Henning Puvogel

Das zweite Gesicht

Impressum

Texte: copyright beim Autor

Layout: Alexander Kaczorowsky

Titelfoto vom Autor: Valhalla - Tresco

Verlag: Henning Puvogel

Streekmoorweg 3

26316 Varel

Druck: epubli, ein Service der neopubli GmbH, Berlin

1.

Als Per Arne Andersson sich im Inneren der Kajüte aufrichtete, seinen roten Arbeitsoverall zurecht zog und seinen Halbbruder Achim das Werftgelände betreten sah, viel früher als erwartet, schwante ihm, dass der Tag gekommen war, Farbe zu bekennen.

Aber dieser Gedanke störte ihn kaum noch. Jetzt war der Moment eben da.

Vielleicht hatte er selbst auf dieses Zusammentreffen hier im Schiff, diese Entwicklung der Dinge hingesteuert, halb unbewusst. Er spürte eine Art bange Neugier, gepaart mit Erleichterung. Zu lange hatte er alles allein mit sich herumgetragen.

Er hatte damals eben einen Fehler gemacht. Und nun hing ihm das Ganze bleischwer am Hals. Wenn das jemand verstand, dann Achim… und der konnte Dinge für sich behalten.

Per legte die Sperrholzplatte, die hochkant am Schott bei der ausgebauten Schiebetür gestanden hatte, wieder auf den Boden, stellte sich darauf und warf erneut einen Blick aus den leeren Fensteröffnungen der Decksaufbauten.

*

Dort tastete sich Achim Petersen vorsichtig die schräge Ablaufbahn mit den schlüpfrigen Schienen herunter, wo das Schiff, der Bug leicht nach oben weisend, ohne Masten auf dem Slipwagen stand.

Er trug noch seine Reisekleidung – Jeans, dicklederne Stiefeletten mit Reißverschluss und ein helles Hemd unter der Lederjacke.

Wenn man nicht fliegen wollte, war es keine ganz kurze Reise von Norddeutschland hierhin an die Südküste Norwegens. Auch dann nicht, wenn man die Fähre Skagen – Kristiansand nahm.

Jetzt blieb Achim unten vor dem verzinkten Stahlkasten des ausgebauten Trinkwassertanks stehen, warf einen Blick auf den asymmetrischen Klotz des Dieseltanks daneben, aus dem wie herausgerissene Eingeweide die Anschlussleitungen und Schläuche heraushingen, hob eine Ecke der grünen Kunststoffplane an, mit der die demontierte Maschine abgedeckt war und sah hoch zu dem gerundeten Rumpf, der, ganz von außen gesandstrahlt, matt und silbrig in der Vormittagssonne glänzte wie ein Neubau.

Er erkannte sein ehemaliges Schiff wieder am klassischen Riss – der lange Kiel mit dem geschwungenen Vorfuß und dem integrierten Ruder. Aber so hatte er es noch nie gesehen, und sein Herz begann zu klopfen.

Es reckte so unnachahmlich stolz die Nase hoch.

Sein neuer Eigentümer war vom Fach, die Rechnung war aufgegangen.

Er würde es gründlich und fachmännisch restaurieren, den Originalzustand beachten und dabei nie mit etwas verschandeln, was in solch klassische Seekreuzer nicht hinein gehörte.-

Eine breite Werfttreppe mit Podest stand am Schiff und führte von der Seite her an Deck, und nun hatte er Pers Kopf, der sich innen just aufrichtete, durch die Fensteröffnungen entdeckt. Er preite einen lauten Gruß hoch, bevor er in wenigen Sätzen die Stufen nahm und, mit einiger Mühe und sehr langem Arm, in die ausgestreckte Hand klatschte, die der andere ihm fatalistisch grinsend aus dem Inneren der Kajüte entgegenstreckte.

Beide Hälften der hölzernen Tür waren herausgenommen und lagen auf dem gestrahlten Dach der Achterkabine, wo jetzt blanke Schweißnähte zu sehen waren.

Zwischen den beiden Männern, in der Plicht, gähnte wegen des fehlenden Motors und des ausgebauten Kraftstofftanks ein leerer Schacht. Achim stellte sich mit gespreizten Beinen auf das schmale Süll zu beiden Seiten.

Unter sich, wo die jetzt herausgenommene, schallisolierte Stahlplatte den Boden des Mittelcockpits gebildet hatte, sah er tief hinein in den Schiffsbauch. Außenhaut, Spanten und Stringer glänzten in frischer hellgrauer Farbe. Dick einkonserviert ganz unten die schweren Fundamente, bereit, den generalüberholten Diesel, das Wendegetriebe und den Tank wieder aufzunehmen. Farbnasen hier und dort, die durch die Bohrungen für die Zuganker heruntergelaufen und eingetrocknet waren. Zwei nagelneu blinkende Absperrventile für die Schläuche des selbstlenzenden Cockpits waren installiert. Schwarzglänzende Kabelstränge, mit roten Kabelbindern sauber in regelmäßigen Abständen zusammengeschnürt, verschwanden im Motorraumschott, Richtung Schalttafel.

„Vorsicht – nicht drauftreten! Noch zu frisch…“ -

„Kann man riechen, Mann. Hätte ich mich auch gar nicht getraut – höchstens auf weißen Socken! Ich komm mal ’rein da zu dir – obwohl, sieht auch ziemlich leer aus…“

Sie sprachen Englisch miteinander. Sie waren keine gewöhnlichen Brüder.

Per war Norweger, Achim Deutscher - keiner beherrschte die Muttersprache des anderen. Aber ihr Beruf verband sie: beide waren sie Nautiker und Seeleute.

Sie hatten sich erst vor einigen Jahren kennen gelernt und waren nicht zusammen aufgewachsen – hatten gar nichts voneinander gewusst. Die Seefahrt hatte sie zusammengeführt.

Sie hatten verschiedene Mütter, aber denselben Vater. Bei Pers Zeugung war er Besatzungssoldat in Norwegen gewesen, bei Achims Gewerbelehrer in der kleinen deutschen Hafenstadt an der Nordsee, wo seine Familie lebte.

Ein bisschen zögerlich gab Per nun den Eingang frei, und Achim turnte auf den schmalen Kanten zur Türöffnung, griff hinein, hielt sich an den Handgriffen unter der Decke am Niedergang fest und ließ sich in den Salon hinunter. Die Treppe fehlte.

Sie standen tief unten, fast auf dem Kiel – der ausgebaute Trinkwassertank machte sich bemerkbar.

Schotten und Holzverkleidungen waren abgenommen. Nackt und leer gähnten die Fensteröffnungen. Handfeger, Schaufel auf dem Boden, ein Pappkarton fungierte als Mülleimer; darin haufenweise abgeschnittene, herausgerissene alte Kabel unter Zementbrocken und Staub, Farb- und Rostplacken, die darüber ausgeschüttet worden waren. Zwei farbbekleckste Halogenstrahler standen in ihrem Kabelgewirr herum, einer umgekippt.

Zu beiden Seiten ragten S-förmig geschwungene Spanten wie Gerippe in den knapp vier Meter breiten Raum.

Jetzt, da alles freigelegt war, sah man abgeplatzte Farbe und rostige Stellen innen an der Bordwand. Der Salontisch und die breiten Sofakojen waren fort, der Kartentisch in der Navigationsecke, die Kombüse mit Herd und Spülbecken waren fort, und als Fußboden diente eine längliche, grob zugeschnittene Sperrholzplatte. Ein großer, leerer Raum.

Die beiden Männer standen voreinander und musterten sich einen Moment - verhalten, aber freundschaftlich forschend. Vor Wochen hatten sie sich hier an der Werft getrennt, als sie sich einig geworden und das Schiff zusammen übers Skagerrak hergesegelt hatten. –

Sie schienen etwa gleich alt. Sahen sich nicht grade ähnlich, waren aber vom gleichen Typ - glichen sich wie Männer, die Herkunft, Beruf und Umgebung auf bestimmte Weise geformt hatten. Handfeste, wettergebräunte Erscheinungen, die keinen Binnenländer, der sich auf die Brücke eines Frachters verirrt, überraschen, wenn man sie dort antrifft. Offene, großflächige Gesichter, die man dort so oder ähnlich erwartet. Nordeuropäer, reichlich über die Lebensmitte hinaus.

Pers dichtes Haar war zu einer eisengrauen Bürste geschnitten. Er hatte gut geformte Züge mit einer scharfen, senkrechten Stirnfalte, die kaum jemals wich; breite Kieferknochen und ein starkes Kinn, das ein Grübchen aufwies. Er war einen halben Kopf größer, auch breitschultriger als Achim. Silbrige Bartstoppeln sprossen auf seinen festen, gebräunten Wangen und unterstrichen den Kontrast zu auffallend hellblauen Augen.

Achims überwiegend weiß meliertes, welliges Haar war ein bisschen zu lang, nur der Schnäuzer wies noch Spuren von blond auf. Ein leicht skeptisches Lächeln überzog häufig sein Gesicht, das viele Fältchen besonders um die Augenpartie aufwies - wich aber genauso schnell einem entwaffnenden Grinsen. Einige tiefe Narben fanden sich auf seinen Wangen, die man eher bei panamaischen Despoten erwartet hätte, und bildeten einen merkwürdig unpassenden Gegensatz zu seinem offenen Blick, zu seinem mitunter fragend naiv wirkenden Gesichtsausdruck.

Auffällig bei beiden waren die weit auseinander stehenden Augen.

Dem langjährigen Angestellten einer öffentlichen Verwaltung wären sie vielleicht als ein bisschen verwegene Gestalten im Gedächtnis haften geblieben.

„Hier bist du jetzt dran… ganz schön was passiert in den paar Tagen! Alles neu verkabeln?“

Per nickte.

„Aye – und von innen sandstrahlen. Hier drin, und vorn noch. Morgen geht’s los. Achterkabine ist schon fertig, auch neu lackiert… schön geworden! Wollen wir schauen?“

Pers Hand wies nach draußen.

Aber Achim rührte sich nicht.

Plötzlich hatte er so ungewohnt viel Kopffreiheit über sich - und alles, alles ab- und ausgebaut... sie standen quasi auf dem Bleikiel, über dem sonst flächendeckend der große Trinkwassertank an den Spanten verschweißt gewesen war. Und darüber die dicke, herausnehmbare Fußbodenplatte.

Er blickte sich um, sah über sich die beiden dunkleren, nicht von Licht und Salzluft ausgebleichten Kreise auf dem gemaserten Holzschott, wo neben dem Barografen in der Ecke jahrelang die Glasenuhr und das Barometer angeschraubt gewesen waren und schüttelte den Kopf, halb ungläubig, aber anerkennend:

„So gehst du da also ’ran…Respekt! Wenn das auch so wird wie der Motorraum … was machst du mit der Holzverkleidung da, beim Strahlen? Das wird ja ’ne Mordsschweinerei hier drinnen – machst du das selbst?“

„Wird abgedeckt. Das einzige Schott, das drin bleibt. Achtern ist alles fertig und jetzt in heller Esche verkleidet - hab ich selbst gemacht. Mette wollte nicht in so ’ner Mahagonigruft schlafen…aber das Abblasen hier ist nicht so schlimm. Für innen gibt’s kleinere Strahlgeräte. Das macht Trygve, der ist Spezialist. Kommt in jede Ecke und jeden Winkel mit seiner Düse. Dafür brauchst du Erfahrung - siehst kaum noch was hier drin unter der Schutzausrüstung, wenn du loslegst – trotz Strahlern… aber es lohnt sich.“

Nervös fummelte Per nach dem Reißverschluss seines roten Monteurkombis und zog ihn ein Stück weit herunter. Es wurde warm, auch heller; plötzlich sah man Stäubchen in der Luft schweben. Die Augustsonne hatte die Fensteröffnungen erreicht - es würde ein heißer Tag werden.

„Und Mette? Wo ist die? Hab’ vorhin nur den Seniorchef getroffen, als ich aus dem Wagen stieg und ins Kontor ging, die Pläne abgeben. Und der sagte, ihr seid beim Schiff.“

„Mette - ist für ein paar Tage in Kopenhagen, kehrt erst am Samstag zurück. Sie kommt nicht so schnell aus ihrem Job ’raus… jetzt haben sie endlich eine Nachfolgerin. Aber die muss erst eingearbeitet werden. Das ist alles nicht mal eben so, bei amnesty… und sie will neue Vorhänge mitbringen, fürs ganze Schiff. Sie kennt da einen Laden - hat den Stoff ausgemessen und Muster ausgesucht. Näht sie selbst – alles verschiedene Größen!“

Achim nickte, scharrte mit der Stiefelspitze an der Bordwand herum und trat ein paar vorsichtige Schritte nach vorn, um einen Blick in den Durchgang zum Vorschiff zu werfen, wo Waschraum, Toilette und der große Kleiderschrank angeordnet waren. Die lose Sperrholzplatte unter seinen Füßen wackelte unter seinem Gewicht und legte sich knackend schief.

„Vorhänge - so weit seid ihr ja noch nicht… hier unten sieht’s ja noch ziemlich happig aus! Das Ausbauen der ganzen Verkleidungen und Inneneinrichtung stell ich mir schlimm vor… ohne was kaputt zu machen. Das muss doch alles wieder ’rein!“

„Halb so wild. Wir kennen das – wenn du weißt, wo die Schrauben sitzen, wo der Leim saß… und der ist alt. Innenausbauer arbeiten ähnlich, überall. Und oft kannst du besser was neu machen, wenn erst mal alles draußen ist. Geht schneller.“

Achim drehte sich um und bückte sich:

„Geh mal ein Stück beiseite, von der Platte ’runter – lass mal sehen, wie der Kiel mit meiner schönen Betonfarbe aussieht!“

Er wartete, bis der andere seitlich zwischen zwei Spanten auf die Schräge getreten war und kippte die provisorische Sperrholzplatte hoch. Und starrte konsterniert nach unten:

„Und hier – warum das jetzt? Willst du denn - die Deckschicht auch erneuern? Wolltest den Bleikiel freilegen…? Oder soll da noch ’ne zweite Bilgepumpe…“

Die dicke, mit Spezialfarbe versiegelte Betonschicht, dieser etwas wellige Estrich, der über die ganze Länge der Kajüte den eingegossenen Bleiballast abgedeckt hatte und in dem die Spanten nahtlos nach unten verschwanden, war mittig aufgemeißelt. Ein Rechteck von der Größe eines Schuhkartons war herausgestemmt, die Kanten grob geglättet. Der Boden war mit der Drahtbürste bearbeitet worden. Irgendetwas schimmerte grau durch – vielleicht der Bleiballast.

Achim vergaß ganz, die Holzplatte abzulegen und hielt sie weiterhin, während er den anderen skeptisch ansah.

„Das… hätte ich ja nun nicht angefasst, Mann. War doch alles schön versiegelt – kuck mal hier an den Seiten! Nahtlos, da passt keine Messerklinge dazwischen. Kein Tropfen Schwitzwasser kann da reinlaufen… und die Farbe ist doch auch noch gut! Einmal kurz drüberstrahlen am Ansatz, und das wär’s gewesen.“ –

„Da kommt noch was ’rein. Zusätzlicher Ballast.“

Per nahm Achim sanft die Sperrholzplatte aus der Hand und legte sie zur Seite ab, auf die Spanten. Dann trat er an ihm vorbei in den Durchgang nach vorn. Das Waschbecken der Toilette war als einziger Einrichtungsgegenstand noch angebaut, und er griff mit beiden Händen hinein und nahm ein längliches Paket heraus, das in einen öligen weißen Lappen eingewickelt war.

Er reichte es, nun mit einer Hand, mit einem kleinen Schwung an Achim weiter:

„Hier, nimm mal. Vorsicht, nicht fallen lassen… ist schwer.“

Der griff erst mit einer, dann überhastet mit beiden Händen zu. Trotzdem wäre ihm das Ding um ein Haar heruntergefallen, er bückte sich in der gleichen Bewegung und legte es nach unten ab, neben das frische Loch. Ein dumpfes Rumpeln erklang, und fast hätte er sich einen Finger eingequetscht.

Er richtete sich auf und sah sich nach etwas um, an dem er die öligen Hände abwischen konnte. Kopfschüttelnd blickte er auf Per, der einen Lappen aus seinem Arbeitskombi zog und ihm herüberreichte:

„Das hätte ich nie gemacht. Was soll das – alles aufstemmen deswegen…! Da sind fünf Tonnen von dem Zeug drin! Was sollen die paar Kilo da noch…“

„Davon nicht.“

Per bückte sich und zerrte den Lappen herunter, der einige Male herumgewickelt war.

Die Rückseite eines massiven Barrens kam zum Vorschein, in durchsichtige Plastikfolie eingeschweißt. Es klonkerte dumpf, als er ihn noch einmal herumdrehte. Ein Firmenname war eingeprägt – HERAEUS und daneben Zahlen: 12.449,2 und 99,99.

Achim Petersen starrte sprachlos auf das glänzende, strahlend gelbgleißende Ding, das wie ein Fremdkörper zwischen ihnen lag. Abweisend, makellos, kalt. Keine Sache, die jemals zu seinem und Annekes Leben gehört hatte - noch jemals gehören würde. Ein frappierend unwirklicher Anblick.

Wie ein Stich durchfuhr ihn Enttäuschung und heftige Abwehr in einem. Ihm mit so etwas zu kommen - hier, in dieser vertrauten Umgebung… das war keine angenehme Überraschung.

„Das raff ich jetzt irgendwie nicht, Mann. Ist das ’ne Attrappe? Hast du Fort Knox geplündert? Wo hast du den her? Und das soll da - unten ’rein?“

Fast hätte er „…in mein Schiff“ gesagt.

Er schüttelte unbehaglich den Kopf und unterdrückte den Wunsch, einfach jetzt gleich die noch fehlenden Papiere zu übergeben, die ausgeräumte Kajüte zu verlassen und nach Hause zurückzukehren.

Hiermit hatte er definitiv nichts zu tun.

Dabei hatte sich alles so gut angelassen zwischen ihnen.

Warum machte ihn der andere bei diesem hanebüchenen Ding zum Mitwisser… das änderte alles. War ebenso überraschend wie auch irgendwie abwegig. Jetzt, nach dem Kauf kam er mit so etwas heraus… das hatte, gelinde gesagt, einen ziemlich üblen Beigeschmack.

Er kannte Per wohl doch viel weniger, als er geglaubt hatte. Fast war er ihm nach dieser Eröffnung, nach dieser Wendung der Dinge ein wenig unheimlich.

Der hatte ihn beobachtet und nickte düster, als habe er diese verständnislose und ablehnende Reaktion erwartet und ahnte, dass ihre neue Freundschaft, ihr so besonderes, grade gefundenes Verhältnis auf eine harte Belastungsprobe gestellt würde.

Er bückte sich, wickelte den Barren wieder ein, schob ihn in das ausgestemmte Loch und griff nach der Sperrholzplatte, um sie zurück zu legen und das Ganze zu verdecken.

„Viele Fragen auf einmal. Ist eine lange Geschichte. Irgendwie banal, und doch verteufelt beschissen… und dabei hab’ ich mich nicht grade mit Ruhm bekleckert. Fällt mir nicht leicht, damit ’rauszurücken… weiß auch sonst niemand. Aber ich will, dass du das erfährst. Ich brauch deinen Rat dazu. Seitdem das Ding da ist, in meinem Besitz – ist alles verändert. Mehr, als ich mir je hab’ vorstellen können. Aber ich kann’s ja nun nicht wegschmeißen…!“

Achim warf ihm einen Blick zu, als zweifle er an seinem Verstand. Als habe er es mit einem völlig Fremden zu tun.

„Doch, im Ernst, glaub’s oder glaub’s nicht… da hab’ ich schon dran gedacht – einfach versenken! Kerbe in den Schandeckel - und fier weg die Scheiße, auf fünfhundert Metern Tiefe, in der norske renna. “

„Du hast vielleicht Probleme - mir kommen gleich die Tränen, Mann! Wegschmeißen… jetzt hab’ ich mal ’ne Frage, warum habt ihr denn mein Schiff gekauft? Wenn so’n Ding bei dir im Tresor liegt? Das ist doch mindestens genauso viel wert! Was sollte das alles?“

„Oh Mann, du hast wirklich keine Ahnung. Komm, lass uns das irgendwo in Ruhe bereden. Ich will’s dir ja erzählen! Aber nicht hier, wo jederzeit jemand kommen kann…“

Aber Achim war nicht in der Stimmung, auf Pers Vorschlag einzugehen.

„Warum nicht hier? Wenn überhaupt noch… und diese nervige Heimlichtuerei! Ist da irgendwas – Ungesetzliches im Spiel? Warum hast du nie vorher was gesagt? Wenigstens angedeutet? Das ändert doch alles! Irgendwie – scheinheilig kommt mir das vor…gefällt mir überhaupt nicht. Du hast nicht mit offenen Karten gespielt, und ich hab’ dir wie ein Schaf vertraut.“

Er wandte sich ab und blickte hinaus auf das sonnenbeschienene Werftgelände. Als er weitersprach, schwang ein bitterer Unterton in seiner Stimme mit.

„Aber das soll mir eigentlich egal sein - kannst ja mit deinem Schiff machen, was du willst. Die Überweisung hab’ ich bekommen, übrigens. Die zwanzigtausend, danke dafür. Die fehlenden Pläne sind im Kontor.“ Er warf seinem Gegenüber einen Blick zu, in dem Misstrauen und vor allem Enttäuschung unübersehbar war.

Mit so viel konsternierter Abwehr schien Per nicht gerechnet zu haben.

„Ich hole es ja nach jetzt – spiele mit offenen Karten! Ich will ja, dass du alles erfährst. Das Teil da unten ist nie in irgendeiner Planung für unsere Reise, für unser Schiff drin gewesen. Mette weiß nichts davon und hat nie etwas darüber gewusst. Thyra auch nicht, hoffe ich… und ich hab auch nicht vor, das zu ändern. Ja, du hast richtig gehört. Und da gehen die Probleme schon los. Aber, falls es dich beruhigt - das Ding gehört schon mir, das wird nirgendwo vermisst! Weiß schon, dass sich das ziemlich seltsam ausnimmt. “

Er wischte sich ausgiebig die Hände mit dem Putzlappen ab und fixierte Achim unsicher, während ein einzelner Schweißtropfen die Stirn herunterlief. Dann machte er den Versuch, ein gezwungenes Lächeln aufzusetzen, was aber gründlich misslang – es wurde schnell nur eine Art ärgerliche Grimasse daraus:

„ Nun lass doch mal - diese entrüstete Miene beiseite! Führst dich hier auf wie ’ne Moralapostel-Diva… da kommt man sich ja wie der letzte crook vor. Bist du so ’ne Art – Gutmensch? Hast nie Fehler gemacht in deinem Leben?“

Achim schwieg einen Moment und suchte nach Worten.

„Bestimmt nicht. Aber darum geht’s auch gar nicht - du hast uns was vorgemacht, was deine Finanzen betrifft. Ich hör dich noch sagen damals in Fuerte, dass du dir so was wie ’ne neue Motiva nicht leisten kannst…als wir über die ‚Savage Rose’ sprachen – schon vergessen?“

Per biss sich auf die Lippen und nickte, kaum überrascht.

„Konnte da nichts anderes sagen…“

Aber es brach weiter aus Achim heraus, wenn auch in halbwegs resigniertem Tonfall. Gleichwohl schien die Situation seinen Redefluss zu beflügeln:

„Das ist doch irgendwie - ganz und gar daneben, Mann. So ein Batzen von dem Zeug, in dieser Form… das steht doch für alles, womit wir nie was zu tun haben wollten…? Ausbeutung, Verschwendung, Anhäufung von Luxus, ungerechte Verteilung, hemmungsloser Egoismus… ich dachte, da wären wir so was wie – verwandte Seelen! Hoffte ich… hätten einen Draht zueinander. Ehrliche Seeleute, denen man nicht in die Tasche lügt… ! Angst und Geld, nie gehabt! Und nun kommst du durch die Hintertür mit so was an. Hier!“

Er warf ihm einen fast feindseligen Blick zu.

„ Das passt doch hinten und vorne nicht. Wer hat denn so was, in seinem Privateigentum? Staaten vielleicht, Großaktionäre, Spekulanten - oder Milliardäre und Immobilienhaie. Und dann diese Heimlichtuerei… jetzt willst du das hier unten einzementieren und mitnehmen auf Weltreise, in deinem neuen Schiff - das stinkt doch meilenweit. Siehst du das nicht? Soll ’n Glücksbringer werden, oder was? Na Mahlzeit…“

Er dachte an den kleinen Talisman, der immer an einer billigen Kette im Salon gebaumelt hatte. Hier neben ihm, über dem Kartentisch, vor einigen Wochen noch.

Ein deutscher Aussteiger, der in Lanzarote auf seinem Boot gelebt hatte und mit seinem Hobby-Emaillierofen an Bord kleine, selbstentworfene Schmuckstücke brannte, um sie an Touristen zu verkaufen, war in Verlegenheit um eine neue starke Vorleine gewesen, als der Harmattan stürmisch aufbriste. Achim hatte eine übrig gehabt, und als Gegenleistung hatte der andere darauf bestanden, ihm einen persönlichen Glücksbringer zu machen, ein irgendwie rührendes kleines Amulett war es geworden: einen pausbäckigen starken Wind mit wilden Locken zeigend, an einen himmlischen Cherub erinnernd, der mit vollen Backen aus einer Wolke heraus pustete - von Süden her. Darunter in feinen Buchstaben eingebrannt der Schiffsname: „Jan van Gent“... Am nächsten Tag war er zu einem späten Überführungstörn nach Norden, nach Brest aufgebrochen, und der Südwester auf dem Atlantik hatte diesmal seinem Namen alle Ehre gemacht, vor allem zwischen den Azoren und Ouessant. Es war eine schnelle Reise geworden.

„Oder schwerreiche Reeder… das Zeug kommt von meinem Schwiegervater. Ex-Schwiegervater.“

Pers Stimme war fast tonlos, und er sah zu Boden dabei.

Achim schwieg einen Moment und lachte dann ungläubig auf:

„Aha. Der, der dich immer so bekämpft und verleumdet hat… der schenkt dir mal eben so ein Schätzchen.Vermutlich, damit du dich für immer verdünnisierst und seine Tochter zufrieden lässt, oder wie?“

„So ungefähr. Nun mal langsam… ich glaube, du weißt nicht, wie viel Vermögen wirklich reiche Leute haben. Das hat dem nicht weh getan. Das war irgendwelches Schwarzgeld aus einem seiner Steuerspar- oder Schiffsfinanzierungsmodelle, sicher angelegt. Er kam mir damit, als ich ihm in einem unserer seltenen Vier-Augen-Gespräche sagte, dass wir uns sicher nicht scheiden lassen würden, nur weil das sein sehnlichster Wunsch sei…“

Per wischte sich mit dem Lappen die Stirn ab.

„Was er nicht wusste, war, dass Thyra und ich zu diesem Zeitpunkt selbst schon das Thema hatten – ob eine Trennung nicht das Beste für alle sei. Im Grunde waren wir uns darüber einig. Dieser jahrelange Dauerbeschuss durch ihren Vater und damit irgendwie auch von seiner Familie…das hatte alle zermürbt. Auch unsere Beziehung hatte gelitten. Der Alte ließ sich von nichts und niemandem dreinreden, auch nicht von seiner Frau. Absolut autoritärer Patriarch und starrsinniger Tyrann! Auf mich hatte er sich eingeschossen. Und seinen Plan, wie er mich loswerden könnte – den hatte er fertig in der Tasche… nur dass er den Einsatz gar nicht gebraucht hätte! Hätte nur abzuwarten brauchen. Aber so tickte der eben – wenn einer wirksam die Fäden zog, dann er. “

Achim pulte genervt an einem frischen grauen Farbfleck herum, den er auf seiner neuen Jeans entdeckt hatte. So langsam begann er zu verstehen:

„Eigenartige Form der Selbstwahrnehmung… und da dachtest du, nun hättest du ihn endlich mal am Schlafittchen. Könntest ihm sozusagen final eins auswischen – als Entschädigung für all die Gemeinheiten, die er über dich verbreitet hatte… dass eure Ehe kaputt gegangen war dadurch…?“

Per blickte erst Achim an und schließlich aus dem Fenster, wo der mobile Werftkran gestartet wurde – aufheulender Motorenlärm drang herein, eine Rußwolke schoss in den Himmel und ein blauer Gitterausleger begann sich zu drehen. Er sah auf die Uhr und hob seine Stimme etwas, als er lakonisch, eiliger weitersprach:

„Jetzt wird Trygve bald an Bord kommen… der Alte vergötterte seine einzige Tochter. Für ihn war sie einfach nur auf Abwege geraten damals, hatte einen Fehler gemacht. Ich als ihr Mann - das war für den der worst case. Norwegischer Patriot war der, durch und durch – Grieg und Ibsen… für den war die deutsche Besetzung seines Landes grade mal ein paar Jahre her. Hab’ ich dir doch alles erzählt. Und so ein Nazi-Bastard in seiner Familie - da war er bereit, einiges einzusetzen. Der sah so was nur vom Blickpunkt des Geldes her - für den war jeder käuflich.“

„Du ja auch! Er hatte recht damit… hättest ja sagen können: steck dir’s wer weiß wohin…hast es endlich geschafft! Wir lassen uns jetzt scheiden…!“

Per feuerte den Putzlappen zwischen die Spanten und warf Achim einen Blick zu, in dem Ärger und Verzweiflung sich mischten:

„Ja, ja… hätte ich tun sollen! Hab’ ich aber nicht. So edel war ich nicht. Schien mir wie eine nie wieder kommende Gelegenheit… ich sah, dass Thyra ihm nichts erzählt hatte – dass er ahnungslos war. Der dachte, dass ich mich niemals freiwillig von einer Frau aus einer so reichen Familie scheiden lassen würde, so tickte der. Und schlug plötzlich noch so eine andere Tonart an - als würde er doch irgendwie ahnen, was er mir, auch Thyra angetan hat in den Jahren. Als würde es ihm leid tun – aber nicht so leid, dass er von seinem Plan einen Millimeter abwich: seine Tochter zurückzuholen in den Kreis seiner elitären Familie. Mit unseren Kindern zwar, die ja nun mal da waren und wohlgeraten schienen - aber ohne mich, den Hans-Dampf-in-allen-Gassen und Tyskerbarn. Meine Person – das war seine rote Linie, sein no go. Und nun wollte er mich auf seine Art abfinden und sah gleichzeitig eine Möglichkeit, mich auf Nimmerwiedersehen los zu werden. Er kannte ja mein faible für Boote und Überführungen. War ja vorher auch monatelang weg gewesen und hatte seine Tochter und die Kinder allein gelassen…“

Achim schüttelte resigniert den Kopf.

„Das ist unser Beruf, Mann. Ich hätte ihm eins vors Maul gehauen. Das war doch eine Beleidigung schlimmster Art! Lupenreines Bestechungsgeld… und dann - machst du alles genau so, wie er sich das wahrscheinlich gedacht hat. Mann Mann Mann…“

Per nickte düster vor sich hin, als sei ihm das seit längerem ebenfalls aufgegangen.

„Aber eines verstehe ich immer noch nicht“, fuhr Achim fort.

„Damit begab er sich doch - in deine Hand! Und du dich in seine! Als einflussreicher Geschäftsmann, als öffentliche Person solch windige - Transaktionen machen…sagtest du nicht, seine Familie war früher sogar mit einem dieser Laienrichter befreundet, die Hamsun damals wegen Kollaboration mit Nazideutschland …“

„Ja, ja - alles richtig. Aber hier gab es ja keine Zeugen! Wir waren allein, der hatte seinen Plan fertig. Vertraute völlig darauf, dass beide Seiten in eigenem Interesse Stillschweigen bewahren würden. Versicherte mir, dass niemand außer uns beiden von dieser Übergabe wüsste, auch nicht in seiner Familie - noch jemals was erfahren würde. Und dann schob er mir diesen tollen kleinen Koffer über den Schreibtisch hin, machte das Zahlenschloss auf, klappte den Deckel hoch, drehte ihn um und forderte mich auf, mir den Inhalt anzusehen…“

Per stocherte mit leicht bebenden Fingern einen dünnen schwarzen Zigarillo aus einer Blechschachtel, die er aus der Brusttasche seines Overalls zog, und entzündete ihn. Hastig stieß er die Rauchwolke aus, die träge aus einer der Fensteröffnungen hinauszog ins Freie, und fuhr fort:

„Ob ich denn wüsste, was so was wert sei, fragte er mich, als ich sprachlos hineinstarrte. 450.000 Dollar – das sei doch schon etwas. Diskret zu transportieren und überall leicht zu Geld zu machen. Und auch dabei sei er mir gern behilflich, später irgendwann - das wäre mit seinen Kontakten und Beziehungen kein Problem. Ich könne ihn kontaktieren, egal von welchem Punkt der Welt aus. Einzige Gegenleistung: in die Scheidung einzuwilligen und mich zu verpflichten, keine weiteren Ansprüche zu stellen. Und den Kontakt zu ihr und den gemeinsamen Kindern einzustellen.“

„Und – darauf bist du eingegangen. Hatte der denn irgendwas Schriftliches vorbereitet? Wie lief das weiter ab?“

„Nichts. Er saß schweigend da, Zigarre zwischen den Zähnen, blickte mich abwartend an und wartete. Redete dann noch von diskreten Abmachungen zwischen ehrbaren Kaufleuten, wie früher – mit Handschlag besiegelt. Wie zum Hohn… und schien sich so verdammt sicher, dass ich das Angebot annehmen würde! “

„Scheint ja einige Menschenkenntnis zu besitzen, der Alte...!“

„Und ich dachte wie ein Schuljunge nur noch: jetzt bist du am Zug. Jetzt hast du ihn kalt erwischt. Jetzt ist er diesen dicken Batzen los, von dem keiner jemals was erfahren wird - und irgendwann ärgert er sich die Pest an den Hals, wenn er erfährt, dass er das alles auch so hätte erreichen können. Über einen solchen Reinfall würde er nicht reden, mit niemandem. Und ich hätte eine stille Reserve für später, von der niemand weiß…“

„Ja – und nun ist alles anders gekommen, oder wie? Ist doch – alles gut! Du hast alles – bist sogar reich geworden durch seinen tollen Schachzug, noch so nebenbei…hast zwar deine Söhne nicht aufwachsen sehen und weißt nicht, was sie von ihrem Vater halten…deine Frau ist auch weg… kannst dich aber beglückwünschen, den alten Fuchs so ’reingelegt zu haben… also, wo ist das Problem? “ –

Der Sarkasmus in Achim Petersens Stimme war kaum zu überhören.

Per starrte ihn an – unsicher, ob er auf die übertriebene Ironie reagieren solle oder nicht. Etwas merkwürdig Verlorenes war in seinem Blick, als er die Augen niederschlug und weiter sprach:

„Ich hab’ das damals total unterschätzt, Mann. Es wäre alles noch okay gewesen, wenn ich nicht sein verdammtes Angebot akzeptiert hätte…kann ich dir gar nicht sagen, wie oft ich das schon bereut habe. Alles ist seitdem verändert. So viele Aspekte, an die ich nicht im Traum gedacht hab’… wollte ich dir eigentlich grade erklären. Zuerst hab’ ich’s kaum gemerkt. Da ist so ’ne Art - Eigendynamik in Gang gekommen. Das war ein Schnellschuss, ich hab’s nicht überblickt - ich hätte es nie machen sollen. Ich kriegte die Geschichte nicht mehr ’raus aus meinem Kopf…auch die Sache mit den Jungen, gerade das. Nicht finanziell - ich hab immer gezahlt an Thyra, für die Kinder – von daher hab’ ich mir nichts vorzuwerfen. Obwohl klar war, dass es nie Geldprobleme geben würde, wenn sie bei der Mutter blieben. Aber ich hab sie schon vermisst. Sie stehen zwar längst im Beruf, erfolgreich...“

Er stieß eine Hand in die Tasche seines Overalls, hob die Schultern, schnippte Asche weg und suchte nach den richtigen Worten. Sein Blick streifte Achim und huschte unruhig aus dem Bulleye, von da nach unten auf seine Arbeitsstiefel:

„ Aber bei allem, was ich mache - was ich denke, was ich plane, was ich sage, vor allem Mette gegenüber – das verfluchte Ding ist allgegenwärtig! Als wäre ich nicht mehr frei in meinen Entscheidungen. Es ist drin in meinem Schädel und geht nicht wieder ’raus. Macht sich immer breiter. Nicht als der Wert im Hintergrund, der uns irgendwann finanziell unabhängig machen könnte, sondern als der Schandfleck - als heimliches corpus delicti für das ganze schäbige monkey business, das ich mit dem Alten durchgezogen habe…und worüber ich mit niemanden reden kann! Hab’ manchmal das Gefühl, ich kann mir selbst im Spiegel nicht mehr in die Augen sehen. Klingt theatralisch, Achim: als hätte er mir meine Ehre für die lousy bucks abgekauft. Und ich bin wie ein Idiot drauf eingegangen, aus Rachsucht oder sogar Habgier… und kann mit niemand drüber reden! Das ist das Schlimmste.“

Er sog an dem Rest des dünnen Glimmstengels, ließ ihn auf die Sperrholzplatte fallen und trat ihn heftig aus.

Achim lachte einmal auf – kurz und freudlos.

„…poor you! Ehrlich gesagt – das war doch nicht so schwer vorauszusehen. Damit konntest du doch keinen Schlußstrich ziehen, mit so ’nem haarsträubendem Deal… damit hast du doch ’ne dauerhafte Verbindung hergestellt, von der nur ihr beide wusstet. Und keine gute. Wundert mich, dass der alte Fuchs das damals nicht… hat ihn wahrscheinlich seine Großmannssucht übermannt. Oder er hat noch ganz anders gerechnet… hast du denn jemals wieder von dem Alten gehört, nach der Scheidung? Das ist doch schon ewig her, der muss doch jetzt uralt sein! Hat der sich mal wieder bei dir gemeldet? Irgend ’ne Andeutung, eine Anspielung gemacht – wer bei diesem Spielchen den kürzeren gezogen hat?“

„Nie. Der muss jetzt so das Alter von Onkel Hans haben, irgendwas zwischen achtzig und neunzig.“

Er sagte immer noch Onkel Hans zu dem Seniorchef der Werft - obwohl der nicht verwandt mit ihm war, wie er jahrzehntelang geglaubt hatte. Aber der junge Werftbesitzer hatte ihn damals, als sein Bruder auf See geblieben war, als Lehrjungen unter seine Fittiche genommen und ihm eine Ausbildung ermöglicht.

„Ich glaube, dass der Alte bis heute davon überzeugt ist, dass nur sein Angebot mich zu dieser Einwilligung brachte. Gut möglich, dass Thyra ihm nie was erzählt hat. Dass wir uns ohne ihn schon einig waren über die Trennung, meine ich. Ich hab sie nie gefragt, auch später nicht. Aber – was einen am meisten fertig machen kann … “

Er wandte sich Achim wieder zu, weil der aus der prallen Sonne, die ihm immer mehr ins Gesicht schien, herausgetreten war und nun im Schatten dicht beim Ausgang stand, als schicke er sich an, die Kajüte zu verlassen:

„Dass dieser selbstgerechte Kerl mit all seinen Vorurteilen im Kopf, für den Steuerzahler nur Idioten sind, wahrscheinlich bis an sein Lebensende glaubt, mich richtig eingeschätzt zu haben. Dass ich der Typ bin, den man mit einem Taschengeld abspeist, damit er wieder aus dem Dunstkreis seines eigenen Lebens verschwindet. Dass er glauben könnte, er habe mit all den Charaktereigenschaften, die er mir immer schon untergeschoben hatte, recht behalten! Und - weiß ich denn, ob der nicht anderen gegenüber doch irgendwann mal Andeutungen fallen lässt… jetzt, wo er nicht mehr lange hat? So nach dem Motto: ‚…käuflich ist jeder, das wollte ich euch noch sagen…’? Meinen Söhnen gegenüber, Thyra gegenüber? Oder es schon getan hat? Warum ist sie so – bereitwillig auf die Trennung eingegangen? Warum hör ich nie was von meinen beiden Söhnen – auch jetzt noch nicht, nach so langer Zeit?“

Er hielt inne, suchte Achim Petersens Blick und redete dann kaum vernehmbar weiter, verbissen und deprimiert:

„Ich hab mich da echt in die Ecke manövriert. Und es geht noch weiter, neuerdings. Es beginnt mich zu verfolgen. Grade jetzt, wo sich die Frage stellt, wo bleib ich ab mit diesem Pestding… ein – fürchterlicher Gedanke, der mich seit einiger Zeit immer öfter heimsucht. Sogar im Traum…: ob er vielleicht gar nicht so unrecht hatte. Ob er mir nicht nur einen Spiegel vorgehalten hat, um sich und mir zu beweisen, dass er recht hatte. Wie man umspringen muss mit Leuten wie mir. Immer öfter muss ich daran denken, ob ich mir nicht selbst in die Tasche lüge.“

Achim hatte seinen Halbbruder als Kapitän eines Zehntausendtonners erlebt. Als Mann, der routiniert, respektiert und unangefochten, gelassen und selbstsicher seinen Job ausübte. Schwer in Einklang zu bringen damit, dass dieser verunsicherte Mann vor ihm, mit stockender, tonloser Stimme bemüht, zu erklären, was ihn im Innersten umtrieb, dieselbe Person war.

Dieser abrupte Sinneswandel, diese Unsicherheit und die Stimmungsumschwünge, die er schon öfter bei ihm erlebt hatte - dazu dieser aberwitzige Deal damals und seine Langzeitfolgen… plötzlich fragte er sich, ob das wohl in Richtung einer Persönlichkeitsstörung gehen könnte. Aber er gestand sich ein, dass er davon zu wenig Ahnung hatte. Und Küchenpsychologie half hier nicht weiter.

Die aufschlussreiche Vorgeschichte von Pers erster Ehe, die er in groben Zügen kannte, erhellte zwar Hintergründe. Und die halb widerwilligen, halb ausbruchartigen Berichte über seine Kindheit und Jugend als Tyskerbarn, als Außenseiter, als Sohn eines deutschen Besatzungssoldaten und einem norwegischen Mädchen, erst recht.

Aber Achim Petersen stieß nur wieder sein kurzes und freudloses Lachen aus, das nichts von seinen wahren Gedanken verriet. Nur wer ihn nicht kannte, hätte es auch für ein skeptisches Schnauben durch die Nase halten können:

„Tja – kann man nachvollziehen, Mann. Stimmt ja leider auch irgendwie… ein bisschen. Durch diesen Fehler hast du dich damals auf seine Denke, sein Niveau eingelassen. Hast dir den Schneid abkaufen lassen… und als Alibi musste herhalten, dass du ihn einmal in deinem Leben übertölpelt hattest. Aber - ich bin mir gar nicht sicher, ob das überhaupt eine Rolle gespielt hat! Oder hätte... dass ihr euch schon ohne ihn geeinigt hattet, meine ich. Wenn jemand glaubt, dass nur seine Pläne und Entscheidungen richtig und wirksam sind, dann ist es für ihn egal, was er hinterher noch erfährt. Wenn jemand von etwas überzeugt ist, hört er anderen Argumenten nicht zu – das war schon immer so. Oder legt sich alles so zurecht, dass es für seine Weltsicht wieder passt.“

Er lehnte sich mit dem Rücken ans Motorraumschott, aus dem der neue Kabelstrang wie ein aufgefächerter, künstlicher Blumenstrauß hing - die bunten Einzeldrähte mit silbrigen Klemmen versehen und fertig zum Anschließen. Er griff danach und befingerte abwesend die glänzenden Kabel.

Jetzt müsste Mette hier sein, dachte er. Mette, der Fels in der Brandung.

Die wäre jetzt die Richtige, Per den Kopf zu waschen und ihn auf den Boden der Tatsachen zurück zu holen. Das hatte er wiederholt erlebt. Auf sie würde er hören, danach schien er wie verwandelt. Und sie würde bald hier sein.

Aber - sie wusste ja hiervon nichts…

Er gab sich einen Ruck und hob seine Stimme:

„Sag mal - labern wir uns hier nicht fest, Mann...? Alles Vergangenheit… es gibt noch viel zu tun… jedenfalls, wenn ihr diesen Herbst los wollt. Und du bist ja nicht handlungsunfähig – gibt’s da nicht viele Möglichkeiten?“

Er stieß seinen Arm vor und klappte erst den Daumen, dann einen Finger nach dem anderen heraus:

„Gib ihm das Ding zurück. Machs irgendwie zu Geld und spende es irgendwem. Ärzte ohne Grenzen, sea shepherd… oder schmeiss es wirklich über Bord! Der Alte hat ja nicht mehr so lange – vielleicht nimmt er sein Wissen mit. Oder - weih Mette ein, wenn ihr unterwegs seid! Erzähl ihr alles… sie wird es verstehen, weil sie dich genau kennt. Sie wird dir deine düsteren Selbstkasteiungsorgien schon austreiben – da hat sie ja Erfahrung. Und - Frauen sind manchmal so viel praktischer im Denken, Per… pecunia non olet !“

Er stieß sich ein bisschen ab, versetzte Per einen Stoß an die Schulter und versuchte ein entwaffnendes Grinsen: „Und wenn ihr einmal unterwegs seid, hast du anderes zu tun als dich den ganzen Tag zu fragen, ob du in Wahrheit ein Taugenichts bist oder mal warst…kenn ich übrigens auch von mir selbst. Bei dieser Geschichte hast du dich nicht mit Ruhm bekleckert, okay. Aber es gibt auch bei mir Dinge, die ich gern ungeschehen machen würde. Ist nur leider zu spät. Unser Vater ist seit Jahren tot, kann meine Reue über leichtfertiges, unreifes Verhalten nicht mehr hören. Fehltritte, über die man strauchelt…haben wir noch gar nicht drüber geredet übrigens, bis jetzt. So was gibt’s wahrscheinlich bei jedem. Auch bei ihm selbst – sieht man ja daran, dass du auf der Welt bist... “

Jetzt war die Reihe an ihm, seine Stimme zu dämpfen und ihr einen versöhnlichen Tonfall zu geben:

„ Tut mir leid, das ist mir jetzt so rausgerutscht. Im Ernst: in dieser Sache kann ich dir keine Entscheidungen abnehmen. Aber frag mich nicht, was ich von der Idee halte, dies Erbe hier einzusargen als stille Reserve oder Glücksbringer… ich bin abergläubisch. Jedenfalls ein bisschen.“

„Oh, vielen Dank, danke… bei dir weiß man nie, machst du Spaß oder ist es dein Ernst. Kannst du das Ding denn nicht erstmal nehmen - und aufbewahren? Bis wir’s vielleicht mal irgendwann – brauchen können? Ich meine, du hast Familie, Frau und Kinder, einen Job beim Staat, ein Haus und festen Wohnsitz. Ich lebe hier schon seit Jahren bei meinem Onkel in der Werftoberwohnung oder bei Mette in Kopenhagen… bin beruflich immer wieder in alle Winde verstreut… und die Wohnung gebe ich bald auf, wenn wir unterwegs sind. Bei Mette das gleiche. Weißt du doch – uns hält nichts in Norwegen oder Dänemark!“

Achim schaute ihn sarkastisch grinsend an, schüttelte den Kopf und machte dann eine seltsam anmutende Geste – hielt seine flache Hand horizontal vor die Stirn und ließ die vier oberen Finger in schneller Folge auf den Daumen schnipsen, während er die Hand vor seiner Stirn vorbeiführte, als flattere dort ein Vöglein vorbei:

„Du hast sie doch nicht alle. Mich da auch noch mit hineinziehen… das kannst du vergessen, so was von. Nie würde ich dieses Ding irgendwie auch nur in die Nähe meiner Familie bringen! Mir wär’s am liebsten, ich wüsste nichts davon… kannst du es nicht in Portugal lassen? Wenn ihr euer Häuschen fertig renoviert habt, da am Rio Lima? Da wolltet ihr doch erst mal hin. Das Ganze ist doch schon ewig her – wo hattest du es denn hier die ganze Zeit?“

Per winkte ab, schüttelte den Kopf und reckte seinen Hals, um aus dem Fenster zu spähen.

Ein junger Mann mit blondem Vollbart in schweren Arbeitsstiefeln, einen silbrigen Ganzkörper-Schutzanzug mit integriertem Helm über den Arm geworfen, hielt auf die Treppe zu, die an Bord führte:

„Wir müssen Schluss machen…Trygve kommt. Will alles vorbereiten zum Strahlen.“

Er rückte die Bodenplatte aus Sperrholz wieder an Ort und Stelle, trat sie fest und zog hastig den Pappkarton mit dem Müll darüber.

„Lass uns später darüber in Ruhe noch reden. Heute abend vielleicht… auch über meinen - unseren Vater? Wollten wir doch… ich schau dann mal, wo ich abbleibe mit dem Ding.“

2.

Es war später Nachmittag geworden, als Achim Petersen den Haupteingang des grauen Gymnasiums wieder verließ.

Er hatte es einst selbst besucht - bis man ihn von dieser strengen Lehranstalt noch in der Untertertia wegen rüpelhaften Betragens und schlechter Leistungen verwiesen hatte.

Aber davon wussten heute weder Jonas’ glatzköpfiger Mathematiklehrer mit dem hellwachen Blick noch Lisas Klassenlehrerin, eine sympathische, intelligent wirkende Frau mit hennaroten Haaren und einer etwas strengen schwarzen Kastenbrille, als sie ihm nacheinander gute Leistungen und Aufgewecktheit der beiden im Unterricht geschildert hatten. Jonas fiel zuweilen durch humoristische Bemerkungen skurriler Art auf, die er manchmal auch bei nicht ganz so passenden Gelegenheiten glaubte anbringen zu müssen.

Aber das sei bei Jungen in dem Alter ja weitgehend normal, hatte der gelassene, kompetent wirkende Pädagoge hinzugefügt. –

Petersen gedämpfte Hochstimmung verflog rasch, als er seinen Renault bestieg. Zu vieles ging ihm im Kopf herum.

Er durchquerte fast im Schritttempo das immer häufiger mit riesigen Lastwagen verstopfte Zentrum der hübschen kleinen Stadt an der Nordsee.

Das Transportgeschäft war in diesen Zeiten von Amazon und Co. ein Selbstläufer, dem offenbar alles untergeordnet wurde – auf der Straße und auf dem Wasser. Die heulenden, luftgekühlten Magirus-Laster, die sich früher samt Hängern durch die Windallee, am Schlossplatz vorbei die Düsternstraße herunter zur Kartonfabrik Strohgold gezwängt hatten, würden neben den heutigen Vierzigtonnern wie Spielzeuge wirken. Und der schöne Hamburger Bananenfrachter „Cap San Diego“ neben der „Emma Maersk“ wie ein Küstenmotorschiff. -

Er bog in die Einfahrt zwischen den Einfamilienhäusern der ruhigen Wohngegend, wo seine Mutter seit vielen Jahren allein in einem Mietshaus mit vier kleinen Wohnungen lebte.

Er betrat von hinten durch den Garten ihr Wohnzimmer im Erdgeschoss. Die Terrassentür stand wie immer halb offen. Er klopfte gegen die Glasscheibe, trat ein und setzte sich ihr gegenüber in den seit Olims Zeiten in der Familie so genannten „Großvaterstuhl“ – ein gefühlt tonnenschweres Erbstück ihres Großvaters. Der war in Hamburg Architekt gewesen und hatte für seine zweihundert Pfund Lebendgewicht diesen dunklen, hohen Eichenschrank mit in der Mitte angeordnetem, integrierten Ledersessel anfertigen lassen, der unter der Sitzfläche und hinter der klappbaren Rückenlehne riesigen Stauraum aufwies. Dort hatte er angeblich gern wie ein Winterhuder Patriarch gethront.-

Die alte Dame war heute nicht besonders gut gestellt, schien es. Obwohl die Reinmachefrau vormittags schon da gewesen sein musste, hing leichter Harngeruch in der Luft. Das Pflegedienstbuch lag auf dem Wohnzimmertisch und wurde ordentlich geführt, Medikamente wurden pünktlich und nach Vorschrift verabreicht.

Bad und Toilette waren geputzt, als er nachschaute. Er musste sich eingestehen, dass der leichte Muff von ihrem Liegesessel ausging.

Einige verblichene, gesprungene Kugelschreiber steckten in einem wasserfleckigen Glas auf der Fensterbank neben abgewetzten, vollgeschriebenen Notizbüchern. Ihre mit Altersflecken übersäten Hände ruhten auf der Sessellehne. Daneben die Armbanduhr, die schon lange nicht mehr ging. Das Plastikband mit dem Knopf für den telefonisch angeschlossenen Notdienst, das sie immer wieder ablegte, wenn er weggegangen war, lag da - ebenso ihre Brille.

Aber die Topfblumen in dem großen Terrassenfenster zur Südseite waren wie immer gepflegt – mit glänzenden, tiefgrünen Blättern und zartrosa Blüten: Als freuten sie sich, Leben zu bringen und so üppig wachsen zu dürfen in diesem Altfrauenzimmer, dem die vielen afrikanischen und asiatischen Masken, die fernöstlichen Teeservice, die dunklen, geschnitzten Thaimöbel einen Hauch Düsterkeit verliehen. Die Wände waren fast nirgendwo zu sehen, da sie größtenteils aus Regalen voller Bücher bestanden. Nur eine Kokoschka-Zeichnung vom Hamburger Hafen hatte dazwischen noch Platz gefunden. -

Sie hatte wohl ein wenig vor dem Fernseher gedöst, der ohne Ton lief, hob den Kopf und schaute ihn mit müdem Blick an:

„Na, Achim… schön, dass du mal kommst…“

Ihre Stimme war leise und schwach, aber deutlich artikuliert und gut zu verstehen. Noch immer hörte man den unverkennbaren Hamburger Tonfall heraus.

„Ja, Mutter – wie sieht’s denn heute bei dir aus? Nicht so gut? Ich bin doch immer nur am Wochenende zu Hause – und dann komme ich und schaue nach dir. Das weißt du auch.“

Sie richtete sich etwas auf, machte eine Handbewegung wie ein kleines Mädchen, das einen zu sauren Bonbon schnell und unauffällig wegwirft, fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen und sagte: „Ach… ich mag nicht mehr leben.“

Er stand auf, griff sich die Fernbedienung und machte den Fernseher aus. Dann zog er sich den niedrigen Hocker heran, der als Fußteil ihres Sessels diente, setzte sich dicht vor sie und nahm ihre schlaffe, kühle, trockene Hand in die seine.

Da war es wieder: das schlechte Gewissen, das sich unfehlbar einstellte. Als sei man noch ein kleiner Junge, der zu spät nach Hause kam, wo man schon lange vergebens auf ihn gewartet hatte.

Aber dies war ungutes Neuland - keine Bemerkung, die er von ihr schon einmal gehört hatte.

Er tätschelte die welke Hand und pumpte sie munter zwischen den seinen auf und nieder:

„Hey, was ist los…nun mal langsam! Kuck aus dem Fenster - die Sonne scheint, und du bläst hier Trübsal! Kein Wunder, kalt ist es hier drin.“

Hilflose Satzfetzen, er spürte es selbst.

Ihre Uhr war abgelaufen, und sie wusste es.

Er stand auf und sah nach dem Thermostat der Heizung, drehte es höher und schloss die Terrassentür, bevor er sich wieder in den Ledersessel setzte, ihr gegenüber.

„Nicht immer so weit ’runterdrehen! Wir haben Oktober, und du brauchst nicht zu sparen. Der Krieg ist vorbei. Ich komme grade vom Elternsprechtag, du – Lisa und Jonas machen sich gut in der Schule! Deine Enkel! Es gibt gar keine Probleme… ist das nicht schön?“

Aber sie reagierte nicht darauf, und er war sich gar nicht sicher, ob sie ihn überhaupt gehört hatte, bis sie antwortete.

„Sei nicht so hässlich – ich weiß sehr gut, welches Jahr wir haben. Mit mir ist nichts mehr los - das ist es.“

Er schöpfte Hoffnung – wenn sie begann, solch burschikose Redewendungen zu gebrauchen, war der Tiefpunkt meist überwunden. Bisher war es immer so gewesen.

Aber die tiefen Täler wurden häufiger. Sie kam immer schwerer allein zurecht, auch wenn sie jeden Lichtschalter, jeden Handgriff in der kleinen Wohnung kannte.

Der Herd in der Küche war längst abgeklemmt, aber das Aufstehen und Laufen fiel zunehmend schwerer, auch wenn er überall stabile Haltegriffe an die Wände geschraubt hatte. Essen auf Rädern wurde vom Pflegedienst verabreicht, wenn Anneke nicht kam und selbst gekochte Eintöpfe vorbeibrachte. Und die Runden, die er mit ihr am Rollator noch unternehmen konnte, beschränkten sich mittlerweile auf die allernächste Umgebung.

Einzig ihr kleiner Garten mit der wuchtigen, ornamentverzierten Blumenschale aus ihrem Elternhaus in Langenhorn, von Anneke respektlos „die Urne“ genannt, in der Fuchsien üppig wuchsen und als roter Schwall über den Rand fielen, nötigte ihr in guten Stunden noch Interesse ab, wenn sie im Sonnenschein auf der Terrasse saß. Und ihre Enkel, die mucksmäuschenstill an ihren Lippen gehangen hatten, wenn sie Märchen vorlas. –

Auf dem dreibeinigen Nierentischchen beim Fenster schrillte das grüne Telefon mit der Ziffernscheibe.

Das schien zu ihr vorzudringen, sie hob den Blick und begann plötzlich, laut und aufgeregt, aber in einer gänzlich unbekannten Sprache und Tonart zu sprechen. Frappierend unverständlich, jedoch dringlich an ihn gewandt - es klang wie eine verballhornte Kindersprache, immer wieder unterbrochen vom Läuten des Telefons; er glaubte Silben wie „ruckedigu“ und „tschiep-tschip“ zu verstehen, ähnlich denen, die erklangen, wenn sie ihren Enkeln vorlas. Und nun drängte ein ganzer Schwall unbekannter Phantasieworte heraus - auf eine beängstigende Art zusammengesetzt, als sei irgendetwas durcheinander geraten.

Achim blickte seine Mutter bestürzt an, aber sie hatte nun die Augen geschlossen. Gleichzeitig waren ihr Wortschwall und das Klingeln des Telefons verstummt.

Er saß reglos da und betrachtete sie, sorgenvoll und hilflos. Sein Inneres fühlte sich leer und wie ausgehöhlt an.

Aber sie atmete ja, atmete - leise, regelmäßig und scheinbar friedlich. Ihr Kinn war ein wenig auf den Kragen der warmen Strickjacke herabgesunken - sie schien auszuruhen, vielleicht eingeschlafen zu sein.

Erneut schrillte das Telefon. Hastig nahm er ab: „Ja…!“

„Ach, hier bist du… hab’ ich mir schon gedacht. Hab’s eben schon mal versucht.“

„Ja – konnte nicht ’rangehen…“

Annekes Stimme klang munter, dann fragend:

„Was ist los, Achim? Du klingst, als sei was passiert. Ist alles in Ordnung bei ihr?“

„Weiß nicht… sie sprach plötzlich so komisch. Aber jetzt schläft sie, glaube ich.“

„Oh. Das klingt ja nicht so gut. Kannst du denn überhaupt dort weg? Warst du beim Elternsprechtag? Wir wollten doch noch ’raus ans Meer, die beiden wollen auch mit – es stürmt zwar ziemlich, aber die Sonne scheint ja. Und ich hab was Leckeres zum Abendessen vorbereitet. Und – Pers Freundin hat grade angerufen – aus Plymouth! Da sind sie jetzt. Ich sollte dir ja gleich Bescheid sagen…“

Er brauchte einen Moment, um umzuschalten.

„Oh, Mette - das ist ja… endlich! Konntet ihr euch einigermaßen verständigen?“

Kurze Pause, etwas schien sie zu irritieren.

„Das ging. Erst englisch, dann sprach sie deutsch… sie schien überrascht, dich nicht anzutreffen am Telefon. Ich hab nicht alles verstanden – die Verbindung war nicht so toll. Schien ziemlich windig zu sein, und sie haben nur dies Handy.“

„Okay, ich werde wohl bald kommen… muss sehen, ob ich heute irgendwen von hier aus erreichen kann – die Pflegedienstleiterin oder vielleicht Dr. Warnecke selbst. Jetzt scheint sie wieder ganz in Ordnung zu sein, schläft friedlich. Aber eben – das war gar nicht gut. Konnte ich überhaupt nichts mit anfangen.“

Er blickte, den Hörer am Ohr, aus dem Fenster in den Garten, wo plötzlich aus dem Nichts, im hohen Bogen eine Harke mit uraltem, wackeligen Holzstiel, die er unschwer als ihre eigene erkannte, vom Nachbargrundstück herübergeflogen kam und, Zinken nach oben, auf dem Rasen liegen blieb:

„Ich leg jetzt mal auf, du. Die nette Nachbarin von nebenan tillt schon wieder aus, schmeisst mit Harken durch die Gegend. Hat meine Mutter vielleicht vergessen, ordentlich wegzuräumen…oder an ihren Jägerzaun gelehnt… ich geh’ mal eben ’raus und knöpf sie mir vor. Tschüss, bis nachher.“ -

*

Die Wetterkarte des Nordatlantiks, die sich Achim Petersen am Bildschirm ansah, gefiel ihm nicht sonderlich. Er kippte den Bildschirm des Laptops ein wenig nach hinten und beugte sich vor, die Lesebrille auf der Nase.

Der Stufe-2-Hurrikan „Joyce“ hatte die Antillen links liegen lassen und war auf dem polaren Ast seiner nordöstlichen Zugbahn. Er passierte heute die Azoren weit nordwestlich und hatte immer noch nicht das „Ex-“vor seinem Namen, sondern das ineinander verschlungene Symbol für einen tropischen Orkan im Zentrum seiner kreisrunden Isobaren, die keine Fronten aufwiesen.

Er klickte weiter in den Analysekarten auf die 24-, 48- und 72-Stunden-Prognose. Selten, aber es kam jetzt häufiger vor: Dass ein tropischer Wirbelsturm in den gemäßigten Breiten eine Kaltfront einfing und sich wieder vertiefte.

In der übernächsten Darstellung stand das „Ex-“ jetzt vor dem Namen. Das komplexe Gebilde wies nun Fronten auf und war ein gutes Stück weiter nach Nordosten gezogen. In der letzten Karte hatte es sich durch eine Tiefdruckrinne mit einem vor Island liegendem Sturmtief vereinigt, den Kerndruck auf dramatische 940 Hektopascal sinken lassen und ein Orkantief der gemäßigten Breiten mit dicht an dicht liegenden Isobaren sowie Trögen hinter den gestaffelten Kaltfronten gebildet. Das ganze Ding glotzte einen wie ein ovales Elefantenauge vom Bildschirm an - reichte im Norden bis nach Jan Mayen, im Süden in die Irische See hinein. Der Isobarenverlauf im weit gespreizten Warmsektor ließ vermuten, dass die Zugrichtung nicht in die norwegische See, sondern mehr östlich über Schottland und ins Skagerrak gehen würde.

Er musste sich konzentrieren, da Anneke mit Tellern und Besteck im Esszimmer klapperte und ihm dabei Fragen zurief:

„Was hat Dr. Warneke denn nun gesagt? Wollte er sie denn nicht ins Krankenhaus…“ –

Er hob ebenfalls die Stimme:

„Er war schnell da, obwohl Samstag war… es könnte alles mögliche gewesen sein! Vielleicht eine kleine Einblutung im Gehirn, beim Sprachzentrum. Er hat sie sorgfältig untersucht, während sie schlief und ihr ein Medikament gegeben. Herzstärkung, Blutverdünnung… damit müsse man immer rechnen, wir befänden uns hier auf ganz dünnem Eis… aber er wollte sie schlafen lassen und nicht ins Krankenhaus einweisen!“ –

„Heiß? Wieso heiß? Hatte sie denn Fieber? Das klingt doch wie ein Gehirnschlag, oder nicht? Hat sie denn noch was…“

Der Duft nach Broccoli, Sahnesauce und Geschnetzeltem drang bis ins Arbeitszimmer vor und war fast unwiderstehlich. Er spürte, wie ihm der Appetit das Wasser am Gaumen zusammenrieseln ließ.

Ihre letzte Frage durch den Flur und die Geräusche in der Küche war eh nicht zu verstehen gewesen, und er klappte den Computer zu, legte die Lesebrille daneben und stand auf, um durch den Flur ins Esszimmer herüber zu gehen.

Mit der temperamentvollen, leichten Nervosität, die sie immer befiel, bevor das Essen ganz fertig wurde, schob sie ihn ein wenig brüsk beiseite, als er Bestecke verteilen wollte und holte selbst Schüsseln für den Nachtisch aus dem Schrank.

„Du könntest den Kindern Bescheid sagen… in fünf Minuten ist es so weit. Was ich meinte – hatte er denn keine Bedenken, sie jetzt allein zu Haus zu lassen?“ –

„Ich gehe heute abend wieder hin, und der Pflegedienst kommt ja nachmittags noch. Den habe ich auch informiert. Er meinte, es sei nicht so außergewöhnlich. Es gäbe da alle möglichen Abstufungen - von ganz leicht bis schwer, manchmal käme das von selbst wieder in Ordnung, so halbwegs. Es könnte auch eine vorübergehende Durchblutungsstörung gewesen sein… sie schlief jedenfalls friedlich, als wir gingen. Er sagte, wir sollten sie sich erholen lassen. Ich hab sie noch warm eingewickelt und die Heizung hochgedreht.“

Hinter ihnen, über ihnen im Flur war lautes Gepolter zu hören, als der dreizehnjährige Jonas und die sechzehnjährige Lisa aus ihren Zimmern die Treppe hinunterstürzten, die Köpfe kurz in die Küche steckten und im Nu ihre Plätze um den Esstisch eingenommen hatten. Anneke stellte die dampfenden Schüsseln auf den Tisch und Petersen holte noch Mineralwasser und Saft, während sie den Kindern schon auffüllte. Sie lächelte ihnen kurz zu:

„Schön – alles in Ordnung in der Schule, mit euch. Papa war da. Du sollst nicht so vorlaut sein, Jonas…“

Jonas war ganz das cool kid und tat, als habe er nichts gehört. Lisa warf ihm einen Seitenblick zu und kicherte, als seien ihr noch ganz andere Sachen bekannt, während sie ihrem Vater die Reisschüssel weiterreichte. Damit war das Thema für die beiden offenbar erledigt. Die Schule schienen sie ohnehin irgendwie als Nebensache zu betrachten – Jonas vor allem. Er war nicht sehr fleißig - kaum jemals sah man ihn mal in seinem Zimmer etwas vorbereiten oder Hausaufgaben verrichten.

Aber die Neuigkeiten vom Gesundheitszustand ihrer Großmutter ließen sie doch einen Moment betroffen innehalten, bevor sie sich mit der Leichtigkeit von Kindern weiter über ihre Teller hermachten.

Petersen brannte darauf, weitere Einzelheiten über den Anruf aus England zu erfahren.

Weder hatte er Anneke nach der Rückkehr von seinem Kurzbesuch im August von den heimlichen Absichten Pers erzählt - noch das Thema mit Per selbst nach dem Zusammentreffen im halbfertigen Schiff wieder erwähnt. Sie hatten später bis in die Nacht hinein in seiner kleinen Wohnung über ihren Vater gesprochen, den Per nie kennen gelernt hatte. Und am nächsten Tag war Achim wie geplant abgereist.

Aber er fühlte unbehaglich, wie ihn überhaupt diese ganze Geschichte mit Pers verborgenem Geldsegen, wenn es denn einer werden würde, nervte. Dies Stillschweigen darüber, um das Per so dringlich gebeten hatte, ließ ihn fast das Gefühl haben, er sei seitdem selbst in irgendwelche unsauberen Machenschaften verwickelt. -

Als sie den Nachtisch verspeist, abgeräumt hatten und die Kinder nach den üblichen Streitereien, wer den Abwasch und das Abtrocknen übernahm, in der Küche lärmten, lehnte er sich zurück. Eine Spülmaschine gab es nicht bei ihnen – dafür war die Küche zu klein.

Die beiden wollten danach mit dem Rad durch den Wald zu ihrer Oma fahren und nach ihr sehen.

„Das war ganz lecker, du. Soll ich noch ein Eis holen?“ –

Sie schüttelte den Kopf: „Für mich nicht, danke. Pappsatt.“

„Erzähl noch mal… wann kam der Anruf von Mette genau?“ –

Sie überlegte kurz.

„Später Nachmittag. Ich brauchte einen Moment – sie nannte ihren ganzen Namen, und ich hatte ja noch nie mit ihr gesprochen. Sie ging dann zu Deutsch über, das ging eigentlich. Nur die Verbindung war nicht gut – es rauschte und knackte ständig. So ähnlich, wenn wir in der Woche telefonieren und du in der Nock stehst… schien jedenfalls sehr windig zu sein. Plymouth – das hab’ ich genau verstanden. Sie sagte, alles sei okay und sie hätten passenden Wind gehabt bis hierher.“

Per und er hatten vereinbart, dass die beiden sich auf dem Weg nach Portugal immer mal wieder telefonisch bei ihnen zu Haus melden würden. Per schien das zwar überflüssig zu finden und reagierte halb belustigt und halb genervt, aber er hatte sich auf Achims Drängen hin darauf eingelassen.

Der hatte nicht wirklich daran geglaubt, aber das Schiff war fertig geworden – Ende September jedenfalls war es im Wasser. Lediglich einige Kleinigkeiten im Innenausbau und die endgültige Installation einiger Geräte – Dinge, die man ohne viel Aufwand auch anderswo erledigen konnte, waren noch zu machen, hatte Per ihm gesagt.

Jetzt drängte erst mal die Jahreszeit, wenn sie es noch durch die Biscaya schaffen wollten. Als er am achten Oktober angerufen hatte auf der Werft, erfuhr er, dass die beiden vor zwei Tagen ausgelaufen waren - mit Ziel Holland oder Belgien.

Er wusste, dass die Dinge auf Werften sich oft zum Ende hin drängten und nicht selten überschlugen, wenn alles fertig werden sollte und einem die Zeit im Nacken saß. Und er hatte Per mehr oder weniger noch aus der Nase gezogen, dass sie lediglich seinen Hand-GPS, Papierseekarten, meist Übersegler, ein Handfunkgerät für UKW-Kanäle und ein älteres Handy für Navigation und Kommunikation an Bord hatten.

Ihr erster Anruf kam am 10. Oktober, aus Boulogne – sie waren durchgesegelt, weil sie eine günstige Wetterlage mit vorwiegend Ost- bis Südostwinden ausgenutzt hatten.

Er hatte mit Per selbst gesprochen – der war abwechselnd in Hochstimmung, dann wieder kurz angebunden gewesen. Als sei er nicht gewohnt, bei solchen Überführungen Meldungen darüber abliefern zu müssen, wo er sich grade befand. Er hatte in gewohnt wegwerfender Manier vage von kleinen Anfangsschwierigkeiten mit dem noch neuen Schiff und Kinderkrankheiten berichtet - und der Schwierigkeit, dass pausenlos gesteuert werden musste, weil kein Autopilot da war. Aber es war alles in Ordnung. Er schien doch ein wenig stolz auf die schnelle Passage, nonstop durch zur Dover Strait, und kurz darauf war die Verbindung wegen des Handyakkus schwach geworden. Achim hatte grade noch mitbekommen, dass der Wind weiterhin günstig sei. Per hatte von tagelangem, harten Ostwind gesprochen, der hier in der Engstelle zwischen Frankreich und England noch zugelegt hatte - und dass man unbedingt diesen beasty easter ausnützen müsse, um rasch Westlänge zu machen – touch wood… –

Anneke musterte ihn prüfend.

„Du wirkst sorgenvoll. Machst du dir nicht zuviel Gedanken um die beiden? Ich meine, er ist erfahrener Seemann, Kapitän sogar – und das Schiff ist ja wohl über jeden Zweifel erhaben… das ist doch nicht deine Verantwortung! Sie wollten schnell weiter, hat sie noch gesagt. Das nächste Ziel sollte am Westausgang Kanal sein. Irgendwas mit – ‚mouth’ am Ende –Tynemouth? Bournemouth? Von dort würden sie dann den Sprung über die Biscaya machen. Per war unterwegs zum Supermarkt, Proviant besorgen – und Gas... ich soll schön grüßen, natürlich.“

„Das liegt alles weiter östlich. Falmouth wohl eher – war’s nicht das? Ist normalerweise das Sprungbrett für südgehende Jachten. Ich weiß gar nicht, ob er überhaupt einen vernünftigen Wetterempfänger dabei hat… ist ja schon Mitte Oktober! Meiner war ja nicht mehr so toll, ich hab’ Seewetter fast nur noch vom Smartphone geholt – aber er hat da so seine eigenen Ansichten. Na ja, muss er sich halt in den Häfen die ausgehängten Wetterberichte anschauen oder sich telefonisch ’ne Törnberatung oder Mittelfristprognose geben lassen.“

Aber er wusste, dass Per das nicht machen würde. Etwas gereizt schob er das noch halbvolle Glas zur Seite und blickte aus dem Fenster, wo der Wind die Zweige der Glyzinie tanzen ließ.

„Na ja - ganz schön was um die Ohren haben wir im Moment. Dieses Ding da quasi mitverfolgen - jetzt so spät noch. Ich kann gar nicht anders - du? Sind doch die ersten Meilen für die beiden mit unserem Schiff, auch Bewährungsprobe! Sie haben wirklich viel dran gemacht. Wenn sie Portugal erreicht haben, ist erst mal Ruhe. Da wollen sie ja überwintern und ihr Häuschen in Angriff nehmen. Er hat mir Fotos davon gezeigt - scheint ganz schön vernachlässigt... neues Dach ist das mindeste! Kleines Sommerhäuschen, drei Zimmer. Aber herrlich gelegen über dem Fluss, mit schöner Veranda. Wir sollen unbedingt mal kommen.“

Er stand auf, öffnete die Terrassentür und ließ die neue Katze herein, die, lautlos miauend durch die Glasscheibe, auf der Fensterbank sitzend schon seit geraumer Zeit Einlass begehrte:

„Und nächste Woche gibt’s bei der Arbeit einen Spezialauftrag für die NORDEROOG, hab’ ich dir noch gar nicht erzählt. Soll Montagmorgen um sieben gleich losgehen. Flugzeug suchen, das im Anflug auf den Flugplatz verschwunden ist. Sportmaschine, dicker Nebel… spurlos verschollen. Die VEGA soll mit ihren Peiljollen nördlich der Insel suchen, und wir im Kalfamer Priel. Sie haben sonst kein Schiff mit Fächerlot und Sonar so schnell zur Verfügung. Der Pilot war allein und hat’s nicht mehr geschafft, sitzt wohl noch da drin… wollen hoffen, dass der neue Steuermann, den ich kriegen soll und einarbeiten, dann auch pünktlich da ist - sonst fahr ich ohne. Aber sie wollten ihn unbedingt schon an Bord schicken, damit er eingesetzt wird. Kann ich natürlich erst mal wenig mit anfangen - kommt aus der Fahrt…“

„Oh Gott. Heißt das, der Pilot ist… und wenn ihr - das findet? Was passiert dann?“

„Dann kommt jemand – Taucher wahrscheinlich, bringen Gurte an bei Stauwasser und das Ding wird hochgehüsert. Weiß nicht, ob wir dann noch dabei sein müssen, ob wir überhaupt was finden…wir haben ja keinen Kran. Wird wohl der Tonnenleger machen. Aber das kann dauern, das Ganze - wir müssen ja alles abkämmen. Nicht ganz wie die Stecknadel im Heuhaufen, aber fast… hat keiner was gesehen in dem Nebel. Plötzliche Küstennebelbank. Er hatte sich angemeldet in Juist, in Norddeich war noch gute Sicht. Nur Fahrgäste auf der Fähre haben vom obersten freien Deck was gehört, Freitagmorgen - ungefähr um die Zeit. Motorengeräusch, plötzlich weg. “

Anneke fröstelte. Die braun-gelb gescheckte Katze aus dem Tierheim strich zutraulich um ihr Stuhlbein und sprang mit federleichtem Satz auf ihren Schoß, wo sie sich schnurrend und Köpfchen gebend die Streicheleinheiten gefallen ließ.

„Und jetzt noch diese Geschichte mit meiner Mutter. Da muss man ja auch jederzeit mit allem rechnen.“

Anneke streichelte die Katze heftig, der jetzt vor Behagen ein winziger klarer Tropfen hinter der Lefze an den spitzen Zähnen erschien, als sie ihren Kopf mit den wohlig geschlossenen Augen zwischen die Hände drängte:

„Achim, du wolltest ja mal schauen, ob du im Herbst noch ein paar Tage Urlaub bekommen kannst! Hast doch noch so viel, auch vom vorigen Jahr…verfällt der nicht auch? Bei uns drohen sie jedenfalls immer damit, wenn man den nicht rechtzeitig nimmt. Teilweise werden die Leute sogar in den Urlaub geschickt.“

Petersen blickte kopfschüttelnd auf die Katze, die jetzt den Kopf in Annekes Pullover zwischen Oberarm und Brustkorb bohrte, als sei dort ein Leckerbissen oder ein Geheimnis verborgen:

„Mal sehen. Erst mal muss diese Wracksuchgeschichte über die Bühne sein. Aber dann frag ich mal nach – da müssen auch noch andere Stunden abfeiern, der Maschinist zum Beispiel. Ein oder zwei Wochen sollten kein Problem sein, wenn der Job erledigt ist – hast recht, dann können wir uns mal besser um die Dinge hier kümmern, wenn ich zu Hause bin.“

3.

Petersen trat auf der luftgepolsterten Gummimatte vor dem Fahrstand unauffällig von einem Bein aufs andere und starrte angespannt auf den Bildschirm.

Dort krümmte sich die zu fahrende rote Ideal-Kurslinie jetzt zu einer lang gezogenen Kurve. Er begann, den Drehknopf der Selbststeuerung am Kreiselkompass nachzuführen, eine Winzigkeit zu spät: die dünne schwarze Linie, der track des zurückgelegten, abgesuchten Weges, der hinter dem ovalen Schiffsymbol herausgespult wurde wie ein Faden aus dem Hinterleib einer Spinne, verließ zügig in spitzem Winkel den roten Strich und verdoppelte sich zu einem rot-schwarzen - bevor er zurücklief und das Hauptsegment wieder schwarz überlagerte, als er jetzt mit mehr Ruderlage der Kursänderung nachkam.

Das Schiff krängte leicht in der ruhigen See unter dem Ruderdruck - aber der Flutstrom hatte eingesetzt, schob von hinten und drückte das flache Heck der NORDEROOG zur Seite, die Steuereigenschaften verschlechternd.

Hinter ihm rief der Mann am Computer halblaut durch das monotone Ticken des Echolotes fragend, mit zur Seite gewandtem Kopf nach vorn: „Abdrücken? Löschen und wiederholen?“

„Weiterlaufen lassen!“ rief er nach hinten und zog gleichzeitig den Blendschutz der vorderen Brückenfenster vor sich herunter, der das gleißende Licht von außen verdunkelte. Zu sehen war ohnehin nichts durch diesen Nebel - vielleicht verbesserte sich der Kontrast auf dem Bildschirm etwas.

Er schaute genauer hin: die parallele Abweichung vom Idealkurs hinter ihnen betrug kaum fünfzehn Meter – wegen so einer kleinen Beule stoppte er nicht auf und fuhr einen Vollkreis, um das fehlende Stück noch abzudecken... das würde die Sache weiter in die Länge ziehen, und sie würden eh noch Stunden brauchen. Zudem war das mit dem neuen Spezialecholot, das den Boden mit seinen aufgefächerten Funkstrahlen abkämmte, nicht mehr notwendig.

„Voraus an Backbord kommt wieder was durch“, informierte neben ihm die gelassene, tiefe Stimme des neuen Steuermanns durch das Grummeln der beiden Schiffsdiesel, die nur wenig über Leerlaufdrehzahl liefen und das Schiff mit langsamer Fahrt vorantrieben.

Der Zweimetermann musste sich grotesk tief herunterbeugen, um auf dem Radarschirm etwas zu erkennen. Er drehte an Knöpfen auf dem switchboard, um Bereich, Peilstrahl und Distanzring neu einzustellen.

Ein weiterer Kutter wahrscheinlich, der hier nach Krabben und Schollen fischte - und dem sie auszuweichen hatten. Kein Fischer brauchte damit zu rechnen, dass ihm in so einer dicken Suppe ein manövrierbehindertes Vermessungsschiff entgegenkam.

Von dem letzten Kutter hatten sie vor einer Stunde nichts, gar nichts zu sehen bekommen, als er achtzig Meter neben ihnen auf Gegenkurs passierte.

Der tiefe Priel südlich vom Ostende der Insel, wo auch der Flugplatz lag, war zwar kilometerlang und anfangs mehrere hundert Meter breit, wurde aber zum Westen hin schmaler und lief allmählich blind aus in ein verschlicktes Wattfahrwasser, das nicht mehr genutzt wurde. Sie suchten ihn in parallenen Linien ab, die fünfzig Meter Zwischenraum hatten: hin und zurück, seit dem frühen Morgen.

Die Rinne verlief wie die Insel selbst in Ost-West-Richtung, hatte an ihrem Nordrand steile Torfkanten und fiel dort so rasch in die Tiefe, dass der Inselfrachter im Herbst mit heruntergelassener Heckrampe an den Strand herangehen und schwere Schaufellader bei Stauwasser direkt von Deck auf den Sand der Insel fahren konnten. Dementsprechend stark war hier der Gezeitenstrom.-

Petersen war froh, dass heute ein zweiter Mann das Radargerät ständig beobachten konnte – der neue Nautiker schien seinen Job zu kennen und machte seine Sache mit beruhigender Routine, obwohl das sein erster Arbeitstag war. Sonst hätten sie bei diesen Sichtbedingungen die Sache auch gar nicht angehen können.

Ohnehin hatte er morgens nur abgelegt, weil klar war, dass ihr Suchgebiet von Fähren, Ausflugdampfern und sonstiger Berufsschifffahrt nie befahren wurde – von Kuttern abgesehen. Und die kurrten ungern bei so dichtem Nebel – heute allerdings schienen sie sich an diesen Umstand nicht zu halten.

Hinter ihm dudelte das Telefon seine dumme kleine Computermelodie durch die Kommandobrücke mit dem riesigen, von unten beleuchtbaren Kartentisch in der Mitte. Der Mann am Echolot nahm seine Finger von den Einstellungsknöpfen und hob ab, meldete sich und sprach einige Sätze, bevor er einhängte und sich mit lauter Stimme nach vorn an die beiden Nautiker wandte, die konzentriert durch den Nebel steuerten:

„Die VEGA. Ob wir schon was hätten… sie müssen aufhören. Fahren erstmal ’rein‚ es wird zu dick. Ihre Boote finden - schlecht zurück...“

Der Vermessungstechniker beugte sich vor, um den langsam wandernden Echographenstreifen mit plötzlichem Interesse zu mustern:

„Hier ist irgendwas komisches, Chef… paar Zacken. Gehören hier eigentlich nicht hin.“

Petersen hielt noch ein paar Grad vor und ließ das Schiff allein weiterlaufen, drehte sich um und schritt rasch nach hinten in den Geräteraum zum Echographen.

Die schwarze Linie auf dem mit Zahlen und vertikalen Strichen gemusterten Spezialpapier lief in achtzehn Metern Tiefe fast horizontal, scharf und klar abgegrenzt auf dem harten Sandgrund wieder nach oben, gut erkennbar und optimal eingestellt. Umso eigenartiger die paar kaum sichtbaren Ausschläge darauf, Kinderzeichnungen eines spitzigen Hochgebirges gleich, die dort herausragten und sofort wieder in die leicht geriffelte Linie des Meeresgrundes übergingen.

Der Computerbildschirm daneben hatte an dieser Stelle ein unklares, farbiges Relief daraus gemacht – ein Stück gelb-braune Ananasschale mit kaum erkennbaren Spitzen.

Er schritt rasch wieder nach vorn und schaltete auf Handsteuerung:

„Abdrücken. Und gleich auswerten... Gauss-Krüger-Koordinaten ’rausnehmen, auf 3 Stellen hinterm Komma, vergrößern und Cursor drauflegen. Das schauen wir uns mit dem Sonar mal genauer an.“

*

Der langjährige Kapitän des Wracksuch- und Vermessungsschiffes VEGA war Achim Petersen noch recht gut bekannt. Auf dem zweijährigen Lehrgang zum Seevermessungstechniker beim Bundesamt für Seeschifffahrt und Hydrographie in Hamburg, den Kapitäne auf Vermessungsschiffen des Bundes zusätzlich zu ihrem Patent zu absolvieren hatten, war der sein Ausbilder gewesen.

Vor sehr langer Zeit hatte Petersen einmal die bei einfachen Seeleuten verbreitete Vorstellung gehabt, Menschen aus Süddeutschland seien auf Brücken von Seeschiffen selten anzutreffen - weil ihre Länder nun einmal zu weit im Binnenland lagen und sie sich naturgemäß anderen Berufen zuwandten als ausgerechnet der Seefahrt.

Und er war auch der Ansicht gewesen, bereits einiges über Gezeitenkunde zu wissen – bis ihn der sorgfältig vorbereitete Unterricht dieses mit dem unverkennbaren Dialekt des Baden-Württembergers sprechenden Nautikers eines besseren belehrte. Recht gut erinnerte er sich, wie fasziniert er dessen anschaulichen Einstiegen in die weiterreichende Welt der Amphidromien, der Drehtiden in der Irischen See, der Wasserstandserrechnungskarten und Baryzentren gefolgt war. –

Die VEGA und die NORDEROOG lagen hintereinander im Hafen von Norderney. Es war später Vormittag und der Nebel hatte sich gehoben – ein diesiger Schleier hing noch über dem Wasser, den die steigende Sonne bald auflösen würde.

Aber das Barometer fiel schon wieder.

Er hatte Kapitän von Abenberg gebeten, an Bord zu kommen, nachdem sie die Messung abgeschlossen hatten – um sich im Hafen das Ergebnis mit anzuschauen.

Petersen saß vor dem Bildschirm. Fünf Männer standen dicht gedrängt, teils vorgebeugt hinter ihm – er hatte die Einstellungen optimiert und wies, halb nach hinten sprechend, mit der Hand auf die farbige Aufzeichnung, an von Abenberg gewandt:

„Hier diese beiden Vertiefungen – das sind doch Rinnen… hab sie mal blau gemacht. An den Enden - wie ’reingefräst, quer dazu. Strömungsrichtung könnte stimmen…bei gestrandeten Dampfern spült der Strom ja auch erst mal Bug und Heck frei, bis sie überhängen und der Rumpf durchbricht. Aber man erkennt so verdammt wenig. Könnte auch ein abgerissener Tonnenstein sein, der schief halb ’rausguckt … was meinen Sie? Sollen wir hin und die Taucher mal ’runterschicken?“

Auf dem giftgrünen Untergrund, leicht wellig wie grober Estrich, waren in Querrichtung zwei versetzte, blaue Streifen zu sehen wie Wassergräben, und diagonal dazwischen lag etwas, das entfernte Ähnlichkeit mit einem toten Fisch hatte, der auf dem Bauch lag.

Er regelte nach, bis der Fischrücken eine dunklere Kante wurde, die aus dem pockennarbigen Sandgrund ragte.

Hinter ihm räusperte sich jemand verhalten.

„Darf ich …?“

Von Abenbergs Stimme war nicht weit von seinem Ohr entfernt, weil er dicht hinter ihm stand. Ebenso wie die drei Männer der Kampfmittelbeseitigungsfirma, die sich als Taucher und Spezialisten vorgestellt hatten, als sie vor einer Stunde an Bord kamen. Er hatte nur kurz nachgefragt und war davon ausgegangen, dass das Amt ihr Kommen veranlasst hatte. Das musste er später noch genauer abklären.

Petersen schob den unbequemen Computerstuhl zurück und erhob sich, um dem schmalen Mann mit dem Tituskopf bereitwillig seinen Platz zu überlassen. Der setzte sich gar nicht, beugte sich über die Tastatur, drehte an Knöpfen, legte Schalter um, schob Regler hoch und wechselte zu anderen Farben.

Petersen spürte fast körperlich die Blicke der anderen Männer hinter sich, die wie er auf den Bildschirm starrten. Vor ihren Augen veränderte sich die Darstellung und wurde eine andere - schrittweise mit dem Klackern der Tastatur, dem Klicken der Knöpfe: bis aus dem leicht hochstehenden Fischrücken am Schwanz zwei kurze Querstreben herauswuchsen und vorn am Kopf etwas, das wie eine leerstehende Fensterhöhle aussah. Schrittweise wurde sie leuchtend orangerot und zeigte vertikale Strukturen. Daneben war schemenhaft ein Schatten zu ahnen wie der Umriss eines großen Flügels, der in ungutem Winkel vom Rumpf fortzeigte.

Von Abenberg richtete sich auf.

Petersen hörte hinter sich, wie der Vermessungstechniker ein ungläubiges kleines Lachen ausstieß und vernahm die angenehme, bescheidene Stimme des anderen:

„Da brauchen wir net weiter zu suchen, Herr Petersen. Wissen Sie, diese multibeam-Sonare sind schon so eine Sache für sich… mit ein klein bissl Erfahrung kann man da viel machen.“

*

Vier Stunden später, kurz vor Dunkelwerden drehte die NORDEROOG wieder in den Hafen - ein schäumendes, gekrümmtes Kielwasser hinter sich lassend, das im Hinsehen schon vom Ebbstrom weggetrieben wurde.

Petersen sah als erstes, dass sein fester Liegeplatz für die Behördenfahrzeuge mit einem großen Sportboot okkupiert war. Er reduzierte die Fahrt in dem engen Hafenschlauch und wollte zum UKW-Gerät greifen, um den Hafenmeister zu rufen, besann sich aber eines anderen, als er auf dem bei solchen Fahrzeugen „Flybridge“ genannten oberen Fahrstand Bewegung sah. Er wendete das Schiff, griff sich den tragbaren Megaphonlautsprecher aus dem Brückenschrank, öffnete die Steuerbordnocktür und rief herüber, während sein Schiff dicht daneben zum Stillstand gekommen war:

„Bitte den gekennzeichneten Liegeplatz freimachen! Oder ich muss längsseits kommen…“

Eilig verließ jemand die perlweißen Aufbauten des Motorbootes, machte sich mit verdrossenem Gesichtsausdruck an den Leinen zu schaffen, und wenig später verließ die große Princess eilig den Platz, um weiter hinten im Sportboothafen festzumachen. Dort war um diese Jahreszeit viel Platz.

„MAUNA KEA – DÜSSELDORF“ stand in verschnörkelten Großbuchstaben am Heck.

Sie vertäuten die NORDEROOG, brachten die Gangway aus, legten Landstrom und bereiteten sich auf den Feierabend vor. Das gemeinsame Abendessen war wegen der Bergungsaktion weit nach hinten verschoben worden - jeder war rechtschaffen hungrig. Von unten aus der Kombüse stiegen feine Düfte nach gefüllten Paprikaschoten ins Steuerhaus.

Aber die Stimmung war trotzdem gedrückt, bei allen.

Petersen nahm sich das Schiffslogbuch vor, um die zurückgelegten Seemeilen nach Messfahrten und Nebenstrecken aufzugliedern und die Tagesereignisse nachzutragen.

Der Vermessungstechniker klopfte von außen an die Scheibe und wies auf einen Mann im blauen Blazer, der vor dem Schiff am Kai stand. Er hielt etwas in der Hand – eine lange Papprolle oder dergleichen.

Ohne Begeisterung erhob sich er sich, öffnete die Nocktür und trat aufs Brückendeck. Der ehrgeizig gebräunte Mann unter ihm hob die Hand mit der Rolle und ging mit einer Art kollegialer Jovialität einen Schritt auf Petersen zu:

„Ahoi, oder Guten Abend vielmehr! Komme von der ‚Mauna Kea’! Hab’ Sie da draußen den ganzen Nachmittag ’rumschwabbeln sehen…das zweite Schiff hatte ja einen Sarg an Deck, als Sie mittags hier ausliefen??“

Er blickte fragend hoch und seine Stimme bekam einen etwas anderen Tonfall, als keine Antwort kam.

„Das hier ist doch ein Staatsschiff – hat ja den Bundesadler in der Fahne. Darf ich Sie mal nach Ihren Aufgaben fragen? Wenn Sie der Kapitän sind, natürlich!“

Petersen skizzierte kurz angebunden, aber höflich ihren Job. Er hatte wenig Lust, jetzt noch Schiffsführungen zu veranstalten. Öffentlichkeitsarbeit war wichtig, wie ihm die Fachbereichsleiter im Amt, insbesondere der Pressevertreter, nicht müde wurden einzuschärfen, aber man musste rote Linien ziehen, vor allem in der Saison. Die Anzahl der Freizeitskipper, die der Meinung waren, sie hätten vorwiegend mit ihren unangemessen hohen Steuergeldern dieses Schiff mitfinanziert und gleichsam ein Recht darauf, ihren Gästen im Urlaub einmal die Brücke eines Peilschiffes zu zeigen, war nicht so klein, wie man glauben mochte.

„Bitte an Bord kommen zu dürfen! Ich habe da mal eine dringende Frage, von Kapitän zu Kapitän… bin vorgestern draußen fast aufgelaufen und gestrandet! Ihr Fachgebiet!“

Der Mann wedelte erklärend mit seiner Rolle – Petersen sah jetzt, dass es eine Seekarte war. Er überwand seine Ablehnung und gleich darauf betrat der Mann die Gangway, kam an Bord und stand vor ihm auf der Brücke.

Sein Auftreten war merkwürdig fordernd und verhalten ungeduldig, als verfüge er über Spezialwissen, das nun angebracht werden müsse. Er schob die Tiefenpunktpläne des Priels auf dem Kartentisch beiseite und entrollte ohne weiteres die Seekarte, die aber nicht ausgebreitet liegen bleiben wollte. Petersen holte geduldig vier der dafür vorgesehenen, flachen Gewichte aus der Schublade unter ihm, legte sie auf die Ränder und der Skipper suchte kurz, wies mit dem Finger auf das Fahrwasser nordwestlich der Insel mit dem roten Tonnenstrich und erklärte:

„Ihre Fahrwasserbojen liegen falsch. Ich kam vor zwei Tagen hier - genau hier herein mit meinem Schiff, darum geht es. Hier diese Tiefenangaben, in Ihrer Seekarte …“

Petersen unterbrach kurz, diese Vorstellung würde bald zu Ende sein:

„Nicht meine, mit Verlaub – Ihre Seekarte. Unsere liegt darunter.“

Der andere schaute unangenehm berührt zur Seite und tippte mit dem Finger auf den Rand:

„Nun, nun – schauen Sie, hier oben ist ja der Stempel dieses - Bundesamtes drauf. Und für dieses arbeiten Sie doch? Sagten Sie das nicht eben?“-

Er blickte zur Seite, nickte und wandte sich befriedigt wieder der Karte zu, weil keine Antwort kam:

„Aber, geschenkt… meine Karte, neueste Ausgabe – berichtigt bis September diesen Jahres und für teures Geld gekauft. Hier jedenfalls, genau an dieser Stelle, wo auf – der Seekarte dieses Instituts, für das Ihr Schiff arbeitet, 2,20 Meter als Tiefe eingezeichnet ist, bin ich vorgestern mit meinem Schiff aufgesetzt! Schwere Grundberührung, meine Frau ist fast… und ich habe nur 1,50 Meter Tiefgang! Ich war genau in der Fahrrinne – da wo die roten Bojen liegen. Rot an Backbord – ich lief ja ein! Das ist ja wohl ein Ding, was man nicht so stehen lassen kann, sag ich mal so. Was meinen Sie dazu?“ –

Petersen ließ sich ein bisschen Zeit, bis er antwortete – seinerseits mit einer Frage.

„Vorgestern, das war dann – Samstag? War’s da nicht ganz schön kabbelig draußen – da zog doch dieser Kuhsturm durch. Nordwestenwind.“

„Das war es ja eben – wir mussten einlaufen! Absolut grenzwertig! Kamen ja schon ganz von Borkum, und der Seegang wurde immer mehr. Und wir benutzten definitiv das von Ihnen bezeichnete Fahrwasser - Schlucht.“

Sein Kopf stieß vor und er warf einen hastigen Blick auf seine Seekarte.

„Schluchter… oder so. Genau. Dort hätte ich mit meinem Schiff an der flachsten Stelle noch mindestens 70 Zentimeter Wasser unter dem Kiel haben müssen – wohlgemerkt, bei Niedrigwasser! 2,2 minus 1,5 sind nullkommasieben. Darauf sind ja diese Zahlen bezogen, oder nicht? Und ich habe genaueste GPS-Ortung an Bord, Irrtum ausgeschlossen.“

Er blickte Petersen mit der Miene eines Mannes an, der sich nicht erst seit gestern mit den Problemen der Navigation beschäftigt und trumpfte nun vollends auf:

„Und – dabei war gar nicht Niedrigwasser! Es waren noch fast zwei Stunden bis dahin! Nach der Zwölferregel hätten dort also sogar noch 50 Zentimeter mehr Wasser – also 2,70 Meter stehen müssen. Nur weil ich gleich Kurs geändert habe, sind wir nicht weiter…“

Petersen hatte genug.

„Das war die Barre, Senor - danach wird’s gleich wieder tief. Kurs wird dahinter sowieso geändert – denn Sie wollten ja dringend in den Hafen, oder nicht? Sie sind durchgesetzt mit ihrem Dampfer, weil sie geschoben wurden von zwei Meter hohen Seen, während der gegenan laufende Ebbstrom Ihnen das Wasser unterm Kiel wegriss…haben sie denn die Brandung nicht gesehen? Da hat doch mit Sicherheit Brandung gestanden an der Barre! Zwei Stunden vor Niedrigwasser?“

Er griff sich den blauen Gezeitenkalender und blätterte kurz und gereizt darin herum:

„Das war dann zwanzig Uhr abends… da war es ja schon dunkel! Wollen Sie das etwa gute Seemannschaft nennen? Bei diesem Seegang hätten sie auf Hochwasser warten oder durchs Dovetief fahren müssen! Auch wenn Ihre Dame noch so seekrank war…“

Er klappte die Gezeitentafeln zu, legte sie beiseite und schob die Gewichte von der Seekarte, worauf sie sich von selbst raschelnd eng zusammenrollte. Er griff zu und überreichte sie dem Skipper wie einen Blumenstrauß.

Dessen Gesichtszüge hatte ein starres, aasiges Lächeln überzogen.

„Das kann ja nicht so schwierig sein für den Führer selbst eines solchen Fahrzeuges, sich vorzustellen, wie es bei zwei bis drei Meter Seegang aus Nordwest draußen an einer Barre aussieht, wo noch wenig Wasser steht und der Ebbstrom gegen Wind und See läuft. Das bricht dann da quer durch, wenn Sie verstehen, was ich meine. Da haben sie in den Wellentälern dann noch einen Meter Wasser oder weniger... verstehen Sie, Senor? Da hat’s ein groß’ Gewell – Grundseen, Brandung – und ja, die Tiefenangaben beziehen sich auf Niedrigwasser. Bei ruhiger See! Aber das ist hier nicht der Rhein bei Düsseldorf - dies Gewässer hier wird Nordsee genannt.“

Der Skipper schwieg einen Moment und packte die Seekarte fester. Seine Stimme hatte nichts von dem fordernden Tonfall verloren, und er wedelte unbestimmt drohend mit seiner Karte:

„Irgend etwas müssen Sie ja sagen, Herr Kapitän. Sie werden von mir hören. Oder Ihre Vorgesetzten… auch, dass Sie in Kauf nahmen, mein Schiff zu beschädigen, vorhin beim Anlegen – ja, auch das! Und ich behalte mir vor, eine Bodenbesichtigung auf einer Werft…“

Aber Petersen hörte kaum noch zu. Er wandte sich ab, wies mit dem ausgestreckten Arm, sehr distanziert jetzt, zur offenen Nocktür und schüttelte den Kopf, als wolle er schlimme Erinnerungen loswerden.

Denn wieder versuchte er, das Bild zu verdrängen, das ihm frisch vor Augen stand und seit Stunden immer wieder aufstieg: Wie das zerschmetterte blau-weiße Flugzeug am Kran des Tonnenlegers in den Gurten hängend aus den Fluten auftauchte, klein, zerbrechlich und tot, Ströme von Wasser aus den zerborstenen Fensteröffnungen des Rumpfes speiend. Und vorn in der Kanzel schrecklich deutlich der vornüber hängende Kopf mit den kurzgeschorenen weißen Haaren.

4.

Vorn im Flur hörte man die Haustür klicken.

Achim lauschte noch einen Moment in die Stille nach der englischsprachigen Ansage und stellte das Telefon dann möglichst geräuschlos in die Halterung zurück.

Aber just in diesem Moment kam Anneke um die Ecke gefegt, einen schweren Einkaufskorb in der Hand, den sie schwungvoll auf dem Esszimmertisch absetzte:

„Hi – bin wieder da! Verkehrschaos hoch zehn – die ganze Oldenburger Straße dicht…“

Er trat unauffällig einen Schritt zur Seite, aber sie hatte die Situation mit einem schnellen Seitenblick bereits erfasst.

„Meldet sich niemand?“

Sie begann, den Korb auszupacken und redete dabei über die Schulter, leichthin:

„Die sind bestimmt noch unterwegs…haben keinen Empfang auf See. Oder abgeschaltet, na klar. Das habt ihr doch so vereinbart…! No news are good news – sieh es doch mal so!“

Ein Schatten huschte über Petersens Züge, fast wurde er ärgerlich.

Ihr entging wirklich wenig.

Warum hatte sie wohl gestern so ausführlich, nahezu beharrlich nachgefragt, wie ihr ehemaliges Schiff jetzt innen aussah, als er darüber berichtet hatte? Obwohl sie sonst das große Thema auffällig mied, besonders vor den Kindern: Dass ihr Schiff, seit langen Jahren in ihrem gemeinsamen Besitz und allgegenwärtig, jetzt nicht mehr da war und einem anderen gehörte.

Er traute ihr in dieser Beziehung ein fast übersinnliches Gespür für verborgene Einzelheiten zu.

Aber er murmelte nur beiläufig:

„Hab’s nur mal kurz probiert… ich zieh nachher Winterreifen auf. Hab’ sie schon vom Boden geholt und draußen aufgestapelt. Jonas kann mir helfen, der kommt ja gleich? Es hat keinen Zweck heute auf dem Dach – ist zwar trocken, aber zu windig. Die ganze Farbe fliegt mir weg.“

Er hatte vorgehabt, während des Urlaubs dringend notwendige Arbeiten am Haus durchzuführen. Heute, am ersten Tag, wollte er sich eigentlich die hölzernen Dachfedern unter den Giebelseiten vornehmen: abschleifen und von seiner eigens angeschafften, extra langen Aluleiter aus mit Holzschutzlasur neu imprägnieren.

„Hab’ ich gesehen! Ich müsste nachher aber noch kurz wieder weg – Katzen- und Fischfutter vergessen! Aber wart mal -da kann ich auch mit dem Fahrrad fahren. Die schweren Sachen habe ich ja jetzt. “

„Hast Du an eine Extraflasche von dem Wein gedacht? Wenn wir heute abend zu K & K gehen, haben wir doch sonst immer eine …!“

Sie klappte die Kühlschranktür zu, griff sich den leeren Korb und rief ihm über die Schulter zu:

„Ich hab’ mit Karen vereinbart, einen leckeren Nachtisch mitzubringen! Wein gibt’s bestimmt da… ich fahr dann noch mal eben los, ja?“

Er ging zur Hintertür hinaus und öffnete den Kofferraum, um Wagenheber und Radmutternschlüssel herauszuholen. Im Zuklappen sah er grade noch ihr altes Hollandrad mit der roten Packtasche hinter der Buchenhecke verschwinden und ertappte sich bei dem Gedanken, was für ein Schiff man wohl hätte anschaffen können, wenn man eine halbe Million Euro auf dem Konto hätte.

Er zuckte fast sichtbar zusammen bei diesem aberwitzigen Gedankenspiel, das ihn wie aus dem Nichts anflog, schüttelte unmerklich den Kopf und fummelte den kleinen Imbusschlüssel in die Öffnung, um die Zierkappen der Räder abzunehmen. Jonas würde sicher gleich kommen –