim Aufstehen, er schlief wie ich in der Küche, seine Morgentoilette verrichtete. Wie umständlich ist das alles bei uns und kann doch wie so manches andere so ungemein vereinfacht werden. Der alte Holc also mit seinem Judenkäppchen auf dem Kopf baut auf seinem Küchenstuhl eine leere Schüssel auf, nimmt einen Blechbecher mit Wasser, nimmt davon einen kleinen Schluck, spuckt ihn über die Hände, fährt einmal mit den angefeuchteten Händen über das Gesicht, trocknet sich ab, und im Nu ist die Reinigung von Mund, Zähnen, Gesicht und Händen ohne jeden überflüssigen Aufwand von Zeit, Kraft und Bewegung vollzogen. Ja, in Polen kann man noch vieles lernen! Andererseits nahmen die Leute aber auch Lehren an. So haben mein Kamerad Franz und ich den Fleischersleuten der Familie Horc beigebracht, wie man Kinder bis zu einem Jahr aufwärts mühelos zum Einschlafen bringt, abweichend von der polnischen Methode. In dem Wohnzimmer, wo wir auf das Garwerden des Rindfleisches warteten – wir waren gerade am Wetten, ob der Krieg oder das Fleisch eher fertig sein würden – stand ein Kinderwagen, in welchem der Sohn des Hauses so eben eine Milchflasche beendet hatte. Er war nicht besorgt um das Schicksal seines Vaterlandes. Die Mutter trat mit der leeren Milchflasche ab. Als Ablösung erschien ein Göhr vom Typus unserer „Ostermädchen“, gröhlte mit fürchterlicher Stimme ein polnisches Lied (vielleicht war es „Noch ist Polen nicht verloren“), maß uns mit überlegenen Blicken, packte den Kinderwagen an Steuer- und Backbord und begann das unselige Vehikel mit raschen, rücksichtslosen Stößen unter Donnergepolter abwechselnd mit dem einen und dem anderen Räderpaar auf den Fußboden aufzustoßen. Erschreckt fuhren wir auf. Zuerst dachten wir an einen Kindesmord. Das Kleinkind fing jämmerlich an zu schreien. Aus dieser Wirkung und den verkehrten Maßnahmen als Ursache schlossen wir auf den Zweck, dass das Kind beruhigt werden sollte. Mit wenig Erfolg versuchten wir dem Göhr Einhalt zu gebieten. Nur lauter erklang ihr Schreigesang, fester stieß sie den Wagen auf die Räder. Sie verstand uns nicht, ebenso nicht die herbeigeholte Mutter. Auch der Vater, der deutsch verstand, wollte unsere Theorie nicht anerkennen, bis mein Kamera Franz das Göhr vertrieb, den Kinderwagen mit geübter Hand erfasste und ihn in die Richtung der Längsachse sanft und behutsam durch Strecken und Beugen des Armes hin und her schob, während ich in eifriger Rede den Vater ersuchte, sich doch einmal mit überfülltem Magen in die Lage des Söhnleins und dessen Behandlung durch das Mädchen hineinzudenken. Inzwischen war der Kleine selig entschlummert und staunend und kopfschüttelnd umstanden die Leute ihr Familienglück.

In dem Städtchen Boleslawez verbrachten wir noch einen ganzen Tag und abermals eine Nacht. Andere Truppenteile waren im Gelände nach Osten zu auf Vorposten gezogen, auch waren zur Sicherung und Aufklärung Kavalleriepatrouillen vorgeschickt worden. Seitlich des Städtchens an der Prosna befand sich eine alte Ruine mit einem hohen verfallenen Turm aus Polens Vergangenheit. Darauf wehte eine weiße Flagge. Die Eingeweihten wussten, dass dies für die in der Nähe lagernden Truppen ein Zeichen dafür sein sollte, dass von feindlicher Seite keinerlei Gefahr drohte, solange die weiße Flagge sichtbar war.

Am nächsten Tag begann in der Frühe der Vormarsch. Dem Detachement [21] Zenker zugeteilt übernahm unser Bataillon die Vorhut, unsere dritte Kompagnie den Vortrupp und mein Zug die Spitze. So war ich ganz vorn, wo es stets am interessantesten ist. Während der Nacht waren unsere Vorposten durch Kosaken beschossen worden. Es hieß daher „scharf Ausblick halten“, um Überraschungen vorzubeugen. Weit draußen und seitlich der Straße klärten überdies zusätzlich unsere Kavalleriepatrouillen auf. Das holperige Pflaster von Boleslawez verwandelte sich beim Verlassen des Städtchens in ein ödes, tiefes Sandmeer ohne seitliche Begrenzung, abwechselnd mit Pfützen und Morast, so dass sich das Vorwärtskommen außerordentlich mühselig gestaltete. So zogen wir durch Wiewiorka, Zdar und Parcise, bis sich vor dem langgestreckten Dorf Lyskornia der Sandboden mehr und mehr in einen aufgeweichten schlüpfrigen Ton verwandelte, in dem wir nur mit großer Anstrengung weitermarschieren konnten. Den Höhepunkt erreichte dieser Morast in dem Dorf selbst, dessen Straße einen zähen, weichen Brei bildete, in welchem man bei jedem Schritt mit der halben Stiefellänge einsank, so dass die Stiefel stecken zu bleiben drohten. Als wir uns bereits dem Dorf näherten, sahen wir von weitem am Dorfende eine Anzahl Reiter, welche sich auf uns zu bewegten und nicht zu unserem Detachement zu gehören schienen. Auch die Uniformen machten, soweit wir durch das Glas beobachten konnten, einen durchaus fremdartigen Eindruck. Feindliche Reiter schienen es aber nicht zu sein, dem Verhalten nach zu beurteilen. Als wir im Dorf angelangt waren, entpuppten sich die Reiter als österreichische Dragoner in malerischen Uniformen. Eine ihrer Patrouillen brachte in einem flotten Jagdwagen einen gefangenen jungen Russenoffizier, welcher keck die ihm entgegenkommende Heeressäule musterte. Fröhlich wurden die Bundesbrüder begrüßt.

Endlich hatten wir das unwegsame endlose Dorf hinter uns. Die Straße nahm wieder einen mehr sandigen Charakter an. So gelangten wir gegen Abend nach Biala, wo unser Bataillon bei Einbruch der Nacht Vorposten bezog. Mein Zug bildete die Vorpostenkompagnie und wurde im Schulhaus untergebracht. Die Verpflegung war gleich Null, nur etwas Brot und Wurst konnte verteilt werden. Nach dem Tagesmarsch war dies eine allzu geringe Labung. Mit Tee- und Kaffeekochen wurde der Abend verbracht. Zum Schlafen wurde Stroh herbeigeschafft, und bald legte sich einer nach dem anderen zum Schlummern nieder. Einige Schwierigkeiten bereitete die Beschaffung von trockenem Feuerholz. Selbst der im Hof stehende Bretterabort, ein seltener Luxus im gesegneten polnischen Land, wurde nicht verschont und verwandelte sich schnell unter den Beipicken und Äxten der Landstürmer in kleines Brennmaterial ungeachtet der Protesteuse eines Offiziers, dem gerade in diesem Augenblick an der Erhaltung dieses Kulturobjektes riesig viel gelegen war.

Ich war eben auf meinem Stroh eingeschlummert, als der Feldwebel mit einigen Wagen der Bagage [22] ankam, die große Bagage war infolge der schlechten Straße nur bis Liskornia gekommen, und mich zum Befehlsempfang nach dem Bataillonszimmer beorderte, wo ich um 11 Uhr eintreffen sollte. Nur wenige Minuten waren es noch bis zu dieser Zeit und wo das Geschäftszimmer war, konnte mir niemand sagen. Ich griff zur Taschenlampe und tastete mich in der pechschwarzen Regennacht von Haus zu Haus nach rückwärts, bis ich nach Verlauf einer guten halben Stunde im Pfarrhaus das Ziel meiner Wünsche erreicht hatte. Zuvor hieß es aber noch in einem Vorraum zwei Stunden zu warten, da der Befehl noch nicht da war. Nach Verlauf dieser Zeit machte ich dem Bataillonsadjutanten klar, dass uns das Warten in einem wohnlicheren Raum mit Gelegenheit zum Sitzen oder Liegen leichter fiele und wurde daraufhin mit den Feldwebeln der übrigen Kompagnie in das Geschäftszimmer verwiesen, wo auf einem Plüschsessel des Pfarrers der Zahlmeister schnarchte, während auf einem zweiten Sessel der Adjutant sein unterbrochenes Schnarchen mit Donnergetöse wieder aufnahm. Nie wieder habe ich einen so tüchtigen und gewaltigen Schnarcher wiedergefunden. Der Adjutant leistete darin Übermenschliches. Trotzdem schliefen in der einen mit Stroh belegten Hälfte des Raumes zahlreiche Offiziere und Offizierstellvertreter, die ebenfalls ein maßloses Schnarchkonzert veranstalteten. Nachdem ich auf einem Stuhl sitzend noch mehrere Stunden vergebens wartend verbracht hatte, legte ich mich zu den Schnarchern auf das Stroh, als gerade durch Umwälzen eine Lücke entstanden war. Ich versuchte ein wenig zu ruhen. Endlich ¾ 7 Uhr erschien ein Unteroffizier mit dem Befehl, der sofort verlesen und abgeschrieben wurde. Er füllte in meinem Notizbuch 9 Seiten und enthielt für uns als wichtigsten Hinweis, dass unsere Kompagnie um 8 Uhr nach Konti aufbrechen sollte. Dort waren Quartiere zu beziehen und Vorposten aufzustellen, im Anschluss an die auf einige andere Dörfer verteilten Kompagnien.

Acht Uhr war es, als ich in dem Schulhaus wieder eintraf. Alsbald erfolgte der Abmarsch nach dem in der Luftlinie ganz benachbarten Konti, den wir der Wegverhältnisse halber auf großen Umwegen erreichten. Dieses Dorf lag an einem großen Wald und bestand nur aus wenigen strohgedeckten Holzhütten mit armseligster Einrichtung. Stube, Kammer, Küche, wie üblich ein einziger Raum, als einziger Schmuck hingen zahlreiche Heiligenbilder an den Wänden, vor allem die nirgends fehlende „schwarze Mutter Gottes von Czenstochau“ mit dem Mohrengesicht auf goldenem Grunde. Tief bestürzt waren die Einwohner durch unsere plötzliche Ankunft, wir ebenfalls wegen des allen Begriffen spottenden Zustandes der Dorfstraße, die einem Moorbad glich und nur durch Ausweichen in die nassen Straßengräben zu beiden Seiten überwunden werden konnte. Von Haus zu Haus legten wir quer über die Straße dicke Tannenzweige, um den Verkehr zu ermöglichen. Wer nicht unbedingt draußen zu tun hatte, blieb hübsch „in der Stube“. In jeder solcher Stuben hatten sich 10 – 20 Mann eingenistet und begannen sofort alle essbaren Vorräte zu durchstöbern, denn mit der Verpflegung war es wieder nichts. Hühner und Gänse waren genügend da, auch Kartoffeln, nur an Brot war Mangel. Hier blieben wir den Nachmittag und die Nacht über, die wir wieder auf Stroh verbrachten. Kurz vor unserem Eintreffen waren noch Kosaken dagewesen, die aber spurlos verschwunden waren und sich auch des Nachts nicht bemerkbar machten.

Früh brachen wir am anderen Tag nach Lagiewniki auf, wo die erste und zweite Kompagnie genächtigt hatten. Hier wurde das Detachement neuformiert. Unsere Kompagnie fasste die eiserne Portion, Zwieback und Fleischkonserven, mit denen die übrigen Kompagnien bereits versehen waren. Dann begann der Weitermarsch über Czarnozyly, Emanuelin, Adamin, Nieluszyna, Wolarudlicka bis nach Dabrowa, wo wir wieder nach Einbruch der Dunkelheit ankamen. Es war dies ebenfalls ein kleines armseliges Nest, doch musste hier das ganze Bataillon und außerdem eine Abteilung Maschinengewehre unterkommen, so dass viele Leute trotz des eingetretenen scharfen Frostes in die Scheunen zu kriechen genötigt waren. Ich sollte mit einem Zug die Feldwache übernehmen und richtete mich mit etwa 20 meiner Leute in einem am Dorfende stehenden einsamen Haus ein, welches von seinen Bewohnern verlassen und verschlossen gewesen war. Dort schien man für unseren Empfang vorbereitet, denn alles war in schärfster Ordnung, soweit dieses Wort in Polen berechtigt ist. Sogar Feuerholz war in einem kleinen Nebenraum aufgeschichtet. Nur der aus Steinen und Lehm hergestellte niedere Feuerherd entsprach nicht den in ihn gesetzten Erwartungen. Denn es dauerte nicht lange, da fing der aus lehmverschmierten Brettern bestehende Verbindungskanal zu brennen an und so musste die ganze Nacht hindurch die Glut gelöscht werden, während man gleichzeitig unten im Herd das Feuer mit Holz speiste, um drei in einem Kessel als Frühstück aufgesetzte Hühner gar zu kochen und um die Stube warm zu halten. Diese erwies sich trotz ihrer Geräumigkeit für die zahlreichen Insassen als recht eng, so dass einer dem anderen im Wege war, besonders als während der Nacht noch verschiedene halberfrorene Gestalten aus den Scheunen unsere Gastfreundschaft in Anspruch nahmen. Dies wurde ihnen natürlich nebst einem warmen Trunk trotz der drückenden Enge gern gewährt.

Als ich meine Posten bereits eine Zeitlang ausgestellt hatte, wurde ich mit der Feldwache durch die erste Kompagnie abgelöst und hatte nur zwei Posten an die Bagagewagen zu stellen. Vor letzteren beleuchtete ein mächtiges Feuer eine eigenartige Szene. Dort hatte die vierte Kompagnie ein Kalb geschlachtet, welches in geschäftigem Hin und Her verteilt, zubereitet und vertilgt wurde. Einige Stunden schlief ich auf einem Bett, welches mit losem Stroh angefüllt war. Dann wurde ich durch den Unteroffizier Schuster abgelöst, um selbst für die pünktliche Ablösung der Posten Sorge zu tragen. Alles war so dicht mit den auf Stroh hingestreckten Mannschaften belegt, dass man buchstäblich keinen Fuß auf die Erde setzen konnte. Ich musste die Stunden, unter der Esse auf dem Herd kauernd, dicht an der Tür verbringen.

Gegen 5 Uhr früh war unsere Hühnersuppe fertig und wurde alsbald gewissenhaft verteilt. Um 7 Uhr trat man zum Abmarsch an. Nun ging es durch Torfbruch und durch dünnen Kiefernbusch mit zahlreichen Wachholder-Sträuchern der Straße zu, wo das Detachement sich bei dem Dorf Broszki sammelte. Es entstand hierdurch ein größerer Aufenthalt, welcher zum Aufsuchen von Brot und zum Schlachten und Rupfen zahlreicher Hühner, Enten und Gänse benutzt wurde, deren Federn der Wind weithin querfeldein verstreute. Der Vormarsch führte auf Wegen voll tiefen Sandes über Stolec, Wolnica und Niechmierow. Hinter dem letzteren Ort erreichten wir gegen drei Uhr nachmittags eine einsame Mühle am Olesznica-Bach. Diese Mühle bildete mit verschiedenen Stallungen, Scheunen und anderen Wirtschaftsgebäuden ein größeres Geschäft. Dort setzte unser Bataillon die Gewehre zusammen und jeder suchte sich, da der Hunger sich meldete, auf irgendeine Art und Weise etwas zum Essen zu beschaffen. Bald flackerten ringsum Kochfeuer, von dem Geflügel auf dem Hof kam wenig mit dem Leben davon, Kartoffeln wurden ausgegraben, gekocht oder in der heißen Asche geröstet. Es war ein malerisches Bild. Da erschienen auch endlich einige Wagen, welche zum Fassen von Lebensmitteln tags zuvor von Biala aus nach Wilhelmsbrück geschickt worden waren. Sie hatten indes nur Brot und Speck mitgebracht, dazu aber auch die Post, die mir einige Briefe brachte.

Plötzlich ertönte Kanonendonner zur Linken aus der Richtung von Sierads her, welcher schnell an Heftigkeit zunahm. Vor uns in einiger Entfernung hinter einem Kiefernwald floss die Warthe, die wir heute noch überschreiten sollten. Hinter den Bäumen wurde in großer Entfernung die Rauchsäule eines brennenden Dorfes sichtbar. Bald erscholl der Ruf „An die Gewehre“ und weiter ging es in östlicher Richtung auf die Warthe zu, die wir nach etwa einer dreiviertel Stunde erreichten. Nun begann es wieder dunkel zu werden, wodurch der Übergang über die soeben an Stelle der früheren verbrannten Brücke errichtete primitive Notbrücke ziemlich erschwert wurde. Drüben lag Richlocice. Dahinter in weiter Ferne wurde nun ein großer Brand sichtbar, der weithin den Abendhimmel blutrot färbte. Das Geschützfeuer war inzwischen etwas abgeflaut, jedoch noch nicht verstummt. Von hier aus zogen wir noch weiter nach Osten auf einer etwas erhöhten Straße, welche auf einer Art Damm nach dem Dorf Wronska führte. Von dieser Straße aus sahen wir zu unserer Linken deutlich den Feuerschein des brennenden Dorfes, ab und zu auch die Mündungsblitze feuernder Geschütze und manchmal platzende Schrapnells. Wronska wurde mit dem ganzen Bataillon Pirna belegt und durch eine starke Postenlinie gesichert. Wieder kamen 10 bis 20 Mann in eine Stube, die sie mit den Bewohnern teilten, vielfach auch mit Federvieh, jungen Schweinen und Karnickeln. Die Nacht verlief ruhig. Am anderen Morgen jedoch zog in großer Höhe ein Flieger über uns seine Kreise, um die Stellungen auszukundschaften.

2.11 Ein bedeutungsvolles Wort

Unser Bataillon hatte die Nacht vom 20. zum 21. November 1914 in dem polnischen Dorf Wronska in verschärftem Alarmzustand verbracht. Alle warteten auf weitere Befehle. Stunde um Stunde verging. So war es 2:30 Uhr geworden, als Alarm geblasen wurde. Es war das Zeichen zum Aufbruch. „Das Bataillon steht um 4 Uhr auf der Straße nach Widawa, am Westausgang von Brzykow“, lautete der Befehl. Durch fast knietiefen Sand ging es in der mit spärlichem Kiefernbestand bedeckten Dünenlandschaft dem Ziele zu. Dort sammelte das Detachement, dem unser Landsturmbataillon angehörte, zum Weitermarsch bis 10 km über Widawa hinaus, wie und bedeutet wurde.

Bevor wir unseren Platz in der Marschkolonne einnehmen konnten, mussten wir ein Landwehrbataillon und eine Abteilung Maschinengewehre vorbeilassen. Wir warteten daher zunächst auf dem sandigen Weg, der von rechts aus den Dünen auf die Marschstraße hinabführte. Auf der kleinen Anhöhe, wo mein militärischer Zug hielt, stand abseits eine kleine Gruppe unserer Offiziere, darunter ein Offizierstellvertreter, Baurat Scharnhorst, der als Freiwilliger eingetreten und dem Landsturmbataillon zugeteilt worden war. Infolge seiner gesellschaftlichen Stellung erfreute er sich in dem Kreis der Offiziere großer Beliebtheit und hatte sich auch einige der Herren zu Freunden gemacht. Während einiger Zeit mit einem Brückenbaukommando an der Prosna betraut, war er in Wilhelmsbrück zurückgeblieben und erst tags zuvor wieder zum Truppenteil gekommen.

Auf seinem herrlichen, vielbewunderten Apfelschimmel trabte eben der stets fidele Leutnant Domsch, der Adjutant des in Marsch befindlichen Landwehrbataillon, vorbei, als er des Neuangekommenen ansichtlich wurde, den er in Wilhelmsbrück hatte kennen und schätzen gelernt. „N’Abend, Herr Baurat“, rief er ihm fröhlich zu, „wie geht’s? Es lebe das Leben“, und sein Pferd antreibend fügte er hinzu, „viel ist’s im Kriege ja nicht wert!“ Und schon war er verschwunden. Dieser Zuruf hatte einen ernsten Sinn. Vielleicht war er nicht so gemeint, doch ominös war er gewiss in des Wortes strengster Bedeutung. Am Tage darauf um die gleiche Stunde lag der also Begrüßte leblos auf blutiger Au. Beim Sturme auf das Dorf Grabno war er gefallen. Der Adjutant Domsch aber war schwer verwundet. Es war der Totensonntag.

2.12 Die Feuertaufe

Der Marsch am 22. November 1914 in Richtung Widawa, dem rechten Nebenfluss der Oder, stieß bald auf Schwierigkeiten. Es war dunkel geworden. Erst zur Linken, dann auch geradeaus ertönte beständig zunehmendes Geschützfeuer. Es musste ganz in der Nähe sein, denn je mehr wir uns der Widawa näherten, desto häufiger konnte man die Geschützblitze und oft auch platzende Schrapnells wahrnehmen, welche am dunklen Abendhimmel wie plötzlich aufleuchtende Sterne sich ausnahmen. Die abkommandierte Truppe hatte die Dörfer Brzykow und Kocina hinter sich, die vordersten Abteilungen mussten die Widawa erreicht haben und vielleicht schon am Kampf beteiligt sein. Wir hielten an und setzten die Gewehre zusammen. Bitter kalt war die Luft und alle trampelten neben den Gewehren auf der Landstraße herum, um die kalten Füße warm zu bekommen. In nächster Nähe hörten wir den Kanonendonner, der sich inzwischen von links her immer mehr nach der Richtung vorwärts von uns gezogen hatte. In einem endlosen Zug begannen Fuhrwerke an uns vorbeizufahren. Fluchend trieben die meist polnischen Fuhrleute und die Begleitmannschaften die müden Tiere zur Eile an. Dann erreichte auch uns der Befehl zum Rückmarsch zwecks Unterkunft in den mehrere Kilometer südlich der Straße gelegenen kleinen Dörfern Konty und Janow. In einem fürchterlichen Zustand befand sich der Weg, der von der Straße nach den beiden Dörfern führte. Großer Gott! Das war ein Humpeln, Straucheln, Klettern, Stolpern, Fluchen und Stöhnen. Zudem war es stockfinster. Am schwierigsten kamen die Wagen der kleinen Bagage vorwärts, da sie fortwährend in dem tiefen Sand stecken blieben oder umzustürzen drohten. Die große Bagage war auf der Straße geblieben und noch weiter nach rückwärtsgefahren. Ein Mann verschwand in einem mitten im Weg befindlichen großen Loch und wurde mit gebrochenem Bein herausgezogen, nachdem die ganze Kolonne über ihn hinweg gezogen war. Endlich erreichte man Konty. Dem Wunsch des Hauptmanns, auch unsere 3. Kompagnie hier zu belassen, wurde Folge geleistet. Die 4. Kompagnie rückte allein nach Janow weiter. Am nächsten Morgen zogen wir noch bei Dunkelheit in Richtung Widawa weiter. Als wir unseren Bestimmungsort schließlich erreicht hatten, war es hell geworden. In nicht allzu großer Entfernung vernahmen wir zur Linken Gewehrfeuer, das manchmal aussetzte, um dann wieder anzuschwellen. Es klang wie das Gefechtsschießen auf dem Lamsdorfer Schießplatz. Auf dem Marktplatz hielt das Bataillon in Tiefkolonne, vor uns der Zug Maschinengewehre, hinter uns die 15 cm Haubitzen und das Landsturmbataillon Cosel. Das Ersatzbataillon Nr. 10 sowie das Bataillon Nr. 104 befanden sich schon im Gefecht. Das Landwehrbataillon Gleiwitz hingegen war schon weitermarschiert, um eingreifen zu können. Dann musste die Reihe an uns kommen, wenn die anderen nicht allein durchdrangen. Darüber war sich jeder klar. Die Sache wurde allmählich ernst. „Mit der gleichen Selbstverständlichkeit, mit der wir vorwärts marschieren, werden wir auch ins Gefecht kommen“, hatte unser stellvertretender Offizier Hildebrand vorgestern gesagt, als wir an der Mühle nach jenseits der Warthe hielten und zum ersten Mal Kanonendonner deutlich und scharf vom anderen Ufer zu uns herüber drang. Jedenfalls waren die Gefühle sehr unterschiedlich, denn noch immer hatten die meisten gehofft, der Landsturm werde nicht ins Feuer kommen. Darüber musste aber die militärische Lage den Ausschlag geben. Einige Verhaltensmaßregeln wurden den Mannschaften erteilt und bald ging der Marsch weiter. Die Brücke über dem Niececz-Bach, dem wir uns näherten, war verbrannt und zerstört. Ein Brückenkommando hatte während der Nacht einen Notsteg dicht über der Wasserfläche gebaut, der bei entsprechender Vorsicht auch für die Wagen und Geschütze gangbar war. Drüben am anderen Ufer war rechts ein freies Feld, in der Nähe der Straße eine ebenfalls zerstörte Sägemühle und links wieder Kiefernwald, der den Ausblick nach der Richtung verdeckte, wo das Schützenfeuer mehr und mehr zunahm. Jetzt erklang auch dazwischen das harte „Tack-tack-tack-tack“ der Maschinengewehre. Ein Brückengefecht war im Gange, welches schon am Abend zuvor begonnen hatte. Es handelte sich um die Übergänge bei Gorki-Grabinski und Rogozno über die Widawka, einem Nebenfluss der Warthe. In dem Abschnitt hinter diesen Brücken lag das Kirchdorf Grabno-Tsamose, das von russischen Truppen besetzt gehalten wurde. Nach einer Weile konnte der Marsch fortgesetzt werden. Wir gelangten nach Rogozno, einem Dorf, das von der Widawka durchflossen wird. Dort befand sich eine Papierfabrik, deren Turbinen mittels eines Stauwerkes von der Widawka betrieben wurden. Dicht oberhalb der Schleuse hatte ein Brückenkommando eine breite Holzbrücke fertig gestellt, da die vorhandene Brücke zerstört war. Im Dorf stand die Bagage der vorausgeeilten Abteilungen, der sich unsere eigene anschloss. Hinter der Brücke erreichten wir in tiefem Sand watend die Straße, die in scharfem, rechtem Winkel gen Norden nach Grabno führte. Auf beiden Seiten befand sich Kiefernwald, so dass keine Einsicht in das Gelände bestand. In großen Mengen lagen am Wegesrand die roten Patten, die die Soldaten des Gleiwitzer Bataillons von ihren Mantelkragen abgerissen und weggeworfen hatten. Eigentlich war es zwecklos, da die schwarzen Mäntel sich von dem mit Schnee bedeckten Gelände genügend abhoben und damit dem Feind schon auf weite Entfernung ein gutes Ziel boten. Nun hatte auch Artillerie in den Kampf mit eingegriffen. Scharf dröhnten die Schüsse von halb links herüber. Auch das Gewehr- und Maschinengewehrfeuer nahm immer mehr zu. Als wir die Straße verließen, kam das erste Geschoss in unsere Reihen geflogen, beschädigte den Gewehrkolben eines Unteroffiziers der 2. Kompanie in der zweiten Reihe vor mir und blieb auf dem Weg liegen. Das Geschoss ging von Hand zu Hand und wurde bestaunt. Es hatte große Ähnlichkeit mit dem deutschen Gewehrgeschoss 98. Während sofort der Aufmarsch in Züge erfolgte, wurden in schneller Folge mehrere Kameraden verwundet. Von da an hörte das unheimlich pfeifende „P-s-sch, P-s-sch“ der Geschosse eines unsichtbaren Gegners nicht mehr auf. Ein Bach musste übersprungen werden. Dann sollte mein Zug an der Straße jenseits der Brücke, wo die Munitionskolonne hielt, ausschwärmen. Dieser Befehl wurde aber gleich wieder zurückgenommen und das Bataillon in Breitkolonne mehr rechts hinter eine zur Front etwas schräg verlaufende Sanddüne verlegt. Vor uns auf der Düne, die mit niedrigen Kiefern bewachsen war, befanden sich unsere beiden Feldgeschütze und sandten Schlag auf Schlag ihre Geschosse auf den Feind. Daneben war man im Begriff, einen Beobachtungsposten für die Haubitzenbatterie zu errichten. Ich sah mich um. „P-s-sch-knack“ flog hinter mir ein Geschoss in die gefrorene Erde, sprang ab und fuhr dem Landsturmmann Werner, welcher im 2. Sturm hinter mir lag, dicht über dem linken Auge in die Stirn, aus der sofort das Blut in Strömen floss. Wir riefen nach dem Sanitäts-Unteroffizier Prange, der bei uns die Krankenkolonne vertrat und in dem vorletzten Quartier mit der Lesung aus dem Buch von Prentice Mulford „Der Unfug des Sterbens“ begonnen hatte. Das Buch hatte ich ihm geliehen und seitdem trug er es bei sich in seinem Rucksack. Ich musste innerlich lachen. Gegen diese Art von Tod hatte der optimistische Amerikaner keine Vorbeugungsmaßregeln gepredigt. Plötzlich dachte ich an meine Erkennungsmarke, die ich in meinem Geldbeutel trug. Rasch hängte ich sie vorschriftsmäßig um den Hals. Wer weiß, heute konnte sie vielleicht ihren Zweck erfüllen. Endlich kam ein Befehl. „Das Bataillon Pirna folgt dem Bataillon Gleiwitz auf 600 Metern.“ Zugweise bewegten wir uns durch den Kiefernbusch, der vor uns lag. Zum Glück war der Boden hart gefroren. Denn das Gelände erwies sich als ein tückischer Sumpf mit großen Wassertümpeln und Löchern mit dünner Eisdecke. Nur auf die schwankenden Erdschollen, welche die schwachen Kiefern trugen, konnte man auftreten. Die Deckung gegen die Sicht war ausgezeichnet. Dagegen fehlte solch eine Deckung gegen das feindliche Feuer vollständig. Dennoch entstanden bei der Durchquerung dieses Gehölzes nur geringe Verluste. Ich kam gerade noch rechtzeitig an, um in die neue Stellung mit hineinzuspringen. Wenig später gelangten wir auf ein freies Feld. Etwa 1000 m vor uns lag das Dorf Grabno, das aus Holzhütten mit Strohdächern bestand, grau und morsch. Auch die Kirche war aus Holz gebaut. Dahinein sausten unsere Granaten. In mehreren Linien ausgeschwärmt befanden sich vor uns die feuernden Schützen von den Bataillonen 10, 104 und Gleiwitz. Auch wir gingen wieder in Deckung. Zum Glück befand sich vor uns eine Bodenwelle. Jetzt hatte uns auch die russische Artillerie entdeckt. Erst weit draußen zur Rechten, wo unsere erste Kompanie den Flügel bildete, schlugen die Granaten in schneller Aufeinanderfolge ein. Zunächst schoss der Feind viel zu weit rechts, dann rückten die Geschosse immer näher und schlugen vor und hinter unseren Reihen ein. Inzwischen hatten auch unsere Haubitzen das Feuer aufgenommen. Von der hellen Stimme der beiden Feldgeschütze hob sich der Bass der Haubitzen deutlich ab. Mit Zischen und Fauchen schlugen die Geschosse mit großer Genauigkeit in das Dorf ein. Bald sah man aus einigen Gebäuden Flammen und dicke Rauchwolken aufsteigen. Deutlich ließ sich der Einschlag der Geschosse beobachten. Hoch über die Häuser und Bäume im Dorf spritzten die Trümmer und Erdklumpen. Ab und zu bildete sich wieder ein neuer Brandherd. Der nächste Sprung brachte meinen Zug glücklicherweise in einen kleinen Graben, in welchem man, igelartig zusammengerollt, einigermaßen vor den immer näherkommenden Geschossen geschützt war. „Knack, knack, knack, knack“, ging es fortwährend vor uns in die Erde. „P-s-sch, p-s-sch, p-s-sch“, sauste es über den Graben hinweg. Wie wird es beim nächsten Sprung werden? Wird das nächste Hinlegen wieder eine kleine Deckung bringen? Oder werden wir so frei liegen, wie vor uns die drei Linien der Kameraden, aus denen sich ab und zu ein Mann erhob, um mit blutüberströmtem Gesicht, zerschmettertem Arm oder mit zerschossenem Bein nach rückwärts zu wanken? Da stützten zwei Leute einen Offizier, dem aus der Brustwunde das Blut über den Mantel strömte. „Totensonntag ist heute“, sagte ein Mann in meiner Nähe. Diese Feststellung war wenig geeignet, eine beruhigende Wirkung auszuüben. Immer heftiger wurde das feindliche Feuer, immer größer die Zahl der vor uns einschlagenden Geschosse. Dennoch wagte ich es, den Kopf aus der Grabendeckung hervorzustrecken, um nach der Wirkung unserer Artillerie zu sehen. Bald brannten die meisten Gebäude. Nur die Kirche ragte noch immer stolz und unversehrt aus Flammen und Rauch hervor. Warum schießen wir nicht auch eine Brandgranate da hinein? Sicher haben die Russen einen Beobachtungsposten oben im Kirchturm aufgestellt. Vom Feind war immer noch nichts zu sehen. Endlich kam wieder der Befehl: „Sprung auf, marsch, marsch!“ Wir stürmten vorwärts durch die beiden ersten Linien vor uns. Warum lassen die sich nicht mitreißen? Keiner regte sich, alle Kameraden lagen im Blut, tot oder schwer getroffen. Immer neue Geschosse knackten in ihre Reihen. Wieder hörte man den Befehl: „Halt! Hinlegen!“ Diesmal gab es für uns keine Deckung. Nervös feuerten einige Leute die Gewehre ab, obwohl kein Russe zu sehen war und kein Befehl zum Schießen erteilt worden war. Eine laute Stimme war zu hören: „Stoppen! Ihr schießt ja auf die Schützen vor uns!“ Mit Mühe wurden die Übereifrigen vom Weiterfeuern abgehalten. Sie hatten tatsächlich die vor uns liegenden Kameraden ernstlich bedroht. Nochmals erfolgte ein Sprung hinein in die vorderste Linie. Kaum lagen wir, ertönte das Kommando: „Seitengewehr aufpflanzen!“ Die breiten Klingen blinkten auf den Läufen. „Sprung auf, marsch, marsch!“ Mit Hurra wurde der letzte Abschnitt zurückgelegt, der uns noch vom Dorfrand trennte. Mancher kam nicht mehr so weit. Eine große brennende Scheune im Vordergrund zwang die Linie der Stürmenden, sich teils nach rechts, teils nach links zu wenden. Mein Zug bewegte sich in die Richtung nach links, wo sich eine mit dünnen Erlen besetzte niedere Böschung an das in Flammen stehende Gebäude anschloss. Am oberen Rand machten wir zunächst wieder Halt. Zahlreiche Zweige, die aus den Erlen auf uns herabfielen, zeigten uns, dass die Russen trotz der kurzen Entfernung viel zu hochschossen. Zu sehen war der Gegner immer noch nicht. Er hatte sich offensichtlich in den Gebäuden, in Schützengräben und Hecken verschanzt, von wo aus er uns unter Schnellfeuer nahm. Rechts neben mir befanden sich die stellvertretenden Offiziere Lohmüller und Hildebrand vom 2. Zug. Links von mir bemerkte ich den Unteroffizier Dohrau. Die Leute hatten sich beim Schwenken zu dicht aneinandergelegt. Lohmüller gab daher den Befehl, mehr nach links auseinander zu rücken. Bei der Ausübung dieses Befehls erhielt Dohrau, als er sich erheben wollte, einen Schuss, der ihm den Knöchel des linken Fußes zerschmetterte. Stöhnend sank er zurück. Leider konnte ihm nicht geholfen werden. Es gab weder Tragbahren noch Krankenträger. Auch konnten wir an dieser Stelle, die dem feindlichen Feuer stark ausgesetzt war, nicht länger verweilen. Daher mussten wir einen weiteren Sprung in die Senkung vor uns machen. Groß war die Enttäuschung gewesen, als bei unserem begeisterten Hurra sich nichts regte, der Feind nicht aus dem Dorf flüchtete und sich nicht einmal zum Bajonettkampf stellte. „Knack“, fuhr plötzlich meinem linken Nebenmann der Tod in den Schädel. Die schwarze Landsturmmütze fiel leicht zur Erde nieder, aus dem Kopf strömte in dickem, dampfendem Strahl das Blut und ergoss sich dem Nachbarn über den grauen Mantel. Die große Hirnschlagader war durchschlagen worden. Langsam neigte sich das Haupt zur Seite. Es war ein schneller Tod. Noch stierte ich auf den Toten, da fiel mein Nebenmann zur Rechten, als er sich gerade zum Schießen auf sein Knie erhoben hatte, hintenüber. Seine Augen waren starr und weit geöffnet, Blutstropfen quollen aus der Nase. Vorbei! Ein anderer Mann half mir, ihn umzudrehen, den Kopf nach oben. Ich nahm sein Gewehr und feuerte, nahm dem Toten die Patronen aus der Patronentasche, lud, zielte genau und schoss Schuss auf Schuss, bis das Gewehrschloss voller Sand war und versagte. Ich nahm mir ein anderes Gewehr. Es war ein Modell 98. Es mussten nun schnell neue Patronen besorgt werden. Ein Kamerad warf mir drei Rahmen zu. Bald hatte das Gewehr auch wieder Ladehemmung durch die sandigen Patronenstreifen. Wieder ergriff ich ein anderes Gewehr. Diesmal war es das Modell 88. Etwas lenkte meinen Blick nach rechts, wo Lohmüller und Hildebrand lagen. An dieser Stelle war plötzlich eine Landsturmmütze vier Meter hoch in die Luft mit Blut und blutigen Fetzen geflogen. Hier zeigte sich die Wirkung der modernen Geschosse auf kurze Entfernungen. Der Schädel des vom Geschoss getroffenen Soldaten war förmlich explodiert. Wie in einer Schale lag der blutige Rest des Gehirns in der verbliebenen unteren Schädelhälfte. So grauenhaft der Anblick war, so schmerzlos war sicher der schnelle Tod. Zugleich stellte ich mit Schrecken fest, dass man Lochmüller durch den rechten Oberschenkel, Hildebrand durch die rechte Backe geschossen hatte. Stöhnend und mit großen Schmerzen saßen die beiden da. Helfen konnte ihnen jetzt niemand. Weiter ging das Gefecht, wobei sich die Verluste häuften. Hildebrand war ganz zusammengesunken, bleich und bewusstlos. Mehrmals rief ich ihn bei seinem Namen. Er antwortete nicht mehr. Seinen Puls konnte ich nicht wahrnehmen. Nur die durchschossene Backe zitterte leicht, als ich mit dem Finger darüberfuhr. Dann half ich Lohmüller in die Höhe und brachte ihn mühsam hinter die Feuerlinie. Ich feuerte weiter, bis plötzlich Granaten und Schrapnells in unsere Stellung hineinflogen und das kleine Häuflein der Übriggebliebenen zu vernichten drohten. Wir hatten den Eindruck, von der eigenen Artillerie beschossen zu werden. In immer größerer Zahl schlugen jetzt die Artilleriegeschosse bei uns ein. Die Zeit drängte. Ich musste den Anhang hinaufklimmen. Hier war ich in den fürchterlichsten Granat- und Schrapnell-Hagel geraten. [23] Es waren die Russen, die uns beschossen. Das Schnellfeuer erfolgte aus 3 bis 4 Batterien zugleich. Der ganze Dorfrand war mit platzenden Geschossen eingedeckt, ein Höllenspektakel. Nun sah ich erst, was der Grund war. Unsere Truppen hatten sich auf der ganzen Linie zurückgezogen und befanden sich schon 500 – 600 Meter vor uns. Der Weg zurück nach dem Dorf war mir durch das furchtbare Feuer abgeschnitten. Vor mir, hinter mir, rechts und links krachten die Granaten in die Erde. Hoch auf spritzten die Sprengstücke und rissen dabei Erde mit. Viele Geschosse krepierten auch nicht. In der Luft zischten und platzten donnernd die Schrapnelle, wobei sich ringsum weiße Wölkchen bildeten. Ich beschloss weiterzugehen. Kurz darauf hörte ich einen betäubenden Krach dicht über mir und alles war in Feuer und weißen Rauch gehüllt. Meine Beine waren plötzlich oben in der Luft und mit dem Kopf nach unten stürzte ich zu Boden. Im Fallen verspürte ich einen heftigen Schmerz rechts am Hinterkopf und an der rechten Hand. Als ich mich aufrappelte, war die Hand voller Blut und warm lief es mir über das Ohr. Fest drückte ich meine Mütze darüber und stand benommen wieder auf. Langsam ging ich weiter, inmitten von lärmenden, heulenden und krachenden Granaten, vor denen das Summen der Gewehrschosse kaum noch zu vernehmen war. Die Russen begrüßten den Rückzug unserer Einheiten mit wütendem Schnellfeuer. Ich suchte für meinen Rückzug möglichst freies Gelände aus, wenn auch dort die Geschosse gefährlicher waren. Immer mehr nahm die Anzahl der Verwundeten zu. Ein Offizier wurde auf einer Zeltbahn von vier Mann getragen, wobei ihm jede Bewegung sichtlich große Schmerzen bereitete. Grässliche Verwundungen waren hier zu sehen. Nochmals musste ich über den Bach springen und gelangte dann jenseits der Brücke, bei der wir heute früh in das Gefecht gegangen waren, wieder auf die Straße nach Rogozno. In diesem Dorf herrschte ein großes Durcheinander. Einzelne Abteilungen begannen sich dort zu sammeln. Bagagen und Wagen mit Verwundeten stauten sich an der Brücke, bis die Reihe zum Hinüberfahren an sie kam. Und immer näher rückte das russische Artilleriefeuer. Hinter dem Dorf traf ich auf unseren Hauptmann, der mutterseelenallein über das Feld herkam und sich freute, als er mich sah. Ein Geschoss hatte seinen Arm getroffen. Zum Glück war es eine Fleischwunde, die man schon verbunden hatte. Ich berichtete ihm, wie es mir und meinen Kameraden ergangen war und dass infolge der ungeheuren Übermacht der feindlichen Truppen alle weiteren Anstrengungen unserer im Anmarsch befindlichen Truppen umsonst gewesen waren. Unser Bataillon war zum großen Teil vernichtet und versprengt.

Aus Feldpostbriefen (abgedruckt in „Dresdner Nachrichten“, Nr. 357 vom Freitag, 25. Dezember 1914, S. 22)

Ein Erlebnis im Schützengraben

Es war in Nordfrankreich. Wir saßen im Schützengraben, hier und da fiel ein Schuss der Franzosen, welche ja alle ein großes Talent haben, die Munition zwecklos zu verknallen. Sonst war es still. Es war sogar mit einem Male sehr still geworden, wie wir es gar nicht gewöhnt waren. Da, plötzlich ein Surren durch die Luft, ein Knall und eine Rauchwolke – eine Granate war kurz vor uns eingeschlagen. Bald darauf folgte die zweite, dritte usw., ohne irgendwelchen Schaden anzurichten. So mochte wohl eine halbe Stunde geschossen worden sein, wir hatten uns allmählich an das Geräusch gewöhnt und hörten schon gar nicht mehr auf das angenehme Summen der uns freundlich übersandten „Liebesgaben“ der Franzmänner. Wie gesagt, wir saßen im Schützengraben und rauchten nach Herzenslust. In nicht allzu weitem Abstand war das Grab eines Kameraden, welcher beim Sturmangriff gefallen war. Ein hölzernes Kreuz schmückte den Hügel. Das Kreuz hatte die kurze Inschrift: „Hier ruht der tapfere Krieger X., gefallen auf dem Felde der Ehre“. Wir wollten uns gerade zum Kartenspiel zusammensetzen, kamen aber nicht mehr dazu, denn eine Granate war in unmittelbarer