Gerd Johann Teebken

Das letzte Sextett

Den Mördern auf der Spur

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Tag der Erleuchtung 25. Juni 1966

Sex Apostels 16. Dezember 1966

Posträuber Dienstag, 10. Januar 1967

Raubmord Montag, 12. Juni 1967

Die Pianistin Freitag, 11. August 1967

Der Kurier Samstag, 16. September 1967

Fish Hoek Montag, 22. Oktober 1967

Meeting Freitag, 5. Januar 1968

Schicksale Mittwoch, 7. Februar 1968

Happy Birthday Samstag, 2. März 1968

Delphische Weihen Freitag, 3. Mai 1968

Zerknirschung Donnerstag, 4. August 1968

Der Fahnder Freitag, 5. August 1968

Die Chansonette Samstag, 10. August 1968

Der Dealer Donnerstag, 15. August 1968

Die Verräter Dienstag, 10. September 1968

Der Bridgeklub Mittwoch, 13. November 1968

Der Masseur Mittwoch, 13. November 1968

Alte Liebe Dienstag, 19. November 1968

Galakonzert Freitag, 22. November 1968

Zugriff Samstag, 23. November 1968

Verzweiflung Samstag, 23. November 1968

Impressum neobooks

Tag der Erleuchtung 25. Juni 1966

Bevor Robert Eliot das Immobiliengeschäft für sich entdeckte, wohnte er mit seiner jungen Frau, Zehava, den Kindern Martina und Rupert, mit zwei Meerschweinchen, Hund und Katze in einem dreistöckigem Hanghaus in der Ricketts Close im östlich von Kapstadt gelegenen Simonstown. Seine Kumpels auf der Marinebasis nannten ihn Bobby und beneideten ihn um seine hübsche Frau und die niedlichen Kinder, die der Grund für seine robuste Gelassenheit zu sein schienen, mit der er jeden Morgen im Ingenieurbüro erschien und in der Lage war, für fast alle Probleme, gleich welcher Art eine Lösung zu finden, oder wenigstens einen Weg vorzuschlagen, wie man an eine verfahrene Sache rangehen sollte. Und davon gab es bei der südafrikanischen Navy eine ganze Menge. Bobby behielt stets den Überblick, was daran liegen konnte, dass er jeden Morgen auf seinem Balkon stand und auf die unter ihm liegenden Dächer, die Hafenanlagen mit den Tanks, der Werft und den Kriegsschiffen schaute, die wegen der relative ruhigen Zeit nur ganz selten in die False Bay hinaus fuhren und hinter der östlichen Kim des Indischen Ozeans verschwanden. Nach südlichem Kurs änderten die Schiffe nach wenigen Meilen den Kurs nach Steuerbord und umrundeten das Kap der Guten Hoffnung in westliche Richtung, um dann unter Volldampf auf Kapstadt im Norden zuzuhalten und die ehenmalige Lebrainsel Robbeneiland und er Tabel Bay zweimal zu umrunden. Dieses letzte Manöver war eigentlich eine unnötige Demonstration der militärischen Macht, weil von Robbeneiland noch nie ein Inhaftierter das Festland erreicht hatte. Diese absolute Sicherheit hatte die flache, kaum erkennbare Insel im Westen des Tafelberges mit dem Felsen von Alkazar in der Bucht von San Francisco gemeinsam. Ein Entkommen war wegen der starken Strömungen nicht möglich und erstickte die Hoffnung auf Freiheit im Keim. Einmal auf Robbeneiland, immer auf Robbeneiland. Und weil die nicht hingerichteten Guerillas schwarzer Hautfarbe auf der Insel Steine kopften, schlugen die Herzen der weißen Minderheit Tag und Nacht im gleichmäßigen Takt. Nichtsdestotrotz musste militärischen Stärke in der Tabel Bay demonstriert werden, um die Gemüter weißer Frauen und Mädchen zu beruhigen. Ob Bobby sich jeden Morgen darüber Gedanken machte, ist nicht überliefert, wohl aber, dass er von seinem Balkon auf die vielen Segel- und Motoryachten schaute und davon träumte, eines schönen Tages die Planken einer Yacht als Schiffseigner betreten zu können.

Bevor Bobby in den Hafen fuhr, um als bei der SAN (South African Navy) sein Geld zu verdienen, stellte er sich hin und wieder die Frage, was er tun könnte, um weg vom kargen Gehalt hin zum Reibach zu kommen. Er war jung genug, und unternehmungslustig genug, um auch ein Risiko einzugehen, das mit jedem Neuanfang verbunden war und erkannte, dass er in dem kleinen von den Briten gegründeten Städtchen mit mediteranem Touch an der Simonsbaai keine Chancen hatte, an des große Geld zu kommen. Ein Erbe stand nicht in Aussicht und die Besuche der Rennbahn in Kenilworth brachten auch mehr Verluste als Gewinne. Die Idee, wieder eine Jazzband zu gründen und als Saxophonist zusätzlich einen Mammon nach Hause tragen zu können, verwarf er anbetracht der Tatsache, dass seine alten Kumpels ebenfalls Väter geworden waren, Haus und Garten pflegten und keine Gedanken an eine Jazzband verschwendeten.

Nach seinem Studium Ende der 50ger Jahre schloss er mit Pit (Peter Bogner aus München) und Birgit, die als Heilgymnastin am Vincent-Pallotti-Hospital in Pinelands ihre Sporen verdiente, als gleichgesinnter Musikus Freundschaft. Eine Dreizimmerwohnung im Stadtteil Green Point im Westen der City war deren gemütliches Zuhause. Pit arbeitete nach seiner Einwanderung Mitte der 50ger Jahre als Elektroingenieur auch bei der SAN in Simonstown, bevor er auf die Idee kam, sein Salär als Barkeeper in der Sky Bar des Hotels Ritz in Sea Point mehr als zu verdoppeln. Wenn immer Bobby damals noch als unverheirateter Jungingenieur in der City weilte, besuchte er Pit, der ihm umsonst ein frisches Pils vom Fass zapfte und stets etwas Lustiges zu erzählen wusste. Hin und wieder griff er Bobby finanziell unter die Arme und half ihm aus größter Not. Das hatte Bobby nie vergessen und dafür war er ihm so dankbar, dass er Pit streng gehütete Geheimnisse anvertraute und mit ihm laut über seine und Pits Zukunft sinnierte.

An einem heißen Februarabend 1960 saß er wieder bei Pit im 20. Stock des Hotels Ritz an der Theke in der Sky Bar und schaute gelangweilt über sein Bierglas hinweg auf die im kitschigen Abendrot leuchtenden Wolken über der einsamen Insel mitten in der Tabel Bay. Seinen Freund hatte er bereits vor vielen Wochen gefragt, was er davon halte, wieder ihre alte Band zu neuem Leben zu erwecken. Aber Pit, dieser talentierte Klarinettist, hatte nur mitleidig gegrient und mit Hinweis auf seinen Job den Kopf geschüttelt. Wie so oft unter den Wirkungen des Alkohols, suchte Bobby damals als junger Ingenieur nach Wegen, sich aus ewiger Geldnot zu befreien, musste aber einsehen, dass er mit seiner gut bezahlten Tätigkeit als Maschinenbauingenieur zufrieden sein musste und sich die Flausen einer leidigen Jagd nach zusätzlichem Geld als marterielle Voraussetzung zur Erfüllung seiner luxuriösen Bedürfnisse aus dem Kopf schlagen musste. Dass Handel mehr Geld bringt, als Arbeit, war ihm damals schon klar, aber ihm fehlte die Phantasie, womit er als Ingenieur schwunghaften Handel treiben könnte.

Mehr aus Mitleid als aus Neugier wandte Bobby sich an diesem Freitagabende einem alten Mann am Ende der Theke zu, dem er schon einige Male am Tresen in der Sky Bar eher flüchtig begegnet war. Der Mann saß introvertiert auf seinem Hocker und blickte wie Bobby auf das Meer und die Insel in der Tabel Bay. Er schien an einem Gespräch nicht interssiert zu sein, deswegen hatte Bobby nie ein Wort mit ihm gesprochen. Heute schien er besonders traurig und mit seinen Gedanken allein zu sein und Bobby fragte sich unwillkürlich, ob auch er einmal traurig und einsam am Ende seiner Zeit an dieser Theke seine Zeit verbringen würde.

“Da sitz wieder der alte Ben Kaminski”, hatte Pit vor langer Zeit einmal geflüstert und dabei die gespreizten Finger vor sein Gesicht gehalten, um anzudeuten, dass der alte Knacker nicht ganz bei Trost zu sein scheint.

“Nach zwei Pils und zwei Schnaps glotzt er jedes Mal völlig bescheuert ins Abendrot, hebt die Gläser, als säße ein Freund vor ihm, kippt beides hinunter, zahlt und geht.”

“Armer Kerl, sitz immer auf dem gleichen Hocker.”

“Pole, spricht aber fließend Deutsch und Englisch.”

Bobby, der eher den Eindruck machte, als wäre er einer von den rebusteren Typen, die am Tresen palabernd den ersten Teil ihres Feieabends verbringen, spürte nach zweimaligem Hinblicken irgendwie Mitleid mit dem alten traurigen Einwanderer, den er des Öfteren allein am äußeren Ende der Theke sitzen sah und der offensichtlich in seiner Einsamkeit nicht gestört werden wollte. Wenn er mit dem Glas in der Hand nach Nordwesten glotzte und nichts von sie gab, gewann Bobby den Eindruck, dass er sich nach seiner Heimat zu sehnen schien oder sich an eine Begebenheit erinnerte, die nur schwer zu verarbeiten war. Auf jeden Fall machte er keinen lustigen Eindruck und Bobby nahm sich vor, das zu ändern. Er stellte sich nonchalant mit dem Glas in der Hand neben ihn und quatschte ihn unverbinndlich auf seine burschikose Art an.

“Na, überkommt dem Gentleman heute Abend ein bisschen Heimweh nach dem alten Europa?”

“Es ist nicht das Heimweh, das mich belastet”, sagte der Alte und richtete seine extrem hellbauen Augen mit einer Pfiffigkeit auf Bobby, dass ihm im ersten Moment eine Unsicherheit in Hinblick auf seine ursprüngliche übereilte Taxierung des Alten überfiel und ihn skeptisch als durchaus normal betrachtete. “Worüber ich mir Sorgen mache, ist die Zukunft dieses Staates, dessen zukünftige Regierung auf der fernen kleinen Insel zusammengefrecht darauf wartet, befreit zu werden, um dem Land die Freiheit zu garantieren, die es seit zwanzig Jahren verlangt.”

“Solange die ANC-Führung auf der Insel Steine klopft, solange können wir auf dem Festland in Frieden leben.”

“Und jeder Weiße weiß, dass es die Ruhe vor dem Sturm ist, jeder Weiße weiß, dass es so nicht weiter gehen kann, dass die Kathastrophe darauf lauert, zuzuschlagen.”

“Noch ist es nicht so weit. Und so lange uns Pretoria Frieden garantiert und die Macht nicht aus den Händen gibt, so lange wird Südafrika prosperieren und stolz darauf sein, eine der härtesten Währungen der Welt zu prägen.”

“Aber auch nur so lange, so lange die USA die weiße Diktatur unterstützt und das wird sie sich nicht mehr lange ohne die Zustimmung der westlichen Verbündten können. Es gibt nur eine Gattung Mensch auf der Welt.”

“Eine, die die Oberhand behält und die andere, die sich beugen muss, ob sie will oder nicht. In unserem Staat gilt das Gesetz des Stärkeren und der ist weiß. Und so lange der weiße Mann die Macht in Händen hält, wird sich daran nichts ändern. So einfach ist das in Südafrika.”

Der alte Mann runzelte die Stirn, schaute abwesend Bobby an, zuckte ob der Ignoranz mit den Schultern und glotzte weiter ins Abendrot. Bobby entschloss sich, kehrt zu machen, als der Alte sich umdrehte, sich räusperte und ihm wieder mit seinen mit ungewöhnlich blauen Augen ins Gesicht schaute.

“Amerika und die europäischen Verbündteten sind weit weg. Auch in meinen Erinnerungen rückt der Krieg, die Verfolgungen, Vertreibungen und das Wettrüsten in Europa immer weiter weg. Ich denke gerade nicht an das vom Kalten Krieg beherrschte Europa, sondern an das, was uns hier vor unserer eigenen Haustür abspielt. Ich denke an die Ungerechtigkeiten, die in vielen Staaten, die von einer weißen Minderheit mit eisender Hand regiert werden, von einer dunkelhäutigen Mehrheit oder von einer religiös differenten Glaubensgemeinschaft erduldet werden müssen.”

“Das werden Sie auch nichts ändern können, das war schon so, als die Menschen weder schreiben noch lesen konnten und das wird so bleiben bis ans Ende der Welt.”

“Und was denken Sie über die dunkelhäutigen Männer, über die promovierten Häftlinge auf der kleinen Insel unter uns in der Tabel Bay? Denken Sie vielleicht auch mal an die schwarze Elite, die unter Aufsicht weißer ungebildeter Wachmänner auf Robbeneiland Steine klopfen muss. Den ganzen Tag müssen diese Schwarzen, die Hochschulreife erlangt haben, im Ausland studierten, promoviert wurden, mehrsprachig sind, als Ärzte und Rechtanwälte ihre Familien in ihren stattlichen Häusern ernährten und eine rosige Zukunft vor Augen hatten, wie die Juden in Deutschland, bevor die Nazis an die Macht kamen, Frondienste übelster Art auf der Insel verrichten. Jetzt müssen sie stundenlang in brütender Hitze ausharren und die primitivste Sklavenarbeit ausführen, die man sich auf dieser Welt überhaupt vorstellen kann.”

“Die Elitenigger haben es nicht anders verdient.”

“Aus Ihrer ignoranten Ansicht spricht eine den Weißen eigene und nicht nachvollziehbare Aversion gegen alle dunklen, schwarzen und nicht weißen Menschen. Das ist Rassismus, den ich nicht teilen kann und will. Ich wurde selbst diskriminiert, verfolgt und außer Landes getrieben. Ich weiß, was es heißt, wenn man sich gegen eine Diktatur nicht wehren kann, die Rassenhass auf ihre Fahnen geschrieben hat und sich und ihresgleichen als arische Herrenmenschen über alle anderen Menschen stellte.”

“Das ist Geschichte. Die Deutschen mussten bitter für ihren Hochmut bezahlen, die einst fanatisch jubelnden Kriegerwitwen ihre Halbwaisen ernähren und ohne väterliche Unterstützung erziehen. Arroganz kam vor dem Fall der buckelnden Trümmerweiber, die ihren geliebten Führer an die Macht gejubelt hatten, sich im Beginn Ihres tausendjährigen Reichs sonnten und mit ausgestreckltem rechten Arm Heil Hitler und Sieg heil brüllten. Sie alle haben bitter für ihren Hochmut bezahlt.”

“Ich habe meine Familie vor der Diktatur verloren.”

“In Südafrika leben wir nicht unter einem Diktator, wir leben in einer Demokratie, halten freie Wahlen ab und wehren uns mit Recht gegen die Übermacht der Nigger. Mittels strenger Apartheidgesetze halten wir sie in Schach. Wenn wir die Apartheid nicht durchsetzen würden, hätten diese studierten Nigger da unten auf der Insel bereits die Macht übernommen und Südafrika ins Chaos gestürzt.”

“Die da unten sind keine Nigger, sondern Schwarze.”

“Für euch Europäer vielleicht, aber für uns Buren sind diese mordenden Guerillas da unten Nigger, nichts anderes als dreckige Nigger, die von den Russen mit Waffen versorgt werden, um unsere weiße Regierung zu stürzen und uns Europäer außer Landes zu treiben.”

“Waren Sie schon mal in Europa?”

“Nein. Meine Vorfahren und meine Cousins gehören zum Clan der Eliots und leben seit Generationen in der Nähe von Edinburg in Schottland. Ich bin mit Herz und Seele immer noch ein stolzer Schotte und lasse mich von den primitiven Niggern nicht aus der von meinem Großvater gewählten neuen Heimat vertreiben.”

“Davor habe ich keine Angst, wobei ich gestehen muss, dass ich erst vor zwölf Jahren, also 1948 nach Südafrika immigriert bin. Zehn Jahre habe ich in Manchester gelebt und ein zweites Mal geheiratet. Als zum christkichen Glauben konvertierter Urenkel polnischer Händler wurde ich in Kiel geboren, bin dort zur Schule gegangen und sollte in dritter Generation das Familienunternehmen in Kiel übernehmen. Daraus wurde nichts. Hier hatte ich keine Chance, bin aber ein glücklicher Familienvater.”

“In so kurzer Zeit, kann niemand ein Heimatgefühl entwickeln. Mein Vater, meine beiden Brüder und ich wurden hier geboren und verteidigen unser Heimatrecht mit allen uns zur Verfügung stehenden Mitteln. Kein Nigger hat das Recht, mich aus diesem Land zu verteiben.”

“Da liegen Sie falsch, junger Mann. In absehbarer Zeit werden die Schwazen das Sagen haben und die politische Verantwortung übernehmen. Dagegen können Sie sich nicht wehren. Wenn Ihnen die Politik nicht passt, steht es Ihnen frei, zum Clan nach Edinburg zurückzukehren.”

“Ich bin Südafrikaner und den Buren sehr verbunden.”

“Das bin ich mittlerweile auch. Mich zieht es nicht nach Deutschnd zurück. Ich fühle mich in Kapstadt sehr wohl und zu Hause, habe meine Kinder hier großgezogen und genieße meine alten Tage in diesem schönen Land.”

“Darauf hoffe ich auch und ich wünsche Ihnen vom ganzen Herzen, dass sie das auch weiter können.”

“Wenn Sie die ausländische Presse lessen würden, hätten Sie erfahren, dass es mit dem Lecker Leve bald zu Ende sein wird und wir unruhigen Zeiten entgegen sehen.”

“Sie scheinen einen bemerkenswert pessimistischen Standpunkt zu vertreten. Das tue ich nicht. Ich bin da lieber Optimist und freue mich über jeden neuen Tag.”

“Ich bin Realist und betrachte die derzeitige Situation in Südafrika eher mit Skeptis. Für mich als Pessimist sieht die Zukunft nicht besonders rosig aus. Es brodelt überall, das Ausland will in Südafrika mitreden, will Bürgerrechte für alle Rassen von der Regierung garantiert wissen.”

“Das ist unmöglich. Das führt nicht nur zu chaotischen Aufständen, sondern zu Mord und Totschlag und letztlich zu einem Bürgerkrieg, der mit allen Mitteln verhindert warden muss.”

“Wie wollen Sie das verhindern?”

“Dadurch, dass die Führer der schwarzen Guerillas verhaftet und weggesperrt bleiben. Auf Robbeneiland sollen sie Steine klopfen, bis sie verrecken. Diese Insel ist der sicherste Ort in Südafrika, um schwarze Verbrecher von weißen Bürgern fernzuhalten bis sie unter den Steinen liegen und für uns keine Gefahr mehr bedeuten.”

“Obrigkeit ohne Recht, nur mit Gewalt wird nicht alt.”

“Früher sind die Lebrakranken auf der Insel verreckt.”

“Wo hätte man die armen Schweine sonst verstecken sollen. Damals war die Ohnmacht zur Mutter der Gewalt.”

“Das ist lange her”, sagte Bobby und schaute auch versonnen auf die Insel, die in weiter Ferne als schwarzer Strich in der Bucht zu erkennen war. “Einsame Inseln sind oft dazu verdammt, traurige Zeiten hinter sich zu lassen. Dennoch hing damals das verlängerte Überleben der armen Erkrankten von der Macht der Gesunden ab. Das ist in sich ein Widerspruch.”

“Noch länger ist es her, dass nur Robben auf der Insel lebten und Jäger an Land gingen, um die Brut zu töten.”

“Robbeneiland ist zwar ein von den Briten erfundenes Konzentrationslager ohne Zaun aber keines mit großen Gaskammern und Krematorien, in denen deutsche und polnischen Wachmannschaften Millionen von Juden ins Jenseits beförderten, aber die Insel ist und bleibt der sicherste Ort für die Führer des ANC und schützt uns davor, dass sie mit Hilfe der Russen auf das Festland übersetzen, um die weiße Minderheit zu massakrieren.”

“Kein Volk kann fünf Millionen massakrieren.”

“Die Nazis haben’s innerhalb von drei Jahren geschafft und die Welt hat zugeschaut. Wenn die Alliierten und die Russen Deutschland nicht von den Nazis befreit hätten, hätten sie in den Konzentrationslagern ungehindert weiter Juden vergast und verbrannt. Wenn die Nigger in Südafrika über die Weißen herfallen und Blutrache üben, wird die Welt ebenso untätig zuschauen wie sie während des tausendjährigen Reichs den Nazis zugeschaut hat.”

“Da bin ich mir nicht so sicher. Die Welt hat sich verändert. Heute sind NATO, UNO, Westliche Allianzen und Demokratien alerte Wächter, dass solche Genozide auch von fanatischen Diktatoren auf der ganzen Welt nicht ungestraft wiederholt werden können.”

“Solange Mandela und seine Banausen auf der Insel Steine klopfen und rund um die Uhr bewacht werden, sind wir, unsere Frauen und Kinder vor den Niggern sicher und können ruhig in unseren Häusern schlafen.”

“Furcht sieht überall Gespenster. Ihr Buren leidet unter euren Befürchtungen nicht weniger als unter der nicht abzuwendenden und selbst verschuldeten Katsstrophe. Ich fürchte mich nicht vor der Zukunft.”

“Sie können zur Not nach Deutschland abhauen.”

“Ich werde mich mit den Schwarzen arrangieren. Der Grad der Furchtsamkeit ist der Gradmesser der Intelligenz hat Friedrich Nitsche behauptet und ich gebe ihm recht”, sagte der alte Mann und erzählte Bobby, dass er polnischer Abstammung sei, sich 1938 vor der Gestapo in Sicherheit gebracht hatte und in Kiel seine Familie zurücklasssen musste. Er hatte seine Frau im Auschwitz verloren. Die Hoffnung, seine beiden im Osten Europas vermissten Töchter jemals wiederzusehen, hatte er bereits vor Jahren aufgegeben. Nach zehnjährigem Aufenthalt in Manchester lebte er seit 1948 mit seiner britischen Familie im nördlich gelegenen Vorort Pinelands. In der Textilbranche hatte er mit seinem Sohn, Benny, vergeblich sein Glück versucht, arbeitete als Manager in Epping und wartete auf die Rente, während Benny als Barkeeper auf der Europa zwischen Beira und Venedig hin und her pendelte und ihn ab und zu besuchte.

“Übrigens, mein Name ist Kaminski”, hatte er nach seinem langen Monolog und einer Kunstpause gesagt. “Benedikt Kaminski. Meine Freunde nennen mich Ben.”

“Freut mich, Sie kennenzulernen. Mein Name ist Eliot, Robert Eliot, Immobilienmakler. Meine Freunde nennen mich Bobby.”

Nach dem Motto, wenn man einander nicht überzeugen kann, soll man auf jeden Fall versuchen, einander zu verstehen, besiegelten sie trotz differnter Standpunkte, konträrer Meinungen und nicht überzeugender Argumente und Ansichten über die politische Situation in Südafrika ihre lebhafte Disskussion in 90 Meter über dem Meersspiegel mit einem Händedruck, doppeltem Schnaps und Pils vom Fass. Das Gleiche traken sie ein zweites Mal, um nicht den Eindruck eines Schnorrers zu hinterlassen. Aber all das nützte nichts, um den alten Ben Kaminski in Stimmung zu bringen. Den Schmerz über den Verlust seines Handelshauses in der Long Street am Rande der City und, dass sein deutscher Sohn auf der MS Europa den Barkeeper machte, hatte er immer noch nicht verwunden. Das war in Bobbys Augen der Grund, warum er in der Sky Bar am Tresen saß und verträumt auf die im Atlantik versinkende Sonne starrte. Er hatte nicht nur den Traum von einer Niederlassung für feine englische Tücher aus Manchester ausgeträumt, sondern auch den Glauben an sich selbst verloren.

“Die Ignoranz der südafrikanischen Gesellschaft”, sagte Ben, “die sich weder mit Luxus, noch mit Eleganz umgeben will, habe ich vor Eröffnung meiner Filiale schlicht ignoriert. Groß und Klein rennen bei diesen Temperaturen in luftiger Kleidung herum und legen auf feine englische Tücher keinen Wert. Das war leider mein Untergang, den ich nur schwer verkrafte.”

Lange nachdem die sinkende Sonne die unter ihnen liegenden Gebäude in Orange erglühen ließ und dann als Schattenrisse in ein Konglomerat unförmig Bauklötze verwandelte, saßen sie immer noch am Tresen. Bobby hatte geduldig zugehört und während dieser unendlich langen Monologe eigentlich alles aus dem gescheiterten Leben des unglücklichen Mannes erfahren.

Einige Wochen später trafen sie sich zufällig erneut am Tresen, ließen sich von Pit ein Pils vom Fass zapfen und setzten ihre Gespräche fort. Benny, des alten Bens deutscher Sohn, so erfuhr Bobby, war mit ihm nach Kapstadt ausgewandert, hatte nach der Insolvenz in der Sky Bar zwei Jahre hinterm Tresen gestanden, Peter Bogner als Nachfolger eingewiesen und anschließend auf der Europa als Barkeeper angeheuert.

“Wenn Benny in Kapstadt von Bord geht”, flüsterte Pit, als Ben das Örtchen aufsuchen musste, “bucht er ein Zimmer im Obergeschoss gleich unterhalb der Bar und kommt auf ein Pils vorbei. Seine farbige Freundin kommt zur vereinbarten Zeit als Putze verkleidet aufs Zimmer und dann geht es so richtig zur Sache. Ich sage dir, diese Annette ist ein Rasseweib mit allen Attributen, die sich ein Mann nur wünschen kann. Benny meinte, dass sie unersättlich sei, Eskapaden liebt und ein unvorstellbares Temperament personifiziert. Nach Pils und Schnaps fährt er anschließend zum alten Ben nach Peinlands und verpennt seinen halben Urlaub. Bisher hatte er Glück, dass er mit der Mulattin nicht in flagranti erwischt wurde. Zehn Peitschenhiebe auf den nackten Arsch muss er kassieren, wenn er erwischt wird.”

Peter Bogner, wie Pits voller Name lautete, wuchs im Münchner Norden auf und nannte sich selbst einen echten Hasenbergler. Mitte der 50ger Jahre war er mit seinen Eltern aus einer dunklen Hinterhofwohnung in Harthof in eines der ersten Reihenhäuser im neuen Stadtteil Hasenbergl umgezogen. Sozusagen aus dem Slum in der Finsternis in das sonnendurchflutete Obergeschoss eines freistehenden Mehrfamilienhauses mit Blick auf Rasen und aus der Baumschule importierten Bäumen vor Neubauten gleichen Ausmaßes. Als Maschinenschlosser bei der Bundesbahn und als halbtägig beschäftigte Putze schafften es die Eltern nur mit äußerster Sparsamkeit, mit drei Kindern über die Runden zu kommen.

Die wenigen Jahre Sonnenschein wurden mit der Scheidung von Peters Eltern abrupt beendetet. Eine junge Frau aus einem der in die Höhe schießenden Blocks war in das Leben seines Vaters getreten und hatte seines zerstört. Im zarten Alter von nur zwölf Jahren wurde Peters sorglose Kindheit über Nacht beendet. Die folgenden kummervollen Jahre bestanden aus Schmerz, Krankheit, Depression und Einsamkeit, die ihn während der Pubertät zu Seinesgleichen auf die Straße trieben.

Der Zufall wollte es, dass er mit seiner Clique auf Mädchen vom städtischen Gymnasium in Moosach traf und ihm eine hübsche Blondine schöne Augen machte. Birgit Schuster war die Freundin von Jörg Hansen, der im Schülerorchester Saxophon spielte und ihn einlud, zu den Proben zu kommen. Nach seinem zweiten Besuch, entschloss sich Peter, Mitglied des Schülerorchesters zu werden und bekniete seine Patentante Resi. Er bekam, was er sich wünschte und wurde mit seiner Klarinette unter die Fittiche des jungen Dirigenten genommen.

Jörg Hansen und Peter Bogner verstanden sich auf Anhieb ausgezeichnet, übten gemeinsam und scheuten sich nicht, auf dem Chemnitzer Platz in Moosach ihr Talent unter Beweis zu stellen. Der Obolus im Pappbecher war nicht erhebend, machte ihnen aber Mut, ihre Fühler nach Talenten auszustrecken. Mit vier jungen Musikanten hatten sie in einer Garage geprobt und hoben nach acht Wochen ihre Swingband aus der Taufe. Sie wollten es den Beatels gleichtun, besorgten sich deren Notenblätter und Texte und traten als “Hot Hare Feet” (Heiße Hasenfüße) in den umliegenden Gaststätten an Wochenenden auf. Die Wirte verköstigten die Jungs in der Pause und schickten zeitgleich zwei Sektkübel auf die Reise. Damit sorgten sie für strahlende Gesichter und ermöglichten dem Drummer, Fritz, sein kleines Intrumentarium zu vervollständigen. Peters Mutter freute sich über jede Mark, die er am Sonntag auf den Tisch legte und sie damit zum Teil von finanziellen Sorgen befreite.

Eines Sonntags stellte Peter ihr und den Geschwistern Jörg Hansen und Birgit Schuster vor. Birgit lernte damals Heilpraktikerin im Schwabinger Krankenhaus und war die Vokalistin von Hot Hare Feet. Aufgrund ihrer Initiative waren die Riverboat-Shuffels auf dem Ammersee ausgebucht und brachten Geld in die von ihr verwaltete Kasse. Im Juni 1957 verließ Peter das Politechnikum als Elektroingenieur und wurde im August eingezogen. Während des Wehrdienstes erfuhr er, dass Jörg das 2. Staatsexamen der Rechtswissenschaften nicht bestanden hatte und sich aus Gram, die Kanzlei seines Vaters niemals übrnehmmen und leiten zu können, erschossen hatte.

Der Schock saß tief und führte zur Auflösung der Band. Noch mit dem Verlust seines besten Freundes beschäftigt, überraschte seine Mutter ihn mit der Botschaft, dass seine Patentante, Resi, sich in ihrem Haus in Allach erhängt hatte. Ihrer Schwester, ihrer Nichte und ihren beiden Neffen hatte Tante Resi ihr Haus in Allach vermacht. Mit seinem Anteil, hätte Peter die erste Rate einer Anzahlung für ein kleines Apartment in München bezahlen können, hatte aber andere Pläne. Nach seiner Entlassung aus dem Wehrdienst beriet er sich mit Birgit, die ebenfalls auf ein ansehnliches Sparkonto blicken konnte, was sie mit dem kleinen Vermögen machen sollten. Nach kurzem hin und her, sagte sie endlich “Ja” und saß nach vier Monaten als Frau Bogner neben ihm im Flieger nach Cape Town. Kurz vor Weihnachten 1957 zogen sie in ihre Wohnung in der Scholz Road in Green Point und erkundeten in den ersten Ehejahren die neue Umgebung, die langen weißen Strände an beiden Ozeanen, die Wanderwege über den Tafelberg, über die zwölf Apostels und durch den Silver-Mines-Park.

Vor ihrer Einwanderung hatte Peter sich bei der South African Navy in Simontown als Elekroingenieur beworben und Birgit am Pallotti-Hospital als Heilpraktikerin einen Job gefunden. Mittels ehrgeizigem Pauken hatten beide zu Hause ihre Englischsprachkenntnisse aufgefrischt und Romane in englischer Sprache gelesen. Sie waren für einen Neuanfang in Kapstadt gewapnet und stürzten sich in ihr jeweiliges Arbeitsfeld. Dank ihrer Arbeitsverträge und einer unbefristeten Aufenthaltsgenehmigung stand ihrer sicheren Zukunft am Kap der Guten Hoffnung nichts im Wege. Nicht bedacht hatten sie allerdings, dass ihre hübsch gelegene Wohnung in Green Point sehr weit von Peters Arbeitsplatz in Simonstown entfernt lag. Für Birgit war es weniger beschwerlich, ihre Wirkungsstätte in Pinelands zu erreichen, aber Peter musste von der Westküste über eine Stunde durch Kapstadt und die östlichen Vororte an die Ostküsste nach Simonstown am Indischen Ozean fahren.

Nach einem halben Jahr hatte er die Schnauze voll und verdingte sich auf Probe als Barkeeper in der hoch über dem mondänen Vorport Sea Point gelegenen Sky Bar vom Hotel Ritz. Ein etwa gleichaltriger Immigrant aus Kiel, namens Benny Kaminski unterwies ihn in der Kunst des Mixens und machte ihn mit den Gepflogenheiten im Ritz vertraut, bevor er als Barkeeper auf der Europa anheuerte. Zu seiner eigenen Überraschung entwickelte Peter bezüglich exotischer Cocktails ein in ihm schlummerndes Talent und übernahm als Barkeeper Pit nach zwei Jahren mit deutscher Effizienz das Management in der Sky Bar.

Am Monatsende blickten sie mit strahlenden Augen auf einen Batzen Bargeld und dachten daran, ein bebaubares Grundstück oder ein altes Haus zu kaufen und eine Familie zu gründen. Sie waren glücklich verheiratet, hatten einen netten Freundeskreis und schrieben ihren Eltern, dass sie Ende der 50ger Jahre die richtige Entscheidung getroffen hatten. Obwohl beide ihren leidenschaftlichen Spaß im Bett hatten, wurde Birgit nicht schwanger. Große Sorgen machten sich beide deswegen nicht, sondern waren der Meinung, dass es irgendwann schon klappen würde.

Wenn Bobby allein mit Pit am Tresen der Sky Bar saß und ihr Gespräch mal wieder den alten traurigen Ben zum Thema hatte, geriet Pit rotz seiner glücklich zu nennenden Ehe ins Schwärmen. Besonders wenn der Alte sich mit seiner jungen und überaus hübschen Tochter, Zehava, an Pits Bar erfrischt hatte, pries er Zehavas Attraktivität, ihren Witz und ihre Schlagfertigkeit in höchsten Tönen und scheute sich nicht, zu verbergen, dass er liebend gerne das Kopfkissen mit der temperamentvollen Lady teilen würde. Flugs entschloss sich Bobby, sich auch ein Bild von Bens hübscher Tochter zu machen, lenkte die Kumpanei mit ihm in freundschaftliche Bahnen und erreichte, dass Ben ihn zu einem seiner Grillnachmittage an einem Samstag im Mai einlud. Es kam wie es kommen musste. Bobby war von Zehava Ausstrahlung derart fasziniert, dass er dem minderjährigen Mädchen auf seine burschikose Art den Hof machte und mit ihr in seinem alten Ford zu Eisessen nach Simonstown fuhr. Er musste auch als Saxophonist Eindruck und Sympathie bei ihr geweckt haben, wenn er auf der Terrasse sein Talent demonstrierte und nie vergaß, seiner Angebeteten heimlich ein kleines Geschenk zu überreichen. Nach einem Kinobesuch lud er sie in sein Apartment ein und war nach wenigen Wochenenden stolz darauf, die zarte Zehava geschwängert zu haben.

Mit wiederholter Unzucht hatte er verhinderte, dass seine zukünftigen Schwiegereltern nach Kniefall und mit Blumen begleiteter Aufwartung ihren Segen verweigerten. Ben wollte eigentlich verhindern, dass es seiner zarten Tochter ähnlich erging wie ihrer Mutter, die ebenfalls ihr erstes Kind zur Welt gebracht hatte, bevor ihre Ausbildung abgeschlossen war. Seine Hoffnung hatte sich leider nicht erfüllt. Sechs Monate nach der Hochzeit erblickte Martina das Licht der Welt und nach zwei weiteren Jahren wurde Rupert geboren.

Sex Apostels 16. Dezember 1966

Robert Eliot war nicht nur ein begabter Saxophonist, sondern auch voller Ideen und ein brillianter Organisator, der im Vorort Belleville aufgewachsen war und an der UCT (University of Cape Town) sein Studium als Maschienenbau-Ingenieur erfolgreich abgeschlossen hatte. Seine Bewerbung bei der South African Navy hatte den erhofften Erfolg und bescherte ihm den gut honorierten Job als Ingenieur in Simonstown, einem Vorort von Kapstadt am Indischen Ozean. Schon als Schüler hatte Bobby sich einer Band angeschlossen und bei späteren Jam Sessions die Leitung der Southern Cross Jazz Band. übernommen. Vor einigen Jahren wurde er als junger Musiker von einem Freund zu einer unvergesslichen privaten Filmshow eingeladen, nach deren Besuch seine Sinne revoltierten, die prägende Musik immer wieder auftauchte und die Erinnerung an diesen Streifen ihn zeitlebens mental belastete.

In düsterer kaltblauer Atmosphäre eines fernen Planeten lag ein toter Astronaut an einem felsigen Hang. Diese Szenerie wurde von einem vernebelten eisigen Jazz mit orientalischen Elementen erst leise und dann immer lauter untermalt. Ein aus dem Nebel erschienener Greis mit dem Gesicht einer Echse prophezeite mit vibrierender Stimme im Sprechgesang das Ende der Welt. Zu den von einzelnen gehämmerten Tönen des Keyboards begleiteten Sequenzen singender Frauen war von deren Sündhaftigkeit und Verderbnis die Rede. In den starren abgestumpften Augen der alten Frau spiegelten sich die Exekution eines jammernden Kindes und die schemenhafte Schändung eines jungen nackten Mädchens. Über dem immer noch krächzenden Mund des von roten Bandagen umwickelten, sich langsam wendeten Schädels starrten aus tiefen Höhlen zwei schwarze Knöpfe, während im Hintergrund zwei sich umklammernde nackte Paare zu den nervenden Lauten von Saxophon und Klarinette mit grotesken Zuckungen versuchten, sich im dumpfen Rhythmus eines scheinbar wahnsinnigen Drummers zu vereinigen. Je heftiger die Zuckungen, desto brünstiger die Laute des Greises und die Klänge der Klarinette. Aus grünem Nebelschwaden stieg eine weiß gekleidete Frau mit offenen grauen Haaren und weißem Gesicht zu dem toten Astronauten herab und öffnete den Helm. Die Kamera folgte dem Blick ihrer blutenden roten Augen und erschreckte das Publikum mit einem edelsteinbesetzten Totenkopf, der mit Mimik und Gestik den unerträglich lauten Sprechgesang des Greises übernahm, stiller wurde, leise sang, flüsterte, verstummte.

Das starre Gesicht des Sängers erschien ohne rote Bandagen. Nur die Lippen formten die Worte, während sich die Kamera entfernte und ein Buch fokussierte, das der Sänger beschwörend in die Höhe gehoben hatte. Auf dem Cover erkannte man einen Drudenfuß. einen fünfeckigen goldenen Stern, das Pentagramm der bösen Mächte. Von allen Seiten huschten zombiartige Wesen vorbei. Von einem Baumstamm hingen Vogelscheuchen vor flackernder Feuersbrunst und erinnerten bei sakraler Jazzmusik an die Kreuzigung Christi. Weißgewandete Frauen sangen wippend ein abgewandeltes Halleluja. Für Bruchteile von Sekunden erschien ein schwarzes brennendes Kreuz. Die Frauen verfielen zu den Klängen von Klarinette und Saxophon wie Derwische in eine drehende Trance bis sie umkippten und im Kreis mit ausgestreckten Armen bäuchlings ihre Finger nach einem Baby ausstreckten das geopfert werden sollte.

Aus der Tiefe stiegen zwei Hände empor, die das Baby in die Höhe hoben, immer höher, immer weiter entfernt von den ausgestreckten Fingern der sich wendenden und auf dem Rücken liegenden nackten Frauen aus deren Brüsten kleine Flammen züngelten.

Damit endete das Psycho-Horror-Spektakel und hinterließ bei dem betreten schweigendem Publikum den bitteren Geschmack des Abgeschmackten. Dieses Spektakel verbannte in Bobbys Psyche den Rock ‚n‘ Roll in eine Anbetungsmusik für den Satan. In wechselnden Intervallen zog der Film mit seiner krassen musikalischen Untermalung unerträglich oft durch sein Gehirn und ließ ihn mit den Gedanken spielen, von hier fortzuziehen.

Seit zwei Jahren lebte Bobby mit seiner kleinen Familie recht und schlecht in der Nähe zu seinem Arbeitsplatz in Simonstown und träumte von der großen Freiheit, vom großen Geld, großer Yacht und vom großen Haus in Green Point mit Panoramablick über City, Hafen und Tabel Bay. Das alles würde immer nur ein Wunschtraum bleiben solange er weiter als Ingenieur bei der SA-Navy ein Gehalt bezog. Schnelle Aufstiegsmöglichkeiten gab es ohne Beziehung nicht, ein Erbe war auch nicht in Sicht. In finanzieller Hinsicht sah die Zukunft trübe aus. Während er sich vom Balkon auf seinem Saxofon den Frust von der Seele blies, dachte er daran, seinen Job als Ingenieur an den Nagel zu hängen.

Seit Monaten liebäugelte er im Geheimen mit der lukrativen Branche der Immobilienhändler. Allerdings kannte er sich in dem Metier nicht aus und ließ sich von einem befreundeten Agenten in die Zunftgeheimnisse einweihen. Neben seiner Ingenieurtätigkeit versuchte er mit Zehavas begeisterter und tatkräftiger Unterstützung, sein Glück als Vermittler von Apartments, Grundstücken, Häusern und Eigentumswohnungen an der Ostküste. Mit Erspartem finanzierten sie teure Annoncen in den beiden Tageszeitungen ‚Argus‘ und ‚Cape Times‘. Jedes Mal, wenn das Telefon läutete sprang Zehava hoffnungsvoll in die Höhe und meldete sich mit fröhlicher Stimme: „Bobby Eliot Agencies. Good Morning. Can I help you?“

Freunde, seine alten Klassenkameraden, Bekannte und Zehavas Freundeskreis sagten ihre Unterstützung zu. Aber das Glück hatte einen langen Atem, forderte Geduld und Eigeninitiative in Hinblick auf neue Kontakte und Wiederbelebung alter Freundschaften.

„Rain speaking. Can I help you?“

„Robin Rain?“

„Yes, what can I do for you?“

„Bobby Eliot speaking, old fellow. How-do-you-do?“

„Bobby Eliot! Das gibt es nicht! Wie geht es dir altem Hasen? Immer noch auf Freiersfüßen? Lang ist’s her.“

„Nein, ich bin glücklich verheiratet und nenne ein Mädchen und einen Jungen mein Eigen und Du?“

„Erinnerst du dich noch an Gesine?“

„Aber Hallo! Wer Gesine kennenlernen durfte, hat sie nie vergessen. Sie war damals eine Ikone und ich bin sicher, dass sie heute noch die kleine Göttin ist, die sie damals war. Wenn immer eine schlanke blonde Frau vor mir schreitet, überhole ich sie und schau ihr voll ins Gesicht, um sie anzusprechen. Stets ein lautes ‚Hallo Gesine‘ auf der Zunge, konnte ich die beiden Worte nie aussprechen.“

„Seit neun Jahren ist sie meine Frau und Mutter unseres Pärchens. Wir wohnen in Rondebosch in der Nähe vom Baxter Theater. Komm uns mal besuchen. Sie wird sich freuen. Bring deine Frau und eure Kinder mit.“

Ein Termin wurde für nächsten Sonntag vereinbart. Bobby lehnte sich zurück, schloss die Augen, sah Gesine in ihrer jugendlichen Schönheit vor sich und machte sich Gedanken, wie sie wohl nach zehnjähriger Ehe und zwei Kindern aussehen wird. Er war gespannt und dachte an die Zeit, als sie im Schülerorchester musizierten und ihre eigene Band gründeten. Robin war ein Drummer par excellence, saß am Keyboard und stand hin und wieder auch als Vokalist vor dem Mikro. Aufgrund vieler Zigaretten, Joints und harten Drings klang seine unausgebildete Stimme rostig und rau. Aber sie hatte ein Tembre, das die Audienz gegeisterte. Das war Rap, dieser, rhythmische Sprechgesang in der Popmusik, wie ihn das junge Publikum hören wollte.

Gesine hielt unverrückbar an ihren von ihren Eltern übernommenen festgefügten Prinzipien nach wie vor fest. Sie verachtete Heroin und solche Menschen, die Cannabis verkauften, konsumierten, sich in fataler Abhängigkeit an das Kraut ruinierten und elendlich zugrunde richteten. Ihr war es zu verdanken, dass Robin nicht wieder in die Anhängigkeit geriet und zum Haschischsklaven wurde, wie Ritche Rickloff, der vor vielen Jahren aus London in Kapstadt auftauchte und kurzzeitig als Keyboarder und Vokalist die „Southern Cross‘ auffrischte. Ritchie war ein arroganter Angeber, der den Cockney in Kapstadt heraus hängen ließ und damit protzte, dass er nie verheiratet war, zwei Söhne von zwei Frauen in London zurückgelassen hatte und eine reiche Witwe in Kapstadt vögeln würde. Andererseits war er ein talentierter Musiker und witziger Unterhalter, der seine reiche Witwe mit Jungvolk nach Strich und Faden betrog, ihr das Geld aus der Tasche zog und erreichte, dass sie ihm mitten in der City in der Burg Street Ecke Shortmarket Street einen Laden mietete, in dem er mit wachsendem Erfolg europäische Sportwagen und japanische Limousinen verkaufte und binnen kurzer Zeit einen schwunghaften Handel mit den elegantesten Modellen betrieb. In der Main Road in Mowbray leitete er eine Werkstatt mit acht Mechanikern, die die in Zahlung genommenen alten Autos auf Vordermann brachten und für beträchtlichen Gewinn sorgten.

„Du willst raus auf die Bühne“, hatte Ritchie unter Drogen mit glasigen Augen stets wiederholt. „Du willst spielen. Du willst Applaus, Applaus und nochmal Applaus. Du willst Zugabe hören. Du willst die Weiber vögeln und dich besaufen. Dafür tust du alles, wenn du am Kaybord sitzt und dir die Stimme aus dem Hasl brüllst. Du bist geil auf die Anerkennung der Mädchen. Das ist es, worum es bei einer Band geht. Weiber, Weiber und nichts als geile Weiber, die nicht genug kriegen können, wenn sie unter Drogen stehen. Das ist das was du jeden Abend willst.“

Ritchie legte flach, was er flachlegen konnte, scherte sich einen Dreck um Moral und Anstand und meinte in seinem Rausch von Drogen und Alkohol, dass man den Schnepfen nur schnell genug zwischen die Beine und an die Muschi greifen müsse, um sie rumzukriegen.

„Selbst, wenn sie dir nach der ersten Schrecksekunde eine schmieren, wollen auch sie immer nur das eine: Flachgelegt werden.“

Er war eine Negatikoryphäe die traditionell jegliche unmoralische Lebensart: Sex, Drugs, Rock ‚n‘ Roll und Alkohol in dunklen Spelunken pflegte und andererseits ein vollblütiger Musiker und erfolgreicher Geschäftsmann, der in den feinsten Kreisen der Kapstädter Hautevolee verkehrte und nach Geld stank. Aber, wenn er am Konzertflügel oder am Keyboard saß, war er unschlagbar, einfach bravourös. Tosender Applaus war ihm sicher, die Audienz verlangte mindestens zwei Zugaben. Das war seine große Zeit und die Zeitspanne seines Gastspiels am Kayboard von Bobbys kleiner Jazzband.

Starker Drogenkonsum machten Ritchie unzuverlässig, unerträglich launisch und führte letztendlich zur Trennung von der Band. Ritchie zog zu seiner reichen Witwe, der er, wie er pralte, es mindestens zweimal wöchentlich besorgt hatte. Von ihr wurde er in regelmäßigen Abständen in eine Reha geschickt, aus der er nach kurzer Zeit trocken ins normale Leben zurückkehrte, um bald wieder der alten Sucht zu verfallen.

Ritchie, seine Witwe und seine Weibergeschichten waren die Themen, über die Bobby, Robin und Gesine immer wieder in lautes Gelächter ausbrachen. Zehava war Bobbys ehemaliger Freund und dessen Frau, Gesine, unbekannt. Sie interessierte der Klatsch über Menschen nicht, die sie nicht kannte. Stattdessen kümmerte sie sich im Garten liebevoll um die vier Kinder. Als Robin mit den Steaks auf dem Grill beschäftigt war, nahm Gesine Bobby zur Seite und erzählte ihm mit knappen Worten, was sie mit ihrem Mann vor der Ehe durchgemacht hatte.

„Ich sage dir, Bobby, es war absolute Scheiße. Es war so viel Scheiße, dass ich dabei war, ihn zu verlassen. Nach der lange zurückliegenden Auflösung unserer Band saß er Freitag und Samstag am Flügel im Foyer des Baxter Theaters, hämmerte und jammerte Jazz und Soul ins Mikro, um ein paar Kröten mit nach Hause zu bringen.“

„Ich rinnere mich“, sagte Bobby. „Damals war Cool Jazz in Amerika en vogue und Robin mühte sich. den neuen Stil mehr schlecht als recht zu kopieren und hatte nach Rap und tosendem Beifall stets noch einnmal in die Tasten gegriffen. Applaus war wichtig für ihn.“

„Leider brach seine Blutkrankheit Sichelzellenanämie wieder aus“, sagte Gesine. „Eine lange Zeit konnte er kaum laufen, litt an Magengeschwüren und Depressionen. Er kämpfte wie ein Löwe, nahm seine Pillen und saß jeden Tag tapfer im Hörsaal der Uni. Nach drei Jahren bestand er die Examen, die ein Betriebswirt bestehen muss, um im Berufsleben Erfolg zu haben.“

„Ich hörte von alten Freunden, dass du eine schwierige Zeit hattest, in der Robin der Sucht zu verfallen drohte.“

„Das stimmt“, sagte Gesine. „Ich war wirklich drauf und dran, ihn zu verlassen, halte mir aber zugute, dass ich ihn aus diesem Sumpf, in dem er bis zum Hasl drinsteckte, herausgeholt habe. Er ist jetzt absolut trocken und sehr erfolgreich mit dem Verkauf von Annoncen für die Yellow Pages. Wenn er in der Provinz unterwegs ist, sehe ich ihn oft eine ganze Woche nicht. Der Erfolg ist für ihn zu einer neuen Sucht geworden, die ich unterstütze, wo immer ich kann. Er ist einfach Spitze. Er spielt erfolgreiche Konkurrenten der gleichen Branche gegeneinander aus, indem er ihnen suggeriert, dass eine größere Annonce zwar mehr Geld kostet, aber auch mehr Aufmerksamkeit erregt und zum Erfolg führt. Seitdem rollte der Rubel und ermöglichte uns den Kauf unseres Hauses. Schade, dass du erst spät in der Branche tätig wurde, sonst hättest du das Geschäft gemacht. Mir scheint, dass es bei euch nicht so gut läuft, aber das ist ja in jedem Beruf nicht so einfach.“

Bobby wurde notgedrungen gezwungen, neue Kontakte zu knüpfen und wurde nicht müde, alte Freundschaften aufleben zu lassen und erkaltete Kontakte wieder aufzufrischen. Mit großem Hallo wurde er von Ritchie Rickloff in seinem Autosalon in der Burg Street willkommen geheißen. Sein alter Freund wollte ihm gleich einen Neuwagen verkaufen, registrierte aber instinktiv, dass die Agentur nicht so lief, wie Bobby es sich als Makler wünschte. Nichtsdestotrotz versprach er, mit ihm in Kontakt zu bleiben, seine Fühler auszustrecken und ihn zu benachrichtigen, wenn einer seiner Freunde sein Haus oder seine Wohnung veräußern will. Bevor sie sich verabschiedeten, führte Ritchie seinen alten Freund in sein elegant möbliertes Apartment über dem Autosalon und machte den Vorschlag, die alten Mitglieder der damaligen Band zum Kaffee einzuladen. Bobby war sofort Feuer und Flamme, dachte laut darüber nach, ob sie nicht wieder zusammen jazzen sollten. Er erzählte von seinem Besuch bei Robin Rain und Gesine und versprach, den von ihm organisierten und voraussichtlich wieder lustig werdenden Nachmittag in Ritchies Apartment so bald wie möglich über die Bühne gehen zu lassen. Auch er brauchte wieder Abwechslung für die Augen und Musik in den Ohren.

Jeden Morgen grübelte Bobby über Möglichkeiten, wie er seine in den Kinderschuhen steckende Agentur populär machen konnte, wie er Kontakte zu Eigentümern von Grundstücken, Häusern und Wohnungen knüpfen konnte, die planten, ihre Immobilie in naher Zukunft zu Bargeld zu machen, oder zum Tausch für eine größere wertvollere anzubieten. Er hatte Vermittlungsprovisionen in beiden Tageszeitungen, im Argus und in der Cape Times in teuren Annoncen angeboten, aber niemand schien davon Gebrauch machen zu wollen, kein Besitzer meldete sich. Es vergingen Wochen und Monate, bis endlich der Eigentümer eines alten Hauses im östlich der City gelegenen Vorort Wynberg anrief und mit Zehava einen Termin an einem Samstag vereinbarte, den Bobby wahrnehmen konnte und es mit groß aufgemachten Annocen schaffte, mit drei interessierten jungen Ehepaaren einen Besichtigungstermin zu vereinbaren. Erst nach weiteren vier langen Wochen meldete sich wieder ein Hausbesitzer und ermöglichte es Bobby, in seinem anvisierten Beruf wieder tätig zu werden. Er war frustriert und wollte sich von seinem Maklerdasein verabschieden. Die Provisionen deckten nicht einmal die Werbungskosten und zwangen ihn, seine Kündigung bei der SA-Navy zurückzuhalten. Letztendlich waren er und Zehava froh, dass er einen festen Job in Simonstown hatte und seiner kleinen Familie ein adequates Zuhause bieten konnte. Er verdiente kein übermäßges, aber regelmäßiges Gehalt, mit dem Zehava ihren Haushalt führen und eine kleine Summe beiseite legen konnte.

Bereits nach Rupperts Geburt überkam sie der Wunsch, nicht nur etwas Geld dazu zuverdienen, oder einen Job auszufülllen, sondern mehr aus sich zu machen. Sie wollte nicht nur Ehefrau, Mutter, Gärtnerin und Telefonistin ihres Mannes zu sein. Dr. med. Thomas Baker, Chefarzt am Vincent-Pallotti-Hospital in Pinelands und langjährige Freund ihres Vaters brachte sie auf die Idee, sich zur Krankengymnastin ausbilden zu lassen und Abendkurse zu besuchen, in denen sie als Masseuse ausgebildet wurden. Das sei ein Job, den sie nach Abschluss der Ausbildung in freier Entscheidung zu jeder Zeit auch zu Hause ausführen könnte, während die weiter Telefondienst für Bobby machen konnte. In eigener Praxis würde sie später nebenbei, oder sogar hauptsächlich nicht üppig, aber immerhin für den eigenen Bedarf gutes Geld zu verdienen.

Dr. Baker eröffnete ihr die Möglichkeit, halbtags, wenn die Kinder im Kindergarten beaufsichtigt wurden, im Pallotti für ein geringes Gehalt zu arbeiten und sich von der deutschen Masseuse, Birgit Bogner ausbilden zu lassen. Bobby glaubte seinen Ohren nicht, als er hörte, dass Zehava von seiner alten Freundin, Birgit Bogner im Pallotti ausgebildet werden sollte und schlug vor, Pit und Birgit zum Abendessen einzuladen, um die alten Kontakte wieder aufleben zu lassen. Vielleicht könnte er Pit dazu überreden, doch wieder seine Klarinette aus dem Kasten zu holen und sich der Jazzband anzuschließen. Auf jeden Fall unterstützte er Zehava Ambitionen, einen Beruf zu erlernen, der die Haushaltskasse etwas auffrischten würde. Ein Anrufbeantworter wurde angeschafft, der potentielle Eigentümer von Immobilien auf nachmittags vertröstete.

Aber Bobby war mit sich selbst unzufrieden. Er machte seinen Ingenieur-Job im Büro, aber er liebte ihn nicht. Obwohl er Maschinenbau studiert hatte, gerne am Zeichenbrett stand oder saß und als Konstrukteur sein erstes Berufsziel vor einigen Jahren erreicht hatte, war er mit sich und der Welt nicht im Reinen. In seinen Augen war der stets mit neuer Hoffnung anvisierte Versuch, in die Tätigkeit eines Immobilienmaklers einzusteigen, mehr als frustrierend gewesen. Es klappte einfach hinten und vorne nicht. Die Annoncen in den Zeitungen waren teuer und brachten nichts. Er grübelte Tag und Nacht und wartete auf den Tag der Erleuchtung.

„Das ist die Lösung!“, dachte er eines Morgens, als die Sonne blutrot über dem Indischen Ozean ihre Laufbahn begann und die weichende Dämmerung ihn zwang, sich aufrecht im Bett hinzusetzen. Trotz der frühen Stunde stieß er Zehava an, beugte sich über sie und flüsterte:

„Ich hab’s.“

„Doch nicht mitten in der Nacht. Lass mich zufrieden.“

„Die Sonne geht auf und ich habe eine Idee.“

„Warum hat das nicht bis Morgen Zeit?“

„Es ist Morgen. Ich hab die Lösung.“

„Welche Lösung?“

„Wie wir an das große Geld kommen.“

„Aber doch nicht um diese Zeit. Lass mich in Ruhe.“

„Am Samstag klappern wir die Ostküste ab und machen Besuche bei den Farmern, die neben den Küstenorten Land besitzen, das an den Indischen Ozean grenzt.“

„Was soll so ein Quatsch? Willst du Farmen kaufen?“

„Parzellieren, Grundstücke verkaufen.“

„Du hast sie doch nicht mehr alle. Mit welchem Geld?“

„Kredit von der Bank.“

„Keine Bank gibt dir Geld ohne Sicherheit.“

„Das Risiko ist gleich null. Der Wert einer Immobilie steigt. Die ersten Monate arbeite ich umsonst, organisiere alles von der ersten Unterhaltung mit den Farmern und den Bürgermeistern bis hin zu der Beauftragung eines Landvermessers, eines Planungsbüros und den für die Genehmigung zuständigen Behörden.“

„Also wirklich, du solltest lieber die Augen wieder schließen und dir alles in Ruhe überlegen. Beim Frühstück können wir über alles reden, aber jetzt will ich endlich wieder schlafen, verdammt noch mal. Lass mich mit deinem Schmarrn am Samstagmorgen in Ruhe.“

Vor dem Frühstück grübelte Bobby wie ein Verrückter, überlegte, was zu tun sei und ersann Alternativen, wie und wo er beginnen sollte. Bei Tisch fragte er Zehava, was sie davon halten würde, wenn sie beide die Farmer und Bürgermeister in den kleinen Gemeinden am Indischen Ozean an zwei, drei Samstagen besuchen würden, um ihnen die Umwandlung ihrer Salzwiesen in Bauland schmackhaft zu machen. Er wollte sowohl den Farmern als auch den Gemeindevorständen vorschlagen, durch Umwidmung ihres Weidelandes in Bauland Raum für eine Ortserweiterung zu schaffen.

Zehava meinte, dass sie sich den Vorschlag in aller Ruhe durch den Kopf gehen lassen müsse, aber im Prinzip einverstanden sei, wenn die Kinder bei den Großeltern untergebracht werden können. Beim Abendessen wurde Bobby mit der von ihm entwickelten Strategie konkreter. Zwei Wochen später saßen sie im Auto und klapperten die Farmer und Bürgermeister der Küstenorte Kleinmond, Hermanus, Bettys Bay und Gaansbaai ab, Frustriert mussten sie feststellen, dass der Wille zur Erweiterung der kleinen Küstenorte zwar vorhanden war und die Idee einer Ortsvergrößerung besonders bei den Farmern Euphorie hervor rief, für die umgehende Umsetzung jedoch die finanziellen Mittel fehlten. Bobby gab die Hoffnung nicht auf und vereinbarte Termine mit Bankern in der City, um sie von seiner Idee einer Küstenbebauung zu überzeugen.

Planung, Vermessung, Straßenbau, die kompletten Verlegungen von unterirdischen Wasser-, Elektro-, Telefon- und Entwässerungsleitungen kosteten viele viele Rand und konnten nur von einer risikobereiten Bank vorfinanziert werden. Die Vermarktung der einzelnen Parzellen könnte zwar parallel laufen, aber das Risiko, alle Grundstücke mit Gewinn verkaufen zu können, war auch für eine Bank ein viel zu großes Risiko. Bobbys Vorschläge, potentielle Käufer zum Erwerb von Parzellen zu animieren, indem man ihnen vertraglich vereinbarte Ratenzahlungen von geringer Höhe über einen Zeitraum von zehn Jahren und mehr anbietet, waren Überlegungen wert, waren aber nicht zur Lösung der Vorfinanzierung geeignet. Bobby ließ nicht locker, vereinbarte Termine mit versierten Notaren in der City und ließ sich beraten. Er musste finanzkräftige Investoren finden und mit ihnen eine kleine Aktiengesellschaft gründen, die die Planung und Verlegung aller notwendigen Versorgungsleitungen vorfinanzieren müsste. Die Vermarktung wollte Bobby übernehmen und es den Käufern ermöglichen, ihre Parzellen mit monatlichen Ratenzahlungen zu erwerben. Bis zur völligen Bezahlung sollten die Grundstücke zwar von den zukünftigen Eigentümern bebaut werden können, aber bis zur Begleichung des Restbetrages im Besitz der Gesellschaft bleiben.

Die ehemaligen Bandmitglieder, wie Robin Rain, Mendel Grosmann, Peter Bogner und er selbst waren mittlerweile verheiratet hatten zum Teil Häuser erworben oder gebaut, um ihre Kinder in solider Umgebung zu erziehen. Einige hatten sich selbständig gemacht, Firmen gegründet und standen als gemachte Männer mitten im Leben. Es ging ihnen gut und die boomende Wirtschaft versprach, dass es ihnen in naher Zukunft noch besser gehen würde. Alle nahmen Bobbys Einladung zu einem zwanglosen Treffen in Ritchies Apartment ohne zu zögern an. Wie zu erwarten, war die Wiedersehensfreude so groß, dass man sich spontan zu monatlichen Treffen entschloss, bei denen wieder in bewehrter Besetzung gemeinsam musiziert werden sollte. Jazz, Swing, Rap, Rock and Roll, Boogie Woogie und im Trend liegende Tanzmusik sollte zum Repertoir gehören. Pit und der inzwischen von ihnen gewonnene Ben Kaminski sollten als Klarinettist und Trompeter hinzugezogen werden. Robin war der erste Gastgeber, auf dessen Terrasse sie am nächsten Samstag zeigen wollte, was sie noch drauf hatten. Es dauerte auch nicht lange bis die sechs Gentlemen in neuer und wechselnder Besetzung wie in alten Zeiten jazzten, sangen und versuchten, Cool Jazz ins Programm zu nehmen. Tatsächlich überlegten sie, ob sie als Grufties in die Szene zurückkehren sollten, um dem Nachwuchs zu zeigen, wie echter Jazz klingen muss. Egal wie, alle hatten wieder ihren Spaß und jeder gab bei den nächsten Trefffen auf unterschiedlichen Terrassen sein Bestes. Bevorzugt wurde von allen die Proben auf der Dachterrasse über der Sky Bar vom Ritz, bei denen ein paar Zuhörer applaudierten. Bei schlechtem Wetter übten sie in den Wohnzimmern oder in Ritchies Apartment.

Dann hatte Bobby die Idee, in Ritchies Autosalon Werbung für die Cape Town Brass „Sex Apostels“ zu machen. Er vertrat die Meinung, dass sie mittlerweile Brass-Virtuosität vom Allerfeinsten machten und mit ihrer Kunst nicht nur Passanten mitten in der City begeistern sollten, sondern mit Swing und Jazz auf ihre Donnerstage auf der geräumigen Dachterrasse über der Sky Bar im Riz aufmerksam machen sollten. Es war ein Glücksfall, dass sie sich als Solobläser zusammengefunden hatten, und es verstanden, sowohl in dieser Formation als Sextett als auch mit Gästen einen mitreißenden Brass-Sound zwischen klassischen Meisterwerken und bestem Swing, Jazz oder Filmmusik hinzulegen. Sie wurden immer besser. Ob Bach, Wagner oder Evergreens von Frank Sinatra bis Ray Charles, als Ensemble hatten sie stets eigene raffinierte Arrangements im Repertoire. Voller Humor und Fantasie unternahmen sie spielfreudig immer wieder gewagte Klangexperimente, die sie auf Tonbändern abhörten und bis zur Perfektion korrigierten. Sie übernahmen neueste Soundtrack der in Kapstadt laufenden großartigsten Filme und lockten mit genialen Motiven und markanten Themen der größten Kino-Blockbaster ein begeistertes Publikum auf die Dachterrasse vom Ritz. Dort entführten sie die Audienz mit Musik von Ludovico Einaudi und Max Richter in eine ganz neue individuelle Tonsprache der klassischen Musik, in Klangwelte aus Träumen und Farben, die sie nicht mehr losließen. Für diese Abende im Ritz warben sie mit „Best of Classics.“

Oft erholten sich die talentierten Musiker nach ihren Konzerten bei vier oder sechs Runden Skat an zwei Tischen oder plauderten bis Mitternacht über Politik, Wirtschaft und geile Weiber. Donnerstag war ihr Männerabend, bei denen die Frauen keinen Zutritt hatten. Hin und wieder und immer häufiger trafen sie sich auch Samstag auf der Rennbahn in Kenilworth, setzten hohe Summen auf Außenseiter oder riskierten die Dreierwette. Kurzum, die sechs Freunde waren zwar ein paar Jahre älter geworden, wuchsen aber als junges Sechstett mit bewärtem Schwung als Jazzband unter dem etwas ominösen Namen „SEX APOSTELS“ wieder zusammen. Ritchie meinte, dass dieser Name sich in die Hirne der Fans einnistet und sie in die obere Liga Kapstädter Jazz-Bands katapultiert. Ob dieser für die alten Jazzer unpassende Name oder die mitreißende Musik, die sie stets neu erfanden und ihr Publikum zu Beifallstürmen hinrissen, ursächlich für den Erfolg war, sei dahingestellt. Die Band „Sex Apostels“ wurde in Kapstadt zum Inbegriff des guten Jazz, Swing und bester Classic.

Posträuber Dienstag, 10. Januar 1967

Mit bewundernswerter Überzeugungskraft und bestechender Phantasie versuchte Bobby nach einigen Auftritten der SEX APOSTELS im Alhambra und einigen Jam Sessions seine fünf Kumpels am runden Tisch in Ritchies Appartement davon zu überzeugen, dass mit dem Musizieren nicht das große Geld zu machen sei. Schon in den vergangenen Monaten hatte er in Einzelgesprächen seine Pläne dargelegt, und erörtert, wie sie gemeinsam eine Finanzierungsgesellschaft gründen und Farmer in der Nähe von Küstenorten dazu bewegen könnten, der Gesellschaft beizutreten und den an der Küste liegenden Teil ihrer Farmen parzellieren zu lassen. Alle seine Bemühungen scheiterten an der Finanzierung der Verlegungung von Versorgungsleitungen, Straßen und der Ausführung der notwendigen Infrastuktur, ohne die die Parzellen einer Feriensiedlung weder angeboten noch bebaut werden können.

„Ich habe lange nachgedacht“, sagte Bobby nachdem er um Ruhe gebeten hatte, um ihnen was Wichtges mitzuteilen. „Ich habe eine Idee entwickelt, wie wir an die notwendigen finanziellen Mittel kommen können, bevor wir die Planung der von mir anvisierten Feriensiedlung am Indischen Ozean in Auftrag geben. Den alten Buren, Oliver Auret und seinen Sohn Jakobus, die beide eine große Farm an der Küste in der Nähe von Kleinmund bewirtschaften konnte ich in drei Gesprächen davon überzeugen, dass Parzellen gleich hinter den Dünen Gold wert sind. Beide sind bereit, einen breiten Küstenstreifen zu verkaufen, den ich parzellieren lassen könnte. Wir haben uns zwar noch nicht über den Kaufpreis verständigt, aber im Prinzip sind wir uns einig geworden.“

„Bei welcher Bank bist du denn vorstellig geworden?“ fragte Robin. „Hast du überhaupt ein Geldhaus gefunden, dass das Risiko eingeht und dir deine teuren Hirngespinste vorfinanziert?“

„Es geht doch um Millionen“, murmelte Ben. „Bevor du einen Cent kassierst, vergehen Monate, wenn nicht Jahre. Das ist eine Durststrecke, die kein Banker mit etwas Verstand riskiert.“

„Wir müssten nur ein wenig Mut aufbringen“, sagte Bpbby. „Wir müssen beweisen, dass wir starke Nerven haben. Nur für ein paar Minuten müssen wir uns von unseren Moralvorstellungen verabschieden, keine Skrupel haben und blitzschnell aggieren.“

„Du hörst dich an wie der letzte Gangster in dem Streifen ‚Das Kabinett des Doktor Caligari“, warf Ritchie dazwischen. „Oder willst du einen auf Ladykillers mit Livemusik machen?“

„Weder noch. Ich meine es ernst. Das ist kein Spaß“, sagte Bobby und verzog keine Miene. „Das von mir anvisierte Unternehmen erfordert präzise Planung, genaue Ortskenntnis und Vorbereitung bis ins kleinste Detail. Nur dann haben wir Erfolg und können in wenigen Minuten zu superreichen Männern werden.“

„Wie soll das denn gehen?“, wollte Ben wissen.

„Wenn wir mit einer Portion Skrupellosigkeit vorgehen, machen wir in weniger als fünf Minuten eine Million Rand, die wir in unsere Projekte an der Küste investieren können und unser Vermögen in den kommenden fünf Jahren mehr als verzehnfachen.“

„Das ist doch bescheuert“, sagte Mendel Grosmann, der die Vericherungsagentur seines Vaters übernommen hatte und als einziger neben Ben Kaminski stets einen kühlen Kopf behielt und seinen Kumpels beim Skat die letzten Randscheine aus den Taschen zog. „Du solltest dir vorher überlegen, welche Ammenmärchen du uns erzählen willst. Selbst ein Finanzhai verzehnfacht in fünf Jahren nicht sein Kapital. Trotzdem lass mal hören, was dir dein kleines Männlien in deine Gehörgänge geflüstert hat.“

„Wir überfallen das Hauptpostamt in Stellenbosch.“

„Du hast sie doch nicht mehr alle!“, sagte Pit.

„Lasst mich doch erst mal ausreden.“

Bobby hatte bereits vorab seinen fünf Kumpels in mehrmals wiederholten Einzelgesprächen zu erläutern versucht, wie sie ohne große Inverstitionen das große Geld machen könnten, aber es fehlte ihnen einfach an Mut, ein Risiko zu wagen. Phantasievoll hatte er immer wieder geschilderte, wie auf nutzlosem Weideland in der Nähe der jetzt unzugänglichen Dünen und Strände in wenigen Jahren begehrte Feriensiedlungen entstehen können, in denen nicht nur die Schicki-Micki-Mäuse der Kapstädter Hautevolee flachgelegt werden, sondern Familien aus Kapstadt mit Kindern und Enkelkindern ihren zweiten Wohnsitz haben und die reichen Buren aus dem Norden Südafrikas und aus Rhodesien und Botswana ihren Lebensabend verbringen werden.

Mendi, Robin, Ritchie, Pit und Ben runzelten die Stirn und sahen Bobby fragend an. Bevor er die Katze aus dem Sack ließ, erinnerte er sie zum wiederholten Mal an seine häufigen Besuche bei Farmern und Gemeinderäten in den Küstenorten, in ehemaligen Fischerdörfern und in bereits bestehenden Feriensiedlungen am Indischen Ozean.

„Wenn wir eine Gesellschaft gründen und jeder von uns nach seinen Möglichkeiten einige tausend Rand investiert, könnten wir in Allianz mit den Farmern die Planung vergeben und einen Landvermesser beauftragen. Ich könnte mit Zehava mit der Vermarktung der Parzellen beginnen, Annoncen in die Zeitungen setzen und besonders im Norden die Werbetrommel rühren.“

„Wenn deine Strategie nicht aufgeht, ist unser Geld futsch und wir schauen durchs Ofenrohr auf die zwölf Apostels. Was hast du wirklich vor?“, fragte Ben.

„Warum redest du um den heißen Brei, wenn du genau weißt, was du uns verhökern willst?“, fragte Pit. „Lass doch endlich mal die Katze aus dem Sack.“

„Das erzähl ich euch gleich“, sagte Bobby. „Wir haben früher schon darüber debattiert, aber ich wiederhole es noch einmal. Die Wahrscheinlichkeit, dass die Buren in Bloemfontein, Joburg, Pretoria und Salisbury von einem Lebensabend an der Küste träumen und von einem Ferienhaus, in dem sie ihren Lebensabend mit Blick auf den Ozean genießen können, ist größer, als wir vermuten.“

„Jetzt geht das schon wieder los mit dem Wenn und Aber, mit dem Vielleicht und dem Wirkönntendoch.“

„Wir können davon ausgehen, dass die Buren, die ihre Farmen an die nächste Generation vererben, bereit sind, mit ihrem Geld eine Parzelle zu kaufen, auf der sie ihr Ferienhaus oder Alterswohnsitz ohne Probleme errichten können. Wir müssen ihnen nur eine Parzelle verkaufen, an der alle Anschlüsse liegen, die ein Haus braucht. Diese Anschlüsse müssen wir vorfinanzieren und lassen sie uns später teuer bezahlen.“

„Woher nehmen wir das Geld?“, wollte Robin wissen.

„Von der Bank“, antwortete Bobby und kam ohne lange Umschweife gleich zur Sache. Er wiederholte, dass eine Portion Mut und eine gewisse Skrupellosigkeit notwendig seien, um in wenigen Minuten an das große Geld zu kommen. Dank seines Charismas entwarf er vor ihren staunenden Augen und Ohren eine sorglose Zukunft und verstand es, in die Hirne seiner alten Freunde den Wunsch nach einem Leben in einzigartiger Pracht und Schönheit zu pflanzen. Am Ende seiner Monologe erinnerte er sie an den berühmten Coup der Posträuber von Glasgow.

„Vor vier Jahren, am 8. August 1963 hatten zwölf kühne Männer dank präziser Vorbereitungen und ohne einen Tropfen Blut zu vergießen, der Welt gezeigt, wie Millionen britischer Pfunde den Besitzer wechseln können. Die gewitzten Räuber hatten einen Postzug auf freier Strecke angehalten, hatten die mit Geldscheinen vollgestopften Säcke aus einem Wagon in zwei unter der Brücke wartenden Lastautos geworfen. Ohne eine Spur zu hinterlassen, verschwanden sie im Dunkel der Nacht.“

„Das war ein tolles Ding“, erinnerte sich Pit. „Die Gangster hatten an alles gedacht. Nachdem sie das von ihnen genau platzierte Signal auf Rot gestellt hatten, hielt der Wagon mit den gefüllten Postsäcken exakt über der Brücke, unter der ihre Lastwagen warteten. In wenigen Minuten war alles umgeladen und ehe jemand einschreiten konnte waren sie auf und davon. Das war echt super.“

„Das war nicht nur super, das war irre“, sagte Ritchie. „Mit gelben Umleitungsschildern und rot-weiß lackierten Brettern hatten sie den Verkehr umgeleitet und verhindert, dass ihre Aktion gestört wurde. Einfach genial.“

„Das Witzige daran war“, sagte Robin, der ebenfalls den Postraub erinnerte, „dass der Coup so lautlos über die Bühne ging, dass die Wachmänner im letzten Wagen den Coup erst nach zwanzig Minuten bemerkten.“

„Aber, meine lieben Freunde“, sagte Mendel, „das hat den schlauen Dieben nichts genutzt. Nach wenigen Tagen hatte die Kripo alle Gangster am Arsch.“

„Nicht nicht lange“, ergänzte Ben. „Der Anführer der Gang, dieser Biggs und sein Komplize, Miller, sind in einer Nacht- und Nebelaktion über die Mauer entkommen.

„Was mich wundert“, stellte Mendi in den Raum, „dass seitens der Mehrheit der Bevölkerung Sympathie und Anerkennung für die Räuber bekundet wurden. Der Raub war dreist, aber bis auf den Lokomotivführer wurde niemand verletzt. Das hat man den Gangstern hoch angerechnet und das Strafmaß gemildert.“

„Stimmt“, murmelte Robin. „Sie waren bewaffnet, aber keiner hatte einen Schuss abgegeben. Nichts wurde dem Zufall überlassen. Alles, jeder Schritt war präzise geplant und ausgeführt worden. Ohne Kenntnisse der örtlichen Situation wäre der Coup in die Hose gegangen.“

„Die Kerle bewundere ich heute noch für ihren Mut und ihre starken Nerven“, meinte Bobby und blies den Rauch seiner Zigarre in Richtung offenes Fenster. „Nur der in allen Details geplante, oft geprobte und blitzschnell ausgeführte Coup ist der Schlüssel zum Erfolg.“

„Keine Sau hat die geflüchteten Obergangster bis heute entdeckt. Niemand weiß, wo sie stecken“, sagte Mendi.

„Vielleicht hatten sie ihre Flucht aus London bereits im Vorfeld geplant und saßen im Flieger, bevor die Kripo Wind von der Aktion bekam“, meinte Ben. „Vielleicht leben sie sorglos und glücklich irgendwo mit ihren Frauen und Kindern in Südafrika? Vielleicht leben sie in Amerika oder in Kanada. Vielleicht ist Biggs unser Nachbar.“

„Lass gut sein Ben“, flüsterte Ritchie. „Auf jeden Fall sind sie nicht dumm und hüten sich davor, in Saus und Braus zu leben, wie einst König Krösus in Lydien.“

„Bescheidenheit ist nicht jedermanns Sache“, sagte Robin. „Wenn die Taschen voller Geld sind und lang gehegte Träume nicht in Erfüllung gehen dürfen, ist das nicht lustig. Wenn du plötzlich reich wie Krösus bist und keiner an der Rechtmäßigkeit deines Vermögens zweifeln darf, kann dir viel Geld die Lust auf Luxus vermiesen.“

„Lust auf Luxus ist ein unabdingbares Motiv für jeden Raub“, sagte Mendi. „Ich mache nicht mit, wenn nicht jeder von euch dieses Motiv vor Augen hat und sich vornimmt, entsprechend skrupellos zu sein. Wir müssen es wollen, sonst klappt es nicht.“

„Es wird schon klappen“, sagte Bobby. „Ich habe auch schon eine Idee. Nur weiß ich noch nicht wann wir das Ding durchziehen. Meine Fühler habe ich bereits ausgestreckt und mich schlau gemacht. In wenigen Tagen bekomme weitere Planunterlagen von dem Objekt meiner Begierde. Dass es sich lohnt, weiß ich allerdings heute schon. Trotzdem dürfen wir nicht unvorbereitet an die Sache rangehen. Wenn wir so schlau wie die Posträuber von Glasgow aggieren, kann nichts in die Hose gehen.“

„Willst du damit sagen, dass du dir bereits konkrete Gedanken über einen Raubüberfall gemacht hast?“ Ben lehnte sich zurück, um hinter Robins Rücken, Bobby zu fixieren. „Willst du mit uns einen Postzug überfallen, oder einen Geldtransporter entführen?“

„Mehr oder weniger“, antwortete Bobby. „Ich bin mir nur noch nicht ganz sicher, aber ich bin mir sicher wo und wie wir die erbeuteten Randscheine investieren.“

„Du mit deinen Ferienorten gehst mir langsam auf den Sack. Vor den Toren Kapstadts gibt es Grundstücke mit Seeblick in Hülle und Fülle. Da wird keine Sau in die Wildnis ziehen, wo kein Schwein wohnt und keine Sau mit sagen kann, wo der nächste Bäcker seinen Laden hat und ein Schlachter Würstchen und Steaks verkauft. Der nächste Supermarkt ist fünf Meilen entfernt, wenn es in der Bundu überhaupt eine Geschäft oder einen kleinen Schnapsladen gibt. Das alles ist eine Schnapsidee.“

„Der Meinung bin ich auch“, sagte Ritchie. „Außerdem bin ich bin mir sicher, dass du nicht mehr alle Tassen im Schrank hast. Wir sind durch die Bank erfolgreiche Geschäftsleute und haben es nicht nötig Posträuber von Glasgow zu spielen. Schuster bleib bei deinen Leisten.“

„Wie gesagt, ich bin mir noch nicht sicher“, sagte Bobby. „Was haltet ihr davon, wenn wir uns Dienstag die Post in Stellenbosch von außen und innen anschauen?“

„Die Postbank in Stellenbosch?“ Mendi schaute Bobby ungläubig an. „Ich glaub, du tickst nicht mehr richtig. Ein Banküberfall egal auf welche Bank ist zu groß für uns. Wir haben null Erfahrungen, null Ortskenntnisse, Nichts.“

„Deswegen will ich mich am Dienstag mit euch in dem verschlafenen Städtchen umschauen und die Post noch einmal etwas genauer in Augenschein nehmen. Wir gehen anschließend ins Lanzerat und lassen es uns bei einem saftigen Steak und einem edlen Tropfen schmecken.“

Mit diesen Worten stand Bobby auf und kam mit einer Aktentasche an den Tisch zurück. Aus ihr zog der zwei Pläne heraus und legte sie auf den Tisch.

„Das sind zwei alte Grundrisse, die ich im Bauamt von Stellenbosch entdeckt hatte“, sagte er und erzählte, wie er zufällig die alten Zeichnungen gefunden hatte. Er gab zu bedenken, dass diese alten Pläne möglicherweise nicht dem letzten Stand entsprächen und deswegen die tatsächliche Situation vor Ort überprüft werden müsste. Von einem alten Postler hätte er Informationen über den Tagesablauf erhalten, sei sich aber auch dieses Mal nicht sicher, ob der Ablauf heute noch eingehalten wird. Auch das müsste am Dienstag überprüft werden. Danach sollten sie in aller Ruhe im Lanzerat entschieden, ob und wann der Coup über die Bühne gehen soll.“

Seine Kumpels erklärten sich trotz einiger Vorbehalte damit einverstanden, das morgendlich Treiben in der Stadt unter die Lupe zu nehmen. Am Nikolaustag fuhren sie im Konvoi nach Stellenbosch, stiegen auf dem der Post gegenüberliegenden Parkplatz aus ihren Autos und schauten sich in der Nachbarschft der Post um. Pit hatte eine Kleinbildkamera und einen Straßenplan dabei. Er schoss einige Aufnahmen von der Post, der City Hall und den Häusern an der Bird- und Plein Street und Bobby nummerierte die Standorte auf dem Straßenplan. Im Lanzerat besprachen sie während des Essens in groben Zügen ihre Vorgehensweise und kehrten noch einmal zum Objekt ihrer Begiede zurück. Viele Geschäfte waren während der Mittagspause geschlossen, einige Autos fuhren vorbei und nur wenige Passanten waren unterwegs und nahmen von ihnen keine Notiz.

Sie vereinbarten, am Dienstag nach Sylvester noch einmal zur gleichen Zeit hierher zu kommen, um das Treiben in und um die Post unter die Lupe zu nehmen. An den weiteren drei Dienstagen verschafften sie sich Klarheit und verinnerlichten die Situation vor Ort.

„Wir müssen entscheiden, wer wann und wo agiert“, sagte Bobby. „Ich habe mich während der letzten Besuche schlau gemacht und gedanklich durchexerziert, wie wir nach Beginn unseres Coups in weniger als fünf Minuten mit einer Beute von über einer Million Rand aus dieser Gasse neben der Post entkommen. Alles Weitere besprechen wir am Dienstag noch einmal vor Ort.“

„Warum ausgerechnet am Dienstag?“, fragte Ben.

„Weil am Montag, den 9. Januar nagelneue, sozusagen druckfrische Randscheine aus Pretoria mit dem Zug angeliefert und gebündelt im Tresor gelagert werden.“

„Dann könnten wir doch gleich den Zug überfallen.“

„Ich glaube, dass das keine gute Idee ist.“

Parabellum, Si vis parem para bellum’. dachte Peter, als er am zweiten Dienstag im Januar 1967 zu früher Stunde seinen Audi in Richtung City steuerte. Mit ‘Quo vadis’ und ‘in dubio pro reo’ mit denen er gerne und oft den humanistisch gebildeten Gymnasiasten herauskehrte, beschränkte sich an diesem warmen Morgen sein Kleines Latinum. Nur selten gab er es hinterm Tresen zum Besten und hatte sich angewöhnt, flüsternd die Übersetzung zu vermitteln, wenn er erkannte, dass sein Gegenüber ihn nicht verstand.

“Wenn du den Frieden willst, bereite den Krieg vor”.

Peter wollte keinen Krieg provozieren, sondern weiter wie bisher mit Birgit in Frieden leben. Aber Bobby hatte es verstanden, auch ihn und den alten Ben dazu zu überreden, ihrem Glück ein wenig auf die Sprünge zu helfen. Seine schallgedämpfte Parabellum vom Typ P5 sollte ihm im Notfall dazu verhelfen, ein beachtliches finanzielles Fundament für die Altersversorgung zu legen.

“Deinen Winzling von Neun-Millimeter-Parabellum lässt du besser in der Schublade”, hatte Ritchie gestern hönisch mit seinem mitleidigen Grinsen gemurmelt. “Ich habe eine zweite Kalaschnikow im Schrank. Die Dinger machen den Postlern in den frühen Morgenstunden mehr Angst als dein kleiner Ballermann.“

“Aber ungeladen. Ich will auf keinen Fall zum Mörder werden.Wir drücken nicht ab. Wir jagen den Postlern nur Angst und Schrecken ein. Ich hoffe, das ist mit dir okay.“

Der von einkalkulierte Neumond bescherte ihnen vor der Dämmerung die erwünschte Finsterniss, als sie sich auf dem Werksgelände des Mercedes-Benz-Services im Vorort Mowbray begrüßten. Das Timing war perfekt. Nach einem knappen Hallo durchschritten sie die Werkstatt und stiegen mit mulmigen Erwartungen über die Treppe ins Büro von Ritchie Rickloff im rückwärtigen Obergeschoss der Halle. Von hier oben hatten sie einen freien Blick auf Hebebühnen, Werkbänke, Maschinen, Schränke und Utensilien. Die Stille zu dieser Unzeit wurde nur durch die scheppernden Schritte der sechs Gentlemen für Sekunden gestört. Kein Mechaniker stand zu dieser gottlosen Zeit an seinem Arbeitsplatz und machte sich Gedanken, warum der Chef und fünf Herren, mit vollen Taschen im Büro verschwanden und hinter den Fenstern aktiv wurden. Ohne Hektik öffneten sie ihre Taschen, schlüpften in Blaumänner, schmutzige Jeans und dreckige Schuhe, abgewetzte Tweetjacken und Perücken. Ihre hellen Physiognomien tönten sie mit braunem Make-up, klebten Schnauzer unter ihre Nasen und lange Koteletten vor ihre Ohren, zwei zierten ihre Gesichter mit Vollbärten.

Amüsiert musterten sie durch Hornbrillen ihre Outfits im Spiegel, klopften sich auf die Schulter und zeigten trotz der beängstigenden Maskerade und einem erhöhten Puls ein gedämpft unsicheres, wenn nicht sogar ein schüchternes Grienen. Jeder wusste, was heute auf dem Spiel stand. Trotz präziser Planung und wiederholt gelungener Proben konnte der Coup in Stellenbosch zum Desaster werde. Eiserne Nerven und Skrupellosigkeit waren angesagt. Niemand durfte einen Fehler machen.

Ritchie Rickloff und Bobby waren die einzigen, die gute Laune zu haben schienen. Sie offerierten Kaffee und Sandwiches auf einem Tablett, während Mendel die Uhren kontrollierte, um sicher zu gehen, dass Minuten- und Sekundenzeiger auf die gleichen Ziffern zeigten. Gestärkt stiegen sie wieder mit vollen Taschen die Treppe hinab und setzten sich in ihre Autos. Im Konvoi unterfuhren sie auf dem Settlers Way den Black River Parkway und erreichten den Parkplatz des östlich gelegenen D.F.Malan Airports kurz vor sechs. Den Datson Pickup 620 beluden sie mit Leiter, Farbtöpfen, Gipssäcken, Eimern, Schabern und Pinseln.

„Good luck to you“, flüsterte Bobby, bevor Pit und Ritchie in den Pickup stiegen und Bobby sich ans Steuer des umlackierten VW 412 Variant 1600 setzte. Mendi saß bereits auf dem Fahrersitz des gestohlenen Fort Escort, in dem Ben und Robin auf der Rückbank warteten. Auf dem Voortrekker Highway sollten die drei Limousinen in etwas mehr als dreißig Minuten Stellenbosch erreichen. Die Freunde wollten sich auf der Adam Tass Street trennen, einzeln vom Parkplatz zum Tator gehen und ihre Positionen einnehmen.

Jetzt gab es kein Zurück mehr.

Ben war nicht wohl in seiner Haut. Das Schweigen seiner beiden Kumpels ging ihm auf den Keks und zwang ihn, sich zu Robin umzudrehen und irgendetwas zu sagen. Ihm fiel nichts Besseres ein, als daran zu erinnern, was in dieser Gegend in grauer Vorzeit passiert war.

“Wenn ich mir so überlege, dass Governor Simon van der Stel vor knapp 290 Jahren das sich 50 Kilometer östlich von Kapstadt auftürmende Bergmassiv mit seinen Männern das erste Mal besuchte, mussten sie zwei Tage durch absolute Wildnis reiten und immer gewärtig sein, dass ihnen ein Rudel Löwen, eine Herde von Elefanten oder sonst irgendein Großwild in die Quere oder vor die Flinte kamen. Ich kann mir vorstellen, dass er nicht nur von den steilen Felswänden beeindruckt war, sondern auch von den sanften Hügeln mit dieser atemberaubenden Flora und Fauna.”

“An seiner Stelle hätte ich auch mein Camp auf dem Gelände der heutigen Universitätsstadt aufgeschlagen und Großwild abgeknallt”, schloss sich Mendi den Gedanken an. “Hier war nichts weiter als ungerührte Natur und wilde Tiere und jetzt behaupten die Nigger, der weiße Mann hätte sie von Haus und Hof und ihrem Ackerland gejagd.”

“Naja, ein bisschen was ist dran, wenn man bedenkt, dass die Eingeborenen, die Buschmänner und sesshaften Hottentotten durch eingeschleppte Seuchen so gut wie ausgerottet wurden”, meinte Robin. “Trotzdem kann sich niemand die damalige absolute Einsamkeit vorstellen. Den aus Frankreich vertriebenen und am Kap Zuflucht suchenden Hugenotten müssen die Herzen höher geschlagen haben, als sie entdeckten, dass sich die Hügel für den Anbau französicher Rebstöcke eigneten.”

“Mit ihnen zogen die Enkel der ersten Siedler, in diese Wildnis und gründten zwischen den Hügeln ihre Farmen, Franschhoek, Paarl und Stellenbosch”, sagte Mendi. “Kein Nigger weit und breit. Sklaven mussten die jungen Siedler und Hugenotten aus Batavia importieren. Jetzt kommen die Nigger daher und sagen, das war immer unser Land. Der weiße Mann hat unsere Kultur zerstört. Dabei haben diese Kanacken nie eine eigene Kultur entwickkelt.”

“Bis heute nicht”, sagte Ben. “Mit den europäischen Farmern gingen Baumeister, Zimmerleute, Maurer, Tischler, Drexler, Dachdecker und wer weiß was für Handwerker von jedem Schiff an Land, um hier in dieser Wildnis ihr Glück zu versuchen. Ihnen ist zu verdanken, dass in Stellenbosch und Umgebung die schönsten Häuser im Cape-Dutch-Stil errichtet wurden.”

“Der ehemalige Frontposten war damals die Urzelle der europäischen Besiedlung und ist mit den von alten Eichen gesäumten breiten Straßen die stilvollste, besterhaltene Stadtgründung Südafrikas”, sagte Mendi. “Und jetzt kommen die Nigger daher und sagen, dass die europäische Architektur nichts mit ihren strohgedecken afrikanischen Rondavels gemein hat und nicht in diese Landschaft passt. Einige schwarze Großmäuler wollen sogar die alten Eichen fällen, weil ihre Samen aus Europa importiert wurden und nicht zur afrikanischen Landschaft gehören. Diese Idioten wollen stattdessen Palmen pflanzen. Das muss man sich mal vorstellen. Die Nigger sind doch alle so was von bekloppt, dass mir graust, wenn ich daran denke, dass die Kaffern mal das Sagen haben.

“Seit 1688, also vor 280 Jahren, als katholisch verborte Vandalen die Hugenotten aus Frankreich vertrieben, kreierten die Refugees mitten in dieser unglaublich schönen Landschaft das größte Weinbaugebiet Afrikas”, sagte Mendi. “Jetzt schreien die Schwarzen. ‘Afrika den Afrikaner’, als wenn wir Weißen keine Afrikaner wären.”

“Das Schlimme daran ist, dass bornierte westliche Politiker in Europa und Amerika die gleiche Meinung vertreten”, sagte Ben und schaute wieder zum Fenter hinaus. “Sie fordern, dass Pretoria den Niggern gleiche Bürgerrechte zugesteht. Das ist doch hanebüchen. Die Amis sollten erst Mal für Bürgerrechte im eigenen Land sorgen, bevor sie Pretoria bevormunden. Die Amis wissen nicht, dass in Südafrika 28 Stämme in 28 Stammesgebieten leben und bei uns 28 Sprachen gesprochen werden.”

“Noch sind wir die Herren im Lande. Daran wird sich auch nichts ändern, solange Mandela und seine korrupten Mordgesellen auf Robbeneiland Steine klopfen.”

“Wenn wir nur hundert Jahre zurück denken, als der Wilde Westen in Amerika und der wilde Süden in Afrika vom weißen Mann erobert und besiedelt wurde, dann war Stellenbosch für die Abenteurer das, was Sankt Louis für die Glücksritter Nordamerikas war. Es war das Ende der damaligen Zivilisation, Dahinter lag absolute Wildnis.”

“Erzähl das mal einem Nigger. Der sagt, du lügst.”

“Aber das sind Fakten und keine Fiktionen des weißen Mannes. Niemand kann die Geschichte neu erfinden und Tatsachen weglassen, oder nach seinem Gusto verändern. Stellebosch war damals die letzte weiße Bastion am Kap. Es war das Tor zu einer von wilden Tieren belebten weiten Savanne, in der vereinzelt Buschmänner auf die Jagd gingen. Mutige oder frustrierte Abenteurer, Jäger und Farmer verabschiedeten sich hier von der Zivilisation.”

“Aber auch nur, weil sie von der Gängelei arroganter Briten die Schnauze voll hatten.”

“Das war aber bereits zweihundert Jahre nach der Landung der ersten Siedler unter der Führung von Jan van Riebeeck am 5. April 1652.”

“Vor knapp hundert Jahren zogen die Voortrekker mit Ochsengespannen, Rindern und ihrem Hab und Gut von Stellenbosch nach Osten und betraten unbekanntes und unbewohntes Land. Vom äußersten Nordosten kamen ihnen viele Jahre später die blutrünstigen Zulus entgegen.”

“Naja”, sagte der alte Ben. “Lassen wir die Geschichte ruhen. Heute haben wir etwas vor, was hoffentlich nicht in die Geschichte eingeht.”

“Oder doch, wenn unserer Coup ohne Blutvergießen über die Bühne geht und niemand zu Schaden kommt.”

Nach dieser kurzen Plauderei äußerten sich die Kumpels nicht weiter zu den Unbillen längs vergangener Zeiten. Am Horizont tauchten die Straßenlaternen von Stellenbosch auf. Sie schwiegen und hofften unversehrt mit reicher Beute nach Kapstadt zurückzukehren.

Wegen seiner Besonnenheit und körperlichen Größe sollte Pit neben Ritchie den riskanten Part des Coups übernehmen. Vier Mal hatten sie die alte Post an der Ecke Plein- und Bird Street von allen Seiten allein und zu zweit inspiziert, hatten diskutiert, geprobt und das Szenario verinnerlicht. Eigentlich durfte heute nichts schiefgehen.

Ritchies Skrupellosigkeit und sein Mut zum Risiko machten Pit bereits vor der Fahrt nervös. Geldgier und Ehrgeiz waren neben einer geschäftstüchtigen, leider vor zwei Jahren verstorbenen Witwe ursächlich für den Erfolg seines Autosalons in der Burg Street und für den Zuspruch seiner Werkstatt in der Main Road in Mowbray. Pit hatte allen Grund zu der Befürchtung, dass Ritchies Eifer unter dem Einfluss von Drogen in nervöse Überreaktion münden könnte. Wenn nicht alles nach Plan lief und der Coup zu misslingen drohte, könnte Ritchie die Nerven verlieren, zumal er beiläufig geäußert hatte, dass seine Kalaschnikow geladen sei. Pit flüsterte nur: “Scheiße! Um Himmels Willen, Ritchie drück nicht ab! Du bringst uns alle an den Galgen.”

“Keine Angst, Pit. Ich drück nur im Notfall ab.”

“Schieß gegen die Decke, aber nicht auf die Postler.”

“Keine Angst, Pit. Ich will nicht am Galgen hängen.”

“Warum hast du sie denn überhaupt geladen?”

“Weißt du, was uns erwartet?”

“Wir haben vereinbart, dass nicht geballert wird.”

“Das hab ich auch nicht vor.”

“Egal was passiert, es darf kein Schuss fallen.”

“Ich werde mich hüten, abzudrücken.”

“Das darfst du auf keinen Fall. Denk dran, dass wir uns bei Mord alle auf die Falltür stellen müssen und unser letztes Gebet flüstern.. Dazu habe ich absolut keine Lust.”

Das darauf folgende lange Schweigen im Pickup wurde kurz vor Stellenbosch von Ritchie am Steuer beendet. Er räusperte sich und wütete gegen den Vietnamkieg, gegen Präsident Johnson und gegen den Abwurf von Napalm-Bomben, durch die riesige Wälder entlaubt wurden.

„Was hältst du davon”, fragte er, ohne den Kopf zu wenden, “dass der Widerstand gegen den Vietnamkrieg in Amerika seit Tagen eskaliert und Truppentransporte von aufgebrachten Bürgern blockiert werden?”

„Fuck Amerika“, sagte Pit „Wir haben unsere eigenen Probleme mit Baltasar Vorster in Pretoria. Sollte er weiter seinen perfiden Kurs gegen die Bantus fahren, haben wir bald Negeraufstände in ganz Südafrika. Die Mau-Mau-Aufstände Anfang der 50ger Jahre in Kenia habe ich noch nicht vergessen. Sie werden sich bei uns mit aller Stärke und früher wiederholen, als wir befürchten müssen.”

„Du hast recht”, sagte Ritchie. “Es bedarf nur eines Funkens und Südafrika steht in Flammen. Dann geht es uns wie den Chinesen während ihrer Kulturrevolution. Wie dieser mordlustige Mao schickt auch Mandela den schwarzen Pöbel plündernd und mordend auf die Straßen, damit er an die Macht kommt. Das Chaos könnte Nigger ermutigen, nicht nur in ihren Stammesgebieten den Aufstand zu proben, sondern brandschatzend durch Johannesburg, Durban, Port Elizabeth, East London und Cape Town zu ziehen, zu plündern und zu morden.”

„Das haben zwanzigtausend Nigger unter Robert Mangaliso Sobukwe bereits vor sieben Jahren in Sharpeville bei Johannesburg versucht. Im März 1960 tanzten sie besoffen mit Stöcken und Drohgebärden durch die Hauptstraße von Sharpeville. Mit Geschrei und Pappschildern forderten sie Bürgerrechte, die ihnen immer noch verwehrt werden. Freie Wahlen im ganzen Land hatten sie gefordert. Die weißen Bullen knallten siebzig Nigger von hinter ab und ließen zweihundert Verletzte im Staub liegen. Damals ging ein Aufschrei um die Welt.”

“Erschreckend für die aufschreiende Welt war nicht nur dieses Massaker”, meinte Pit, “sondern die Ehrungen der Bullen für ihr mutiges Einschreiten gegen die wehrlosen Kinder und Frauen mit Babys auf den Armen.”

„Dass drei Wochen später der arrogante Premier Verwoerd angeschossen, aber leider nicht getötet wurde, war eine erste Warnung. Tatsächlich regierte er sechs weitere Jahre, bis er endlich im September im Parliament von einem Griechen wie eine Sau abgestochen wurde.”

„Der seit langem überfällige Mord wurde allgemein begrüßt. Dem arroganten Diktator haben die Bantus ihre Homelands und die Verbannungen aus den Citys von Sonnenuntergang bis Sonnenaufgang zu verdanken.”

“Weil Pretoria allen Nichtweißen die Bürgerrechte verweigert, wurde Südafrika aus dem Commonwealth gefeuert. Wir sind ohne Bündnispartner. Wenn die Russen Südafrika überrollen, muss Pretoria kapitulieren.”

“Mit Indira Gandhi haben Millionen Inder eine Frau an die Spitze ihrer Demokratie gewählt und keinen arroganten Diktator, wie desen verhassten Verwoerd. Sie fahren gut mit ihr in eine sichere Zukunft.”

“Die ignoranten Buren werden sich nie von einer Frau bevormunden lassen, die noch dazu in Oxford studiert und promoviert hat. Sie halten es mit Typen wie mit dem alten Ohm Krüger, der bis zu seinem Tod davon überzeugt war, dass die Erde eine flache Scheibe ist. Dümmer geht es wirklich nicht. Aber so sind die Buren, dumm und arrogant und überzeugt, ein von Gott auserwähltes Volk zu sein, weil sie vor 130 Jahren die Zulus besiegt haben.”

„In Pretoria haben unsere Politiker die alten perfiden Apartheidgesetze von den Briten kopiert, verbannen die Bantus in ihre am Rande der Republik von Buren gegründeten Bantustans und gestatten ihnen den Aufenthalt im Kernland nur unter strikten Auflagen und nur befristet, damit sie nicht unter den Einfluss weißer Kulturen geraten. Jeder der 28 Stämme soll seine eigene Regierung in den Homelands wählen und sich unter Pretorias Kontrolle nach seinen Möglichkeiten entwickeln. Millionen geknechteter Nigger dürfen ihre Townships am Rande der Großstädte nur mit Pässen verlassen und nur bei Tage die Cities betreten. Das kann auf die Dauer nicht gut gehen. Irgendwann erreicht die Zündschnur das Pulverfass und dann gnade uns Gott.”

Die Zeiger des Zifferblatts über dem neugotischen Fenster des mächtigen mit spitzem Helm bedachten Kirchturms des Stellenboscher Gotteshauses, der Dutch Reformed Moeder Church standen nicht mehr exakt übereinander, als ein Malermeister mit Hut und Brille seinen VW 412 Variant 1600 verließ und auf den Datson Pickup vor der Zufahrt zum Innenhof des Postgebäudes zuging. Er schüttelte dem im bekleckstem Blaumann wartenden Vorarbeiter die Hand.

„Wagwoord: Moskito“, flüsterte der Meister.

Einen mit Brille, vollgekleckster Schiebermütze und Blaumann gekleideten Gesellen grüßte er nur mit Nicken.

„Hallo Boss“, sagte der Geselle und fuhr mit dem Zeigefinger über den Schirm seiner Mütze.

„Ihr wascht heute die Wände fertig ab“, befahl der Meister so laut und vernehmlich, dass der Pförtner in der Loge es hören musste. „Dann macht ihr euch sofort ans Verspachteln, Schleifen und den Voranstrich! Mittags komme ich wieder, um zu kontrollieren, wie weit ihr seid. Macht eure Arbeit ordentlich! Verstanden?”

“Okay Boss”, nuschelte der Vorarbeiter durch seinen Vollbart, beugte sich über die Ladefläche, lud einen Farbkübel und einen Gipssack ab und schulterte seine Tasche. Sein Geselle folgte ihm mit einem scheinbar sehr schweren weißen Gipssack durch das Tor zum Hintereingang. Der Pförtner hatte mit einem der Morgenstunde entsprechend lustlosen “Gode More” das Gittertor zum Innenhof geöffnet.

“Hallo Boys”, sagte er. “was malt ihr denn heute?”

“Die Flure im Obergeschoss”, antwortete der Geselle.

“Nur ihr beide ganz alleine ohne Nigger?”

“Wir arbeiten nicht mit faulen Kanacken.”

Die Beschreibungen des inneren Postbereichs, der Zufahrt und des Innenhofs stimmten mit den örtlichen Gegebenheiten überein. In der vergangenen Woche hatten sie sich anhand der Grundrisspläne mit dem Gebäude und der Situation vertraut gemacht und mit den Grundrissen zum wiederholten Mal verglichen. Nach der Pförtnerloge kamen sie in den kleinen von dreigeschossigen Gebäuden umstanden Hof. Im hinteren Bereich erkannten sie die in der Beschreibung erwähnte Holztür mit der Klappe.

Pit zog die Mütze, drückte auf die Klingel und trat einen Schritt zurück. Die Klappe wurde geöffnet und das verschlafene Auge eines Wachmanns glotzte ihn an.

“Wagwood?”, krächzte er.

“Moskito.”

“Rangskikking.”

Schlüssel rasselten, Riegel quieschten, die Tür bewegte sich. Beide Maler traten ein, fuhren mit dem Zeigefinger über ihre Mützenschirme und luden Säcke, Eimer und Tasche im Aufzug ab. Ritchie schob das Gitter zusammen und wollte auf den Knopf drücken als eine junge Frau mit blonden Haaren angerannt kam.”Hallo! Bitte warten Sie!”

Ritchie starrte Pit an. Der nickte und Ritchie drückte mit beiden Händen das Gitter wieder auseinander.

“Baie dankie myne meester”, keuchte Blondi und stellte sich mit roter Bluse und blauem Rock an die Wand. Ritchie drückte auf den Knopf, bückte sich, durchschnitt den Sackverschluss und kramte mit beiden Händen und verkniffenem Gesicht zwei schwarze Plastiktüten aus dem Gipssack heraus.

Blondi hustete und wollte wegen der weißen Wolke laut protestieren, schwieg aber, als beide Handwerker plötzlich eine Kalaschnikow im Anschlag hielten.

“Halts Maul. Dann tun wir dir nichts”, zischte Pit und drückte den Lauf gegen ihren Bauchnabel.

Der Aufzug hielt. Blondi setzte zum Schreien an, aber verstummte, als der Gewehrlauf schmerzte. “Mir wird schlecht”, stöhnte sie mit aufgerissenen Augen, holte mit offenen roten Lippen in einem weißen Gesicht tief Luft und macht Anstalten, laut zu schreien.

“Ein Mux und ich knall dich ab”, zischte Pit.

Ritchie schob das Gitter auseinander, spähte hinaus und gab das Zeichen, ihm zu folgen. Pit drückte der ängstlich zitternden Blondi, den Lauf gegen ihr Kreuz.

Die zweiflügelige graue Stahltür zum Tresorraum lag gegenüber, wenige Schritte nach rechts. Pit hörte Stimmen und blickte auf die Uhr. Es war 7,22 Uhr. In acht Minuten würde Bobby mit dem VW in der engen Gasse zwischen Bird- und Andringa Street abfahrtbereit sein. Mit einer Kopfbewegung wies er zur Stahltür, klopfte dreimal lang und dreimal kurz und lausche neben der gepuderten Blondi. Die Stimmen verstummten. Augenblicke, die wie Ewigkeiten schienen, ließen sie ihren Atem einhalten.

„Wagwoor?”

„Moskito.”

„In Rangskikking.”

Schlüssel rasselten. Eisenstangen quietschten.

Um einen Spalt wurde ein Flügel der schweren Stahltür vorsichtig öffnete. Der Postler starrte entsetzt auf die Clowns als nach kräftigem Aufstoßen des Flügels Blondi gepudert in den Vorraum stolperte, der Länge nach zu Boden fiel und hektisch versuchte, ihre entblößten Beine zu bedecken. Zwei Männer mit weißen Clownsgesichtern stürmten rein, schlossen und verriegelten die Tür, hielten Kalaschnikows im Anschlag und zielten auf ihn und die drei Postler vor dem offenen hinteren Tresorraum.

„Schnauze halten oder es knallt!”

Mehr als die Schnellfeuerwaffen erschreckten die Postler der wilde Glanz, in den Augen der Gangster.

„Wer eine falsche Bewegung macht, wird abgeknallt.”

Die drei Postler, verharrten in ihren grauen Schürzen und rührten sich nicht. Hinter ihnen lagen auf sechs Regalen viele sauber gestapelte Bündel neuer Randnoten.

“Hände gefaltet hinter den Kopf, Stirn gegen die Wand”, befahl Pit. “Blondi, beweg deinen Arsch und pack die Bündel in den Sack und zwar rucki zucki.”

Außer sich vor Angst gehorchte sie mit hastigen ungeschickten Bewegungen. Trotz ihrer Hektik ging es Pit nicht schnell genug. Die Zeit drängte. In sechs Minuten würden weitere Postler an die Stahltür klopfen, um Bündel in Empfang zu nehmen, die für die Postämter in Paarl, Wellington, und Strand bestimmt waren.

„Sag dem Dicken, er soll dir helfen“, fauchte Pit.

„Jakob, staan my by, help met vinnig!“ keuchte Blondi und warf einen kurzen Blick auf die Clowns mit ihren Maschinenpistolen. Als Kind hatte sie immer Angst vor Clowns gehabt. Obwohl sie albernd mit Leichtigkeit lautes Lachen entfachen konnten, Fröhlichkeit auf Gesichter zauberten und zu immer neuen Späßen aufgelegt waren, fürchtete sie sich vor ihnen. Nur dem dummen August, der alle für kurze Zeit Leid und Kummer vergessen ließ, traute sie als Kind über den Weg. Diese Clowns waren keine dummen Auguste und schon gar nicht lustig.

„Hast du gehört, Fettsack! Du sollst deinen Arsch bewegen und dir ein paar Pfunde abarbeiten!”

Der dicke Jakob zuckte zusammen, hastete zu den Regalen und warf Bündel für Bündel in den zweiten Sack. Nur das Plumpsen und Keuchen von Jakob und Blondi unterbrachen die Stille im Raum. Beide hatten zu einer Art mechanischer Rivalität angesetzt und arbeiteten mit methodischem Akkordarbeiterfleiß. Pit sah auf die Uhr.

Nur noch drei Minuten.

„Genug! Los, los an die Wand!“

Bisher klappte alles wie am Schnürchen.

Pit, ging auf die Säcke zu und verschnürte sie mit dem durchgezogenen Strick. Blondi heulte vor Angst und Jakob pisste sich in die Hose als er mit dem Gesicht zur Wand neben seinen Kumpels stand. Pit schulterte den ersten Sack, öffnete das einzige Fenster, vor dem keine Gitterstäbe befestigt waren und beugte sich hinunter. Bobby schaute neben dem VW zum Fenster hinauf und gab das Signal. Mühelos warf Pit den Sack in die Gasse, kehrte um, packte den zweiten Sack auf die Schulter, und ließ ihn hinunter fallen. Mit ihren Waffen im Anschlag wichen sie rücklings zur Tür, Ritchie verschob die Riegel, öffnete die Stahltür und spähte auf den leeren Flur.

Pit folgte, Gesicht und Kalaschnikow auf die Postler richtend, verschloss er die Tür, drehte den Schlüssel zweimal um und steckte ihn in die Tasche. Anhand des Grundrisses, wussten sie, dass sie nur zehn Schritte nach links entlanglaufen mussten, durch die rechts liegende Tür zur Treppe verschwinden und im Erdgeschoss den Post-Sortierraum durchqueren mussten. Der linke Notausgang führte auf die Gasse, in der Bobby mit laufendendem Motor auf sie wartete.

Sie flüchteten den Flur entlang, polterten die Treppe hinunter, stießen die Glastür auf und stürzten in den Sortierraum. Die Postler, die vor ihren Kästen Biefe einordneten, blickten verblüfft auf die Clowns. Einer kappierte sofort, dass es sich um einen Überfall handelte und stellte sich den Clowns in den Weg. Ritchie drückte durch und rannte geduckt zum Notausgang. Der mutige Mann taumelte, schlug mit seinen Armen ziellos nach allen Seiten und torkelte zwischen den Tischen zu Boden.

Ritchie: “Verfluchte Scheiße!”

Pit: “Bis auf die Salve hatte alles geklappt.”

Ritchie: “Verdammter Mist!”

Pit: “Dieses Arschloch hat alles versaut!”

Ritchie: “Nichts wie raus, Gefahr ist im Verzug!”

Pit: ”Nichts wie weg, rein in den VW!”

Bobby fuhr mit erhöhtem Puls und jauchzendem Herzen ganz langsam aus der Gasse auf die Bird Street, lenkte den VW an der Kreuzung auf die Dorp Street, beschleunigte und bog nach 900 Metern links ab in die Adam Tas Street. Nach einem Blick in den Rückspiegel und in die aufgerissenen Augen der beiden Clowns konnte er sich ein Grienen nicht verkneifen und gab Gas. Niemand folgte ihnen. Er jubelte: “ Hurra, es hat geklapp!”

Pit: “Er hat Scheiße gebaut!”

Bobby: “Ich hab die Salve gehört. Wurde wer verletzt?”

Pit: “Sah so aus. Ritchie hatte die Nerven verloren.”

Bobby: “Vollidiot! Ich habe gesagt: Keine Ballerei!”

Ritchie: “Es war Notwehr. Es war die Automatik.”

Bobby: “Hast du Arschloch durchgezogen!”

Ritchie: “Nur eine kurze Salve.”

Pit: “Jetzt sitzen wir alle bis zum Hals in der Scheiße!”

Ritchie: “Es tut mir leid. Ich wollte es nicht!”

Bobby: “Ich wollte es nicht! Ich wollte es nicht! Hör auf mit dem Gezeter! Du bringst uns alle an den Galgen!”

Ritchie: “Ich habe niemanden erschossen!”

Bobby: “Bist du sicher?”

Ritchie: “Absolut.”

Bobby: “Ich wusste, dass es klappen würde.”

Pit: “Nicht so, wie wir uns das vorgestellt hatten.”

Mit Vollgas verließen sie die Stadt. Hinter den Clowns konnte Bobby kein sie verfolgendes Auto erkennen. Im Vorbeifahren hatten sie Mendi und Ben mit aufgerichteten Daumen an beiden Kreuzungen Erfolg signalisiert. Robin stand gegenüber der Gasse auf einer Haustreppe und war erleichtert, dass er nicht in Aktion treten musste. Mit Ben und Mendi schlenderte er unauffällig zum Ford auf dem Parkplatz und folgte dem Pickup zum Sir Lowry’s Pass.

Schweigend und frustriert fuhr Bobby seine ebenso wütenden Kumpels auf der Landstraße zwei Kilometer in Richtung Süden, dann bog er rechts ab, fuhr auf dem Schotterweg an Helderborg und Firgrove vorbei und über Strand nach Gordon’s Bay. Hier steuerte er den Wagen nach links, fuhr im zweiten Gang die steilen Serpentinen zum Sir Lowry‘s Pass hinauf und parkte den Wagen neben einem Müllcontainer, einem roten Ford Granada und einem schwarzen Crysler am Rand des Parkplatzes. Beide umlackierte Wagen hatten sie gestern Nacht mit falschen Nummerschildern hinter dem Container geparkt.

In diesen frühen Morgenstunden mussten die Kumpels nicht befürchten, dass aus Reisebussen Touristen quollen, die das Panorama über die Valsbaai, mit endlos weißen Ständen von dieser Aussichtsplattform ablichten wollten. Weit entfernt linker Hand neben dem Tafelberg und den zwölf Aposteln war das Kap der Guten Hoffnung im Dunst zu erkennen. Es sollte ein sonniger Tag werden.

Die ernst dreinschauenden Kumpel pinkelten gegen den Container und sprachen kein Wort. Auch als sie die Banknoten mit eiligen Griffen aus den beiden Säcken in sechs Alukoffer verstauten, traute sich niemand, ein Wort zu sagen, oder die Hauptakteure zu fragen, wie es ihnen ergangen war. Schweigend steckten sie die Kalaschnikows in zwei Segeltuchtaschen, säuberten Gesicht und Hände und ließen Blaumänner Mützen und Bärte in den Taschen verschwinden. Die Spannung legte sich auch nicht, als Ritchie schweigend und mit ernstem Gesicht Sandwishes reichte und heißen Kaffee in Pappbecher goss. Mendi, Ben und Robin saßen wie auf Kohlen und wollten wissen, wie der Coup über die Bühne gegangen war. An der Wortkargheit ihrer Freunde spürten sie, dass einer versagt hatte. Ritchie blickte zu Boden und flüsterte, dass ihm nichts anderes übrig geblieben war, als sich den Weg freizuschießen und er einen Postler wahrscheinlich verletzt hatte, der sich ihm in den Weg stellte. Es sei alles so schnell gegangen, dass er keine Zeit zum Überlegen gehabt hätte und kurz durchdrückte, um türmen zu können.

“Wir sind noch einmal mit einem blauem Auge davon gekommen”, sagte er ohne den Blick von seinen Füßen zu lassen. Er war wütend auf sich selbst und machte sich bittere Vorwürfe. “Ich habe einen Postler verletzt, aber nicht getötet. Das müsst ihr mir glauben.”

“Morgen können wir im Argus lesen, was sich heute in der Postbank ereignet hat”, flüsterte Pit, dem die erlebten Sekunden im Sortierraum mit den entsetzten Gesichtern der Postler immer noch im Gesicht geschrieben standen.

“Ich verstehe es nicht!” rief Bobby aufgeregt. “Ich verstehe es wirklich nicht! Wir hatten vereinbart, nicht zu ballern. Warum hattest du deine Kalaschnikow geladen, wenn du nicht schießen wolltest? Wenn der Postler stirbt, sind wir alle dran! Dann nützen und die Randscheine auch nichts! Alle unsere Träume sind geplatzt! Ab Morgen ist uns die Kordkommission Tag und Nacht auf den Fersen!”

Vom entladenen Fluchtauto, dem VW-Variant, wurden die Nummernschilder abmontiert und der Innenraum flüchtig gesäubert. Neben dem Container wurde er stehen gelassen. Vor dem Coup hatte Ritchie ihn und den Pickup in seiner Werkstatt umlackieren lassen. Sie stiegen in den roten Ford Granada und in den schwarzen Crysler Valiant und fuhren auf der Passstraße runter nach Somerset West.

Der britischen Gouverneur Sir Lowry Cole hatte den Pass vor achtzig Jahren eröffnet. Er folgte der Route, die Wild, Buschmänner und Hottettotten als Trampelpfad hinterlassen hatten. Der Pass liegt 400 Meter über dem Strand von Gorden’s Bay und gewährt atemberaubende Ausblicke auf die Valsbaai. Er ist der höchste Pass auf der von vielen Wagen in beide Richtungen befahrenen Straße, die Cape Town mit dem Osten der Kapprovinz verbindet.

Unten angekommen bogen beide Wagen hinter der Brücke über den Lourens River rechts ab. Auf der Victoria Street überquerten sie die Gleise, bogen links ab und parkten beide Wagen vor der Bahnstation Somerset West.

Mendi wartete schweigend mit Robin und Ben im Crysler Variant bis Bobby, Pit und Ritchie mit ihren Koffern einzeln und unauffällig in einem Neubau verschwunden waren. Im Abstand von zehn Minuten schlenderten auch sie getrennt und unbekümmert erst in den Bahnhof und verschwanden anschließend im Neubau an der St. James Street. Im frischen Grün des Rasens prangte ein weißes Schild mit roten Lettern:

For sale. Bobby Eliot Immobilien, Trust Bank Cape Town.

Bis auf zwei Wohneinheiten hatten sechs Apartments vor Kurzem einen Käufer gefunden. Noch standen alle Ferienwohnungen leer. Eines der bisher unverkauften Flats lag im ersten Obergeschoss. Auf der Küchenanrichte mit Blick auf die Straße errichteten die sechs höchst konzentriert wirkenden Kumpels schweigsam zählend sechs Haufen aus Banknoten im Wert von je dreihunderttausend Rand. Trotz des Malheurs, das Ritchie passiert war, hofften sie, dass der Postler nicht tödlich verletzt worden war. Anbetracht der unglaublich reichen Beute musste ihnen die Glücksfee wohlgesonnen sein. Ab heute würden sie unbeschwert in eine von Wohlstand gesegnete Zukunft blicken können. Trotz allem hatte alles wie am schnürchen geklappt. Bobby hatte recht gehabt. Die beiden skrupellosen Hauptakteure, Pit und Ritchie hatten Mut bewiesen. Ihnen allein war der Erfolg zu verdanken, aber sie saßen alle in einem Boot. Beruhigt konnten sie in der Küche feststellen, dass ihnen niemand auf den Fersen war. Alle - bis auf Ritchie - summten vor sich hin und hatten ein gutes Gefühl als sie die Bündel akurat in ihre Alukoffer verstauten. Der alte Ben und der junge Pit schienen nicht so glücklich zu sein, weil sie noch keine Ideen hatten, was sie mit dem vielen Geld machen sollten. Auch wussten sie nicht, wie sie ihren Reichtum ihren Frauen erklären sollten.

Plötzlich zuckten die Kumpels gleichzeitig zusammen, schauten erst sich entsetzt an und dann zum Fenster hinaus. Martinshörner ertönten immer vernehmlicher und zwei Streifenwagen mit Blaulicht passierten den Bahnhof. Sie stoppten genau vor dem Neubau. Hektisch packten sie die letzten Bündel in die Koffer und klappten die Deckel zu. In der Küche wurde es muxmäuschen still. Keiner regte sich oder wagte es, ein Wort zu sagen.

„Verschwindet in die rechte obere Wohnung”, zischte Bobby vom Küchenfenster. “Mendi bleibt beit mir. Los los. Vier Bullen nähern sich mit gezogenen Mausern im Laufschritt der Haustür. Schließt die Tür ab und rührt euch nicht. Hier ist der Schlüssel. Die Koffer versteckt ihr in der Kammer und verschwindet einzeln und leise, sobald ich die Tür zugeknallt habe.”

Die Hausglocke schrillte. Das Haustelefon leuchtete.

“Hallo?”

“Polizei!“

“Sie wünschen?”

“Öffnen Sie die Tür! Wo befinden Sie sich?”

“Im ersten Obergeschoss rechts.”

“Warten Sie vor Ihrer Wohnungstür. Wir kommen!”

“Okay.”

Bobby erwartete die vier Bullen hinter der geöffneten Wohnungstür, schloss sie und stellte sich ihnen in der Diele als Makler Robert Eliot aus Kapsatdt vor. Er beantwortete wahrheitsgetreu auf Afrikaans die Frage des Colonels, dass er dem anwesenden Gentleman, Mister Vermeulen diese schön gelegene Wohnung zeigen würde. Drei weitere Termine hätte er anschließend mit weiteren Interessenten vereinbart. Seiner Bitte, die Wohnung zu besichtigen, kamen die vier Cops mit staunenden Augen nach und lobten die Aussicht auf die Valsbaai und das Bergmassiv des Tafelbergs. Bobby meinte, dass diese atemberaubende Aussicht einmalig sei und in der näheren Umgebung Seinesgleichen suchen müsse.

„Ist Ihnen etwas Ungewöhnliches aufgefallen?”

„Nein“, sagte Bobby, „wieso, warum? Wir haben die Wohnung vor einer Stunde betreten. Ist was passiert?”

Mit staunenden Mienen hörten sie zu, als ihnen der Colonel berichtete, dass zwei als Maler verkleidete Gangster das Postamt in Stellenbosch mit gezogenen Kalschnikows überfallen hätten. Ein Beamter sei getötet und ein zweiter verletzt worden. In einem in einer Gasse geparkten Auto seien drei Gangster mit über einer Million Rand in zwei Säcken entkommen. Ein Truckdriver, so erzählte er, hätte die Meldung im Radio gehört und den Kollegen in Caledon berichtet, dass mehrere Männer auf dem Sir-Lowry’s-Pass Pinkelpause gemacht hätten.

Daraufhin waren die vier Cops in zwei Wagen auf den Parkplatz gefahren und hatten zwei verlassene alte Autos vorgefunden. Der VW-Variant hatte sich als einer der Malerwagen entpuppt und ist wahrscheinlich das Fluchtauto. Der Pickup der Maler würde immer noch neben der Einfahrt zur Post stehen. Diese Radiomeldung hätte auch eine Frau gehört und umgehend die Polizei angerufen. Sie gab an, dass sie gesehen hatte, wie zwei Wagen vor dem Bahnhof von Somerset West geparkt wurden und die Männer erst nach langen Minuten mit Koffern ausgestiegen und im Bahnhof verschwunden seien. Sie vermutete, dass die ihr unbekannten Männer wenige Minuten später in den einfahrenden Zug nach Caledon eingestiegen sind.

„Wenn diese Männer sowohl im Bahnhof von Somerset West als auch auf dem Sir Lowry’s Pass gesehen wurden, dann sind sie logischerweise in Richtung Caledon unterwegs”, sagte Bobby. “Zurück zum Bahnhof sind sie bestimmt nicht gefahren, das wäre doch völliger Unsinn. Darf ich mal fragen, wieso Sie bei mir geläutet haben?”

„Ich habe alle acht Klingelknöpfe gedrückt und Sie waren der einzige, der geöffnet hat. Unsere Zentrale wurde nämlich vor einer halben Stunde informiert, dass zwei Männer in diesem Haus verschwunden sind.”

„Das ist durchaus richtig”, sagte Bobby und übergab dem Colonel seine Visitenkarte. “Bei diesen beiden Herren handelt es sich um den hier anwesenden Mister Vermeulen aus Kapstadt und um meine Wenigkeit. Wie bereits erwähnt, bin ich Immobilienmakler und habe für heute drei weitere Termine mit Interessenten vereinbart.”

Als sich die vier Cops verabschiedeten, sagte Bobby zum Colonel: „Ich glaube, dass sich die Gangster in östlicher Richtung aus dem Staub gemacht haben. Sie sollten veranlassen, dass alle Autos, die von Kapstadt kommen in Caledon kontrolliert werden. Außerdem sollten Ihre Kollegen die Passagiere im Zug kontrollieren.”

Beim Verlassen des Neubaus versprach Mendi den Streifenbeamten, dass er Augen und Ohren offen halten würde. Er wünschte ihnen viel Erfolg und gesellte sich zu seinen Kumpels in der kleinen Bahnhofshalle. Einige Passagiere warteten bereits auf den Zug nach Kapstadt.

Vorsicht war geboten.

Ritchie verabschiedete sich und verließ den Bahnhof mit dem Koffer in Richtung Parkplatz. Ben und Robin wünschten Pit und Mendi lautstark eine gute Fahrt und schlenderten gemeinsam die Straße herunter, bis auch sie sich trennten.. Ben verschwand in der Toilette und Robin ging langsam zum Neubau zurück. Im Fünfminutentakt betraten sie das Haus, verabschiedeten sich in der Haustür von Bobby und schlenderten unbekümmert mit ihren Koffern zu ihren beiden Autos und warteten. Zwanzig Minuten später, nachdem Bobby alle Spuren beseitigt hatte, rollte der Crysler vom Parkplatz und folgte dem Ford in Richtung D. C. Malan Airport. Pit verstaute seinen Geldkoffer und die Segeltuchtasche mit der Kalaschnikow im Audi und startete in Richtung City.

Jetzt war er endlich reich wie Krösus, durfte sich aber den Mammon nicht anmerken lassen, geschweige denn, darüber reden. Niemand, auch Birgit durfte niemals von diesem Coup erfahren. Absolutes Schweigen war angesagt. Ihren einfachen Lebensstiel mussten sie beibehalten und trotz fetter Beute mit dem Erwerb eines Grundstücks in Camps Bay oder dem Kauf eines Hauses in Green Point so lange warten, bis er glaubhaft machen konnte, dass er die notwenigen Rand ehrlich verdient und beiseite gelegt hatte. Den Alukoffer wollte er in der Garage verstecken.

Bobby, so sann Pit, hat die Möglichkeit gestiegene Haus- und Immobilienpreise für seinen plötzlichen Wohlstand anzuführen. Auch Robin hatte keine Probleme, Mehreinnahmen zu beweisen und könnte mit dem Verkauf teurer Annoncen in den Yellow Pages seinen Reichtum erklären. Mendi würde mit Versicherungsabschlüssen prahlen und Ritchie könnte behaupten, mehrere teure Sportwagen verkauft zu haben. Nur der alte Ben könnte mit den nagelneuen Bündeln nichts anfangen und musste sie im Bungalow verstecken. Das hatte er auf jeden Fall so laut von sich gegeben, dass alle es hören konnten. Er selbst würde nach und nach ein paar Randnoten aus dem Koffer nehmen und Birgit erzählen, dass wieder ein nobler Gast ein nobles Trinkgeld über den Tresen geschoben hatte. Langsam würde sich in seinem Geheimfach im Schlafzimmerschrank ein hübschen Sümmchen anhäufen und anschließend auf der Bank Zinsen bringen. Kommt Zeit, kommt Rat. Wie gewonnen, so zerronnen war nicht seine Devise, sondern: Wer wagt gewinnt.

Wie der alte Ben so hatte auch Pit keine Möglichkeit, seine erbeuteten Randscheine ohne Wissen seiner Frau in Bobbys anvisierte Küstenprojekte zu stecken und den reichen Investor zu spielen. Birgit würde ihm nicht abnehmen, dass großzügige Zecher ihren Bakschisch verdoppelt hätten und stutzig werden, wenn er aus heiterem Himmel mit Spendierhosen herum läuft.

Er durfte sie auf keinen Fall einweihen und musste sein Geheimnis vor jedermann hüten. Wenn er als Barkeeper im Ritz ins Auge fasste, ein Baugrundstück in Camps Bay zu kaufen, müsste er sich einigen unangenehmen Fragen stellen und sich etwas Glaubwürdiges einfallen lassen. Seine Miene erhellte sich, als er die Lösung seines Problems in Form eines Glücksritters vor sich sah und sich eingestand, dass Bobbys Idee, hohe Summen auf Außenseiter zu setzen und auf dem Kenilworth-Race Cours jeden Samstag Dreierwetten abzuschließen, gar nicht so abwegig war. Gewinne beim Pferderennen wären eine glaubwürdige Antwort auf Birgits berechtigte Fragen.

Er könnte jeden zweiten Samstag, an dem er nachmittags frei hatte als Glücksritter nach Hause kommen und ihr genüsslich erzählen, den Reibach auf der Rennbahn gemacht zu haben. Mit den Gewinnen könnte er Aktien kaufen, an der Börse spekulieren und dicke Dividenden einstreichen und mit dem Gewinn ein Haus kaufen. Birgit verstand weder etwas vom Prerderennen noch von Dreierwetten, geschweige den von Finanzen und Dividenden. Sie würde sicherlich nicht nachforschen, wenn e vorsichtig war und es mit den Taschen voller Geld nicht übertrieb. Seine Lügengeschichten abnehmen könnte er jeweils am darauffolgenden Montag mit Hinweisen auf die Rennergebnisse auf Seite sechs im Argus untermauern. Trotz aller Euphorie über seinen plötzlichen Reichtum wurde für ihn die Beute zur Bürde.

In dem unter Denkmalschutz stehenden Haus der alteingesessenen Familie Goosen, unweit der Post an der Dorp Street von Stellenbosch übten normalerweise an jedem Dienstag Hellen Benedela (Piano), Erika Goosen (Cello), Elske Terblanche (Violine), Senta Snyder (Harfe), Karin Vosloo (Fagott) und Diana Geldenhuys (Violoncello). Die sechs jungen Damen hatten Anfang der 60ger Jahre das mittlerweile bekannte Sextett Kleine Klassieke Kunstenaar gegründet und probten in der hohen Wohnhalle wegen der hervorragenden Akustik und des Nachhalls an jedem Dienstag in unterschiedlicher Besetzung die Masurken, Preluden, Nocturnen und Serenaden, mit denen sie ihr nächstes Konzert gestalten wollten. Das Repertoire ihrer Kammermusik umfasste vom Klavierkonzert bis hin zum Sextett alle Varianten.

An diesem Dienstag probte nur das Trio, bestehend aus Hellen, Erika und Elske für ein Konzert, dass sie am Samstag auf dem Weingut Groot Constantia geben sollten. Je nach Vereinbarung trafen sie sich bei Erika Goosen und spielten unterschiedliche Kompositionen international bekannter Komponisten. Mal solo, mal zu zweit, dann wieder als Trio oder als Quintett. Am häufigsten traten sie als Sextett in den großen Hallen der Weingüter auf.

Die drei jungen Ladys probten an diesem Dienstag zum wiederholten Mal das Trio für Klavier, Violine und Violoncello von Johannes Brahms. Während der Pause besprachen sie noch einmal die Einsätze, die während des Trios in A-Moll für Klavier, Violine und Violoncello von Pjor Iljitsch Tschaikowsky zu bewältigen waren. Stets stellten sie ein Mikrofon und ein Tonbandgerät in nicht zu weiter Entfernung auf, um das Gespielte als Zuhörer kritisch beurteilen zu können.

Erika Goosen war in die Küche gegangen, hatte den Wasserkessel auf die Gasflamme gestellt und streckte die Arme aus, um an die blaue Dose mit frisch gemahlenen Kaffeebohnen zu gelangen, als die Hausglocke läutete. Vor der Tür stand Senta Snyder, die Tochter von Punt Snyder, und bat mit verweinten Augen eintreten zu dürfen. Schluchzend berichtete sie ihren Freundinnen, dass sie am Morgen von zwei als Maler verkleideten Gangstern im hinteren Aufzug der Post mit vorgehaltenen schwarzen Kalaschnikows überfallen wurde.

“Die Maler kannten sich aus, als wären sie schon einmal in dem hinteren Teil der Post gewesen”, sagte sie, wischte die Tränen aus ihrem Gesicht und begann mit steigernder Hysteriesie von ihrem traumatisierenden Abenteuer zu erzählen. “Sie wussten genau, wo der Tresorraum ist, klopften wie vereinbart dreimal lang und dreimal kurz. Als Jan das Losungswort verlangte, flüsterte der ältere von den beiden, der wahscheinlich der Vorarbeiter war, Moskito.”

“Glaubst du, dass er oder beide Gangster ehemalige Postler waren, oder sogar zwei von euren Angestellten?”, fragte Hellen Benedela.

“Ich habe keinen erkannt, weil ich keine Zeit hatte, mir ihnen zu reden. Der Vorarbeiter sprach Cockney-Englisch und der Geselle hörte sich an, als wäre er Deutscher, aber schon lange im Land.”

“Würdest du einen von ihnen an der Größe oder Sprache erkennen?”

“Sie sprachen nur ganz wenig. Einer flüsterte den Code. Niemand von uns kannte das heutige Losungswort, aber der Maler mit der Kalschnikow im Anschlag kannte es und stieß die Tür mit solcher Wucht auf, dass Jan rückwärts taumelte und fast hingefallen wäre. Mich schubste der junge Geselle mit seiner Kalaschnikow mit aller Wucht in den Vorraum, dass ist stolperte und der Länge nach auf den Boden gefallen bin. Ich glaube, alle haben meinen Schlüpfer gesehen.”

“Was passierte dann?”

“Der junge Geselle, also der Deutsche konnte auch Afrikaans und befahl mir, die Randbündel aus den Regalen in einen Postsack zu werfen. Als es ihm nicht schnell genug ging, befahl er dem dickenJakob, einen zweiten Postsack zu füllen. Ich sah nur noch die weißen Gipsgesichter von den Gangstern, die sahen aus, wie Clowns. Ich war auch genz weiß gepudert von der Staubwolke im Aufzug.”

“Wie ging es dann weiter?”, fragte Hellen.

“Dann mussten wir uns neben Jan und den beiden anderen mit dem Gesicht gegen die Wand stellen und hörten, wie der Geselle beide Säcke zum Fenster trug und hinunter warf. Unten in der Gasse muss ein dritter Gangster neben einem Auto gewartet haben, der die Säcke verstaute. Auf jeden Fall sind die beiden abgehauen und haben die Tür von außen abgeschlossen.”

“Sind die Fenster nicht vergittert?”

“Doch, nur die kleine Luke zur Gasse nicht.”

“Das müssen die Gangster gewusst haben.”

“So langsam glaube ich, dass sie zwei von uns waren.”

“Hat keiner etwas bemerkt?”

“Um diese Zeit sitzen die meisten im Sortierraum.”

Den weiteren Verlauf des Raubüberfalls gab Senta Snyder so wider, wie sie ihn wiederholt von den acht Augenzeugen vernommen hatte. Mit tränenerstickter Stimme schilderte sie unter Schluchzen, wie ihr Vater im Sortierraum erschossen und Justus angeschossen wurde.

“Weißt du, wer von beiden geschossen hat?”

“Nein.”

Nach Beantwortung weiterer Fragen, konnte sich Hellen Benedela ein Bild vom Hergang des Überfalls machen und ging ans Telefon. Sie bat ihren Mann, Colonel Bernd Botha, vom Department of Robbery and Drug Affairs in Kapstadt, umgehend nach Stellenbosch zu kommen, um die örtlichen Polizisten bei der Klärung des Raubmords zu unterstützen. Zwei Stunden später saß sie mit ihm und drei Cops von der Polizeistation in der Amtsstube des immer noch unter Schock stehenden Postdirektors. Bei laufendem Tonband befragten sie die Zeugen nach dem genauen Hergang des Raubüberfalls. Die Aussagen deckten sich im Großen und Ganzen mit denen von Senta Snyder und bestätigten, dass professionelle Einbrecher am Werk gewesen sein mussten, die Verbindungen zu einem der oberen Sicherheitsbeauftragten haben mussten. Nur Senta Snyder und beide Pförtner konnte die zwei Mörder vage beschreiben, wobei Hellen und Bernd äußerten, dass sich die drei Ganoven maskiert und verkleidet hatten.

Die vier Streifenbeamten von Somerset West hatten zwar den Pickup neben der Einfahrt und den VW-Variant auf dem Sir-Lowry’s-Pass am Morgen sichergestellt, konnten aber nichts zur Klärung des Überfalls beisteuern. Der Colonel übergab Hellen die Visitenkarte des ihr bereits bekannten Maklers, Robert Eliot, und berichtete, dass der Gentleman einwandfreies Afrikaans und sich auch mit seinem Kunden, dem er am Morgen die Wohnung gezeigt hätte, auf Afrikaans unterhalten hätte. Mister Eliot sei sehr hilfsbereit und äußerst zuvorkommend gewesen und hätte ihnen sogar die Ferienwohnung in dem Neubau gezeigt.

Am späten Abend besuchten Hellen und Bernd Hellens Eltern in der Sonneblom Street. Beide taten sich schwer, den Schock über die Ermordung des ihnen bekannten Punt Snyder zu verwinden. Bernd versprach, die Gangster so bald wie möglich vor den Kadi zu bringen. Erst müssten sie jedoch die Täterprofile erstellen und allen Hinweisen nachgehen. Alle waren sich nach der Diskussion einig, dass die bisherigen Vernehmungen wenig gebracht hatte, weil die Gangster wahrscheinlich Perücken trugen und ihre Gesichter unkenntlich gemacht hatten und wegen der Gipswolke keine genaue Beschreibung möglich war. Ein wichtiger Hinweis war jedoch, dass der Malermeister Afrikaans beherrschte, der Geselle mit deutschem Akzent und Afrikaans sprach und der Vorarbeiter seine wenigen Anweisungen in reinstem Cockney gegeben hatte.

Raubmord Montag, 12. Juni 1967

Ein mit sechs Herren mittleren Alters besetzter grüner Ford Granada 2500 Luxus mit Bellviller Kennzeichen rollte am Samstag, den 10. Juni von Süden kommend gemächlich auf der Hof Street des östlich von Kapstadt gelegenen Städtchens Paarl entlang. Der Driver lenkte die geräumige Karosse über den Kreisel in die Market Street und bog dann in die Breda Street ab. Kurz vor der Einmündung der Breda Street in die Lady-Grey-Street fuhr er in eine Parkbucht und stellte den Motor ab.

Nachdem die sechs Herren aus ihrem Auto geklettert waren, schlenderten sie zu zweit auf beiden Bürgersteigen der Market Street, blickten hin und wieder in die Schaufenster der eleganten Läden von Esterhuysen, Ehler und Hanekon und setzten die im Auto begonnene Debatte über die Massaker an den Ibos in Nigeria fort.

Vor sieben Jahren war die Föderation Nigeria von Großbritannien in die Unabhängigkeit entlassen worden. Der Stamm der Ibos hatte kurzerhand seine an Öl- und Erdgasvorkommen reiche Provinz Biafra für unabhängig erklärt. Mit der wilden Entschlossenheit des Premiers und der Brutalität der Armee hatte der Stamm nicht gerechnet. Das Anfang des Jahres an ihm verübte Massaker und der Genozid wurden bis jetzt von der nigerianischen, ausschließlich aus Militärs bestehenden Regierung, vertuscht. Erst Monate später kamen immer mehr Details des Massakers ans Licht und erschütterten wegen der an der Bevölkerung begangenen Brutalität nicht nur den schwarzen Kontinent, sondern die ganze westliche Welt.

Ritchie zog es vor, allein zu spazieren und blieb interessiert vor den Auslagen von Juwelier Jakobus de Kock stehen. Er nahm die Sonnenbrille ab, um die Preise besser lesen zu können und betrachtete die mit Diamanten besetzten Ringe, die auf einer Etagere auf grünem Samt ausgebreitet in der Sonne glitzerten. Er ging hinein, ließ sich von der jungen Dame einige Ringe zeigen und hielt zwei unschlüssig nebeneinander. Er legte sie behutsam auf das grüne Tuch zurück und schaute auf ihr Revers.

„Jenny Jensen”, sagte er. “Das ist aber ein schöner Name. Mein Name ist Adam, Jan Adam aus London. Mit meiner Frau mache ich zur Zeit Urlaub in Paarl. Juwelier de Kock wurde mir von meinem Freund wärmstens empfohlen. Ich suche einen Diamantring als Geschenk für meine Frau zu unserem zehnten Hochzeitstag.”

„Soll ich Mister de Kock rufen?”

„Nein, nein, das ist nicht nötig. Wir sind noch eine ganze Woche hier. Am Mittwoch feiern wir unseren zehnten Hochzeitstag und da habe ich mir gedacht, dass ich mit meiner Frau rein zufällig an ihrer Boutique vorbei gehe und ihr vorschlage hineinzugehen.”

“Das ist aber ein charmanter Einfall”, sagte Jenny.

“Eben habe ich ein paar mit Edelsteinen gefasste Ringe auf der Etagere im Schaufenster entdeckt und möchte mir vorab einen Teil Ihrer Kollektion ansehen. Möglicherweise interessiert sich meine Frau für einen Ring mit einem Diamant, Smaragd oder Rubin. Sie soll den Ring selbst aussuchen. Ich wüsste gerne, was Sie außer den auf der Etagere liegenden Ringen noch auf Lager haben.”

Als pragmitischen Fachmann versuchte der Londoner Jenny Jensen zu beeindrucken, als er ein kleines Vergrößerungsglas aus der Tasche zog, an sein rechtes Auge hielt und mit routiniertem Habitus die Steine von allen Seiten begutachtete. Als Experte schien er Wert auf die Qualität der Edelsteine und deren Schliff zu legen und nickte und machte wiederholt Humm.

“Am Mittwoch werde ich meine Frau mit einem Besuch bei Ihnen überraschen”, sagte er und strahle jenny Jensen an. “Auch mich selbst will ich mit einer Armbanduhr für treue Ehejahre belohnen. Darf ich mal sehen, was Sie mir empfehlen können. Der Preis darf durchaus im oberen Segment liegen. Man gönnt sich ja sonst nichts.”

Jenny Jensen war amüsiert und konnte dank seines Cockneys und großstädtischem Habitus ein syffiantes Lächeln nicht unterdrücken. Sie zog eine flache Schublade heraus, auf der mehr als dreißig Uhren nebeneinander aufgereiht lagen. Mister Adam starrte sogleich auf eine goldene Rolex, legte sie über sein Handgelenk, betrachtete sie entzückt und bat, dieses Prachtstück bis Mittwoch auf keinen Fall zu verkaufen.

“Haben Sie auch Perlensticker”? fragte Mister Adam plötzlich und setzte erneut ein strahlendes Lächeln auf. “Halten Sie doch bitte zwei Sticker an ihre Ohrläppchen. Jetzt blicken Sie bitte in den Spiegel. Sehen Sie, wie ihr hübsches Gesicht noch lieblicher zur Geltung kommt? Am Mittwoch habe ich auch eine Überraschung für Sie.” Er bedankte sich mit einer angedeuteten Verbeugung und verließ gut gelaunt die Boutique von Jakobus de Kock.

Nachdem der Engländer sich verabschiedet hatte, betrat Robin mit Schnauzer, buschigen Augenbrauen und Koteletten, den Laden und konnte der Versuchung nicht widerstehen, eine vergoldet Hubot mit einem Armband aus Krokodilleder um sein Handgelenk zu legen. Er machte sich mit dem Laden vertraut, bat Miss Jensen die Uhr zurückzulegen und versprach, am Dienstag mit seiner Tochter wiederzukommen, der er ein besonders wertvolles Geschenk in Form eines Medaillons an einer goldenen Kette zum Geburtstag machen wollte.

Im Abstand von zwanzig Minuten, kurz nachdem zwei Damen den Laden wieder verlassen hatten, ließ sich Pit in Begleitung von Ben goldene Armbänder und verschiedene Broschen zeigen, ohne etwas zu kaufen. Er tat so, als würde er den alten Ben nur begleiten und schaute sich im Laden um. Unter seinem in die Stirn gezogenen Panama fixierte Ben einen zauberhaften Genesis-Ring aus Weißgold mit Diamanten und steckte sich die selten schöne Pretiose auf den gespreizten kleinen Finger seiner linken Hand. Er war entzückt und legte ihn auf das grüne Samttuch zurück.

“Das ist er! Der past genau”, sagte er und betrachtete den Ring noch einmal zwischen Daumen und Zeigefinger. “Legen Sie ihn bitte bis Mitte kommender Woche zurück. Ich bin mir sich nicht sicher, ob auch meiner Frau der Ring ebenso so gut gefällt wie mir. Sie ist in diesen Dingen sehr eigen und wählerisch. Spätestens am Freitag stehe ich mit ihr wieder hier am Tresen. Versprochen”, sagte er, zog den Panama und verabschiedete sich mit einem kleinen Diener, während Pit bereits die Glocken über der Tür zum Klingen gebracht hatte und mit einem lauten Bey, bey hinter Ben die Boutique verließ.

Bobby Eliot betrat nach einer halben Stunde mit einem Gruß in Afrikaans die Boutique, machte sich mit dem Ambiente vertrat und began auf seine burschikose Art, mit Jenny Jensen zu flirten. Er stellte sich als Mister van der Merwe aus Durban vor und bat Jenny, ihm die goldenen Armreifen zu zeigen, die er im Schaufenster bewundert hatte. Er wog sie in seiner rechten Hand, nickte und sagte, dass er seiner Schwester ein schönes Schmuckstück aus Paarl mitbringen wollte, aber nicht sicher sei, ob er ihren Geschmack treffen würde. Seine Frau sei die Expertin und mit ihr würde er Mitte der Woche wiederkommen.

In der Mittagspause geriet Jenny Jensen ins Grübeln. Dass sechs Gentlemen völlig unabhängig voneinander sich Pretiosen und Uhren zeigen ließen und nicht ein einziges Stück gekauft hatten, war ihr noch nie passiert. Die sechs Gentlemen unterschiedlicher Herkunft wurden ihr suspect und veranlassten sie, mit Mister de Kock zu sprechen. Beide wunderten sich über das sich ähnelnde komische Verhalten diese seltsamen Besucher. Alle sechs waren sehr interessiert an den ausgestellten Pretiosen und den ausgelegten teuren Uhren. Eigenartigerweise versprachen alle sechs, Mitte der kommenden Woche mit ihren Frauen noch einmal vorbeizuschauen Jenny kannte diese Art der Pappenheimer, die stets so großspurig auftraten und so taten, als würden sie die Taschen voller Geld haben. In den meisten Fällen waren sie arme Hunde, die nie wieder die Boutique betraten. Dass aber an einem Samstagnachmittag gleich sechs Gentlemen hintereinander dengleichen Habitus an den Tag legten, hatte sie noch nie erlebt. Ein eigenartiges Gefühl in der Magengegend beunruhigte sie und veranlasste sie Mister de Kock zu warnen und ihn zu bitten auf der Hut zu sein. Un

“Ich an Ihrer Stelle würde vorsichtshalber die örtliche Polizei informieren und ihnen gleich am Montagmorgen erzählen, was ich heute erlebt habe. Ich habe nach dem Besuch dieser Familienväter ein mehr als ungutes Gefühl.”

Der alte Juwelier hatte schon viel erlebt und war stets auf den Hut, wenn ihm suspekt erscheinende Personen die Boutique betraten. Den Alarmknopf unter dem Tresen hatte er in seinem ganzen Leben nur einmal gedrückt, als ein Ganove sich eine goldene Uhr schnappte und aus dem Laden stürmte. Ein Passant, der den Lärm hörte und sah, wie der Dieb die Flucht ergriff, stellte ihm ein Bein und konnte ihn mit Hilfe eines jungen Mannes überwältigen.

Am Montag, den 12. Juni, kurz vor Ladenschluss, schüttelte Ritchie seinen Schirm vor der Ladentür aus, und betrat mit einem lauten “Guten Abend” mit dunkler Hornbrille, schwarzem Schnauzer, dunklem Toupet, und langen buschigen Koteletten die Boutique von Jakobus de Kock, zückte seinen grauen Schlapphut und legte ihn mit einem unverständlichen, das miese Wetter betreffenden Gemurmel auf den Tresen.

„Es ist schon spät“, sagte er, ging zurück, stellte seinen Schirm in den Ständer gleich neben der Tür und schüttelte seinen Trenchcoat aus. „Ich habe mir am vergangenen Samstag von ihrer jungen Lady, dieser reizenden Miss Jenny Jensen, eine mit Diamanten besetzte Rolex zeigen lassen. Sie ist zwar nicht ganz billig, aber sicher ihren Preis wert. Bevor ich sie kaufe, möchte ich sie mir noch einmal in Ruhe ansehen, denn es sind doch viele Rand, die ich ausgeben muss. Können Sie bitte so freundlich sein und mir die Rolex noch einmal zeigen?”

„Aber selbstverständlich, mein Herr“, sagte Jakobus de Kock mit großem Eifer und verstohlener Freude, den Tag doch noch erfolgreich abschließen zu können. Er drehte Ritchie den Rücken zu, um die Schublade mit den Uhren herauszuziehen. Erschreckt wandte er sich wieder um, als die Tür mit Wucht aufgestoßen und die Jalousie von einem fremden Mann blitzschnell heruntergekurbelt wurde. Zwei weitere Männer mit Schlapphüten, Bärten und Brillen stürmten herein, schienen sich auszukennen und klauten in Windeseile den ausgelegten Schmuck aus dem Schaufenster. Zwei flitzten hinter den Tresen und ließen Uhren und Schmuck in ihre Leinesäcke fallen. Der freundliche Engländer hatte blitzschnell seine Mauser mit langem Arm auf Mister de Kock gerichtet. An seinem eiskalten Blick war zu erkennen, dass er bereit war, jeden Moment abzudrücken. Mister de Kock war nur von dem einen Wunsch beseelt, seinen Schmuck zu retten. Die auf ihn gerichtete Mauser erschreckte ihn weniger als die kalten Augen hinter den Brillengläsern und veranlassten ihn, den Knopf unter dem Tresen zu drücken. Das hätte er nicht tun dürfen. Sein zweiter Fehler war seine ausholende Hand, mit der er dem Gangster die Pistole aus der Hand schlagen wollte. Die ohrenbetäubende Sirene und seine offensichtliche Gegenwehr hatten Ritchie dermaßen irritiert, dass er abdrückte und eine Detonation im Laden auslöste, die den Krach der Sirene noch übertönte. Mit aufgerissenen Augen starrte Mister de Kock erst Ritchie ins Gesicht und senkte dann den Kopf. Mit der rechten Hand betastete er seinen Bauch unterhalb der Weste und spürte, wie Blut aus dem Einschussloch sickerte. Mit dem Gefühl Tausender Pfeilspitzen in seinen Eingeweiden, riss er alle seine Kräfte zusammen, um den Ganoven mit beiden Händen am Mantelkragen über den Tresen zu ziehen, musste aber loslassen und taumelte zurück, als die Mauser seinen Kopf mit aller Wucht traf und ihn zu zerschmettern schien. Jakobus sah nur noch Sterne und sackte hinter dem Tresen zusammen. Missis de Kock stürmte schreiend aus der Werkstatt herein, stellte sich vor die Tür und wollte den Fluchtweg versperren. Sie verstummte nach einem Fausthieb, mit dem Mendi sie im hohen Bogen auf den Bürgersteig beförderte.

Wegen des ohrenbetäubenden Knalls und der heulenden Sirene waren aus dem vis-a-vis gelegenen Venezia trotz des strömenden Regens drei Gäste und ein Ober vor die Tür getreten, blieben aber wie angewurzelt stehen und machten keine Anstalten, Missis de Kock zu helfen. Die Banditen rannten in geduckter Haltung zu dem mit laufendem Motor wartenden Chevrolet Firenza. Mister de Kock stolperte hinter her und legte sich schützend über seine immer noch wie beteubt auf dem Bürgersteig liegende Frau. Die Gangster knallten mit den Autotüren, dass es sich anhörte, als würden drei Schüsse fallen. Nur das Quietschen der Reifen und der aufheulende Motor waren zu hören, als der Chevrolett davon raste.

Auf Pits Stirn hatten sich mittlerweile Schweißperlen gebildet. Er hatte die Ganze Zeit nervös am Steuer gesessen, hatte das Gaspedal wiederholt durchgedrückt, als die Sirene ertönte und die Detonation ihn erschreckte. Er sah, wie Missis de Kock auf den Bürgersteig flog und liegen blieb. Er sah, wie laufend immer mehr Gäste wie angewurzelt vor dem Venezia standen. Er fürchtete, dass