Christina Hupfer

Schleuderkurs

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Epilog

Dank

Götter, Gipfel und Gefahr

Nur eine winzige Spur

Miro

Impressum neobooks

Kapitel 1

Schleuderkurs

***

Das Schicksal ereilt uns oft auf den Wegen,

die man eingeschlagen hat, um ihm zu entgehen.

Jean de la Fontaine

Soll ich?

Soll ich nicht?

Oder vielleicht sollte ich doch…

Das Rauschen des Verkehrs, die Gesprächsfetzen der vorbei Flanierenden, das Klingeln der Fahrräder und das Lachen von Schulkindern. All das nehme ich nur als schwaches Hintergrundgeräusch wahr. Vor mir ragt einschüchternd das vertraute Gebäude auf, das ich so noch nie betrachtet habe. Zögernd trete ich näher, starre auf die Abbildungen der Immobilien, die im Eingangsbereich meiner Bank angeboten werden ohne sie wirklich zu sehen. Aber ich weiß, dort drin, hinter der zweiten Tür von rechts sitzt der geschniegelte, ach so nette Herr Bäuerle, der mir erst kürzlich vorgerechnet hat, wie viel Geld mir für den laufenden Monat noch zur Verfügung steht: Nämlich so gut wie nichts. Die Raten für die Wohnung, für meinen kleinen Flitzer und für die teure Reise, die ich noch abstottern muss, obwohl sie mir überhaupt keine Freude gemacht hatte. Das extravagante Kleid, das ich nur dafür gekauft und ungetragen wieder mitgebracht hatte, das neue iPhone, das ich meinte unbedingt haben zu müssen und vor allem die unvorhergesehene Reparatur meines Autos — all das hat dafür gesorgt, dass sich mein kleines Sparguthaben in rote Zahlen verwandelt hatte, und dass meine Bekanntschaft mit diesem Herrn intensiver wurde.

„Sehr geehrte Frau Werner, ich kann Ihren Dispokredit um tausend Euro aufstocken. Nur vierzehn Prozent Zinsen“, hatte er mir angeboten. „Sie haben eine feste Anstellung? Ja? Sie können natürlich auch einen normalen Kredit beantragen. Sie müssten einfach diese Formulare hier ausfüllen, dann können Sie alles gemütlich abbezahlen. Sie sollten sich das aber schnell überlegen“, hatte er mit einem Blick auf meine Unterlagen fordernd hinzugefügt.

Ha! Ja, ich habe eine feste Anstellung — mit einem leider kümmerlichen Gehalt, wie Herr Bäuerle bemerkt haben dürfte. Gerd hatte mir schon immer gesagt, ich wäre unterbezahlt, mit meiner guten technischen Ausbildung könne ich wesentlich mehr erwarten, und ich solle endlich mal auf den Tisch hauen. Aber dafür bin ich einfach nicht geschaffen. Die Hoffnung, dass mein Vorgesetzter erkennt, was er an mir hat, die habe ich inzwischen aufgegeben, genauso wie der liebe Gerd mich. Der hat mich mitsamt der Wohnung, die auf meinen Namen läuft, von einem Tag auf den anderen sitzen lassen.

Ich zögere immer noch vor dem Eingang meiner Bank. Wenn ich jetzt kehrt machte, wenn ich da jetzt NICHT hinein ginge, wäre ich wenigstens all meine finanziellen Sorgen auf einmal los. Ich würde nicht mehr verzweifelt überlegen müssen, wie ich mit dem kümmerlichen Restgeld, das mir nach dem Abführen der von Herrn Bäuerle auf den Cent genau ausgerechneten Kreditraten, der Versicherungsbeiträge, der Telefongebühren, des Benzingelds und was sonst noch so alles jeden Monat fällig ist, über die Runden kommen sollte. An die horrenden Summen für die Abbezahlung der Wohnung, für die ich jetzt alleine aufkommen muss, mag ich gar nicht denken. Wenn ich jetzt umkehrte, würde ich nicht peinlich berührt unserem Hausverwalter erklären müssen, warum die von ihm eingezogene Wohnnebenkostenjahresnachzahlung von meiner Bank wieder zurückgeholt worden war. Ich könnte alle meine Schulden auf einen Schlag tilgen. Ich könnte mich zur Feier des Tages in das vielgerühmte, mit einem Stern verzierte Restaurant am Marktplatz setzen, anstatt das günstige Essen in der Kantine zu mir zu nehmen und verstohlen die Hälfte für den Abend einzupacken.

Was soll ich nur tun? Seit ich vor drei Tagen widerstrebend meinen Kontoauszug ausgedruckt und danach ungläubig die schwarze Zahl darauf angestarrt hatte, falle ich abwechselnd von euphorischen Höhen in die Tiefen dunkler Ängste. Sehe mich unbeschwert durch wilde Partys tanzen, in den teuersten Läden einkaufen und Gerd eine lange Nase drehen. Dann wieder schlägt mein Herz panikartig im Takt von ‚Aber, was wäre wenn?‘.Und ich frage mich gerade wieder: Wer hat mir diese fünfundzwanzigtausenddreihundertundfünf Euro und dreiundvierzig Cent, in Zahlen: 25305,43 Euro, überwiesen??? Aus den Nummern auf dem Auszug werde ich nicht schlau, auch wenn ich sie mir noch so oft ansehe. Und bis heute hat niemand diesen Betrag zurückgefordert. Gibt es tatsächlich Menschen, denen es nicht auffällt, wenn solche Summen von ihrem Konto verschwinden? Ich kann es mir nicht vorstellen. Die unruhigen Nächte vor und nach diesem unerwarteten Geldsegen stecken mir in den Knochen. Zuerst die Gedanken an eine drohende Armut, an das Ausgegrenzt sein. Nicht mehr mal schnell ein interessant wirkendes Buch kaufen, nicht mehr mit jemandem ohne zu überlegen einen Cappucino trinken gehen können. Ich müsste mir andauernd Ausreden überlegen. Das alles könnte ich mir ersparen. Und vor allem weitere unerfreuliche Gespräche mit Herrn Bäuerle.

Oder es käme noch schlimmer. Was geschähe, wenn das Geld eines Tages doch noch vermisst würde?

Aber wenn ich an die Summen denke, die man unseren Politikern, Fußballern und anderen Prominenten hinterher wirft! In solchen Kreisen kauft jemand vielleicht schnell mal ein Wohnmobil oder ein Segelboot, bei dem nur das Zubehör so viel wie ein Kleinwagen kostet. Der oder die merkt bestimmt nicht, dass seine Überweisung auf ein falsches Konto geraten ist und bezahlt wahrscheinlich nach einer Mahnung einfach noch mal. Und was kann mir schon passieren, wenn ich das nicht melde? Ich würde so gern diese Chance nutzen. Wenn ich dann trotzdem sparen würde, hätte ich die Summe vielleicht beisammen, bis der Fehler auffällt.

Ja. Ich überlege noch einmal fieberhaft. Ich würde meine Schulden abbezahlen. Und vielleicht noch tausend Euro extra behalten, Den Rest würde ich auf einem Tagesgeldkonto parken. Und dann jeden Monat eine feste Summe sparen. Wie lange müsste ich…? Die Versuchung zieht mich mit Macht in Richtung Ausgang.

Ich schaue auf die Uhr. In fünfzehn Minuten schließt die Bank. Es ist Donnerstag Abend. Ich könnte mir doch mit meiner Entscheidung bis Montag Zeit lassen?

***

Genervt pfeffere ich die einzig verbliebene Tüte Gummibärchen mit dem sinnigen Aufdruck ‚Ihre Bank — immer für Sie da‘ in die Ecke. Mir ist schlecht von diesen Süßigkeiten, die ich gerade eben in mich hineingestopft habe. Aber die zerfetzten kleinen Tüten im Korb erinnern mich an die Igelhaare meines Beraters, die, als er mir meinen Dispokredit genehmigte, beifällig mitnickten. Und an die hilflose Wut, mit der ich mir währenddessen die Taschen mit den verfluchten Gummibären vollgestopft hatte. Bald ist Wochenende. Das fünfte ohne Gerd. Vor kurzem war ich noch seine anmutige Gazelle, die er gerne überall vorgezeigt hatte. Was ich, entwöhnt aller Lagerfeuerromantik und des Jeanslooks meiner Jugend, ausgiebig genossen hatte. Vorbei!

Ich muss immer noch gewaltsam die Tränen unterdrücken wenn ich dran denke, wie er es mir beigebracht hatte. Nach dem Abendessen, das er sich noch schmecken ließ, hatte er mich vor vollendete Tatsachen gestellt. Er hatte sich das alles schon fein ausgedacht. Angewidert von meinem verheulten Gesicht nahm er seine Autoschlüssel und öffnete die Wohnungstür.

„Es tut mir leid, aber Bille hat mich einfach umgehauen. Sie ist so tough, so sportlich und verwegen.“ Keine so zimperliche Heulsuse wie du, Paulina. Das sagte er zwar nicht, aber ich sah ihm an was er dachte, und wie es ihn drängte, zu verschwinden.

Ich darf nicht an diese eingebildete fette Kuh aus der Marketingabteilung denken. Warum musste die vor ein paar Monaten ausgerechnet bei uns anfangen?! Sybille Müller-Oberbauer! Ha! Aber, wenn ich ehrlich bin: sie ist nur nicht ganz so knochig wie ich. In ihrem Beruf funktioniert sie tadellos und kleiden kann sie sich perfekt. Dass ich Gerd jeden Tag in der Firma begegne, trägt auch nicht gerade zur Besserung meiner Verfassung bei. Und es ist nicht das erste Wochenende, an dem ich kurz davor bin, ihn anzurufen. Obwohl ich mir, verlassen, gedemütigt und gekränkt, geschworen hatte, das nie zu tun. Aber an wen soll ich mich denn sonst wenden? Der Besuch vorher in der Werkstatt hat mir den Rest gegeben. Wenn ich gehofft hatte, der Händler würde mir Kulanz geben und den, wie ich dachte, kleinen Schaden an meinem Auto umsonst reparieren, so hatte ich mich bitter getäuscht.

„Weiber“, höre ich den Mechaniker noch immer knurren. Können nicht mal den richtigen Sprit tanken. Das kostet!“

Dabei bin ich mir sicher — na ja, zu neunundneunzig Prozent — dass ich nichts falsch gemacht habe. Ratlos lasse ich meinen Kopf auf den Esstisch sinken. Jetzt komme ich auch MIT dem Kredit an die Grenzen meiner Berechnungen. Mit diesem unerwarteten Geldsegen auf meinem Konto jedoch…

Miri, ich muss Miri fragen!

Aber meine beste Freundin kann und will ich nicht einweihen. Sie hat sich erst vor kurzem mit ihrer Erfindung selbständig gemacht, sich dabei finanziell weit aus dem Fenster gelehnt, und reist nun gerade in der ganzen Republik herum, um Aufträge zu ergattern.

„Paulina, wenn der Laden mal läuft, dann kommst du zu mir!“, hatte sie zu mir gesagt. Aber so weit ist es noch lange nicht. Ich würde sie nicht mit meinen Problemen behelligen. Dazu kommt, dass sie nicht verstehen kann, warum ich mich mehr und mehr aufgegeben und so sehr an Gerd und seinen Lebensstil angepasst hatte. Und es ist mir peinlich, weil ich langsam, sehr langsam, einsehe, dass sie Recht hatte.

Papa. Es bleibt mir nichts anderes übrig.

Ich werde ihn anrufen müssen. Jetzt gleich! Er will schon in drei Tagen losfahren. Seine erste große Reise. Für ihn als Alleinerziehenden und kleinen Handwerker war nie mehr drin als Radtouren und Wanderungen von Jugendherberge zu Jugendherberge. Meine Klassenfahrten mussten schließlich auch finanziert werden, und was er sonst noch alles für nötig hielt, um seiner Tochter die viel zu früh verstorbene Mutter zu ersetzen. Gut, da gab es schon mal eine Mary, die das mit Torten und Hausmütterchengehabe versucht hatte, und ich denke schuldbewusst an eine Ursula, die ich ebenfalls vergraulte. Isabel dagegen, die mich zuerst mit modischen Fähnchen bestach, stellte ganz schnell fest, dass Selbstständigkeit nicht zwangsläufig mit Reichtum einhergeht, und hatte selbst die Flucht ergriffen.

Lange Zeit dachte ich, er legt keinen Wert mehr auf weibliche Einengung seiner gut eingerichteten Lebensweise, aber nun will er mit Elfi, seiner neuen Bekannten aus dem Fotoworkshop auf diese verrückte Abenteuerreise gehen.

Papa! Er ist meine letzte Rettung. Ich sehe unsere alte Wohnung vor mir. Zwei Zimmer. Das Große enthielt sein Schlafsofa, auf dem wir oft vor dem Fernseher kuschelten, seinen Schreibtisch mit den überquellenden Ordnern, an dem er oft bis spät in die Nacht saß und sämtliche Bürohengste verwünschte, die Essecke, an der ich über meinen Hausaufgaben schwitzte.

Das etwas kleinere war mein Reich. Meine Märchenburg, mein Abenteuerspielplatz, mein Musikstudio, mein Studierzimmer. Nach meinem Auszug wurde es zum Schlafzimmer meines Vaters, und als ich ihn das letzte Mal besuchte, waren da schon überall Spuren dieser Elfi.

„Weißt du, Paulina“, hatte er verschämt zu mir gesagt. „Ich komme mir vor wie ein junger Bengel. Aber wir wollen es langsam angehen. Wenn wir uns nach dieser Reise noch ausstehen können…“ Er wurde tatsächlich rot. Und ich muß kurz lächeln als ich daran denke. Er war so voller Vorfreude.

Und jetzt komme ich mit meinen Problemen daher. Ich weiß, was er mir raten wird. Und ich weiß auch, er wird mir helfen. Er wird bestimmt alles noch mal verschieben können und mir mit einem Teil des Geldes unter die Arme greifen, bis ich eine Lösung gefunden habe. Ich muß eine Lösung finden!

„Ja, hier Werner.“ Seine Stimme klingt laut und fröhlich.

„…“

„Wer ist denn da?“

„Papa...?“

„Paulina, meine Große. Das ist ja lieb, dass du noch mal anrufst!“, ruft es aufgekratzt aus dem Hörer. „Stell dir mal vor, Elfi will mir so eine knallgelbe Schildmütze verpassen. Gleich hängt sie mir noch ne Trillerpfeife um, dann ist der Kanarienvogel fertig!“

Im Hintergrund höre ich sie herumwursteln und lauthals antworten: „Sag deinem Vater, nur so komme ich mit. Erstens sieht er gut damit aus, und zweitens kann ich ihn so besser im Auge behalten! Und das mit der Pfeife ist gar keine so schlechte Idee.“

Der Kontrast zu meiner Mutter, die mir von Fotos und Erzählungen vertraut ist, könnte nicht größer sein. Sie war so groß, so schlank und so dunkelhaarig wie ich. Und Papa hatte sie angebetet.

„Du hast ihr Lächeln geerbt, Paulina.“

Das hatte er aber schon lange nicht mehr zu mir gesagt.

Elfi ist ein kleiner pummeliger Irrwisch. Dauernd in Bewegung. Klug, unkompliziert und warmherzig. Man muss sie einfach gern haben. Jetzt will sie sich mit ihm auf das Abenteuer einer außergewöhnlichen Reise einlassen. Sein kleiner Kastenwagen, mit dem er bis zu seinem Rentenbeginn, also bis vor kurzem, noch als Flaschner unterwegs gewesen war, hat einen doppelten Boden bekommen. So kann er Koffer und eine Tischgarnitur aufnehmen und obenauf eine bequeme Matratze.

„Nur für Notfälle, oder für ein Mittagsschläfchen nach dem Picknick“, hat Elfi nach der Besichtigung dieses Gefährts kategorisch festgestellt. „Ansonsten schauen wir nach preiswerten Unterkünften. Wellnesstempel brauche ich nicht, aber ohne eine vernünftige Dusche halte ich das nicht durch.“

Sie wollen einfach drauf losfahren, sich treiben lassen, und haben vor, mindestens ein halbes Jahr unterwegs zu sein. So lange ihr Budget es eben erlaubt. Da ist es doch bestimmt egal, ob sie etwas später loskommen. Papa ist der einzige, der mir jetzt raten und helfen kann.

„Paulina, was ist los?“ Er spürt meine Bedrückung.

„Ich… Ich wollte dich nur noch mal hören. Kommt gesund wieder!“

***

Ich hoffe, ich muss meine einsam getroffene Entscheidung nicht bereuen. Ich schleppe mich ins Schlafzimmer. Starre zum Fenster hinaus und sehe darin gespiegelt den Designerschrank und das Designerbett, das Gerd mir neben der Designerkommode grosszügig dagelassen hatte. Wahrscheinlich passten diese Möbel nicht in Frau Müller-Oberbauers Ambiente. Alles andere, außer der Einbauküche hatte er mitgenommen. Das war das, was er unter gerechter Teilung verstand. Das Wohnzimmer ist leergeräumt bis auf den riesigen Esstisch, natürlich von edlem Design, und eine vernachlässigte Pflanze, die genauso schlaff in der Ecke steht wie ich mich fühle. Ich habe nicht mal mehr einen Fernseher, den ich einschalten kann, um mich nicht so allein und verlassen zu fühlen.

Kapitel 2

Mein Auto steht noch in der Werkstatt. Ich laufe mit gesenktem Kopf durch die Straßen bis zu unserer Firma, einem kleinen Ableger der Luftfahrtindustrie, in dem ich schon seit zehn Jahren schufte. Genauer gesagt ein Drittel meines Lebens. Demnächst feiere ich meinen einunddreißigsten Geburtstag, und was habe ich vorzuweisen? Eine gescheiterte Beziehung und Bauchschmerzen. Ich konzentriere mich nur noch auf die Tropfen, die den Teer dunkel sprenkeln und spüre den frischen Wind, der durch meine dünne Jacke bläst. Es ist doch erst Ende August! Aber um mich herum ist an diesem Morgen alles so kalt und grau wie meine Gedanken. Ich stecke meine Hände in die Taschen und meine Mundwinkel wandern dann doch wider Erwarten nach oben. Der Lego-Baustein, den ich darin finde, erinnert mich an den kleinen Burschen, der mir heute Morgen im Treppenhaus begegnet ist. Als ich auf dem Weg hinunter in die Tiefgarage stockte, und dann den zum Hauptausgang genommen hatte.

„Darfst du heute auch nicht Auto fahren?“, hatte er mit seiner hellen Kinderstimme gefragt, die Nase hochgezogen und mich mit seinen verheulten Augen gemustert, in denen es schon wieder neugierig funkelte.

„Emil!!!“ Eine halb geöffnete Wohnungstür wurde vollends aufgerissen und eine junge Frau, noch in Unterwäsche, schimpfte aufgebracht: „Wie hast du das bloß wieder geschafft? Wie oft habe ich dir schon gesagt, dass du nicht alleine raus darfst. Solange du so klein bist, ist das viel zu gefährlich. Und wenn du nicht spurst, dann bleiben wir eben heute Nachmittag auch drin!“

Sie strich sich genervt die hellblonden, Locken aus dem Gesicht und meinte entschuldigend: „Tut mir leid, dass Sie unseren Kleinkrieg mitbekommen haben. Aber der Entzug seines Tretautos ist für den kleinen Fratz die effektivste Strafe. Sie zeigte auf ein knallrotes Teil, das an einem Haken unter der Decke hing. Überhaupt war alles, was ich hinter ihr erblickte, schreiend bunt: Der königsblaue Vorhang, eine Art Raumteiler, hinter dem die großen Augen eines etwa vierjährigen Mädchens hervor lugten. Das Spielzeug, das überall verteilt herumlag. Die glitzernden Ketten, die dekorativ an einer Wand hingen — außer Reichweite von Kinderhänden. Das rote Sofa und ein paar lebhafte Bilder. Alles einfach, aber durchaus geschmackvoll, und ganz anders als meine Wohnung zwei Stockwerke über ihr, bei deren Einrichtung wir ganz gewiss nicht an ein Heim für quirlige Kinder gedacht hatten.

„Nicht so ganz einfach, wenn man alleine mit den Rabauken klarkommen muss.“ Sie seufzte und lachte gleichzeitig.

Ich hatte sie verständnisvoll beruhigt und festgestellt, dass ich rein gar nichts über sie wusste. Dass ich keine Ahnung hatte, wie lange wir schon gemeinsam in diesem Haus wohnten. Ich konnte mich nur dunkel erinnern, dass Gerd einmal über einen Fahrradanhänger fluchte, der ihn fast zu Fall gebracht hatte.

Ich kenne — kennen ist eigentlich schon zu viel gesagt — nur die direkten Nachbarn auf unserem Stockwerk, die Familie Küçük. Ein berufstätiges Ehepaar mittleren Alters. Ein junger, finster aussehender Mann, der öfter vorbei kommt, wahrscheinlich der Sohn. Und die Oma, immer mit langem Mantel und ordentlich gebundenem Kopftuch.

„Dieses Türkengesindel“, hatte Gerd, als sie eingezogen waren, geschimpft. „Wie können die sich so eine Wohnung leisten?“

Vorsichtig wies ich ihn darauf hin, dass da ein Dr. vor dem fremd klingenden Namen steht.

Mein Ex — schon wieder spukt er in meinen Gedanken, obwohl ich seit Wochen versuche, das zu vermeiden.

Immer noch lächelnd den Lego-Stein betrachtend, den mir Emil gerade vorher noch großzügig geschenkt hatte — „damit du nicht traurig bist!“ — stolpere ich im Büro als erstes über Gerd. Dieses Mal ist es mir leider nicht gelungen, ihm aus dem Weg zu gehen.

„Na, dir geht‘s ja gut?“

Was soll das jetzt? Was höre ich da heraus? War das gerade Eifersucht? Hat er von seiner Bille schon genug? Will er vielleicht zu mir zurückkommen? Ist das mein Herz, das da grade umeinander stolpert? Er liebt mich also doch noch! Wir waren immerhin über fünf Jahre zusammen. Die harten Kanten des kleinen Bausteins drücken sich in meine plötzlich verkrampfte Hand, und die Hoffnung, die in mir aufkeimt, lässt mich alles andere vergessen: Die ganze Wut auf ihn, diesen Besserwisser. Diesen Alleskönner und Egoisten. Gerade noch hatte ich mir gesagt, wahrscheinlich gut für mich, dass es vorbei ist. Ich schaffe das. Was andere können, unter schwereren Umständen, das schaffe ich auch. Und nun genügt ein Blick in diese blitzenden Augen, und ich will ihn wieder zurück.

Gerd sieht mich immer noch fragend an.

„Ja, mir geht es hervorragend. Finanziell und auch persönlich. Ich habe erst kürzlich eine wahnsinnig interessante Bekanntschaft gemacht!“

Meine Verblüffung über diese spontane Antwort ist mindestens so groß wie seine.

„Er ist natürlich etwas jünger als du“, schiebe ich beim Gedanken an den kleinen Emil lächelnd nach und sehe mit Genugtuung, dass er sich hastig mit der Hand über seine gestylten Haare fährt. Es ist nicht zu übersehen, dass die sich allmählich lichten.

***

Das Telefon schweigt, und obwohl zwei meiner Kollegen heute Urlaub haben, hält sich der Arbeitsanfall in unserer Abteilung in Grenzen. Keiner stört mich, denn auch unser Chef ist nicht im Haus. Wegen eines Herzinfarkts wird er mindestens noch bis Ende des Monats abwesend sein. Zum Glück für mich, denn ich kann mich derzeit partout nicht auf Maschinenteile, Bestellnummern und Rechnungen konzentrieren. Zumindest nicht auf diese Art Rechnungen. Auf meinem Zettelkasten liegt der blaue Lego-Stein und blinzelt mich auffordernd an: ‚Paulina, jetzt mach schon. Fang noch mal an zu rechnen!‘

Mein Schreibblock füllt sich rasant mit allen Beträgen, die jeden Monat fällig sind. Dabei darf ich auch nicht vergessen, dass es Ausgaben gibt, die erst in ein paar Monaten auf mich zukommen. Wenn ich den Durchschnitt nehme, bleiben mir für Essen und Unvorhergesehenes noch... Ich glaub es nicht und rechne nochmals nach, aber es wird nicht mehr: fünfunddreißig Euro. Nicht mal zehn Euro pro Woche! Dabei habe ich aber die Reparaturkosten für meinen fahrbaren Untersatz nicht mitgerechnet. Das Abo für die zwei Zeitschriften, die ich sowieso immer nur überflog, den Mitgliedsbeitrag für den Alpverein und die Zusatzversicherungen, die mir kürzlich ein kompetenter Makler dieser Branche aufgeschwatzt hatte, werde ich auf jeden Fall kündigen. Aber egal wie ich rechne, es bleibt kaum etwas übrig. Ich kaue trübselig auf meinem Bleistift und überlege. Wie kann ich, ohne dieses geheimnisvolle Geld anzunehmen, wieder auf die Füße kommen? Ohne dies stehe ich momentan mit ungefähr dreihundert Euro in der Kreide und der Monat hat gerade erst angefangen. Bald wäre mein Disporahmen von tausend Euro wieder ausgeschöpft. Herrn Bäuerles Igelhaare nicken bestätigend vor meinem inneren Auge. Der größte Brocken sind die Raten für meine Wohnung. Die drücken mich am meisten, denn dass sich mit Gerd als er verschwand, auch sein monatlicher Beitrag zu unserer Gemeinschaftskasse in Luft auflöste, hatte ich in meiner Verzweiflung erst mit Verzögerung mitbekommen.

Ich würde die Wohnung verkaufen müssen. Es bliebe, wenn Makler und Bank sich bedient hätten, sicher noch etwas übrig, und ich könnte eine günstige mieten. Aber zuerst mal eine finden! Der Wohnungsmarkt in unserer Gegend ist wie leergefegt. Ich habe Horrorgeschichten von überhöhten Mietpreisen, üblen Löchern und unverschämten Vermietern gehört. Manche meiner Kollegen haben eine halbe Tagesreise hinter sich, wenn sie in der Firma eintreffen. Dazu kommen die Kosten für Benzin und der Wertverlust des Autos durch die vielen gefahrenen Kilometer. Ich höre sie fast täglich darüber stöhnen.

Dann muss ich eben doch wieder bei Papa einziehen. Er würde mich bestimmt aufnehmen. Sie fahren erst morgen. Ich könnte ihn noch erreichen. Es wäre bestimmt nur vorübergehend, und falls es länger ginge, würde ich mich ganz arg zurücknehmen, damit ich seine Elfi nicht verscheuche. Hoffentlich versteht sie das.

Aber er würde nicht unbeschwert losfahren können. Es muß eine andere Lösung geben! Vielleicht reicht es, meinen kleinen Flitzer zu verscherbeln. Das Gefühl von Großartigkeit und Freiheit ist sowieso den Bach runter. Es gibt Leute, die haben nicht mal ein Auto und schon gar kein so flottes Gefährt. Und die halbe Stunde Fußweg hierher wird mich schon nicht umbringen. Weitere große Reisen kann ich mir grade sowieso nicht leisten, und ich könnte mir dazu gleich noch das Fitnessstudio und den Anblick von Frau Müller-Oberbauer im heißen Sportdress ersparen!

Viel würde ich für den Wagen wahrscheinlich nicht mehr bekommen: Die Reparatur, das Alter, der Wertverlust. Ich hätte zwar nur noch vier Raten abzubezahlen, aber wenn die sofort wegfallen würden? Kein TÜV wäre mehr fällig, keine Versicherung, keine Steuern, keine neuen Reifen, keine Reparaturen. Warum eigentlich nicht? Ein kleines Licht fängt an zu flackern. Das erste Mal seit den vergangenen Tagen atme ich etwas freier. Ich rechne von vorne.

„Hallo, Paulina!“ In der geöffneten Tür steht Carola, unsere Buchhalterin und rauft sich die modisch kurz geschnittenen schwarzen Haare. „Ich habe meine Unterlagen für das Meeting verlegt. Darf ich deine schnell kopieren?“

„Oh.“ Ich bin völlig überrumpelt, habe ich den Termin zur Info über die Einführung der neuen Software doch glatt vergessen. „Schon so spät? Ich muss sie erst raussuchen. Dann kopiere ich sie und bringe sie mit.“

„Danke, du bist ein Schatz! Bis gleich.“

Sie dreht sich nochmals um: „Hast du dich schon in die Liste für den Wochenendausflug nach Davos eingetragen? Morgen wird sie abgehängt. Es ist ja schon in einer Woche!“

Jetzt heißt es, stark sein...

„Nein, habe ich nicht. Ich fahre nicht mit.“

„Nein? Das ist aber schade. Wieso denn?“

Weil ich mir den Anblick von Gerds knackigen Waden, die neben denen Billes vor mir her stapfen würden, ersparen will. Und weil ich mir die Zusatzkosten sowieso nicht leisten kann.

„Keine Lust. Ich habe nicht die Absicht, schon wieder zur Belustigung aller zitternd über einem Abhang zu hängen.“

Nur Mike, mein Kollege aus der Abteilung Marketing, der Wagemutigste von allen — er hat schon einige Klettersteige bezwungen und war kürzlich sogar Fünfter bei irgendeinem Autorennen — hat damals nicht gelacht. „Nicht jeder braucht das, sich die Flügel zu verbrennen“, hat er vor den anderen zu mir gesagt, und mir über die schwierige Passage geholfen. Die Erinnerung an meine schmachvolle Darbietung bei der letzten Wanderung mit der Betriebssportgruppe treibt mir jedoch immer noch die Schamröte ins Gesicht.

„Und du kannst dir sicher denken, dass ich die Plantschbecken in den engen Schluchten sehr gerne den anderen überlasse.“

„Ich doch auch. Aber wenn uns die Geschäftsleitung schon mal zur Belohnung einen Ausflug finanziert. Du hast dir doch an dem Projekt auch einige Zähne ausgebissen. Und es geht doch in die Schweiz! In diesem Hotel soll es eine traumhafte Wellness-Anlage geben. In eine warme Decke eingewickelt, einen Drink dazu und die prachtvolle Berglandschaft von unten betrachten. Das hat doch was!“

Ihre dunklen Augen leuchten, und ich kann mir gut vorstellen wie sie sich in ihrem Liegestuhl genüsslich räkeln und höchstens ab und zu eine Runde um den Swimmingpool drehen wird. Und ich weiß nur zu genau, was so ein kleiner zusätzlicher Drink in der Schweiz kostet. Ein Vermögen! So was ist ab sofort für mich gestrichen. Das passt absolut nicht in meinen Sparplan, den ich als sich die Tür öffnete, blitzschnell abgedeckt habe.

„Ach komm“, legt sie nach. „Ich will nicht den ganzen Abend mit Leuten reden müssen, die sich nur über spitze Hörner, Steilwände und Grate unterhalten wollen. Es wäre so schön, wenn du mit dabei wärst.“

Während ich im Druckerraum die Blätter durch den Kopierer laufen lasse, denke ich über diesen Ausflug nach. So etwas würde ich mir in der nächsten Zeit natürlich nicht mehr leisten können. Die Fahrt, die Übernachtung und ein exzellentes Abendessen würden von der Firma bezahlt werden. Bei allem anderen müsste ich mich eben rausreden. Und die Berge ziehen mich an. Nicht die Gipfeltouren, bei denen ich mir vor Angst in die Hosen mache, aber die sanften Almwiesen, das überwältigende Panorama. Die frische, klare Luft. So wie ich es von meiner Kindheit her kenne. Von den Ferien im Allgäu bei Onkel und Tante. Beide leben leider nicht mehr, und zu meinen Vettern habe ich schon lange den Kontakt verloren. Was aber nicht an ihnen liegt. Beschämt frage ich mich: wie lange war ich nicht mehr dort? Die Antwort lautet ganz einfach: Seit meiner Beziehung mit Gerd.

Auf einmal drängt es mich mit Macht, doch mitzufahren. Ich müsste ja nicht hinter diesen verrückten Sportlern her keuchen und würde garantiert auch keinen Liegestuhl verteidigen wollen. Aber ich könnte meinen Skizzenblock mitnehmen...

Fast schon entschlossen stoße ich den Papierstapel in Form und hefte ihn zusammen. Draußen höre ich bereits den Smalltalk einiger Kollegen vor dem gegenüberliegenden Besprechungszimmer.

„... heißt die nette, großäugige Kleine von der Konstruktionsabteilung? Die mit den langen, kastanienbraunen Haaren und dem klasse Fahrgestell?“

Ich spitze die Ohren. Obwohl ich mich gerne gut kleide mag ich es gar nicht, nur auf mein Aussehen reduziert zu werden. Die Stimme, dunkel und rau, kenne ich nicht. Aber diejenige, die antwortet. Es ist der helle Tenor von Mike Krüger.

„Welche Kleine? In dieser Abteilung arbeitet nur eine Frau, und das ist Paulina Werner. Klasse hat die. Aber klein ist die nicht gerade.“

Na ja, im Verhältnis zu dem kraftstrotzenden Mike, dem ich wenn ich auf meinen schicken Plateausohlen-Stöckelschuhen stehe fast auf den Scheitel sehen kann, bin ich eine Riesin. Ich habe den Verdacht, dass er seine dunkelblonden Borsten extra so hoch föhnt und kunstvoll verwuschelt, damit er ein wenig größer wirkt. Ich bin gerührt. Aber klein hat mich nun wirklich noch niemand genannt. Wer hatte da gefragt? Mike hat seine Stimme gedämpft. Er ist immer noch beim Thema: „…Pech gehabt... …war mit dem Abteilungsleiter vom Verkauf, dem Homburger zusammen... …hat eine Neue...“

Obwohl ich krampfhaft versuche, nicht hinzuhören, kann ich nicht anders. Erfahre ich vielleicht doch gerade, warum es wirklich mit mir und Gerd nicht geklappt hat und gebe damit dem latent vorhandenen Kloß in meinem Hals die Gelegenheit, sich mal wieder ordentlich aufzublähen. Das ist das Schlimme an einer Liebschaft im Betrieb. Jeder weiß davon, und natürlich ist es DER Gesprächsstoff wenn’s schief geht! Trotz fühlbar unterdrückter Schadenfreude, die von nicht wenigen Schreibtischen herüber waberte, habe ich mich täglich an meinen Arbeitsplatz geschleppt und die Zähne zusammen gebissen. Nur an Carolas ehrlichem Mitgefühl und ihrer Taschentücher-Box kam ich nicht vorbei. Jetzt den Druckerraum zu verlassen wäre für beide Seiten peinlich.

Es sind noch ein paar Kollegen dazugekommen, und das Gespräch wendet sich zu meiner Erleichterung einem anderen Thema zu. Es wird darüber spekuliert, dass Herr Gauweiler von der Abteilung Getriebebau, der vor ein paar Tagen zum Schrecken aller plötzlich gestorben war, Selbstmord begangen haben soll. Er wurde angeblich kurz davor von einem Tag auf den anderen freigestellt, und die Gerüchteküche ist seitdem noch nicht zur Ruhe gekommen. Mike, der den armen Kerl gut gekannt hatte und den das sichtbar bedrückt, wird ausgefragt, kann aber auch nichts Erhellendes beitragen: „Ich habe keinen Schimmer, ob und wenn ja, was er ausgefressen hat. Von oben sickert überhaupt nichts durch.“

Mich schaudert beim Gedanken an die Ausweglosigkeit, mit der dieser Mann offenbar konfrontiert war.

„Ich habe keine Ahnung, ob ich hier bei diesem Meeting überhaupt mit dabei sein muss“, mault einer dazwischen und wechselt wiederum das Thema. „Mein Schreibtisch quillt über, und ich habe Besseres zu tun.“

Bald werden sich alle in den Besprechungsraum begeben, dann kann ich ungesehen hinaus schlüpfen. Derweil studiere ich unser schwarzes Brett. Jemand will einen Kinderwagen verkaufen, ein anderer einen Küchenschrank. Die Tochter von Frau Schwartz bietet Nachhilfe in Mathematik an. Und die von Herrn Ritter möchte gerne Babysitten. Einer sucht einen Nachmieter für seine Wohnung. Meine Augen bleiben an den Fotos hängen. Fünfzehn Kilometer entfernt. Das würde gerade noch gehen. Müsste dann eben doch das Auto behalten. Sie wäre sogar etwas größer als meine. Ein wenig altbacken und verwohnt, der Grundriss nicht gerade praktisch. Aber mit etwas Farbe und viel Phantasie... Doch die Mietkosten! Mir fallen fast die Augen aus dem Kopf. Die sind ja fast so hoch wie meine bisherigen Raten!

Draußen ist es ruhig geworden. Ich schnappe mir meine Unterlagen, husche über den Flur und sinke in dem überfüllten Raum in der letzten Reihe neben Carola auf den Stuhl. Und wer unterbricht wohl mit dem Knall eines fallenden Papierstapels die Rede des Geschäftsführers? Alle Köpfe drehen sich ruckartig zu mir, während ich meinen roten Kopf schnell unter den Stühlen verstecke und Carolas Kopien und jedes Blatt meiner Präsentation einzeln vom Boden aufsammle. Auf diese Art Aufmerksamkeit hätte ich gerne verzichtet. Auch unser Chef mustert mich mit einem unwilligen Blick und fährt dann fort: “...bedanke mich für die vielen Überstunden, manche auch an den Wochenenden, die die erfolgreiche Einführung erst möglich gemacht haben. Es waren hohe Kosten notwendig, aber Sie werden sehen, es wird sich amortisieren. Ich bitte Sie, nicht nachzulassen in Ihrem Wirken. Dank Ihnen geht es der Firma wieder besser. Wir haben es aus der Talsohle geschafft.“

Ein Witzbold, Herr Braun — Leiter Versand — murmelt: „aber für ne längst fällige Lohnerhöhung reicht es natürlich nicht.“

Der Unwille gilt jetzt ihm. Aber Recht hat er. Nur traut sich keiner etwas dazu zu sagen. Gerd, natürlich ganz vorn, direkt neben unseren hohen Herrschaften, dreht sich halb zum gemeinen Volk und lächelt verächtlich. Die Rede geht weiter. Noch ein wenig Lobhudelei. Dann kommt er zu unserem Projekt: „Eine gründliche Schulung aller anderen Mitarbeiter durch die Mitglieder der Projektgruppe ist notwendig. Sie werden Ihnen nachher die Schulungspläne vorstellen...“

Ich schweife ab, in Gedanken wieder bei meinen eigenen Problemen.

„...drei neue Leute konnten eingestellt werden. Frau Luise Kaspar hat bereits im Einkauf angefangen.“ Eine Brünette erhebt sich. Ungefähr so groß, wie ich. Sie sieht ganz nett aus.

„Herr Roland Kramer wird ab sofort die neu geschaffene Abteilung Controlling übernehmen.

Der schmale Wicht mit der prächtigen Krawatte, der neben Luise Kaspar sitzt, nickt uns zu.

„Wacht der jetzt darüber, wie oft wir aufs Klo gehen?“ Das war wieder Herr Braun und das höre zu seinem Glück diesmal nur ich — aber mein Prusten hören alle, und ich ernte einen höchst irritierten Blick von meinem Ex. Auch der Redner räuspert sich und schaut streng in meine Richtung: „...und Lukas Bohrer ist der neue Mitarbeiter für die ebenfalls neu geschaffene Stelle ‚Kontinuierliche Verbesserungsplanung‘. Kurz KVP. Er wird eng mit dem Controlling zusammenarbeiten.“

Misstrauisch wird Bohrer von den meisten gemustert. Sind da etwa Stellen in Gefahr???

Der Alte kommt zum Schluss: „Wir hoffen, dass sie alle sich gut eingewöhnen. Wir werden Sie nach Kräften unterstützen.“

Allgemeines Klatschen. Er geht und lässt uns endlich arbeiten. Und ich stelle fest, dass die Stimme, die nach der ‚netten Kleinen’ gefragt hatte, dem Neuen, sehr groß, sehr kräftig, aber nicht dick, diesem Lukas Bohrer gehört. Nette Kleine! Ich mag das nicht. Hätte gleich nach der fragen können, die hier den Kaffee kocht. Ist das nicht auch der, von dem Mike gesagt hatte, er wäre so ein ‚Tüpfeles-Scheißer‘? Kaum da, und schon hätte er an seinen Prospektentwürfen herumkritisiert? Ich mag solche übertrieben gut aussehenden Männer zur Zeit sowieso nicht. Und dieser hier sieht aus wie ne Mischung aus einem Vorabendserienhelden und einem Bergsteigeridol. Die blauen Augen leuchten intensiv in einem kantigen Gesicht, das seine Bräune garantiert der Sonnenbank verdankt. Er gehört bestimmt zur gleichen Gattung wie mein Chef, den es, obwohl er schon über ein Jahr unsere Abteilung leitet, immer noch erstaunt, dass Frauen nicht nur in der Küche werkeln können. Der kaum glaubt, dass sie eine Küchenmaschine bedienen, geschweige denn eine entwickeln können. Und erst recht keine für ein Flugzeug! Aber wenn doch, dann natürlich nur mit Hilfe von Männern.

Überhebliches Mannsbild! So langsam stinkt es mir gewaltig, dass ich immer nur die ‚Nette‘ bin. Immerhin haben die Herren der Konstruktion und Entwicklung mir einige gute Ideen zu verdanken. Auch wenn unser Abteilungsleiter, der Weber, es immer so hindreht als sei alles auf seinem Mist gewachsen. Aber momentan ist er außer Gefecht. So leid er mir tut, er kann ruhig noch ein Weilchen fortbleiben. Doch ich habe im Moment wirklich andere Sorgen. Wenn ich nochmals unangenehm auffalle, kann ich mir bald auch noch einen neuen Job suchen.

Die Stunden bis zum Mittag sind ausgefüllt mit der Vorstellung der neuen EDV, der Verteilung von Anweisungen und der Beantwortung unzähliger Fragen, die wiederum weitere Fragen nach sich ziehen. Als wir um dreizehn Uhr endlich unsere Besprechung auflösen und unsere Papiere zusammenpacken, bin ich restlos erschöpft. Höre nur halb, wie sich kleine Grüppchen bilden, neue Erkenntnisse besprochen werden, man sich zum Essen verabredet und wie eine weibliche Stimme im Hintergrund fragt: „Weiß niemand von Ihnen, ob irgendwo in der Nähe eine Wohnung frei wird? Oder auch ein Zimmer in einer WG. Ich finde nichts, es ist zum Verzweifeln. Auf die Dauer im Hotel, das geht gar nicht!“

„Ja, das glaube ich“, antwortet einer. „Der Bohrer hat unglaubliches Glück gehabt. Er hat ein Appartement in dem neuen Wohngebiet am Stadtrand ergattert.“

Natürlich, so einem Schleimbeutel fällt ja alles in den Schoß. Im Moment höre ich überall nur von Wohnungsproblemen. Ich schaue aufmerksamer in diese Richtung und sehe die neue Einkaufssachbearbeiterin mit ein paar Kollegen zusammenstehen. Wie heißt sie noch mal? Luise Irgendwas. Burschikoses Outfit, die braunen Haare zu in einem kleinen Dutt oben auf dem Kopf zusammengedreht. Wache Augen. Eine Idee beginnt in mir zu keimen.

Kapitel 3

Mein Hirn arbeitet auf Hochtouren. Wie ich zu meiner Schande gestehen muss, nicht mit Belangen der Firma. Dabei sollte ich mich dran machen, die Schulungsunterlagen für den nächsten Termin vorzubereiten. Mit dem laufenden Geschäft bin ich mittlerweile auch im Hintertreffen, aber ich kann nicht anders. Zeichne den Grundriss meiner Wohnung auf meine Schreibtischunterlage: Das geräumige Wohnzimmer mit Küchentheke. Vorn Balkon, hinten das große Schlafzimmer, daneben das kleine Arbeitszimmer. Den winzigen Eingangsbereich. Bad und Toilette extra.

Wenn ich ein Zimmer vermieten würde…? Das Schlafzimmer böte Platz genug. Das Wohnzimmer als Gemeinschaftsraum wäre mehr als groß. Aber mir bliebe dann nur dieser kleine, schmale Schlauch. Ein großer Kleiderschrank für meine vielen Kleider und die Schuhe, und er wäre überfüllt. Das kann ich vergessen!

Aber — wenn ich einen leider nicht vorhandenen Schrank mit einem Meter Abstand vor die Tür stellen würde, seitlich ein dichter Vorhang, dann hätte ich als Eingang zu meinem Zimmer sogar einen begehbaren Kleiderschrank. Und dass sich Gerd mit den zwei Waschbecken im Bad durchgesetzt hatte, war wohl ein Glücksfall. Was könnte ich für dieses Zimmer an Miete verlangen? Ich google...

***

Meine schwere Tasche mit dem Laptop schlägt mir dauernd in die Seite als ich nach Hause haste. Ich achte weder auf die inzwischen in der Sonne glänzenden Hecken, noch auf die erbosten Radfahrer, die mich klingelnd vom Radweg scheuchen wollen. Meine Gedanken kreisen permanent um Möbel, Mieten, Mitbewohner. Weil ich mich wirklich nicht mehr auf so was Banales wie meine Bürotätigkeit konzentrieren konnte, hatte ich mir den Rest des Tages frei genommen. Will nachmessen, eventuell mit dem Bus zu Ikea fahren und nochmals alles durchrechnen. Aber wenn ich noch richtig rechnen kann hätte ich jeden Monat das Geld von Untermiete und Auto übrig und könnte sogar etwas davon sparen.

Zu Hause angekommen leere ich beklommen den Briefkasten. Wie immer ist er überfüllt mit Werbung von Discounter, Baumarkt, Kleider- und Möbelgeschäften. Dazwischen ein weißer Umschlag ohne jeglichen Aufdruck, der die Neugier anheizen soll. Die Masche ist auch nicht mehr neu. Aber wie ich erleichtert feststelle, ist darunter kein Brief, der nach einer Rechnung aussieht. Ich stopfe alles in meine Tasche und nehme mit Schwung die erste Treppe, da läuft mir schon wieder der kleine Emil über den Weg. Mit einem kurzen „Hallo, kleiner Mann“ will ich an ihm vorbei. Seine Mutter eilt mit einem Ballen Stoff auf den Armen hinterher. „Emil, warte! So warte doch!“ Ich bemerke wie aufgelöst sie aussieht, und als das Bündel zu weinen beginnt, sehe ich das erhitzte Köpfchen von Emils Schwester.

„Was ist los, ist sie krank?“, frage ich erschrocken.

„Ja. Sie hat auf einmal angefangen zu spucken. Hat Durchfall und Fieber. Ich muss unbedingt mit ihr zum Arzt.“ Sie zögert. „Ich muss das Fahrrad mit dem Anhänger aus dem Unterstand holen. Wären Sie so lieb und würden kurz auf Emil aufpassen? Dann bin ich schneller.“

„Aber sicher.“

Und anstatt auf Knien mit dem Metermaß in meiner Wohnung rumzurutschen, hüpfe ich nun mit dem kreischenden Emil die Treppen rauf und runter. Gott sei Dank ist in den anderen Wohnungen keiner zu Hause, denn niemand beschwert sich. Seine Mutter, die ihn gleich darauf abholen und in den Radanhänger zu seiner Schwester stecken will, schicke ich alleine los.

„Ist sicher einfacher für Sie, wenn Sie sich nur um die Kleine kümmern müssen. Ich nehme den Jungen mit zu mir. Klingeln Sie nachher einfach.“ Ich reiche ihr die Hand. „Paulina Werner.“

„Kim Auberg. Danke. Danke vielmals!“ Ihre Erleichterung ist regelrecht fühlbar und sie verschwindet wie der Blitz.

Kurz darauf stehe ich ratlos in meiner halb leeren Bleibe und überlege wie ich das Kind beschäftigen soll. Es kann ja eine Weile dauern bis seine Mutter wieder zurück ist, und ich wollte doch... Ein prüfender Blick reicht immerhin, um festzustellen, dass das mit dem begehbaren Schrank klappen müsste.

„Hast du Lust zu malen?“

Emil schaut mir neugierig zu, wie ich aus den Tiefen meines Schlafzimmerschranks Blöcke und Farbstifte in allen Variationen hervor krame. Ich habe sie schon lange nicht mehr benutzt. Meine Bilder in den unzähligen Mappen stehen fast vergessen im Keller. Gerd hatte über meine Volkshochschulkünste stets milde gelächelt. Ich muss zugeben, in unsere gestylte Wohnung passten meine sanften Aquarelle wirklich nicht, und meine Experimente mit Acrylfarben waren im Anfangsstadium stecken geblieben. Im Wohnzimmer nervte mich dafür bis vor kurzem ein riesiger greller Druck eines bekannten Künstlers. Auch noch eine Hinterlassenschaft Gerds, der nun meinen Bildern im Keller Gesellschaft leisten darf.

Ich sitze mit meinem Gast am Tisch und zeichne Hasen. Hasen und noch mal Hasen.

„Was soll ich jetzt noch?“

„Hase. Auf’m Traktor!“

Das Blatt füllt sich mit Hasen im Feld, Hasen im Haus, Hasen im Wald; mit Blumen, mit Eiern, hüpfend, sitzend, Männchen machend. Kleine Häschen und große, mit Schlappohren und Stummelschwänzchen. Meine Hand wird immer lockerer, und ich habe richtig Spaß.

„So“, sage ich. „Jetzt bist du dran.“

Ich klappe meinen Laptop auf und drücke ihm gleichzeitig die Buntstifte in die Hand. „Du kannst das Bild ausmalen, und das hängst du dann in dein Zimmer. Ich muss jetzt ein bisschen arbeiten.“

Als es klingelt schaue ich erstaunt auf meine Uhr. Schon so spät? Emil, die rotblonden Haare verstrubbelt und immer noch hellwach, läuft seiner Mutter freudestrahlend entgegen und zeigt ihr stolz unser Werk. Sie sieht müde aus, wirkt aber ruhiger, nimmt ihn in den Arm und bedankt sich herzlich bei mir.

„Lotta schläft. Der Kinderarzt hat ihr eine Infusion gegeben und gemeint, es sei nur ein kleiner Infekt und morgen sei alles wieder gut“, antwortet sie auf meine Frage. „Ich habe keine große Lust mehr zu kochen und bestelle uns eine Pizza. Darf ich Sie dazu einladen?“

Ich spüle den letzten Bissen des kalt gewordenen Essens mit einem Schluck Wein hinunter. Die Kinder schlafen, und ich habe inzwischen vor Kim meine ganze Misere ausgebreitet. Vor einer mir bisher wildfremden Frau. Sie wohnt anscheinend schon seit drei Monaten unter uns, aber in unserem Mehrfamilienhaus kennt man sich allenfalls vom Sehen. Nun ist sie mir so vertraut, die beiden Kinder sind zum Knuddeln, und auch sie hat mir von sich erzählt. Von ihrem Traum von einer eigenen Wohnung, von ihrem Mann, der oft auf Montage ist, damit sie sich die auch leisten können, ihrem Nebenverdienst, dem Herstellen von Modeschmuck, ihrem eigentlichen Beruf, Laborantin in der Lebensmittelbranche. Zu meiner Überraschung arbeitet ihr Mann in der gleichen Firma wie ich. Ist mir vielleicht sogar schon mal über den Weg gelaufen, aber in diesem riesengroßen Unternehmen muss das nicht unbedingt der Fall sein.

„Nun, so sieht es aus. Ich möchte so schnell wie möglich ein Zimmer vermieten. Aus meiner Wohnung sozusagen eine WG machen. Aber so einfach ist das nicht.“ Ich seufze. „Das Zimmer zum Vermieten, unser bisheriges Schlafzimmer, wäre ja so gut wie fertig. Und in meinem Kämmerchen kann ich das Gäste-Luftbett, das Gerd mir großzügig gelassen hat, für’s erste benutzen. Aber im Wohnzimmer herrscht noch unbehagliche Leere. Und selbst das günstigste Regal vom Möbelkaufhaus, das ich mir für meinen ‚begehbaren Schrank‘ vorgestellt habe, kostet mehr als ich im Moment zur Verfügung habe.“

„eBay Kleinanzeigen?“

„eBay?“ Ich sehe mich bereits die soziale Leiter runter rattern. „So altes Gerümpel?“

„Ach was, schau dich hier um. Alles gebraucht. Wir müssen uns auch nach der Decke strecken.“

„Nein?!“ Diese gemütliche Einrichtung. Bunt und künstlerisch und luftig. Seidig glänzende Möbel, leichte Stoffe, viele Pflanzen in dekorativ bemalten Gefäßen, das alles soll aus dem „Abfallhaufen“ stammen?

„So was schaffe ich nie! Wüsste gar nicht, wie anfangen.“

Niedergeschlagen lasse ich die Schultern hängen.

„Darf ich dir helfen?“ Kim springt von ihrem Stuhl auf. „Mir würde das wahnsinnig Spaß machen. Komm, ich nehm das Babyphon mit, wir gehen nach oben und sehen uns das mal an.“

Kapitel 4

Mike schiebt sich durch die Tür, zieht an einem schweren Sessel. Ein Freund von Kim wartet mit einer Seitenwand des Schranks im Treppenhaus. Sie selbst schleppt eine riesige Schublade, und ich dirigiere meine Helfer. Wie schnell das alles gegangen ist.

Noch während Kim an besagtem Abend sich in meiner leeren Wohnung umgeschaut hatte, war ihr eingefallen, dass ein Freund ihrer Familie die Wohnung seiner Grußmutter auflösen muss. Sie hatte sofort bei ihm angerufen, und wenig später mailte er mir Bilder des Mobiliars auf meinen Laptop. Beim deren Anblick verschlug es sogar der enthusiastischen Kim die Sprache. Klobiges, altbackenes Zeug. Sehr robust! Sessel mit schweren geschwungenen Holzlehnen und rotbraun gestreiftem Bezug. Der Wohnzimmertisch auf gedrechselten Beinen, und der Schrank — unverwüstlich! Wenn Oma noch fünfzig Jahre länger durchgehalten hätte, wäre er bestimmt wieder salonfähig geworden. Aber zwischen meiner puristischen Einrichtung. Oh je!

„Ich glaube, wir schauen doch besser bei eBay nach“, sagte sie zerknirscht.

Am nächsten Abend suchten wir ewig lang nach Schränken, Sesseln und Regalen. Nichts, das uns einigermaßen gefiel, passte so richtig zusammen. Klick, weg! Und noch eins — wieder nichts. Den Sessel hier könnte man vielleicht neu beziehen. Die Kommode, die wir vorher in die engere Auswahl genommen haben, ein weiteres Mal überstreichen. Wo, zum Teufel war die schon wieder?

„Warte mal, mir fällt grade was ein!“ Aufgeregt kramte ich in meiner Tasche und fischte die Werbeblätter heraus. Da! Das Deckblatt auf dem Prospekt der Möbelfirma zierten Küchen im sogenannten Shabby Chic.

„Wenn ich doch die Oma-Möbel von deinem Freund nehmen würde? Was meinst du?“

„Na klar! Warum bin ich da nicht auch drauf gekommen? Wir streichen die Dinger in diesem Look“, rief sie begeistert. „Schau mal im Netz wie man das am besten hinbekommt. Ich organisiere derweil den Möbeltransport.“

Dann hatte sich alles überschlagen. Weil der Container für die Entsorgung bereits bestellt war, musste ich gleich am nächsten Tag dorthin fahren und mir heraussuchen, was ich brauchen konnte. Kim, Emil und Lotta waren mit von der Partie, und zum Schluss hatten wir alle unsere Fundstücke in einer Ecke der Wohnung aufgetürmt. Nur wusste ich nicht, was wir mit den von den Kindern gesammelten grässlichen Nippes anfangen sollten.

„Nehmt, was ihr wollt. Es ist alles viel zu schade zum Wegwerfen und jedes Kilo, das nicht auf dem Abfall landet, kostet mich etwas weniger.“

Das musste Kims netter Freund den beiden nicht zweimal sagen. Was mache ich nur mit dem schauderhaft schönen, mit Brokat verzierten Pralinenschachtel-Pierrot, den Lotta mir freudestrahlend angeschleppt hatte? Soll der von nun an mein Zimmer mit bewohnen? Die Kinder stöberten zu meinem Entsetzen emsig weiter und fanden noch mehr von diesen wundervollen Stücken. Kim beantwortete meine stumme, Hilfe suchende Frage mit einem Zwinkern und flüsterte: „Da musst du durch. Meine Flohmarktkisten sind voll!“

***

Auf den ausgebreiteten Plastikfolien mitten im Raum stehen nun unsere Schnäppchen. Vor der Wand, auf einem Türblatt über zwei Nachttischen, warten Kübel voller Farben, Pinsel, und Schwämmen auf ihren Einsatz. Meine Helfer sind nach einem improvisierten Imbiss verschwunden. Heute werde ich noch mit dem Abschleifen beginnen und morgen früh will ich sofort anfangen zu streichen. Obwohl morgen Sonntag ist, möchte Kim dabei sein und die Kinder bei den Großeltern parken. Ihr Mann ist voraussichtlich noch eine Woche auf Montage unterwegs. Es ist schön, sie als Freundin gefunden zu haben, mit ihr über alles Mögliche lachen zu können, nicht alleine alles meistern zu müssen.

Müde lege ich das Schleifpapier zur Seite und beschließe, es für heute gut sein zu lassen. Ich bereite mir in der Küche eine Tasse Tee, lasse mich vom Radio auf meinem Laptop mit Kuschelrock berieseln, räume nebenher auf und werfe noch einen Blick in die Prospekte, bevor sie im Mülleimer landen. Öffne auch den weißen Umschlag. Mal sehen, was sich die durchtriebenen Werbefritzen diesmal haben einfallen lassen. Was Mensch ihrer Meinung nach unbedingt kaufen muß…

Das darf doch nicht wahr sein. Ich habe gewonnen! Lauter grüne und goldene vierblättrige Kleeblätter umrahmen einen kurzen Text:

Sehr verehrte Frau Werner,

Das Glück hat an Ihre Tür geklopft!

Unser Hauptgewinn gehört Ihnen. Bitte rufen Sie umgehend diese Nummer an: 01516...

Na, das ist wenigstens originell. Es fällt ihnen doch immer wieder was Neues ein. Oder hat das eventuell mit der unerklärlichen Überweisung auf mein Konto zu tun? Ich kann mich aber nicht erinnern in letzter Zeit bei einem Preisausschreiben mitgemacht zu haben. Vielleicht — war da nicht mal so eine Befragung, bei der ich es nicht fertig gebracht habe, die Person abzuwimmeln? Jetzt will ich es doch wissen und suche nach meinem iPhone. Wo hat sich das blöde Teil nur wieder versteckt?

Ich wähle die ersten Ziffern, dann überlege ich es mir anders. Zu viele Warnungen vor zu vielen Betrügereien haben mich sensibilisiert. Aber die Neugier siegt. Ich krame mein altes Handy hervor, in dem noch eine Prepaidkarte mit etwas Guthaben steckt und rufe an. Es klingelt kurz, dann höre ich eine künstliche Computerstimme: „Verehrte Frau Werner, bitte passen Sie sehr gut auf, diese Ansage wird in zehn Minuten gelöscht.“

Was war denn das? Ein Anrufbeantworter?

Nach einer kurzen Pause spricht die blecherne, Stimme weiter: „Frau Werner, wie wir bemerkt haben, haben Sie sich entschlossen, unser kleines Geschenk anzunehmen. Es wurde von Ihnen bisher nicht zurückgegeben. Sie dürfen es gerne behalten. Wir erwarten nun von Ihnen im Gegenzug eine kleine Gefälligkeit. Nichts Großartiges. Sie erhalten in den nächsten Tagen per Post eine SD-Speicherkarte. Diese werden Sie in den PC in ihrem Besprechungszimmer einstecken. Das ist alles. Es kommen keine weiteren Forderungen auf Sie zu. Im Gegenteil. Sie werden das gleiche Geschenk noch einmal erhalten. Wir weisen Sie jedoch freundlichst darauf hin, dass Sie nicht versuchen sollten, diese Aufforderung zu ignorieren, Sie würden sich keinen Gefallen damit tun. Das versichern wir ihnen. Die Compliance-Abteilung Ihrer Firma würde sich ansonsten sicher gerne mit Ihrem Konto beschäftigen. Korrupte Mitarbeiter aufzuspüren ist ihnen ein Vergnügen. Wir haben auch sonst noch weitere Möglichkeiten, Ihnen die größten Unannehmlichkeiten zu bereiten.

Sie können diese Ansage noch einmal abhören. In fünf Minuten wird sie gelöscht.“

Kapitel 5

Brief und Handy zittern in meinen Händen. Ich kann das alles nicht begreifen.

Gott sei Dank! Ich atme keuchend aus. Zum Glück habe ich am vergangenen Donnerstag nicht kehrt gemacht. Ich habe immer noch Herrn Bäuerles wohlwollendes Gesicht vor Augen, wie er mich das Formular zur Rückgabe dieser Fehlüberweisung ausfüllen ließ, während er für seine Unterlagen eine Kopie von meinem Kontoauszug anfertigte. Wie er unruhig auf die Uhr schaute als er mir anschließend den Disporahmen erweiterte. Ich hatte es gerade noch rechtzeitig geschafft, denn seine Kollegin schloss bereits den Schalterraum ab, und ich musste die Bank durch den Seitenausgang verlassen.

Diese Nachricht. Mir wird schlecht. Das ist doch ungeheuerlich. Ich muss das melden! Aber die Ansage wird in ein paar Minuten nicht mehr existieren, hat die Stimme gesagt.

Ich tippe mindestens fünfmal daneben, bis ich an meinem Laptop das Radio ausschalten und die Film-Aufnahme-Funktion aktivieren kann. Dann drücke ich mit fliegenden Fingern auf meinem Handy die Wahlwiederholung und stelle den Lautsprecher auf Mithören: „Verehrte Frau Werner, bitte passen Sie sehr gut auf...“

Während diese unglaublichen Worte ertönen, filmt mein Laptop mich mit meinem Handy. Danach sitze ich auf meinem Stuhl und kann mich nicht rühren, denke immer wieder nur: Gott sei Dank!

Nachdem ich mich einigermaßen beruhigt habe frage ich mich: was war denn das?!!! Inzwischen muss der, wer auch immer aus mir eine Spionin machen will, hoffentlich gemerkt haben, dass ich die gesamte Summe zurückgegeben habe. Er wird mir diese verdammte Speicherkarte nicht schicken, und ich bin für ihn deshalb auch keine Gefahr. Ich habe ja nur diese seltsame Gewinnbenachrichtigung in der Hand. Er weiß nichts von meiner Aufnahme. Er muss denken, falls ich jemandem davon erzählen würde, dass niemand es ernst nähme. Ich hätte ja nicht die geringsten Beweise.

Aber ich muss doch mit jemandem darüber sprechen. Mit wem von der Firma? Mit einem von der Abteilung Compliance? Ich weiß nicht recht. Doch zu wem soll ich gehen? Wenn der oder diejenigen, die das angeleiert haben, mich dabei beobachten sollten, würden die das sicher nicht besonders lustig finden.

Onkel Martin! Unser langjähriger Nachbar, ein Kriminalrat a. D., der mich als Kleinkind schon auf seinen Knien geschaukelt hatte, fällt mir ein. Natürlich, zu wem denn sonst?! Morgen in aller Frühe werde ich ihn anrufen. Vielleicht nicht gerade von diesem Handy, das ich immer noch wie ein giftiges Insekt in der Hand halte. Es wäre sicher besser, die Telefonzelle im Bahnhof zu benutzen, wenn ich Frühstücksbrötchen hole. Da gibt es, soviel ich weiß, noch eine. Bei diesem Gedanken überkommt mich eine unsagbare Erleichterung und gleichzeitig vollkommene Erschöpfung. Ich will nur noch ins Bett, und es gelingt mir tatsächlich, zu schlafen.

Kapitel 6

Auf der hohen Birke, deren Blätterschatten über mein Gesicht huschen, singt eine Amsel. Schnelle Schritte auf hartem Asphalt. Der hustende Anlasser eines alten Autos echot zwischen Hausmauern. Morgengrüße.

Ich bin hellwach. Durch die offene Tür sehe ich die abgeschliffenen Hölzer, die auf ihren Anstrich warten. Die ersten Sonnenstrahlen beleuchten die Wand, vor die ich die beiden Sessel mit den klobigen Holzlehnen und den rostroten Polstern stellen will. Ich beschließe, diese Seite des Wohnzimmers in einem dazu passenden Rotton zu streichen. Einen Teil der dreihundertfünfzig Euro, die mir mein Kleid eingebracht hat, das ich gestern noch mit großem Unbehagen zurücktrug, habe ich in ein paar Dosen mit wunderschönen Farben umgesetzt.

Als ich später die Pinsel auswasche und die cremefarbenen Lehnen betrachte, durch die das rötlich braune Holz schimmert und die den Polsterstoff zum Leuchten bringen, freue ich mich zum ersten Mal seit langer Zeit wieder wie ein Kind. Die Erinnerung an den Brief ist über Nacht verblasst und wirkt bei Tageslicht nicht mehr ganz so bedrohlich. Aber ich nehme mir trotzdem vor, Onkel Martin zu informieren.

Es ist schon nach zehn Uhr als mein Magen knurrend protestiert, weil er bisher nur eine Tasse Kaffee bekommen hat. Auf dem Weg zum Bäcker — jetzt vermisse ich mein Auto doch, Fitness gut und schön — marschiere ich am Bahnhof vorbei. Denn irgendwie ist mir die ganze Geschichte, auch wenn ich sie heute Morgen erfolgreich verdrängt habe, immer noch unheimlich. Ich will nicht mit einem Polizisten von meinem Handy aus telefonieren, auch nicht mit einem schon lange pensionierten. Die vielen Krimis die ich gelesen habe, rächen sich nun.

Leider erreiche ich nach ewigem Läuten nur seine Haushälterin. Emma Klawuttke, die mich in meiner Kinderzeit immer sehr verwöhnt hatte, lässt sich anmerken, was sie davon hält, dass ich mich schon lange nicht mehr hatte blicken lassen. Sie fertigt mich kurz ab: „Herr Kramp ist gerade vorher abgereist. Herrenausflug. Mittwoch in acht Tagen ist er zurück.“

„Das ist ja noch ewig“, entfährt es mir.

„Vorher ist er nicht zu erreichen.“

Sie hat einfach aufgelegt! Aber es reicht bestimmt, wenn ich ihm nach seiner Rückkehr davon berichte. Das alte Handy, das ich sowieso nicht mehr brauche, werde ich, natürlich ohne Karte, in den hintersten Winkel meines Kellers stecken, und die Gedanken daran schiebe ich in den allerhintersten Winkel meines Bewusstseins.

Wieder zurück, nehme ich drei Treppen auf einmal und kann es kaum erwarten, mit meiner Arbeit weiter zu machen. Kim, in farbverschmierten Latzhosen, hat mich abgepasst und bringt noch ein paar Werkzeuge mit.

Kapitel 7

„Tataaa!!! Es werde Licht!“ Mike springt vom Hocker und betätigt den Schalter. Im Schein des alten Kronleuchters, den ich ebenfalls vor dem Tod auf der Deponie gerettet habe, erstrahlt unser neu gestaltetes Wohnzimmer. Auf die rot gestrichene Wand, an der wir ringsherum einen breiten cremeweißen Rand hatten stehen lassen, hat er uns als Regal-Ersatz alte, rot gestrichene Schubladen gedübelt. Lottas Pierrotpüppchen sitzt schon mal drin. Ich habe es nicht fertiggebracht, es mit den anderen Fundstücken der Kinder leider, leider verlorengehen zu lassen. Darum hatte es im weißen Farbkübel notgedrungen ein Tauchbad nehmen müssen und schaut nun auf die hellen Sessel davor, die richtig edel aussehen. Dem Couchtisch haben wir die gedrechselten Beine amputiert und durch Bücherstapel ersetzt. Gegenüber steht die aufgemöbelte Kommode aus Omas Schlafzimmer, die nicht mehr wiederzuerkennen ist. Ein alter Flokati, so ein zotteliger, weißer Teppich, der mal der letzte Schrei gewesen war, hat mehrere Runden durch meine Waschmaschine drehen dürfen und liegt nun, wie dafür gemacht, auf den grau gebeizten Eichendielen. Meine arme traurige Yukkapalme, die gestern Abend zur Feier des Tages endlich mal wieder einen Schluck Wasser bekommen hat und vorsichtig ihre grünen Spitzen reckt, hat Dank Kim Gesellschaft bekommen, und die beiden Pflanzen beleben und trennen gleichzeitig den Raum von Esstisch und Küchenzeile. Auf die Rückseite meines neuen Kleiderschranks, auf der rechten Seite vor meiner Zimmertür, habe ich mit den übrig gebliebenen roten und weißen Farben und grünen und gelben ‚Lichtern‘ eine abstrakte Dschungellandschaft gemalt. Ich bin selbst überrascht, wie gut das wirkt.

„Wow!“ Kim haut mir begeistert auf die Schulter, und auch Mike, den wir für die Abschlussarbeiten zu Hilfe gerufen haben, findet unsere gemeinsame Kreation phantastisch.

„Also, da überlege ich doch glatt, um Aufnahme in diese WG zu bitten!“

***

„Ach Kim, ich glaube, das wird was. Ich weiß gar nicht wie ich dir danken soll.“

„Quatsch! Wenn da jemand Dankes-Hymnen anstimmen muss bin ich das. Endlich mal was anderes als Kinderkram und Haushalt.“

Gerade haben wir Mike verabschiedet. Wir wollen noch den Rest des guten Tröpfchens, den er mir zur Fertigstellung spendiert hat, austrinken.

„Wow, echter Champagner“, hatte Kim beeindruckt gerufen als er den Korken knallen ließ. Sie lässt sich in den Sessel plumpsen und fährt wieder hoch: „Aua!!!“ Sie reibt sich den Po und hält mir den Bösewicht entgegen. „Dein Freund hat diesen komischen Schraubenzieher mit dem Licht dran liegen lassen.“

„Ach, den Phasenprüfer. Den bringe ich ihm morgen mit. Hast du dir wehgetan?“

„Nein, nein. Aber der ist echt süß. Dein Freund, meine ich. Wird das was mit euch?“

„Nööö,“ antworte ich gedehnt. „Er ist nur ein sehr netter Kollege.“ Und auf Kims skeptischen Blick antworte ich: „Und er steht auf Kurven. Das weiß ich, und auch wenn ich nicht grade dürr bin, aber damit kann ich nun wirklich nicht dienen.“

Sie lacht ungläubig.

„Also, ich wette, für dich würde er sich mit den Kurven auf den Straßen begnügen!“

„Gut gemeint von dir. Aber ich will gerade wirklich nicht, und wenn, dann auf keinen Fall mehr mit jemanden aus der Firma! Immerhin bekomme ich langsam den Kopf frei. Jetzt muss ich nur noch Glück mit der Vermietung haben, und diese eine dumme Sache wird hoffentlich auch bald aus der Welt geschafft sein...“ Ich verstumme.

„Was hast du noch für ein Problem?“

„Ach, ich weiß nicht...“

Aber ich halte es einfach nicht aus. Dieser ominöse Vorfall mit dem Geld, dem Brief und der unmissverständlichen Ansage lauert immer im Hintergrund. Es dauert noch unendlich lange bis Onkel Martin zurück sein wird, und so erzähle ich Kim, deren Augen immer größer werden, die ganze Geschichte.

„Weiß Mike davon?“, fragt sie endlich entgeistert.

„Nein. Irgendwie meine ich, ich sollte niemanden aus der Firma damit behelligen. Nicht, bevor ich mir bei der Polizei Rat geholt habe. Und in der Post war bisher ja noch kein Chip. Wahrscheinlich hat sich das für mich schon längst erledigt.“

„Na, hoffentlich! Hast du nicht trotzdem jeden Tag Angst davor, den Briefkasten zu öffnen?“

***

„Das wäre die Wohnung.“ Ich lasse Luise Kaspar den Vortritt. Und wenig später habe ich eine Mitbewohnerin, die mir dankbar eine Monatsmiete plus zwanzig Euro für den Stellplatz — den ich ja momentan nicht brauche — in die Hand drückt. Das rettet mich über die kommenden vier Wochen. Ich übergebe ihr einen Satz Schlüssel. Gleichzeitig froh und skeptisch. Ein mulmiges Gefühl habe ich schon.

„Morgen früh fahre ich mit meinen Kollegen von der Projektgruppe für ein Wochenende in die Berge. Eine Gratifikation für unseren Einsatz bei der Vorbereitung zur Umstellung auf das neue Betriebssystem. Sie können sich also in aller Ruhe eingewöhnen.“

„Danke, Frau Werner. Ich freue mich so, eine Bleibe gefunden zu haben. Und dazu noch so eine schöne und gut gelegene. Die Wohnungssuche hat mich doch sehr runtergezogen. Und sich nebenher an die neue Stelle zu gewöhnen ist gar nicht so einfach. Ich werde auch gut auf alles aufpassen. Sie können beruhigt verreisen. Darf ich heute Abend schon ein paar Sachen bringen und einräumen?“

„Na klar. Fühlen Sie sich ab sofort hier zu Hause.“

Sie geht nochmals in ihr Zimmer und schaut sich glücklich um. Plant, wo sie was hinstellen will. Ich denke, wir werden gut miteinander auskommen.

So langsam sollte ich anfangen zu packen. Den offenen Schrank, dessen eine Tür jetzt als Schreibtisch-Provisorium in meinem Zimmer dient, habe ich noch nicht komplett eingeräumt. Viel zu viele Pappkartons stehen unausgepackt an der Wand.

„Wo, zum Kuckuck ist denn diese verflixte Wanderhose?“, schimpfe ich vor mich hin, wühle mich hektisch durch die Kartons. Gebe auf. „Ach was, nehme ich einfach ein Paar Jeans mehr mit. Habe sowieso nicht vor, Höchstleistungen zu vollbringen.“

„Wenn Sie wollen...?“ Frau Kaspar steht in der Tür. „Wir haben ungefähr die gleiche Größe. Ich habe eine alte Wanderhose aussortiert. Die Tüte mit den alten Kleidern liegt unten im Auto...“ Sie stockt verlegen. „Ich wollte sie nachher zur Kleidersammlung bringen.“

„Nein, nein. Danke. Ich werde meine schon noch finden.“ Genervt reiße ich die nächste Kiste auf. Werde doch keine gebrauchten Kleider anziehen. Auch noch aus dem Lumpensack! Vor kurzem wäre ich schnell ins nächste Sportgeschäft gelaufen. Die neuen Modefarben würden mir super stehen...

„Ach was soll‘s. Ich kann sie ja mal anprobieren.“

Plumps. Jetzt bin ich endlich unten angelangt. Aber ich lebe noch.

„Also, wenn ich schon in Ihrer Hose rumlaufe, können wir uns auch duzen. Ich heiße Paulina.“

Kapitel 8

Auuutsch! Tränen schießen mir in die Augen und ich lasse ihnen freien Lauf. Nicht nur, weil mein Knie von dieser Begegnung mit dem Felsbrocken höllisch schmerzt — ich fühle mich unwohl, traurig und wütend zugleich. Habe es schon bereut, überhaupt mitgekommen zu sein. Dass der alte Weber, mein Chef, auch noch hier in Davos aufgekreuzt ist und sich von mir bedienen lässt wie in der Firma — ´Frau Werner, wären Sie so nett?´ hier, oder ´könnten sie vielleicht?` da — macht es auch nicht besser. Hätten die ihn nicht noch ne Weile im Krankenhaus behalten können!

Er hatte mich gestern Abend, kaum angekommen, schon den Boten spielen lassen: „Frau Werner, Sie sind doch auf der selben Etage wie Herr Bohrer. Ich habe vergessen ihm das zu geben.“ Er plinkerte mich an als ob er mir die größte Gnade damit erwies, seine Sachen durch die Gegend tragen zu dürfen. Der dicke Umschlag sah nach Arbeit aus. Fast tat Bohrer mir leid, aber nur, bis er auf mein Klopfen hin hochnäsig gerufen hatte: „Es wird jetzt aber auch langsam Zeit!“, und sich nur lapidar bei mir entschuldigte als er mir halbnackt aus der Dusche entgegenkam.

„Sorry, ich hab Sie mit dem Hausmeister verwechselt. Legen sie den Umschlag einfach aufs Bett.“

Er hatte das nasse Handtuch, hinter dem er sich notdürftig versteckte als er mich erkannte, zusammen gerafft und wollte mich hinaus bringen. „Tut mir leid, aber...“

„Keine Ursache.“

Ich hatte die Tür energisch hinter mir zu gezogen und direkt in die Augen