Die Abendmutter - De Oavesmöön

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Titel

    Alwin und Bettina

Meisberger

Die Abendmutter

De Oavesmöön

Roman

„Mamm, darf ech buute spiele joan? 
Wier welle en`t Böschke een Hüske bue“.

„Joa Kend, jank maar, evel jeav Bedrach, 
deste heem bös, ier et düster wüed. 
Du wetst joa, angesch schnoppt dech de Oavesmöön“!

„Mama darf ich nach draußen zum Spielen gehen? 
Wir wollen im Wäldchen eine Hütte bauen“.

„Ja Kind, geh’ ruhig, aber pass’ auf, 
dass du zu Hause bist, bevor es dunkel wird. 
Du weißt ja, sonst holt dich die Abendmutter“!

Auf einer Fotoexkursion im sumpfigen Kitscher Bruch begegnet ihm an einem herbstlichen Nachmittag in der Dämmerung die gefürchtete  Abendmutter. Er hatte schon einiges über diese Spukgestalt gehört. Kinder, die sich noch abends in der Dämmerung im Dorf herumtreiben, nähme sie mit  in ihr unheimliches  Reich unten am Bach.
Auch er muss sich ihrem magischen Zwang fügen , der ihn immer tiefer  in das Sumpfgebiet bis hin zu einer morschen Bank führt.
Dort erlebt  er, wie sich die Spukgestalt in ein reizvolles  junges Mädchen verwandelt , das ihn mit ihrer Erzählung ihres leidvollen Schicksals stark berührt. Seid Jahrhunderten ist sie einem Fluch unterworfen, der sie einst als junge Frau traf und sie heute noch als fürchterliche Untote ihr Unwesen treiben lässt.
Ihr ist es ein Rätsel, warum sie das alles erleiden muss…

Eine Übersetzung der Mundart, die Erläuterung der kursiv gestellten Begriffe sowie historische Fakten finden Sie in den Nachworten.Handlung und Personen der Erzählung sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit mit lebenden Personen wäre wirklich rein zufällig.

Ausgewählt

Noch immer durchlebe ich ein Wechselbad aus Schauer, Bestürzung und Ekel, doch ebenso Faszination, wenn ich mich an die unglaubliche Begebenheit jenes frühen Abends erinnere, die sich, fast traumatisch, tief in mir verankert hat:

An einem wunderschönen sonnigen Oktobernachmittag war ich im Kitscher Bruch zum Fotografieren unterwegs. Dieses Sumpfgebiet mit naturbelassenen Biotopen und gepflegten Fischweihern wie dem „Peter-Müller-Park“ erstreckt sich entlang der holländischen Grenze zwischen Haaren und Karken.

Besonders im Herbst streife ich immer wieder gerne dort umher, wenn frühmorgens Tausende von Spinnweben, behaftet mit winzigen Tautröpfchen, wertvollen Perlenketten gleich, im aufgehenden Gegenlicht ein schillerndes Mosaik bilden. Oder – wenn wie jetzt – am Nachmittag diese Landschaft den herb würzigen Hauch des Vergänglichen ausatmet, wenn Blätter in allen warm leuchtenden Farben in schwerelosem Reigen zu Boden schweben, wenn Krähen ihre geheimnisvollen Botschaften mit heiserem Hals verkünden, die letzten Strahlen der tief stehenden Sonne den Bildern einen bronzenen Glanz verleihen.

Jedes Mal, wenn ich den Auslöser der Kamera betätige, ist mir, als mache ich dieser Landschaft damit ein bewunderndes Kompliment. Mir ist bewusst, dass ich als hierhin Zugezogener die Gegend mit anderen Augen betrachte als die Menschen, die von hier stammen. Jene wundern sich, wenn sie hören, dass es mir hier im Flachland genauso gut gefällt wie in der hügeligen Landschaft meiner Heimat an der Mosel. Die Weite des hiesigen Landes verführt dazu, den Blick an den Horizont zu heften, um dann die Schönheit vor den eigenen Füßen zu übersehen. Der wahre Charakter dieser Gegend, und das macht ihren Reiz aus, wird einem erst beim zweiten Blick bewusst, wie bei einem liebenswürdigen, stillen Menschen, dessen gute Seele sich einem erst nach und nach erschließt.

Wenn man sich die Mühe macht und den bekannten Weg verlässt, wird man nicht selten mit einmaligen Eindrücken belohnt.

An diesem Tag hatte ich an einigen wilden Tümpeln Motive gefunden, von denen eine faszinierend marode Ausstrahlung ausging. Besonders gut waren mir Nahaufnahmen von winzigen jungen Pilzen auf glitzernden Moosen gelungen, die auf morschen umgeknickten Bäumen wuchsen, deren Äste wie Krakenarme aus den mit Entengrütze bedeckten Pfuhlen herausragten und sich an Land abstützten.

Der Nachmittag war bereits weit fortgeschritten, die Sonne versank langsam hinter kahlem Gehölz. Nur noch einzelne, blinzelnde Strahlen durchdrangen den Forst. Da das Licht für weitere Aufnahmen nicht mehr ausreichte, machte ich mich auf den Heimweg.

Die feuchte, herbstliche Kälte, die nun zunehmend den Platz der wärmenden Sonne einnahm und sich über den morastigen Boden legte, drang mir immer mehr durch die zu dünn gewählte Kleidung.

Deshalb wollte ich mich auf halber Strecke im gemütlichen „Café zur Klus“ etwas stärken. Eine Tasse Cappuccino würde mich wärmen, und auf ein Stück des weithin gerühmten hausgebackenen Kuchens freute ich mich ohnehin.

Doch dazu sollte es nicht mehr kommen.

Ich war noch nicht weit gegangen, als mich ein unangenehmes Gefühl befiel.

Ich fühlte mich beobachtet.

Die gleiche Beklemmung hatte mich bereits an den vergangenen Tagen überkommen, wenn ich auf meinen Fotoexkursionen durch diesen Wald streifte. Aber jedes Mal hatte sie sich als unbegründet erwiesen.

Doch nun gewann ich zunehmend den Eindruck, dass heute etwas anders war als an den Tagen zuvor. Ich bemerkte mit einem Mal – und dies lies mich erschauern – eine Stille, als ob Mutter Natur den Atem angehalten hätte. Kein Vogel zwitscherte mehr, kein Windhauch bewegte die Zweige und kein einziges der dürren Blätter am Boden gab auch nur das leiseste Rascheln von sich, wenn ich einen vorsichtigen Schritt daraufsetzte. Als ob mir jemand die Ohren fest zuhielte, befand ich mich in einer lautlosen Umgebung. So beklemmend stellte ich mir die Ruhe in einem Grab vor.

Bald bemerkte ich einen dunklen Schatten im Gebüsch unweit vor mir. Da ich wusste, dass es hier Rehe und Wildschweine gab, aktivierte ich rasch doch noch einmal meine Kamera.

„Begibt sich das Wild wirklich so früh auf seinen Weg zur Äsung?“ fragte ich mich plötzlich heftig erschrocken, als in diese Stille hinein, irgendwo in meiner Nähe, laut krachend ein Ast abbrach. „Das muss ein kapitales Tier verursacht haben. Verhalten sich die Bewohner des Waldes normalerweise nicht weitaus leiser?“

Voller Spannung und Konzentration hielt ich die Kamera bereit – und die Luft an – um das Bild nicht zu verwackeln. Ich freute mich darauf, zum ersten Mal ein Foto von Wild in freier Natur zu schießen.

Aus dem Schatten des Gestrüpps löste sich dann wider Erwarten allmählich, eine hagere und, wie es mir schien, alte weibliche Gestalt mit wallendem, dunklem Umhang. In angespannter Erwartung, eines spektakulären Fotos, war ich zunächst enttäuscht; doch dies schlug bald in Faszination um, als ich fühlte, dass sie auf mich eine außergewöhnliche, aufregende, magische Kraft ausstrahlte.

Schnell zeigte sich, dass sie durch ihr vorheriges geräuschvolles Verhalten, das im Gegensatz zur völligen Stille der Umgebung gestanden hatte, absichtlich auf sich aufmerksam gemacht haben musste, denn sie bewegte sich jetzt anders als zuvor, wie schwebend in meine Richtung. Lange schmutzige fahlgraue Haare wehten strähnig um eine Kapuze, die sie sich tief in ihr Gesicht gezogen hatte. Unter dieser war zunächst nur ein kantiges, knochiges Kinn zu erkennen.

Mir schauerte. Hatte ich zuerst den Eindruck gewonnen, ihre Aufmerksamkeit gelte mir, schien sie sich jetzt wieder zu besinnen und eine andere Richtung einzuschlagen. Als sich daraufhin meine Anspannung löste, konzentrierte ich mich darauf, eine Aufnahme von ihr zu machen.

War das alles noch Realität? Dass man vom Genuss einiger Pilzarten Halluzinationen bekommen konnte, war mir durchaus bewusst.

Ich hatte einige Stockschwämmchen angefasst und daran gerochen. Hoffentlich hatte ich die Pilze nicht mit den Gifthäublingen verwechselt. Eine Verwechslungsgefahr bestand, aber konnten allein deren Ausdünstungen bei mir eine solche Wirkung entfalten?

Diese Gedanken gingen mir noch durch den Kopf, als die Alte sich plötzlich umwandte und flink auf mich zukam.

Eine solch behände Schnelligkeit hätte ich der betagten Gestalt nicht zugetraut.

Als sie mich in ihrer Reichweite wähnte, versuchte sie energisch, ihren vor Schmutz starrenden, nach kaltem Moder übel riechenden Mantel über mir auszubreiten.

Von starken Ekelgefühlen geschüttelt, schoss mir Adrenalin ins Blut, was besondere Kräfte in mir aktivierte, sodass ich mich ihrer erwehren konnte.

Dadurch hatte ich offenbar eine Art Prüfung bestanden, denn sie ließ sofort von mir ab und gab erleichtert zu, froh zu sein, über mich keine Macht zu haben. Ihre grelle Stimme ging mir dabei durch Mark und Bein. Vor einigen Tagen habe sie eines meiner Gespräche mit Wanderern belauscht, sagte sie. Dabei sei ihr mein fremdartiger Dialekt und eine gewisse Sensibilität aufgefallen. Weil ich kein Einheimischer sei, habe sie mich ausgewählt, denn sie habe Einiges richtig zu stellen, das ihr Wesen betreffe.

Hier Beheimatete wüssten von klein auf, dass sie die Abendmutter sei und die von frühester Jugend an tief empfundene Furcht vor ihr führe dazu, dass sie auch als Erwachsene ihrer Kraft erlagen.

Sehr zornig stieß sie hervor, dass sie noch niemals Kinder entführt habe, wie man es sich allerorts von ihr erzählte. Ihr ganzes Bestreben habe vielmehr dem Versuch gegolten, zu verhindern, dass andere Eltern das gleiche Schicksal erlitten, welches ihr selbst widerfahren sei. Es ärgere sie unendlich, dass man ihr so viel Böses angedichtet habe. Wegen des ihr entgegen gebrachten Respekts oder aus Angst vor ihr habe sie bis jetzt nie mit jemandem Kontakt aufnehmen können, um sich ihm anzuvertrauen.

Ich gab vor, nicht zu wissen, was es mit der Abendmutter auf sich habe.
Sie erklärte mir, dass sie als Geist die Macht habe, alle Einheimischen mit einem Zauber zu belegen. Kleine Kinder jedoch bewahre sie davor, dass ihnen Böses geschehe. Allein durch ihre Erscheinung bekämen sie eine solche Angst, dass sie abends sofort nach Hause liefen. Das sei aber auch ganz in ihrem Sinne.

Daraufhin nahm sie mich an ihre kalte knochige Hand und führte mich immer tiefer in den unwegsamen Sumpf. War ich es – bis auf kurze Abstecher – gewohnt, auf befestigten Wegen dieses Gelände zu durchstreifen, verlor ich bald die Orientierung.

Es schien mir, als überwältige mich nun doch ihre magische Kraft. Ich fürchtete, sie werde mir etwas zuleide tun, denn ihr Verhalten machte es mir schwer zu glauben, dass sie so harmlos war, wie sie vorgab. Zeit meines Lebens hatte ich mich vor Geisterwesen gefürchtet, und ausgerechnet ich war nun dem Zauber dieser Kreatur ausgesetzt.

Sie führte mich schließlich zu einer alten, morschen Bank und bedeutete mir, neben sich Platz zu nehmen. Ich sah mich um. Dort, wo sie saß, war der einzige Fleck, der einigermaßen sauber war. Überall sah ich glitzernde Spinnweben. Taubendreck und ausgewürgtes Gewölle von Raubvögeln bedeckten den Platz, den ich einnehmen sollte. Hasenbohnen bildeten einen Teppich auf dem ansonsten festgetretenen Boden um die Bank herum. Außerdem hatte auf dieser Freifläche wohl ein Fuchs einen größeren Vogel erlegt. Unzählige Federn zeugten noch von diesem verzweifelten, ungleichen Kampf.

Ein Ringeltaubenpärchen saß, sich werbend angurrend, im Geäst eines der benachbarten Bäume. Ab und zu flatterten sie – die Flügel geräuschvoll aneinander klatschend – in gegenseitiger Verfolgung von Ast zu Ast.

Diesen Platz schien die Abendmutter als ihren Besitz zu beanspruchen.

Mit einigem Nachdruck, oder besser gesagt, durch einen gewissen magischen Zwang, forderte sie mich auf, ihre Geschichte anzuhören, um diese dann später niederzuschreiben.

Dies solle nicht zu meinem Schaden sein, beschwor sie mich huldvoll, sich trotzdem voll ihrer Macht bewusst. Es sei ihr sehr wichtig, klarzustellen, aus welchem Antrieb heraus sie gewirkt habe. Dann könne sie nach ihrem Ableben endlich Ruhe finden, und die Gewissheit haben, dass die Menschen, die sie seit Jahrhunderten beschützt habe, ein richtiges Bild von ihr hätten.

Verstand ich das richtig: Nach ihrem Tod? War sie denn als Geist, als der sie bekannt war, nicht längst tot? Obwohl sie sich hier in einigermaßen menschlicher Weise mit mir unterhielt, war sie doch, wie ich annahm, ein Wesen aus einer anderen, längst vergangenen Zeit.

Nachdem sie sich mehrmals geräuspert hatte, begann sie zu erzählen. Sie brabbelte einiges wirres Zeug, das sich mir zunächst nicht erschloss.

Ich machte mir bewusst, dass sie seit Langem keine Gelegenheit gehabt hatte, mit Lebenden in Kontakt zu treten.

Obwohl sie zugegebener Maßen eine raue, krächzende Stimme hatte und mich mit ihrem widerlichen Gebaren eher abstieß, folgte ich wie hypnotisiert ihren Worten, die, wie aus einer anderen höheren Dimension in mich einströmten. Nur langsam konnte ich ihre Sprache mit meinem Denken in Einklang bringen. Ich hatte etwas Zeit gebraucht sie zu verstehen, denn sie erzählte in dem alten Dialekt, den man hier vor Urzeiten sprach und teilweise heute noch spricht. Es war schwer für mich, mich zu konzentrieren, denn gleichzeitig versank ich in Erinnerungen an die Geister meiner Jugend, ohne die wir die Gefahren ungesicherter Gebiete, steiler Abhänge und tiefer Moselfluten nicht unbeschadet überstanden hätten.

Erinnerungen

Es ist mir, als blicke ich zurück in ein früheres Leben. Aufgewachsen in Ensch – einem kleinen beschaulichen Ort im Tal der träge dahin fließenden Mosel, eingebettet von an steilen Schieferhängen angelegten Weinbergen, fruchtbaren Äckern und tiefen Wäldern auf den Hochebenen – waren meine Geschwister und ich von frühester Kindheit an in die Arbeit in den Weinbergen und auf den Feldern des elterlichen Betriebs eingebunden.

Christliche Traditionen und alte Sagen existierten nebeneinander ohne sich etwas anzuhaben und halfen dabei, den Alltag zu ordnen.

So orientierte sich die Arbeitsfolge über das Jahr gesehen an Namenstagen und kirchlichen Feiertagen während das Tagwerk sich nach dem Glockenschlag richtete. Früh, mittags und abends wurde zum Angelusgebet gerufen. Zu Mittag wurde eine halbe Stunde vor zwölf Uhr geläutet, sodass man vom Weinberg oder Feld noch pünktlich an den Mittagstisch kommen konnte. Und das Abendläuten forderte schließlich dazu auf, Arbeit und Spiel einzustellen.

Für den Tagesverlauf vertrauten die Eltern uns Kinder dem Schutzengel an, der auf uns achten sollte. Sein Schutz wurde morgens erbeten, und abends wurde ihm für seine Hilfe gedankt.

Daneben halfen Geister und Elfen dabei, uns vor Dummheiten zu bewahren, denn sie herrschten überall dort, wo es gefährlich werden konnte. Da wir uns unter diesen Wesen nichts Konkretes vorstellen konnten, trauten wir uns nicht in deren Einflussbereiche.

Dieses „Wissen“ hatten wir von unserer Großmutter, die bei uns wohnte.

Des abends kam eine Freundin meiner Großmutter zu Besuch. Dann saßen beide in der dunklen Küche. Sie machten kein Licht um Strom zu sparen. Durch die gusseisernen Ringe des Herdes flackerte das Holzfeuer und warf magische Kreise an die gegenüberliegende Wand und an die Decke. Wenn ich den Erzählungen der beiden alten Damen lauschte, wurde ich in eine andere längst vergangene und geheimnisvolle Zeit versetzt…

Neben Anekdoten aus dem Dorf und Jugendstreichen machten auch Geistergeschichten die Runde. Diese fesselten mich besonders. So erfuhr ich beispielsweise, dass der Bruder meines Großvaters noch im hohen Alter größten „Respekt“ vor einem einheimischen Geist hatte. Sonntagabends, nach dem wöchentlichen Besuch bei meinem Großvater mit zu viel Viez, traute sich dieser Onkel aus dem Nachbarort Bekond nicht alleine nach Hause. Denn sein Weg zurück führte durch das enge, dunkle Kalbachtal, wo auf dem oberhalb liegenden Berg das trickreiche Rudemsmännchen unruhig sein hinterlistiges Unwesen trieb. Dieses, so nahm er an, war – besonders gegenüber Zechern – zu allem fähig. Und deshalb musste mein Großvater den Ängstlichen immer bis ans Ende des Tals begleiten.

Wenn doch selbst die Erwachsenen die Geister fürchteten, mussten wir Kinder uns dann nicht besonders vor ihnen in acht nehmen?

Wir hatten als Kinder bestimmt mehr Freiheiten als die Jugend heute, durften wir doch überall, im Dorf oder im Wald, spielen. Wir mussten immer nach Hause kommen, wenn abends die Betglocke läutete. Folgte man dieser Aufforderung nicht, so wurde uns erzählt, könnte es passieren, dass man nicht mehr nach Hause fand. Wir wussten nur zu gut, dass der „Stänmaier“, der Steinmeier, am Abend die gepflasterten Straßen aufreißt und die Wege erst am nächsten Morgen wieder ebnet, sodass man draußen in der gespenstischen Dunkelheit hätte übernachten müssen.

Weiterhin sollte in der damals sehr schmutzigen Brühe der Mosel der „Kroppemaan“, der Hakenmann, leben, der aus der Tiefe seine Angel gern nach unvorsichtigen Kindern auswarf. Käme ein Kind dem Fluss zu nahe – wir wussten nicht, wie weit die Schnur seiner Angel reichte – würde es unweigerlich von seinem Haken erfasst und in die Mosel gezogen. Dort müsste es dann jämmerlich ertrinken. So lang ich denken kann, ist kein Kind aus unserer Gegend in der Mosel ertrunken.

Ich war fest davon überzeugt, dass die Schutzgeister unserer Kindheit ihre Existenzberechtigung gehabt hatten, hatten sie uns umtriebige Kinder doch gewiss vor mancher potenziellen Gefahr bewahrt.

Als ich mit meiner Familie nach Haaren an die holländische Grenze gezogen war, erfuhr ich sehr bald, dass man sich auch hier solche Geschichten erzählte, beispielsweise von frechen Minschkes, wachsamen Wer- und Kornwölfen und der gruseligen Abendmutter.

Die Zwerge, der Mundart entsprechend „Minschkes“ genannt, so erfuhr ich, waren kleine hilfsbereite, auch scheue Wesen, die nicht selten in Not geratenen Menschen halfen. Wenn man sich danach mit Speisegaben für ihre Unterstützung bedankte, kamen sie immer wieder gerne zurück.

Daneben gab es noch Werwölfe; hierbei handelte es sich oft um Menschen, die man aufgrund ihrer außergewöhnlichen Erscheinung oder ihres seltsamen, außer der Norm liegenden Verhaltens nicht richtig einordnen konnte und daraufhin dämonisierte. Am Tage Mensch, während der Nacht als Wolf mit unheimlichen Kräften, verhielten sie sich der Sage nach meist menschenfeindlich. Zu den entsprechenden Jahreszeiten konnten Werwölfe auch als Kornwölfe auftreten, die je nach Gesinnung entweder den Bauern Schaden zufügten, indem sie ihnen das Getreide platt walzten, oder sie vor Schaden bewahrten, indem sie das Korn vor Vandalismus schützten. Gleichzeitig hielt das Wissen um die Kornwölfe die Kinder davon ab, sich im Korn zu verstecken und sich im hohen Halm- und Ährendschungel zu verirren.

Die Abendmutter wiederum kümmerte sich um Kinder, die sich nach Einbruch der Nacht noch draußen herumtrieben. Diesen erschien sie als Furcht einflößendes Wesen, um sie nach Hause zu schicken. Besonders renitenten Halbwüchsigen erzählte man, dass sie sogar Kinder mitnehme, und diese dann auf ewig verschwunden blieben.

Gebannt

Mit diesem Wissen war ich wieder ein Gefangener einer Erzählung, wie damals, als meine Großmutter mir Geschichten erzählte oder Märchen vorlas. Nur dies hier war in diesem Moment weder Traum noch Märchen, sondern selbst erlebte, groteske Realität.

Plötzlich fühlte ich, wie mich eine dunkle Energie durchfloss. Ich wähnte, dass sich mir jetzt die letzte Möglichkeit bot die Abendmutter zu unterbrechen, denn noch befand sie sich erst am Anfang ihrer Ausführungen. Doch bald wäre es zu spät. Dann würde ich mich nicht mehr aus dem Sog ihrer Geschichte befreien können; dann wäre ich ihr bis zu deren Ende ausgeliefert.

War es das, was die Altvorderen meinten, wenn sie vor dem Zauber der Geister warnten?

Während ich noch über eine Fluchtmöglichkeit sann, wurde mir mit einem Mal bewusst, dass ich bereits von ihrem Schicksal berührt war. Obwohl ich wegen ihres Geruchs, einer Mischung aus schimmligem Moder und penetrant-süßlicher Verwesung immer wieder mein Gesicht von ihr abwenden musste, fühlte ich mich dennoch auf diesem Platz wie festgenagelt.

Ihre Gedanken drangen in meine. Sie überschwemmte mich mit Bildern und Visionen. Episoden ihrer Existenz nahmen Raum in meinem Geist. Rückblickend im Zeitraffer, zuerst die Hunderte Jahre als Untote, in denen sie aus ihrer eigenen Sicht als guter Geist, nicht tot aber auch nicht lebendig, unruhig getrieben weiterleben musste.

Danach vollzog sie – zuerst kaum merklich – eine Verwandlung: Es schien mir als ob echtes Leben in dieses Schreckgespenst zurückkehrte: „Achte die Sphären der Geister! Nur den Verächtlichen werden sie zu Schande richten“, drohte mir die Abendmutter plötzlich mit schriller Stimme, bevor sie in einen Redefluss versank und in einer Art Trance nahm sie mich mit. Ihre Worte kamen mal hohl aus ihrem formlosen Mund, und dann wieder mit vollem Klang, manchmal jedoch auch sehr kreischend und schrill. Ihrem Mund entfuhren Geräusche, die in mir den gleichen Schauer verursachten, wie wenn jemand mit einer Gabel über einen Porzellanteller kratzt. Oder sie krächzte heiser wie eine Krähe. Dabei wiederum bekam ich eine Gänsehaut, und mir stellten sich die Nackenhaare auf.

Dann sprach sie abgehackt, als ob sie sich selbst in ihrem Redefluss bremsen müsse. Dass sich Kinder vor ihr fürchteten, konnte ich mir lebhaft vorstellen, denn ich muss gestehen, selbst ich fragte mich langsam, wie das hier alles enden sollte.

Immer weiter zog sie mich in Visionen mit sich in ihre längst vergangene Zeit. Die reale Welt um mich herum hatte seit geraumer Zeit an Existenz verloren.

Während sie sprach, bemerkte ich wie sich plötzlich ihre Stimme veränderte. Dem Krächzen folgte ein sanft samtener mir unbekannter melodiöser Klang. Sie schien diese Veränderung nun selbst bemerkt zu haben, denn sie machte plötzlich eine Pause. Ihr Gesicht begann, Konturen anzunehmen.

Wo ich eben noch in leere, dunkle, knochige Höhlen geblickt hatte, versuchten plötzlich Augen mit mir Kontakt aufzunehmen. Der matte, tote Blick wich einem vorsichtigen Blinzeln, als ob sie sich erst an die dämmrige Umgebung gewöhnen müssten. Krusten, die sich erst kurz zuvor um die Augenränder herum gebildet hatten, rieb sie sich nun einfach weg.

Zögernd und immer wieder sich den Hals von eingetrocknetem Schleim befreiend, den sie geräuschvoll vor sich hinspuckte, erzählte sie mir von ihrem erlösenden Ableben.

Doch was sah ich, als sie schließlich die Hände fallen ließ? Es waren keine fröhlichen Augen, in die ich schaute. Ihr Blick war verhärmt, abgeklärt und starr. Es war mir, als blicke sie durch mich hindurch. Ihre Stimme wurde nun monoton, gekennzeichnet von einer tiefen Depression. Auch dieser Zustand hielt nicht lange an, erneut veränderte sich ihre Stimmung. Nun strömten ihre Worte wie Sturzbäche nur so aus ihr heraus. Ihre Erzählweise zeigte mir deutlich, dass sie sich nicht gerne an diese Zeit alleine im Wald erinnerte.

Dann wieder klang sie ganz traurig. Ihre Stimme harmonierte nun mit dem Ausdruck in ihrem Blick: Sie hatte das Liebste in ihrem Leben verloren, was man verlieren konnte. Wie groß musste ihre Traurigkeit sein, dass ihr solch großer Schmerz aus den Augen troff: Tränen rannen über ihr faltiges Gesicht. Doch es war, als ob Regentropfen auf rissiges, eingetrocknetes Land gefallen wären, denn ihre Gesichtszüge glätteten sich. Der eben noch hängende Mund wich einem optimistischen Gesichtsausdruck. Ich glaube mich erinnern zu können, in diesem Moment eine gewisse positive Energie und Enthusiasmus in ihrer Stimme entdeckt zu haben.

Fühlte ich mich eben noch unwohl und angewidert von ihrer warzig ledernen Haut, war ich nun fasziniert von den feinen Gesichtszügen einer schönen Frau.

Das stumpfe, strähnige Weiß ihrer zotteligen Haare war zunächst einem fahlen Silbergrau gewichen, um mich dann für kurze Zeit schneeweiß zu blenden, streng zu einem Knoten gebunden. Wie von Geisterhand öffnete sich dieser jedoch bald und sie saß unerwartet mit einer langen, wallenden, strahlenden, tiefschwarzen Haarpracht vor mir. Der mittlerweile aufgegangene Vollmond legte einen seidigen, bläulichen Schimmer hinein. Mit dieser eher exotischen Haarfarbe hatte ich in dieser Gegend nun weiß Gott nicht gerechnet. Fortan trug sie bei jeder Episode ihres Lebens eine andere Haartracht. Waren die Haare im einen Moment noch mähnenartig lang, trug sie sie im nächsten Augenblick kurz geschoren. Dann wieder lang. Plötzlich hatte sie den Pagenkopf eines jungen Burschen, als sie mir fast fröhlich von ihrer ersten tief empfundenen Liebe vorschwärmte. Geflochtene schwere Zöpfe öffneten sich plötzlich. Letztendlich blieb sie mit ihrer vollen Haarpracht vor mir sitzen.

Immer tiefer tauchte ich in die Geheimnisse dieser Frau.

Ich sinnierte noch darüber, als ich merkte, dass sich erneut ihre Stimme verändert hatte. Sie war frisch, ihr Klang rein und weich wie der eines Engels. Und doch so sinnlich…

Ich hatte das Gefühl, neben einem jungen Mädchen zu sitzen, das im Frühling ihres Lebens eben erst erblüht war.

Nicht nur ihr Körper hatte sich verändert, sondern ebenso ihre Kleidung.

Ihr stinkender Mantel war, zu Staub zerbröselt, von ihr abgefallen.

So saß sie, an diesem feucht-kühlen Herbstabend, in einem dünnen, leinenen Sommerkleidchen neben mir, nur von ihrem wallenden Haar einigermaßen gewärmt. Statt der klapprigen Gestalt hatte sie nun eine ebenmäßige, aufrechte Figur angenommen. Ihre festen Brüste zeichneten sich durch den fadenscheinigen Stoff ab.

Es war, als ob sie die nieselnde Kälte, die uns umgab, nicht bemerke. Fasziniert von ihrem frischen Anblick konnte ich mich nicht mehr von ihr abwenden.

Ich blickte in betörende dunkle Augen mit langen, dichten Wimpern. Mein Blick glitt über die makellose Haut mit einem olivfarbenen Teint. Der volle Mund war eingerahmt von neckischen Lachgrübchen. Welch ein Kontrast innerhalb dieser, wie mir schien, im Nu verflogenen Zeit.

Sie hatte offensichtlich bemerkt, welche Attraktivität von ihr ausging, denn sie versuchte beschämt ihren Mantel wieder umzulegen, um sich meinen Blicken zu entziehen. Der Griff ging jedoch ins Leere. Ihr Redefluss schien dabei nicht verebben zu wollen. Ich genoss ihre Gesellschaft nun so sehr, dass ich hoffte, dieser Moment möge niemals enden.

Mal erkannte ich in ihren reizenden Gesichtszügen den schmachtenden Augenaufschlag einer Liebenden, mal den resignierten Blick einer Verzagten.

Ich wollte sie in die Arme nehmen, sie trösten, denn sie sah sehr schutzbedürftig aus.

Ihre Brust hob und senkte sich nun immer schneller. Ich bemerkte, dass sie immer aufgeregter und dann schließlich verlegen wurde. Gleichzeitig fing sie an zu zittern. Ich wollte aufstehen und ihr meine Jacke anbieten, allein meine Beine gehorchten mir nicht und wieder zog sie mich fest in ihren Bann. Ihre Metamorphose ging unaufhaltsam weiter.

„Ja, lebe das Leben in Liebe, spar‘ dir den Hass für den Tod“, empfahl mir die Abendmutter. Sie war am Ende ihrer langen Schilderung angekommen und sah trotz ihrer jugendlichen Erscheinung sehr erschöpft aus. Sie lehnte sich zurück, um sich auszuruhen. Ich hatte den Eindruck, als versuchte sie, aus diesem jungen Körper Kraft zu schöpfen, denn sie deutete an, dass bald etwas Bedeutendes mit ihr passieren müsste, dem es abzuwarten galt. Gemeinsam könnten wir warten um so ihr letztes Geheimnis zu erfahren. Obwohl mich ihr Anblick freute, erschauerte ich erneut, bei der Frage, was wohl noch alles auf mich zukommen würde.

Mittlerweile erwachten die ersten Vögel aus ihrem wohlverdienten Schlaf und es hatte den Anschein, als wollten sie unsere trübe Stimmung mit ihrem vielstimmigen Konzert aufheitern.

Niederschrift

Längst wieder zu Hause und zurück im täglichen Alltagstrott, ließ mich der Eindruck meiner Begegnung mit der Abendmutter dennoch nicht mehr los und ich fühlte mich ihrer Bitte immer mehr verpflichtet, ihr Leben und Wirken so aufzuschreiben, wie ich mir ihre mir übermittelten Visionen eingeprägt hatte. Besondere Mühe wollte ich darauf verwenden ihren innigsten Wunsch zu entsprechen, nämlich den Ruf ihrer Sagengestalt ins rechte Licht zu rücken.

Um der wohlgesonnenen Leserin und dem geneigten Leser den Zugang zu ihrer Geschichte zu erleichtern, habe ich mich entschlossen – im Gegensatz zur Erzählweise der Abendmutter, die mit dem Ende begonnen und mit dem Anfang geschlossen hatte – die Ereignisse in chronologischer Reihenfolge niederzuschreiben.

Kapitel 1 Wonnenjahre

Als reizendes Mädchen, als das Sie vor mir saß, versetzt sie uns mit einer grazilen Handbewegung ihr üppiges schwarzes Haar nach hinten über die Schulter werfend, in eine Zeit vor vielen Hundert Jahren.

Wurzeln

Die Ansiedlung, in der die junge Monia wohnte, lag unweit von Juliacum, wie man damals Jülich nannte, direkt neben der einstigen römischen Handelsstraße Via Belgica. Sie verband Colonia Agrippina, das heutige Köln, mit der Atlantikküste.

An diesem sonnigen Spätsommertag lag Monia im Gras auf einem flachen Hügel hinter ihrem väterlichen Gehöft und wartete auf ihre Mutter. Jetzt, nach dem Nachtmahl, da ihr Vater sich nochmals in einen der Lagerschuppen zurückgezogen hatte, um Waren zu kontrollieren, mit denen er handelte, wollten Monia und ihre Mutter, sich wieder einmal heimlich in die Felder und Wälder der Umgebung aufmachen, um Heil- und Würzkräuter zu sammeln. Ihr Vater sah das höchst ungern, denn er befürchtete, es könne den beiden draußen etwas zustoßen. Unentwegt zog allerlei herrenloses Gesindel durch die Gegend und lauerte dann ehrbarem Volk auf. Zudem war es ihm zuwider, dass sie Heilkräuter sammelten. Alles aus dem Umfeld von Quacksalberei kam ihm zu anrüchig vor.

Monia konnte von ihrer Mutter viel lernen und war froh, die Kräuter und Blumen nicht nur bei dem Namen zu kennen, wie die Nachbarskinder sie nannten, denn ihre Mutter lehrte sie gleichzeitig die lateinischen Bezeichnungen. Weil sie ihr dabei die Bedeutung dieser Namen erklärte, blieben sie ihr schneller im Gedächtnis haften.

Sie war sehr stolz auf ihre Mutter, die aus der weit entfernten Lombardei in Italien stammte. Monias Mutter war in begüterten Verhältnissen aufgewachsen, was ihre gepflegte Erscheinung und selbstbewusste Haltung sowie ihren für damalige Verhältnisse ziemlich hohen Bildungsstand, erklärte. Den größten Anteil ihres Wissens hatten ihr Nonnen beigebracht, deren Kloster sich unweit des väterlichen Gehöfts befand. Für ihr dichtes, schwarzes Haar wurde sie von vielen beneidet, hatten doch die meisten Menschen hier in der Gegend entweder rotblondes oder fahl braunes Haar. Spätestens jedoch, wenn man ihren Namen Alessia erfuhr, wusste man, dass sie aus den Landen tief unten gen Mittag zu stammte.

Als sie nach ihrer Vermählung mit Monias Vater an die Rur gezogen war, hatte sie zusätzlich zu ihrer Muttersprache und ihren sehr guten Kenntnissen des Lateinischen schnell das dortige Kauderwelsch, wie Alessia es nannte, angenommen, wenn sie auch immer noch mit starkem Akzent sprach. Monias Mutter hatte ihrer Tochter die ihr geläufigen Sprachen ebenfalls beigebracht. Und so unterhielten sie sich auf Italienisch, wenn sie etwas Geheimes miteinander zu tuscheln hatten und im Dialekt, wenn sie mit andern sprachen. Ihrem Vater hatte die Mutter leidliche Lateinkenntnisse beibringen können, die für ihn im Umgang mit Händlern nützlich waren. Das schnelle, gestenreiche Italienisch blieb ihm zu verwirrend.

Mit einigen der fremden Gewohnheiten und Gebräuche hatte Alessia selbst noch nach all den Jahren ihre Schwierigkeiten. Vor allem an das schwere, fette und für ihre Verhältnisse kaum gewürzte Essen gewöhnte sie sich nie. Ab und an konnte sie ihren Mann dazu überreden, etwas von dem teuren Salz – einem seiner wertvollsten Handelsgüter – für den eigenen Haushalt abzuzwacken. Um sich jedoch so selten wie möglich diesen Luxus gönnen zu müssen, sammelte sie wohlriechende und fein schmeckende Kräuter, um damit das Mahl zu würzen. Es war Alessia nur lästig, dass sie dann selbst kochen musste, da Burga, ihre Magd und Köchin, es nicht vermochte mit Gewürzen umzugehen. Sie kam einfach nicht mit der Dosierung zurecht. Mal stimmte die Zusammenstellung der Kräuter nicht, mal dominierte ein Gewürz die anderen Geschmäcker und Aromen.

Eine Lerche, die sich irgendwo unsichtbar über ihr befand, und mit aufgeregtem Gesang ihr Revier beanspruchte, lenkte Monia ab. Sie konnte noch so angestrengt den strahlend blauen Himmel absuchen, sie konnte den Vogel nicht ausmachen. Die Wiesenblumen um sie herum dufteten um die Wette, sodass Hummeln und Bienen angelockt wurden, die mit tiefem Gebrumm Kapriolen um die Blüten schlugen. Zwei Eichelhäher schienen sich laut schnarrend im nahen Gehölz um etwas zu streiten.

Da wurde sie von ihrer Mutter gerufen. Ihre Mutter nannte sie Monia, das gefiel ihr. Für ihren Vater war sie immer nur Moni gewesen. Er meinte es ja gut, aber mit ihren fünfundzwanzig Sonnwenden fühlte sie sich langsam zu erwachsen dafür. Diesen Trick, in Sonnwenden zu zählen, hatte sie von ihrer Mutter übernommen, denn so fühlte sie sich erwachsener und hatte zweimal im Jahr Geburtstag. Es lag ihr immer mehr daran, alles Kindhafte von sich abzustreifen, und dazu gehörte auch der Kosename, den Vater für sie hatte. Es ärgerte sie, dass ihr Vater sich über die Bedeutung ihres Namens nie Gedanken gemacht hatte, genauso wenig im Übrigen wie über seinen eigenen – Gerwin.

Er dachte, Moni sei eine Kurzform von Monika. Doch dabei irrte er sich. Ihre Mutter hatte sie nach dem lateinischen Namen des Königskrautes genannt. Das freute sie besonders, denn ihre Mutter hatte ihr erklärt, sie wolle damit ausdrücken, dass sie ihre Königin sei und für immer bliebe. Allerdings sagte sie das immer mit Schwermut in ihrer Stimme, denn Monia hatte erfahren, dass ihre Mutter nach ihrer schweren Geburt keine weiteren Kinder haben konnte.

Nun nahmen Mutter und Tochter ihre Körbe und die kleinen Sicheln zur Hand und machten sich auf den Weg. Bei solchen Gelegenheiten unterhielten sie sich natürlich nicht immer nur über Kräuter.

Jetzt, da Monia immer mehr Gefallen an jungen Burschen fand, hätte sie nur zu gerne erfahren, wie ihre Mutter den Vater kennengelernt hatte. Schon oft hatte Monia dieses Thema angerissen, ihre Mutter war ihr jedoch immer ausgewichen und hatte sie auf ein nächstes Mal vertröstet. Nun drängte sie ihre Mutter erneut, und sie merkte, wie sich in deren Gesicht ein kesses, mädchenhaftes Lächeln formte, als sie anfing zu erzählen.

Früher, so berichtete ihre Mutter, war Gerwin noch häufiger auf den Handelsstraßen des Kaiserreiches unterwegs gewesen als heute. Kreuz und quer war er mit und im Auftrag von jüdischen Händlern durch das Reich gezogen, um die wohlhabenden hohen Herren aus Aachen und Köln zufriedenzustellen.

Entgegen der Praxis der jüdischen Händler, mit Münzen zu handeln, war ihm nur der Tauschhandel erlaubt. Trotzdem hatte er bereits ein beachtliches Vermögen auf die hohe Kante gelegt. Anstelle jedoch jener sprichwörtlichen Gepflogenheit nach, die wertvollsten Gold-, Silber- und Bernsteinschmuckstücke auf der hohen Kante über der zu deponieren, hatte er sich dafür ein hohles Gefach im Gesims seiner Kate ausgesucht, denn in den üblichen Verstecken suchten Räuber und Plünderer zuerst.

Von ihren Handelszügen nach Venedig brachten die Händler Seide aus China, Zimt aus Indien, Gewürze aus Arabien, Waffen aus Damaskus, Teppiche aus Kleinasien und Glas aus der Lagunenstadt mit, die sie im Tausch für ihre Tücher und Linnen, trockene leichte Weine, Roggen, Weizen, Flachs, Hanf, Öl, Holz, Mehl sowie Keramik- und Korbwaren erhalten hatten. Auf einer dieser Reisen war Gerwin unterwegs in der Lombardei mit Alessias Vater in Kontakt gekommen. Dieser handelte damals mit Zitronen, aromatischen Kräutern und allerlei kunstvollen Glaswaren. Ihrem Vater, so sagte Alessia, verdanke sie ihre Liebe zu den Heilpflanzen.

Das alles wusste Monia bereits. Sie dachte, die Mutter würde sich heute wieder zieren, doch dann fuhr diese mit ihrer Erzählung fort.

Seit vielen Jahren war Gerwin als Geschäftspartner jährlich Gast am Hof ihres Vaters gewesen und hatte ihr kaum Beachtung geschenkt oder sie als Dienstmädchen behandelt. So kam es, dass sie, diesen – in ihren Augen herrischen und stets hektischen Kerl – nicht mochte, der sie, je älter sie wurde, desto öfter herumzukommandieren versuchte.

Er behandelte sie dabei sehr arrogant von oben herab. Sie fühlte sich in seiner Gegenwart wie ein kleines Nichts, obwohl sie damals bereits, gemessen an den anderen Mädchen ihres Alters, einen großen Schatz an Wissen gesammelt hatte. Dies war durchaus nicht selbstverständlich, denn nach landläufiger Meinung brauchten Mädchen keine Bildung zu haben.

Da Gerwin sich kaum in ihrer Sprache mit ihr unterhalten konnte, sah sie keine Notwendigkeit, ein Gespräch mit ihm zu beginnen.

Je länger er am Hof ihres Vaters verweilte, desto mehr entwickelte er sich zu einem Ekel, der sie piesackte, wo er nur konnte. Und wenn sie nicht gleich spurte, wenn er in der Sommerhitze nach einem kühlen Trank verlangte, konnte es passieren, dass sie zusätzlich noch den Zorn ihres Vaters auf sich zog.

Alessia war immer froh, wenn die Fuhrwerke Gerwins endlich den Hof verließen. Gern hatte sie deshalb zuvor emsig bei den Reisevorbereitungen geholfen. Ihre Lieblingsbeschäftigung war es, wertvolle Gläser schichtweise in hölzerne Tonnen zu setzen. Mit flüssigem Talg, der beim Abkühlen härtete, sicherten sie die wertvolle Glasware gegen Bruch, sodass sie auf dem rauen Transport nicht zu Schaden kam. Alessias jüngere Geschwister, sieben an der Zahl, hatten auch mitgeholfen. Dabei hatte Gerwin Alessia immer wieder geneckt, sie beim nächsten Mal in eines dieser Fässer zu stecken und sie mit zu sich zu nehmen. Sie hatte ihm entgegnet, dass sie sich vorher lieber in siedendes Öl stürzen würde, als mit ihm in die lausigen Gegenden hin zu Mitternacht zu kommen.

Gerwin hatte sehr zu ihrem Leidwesen bei der Verabschiedung, angekündigt, dass er im Folgejahr wiederkommen werde. Dann wolle er sogar noch früher im Jahr kommen, gleich nach der Schneeschmelze in den Bergen, um länger bleiben und vom Hof ihres Vaters aus Kontakte zu anderen Händlern weiter Richtung Mittag hin aufnehmen zu können.

Der Winter war lang gewesen und Alessia hatte Gerwin und sein anmaßendes Verhalten fast wieder vergessen, als eines Tages im Frühsommer die Meute der Hofhunde anschlug und seinen Transportzug ankündigte.

Alessia hatte sich daraufhin schnell zu einer Freundin davongeschlichen. Sie wollte nicht dabei sein, wenn ihre Eltern ihn wieder wie üblich, übertrieben freundlich begrüßten.

Zwei Tage lang konnte sie der Situation entgehen, ihm über den Weg zu laufen. Als sie ihm dann begegnete, behandelte er sie zwar nicht mehr wie eine kleine Rotznase; sie konnte trotzdem keine Sympathie für ihn entwickeln. Warum auch? Er war der Handelspartner ihres Vaters, und was sollte sie sich um ihn scheren? Wo sie konnte, machte sie sich rar.

Doch dann wurde sie zufällig Zeugin eines erregt geführten Gesprächs zwischen Gerwin und ihrem Vater.

Sie waren beide im Keller und hatten offensichtlich dem neu eingetroffenen Wein erheblich zugesprochen. Sie bekam immer nur Wortfetzen mit, denn teils nuschelten sie berauscht, teils verfielen sie in ein geheimnisvolles Flüstern. Es wurde ihr bald klar, dass sich das Gespräch um sie drehte. Dabei faselte Gerwin etwas von Brautschau. Sie hörte ihren Vater sagen, dass er sich keinen besseren Schwiegersohn für seine Tochter vorstellen könne. Alessia traute ihren Ohren nicht, dass die beiden mit besoffenem Kopf über sie verhandelten. In den nächsten Tagen wollten sie sich gegenseitig den Handschlag geben, um so ihre Handelsbeziehung noch weiter zu festigen.

Alessia fiel aus allen Wolken. Mit allem hätte sie gerechnet, nur nicht damit, dass ihr Vater sie diesem Mann, der um vieles älter war und der aus einem Land kam, das er selbst nur vom Hörensagen kannte, zur Frau geben wollte. Das würde sie zu verhindern wissen, selbst wenn sie dafür schwere Nachteile in Kauf nehmen müsste. Es war ihr bewusst, dass man sie selbst hinsichtlich ihrer Partnerwahl nicht nach ihrem Willen und erst recht nicht nach ihren Gefühlen fragen würde. Als gehorsame Tochter musste sie sich dem Willen ihres Vaters fügen. Es war daher zwecklos, mit ihrer Mutter über dieses Thema zu sprechen, denn selbst diese hatte sich gehorsam um den Haushalt und die Knechte und Mägde zu kümmern. Das, was ihr Vater anordnete, war für alle Gesetz. Nicht, dass er ein Despot gewesen wäre; wenn er sich jedoch etwas in den Kopf gesetzt hatte, war das unumstößlich. Darauf war Verlass.

Die einzige Hoffnung, die sie hatte, war, dass sich das ganze Gespräch in einer Weinlaune entwickelt hatte und dass sich beide später nicht mehr daran erinnern würden.

In den folgenden Tagen merkte sie jedoch, dass Gerwin ihr heimlich hinterher schlich. Sie konnte es aber stets so einrichten, dass er das Nachsehen hatte.

In ihren romantischen Jungmädchenträumen hatte sie sich immer einen schwarz gelockten, sehnigen, etwa gleichaltrigen Jungen vorgestellt, der sie eines Tages zu sich auf sein Gehöft irgendwo über den Klippen des sagenhaften Meeres holen würde.

Gerwin entsprach genau dem Gegenteil dieser Traumvorstellung. Er war fast zwei Köpfe größer als sie, hatte schulterlange, dünne, blonde Haare, die er zu einem Pagenkopf geschnitten trug und an heißen Tagen zu einem Zopf zusammenband. In seinem bleichen Gesicht hatte er einige rötliche Pickel, die sie sehr unästhetisch fand. Bereits letztes Jahr waren ihr diese Schandflecken aufgefallen. Als er jedoch längere Zeit bei ihnen verweilt hatte, war durch die ständige Sonneneinwirkung die Blässe bald einem angenehmen Braun gewichen. Mit dem Verfärben der Haut ins Rötliche verschwanden dann, mit und mit, die hässlichen Pickel.

Man sah ihm an, dass er dem guten Essen nicht abgeneigt war, denn er hatte einen Bauch, der an eine Schwangere im siebten Monat erinnerte.

Als Alessia das erzählte, kicherte sie wie ein junges Gör. Ja, meinte sie zu Monia, damals habe ihr Vater bereits den Ansatz des Bauches gehabt, den er heute stolz vor sich herschob. Mit einer leicht arroganten Geste, ihn nachäffend, erzählte sie dann weiter, dass ihr aber die reife weltmännische Art schon sehr imponiert habe.

Sein Auftreten sei zwar immer etwas dominant gewesen, jedoch auf eine subtile Weise, nicht so direkt und forsch wie bei ihren Landsleuten. Nur mit seinen einunddreißig Lenzen war er damals fast doppelt so alt wie sie.

Alessia sagte, sie sei damals über jeden Tag erleichtert gewesen, an dem sie ihn nicht zu Gesicht bekommen hatte.

An einem späten Nachmittag, so fuhr sie fort, habe sie erschöpft zum Ausruhen im Schatten einer rebbewachsenen Pergola gesessen, nachdem sie das Haus für den Sonntag gereinigt hatte. Kleine Kätzchen tummelten sich neben ihr auf der Bank und versuchten kratzend zu ihr auf den Schoß zu gelangen. Plötzlich gewahrte sie einen Schatten neben sich. Bevor sie sich versah, hatte Gerwin den Platz neben ihr eingenommen. Ohne lange Umschweife, doch umständlich in seiner Nervosität, machte er ihr deutlich, dass er bei ihrem Vater um ihre Hand angehalten habe, und gedenke sie zu heiraten. Um seinen Worten eine gewisse Bedeutung und Nachdruck zu verleihen, überreichte er ihr eine wertvolle goldene Fibel, die er ihr sofort am Gewand befestigte. Zuerst war Alessia empört, denn sie fühlte sich überwältigt und wollte ihn zurückweisen. Wie konnte er es wagen, sie einfach so zu überrumpeln. Jetzt hier, da sie ganz allein war. Wenn jemand sie beobachtete, konnte es passieren, dass man sich schnell über sie das Maul zerriss. Andererseits imponierte es ihr gewissermaßen, dass dieser reife Mann sich ausgerechnet für sie interessierte. Denn dass er es wirklich ernst meinte, hatte sie aus jedem seiner Worte und Gesten gespürt. Und jetzt dieses wertvolle Geschenk. Es würde das Wertvollste sein, das sie ihr Eigen nennen dürfte. Sie hatte zwar fast ihre Aussteuer komplett, wie es sich für eine junge Frau in ihrem Alter geziemte, jedoch an Schmuck besaß sie, bis auf ein schmales silbernes Ringlein mit einem Bergkristall, den sie einst von ihrer Großmutter geschenkt bekommen hatte, nur Tand.

In der Vergangenheit hatte sie versucht zu ergründen, wie sie auf die jungen Burschen ihres Alters wirkte. Sie war keiner Begegnung aus dem Weg gegangen, denn schüchtern war sie nicht. Sie wusste sich einzuschmeicheln, wenn ihr ein Bursche gefiel. Ständig hatte sie jedoch den Eindruck, dass sich keiner wirklich für sie interessierte. Lag es an ihrer Nase, die nach ihrer Idealvorstellung zu groß war oder lag es an ihrem Busen, der für ihre Begriffe wiederum zu klein war.

Jetzt saß plötzlich jemand neben ihr, der sich sehr für sie interessierte, wie es schien, und sie fühlte ... nichts.

Als Monia ihre Mutter so sprechen hörte, schaute sie etwas verlegen zur Seite, weil sie sich nicht vorstellen konnte, dass die Mutter ihren Vater nicht liebte.

Viele Wochen zogen dann ins Land, erzählte Alessia weiter, und Gerwin hatte sich nur noch von der freundlichen Seite gezeigt.

Sie konnte sich nicht mehr an jede seiner Gesten erinnern, denn er hatte Alessia mit vielen kleinen Aufmerksamkeiten überhäuft. Kam er wieder einmal von einer seiner Handelsreisen zurück, brachte er ihr entweder leckere Spezereien oder feine Seidentüchlein mit. Einmal brachte er ihr sogar einen kleinen Vogel in einem wunderschönen kostbaren Bauer orientalischen Stils. Der Vogel tirilierte zwar, dass es eine helle Freude war ihm zuzuhören, doch nach einigen Tagen musste sie ihm die Freiheit wiedergeben, denn sie konnte sich nicht vorstellen, selbst eingesperrt zu sein. Somit wollte sie es einem kleinen, unschuldigen die freie Natur liebenden Tier auch nicht zumuten.

Plötzlich geriet Alessia ins Schwärmen als sie sagte, dass sie sich an den Tag, an dem dann für sie alles erst wirklich begonnen hatte, noch genau erinnern könne. Sie machte eine lange Pause, in der sie sich offenbar zu besinnen schien.

Monia befürchtete währenddessen, ihre Mutter würde nun die Erzählung beenden, weil es ihr vielleicht peinlich sei, über ihre innersten Empfindungen zu berichten. Doch sie fuhr ohne Zögern fort.

Am Morgen des bestimmten Tages hörte Alessia, wie Gerwin wieder einmal zeitig aufbrach. Wie von einem gewissen Zwang getrieben lief sie noch in ihrem Nachtgewand ans Fenster und öffnete es. Sie verfolgte jede seiner Tätigkeiten mit ihren Blicken, denn es war oft sehr lustig seine geschäftigen Aktivitäten zu beobachten. Lief bei ihrem Vater alles in einer gediegenen Ruhe ab, konnte Gerwin schnell in hektische Betriebsamkeit verfallen, was dann der Szene durch seine Umständlichkeit etwas Skurriles gab, das sie oft zum Kichern anregte. Gerade diese tollpatschige Seite liebte sie an ihm. Als er sich endlich auf den Weg machte, schloss sie die Augen und hauchte ihm einen Kuss nach. Als sie die Augen wieder öffnete sah sie, wie er just in diesem Moment zu ihr hinauf blickte. Sofort merkte sie, wie ihr die Schamesröte ins Gesicht stieg und warf das Fenster zu.

Welche Spinnereien hatten sie dazu getrieben, das zu tun?

Sie schalt sich selbst ein törichtes kleines Kind. Wie sollte sie ihm nur je wieder unter die Augen treten? War das wirklich sie gewesen, die dort eben am Fenster gestanden hatte? Selbstkritisch gestand sie sich ein, dass sie es fast nicht erwarten konnte, bis er wieder von seiner Reise zurückkäme, selbst wenn sie nur diesen einen Tag lang dauerte.

Als er dann abends zurück kam, traute sie sich nicht ins Haus. Als die Mutter ihr dann jedoch befahl, ihr beim Herrichten des Essens zu helfen, hatte sie keine andere Wahl.

Obwohl ihre Mutter wieder einige köstliche Kräutersoßen zu Mehlspeisen aufgetischt hatte, die sie auch so liebte, hatte sie an diesem Abend auf nichts Appetit.

Nachdem sie mit ihrer Mutter in der Küche fertig war, musste sie noch nach draußen an die frische Luft, denn im Haus und erst recht in der Küche war es nach einem heißen Tag sehr stickig. Eigentlich durfte sie jetzt, nach Einbruch der Nacht, nicht mehr nach draußen, denn die Nacht gehörte dem Bösen. Darum traute sie sich nie weiter als bis zur Bank vor dem Hof.

Von irgendwoher erscholl ihr Name, mehr geflüstert als gerufen.

Als sie um die Ecke des Hauses bog, lief sie ihm fast in die Arme. Er zog sie mit sich und sie verschwanden zu ihrer Pergola. Das einzige Wort, das sich den Weg in ihren Verstand bahnen konnte, war: „Amore.“ Sollte er wirklich so viel Liebe für sie empfinden?

Wortlos saßen sie dann Händchen haltend zusammen auf der Bank, nur von ihrer jungen Liebe beseelt.

An diesem Abend, so gestand Alessia errötend, wurde sie das erste Mal in ihrem Leben richtig geküsst.

Später, als sie sich mit Gerwin etwas besser verständigen konnte, habe er ihr gebeichtet, dass er sie von dem Moment an geliebt habe, als er sie das erste Mal als junge Frau wahrgenommen habe, auch damals schon, als er sie immer geneckt hatte. Ihre Augen, ihre Haare, ihr Mund, ihr Duft, ihr Name Alessia, alles an ihr sei für ihn so exotisch gewesen.

Alessia kicherte daraufhin wie ein junges Mädchen, wohl wegen der Erinnerungen, die sie mit der Erzählung verband und Monia stimmte mit ein, da sie nicht glauben konnte, dass ihr Vater einmal zu solchen Tändeleien fähig gewesen war.

Die Wangen ihrer Mutter waren ganz gerötet. Lag das an der Erzählung oder hatte die Wanderung gegen die etwas tief stehende Sonne ihr so zu schaffen gemacht?

Sie waren über einen sanften Hügel an einer Wiese am Waldrand angekommen, an der sie aus Erfahrung die besten Kräuter vermuteten. Hier wollten sie ihre Kiepen und Körbe abstellen und füllen. Später, so versprach Alessia, würde sie ihre Geschichte weiter erzählen.

Monia wusste von früheren Erzählungen ihrer Mutter, dass diese, nachdem sie zu ihrem Vater gezogen war, zusätzlich die hier heimischen Kräuter studiert hatte. Auf ihr Drängen hatte ihr Vater Kontakte zu einer Nonnenklause ganz in der Nähe geknüpft. Da ein kleiner Kräutergarten der ganze Stolz der frommen Frauen war, waren sie nur zu gerne bereit gewesen, ihr sämtliche Arten zu erklären. Als Gegenleistung freuten sie sich über die Mitbringsel aus Alessias Heimat. Sie hatte sofort mit einigen Nonnen Freundschaft geschlossen, denn mit ihnen konnte sie lateinisch sprechen und über die Kräuter fachsimpeln. Dadurch fühlte sie sich bei ihnen wie zu Hause. Wenn sie von Heimweh geplagt wurde, besonders an tristen Herbsttagen und in der grauen Winterzeit, ging sie oft zum Beten und Plaudern dorthin. Die Kerzen in der Klause leuchteten dann bis in die Tiefe ihres Herzens.

Weil Gerwin merkte, dass sie jedes Mal wie verwandelt von den frommen

Frauen zurückkam, war es ihm nur allzu Recht, wenn sie dort verkehrte, obwohl er mit deren Glauben nichts anfangen konnte.

Monia hatte in der letzten Zeit Schmerzen, wenn sie ihren monatlichen Fluss bekam. Auch hielt er lange an, sodass sie oft sehr kraftlos wurde. Deshalb hatte ihre Mutter ihr versprochen, bei der nächsten Kräutersuche besonders nach dem Hirtentäschel Ausschau zu halten. Weil es als lästiges Unkraut verschrien, in der Nähe der Höfe fast überall verschwunden war, hoffte sie es nun weiter entfernt von Behausungen zu finden.

Außerdem wollte Alessia gezielt nach Salbei suchen. Sie kannte von zu Hause her die frische Wirkung des Salbeiessigs, gerade im Sommer.

Natürlich nahmen sie auch alles andere nützliche mit, was sie an ihrem Weg fanden. So kam immer ein Bund Brennnessel in den Korb. Mit einem daraus hergestellten Sud behandelte sie die allgegenwärtigen Ekzeme der Knechte und Mägde. Diesen Strauß musste Alessia immer selbst tragen, nachdem sich Monia einmal den ganzen Arm verbrannt hatte, weil der Korb umgefallen war.

Bald waren ihre Körbe übervoll. Als sie noch an einem Walnussbaum vorbei kamen, pflückte Alessia einige Blätter ab. Da Monia bis jetzt noch nichts über deren Nutzen wusste, fragte sie ihre Mutter danach. Süffisant erklärte diese, dass sie bemerkt habe, dass ihrem Gerwin die Haare grau würden. Da er ja sehr eitel sei, wollte sie ihm einmal mit einem färbenden Sud eine Freude machen.

Auf dem Rückweg hoffte Monia dann, mehr von der Liebesgeschichte ihrer Eltern zu erfahren. Doch zunächst wurde sie enttäuscht, denn ihre Mutter hatte noch etliche Erklärungen über Kräuter und Blätter parat. Und wenn sie damit erst einmal angefangen hatte, gab es für sie kein Halten mehr. Das war dann Monias Lernstunde.

Kurz bevor sie zu Hause ankamen, verriet ihre Mutter, dass sie bald so verliebt in ihren Gerwin gewesen sei, dass sie schwanger geworden war.

Es wurde dann ganz geschwind geheiratet, um rasch in Gerwins Heimat zu ziehen, bevor die Reise für Alessia zu beschwerlich geworden wäre. Die ganze Verwandtschaft von nah und fern war zusammengekommen. Für Alessia wurde es ein frohes Fest, selbst wenn sie mit leichter Schwermut daran dachte, dass sie sich bald von all den lieben Menschen verabschieden musste. Vielleicht auf Nimmerwiedersehen.

Der Abschied war dann kurz und tränenreich verlaufen. Es hatte sich ergeben, dass ihre Abreise auf einen Markttag fiel. Dazu war es nötig, sehr früh am Morgen einzuspannen. Weil die Tiere wegen des ganzen ungewohnten Tumults sehr unruhig waren, dauerte es nicht lange, bis Gerwin und Alessia samt Fuhrknechten mit ihren Gespannen nach Mitternacht hin und das Gespann von Alessias Vater nebst Gesinde auf steilen Pfaden abwärts Richtung Mittag zogen. Alessia hatte für sich selbst einen Wagen gepackt, auf dem sie ihr ganzes Hab und Gut und liebe Erinnerungen mitführte. Selbst an Pflanzenstecklinge und an Sämereien hatte sie gedacht und hoffte, vieles davon in Gerwins kalten Heimat anpflanzen zu können. Besonders auf ihre Weißwurzel, wie Gerwin sie nannte, wollte sie nicht verzichten.

Alessia hatte bei dieser Erinnerung feuchte Augen bekommen und war schnell mit der Erzählung fortgefahren.

Sie hatte sich nicht vorstellen können, dass es Länder gab, in denen es sogar im Hochsommer nur regnete und stürmte. So fühlte sie sich, als sie über die Alpen zogen, wie in einer anderen, düstereren Welt. Wäre sie nicht wirklich verliebt gewesen, wäre sie bestimmt sofort wieder umgekehrt, egal was die Leute zu Hause über sie getuschelt hätten.

Am Bodensee waren die Temperaturen zuerst noch recht mild. Als sie jedoch immer weiter den Rhein abwärts fuhren, wurden die Tage grauer und das Klima rauer.

Gerwin hatte in weiser Voraussicht Vorsorge getroffen und Alessia in schwere Pelze gehüllt, die er beizeiten bereits in den Bergen eingetauscht hatte. Darin eingekuschelt träumte sie mit gemischten Gefühlen einer ungewissen Zukunft entgegen.

Monia hatte ihre Mutter selten so emotional aufgewühlt erlebt. Jetzt, da sie das Geheimnis ihrer Liebe kannte, fühlte sie sich gleich noch vertrauter mit ihr. War das schön, wenn man über alles so sprechen konnte. Wenn sie einmal verliebt wäre, würde sie sich sofort ihrer Mutter anvertrauen.

Monia war ihrer Mutter wie aus dem Gesicht geschnitten und hatte die selben Zweifel an ihrem Aussehen wie diese damals. Monia fand, dass die Augen der Mutter noch schöner waren als ihre eigenen, denn diese hatte geschwungene große Mandelaugen. Das konnte jedoch auch von der Farbe kommen, die sie sich um die Augen malte. Der Vater hatte Monia das Schminken jedoch noch nicht erlaubt.

Wie sollte sie folglich je die Aufmerksamkeit der Männer auf sich ziehen können und das hier mitten auf dem Land, wo ihr Vater sie versteckte, wenn Fremde vorbeizogen? Ihre Mutter, da war sich Monia sicher, würde ihr bestimmt helfen den richtigen Partner zu finden.

Wahrsagerin

Eines Morgens wurde Monia in der Früh von polterndem Lärm geweckt, den der Wind vom Pley herauf wehte, der unweit des Gehöfts ihres Vaters lag. Diese Geräusche waren ihr ganz fremd. Schnell lief sie zur Luke ihrer Kammer, um hinauszuspähen. Sie wollte wissen, wer oder was sich dort umtrieb.

Eine Gruppe von Fahrensleuten bestehend aus Gauklern, Quacksalbern, entstellten Krüppeln, Huren, erkennbar an ihren bunten Bändern und Bändiger von seltsamen Tieren war in den Weiler gekommen, der aus zerstreut liegenden Höfen bestand. Vierschrötige Kerle beschäftigten sich gerade damit, Zelte aufzustellen. Ein Schreier lief mit einer Trommel umher und machte einen Mordslärm. Er lief von Gehöft zu Gehöft und bettelte um Essen für die Menschen und Futter für die Tiere. Davon war sie wohl geweckt worden.

Sie wollte sofort hinaus. Doch dann fiel ihr das Verbot ihres Vaters ein, denn seit einiger Zeit musste sie immer zuerst ihn um Erlaubnis fragen, wenn sie aus dem Haus wollte. Bis vor Kurzem war es leicht für sie gewesen, ihn um ihren Finger zu wickeln. Sie hatte ihm nur lieb in die Augen sehen und ihn – mit ihrem mit kecken Lachgrübchen umrahmten Lächeln – anschauen müssen, dann war sein Vaterherz bereits geschmolzen. In letzter Zeit, das bereitete ihr Sorgen, blieb er zunehmend unnachgiebig. Er verbot ihr, ohne Begleitung hinauszugehen. So auch an diesem Tag: Erst wenn die notwendige Arbeit im Haus erledigt sei, dürfe sie, von einer Magd begleitet, hinaus.

Sie verstand die Beweggründe ihres Vaters nicht, über die er sie darüber hinaus im Unwissen ließ. Scheinbar hatte nur er mit den Augen eines Mannes die Veränderungen bemerkt, die Monia früh hatten reifen lassen.

Die Stunden dehnten sich, aber Burga hatte keine Zeit und ihre Mutter war nirgendwo aufzutreiben.

Im Innenhof fand sie ihren Vater, wie er gerade frisch eingetroffene Rauhware inspizierte. Der muffige Geruch ließ sie erahnen, dass einige Felle während des Transportes feucht geworden waren. Damit der dadurch entstandene Schaden, nicht noch größer würde, ließ er nun jedes Bündel öffnen und auf Gestellen ausbreiten. Nach dem Trocknen würde Wermutkraut zu Sträußen gebunden zwischen die Bündel eingefügt. Sie sollten mit ihrem bitteren Duft den dumpfen Mief vertreiben.

Vater sah sehr verärgert aus. Jetzt würde es überhaupt keinen Sinn machen, noch einmal zu versuchen, ihn umzustimmen. So beschloss sie, trotz des Verbotes heimlich aus der Hinterpforte zu entwischen, denn sie hielt die Spannung inzwischen nicht mehr aus.

Das Gehöft ihres Vaters lag mit Gesindegehöften und Lagerkaten etwas abseits und wegen Überschwemmungsgefahr erhöht, am Ufer der Rur. Zentraler lag das Gehöft ihres Oheims. Traditionell hatte der älteste Bruder ihres Vaters – ein freier Bauer – die Hufe, das Anwesen samt der dazugehörigen Liegenschaft geerbt. Und da ihr Vater nicht der Knecht seines Bruders sein wollte, hatte er bereits vor Jahren die Aufgabe übernommen, dessen, für seinen Eigenbedarf nicht benötigte Feldfrüchte auf Märkten anzubieten. So war er Händler geworden, da ihm das Feilschen sehr viel Spaß machte.

Als sie nun auf dem großen Anger ankam, auf dem die Bewohner des Weilers jahreszeitengemäß sowohl das Johannisfeuer als auch das Wintersonnwendfeuer abbrannten oder gemeinsam bei gutem Wetter unter der hohen Linde die Hochzeiten und Kindstaufen feierten, war eine kleine Zeltstadt aufgebaut. Zwischen den Zelten hatte man Vieh angepflockt und ließ es grasen. So etwas hatte sie noch nie erlebt. Denn auf dem Land kam es selten vor, dass Fahrensleute pausierten. Meistens hatten sie es eilig, mit lautem Getöse in das nahe Jülich einzuziehen. Bis dahin hätten sie es nicht mehr weit gehabt. Weiß Gott, welche Laune sie dazu geführt hatte, nun hier zu rasten.

Sehr zu ihrer Freude sah sie einige ihrer Basen, Vettern und andere Gleichaltrige aus der Nachbarschaft. Mit ihnen zog sie nun um die Zelte. Dort drüben übten Feuerschlucker. Hier sah sie einen Messerwerfer, der auf eine zierliche Frau zielte und Riesen, die sich gegenseitig überboten, mehrere Karrenräder zu stemmen, die mittels einer schweren Eisenstange miteinander verbunden waren. Ein Mann – offensichtlich ohne Unterleib – saß auf einem Podest, sodass man ihn besser betrachten konnte. Kinder der Gaukler übten fleißig Kunststücke und machten Rollen rückwärts, wobei sie gleichzeitig über ein sich drehendes Seil hüpften. Monia war fasziniert.

Mit einem Male – abgelenkt durch die unzähligen Attraktionen – gelangte Monia zum Rand des Angers, der Richtung Sonnenuntergang lag. Diesen Ort mied sie üblicherweise. Denn dort unter der großen heiligen Eibe, die seit Urzeiten am Rand des Gottesackers stand, wurden immer die Trauergottesdienste abgehalten. Deshalb war ihr der Ort zu unheimlich. Unter den hoch aufragenden unregelmäßigen immergrünen Ästen saß in deren Schatten eine zottelige, alte Vettel. Sie rief Monia zu sich.

Ohne Argwohn ging sie zu ihr hin. Die stolzen erhabenen Gesichtszüge – im Widerspruch zu ihrem verwahrlosten Äußeren – ließen erahnen, dass sie einmal schön gewesen war. Nur wenn man das Leben zu sehr liebt, würde man bestimmt einmal so enden, sinnierte Monia.

Die Alte sagte ihr, sie sei Thyra, die Wahrsagerin, und wenn Monia ihr den Ring schenke, den sie an ihrem Finger trage, werde sie ihr aus der Hand die Zukunft voraussagen. Monia überlegte, dass dieser dazu wohl zu wertvoll sei und wollte sich wieder umdrehen, um zu gehen. Doch da griff die Alte fest nach ihr und sprach sie mit ihrem Vornamen an.

Monia war so perplex, dass sie innehielt. Diese fremde Frau kannte ihren Namen? Sie musste wohl eine sehr gute Wahrsagerin sein, dachte sie und hielt ihr schnell, ohne weiter zu überlegen, die Hand hin.

Die Alte hatte offensichtlich Übung darin, Schmuck zu stehlen, denn als Monia ihre Hand öffnete, war der Ring bereits verschwunden.

Nicht die rechte Hand wollte die Alte sehen, sondern die Linke – weil diese dem Herzen näher sei, sagte sie. Immer noch über die Flinkheit der Alten verblüfft, merkte sie gar nicht, wie genau diese ihre Hand inspizierte.

Die Seherin weissagte ihr dann, dass sie ein sehr langes Leben haben werde, denn so eine lange Lebenslinie habe sie noch nie gesehen. Jetzt erst verglich Monia beide Handflächen miteinander. Tatsächlich, die Linie, die diagonal ihre rechte Hand kreuzte, verlor sich am Ende ihrer Handfläche, die an ihrer linken Hand jedoch ging weit über diese hinaus. Warum war ihr das nie aufgefallen?

Und was hätte es genutzt, hätte sie es sich sowieso nicht erklären können.

Die Wahrsagerin weissagte ihr dann noch, dass sie eines Tages einen sehr schönen, starken Mann kennenlernen werde. Jetzt war Monia ganz gefangen und wollte unbedingt mehr wissen. Offenbar bereitete der Deuterin ihre lange Lebenslinie große Sorgen. Sie solle ihr etwas tiefer in den Schatten des Baumes folgen, forderte sie, da sie dort auf Grund des deutlichen Kontrastes besser sehen könne. In der Sonne sei sie zu sehr geblendet. Unter dem heiligen Baum vermochte sie es mehr, ihre Kräfte zu bündeln.

Dort nahm die Frau gleich wieder Monias Hand fest in die ihre. Da Monia gegen das durch die fein benadelten Äste scheinende Licht schauen und dabei blinzeln musste, wurde ihr nicht alles so recht gewahr, was die Alte tat. Dass sie ihr außerdem einen Mistelkranz über den Kopf hielt, in den eine Spinne ihr Netz gewoben hatte, bekam sie nicht mit.

Als die Alte schließlich begann, wirres Zeug zu murmeln und ihr dann zum Schluss in die Hand spuckte, verstand Monia gar nichts mehr.

Sie wollte unvermittelt protestieren, doch dann hatte der ganze Spuk ein Ende und die Frau war plötzlich verschwunden. Lediglich ein räudige Ratte sah sie im Wurzelwerk der alten Eibe entschwinden.

Nun fand sie sich unerwartet allein zwischen den Zelten wieder. Ihre Basen und Freunde waren nicht mehr zu sehen. Plötzlich kamen zwei junge Burschen auf sie zu und strichen ihr keck frech und hämisch über ihr tiefschwarzes Haar. Sie mochte das nicht und machte es ihnen ganz deutlich. Davon unbeeindruckt, fing dann einer der Rüpel an, sie zu kneifen. Als sie dann begannen, sie zu begrapschen, versuchte sie sich loszureißen. Sie rief laut um Hilfe, was aber in den lauten Trommelwirbeln des Schreiers völlig unterging.

Sie hatte plötzlich Panik und wusste nun, warum ihr Vater verboten hatte, allein vom Hof zu gehen. Mit Bissen in die Hände der Grobiane und gezielten Tritten in deren Unterleib konnte sie sich schließlich doch der beiden Burschen erwehren und lief so schnell sie konnte nach Hause.

Als sie beinahe dort angekommen war, hastete ihr Vater ihr wütend entgegen. Er hatte die wilde Rangelei wohl von Weitem beobachtet. Es blieb ihr noch nicht einmal Zeit, ihren Umhang zu richten und ihr Haar zu ordnen.

Ihr Vater war erschrocken, als er sie so sah. Sein Augenstern hatte überall Schrammen und war total zerzaust. Weiß Gott, was man ihr angetan hatte.

Natürlich war er wütend. Er tobte: Was ihr nur einfiele…

Ein Donnerwetter brach über sie hinein. So böse hatte sie ihn noch nie erlebt.

Sonst war sie ihm gegenüber immer etwas keck und nicht auf den Mund gefallen, doch jetzt hätte sie sich am liebsten ganz klein gemacht, um in das nächste Mauseloch zu kriechen.

Als ihr Vater sich dann etwas beruhigt hatte, erklärte er ihr, dass er jetzt das zweite Mal Todesängste um sie ausgestanden habe. Das erste Mal sei bei ihrer schweren Geburt gewesen. Die Erinnerung an diese schweren Stunden rissen bei ihm wieder alte Wunden auf. Damals wären seine beiden Liebsten fast gestorben.

Ihr Vater schickte sie sofort in ihre Kammer. Sie war nur froh, dass er nicht bemerkt hatte, dass der Ring fehlte, den er ihr einmal zum Geburtstag geschenkt hatte. Sie traute sich abends nicht mehr herunter. Bis zum Morgen würde sich das väterliche Gemüt bestimmt wieder etwas beruhigen.

Monia wurde beizeiten wach und ging in den Garten, in dem sie ihre Mutter zu treffen hoffte, die oft im Frühtau Kräuter für das Morgenbrot schnitt, weil sie dann am aromatischsten waren.

Es sah so aus, als habe ihre Mutter bereits auf sie gewartet.

Deren bekümmerter Gesichtsausdruck passte nicht zu ihrem sonst ebenmäßigen Antlitz. Aufgebracht erzählte sie Monia, dass der Vater gestern Abend das erste Mal, seit sie verheiratet waren, mit ihr geschimpft hatte. Alessia habe nicht gut genug auf Monia aufgepasst. Burga hatte offensichtlich vergessen auszurichten, dass Alessia bereits sehr früh zu einer entfernt wohnenden kranken Nachbarin gerufen worden war, die krampfhafte Schmerzen hatte.

Monia tat es im Herzen weh, ihre liebe Mutter und Freundin so gescholten zu sehen.

Ihre Mutter machte sie dann darauf aufmerksam, dass sie sich in Zukunft vor Männern etwas zurückhalten solle mit ihrer Koketterie. Sie sei sich anscheinend nicht bewusst, welche Reize sie bereits jetzt auf Männer ausübe. An Beispielen geschändeter Frauen und Mägden aus ihrem Bekanntenkreis erklärte ihre Mutter, was alles hätte passieren können.

Dann hatte ihre Mutter noch eine Neuigkeit für sie:

Ihr Vater wolle sie nun noch näher bei sich unter seiner Kontrolle haben. Er habe sich entschlossen, sie im eigenen Handel auszubilden, und dafür solle sie ihm künftig zur Hand gehen.

Das passte Monia nun wirklich nicht, denn sie hatte mehr Interesse an den Kenntnissen und Fertigkeiten ihrer Mutter. Sie hatte immer davon geträumt, eine Kräuterkundige und Heilerin wie ihre Mutter zu werden.

Sie konnte sich absolut nicht vorstellen, ihr ganzes Leben in den staubigen und zugigen Lagerkaten ihres Vaters zu arbeiten.

Was sollte sie nur tun? In diese aussichtslose Situation hatte sie sich selber gebracht, wurde ihr bewusst. Sie konnte nur hoffen, dass ihr Vater recht bald feststellen würde, dass sie als Händlerin gänzlich ungeeignet sei. Überhaupt war sie der Überzeugung, dass alles was ihr Vater tat, doch eigentlich Männerarbeit sei. Was könnte sie da bloß ausrichten? Sie würde sich dumm anstellen, dann hätte er sicherlich bald die Nase voll von ihr.

Händlerin

Zwei arbeitsreiche, jedoch ansonsten ereignislose Jahre verstrichen, erzählte die Abendmutter weiter. Als sie längst das Zusammentreffen mit der Wahrsagerin vergessen hatte, kam dann der Tag, an dem sich ihr Leben von Grund auf ändern sollte.

Monia war so etwas wie die rechte Hand ihres Vaters geworden. Anfangs hatte sie sich recht bockig angestellt, sodass ihr Vater sie gern damit neckte, dass er bald ein Zicklein nach ihr benennen werde. Da sie durch die tagtägliche Zusammenarbeit gelernt hatte, ihren Vater einzuschätzen, wusste sie, dass ihm das durchaus zuzutrauen war. Von da an wollte sie ihm keinen Grund mehr zur Kritik geben. Sie werde es ihm tüchtig zeigen, dass sie kein kleines Kind mehr sei.

Nachdem ihr Vater sie mit immer mehr Aufgaben betraut hatte, fand sie sogar Gefallen daran, die Knechte und Mägde draußen in den Lagerkaten zur Arbeit anzuhalten. Als sie den Eindruck gewann, dass einige Knechte versuchten, ihr auf der Nase herumzutanzen, hielt sie sich an den Rat ihrer Mutter, nicht zu freundlich zu ihnen zu sein, da sie ihre Freundlichkeit als Schwäche auslegen könnten.

Mit der Zeit hatte sie ein gutes Maß gefunden, sie lobte und forderte und bevorzugte keine und keinen. Und da sie dabei ihr angenehmes Wesen nicht verloren hatte, wurde sie schließlich von allen respektiert.

Der Vater hatte am Vortag Andeutungen gemacht, auf eine Handelsreise zu gehen, denn es sei wieder an der Zeit sich nach anderen und besseren Waren umzusehen. Zu oft seien ihm in der Vergangenheit minderwertige Rauhware und schlecht gegerbtes Leder angeliefert worden. Dieser Tage habe er dazu bei einem Gespräch mit ziehenden Handwerksburschen in der Jülicher Marktschänke erfahren, dass in den Auen hinter Hensberg wieder neue Gebiete gerodet wurden. Die Männer priesen die gute Qualität des Holzes und sprachen von Überfluss.

Früher hatte er oft mit Holz gehandelt. Seit einigen Jahren hatte er nichts mehr von Rodungstätigkeiten gehört. Möglicherweise konnte er den Handel wieder neu beleben, denn das Holz der Buchen und Eichen, die in dieser Gegend wuchsen, das wusste er von früheren Handelszügen, war bei Wagnern, Böttchern, Bootsbauern und Zimmerleuten in den Städten sehr beliebt. In einer Woche solle es losgehen. Es war zwar ein mühsames aber auch ein lohnendes Geschäft.

Monia freute sich darauf, noch mehr Verantwortung übertragen zu bekommen, sie würde ihrem Vater zeigen, dass er sich während seiner Abwesenheit voll auf sie verlassen könne. Wenn er ihr vertraue, ginge er vielleicht nach langer Zeit wieder einmal auf weitere Reisen und sie könne selbstständig handeln. Dann könnte sie beweisen, was sie bereits alles gelernt hatte.

Jetzt saß die Familie beim Morgenbrei. Ihr Vater druckste einsilbig herum. Das kannte sie so nicht von ihm. Selbst ihrer Mutter war seine seltsame Art aufgefallen, und sie fragte ihn unumwunden, was er denn auf dem Herzen habe.

Er habe beschlossen, forderte er, seine Tochter auf die Reise mitzunehmen. So wie es klang, duldete er keine Widerrede. Ihre Mutter verstand gar nichts mehr als sie entgegnete: Einerseits habe er ständig Angst und Sorge um seine Tochter, und jetzt solle sie mit auf eine gefährliche Reise kommen?

Gerwin wollte sich nicht umstimmen lassen: Sie müsse Kenntnisse erwerben, wie man neue Kontakte knüpfe, und deshalb sei das eine gute Gelegenheit, weil sie nur einige wenige Tagesritte unterwegs seien. Er könne sich vorstellen, dass sie ihn als sein Bursche begleiten solle. Wenn man ihr die Haare abschneide, sei sie nicht mehr als junges Mägdlein zu erkennen, erwiderte er.

Monia war entsetzt. Vater verlangte allen Ernstes, dass sie sich ihre schönste Zierde abschneiden sollte? Vaters Ideen nahmen Züge an, die sie so nicht mehr ertragen konnte.

Um ihren Unwillen allen kundzutun, stand sie geräuschvoll vom Tisch auf und verließ wütend die Stube, ohne einen weiteren Bissen zu essen und verkroch sich in ihrem Zimmer. Dort schmollte sie den Rest des Tages. Wie hatte sie sich nur in ihrem Vater getäuscht. Früher hatte er immer soviel Verständnis für sie gehabt. Und von ihrer Mutter hätte sie auch etwas mehr Unterstützung erwartet. Sie musste doch wissen, dass man sich als Frau nicht einfach so die Haare abschneiden ließe. Vater hätte sich bestimmt nicht von seinem markanten Bart getrennt.

Nachdem sie sich tags darauf etwas beruhigt hatte, fing sie an abzuwägen, ob der Spaß, den sie mit ihrem Vater auf der Reise haben würde, den Verlust ihrer Haare vielleicht überwiegen würde. Ihre Neugierde, andere Menschen kennenzulernen und Abenteuer zu erleben, war zu groß. Bisher hatte es sie immer geärgert, dass die Burschen mehr durften als die Mädchen. Jetzt wäre die Gelegenheit, in die Rolle eines jungen Mannes zu schlüpfen. Sollte sie sich diese Erfahrung wegen purer Eitelkeit entgehen lassen? Die Haare würden schnell wieder nachwachsen. Sie konnte sich nur nicht vorstellen, wie sie mit kurzem Schopf aussehen würde. Zeit ihres Lebens kannte sie sich selbst nur mit Haaren, die ihr fast bis zum Gesäß reichten. Als kleines Kind war es ihr sogar manchmal lästig gewesen, jeden Morgen von Burga langwierig die Haare gebürstet zu bekommen.

Jetzt trug sie die Haare meistens zu Zöpfen geflochten und diese beidseitig am Kopf zu Knoten aufgewickelt, sodass sie ihr nicht ständig ins Gesicht wehten.

Handelsreise

Eine Woche später ritt sie stolz erhobenen Hauptes mit einer frischen Brise um den nun nackten Hals an der Seite ihres Vaters einher, der das erste der Gespanne lenkte.

Früh am Morgen waren sie aufgebrochen und in den feinen Dunst hinein gefahren, der am kühlen Morgen oft bis in den späten Vormittag die Niederungen der Rur wie ein Zelt überspannte und den nahenden Herbst ankündigte.

In der Feldarbeit gab es gegen Ende August eine kurze Verschnaufpause. Sie hatten eine ergiebige Getreideernte und bereits das Grummet von den Wiesen eingefahren. Bis die Feldfrüchte erntereif wären, würde es noch etwas dauern. Daher konnte Gerwin von einigen Bauern der umliegenden Hufe Gespanne und Knechte ausleihen. Die Männer freuten sich über die Abwechslung und die von ihrem Vater versprochenen Anteile aus dem Handel.

Als sie nach einem engen rumpligen Hohlweg auf einem Hügel standen – sie hatten den nun im gleißenden Sonnenlicht liegenden Nebel hinter sich gelassen – warf Monia einen prüfenden Blick über die Ladung der fünf Ochsengespanne. Die Wagen waren mit Waren beladen, die sie den Herren zu Hensberg zum Tausch anbieten wollten. Mit Schilfmatten hatte ihr Vater alles abgedeckt. Die wertvollen Salzplatten waren, von außen nicht sichtbar, in einem Zwischenboden in einem der Wagen versteckt. Einzig dieses Salz, das wertvoller gehandelt wurde als Gold, und der edle Wein wäre für umherziehendes Gesindel von Interesse gewesen. Sollte der Wagenzug dennoch aufgehalten werden, würde Vater sich mit verdünntem, mit Kräutern aufgesetztem, Met freikaufen. Aus Erfahrung wusste er, dass dieser bei den Schurken besonders beliebt war. Aus diesem Grund führte er neben allem anderen davon mehrere kleine Fässchen mit sich.

Monia war zufrieden, denn bis hierher hatte sich noch keines der Seile gelöst, das die Ladung sicherte. So konnten sie ohne Halt weiterfahren.

Sie kamen nur langsam vorwärts. Tiefe matschige Spurrinnen erschwerten nicht selten das Vorwärtskommen. Ihr Weg begleitete die Rur in Richtung ihrer Mündung, obwohl er natürlich nicht allen der vielen gewundenen Mäandern folgte. Ihr Vater hatte diesen etwas weiteren Weg gewählt, weil er bereits an einigen Wassermühlen an der Rur entlang Waren feilbieten und damit die Ruhepausen nutzen wollte, die man dem Vieh gönnen musste.

Erst wenn sie morgen die Hügelburg von Wassenburg passiert hätten, würden sie der Abzweigung folgen, die nach Hensberg führte. Die Handwerksburschen in der Marktschänke hatten geraten, sich dort kundige Führer zu erbitten, denn in den sumpfigen Niederungen, in denen gerodet wurde, sollte es für Ortsunkundige nicht ungefährlich sein. Manch einer sei aus dieser unwirtlichen Gegend nie wieder zurückgekommen, erzählte man sich geheimnisvoll.

Früher hatte ihr Vater auch häufig Körbe und Linnen in der Gegend um Hensberg erworben, um sie dann gewinnbringend in Köln einzutauschen. Zwar flocht man dort auch Körbe, dem ungeachtet schätzte man die aus dem Hinterland jedoch höherwertiger ein, da sie mit großer Handwerkskunst sorgfältiger und kunstvoller verarbeitet waren.

Monia hatte sich am Tag vor der Abreise mit ihrer Mutter unterhalten und diese gebeten, noch einmal zu versuchen ihren Vater zu überreden, ihre Haare nicht abschneiden zu müssen. Sie könne sie sich hochbinden, hatte sie angeboten, doch der Vater hatte sich nicht umstimmen lassen. Sie habe die Wahl, entweder Haare ab und mitkommen oder Haare lassen und zu Hause bleiben. So hatte sie zähneknirschend ihrem Abenteuerdrang nachgegeben und sich auf die Schur eingelassen.

Nachdem Burga Monia die Haare gewaschen hatte, hatte sie ihr wie üblich Zöpfe geflochten und dabei leise geweint. Ihre Mutter hatte mit eingestimmt, und auch Monia hatte sich bald nicht mehr beherrschen können. Nachdem sie sich etwas beruhigt hatten, hatte Monia selbst die Schere in die Hand genommen und sich die beiden Zöpfe abgeschnitten. Als Burga ihr dann die Haare noch mehr gestutzt hatte, um sie in Form zu bringen, hatte Monia zunächst gar nicht in den Spiegel schauen wollen, den ihre Mutter ihr vorgehalten hatte. Doch was musste sie dann sehen? Nicht mehr das Mädchen hatte dort aus dem Spiegel geschaut, sondern eine junge Frau – denn alle Frauen kürzten sich zum Zeichen ihres Ehestandes ihr Haar.

Sie hatte sofort gedacht, dass sie mit einer weißen linnenen Zipfelmütze, die alle jungen Männer trugen, dank ihrer schlanken Figur einen adretten Burschen abgäbe. Sie war so von ihrem eigenen Anblick fasziniert gewesen, dass sie die Empfehlung einer ihrer Freundinnen fast vergessen hätte, ihre Zöpfe aufzuheben, um sie später ihrem Liebsten zu schenken.

Jetzt, während des Ritts, fühlte sie sich in ihrer neuen Rolle als junger Bursche ganz wohl und sicher. Natürlich wussten alle Mitfahrenden, wer „der junge Mann“ an der Seite Gerwins war. Doch selbst sie kamen auf keine dummen Gedanken, denn die Kleidung, die sie trug, versteckte ihre Weiblichkeit zur Gänze.

Einmal blieben sie mit einem der Wagen im Morast stecken. Ein Gewitter hatte kurz vorher gewütet, sie jedoch verschont. Die Wege waren durch einen heftigen Regenguss aufgeweicht. Nasser Lehm um die Reifringe hatte die Wagen schwerer und rutschiger werden lassen. Die Knechte hatten Mühe, die Karren immer wieder vom klumpigen Dreck zu befreien. Sie sahen schließlich selbst wie wandelnde Lehmklumpen aus.

Monia bezweifelte, dass der Spätsommer die ideale Zeit für diese Unternehmung war. Im Herbst jedoch hätte man ihrem Vater der Ernte wegen keine Wagen und noch weniger Knechte zur Verfügung gestellt. Danach wäre das Reisen vielleicht zu gefährlich gewesen, wenn in den Niederungen der Flussläufe die gefürchteten Nebel einsetzten. Und bis zum nächsten Jahr hatte er nicht mehr warten wollen.

Inmitten ihrer Überlegungen tauchte plötzlich aus dem feinen Dunst, der in der Abendkühle vom Fluss her aufstieg, die Silhouette einer Wassermühle auf, die durch die Strömung der Rur angetrieben wurde. Monias Vater war gut Freund mit dem Müller und wusste, dass man dort ein Nachtquartier für sie hatte. Nur eine weitere Mühle lag noch zwischen dieser und Hensberg. Wenn sie am nächsten Morgen zeitig aufbrachen, könnten sie die Burgstadt noch am Vormittag erreichen.

Nachdem sie ihr Vieh versorgt und die Wagen sicher in einem Schober abgestellt hatten, saßen sie abends in der Stube der Mühle zusammen. Während die Knechte mit Würfeln spielten, schwelgten Monias Vater und der Müller in alten Erinnerungen und sprachen dabei dem gewürzten Met ordentlich zu. Sie hatten sich lange nicht mehr gesehen.

Waren anfangs frühere gemeinsame Erlebnisse zum Besten gegeben worden waren, erzählte man sich schließlich alte Familiengeschichten. Monias Vater musste berichten, wie er ihre Mutter kennengelernt hatte. Fast den gleichen Wortlaut kannte sie so von ihrer Mutter. Der Müller stichelte ihren Vater mit von Alkohol gelockerter Zunge und hämischem Unterton, was denn aus der ehemaligen Verlobten des Vaters geworden sei, warum er denn nicht diese geheiratet habe. Zunächst tat der Vater so, als habe er nicht zugehört, während Monia aufhorchte, sich dennoch möglichst unsichtbar machte. Als der Müller nicht locker ließ, gab ihr Vater dann zu, ja, er habe sich von Tilda trennen müssen, die ihm jahrelang geholfen hatte. Er habe ihre unehrliche Art nicht mehr ertragen können, besonders nachdem er seine jetzige Frau kennengelernt hatte.

Dies habe sich bis zu ihm herumgesprochen, warf der Müller grinsend ein. Monias Vater auf die Schulter klopfend, fuhr er fort, dass dieser ein ganz schöner Schlingel sei und dass trotzdem alle Verständnis für ihn gehabt hätten. Alle gemeinsamen Bekannten, die auf der Durchreise bei ihm vorbei gekommen seien, hätten damals berichtet, welch prächtige Frau er nun habe. Jetzt könne er es ja sagen, Tilda habe doch Haare auf den Zähnen und Birkenpech an den Fingern. Viele der Kunden, die Linnen oder Wein bei ihr eingehandelt hatten – als sie noch als fahrende Händlerin unterwegs war – fühlten sich von ihr betrogen. Mit ihren kurzen Ellen sei das Tuch immer zu ihren Gunsten abgeschnitten gewesen und auf dem Boden der irdenen Weinmaße hätte man Lehmklumpen entdeckt, sodass sie weniger ausschenken musste. Daraufhin sei ihr schon ein Ruf vorausgeeilt und er habe sich auch nicht gewundert, als sie schließlich nicht mehr aufgetaucht sei.

Monia hatte aufgrund des im Raum herrschenden Lärms und während einer kurzen Ablenkung, als man ihr weiteren mit Kräutern aufgesetzten Met aufdrängen wollte, nicht alles mitbekommen.

So nahm sie sich vor, sobald sie nach Hause käme, ihre Mutter darauf anzusprechen und zu fragen, ob sie von Vaters ehemals Verlobten etwas wüsste.

Am nächsten Tag war Monia ganz benommen. Sie hatte nicht alle Becher abweisen können, um nicht enttarnt zu werden, sollten doch alle annehmen, dass sie Gerwins Bursche sei. Man hatte es doch nicht so leicht als Mann. Ihr Schädel brummte. Es war ihr zwar etwas wohler, als sie aufbrachen, doch bei jedem Schritt, den ihr Pferd machte, hatte sie das Gefühl ihr Schädel müsse platzen. Sie hoffte nur, dass es ihr nicht auch noch zum Speien übel würde.

Die Reise näherte sich nun ihrem ersten Ziel. Nachdem sie an der in der Ferne liegenden Festung Wassenburg vorbeigezogen waren, erblickten sie bald aus der Ebene einen Hügel herausragen. Dort sei die Festung von Hensberg, sagte ihr Vater, als sie kurz anhielten um den Tross aufschließen zu lassen. Als sie genau hinsah, konnte sie sogar das purpurne Banner im Wind wehen sehen, das weithin sichtbar war.

Monia wurde ganz aufgeregt. Sie war außer in Jülich noch nie vorher auf einer anderen Burg gewesen. Sie hatte oft Adlige gesehen, wenn diese auf der Durchreise bei ihnen vorbeikamen und ihre Pferde tränkten. Dabei hatten deren farbenfrohe Gewänder ihr einerseits imponiert, anderseits fand sie gerade die Männer oft zu gecken- und gockelhaft.

Einer der Wächter hatte vom Turm der Hensberger Burg aus von Weitem ihr Kommen bemerkt und gemeldet. Am Palisadenzaun wurden sie nach ihrem Begehr gefragt. Während Monias Vater sich mit der Wache unterhielt, interessierte sich Monia selbst für die nähere Umgebung. Das Gebiet um den Berghügel war sehr feucht und sumpfig. Vereinzelt sah sie gepflegte Gartenparzellen, mit Bohnen, Kohl und Rüben bepflanzt, die darauf warteten abgeerntet zu werden. Schweine hatten eine ehemalige Wiese fast gänzlich verwüstet. Dort wo sie gewühlt hatten, waren im Grün unansehnliche, matschige Narben entstanden. Nur stumpfblättriger Ampfer stand gruppiert in Stauden, da er vom Vieh als Futterpflanze verschmäht wurde.

Nicht zufällig hatten die Vorfahren wohl gerade dieses Gebiet zum Siedeln ausgesucht, bot es doch durch seine schlechten Wege und seine schier undurchdringlichen Büsche zusätzlichen Schutz. An einem hohen alten Erdhügel, bei dem man nicht mehr erkennen konnte, ob er natürlichen Ursprungs war oder ob er bereits vor Urzeiten durch Menschenhand aufgeschüttet worden war, hatte man vor nicht allzu langer Zeit wieder zusätzlich Erde angeschüttet. Diese hatte man beim Ausheben neuer Wassergräben gewonnen, die sich wie dunkelbraune frische Narben durch die Landschaft um den Burgfried zogen. Die Palisadenzäune sollten den Burgfried mit seinen Gehöften und der Kirche schützen, die zur besseren Verteidigung, auf dem hohen Plateau errichtet worden waren. Man rechnete offensichtlich für die Zukunft mit weiteren, stärkeren Angriffen durch marodierende Banden oder gar mit kriegerischen Auseinandersetzungen, denn zahlreiche Handwerker waren gerade fleißig damit beschäftigt – in Ermangelung hiesiger Steinbrüche – eine Umfriedung aus gebrannten Steinen zu errichten. Die Steine waren offensichtlich auf den im Rund stehenden Fuhrwerken von Ziegeleien aus dem Umkreis hierher gekarrt worden.

Außerhalb der Festung standen niedrige Katen. Einige duckten sich in Reihen am Hang entlang, andere verliefen von einer Mühle ausgehend beidseits entlang eines Baches Richtung Mitternacht. Hier wehte der Wind noch kräftiger als bei ihnen zu Hause im geschützten Rurtal und es gelangten nicht nur Wohlgerüche an ihre feine Nase. Ausdünstungen aus Gerber- und Färbereien verrieten, womit die Menschen ihr Brot verdienten.

Zu einer der Hütten lenkte ihr Vater die Wagen und ließ anhalten. Kurz bevor man nach Hensberg abgebogen war, hatten die Knechte die Ochsen noch einmal ausgiebig grasen lassen. Als man die Zugtiere nun ausspannte, legten sie sich sofort zum Wiederkäuen nieder. Monia begleitete ihren Vater zum Burgvogt, von dem er wie ein alter Bekannter herzlich begrüßt wurde. Aus Freundlichkeit wurde Überschwänglichkeit, als Gerwin verriet, dass er plane, den Handel mit der Hensberger Gegend wiederbeleben zu wollen.

Ja, er habe von den umfangreichen Rodungen erfahren, die hier vorgenommen wurden. Da unterbrach ihn der Burgvogt und erklärte ihm sichtlich enttäuscht, dass er dafür, entgegen seiner Vermutung, leider nicht mit den Hensbergern ins Geschäft kommen könne. Das weitläufige Waldgebiet, in das sie gedachten zu fahren, liege in der Zuständigkeit der Herren von Vught.

Monias Vater war nicht gerade begeistert von dieser Neuigkeit, so kompliziert hatte er sich den Handel nicht vorgestellt.

Doch so schnell wolle er nicht aufgeben und sich die Gegend dort zumindest einmal ansehen, entgegnete er. Deshalb entschied er für sich, nur wenige Waren in Hensberg einzutauschen, denn er wollte noch genügend Interessantes für den Handel in Vught übrig behalten. Dort war Salz sicherlich genauso vonnöten wie in Hensberg.

Man verhandelte darum lediglich den üblichen Wegezoll: Er pries ein Fässchen mit gutem Moselwein und eine Korbflasche mit Kräuteraufgesetzten auf stark vergorenem Met nach Rezepten seines Eheweibs an. Mit einigen zusätzlich geforderten irdenen Töpfen kam er dann glimpflich davon. Da er ahnte, wie stark der Burgvogt am Handel interessiert sein musste, gerade jetzt, wo die umfangreichen Arbeiten an den Wehrmauern ausgeführt wurden, versprach er ihm, bald noch einmal nach Hensberg zurück zu kehren.

Es gäbe mehrere Wege nach Vught, erklärte ihnen der Wächter, der dazu angehalten worden war, ihnen die Strecke zu erklären, als sie die Festung verließen. Der kürzere führe meist querfeldein, der etwas längere sei sicherer und biete den Vorteil, dass sie an vielen Gehöften und vor allem an der Sint-Jans-Klus vorbei kämen. Die Mönche dort würden sich in dieser Gegend bestens auskennen und könnten sie in die Rodungsgebiete führen, sagte man ihnen. Gerwin wählte den längeren Weg – zumal er wusste, dass auch Mönche gerne mit Waren handelten.

Aus Bedacht vor einem unbekannten, ja vielleicht unpassierbaren Weg ordnete Gerwin an, die Ochsen weiter ruhen zu lassen. Zusammen mit einem Knecht machten sie sich auf den ihnen beschriebenen Weg. Der Knecht könnte die anderen nachholen, wenn sie sicher am Ziel angekommen waren.

Diese Vorsichtsmaßnahme schien angebracht, denn nachdem sie Hensberg auf dem Weg nach Mitternacht verlassen hatten, bogen sie Richtung Sonnenuntergang in einen Weg ein, der entlang eines leichten Abhangs führte. Das Gelände unterhalb war so sumpfig, dass überall kleine Bächlein hervor flossen, die mit Rohrkolben und Schilf umgeben waren. Den Sumpf ließen sie rechter Hand liegen. Einige der Rohrkolben waren früher als der große Rest aufgeplatzt, sodass die Flocken des Flugsamens durch die Luft schwebten. Der Weg verlief zwar normalerweise recht trocken entlang dieses Randes, doch Schauer der letzten Tage hatten an einigen sumpfigen Stellen den Boden zusätzlich aufgeweicht und gefährliche Tümpel entstehen lassen, in denen man leicht versacken könnte, wenn man sie nicht auf den deshalb eigens befestigten Knüppeldämmen umfuhr. Überall hörte man in der Ferne Frösche quaken und Grillen zirpen. Schwalben flogen zu Hunderten umher und bedienten sich an den Myriaden von Mücken, die den Menschen hier das Leben erschwerten. Dominiert wurde das ganze Gelände von riesigen uralten Eichen. In einigen dieser ausladenden, prachtvollen Bäume sah Monia riesige bereits verlassene Storchennester. Die Eltern drehten mit ihrem jungen Nachwuchs weite Runden am Himmel und schraubten sich damit in die Höhe. Monia wusste, dass sie für den langen Weg tief nach Mittag hin übten, zu dem sie bald aufbrechen mussten. Zwei der nimmersatten Meister Adebar sah sie, immerzu mit den langen Schnäbeln im Morast wohl nach Fröschen und Schnecken pickend, stolz durch den Sumpf schreiten.

Ab und an kamen sie an einsamen Hufen vorbei, die flach geduckt inmitten kleiner Gärten mit Erbsen, Bohnen, Rüben und Möhren lagen, um dem ständig vorherrschenden Wind keine große Angriffsfläche zu bieten. Die Felder waren gerade groß genug, um ihre Besitzer und deren Tiere zu ernähren. Ziegen und Schafe wurden von Kindern gehütet, die gelangweilt im Gras sitzend, die am Himmel kreisenden Vögel beobachteten. Nur sehr vereinzelt sahen sie Rinder oder Kühe und noch seltener Ochsen oder Pferde auf den Koppeln, die auf einen reichen Bauern hinwiesen. Häufiger kamen sie an Schweinen vorbei, die sich in morastigen Pfützen suhlten. Dann gelangten sie an die ihnen beschriebene Weggabelung, wo der Weg weiter geradeaus hin nach Sint Odilienberg führte und in der Stadt Rurmund endete, die im Delta der Rurmündung lag. Sie aber bogen linker Hand zur Sint-Jans-Klus hin ab, um auf den Rat des Hensberger Wächters hin den Segen dieses Patrons zu erbitten, von dem er meinte, dessen Schutz sei in dieser unwirtlichen Gegend bitter nötig.

An der Klus angekommen, waren sie froh, den von Stechmücken geplagten Ritt zunächst einmal unterbrechen zu können. Auf einer weiten Lichtung wuchs ein riesiger Lindenbaum. Nicht weit davon entfernt stand in seinem Schatten unverkennbar eine Mönchsklause mit einigen Anbauten. Diese war nicht so ärmlich wie manche Katen der Umgebung sondern mit kundiger Hand im rechten Maß gebaut. Vor der Klause erkannte sie einen Ziehbrunnen. Leere Gestelle, in einigem Abstand seitlich der Klus in einem Rund aufgestellt, zeugten davon, dass an diesem Ort nicht nur gebetet, sondern offensichtlich auch Markt für Pilger abgehalten wurde. Monia war es schnell klar, dass der Klausner, in Form von Abgaben, ebenfalls von diesem Handel profitierte. Sie sann kurz darüber nach, demnächst an Hochfesten auch hierherzukommen, um Waren feilzubieten, verwarf den Gedanken jedoch schnell wieder, weil sie schätzte, dass der zu erwartende Gewinn den Aufwand der Reise nicht rechtfertigte.
Die Klus war umringt von einem Gräberfeld. Monia kam es so vor, als ob der Mönch sich darauf verließ, dass die Geister der Toten die Klus schützten, denn die Einfriedung der Mönchsklause bestand nur aus einem den Friedhof umgebenden windschiefen lückenhaften Staketenzaun.

Monia musste sich sehr zurückhalten, denn sie wäre am liebsten sofort abgestiegen und über die Wiese gelaufen, um einen Strauß Blumen zu pflücken. Gerade noch rechtzeitig fiel ihr ein, dass junge Männer so etwas nicht taten und so nahm sie ihre Linnenmütze ab und trat an den heiligen Ort, dem man wundersame Kräfte zuschrieb, weshalb Menschen aus der ganzen Umgebung hierher pilgerten.

Gerade wollten sie an den Pütt herantreten, um sich mit frischem Wasser zu erfrischen, als ein Mann, in eine braune Kutte gewandet, die Arme in deren weiten Ärmeln verschränkt, mit kurzen Schritten angetrippelt kam. Monia vermutete, dass es sich dabei um den – in der Klus beheimateten –Mönch handelte. Mit einem, in seinen Bart genuschelten Friedensgruß, hieß er sie willkommen.

Dies sei heiliges Wasser, wies er sie zurecht, weil es einem alten heilgen Ort entspringe. Es sei nicht für Trinkwasser vorgesehen, sondern es dürfe nur, wegen seiner besonderen Kraft, von ihm selbst gehoben werden. Und er selbst dürfe das nur an den Tauftagen tun, um mit dem Wasser und dem heiligen Chrisam und Salz Menschen zu taufen, damit sie Christen werden.
Ein Trinkwasserpütt sei jedoch nicht weit entfernt, an dem sie sich sehr gern erfrischen dürften.

Heute sei doch kein kirchliches Fest, stellte er lakonisch fest, was denn der Anlass ihrer Reise sei. Nachdem Gerwin sich und Monia als „seinen Burschen“ vorgestellt und ihm den bisherigen Verlauf und den Grund ihrer Reise mitgeteilt hatte, erfuhren sie, dass ihr weiterer Weg nun nicht mehr so beschwerlich weiterging.

Deswegen trug Gerwin dem Knecht sofort auf, die Fuhrwerke nachzuholen. Die Wege hier auf dem Land waren doch besser als er vermutet hatte.

Nachdem sie ihre Pferde zum Grasen angebunden hatten, fanden sie Zeit, sich mit dem Mönch zu unterhalten. Dieser war froh, für eine kurze Weile von seiner Einsamkeit erlöst worden zu sein, so schien es. Freudig erregt erklärte er ihnen, als Gerwin Interesse an seiner Tätigkeit als Mönch bekundete, dass ihm neben seiner Sorge am Seelenheil auch das leibliche Heil der hier in der Gegend ansässigen Menschen am Herzen lag. Ist der Mensch gesund, hat er auch eine gesunde Seele, war seine einfache Formel. So wie die Menschen an Festtagen zum Sankt Jan pilgerten, pilgere er zu Menschen die seiner Hilfe bedurften, erklärte er pathetisch. Und besonders nach den gefürchteten Angriffen marodierender Banden kämen viele Menschen hierher, um sich zu bedanken, wenn man verschont geblieben war. Einige der wohlhabenderen Bauern hätten wegen dieser ständigen Bedrohung ihre Gehöfte zum Schutz mit Palisaden umgeben. Und die armen Bauern, die sich keine Umfriedung leisten konnten, so viel wusste Monia vom Hörensagen, gingen mit den reichen Bauern Bündnisse ein, um im Falle eines Überfalls Beistand zu erhalten, oder um mit ihren Familien in deren Palisadenfestungen flüchten zu dürfen. Nahmen sie diesen Schutz in Anspruch, mussten die zur Hufe gehörenden Knechte sich der Wehr zur Verfügung stellen. Und oft mussten dafür Anteile der Ernte abgetreten oder in Fronarbeit Hand- und Spanndienste geleistet werden.

Viele Kinder würden in der Klus getauft, Paare schlössen den heiligen Bund für ein gemeinsames Leben und viele kämen einfach nur zum Beten hierher. Das war das Stichwort für Monia: Sie ließ die beiden Männer stehen, ging in die Klus und fand den Betstuhl vor der Gottesmutter. In der Klus war es duster, da keine Kerzen brannten. Schwere Luft, die nach Wachs und Weihrauch roch und die noch an die vorhergegangenen heiligen Messen erinnerte, lag wie Blei in diesem Raum und würde auch durch gutes Lüften weiter haften bleiben. Die Stille des Ortes ließ sie in ein tiefes Gebet versinken.

Als sie danach zu ihrem Vater zurückkehrte, unterhielt er sich eifrig gestikulierend mit dem Mönch. Der Vater, so begriff sie, hatte ergebnislos versucht, mit ihm zu handeln. Als Monia sich näherte, verebbte das Gespräch und Gerwin wollte lediglich nur noch wissen, wie sie ihren nächsten Handelspartner finden könnten. Der Mönch erklärte ihnen, sie sollten jetzt immer weiter an dem Bach entlang reiten, den er ihnen als „Kitzbach“ nannte. Dann kämen sie an einer Wegegabelung vorbei, die linker Hand zur Berghügelfeste „Hagburg“ und weiteren Hufen führe. Wenn sie dem Weg jedoch geradeaus folgten, gelangten sie, nachdem sie rechter Hand eine weitere Festung, die „Heideburg“ passiert hätten, nach Vught. Dort würden sie ihre Handelspartner finden. Sie könnten sich jetzt eigentlich nicht mehr verfahren. Wenn sie entgegen dessen den Weg verließen, liefen sie Gefahr in die unwegsamen Sümpfe zu geraten. Obwohl der Mönch ansonsten kein Interesse an den mitgeführten Waren gezeigt hatte, nahm er von Gerwin gerne als Votivgabe ein kleines Säckchen kostbaren Weihrauchs an.

Es dauerte dann nicht mehr lange, bis die Ochsengespanne nachgeführt wurden. Der Knecht hatte den Weg zurück nach Hensberg offensichtlich im Galopp zurückgelegt; Monia sah das am starken Schwitzen des Pferdes und dem Schaum, dass ihm immer noch an der Trense klebte. Sie wies den Reiter scharf an, es sofort am Bach zu tränken.

Mühsam schwang sich Monia auf ihr Pferd. Sie freute sich schon, am Ziel für längere Zeit aus ihrem Sattel steigen zu können, denn von den Ritten der letzten beiden Tage war ihr verlängertes Rückgrat etwas ramponiert. Zu Hause hatte sie zwar oft Ausritte unternommen, doch diese waren nur eher von kurzer Dauer gewesen, da ihr Vater selten dafür Zeit hatte und ihre Mutter nicht reiten mochte, da sie fand, dass es keine Sache für Frauen sei.

Immer wieder passierten sie frisch gerodete Flächen. Auf einigen erkannte Monia Flachs, der hier an tristen Wintertagen, nachdem er gedörrt, gebleut, gebrochen und mehrmals gehechelt worden war, zu Fäden gesponnen wurde. Mit diesem feinen Garn wob man dann das weiche, weithin bekannte Linnen.

An der Stelle, an der der Vughter Bach in den Kitzbach mündete, ritten sie, so wie sie vom Mönch angewiesen worden waren weiter geradeaus über einen flachen, breiten Steg. Aus dem nahen Wald hörten sie bald helle Axthiebe schallen. Als sie näher an den Holzschlag kamen, lief ihnen eine Schar aufgeregter Kinder entgegen. Sie hatten wohl den ganzen Tag im Matsch gespielt, denn vor lauter Dreck konnte man in ihren Gesichtern nur kugelrunde Augen erkennen. Die Kinder begegneten anscheinend selten Fremden, denn sie gaben den Reitern einen lärmenden, fröhlichen Empfang.

Vorbei an ausladenden Brombeer- und Himbeerhecken, die den Weg von einem breiten Wassergraben trennten, erblickte Monia bald einen dichten hohen Palisadenzaun, der wohl, wie bereits in Hensberg gesehen, eine Festung umschloss. Monia vermutete, dass man hier das nützliche mit dem praktischen verbunden hatte, denn neben dem Ertrag der Beeren stellte die Hecke, die nicht unbemerkt überwunden werden konnte, einen gewissen Schutz dar.

Monia konnte sich nicht vorstellen, so eingepfercht zu leben, war sie es doch von zu Hause her ganz anders gewöhnt. Sie lebte zwar auch in einer Niederung, trotzdem konnte man den Blick viel weiter schweifen lassen als hier in diesen tiefen sumpfigen Wäldern. Sie hoffte inständig, dass sie dort, wo sie lebten, in Zukunft keine solchen Palisaden benötigen würden, denn nicht weit von ihnen entfernt befand sich die Stadt Jülich, in deren Schutz sie fliehen konnten, falls sie Beistand brauchten.

An diesem Palisadenrund seien sie noch nicht ganz an ihrem Bestimmungsort, hatte ihnen der Mönch gesagt. Einige Hundert Fuß weiter erblickten sie eine ganze Ansammlung von Gehöften, die sich durch eine große Anzahl rauchender Kamine bemerkbar machten. Das musste Vught, das Ziel ihrer Reise sein. Sie ließen die Fuhrwerke halten und auch diesmal begaben sich Gerwin und Monia alleine in den Ort. Über einen breiten, gepflegten Wassergraben, in dem einige Enten schwammen, gelangten sie – nachdem sie die Wache mit deren Erlaubnis passiert hatten – über eine schwere Zugbrücke in das Innere des wehrhaften Dorfes, das auch wieder mit einem hohen Palisadenzaun umringt war. Bald konnten sie einen hohen Turm erkennen, der abseits auf einer leichten Anhöhe lag. Obwohl das Dorf bereits von einem Wassergraben umgeben war, wurde das Bollwerk in dem der adlige Herr residierte, noch zusätzlich durch einen weiteren gesichert, als ob sich der Burgherr selbst vor der eigenen Dorfgemeinschaft schützen müsste. Zu diesem Wehrturm gelangten sie wiederum über eine Zugbrücke, nachdem sie vorher durch ein Labyrinth enger Gassen, die in einem Rund um eine kleine Kirche angelegt waren, passiert hatten. Wieder liefen ihnen neugierige Kinder mit lautem Jubel und Getöse nach. Allein von den Erwachsenen wurden sie mit misstrauischen Blicken beäugt.

Vom Burgvogt erfuhren sie, dass der Herr zu Vught zurzeit keine Rodungen vornehmen ließ, wohl aber dessen Bruder, der in der nahen Palisadenfestung „residiere“, die sie kurz zuvor passiert hatten, wie er süffisant fortfuhr. Mit dem Herrn der Heideburg sei nicht gut Kirschen essen, hieß es. In seine Geschäfte wolle man sich nicht einmischen, denn beide Brüder lägen in ständiger Fehde miteinander. Doch hier seien sie sehr willkommen und dürften ihre Waren zum Tausch feilbieten. Vught sei bekannt für seine hervorragende Schmiedekunst und sein fein gewebtes Linnen. An Markttagen kämen die Menschen von nah und fern zum Handel, über jeden weiteren Händler würde man sich trotzdem sehr freuen. Leider musste Gerwin bedauernd mitteilen, dass er vornehmlich Bedarf an Holz und Rauhware habe und somit umkehren müsste. Nachdem er versprochen hatte, mit einem der nächsten Handelszüge wieder zukommen, sah man davon ab, den sonst üblichen Wegezoll zu verlangen.

Jan

Es war schon später Nachmittag geworden, als sie ein zweites Mal an der Festung ankamen. Das Gatter in den Palisaden war nun geöffnet und die Zugbrücke heruntergelassen. Hinter dem Holzzaun – froh darüber, etwas zu tun zu haben – kündigte die Wache die Besucher lauthals an. Bevor sie vielleicht wieder zu einem anderen Ort weitergeschickt wurden, blieben sie zunächst draußen auf ihren Pferden sitzen. Monia wollte gerade als Gerwins „Bursche“ fragen, ob sie willkommen seien, als ihnen bereits ein beleibter älterer Mann mit aufgeregtem Gebaren über den Steg entgegen kam. Monia wunderte sich, dass die sonst zur Begrüßung übliche freundliche Kinderschar ausblieb. Er sei Ritter Philipp von der Heideburg, genannt Lippus, und er sei der Herr der Festung und der anderen hier verstreut liegenden Hufe, und was ihr Ansinnen sei, begrüßte er sie in einem schnodderigen nicht sehr freundlichen Ton. Auf Monia machte er einen galligen Eindruck. Sein Gesicht schien feuerrot und unter den Augen hatten sich füllige Tränensäcke gebildet. Sein Gesicht war gezeichnet von wulstigen Narben, die darauf schließen ließen, dass er im Allgemeinen ein rechtes Raubein war und wohl keiner Fehde aus dem Wege ging.

Alles in allem wirkte er auf Monia ziemlich abstoßend. Ihr Vater tat ihr leid. Mit wem er doch alles verhandeln musste! Kaum vorzustellen, dass sie diese Aufgabe einmal von ihm übernehmen sollte.

Der Vater trug sein Anliegen vor. Als Lippus hörte, dass er möglicherweise einen guten Handel machen konnte, hellte sich seine verdrießliche Miene zunehmend auf. Er brachte bedauernd zum Ausdruck, dass er sich nicht sofort selbst um die Gäste kümmern könne. Er werde Jan, seinen Adlatus anweisen, ihnen und dem Vieh zunächst ihr Quartier und danach auch die gewünschten Waren zu zeigen, sagte er herablassend.
Wenn Gerwin sich ein Bild gemacht habe, würden sie sich bestimmt handelseinig werden, sagte er kurz angebunden und ließ sie stehen.

Dann stand dort vor ihrem Vater, schnell, wie aus der Erde gewachsen, ein Kerl von einem Mann hoch auf seinem Pferd. So hatte sich Monia immer einen Ritter vorgestellt. Doch als Gehilfe von Lippus war er wohl eher ein Holzfäller.

Nachdem er den Knechten erklärt hatte, wo sie Ochsen und Karren unterstellen durften und ihnen gezeigt hatte wo sie nächtigen könnten, bot er an, mit Gerwin und Monia zum Schlag zu reiten um das gewünschte Holz zu taxieren. Vielleicht würden sie es, wenn sie sich beeilten, noch schaffen, vor Einbruch der Dunkelheit die anderen Waren zu sichten.

„Er“ könne sich entscheiden, ob „er“ mitwolle oder hierbliebe, sagte ihr Vater zu Monia gewandt.

Ihren durchgesessenen Hintern plötzlich nicht mehr spürend, erwiderte sie, sie reite gern mit.

Auf die Gesellschaft von Lippus legte sie keinen Wert. Und auch sonst hatte sie hier noch keinen vertrauenerweckenden Menschen gesehen. Aber um sich ein Urteil über den ansässigen Menschenschlag bilden zu können, hatte sie noch zu wenige Menschen gesehen, und dreckige Kinder waren kein Maßstab, da brauchte sie sich nur an die Rabauken zu Hause zu erinnern.

Zuerst querten sie eine freie Flur. Ausladende Farnbüschel säumten den Weg. Vor ihnen tat sich ein Gelände auf, das wie das Spielbrett aussah, auf dem sie zu Hause immer Mühle spielten. Dieses Muster betrachtend, konnte sie sich vorstellen, wie dieses von ihr so heiß geliebte Spiel entstanden war. Wassergräben durchzogen das Land, vereinzelt wuchsen Birken. Ihr Begleiter erklärte, mit den Gräben versuchten sie das Gelände einigermaßen trocken zu legen, das an vielen Stellen sehr sumpfig, wenn nicht sogar moorig war.

Am Unterlauf des Baches, konnte sogar an einigen Stellen in begrenztem Maße Torf gestochen werden. Nach dem Torfabstich, hatten sich einige kleine Pfützen und Teiche gebildet und es war eine weitläufige Heidelandschaft voller Erikagewächse zu erkennen, die bei den Ziegen sehr beliebt waren. Im Schatten vereinzelt stehender Birkenbäume und Wacholderbüsche sah sie lange Galerien mit Bienenkörben.

Nachdem sie einen der Stege überquert hatten, stiegen sie von den Pferden um die Torfgründe zu mustern. Jan drückte Monia einen dieser seltsamen Torfspaten in die Hände.

„Er“ solle sich doch einmal in Torfstechen versuchen.

Obwohl sie zu Hause ihrer Mutter bei der Gartenarbeit regelmäßig zur Hand gegangen war, gelang es ihr nicht, das rustikale Arbeitsgerät mehr als einige Fingerbreit in den Grund zu treiben. Denn als sie sich auf den Sporn stellte, um den Spaten in die Erde zu rammen, kam sie aufgrund ihres schmetterlingsgleichen Gewichtes nicht sehr tief. Jan lachte sie aus, nahm er doch berechtigterweise an, dass sie ein Bursche sei. Während sie ihm innerlich verzieh, spielte sie ihm in theatralischer Weise vor, darüber böse zu sein. Gerade das machte auf ihn wohl einen noch komischeren Eindruck, denn er brach sogleich in schallendes Gelächter aus.

Nun wusste sie jedenfalls wovon Jan so kräftig war. Wenn man von klein auf in diese Arbeit eingespannt war, musste man sich nicht über die muskelbepackten Oberarme der Burschen wundern. Als sie weiterritten, folgte Monia den beiden. Jans strohblondes Haar glänzte rötlich in der Sonne, die sich schon langsam dem Horizont zuneigte. Monia fragte sich, ob sie den Mut aufbringen würde ihm in die Augen zu schauen um seine Augenfarbe herauszufinden. Im Gespräch mit ihrem Vater wirkte Jan sehr selbstsicher. Dabei wurde sie gleich gewahr, dass er, obwohl er ein Hüne war, ein eher sanftmütiges Wesen hatte. Sein Alter war schlecht zu schätzen. Wirkte er eben noch jugendlich linkisch und schlaksig auf sie, zeigte er im nächsten Moment einen ernsten Gesichtsausdruck, der ihn älter wirken ließ. Lachte er einmal schüchtern über das, was ihr Vater ihm sagte, so wirkte seine Miene gleich darauf wieder grüblerisch.

Es kamen ihnen ein paar alte Knechte mit verkrümmtem Rücken entgegen. Ferner waren einige alte Männer mit geschwollenen Gliedmaßen zu erkennen. Wenn nur jemand mit Kräuterkenntnissen hier wäre, könnte man ihre Gebrechen bestimmt etwas lindern. Vielleicht waren die Heilkünste des Mönchs doch nicht so fundiert, wie er angab, oder er verstand nichts mit den Gaben aus dem Garten Gottes anzufangen, sinnierte sie.

Sie kamen an Arbeitsstellen vorbei, an denen man Torf zu backsteinförmigen Klumpen jeweils um einen Pflock herum in Türmchen aufgeschichtet hatte, die Monia fast bis zur Schulter reichten. Vom Lagerplatz liefen kleine braune Rinnsale durch Furchen, die man eigens zur Entwässerung angelegt hatte.

Monias Oheim hatte angekündigt, in näherer Zukunft keine weiteren Wälder roden zu lassen. Um seinen Holzbedarf für den Winter zu decken, behielt er sich vor, das Holz aus den verbliebenen Waldgrundstücken für sich selbst zu ernten. Die Zuweisungen an die andern Bauern fielen daher immer dürftiger aus. Meist durften sie nur noch das Bruchholz sammeln, das nach wilden Herbststürmen herumlag. Deswegen heizten sie mit getrocknetem Mist oder mit Torf.

Gerwin fragte, ob die Feste diesen Torf für den kommenden Winter zum Heizen benötige, schließlich hätten sie Unmengen von Brennholz. Jan bot daraufhin Gerwin an, Lippus zu fragen, ob auch vom Torf einiges zu verhandeln sei.

Dann kamen sie zum Holzeinschlag. Hier und dort kokelten kleine Feuer. Man verbrannte Wurzelwerk, das man nach der Rodung freigelegt und geborgen hatte. Da die krummen Wurzeln sich nicht gut stapeln ließen, wurden sie an Ort und Stelle liegen gelassen und nach und nach feucht verbrannt, um mit dem dichten Rauch die allgegenwärtigen Stechmücken zu verscheuchen. Mitunter kamen Bettler vorbei, die sich am Wurzelholz schadlos halten durften.

Auch hier liefen überall lärmende aber auch beschäftigte Kinder herum, und dazwischen hörte man die monotonen Axtschläge der Holzfäller. Monia musste lachen. Es hörte sich an, als ob übergroße Spechte das Holz auf Würmer absuchten.

Dicke lange Eichenstämme seien als Bauholz von Zimmerleuten in Aachen gefragt, für die dünneren Stämme interessierten sich meist Bootsbauer und Wagner aus Köln, sagte Gerwin.

Eher minderwertiges Holz hatte man klafterweise zu Holzstößen zusammengelegt, es war als Brennholz gedacht. Neben Birken- und Föhren- erkannte sie darunter auch Buchenholz. Monia würde Vaters Knechte anweisen die Buchenstücke zu kleinen Spänen zu zerhacken. Angefeuchtet abgebrannt würden sie kokelnd den Räucherwaren den besonderen Geschmack verleihen, den Monia so sehr liebte. Weiches Erlenholz hatte man bereits auf einen separaten Stapel aufgeschichtet, das zum Schnitzen von Trippen und zum Bau von Möbeln verwendet werden konnte. Das Gebiet, das noch gerodet werden sollte war mächtig. Das Holz würde noch für etliche Fuhren reichen.

Die zwischen den Bäumen wuselnden Kinder waren damit beschäftigt, Reisig aufzusammeln und zu bündeln. Sie hatten bereits ganz ansehnliche Haufen aufeinandergeschichtet, um es später zum Anfeuern zu nutzen.

Monias Vater hatte bereits festgestellt, dass er weit mehr Wagen hätte mitnehmen sollen. Bevor sie überhaupt handelseinig geworden waren, taxierte er jetzt bereits wie viele und wo er die Handelsgüter auf die Wagen laden konnte. Das musste er abschätzen um die Wagen nicht zu überladen und die Lasten der Kraft der Ochsen entsprechend zu verteilen Wenn er die beiden Vierspänner mit Holz, zwei der Zweispänner mit Torf und den anderen mit allerlei Fellen und Lederplacken beladen würde, könnten die leichten Korbwaren jeweils außen herum, an die Rungen und Borden angebracht werden. Die mit Wachstuch umwickelten Linnenballen würde man hinter dem Kutschbock hochbinden, damit sie vor hochspritzendem Dreck sicher waren. Da sie für den Rückweg eine kürzere Strecke, ohne enge Hohlwege, wählen würden, dürften sie ohnehin ausladender packen.

Als sie zurück zur Palisadenfestung kamen, dämmerte es bereits. Die Menschen, die hier wohnten, schleppten sich in kleinen Gruppen schwerfällig, müde von des Tages Arbeit, nach Hause. Aus allen Richtungen kamen sie herbei. Ein Hirte trieb Kühe und Schweine aus der Allmende, der Waldweide, die von vielen angrenzenden Hufen gemeinsam genutzt werden durfte. Die jungen Ferkel hatten sich anscheinend noch nicht genug an Eicheln und Bucheckern satt gefressen, denn sie hielten immer wieder am Wegesrand an und wühlten mit ihren Schnauzen das lose Blattwerk um. Knechte kamen aus Richtung des Sumpfes wohl vom Torfstechen zurück. Kinder trollten sich in Begleitung ihrer Mütter laut lärmend von den kleinen Feldern, die nach dem Roden angelegt worden waren. Sie zogen Handkarren gefüllt mit frisch geernteten Saubohnen hinter sich her. Zwei Frauen hatten in den Pastinaken Unkraut gejätet, damit sie im Februar, wenn der Frost über sie gezogen war, bei der Ernte einen höheren Ertrag ergaben. Diese Moorwurzel, wie man sie auch nannte, gedieh in den hiesigen sauren Böden hervorragend.

Ein kleines Mädchen hatte einen Strauß Wildblumen gepflückt. Monia fühlte sich an ihre eigene Kindheit erinnert, als sie zu jedem kleinen Anlass ihrer Mutter etwas Blühendes geschenkt hatte. Dabei fiel ihr ein, dass sich oft nicht nur mit Blumen zufriedengegeben hatte. Sehr zum Verdruss von Burga hatte sie ebenfalls totes Getier mit nach Hause gebracht, das sie dann untersuchte. Einmal hatte sie eine halb tote Maus gefunden, die wohl einer Katze entwischt war. Sie war fest davon überzeugt gewesen, ihre Mutter werde ihr bestimmt dabei helfen, sie gesund zu pflegen. Und so war es auch gekommen.

Bei ihrer Rückkehr in die Festung kam Lippus mit seiner lauten, sonoren Stimme schallend auf sie zu. Monia bemerkte, dass die Menschen, die an ihm vorbeigingen, entweder aus Respekt oder sogar aus Angst vor ihm die Köpfe tief in den Nacken einzogen.

Lippus hatte sich in einen Mantel aus Wolfsfell gehüllt, wie es seiner hochgestellten Persönlichkeit zustand. Und dieses Exemplar, so stellte Gerwin mit fachkundigem Blick fest, war eines von besonderer Güte: hell und gleichmäßig gefleckt, wie das Fell eines edlen Schimmels.
Nun solle Jan ihnen zeigen was sie an Rauhwaren und Linnen zu bieten hätten, gebot Lippus. Gerwin war sich sicher, dass Monias Auge bereits genügend geschult war um diese Sichtung durchzuführen und beauftragte sie den Bestand zu erfassen.

Um sie neugierig zu machen, erwähnte Jan, sogar wertvolle weiße Hermelinfelle aus dem letzten Winter feil zu bieten.

Es war leicht für Monia, sich ein Urteil zu bilden. Vater musste sich nur noch entscheiden, wie viel Ware er einhandeln wollte. Die Qualität war ausgezeichnet.
Immer wieder wanderte Monias Blick hinüber zu Jan.

Irgendwie hatte sie keine rechte Kontrolle über ihre Augen. Sie sogen sich immer wieder an ihm fest.

Und Jan hatte braune Augen. Das hatte sie festgestellt, nachdem er sie nachdenklich angeschaut hatte, als Jan offensichtlich bemerkt hatte, dass Monia sehr gepflegte Hände hatte, die nicht zu einem jungen Burschen passten.

Als Monia freudig die Farben und den Zustand der Rauhwaren in der Öffentlichkeit über allen Klee gelobt hatte, war ihr Vater nicht sehr erfreut; das passte nicht zu seiner Verhandlungstaktik. Das Missverständnis war Lippus sofort aufgefallen. Laut in die Hände klatschend, forderte er sofort alle Mitglieder des Händlertrosses auf, ihm zu folgen und seine Gäste zu sein. Die übertrieben ausladenden Gesten, die seine Worte begleiteten, offenbarten, dass seine Freundlichkeit aufgesetzt und berechnend war, wohl, weil er ein gutes Geschäft witterte. Sich an den vergangenen Abend erinnernd hoffte Monia, dass die Getränke diesmal von besserer Qualität sein würden. Sie war sich bewusst, dass sie diesmal ihrer Rolle entsprechend mit zechen musste, um den neuen Handelsbund gebührend zu begießen.

Inzwischen hatte man sich zum Nachtmahl zusammengesetzt. Zur Ehre der Gäste hatte Lippus hoch in die Halle des Wehrturmes geladen. Monia war das erste Mal in einem solchen Turm.

Über eine Strickleiter gelangte man in den großen Saal.

An den Bohlenwänden sah sie, im Rund aufgehängt, gewaltige Jagdbögen und lange Speere, unzählige Köcher voller Pfeile, lederne Schutzschilde, Schleudern und Zwillen, einfache Streit- sowie schwere Doppeläxte. Letzteren sah man wiederum den Ideenreichtum des Schmiedes an, der sie, zum Hauen und Stechen zusätzlich mit Dornen versehen hatte.
Sie saßen im Rund auf Holzklötzen, die mit großflächigen Wildschweinfellen unterschiedlicher Schattierung bedeckt waren. An der Wand gegenüber des Einstiegs hingen, sodass sie im hellen Tageslicht gut zur Geltung kamen, die Jagdtrophäen, die Lippus‘ ganzer Stolz zu sein schienen: In der Mitte der ausgestopfte Kopf eines mächtigen Keilers, daneben zwei riesige Wolfsköpfe. Darum herum waren Geweihe und gewaltige Hauer von wilden Ebern angeordnet. Der kunstfertige Gerber Drieteloh habe ihm das alles präpariert, erklärte er.

Lippus hatte auf seiner ausladenden Bank Platz genommen, die genau unterhalb des Keilers aufgestellt war. Die augenscheinliche Ähnlichkeit des Ebers mit Lippus brachte Monia zum Schmunzeln. Gerwin und Monia hatten schnell erkannt, dass Lippus‘ Gehabe dazu dienen sollte, sie mit der Wehrhaftigkeit und dem Eifer der Festungsbewohner zu beeindrucken. Wenn sich herumsprach, wie gut gerüstet, und wie stark man war, hatte man wohl weniger Angriffe zu befürchten.

Neben Lippus saß eine mütterlich wirkende Frau. Das sei sein Eheweib, die Hedwig, polterte Lippus. Als Lippus Hedwigs Namen nannte, zuckte diese zusammen. Zur Erklärung sagte sie, so werde sie nur gerufen, wenn Lippus in Schwierigkeiten sei, und lachte dabei schallend. Im Allgemeinen werde sie mit Hedda angesprochen. Und das seien zwei ihrer fünf Kinder, sagte sie, mit dem Kopf nach beiden Seiten nickend. Der schüchterne Bursche, der zu ihrer Rechten saß, traute sich nicht aufzusehen. Das sei Lipps, ihr erstgeborener Sohn und das sei Hiltja, ihre Älteste. Die anderen drei müssten bereits schlummern, vermutete sie. Monia schätzte Hiltja einige Jahre älter und Lipps einige Jahre jünger ein als sie selbst. Während Hiltja einen eher dümmlichen, groben Eindruck auf sie machte, wirkte Lipps wie ein verhätscheltes, zartes Muttersöhnchen.

Nach der allgemeinen Begrüßung machten bald unglaubliche Geschichten über die Wolfs- und Wildschweinjagden, die Runde, die wohl bei jeder Erzählung immer weiter ausgeschmückt worden waren. Dann gab man die grausamen Geschichten längst vergangener Zeiten zum Besten, als die Normannen noch ihr Unwesen in der Gegend trieben, in dem sie plündernd, brandschatzend und schändend die Gegend unsicher gemacht hatten.

Lippus ließ sich wahrlich nicht lumpen. Monias Vater hatte ihn mit dem köstlichen Kräutermet ihrer Mutter aus der Reserve gelockt, und danach ließ Lippus in großem Stil auffahren. Man sah, dass er kein Kostverächter war. Es gab gebratene Fasane und einen gekochten Hasen in einer süßen Honigsoße, der, wie Jan sagte, vor wenigen Tagen, von ihm mit einer Schlinge gefangen worden und jetzt gut abgehangen war. Monia hatte bereits keinen Hunger mehr, als Lippus noch weiter auftragen ließ: Zarte auf Spießen aufgesteckte Bratenstücke vom Fleisch eines jungen Frischlings. Monia fand das Essensangebot überreichlich, doch köstlich gewürzt war es nicht; bis auf den Hasen in der Honigsoße schmeckte alles für ihren Geschmack zu fad. Sie nahm an, dass Lippus wohl das kostbare Salz für sich selbst aufheben wollte und so im Würzen mit Kräutern geübt, wie sie es von ihrer Mutter kannte, waren die Köchinnen hier anscheinend auch nicht.

Lippus wurde im Verlauf der Zecherei, die dem Mahl folgte, lauter und seine Zunge immer freier.

Zornig, als sei es erst gestern gewesen, erzählte er, wie er als junger streitlustiger Knappe von seinen Eltern zur Züchtigung in ein Kloster abgegeben worden war. Ausgerechnet aus ihm sollten die frommen Männer vom heiligen Odillius einen Gottesmann machen, prustete er, als er sich am neuen Wein – in seinem Grell zu gierig getrunken – fast verschluckte. Sein Spitzname Lippus rühre noch aus dieser entsagungsreichen Zeit, als man aus dem draufgängerischen Philipp einen gelehrten asketischen Philippus machen wollte und das alles nur, weil er sich mit seinem Bruder ständig in den Haaren lag. Dieser war zwar älter, aber er selbst, so behauptete Lippus, sei immer der stärkere gewesen.

Dann verriet Lippus, warum er hier auf der Heideburg lebte und nicht in dem wehrhaften Vught. Er sei, so tobte er wütend, von seinem Bruder um einen Teil seines Erbes betrogen worden. Deshalb habe er sich vor einigen Jahren hier, außerhalb von Vught mit Teilen seiner Sippe, die zu ihm gestanden hatte und einigen treuen Kumpanen und Gefolgsleuten diese Palisadenfestung wieder ausgebaut. Damals sei die ehemalige Fliehburg, die zur Zeit der Normannenüberfälle von den Vughtern mitten in den schützenden Sumpf gebaut worden war, sehr verfallen gewesen. Mit den Jahren habe sich dann diese stattliche Gemeinschaft gebildet, die sich anfangs jedoch gegen seinen feindseligen Bruder behaupten musste. Immer wieder habe er sich mit seinen Mannen gegen die feindlichen Übergriffe der Vughter Sippschaft gewehrt. Mittlerweile habe man zu einem Zustand der gegenseitigen Ignoranz gefunden, sagte er voller Hass in der Stimme.

Jetzt verstand Monia auch, warum die Menschen in der Festung neben der schweren bäuerlichen Tätigkeit noch Schmiede- Holzfäller- und Gerberhandwerk betrieben. Die abgeschiedene Lage machte es offensichtlich zwingend erforderlich: Sie mussten sich selber versorgen.

Im Laufe des Abends fiel Monias Blick immer wieder auf Lippus Tochter Hiltja. Sie war fast einen Kopf größer als Monia und schob eine kräftige Oberweite vor sich her. So wie sie ihren Busen hochgebunden hatte, sah es aus, als wolle sie ihn anbieten. Jeden Satz beendete sie mit einem fragenden „Hä?“ Nicht standesgemäß, doch ihrem Vater gleich, gab sie sich sehr ordinär. Ihre ungewaschenen Zotteln hatte sie zu einem strengen Knoten hochgebunden. Monia sah, wie Hiltja sich Jan regelrecht aufdrängte. Allein dieser, der wieder zum linkischen Jungen geworden war, reagierte nicht.

Als Hiltja bei Jan nicht zum Zuge kam, wandte sie sich an Monia.

Was „er“ denn für ein kleines Stadtkerlchen sei. „Hä?“ Ob „er“ schon einmal mit einer Frau im Heu gewesen sei und ob „er“ überhaupt, so wie „er“ gebaut zu sein scheine, eine Frau glücklich machen könne. „Hä?“ Da platzte Monia der Kragen. Hatte es Hiltja auf sie abgesehen, da sie ja vermuten musste, ein Bursche zu sein? Um davon abzulenken, forderte sie sie zum Armdrücken auf. So würde sich herausstellen, wer mehr Mumm in den Knochen habe. Daraufhin versammelten sich weitere junge Leute ihres Alters, die ebenfalls an diesem ungewohnt lustigen Treiben teilhaben wollten, an einer großen Holztafel, die etwas abseits stand. Hiltja schien nur aus kraftlosem Fett zu bestehen, und so war dieses Duell schnell vorbei. Selbst einige Burschen ihres Alters konnte Monia besiegen, da sie diesen Wettkampf und somit die Technik nicht kannten. Jetzt hatte sich ausgezahlt, dass sie immer mit ihren Basen und Vettern ihre Kraft gemessen hatte und durch die Arbeit im Lager ihres Vaters war sie sehnig geworden. Ihr Vater hatte dieses Spiel auf seinen weiten Reisen kennengelernt, und sie hatten an langen Abenden viel Zeit im Wettkampf geübt.

Hiltja hingegen schmollte. Heute kam sie irgendwie nicht zum Zug. Erst als sie befriedigt festgestellt hatte, dass Monias Hand von Jan in einem Zug umgedrückt worden war, besserte sich ihre Laune etwas und sie wandte sich von ihnen ab.

Monia wusste nicht, ob sie sich darüber freuen sollte oder nicht, denn nun saß sie mit Jan allein am Tisch. Nach außen hin wirkten beide, als ob sie Lippus ihre Aufmerksamkeit schenkten, der verschwörerisch mit Monias Vater die neuen Handelsbeziehungen pries. In Wirklichkeit hingen beide, sich immer wieder schüchtern anblickend, ihren eigenen Gedanken nach. Eine leicht bedrückende Stimmung lag über ihnen. Jan hatte mehrmals mit einem etwas dümmlich, verkniffen wirkenden Lächeln zu ihr herübergeschaut, das sie nicht so recht zu deuten wusste. Keiner fand den Anfang zu einem Gespräch.

Vor dem Armdrücken hatte Jan wieder länger als nötig ihre Finger betrachtet und ihr dann mit einem spitzbübischen Lächeln tief in ihre Augen geschaut. Jetzt war sie sich sicher, dass er ihre Maskerade wirklich durchschaut hatte. Dann erst hatte er ihren Arm mit vollem Schwung zur Seite gedrückt, dass sie laut aufstöhnen musste. Jan hatte ihr daraufhin einen versöhnlichen Klaps auf die Schulter gegeben und mit viel Zärtlichkeit in der Stimme zu ihr gesagt, dass er „ihm“ nicht wehtun wollte. So hätte er bestimmt nicht mit ihr gesprochen, wenn er sie immer noch für einen Mann gehalten hätte.

Jan hatte ab diesem Moment nur noch Augen für Monia. Es wurde ihr fast peinlich, wie er sie mit Getränken und kleinen Aufmerksamkeiten umsorgte. Sie hoffte inständig, dass es niemandem auffiel, denn diese Höflichkeiten gingen bei Weitem über das hinaus, was man Händlern normalerweise angedeihen ließ. Hiltja lugte mehrmals argwöhnisch herüber, wenn Monia kichern musste, weil Jan angefangen hatte, sie zu necken, indem er sich über ihre kurzen Haare lustig machte.

Am nächsten Morgen kamen sie alle nur mühsam aus den Federn.
Es galt sich gut zu stärken, denn ihnen stand harte Arbeit an.
Bevor die Waren aufgeladen werden sollten, was den ganzen Tag beanspruchen würde, mussten sich Gerwin und Lippus handelseinig werden. Während sie mit ihrem typischen Händlergetue begannen – der eine lobte seine Ware in den höchsten Tönen, der andere fand immer etwas zum Aussetzen um den Preis zu drücken – sah sich Monia neugierig, wie sie war, in der Festung um, weil sie dazu am Vorabend durch die einbrechende Dunkelheit keine Gelegenheit mehr gehabt hatte.

In dem mit Palisaden umringten Pferch, wie sie die Wehranlage für sich abwertend bezeichnete, befanden sich mit Reet und Stroh gedeckte Katen unterschiedlicher Größe und Ausführungen, deren Feuerstellen zur Vorbereitung des Mittagsmahls ordentlich qualmten. An einer großen, lang gestreckten Hütte bemerkte sie beflissen arbeitende Knechte und Mägde, die damit beschäftigt waren, den Stall auszumisten. Monia nahm an, dass in dieser Kate, wie bei ihr zu Hause, die Menschen zusammen mit dem Vieh lebten. Das Innere wäre dann so eingeteilt, dass der vordere Bereich aus Räumen für die Menschen bestünde und der Hintere für den Stall, in dem das Vieh untergebracht wäre. Dies hatte den Zweck, dass die ganze Kate, besonders nachts, wenn die offene Feuerstelle nur noch glomm, von den Kühen, Ochsen und Pferden zusätzlich erwärmt würde. Für die Schweine, die es in größerer Anzahl gab, hatte man dagegen Pferche hinter oder zwischen den Katen angelegt. Ziegen und Schafe liefen überall herum und die immerwährend scharrende Hühnerschar, bewacht von mehreren stolzen Hähnen, natürlich auch. Nichts von dem, was sie sah, unterschied sich wesentlich von zu Hause. Nur hatte sie das Gefühl, dass in ihrer Heimat die Siedlungen sauberer waren, und es nicht so penetrant stank. Das kam wohl daher, weil dort alles viel weitläufiger angelegt war, und weil die Tiere im Sommer immer auf der Weide blieben, nicht wie hier, wo sie abends zum Schutz vor marodierendem Gesindel und umherstreunendem Wild von den Weiden in die Festung hereingeholt werden mussten. Besonders unangenehm empfand Monia den ranzigen Gestank, der von der Hütte des Gerbers ausging. Der hatte Felle und Lederhäute am Palisadenzaun aufgespannt, um sie dort, nach erfolgter Grubengerbung in Eichenloh, zu trocknen. Menschen, die hier lebten, das wurde Monia schnell bewusst, durften nicht besonders zartbesaitet sein.

Als sie den Steinkreis umrundet hatte, auf dem der Stand der Sonne und somit die Tageszeit durch den Schattenwurf des hohen Pfahls gelesen werden konnte und die Sonnwende im Jahreskreis mit besonderen Steinen markiert war, wollte sie noch einmal den Weg zum Burgfried, dem Bollwerk aus Holz einschlagen. Dieser war auf einem aufgeschütteten Hügel errichtet worden. Doch von einem der aufmerksamen Wachmänner wurde sie mit den Worten zurückgepfiffen, dort hätten so Naseweise wie „er“ nichts zu suchen. Da sie ja bereits am Vorabend das Bollwerk betreten hatte, wollte sie lediglich von dieser Höhe einen Blick über die gesamte Umgebung werfen, aber alles gute Zureden half nichts, ihr blieb der Zutritt verwehrt. Auf dem Rückweg kam sie an der Schmiede vorbei, das laute Klirren des behauenen Eisens hatte sie schon als kleines Kind angezogen. Für sie war es immerzu faszinierend, wenn der Schmied mit seiner unbändigen Kraft das heiße Eisen formte. Es lärmte ganz ordentlich im ganzen Pferch, zum einen, wenn er auf das glühende Eisen schlug und zum anderen, wenn er die Schlacke, die am Hammer kleben blieb, nach jedem Schlag am Amboss abhieb. Dort im Hof sah sie die Äxte stehen, die er im Laufe der Woche geschmiedet oder geschärft hatte. Ein Geselle war gerade damit beschäftigt, sie einzustielen. Dieser Schmied schien mit besonderer Handfertigkeit gesegnet zu sein und sein Handwerk zu lieben: Überall sah sie eherne Gebrauchsgegenstände herumstehen oder -hängen: spitze Forken, stabile Hacken, Sensen und Sicheln, Stifte und Spangen lagen sorgsam sortiert, sogar Löffel und Kellen, getriebene Kessel und Töpfe und Pfannen warteten auf Kundschaft. Selbst einen Pflug mit einem großen Schar, der nur von einem sehr kräftigen Ochsen gezogen werden konnte, fiel ihr auf. Einige der Gerätschaften hatte er sogar schmuckvoll verziert. Monia wusste sofort, dass sie ihren Vater hierhin würde führen müssen, waren doch alle Eisenwaren von solch kunstvoller und gediegener Ausführung, wie sie es bei ihrem Schmied in Jülich noch nie gesehen hatte.

Als Monia ihren Rundgang beendet hatte, war es ihr bewusst, dass die Menschen hier ein mühevolleres Leben führten als in ihrer Heimat.

Die Männer waren sich, als Monia wieder zu ihnen stieß, offensichtlich bereits handelseinig geworden. Zwar hatte Lippus noch auf die Tränendrüse gedrückt, seine Abgaben an den Herzog seien so hoch, doch dann war es sehr schnell gegangen, als Lippus die kostbaren Waren zu Gesicht bekommen hatte, die er im Tausch erhalten würde.

Die Wagen standen frühzeitig bereit. Die Kraft der Ochsen und aller Männer Hände waren erforderlich, sie mit den schweren Baumstämmen zu beladen, und es verlangte von allen äußerstes Geschick, diese über die Schrägen, die man an die Wagen gelehnt hatte, hinauf zu hebeln und zu rollen.

Während Gerwin darauf bedacht war, dass die Stämme auf den Wagen ordentlich und sicher gestapelt wurden, kümmerte sich Monia um das Verladen der Rauhware, der Lederplacken, der Linnenballen und der Weidenkörbe. Beim Schmied – ihn nannten übrigens alle nur Schmied, obwohl er eigentlich Jupp hieß – hatte Gerwin gegen kostbares Salz eine mit Eisenbändern beschlagene Eichenholztruhe eingetauscht. Gleich beim ersten Anblick hatte ihn die Handwerkskunst so begeistert, dass er, entgegen seinen üblichen Prinzipien, ohne groß zu handeln, beim ersten Gebot in die Hand des Schmiedes eingeschlagen hatte. Diese Truhe war wegen ihres enormen Gewichtes erst auf dem Wagen stehend mit allerlei nützlichem Handwerkszeug gefüllt worden, das der Schmied ihnen, wegen Gerwins Großzügigkeit, fast umsonst überlassen hatte. In dieser Truhe könne Gerwin demnächst seine Reichtümer verwahren, empfahl ihm der Schmied mit einem Augenzwinkern. Nur derjenige, der den verborgenen Fallstift herausziehen könne, sei in der Lage die Truhe zu öffnen, raunte er Gerwin und Monia zu. Das versteckte Geheimnis der Truhe ließ Gerwin ein weiteres Mal über die Handfertigkeit und den Ideenreichtum dieses einfach aussehenden Mannes staunen.

Aufgrund ihrer schmächtigen Statur erregte es bei den Knechten der Palisadenfestung keinen Argwohn, dass Monia sich um die Kleinteile kümmerte und nicht beim Holzverladen mithalf.

Monia fühlte sich ständig beobachtet und, immer wenn sie aufblickte, sah sie Jans Augen auf sich ruhen. Nachdenklich beobachtete er jede ihrer Bewegungen, sobald er nur etwas Zeit dazu fand.

Um mit ihr ins Gespräch zu kommen, fand sich jedoch für Jan keine Gelegenheit, da er ständig an einem anderen Wagen beschäftigt war.

Das Beladen zog sich, nur unterbrochen von einer ausgiebigen Vesper über den ganzen Tag hin. Hiltja war mit einer Magd gekommen und hatte die Mahlzeit gebracht und auf einem der Baumstämme ausgebreitet. Sie wuselte überall herum, bis ein jeder versorgt war. Dann kam sie und setzte sich zu Gerwin, Jan und Monia. Mit ihrem aufreizenden Getue spielte sie sich schnell in den Vordergrund. Die Knechte rissen bald, wie gewohnt hinter vorgehaltener Hand, anzüglich Zoten über ihr kokettes Verhalten. Durch dieses Herumalbern war es Jan und Monia weiterhin nicht vergönnt, auch nur wenige Sätze miteinander zu wechseln.

Am Nachmittag hatte Gerwin seine Beladepläne noch einmal ändern müssen. Die Felle und die Lederwaren, die er vorgefunden hatte, gefielen ihm so gut, dass er sich entschied, zugunsten derer auf eine der zwei geplanten Fuhren Torf zu verzichten. Möglich sei, so hatte Gerwin Lippus augenzwinkernd angedeutet, dass er vor Wintereinbruch doch noch einmal zurückkäme.

Die Sonne kratzte bereits am Horizont, als Gerwin schließlich mit einem tiefen Seufzer der Erleichterung und einem Blick großer Zufriedenheit den Feierabend erklärte und entschied, bereits am frühen Morgen vor dem ersten Hahnenschrei aufzubrechen.

Am Morgen gingen Monia die Vorbereitungen zur Rückreise viel zu schnell. Sie hatte geträumt und unruhig geschlafen und hätte noch Stunden weiter schlafen können. Sie wusste nicht mehr, was sie geträumt hatte, nur so viel, dass es wohlige Träume gewesen waren. Ein nie gekanntes Gefühl hatte Einzug in ihr Herz gehalten.

Auch für den Abschied von Jan hätte sie gerne noch etwas mehr Zeit gehabt. Da es noch sehr zeitig war, war Jan als einziger gekommen, alle anderen schliefen noch ihren Rausch aus. Nach dem harten Tag war es nun an Gerwin gewesen, ein Fass aufzumachen, um sich für die schwere Verladearbeit zu bedanken.

Jan entschuldigte sich für Lippus, der wie immer seine Grenzen des Alkoholgenusses nicht rechtzeitig erkannt hatte und nun nicht aus den Fellen kam.

Gerwin hatte es, entgegen all seiner Gewohnheit, auch sehr lange in geselliger Runde ausgehalten und war erst spät in sein Nachtlager gekrochen. Und so hatte er, nach der Verabschiedung von Lippus‘ Adlatus den Kutschbock sehr blass und sehr behäbig bestiegen, ohne viel Umstände dem Knecht die Zügel in die Hände gedrückt und einsilbig „Abfahrt“ gebrummt.

Monia hatte am Vorabend zunächst bei Jan und Hiltja gesessen. Hiltja war jedoch nach einigen Bechern Met so vulgär und ordinär geworden, dass sich Monia für ihr eigenes Geschlecht geschämt hatte.

Obwohl sie noch gerne einige Zeit mit Jan verbracht hätte, hatte sie dann, sehr müde vom harten Tagwerk, frühzeitig ihr Nachtlager aufgesucht. Ihren Vater hatte sie nicht mehr gehört, als er laut polternd in die Kate kam, so tief war sie bereits eingeschlafen.

Genauso linkisch und unbeholfen wie sie Jan bei ihrer ersten Begegnung kennengelernt hatte, stand er dann beim Abschied da. Für einen Außenstehenden kaum wahrnehmbar, winkte er Monia nur kurz hinterher.

Da die Wagen über Nacht alle am Holzstapelplatz gestanden hatten, waren sie gleich von dort aus aufgebrochen, von wo es nicht weit bis zum Weg war, der sie über Hensberg zurück nach Hause führen würde.

Deshalb, und weil Monia mit ihrem störrischen Pferd mehr als sonst üblich beschäftigt war, hatte sie Jan schnell aus den Augen verloren, als der Wagenzug die Kehre genommen hatte. Schwer rumpelten sie dahin, die hoch beladenen Wagen und Monia mit vollem Herzen!

Träume

Sechs Wochen waren seitdem vergangen, in denen sich Monia von einem unbekümmerten jungen Mädchen in eine nachdenkliche junge Frau verwandelt hatte.

Es war Herbst geworden. Die Blätter hatten bereits alle Schattierungen von Gelb bis Braun angenommen. Der typische Herbstduft, der nach gegerbten Gräsern, würzigen Kräutern sowie frischen und modernden Pilzen roch, lag schwer in der immer noch warmen Luft. In der Ruraue schmiegten sich bis in den späten Morgen hinein träge Nebelwolken aneinander, die sich dann aber wie von Geisterhand berührt, zuerst in feines Gespinst und dann ganz auflösten. Nachmittags, wenn die Sonne schien und Myriaden von Mücken ihre fortwährenden Lufttänze aufführten, stahl sich Monia gerne von ihrer Arbeit weg und legte sich in den schattigen Garten ihrer Mutter, um diesen Reigen zu beobachten. Sie wünschte sich auch so frei zu sein wie diese geflügelten Wesen. Sie würde Jan umschwirren und ihn damit necken. Mal würde sie sich in dem Lichtstrahl zeigen, der durch die Krone des Apfelbaums drang und mal im Schatten eines Astes verstecken.

An einem dieser Tage hatte Monias Mutter angekündigt, dass sie nach dem Mittagsmahl Kräuter und Pilze sammeln wollte. Monia war froh, sich einmal aus dem Dunstkreis ihres Vaters lösen zu können. Sie freute sich auf einen bestimmt kurzweiligen Nachmittag. Ihr war jede Abwechslung recht.

Sie hatten Burga und zwei ihrer Nichten mitgenommen, da sie auch Beeren sammeln wollten. Die beiden älteren Frauen hatten sich Kiepen umgehängt, die Mädchen hatten kleine Körbe dabei. Monia kannte sich gut mit Pilzen aus. Sie trug einen großen Korb. Gut gelaunt zog die kleine Schar dem Rain entgegen, der langsam in den Wald überging. Dort gab es Weißdornhecken, die sie abernten wollten. Ihre Mutter hatte von den Nonnen erfahren, dass der Saft der roten Beeren das Blut gegen Erkältungen im Winter stärkt. Die Blätter könnten sie trocknen, als Tee zubereitet würden sie gegen Schwindelanfälle helfen.

Bald wurde Monia wieder so schweigsam, wie sie es derzeit oft war. Als Alessia das stumme Brüten ihrer Tochter nicht länger aushielt, fragte sie Monia in ihrer italienischen Muttersprache, warum sie so still sei. Sie habe immer öfter den Verdacht, dass sie etwas bedrücke oder irgendetwas nicht in Ordnung sei. Monia überlegte noch, ob sie ihre Mutter in ihr Geheimnis einweihen sollte, als sie plötzlich fast in einen Hexenring getreten wäre. Das hätte ihr Unglück gebracht und für zehn Jahre keinen Mann. Vor Monia erstreckte sich ein weiter Kreis aus Wiesenchampignons. Mit dem Pflücken der Pilze hatte sie erst einmal eine Beschäftigung gefunden und konnte dabei überlegen, ob oder wie sie ihrer Mutter ihr Geheimnis erzählen sollte. Wie könnte ihr die Mutter helfen? Sie war hin- und hergerissen.

Seit sie von der Reise zurückgekommen waren, wurde sie oft nachts wach und sah Jans braune, leuchtende Augen. Sie träumte auch davon, dass er sie besucht hatte. Wieder ein anderes Mal sah sie ihn plötzlich auf dem Hof, am helllichten Tag – bis sie merkte, dass es der grobe Geselle des Schmiedes war, der dem Vater Eisenstifte gebracht hatte. Man benötigte sie um Truhen zu bauen, um die aus Italien eingetroffenen Karaffen und Gläser einzeln verpacken zu können, die vom Talg befreit und geputzt an Herrschaften ausgeliefert werden sollten. Der Geselle hatte die gleiche Statur wie Jan, nur nicht das gleiche markante Gesicht. Eigentlich war auch sonst alles anders an ihm.

Zu schnell war sie mit dem Pilze sammeln fertig und sah sich genötigt, ihrer Mutter zu folgen. Die anderen liefen lärmend durch den Wald. So würden sie zumindest die Wildschweine verscheuchen.

Kaum war sie bei ihrer Mutter angekommen, fing diese wieder mit dem Thema an. Heute käme sie wohl nicht umhin, ihr von ihrem Herzschmerz zu erzählen.

Ganz kleinlaut fing Monia an, sich zu offenbaren. Sie sei einem wunderbaren Mann begegnet und habe sich verliebt.

Während ihre Mutter noch überlegte, wer es denn sein könnte, denn ihr war kein verliebt herumstolzierender Gockel aufgefallen, begann Monia in den blumigsten Farben von Jan und ihren romantischen Gefühlen ihm gegenüber zu erzählen. Sie schloss ihren Bericht, indem sie ihr von den schlaflosen, sehnsuchtsvollen Nächten seit ihrer Rückkehr erzählte.

Die Mutter, die ihr