Klaus D. Schulz-Vobach

Tu was!

Gegen Terror, Sicherheitswahn und Fremdenhass

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Das Umfeld

Demokratie-Defizite

Zivilcourage

Die Bedrohung

Herausforderung Flüchtlingswelle

Mach was ist besser als tu nix

Wohnungsnot und leere Luxuswohnungen

Sicherheit, die Ängste schürt

Deutschland hat keine direkte Demokratie

Leidenschaften neu entfachen

Impressum neobooks

Das Umfeld

Die Stimmung ist von Anfang an geladen. Während immer mehr Demonstranten auf den Platz am Bahnhof strömen, gellen Lautsprecher-Order über die Menge. "Keine Interviews an die Medien", mahnt der Veranstalter. “Deutsche Presse halt die Fresse”, skandieren sie, die Protest-Marschierer, die aus allen Teilen der Republik gekommen sind. Viele schwenken schwarz-rot-goldene Fahnen – wie beim Fußball-Spektakel. Sie grölen “Wir sind deutsch”. Die Böller, die über der Menge explodieren, hören sich an wie Pistolenschüsse. Laut schwirrende Rotorblätter der Polizei-Hubschrauber kämpfen gegen das Gejohle an. An diesem trüben Sonntag-Nachmittag sind Tausende ins Stadtzentrum gekommen. Die Behörden hatten die “Kundgebung gegen Salafisten” genehmigt und ein großes Areal abgesperrt. Im Demonstrationszug sind meist junge Männer in Jeans und blauen Kapuzenjacken - nicht selten mit Glatze, tätowiert, in derben Stiefeln und mit der Bierdose in der Hand. Mit von der Partie ist ein diffuser Haufen von Fußball-Fans, von Neo-Nazis und Hooligans, die gern mal ihre Kräfte mit der Polizei messen. Die meisten sind einem Aufruf im Internet gefolgt. Nun sind sie von Polizisten umstellt.

Wie bei solchen Anlässen üblich, zeigt sich die Staatsgewalt – für weniger hart gesottene Erdenbürger ziemlich Angst einflößend - in martialischer Kampfausrüstung. Die schwarzen Figuren mit den weißen Helmen und dem dicken Logo “Polizei” auf dem Rücken sollen Überlegenheit demonstrieren. Und sie lassen keinen Zweifel aufkommen, dass sie zum Straßenkampf bereit sind. Vorsorglich haben sie Kranken- und Notarztwagen mitgebracht. Grimmig drein blickende Männer richten ihre Smartphones aufs Geschehen: Sie filmen sich gegenseitig. Die Demonstranten mit den kahl geschorenen Köpfen halten ihre kleinen High-Tech-Geräte auf ihre Bewacher, die jetzt, eingepellt in ihre schwarzen Kampfmonturen, von einem Bein aufs andere treten. Spezialisten des Erkennungsdienstes nehmen jeden ins Visier, der ihnen vor die Linse kommt. Die Männer in den Kampfanzügen klappen nun eilig die Plexiglas-Schilde ihrer Schutzhelme herunter vors Gesicht. Ihre klobigen Schutzhandschuhe umklammern jetzt auch Schlagstöcke.

“Keine Sharia in Europa” brüllen die Umzingelten. Rhythmisch reißen sie den rechten Arm in die Höhe, die Hand zur Faust geballt. Wenn der Arm das nächste mal hoch schnellt, gellen sie aus vollen Kehlen: “Wir wollen keinen Gottesstaat, sonst wird aus Deutschland ein Massengrab”. Als schließlich der Ruf aufkommt “Wir wollen keine Salafisten-Schweine”, durchdringt eine energische Frauen-Stimme den Lärm: “Scheiß Faschisten – wir wollen keine Nazi-Schweine”. Die Stimme bricht ab. Später heißt es, Gegendemonstranten, die auf der anderen Seite des Bahnhofs marschierten, hätten mit Steinen geworfen. Berührung haben die Teilnehmer beider Demonstrationen nicht. Die Bahngleise trennen sie. Die Polizei schreitet dann aber doch ein, als über den Glatzköpfen im Zentrum der Rechtsradikalen Feuerwerksgeschosse brennend durch die Luft sausen. Die Begründung für die Polizei-Aktion: im Gedränge der Menge sind Leib und Leben gefährdet. Und: die freie Meinungsäußerung bedarf keiner noch lauteren Signale.

Mehrere Demonstranten tragen plötzlich Sturmmasken. Andere haben sich ihre Schals übers Kinn gebunden. Wasserwerfer und gepanzerte Fahrzeuge rücken an. Einige Demonstranten rennen in eine Seitenstraße abseits der festgelegten Route. Die Polizei drängt sie zurück. Dann fliegen Steine durch die Luft. Demonstranten bewerfen die schwarzen Ordnungshüter mit Flaschen. Auch Fahrräder, Stühle und Absperrgitter werden zu Wurfgeschossen. Polizisten knüppeln mit Schlagstöcken, reagieren ihre Aggressionen ab.

Dann liegt ein Mann am Boden. Auf dem Rücken. Seine Arme sind weit ausgestreckt. Ein roter Schal verdeckt seinen Mund. Die Augen sind geschlossen. Rund um den Verletzten sind ein Dutzend Uniformierte mit ebenso vielen Demonstranten ineinander verkeilt. Schlagstöcke wirbeln durch die Luft, hinterlassen blutige Spuren. Auch die Schlagringe gewalttätiger Glatzköpfe. Den Schlägern unter den Demonstranten gelingt es, die Polizisten ein Stück weit zurückzutreiben. Die Gegner dreschen so verbissen aufeinander ein, dass sie den Verletzten mit dem roten Schal nicht sofort wahrnehmen. Derbe Stiefel der Polizisten und schwere Schuhe der Demonstranten-Schläger trampeln auf dem Körper des Mannes am Boden herum. Ein Polizist erkennt, dass er sich nicht auf Asphalt bewegt, sondern auf dem Bein eines Demonstranten. Er will sich aus dem Knäuel der Kämpfer lösen. Als er zurückweicht, treffen ihn Stockschläge seiner Kollegen. Doch der Schlagabtausch ist damit nicht zu ende. Neue Knüppelhiebe zerschinden Arme und Hände des Opfers am Boden. Ein Stiefelabsatz hat ihm den roten Schal vom Mund gerissen, hat in seinem Gesicht schmutzige, blutige Spuren hinterlassen.

Um den verletzten Demonstranten kümmert sich niemand. Auch nicht, als sich das Knäuel der Kämpfer fortbewegt in eine Seitenstraße. Andere Randalierer rücken nach. Füllen die Lücke. Schlagen sich mit anderen Polizisten. Andere Kämpfer gehen zu Boden. Später heißt es, mehr als 40 Polizisten seien verletzt worden. Mehr als 20 Demonstranten habe man festgenommen.

Es knallt noch immer ununterbrochen. Mit hohem Druck spritzen die Wasserwerfer ihre nasskalte Munition weit in die Menge hinein. Ein Polizeifahrzeug wird umgestürzt. “Achtung, hier spricht die Polizei,” tönt es dann aus einem Megaphon. „Ihre Versammlung ist unfriedlich geworden. Unterlassen Sie das Werfen von Gegenständen. Ihr Verhalten ist strafbar. Ihre Versammlung ist aufgelöst. Entfernen Sie sich!”

Ganz, ganz langsam reagiert die Menge, beginnt sich aufzulösen. Bei einigen Gruppen, die sich nur im Super-Zeitlupen-Tempo bewegen, helfen Knüppel schwingende Polizisten nach. Ein kleiner Kern der Demonstration will sich jedoch keine Vorschriften machen lassen und flüchtet. Die Randale verlagert sich in mehrere Seitenstraßen.

Allmählich wird es dunkel. Blaulichter rotieren Runde um Runde. Sie werfen flackernd Schlaglichter auf unzählige Glassplitter zerbrochener Flaschen, den Zeugen der entfesselten Gewalt. Noch immer tönt das Signal der Feuerwehr. Bald fahren Männer der Müllabfuhr vor und machen sich mit ihren Besen nützlich. In der Ferne führen Polizisten Demonstranten ab, die im Kampf mit den schwarzen Hundertschaften unterlegen waren. Die Beamten sind nicht zimperlich. Immer zwei Mann nehmen einen Randalierer in die Mitte. Die Hände ihres Gegners reißen sie auf dessen Rücken – so hoch, dass sein Kopf auf die Brust nach unten fällt. Wehrt sich der festgenommene Demonstrant weiter, kommt es schon mal vor, dass ein dritter Polizist dem Widersacher in den Hintern tritt, bevor er in einen Mannschaftswagen gehievt wird. Neben dem Polizeifahrzeug steht ein Krankenwagen. Pfleger in orangefarbenen Windjacken transportieren Verletzte auf Tragen. Wie oft der Notarzt eingreifen muss, lässt sich aus der Ferne nicht erkennen. Dann zieht die Polizei ihre Fahrzeuge auf dem Platz zusammen. Die Sieger des Straßenkampfes sammeln sich.

In seinem hellen Lodenmantel lehnt Sven Windhorst an einer Hauswand. Auf dem Pflaster neben ihm steht sein Rollköfferchen. Ein Gepäckstück, das Flugzeugkapitäne gerne mit in die Kabine nehmen. Vor Svens Bauch baumelt ein weiß-rotes Plastikband. Und einen Meter neben der Absperrung wacht in schwarzer Montur ein Polizist darüber, dass niemand zum Tatort vordringt. Sven Windhorst will auf die andere Seite des Platzes, zum Bahnhof. Im Bahnhofsrestaurant will er sich mit Julia treffen. Mit ihr hat er sich verabredet, bevor er nach Israel flog. Als niemand von der Demo wusste. Und schon gar nicht ahnen konnte, welche Ausmaße sie annehmen würde.

Sven hat versucht, über die Bahngleise zum Restaurant zu kommen. Auch dies hat die Polizei verhindert. Julia anzurufen hat auch nicht geklappt. Sven will einen neuen Treff verabreden. Doch ihr Handy bleibt stumm. Sven ist pünktlich aus Tel Aviv zurückgekommen. Mit dem Zug will er am Abend noch nach Hause fahren. Doch vorher muss er Julia sehen. Das hat er ihr versprochen.

Auf den Nebenschauplätzen der Prügel-Orgie ist der Lärm fünf Stunden nach Beginn der Demonstration noch immer ungebrochen. Auch am Bahnhof ist das Gejohle nicht zu überhören. Dort durchdringen nun rotierende blaue, gelbe und rote Lichter der Sicherheitsfahrzeuge die Dunkelheit. Eine Krähe fliegt kreischend über die fast verwaiste Hauptkampfstätte. Den Vogelflug verfolgt auch Sven Windhorst. Die Krähe landet neben einem undefinierbaren Bündel, das die Müllmänner mit den Besen offenbar übersehen haben. Dass die Krähe neugierig in das Bündel pickt, verwundert Sven nicht. Dass der Vogel aber gleich darauf wieder aufsteigt, aufgeregt flatternd über dem Bündel kreist, hinüber zu den Büschen fliegt und mit drei anderen Krähen ins Halbdunkel zurückkommt, macht den Beobachter stutzig. Angestrengt starrt Sven auf das Bündel. Die rotierenden Warnleuchten blenden. Doch dann ist er sich sicher.

“Da hinten liegt jemand,” macht er den Polizisten aufmerksam. “Sehen Sie, dort. Ein Knäuel von Stoff. Könnten Jeans sein.” Er zeigt ins Dunkel auf halbem Weg zwischen den Mannschaftswagen und der Absperrung.

"Das Bündel hat sich bewegt.”

“Sie können hier nicht durch. Erst wenn die Absperrung freigegeben wird. Vorschrift,” knarrt der Polizist und tippt an die Plexiglasklappe seines Helmes.

“Seh'n Sie doch. Da guckt ein Bein aus dem Stoff. Jetzt bewegt es sich.”

Dies veranlasst den Polizisten dann doch, die Einsatzleitung zu verständigen.

Mehr Sicherheit - mehr Abhängigkeit

Julia konnte es kaum erwarten. Den ganzen Tag über hat sie vor allem an eines gedacht: Sie muss eine Entscheidung treffen. Die Zeit drängt. Morgen ist Termin. Sven ist noch immer unentschlossen. 'Wenn ich aus Nahost zurückkomme, können wir ja noch mal alles bereden', hat er sie vertröstet. 'Heute also werden wir klar sehen.' Julia ist noch einmal durch die Papiere gegangen. Alles spricht dafür, dass sie unterschreibt. 'Mehr Sicherheit', sagt sie laut zu sich selbst, 'heißt aber auch mehr Abhängigkeit.' Julia rümpft die Nase.

Die sportliche, junge Frau in engen, knallroten Hosen ist nach der neuesten Mode gekleidet. Das, meint sie, verlange schon ihr Beruf. Sie weiß, dass sie den Männern den Kopf verdrehen kann. Sie hat das Herz auf dem richtigen Fleck. Sie lacht gern und viel. Abenteuerlustig ist sie - und schlagfertig ist sie auch. Freilich hat sie ihren eigenen Kopf, weiß fast immer, was sie will. Bevor sie Ratschläge anderer annimmt, überlegt sie sich dies zweimal. Denn auch zum Munde redet sie den Leuten nicht. Richtig sauer wird sie nur, wenn man ihren Stolz verletzt oder sie für dumm verkauft.

Dieser Sonntag ist Hausputz-Tag. Für die Wohnung blieb unter der Woche keine Zeit. Seit sie die Boutique übernommen hat, bleibt so vieles liegen. Das Geschäft hat Vorrang. Alles Private kommt zu kurz. Gleich nach dem Frühstück hat der Staubsauger seinen Geist aufgegeben. Dann stieß sie mit dem Besen gegen das Waschbecken. Nun hat der Ablauf ein Leck. Der große Blumentopf auf der Fensterbank ist heruntergefallen. Dass das Eisen auf dem besten Wege war, ein Loch ins Bügelbrett zu brennen, hat Julia aber rechtzeitig verhindern können.

Zum Mittag gab's Fast Food aus der Frittenbude. 'Nicht gut für die Gesundheit', sagte sie sich zum tausendsten mal. Entschuldigte sich aber damit, dass ihr die Gesundheitsfanatiker auf den Geist gehen. Schuheputzen, Staubwischen, Wäsche zusammenlegen am Nachmittag.

Das Bad in der Holzbadewanne, das Julia dann nahm, war wohlig entspannend. Sie rief ihre Mutter an. Doch das Gespräch war kurz. Denn Julia fiel ein, dass sie sich fürs Neue Jahr vorgenommen hatte, nicht mehr in der Badewanne zu telefonieren. Als sie mit dem Schminken fertig war, schaute sie noch einmal keck in den Spiegel. Sie hob die linke Augenbraue und sagte laut: “Na, Sven, traust du dich mit mir so unter die Leute?”

Mit ihrem kleinen Sportwagen ist sie bald in der Innenstadt. Von weitem hört sie Böllerschüsse. Zuerst denkt sie an Silvester-Feuerwerk. Dann, als sie nur noch ein paar Steinwürfe vom Bahnhof entfernt anhält, duckt sie sich abrupt. Ein neuer Böller. Blitzschnell reagiert Julias Instinkt auf einen vermeintlichen Pistolenschuss, den man in ihre Richtung abgefeuert hätte.

Rot-weiß-rote Plastik-Bänder versperren den Weg zum Bahnhof. Die Dunkelheit setzt ein. Erst nach langer Suche findet Julia einen Parkplatz. Weit entfernt von ihrem Treffpunkt am Bahnhof. Jetzt fürchtet sie, dass sie zu spät kommt. Sie will Sven anrufen. Doch ihr Handy streikt. Die Batterie ist leer. An der Absperrung neben schwarz-uniformierten Polizisten wartet Julia dann eine lange Stunde. Inmitten von Schaulustigen. Julia ist in Gedanken bei ihren Papieren. Alle Argumente für und wider hat sie x mal durchgehechelt. Von Sven will sie keine langatmigen Pros und Cons, sondern ein klares “ja” hören.

Die Randale hinter dem Bahnhof kann Julia nicht sehen. Wohl aber die Polizeifahrzeuge, die quietschend halten und immer mehr Schwarz-Uniformierte ausspucken. Gepanzerte Fahrzeuge jagen an ihr vorbei, halten abrupt an Krankenwagen und Wasserwerfern, die als erste kamen. Bald will Julia die Hast und den Lärm nicht länger ertragen. Sie macht sich auf den Weg zurück zum Auto. Sie wird versuchen, ihren wichtigen Termin zu verschieben. Als sie den Wagen anlässt, fällt ihr ein, dass sie der Mutter versprochen hat, noch kurz bei ihr vorbeizukommen. Aus dem Automaten holt sie einen Blumenstrauß.

Die den Tod nicht scheuen

Die gewalttätige Demonstration ist das beherrschende Thema der Fernseh-Nachrichten-Sendungen des Abends. “Wieder wurde die rechte Gefahr unterschätzt. Gewaltbereite Hooligans und Rechtsradikale: gemeinsam präsentierten sie sich als die Guten, gemeinsam traten sie auf gegen Salafisten, die Speerspitze der islamischen Extremisten. Aus der angemeldeten Demonstration entwickelten sich Straßenschlachten mit der Polizei,” verliest der Sprecher.

Die Fanfare der “Tagesthemen” hat Jan Schröder nicht sofort ins Wohnzimmer gelockt. Aus der Küche hört er dann aber doch mit zunehmendem Interesse zu. Mit der Fernbedienung dreht er den Ton lauter.

“Das Gewaltpotential ist extrem hoch. Ein gefährliches neues Sammelbecken. Der Kern setzt sich zusammen aus gewalttätigen Hooligans, die eine eindeutig rechte Gesinnung haben. Bisher verfeindete Fußball-Hooligans haben im Kampf gegen gefährliche Salafisten ein gemeinsames Feindbild gefunden. Sie haben zu der Demonstration aufgerufen. Neo-Nazis haben sich angeschlossen. Denn die Nazis haben offenbar erkannt, dass sie mit bloßer Ausländerfeindlichkeit in Deutschland nicht punkten können.”

Jan sitzt jetzt lässig im Sessel, verfolgt die Sendung aber gespannt. Die Beine hat er übereinander geschlagen. Auf dem Couchtisch liegt ein Päckchen Pall Mal Menthol. Daneben steht ein Aschenbecher. Aus der Westentasche fischt Jan ein Feuerzeug. Er zündet eine Zigarette an. Denkt kurz an die Ermahnungen seiner Frau. 'Klar, Nikotin gefährdet die Gesundheit.' Doch nach dem ersten Zug hat er alle guten Vorsätze schon wieder verdrängt.

“Die Hooligans sind keine homogene Gruppe,” kommentiert der Mann auf der Mattscheibe.  Sie bewegen sich im rechtsradikalen Spektrum. Sie versuchen, die eigene demokratie-feindliche Gesinnung dadurch zu kaschieren, dass sie sich einen Feind aussuchen, der unsere Gesellschaft und Verfassung gefährdet.” Als Jan dann “Hallo, ich bin wieder da” aus dem Flur hört, flimmern neue spektakuläre Bilder über den Schirm. Hooligans werfen Absperr-Zäune auf Polizisten.

“Ach du meine Güte,” entfährt es Sandra, die noch dabei ist, ihre Jacke abzustreifen. Sandra kommt vom Sonntagsbesuch bei einer Freundin. “Sieh mal! Die kippen ja das Auto um!”

Ein Demonstrant beschimpft den Kameramann, rennt auf ihn zu und verdeckt die Linse mit der Hand. “Hau bloß ab” ist unter dem Schwarzfilm zu hören. Eine andere Szene zeigt einen Hooligan, der einen Feuerwerkskörper anbrennt. Ein Polizist versucht, den Hooligan daran zu hindern.

Sandra setzt sich neben ihren Mann. Die turbulenten Bilder haben sie bisher davon abgehalten. “Sind Hooligans Rechtsextremisten? Was genau sind Hooligans eigentlich?”, möchte Sandra wissen. Der Sprecher berichtet gerade, dass bei der Demonstration weit und breit kein einziger Salafist zu sehen war.

Jan sagt, dass er die Randale zu ende sehen möchte. “Hooligans. Im Anschluss an die Nachrichten. Ja?”

Als das Telefon klingelt, antwortet Sandra nur kurz. “Ja, ich bin gut nach Hause gekommen. Nein, unterwegs war alles ruhig. Aber die Bilder im Fernsehen! Ist das nicht schrecklich? So viel Hass und Gewalt! “Sandra legt auf und fragt: “Woher kommt eigentlich der Name 'Hooligans'”?

“Weiß keiner so genau,”meint Jan. “Wegen ihrer Gewalttätigkeit wurde eine irische Familie im 19. Jahrhundert als “Hooligan” bezeichnet. Hooligans sind Rabauken, die durch aggressives Verhalten auffallen. Wer sich selbst einen Hooligan nennt, empfindet dies nicht als abwertend. Wenn es in den Fußballstadien brodelt, sind oft Hooligans dabei – junge Männer, die den Nervenkitzel erleben wollen. Und vor Gewaltanwendung nicht zurückschrecken. Hooligans sagen, sie suchen Gruppenerlebnisse und den Wettstreit unter harten Männern. Da bilden sich dann rivalisierende Gruppen, die sich oft spinnefeind sind.“

Schäferhund Bello räkelt sich neben Jans Sessel. Das geräumige Wohnzimmer liegt in gedimmten Licht. Buchrücken reiht sich an Buchrücken in Regalen, die vom Fußboden bis zur Decke reichen. Davor ein Stehpult, ein Fernsehmonitor, ein Couchtisch und eine Sitzgarnitur. Alle Möbel in Weiß. An der Wand - gegenüber den bodentiefen Fenstern - hängt Jerusalem in Öl – das Werk eines israelischen Künstlers. Rechts daneben eine Dattel-Palme und eine Ionische Säule.

„Ein bemerkenswertes Urteil hat der Bundesgerichtshof in Karlsruhe kürzlich gefällt,“ fährt Jan fort. „Das Gericht befand, dass Hooligans als Mitglieder einer kriminellen Vereinigung betrachtet werden können. Wenn sie auch bei freiwilligen Zusammenstößen Körperverletzungen verursachen, sei dies sittenwidrig und strafbar." Jan ist in seinem Element. Er doziert, als ob er eine Vorlesung hält. An der Uni lehrt er Politikwissenschaft.

Auf dem Fernsehschirm sind nun Bilder von einer Prunkhochzeit in einem Luxushotel am Persisch-Arabischen Golf zu sehen. Obwohl der Wetterbericht noch auf sich warten lässt, schaltet Jan den Fernseher ab.

“In unser Fußball-Fan-Kultur... ” Jan rollt die Augen als Zeichen der Missbilligung “geben sich Hooligans gern als Fußball-Fans aus. An den Wochenenden sind die Fernzüge voll von Hooligans. Sie reisen hunderte von Kilometern zu ihren Action-Plätzen. Und wenn sie sonntagabends wieder heimfahren, kommt manch einer mit 'ner blutigen Nase nach Hause. “

“Ich hab immer geglaubt, die Randalierer in Fußballstadien sind apolitisch,” wirft Sandra ein.

“Mag sein, dass die Mehrheit unpolitisch ist. Aber die Politischen haben offenbar Aufwind. Es hat sich ja herausgestellt, dass die Rechtsradikalen völlig unterschätzt wurden. Dass sie Zulauf haben, ist offensichtlich. Nun will der Verfassungsschutz prüfen, inwieweit Hooligans von extremistischen Gruppen instrumentalisiert werden. “

“Welche Gefahr ist denn größer? Die der rechten Extremisten oder die der Salafisten?”

“Fragen stellst Du, die niemand wirklich beantworten kann. Es kommt ganz darauf an, mit welcher Elle man den Terror misst. Viele Faktoren sind zu berücksichtigen: Die Zahl der Attentate, die Zahl der Menschenopfer oder die Höhe der Sachschäden. Und da Terror in der Regel Gegenmaßnahmen erzeugt, sind auch die Zahl und die Qualität der Einschränkungen von persönlichen Freiheiten auf dem Prüfstand. Gewaltbereite Extremisten - die linken wie die rechten - wie diejenigen, die die Religion missbrauchen, um ihre Verbrechen zu begründen - sie alle erkennen das Gewaltmonopol des Staates nicht an. Was sich der Staat erlaube, so meinen sie, das könnten sie auch. Denk an die Baader-Meinhof-RAF und die NSU mit Zschäpe, Mundlos und Böhnhardt.

In der Küche klappern Teller und Besteck. Sohn Stefan hat sein Computerspiel beendet. Er hat Hunger.

“Mach' Schluss für heute,” ruft Sandra dem Jungen zu. “Morgen müssen wir früh raus.”

“Nur noch ein paar Minuten,” antwortet Stefan mit vollem Mund.

“Aber um Elf ist Feierabend,” spricht Jan sein Machtwort, als sein Sohn drahtig elegant ins Wohnzimmer kommt. Er trägt ein dunkles Jackett und eine schwarze Hose mit Bügelfalten. Die langen, blonden Haare hat er zu einem Pferdeschwanz geflochten. Auf der Nase, halb hoch, trägt er eine kleine Brille.

“Salafisten,” wirft Stefan in den Raum. Missbilligend verzieht er das Gesicht, und setzt sich neben seine Mutter. Er weiß, wie er das leidige Thema "früh Schlafen gehen" abwenden kann. Er braucht nur ein paar intelligente Fragen zu stellen. Der Macho-Stil seines Vaters passt ihm zwar nicht. Aber seit einiger Zeit interessiert sich Stefan für Politik. Zum Geburtstag haben ihm die Eltern eine CD über die Geschichte des 20. Jahrhunderts geschenkt. Findet er toll. Hat Vorrang vor allen Computer-Spielen. Und er ist immer wieder überrascht, was sein alter Herr alles weiß.

“Was sind das für Leute, vor denen so viele so viel Angst haben?”

“Salafisten sind fundamentalistische Muslime, die sich an ihren streng gläubigen Ahnen, den Altvorderen, orientieren”, antwortet Jan. “Seit den Zeiten des Religionsgründers Mohammed betrachten Muslime den Koran als vollendete Offenbarung, die alle Regeln für das Zusammenleben von Menschen enthält. Danach dürfen Menschen nicht versuchen, es Gott gleich zu tun, indem sie die göttlichen Gesetze ignorieren und eigene Gesetze schaffen. Die Fundamentalisten wollen einen Gottesstaat auf Erden, in dem allein die Gesetze Allahs gelten.”

Jetzt betritt Florian, der ältere Sohn, die Bühne. Ebenso geräuschvoll wie sein Bruder macht er sich am Kühlschrank zu schaffen. Mit vollem Mund und mit einem Glas Milch in der Hand. Eine Baseball-Mütze verdeckt seinen blonden Lockenkopf. Am linken Ohr trägt er einen Ohrring. Er sieht aus wie ein Schlüsselring, und er wackelt bei jeder Bewegung. Florian hat ein braunes Sweatshirt an. Auf seinem Rücken prangt der Slogan: 'I am the greatest'.

“Habt ihr den Familienrat einberufen? Ohne mir Bescheid zu sagen? Oder kaut ihr die jüngste Horrormeldung durch? Ja, ja. Die Welt ist aus den Fugen geraten. Da behaupten doch Wissenschaftler allen Ernstes, dass sich die Erde unrund dreht. Unwuchten könnten den Planeten aus der Balance bringen und ganze Kontinente in andere Klimazonen verschieben.“

Florian hat keine Antwort erwartet. Er setzt sich auf die Couch. Der jüngere Bruder kann sich

die Bemerkung nicht verkneifen: “Musst du nicht ins Bett?”, feixt er. Eine Reaktion bleibt aus.

Jan ist gedanklich bei den islamischen Fundamentalisten. “Ein Teil der Strenggläubigen,” sagt er, “will den Gottesstaat auf Erden mit archaischer Gewalt und Terror durchsetzen. Bei dieser Gruppe der salafistischen Strömung handelt es sich um den politischen Islamismus,” doziert Jan weiter. Die gefährlichsten Muslime sind Salafisten, die den sogenannten Islamischen Staat in Syrien und im Irak ausgerufen haben. Mit brutalsten Mitteln verbreiten diese Extremisten Angst und Schrecken. Mit Gewalt wollen sie erreichen, dass alle Menschen nur Allah anbeten. Wer nicht konvertiert – und sie haben bewiesen, dass sie es bitter ernst meinen - wird getötet: Ungläubige, Christen, Juden – auch schiitische Muslime. Die Sunniten des Islamischen Staates verkünden, dass nur sie die reine Lehre des Propheten Mohammed verfolgten. Die Schiiten haben sich vor mehr als tausend Jahren von den Sunniten losgesagt.“

Jan schaut Sandra fragend an. Als sie nicht reagiert, zündet er sich eine neue Zigarette an.

“Man muss also unterscheiden zwischen der großen, konservativen, friedfertigen Gruppe gläubiger Muslime und einer kleinen, militanten Gruppe verbrecherischer Islamisten. Die militante Gruppe ist der djihadische Salafismus. Seine größte militante Organisation ist der 'Islamische Staat.'“

“Gibt es denn kein anderes Thema bei euch?”, wirft Florian ein. Jan überhört die Bemerkung.

“Schwierig in der Einordnung ist es, dass sich beide Gruppen – die Friedfertigen und die Militanten - auf Texte im Koran berufen, die dem Propheten Mohammed zugeschrieben werden. Beide bemängeln die Dekadenz der abendländischen Welt, einen übersteigerten Individualismus, eine entseelte, atheistische Lebenshaltung und den fehlenden Zusammenhalt in sozialen Netzwerken. Beide verurteilen Materialismus und Kapitalismus. Die gewaltbereiten Salafisten wollen die Welt mit Terror neu ordnen, indem sie diese zunächst 'entwestlichen'. Das heißt, sie wollen westliche Normen und Werte durch islamische ersetzen. Was im Westen in Jahrhunderten hart erkämpft wurde – individuelle Lebensbestimmung, Meinungsfreiheit, Freizügigkeit, Emanzipation der Frau, die Trennung von Staat und Religion, Rechtssicherheit durch parlamentarische Demokratie – all das läuft ihrem mittelalterlichen Weltbild zuwider.

„Was ist eigentlich die Sharia?“, fragt Stefan.“Ich hab den Koran nicht gelesen.”

“Ach, nee. Wer hat das schon?”, kommentiert Florian. “Es soll aber Leute geben, die haben den ganzen Wälzer auswendig gelernt.”

"Die Sharia ist die muslimische Rechtsprechung“, beendet Jan das Geplänkel der Brüder. „Sie verlangt zum Teil drakonischen Strafen: Verstümmlung, Steinigung, Versklavung. Heute wie im Mittelalter. Die gewaltbereiten Salafisten wollen, dass die Sharia weltweit angewandt wird.“

“Predigt der Djihad nun wirklich den Krieg oder nicht?”

“Djihad ist der 'Kampf auf dem Wege Gottes', sagt Jan. “Nach der klassischen islamischen Rechtslehre, die sich vor tausend dreihundert Jahren entwickelte, dient der Djihad der Ausbreitung und Verteidigung islamischen Territoriums. Solange, bis der Islam in einem Gottesstaat die beherrschende Religion ist. Mehreren Koran-Versen ist zu entnehmen, dass es sich beim Begriff Djihad eindeutig um einen militärischen Kampf handelt.”

Jan zündet sich wieder eine Zigarette an. Während Sandra sich abwendet, schaut sie demonstrativ an die Decke.

“Vor gut hundert Jahren haben sich einflussreiche Islamische Rechtsgelehrte vom althergebrachten Djihad-Konzept distanziert. Als legitim erkannten sie nur noch Kriege an, wenn sie zur Verteidigung geführt wurden.“

Stefan verzieht das Gesicht. Er ist gegen jeden Krieg und hält sich für einen Pazifisten.

„Das Problem besteht nun vor allem darin, dass sich Muslime in aller Welt unterschiedlich entwickelt haben, und dass es keine muslimische Autorität gibt, die strittige Koran-Interpretationen eindeutig definiert, die dann auch von allen Muslimen anerkannt werden.”

Sandra weiß, dass Jan über dieses Thema noch stundenlang referieren kann. Über den Nahen Osten hat er ein Buch geschrieben, das ziemlich erfolgreich war. Aus dem Getränkefach im Kühlschrank holt sie Nachschub.

“In Deutschland lebt eine kleine Minderheit gewaltbereiter Salafisten, die der djihadistischen Ideologie folgt”, sagt Jan, als er sein Glas neu füllt. Diese Ideologie ist mit unserer freiheitlich-demokratischen Grundordnung nicht vereinbar.”

“Man muss den Eindruck gewinnen, dass der islamische Extremismus die größte Herausforderung für die westliche Welt ist, ” meint Sandra.

Stefan wiegt den Kopf und gibt zu Bedenken: “Vielleicht. Aber Terror kann doch auch ohne politische oder ideologische Motive angewandt werden. Atombomben müssen doch nicht von Staaten gezündet werden. Denn Staaten haben kein Monopol auf die Anwendung von Kernwaffen. Einzeltäter, kriminelle Spezialisten, Terroristen - denen Ideologien von rechts oder links völlig schnurz sind - können die Bombe zünden.“

Jan überlegt kurz und sagt dann: “Immer häufiger begehen Terroristen Selbstmord-Anschläge. Das eigene Leben zählt nicht. Ob die rechten, linken und die religiös motivierten Terroristen über die Mittel verfügen, Atombomben einzusetzen, weiß ich nicht. Ich halte es für möglich und ich meine, in letzter Konsequenz sind sie auch zum Einsatz der Atombombe bereit. Wer bei Terror-Anschlägen das eigene Leben weg wirft – aus welchen Gründen auch immer - der ist auch zum Äußersten fähig.“

“Aber welche Gruppe ist gefährlicher? Gewaltbereite Salafisten?“, sinniert Stefan, „oder die große Masse der Muslime, die muslimischen Traditionen verbunden ist, aber angeblich mit Terroristen nichts zu tun haben will?“

„Gefährlicher sind doch wohl die Gewaltbereiten. Aber sind nicht auch die Muslime, die nicht integriert werden konnten, eine potenzielle Gefahr, weil aus dem mehr oder minder religiösen Umfeld heraus Gewalttäter rekrutiert werden können?“

„Na ja. Ich warne nur vor einem Generalverdacht. Wenn sich in Deutschland Muslime als Gläubige ausgeben, die fleißig beten und den Koran verschenken, wenn sie keine Moscheen bauen, um ihre deutschen Nachbarn mit Lärm zu terrorisieren, dann lässt sich Extremismus nur schwer nachweisen. Es ist freilich nicht ausgeschlossen, dass sich friedfertige Muslime zu gewaltbereiten Extremisten entwickeln. Mitglieder einer Parallelgesellschaft können sich gegenseitig unter Druck setzen. Übergänge sind fließend. Ein Nah-Ost-Experte hat einmal treffend formuliert: 'Fest steht: Nicht alle Muslime sind Terroristen. Fest steht aber auch: Viele Terroristen sind Muslime.'“

Die späte Stunde hindert Jan nicht daran, noch weiter auszuholen. „In Deutschland leben etwa vier Millionen Muslime, circa fünf Prozent der Bevölkerung. Die Hälfte sind deutsche Staatsbürger. Der Verfassungsschutz meint, dass etwa 5.000 von ihnen Salafisten seien. Etwa 100 davon seien dem extremen Islamismus zuzurechnen. Salafisten-Vereine sind bei uns verboten. Wer die Salafisten unterstützt, macht sich strafbar.”

„Immer wieder kommen ja Flüchtlinge aus Arabien und Afrika,“ wirft Stefan ein. „Die meisten sind Muslime. Wer weiß, was da alles noch auf uns zukommt.“

Den Professor beunruhigt besonders das Ergebnis einer Meinungsumfrage. “Die Resonanz, die salafistische Anschläge hervorgerufen haben, ist niederschmetternd. Fast 60 Prozent der Bevölkerung sehen in Muslimen eine Gefahr. Aber unberechtigterweise werfen sie gläubige Muslime und gewaltbereite Salafisten in einen Topf.”

“Der Generalverdacht zeigt ja nur, dass die Integrationspolitik gescheitert ist,” gibt Sandra zu bedenken.

Stefan greift das Thema Rechtsextremismus auf. „Und wie erklärst du dir, dass der Extremismus von rechts noch immer seine Blüten treibt?”, fragt er.

“Er hat ein reiches Reservoir von Unzufriedenen. Viele träumen noch immer von der unglückseligen Vergangenheit. Seit Jahren hat man versucht, die NPD zu verbieten. Die Richter entschieden dagegen. Aus verfahrenstechnischen Gründen. Müssen wir halt akzeptieren. Schließlich wollen wir ja in einem Rechtsstaat leben.“

Florian hat genug vom „Kaffeesatzlesen“ - wie er die oft endlosen Monologe des Vaters nennt. Als er noch überlegt, ob er die Runde verlassen soll, fallen ihm seine Kumpels ein. Einige nennen sich Hooligans. 'Mal hören, was der alte Herr über Hooligans zu berichten hat', denkt Florian. Er beschließt zu bleiben.

“Man schätzt,“ fährt Jan fort, „dass in Deutschland etwa 30. 000 Rechts-Extremisten und etwa ebenso viele Links-Extremisten ihr Unwesen treiben. Unter den linken Extremisten sind etwa 8.000 gewaltbereit - darunter ca. 6.000 sogenannte Autonome. Bei den rechten Extremisten beobachtet der Verfassungsschutz auf der einen Seite parlamentarisch orientierte Parteien und eine intellektuell ausgerichtete 'Neue Rechte'. Und auf der anderen Seite die aktionistisch orientierte Neo-Nazi-Szene - darunter auch die kahlköpfigen Skinheads. Neo-Nazis sind in Kontakt mit gewaltbereiten Organisationen vor allem in Österreich, Frankreich, den Niederlanden, Großbritannien, Russland und den USA,“ erklärt der Professor.

„Das Ziel gewaltbereiter Neo-Nazis und gewaltorientierter Links-Extremisten ist dasselbe wie das der gewaltbereiten Salafisten. Sie wollen die freiheitlich-demokratische Grundordnung abschaffen. Unumwunden fordern sie die Beseitigung von Pluralismus und die Einführung der Diktatur. Auch die Methoden, wie rechte Extremisten, linke Extremisten oder religiös-motivierte Fanatiker Gewalt anwenden, sind ziemlich dieselben. Allen Anschlägen liegt die Absicht zugrunde, Angst zu verbreiten. Aber beweisen - was nun gefährlicher ist, rechter, linker oder religiös verbrämter Terror - lässt es sich nicht. Jede Untersuchung ist eine Momentaufnahme, die morgen überholt sein kann. Auch die Zahl der Anschläge und die Zahl der Mordopfer lassen keinen zuverlässigen Vergleich zu. Allenfalls zeigt die Wirkung von Terrorakten eine Tendenz an. Ob drei Attentäter oder 300 Extremisten an einem Terroranschlag beteiligt sind, sagt wenig über dessen Wirkung aus.”

Es ist dann bald Mitternacht, als Jan zum Schluss kommt. “Das Sicherheitsbedürfnis der Menschen verlangt, dass sich Staaten gegen Terroranschläge schützen,” bekräftigt er.

„Sicherheitsvorkehrungen sind notwendig und legitim. Obwohl jedes Kind weiß, dass es totale Sicherheit nicht geben kann, werden nach jedem Terror-Überfall schärfere Sicherheitsmaßnahmen gefordert. Das kann leicht zur Überreaktion führen, die die Gewalt nicht eindämmt, sondern sogar noch erhöht. Die Reaktion des demokratischen Staates muss angemessen sein. Sie verlangt Augenmaß. Sie soll Sicherheiten erhöhen, darf aber Freiheiten nicht unterdrücken. Reagiert eine Gesellschaft unverhältnismäßig stark, dann führt dies in der Konsequenz zur Einschränkung ihrer Freiheit.

Wenn Terroristen Mord androhen, greift die Angst um sich. Das ist das Kalkül der Terroristen. Sie provozieren Gegenmaßnahmen des demokratischen Staates, damit bürgerliche Freiheiten verwässern – und damit sie Sympathisanten besser rekrutieren können. Aus Furcht, dass neue Gewalt ausbricht, sind ja schon Demonstrationen verboten worden. Obwohl die Versammlungsfreiheit zum heiligen Gut der Grundrechte gehört. Der Staat ist zunehmend in Gefahr, weitere demokratische Errungenschaften abzuschaffen.”

Jan holt tief Luft und leert sein Glas in einem Zug.

Florian hat durchgehalten. Endlich kann er seine Frage loswerden. „Und was ist mit den Hooligans?“

„Das ist weniger eindeutig. Zweifellos sind viele gewaltbereit. Aber sich gegenseitig verprügeln und auf Polizisten einschlagen ist nicht dasselbe wie Bombenlegen oder Häuser anbrennen. Zweifelssohne haben wir es mit einer Radikalisierung der rechten Szene zu tun. Und diese Radikalisierung macht auch vor den Hooligans nicht Halt.“

„Was hältst du eigentlich von den Pegida-Demonstranten?, fragt Stefan und fühlt nun - angesichts der fortgeschrittenen Uhrzeit - den strengen Blick der Mutter auf die Armbanduhr.

„Pegida ist ein Sammelbecken von Leuten, die sich von der Gesellschaft abgehängt und von der Politik nicht ernst genommen fühlen. Pegida-Anhänger sind meist Menschen der politischen Mitte. Angesichts der Flüchtlinge, die nach Deutschland kommen, fühlen sie sich als Fremde im eigenen Land. Sie wollen eine vermeintliche Islamisierung des Abendlandes verhindern,“ doziert Jan weiter.

„Mit massiven Demonstrationen zeigt Pegida vor allem in Dresden jeden Montag, wie groß die Unzufriedenheit der Leute mit der Politik ist. Seitdem Pegida so großen Zulauf hat, schließen sich rechts gesinnte Gruppen den 'Patriotischen Europäern gegen die Islamisierung des Abendlandes' an.

“Letzte kurze Frage,“ sagt Stefan. „Meinst du wirklich, dass die rechten Extremisten genauso schlimm sind, wie die islamischen Extremisten?”

“Ja, das meine ich. Ob rechte Extremisten oder linke Extremisten oder muslimische Extremisten: sie alle spielen mit dem Feuer. Unter ihnen sind gemeingefährliche Terroristen, die lebensbedrohliche Mittel anwenden und den eigenen Tod nicht scheuen,“ antwortet Jan.

Jetzt guckt auch er auf die Uhr. Dann klopft er seinem Sohn auf die Schulter. „Na, hast du es wieder mal geschafft, länger aufzubleiben, Stefan.”

Am Bahnhof haben unterdessen Sanitäter das Bündel untersucht. Auf einer Trage bringen sie den Schwerverletzen zum Notarztwagen. Sven versucht noch einmal, Julia anzurufen. Doch auch über ihren Festnetz-Anschluss bekommt er keine Verbindung. Dennoch will er nicht aufgeben. Mit seinem Köfferchen unterm Arm marschiert er an den rot-weiß-roten Sperr-Bändern entlang. Ein Dutzend Kreuzungen hat er schon passiert. Immer sagen ihm die schwarzen Wächter, dass der Weg hinüber zu den Bahngleisen noch nicht freigegeben sei.

Nun sucht Sven ein Taxi. Aber seitdem die Straßen und Plätze rund um den Bahnhof für den normalen Verkehr gesperrt sind, und seitdem der Zugverkehr unterbrochen wurde, ist weit und breit kein Taxi zu finden. Auch keine Straßenbahn fährt. Also: weiter laufen und Ausschau halten. Erst nach einer weiteren halben Stunde stellt sich der Erfolg ein. Der Taxifahrer ist ein Türke. Der Mann lebt seit 20 Jahren in Deutschland. Mit Politik will er nichts zu tun haben, sagt er. Demonstrationen seien sinnlos, gibt er zum Besten. „Die halten nur den Verkehr auf.“

Stolz darauf ein Hooligan zu sein

Der Notarztwagen hat Andreas Wenger ins Krankenhaus gebracht. Nun liegt er im künstlichen Koma. Im Einzelzimmer unter einer sauberen, weißen Decke. Sein Kopf steckt unter einem dicken Verband. Der kahl rasierte Schädel ist nicht zu erkennen. Die schwarze Sonnenbrille, die er bei der Demo trug, ist auf dem Schlachtfeld zurückgeblieben. Andreas Wenger hängt am Tropf. Der Mann ist übersät von Spuren der Gewalteinwirkung: gebrochen sind die Nase, der rechte Oberkiefer, drei Rippen, das linke Handgelenk, der rechte Unterarm und der rechte Fuß. Und wo bis vor kurzem zwei Schneidezähne waren, klafft ein großes Loch. Nicht genug damit. Auch das linke Auge ist lädiert. Ob er noch hören und riechen kann, wird sich erst später herausstellen. Die Ärzte werden ihn durchbringen. Aber Andreas Wenger wird wohl Zeit seines Lebens ein Krüppel bleiben.

Andreas ist von Beruf LKW-Fahrer. Sechzig und mehr Stunden pro Woche sitzt er hinter dem Lenkrad. Wenn er Arbeit hat. Denn das ist nicht sicher. Manchen Auftrag hat der Spediteur schon anders vergeben, weil sich der Kunde beschwerte, dass Andreas zu lange im Stau gesteckt hat. An den Zeit-Job und seine Tücken hat sich Andreas gewöhnen müssen. Auch an die schlaflosen Nächte auf überfüllten Autobahn-Parkplätzen und die entwürdigende Hygiene an der Strecke. Immer steht er unter Zeitdruck. Und damit der nächste Auftrag nicht wieder flöten geht, reicht er Bußgelder für Verkehrsübertretungen nicht weiter an den Chef, sondern zahlt sie lieber selbst. Wenn er gefragt wird, ob er verheiratet sei, antwortet er mit der stereotypen Gegenfrage: „Wie denn, bei diesem Beruf!?“

Andreas ist stolz darauf, ein Hooligan zu sein. Mit seinen Kumpels könne er sich prima besaufen, hat er freimütig erklärt. Bei der Bundeswehr ist er gern gewesen. Da war wenigstens 'action' in seinem Leben. Für Politik interessiert er sich nicht, hat er einmal beteuert. Es stört ihn, dass die Hooligans von Rechtsradikalen unterwandert würden. Über Facebook hat er von der Demo erfahren. Seinen Kumpels hat er erzählt, dass er unbedingt mitmischen wolle. Er macht sich Sorgen um sein Land. Demokratie, meint er, sei eine Utopie. Die Politiker und die gewissenlosen Banker – davon ist er überzeugt - steckten alle unter einer Decke. Die Regierung hätte den Kontakt zu den Bürgern verloren. Die Normal-Sterblichen würden immer nur klein gehalten, meint er. Ausländerfeindlich, iwo, das sei er nicht. In seinem Hooligan-Trupp sind auch ein Syrer und ein Tunesier. Und mit denen verstehe er sich gut. Dass Andreas politisch rechts steht, das ist ihm bisher nicht in den Sinn gekommen.

Wie in der ersten Reihe

Am nächsten Morgen ist das ganze Ausmaß der Verwüstungen auf den Straßen rund um den Bahnhof zu erkennen. Die Männer mit den Besen haben bisher vor allem Glassplitter beseitigt. Ihre Säuberungsaktion war wegen der Dunkelheit abgebrochen worden. Sie wurde fortgesetzt, als es wieder hell wurde. Zerbrochene Stühle und Absperrgitter landen nun auf Sperrmüllhaufen neben Pfützen, die die Wasserwerfer hinterlassen haben. An der Straßenfront vieler Läden sieht aus es wie nach einem Bombenangriff. Die Rahmen vieler Schaufenster sind leer. Bruchstücke von Glasscheiben sind an den Ecken hängen geblieben. Nirgends ein Hinweis, dass die Geschäfte geschlossen bleiben. Es kann noch Tage dauern, bis sie wieder geöffnet haben.

Der Schauplatz der Gewalt soll am Mittag wieder ganz für den Verkehr freigegeben werden. Noch fließt er zäh im Schneckentempo. Mit ihren Fahrzeugen blockieren Glaser, Zimmerleute, Schlosser und Installateure nicht nur die Fahrspur am Rinnstein, sondern noch zwei weitere Spuren. Die Handwerker demontieren vor allem Fensterrahmen für die Reparatur in ihren Werkstätten. Oder sie leisten “erste Hilfe” vor Ort. Fensterlöcher werden mit Brettern und Platten vernagelt. Viele Ladenbesitzer wollen ihre Ware sichern. In Klein-Lastwagen verstauen sie Kartons und Kisten.

Lange bevor die Sperrzone aufgehoben wird, strömen Schaulustige auf den Platz am Bahnhof. Am Tatort sein erzeugt fast ebensolchen Schauder wie unmittelbar dabei zu sein beim Straßenkampf. Vor allem ältere Leute versuchen, sich ein Bild von den Zerstörungen zu machen. Manche sehen aus, als wären sie Gutachter. Ein Rentner holt ein Vergrößerungsglas aus der Manteltasche. Prüft einen lädierten Türrahmen mit Kennerblick. Schießt ein Foto mit seinem Smartphone. Ein Windstoß wirbelt Blätter unter kahlen Bäumen auf. Vier Senioren in bunten Wolljacken lassen sich auf einer Parkbank nieder. Zunächst fachsimpeln sie, was das Fernsehen richtig über die Demonstration berichtet und was die Presse falsch gemacht habe.

Nach einer Weile kontroverser Meinungsäußerungen zückt einer ein Kartenspiel. Als sie dann 18, 20, 21, 23 zählen, gilt die Aufmerksamkeit der alten Herren nur noch dem Blatt in ihren Händen. Erst als ein Feuerwehrzug heranrückt, nehmen sie die Säuberungsaktion wieder wahr. Und als Sirenen heulen, fühlen sie sich wie Zuschauer in der ersten Reihe.

Holen Sie eine zweite Meinung ein

Mit dem Zeigefinger der rechten Hand trommelt Sandra auf das Lenkrad. Noch immer ist die Ampel rot. Im Berufsverkehr steht ihr Auto länger an den Kreuzungen als dass es fährt. Stefan hat verschlafen. Das Frühstück ist ausgefallen. Sandra ist auf dem Weg zu Stefans Schule. Damit der Junge nicht zu spät kommt, macht Sandra einen Umweg. Die Autolawine wälzt sich langsam durch die Stadt. Bis sie wieder hält. Wegen Bauarbeiten an einer Brücke. 20 Prozent aller Brücken müssen erneuert werden, hat Sandra gelesen. Angeblich ist jede zweite der 66.000 Brücken im Land marode. Die Kosten werden auf zehn Milliarden geschätzt. Sandra stellt das Radio an.

Eine Horror-Meldung lässt Sandra aufhorchen: „Hunderte von Flüchtlingen sind nur mit knapper Not dem sicheren Tod entgangen,” sagt der Nachrichtensprecher. „Italienische Sicherheitskräfte haben ein Frachtschiff mit 450 Flüchtlingen an Bord gerettet, das führerlos im Mittelmeer getrieben ist und auf die Küste zulief. Die Besatzung hatte das Schiff aufgegeben und die Flüchtlinge ihrem Schicksal überlassen. Bei der Mannschaft handelte es sich um Schlepper, die Flüchtlinge illegal nach Europa bringen wollten.”

Sandra ist empört. „Was kann man bloß gegen diese Verbrecher tun? Da könnte man leicht zum Terroristen werden,” sagt sie und erntet einen fragenden Blick von Stefan.

“Die Flüchtlinge kommen aus den Bürgerkriegsgebieten in Syrien und Kurdistan und sind vor muslimischen IS-Terroristen geflohen. Für die Fahrt übers Meer wurden hohe Dollar-Beträge an die Schlepper gezahlt. Das Schiff ist ein Vieh-Transporter," sagt der Nachrichtensprecher. "Die Rettungsmannschaften waren per Hubschrauber zu dem havarierten Frachter gebracht worden. Sie haben das Steuer übernommen und die Flüchtlinge ans Festland gebracht.”

„Skrupellose Verbrecher, die die Not der Flüchtlinge schamlos ausnutzen! Die gehören alle hinter Schloss und Riegel,“ meint Sandra.

"Wer weiß, ob die Meldung stimmt,“ sagt Stefan. Ich bin mir da gar nicht so sicher."

"Wieso? Wie kommst du darauf?"

"Nur so ein flaues Gefühl. Es heißt jetzt, die Schleuser oder Schlepper seien Verbrecher. Es sind doch Fluchthelfer. Als sich die DDR noch mit Mauern und Todesstreifen abschottete, galten Fluchthelfer als honorige Leute.“ Stefan rückt seine kleine Brille zurecht und wirft den Kopf in den Nacken.

„Denk doch mal an Frontex, die Grenzschutz-Agentur der EU", meint Stefan. Die Frontex-Schiffe fahren hinaus aufs Mittelmeer, um zu verhindern, dass Flüchtlinge illegal ans Festland kommen. Hast du schon mal was davon gehört, dass die Frontex-Leute Flüchtlinge in Seenot gerettet haben?"

Als Sandra schweigt, fährt Stefan fort: „Um zu verhindern, dass Flüchtlinge ihr Heil in Europa suchen, kann man verschiedene Strategien anwenden. Eine davon heißt Psychologie.“

„In wie fern?“

„Man kann Falschmeldungen in die Welt setzen. Horror-Geschichten erfinden, ausmalen und verbreiten. Das schreckt ab.“

"Was macht dich so skeptisch?"

"So vieles, was über die Flüchtlinge geschrieben wird, stimmt nicht."

"Meinst du die Fremdenfeindlichkeit und die Asyl-Problematik?"

"Ja, auch. Es ist so viel faul in der Gesellschaft. Da kann einem schlecht werden."

Seit einiger Zeit häufen sich Berichte über Flüchtlinge, die dem Bürgerkrieg in Syrien und im Irak entkommen sind. Traumatisiert von Terror und Gewalt in ihrer Heimat versuchen sie, übers Mittelmeer nach Europa zu gelangen. Sie zahlen hohe Schleppergebühren und sind oft wochenlang unterwegs. Auch wenn ihnen die illegale Einreise nach Spanien, Italien oder Griechenland gelingt, ist ihr Schicksal ungewiss. Die wenigsten wollen in den Südländern bleiben. Ihre Hauptziele sind Deutschland, Österreich und Schweden. Seitdem das Wetter besser wird, steigt die Zahl der Wagemutigen, die mit Schlauchbooten übers Meer kommen. Und es steigt die Zahl der Unglücksfälle. Dass sich der Strom der Flüchtlinge über die Balkanroute und übers Mittelmeer zu einer unübersehbaren Flut entwickeln würde, dass innerhalb eines Jahres eine Million Menschen allein nach Deutschland kommen würden, das ahnt kaum jemand. Der Ansturm der Flüchtlinge hat Ämter und Politiker kalt erwischt.

Stefan kramt in seinem Rucksack herum. "Hab ich dir schon erzählt, dass wir heute eine Mathe-Arbeit schreiben?", fragt Stefan.

"Nein. Dann drücke ich dir die Daumen - ganz doll," sagt die Mutter und stellt das Radio ab.

Ihr Auto passiert einen Wagen der Müllabfuhr. Zwei Männer in orangefarbenen Overalls verfrachten Hausmüll in den Bauch des LKWs. 'Ausländer', registriert Sandra. 'Leute, die sich die Hände schmutzig machen. Bei Arbeiten, für die man sich hierzulande zu fein ist', geht es Sandra durch den Kopf.

Die Ausländer-Problematik lässt ihr keine Ruhe, seitdem herausgekommen ist, dass Neo-Nazis jahrelang Ausländer brutal ermordet haben - und dass die Strafverfolgungsbehörden immer nur linke Extremisten verdächtigt haben. In Sandras Nachbarschaft wohnen Türken und Libanesen. Beide Familien sind ziemlich integriert. Sandra mag Multi-Kulti. In letzter Zeit ist sie öfters mit den Libanesen zusammen - Leuten aus Beirut. Mit Chantal, der Mutter von zwei Mädchen, organisiert sie Ausstellungen libanesischer Künstler und Kleidersammlungen. Mit der Libanesin spricht sie nur französisch. Jan hat sich schon öfters darüber mokiert, dass Sandra 'zu wenig Zeit für ihre Männer' hat. Das findet Florian, der ältere der beiden Brüder, nicht so. 'Für den Vater sind wir immer noch Kleinkinder.'

„Unsere Mutter ist OK. Sie nimmt sich viel mehr Zeit für uns, als du für deine Söhne aufbringst," hat Florian neulich seine Mutter verteidigt. Jan hatte darauf keine Antwort. Und damit war das Thema erledigt.

Nachdenklich schaut Stefan seine Mutter an. 'Warum ist sie nur so ernst, immer so geschäftig?', denkt er. Bevor er aus dem Wagen steigt, gibt er Sandra einen flüchtigen Kuss. Das hat er schon seit Jahren nicht getan.

Früher war Sandra eher unbeschwert. Sie traf sich gern mit ihren Freunden, tanzte gern, und ein Open Air Konzert ließ sie selten aus. Mit 18 hatte sie Abitur gemacht, mit 22 hatte sie die Fachhochschule hinter sich, mit 24 trug sie einen Ehering und mit 25 war sie zum ersten mal Mutter. Seither wohnt sie in einem Reihenhaus am Stadtrand. Sie interessiert sich für fast alles, was das Leben lebenswert – oder auch unerträglich macht.

Von Politik wollte sie lange nichts wissen – bis sie von den Wut-Bürgern hörte. Sie wurde Mitglied bei den 'Piraten'. Doch ihre Hoffnungen erfüllten sich nicht. Als offenkundig wurde, dass die bürgerlichen Freiheitsrechte klammheimlich weiter eingeschränkt wurden, und dass der amerikanische Geheimdienst sogar höchste Regierungs-Mitglieder abhörte, blieben die Laptop-Enthusiasten stumm. Den Datenklau bekämpften andere. 'Die Piraten sind ja nur Möchtegern-Politiker mit Lippenbekenntnissen.' Mit solchen Leuten wollte Sandra nichts zu tun haben. Aus der Splitter-Partei trat sie schon nach einem halben Jahr wieder aus. Einer anderen Partei hat sie sich nicht angeschlossen. Gewachsen ist aber ihr Wissensdurst. Oft taucht sie ab in ihre virtuelle Welt, sucht nach Informationen und bleibt dann vor allem bei negativen Themen hängen.

Seither hat sie viel von ihrer Lebensfreude verloren. Sie ist ernster geworden. “Verbittert”, findet Jan. Vor kurzem hat er Sandra einen 'muckraker' genannt – einen Schmierfinken, der im Schmutz wühlt, um Korruption in Politik und Wirtschaft aufzudecken. Sandra empfand das gar nicht schmeichelhaft. Und als Jan ihre Reaktion bemerkte, hat er mit dem linken Auge gezwinkert und gesagt: “Ist ja nicht böse gemeint. Wärst du ein investigativer Reporter, dann würdest du das als großes Lob empfinden!”

An Jans Humor, der manchmal in Sarkasmus abgleitet, hat sich Sandra gewöhnt. Als sich die beiden kennen lernten, verstanden sie sich im Großen und Ganzen gut. Auch weil sie sich genügend Freiräume ließen. Jan unterstütze Sandra bei Ihren Anstrengungen, unabhängig zu sein. Für die junge Mutter stand außer Frage, dass sie wieder arbeiten würde, sobald Florian aus den Windeln sei. 'Ein bisschen Karriere muss schon sein', scherzte sie gern. 'Das hilft beim Ausgleich, wenn Jan den Oberlehrer spielt.'

Doch Sandras Fröhlichkeit war eher aufgesetzt. Vielmehr litt sie unter dem Gefühl der Ohnmacht, die ihre Wurzeln im gnadenlosen Profitstreben der Wirtschaft hat. Sandra wollte es lange nicht wahrhaben, dass die Ökonomie die Politik diktiert und dass Politiker dazu neigen, die Interessen der Konzerne eher zu berücksichtigen als die Bedürfnisse der Arbeitnehmer. Sandra konnte fuchsteufelswild werden, wenn sie immer wieder von neuen Unverschämtheiten der Industrie erfuhr, die Produkte bewusst mit Fehlern herstellte, damit möglichst bald Ersatz produziert und verkauft werden kann. 'Wenn die Garantie abläuft, musst du damit rechnen, dass ein Haushaltsgerät kaputt geht', entrüstete sie sich. 'Da werden absichtlich Technik-Teile von geringer Lebensdauer eingebaut. Elektrische Zahnbürsten werden produziert, die nach kurzer Zeit nicht mehr funktionieren. Zwar könnten die Batterien gewechselt werden. Will man aber heran an den Stromspeicher, muss man das Gehäuse zertrümmern. Am auffälligsten sind die Verbraucher-feindlichen Neuerungen bei Autos. Früher konnte man eine Zündkerze selbst wechseln. Heute hat der Motorblock gepanzerte Wände, die nur in der Werkstatt geöffnet werden können.' Und immer wieder aufs Neue ärgert sich Sandra, wenn sie Preisschilder vom Produkt nicht lösen oder verschweißte Artikel nur mit Gewalt öffnen kann. Und sie bekommt regelrechte Bauchschmerzen, wenn sie mit der Statistik zum Verpackungswahn konfrontiert wird.

Die Deutschen produzieren mittlerweile jedes Jahr 16 Millionen Tonnen Verpackungsmüll, hat sie gelesen. Im Durchschnitt greift jeder Deutsche 71 mal im Jahr zur Plastiktüte, benutzt sie 25 Minuten und wirft sie dann in die Tonne. Im Pazifischen Ozean schwimmt ein Plastik-Teppich, der angeblich so groß ist wie West-Europa. Selbst im Weltall sind die ersten Plastiktüten auf einer Umlaufbahn.

Nachdem Sandra zum zweiten Mal Mutter geworden war, fand sie Arbeit in der Verbraucherzentrale. Den Job empfand sie als Berufung. Ihr soziales Engagement konnte sie nun voll entfalten. Wie ihre Kollegen konnte sie nun Verbraucher in Fragen des privaten Konsums informieren, beraten und unterstützen. Bei unübersichtlichen Angeboten verschaffen die Experten der Verbraucherzentrale einen Überblick und auch den Durchblick in komplexe Marktbedingungen. Bei dem Versuch, mehr Transparenz zu ermöglichen, stehen die Themen Gesundheit, Ernährung und Energiekosten in vorderster Front.

Als sie noch neu war, hat es Sandra imponiert, wie professionell die Verbraucherschützer arbeiteten, um Fehlverhalten von Unternehmen offenzulegen. Ihre Kollegen arbeiteten investigativ. Unzulänglichkeiten in Ämtern wurden angeprangert. Und wenn Versagen von Politikern im Spiel war, nahmen die Experten kein Blatt vor den Mund. Sandra ist überzeugt, dass ihr Brötchengeber eine wichtige und zum Teil auch eine mächtige Instanz ist.

Zur Beratung ist eine kranke, ältere Frau gekommen. Sie schluckt täglich eine Anzahl von Medikamenten und hat Angst vor Nebenwirkungen. Gesund ernähren will sie sich auch. Sie hat versucht, sich im Internet schlau zu machen. Doch sie ist überfordert.

“In Internet-Foren sind Bewertungen von Produkten oft versteckte Firmen-Werbung. Seien Sie vorsichtig,” mahnt Sandra, die ihren Platz hinter dem Schreibtisch gegen einen Stuhl im Besucher-Eck eingetauscht hat. Der alten Dame, die ihr gegenüber sitzt, hat sie einen Kaffee angeboten. Sandra sorgt für Milch- und Zuckerbeigaben.

“Im Internet stellen Firmen und Privatpersonen ihre Waren ein. Oder sie beschreiben Sachverhalte. Weil sie informieren und vor allem - verkaufen wollen. Da gibt es dann auch Stellungnahmen von Leuten, die nicht viel Ahnung haben - oder die betrügen wollen. Für den Laien ist es schwer, die Spreu vom Weizen zu trennen.”

Sandra streicht sich über das kurze, blonde Haar. In ihrem dunklen Kostüm mit weißer Bluse, ihrem goldenen Halskettchen und ihren Stöckelschuhen wirkt sie seriös und strahlt Vertrauen aus. Die Beine hat sie nebeneinander gestellt. Sie spricht betont langsam. Die Besucherin hört schwer.

“Bei allem, was Sie lesen: hinterfragen Sie! Fragen Sie sich, ob das, was man Ihnen da bietet, mit dem normalen Menschenverstand vereinbar ist. Holen Sie eine zweite Meinung ein und passen Sie auf, wenn Ihre persönlichen Daten abgefragt werden. Richten Sie am besten eine neue E-Mail-Adresse ein.”

Sandra weist auf die Schwierigkeit hin, zu erkennen, wie alt die Veröffentlichungen sind. “Leider fehlt bei vielen das Datum. Da mag es längst neuere und bessere Produkte geben. Aber die Anbieter wollen auch ihre alten Waren loswerden. Also: Vorsicht und immer wieder Skepsis! Besonders, wenn es um die Gesundheit und um die Ernährung geht. Vorsicht auch bei reißerischen Verpackungen! Fertiggerichte, Instant-Suppen - das ganze Jahr über frisches Obst – all das gäbe es nicht ohne Zusatzstoffe.

Seitdem mit Lebensmitteln viel Geld zu verdienen ist, wird gefärbt, gemischt und aromatisiert. Um die Verbraucher nicht zu vergraulen, mogeln Hersteller Stoffe unter anderen Namen in ihr Sortiment.

„Nehmen Sie das Beispiel Brot,” sagt Sandra und reicht der Besucherin eine Hochglanz-Abbildung, die einen Brotlaib und eine bunte Grafik mit Zahlen und Prozenten zeigt.“

Sogenannte Emulgatoren geben dem Teig Volumen und machen ihn gefügig für die Knetmaschine. Phosphate bestimmen die Größe der Poren. Die Laibe werden weiß gebleicht. Sollen sie eine dunkle Kruste bekommen, färbt man sie braun. Damit das Brot riecht wie frisch gebacken, werden Aromen beigegeben. Aromen simulieren Früchte, die nicht da sind, peppen fade Fertiggerichte auf oder garantieren den immer gleichen Geschmack, einerlei, wie die Ernte war.” Sandra zeigt nun auf Fotos von präparierten Äpfeln.

“Manche Zusatzstoffe sind regelrechte Appetitverderber: Holzspäne geben Joghurt-Geschmack. Explosivstoffe röten Wurst. Hormone frischen Obst und Gemüse auf.“

„Explosivstoffe?“

„Ja, leider. Einige Zusatzstoffe sind so giftig, dass sie nur in bestimmten Mengen genutzt werden dürfen. Dazu zählen Konservierungsmittel. Listen und Erläuterungen finden Sie auf unseren web-Seiten im Internet”, sagt die Beraterin. „Beschriftungen auf Verpackungen, die die Aufsichtsbehörden vorschreiben, sind ungenau. “

Dann macht Sandra noch auf Tricks aufmerksam, wie die Lebensmittel-Industrie Zusatzstoffe tarnt. “Zucker gilt als ungesunder Dickmacher. Verbraucher kaufen deshalb gerne Produkte 'ohne'. Süß soll es dennoch schmecken. Aus dem Dilemma helfen sich die Hersteller, indem sie Sacharin zusetzen. Sacharin verursacht kein Karies. Doch Nebenwirkungen gibt es trotzdem: zum Beispiel Blähungen. Außerdem wird der Appetit angeregt. Der Zusatzstoff ist also ein indirekter Dickmacher und wird gern bei der Schweinemast eingesetzt.”

“Wie heißt der Zusatz beim Brot? Emul...”

“Emulgatoren. Das sind Wirkstoffe, die zwei nicht miteinander mischbare Flüssigkeiten zu einem Mix vermengen. Sie machen den Teig gefügig”, antwortet Sandra und verweist auf einen Leitfaden, der anleiten soll, wie man Zusatzstoffe reduzieren kann.

“Selbst kochen anstelle von Tütensuppe,” heißt es da. “Je häufiger ein Produkt weiterverarbeitet wird, desto mehr Zusatzstoff braucht es. Ganz wichtig: Frisches oder Tiefgefrorenes kaufen. Je länger ein Produkt haltbar sein soll, desto mehr Konservierungsstoffe sind nötig. Und: Bio Lebensmittel kaufen. Die sind zwar teurer. Aber die Bio-Bauern verwenden weniger Zusatzstoffe als alle anderen,”

Nach einer halben Stunde hat Sandra das Gefühl, ein gutes Werk getan zu haben. Die alte Dame verabschiedet sich mit einem 'Dankeschön'. “

„Die Broschüre mit den 'Tricks der Lebensmittel-Industrie '– könnt' ich die haben? Mit dem Internet hab' ich nämlich so meine Probleme.”

Ein Häkchen im Internet

Wenn Florian Schröder Langeweile hat, läuft sein Smartphone heiß. Florian klickt und wischt darauf herum, springt von einer „App“ zur nächsten. Neugier, das hat Florian herausgefunden, verdrängt seine Langweile. Er hat einen regelrechten Hunger nach Augenkitzel entwickelt. Dazu beigetragen hat, dass in der globalisierten Welt Bilder aus Fernost oder aus Süd-Amerika ebenso schnell auf seinem Display sind wie Videos aus Surabaya oder Texte von seinem Bruder, die Stefan auf dem PC im Nebenzimmer schreibt.

Dass sich in der Fülle bunter Bilder Schein und Wirklichkeit vermischen, darüber macht sich Florian nicht viel Gedanken. Und dass die virtuelle Wirklichkeit das Unterhaltende sehr viel mehr in den Vordergrund rückt als seriöse Informationen, ist für ihn kein Thema. Hauptsache, die sozialen Netzwerke funktionieren, meint er. Er will, dass seine Nachrichten schnell bei seinen Freunden ankommen, und dass er möglichst sofort Antwort erhält. Dass seine Daten missbraucht werden können, ist für ihn Nebensache. Florian hat einen Facebook Account und ein paar Hundert „Freunde“. Mit einem harten Kern von einem Dutzend ist er fast täglich in Kontakt.

Heute wartet Facebook mit einer nicht alltäglichen Mitteilung auf. Katrin will einen Rekord aufstellen. An ihrem 15. Geburtstag will die Schülerin die 'größte Geburtstagsparty der Welt'

feiern. Alle sind dazu eingeladen. Jeder kann weitere Gäste mitbringen. Treffpunkt ist der Garten vor dem Haus, in dem Katrin bei ihren Eltern wohnt. Termin ist der nächste Freitag.

Florian feixt als er in seine Facebook-Runde auf die Einladung aufmerksam macht: „Von Freibier hat sie nichts geschrieben.“ Mit drei Dutzend Mails, die innerhalb weniger Minuten ausgetauscht werden, gibt es ein reges 'Für und Wider' die Teilnahme an der Party einer 'Möchtegern-Guinness-Rekordlerin'. “Wir lassen uns nicht als Stimmvieh missbrauchen“. „Auch nicht als Stimmungsmacher.“ „Schon gar nicht als Reinigungskraft nach dem Fest.“ „Gibt's denn 'nen Geburtstagskuchen?“

Florian schlägt eine Wette vor. „Mehr als 50 Leute werden bestimmt nicht kommen.“ „Mindestens hundert,“ gibt ein Facebook-Freund zu bedenken. „Was, wenn tausend kommen?“ Bald ist man sich einig, dass es wahrscheinlich zu schwierig werden würde, die Zahl der Partygäste zu ermitteln. Besonders wenn es mehr als tausend Personen werden. So lassen sie die Wett-Idee fallen. Doch weil alle ein Stück vom Geburtstagskuchen abhaben wollen, beschließt die Facebook-Truppe, dass man sich bei Katrin m Garten trifft.

Die Party wirft lange Schatten voraus. Als Florian in den Bus steigt, setzt lautes Geklatsche ein. An jeder Haltestelle nimmt die Zahl der Feierfreunde zu. Auf dem Platz am Bahnhof drängen sich hunderte junger Leute. Mehrere Busse sind so sehr eingekeilt, dass sie nicht weiterfahren können. Weder die Busse, aus denen Partygäste quellen – noch ein Fahrzeug der Linie 99, in das die meisten umsteigen wollen. Der Fahrer der 99 wäre – selbst wenn er es gekonnt hätte – auf keinen Fall gestartet. An Bord seines Busses sind mindestens 30 Personen zu viel. Erfolglos hat er versucht, die Türen zu schließen. Doch der Ansturm war zu groß. Hilflos ruft er nun nach der Polizei. Seine Rufe gehen unter im Gelächter. Es dauert nicht lange, bis alle Zufahrten zum Bahnhof blockiert sind. Der Stau greift dann auf das halbe Bahnhofsviertel über. Er löst sich erst auf, als Polizisten ein großes Areal in der Innenstadt weiträumig absperren.

Schon als er aus dem Bus aussteigt, muss Florian erkennen, wie falsch er die Feierlaune seiner Facebook-Freunde eingeschätzt hat. Von der Endhaltestelle der 99 bis zum „Ort der Feierlichkeiten“ benötigt man normalerweise fünf Minuten. Um sich zu Katrins Garten vorzukämpfen, braucht Florian jetzt drei mal so lange. Schulter an Schulter tänzeln junge Leute auf der Straße. Schüler, Berufsschüler, Studenten, Gelegenheitsjobber, arbeitslose Jugendliche. Einige haben ihre Karnevals-Kostüme aktiviert. Andere tragen bunte Hütchen. Manche pressen ihre Handys ans Ohr. Aus den Mobiltelefonen krächzen rhythmische Töne. Wieder andere haben Posthörner mitgebracht, aus denen sie Halali-ähnliche Töne blasen. In der Menge sind auch einige Vermummte. Kaum einer kennt das Geburtstagskind. Was sie alle verbindet, sind „Facebook“ und die Feierlaune.

Ein paar Dutzend Netzwerk-Freunde sind in den Garten vor dem Haus vorgedrungen, in dem die Jubilarin wohnt. Sie warten auf die Gastgeberin. Sie skandieren „Happy birthday“. Und sie rufen „Wo bleibt der Geburtstagskuchen?“ Doch Katrin lässt sich nicht blicken. Als jemand die Fensterläden von innen schließt, setzt Gejohle ein. Was die Menschen draußen nicht wissen: Katrin hat einen handfesten Krach mit ihrem Vater. Als sie die Einladung verschickte, hat sie vergessen, auf ihrer Facebook-Seite ein Häkchen zu setzen. Ein Häkchen hätte die Geburtstags-Versammlung zur privaten Party erklärt. Katrins Vater beklagt sich, dass die Tochter ihren Eltern nichts von der Einladung gesagt hat. Die Tochter macht dem Vater Vorwürfe, dass er zu spießig sei. Aber das sei ja auch kein Wunder. Er sei schließlich aus dem letzten Jahrtausend und habe keine Ahnung, was junge Leute heute interessiert.

Mittlerweile haben die „Gäste“ draußen mitbekommen, dass kein Kuchen zu haben ist und dass auch nicht auf den Geburtstag angestoßen wird. Nun skandiert die Menge: „Komm heraus du kleine Maus.“ Plötzlich explodieren Böller. Bierflaschen fliegen durch die Luft. Der Ruf „Katrin wir holen dich“ geht in einem Pfeifkonzert unter. Dann brennt eine Mülltonne. Einige Partygäste haben genug von dem Krawall. Sie wollen zur Bushaltestelle. Rowdies pöbeln sie an., versperren ihnen den Weg.

Florian ist irritiert. So hat er sich eine spontane Party nicht vorgestellt. Als eine Flasche ein Auto trifft und Glassplitter auf seine Jacke spritzen, tritt auch Florian den Rückzug an. Im Bericht der Polizei heißt es dann lapidar: „Bei einer nicht genehmigten Versammlung im Westend ist es zu Ausschreitungen gekommen. Mehr als 3000 Jugendliche trafen sich spontan zu einer Geburtstagsparty. Randalierer bewarfen sich mit Glasflaschen. Autos wurden demoliert. Mülltonnen wurden angezündet. Eine Gartenlaube brannte ab. Elf Personen wurden vorübergehend festgenommen – wegen Körperverletzung, Sachbeschädigung oder Widerstandes gegen die Staatsgewalt.“

Ein flaues Gefühl macht sich in Florians Magen breit. Ein falsch gesetztes Häkchen im Internet - mit diesen Folgen? 'Und wer kommt für den Sachschaden auf?'

Keine Lust auf Minuszinsen

Endlich hat Sven Julia erreicht. Als das Telefon klingelt, schaut Julia kurz auf Namen und

Foto des gespeicherten Anrufers. Julia Windhorst steht vor einem Kleiderständer, über den sie mehrere Leggings geworfen hat. Hinter dem Ständer wartet eine Kundin, die es offenbar eilig hat. “Das Material, was...”, will sie wissen.

“Entschuldigung”, sagt Julia und drückt die Telefontaste.

“Wo bist du denn die ganze Zeit gewesen? Ich hab mir richtig Sorgen gemacht.”

“Mein Telefon war außer Betrieb. Batterie runter.”

“Zu Hause warst du auch nicht. Ich war auch vor deiner Wohnungstür.”

“Können wir ein andermal darüber reden? Ich hab' Kundschaft. Ich ruf' dich gleich zurück, ja?” Und schon hat sie die Aus-Taste gedrückt.

Die Kundin ist wieder Königin. Sie kauft drei Leggings – vielleicht auch weil Julia die Ware als

außergewöhnliche Mode-Exemplare von extremer Langlebigkeit zu schildern versteht, die einzig und allein in ihrer Boutique angeboten wird.

“Das tut mir Leid mit gestern Abend,” nimmt Julia den Faden wieder auf.

“Unser Treffen war dir doch so wichtig.”

“Ja, richtig. Nun aber nicht mehr.”

“Wie bitte? Sag das noch mal!” Sven fühlt sich, als ob er einen Schlag auf den Hinterkopf bekommen hätte. Dass Julia beharrlich ihre Ziele verfolgt, auch wenn alles dagegen spricht, das hat er viele Male erlebt. Auch dass sie urplötzlich alles hinwirft, was sie noch vor fünf Minuten wie ein Löwe verteidigt hat.

“Ich versteh' die Welt nicht mehr. Was ist passiert?”

“Eigentlich nichts. Ich hab der Mutter ein paar Blumen gebracht.”

“Bist du noch bei Trost? Da eile ich aus Israel herbei, schlag mir den ganzen Abend um die Ohren, muss mir die Gewalt bei der Demo ansehen, bettele Polizisten an, dass sie mich durch die Absperrung lotsen – und du lässt mich sitzen - weil du einen Anstandsbesuch bei Deiner Mutter machst.”

“Na, hör mal. Sie ist auch Deine Mutter. - Und um die Sache abzuschließen: Mutter hilft mir aus der Verlegenheit. Ich geh' zum Notar und dann... Aber reden wir doch ein andermal, ja?” Sven weiß nicht so recht, ob er sich freuen soll.

Die Wende, die Julias Probleme zu lösen scheint, war völlig unerwartet gekommen. Mit dem Blumenstrauß in der Hand hatte Julia geklingelt und als die Tür geöffnet wurde, war sie der Mutter um den Hals gefallen. “Alles, alles Gute zum Geburtstag, nachträglich,” sagte sie lachend.

“Ich hatte so viel am Hals, dass ich deinen Ehrentag völlig vergessen hab'. Entschuldigung.“ Sie gab der Mutter einen Kuss.

„Ich hoffe, du bist mir nicht allzu böse?“

“Nein, nein“, meinte die Mutter. „In meinem Alter sind Geburtstage nur deutliche Erinnerungen daran, dass das Leben endlich ist.“

Die Mutter strich Julia übers Haar. „Gut schaust du aus. Aber - komm erst mal herein und probier' von meinem Selbstgebackenem. Hab' noch einen Rest von meinem letzten Damen-Kränzchen.“

Obwohl beide Frauen in der selben Stadt wohnen, sehen sie sich selten.

“Telefonieren ist ja schön und gut – aber sich sehen ist doch viel besser”, sagte die Mutter, die es sich im Ohrensessel bequem gemacht hatte. Die Beine hatte sie übereinander geschlagen. Als sie in Julias Richtung schaute, sah sie auch ihr Regal voller bunter Buchrücken. In einigen Fächern hat sie Kannen und Zierteller gruppiert. Neben den Souvenirs, die an Fernreisen aus früheren Jahren erinnern, hat sie in Fotoständern Portraits ihrer Kinder platziert. Julia saß nun direkt vor Julia in Schwarz-Weiß.

„Als du in deiner Badewanne lagst, meintest du, dass deine Boutique so 'la,la' laufe. Du sprachst von einem wichtigen Termin. Erzähl' mir doch davon. Vorhin meintest du nur, du hoffst, dass Sven dir helfen würde – oder auch nicht. Was habt ihr denn für ein Geheimnis?”

“Ist gar kein Geheimnis. Ich habe morgen einen Notartermin. Weil ich ein Haus kaufen will,” sagte Julia mit Nachdruck. “Die Finanzierung ist nicht gesichert. Mir fehlen 50.000 Euros,” fügte sie ein bisschen verhaltener hinzu.

“Aber eine Kreditaufnahme kommt auf gar keinen Fall und unter keinen Umständen in Frage,” meinte sie dann wieder sehr bestimmt. “Auch wenn die Kredit-Bedingungen noch so günstig sind. Ich spare doch nicht, um mir Geld zu pumpen.”

“Wenn man kein Geld hat, kann man nichts kaufen, hat dein Großvater immer gesagt, wenn er von Preußischen Tugenden sprach.”

“Die Zeiten haben sich geändert. Heute lebt die Welt von Schulden. Aber von dem, was du preußisch nennst, lass ich mich in gewisser Hinsicht auch leiten.”

“In gewisser Weise”, wiederholte die Mutter. “Lass mich raten. Du suchst einen Kreditgeber, der nur ein schönes Dankeschön bekommt, wenn er dir 50.000 Euros schenkt.”

“Du hast es erraten.”

“Und der großzügige Mäzen heißt Sven.”

“Hoffentlich. Er wollte noch Bescheid geben. Aber da ist der Wurm drin. Wir wollten uns am Bahnhof treffen...

“Bist du sicher, dass Sven flüssig ist?

“Na, eben nicht.”

“Ein Haus kauft man ja in der Regel nur nach einer ausführlichen Bedenkzeit. Warum hast du es denn so eilig?

“Das ist ganz einfach. Künftig wollen die Banken Minuszinsen erheben. So ein Irrsinn. Da mach' ich nicht mit. Und das Ersparte kann auch drauf gehen! Zwar sind private Einlagen bis zu 100.000 angeblich sicher. Aber den Banken und den Spekulanten und den Politikern traue ich nicht über den Weg. Ich brauche ja nur Griechenland und Zypern und Italien und Spanien oder Irland zu nennen...und, und, und.”

Julia machte eine Pause und goss sich noch eine Tasse Kaffee ein. Die Mutter, die ihr aufmerksam zugehört hatte, gab die Milch dazu.

“Das Häuschen, das ich gefunden habe, ist wunderschön. Das finden auch meine Konkurrenten. Neudeutsch heißt es ja: Mitbewerber,” lachte sie. “Wenn ich den Kaufvertrag morgen nicht unterschreibe, ist das Haus sofort weg. Und mein Gespartes vielleicht ein bisschen später.”

Die Mutter schaute Julia tief in die Augen, streichelte ihr noch einmal übers Haar und fragte dann: „Muss es denn Sven sein, der dir aus der Patsche hilft? Du weißt doch, er hat so viele Verpflichtungen.”

Für kurze Zeit blieb es dann still am Kaffeetisch. Die Mutter strich sich mit dem Zeigefinger über die Stirn. Das tat sie immer, wenn sie Wichtiges zu sagen hatte.

“Und was hältst du davon, wenn ich dir deine Löcher stopfe?”

Wieder trat eine Pause ein. Die beiden Frauen sahen sich in die Augen. Dann umarmen sie

sich - und dann lachten sie miteinander.

“Hast du denn so viel?”

“Hab ich.”

“Ich zahl' Dir aber keine Zinsen.”

“Weiß ich. Lass man gut sein. Ich hab' auch keine Lust, Minuszinsen an die Bank zu zahlen.”

“Wir gucken uns das Haus aber vorher noch an. Einverstanden?”

“Ja, Mammi!” Das Kosewort hatte Julia zuletzt benutzt, als sie mit einer großen Schultüte bewaffnet in die 1. Klasse kam.

Bild der heilen Familie wahren

Professor Jan Schröder lehnt sich zurück in den Sitz. Soeben hat man Entwarnung gegeben. Die Passagiere des Trans-Atlantik-Fluges können ihre Sicherheitsgurte wieder öffnen. Die Maschine ist halb leer. Bis zum Morgen hatte der Streik der Flugzeug-Kapitäne gedauert. Viele Passagiere, die zunächst auf dem Flughafen gestrandet waren, sind auf andere Linien oder die Bahn oder den Bus umgestiegen. Auch der Flug, den Jan gebucht hatte, sollte ausfallen. Völlig überraschend hob die Maschine dann aber doch ab. Es war der erste Flug nach Beginn der unbefristeten Streiks vor drei Tagen. Die Streikleitung meinte wohl, sie müsse “gut Wetter machen”. Denn das Verkehrschaos, das die Mini-Gewerkschaft der Piloten angerichtet hatte, war alles andere als populär. Schließlich konnten die wenigsten Menschen nachvollziehen, dass das Gros der Bevölkerung für denselben Lohn länger arbeiten sollte, wohingegen die ohnehin fürstlich dotierten Flugkapitäne der 'Lufthansa' weiterhin einige Jahre früher als die meisten Ottos Normalverbraucher in Rente gingen. Mit dem Streik wollten die Cockpit-Gewerkschafter außerdem erreichen, dass ihre saftigen Übergangszahlungen bis zum eigentlichen Rentenbeginn auf keinen Fall gekürzt werden. 'Ist-Stand-Wahrung von viel Geld für kurze Arbeitszeit,' hat Jan die Forderungen der kleinen Monopol-Gewerkschaft genannt.

Jan Schröder lässt den Blick durch die Kabine schweifen. In seinem hell-grauen Anzug, weißem Hemd und rotem Schlips sitzt er am Gang. Die Reihe vor ihm ist nicht belegt. Auf den Plätzen links neben ihm hat sich eine Familie mit drei Kindern eingerichtet. Die Erwachsenen haben sich in Decken gehüllt. Sie rutschen unruhig auf dem harten, schmalen Sitzpolster umher, bis sie eine günstige Position gefunden haben. Für die Kinder war der Sicherheits-Hinweis das Signal, von ihren Sitzen zu springen. Sie erkunden nun die langen Gänge, die zum Cockpit führen. Der Kleinste der drei spielt sein Spiel “Sicherheitskontrolle”. Mit ernster Miene geht von einer Sitzreihe zur nächsten. Er spricht die Passagiere freundlich an. “Du brauchst den Sicherheitsgurt nicht mehr. Erst wieder bei der Landung”, sagt der Knirps zu jedem Reisenden. Die meisten Passagiere reagieren zunächst etwas verblüfft. Doch wenn sie erkennen, dass sie mitspielen sollen, danken sie dem Kind mit freundlichem Händeschütteln. Der Junge sagt, im Kindergarten spielen sie oft “Sicherheitskontrolle”. Weil ja dauernd und überall über Sicherheit und über die Forderungen nach mehr Sicherheit gesprochen wird.

Die Stewardessen beginnen mit dem Service. Sie schieben voll beladene Wägelchen vor sich her. Heißer Kaffee ist der Renner. Der Preis ist im Ticket inbegriffen. Für das Frühstück interessieren sich die wenigsten. Denn das kostet extra. Auf den freien Plätzen neben seinem Sitz hat Jan Zeitungen abgelegt, die den Passagieren beim Einsteigen angeboten worden waren.

Auf den Titelseiten prangt in dicken Lettern “Aufrüstung im Anti-Terror-Kampf”, “Mehr Geld für Anti-Terrorkampf gefordert” oder “Kampfansage an Terroristen”. Jan greift die oberste Zeitung und legt sie kopfüber zurück auf den Sitz. Er rümpft die Nase. Seine beklemmenden Gefühle, die ihn seit dem Check-In begleiten, hat er noch nicht abgebaut. Nach stundenlangem Warten auf dem überfüllten Flughafen hatte man die Passagiere intensiven Sicherheitskontrollen unterzogen. Jan sollte seinen Zigaretten-Anzünder registrieren lassen und in Verwahrung geben. In New York sollte er den Anzünder zurückbekommen. Großzügig verzichtete er auf das Angebot und warf den Zünder in den nächsten Mülleimer. Als vor einiger Zeit die sogenannte Ganzkörper-Kontrolle eingeführt wurde, hatte Jan sich vorgenommen, nur noch dann zu fliegen, wenn es unvermeidbar war. Die immer währenden Staus auf überfüllten Straßen und Autobahnen wollte er in Kauf nehmen. Jan hatte überlegt, mit dem Schiff nach Amerika zu reisen. Doch zwei mal je eine Woche Schiffsreise über den Atlantik kamen für ihn nicht in Frage. Also blieb ihm nur der Flieger.

Für sich und seine Reisebegleiter hat der Professor die Holzklasse gebucht. Die Universität, die seine Exkursion zu den Vereinten Nationen finanziert, hat ihm zwar einen bequemen Sitz in der Business Class zugestanden. Doch Jan hat entschieden, genau wie seine Studenten zu reisen. Nicht mehr und nicht weniger luxuriös. Weil er das günstigere Ticket wählte, können nun alle einen Tag länger in den USA bleiben: einen extra Tag zur freien Verfügung im Anschluss an Vorträge, Konferenzen und Besichtigungen.

Mindestens ein Dutzend mal hat Jan Exkursionen nach New York organisiert und begleitet. Diesmal gehören seiner Gruppe 14 Studenten der Politikwissenschaft an. Die vier jungen Frauen und zehn jungen Männer sitzen auf den Plätzen hinter Jan. Mehrere verstecken ihre Köpfe hinter Büchern oder Zeitungen. Andere reden engagiert miteinander. Sie erwecken den Eindruck, als gäbe es nichts Wichtigeres als ihr Thema. Zwei Studenten versuchen zu schlafen. Sie haben kleine, weiße Kopfkissen zwischen den Kopf und die steife Rückenlehne geklemmt. Noch kämpfen sie darum, wessen Arm auf der Armlehne zwischen beiden Holzklasse-Sitzen liegenbleiben darf.

Anna-Lena hat ihr Strickzeug mitgebracht. Ohne auf ihre schnellen Hände zu sehen, werkelt sie an einem stetig wachsenden Schal. Die junge Frau hat sich erst in letzter Minute entschieden, mit nach New York zu kommen. Das Ticket musste von den Studenten selbst bezahlt werden. Und das war ihr zu teuer. Zunächst hatte sie gesagt, sie werde nicht mitfliegen. Jan, der viel von der klugen und sympathischen jungen Frau hält, hatte versucht, Anna-Lena umzustimmen. Er hatte ihr sogar angeboten, dass er sich an ihren Kosten beteiligt. Was Anna-Lena brüsk zurückgewiesen hatte. Letztendlich konnte Anna-Lena jedoch ein paar Nachhilfestunden extra geben und das Flugticket bezahlen.

Anna-Lenas Blick wandert über die Kabinendecke nach vorn zur Miniküche der Stewardessen. Die Kellnerinnen der Lüfte haben die erste Phase ihres Service-Programms absolviert und gehen nun an Anna-Lena vorbei zu ihren Ruheplätzen im Heck der Maschine.

Anna-Lena ist neugierig. Sie versucht, sich die Reisenden näher anzuschauen. Doch die meisten sieht sie nur von hinten. Sie fokussiert dann einen älteren Mann, der seitlich am Fenster sitzt. Der Mann trägt einen weißen Vollbart und eine schwarze, lederne Kippah auf dem Hinterkopf. Er liest eine Zeitung mit hebräischen Lettern. Ein paar Sitzreihen weiter begutachten zwei dunkelhäutige Frauen in langen, bunten Saris eine Hochglanz-Zeitung mit dem neuesten Modetrend. Ein junger Farbiger, der sein knallrotes Calypsohemd über der Hose trägt, hat einen Kopfhörer über die schwarzen, gekräuselten Haare gezogen. Seine Arme und sein massiger Oberkörper zucken im Takt. Dann bleibt Anna-Lenas Blick auf dem Professor hängen.

Er ist nur von hinten zu sehen. Er beugt sich nach vorne, bewegt dann den Kopf nach hinten, hebt gleichzeitig den rechten Ellenbogen, nimmt offenbar einen Schluck Kaffee, stellt die Tasse wieder ab und lehnt sich zurück an die Kopfstütze. Anna-Lena ist sich nicht sicher, ob der Mann im hell-grauen Anzug auch wirklich ihr Professor ist. Doch dann dreht er sich überraschend um und blickt angestrengt in Anna-Lenas Richtung. Als Jan die schlanke, junge Frau im hell-blauen Pullover erkennt, lächelt er. Wie zur Begrüßung hebt Anna-Lena ihr Strickzeug in die Höhe. Dabei fällt ihr eine Strähne ihres langen, dunklen Haares ins Gesicht. Sie streift das Haar lächelnd aus der Stirn. Der Augenkontakt dauert nur wenige Sekunden. Bis Jan sich wieder umdreht und nach vorne schaut.

Jan hat Anna-Lenas Blick im Nacken gespürt. Er hält zwar nicht viel vom Gedankenlesen oder von Telepathie. Denn mit diesen Phänomenen hat er sich nicht wirklich auseinandergesetzt. Doch dass Menschen von anderen Personen wahrgenommen werden, ohne dass auch nur einer ihrer fünf Sinne aktiviert ist, das ist möglich. Er hat ihn einige Male erlebt: den Blick im Nacken, der ihn zwang, sich umzudrehen.

'Schön, dass Anna-Lena mit von der Partie ist', denkt Jan. 'Konferenzen, Vorträge und Gesetzes-Texte sind ja oft so trocken. Mit ihrer offenen Art und ihrem herzerfrischenden Lachen schafft sie gute Laune', hofft er. In Gedanken sieht er das junge, feine Gesicht mit der herabgefallenen dunklen Strähne in der Stirn. Er schneidet den Gedankenstrom ab. Aus dem visuellen Gesicht schält sich wellenartig eine Überblendung, die ihre Scharfzeichnung in einem anderen Konterfei erhält. Auch das neue Gesicht ist das einer Frau. Es wirkt selbstbewusst. Die blauen Augen blitzen. Die Züge sind klar und deutlich. Er kennt die blonde Frau seit vielen Jahren. Sandra schaut ihn streng an. Auf Jan wirkt sie, als ob sie eine Frage stellt.

Wenn Jan früher allein auf Reisen ging, hatte Sandra ihm den Koffer gepackt. Immer hatte sie eine kleine Überraschung dazugelegt. Mal ein Buch oder auch ein Foto oder ein kleines Zettelchen, auf das sie ein kleines Herzchen malte. Diesmal war Sandra kurz angebunden aus dem Haus gegangen. “Ich muss los, bin spät dran. Also mach's gut.” Sie hatte den Autoschlüssel aus der Handtasche gekramt und noch gefragt, wann er wieder zurück sei. Dann war die Haustür ins Schloss gefallen.

Gestern Abend saßen beide am Esstisch in der Küche. Die Herren Söhne waren noch nicht zu Hause. Jan und Sandra sprachen über den Piloten-Streik. Sandra meinte, Jan solle doch noch einmal versuchen, auf eine andere Linie umzusteigen, weil ja kein Streikende in Sicht sei. Jan entgegnete, die Plätze der anderen Fluglinien seien ausgebucht, und es sei ja an der Zeit, dass die Piloten-Gewerkschaft einknickte. Er wollte an seiner Planung festhalten.

“Sturkopf, du wirst ja sehen, was du davon hast.”

“Wo sind eigentlich Florian und Stefan?”, wechselte Jan das Thema.

“Keine Ahnung.”

“Wir hatten doch vereinbart, dass die Jungs Bescheid geben, wenn sie nicht zum Abendbrot kommen.”

“Du tust, als sei ich daran Schuld, wenn sie sich nicht an die Abmachung halten.”

“Das nicht,” sagte Jan beschwichtigend, “aber du könntest ruhig ein bisschen strenger sein.”

“So! Da haben wir's wieder mal. Der ach so beschäftigte Herr Professor reist mit seinen Studenten in der Weltgeschichte herum. Er delegiert anstatt selbst zu handeln. Wie bequem! Von seiner Frau, die treu und brav zu Hause bleibt, verlangt er, dass sie den Haushalt besorgt, die Kinder erzieht – freilich in seinem Sinn - und so ganz nebenbei noch einen Vollzeit-Job ausfüllt.”

“Mensch, bist du geladen!”, entgegnete Jan betroffen. “Was ist dir denn über die Leber gelaufen?”

Sandra blieb Jan die Antwort schuldig. Eine Zeit lang war nur das Ticken der Küchenuhr zu hören.

“Sag mal,” nahm Jan den Faden wieder auf, “weiß du denn, wo die Jungen sind?”

“Nein. Weißt du's?

Das fanden dann beide komisch. Sandra lachte und Jan stimmte ins Gelächter ein.

“Und wo könnten sie sein?”

Sandra hob die Augenbraue. Die Fragestellung brachte wieder dicke Fragezeichen. Jan hätte es dabei belassen können. Doch im Hinblick darauf, dass er einige Zeit nicht zu Hause sein würde und sich wünschte, dass alles daheim seine Ordnung hätte - auch wenn er ein paar tausend Kilometer entfernt sei - fragte er ganz ohne Hintergedanken:

“Weißt du eigentlich, was die Jungs so treiben? Mit wem verbringen sie ihre Zeit bis in den späten Abend hinein?”

Wieder spürte Sandra, wie ihr Unmut wuchs. Schon wieder war es ihr, als ob Jan sie grundlos kritisierte. “Warum soll ich ihnen nach spionieren?”, fragte Sandra schnippisch. Auch diese Frage blieb ohne Antwort.

Dass seine Ehe brüchig war, darüber war sich Jan schon seit einiger Zeit im Klaren. Und er hatte erkannt, dass sie beide gleichermaßen bemüht waren, ihren immer wieder aufflammenden Streit zu überdecken. Denn einen totalen Bruch wollten beide nicht. Das Bild der heilen Familie hielten sie nach außen aufrecht. Und wenn sie dennoch gelegentlich ihren Zwist austrugen, dann schien es so, als ginge es allein um die Erziehung der Kinder. In bald zwei Dutzend Ehejahren hatte Jan gelernt, dass wichtige Gespräche wohl nur dann zum Erfolg führen, wenn der Zeitpunkt günstig ist. So insistierte er diesmal nicht.

Er stand auf und räumte das Geschirr in die Spülmaschine. Er sagte “Gute Nacht” und verschwand im Bad. Vor ein paar Wochen war er aus dem gemeinsamen Schlafzimmer ausgezogen. Jan bezog die Couch im Arbeitszimmer mit neuem Bettzeug und packte seinen Koffer. Als Stefan eine Stunde später nach Hause kam, hatte Jan gerade die Leselampe gelöscht. Und als Florian kurz darauf die Haustür aufschloß, war Jan im Halbschlaf.

Als die Anschnallsignale im Anflug auf New York aufleuchten, ist Professor Schröder wieder voll auf seine Exkursion fokussiert. Im Anschluss an den offiziellen Teil will er mit seinen Studenten noch nach Lancester County in Pennsylvania. Den Ausflug muss er noch organisieren. Für die drei Stunden-Fahrt will er einen Kleinbus mieten. Und dann ist da noch sein Treffen mit einem französischen Finanz-Wissenschaftler. Jan will den Franzosen für ein Round-Table-Gespräch zum Thema „Wann kommt der totale Crash?“ an seine Uni einladen. Er hofft, auch einen Vertreter der Weltbank zu gewinnen. Die Termine muss er noch vereinbaren, wenn er im Hotel ist. Er wird wie immer im Excelsior am Central Park wohnen. Den Rabatt für seine Exkursion hatte er schon bei der letzten Reise ausgehandelt.

Die nächste Ölkrise kommt bestimmt

Gleich nach dem Frühstück auf dem Balkon mit Blick auf den Dom versucht Julia die Eigentümer zu erreichen, mit denen sie den Kaufvertrag abschließen will. Vor der Unterzeichnung beim Notar möchte sie das Haus noch einmal sehen. 'Um ganz, ganz sicher zu sein, dass die Entscheidung richtig ist', sagt sie sich. Doch die Verkäufer sind nicht zu erreichen. Julia versucht es beim Notar. Doch der kennt nur dieselbe Telefonnummer, die Julia in ihrem Handy gespeichert hat. Nach drei weiteren, erfolglosen Kontaktversuchen gibt Julia ihrer Mutter Bescheid. “Entweder wir lassen die Besichtigung sausen oder es gibt nur eine Standortbesichtigung von außen”, sagt Julia. “Was meinst du?”

“Na, dann eben nur eine Mini-Begutachtung,” antwortet die Mutter. “Ich möchte schon sehen, wo Du mein Erspartes anlegst.”

“Willst Du etwa mit ins Grundbuch?”

“Nein, hab keine Sorge. Das hätte ich Dir gesagt, als ich dir das Angebot gemacht hab.”

“Wenn ich dich in einer halben Stunde abhole, und wir dann zu dem Häuschen fahren, kommen wir noch rechtzeitig zum Notar. Einverstanden?”

“Perfekt”, tönt es aus Julias Handy.

Von Mutters Wohnung fahren die beiden eine Viertelstunde durch die Stadt. Dann sind sie fünf Minuten auf die Umgehungsstraße und nehmen die Abfahrt zum Naturschutzgebiet. Von der Schnellstraße zum Ziel sind es noch einmal zehn Minuten. Julias Traumhaus liegt in einer Neubau-Siedlung am Rande der Vorstadt. Das Grundstück grenzt an einen Bachlauf. Hinter dem Bach beginnt der Wald. An der Straßenfront sind rechts und links Rasenflächen, auf denen schmucke, weiße Einfamilienhäuser stehen. Kniehohe Jägerzäune markieren die Grenzen. Das Haus, in das sich Julia verliebt hat, fällt aus dem Rahmen. Es ist holzverkleidet und hat ein Flachdach, das als Terrasse ausgebaut wurde. Bildschön findet Julia die Außentreppe, die hinaufführt. Die Eigentümer haben das Haus vor zehn Jahren gebaut: im Grünen und doch in der Nähe der Stadt. Die Verkäufer haben drei Kinder. Sie sagen, sie geben ihr Schmuckstück auf, weil es ihnen zu klein geworden ist.

Julias Mutter schaut sich das Haus von allen Seiten an. Ihr Blick gleitet über das Dach zum Schornstein. “Die nächste Ölkrise kommt bestimmt. Kriegt man das Haus auch mit Holz und Kohle warm?”, fragt die Mutter. Julia schildert den offenen Kamin in höchsten Tönen, schwärmt von der offenen Küche, den zwei Bädern und dem großen Wohnzimmer mit den bodentiefen Fenstern. Dann schaut sie auf die Uhr.

“Hast Du genug gesehen? Gefällt es dir? Wir müssen zum Notar. “

“Erste Frage: ja. Zweite Frage: sehr schön. Dritte Bemerkung: OK,” sagt die Mutter, als sie sich wieder in Julias Sportwagen zwängt.

“Willst du denn hier einziehen?,” fragt die Mutter, als Julia rasant anfährt. “Das Haus ist doch viel zu groß für eine Person.”

“Sag das nicht. In unserem schönen Lande gibt es eine ganze Menge Zwei-Personen-Haushalte, die in Schlössern mit 20 Zimmern leben.”

Im selben Moment empfindet Julia, dass sie der Mutter zu flapsig geantwortet hat. Sie will erklären, doch kritisch fragt die Mutter:

“So eine bist du? Sag mal, tickt es bei dir noch richtig?”

“Entschuldige meine saloppe Ausdrucksweise.” Julia schaut die Mutter wie um Hilfe bittend an. Dann sagt sie:

“Aber um auf deine ursprüngliche Frage zurückzukommen: ich ziehe nicht um. Ich bleibe in der Innenstadt. In der Nähe der Boutique. Wie ich dir schon sagte: Das Haus will ich kaufen, weil ich mein Erspartes retten will. Ich kaufe eine Immobilie, weil ich weder den Bankern noch unseren Politkern traue.”

“Aber leerstehen wird das Haus nicht, oder?

“Nein, ich will es vermieten. Möchtest Du vielleicht dort wohnen?”

Julias Mutter ist ähnlich gerade heraus wie ihre Tochter. Sie mag keine Wischi-Waschi-Gespräche.

“Nein, mein Kind, einen alten Baum verpflanzt man nicht. Ich behalte meine Wohnung in der

Stadt. Du weißt doch: das Theater ist um die Ecke, der Konzertsaal...”

Kredite sind günstig

Nach dem Notar-Termin, der kurz und schmerzlos ablief, und bei dem sich Julias Mutter als eine mit allen Wassern gewaschene, gut informierte Kennerin in Sachen Immobilien erwies, treffen sich die Haus-Verkäufer, die künftige Eigentümerin und ihre Mutter im Café an der Ecke. Das Café liegt im Halbdunkel. Die meisten Tischchen stehen leer. Ein Ober mit weißer Schürze sammelt Krümel ein, die die letzten Gäste zurückgelassen haben. Kaum haben die Vertragspartner an einem Tischchen in der Nähe der Eingangstür Platz genommen, da erscheint völlig unerwartet im hellen Lodenmantel Julias Bruder Sven. Sven federt leicht beschwingt auf das Tischchen zu, gibt seiner Mutter einen verspäteten, flüchtigen Geburtstags-Kuss und umarmt seine Schwester. Sven ist drei Jahre jünger als Julia. Lange stand er im Schatten seiner zielstrebigen und erfolgreichen Schwester. Erst seitdem er zum Flugkapitän avancierte, fühlt er sich auf Augenhöhe mit ihr.

Den Kaufvertrag mit Alkohol begießen will keiner am Tisch. So bestellt Sven artig Wasser und Limonade. Die Verkäufer sagen, sie wollen innerhalb der nächsten vier Wochen ausziehen. Vereinbart wird dann aber nur, dass Julia jederzeit im neuen Haus willkommen sei - wenn sie sich rechtzeitig meldet, um einen Termin zu vereinbaren. Als Sven vorschlägt, dass Julia dann am besten gleich einen Schlüssel für das Garagentor bekommt, um noch vor dem Umzug einige Sachen unterzustellen, halten sich die Verkäufer allerdings bedeckt. Stattdessen schlagen sie vor, dass Julia einige Möbel übernehmen kann. Über den Preis werde man sich schon einig werden. Das Treffen dauert eine knappe halbe Stunde, und die Hausverkäufer verabschieden sich als erste.

Ohne Umschweife kommt Sven zur Sache.

"Ich freue mich wirklich, dass Ihr beide," Sven sieht zuerst seine Schwester und dann seine Mutter an, "dass ihr beide einen Ausweg gefunden habt."

Die Freude ist Sven anzusehen. Kleine Fältchen graben sich in seine Schläfen, den Mund hält er breit offen, die weißen Zähne freilegend.

"Du hast es geahnt, Julia. Und ehrlich gesagt: mit 50.000 kann ich derzeit nicht dienen. Vielleicht in einem halben Jahr. Aber das ist dir ja zu spät."

Sven legt eine Atempause ein, um den beiden Frauen deutlich zu machen, dass es durchaus noch andere Finanzierungsmöglichkeiten gibt.

"Du könntest freilich problemlos einen sehr günstigen Kredit aufnehmen. Oder ich könnte mir für dich Geld borgen. Aber da stehst du dir ja selbst im Wege. Deine Prinzipien über Bord werfen - das willst du ja nicht."

Die Mutter sieht, wie sich Julias Wangen röten. Unter der Tischdecke drückt sie kurz Julias Oberschenkel - und so bringt die Hauseigentümerin in spe nur ein karges "So?" über die Lippen.

Sven drückt den Rücken durch. Das macht ihn zum Größten am Tischchen. Von oben herab sagt er zu seiner Schwester: "Ich finde, deine Finanzierung ist ziemlich knapp kalkuliert. Wenn sich Probleme einstellen sollten, sagst du's mir?"

"Mach dir keine Gedanken", entgegnet die große Schwester. "Ich krieg' das schon hin." Und verschmitzt fügt sie hinzu: "Auch wenn ich keine 15.000 im Monat verdiene wie du."

Wieder empfindet die Mutter, dass sie schlichten muss, bevor gröbere Worte fallen. Unter dem Tisch berührt sie schnell das Knie von Sven. Der lacht und sagt:

"Zum Glück haben wir ja knallharte Gewerkschafter. Und die wissen, was uns Kapitänen gut tut."

Worauf Mutter und Tochter wie im Chor erwidern: "Halsabschneider".

"Und wie geht es dir, Sven?", fragt dann die Mutter. "Was machen Deine Schlafstörungen?"

"Und was macht dein Liebesleben?", wirft die große Schwester ein.

Sven überhört Julias Bemerkung.

"Mir geht es gut. Der Streik hat mir ein paar freie Tage gebracht. Hab' viel und lange geschlafen, war drei Mal im Fitness-Studio."

"Und wann geht's wieder los? Und wohin?"

Ich fliege übermorgen nach Nahost. Ich glaub', man will mich auf die Strecke nach Beirut schicken.

"Da ist wieder einiges los. Gewalt und Terror, wo man hinsieht. Pass bloß auf dich auf", sagt besorgt die Mutter.

"Mach ich, Mutter. Weißt du doch! Es wird schon nichts passieren."

Abenteuer in der Levante

Sven parkt den Airbus am Rand der Flugsteige des Rafic-Hariri-Airports. Der Kapitän und die Crew übernachten in Beirut. Am Flughafen ist es ruhig. Keine Schüsse. Kein Raketenlärm. Die Straße ins Stadtzentrum ist frei. Der Verkehr brodelt. Aber mitten drin und meist in schneller Fahrt: die Pickups von Milizen. Die Hisbollah-Milizionäre auf den Wagen sind bewaffnet. Mit Kalaschnikows und Panzerfäusten. Die Stacheldrahtverhaue entlang der Straße belegen: die Gewalt kann jeder Zeit neu ausbrechen, sekundenschnell und nur sehr schwer kontrollierbar.

Auch Jahre nach den Bürgerkriegen, in denen sich christliche Libanesen, schiitische Libanesen, schiitische Iraner, sunnitische Libanesen, sunnitische Palästinenser, Drusen und Israelis mörderische Kämpfe lieferten, sind die Wunden der Zerstörung nicht verheilt. In Beirut und in zwei weiteren Regionen im Norden und im Süden des Libanon gibt die schiitische Hisbollah den Ton an. Ihre sunnitischen Rivalen, die Terrortruppen des sogenannten „Islamischen Staates“, haben sich jenseits der libanesisch-syrischen Demarkationslinie eingerichtet.

Seitdem die Türkei ihre Grenze zu Syrien schärfer bewacht, ist Beirut als Brückenkopf für den Nachschub islamischer Terroristen wieder interessanter geworden. Die verworrenen Machtverhältnisse schrecken Freiwillige aus Europa, die für den sunnitischen „Islamischen Staat“ kämpfen wollen, nicht davon ab, die Beiruter Schleuse zu benutzen. Auch für ihre schiitischen Gegner ist Beirut ein wichtiges Tor für den Nahen Osten.

Die Hisbollah unterstützt die Truppen des syrischen Präsidenten Assad – auch weil der Assad-Klan der schiitischen Sekte der Alawiten angehört. Das Gebiet zwischen Beirut und dem Hisbollah-Bezirk im Norden ist in den Händen regulärer libanesischer Truppen. Auf der Hauptstraße, die von Beirut an die syrische Grenze führt, üben sowohl die Hisbollah-Schiiten als auch die regulären Libanesen die Kontrolle aus. Die Machtverhältnisse sind nicht stabil. Im Grenzgebiet ist es nicht ungewöhnlich, dass sich schiitische Hisbollah-Milizen und Kämpfer des sunnitischen „Islamischen Staates“ tolerieren.

Sven und seine Crew checken ein im Commodore. Im Stadtzentrum unweit der quirligen Hamra. Den Nobel-Absteigen am Meer kann das Hotel nicht das Wasser reichen. Es bietet aber ein klitzekleines Bisschen mehr Sicherheit. Wenn es nämlich zu Terroranschlägen kommt, dann sind die 5-Sterne-Hotels oft die ersten Ziele.

Sven bringt sein Rollköfferchen in sein Zimmer, hängt seine Uniform in den Schrank und verwandelt sich flugs in einen Touristen. Zuletzt steckt er seinen Reisepass in die Hemdtasche. Ihm bleiben nur wenige Stunden. Denn morgen muss er seinen Flieger zurück nach Deutschland bringen. Als Sven das Hotel verlassen will, tippt ihm ein Mann im Foyer auf die Schulter. Er übergibt ihm einen Brief. Sven erfährt Treffpunkt und Uhrzeit.

Auf der Hamra, auf der sich wie eh und je Menschen über Menschen, PKWs, Lastwagen und fliegende Händler mit ihren Obst-Karren drängen, winkt Sven einem Taxi. "Nach Chtaura", sagt er dem Fahrer, und er fragt sogleich nach dem Preis. Die Summe, die der Chauffeur nennt, kann Sven auf die Hälfte herunterhandeln. Den Preis findet er angemessen. Er ist vor allem ein Indikator dafür, wie sicher der Reiseweg ist. Sven gibt dem kleinen, dünnen Mann ein paar Dollars als Anzahlung. Die mahnenden Worte der Mutter hat er noch im Ohr. 'Also keine große Gefahr', befindet Sven. 'Siehst du, Mutter, ich pass auf mich auf. '

Nach ein paar Minuten ordnet sich der Fahrer in den Verkehr ein, der sich bergan in östliche Richtung quält. In holprigem Englisch versucht der Libanese, mit Sven ins Gespräch zu kommen. Auch wenn er spricht, bleibt seine Zigarette im Mundwinkel hängen. Ob Sven Amerikaner sei, will er wissen, ob er Dollars tauschen wolle, seit wann er im Libanon sei. Doch Sven will sich nicht ausfragen lassen. Wer hier Fragen stellt, ist er.

"Wird die Fernstraße nach Damaskus auf ganzer Länge von der Hisbollah kontrolliert? Oder nur teilweise? Sind oppositionelle syrische Milizen auch auf der libanesischen Seite der Grenze? Sind da auch reguläre syrische Verbände? Oder sind dort Milizen der oppositionellen Al-Nusra? Kontrolliert der „Islamische Staat“ auch Teile des Libanons?"

Der Fahrer ist zunächst verwirrt. Dann sprudelt er redselig heraus, dass es keinen schöneren Flecken auf Erden gäbe als seine Heimat. Die maronitischen Christen und die griechisch-katholischen Christen, die armenisch-apostolischen Christen, die sunnitischen Muslime und die schiitischen Muslime - und auch die Drusen - sie alle könnten friedlich miteinander leben - wenn nicht Strippenzieher im Ausland ihr Unwesen trieben. Das Hautproblem sei der israelisch-palästinensische Konflikt, in den der Libanon ohne eigenes Verschulden hineingezogen worden sei. Wenn die Amerikaner Israel nicht länger unterstützten, könne es bald echten Frieden geben. "Vielleicht schon nächste Woche," phantasiert er.

Weil er die Fragen, die Sven gestellt hat, offenbar nicht beantworten kann, beginnt der Fahrer mit einem Hohelied auf den Tourismus. Als er aber ein paar Kilometer weiter feststellen muss, dass Sven ihm gar nicht mehr zuhört, bricht er den Text ab, den er vor Jahren auswendig gelernt hat. Damals - als Beirut, die Perle des Nahen Ostens, noch eine Touristen-Metropole war. Aus seinem Autoradio ertönt jetzt arabische Musik. Sie klingt eher traurig.

Das Taxi rollt hinab in die Bekaa-Ebene. In schneller Fahrt kommt ihm ein Pickup entgegen. Die Fernlichter flackern grell, und eine Sirene heult. Der Taxifahrer tritt scharf auf die Bremse. Schon kommen vier Männer in zerschlissenen grünen Uniformen auf das Taxi zu. Drei von ihnen halten Maschinengewehre vor den Bauch. Einer zerrt Sven vom Beifahrersitz. Er soll sich ausweisen. Der Milizionär durchblättert den Reisepass und fragt nach Svens Reiseziel. Der nennt Baalbeck und den Bachus-Tempel aus römischer Zeit. Für einen Besuch der Tempelruinen sei es jetzt zu spät, erklärt der Mann barsch und fordert Sven auf, seine Hosentaschen zu leeren. Da Svens Taschentuch, sein Schlüsselbund und ein paar Euro-Münzen offenbar unverdächtig erscheinen, fordert ihn der Milizionär dazu auf, sich umzudrehen, die Hände auf das Taxidach zu legen und die Beine breit zu machen. Auch eine flüchtige Leibesvisitation fördert keine neuen Erkenntnisse zu Tage. Sven ist überrascht, als der Mann ohne Waffe seine Leute zurück in den Pickup beordert, dem Deutschen die Hand schüttelt und eine gute Weiterreise wünscht. Mit Sirenengeheul wendet der Pickup und jagt davon - in die Richtung, aus der er gekommen war. Der Stau, der sich infolge der Kontrolle gebildet hatte, löst sich schnell auf.

"Bei diesen Schiiten weiß man nie, woran man ist," kommentiert der Taxifahrer, als er Sven seinem Ziel näher bringt. Offenbar ist er ein Sunnit.

"Chtaura? Bleibt's dabei," fragt er.

"Ja. Halten Sie dann an der Tankstelle."

Der Verkehr ist jetzt merklich dünner. Der Taxifahrer hat einen Radio-Sender gefunden, der

Popmusik schmettert. Im Takt schlägt er sich auf den Oberschenkel, während sich Sven zurück lehnt und die Ereignisse der letzten Stunden Revue passieren lässt.

Um den "Nebenjob" als Kurier hat er sich nicht gerissen. Warum er so schnell zugestimmt hat, ist ihm selbst ein Rätsel. Weil er ein Abenteurer ist? Treibt ihn die Empörung über die Ruchlosigkeit der Terroristen? Jeder Lufthansa-Kapitän kennt das Drama mit den Baader-Meinhof-Gewalttätern, das sich auf dem Höhepunkt der RAF-Terrorwelle in den 1970er Jahren abspielte. Ein Lufthansa-Pilot wurde ermordet, bevor eine Spezialeinheit die Passagiere eines gekaperten Flugzeuges in Mogadishu befreite. Terroristen töteten den Arbeitgeber-Präsidenten, weil sich die Regierung nicht erpressen ließ. Der Bundeskanzler ließ sich damals von der Staatsraison leiten.

Diesmal gab die Regierung klein bei. Und er, Sven, war durch Zufall zu einem kleinen Rädchen im Kuhhandel um zwei Menschenleben geworden. Und das nur, weil man ihn im Dienstplan für den Flug nach Beirut eingeteilt hatte.

Als sein Gepäck heute Vormittag in der Abflughalle durch den Scanner lief, hatte ihn ein Zivilist angesprochen. Der Mann trug einen bräunlichen Mantel und hatte einen schwarzen Hut auf dem Kopf. Seine Sonnenbrille hatte übergroße Gläser. Nie und nimmer würde Sven in der Lage sein, den Mann ohne Mantel, Hut und Sonnenbrille wiederzuerkennen. Typen, die Sonnenbrillen tragen, wenn die Sonne gar nicht scheint, mochte er nicht. Sven sagte, er habe es eilig. Doch der Mann ließ sich nicht abwimmeln. Er heiße Müller und er habe eine wichtige Nachricht vom Außenministerium in Berlin. Das Flugzeug nach Beirut könne erst dann starten, wenn er mit dem Kapitän gesprochen habe.

Der Sonnenbrillen-Mensch hielt Sven einen Dienstausweis vor die Nase und entnahm seiner Notebook-Tasche einen Briefumschlag. Auf einem fast leeren Bogen Papier standen ein paar Buchstaben, die Sven wie ägyptische Hieroglyphen vorkamen. "Kommen Sie mit in die Lounge. Ich erkläre Ihnen, worum es geht."

Herr Müller - Sven fragte sich, ob dies sein richtiger Name war - Herr Müller, also, kam sofort zur Sache.

"Extrem-Islamisten haben zwei Ingenieure in Syrien als Geiseln genommen. Für die Freilassung fordern sie 10 Millionen Euros. Wenn Berlin nicht zahlt, wollen die Terroristen die Ingenieure töten. Die Frist, die die Salafisten gesetzt haben, läuft in zwei Tagen ab," sagte der Mann fast tonlos. "Die IS-Terroristen haben verlangt, dass ein Kurier noch heute nach Syrien kommt und bestätigt, dass wir zahlen werden.“

Müller wechselte die Tonlage. Jetzt musste er überzeugen.

"Der Krisenstab in Berlin hat sich für Sie als Kurier entschieden," sagte Müller fast triumphierend - so als ob Sven im Lotto gewonnen hätte.

"Wir stehen unter großem Zeitdruck. Sie sind ein Nahost-Kenner. Sie kennen sich im Libanon, in Syrien und in Israel gut aus. Sie sind ein erfahrener Flugzeugkapitän und haben einen guten Leumund in Ihrer Firma. Wir bitten Sie, heute Abend eine kurze Nachricht zu überbringen."

Nach einer Atempause spricht Müller Gefühle an, die Millionen Menschen rund um den Globus bewegen. "

Die Enthauptungen, die die Terroristen alle paar Tage im Internet zeigen, lassen niemanden kalt."

Der Mann mit dem Hut rückt seine Sonnenbrille zurecht.

"Sie können natürlich ablehnen. Das ist Ihr gutes Recht. Wenn aber die Geiseln ermordet werden, weiß ich nicht, ob Sie danach noch ruhig schlafen können."

"Warum fliegt denn nicht einer Ihrer Leute mit uns nach Beirut?"

"Weil die Terroristen verlangt haben, dass nur Sie der Überbringer der Botschaft sein dürfen. Als Zivilist und ohne Waffen."

"Erpressung", murmelt Sven. "Und wo soll Ihre Nachricht abgeliefert werden?"

"Im Libanon, in Chtaura, an der Straße nach Damaskus."

„Und wann?"

"Vier Stunden nach Ihrer Landung in Beirut."

"Und welche Sicherheit habe ich?", fragt Sven.

"Ihre Sicherheit ist Ihr normaler Menschenverstand. Wenn etwas schief gehen sollte, geben Sie sich als Kunstsammler aus, der den Salafisten geraubte antike Kunstwerke abkaufen möchte."

Sven dachte an Bedenkzeit. 'Nur nichts überstürzen'. Und: 'Kann ich dem Müller trauen'?'

"Zeigen Sie mir doch noch einmal Ihren Dienstausweis."

Sven dachte an seine Mutter und daran, dass er ihr fest versprochen hatte, kein Risiko einzugehen. Dann lärmte ein Lautsprecher. Zwei Passagiere nach Beirut hätten noch immer nicht eingecheckt.

'Bloß kein Held sein,' sagte sich Sven, holte tief Luft und hörte sich wie aus weiter Ferne sagen: „ OK. Wenn ich helfen kann..."

Herr Müller schien erleichtert. Seinen Dienstausweis steckte er wieder in die Jackentasche.

'Ich benehme mich wie ein Anfänger. Ich hab' nicht mal gefragt, was für mich dabei herausspringt,' schoss es Sven durch den Kopf. 'Müller fragen? Ach was, der Mann würde es ohnehin nicht entscheiden können.'

"Und was soll ich, bitteschön, wem genau übergeben?"

"Übergeben werden Sie gar nichts. Hier ist ein Code", sagte Müller und reichte Sven den Briefbogen.

"Prägen Sie sich den Code genau ein und vernichten Sie das Papier. Die Terroristen wollen diesen Code von Ihnen persönlich hören. Keine Mitteilung am Telefon, keine Nachricht über die Mailbox, keine SMS - sondern den Code, den Sie persönlich überbringen."

Sven war im Begriff, seine Lesebrille zu aktivieren, ließ es aber sein, als er sah, wie groß die Buchstaben geschrieben waren.

LKL KKL KLK PROMIS KKK LLL KKK.

Die Anordnung erinnerte ihn irgendwie an Morse-Zeichen. Während des Fluges würde er genug Zeit haben, den Code auswendig zu lernen.

'Wer hat das sonderbare Passwort verfasst?,' geht es Sven durch den Kopf. 'Wahrscheinlich die Terroristen. Ist aber völlig irrelevant.'

Zu Herrn Müller sagte er: "Da fehlt noch etwas. Wo genau treffe ich den Empfänger der Nachricht?"

"Im 'McDonalds' von Chtaura"

"Wie erkenne ich den Mann? Wie sieht er aus?"

"Wissen wir nicht. Auch nicht, ob es ein Mann oder eine Frau sein wird. Jemand wird Sie

ansprechen.“

Herr Müller hatte noch mehr Informationen. Sie kamen Sven wie Befehle vor.

"Es ist nicht sehr wahrscheinlich, dass Sie den Code im Restaurant übermitteln. Man wird Sie auffordern, mitzukommen. Sie folgen der Person aber nur, wenn ihre Parole richtig beantwortet wird."

"Wie heißt die Parole?"

"The goal is straight ahead - was so viel heißt wie: Geradeaus führt der Weg zum Ziel."

"Das ist mein Part. Und was muss mein Gegenüber antworten?"

"Jackpot"

Dringlich kam es nun über den Lautsprecher: "Letzter Aufruf für den Flug LH 1306." Im Lärm ging Müllers Frage fast unter.

"Haben wir noch etwas vergessen?"

"Ja, einen schönen Gruß an den Krisenstab. Die Herren sollen ja nicht auf den Gedanken kommen, es sich anders zu überlegen. - Ich hab' Sie doch richtig verstanden: Berlin will sich erpressen lassen und 10 Millionen zahlen."

Als Müller nickte, steckte Kapitän Sven Windhorst den Briefbogen mit dem Code in die Innentasche seines Jacketts, sagte kurz 'adieu' und verschwand auf dem Flugsteig, der zu seinem Airbus führte.

An der Tankstelle in Chtaura zahlt Sven den Taxifahrer aus. Der Mann protestiert, als Sven ihm eröffnet, dass er nicht mit ihm zurück nach Beirut fahren werde. Sven gibt ihm ein weiteres Trinkgeld. Da lächelt der Mann, wendet und fährt zurück in die Berge im Westen. Sven hat noch ein paar Minuten Zeit. Die will er nutzen, um sich den Tatort seines Abenteuers anzusehen. Von der Tankstelle sind es nur ein paar Minuten zum 'McDonalds'. Das weiß er von früheren Besuchen. Chtaura ist berühmt für Labna, eine kulinarische Kostbarkeit fürs Fladenbrot. Selbst aus Beirut kommen viele, um ihre Labna-Vorräte aufzufrischen.

Sven nimmt ein neues Taxi. Als Fahrziel gibt er dem Fahrer das Krankenhaus an. Sven ist sich zwar im Klaren, dass er seine Spur nicht verwischen kann. Doch eingefleischte Gewohnheiten legt er nicht so schnell ab. Wenn immer er in einem neuen Hotel eincheckt, läuft er einmal um den Block. Um zu wissen, in welche Gegend es ihn verschlagen hat.

Als er am Fast-Food-Restaurant vorbeifährt, fällt ihm nichts Ungewöhnliches auf. Auf der Hauptstraße, die nach Damaskus führt, ist kaum Verkehr. Die Straße, die nach Norden in die Bekaa-Ebene abbiegt, ist stärker frequentiert. Ein letztes mal geht Sven im Stillen den Code durch. Er weiß, er ist sattelfest. Den Briefumschlag hat er verbrannt - noch bevor er in Beirut gelandet ist.

"Und wo gibt es das beste Labna"?, fragt Sven den Fahrer.

"Gleich neben dem 'McDonalds," sagt der Mann.

"Dann fahren Sie mich dorthin. Also nicht zum Krankenhaus."

Das "McDonalds" hat nur wenige Gäste. An der Bestell-Theke warten nur drei junge Leute. Ein junges Paar sitzt an einem Fensterplatz. Ein Kellner serviert Speisen und Getränke. Sven steuert die Waschräume neben den Toiletten an. Als er zurück ins Restaurant kommt, spricht ihn eine junge Frau in einem olivgrünen Parka an. Sie hat lange dunkle Haare und funkelnde, braune Augen. Sie ist eine Schönheit, die auffällt.

"Sind Sie zum ersten Mal hier?", fragt sie in tadellosem Englisch. Sven nickt – obwohl er weiß, dass man in Arabien den Kopf wie eine Acht wiegt, wenn man stumm „ja“ sagen will.

"Was wollten Sie denn im Krankenhaus? Sie kommen reichlich spät," sagt die Frau. "Wir haben Sie beobachtet."

Anstelle einer Antwort probiert Sven die Parole vom Ziel, das vorne, geradeaus liegt.

„The goal is straight ahaid", sagt er betont langsam.

"Jackpot", antwortet - wie aus der Pistole geschossen - die Frau im Parka.

'Bingo! Das wäre also geschafft,' denkt Sven.

"Kommen Sie, wir fahren ein Stückchen." Die junge Frau geht voraus und eilt auf einen Pickup zu, der mit laufendem Motor vor dem Restaurant steht.

"Sie werden verstehen, dass wir Ihnen eine Augenbinde umlegen müssen."

Sven bleibt nichts anderes übrig, als sich zu fügen. Mit verbundenen Augen sitzt er zwischen dem Fahrer und der jungen Frau. Sven ist sich sicher, dass der Pickup auf der Straße nach Baalbeck, nach Norden fährt. Keiner spricht. Mehr als eine Stunde lang. Sven versucht ein paar mal, das Tuch, das man ihm über Stirn und Augen geknotet hat, zu lockern. Augenblicklich hält man ihm einen Pistolenknauf an den Kopf. Irgendwann hält der Wagen an. Alle steigen um in ein anderes Fahrzeug.

Auf einer kurvigen Nebenstraße fährt der Pickup bergan. Nach ein paar Kilometern hält der Wagen an. 'Wahrscheinlich ein Checkpoint der Hisbollah', denkt Sven. Offenbar sind die schiitischen Milizionäre nicht gut auf die Pickup-Besatzung zu sprechen. Ein Wortwechsel wird immer lauter und endet damit, dass der Fahrer unvermittelt Gas gibt. Die Männer am Kontrollpunkt feuern mit ihren Gewehren in die Luft.

Nach einer weiteren halben Stunde auf der kurvenreichen Straße hält der Wagen wieder an. Zu Fuß geht es nun über enge Pfade durchs Gestrüpp. Nach ein paar hundert Metern sitzt Sven in einem anderen Auto. Der Wagen rüttelt über Sandwege. Sven kann immer noch nichts sehen. Gesprochen wird noch immer kein Wort. Bis Sven in ein Haus geführt wird und jemand ihm kräftig die Schulter herunter drückt. Solange, bis er auf einem Stuhl sitzt. Eine offenbar an Befehle gewöhnte Stimme fragt ohne jede Vorrede:

"Wie heißt der Code?"

Sven hat ein super-flaues Gefühl im Magen. Ihn plagen Gewissensbisse. Der barsche Fragesteller kann nur ein gefährlicher, übler Verbrecher sein. 'Durch meine Hilfe kommt das Scheusal zu Geld. Ich bin schuldig, wenn der Kerl noch mehr Menschen drangsaliert', macht sich Sven Vorwürfe. 'Aber jetzt ist es zu spät, auszusteigen.'

"Jackpot hieß die Parole. Nun heraus mit dem Code", fordert die Stimme, die keinen Widerspruch duldet. Sven weiß, dass er jetzt liefern muss.

"Lang-kurz-lang, kurz-kurz-lang, kurz-lang-kurz, promis, kurz-kurz-kurz, lang-lang-lang, kurz-kurz-kurz : KUR PROMIS SOS"

"Wiederholung!," fordert der Mann mit schneidender Stimme.

Sven tut, wie ihm befohlen. Jetzt wissen die Terroristen, dass Berlin zahlen will. Die Reaktion des Fragestellers ist gleich Null. Kein Danke, keine Nachricht nach Berlin, nichts.

Dann hört Sven Schritte, die sich entfernen. Jemand zerrt ihn am Arm und bugsiert ihn wieder in ein Auto. Noch immer sind seine Augen verbunden. Der Wagen holpert über Schlaglöcher. Sehr steil bergan. Bergab geht es weiter zu Fuß. Beim Gänsemarsch auf einem steinigen Pfad stolpert Sven. Seine Augenbinde verrutscht ein wenig. Für einen Moment sieht Sven verdorrtes Gebüsch. Vor ihm geht ein Uniformierter, der ein Gewehr trägt. Ein Begleiter, der hinter Sven läuft, hat bemerkt, dass sich die Augenbinde gelöst hat. Er greift nach Svens Schultern und zwingt ihn anzuhalten. Er ist offenbar der Anführer des Trupps. Sogleich beginnt er, die Augenbinde wieder festzuzurren.

Ein paar Momente später raunt er ein „Jalla !“ und die Gruppe setzt sich wieder in Bewegung. Und wieder ein paar Augenblicke später stellt Sven freudig fest, dass die Augenbinde locker ist. Durch einen schmalen Schlitz am unteren Rand seines linken Auges kann Sven wie durch einen winzigen Tunnel sehen. Jetzt ist höchste Vorsicht geboten. Wenn seine Begleiter herausfinden, dass Sven nicht mehr völlig „blind“ durchs Gelände stolpert, kann dies nur unangenehme Folgen haben. Nach ein paar Metern wendet Sven den Kopf nach hinten. Er testet, wie der Mann in seinem Rücken darauf reagiert. Weil eine Reaktion ausbleibt, testet Sven ein zweites und dann noch ein drittes mal.

Durch den Schlitz sieht Sven nun das Gesicht des Anführers. Wie die meisten Milizionäre trägt er einen schwarzen Vollbart und hat dunkle Augen. Er hat aber ein besonderes Kennzeichen: eine Narbe, die vom linken Auge bis zum Nasenflügel reicht. 'Dieses Gesicht werde ich mir merken', nimmt sich Sven vor, und zieht seine Augenbinde nach unten. Als man den Piloten dann in einen anderen Pickup schiebt, ist der Sehschlitz verschlossen.

Sven schätzt, dass er auf dem Rückweg von fünf Personen bewacht wird. Wahrscheinlich ist auch die Schönheit im Parka dabei. Wie beim Hinweg steigt die Gruppe auch ein drittes mal in ein anderes Fahrzeug um. Den Kontrollpunkt, auf dem es zuvor so laut zuging, passieren sie dies mal ohne besondere Vorkommnisse. Auf der Hauptstraße wird Sven dann von seiner Augenbinde befreit. Von zarter Hand. Sven erkennt die Frau im Parka. Obwohl es mittlerweile stockdunkel geworden ist. Nur dann und wann kommt ihnen ein Fahrzeug entgegen.

„Der Fahrer bringt Sie nach Chtaura. Vor dem 'Mc Donalds' können Sie ein Taxi nehmen," sagt die Frau. "Dann sind Sie noch vor Tagesanbruch wieder in Beirut. Und bemühen Sie sich nicht, den Fahrer auszuquetschen. Es ist zwecklos. Er ist stumm.“

Sie hält ihr Handy in die Höhe und drückt die Aus-Taste.

"Telefonieren Sie mit niemandem! Ein Wort am Telefon über unser Treffen und Sie sind ein toter Mann.“

Als die Frau in eine Limosine steigt, die sie zurück nach Norden bringen soll, dreht sie sich noch einmal um.

„Täuschen Sie sich nicht, Herr Kapitän,“ lächelt sie. „Wenn der 'Islamische Staat' droht, meint er, was er sagt."

Auf der Strecke nach Süden ist dem Fahrer kein einziges Wort zu entlocken. Zeit für Sven zum Grübeln, wohin ihn die Milizionäre gebracht haben könnten.

'Wahrscheinlich nach Aarsal,“ kombiniert er.

Bevor er nach Beirut geflogen war, hatte er gelesen, dass der 'Islamische Staat' das libanesische Bergdorf überfallen und die Kontrolle über einen Polizeiposten übernommen hat. Aarsal ist nur ein paar Dutzend Kilometer von Damaskus entfernt. Und noch eine andere Zeitungs-Meldung hatte Sven beunruhigt: „Israels Ministerpräsident hat Jordanien Unterstützung im Kampf gegen die wachsende Bedrohung durch den Islamischen Staat zugesagt. Im Gaza-Streifen gäbe es aktive Anhänger des IS. Den Israelis werde bewusst, dass sie eines Tages erwachten, und der Islamische Staat stehe an ihren Grenzen.

'Während bei den Arabern der Teufel los ist, haben sich die Israelis auffallend zurückgehalten,' konstatiert Sven. 'Hoffentlich bleibt es dabei.'

In Chtaura muss Sven auf Labna, die libanesische Köstlichkeit aus Joghurt, auch diesmal verzichten. Die Milchbar ist geschlossen. Just in dem Moment, in dem er aus dem Auto klettert, kommt ein Taxi vorbei. Es hat ein Beiruter Kennzeichen.

Nur so stark wie das schwächste Glied

"Die Menschenrechts-Charta ist eine der wichtigsten Errungenschaften der Vereinten Nationen. 'Alle Menschen sind frei und gleich an Würde und Rechten geboren', heißt es in der denkwürdigen Deklaration. "Die Vereinten Nationen haben das Ziel, den Weltfrieden zu sichern, über die Einhaltung der Menschenrechte zu wachen und soziale Gerechtigkeit zu schaffen."

Im kleinen Konferenzsaal des Glas-Towers am East River verliest ein UNO-Mitarbeiter die Charta, die die Generalversammlung am 10. Dezember 1948 verkündet hat. Der Mann steht vor einer Tafel voller bunter Grafiken. Mit einer Taschenlampe wirft er einen Lichtkegel auf Skizzen und Zahlenreihen. Seine Erläuterungen untermauert er, indem er den Lichtkegel auf die dazu gehörenden Grafiken lenkt. Der Mann mit der Taschenlampe versucht nicht, mit seinem Stolz hinter dem Berg zu halten. Obschon er davon ausgehen kann, dass die Studenten aus Deutschland gut informiert sind, erläutert er historische Meilensteine so, als ob man sie eben erst gesetzt hätte.

Professor Jan Schröder und seine Studenten haben ausgedehnte Besichtigungstouren durch die Acht-Millionen-Metropole hinter sich. Vom Hotel aus waren sie zunächst mit der U-Bahn nach Manhattan-Süd gefahren. Auf Governors Island machten sie das erste Gruppenfoto mit der Skyline der Wolkenkratzer im Hintergrund. Die Freiheitsstatue lag ein bisschen im Nebel. "Ein Geschenk der Franzosen an die Vereinigten Staaten," bemerkte Jan. "Die Statue stellt Libertas dar, die römische Göttin der Freiheit. Im Jahre 1776 haben die amerikanischen Gründerväter demokratische Ideen verwirklicht, die in Europa entwickelt und dann in der französischen Revolution von 1789 umgesetzt wurden. Die Figur ist ein Symbol der Freiheit."

Mit dieser Bemerkung erntete der Professor sowohl ein Gähnen als auch den Kommentar eines bärtigen Doktoranden: "Jawohl, Herr Oberlehrer." Die Kritik konnte Jan allerdings nicht schrecken. Mit seinen Studenten steht er auf gutem Fuß. Da darf auch geflachst werden. In den Seminaren, die Jan an der Uni leitet, ist "der Preuße" ein häufig gewählter Zwischenruf. Jans Pedanterie entspricht wohl den Vorstellungen, die ein Student von preußischen Tugenden hatte, als er nach einem Spitznamen für den Professor suchte.

Wie beiläufig fragte Jan zurück: "Und welchen Freiheitsbegriff sollten wir zu Grunde legen?"

"Der philosophische Freiheitsbegriff ist ständig in der Diskussion. Er unterliegt einem permanenten Wandel. Er umfasst gleichzeitig psychologische, soziale, kulturelle, religiöse, politische und rechtliche Dimensionen. Er ist ein zentraler Begriff der menschlichen Ideengeschichte. Jawoll," sagte der Student mit dem Vollbart.

"In unserer Rechtstradition ist der Begriff der Handlungsfreiheit elementar," ergänzt Anna-Lena. Sie trägt ein T-Shirt mit dem Herzchen-Aufdruck 'I love NY'. Plumpe Dekorationen auf der Brust mag sie zwar gar nicht leiden. Dennoch hat sie sich das T-Shirt übergestreift. Notgedrungen - weil sie sich ihren "Coffee to go" unterwegs über die Bluse geschüttet hatte. Und weil kein Ersatz zur Hand war.

"Handlungen eines Menschen gelten als frei, wenn sie seinem Willen entsprechen," fügt Anna-Lena hinzu. "Handlungsfreiheit kann von äußeren und inneren Umständen beschränkt oder aufgehoben werden. Von außen kann Zwang einwirken. Von innen kann zum Beispiel eine Krankheit die Handlungsfreiheit behindern."

Anna-Lena erkennt, dass ihre Kommilitonen nicht wirklich aufmerksam sind. Tapfer versucht sie dennoch, die Definition des Freiheitsbegriffs zu ende zu bringen.

"Im 17. Jahrhundert hat der englische Philosoph und Vordenker der Aufklärung, John Locke, Freiheit definiert, wie sie auch heute verstanden wird. Der politische Aspekt des Freiheitsbegriffes verlangt, dass Menschen, die in einer feudalen Gesellschaftsstruktur leben, von Zwängen befreit werden. Der Freiheitsbegriff zielt ab auf eine Trennung von Staat und Kirche. Er begrenzt staatliche Gewalt durch die Grundrechte. Der Freiheitsbegriff umfasst ferner die Kontrolle der Staatsgewalt durch die Gewaltenteilung. Schließlich verlangt Freiheit auch, dass die Staatsgewalt nicht durch ein Gottes-Gnadentum legitimiert wird."

Anna-Lena ertappt sich dabei, Lehrbuch-Formeln gebetsmühlenartig aufzusagen. "Der Freiheitsbegriff schließt ein, dass die Interessen des Einzelnen in der Demokratie verwirklicht werden," sagt sie dann.

"Wie sehr doch Theorie und Wirklichkeit auseinander klaffen," kommentiert der Student mit dem Vollbart. Der Exkurs in die Welt der Ideen und Ideale findet jäh seinen Abschluss, als ein Eiscreme-Verkäufer mit einem Kühlwagen vorfährt und lautstark seine 23 Sorten anbietet.

Von Governors Island waren die Studenten zur Wallstreet gepilgert, um die Atmosphäre im "Sumpf des Kapitalismus" zu schnuppern. Die Formulierung des Bärtigen ließ sich aber nicht verifizieren. Die weltweit größte Börse für Wert- und Spekulationspapiere war für den Besucherverkehr geschlossen. Das nächste Ziel war das "One World Trade Center", der Super-Komplex aus Beton und Stahl und Glas, der auf dem Areal errichtet wurde, auf dem früher die Zwillingstürme des World-Trade Centers standen. Der "Freedom-Tower" wurde an der Seite des großen Mahnmals für die Opfer der Terror-Attacke vom 11. September 2001 errichtet. Er ist 541 Meter oder 1776 feet hoch und erinnert an das Jahr, in dem die Vereinigten Staaten ihre Unabhängigkeit erklärten. Im September 2001 fanden hier fast 3000 Menschen den Tod. Damals hatten Terroristen Flugzeuge als Monsterwaffen nach New York und Washington dirigiert - gekaperte Linienmaschinen, die sich mit ihren Passagieren in Wolkenkratzer bohrten. In kürzester Frist waren die Zwillingstürme eingestürzt. Zahllose Menschen, die in den oberen Stockwerken eingekesselt waren, sahen keinen anderen Ausweg, als in die Tiefe und den sicheren Tod zu springen. Auch das Pentagon, das Verteidigungsministerium in Washington, war Ziel eines Terroranschlags.

Verschwörungstheorien kamen auf: die Bush-Regierung habe die Attentate selbst initiiert. Denn es sei nicht erklärbar, dass die Angreifer in den Raum über New York und Washington hätten eindringen können, ohne von der Luftabwehr daran gehindert zu werden. Es hieß auch, dass die Attentate von Juden verursacht worden seien. Angeblich seien jüdische Angestellte am 11. September zu Hause geblieben, anstatt zur Arbeit in ihre Büros in den Twin-Towers zu gehen.

Für einen Staat, dessen Grenzen wegen der geo-strategischen Lage bis zur Einsatzfähigkeit der sowjetischen Atombombe ziemlich immun für Angriffe von außen schienen, war der Terror-Überfall ein neue, bittere Erfahrung. Die Amerikaner mussten nun hautnah erleben, was vor ihnen die meisten anderen Völker erdulden mussten: Auch ihr Territorium war nicht gegen Angriffe von außen gefeit. Die Gegner der USA konnten Tod und Verwüstung auch nach Amerika bringen.

Die Antwort der Regierung George W. Bush war der "Krieg gegen den Terror". Die USA nahmen einen weltweiten Kampf gegen Opponenten auf, die im Untergrund agierten und nur sehr schwer greifbar waren. Der Anti-Terror-Krieg hat die Terroristen nicht außer Gefecht setzen können. Er hat aber eine nie dagewesene Sicherheits-Phobie ausgelöst und in deren Folge den Menschen im Westen massive Einschränkungen ihrer demokratischen Freiheiten gebracht.

Der nächste Ort, den die Studenten ansteuerten, war das Empire State Building - viele Jahre lang das höchste Gebäude der Welt. Vom 101. Stockwerk war der Blick schwindelerregend. Auf dem Dach des Wolkenkratzers beschlossen die Studenten, zum berühmten Times Square zu fahren. An der Kreuzung Broadway/7th Avenue wollten sie kurz Station im 'Shop-holic Heaven' mit seinen 'Tempeln der Einkaufswelten' machen. Ihren Termin im UNO-Hauptquartier wollten sie aber auf keinen Fall verpassen.

Der UNO-Vertreter, der den Besuchern die Geschichte und die Aufgaben der Organisation erläutert, hatte die Gruppe vor dem Flachbau der Generalversammlung begrüßt. Die jungen Leute hatte er zunächst zur „Gewaltlos-Statue" geführt - einem Mahnmal, das einen Revolver mit einem verknoteten Lauf darstellt. Das Kunstwerk ist ein Geschenk aus Luxemburg.

"Der Umbruch nach dem Zweiten Weltkrieg war ein Paradigmenwechsel," betont der UNO Vertreter nun im Konferenzsaal. Mit der Taschenlampe wirft er den Lichtkegel auf eine Weltkarte, sucht und findet Berlin. Für einige Sekunden leuchtet der Kegel, wird herunter gedimmt, verschwindet dann ganz. Danach strahlt der Kegel der Taschenlampe kurz über Tokio - bis es auch dort dunkel wird. Die dritte Phase des Lichtspiels vollzieht sich über Amerika. Der Kegel findet Washington. Das helle Licht über der amerikanischen Hauptstadt breitet sich aus. Über den ganzen Kontinent. Vom Atlantik im Osten bis zum Pazifik im Westen.

"Der Umbruch brachte grundlegend neue politische, militärische und soziale Bedingungen," bekräftigt der Referent. "Die USA mauserten sich zur beherrschenden Weltmacht. Sie allein verfügten über Atombomben. Die Kolonialmächte Großbritannien und Frankreich waren zu

Mittelmächten geschrumpft. In Deutschland und Japan regierten die Besatzungsmächte. Die Frühphase des Ost-West-Antagonismus war eingeleitet. Die Sowjetunion war auf dem Weg zur zweiten Supermacht. Es war ein riesiger Erfolg der Vereinten Nationen, die Völker der Welt zu motivieren, ein Bekenntnis zu den Grundsätzen der Menschenrechte abzulegen," betont der UNO-Vertreter.

"Wenn man so will, kann man als Erfolg verbuchen, dass die UNO die Ausarbeitung der Erklärung vorgenommen hat," meldet sich ein Student zu Wort. "Von einem riesigen Erfolg der UNO zu sprechen, ist aber lächerlich." Professor Schröders Gruppe quittiert es mit einem Raunen.

"Die Allgemeine Erklärung der Menschenrechte ist nämlich keine verbindliche Rechtsquelle des Völkerrechts," fügt der Student hinzu. "Sie ist kein völkerrechtlicher Vertrag und somit unverbindlich. Bindende Wirkung haben nach der UN-Charta nur Resolutionen des UNO Sicherheitsrates."

Die Wortmeldung wird mit Klopfen auf die Tische begleitet.

"Wie kann die UNO die Menschenrechts-Verletzungen der USA in Guantanamo ahnden? Oder : wie geht die UNO gegen Menschenrechts- Verletzungen in der Ukraine, auf der Krim, in Afrika, in China oder im Nahen Osten vor? Gar nicht," beantwortet der Student seine Frage selbst.

"Das ist leider wahr", meint der UNO-Referent. "Mit den Stimmen der arabischen Staaten wurden so viele Resolutionen gegen Israel verfasst wie zu keinem anderen Themenkomplex. Im Sicherheitsrat wurden diese Resolutions-Entwürfe nicht angenommen, weil die USA ihr Veto meist zugunsten Israels einlegten. Somit waren sie auch nicht völkerrechtlich bindend."

„Reformen sind überfällig,“ meint Anna-Lena, die jetzt neben dem Professor sitzt. „Der Weltsicherheitsrsat trägt die Hauptverantwortung für die Wahrung des Weltfriedens und der Internationalen Sicherheit.“

„Während alle anderen UN-Organe nur Empfehlungen abgeben können, kann der Sicherheitsrat Entscheidungen treffen, die für alle Mitgliedsstaaten verbindlich sind. Zum Beispiel Maßnahmen bei Bedrohung oder Bruch des Friedens oder Angriffshandlungen," sagt Professor Schröder.

"Der Sicherheitsrat besteht aus 15 Mitgliedern. Davon sind fünf ständige Mitglieder: Die USA, Russland, China, Großbritannien und Frankreich. Die fünf ständigen Mitglieder haben ein Vetorecht. Eine einzige Veto-Abgabe kann jeden Resolutionsentwurf abschmettern."

Besonders Amerika-kritisch ist Anna-Lena. Sie spricht so fließend Englisch als sei es ihre Muttersprache. "Nationale Alleingänge“, sagt sie, „vereiteln die meisten Ansätze, um zu mehr Verbindlichkeiten in den Vereinten Nationen zu kommen. Besonders die Amerikaner lassen ihren Willen zur Unterwerfung unter das völkerrechtliche Gewaltmonopol des Sicherheitsrates vermissen. Stattdessen versuchen sie im Alleingang oder mit Koalitionen unter ihrer Führung militärische und wirtschaftliche Interessen durchzusetzen."

Eine andere Studentin verweist auf Täuschungsmanöver der George W. Bush-Regierung beim Angriffskrieg gegen den Irak.

"Die Charta der Vereinten Nationen verlangt ein Gewaltverbot zur Beilegung von Streitigkeiten und untersagt Angriffskriege. Dagegen haben die USA immer wieder verstoßen. Ohne ein Mandat der UNO haben sie in anderen Staaten Krieg geführt. Schon im Jahre 2001 plante das Pentagon eine Invasion im Irak- zwei Jahre bevor die USA dann einmarschierten. Washington erklärte, der Irak stelle Massenvernichtungs-Waffen her und wolle die USA angreifen. Wie sich später herausstellte, entbehrten die amerikanischen Behauptungen jeder Grundlage. Der Überfall auf den Irak war ohne ein Mandat des Weltsicherheitsrates."

Die Studenten klopfen zustimmend.

„Trotz einer Vielzahl von Drohungen hat in unserem Atomzeitalter ein angenommenes Gleichgewicht des Schreckens zur Entspannung zwischen den Blöcken in Ost und West geführt. Auch eine partielle Abrüstung war möglich. Die ständigen Vertreter im UNO-Sicherheitsrat - alle sind ja Atommächte - schlossen 1968 den Atomwaffen-Sperrvertrag. Aber nicht als eine UNO-Übereinkunft, sondern nur als eine internationale, zwischenstaatliche Vereinbarung,“ sagt Anna-Lena.

„Der Vertrag über die Nichtverbreitung von Atomwaffen verbietet die Verbreitung von Kernwaffen und verpflichtet zur Abrüstung, erlaubt aber die friedliche Nutzung von Kernenergie. Fast alle Staaten sind dem Vertrag beigetreten. Pakistan und Indien, die über eigene Nuklearwaffen verfügen, lehnen eine Mitgliedschaft ab. Auch Israel, das Atombomben herstellen kann, ist dem Vertrag nicht beigetreten. Nordkorea, das von sich behauptet, Kernwaffen zu besitzen, ist ebenfalls kein

Mitglied.“

„Muss denn hier nachgebetet werden, was Wort für Wort im 'Politik-Lexikon für junge Leute' steht?“, fragt der Bärtige. In Jans Seminar gilt er als Besserwisser. Und sie nennen ihn nur Nörgli.

Anna-Lena lässt sich nicht beirren.

„Die Internationale Atomenergie-Organisation soll kontrollieren, ob der Vertrag eingehalten wird. Da Kontrollen angemeldet werden müssen, und da nur solche Anlagen überprüft werden, die von den Betreibern angeboten werden, sind die Möglichkeiten, Verstöße aufzudecken, nur gering.

In gewisser Weise ist der Atomwaffen-Sperrvertrag ein Hebel, den die Starken gegenüber den Schwachen einsetzen. Der Vertrag schreibt nämlich das Ungleichgewicht zwischen den Atommächten und den Habenichtsen fest. Während fast 200 Staaten der Zugang zur Bombe verwehrt ist, unternehmen die Kernwaffen-Staaten nur geringe Anstrengungen zur Abrüstung. Nicht-atomar-bewaffmete Staaten, die erklären, Atomenergie zur zivilen Nutzung herstellen zu wollen, haben es besonders schwer, wenn man ihnen unterstellt, sie wollten in Wahrheit Kernwaffen bauen.“

Professor Schröder meldet sich noch einmal zu Wort:

"Diese Beispiele zeigen deutlich, was der UNO auch ein Dreiviertel Jahrhundert nach ihrer Gründung noch immer fehlt: ein zentrales Gesetzgebungsorgan, eine hierarchisch strukturierte Gerichtsbarkeit und eine Exekutivgewalt, die in der Lage ist, ihre Grundsätze durchzusetzen. Dass es noch immer nicht gelungen ist, ein Völkerrecht zu definieren, das von allen Mitgliedern als allgemein gültig anerkannt wird, zeigt die Notwendigkeit von Reformen. Im Vergleich zu diesem Mammutprogramm sind andere Reformvorhaben zweitrangig.“

Nörgli ist im Begriff, seinen Salm hinzuzufügen. Jan hebt Jan die Brauen – was den Studenten veranlasst, auf einen neuen Zwischenruf zu verzichten.

„Bei Abstimmungen in der Vollversammlung hat jedes Mitglied ebenso viel Gewicht wie jedes andere Mitglied. Luxemburg ebenso viel wie China. Nach dem Motto 'Ein Land - eine Stimme'. Brasilien, Indien, Japan und Deutschland wollen ständige Mitglieder im Sicherheitsrat werden. Diskutiert wird auch seit langem, ob Deutschland nicht doch lieber auf eine Mitgliedschaft verzichten sollte - zugunsten eines "Mitglieds Europa." Angesichts der Ungleichheit beim Prinzip "Ein Land - eine Stimme" wird es wohl noch lange dauern, bis eine Lösung gefunden wird, die Deutschland dauerhaft im Weltsicherheitsrat verankert. Denn die Vereinten Nationen sind im Zweifelsfall immer nur so stark wie das schwächste seiner Mitglieder.“

Jan möchte, dass nicht immer nur die Schwächen der UNO hervorgehoben werden.

„Um die Vereinten Nationen stärker und effektiver zu gestalten, muss jedes einzelne seiner Mitglieder auf Teile seiner Souveränität verzichten.,“ betont er. Solange sich diese Einsicht nicht bei allen durchsetzt, wird die UNO eine Organisation bleiben, der der Biss fehlt und über deren Mahnungen sich die Atommächte unter Missachtung der Charta weiter ohne große Skrupel hinwegsetzen.“

Das ist auch die Meinung der Studenten. Jan erntet zustimmendes Klopfen.

„Wer aber glaubt, dass es sich bei den Vereinten Nationen nur um eine „lahme Ente“ oder einen Quasselverein handelt, der irrt. In Zeiten der Spannungen – dann, wenn sich die Gewaltspirale dreht und wenn direkte Kontakte zwischen den Kontrahenten abbrechen - ist die UNO mit ihren Spezialisten eine Plattform für den Dialog. Die Vereinten Nationen sind eine hervorragende Bühne für die Diplomatie - wenn es darum geht, Lösungen auf friedlichem Wege vorzubereiten und zu erzielen."

Wieder klopft Jans Besuchergruppe Beifall.

"Zur Bewertung der Leistungen der Vereinten Nationen gehört auch ein Blick auf die Blauhelm-Aktionen in aller Welt. Die friedens-sichernden Militäreinheiten unter dem Kommando der UNO werden meist zwischen den Fronten der Konfliktparteien eingesetzt,“ sagt Jan Schröder. „Sie werden nur dann aktiv, wenn das Gastland dies zulässt. Die Blauhelme haben keinen Kampfauftrag. Sie sind aber bewaffnet, um sich selbst zu schützen. Besondere Verdienste haben sich die Blauhelme nicht so sehr als kämpfende Truppe, sondern als Vermittler zwischen den Kontrahenten erworben.

Die größten Erfolge der UNO liegen auf humanitärem, sozialem und entwicklungs-politischem Gebiet. Ohne die Arbeit von UNWRA, dem Hilfsprogramm für Palästina-Flüchtlinge, ohne den Einsatz des Kinderhilfswerkes UNICEF, ohne die Arbeit der Weltgesundheits-Organisation WHO oder die Bemühungen der Ernährungs- und Landwirtschafts-Organisation FAO wären das Leid der Ärmsten unter den Armen, die Schicksale von Hungernden, von Kranken, von Verletzten, von Obdachlosen und Flüchtlingen um ein Vielfaches größer als sie noch immer sind."

Zum Tagesausklang führt Jan seine Studenten ins gerammelt volle „ Easy Internet“ am Times Square. Rund um die Uhr können dort gleichzeitig 800 User surfen. Nörgli ergattert einen Platz. Auf der Website der Vereinten Nationen sucht der Besserwisser nach der Definition des Völkerrechts. Jans erhobene Brauen verlangen schließlich eine profunde Antwort. Nörgli kann sie nicht finden. Die Suche bestätigt den Professor: Die UNO-Mitglieder sprechen allenfalls von internationalem Recht. Auf ein „Völkerrecht,“ das die UNO definiert, konnten sie sich bisher nicht einigen.

Schrullige Fundamentalisten, die niemandem den Kopf abschlagen

Schon um Sechs Uhr morgens bricht Jans Studenten-Gruppe auf. An diesem Sonntagmorgen sind New Yorks Straßen noch fast leer. Die Studenten sehen darin ein gutes Zeichen für die Fahrt nach Pennsylvania. Am letzten Tag ihrer Exkursion will die Gruppe zu den Amischen. In gut drei Stunden will Jan in Lancester County sein. Am Abend will er den Miet-Bus wieder in New York zurückgeben.

Anna-Lena hatte den Besuch vorgeschlagen. Vor einiger Zeit hat sie im Fernsehen eine Dokumentration über Sekten in den USA gesehen. Die strengen Regeln der Amischen und die Abschottung der Gläubigen gegenüber allem technischen Fortschritt hatten sie beeindruckt. Und da sie ihre Begeisterung gut zu vermitteln wusste, waren alle einverstanden mit der Landpartie. Jetzt sitzt sie auf dem Beifahrersitz des Kleinbusses, den Jan steuert. Vor der Reise hat Anna-Lena einen Bericht über die Geschichte und Traditionen der Amischen zusammengestellt. Jedem Teilnehmer der Exkursion hat sie eine Kopie in die Hand gedrückt - mit den Worten: „Lies mal über die christlichen Fundamentalisten. Die Amische sind schrullig. Aber sie schlagen niemandem den Kopf ab.“

Die Amische haben ihre Wurzeln in der Täuferbewegung der Reformationszeit und den Glaubenskämpfen zwischen radikalen und liberaleren Protestanten in Deutschland, der Schweiz, im damals noch deutsch-sprachigen Elsaß, in der Pfalz und in Österreich. In der Täuferbewegung entstand die protestantische Kirche der Mennoniten. Von ihr spalteten sich Ende des 17. Jahrhunderts die Amischen ab. Gründer war der radikale mennonitische Älteste Jakob Amman. Er predigte ein Leben, dessen Gesetze allein durch die Bibel vorgegeben sein sollten. Gewaltlosigkeit

und Wehrdienstverweigerung waren essentielle Ziele. Um Diskriminierungen und religiösen Verfolgungen in ihrer Heimat zu entgehen, wanderten Amische im 18. Jahrhundert nach Nordamerika aus. Vor allem nach Pennsylvania. Dort garantierte der Quaker William Penn Glaubensfreiheit. Heute leben etwa eine Viertelmillion Amische in den USA. In Lancester County siedeln fast 60.000 Amische.

Fürs Frühstuck im Kleinbus haben sich die Studenten Käse- und Wurst-Sandwitches besorgt. Dazu "Coffee to go". Anna-Lena hat keinen großen Appetit. "Schmeckt wie Pappe," sagt sie. Jan hingegen hat seine Sandwitches im Nu heruntergeschlungen. Anna-Lena merkt, dass der Professor noch Hunger hat. Sie beißt ein letztes mal in ihr Käse-Sandwitch und steckt den Rest - ohne viel zu fragen - in Jans Mund. Derweil setzt Jan zum Überholen an. Nun kämpft er gleichzeitig gegen ein entgegenkommendes Auto und gegen Anna-Lenas großen Bissen an, verschluckt sich und bricht den Überholvorgang ab. Der Fahrer des anderen Wagens gestikuliert wild hinter der Windschutzscheibe und drückt auf die Hupe. Als Anna-Lena ihren Fauxpas erkennt, beginnt sie ein schier endloses Gezeter mit immer wiederkehrenden Entschuldigungsformeln. "Es ist ja nichts passiert," würgt Jan die Tirade ab. "Wird ja auch nicht wieder vorkommen," sagt er beschwichtigend. Von dem Beinahe-Unfall bekommen die Studenten auf den hinteren Sitzplätzen nicht viel mit. Zügig fährt der Kleinbus nun durch die hügelige Landschaft im Vorland der Appalachen. Diese Gegend gehörte zu den 13 Gründerstaaten der USA. Doch die amerikanische Unabhängigkeitserklärung, die hier proklamiert wurde, beschäftigt Jan nur ganz entfernt. Seine Gedanken kreisen vielmehr um Anna-Lena.

Seit Tagen schon fällt ihm auf, dass sie seine Nähe sucht. Sie bietet ihm Zigaretten an. Nicht von ihrer Sorte, sondern von Jans Marke Pall Mall. Wenn sie Kleinigkeiten einkaufen will, fragt sie Jan, ob sie ihm etwas mitbringen soll. Dass sie ihm allerdings den Mund voll stopfen würde, das war der Gipfel ihrer Fürsorge.

Auf dem Weg nach Lancester County lässt Jan Philadelphia links liegen. Die alte Hauptstadt Pennsylvanias hat heute eine eindrucksvolle Skyline. Pennsylvania gehört zu den Staaten, die einen hohen Anteil Deutschstämmiger haben. Hier wird gern kolportiert, dass deutsch um ein Haar die Amtssprache der USA geworden wäre. Der Irrtum beruht auf der Tatsache, dass die amerikanische Unabhängigkeitserklärung vom 4. Juli 1776 zuerst in deutscher Sprache abgedruckt wurde. Der "Pennsylvanische Staatsbote", eine deutsch-sprachige, amerikanische Zeitung in Philadelphia, berichtete am 5. Juli über das historische Ereignis. Die Zeitung "Pennsylvania Evening Post" veröffentlichte den englischen Originaltext erst am 6. Juli.

Wer mit dem Auto nach Lancester kommt, mag sich über leere Fahrspuren am rechten Rand wundern, die von "normalen" Verkehrsteilnehmern nicht benutzt werden dürfen. Verkehrsschilder zeigen an, dass die Spuren für Kutschen reserviert sind. Fährt man weiter hinein ins Gebiet der Amische von Lancester, begegnet man landauf, landab hunderten von Kutschen, die von Pferden gezogen werden. Amische dürfen in der Regel nicht selbst autofahren und auch keine Autos besitzen. Die Häuser der Strenggläubigen erkennt man an Windrädern und an gespannten Leinen, auf denen Wäsche kiloweise zum Trocknen hängt. In den Wohnhäusern gibt es keine Toiletten. Von WCs kann man nicht sprechen. Denn kleine separate Hütten gibt es nur am Gartenzaun - ohne Licht und ohne Wasser. Auch von Elektrizität wollen die Amische nichts wissen. Waschmaschinen, Trockner, Küchenherde - Errungenschaften aus der Zeit nach der Einwanderung - kommen den Amischen nicht ins Haus. Auch Radios, Fernseher und Telefon sind tabu. Vor ihre Traktoren spannen die Amische Rinder oder Pferde. Auch Strom als Quell für Licht ist untersagt. Die Dunkelheit wird wie anno dazumal bekämpft: mit Gaslichtern.

Die Amische haben große Familien. Zehn Kinder in einer Familie sind keine Seltenheit. Die Amischen wohnen aber nicht in Ghettos. Meist haben sie "Englische" als Nachbarn, Amerikaner, die anderen Glaubensrichtungen oder gar keiner angehören. Die Amische leben - wie sie sagen - in dieser Welt, sind aber nicht von dieser Welt. Ihre Fortschrittsfeindlichkeit in Sachen Technologie erklären sie damit, dass sie wie ihre Ahnen in Europa "im Namen des Herrn" leben wollen. Nach den strengen Regeln der "Alten Ordnung". In Kleidern, wie sie getragen wurden, als sich Jakob Amman mit den Mennoniten zerstritt. Amische sind dreisprachig. Zuhause sprechen sie einen Dialekt, der dem Elsässischen aus dem 18. Jahrhundert nahe kommt. Außerdem sprechen sie deutsch und englisch.

Die Amische arbeiten hart. Vor allem in der Landwirtschaft. Sie sind so bodenständig, dass sich nur wenige in ihrem Leben mehr als hundert Meilen von ihrem Wohnort entfernen. Amische heiraten untereinander. Allerdings erst wenn sie getauft sind. Die Religionsgründer haben sich einst für die Erwachsenen-Taufe entschieden. Auch heute gilt, dass nur der ein Mitglied der Gemeinde sein kann, der selbst Verantwortung für seine Religionszugehörigkeit übernimmt. Entscheidet sich ein junger Amisch für die Taufe und sichert sich so die weitere Mitgliedschaft in der Gemeinde, gibt er viel von seiner Individualität auf. In Lancastrer County haben sich kürzlich angeblich 95 Prozent der Taufanwärter taufen lassen. Lehnen Kandidaten das nasse Ritual ab, werden sie von der Gemeinde - und auch von den Eltern - verstoßen. Ihnen bleibt nichts anderes übrig, als wegzuziehen und unter den "Englischen" ein neues Leben zu beginnen.

Mit einem Bann bestraft wird auch, wer gegen die Regeln verstößt: wer Auto fährt, wer sich betrinkt, wer einen anderen als einen amischen Gottesdienst besucht. Die Tochter eines Bischofs hat kürzlich den geballten Zorn ihres Vaters erregt, weil sie sich über das Leben in einer Amisch-Gemeinde von Fremden interviewen ließ. Der Vater hat das Mädchen exkommuniziert. Die junge Frau lebt heute in einem anderen Bundesstaat.

Als Jans Kleinbus auf einem Parkplatz anhält, erzählt Anna-Lena die story der Bischofstochter und empfiehlt, Fotoapparate und Smartphones in den Taschen zu belassen. Doch mehrere Studenten haben eine Schar von Amischen in Trachten vor einer Scheune ausgemacht. Die Trachten sehen aus wie Uniformen. Die Studenten eilen zu dem Gebäude. Drei Dutzend Männer warten in einer Schlange, die die Scheune langsam verschluckt.

Neben der Männer-Schlange drängt sich eine ebenso lange Schlange von Frauen durch das Scheunentor. Die Damen tragen weiße Häubchen und fußlange, einfarbig-graue Kleider. Sie haben ihre selbst genähten Sonntagskleider an. Die Männer tragen schwarze Hüte mit breiten Krempen. Die Verheirateten haben einen Vollbart - aber keinen Schnurrbart. Eine Kirche gibt es nicht. Der Gottesdienst ist in einem Privathaus. Einmal im Jahr ist jeder Amisch an der Reihe, den Gottesdienst auszurichten. Mit viel Gesang und langen Predigten dauert er vier Stunden.

Anna-Lena ist ihren Kommilitonen nachgelaufen. Sie kann es nicht verhindern, dass die Studenten Schnappschüsse machen. Aber Interviews gibt es nicht. Die Amische sind voll auf ihren Gottesdienst eingestimmt. Mit den Touristen wollen sie nichts tun haben. Jedenfalls nicht jetzt. Das Scheunentor fällt zu.

Ein paar Kilometer weiter besucht Jans Gruppe ein Museum. In einer ehemaligen Scheune stehen Unmengen staubiger Möbel herum. Gezeigt und mit kleinen Schildchen versehen werden gut erhaltene Haushalts-Gegenstände aus vor-industrieller Zeit. Schaubilder in Vitrinen weisen auf die Geschichte und die religiösen Besonderheiten der Amische hin. Breiten Raum nimmt die Literatur über Berufe ein, die sich die Amischen bewahrt haben: Sattler, Schmiede, Wagner, Böttcher, Schuster, Schneider, Hutmacher oder Weber. Besonders hervorgehoben wird eine Ausnahmeregelung, die die Amischen den "Englischen" abgetrotzt haben. Da die Kinder auf dem Lande schon als Zehnjährige arbeiten müssen, führt die Schule nur bis zur 8. Klasse. Alle Schüler - die jüngsten ebenso wie die ältesten - werden in einem gemeinsamen Klassenraum unterrichtet.

Auf dem Weg zu einer Farm traut Jan seinen Augen nicht. Ihm fällt ein Teenager auf, der im Schritt-Tempo und in Schlangenlinien Auto fährt. Die Scheiben hat er herunter gelassen. Drei Halbwüchsige sitzen auf der Rückbank. Jeder hält eine Bierdose in der Hand. Aus dem Radio tönt laut ein Rapper. Und die Teenager grölen im Takt. Jan überholt den Wagen. In einen Unfall will er nicht verwickelt sein.

"Ich denke, die Amische dürfen nicht Auto fahren - schon gar nicht, wenn sie betrunken sind," sagt Jan zu Anna-Lena, die wieder den Beifahrersitz eingenommen hat.

"Stimmt. Eine Ausnahme. Die 'Rumspringa' machts möglich."

"Wie bitte?"

"Die Rumspringa ist die Zeit vor dem Erwachsen-Werden. Ein paar Wochen vor der Taufe dürfen die Kandidaten Dinge tun, die sonst verboten sind. Die älteren Amische sind sich sicher: Wer so gewichtige Entscheidungen treffen muss, die sein ganzes weiteres Leben bestimmen, der muss auch selbst erleben, worum es geht. Entscheidungen, die auf Hörensagen aufgebaut sind, reichen da nicht aus."

"Das Autofahrverbot kann aber nicht das einzige Verbot sein, das die jungen Leute brechen wollen."

"Natürlich nicht," entgegnet Anna-Lena. "Radio hören, Fernsehen, Telefonieren, Glücksspiel - in der Rumspringa ist's erlaubt."

Der Kleinbus passiert einen Traktor, der von vier Pferden gezogen wird.

"Haben Sie gewusst, dass sich die Bevölkerungszahl der Amische alle 20 Jahre verdoppelt?", fragt Anna-Lena.

"Nein," sagt Jan, der im Rückspiegel dem Kutscher auf dem Traktor nachschaut. " Bei zehn Kindern keine Überraschung."

"Und wie erklärt der Professor das Phänomen, dass sich die Amische so lange als eigenständige Gruppe erhalten haben, ohne im Schmelztiegel USA untergegangen zu sein?"

"Zweifellos hat der extreme Gesellschaftszusammenhalt eine große Rolle gespielt. Harte Arbeit, Genügsamkeit, Verzicht auf Luxus und Sparsamkeit der Menschen waren die Voraussetzung. Das wichtigste Merkmal der amischen Gesellschaft ist aber ihre Gelassenheit. Ihre Bischöfe predigen, sich Gott gänzlich hinzugeben: durch Schlichtheit, Bescheidenheit, Enthaltsamkeit und Demut. Eigenschaften wie Stolz und Eitelkeit hingegen sind in den Leitlinien der Bischöfe nicht enthalten."

Als Jan beginnt, Vergleiche zwischen Amischen und Juden anzustellen, als er über strenge Riten, Absonderung und Glaubensstärke redet, zündet Anna-Lena eine Zigarette an. Sie nimmt zwei tiefe Züge. Dann steckt sie Jan das Mundstück zwischen die Lippen. Überrascht bricht der seine Überlegungen ab. Er sinniert über den plötzlichen Zigaretten-Kuss. Und er fragt sich, wie er darauf reagieren soll. 'Am besten ignorieren', meint er.

Nach dem dritten Zug sagt er dann "danke". Und als Anna-Lena nun angestrengt durch die Windschutzscheibe nach vorne schaut, fügt Jan hinzu: "Ist ja meine Marke, vielen Dank."

Die Reise zur „Insel der Gelassenheit“ führt zurück in die Hektik von New York. Am nächsten Tag wollen die Studenten wieder in Deutschland sein. Im Hotel erfährt Jan, dass aus dem geplanten Treffen mit dem französischen Professor nichts wird. Die renommierte Wirtschafts-Koryphäe hat abgesagt.

Demokratie-Defizite

"Opfer brutaler Gewalt - fast zu Tode geknüppelt." Die Überschrift in dicken grell-roten Lettern nimmt die halbe Titelseite des Boulevard-Blatts ein. Unter den dicken Buchstaben ist unscharf der Kopf eines Menschen zu erkennen, der wie ein Vermummter bandagiert ist. Der Verband lässt nur Mund und Augen frei. Das rechte Auge ist geöffnet. Das linke ist geschlossen, das Augenlid zerfetzt. Der schwerverletzte Mann, erfährt der Leser, hat tagelang im Koma gelegen. Vier zum Teil lebensgefährliche Operationen habe der Patient überstanden. Ob er je wieder laufen könne, sei völlig offen. Die Verletzungen seien offenbar auf Schläge mit Knüppeln zurückzuführen. Der Mann gebe an, dass er sich nicht erinnern kann, wer ihn wann und wo so zugerichtet hat. Es handele sich um Andreas W., 29 Jahre alt. Seine Mutter habe ausgesagt, dass ihr Sohn an einer Demonstration teilnehmen wollte. Ins Krankenhaus eingeliefert worden sei Andreas W. von der Mannschaft eines Notarztwagens. Wer Andreas W. misshandelt hat, hätten die Pfleger des Krankenwagens nicht sagen können. Die Zeitungsredakteure sprechen von einem rätselhaften Vorfall, machen sich zum Anwalt des Verletzten und fragen mit rosa-roten Lettern: "Wer kann das Rätsel lösen? Wer kann sachdienliche Hinweise geben, die zur Ergreifung des oder der Täter führen?"

Einen Zusammenhang mit der großen Anti-Salafismus Demonstration, die kürzlich den Eisenbahnverkehr stundenlang blockiert hatte, ziehen die Redakteure des Boulevard-Blatts offenbar nicht in Betracht. Auch dass die Polizei bei gewalttätigen Demonstrationen Knüppel einsetzt, scheint bei den Überlegungen der Journalisten keine Rolle gespielt zu haben. Die Polizei wird in dem Zeitungsbericht nicht mit einem einzigen Wort erwähnt.

Stefan, dem Sohn von Professor Jan Schröder, ist der reißerische Titel am Kiosk sofort aufgefallen. Normalerweise liest Stefan keine Boulevard-Zeitung. Kaufen will er sie schon gar nicht. Doch dies ist eine Ausnahme. Stefan trägt Fakten zusammen, um in der Schülerzeitung einen Artikel über Gewalt bei Demonstrationen zu schreiben. Stefan ist fest davon überzeugt, dass das Gewaltmonopol allein in die Hände des Staates gehört. Gewalt dürfe nur vom Staat eingesetzt werden. Gewaltanwendung durch Private oder Kriminelle müsse vom Staat unterbunden werden - notfalls mit Gewalt.

In dem Zeitungsartikel hat Stefan vergeblich nach Hinweisen gesucht, die Rückschlüsse auf den oder die Täter zulassen. Stefans Schlüsselwort heißt "Knüppel" - jene Waffe, die die Polizei zur Aufrechterhaltung der Ordnung einsetzt. Vom Missbrauch des staatlichen Gewaltmonopols ist ja oft die Rede. Doch zur Verurteilung von Polizisten kommt es nur selten. Stefan ist sich ziemlich sicher, dass der Schwerverletzte ein Opfer von Schläger-Polizisten wurde. Wie und ob er das beweisen kann, ist allerdings fraglich. Polizisten, denen man Misshandlungen vorgeworfen hat, werden meist von ihren Kollegen gedeckt.

Stefan ist einer der Redakteure, die alle vier Wochen die "Rote Schülerfaust" herausbringen.

Seine Hobbys sind das Schreiben und die Politik. Alle beide Steckenpferde haben ihm in letzter Zeit einigen Ärger eingebracht. Mit dem Schuldirektor ficht er Kämpfe aus, die leicht zum Rausschmiss aus dem Gymnasium führen können.

Seine Schule hatte vor einigen Tagen Besuch von der Bundeswehr. Zum sogenannten Berufswahl-Seminar kamen drei Uniformierte, die mit viel Info-Material und großem Lob für modernste Technik und den Soldatenberuf warben. In der Diskussion kam auch der Luftangriff bei Kundus im Irak zur Sprache, bei dem mehr als hundert Zivilisten starben. Ein deutscher Offizier hatte den Angriff veranlasst, den amerikanische Soldaten dann ausführten. Stefan kritisierte den Einsatz als 'unmenschlich' und 'verbrecherisch'.

Der Direktor erteilte Stefan einen Verweis und forderte ihn dazu auf, politische Meinungs Äußerungen zu unterlassen. Die Schule sei keine Agitations-Arena. Stefans Klassenlehrer erklärte, Lehrer und Schüler fühlten sich durch Stefans Meinungsmache 'politisch und persönlich bedrängt'. Über den Zwischenfall beim Berufswahl-Seminar ist in der Schülerzeitung nicht berichtet worden. Anzeichen dafür, dass der Schulleiter die "Rote Schülerfaust" künftig zensieren könnte, hat es nicht gegeben. Stefan weiß aber: Wenn er seine Recherchen zum Gewaltmonopol veröffentlicht, kann dies neuen Ärger bringen. Seine politische Gesinnung will Stefan jedoch auf keinen Fall unterdrücken lassen.

Bestärkt in dieser Haltung hat ihn auch seine Freundin Cornelia. Das blonde, schlanke Mädchen mit den wachen, blauen Augen ist in derselben Klasse wie Stefan. Auch Cornelia schreibt für die "Rote Schülerfaust". Da die beiden als unzertrennlich gelten, heißen sie bei ihren Mitschülern nur die "Vermählten". Stefan und Cornelia wollen das Gewaltthema gemeinsam zusammenstellen. Ihre Recherchen wollen sie in dem Krankenhaus beginnen, in das Andreas W. eingeliefert wurde. Um welches Krankenhaus es sich handelt, wollen sie in der Redaktion des Boulevard-Blatts herausfinden.

Schon beim ersten Anlauf müssen sie Stolpersteine aus dem Weg räumen. Fremde haben keinen Zutritt zur Redaktion. Der Pförtner empfiehlt den Schülern allen Ernstes, einen Leserbrief zu schreiben. Bereitwillig nennt er Stefan die E-Mail-Adresse der Zeitung. Auf dem Parkplatz hinter dem Radaktionsgebäude sprechen die beiden einen Reporter an. Der sagt Hilfe zu und gibt Stefan eine Telefonnummer. Stefan meint, es handele sich um den Telefon-Anschluss des Reporters. Als er aber feststellen muss, dass die Nummer einer Telefonauskunft zuzuordnen ist, bekommt Stefan einen kleinen Wutanfall. Den er aber kontrollieren kann.

„So ein Mistkerl," presst er zwischen den Zähnen heraus.

"Was issen los?", fragt Cornelia. "Du zitterst ja."

"Der Reporter hat uns nicht für voll genommen. Regelrecht verarscht hat er uns. Unter der Nummer meldet sich die Auskunft."

"Ist doch kein Grund, die Flinte ins Korn zu werfen," besänftigt Cornelia mitfühlend. "Frag doch gleich mal nach den Nummern der drei größten Krankenhäuser,"

"Wir wissen ja nicht einmal, in welcher Stadt wir suchen müssen."

"Fang' halt hier bei uns an," rät Cornelia. "Irgendwo müssen wir ja beginnen."

Die Telefonauskunft liefert die Nummern. Und auch die Adressen. So beschließen die beiden Schülerzeitungs-Redakteure, zuerst zum Krankenhaus in der Vorstadt zu fahren, das mit einer großen Unfallstation ausgestattet ist. Es ist das einzige weit und breit mit einem Hubschrauber-Landeplatz.

In der Klinik machen Stefan und Cornelia ähnliche Erfahrungen wie bei der Boulevard-Zeitung. Am Hubschrauber-Landeplatz trennen deckenhohe, bodentiefe Glaswände die hellen, modern eingerichteten Verwaltungsräume von den eher düsteren Krankenzimmern. Hinter den Scheiben sind ein Dutzend leere Schreibtische. Eine Sekretärin hält 'Stallwache' an ihrem Arbeitsplatz. Sie isst ein belegtes Brötchen, telefoniert und liest einen Text am Computer-Bildschirm. Ein zweites Telefon läutet. Die Frau beendet das erste Gespräch, nimmt sofort das zweite entgegen. Stefan und Cornelia lässt sie weiter warten.

"Nur Verwandte von Patienten sind berechtigt, Auskünfte über Personen einzuholen, die hier stationär behandelt werden," sagt die Sekretärin, nachdem Stefan sein Anliegen vorgetragen hat. Fehlanzeige. Ein Arzt, den die beiden Rechercheure auf dem Gang zu den Operationssälen ansprechen, bleibt wortkarg, verweist auf die Verwaltung: zweite Fehlanzeige. Eine Krankenschwester, bei der Cornelia ihr Glück versucht, wendet sich mitten im Satz genervt ab. "Woher soll ich wissen, ob dieser ominöse Andreas W. in diesem Krankenhaus liegt." Dritte Fehlanzeige.

Entmutigt wollen die beiden investigativen Schüler-Redakteure aufgeben. Sie suchen den Ausgang des Krankenhauses. Sie kommen an einer überfüllten Ambulanz vorbei. Auf jedem der 30 Stühle wartet ein Patient. Ein Dutzend Frauen und Männer und Kinder müssen stehen. Viele überbrücken die Wartezeit damit, dass sie in zerlesenen Zeitungen herumblättern. Der Zufall will es, dass eine Frau just in dem Moment die Zeitung wendet, als Stefan und Cornelia in den Warteraum hineinschauen. Übergroße, grell-rote Lettern auf der Titelseite des Boulevard-Blatts - so scheint es Stefan - leuchten wie Disco-Lampen im Dunkeln. Das zerschundene Gesicht des "Opfers der brutalen Gewalt" wird sichtbar. Die Frau interessiert sich für einen Artikel auf der Rückseite des Blattes. Stefan wendet all seinen Charme auf und fragt, ob er auch einmal in die Zeitung schauen könne. Ein kurzer Blick genüge, sodass er das Blatt gleich wieder zurückgeben werde.

"Nehmen Sie ruhig.," sagt die Frau und reicht Stefan die Zeitung. "Ich hab keine Eile. Ich kann ja weiter lesen, wenn Sie fertig sind."

Stefan überfliegt die Titelseite, vermittelt den Eindruck, als ob er angestrengt liest, und gibt das Blatt bald darauf zurück.

"Schlimme Sache, diese Gewalt" beginnt Stefan, die Frau in ein Gespräch zu verwickeln. "Wer hat bloß den Mann so zugerichtet?"

"Die Muslime, na, wie heißen sie gleich? Die Sala... oder so ähnlich."

"Wie kommen Sie denn darauf, dass die Salafisten..."

"Mein Sohn sagt das. Und der muss es ja wissen."

"Und warum muss das Ihr Sohn wissen?, fragt Cornelia zweifelnd.

"Mein Sohn ist Krankenpfleger. Er war dabei, als der Schwerverletzte ins Krankenhaus gebracht wurde."

"Hat Ihr Sohn gesehen, dass Salafisten auf ihn eingeprügelt haben? Wo ist der Mann so misshandelt worden?", fragt Stefan nun wie ein Vernehmungsbeamter. Er fühlt, dass er ganz dicht am Ziel ist.

"Wo der Mann misshandelt wurde, kann ich nicht sagen. Weiß mein Sohn auch nicht genau.

Als es passierte, war mein Sohn hier im Krankenhaus. Er arbeitet als Pfleger auf Station 7A"

Da er es ganz genau wissen will, fragt Stefan nun: "Und in welches Krankenhaus wurde der

Verletzte eingeliefert? In dieses hier?"

"Ja, hier in dieses," bekräftigt die Frau.

"Und wann ist das gewesen?"

"An dem Sonntag, an dem gegen die Sala..., die Muslime, demonstriert wurde."

Über Stefans Gesicht huscht ein Anflug triumphierender Freude. Auch Cornelias Augen strahlen. In der Hoffnung, mehr Einzelheiten zu erfahren, stellen die 'Vermählten' nun eine Frage nach der anderen. Wie kommt der Sohn - der Krankenpfleger - darauf, dass der Schwerverletzte von Salafisten misshandelt wurde?

"Alle haben das gesagt: die Pfleger des Notarztwagens und die Schwestern in der Notaufnahme."

"Was hat der Verletzte selbst gesagt?" "Konnte er sprechen?" "Konnte er laufen? "Hing er am

Tropf ?"

Ratlos schaut die Frau auf die Fragesteller. Dann hoch zur Decke und zurück auf Stefan. Als ob sie Hilfe suche, reißt sie die Augen auf und fährt sich mit der Hand über die Stirn. Es dauert dann nicht mehr lange, bis Stefan und Cornelia erkennen, dass ihre Interviewpartnerin wiedergibt, was sie nur vom Hörensagen weiß. Und dass sie die Meinungen anderer, die selbst keine Augenzeugen waren, unkritisch zu Tatsachen umdeutet. Der Frau bleibt nicht verborgen, dass Cornelia nun die Stirn runzelt.

"Mein Sohn sagt, der Verletzte hat lange auf der Intensivstation gelegen. Hier im Erdgeschoss," sagt die Frau mit Bestimmtheit - so als könne sie damit alle Zweifel ausräumen. Sie zeigt in die Richtung, aus der die Schüler-Redakteure gekommen sind.

"Ist denn der Mann noch in diesem Krankenhaus?"

"Ja, ganz sicher. Das können Sie mir glauben," sagt die Frau und wendet sich abrupt einer alten Dame zu, die neben ihr sitzt. Die andere Frau trägt einen weißen Kopfverband und hält

einen bandagierten Arm in der Schlinge.

"Jetzt entschuldigen Sie mich, bitte. Ich muss mich um meine Nachbarin kümmern."

Die Polizei dein Freund und Helfer

Stefan und Cornelia beschließen nun, den Schwerpunkt ihrer Recherche zu verlagern. Ihre nächsten Anlaufstellen sind die Zentrale der mobilen Notärzte und die Polizei. Der Besuch bei den Notärzten ist enttäuschend. Wie die Mediziner im Krankenhaus lehnen sie jedwede Auskunft strikt ab. Im Polizeipräsidium erweckt ein älterer Herr in Uniform zunächst den Anschein, als ob er helfen könne. Dass sich Reporter der "Roten Schülerfaust" mit den schwierigen Fragen des Gewaltmonopols auseinandersetzen, findet er bemerkenswert. In seinem Schreibtisch-Stuhl mit schulterhoher Rückenlehne setzt er sich stramm aufrecht. Er legt die Hände auf dem leeren Schreibtisch übereinander, wirft einen Blick auf das Portrait des Staatspräsidenten über der Bürotür, und sagt förmlich wie bei einem Fernseh-Statement:

"Wenn die linken Extremisten bei Demonstrationen Gewalt anwenden, müssen unsere Beamten immer wieder den Kopf hinhalten. Es kommt leider immer wieder vor, dass Polizeibeamte völlig unverschuldet Opfer radikaler Gewalttäter werden."

Als Stefan dann von ihren Recherchen berichtet und Fragen stellt, blickt der ältere Herr in Uniform lächelnd Cornelia an. Intensiv mustert er die junge Frau. Sein Blick wandert von ihren blauen Augen zu ihrem vollen Mund, zu ihrem Rollkragen-Pullover, zu ihren feingliedrigen Händen. Des Polizisten Blick zurück zu Cornelias blauen Augen ist so intensiv, dass Stefan zweifelt, ob der Beamte ihm überhaupt zuhört. Bis Stefan um Einblick ins Protokoll der Einsatzleitung bittet.

Stefan nennt den Vornamen des Schwerverletzten, den wahrscheinlichen Ort und die Zeit der Misshandlungen, den Transportweg und den Namen des Krankenhauses, in das der Schwerverletzte eingeliefert wurde. Für den Beamten sei es doch wohl kein Problem herauszufinden, welche Polizisten am Tag der Anti-Salafisten-Demonstration Dienst gehabt und wer den Polizei-Einsatz geleitet habe. Da es ja eine Vielzahl von Verletzten gegeben hat, sei mit Sicherheit ein Protokoll gefertigt worden. Die Mine des Beamten versteinert sich.

"Ich verstehe ja Ihren Eifer," sagt der Polizist. "Aber da kann ich Ihnen wirklich nicht helfen. Zugang zu Polizei-Informationen bekommt nur, wer einen gültigen Presseausweis hat. Das Papier, das Ihnen Ihre Schule für Arbeiten an der Schülerzeitung ausgestellt hat, hilft da nicht weiter."

Die Redakteure der "Roten Schülerfaust" sehen nun glasklar, dass an eine schnelle Aufklärung nicht zu denken ist. Die Hürde scheint unüberwindbar. Für den Fall, der jetzt eingetreten ist, haben sich die 'Vermählten' aber einen Schachzug ausgedacht. Vielleicht führt der doch zum Ziel - obschon gemeinhin zu erwarten ist, dass die Gesetzes-Mühlen langsam mahlen.

"Wir möchten eine Strafanzeige stellen," sagen beide wie aus einem Munde. "Gegen Unbekannt," ergänzt Stefan. "Der Grund: schwere Misshandlungen. Missbrauch des staatlichen Gewaltmonopols. Mutmaßliche Täter: Polizisten in Kampfausrüstung."

Kampfsport-Geschäfte haben Konjunktur

Ein wirres Durcheinander von Stimmen dringt aus einer Lagerhalle. Das Gebäude steht am Rand des Gewerbegebietes. Durch die Wände dringt das Gebrüll von Männern. Sie geben Befehle. Dumpfe Geräusche folgen. Geräusche, die von schweren Gegenständen herrühren. Die auf den Boden fallen. Eine Anzahl von Männern und Frauen johlt und klatscht. Die kahle Lagerhalle dient mehreren Vereinen als Turnhalle. Auf dem Boden liegen ein halbes Dutzend Matratzen. Die Halle wurde erst kürzlich in Betrieb genommen. Die Geschäfte mit Fitness- und Kampf-Training blühen. Nährboden sind der weltweite Terror und der globale Sicherheitswahn.

Sportlehrer unterweisen ihre Schüler in speziellen Techniken der Selbstverteidigung. Die Schüler, Männer und Frauen, toben Aggressionen aus. Sie sagen, sie wollen fit sein für den Fall, dass sie von Schlägern überfallen werden. Die Lehrer nennen sich Instrukteure. Am Hals tragen sie Kordeln, an denen Trillerpfeifen baumeln.

Der Instrukteur, ein Zwei-Meter-Mann, übernimmt den Part des Angreifers. Eine eher zierliche Frau liegt rücklings auf dem Boden. Sie trainiert die Opferrolle. Der Instrukteur springt auf den Bauch des Opfers. Sofort umschließt er den Hals der Frau. Gleichzeitig reagiert die Überfallene: Blitzschnell laufen drei Aktionen ab. Die Frau presst dem Angreifer die Hände unsanft ins Gesicht. Sie reißt die Beine weit in die Höhe. Mit ihren Händen stemmt sie gleichzeitig den Oberkörper des Angreifers nach hinten. Der Mann lässt von seinem Opfer ab und fällt auf den Rücken. Die Überfallene kommt frei. Die Menge klatscht Beifall.

Als Florian in die Halle kommt, trainieren mehre Zwei-Mann-Teams. Geübt wird die Abwehr eines Angriffs mit einer Pistole. Die entscheidenden Kampfszenen dauern oft nur Bruchteile von Sekunden. Das Opfer, mit der Schusswaffe des Angreifers bedroht, tritt flugs zur Seite, um aus der Schusslinie zu kommen, schnellt vor, ergreift den Arm des Angreifers, schiebt die Pistole beiseite, entreißt ihm die Waffe und richtet sie nun – umgekehrt - gegen den Angreifer. Sogleich verlangt das nun bewaffnete Opfer von dem Übeltäter, dass er auf dem Boden kniet. Der Befehl ist eine Aneinanderreihung übelster Schimpfworte, in der das neudeutsche „Fakk Ju“ am markantesten ist.

„Wir arbeiten unter möglichst realistischen Verhältnissen,“ erläutert ein Instrukteur. „Überfallene werden in die Lage versetzt, Angriffen standzuhalten, den Gegner zu kontrollieren und ihn außer Gefecht zu setzten. Realistische Bedingungen erfordern den Einsatz stumpfer und scharfer Waffen: Messer, Glasflaschen mit abgeschlagenen Hälsen, Baseball-Schläger, Pistolen und Explosivstoffe.“

Florian ist beeindruckt. „Geladene Pistolen? Ohne Waffenschein?“, fragt er.

„Nicht bei jeder Übung. Wir schauen uns unsere Schüler genau an. Wenn wir sie für physisch und psychisch fit halten, setzen wir zum Abschluss des Trainings auch scharfe Waffen ein. Denn es ist unser Ziel, das Selbstbewusstsein unserer Schüler zu stärken, damit sie jeder Herausforderung begegnen können.“

Florian ist zum Schnuppern in die Scheune gekommen. „Da ist wenigstens was los,“ hatten Klassenkameraden geschwärmt. Auf der Matte könne jeder seine Kräfte und auch sein Geschick beweisen. Die Instrukteure seien viel besser als die lahmen Sportlehrer in der Schule, und sie nähmen die Jugendlichen für voll.

Florian interessiert sich für Leistungssport. In mehreren Vereinen war er aktiv. Er wechselte immer wieder, weil er mit seinen Vereinskameraden nicht so recht klar kam. Unter den Junioren fühlte er sich zu alt. Bei den Männern war er ein Außenseiter. Florian interessiert sich auch für Fußball. Bis vor ein paar Wochen war er Mitglied bei den Kickern. Die haben ihn aber hinausgeworfen, weil er angeblich in eine Schlägerei verwickelt war. Eine Gruppe randalierender Hooligans war während des Spiels auf den Rasen gestürmt. Florian, der eine schwarz-rot-goldene Fahne schwenkte, war mit der Gruppe aufs Spielfeld gerannt. Obwohl er niemandem etwas zu Leide tat, behauptete der Vereinsvorstand, Florian sei ein Hooligan und strich ihn aus der Mitgliederliste.

Wenn sein Vater davon wüsste, würde es sicher wieder einigen Wirbel geben. Deshalb behält Florian gewisse Dinge unter Verschluss. Der Universitätsprofessor bekommt von ihm nur Informationen, die unproblematisch erscheinen. Das Vater-Sohn-Verhältnis ist gespannt. Florian meint, der Vater hätte noch immer nicht gelernt, seine hohen Erwartungen an den Sohn zurück zuschrauben. Seine Eltern, meint Florian, hätten sich längst auseinandergelebt. Seine Mutter sei viel zu selten zu Hause. Sein Verhältnis zu ihr sei eher geschäftlich als herzlich.

Florian, der ältere der beiden Brüder, hat zweimal das Klassenziel verfehlt. Nun ist Stefan, der jüngere, eine Klasse höher als Florian. Nachdem Florian das erste Mal sitzen geblieben war, hat sein Vater ein Riesenspektakel veranstaltet. 'Was für eine Schande, die ihm sein Ältester bereite!' Das war die Zeit, als es alle in der Klasse cool fanden, ihre Glimmstengel aus Weidenholz durch Zigaretten zu ersetzen. Doch für Zigaretten fehlte meist das nötige Kleingeld. Durch einen Einbruch bei einem Tabakwaren-Händler sorgte Florian für Nachschub – der allerdings sehr schnell zur Neige ging. Beim nächsten Zigaretten-Klau wurde er auf frischer Tat ertappt. Wieder war Professor Schröder außer sich. Er meinte, er sei vom Unglück verfolgt. Er frage sich, ob der Junge auch wirklich sein Sohn sei. Vielleicht wäre der Professor völlig ausgerastet, wenn er gewusst hätte, dass Florian unter seinen Kumpels ein geschätzter Vieltrinker war, der sich zum Experten für die lokalen Biermarken gemausert hatte. Mindestens zehn verschiedene Biere konnte er erschmecken, wenn er mit geschlossenen Augen aus der Flasche trank. Diese Sportart war allerdings ausgesprochen kontraproduktiv, als Florian nach mehreren Anläufen versuchte, sein Alkoholproblem in den Griff zu bekommen.

Sandra, Florians Mutter, tat, als ob sie die Eskapaden ihres Ältesten auf die leichte Schulter nähme. Sie plädierte für Nachsicht. Sie sprach nur von „pubertären Lausbubenstreichen“. Im Kern sei Florian ein guter Mensch. Doch der Sohn lohnte es ihr nicht. „Alles nur fade Lippenbekenntnisse,“ gab er zum besten.

Stefan ist musisch begabt. Seine Aquarelle können sich mit den Arbeiten mancher renommierter Künstler messen. Vater Jan lobt ihn bei jeder passenden und unpassenden Gelegenheit, weil er loben und Aufmerksamkeit schenken für wichtige Erziehungskriterien hält. Wann immer Stefan ein Bild malte, wurde gelobt. Auch wenn das Werk nur mäßig gelungen war. Jede „Eins“ in der Schule brachte Stefan Bares als Anerkennung. Die Lobeshymnen auf den Jüngeren sollten Anreiz für den Älteren sein, es Stefan gleichzutun.

Einmal hat sich Florian den Wunsch des Vaters besonders zu Herzen genommen. „Was man anfängt, bringt man auch zu ende,“ hatte der Vater gesagt. Florians PC hatte den Geist aufgegeben und gehörte eigentlich in die Tonne. Doch Florian machte sich an die Reparaturarbeiten. Sie dauerten Wochen. Er musste Fachbücher besorgen und lesen, musste Ersatzteile herbeischaffen und einbauen. Viele Male wollte er aufgeben. Doch er hielt durch. Stolz war er dann weniger auf seine Arbeit als auf sein Durchhaltevermögen. Als Jan Schröder das reparierte Stück in Augenschein nahm, fiel ihm nichts Besseres ein als zu sagen: „Du hast aber ganz schön lange gebraucht, um eine simple Grafikkarte einzusetzen!“

Florian hätte dem Vater an die Gurgel gehen können. Seine Wut ließ er dann aber lieber an weniger starken Charakteren aus. Sein Wutopfer war Stefan, der wegen einer Skulptur gelobt wurde, die er selbst in Zement modelliert und im Garten aufgestellt hatte: eine Cäsar-Büste auf einer griechischen Säule. Die Eltern waren begeistert. Stefan sei ein genialer Künstler. Der Vater verstieg sich in die Bemerkung, Stefan habe dem Zement Leben eingehaucht. In Schröders Garten wirke Cäsar, als sei er lebendig. „Siehst Du, Florian, er zwinkert mit dem rechten Auge.“

Als es dunkel war, schlich Florian mit einem Hammer bewaffnet in den Garten. Die Cäsar-Büste wollte er vom Sockel stoßen. Doch der Bruder ahnte die Freveltat und wartete hinter einem Baum versteckt. Als Florian zum ersten Schlag ausholte, fiel ihm Stefan in den Arm und riss ihn zu Boden. Die Brüder wälzten sich im Blumenbeet - bis Florian auf Stefans Brust saß und ihm die Kehle zudrückte.

Irgendwann nahm Florian wahr, dass sich sein Bruder nicht mehr rührte. Er rüttelte verzweifelt an Stefan. Doch der bewegte sich noch immer nicht. Florian wollte den Puls fühlen. Er fand ihn nicht. Stefans Atmung ließ sich nicht erkennen. Florian befiel grenzenlose Angst. 'Einen Notarzt holen? Quatsch. Dauert zu lange. Wenn jemand Stefan helfen kann, dann nur ich,' hämmerte sich Florian ein und wandte an, was er vor langer Zeit im „Erste-Hilfe“-Kurs gelernt hatte: schnelles Pressen auf den Brustkorb und Mund-zu-Mund-Beatmung. Nach einer Zeit, die endlos schien, rüttelte Florian an seinem Bruder. Stefan bewegte sich nicht. Angstschweiß. Auf der Stirn, unter den Armen. Noch einmal Lunge pressen, noch einmal Mund-zu-Mund Beatmung. Diesmal – endlich - reagierte Stefan: er atmete wieder. Langsam schlug er die Augen auf. „Warum willst du meinen Cäsar

kaputtmachen?“, fragte Stefan mühsam nach Luft ringend.

In Florians Schädel überschlugen sich noch immer die Gedanken: Brudermord? Totschlag Eifersuchtsdrama? Gier nach Anerkennung? Er brachte kein Wort heraus. Er half dem Bruder beim Aufstehen und umarmte ihn. Er drückte ihn fest und lange. Dann kam ihm die Bibel-Story von Kain und Abel in den Sinn. Mit Jan als Gott-Vater.

'Keine Hiobsbotschaft. Gottseidank! Stefan lebte.'

Nach diesem Vorfall veränderte sich das Bruder-Bruder-Verhältnis. Florian sah in Stefan nicht mehr nur den begabten Konkurrenten, von dem immer neue Bestleistungen erwartet wurden. Florian nahm nun den Partner wahr, der auch unter dem Vater litt. Sein Bruder war verletzlich. Florian wollte ihn beschützen.

Viele Male hatte Florian erwogen, auszuziehen. Nach einem Streit mit dem Vater hatte er die Reisetasche gepackt und war per Anhalter nach Süden gefahren. Als ihm das Geld ausging, war er reumütig umgekehrt. Ein zweiter Fluchtversuch endete ziemlich beschämend. Als er vor Melanis Tür stand, wies ihn die junge Frau zurück. „Geh lieber nach Hause“, sagte Melani. „Mein Mann muss jeden Moment kommen. Da kann ich dich nicht gebrauchen.“

Florian hatte sich ein Menjou-Bärtchen wachsen lassen, weil Melanie es so wollte. Vor ein paar Monaten hatten sich die beiden kennengelernt. Sie waren zusammen ins Kino gegangen, in die Disco, an den Billardtisch oder ins Fußballstadion. Melanies Mann war Taxifahrer, der viel unterwegs war. Florian meinte, in Melanie habe er eine feste Freundin. Ein Paar waren sie nie.

„Solange du deine Füße unter meinen Tisch stellst, machst du das, was ich dir sage,“ hatte Vater Jan diktiert. Florian hatte nicht widersprochen. Bei nächster Gelegenheit würde er das Weite suchen. Das stand unumstößlich fest. Doch die Gelegenheit ließ auf sich warten.

Den Termin verschlafen

Horst Schröder nimmt mit einigem Erstaunen wahr, wie schnell die Zeit vergeht. Schröder lebt allein, seitdem seine Frau gestorben ist. In seinem Haus am Stadtrand führt er ein ziemlich selbstbestimmtes Leben. Er ist ein Bücherwurm. Seine Lieblingsbeschäftigung hält ihn aber nicht davon ab, kreativ zu sein. Er malt und modelliert und schreibt, und gern gestaltet er seinen Garten. Seitdem er seinen Job an den Nagel gehängt hat, fühlt er sich nicht mehr unter Druck gesetzt. Er kann es sich leisten, nur Termine einzuhalten, die ihm wichtig sind. Er verabredet sich nur mit Leuten, die er mag. Er meidet den Berufsverkehr. Am liebsten lässt er das Auto in der Garage stehen. Und er fliegt nur dann, wenn es keine Eisenbahn-Verbindung zu seinem Urlaubsziel gibt. Große Menschen-Ansammlungen sind ihm ein Graus. Gespräche im kleinen Kreis mag er hingegen ausgesprochen gern– in seinem Haus oder auch bei Freunden.

Doch nun meint er, einen kleinen Massenansturm aushalten zu sollen. Er feiert schließlich nur einmal einen solch runden Geburtstag. Da sei er es seinen Kindern und seinen besten Freunden schuldig, sie einzuladen. Mit Bestürzung stellt der sonst so umsichtige und welterfahrene Journalist dann aber fest, dass er den wichtigen Termin vor sich hergeschoben und dann verschlafen hat. Der Geburtstag ist übermorgen. Und bisher hat er keinen seiner potentiellen 20 Gäste eingeladen.

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