Harald Winter

Jeremy

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Jeremy

Dezember, 2006

Heute

Erwachen

Tod

Boston

Kein Zurück

Die Dunkelheit kommt

Erledigt

Ferne

Heimat

Impressum neobooks

Jeremy

Kälte. Sie hatte ihn geweckt. Kälte und die Träume. Wie schon viele Nächte zuvor. Irgendetwas geschah mit ihm. Er hatte das Gefühl … nein Gefühl konnte man es nicht nennen. Die normale menschliche Gefühlswelt schien sich in der Dunkelheit zu verlieren. Alles entfernte sich von ihm. Nur die Kälte blieb.

Er erhob sich um einen Blick in den Spiegel zu werfen. Das Abbild das sich zeigte, hätte ihn eigentlich erschrecken müssen. Doch Schrecken war etwas was hinter ihm lag. Die Augen seines Spiegelbildes glühten in hellem Rot.

Vor einer Woche war seine Frau ermordet worden. Er empfand keine Trauer. Kalter Hass hatte diese Lücke gefüllt. Mit jeder Faser seiner selbst hasste er die Kreaturen, die ihm alles genommen hatten. Woher weißt du, wer es getan hat? Für einen Moment dachte er über die Worte der leisen Stimme nach, die nur in seinem Kopf erklang. Dann beschloss er, dass es besser war sie zu ignorieren. Was zählte war, dass er wusste, wer Maria aus dem Leben gerissen hatte. Kreaturen, die laut einhelliger Meinung gar nicht existieren durften. Ausgeburten der Phantasie. Nichtsdestotrotz war seine Frau tot. In den Tagen nach dem Verlust dessen, was für ihn das bedeutet hatte, das man im allgemeinen Glück nannte war irgendetwas in Gang gesetzt worden, das er nicht verstand. Das Licht in seiner Nähe schien seitdem an Kraft zu verlieren, so als würde es sich aus Angst vor ihm zurückziehen. Das Lächeln von Menschen erstarb, wenn er vorüberging. Seine Augen flackerten in rotem Feuer, wenn der Hass über ihn hereinbrach. Er wusste nicht, was mit ihm geschah. In Wahrheit interessierte es ihn auch nicht.

Er konnte plötzlich Dinge tun, die dem gesunden Menschenverstand spotteten. Dinge bewegten sich, ohne dass er sie berührte. Flammen loderten an seinen Händen auf, wenn er es wollte. Irgendetwas hatte ihm schreckliche Macht verliehen und seine Menschlichkeit als Pfand dafür genommen. Nur Wut und Hass waren ihm geblieben. Er kannte die Gründe nicht, doch er wusste was er mit seinen Fähigkeiten anfangen würde. Das kalte Feuer das seinen Geist verbrannte, musste gelöscht werden. Die Kreaturen, die ihm seine Frau genommen hatten, sollten darin verbrennen.

Dezember, 2006

Es war ein Weihnachten, wie man es sich wünschte. Sogar das Wetter spielte mit. An Weihnachten sollte es Schnee geben. Und Gebäck, geliebte Menschen, Licht und Wärme. Genauso war es auch.

Jeremy hatte soeben den Weihnachtsbaum dekoriert. Mit dem Ergebnis konnte er zufrieden sein. Vor seinem geistigen Auge sah er bereits das Glitzern in den Augen seiner Frau. Maria allerdings würde den Baum erst später zu Gesicht bekommen. Sie war nochmal weggefahren um die letzten Einkäufe zu erledigen. Ihrer beider Eltern würden sich abends einfinden, um wie jedes Jahr gemeinsam mit den Kindern zu feiern. Nun, eigentlich waren sie schon lange keine Kinder mehr, aber in der Wahrnehmung der Eltern schien man nie zu altern. Irgendwie blieb man für sie immer ein 10-jähriger. In gewissen Momenten zumindest.

Die Türglocke schrillte. Musste wohl ein Teil der Elternschaft sein. Jeremy stellte das Glas mit dem Punsch, den er sich eingeschenkt hatte auf den Beistelltisch neben dem Sofa und ging in den Flur hinaus, um zu öffnen. Sein Vater und seine Mutter traten aus dem Schneegestöber. Beladen mit guter Laune und Geschenken. Jeremy begleitete die beiden ins Wohnzimmer. Sie luden den Berg von Aufmerksamkeiten sorgsam ab und nahmen Platz. Jeremy hatte inzwischen zwei Gläser Punsch aus der Küche besorgt. Wärme durchströmte ihn, als er sich setzte und die beiden betrachtete. Dreißig Ehejahre hatten ihrer Verbundenheit nichts anhaben können.

Als er sein Glas heben wollte läutete das Telefon. Wahrscheinlich war es Marias Mutter. Diese Frau konnte Termine nicht wahrnehmen, ohne ein mobiles Kommunikationssystem zur Hand zu haben. Das lag einfach daran, dass sie Gerüchten zufolge noch niemals pünktlich erschienen war. Verspätungen waren an der Tagesordnung und wurden daher auch immer angekündigt, um den jeweiligen Gastgeber nicht vollends zu verärgern.

Jeremy erhob sich, und nahm den Hörer ab. „Hier bei Mahone?“ sagte er. „Jeremy? Bitte komm sofort hierher. Ich habe Angst. Hilf mir!“ Ein Moment verging. Jeremy hatte damit gerechnet, dass seine zukünftige Schwiegermutter in der Leitung sein würde; oder irgendjemand, der wie so viele in diesen wenigen Tagen bevor das Jahr endete Weihnachtswünsche loswerden wollte. Womit er nicht gerechnet hatte war die panische Stimme seiner Frau, die ihm kalte Schauer über den Rücken jagte. Er brauchte einen Moment um die Verwirrung zu überwinden. „Wo bist du Schatz? Was ist los? Wovor hast du Angst?“ „Ich bin ganz in der Nähe. Auf dem Parkplatz der Bäckerei. Der Wagen springt nicht an und hier treiben sich seltsame Gestalten herum. Komm schnell Jerry! Bitte!“. „Warum gehst du nicht …“ konnte er noch sagen, bevor ein hartes Klicken ihn nachhaltig auf die unterbrochene Verbindung aufmerksam machte.

Was für seltsame Gestalten trieben sich in einer verschlafenen Kleinstadt am Weihnachtsabend herum? Warum ging seine Frau nicht in die Bäckerei zurück? Im Moment egal. Er hastete an seinen Eltern vorbei in den Flur, griff nach den Schlüsseln seines Wagens und rief „Marias Wagen springt nicht an. Bin gleich zurück“ in Richtung Wohnzimmer. Er stürmte aus dem Haus, schlug die Tür etwas zu heftig hinter sich zu und warf sich hinter das Steuer seines Hondas. Mit aufheulendem Motor schoss er aus der Einfahrt und raste die Zufahrtsstraße hinunter. Der Parkplatz, von dem seine Frau gesprochen hatte war nicht sonderlich weit entfernt. Nur wenige Minuten später brachte er seinen, im bereits liegengebliebenen Schnee bedenklich schlingernden Wagen zum Stehen. Vor sich im Scheinwerferlicht konnte er den Wagen seiner Frau sehen. Die Fahrertür war geöffnet und die Innenbeleuchtung brannte. Keine Spur von seiner Frau. Jeremy stieg aus und ging vorsichtig zu Marias Dodge hinüber. Ein kurzer Blick überzeugte ihn, dass das Fahrzeug tatsächlich verlassen war. Auf dem Beifahrersitz stand eine große braune Tüte. Wahrscheinlich das Gebäck für das Festmahl. Aber wo zum Teufel war Maria? Er sah sich um. Im dichten Schneegestöber konnte er kaum etwas erkennen. Wohin sollte er sich wenden? Bevor er einen weiteren Gedanken fassen konnte, hörte er einen erstickten Laut aus der Dunkelheit hinter der Bäckerei. Er rannte hinüber. Die Sorge um seine Frau gewann die Überhand und jede Vorsicht war vergessen.

Seine Augen hatten sich bereits an die Dunkelheit gewöhnt. Im Nachhinein wünschte er sich, es wäre anders gewesen. Was er im schwachen Licht der Scheinwerfer hinter sich sehen konnte, ließ das Blut in seinen Adern gefrieren. Zwei kaum erkennbare Gestalten hielten eine dritte zwischen sich. Es war Maria. Blut lief über ihren Hals und ihren rechten Arm. Ihre Augen starrten blicklos ins Leere. Eine der Gestalten sah auf, als sie Jeremy bemerkte. Das Gesicht geriet ins Licht der Scheinwerfer. Jeremy prallte zurück. Dunkel glühende Augen musterten ihn. Aus dem rot verschmierten Mund grinsten ihm unnatürlich aussehende Zähne entgegen. Jeremy konnte sich nicht bewegen. Hilflos musste er zusehen, wie die beiden Fremden gleichzeitig losließen und Maria haltlos zusammensackte. Ihm wurde schwarz vor Augen. Als sein Blick sich klärte waren die beiden grausigen Gestalten verschwunden und zu seinen Füßen lag seine Frau im Schnee. Blutüberströmt, mit offenen Augen, aus denen der Glanz gewichen war. Er trat einen Schritt auf sie zu, kniete nieder und berührte ihre Haut. Sie war eiskalt. Jeremy begann zu schreien.

„Jerry. Jerry! Kannst du mich verstehen?“ Flackerndes blaurotes Licht. Jeremy versuchte sich aufzurichten. Er lag neben seiner Frau und seine Kehle fühlte sich an wie Sandpapier. Offenbar hatte er lange geschrien, bevor die Ohnmacht ihn endlich umfing. Das Gesicht, das sich vor ihm aus dem Nebel, der überall zu sein schien, schälte, gehörte dem County-Sheriff Frank Holden. „Frank. Was ist hier passiert Frank?“ Er kannte Holden bereits seit seiner Kindheit und im Moment war alles Vertraute ein Strohhalm für Jeremy, an den er sich klammern konnte um die Verbindung zur Realität nicht zu verlieren. „Ich weiß nicht was hier los war. Sue aus der Bäckerei hat dich hier draußen brüllen hören, als sie den Müll rausgebracht hat. Aus Angst vor einem potentiellen Irren hat sie gleich die Polizei gerufen. Wir sind so schnell gekommen wie wir konnten und haben dich hier ohne Bewusstsein gefunden. Jerry … deine Frau … es tut mir leid …“ Jeremy schluckte den harten Brocken, der seinen Kehlkopf zu sprengen drohte hinunter. „Sie ist tot, nicht wahr?“ Mehr konnte er nicht sagen. Weinend brach er erneut zusammen.

„Okay Jungs. Ich bringe Jerry zum Wagen und fahre ihn zur Station. Kümmert ihr euch um den Tatort und um ...“ - die Stimme stockte kurz - „Maria“ Jeremy hörte zwar die Worte, konnte ihnen aber keine Bedeutung zuordnen. Er spürte nur, dass ihn jemand auf die Beine zog und wegbrachte. Weg von Maria.

Auf der Rückbank des Polizeiwagens erlebte Jeremy die Fahrt, als wäre er in Watte gepackt und würde durch einen endlosen Tunnel schweben. Geräuschlos zog Dunkelheit, durchbrochen von kurzen Lichtblitzen, an ihm vorbei. Hatte er tatsächlich eben noch neben seiner toten Frau gelegen, oder würde er plötzlich schweißgebadet aus einem Albtraum erwachen? Was er gesehen hatte, konnte doch nicht wirklich geschehen seien. Scheiße, das war doch eher Stoff aus einem zweitklassigen Horrorfilm. Wenn das alles Wirklichkeit war … dann würde er Maria nie wieder in die Arme schließen. Seine Gedanken verloren sich in der Dunkelheit vor dem Fenster des Wagens. Plötzlich wurde die Monotonie unterbrochen. Frank hatte den Wagen vor der Polizeistation angehalten und war ausgestiegen. Die hintere Türe wurde geöffnet. Schnee wehte herein. „Komm Jerry. Wir gehen in mein Büro und reden über alles.“ Jeremy stieg aus und ging schnell die wenigen Schritte zur Polizeistation hinüber. Es war kalt und die weiße Decke die über allem lag, erschien ihm wie ein Leichentuch. Frank ergriff ihn am Arm und schob ihn ins Innere des Gebäudes. Nur eine gelangweilte Sekretärin und zwei Deputys waren anwesend. „Hi Frank. Karl hat angerufen. Er hat die ersten Ergebnisse. Sollst ihn zurückrufen wenn du kannst“. Die Stimme der Sekretärin klang wie das Quietschen einer schlecht geölten Maschine. Die Deputies nickten Frank knapp zu und widmeten sich dann wieder ihrer Arbeit. Frank öffnete eine Tür. „Mein Büro Jerry. Setz dich da auf den Stuhl. Ich muss telefonieren. Karl, der Gerichtsmediziner, ist mittlerweile bei … deiner Frau eingetroffen.“ Jeremy ließ sich auf den Stuhl sinken und hielt den Blick weiter auf den Boden gerichtet. Er konnte noch immer keinen Zusammenhang zwischen sich und den Dingen, die rund um ihn vorgingen herstellen. Es war ihm im Moment auch egal. Sein Gehirn hatte einen Wall errichtet um sich zu schützen.

„Was? Was heißt gebissen? Ok. Du hast sowas noch nie gesehen? Glaub mir. Ich auch nicht. Was sind das für Bissspuren? Ach. Keine Zuordnung. Ein Tier vielleicht?“ Frank lehnte sich zurück und begann an einem Stift zu kauen, während er der Stimme am anderen Ende der Leitung lauschte. Plötzlich seufzte er und legte den Hörer langsam und bedächtig auf die Gabel. „Heilige Scheiße“. Er stand auf, um sich eine Tasse Kaffee aus der Kanne neben einer vertrockneten Pflanze, die schon vor Monaten resigniert hatte, einzuschenken. Das Zeug war natürlich wieder mal eiskalt. Joyce war nicht grade die geborene Sekretärin. „Jeremy. Karl hat die … Obduktion abgeschlossen. Bis auf den Papierkram. Dürfte nicht einfach werden.“ Frank starrte auf die Tasse, die er umklammert hielt. Jeremy reagierte nicht auf die plötzliche Stille. Holden räusperte sich. „Okay Jerry. Karl hat herausgefunden, was deine Frau getötet hat. Ihr Körper weist einige seltsame Bisswunden auf, aber die haben sie nicht umgebracht. Ihr Blut … ach Scheiße. Ich bin kein Mediziner Jerry. Irgendwas hat ihr Blut zu etwas anderem gemacht. Ein Virus. Bakterien. Was weiß ich. Tut mir leid. Ich bin verpflichtet dir das zu sagen.“

Zum ersten Mal seit er das Büro betreten hatte hob Jeremy den Kopf und starrte Frank mit rotgeränderten Augen an. „Irgendwas Frank? Irgendwas? Verdammt nochmal. Ich habe zwei Kerle gesehen, die Maria gebissen haben! Du musst diese Irren finden. Wenn du es nicht tust, werde ich es versuchen“ schrie er.

Der Sheriff war einen Schritt zurückgetreten. Er hatte Jeremy noch nie derart wütend gesehen. „Jerry. Jerry … ich verstehe ja …“. „Nichts verstehst du! Hat man deine Frau vor deinen Augen zerfleischt?“ schrie Jeremy.

Holden schluckte. „Nein. Du hast Recht. Ich weiß nicht wirklich, wie du dich fühlst. Aber ich muss dich trotzdem darauf hinweisen, dass wir hier nichts von Selbstjustiz halten. Nicht mal ich kann dir helfen, wenn du etwas Unüberlegtes in der Richtung unternimmst. Ich kann dir nur versprechen, dass wir alles in unserer Macht Stehende tun werden, um die Mörder von Maria dranzukriegen.“

Jeremy starrte weiter mit entrücktem Blick ins Leere. „Schon gut Frank.“ flüsterte er. Eine unangenehme Stille folgte seinen Worten. Nach einer Ewigkeit, wie es schien, zwang Holden seine Finger den Stift loszulassen, um den sie sich gekrampft hatten. Ruckartig richtete er sich hinter dem Schreibtisch auf. „Komm. Ich bring dich nach Hause. Du brauchst jetzt Ruhe.“ Er trat hinter dem Tisch hervor und berührte seinen Freund an der Schulter und zuckte sofort zurück. Es musste Einbildung gewesen sein, aber er hatte das Gefühl, als wäre die Hand mit einer hochgedrehten Herdplatte in Berührung gekommen. Bevor er weiter darüber nachdenken konnte, erhob sich auch Jeremy. „Fahren wir.“ sagte er nur.

Heute

Das Begräbnis war schrecklich für ihn gewesen. Er hatte Maria sehr gemocht. Viele aus dem Ort waren gekommen, um Tränen zu vergießen. Alle wollten der netten jungen Frau einen letzten Gruß zuteilwerden lassen. Jeremy hatte nicht geweint. Er hatte überhaupt keine Regung gezeigt. Hatte einfach dagestanden und auf den Sarg gestarrt. Und auf die Erde die sich später darauf türmte. Er hatte kein Wort gesagt, sich nicht bewegt. Als die Zeremonie zu Ende ging, drehte er sich einfach um, schob alle tröstend ausgestreckten Hände beiseite und verschwand. Holden seufzte. Ja, Jeremy hatte sich verändert. Aus dem umgänglichen Freund war ein kalter abweisender Fremder geworden. Sie hatten das letzte Mal miteinander gesprochen, als Frank ihn über die Ermittlungen in Kenntnis setzte. Besser gesagt, über das Tappen im Dunkeln. Die Obduktion hatte nur bewiesen, dass Maria gebissen worden war. Von … irgendetwas. Etwas Großem, jedem dahergelaufenen Biologen Unbekanntem. Andere Spuren gab es nicht. Keine Spuren, keine Zeugen, keine Verdächtigen. „Verdammt“, murmelte Holden. Wie so oft in den letzten Wochen. Wenn das so weiter ging, mussten sie den Fall zu den Akten legen. Das konnte er Jerry einfach nicht antun.

Was noch schlimmer war - es war nicht mehr nur Jeremy, der Antworten von ihm verlangte. Man hatte vor zwei Tagen eine weitere Leiche gefunden. Die einzigen Spuren waren auch hier Bisswunden. Joe Brennan war unten am Fluss angespült worden. Seine Frau hatte ihn zwei Tage zuvor als vermisst gemeldet. Holden und seine Deputys hatten sich nichts dabei gedacht. Der alte Säufer war schon öfter für einige Tage verschwunden geblieben. Aber dieses Mal würde er nicht wieder auftauchen; verkatert und ungewaschen. Es hatte ihn erwischt; Nun war er eine weitere Leiche, die Bissspuren aufwies. Frank machte sich Vorwürfe. Brennans Frau tat das auch.

Das FBI begann sich ebenfalls langsam für die beiden Morde zu interessieren. Das hatte Holden gerade noch gefehlt: Arrogante Collegetypen in Anzügen, die durch seine, zugegebenermaßen kaum nennenswerten Spuren trampelten. Holden kaute weiter gedankenverloren an seinem Stift und starrte auf die Bilder der beiden Leichen, die sein Magengeschwür vergrößerten. Es durfte diese Toten eigentlich gar nicht geben. Verdammt, er war hierhergekommen, weil es hier keine Verbrechen gab, sah man von dem einen oder anderen Falschparker ab. Er hatte die Schnauze voll von der Gewalt, die in New York ein ständiger Begleiter gewesen war, den man einfach nicht loswurde. Egal wie schnell man auch rannte.

Es war mittlerweile dunkel geworden. Jeremy war vor kurzem erwacht. Seit Marias Tod schlief er fast immer während des Tages. Seinen Job hatte er fürs Erste an den Nagel gehängt. Den Kontakt zu Freunden und Verwandten größtenteils abgebrochen. Wahrscheinlich war das aber nicht der Grund, warum er tagsüber ständig Müdigkeit empfand. Genau genommen interessierte er sich nicht für irgendwelche Begründungen. Der Bezug zu seinem früheren Leben versank immer mehr im Dunkel, in dem er nun existierte. Bei jedem Erwachen während einer neuen Nacht verspürte er eine stärker werdende Unruhe. Einen Drang etwas zu tun, von dem er nicht wusste was es war. Andere Regungen gab es nicht. Er verspürte brennenden Hass, wenn er an die Mörder seiner Frau dachte. Abgesehen davon … gab es kein Absehen. Jeremy hatte aufgehört ein Mensch zu sein. Er lag da und starrte vor sich hin. Er aß nicht, er trank nicht. Er dachte nicht. Er hasste. Jede Nacht.

Die Dunkelheit schlich erneut durch die Schatten der Stadt. Langsam kroch sie daraus hervor und setzte sich gegen das Licht des Tages durch. Jeremy erwachte. Etwas war anders als sonst. Seine Hände fühlten sich seltsam an und die Augen brannten, als würden sie in Flammen stehen. Zum ersten Mal seit Tagen stieg er aus dem Bett. Er ging taumelnd zum Waschbecken und sah in den Spiegel. Sein eigenes Gesicht starrte ihm entgegen. Seine Wangen waren eingefallen und seine Haut hatte eine ungesunde Farbe angenommen. Für den Bruchteil einer Sekunde tauchte sein gewohntes Denken aus dem Wust von Hass und Leere auf. Wie zum Teufel war er plötzlich hierhergekommen? Schneller als er die Frage voll erfassen konnte, versank sein Verstand wieder im Nichts. Jeremys Gesicht hatte sich nicht verändert, sah man von den Augen ab, die in dunklem Rot glühten. Er hob die Hände. Die Flammen, die seine Finger umspielten spiegelten sich im Rot seiner Augen. Brennendes Blut. Jeremy blinzelte. Die Flammen verschwanden und seine Pupillen nahmen wieder den gewohnten Farbton an. Langsam ging er zum Bett zurück und legte sich hin. Sofort fiel er in einen unruhigen Schlaf.

Jeremy träumte von einem alten, verlassenen Bahnhof. Es war immer dasselbe Bild. Nichts bewegte sich. Eine Ewigkeit lang schien er über dem Gelände zu schweben, ohne dass etwas geschah. Dann hatte er plötzlich das Gefühl in einen tiefen Abgrund zu fallen. Ihm wurde schwindlig und das Bild vor seinen Augen verschwamm. Als sich sein Blick klärte, saß er auf einer rostigen Bank, die mitten auf einem verlassenen Bahnsteig stand. Über die rostigen Schienen, die er vor sich sehen konnte war schon lange kein Zug mehr gerollt. „Jeremy“ sagte eine Stimme, deren Besitzer nicht zu sehen war. Ein alter Mann trat aus den Schatten. „Jeremy“ sagte er noch einmal. Der Mann trug einen Anzug, der aus dem vorigen Jahrhundert zu stammen schien. Nicht nur der Schnitt erweckte diesen Eindruck. Das bleiche Gesicht, das in der Dunkelheit zu schimmern schien, schien dem Anzug an Alter kaum nachzustehen. „Lange habe ich auf dich gewartet“ sagte er und ließ sich neben Jeremy auf der Bank nieder. Jeremy musterte ihn durchdringend „Was willst du von mir? Wo bin ich hier und was... was ist mit mir?“ fragte er. Der Unbekannte lehnte sich zurück und richtete seinen Blick auf die rostigen Stahlbalken der Schienen. „Ich bin Oreste. Es gibt einen Grund, warum ich dich zu einem Bahnhof gerufen habe. Bisher verlief dein Leben auf Schienen, die in eine vorgezeichnete Zukunft führten. Aber dann ist etwas geschehen, dass dich verändert hat und die Schienen endeten.“ Jeremy kniff die Augen zusammen, als würde er angestrengt nachdenken, blieb aber stumm. „Ich habe dich gerufen, um dir zu zeigen, wohin deine Reise von hier aus gehen kann. Was dich jedoch hauptsächlich interessieren dürfte … ich weiß was du bist.“ Jeremy bewegte sich unglaublich schnell. Seine Hand tauchte an der Kehle von Oreste auf, ohne dass mehr als ein kurzes Flimmern zu sehen gewesen wäre. Seine Augen glühten. „Ich habe dich nicht dazu gemacht“ keuchte der alte Mann. „Lass … mich los“. Jeremy ließ die Hand sinken. „Wer sind sie? Was wissen sie über mich?“ Oreste rieb sich den Hals. “Man hat dir irgendetwas angetan, das dich verwandelt hat. Deine Fähigkeit unbändigen Hass zu empfinden hat irgendeine Schleuse geöffnet, die deine wahre Kraft bisher zurückgehalten hat. Du willst Rache, für das was geschehen ist.” Jeremy sah Oreste misstrauisch an. “Und woher wissen sie, was mir zugestoßen ist?” Der alte Mann verschränkte die Hände ineinander. “Die Leute zu denen ich gehöre, warten seit einer Ewigkeit auf einen wie dich. Wir haben schon vor langer Zeit erfahren, dass es Menschen wie dich gibt und was aus ihnen wird, wenn gewisse... Voraussetzungen gegeben sind.” Jeremy hörte die Worte, die der Mann mit seinen Lippen formte, aber sie erreichten seinen Verstand nicht. Irgendetwas umgab diesen Oreste. Eine Aura, die ihm körperliches Unbehagen verursachte und die ein seltsames Verlangen in ihm immer stärker werden ließ. Er wollte diesen Mann töten. Ein Teil von Jeremys Verstand versuchte erschrocken vor diesem Gedanken zu fliehen, aber er wurde vom Sog der stärker werdenden irrationalen Wut zurück gerissen und verschlungen. Oreste schien nicht zu bemerken, welche Veränderung mit seinem Gesprächspartner vorging. “Ich bin hier, um dich zu bitten uns, und damit allen Menschen zu helfen. Es gibt einige... Wiedergekehrte, die sich nicht an die Spielregeln halten und...” Er verstummte, als er in Jeremys Augen sah, in denen ein Feuer zu flackern schien. Der alte Mann hob abwehrend die Arme. Er wollte alles erklären, aber er erhielt keine Gelegenheit mehr dazu. Er hatte die Warnung der anderen ignoriert. “Er ist eine Gefahr für uns alle” hatten sie gesagt, aber er war sich sicher gewesen mehr zu wissen als sie. Jetzt sah er, dass er sich getäuscht hatte. Jeremy lächelte kalt und stieß Oreste die Hand wie ein Messer in die Brust. „Ich bin nicht …“ keuchte der alte Mann. Dann war Stille. Ein verbranntes Herz fiel auf den staubigen Boden des verlassenen Bahnsteigs. Gleißendes Licht flammte auf und Asche regnete auf die rostigen Schienen nieder. Die Bank war leer, wie sie es auch die Jahre zuvor gewesen war. Jeremy lehnte sich zurück und starrte ins Leere. Seine Wut war zu einem dumpfen Druck irgendwo am Grund seines Bewusstseins geworden. So musste sich ein Raubtier fühlen, nachdem es die Beute gerissen und das heiße Brennen des Hungers besänftigt hatte. Er wusste nicht, ob er noch immer in einem Traum gefangen war, oder ob er wirklich gesehen hatte, wie sich der Körper des alten Mannes vor seinen Augen auflöste. War es überhaupt ein Traum gewesen? Jeremy traute seinen Sinnen nicht mehr. Es mochte durchaus sein, dass er draußen gewesen war. In seinem Kopf schienen zwei Persönlichkeiten nebeneinander zu existieren, die sich so gut sie konnten aus dem Weg gingen. Das Einzige was er mit Sicherheit wusste war, dass Oreste kein Mensch gewesen war. , sondern etwas, das schon einmal gestorben war. Warum? Woher nimmst du die Gewissheit? Jeremy hörte die Stimme, die nicht seine eigene war, aber er dachte nicht mehr darüber nach wem sie gehörte. Es war ihm egal. So wie alles andere, was mit ihm geschah. Das heiße Brodeln in seinem Inneren einzudämmen, beanspruchte alle Kraft, über die er verfügte. “Blutsauger” murmelte Jeremy ohne es wirklich zu bemerken. Sein Blick verschleierte sich und er fiel in einen tiefen Schlaf, der einer Bewusstlosigkeit nahe kam.

Erwachen

Das Telefon läutete. Holden schreckte hoch. Sein Büro war nur spärlich beleuchtet. Kein Geräusch drang durch die Milchglastüre, die ihn vom Rest der Polizeipräsenz von Deerfield trennte. Präsenz war vielleicht der falsche Ausdruck. Frank war alleine. Nachts blieb es meist ruhig. Es bestand also keine Notwendigkeit die Deputies von ihren Familien fernzuhalten. Frank war nie verheiratet gewesen und es gab seit Jahren keine Frau mehr in seinem Leben. „Kein Problem. Um die Nachtschichten kümmere ich mich selbst“ hatte er den Jungs immer wieder gesagt. Er rieb sich die Augen. Zwei ungeklärte Todesfälle. Danach war wochenlang nichts mehr geschehen. Hoffentlich blieb es dabei. „Frank Holden hier“ sagte er, nachdem er den Hörer zwischen Schulter und Bartstoppeln geklemmt hatte. Die Hoffnung, gleichzeitig Kaffee in die Tasse auf seinem Schreibtisch befördern zu können wurde durch die leere Kanne zunichte gemacht. „Verdammt.“ murmelte er. „Hi Frank“. Die Stimme am anderen Ende der Leitung klang irgendwie nach Jerry. Holdens Nackenhaare richteten sich auf. Jerry hörte sich … seltsam an. „Du weißt weswegen ich anrufe.“ sagte Jerry nur. Frank seufzte. „Seit Tagen gehst du nicht ans Telefon. Du sprichst eigentlich überhaupt nicht mehr mit mir. Genau genommen mit niemandem wie ich höre. Dann meldest du dich plötzlich mitten in der Nacht und alles was ich zu hören bekomme ist dieser Spruch? Was ist los mit dir Jerry? Wie geht’s dir? Niemand weiß noch irgendetwas über dich. Du verkriechst dich, du erscheinst nicht mehr in der Arbeit“. Franks Stimme war mit jedem Wort leiser geworden, als sei er außer Atem. „Mir geht’s gut. Alles in Ordnung.“ sagte die unheimliche Stimme am anderen Ende der Leitung. „Mich interessieren nur die Ermittlungsergebnisse. Ich will wissen, wer Maria ermordet hat.“ Frank holte tief Atem und begann einen Kugelschreiber zu foltern. „Ich kann dir nichts Neues sagen. Das FBI hält die Untersuchungsergebnisse vom Tatort nach wie vor unter Verschluss. Ich habe nichts in der Hand. Mit unseren Mitteln konnten wir keine verwertbaren Spuren entdecken. Keine Fingerabdrücke, keine Haare, nichts. Genau wie bei dem Mord an dem alten Säufer Brennan. Ich muss zugeben, dass das FBI über wesentlich bessere Mittel verfügt. Vielleicht haben die mehr Glück mit ihren Gen-Analysen und ähnlichem Zeug.“ Eine Zeitlang konnte Frank nur Jerrys Atem hören. Unvermittelt dachte Frank an eine dunkle Höhle, in der ein uraltes, schreckliches … Ding lebte. Er bog den Kugelschreiber noch weiter durch, um den Gedanken loszuwerden. Das Schreibgerät splitterte zwischen seinen Fingern. „Danke Frank“ sagte Jerry und legte auf. Holden starrte verwirrt auf die Splitter auf dem Schreibtisch. Aus dem Hörer an seinem Ohr kam nur noch das entnervende „tut tut tut“ der fehlenden Verbindung. „Was geht hier verdammt noch mal vor?“ murmelte er.

Jeremy löste seine Finger vom Hörer, an den er sich mit aller Kraft geklammert hatte, feine Risse durchzogen den Kunststoff. Er war wieder wütend geworden, als er von Maria gesprochen hatte. Es fiel ihm immer schwerer, diese Wut zu kontrollieren. Gleichzeitig war es ihm vollkommen egal gewesen, was Frank gesagt hatte. Trotzdem hatte er verstanden, dass die Polizei überhaupt nichts wusste. Die Gedanken kamen in großen Abständen wie Flaschenpost von einer Insel der Vernunft in seinem ansonsten überreizten Gehirn angeschwommen. Dazwischen wogte die Wut. Er musste nachdenken. Es gelang ihm aber nicht die Puzzleteile, die in seinem Kopf durcheinander wirbelten zu ordnen. Stattdessen formte sich die absurde Gewissheit, dass er den zuständigen Ermittlungsbeamten des FBI einen Besuch abstatten müsste. Dumpfer Hass überkam ihn, als er sich an die Gesichter der beiden erinnerte, die ihm Fragen gestellt hatten. Die Welt verschwamm kurz vor seinen Augen. Als sich sein Blick wieder klärte stand er in einem dunklen Zimmer, das er noch nie zuvor gesehen hatte. Der Raum gehörte offenbar zu einer Wohnung oder einem Haus, in dem Menschen lebten. Der Umstand, dass er im Dunkeln sehen konnte überraschte Jerry nicht mehr. Er hatte diese Erfahrung nun schon des Öfteren gemacht. Außerdem hatte er offenbar gerade nur durch Gedanken einen Ortswechsel herbeigeführt. Wäre er noch der Jeremy gewesen, der sein ganzes Leben in einer Kleinstadt verbracht hatte und der nichts mehr wollte als dort zu bleiben, dann hätte er in diesem Moment wahrscheinlich einen Zusammenbruch erlitten. Nun war da nur eine leise Verwunderung, die schnell der bereits gewohnten Gleichgültigkeit gegenüber allem, was nicht direkt im Zusammenhang mit Marias Tod stand, wich. Er sah sich um. Fotos an der Wand erzählten ihm von den Bewohnern des Gebäudes, in dem er sich befand. Ein Frau, zwei Kinder und … ein Mann. Wieder regte sich die Wut in Jeremys Kopf. Es war einer der Ermittlungsbeamten, an die er vorhin gedacht hatte. Ohne ein Geräusch zu verursachen verließ er den Raum. Ein Gang der an einer Treppe vorbeiführte lag dunkel und still vor ihm, Jerry lauschte. Auch sein Gehör hatte sich in den letzten Wochen unwahrscheinlich verbessert. Ein rhythmisches, leise hämmerndes Geräusch aus einem tiefer liegenden Raum nährte seine Hoffnung den Beamten nicht im Beisein der Frau auf den Fotos aus dem Bett holen zu müssen. Sie interessierte ihn nicht und es war besser für sie, wenn sich daran nichts änderte. Jerry schlich die Treppe hinab und erreichte kurz darauf das Erdgeschoss. Auf der linken Seite des Eingangsbereichs, kroch sanftes Licht durch einen Türspalt heraus in die Dunkelheit. Von dort kamen auch die Geräusche. Jerry überwand den Rest der Strecke in einem einzigen Augenblick. Nach einem vorsichtigen Blick entrang sich seiner Kehle ein leises Knurren. Das war einer der Kerle, die ihn vernommen hatten. Der, der von den Fotos die überall herumstanden, grinste. Er betrat den Raum vollends und schloss in derselben Bewegung die Tür hinter sich, bevor der Beamte regieren konnte. „Halten sie die Klappe wenn ihre Familie morgen noch die Chance auf ein Erwachen haben soll“ zischte er. Diese waffenlose Drohung wäre wohl kaum ausreichend gewesen hätten Jeremys Augen nicht in dunklem Rot geleuchtet. Der FBI-Beamte starrte ihn wortlos an. Er schien regelrecht erstarrt zu sein. Jerry bemerkte allerdings, dass weder sein lautloses Erscheinen, noch seine Augen besondere Überraschung bei dem Mann hervorgerufen hatte. Außer Angst konnte er nichts spüren. „Sie wissen wer ich bin?“ fragte Jeremy. Der Beamte schluckte hart. „Sie sind Jeremy Mahone. Ihre Frau wurde vor einer Woche ermordet. Ich und ein Kollege haben sie diesbezüglich vernommen. Was aber viel wichtiger sein dürfte … ich glaube zu wissen … was Sie sind“. „Und was sollte das ihrer Meinung nach sein?“ knurrte Jeremy. „Sie sind … Sie sind so eine Art Vampir. Ich habe allerdings keine Ahnung wieso. Sie sind schließlich nicht gebissen worden“ sagte der Beamte. Jerry ballte die Hände zu Fäusten. Er zitterte vor Wut. „Wie lange wissen Sie eigentlich schon von den Hintergründen des Mordes Sie Arschloch?” Wieso faselte ein Bundesbeamter etwas von Vampiren? Das waren Fantasiegestalten verdammt noch mal. Nein das sind sie nicht und das weißt du auch. “Warum beschäftigt sich eine Bundesbehörde mit den Gestalten aus alten Geschichten? Und wer waren die Typen, die meine Frau ermordet haben? Wieso werden die nicht zur Rechenschaft gezogen, wenn sie schon so vieles wissen?“. Jerry hatte die letzten Worte gebrüllt. Hoffentlich verhinderte die Größe des Hauses, dass die Familie dieses Idioten geweckt und in den Strudel von Jeremys Wut hineingezogen wurde. Jeremy grub die Zähne in seine Zunge. Der Blutgeschmack linderte seine Rage ein wenig. Der erwartete Schmerz blieb jedoch aus. Auch das war etwas das sich verändert hatte. Er war eigentlich immer einer der wehleidigeren gewesen. Kein harter Kerl…

Der Beamte hatte sich auch während des Wutausbruches des nächtlichen Eindringlings um keinen Millimeter bewegt. Er war nur noch etwas bleicher geworden. Jetzt schien er sich zu sammeln. „Bitte. Lassen Sie mich die Umstände erklären. Mein Name ist übrigens Jim Beaver. Aber zurück zum Thema. Ich habe, wie viele andere bei der Agency schon relativ viel Erfahrung im Umgang mit Vampiren. Wir wussten schon von ihnen, als die Behörde damals von Hoover gegründet wurde. Nach unseren Informationen gibt es sie seit tausenden von Jahren. Viele von ihnen verhalten sich unauffällig, gliedern sich in die Gesellschaft ein und begehen vor allem keinerlei Verbrechen. Einige tun genau das aber leider immer wieder. Bestialische Morde, Entführungen und so weiter. Menschen die mit diesen Vampiren in Kontakt kommen verschwinden und tauchen Jahre später wieder auf, ohne jedoch an das Leben vor dem Verschwinden anzuknüpfen. Wir gehen dagegen vor, wie gegen jedes andere Verbrechen - mit einem Unterschied - die Öffentlichkeit soll und darf davon nichts erfahren. Erschwert wird unsere Arbeit auch durch die politische und wirtschaftliche Macht, die die Vampire über die Jahrhunderte erlangt haben. Dazu kommt noch die körperliche Überlegenheit dieser Geschöpfe.“ Jim atmete tief ein. „Wir wollen die Mörder ihrer Frau kriegen. Darauf können sie sich verlassen. Wenn wir sie haben, übergeben wir sie an ihre eigenen Leute. Die haben etwas gegen Aufsehen unter den Menschen. Jahrhundertelange Einkerkerung oder der Tod. Das ist meist das Strafmaß ihrer Wahl“. Der Beamte hatte schnell gesprochen. Er redete um sein Leben. Vielleicht auch um das seiner Frau und seiner Kinder. Das war ihm schon beim ersten Blick in Jeremys Augen klar geworden. Jeremy lockerte die verkrampften, zu Fäusten geballten Finger. Er hatte darauf verzichtet den Beamten zu unterbrechen. Er wusste nicht wieso, aber irgendetwas sagte ihm, dass dieser Mann die Wahrheit sagte. Vampire. Er hatte natürlich wie die meisten schon mal Bücher über sie gelesen und den einen oder anderen Film gesehen. Dass es sie wirklich geben sollte schien ihm absurd. Andererseits geschah etwas mit ihm das es eigentlich nicht geben durfte, also verliefen die Grenzen der Wirklichkeit vielleicht anders, als man es in die Köpfe von Kindern hämmerte wann immer man ihnen sagte, dass sie keine Angst im Dunkeln zu haben brauchten. Außerdem war da diese Stimme in seinem Kopf, die manchmal knapp unterhalb der Hörgrenze seines Wachbewusstseins von den Blutsaugern sprach. „Warum …“. Weiter kam er nicht. Etwas knackte verdächtig in einem der Räume auf der anderen Seite der Eingangshalle. Jim hatte wahrscheinlich nichts gehört, aber er bemerkte die plötzliche Anspannung seines Besuchers. Jeremys Sinne waren wesentlich schärfer als die eines Menschen. Jemand musste eines der Fenster aufgebrochen haben. Dem dumpfen Geräusch nach zu urteilen ohne dabei ein Werkzeug zu benutzen. Etwas das nicht menschlich war hatte das Haus betreten. Jeremy konnte das Wesen nun spüren. Die Gewissheit, dass er es mit einem Blutsauger zu tun hatte war plötzlich da. Einfach so. Die Aura der Kreatur erschien ihm plötzlich erdrückend. Und sie entfachte die Glut seines Hasses erneut zu einem lodernden Feuer. „Seien Sie still“ zischte er, als Beaver den Mund öffnete um zu fragen, warum Jeremy plötzlich aussah wie eine lauernde Raubkatze. Der Eindringling verursachte kein weiteres Geräusch aber Jeremy wusste nun, wo er sich befand. Sein Körper spannte sich wie die Sehne eines Bogens. Ansatzlos sprintete er los. Die Trümmer der Tür, die geschlossen gewesen war, verteilten sich auf den Fliesen der Halle. Jeremy hatte das Hindernis wie ein Geschoss durchbrochen ohne etwas davon zu spüren. Eine Gestalt richtete sich soeben an der rückwärtigen Wand der Halle auf. Sie blutete aus der Nase. Jeremy stand kampfbereit, keine zwei Schritte von dem Vampir entfernt, der sich Zutritt zum Haus des Agenten verschafft hatte. Der dunkelhaarige Mann, der bei Jeremys überraschendem Auftauchen beiseite gesprungen war wischte sich mit dem Handrücken das Blut aus dem Gesicht und fletschte die Zähne. „Ich werde es dir nicht so einfach machen, wie es dieser Idiot, Oreste am Bahnhof getan hat.“ sagte er. Die Stimme des Mannes hätte jeden normalen Menschen in ihren Bann geschlagen. Dunkel, klar und autoritär. Jeremy spürte die hypnotische Kraft die darin lag. „So schwer kann es wohl nicht sein dich umzubringen. Tot bist du ja bereits“ knurrte Jeremy. Der Fremde lachte. „Du weißt anscheinend nicht wer ich bin? Nein. Woher solltest du auch. Du bist ja erst seit kurzer Zeit im Spiel.“ Jeremy musterte den Vampir mit glühenden Augen. „Es ist mir scheißegal wer du bist. Ein Monster bleibt ein Monster … egal welchen Namen es trägt“. Er griff an. Der Eindringling wich lächelnd aus und ließ Jeremy ins Leere laufen. „Ich sagte doch. Ich bin kein leichtes Opfer für wütende … was immer du auch sein magst.“ Jeremys Faust schoss vor. Im nächsten Moment wurde er brutal gegen eine Wand geschleudert, in der sich tiefe Risse bildeten als sein Körper davon abprallte. „Ich bin Alexis Sedros. Ich wurde vor mehr als 3000 Jahren in Griechenland geboren und ich wollte den Mann sehen, der einen meiner Gegner erledigt hat, ohne sich dabei sonderlich anstrengen zu müssen.“ Etwas traf Jeremy in die Seite und schleuderte ihn gegen eine Kommode, die unter ihm zusammenbrach. Sedros tauchte wie hingezaubert neben ihm auf. Der Vampir sah lächelnd auf Jeremy herab, der sich langsam erhob. Die Luft in der Halle schien sich für einen Moment in Wasser zu verwandeln. Der Moment ging vorbei. Alexis Sedros war verschwunden. Jerry sah an sich herab und stellte fest, dass er völlig unverletzt geblieben war. Er fragte sich, warum Beaver und die Familie des Agenten nicht bereits dabei waren, panisch nach einem Ort zu suchen an dem sie sich zitternd verkriechen konnten. Hatten sie vielleicht gar nichts von dem Kampf mitbekommen? Kaum vorstellbar, angesichts der Zerstörung, die sie angerichtet hatten dachte Jerry. Er hörte ein Knacken und fuhr in geduckter Haltung herum. „Was … was ist hier passiert?“ stotterte Beaver. Ungläubig ließ er den Blick über den Schutthaufen wandern, der einmal den Eingangsbereich seines Hauses dargestellt hatte. „Ein ziemlich altes Monster ist hier eingedrungen und ich habe versucht, es davon abzuhalten zu tun, was immer es auch vorgehabt hat. Wie Sie sehen können war das nicht gerade einfach. Sagt ihnen der Name Sedros etwas?“ Der FBI-Beamte erbleichte sichtlich. „Sedros? Haben sie Sedros gesagt? Mein Gott. Wir haben gehofft er wäre vernichtet worden. Seit Jahren ist er von der Bildfläche verschwunden. Einer der Schlimmsten von ihnen … und dann taucht er ausgerechnet in meinem Haus wieder auf!“ Beaver rannte verwirrt in das Büro zurück. Jeremy wandte sich der Treppe zu, die kaum beleuchtet wurde. Nichts regte sich dort. Sedros musste irgendetwas getan haben, was noch immer Nachwirkungen zeigte. Die lautstarke Auseinandersetzung und auch das nicht gerade leise geführte Gespräch zwischen dem Beamten und Jeremy selbst waren unbemerkt geblieben.

„Schicken Sie … sofort ein Team … ja volle Ausrüstung. Vampire …“. Jerry wandte sich wieder dem Büro des Beamten zu. Den Worten zufolge, die er bruchstückhaft hören konnte, versuchte Beaver soeben Schutz für sich und seine Familie zu organisieren. Fraglich, ob Menschen etwas gegen diesen Sedros aufzubieten hatten. Und seien sie noch so gut bewaffnet. Der Kerl hatte ihn abgewehrt, als wäre nicht mehr als eine lästige Fliege, die man verscheuchte wenn sie einem zu nahe kam. Sedros setzte seine Fähigkeiten ja auch bereits seit Jahrtausenden ein, wohingegen Jeremy seine eigenen noch nicht einmal annähernd kannte. „Gut, ich warte hier!“ Beaver klappte das Mobiltelefon in dem Moment zu in dem Jerry den Raum betrat. „Verdammt, wer sind Sie? Sie sind anscheinend wichtig genug, um Alexis Sedros aus dem Loch hervorzuholen, in dem er sich die letzten zwanzig Jahre verkrochen hat. Er muss irgendetwas mit dem Tod ihrer Frau zu tun haben. Woher sonst sollte er wissen wer sie sind?“ Seufzend ließ er sich hinter dem Schreibtisch nieder. Seine Finger begannen auf der Tischplatte zu trommeln. „Wenigstens haben wir so etwas wie eine Spur. Übrigens wäre ich ihnen dankbar, wenn sie hier bleiben könnten, bis meine Kollegen eintreffen. Es haben sich ein paar neue Fragen zu … ihrer Person ergeben.“

„Wollen Sie mich verarschen?“ zischte Jeremy. „Ich warte schon zu lange darauf, dass die Behörden die Mörder meiner Frau zur Rechenschaft ziehen. Ich habe keine Zeit mehr für Ihre Spielchen! Außerdem sollten Sie schon bemerkt haben, dass Sie mich nicht aufhalten können. Meinetwegen spielen Sie Krieg mit Ihrem kleinen Sonderkommando. Ich hole mir diesen Sedros. Ich bin sicher, dass er mir sagen wird, was ich wissen möchte, wenn ich ihn höflich darum bitte.“ Er verzog den Mund zu einem schiefen Grinsen bei dessen Anblick sich Gänsehaut auf Beavers Armen bildete. Jeremys Augen begannen zu glühen wie kleine höllische Laternen. „Auf Sie komme ich später zurück.“ Die Stimme war mit jedem Wort leiser geworden. Der Beamte saß plötzlich wieder alleine in seinem Büro. Nur ein klein wenig glühende Asche rieselte zu Boden. Jim Beaver griff erneut zu seinem Mobiltelefon. Während er die Nummer seines Vorgesetzten wählte grübelte er, wieso er sich für diesen Job entschieden hatte. Wahrscheinlich war es das Geld gewesen. Sie wurden ausgezeichnet bezahlt, aber auch der Lebensstandard, den er sich deshalb leisten konnte täuschte kaum über die Risiken hinweg, die er dafür tagtäglich einging. Für seinen Geschmack kam die Gewalt seiner Familie mittlerweile verdammt nah. Wie sollte er seine Frau und seine Tochter aus der Schusslinie einer Auseinandersetzung mit unsterblichen Kreaturen bringen, die über eine ganze Menge gefährlicher Fähigkeiten verfügten?

„Ich komme ja schon“. Frank Holden gähnte und hievte sich aus dem Sessel auf dem er eingenickt war. Eine leere Flasche fiel zu Boden. Als er noch Polizeidienst auf den Straßen von New York versehen hatte, war seine Psyche nicht immer in der Lage gewesen, die Dinge mit denen er konfrontiert wurde zu verarbeiten. Um nicht den Verstand zu verlieren hatte er die Gewohnheit entwickelt, an manchen Tagen seine Gedanken in Whiskey zu ertränken. Er war damals nur fünf Jahre in New York geblieben, bevor er nach Deerfield gekommen war. Die alten Gewohnheiten waren nicht mit ihm gekommen. Zumindest hatte er das bis heute geglaubt. Niemals hätte er damit gerechnet, in einem County voller gutbürgerlicher Kleinstädte, in denen bis auf die eine oder andere betrunkene Rangelei rein gar nichts geschah, mit grausig zugerichteten Leichen konfrontiert zu werden. Dazu noch mit denen der Frau seines besten Freundes und eines völlig harmlosen beinahe mittellosen Säufers. Bei beiden fand sich nicht das geringste Motiv für das, was ihnen angetan worden war. Nur einer dieser psychopathischen Serienmörder würde so etwas tun. Frank fragte sich, warum dieser gerade in seinen Zuständigkeitsbereich kommen musste. Er rieb sich die geröteten Augen und streckte den Rücken. Dabei wäre er fast gestolpert. Um sein Gleichgewicht war es nicht besonders gut bestellt. Ein beständiges Hämmern gegen die Vordertüre riss Frank aus seinen Gedanken. Er fragte sich, welcher Irre dort draußen stand. Vorsichtshalber griff er nach seinem Dienstrevolver, der wie meistens im geöffneten Halfter auf dem Tisch lag, bevor er zur Tür ging. Dummerweise hatte beim Bau des Hauses, niemand eine Möglichkeit geschaffen einen Blick nach draußen zu werfen, ohne gleichzeitig die Türe zu öffnen. Nun ja. Normalerweise war so etwas hier auch nicht nötig. Die meisten Leute hier machten sich schon über Nachbarn lustig, die ihre Häuser verschlossen während sie sich darin aufhielten. „Verdammt wer ist da?“ fragte er, ohne wirklich mit einer Antwort zu rechnen. Er bekam auch keine. Stattdessen begann sein unbekannter Gast wieder damit, übertrieben laut gegen die Tür zu hämmern. Den Revolver schräg nach unten haltend, drehte Frank den Schlüssel herum und drückte die Türklinke langsam nach unten. Das nächste was er bewusst wahrnahm, war der kalte Fliesenboden, der sich definitiv zu nahe an seinem Gesicht befand. Er hatte einen Schlag erhalten und war zu Boden geschleudert worden. Er hob den Kopf um festzustellen, wem er die Beule, die sich mit Sicherheit bald bilden würde zu verdanken hatte. Der Alkohol in seinem Blut verwandelte seine Wut in Sarkasmus. „Hi Jerry. Als ich dich gebeten habe, dich bei mir zu melden, habe ich nicht gemeint, dass du mit der Tür ins Haus fallen sollst“. Jeremy zeigte keine Reaktion. Kein Lachen, ja nicht einmal ein Lächeln. Frank erhob sich. „Nachdem du mich niedergeschlagen hast und scheinbar keinen Kommentar dazu abgeben möchtest, komm wenigstens richtig rein.“ Jeremy schwieg weiterhin, trat aber immerhin ein und warf die Tür hinter sich zu. Er folgte Holden der leicht schwankend das Wohnzimmer ansteuerte. Jeremy ließ sich auf der Kante des Sofas sinken und starrte seinen alten Freund beinahe feindselig an. „Du musst mir helfen“ krächzte er. Seine Stimme schien lange nicht zum Einsatz gekommen sein. „Ich brauche Informationen. Ich denke du kannst sie mir relativ einfach besorgen.“ Frank ließ sich in seinem Sessel zurücksinken. „Ich bin Sheriff, kein Auskunftsbüro. Auch für dich nicht. Kommt also ganz darauf an, was du wissen möchtest. Und vor allem, was du damit anzufangen gedenkst.“ Er konnte sehen, dass sich Jeremys Finger verkrampften. Die Spannung die von seinem Freund ausging schien den Raum bis in den letzten Winkel zu erfüllen. „Das Einzige was ich von dir will ist, dass du deinen Polizeicomputer anwirfst und mir alles was du zu einem Kerl namens Alexis Sedros findest, zukommen lässt.“ Frank runzelte die Stirn. „Wie stellst du dir das vor? Was willst du überhaupt von diesem Sedros? Hat das etwas mit …“ sagte Frank. Seine Stimme versiegte, als er versuchte den Namen Maria auszusprechen. Er konnte einfach nicht abschätzen, wie Jeremy darauf reagieren würde. Der Mann, der da vor ihm saß, war zu einem Fremden geworden. „Ja. Hat es. Sedros könnte etwas über Marias Mörder wissen.“ Weder die Stimme noch die Mine von Jeremy hatten sich bei diesen Worten verändert. Er wirkte auf Frank wie ein Automat, der ein festgelegtes Programm abspulte, ohne wirklich auf seine Umwelt zu reagieren. “Na gut” sagte Frank. „Ich werde mich darum kümmern. Weil du es bist. Wir werden diesen Sedros ausfindig machen. Nötigenfalls über die Bundesbehörden.“ Weiter kam er nicht. Plötzlich schwebte Jerrys wutverzerrtes Gesicht nur Zentimeter von seinem eigenen entfernt. „Gib mir was ich verlange und lass die Behörden da raus. Ich will keine verdammte Anzeige aufgeben, verstehst du? Ich will diesen Sedros. Ich sorge schon dafür, dass dieser Kerl alles preisgibt, was er weiß!“ schrie er. Für einen Augenblick war Holden gelähmt. Wer war dieses Wesen, das wie sein Freund aussah, aber sonst kaum etwas mit ihm zu tun hatte? Der Augenblick ging vorüber und der Polizist in ihm gewann die Oberhand. Blitzschnell griff er nach dem Revolver, den er wieder auf dem Tisch neben sich abgelegt hatte und schwenkte die Mündung bis sich Jeremys Brust vor dem Lauf befand. „Verlass mein Haus bevor ich gezwungen bin dich zu verletzen.“ zischte er. Einige Sekunden lang hatte er den Eindruck, dass gleich etwas Schreckliches passieren müsste. Dann trat Jeremy einen Schritt zurück und hob die Hände. „Du hast deine Wahl getroffen. Ich bekomme auch so was ich will“ sagte er tonlos. Dann drehte er sich herum und stürmte in den Flur. Kurz darauf wurde die Tür mit solcher Gewalt zugeworfen, dass die Gläser in den Schränken leise klirrten. Frank atmete tief durch und legte den Revolver mit zitternden Händen beiseite. Er war nicht sicher, ob er es fertiggebracht hätte auf Jeremy zu schießen. Möglicherweise lautete die Antwort darauf Ja und das machte ihm Angst. Wie konnte er ernsthaft darüber nachdenken seinen besten Freund schwer zu verletzen oder ihn gar zu töten? Wie wenig war von dem Mann übrig, mit dem er aufgewachsen war? Frank griff nach der Flasche und setzte sie an den Mund. Nichts. Er setzte die Flasche ab und stellte sie neben dem Sessel auf den Boden. “Mist” murmelte er. Das Ding war natürlich leer, wenn er die Ruhe am nötigsten brauchte, zu der ihm der Alkohol verhalf. Aber wenigstens wusste er jetzt was er zu tun hatte. Einerseits musste er diesen Sedros ausfindig machen und andererseits musste er irgendwie dafür sorgen, dass Jeremy für einige Zeit aus dem Verkehr gezogen wurde. In diesem Zustand war er eine Gefahr für sich und andere. Und er brauchte eine neue Flasche. Vielleicht fand er noch eine im Vorratsraum. Nein. Wahrscheinlich nicht. Aber es schadete nicht, nachzusehen. Franks Hände zitterten.

Jeremy rannte einige hundert Meter, nachdem er das Haus verlassen hatte. Schließlich wurde er langsamer und blieb an einer verlassenen Kreuzung stehen. Es regnete stark. Die Tropfen verdampften wenn sie seine Haut berührten. Jeremy bemerkte es nicht. Er dachte darüber nach, warum er seine Wut nicht mehr kontrollieren konnte, aber es gelang ihm nicht eine Antwort auf diese Frage zu finden. Alle Gedanken, die sich nicht um die verdammten Blutsauger oder um Maria drehten verflüchtigten sich schneller, als er sie zu Ende denken konnte. Als wäre ein Loch in seinem Gehirn das alles andere verschluckte. Immer wieder drängte sich der Name Alexis Sedros in den Vordergrund. Er musste eine Möglichkeit finden diese Kreatur ausfindig zu machen. Vielleicht brachte es ihn weiter, wenn er sich an Orten herumtrieb, an denen sich Vampire bevorzugt aufhielten. Möglicherweise machte das einige von ihnen auf ihn aufmerksam. Vor allem dann, wenn er ein paar von denen, die ihm über den Weg liefen beseitigte. Bei diesem Gedanken breitete sich ein Gefühl von... ja, es war so etwas wie Lust, in seinen Eingeweiden aus. Er fletschte die Zähne und leckte sich die Lippen. Dann erinnerte er sich daran, wie er in das Haus des FBI-Beamten gelangt war. Was wenn er versuchte sich auf dieselbe Weise an einen Ort zu versetzen, an dem er auf Blutsauger traf? Er schloss die Augen und versuchte die Kreaturen zu aufzuspüren. Es funktionierte. Er fühlte ihre Gegenwart. Viele von ihnen. Unvorstellbar viele. Überall. Dann begann ihn irgendetwas beinahe magisch anzuziehen. Als er die Augen wieder öffnete stand er auf einem Parkplatz. Dieser Parkplatz schien zu einer Bar zu gehören. Er hatte allerdings keine Ahnung in welcher Stadt er sich befand. Nicht einmal in welchem Bundesstaat, wenn er seine unheimlichen Fähigkeiten richtig einschätzte. Aber das war auch nicht wichtig. Hier mussten sich Vampire aufhalten. Zumindest, wenn er das was er gerade getan hatte, richtig deutete. Lachend und torkelnd verließen zwei Frauen und ein Mann die Bar. Jeremy schnupperte. Jemand wartete auf ihn. Er konnte es riechen. Die drei wankten langsam in Richtung eines abseits stehenden Wohnmobils. Jerry schlich leise durch die Schatten. Einen Augenblick später war er hinter dem Wohnwagen angelangt. Er konnte hören wie die Tür auf der anderen Seite geöffnet wurde. Die beiden Frauen kicherten und drängten den Mann sanft in den Wohnwagen. Die Geräusche deuteten darauf hin, dass die Gruppe sich auf einem Bett niederließ. Jeremy spannte die Muskeln. Der Mann schrie kurz auf und wurde gleich darauf zum Schweigen gebracht. In einer blitzschnellen Bewegung stieß Jeremy die Arme nach vorne wobei seine Fäuste die Wand des Wohnmobils durchstießen. Als er die Hände zurückzog wurde ein Teil der Wand mitgerissen. Der Anblick der sich ihm bot, verstärkte seine Wut noch. Seine glühenden Augen sahen den Mann auf dem Bett liegen. Das Laken war voll Blut. Die beiden Frauen starrten Jerry an. Von ihren raubtierartigen Zähnen troff Speichel der sich mit dem Blut des Mannes mischte. „Noch ein Blutspender!“ zischte eine von ihnen. “Und was für einer. Sie dir diese Kraft an!” Eine der Frauen erhob sich langsam und aufreizend vom Bett. In ihrem Ausdruck lag etwas Gieriges. Jeremy drängte sich durch das Loch in der Wand, packte in derselben Bewegung den Hals der Frau und drückte ihren Kehlkopf nach innen. Röchelnd sank sie zu Boden. Die andere Blutsaugerin versuchte seinen Arm zu packen, griff jedoch ins Leere. Jeremy schlug ihr den Ellbogen mit solcher Gewalt ins Gesicht, das ihr Genick brach bevor sie reagieren konnte. Er wandte sich wieder der anderen Frau zu, die sich um Atem ringend am Boden krümmte. Er drehte sie mit dem Fuß herum. „Bitte …“ stieß sie keuchend hervor. Jerry beugte sich vor und griff nach ihrer Kehle. „Halt die Klappe!“ flüsterte er. „Ich will von dir nur eines wissen. Hast du den Namen Alexis Sedros schon mal gehört?“ Sie wand sich unter seinem harten Griff und sah flehend zu ihm auf. „Ich weiß nicht … ich bin nur …“ Jeremy schloss die Finger fester um ihren Hals. Die Halswirbel gaben knackend nach. Der Körper der Blutsaugerin löste sich in einem Schauer aus glühenden Partikeln auf, die sofort wieder verschwanden. Jeremy richtete sich auf und prüfte flüchtig den Pulsschlag des Mannes auf dem Bett. Die beiden hatten ganze Arbeit geleistet. Der Mann war tot. Jeremy trat in die Nacht hinaus. Eine Flamme züngelte an seiner rechten Hand empor. Langsam drehte er sich um und betrachtete das Wohnmobil für einen Augenblick mit nachdenklicher Mine. Er wollte keine Spuren zurücklassen. Außerdem wusste er nicht, was an den Geschichten dran war, dass sich Menschen die gebissen wurden, manchmal ebenfalls in Blutsauger verwandelten. Vielleicht war das nur mystischer Blödsinn, vielleicht aber auch nicht. Tu es. Feuer loderte auf. Zwei Männer verließen die Bar und bemerkten die Flammen. Sie rannten auf den Wohnwagen zu. Als sie ihn erreichten fiel die Konstruktion bereits knackend in sich zusammen. Das Feuer war außergewöhnlich heiß. „Ruf die Feuerwehr. Und die Cops“ sagte der größere der beiden. „Hier können wir nichts mehr tun. Hoffentlich war da keiner mehr drin“. Einige Meter hinter ihnen, rieselte etwas glühende Asche zu Boden. Sie bemerkten es nicht.

Jim Beaver saß an seinem Schreibtisch. Mit beiden Händen stützte er den Kopf und starrte gedankenverloren auf die Tischplatte. Er hatte sich vor langer Zeit damit arrangiert, dass es Vampire gab. Das alleine war seiner Meinung nach schon schwierig genug. Dass es aber plötzlich jemanden gab, der diese Wesen tötete und schließlich abfackelte war neu. Vampire regelten ihre Streitigkeiten im Allgemeinen unauffällig. Sie hinterließen keine Spuren. Zumindest keine derart auffälligen. Jemand hatte zwei der Monstren bei ihrem Abendmahl überrascht, ihnen das Genick, nebst einiger anderer Knochen gebrochen und ihren Wohnwagen in Brand gesetzt. Das konnte man wohl kaum als unauffällig bezeichnen. Gut. Man hatte außer etwas Asche nichts gefunden, aber einer der Agents des Büros aus Boston hatte die beiden Frauen in dem Wohnwagen observiert und war zufällig Zeuge des Auftritts des Unbekannten geworden. Verständlicherweise hatte der Agent nicht eingegriffen, sondern war so schnell wie möglich abgehauen. Dann war da noch dieser Kerl, der in sein Haus eingebrochen war. Der, dessen Frau von einigen jener Vampire getötet worden war, die entgegen ihrer ungeschriebenen Gesetz Menschen angriffen. Auch die hatten sich seltsam verhalten. Normalerweise machten sie sich nicht die Mühe in irgendwelchen Kleinstädten, in denen sich nach Einbruch der Dunkelheit kaum noch jemand auf der Straße zeigte, nach Opfern zu suchen. Außerdem ließen sie ihre Opfer nicht einfach liegen, nachdem sie sie ausgeblutet hatten. Irgendwas war hier im Gange. Schlussendlich hatte sich Sedros in seinem Haus einen kleinen Kampf mit diesem Mahone geliefert. Warum hatte er den Mann nicht einfach umgebracht? Warum dieses Schauspiel? Beaver seufzte und rieb sich die Augen. Warum musste ausgerechnet Sedros wieder auf der Bildfläche erscheinen? Immer wieder während der letzten zweitausend Jahre war dieser Vampir, der einfach nicht sterben wollte, aufgetaucht und hatte versucht andere davon zu überzeugen, sich den Menschen zu offenbaren und sie als Nahrungsquelle in Anspruch zu nehmen. Glücklicherweise hatte es immer jemanden gegeben, der ihn und seine Anhänger in die Schranken wies. Wer würde das diesmal übernehmen? Das FBI? Die NSA? Unwahrscheinlich. In Wahrheit hätten selbst die beiden Behörden keine Chance gegen die Vampire. .Nicht wenn sie sich zusammenschlossen. Eher würden die Vampire selbst erneut für Ordnung in ihren Reihen sorgen. So wie sie es immer taten, wenn einige von ihnen zu viel Aufmerksamkeit erregten.

Jemand trat neben ihn und riss ihn aus seinen Gedanken. Er hob den Kopf und sah in das abgespannte Gesicht seines Vorgesetzten. Die Abteilung hatte in letzter Zeit alle Hände voll zu tun gehabt. „Hi Jim. Irgendwelche Erkenntnisse?“ fragte Sean Bauer, Direktor der Abteilung für „Stufe 1 Angelegenheiten“ beim FBI. „Erkenntnisse? Nein leider. Ich kann derzeit nur mit neuen Problemen dienen“ sagte Jim. Der Direktor schob seine Brille ein Stück nach oben und gähnte verhalten. „Dachte ich mir. Übrigens … der Kleinstadtbulle – aus Deerfield wo diese Frau gebissen wurde – der könnte auch noch Schwierigkeiten machen. War früher in New York beschäftigt. Lässt angeblich selten locker. Falls er euch in die Quere kommen sollte, dann gib mir Bescheid. Wir wären dann gezwungen ihn aus dem Verkehr zu ziehen.“ Beaver runzelte die Stirn. „Wir können doch nicht…“. Bauer unterbrach ihn schroff. „Wofür hältst du das hier? Wir sind kein Terroristenverein. Natürlich fügen wir ihm keinen ernsthaften Schaden zu. Eine Versetzung, eine Suspendierung. Das Übliche eben.“ „Entschuldige.“ Jim rieb sich die Augen. „Ich bin wohl schon zu lange auf den Beinen und werde langsam paranoid. Es macht mir einfach Sorgen, dass dieser Sedros wieder aufgetaucht ist. Es fällt mir schon schwer zu begreifen, dass dieses Wesen an die 3000 Jahre alt sein soll.“ Die Finger des Direktors hatten sich bei der Erwähnung des Namens sichtlich verkrampft. „Wir müssen den Griechen finden. Bevor er neue Anhänger um sich schart. Wir müssen ihn ein für alle Mal beseitigen. Verstehst du? Egal was es kostet.“ Sean Bauer wandte sich ab und entfernte sich mit schnellen Schritten. „Wunderbar. Jemanden finden, der mehr Erfahrung hat als wir alle zusammen“ murmelte Jim. „Paul! Susan! Durchleuchtet die Archive und gebt mir alles, was ihr über Alexis Sedros finden könnt. Außerdem brauche ich alles was zur Person Jeremy Mahone vorliegt.“ Vielleicht konnten nackte Daten die Leere die in seinem Kopf herrschte füllen. Er hatte einfach keinen Ansatzpunkt. Jim stützte den Kopf wieder auf die Hände. Er machte dort weiter wo er aufgehört hatte. Sein Blick richtete sich auf die Tischplatte. Sedros töten. Wie stellte Sean sich das vor? Der Grieche war viel stärker als die einfachen Vampire mit denen sie es sonst zu tun hatten. An die sie sich heranwagten besser gesagt. Niemand war verrückt genug, sich mit den Anführern anzulegen. Nicht wenn es nicht unumgänglich war. Meistens verloren dabei eine Menge Menschen ihr Leben.

Maria erwachte von einem schabenden Geräusch. Sie öffnete die Augen und sah... nichts. Es war dunkel. Was war das Letzte, woran sie sich erinnern konnte? Sie hatte den Laden abgeschlossen und war zu ihrem Wagen gegangen. Dann waren zwei Typen aufgetaucht und sie hatte versucht so schnell wie möglich abzuhauen. Aber irgendwas war schief gegangen und die beiden hatten sie erwischt. Dann war da nur noch Dunkelheit. Sie hatte nicht die geringste Ahnung wo sie sich befand, aber sie war Sicher, dass sie Glück im Unglück gehabt hatte; dass sie nur einen Schlag auf den Kopf bekommen hatte, der sie bewusstlos hatte werden lassen und den beiden furchterregenden Männern Gelegenheit gegeben hatte ihr die Wagenschlüssel und die Handtasche zu stehlen. Verbrechen kamen in Deerfield eigentlich nie vor, aber dennoch wusste sie, dass sie nicht auf einem anderen Planeten lebten, in Sicherheit vor allem Bösen. Gut, dann hatte es eben einen Überfall gegeben und sie war das Opfer gewesen; sie würde irgendwann darüber hinwegkommen, wenn auch der Weihnachtszeit für eine Weile ein bitterer Beigeschmack anhaften würde. Sie öffnete die Augen konnte aber nichts von ihrer Umgebung erkennen; es war stockdunkel. Für einen Moment war sie erstaunt, dass sie keinerlei Schmerzen spürte, vergaß den Gedanken aber sofort wieder. Es interessierte sie vielmehr, wo sie war. Ein Teil von ihr war nervös, wie ein verängstigtes Tier, das fühlte, dass nicht alles so war wie es sein sollte. Sie fragte sich woher diese Nervosität kam... bis sie den Arm in die Dunkelheit ausstreckte. Ihre Hand stieß gegen ein Hindernis, das nicht da sein sollte; nicht so nah jedenfalls. Ein Kofferraum vielleicht? Haben die Typen mich in den Kofferraum geworfen und vielleicht... oh Gott wie schrecklich... entführt? Wohin? Warum? Wie komme ich hier wieder raus? Sie folgte ihrem ersten Impuls und schrie nach Hilfe. Der Schrei klang seltsam dumpf, als würde er einfach verschluckt; jedenfalls anders, als sie sich das in einem Kofferraum vorgestellt hatte. Eine dünne Schicht aus Blech konnte doch nicht eine solche Wirkung entfalten; oder etwa doch? Die Erkenntnis, dass sie keine Ahnung hatte steigerte ihre Nervosität noch. Ihre Finger tasteten immer hektischer über das Hindernis, dass sich anfühlte wie... Holz? Seit wann war der Deckel eines Kofferraums aus Holz? Sie war doch wohl nicht in einer Kutsche entführt worden? Sie konnte nicht anders; sie musste kichern. Ein gepresster, irgendwie klagend klingender Laut. Sie musste hier heraus. Sie presste die Handflächen gegen das Hindernis und spannte ihre Muskeln. Das Ding über ihr bewegte sich keinen verdammten Millimeter. Ihre Arme begannen zu schmerzen und sie gab keuchend auf. Panik kroch aus den Untiefen ihres Bewusstseins hervor und stemmte sich gegen die Vernunft, die verhinderte, dass sie sich in eine wild um sich schlagende, kreischende Irre verwandelte. Während sie fieberhaft über eine Lösung für ihr Problem nachdachte gewann die Panik rasend schnell an Boden. Es gab keinen Weg hier raus; nicht wenn ihr nicht jemand half. Sie begann wieder nach Hilfe zu rufen. Lauter und immer lauter, bis ihre Stimme nur noch ein Krächzen war und ihr die Ohren wehtaten. Es hatte keinen Sinn. Wenn da draußen jemand war, dann schien er sie nicht zu hören. Stunden schienen zu vergehen, oder Tage. Ihre Sinne vernebelten sich zusehends und nahmen ihr jegliches Gefühl für das Vergehen von Zeit. Die Wände die sie umgaben schienen langsam aber stetig noch näher zu kommen. Bald würde ihr kaum noch Luft zum Atmen bleiben. Atmen. Das Wort hallte einige Male in ihrem Kopf wieder, so wie etwas wichtiges, das man vergessen hatte und das einem plötzlich wieder einfiel. Wann hast du zuletzt Luft geholt? Ihre Brust hob und senkte sich, aber es fühlte sich seltsam an, wie etwas an das man aus reiner Gewohnheit tat, ohne es zu müssen oder zu wollen. Sie begriff, dass etwas ganz und gar nicht so war wie es sein sollte, abgesehen davon, dass sie in einer verdammten Kiste gefangen war, aber sie konnte sich nicht auf den Gedanken konzentrieren. Immer wieder ertappte sie sich dabei, wie sie kraftlos gegen das Holz über ihr trommelte, oder mit ihren Fingernägeln darüber kratzte, als könnte sie sich auf diese Weise befreien. In diesen Momenten übernahm ihr Verstand die Kontrolle und zwang sie aufzuhören sich selbst zu verletzen. Allerdings behielt die Vernunft nie besonders lange die Oberhand und sie verwandelte sich immer wieder rasend schnell zurück in ein verängstigtes Tier. Dass die Phasen in denen sie klar denken konnte immer kürzer wurden machte ihr Schicksal wenigstens etwas leichter zu ertragen. Trugbilder ersetzten die Wirklichkeit und brachten sie fort aus der Dunkelheit. Ohne den stärker werdenden Durst der in ihrer Kehle brannte wäre sie vielleicht nicht mehr aus der Welt in ihrer Phantasie zurückgekehrt. So aber begannen ihre Gedanken mehr und mehr um das zu kreisen, nach dem sie ein immer stärkeres Verlangen verspürte. Am Anfang war es einfach nur Durst, aber nach einiger Zeit fühlte sie sich, als wäre sie tagelang ohne Wasser durch die heißeste Wüste des Planeten geirrt. Durst; übermächtiger, verzehrender Durst. Aber da war noch etwas. Irgendetwas an dem Verlangen war anders als alles, was sie jemals zuvor empfunden hatte. Da war etwas wildes, ungezähmtes, das ihr fremd war. Dieses Etwas verstärkte den Drang sich aus ihrem engen Gefängnis zu befreien. Sie stemmte die Hände gegen die hölzerne Decke über ihr und schrie ihre Wut hinaus, als sie erneut nichts ausrichten konnte. Noch einmal spannte sie ihre Muskeln und warf all ihre Kraft in die Waagschale. Es knackte vernehmlich und gleich darauf rieselte ein Wenig... Erde?... auf sie herab. Etwas von dem Zeug blieb an ihren Lippen kleben und sie konnte gar nicht anders, als es zu schmecken. Es war tatsächlich Erde. Man hat dich lebendig begraben. Der Gedanke war ganz plötzlich da gewesen. Natürlich. Nur ein Idiot hätte die Fakten einfach ignorieren können. Dunkelheit, ein enges, hölzernes Gefängnis, Erde die auf einen herabrieselte, wenn man den Deckel beschädigte. Das hier war ein verdammter Sarg, der tief unter der Erde steckte. Man hatte sie für tot gehalten und... Sie hatten sie beerdigt! Weißt du das mit Sicherheit? Es war ein kläglicher Versuch die Wahrheit zu leugnen. Es gab keine andere Möglichkeit als die, dass sie unter der Erde lag; zumindest fiel ihr keine ein. Sie war auch nicht die erste der das passierte. Sie hatte in irgendeiner Zeitschrift gelesen, dass hin und wieder Menschen für tot erklärt wurden, die es ganz und gar nicht waren. Vielleicht war sie nach ihrem Unfall beinahe klinisch tot gewesen; die Lebenszeichen so schwach, dass man sie bei den üblichen Untersuchungen nicht feststellen konnte. Aber wie lange konnte jemand in diesem Schwebezustand zwischen Leben und Tod verharren. Wenn man sie beerdigt hatte, musste sie seit mindestens zwei oder drei Tagen für tot gehalten worden sein. War es möglich, dass sie so lange in einer Art Koma gelegen war? Sie wusste es nicht und sie hatte auch keine Ahnung, wie die Schuldmedizin dazu stand. Sie lag hier und war ganz offensichtlich nicht tot, also musste es möglich sein. Jeremy! Zum ersten Mal seitdem sie aufgewacht war dachte sie an ihn. Die Frage wie er es aufgenommen hatte, dass seine Frau tot war nistete sich in einem dunklen Winkel ihres Verstandes ein und streckte immer wieder die Fühler aus. Er wusste nicht, dass sie in Wahrheit noch lebte und wenn sie hier nicht herauskam würde er es auch niemals erfahren. Noch einmal versuchte sie mit aller Kraft den Deckel vor ihren Augen aufzustemmen. Dass sie erneut kläglich scheiterte machte sie beinahe rasend. Sie wollte nicht einsam in einem verdammten Sarg unter der Erde sterben. Es war absurd und auch überaus makaber, eine Mischung die sie in einer anderen Situation sicher erheitert hätte, aber sie konnte nicht lachen. Was sich wie ein Witz anhörte, war ihre Realität, und die war keineswegs lustig. Wer wusste schon, wann hier wieder jemand vorbeikommen würde, der sie schreien hören mochte? Und wie sollte sie feststellen, ob gerade jemand da war und ob er oder sie ihre Schreie durch die Decke aus Erde, die man über sie gebreitet hatte überhaupt hören konnte? Was wenn... war da eben ein Geräusch? Sie streckte sich, soweit es ihr Gefängnis zuließ und versuchte die bleierne Schwere zu vertreiben, die sich ihrer immer stärker bemächtigte. Es fiel ihr immer schwerer sich zu bewegen; und ihr war schrecklich heiß. Sie fühlte sich als hätte sie plötzlich Fieber bekommen. Ihre Augen begannen zu brennen, ihre Zunge fühlte sich an wie Sandpapier und hinter ihrer Stirn begann es zu pochen. Sie stöhnte gequält währen ihre Hände kraftlos über die Wände ihres Gefängnisses strichen. Dann war es vorbei; so schnell wie es gekommen war. Die Hitze, die Schmerzen, alles war verschwunden als wäre es nie da gewesen. Nur ihr Mund fühlte sich immer noch trocken an. Sie lag still da und hörte erneut das Geräusch, das sie schon vorhin für einen Moment wahrgenommen hatte. Ein Schaben und rasseln; als würde jemand... graben. Sie riss die Augen auf und begann gegen den Deckel aus steinhartem Holz, der sie gefangen hielt zu trommeln. Und sie schrie. Irgendetwas, sinnlose Geräusche, die sich nicht zu Worten zusammenballten. Ihr verstand schrumpfte zu einem winzigen, kaum wahrnehmbaren etwas zusammen, das sich in einer Ecke ihres Verstandes zusammenkauerte und zusah, wie das Tier die Herrschaft übernahm. Das Tier das vor dem Blackout, aus dem sie in diesem Loch aufgewacht war, nicht da gewesen war. Vielleicht war es auch nur nie aus seinem Versteck hervor gekrochen, weil es keinen Grund dazu gegeben hatte. Ihr Leben war perfekt gewesen; bis zu dieser Nacht, in der sie zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen war. Das hatte alles verändert. Da war dieser übermächtige Durst, ein wildes Tier das in ihrem Kopf lebte und die Tatsache, dass alle die sie geliebt hatte sie für tot hielten. Das Schaben und Kratzen über ihr wurde lauter und lenkte sie von den wenigen Gedanken zu denen sie noch fähig war ab. Ihre Hände trommelten ohne ihr Zutun wie zwei eigenständige Lebewesen weiter gegen das Holz über ihr. Nur ihre Schreie waren verstummt. Ihre Stimme verweigerte den Dienst. Klonk. Etwas prallte mit einem metallischen Geräusch gegen ihr Gefängnis und schabte darüber hinweg. Wer immer es auch war, der das Grab aushob hatte es fast geschafft. Warum sollte jemand deine Leiche ausgraben? Die Frage blieb unbeantwortet. Der Sarg wurde immer öfter von Schlägen und Stößen erschüttert, bis es schließlich ansatzlos still wurde. Dann, nach einer scheinbaren Ewigkeit prasselte Erde auf den Deckel und gleich darauf prallte etwas wuchtig dagegen. Es knirschte und das Holz bekam Risse. Es überraschte sie, dass sie das in völliger Finsternis erkennen konnte. Die Erkenntnis dass sie seit einiger Zeit soviel von ihrem Gefängnis sah als würde helles Mondlicht durch irgendwelche Ritzen herein dringen verwirrte sie für einen Augenblick. Es war absolut dunkel, das konnte sie, so absurd es auch klang deutlich sehen. Wie sieht man Finsternis? Wieder krachte etwas gegen den Deckel über ihr und dieses Mal wurden die Risse, die das Holz durchzogen tief genug, dass tatsächlich das Licht des Mondes durchschimmerte. Für einen Moment brannte die schwache Helligkeit in ihren Augen wie Feuer. Sie blinzelte verwirrt. Was ist mit dir los? Vorsichtig hob sie erneut die Lider, doch diesmal blieb das Brennen aus. Das Licht das durch die Spalten drang war kraftlos und bleich; kaum stark genug um gegen die Dunkelheit im Inneren des Sarges anzukommen. Plötzlich wurde es von einem Schatten verdunkelt. Oh verdammt! Instinktiv presste sie den Hinterkopf in den gepolsterten Stoff auf dem sie lag. Weiter zurückweichen konnte sie nicht; so sehr sie es auch wollte. Krachend und knirschend barst das Holz über ihr und überschüttete sie mit einem Hagel aus Splittern und Spänen. Sie kniff die Augen zusammen um sich vor dem Gröbsten zu schützen und starrte durch den schmalen Spalt zwischen den Lidern nach oben. Sie wolle sehen, wer sie aus ihrem Gefängnis befreit hatte. Über ihr stand breibeinig eine Gestalt, die sie nicht genau erkennen konnte, aber sie wusste sofort, dass es nicht Jeremy war. Sie war eine Ewigkeit mit ihm zusammen gewesen und kannte alles an ihm besser als er selbst. Der Schemen war größer und irgendwie... kräftiger... männlicher als Jeremy. Zu ihrem Entsetzen wühlte der Gedanke sie auf und ließ Bilder in ihrem Kopf entstehen. Du bist keine solche Frau! Aber vielleicht war sie es doch? Der mahnende Gedanke fühlte sich schal an; er hatte keine Substanz. Jeremy. Jeremy. Ganz egal, wie oft sie sich den Namen vorsagte spürte sie dennoch eine Anziehung, die von dem Schemen über ihr ausging; von einem Mann, den sie nicht einmal sehen konnte. Du kannst wohl kaum noch tiefer sinken; vernarrt in einen Kerl, der dich aus einem Grab zerrt und den du noch nicht mal richtig erkennen kannst. Immerhin; er hatte ihr das Leben gerettet. Das war nichts was jeden Tag geschah. Das Stockholm-Syndrom. Das ist so etwas wie das Stockholm-Syndrom. Die Erklärung klang gut, aber sie glaubte sie selbst nicht. In Wahrheit unterschied sie offenbar nichts von den anderen Frauen, über die sie nie ein gutes Wort verloren hatte; Frauen die ihre Männer wegen eines schönen Körpers oder Geld betrogen. Und jetzt? Jetzt verfiel sie einem gesichtslosen Schatten, der sie aus einem Sarg holte. Wäre die Situation nicht so absonderlich gewesen, hätte sie vielleicht darüber lachen können. Eine Hand streckte sich ihr entgegen und wartete geduldig darauf ergriffen zu werden. Sie leistete der stummen Aufforderung folge; es gab ohnehin nichts, was sie sonst hätte tun können. Kühle, kräftige Finger schlossen sich um ihre und zogen sie mit erstaunlicher Kraft aus dem Loch, in dem man sie verscharrt hatte. Taumelnd versuchte sie das Gleichgewicht zu halten nachdem die Hand sie losließ. Ihre Augen hatten sich noch immer nicht an die Helligkeit des Mondlichts und einer Handvoll Straßenlaternen gewöhnt und ließen sie nach wie vor nur Formen und grelle Farben erkennen. Der Mann der sie befreit hatte stand vor ihr und schien sie abwartend anzusehen. Soviel zumindest konnte sie erkennen. „Wer...“ sagte sie und wurde von einer sonoren, Stimme, die etwas in ihr in Schwingung versetzte, das sie schon lange vergessen geglaubt hatte. „Ich bin jemand der dir helfen kann.“ Helfen? Wobei helfen? Ihre Verwirrung wuchs. „Ich kann dir helfen dich zurecht zu finden. Vieles wird neu für dich sein“. Wovon spricht der Kerl? Kann er deine Gedanken lesen? Sie blinzelte und versuchte das Gesicht zu erkennen, das zu der Stimme gehörte. Sie wollte sehen, wer der Mann war, der ihr seine Hilfe bei etwas anbot, von dem sie nicht einmal wusste was es war. Tatsächlich gewann der Schemen an Substanz und die Züge eines markanten Gesichts schälten sich aus dem diffusen Nebel aus Formen und Farben. Dunkle, beinahe schwarze Augen, der Schatten eines bläulich schimmernden Bartes und die gebräunte Haut eines Mannes, der aus südlichen Gefilden stammte. Gutaussehend dachte sie zusammenhanglos. Aber da war noch etwas; etwas das sie nicht sehen, aber spüren konnte. Von ihrem Retter ging etwas aus, das sie noch nie so stark bei einem anderen Menschen wahrgenommen hatte; urtümliche Kraft, absolute Selbstsicherheit und eine Aura von Macht. Er war wie einer der jungen Männer aus den Filmen von denen heranwachsende Mädchen in einsamen Nächten träumten; und doch auch ganz anders. „Du wirst es gleich verstehen“ sagte er. Die Stimme schien irgendetwas tief in ihrem Inneren in Gang zu setzen. In ihrem Magen explodierte ein greller Schmerz und in ihren Ohren pochte das Blut, als würde es ihre Adern sprengen wollen. Ihr wurde unerträglich heiß und ein Schwindelgefühl erfasste sie von einem Augenblick auf den anderen. Keuchend sank sie auf die Knie und presste die Stirn gegen die Erde als der Schmerz in ihrem Magen stärker wurde. Noch nie zuvor hatte sie etwas Ähnliches gespürt. Kreatürliche Angst fegte all ihre Vernunft beiseite. Sie wollte trinken; ihre Zähne in weiches Fleisch... Was zum Teufel ist los mit dir? Sie versuchte den Gedanken festzuhalten, aber er entglitt ihr genauso schnell wie er gekommen war und hinterließ eine irgendwie angenehme Leere; und schrecklichen Durst. Ohne es zu wollen spannte sie alle Muskeln an und warf sich auf ihren Retter. Zumindest wollte sie es. Trotz der erstaunlichen Schnelligkeit mit der sie sich bewegte war sie zu langsam. Der Mann war von einem Augenblick auf den anderen nicht mehr da wo er hätte sein sollen. Sie taumelte noch einige Schritte vorwärts und blieb schließlich verwirrt stehen. Sie begriff nicht, wie es möglich war, dass sie sich so schnell wie eine Figur aus einem Comic bewegen konnte. Noch weniger verstand sie, warum ihr Befreier ihr dennoch mit einer Leichtigkeit hatte ausweichen können, als hätte er es mit einer alten Frau zu tun. „Ich sagte doch, dass ich dir vieles beibringen kann.“ Die Stimme, die so sehr wie die eines gesetzten Professors klang machte sie rasend und ließ den Sinn der Worte verschwimmen. Erneut stürzte sie sich auf ihn und war auch dieses Mal viel zu langsam. Ihr Versagen fachte die Wut in ihrem Inneren nur noch stärker an. Gleichzeitig wurde der Durst größer, der in ihrer Kehle brannte. Ohne es zu bemerken knurrte sie wie ein Raubtier, das einer Bedrohung gegenüber stand. Etwas schloss sich hart wie Klammern aus Stahl um ihre Handgelenke und hielt sie fest. Ihr Befreier stand hinter ihr, wo sie ihn nicht erreichen konnte. Sie versuchte sich herum zu werfen, aber gegen die überlegene Kraft dieses seltsamen Mannes kam sie nicht an. „Ich bin nicht dein Feind. Wenn du aufhörst gegen mich zu kämpfen, dann zeige ich dir, wie du den Durst stillen kannst, der dich quält“ flüsterte er ihr ins Ohr. Als sie versuchte den Kopf zu drehen, um ihn mit ihren Zähnen zu erreichen presste er ihre Handgelenke zusammen, bis ihre Knochen bedenklich knackten. „Lass das lieber sein!“ Seine Stimme klang jetzt schneidend und kalt wie Eis. Sie begriff, dass sie dabei war eine Grenze zu überschreiten, hinter der der Tod lauerte. Das Feuer der Wut wurde schwächer, bis nur noch schwelende Glut zurück blieb. Ihre Gedanken wurden klarer und hörten auf wild durcheinander zu wirbeln. Nur der Durst blieb. Sie spürte wie der Mann in ihrem Rücken ihre Handgelenke los ließ und einen Schritt zurücktrat. Noch einmal spürte sie den übermächtigen Impuls herumzuwirbeln, ihn anzugreifen und ihre Zähne in sein Fleisch zu schlagen das ist krank und das weißt du auch aber sie verzichtete auf einen Versuch, der ohnehin nur scheitern konnte und der sie das Leben kosten konnte in das sie eben erst zurückgefunden hatte. Sie ließ die Schultern hängen und starrte ins Leere. „Was ist mit mir geschehen?“ fragte sie mit kaum hörbarer Stimme. „Komm mit mir und ich zeige es dir.“ Lautlos tauchte er wie hingezaubert neben ihr auf und streckte die Hand aus. Maria ergriff sie und schloss ihre Finger um die seinen. “Du hast schrecklichen Durst” sagte er mit sanfter Stimme. Es klang wie eine Feststellung, nicht wie eine Frage. Sie wollte antworten, aber sie konnte es nicht. Irgendetwas schnürte ihr die Kehle zu und ihr gesamter Körper schien plötzlich von innen heraus zu verbrennen. Sie versank in wohliger Dunkelheit.

Tod

Das rostige Tor quietschte als Frank Holden den Friedhof betrat. Es klang fast wie ein Jammern. Die Reihen der Grabsteine lag verlassen vor ihm. Es war bereits dunkel geworden. Kaum jemand hielt sich nach Anbruch der Nacht gerne auf einem Friedhof auf. Frank wusste nicht genau was ihn hierher geführt hatte. Langsam ging er an den Gräbern vorbei. Manche hier hatte er gekannt. Viele, um genau zu sein. Er war hier geboren und hatte den größten Teil seines Lebens hier verbracht. In einer Kleinstadt kannte man irgendwann einfach jeden. Andere waren vor seiner Geburt gestorben. Vor einem Grabstein, der noch sauber und neu aussah blieb er stehen. Maria Mahone, 1976-2006. 30 Jahre waren einfach nicht genug. Frank ließ sich auf der Kante der marmornen Grabplatte nieder. „Wer hat dir das angetan. Was ist mit deinem Mann geschehen. Wenn... wenn du ihn nur sehen könntest. Jeremy hat sich verändert.“ flüsterte er. „Ich weiß was mit ihm passiert ist“ sagte eine bekannte Stimme hinter seinem Rücken. Seine Nackenhaare richteten sich auf. In Panik sprang er auf und wirbelte herum. Was er sah ließ ihn erbleichen. Seine Hände begannen zu zittern. „Du … du …“ stotterte er. Selbst in der Dunkelheit konnte er den traurigen Ausdruck in den Augen der Frau erkennen, die ihn ansah. „Hallo Frank. Ich bin gestorben. Soviel habe ich bereits begriffen. Ich kann spüren, dass auch in Jerry etwas zerbrochen ist. Dafür ist etwas Neues entstanden. Alles andere verstehe ich ebenso wenig wie du.“ Frank keuchte. „Aber wie … warum …“. Er schloss die Augen und schüttelte den Kopf um das Bild das sich ihm bot zu vertreiben. Als er die Lider wieder hob war die Frau immer noch da. Etwas hatte sich allerdings verändert. Ein großer, südländisch aussehender Mann war aus den Schatten getreten. Eine fast greifbare Aura von … Kraft umgab ihn. Frank fand keinen besseren Ausdruck dafür. In seinen Ohren summte es. Ein Teil seines Verstandes registrierte, dass er sich nicht bewegen konnte. „Komm zu mir“, sagte der Mann mit einer dunklen, wohlklingenden Stimme. Wäre Frank dazu in der Lage gewesen, so wäre er der Aufforderung sofort gefolgt, aber seine Beine ignorierten die Impulse seines Gehirns. Testweise versuchte er einen Arm zu bewegen. Auch das gelang ihm nicht. Die Frau hingegen reagierte sofort. Sie trat auf den Mann zu. Wie ein Hund seinem Herren folgt, dachte Frank unvermittelt. Der Mann ergriff ihre Hand und lächelte. Sein Gesicht wandte sich Holden zu und veränderte sich dabei. „Sprich mit niemandem über das was du hier gesehen hast. Die Geschichte würde dir sowieso niemand glauben. Wenn du dennoch jemand anderem davon erzählst, dann werde ich wiederkommen um dich zu töten.“ Frank konnte den Blick nicht von den kalten Augen des Mannes nehmen. Irgendetwas stimmte auch mit diesen Zähnen nicht. „Ach übrigens. Du darfst Mahone einen Gruß von mir bestellen. Sag ihm, dass sich Alexis etwas geholt hat, was einst ihm gehört hat“. Der Mann lachte und wandte sich wieder der Frau zu. Für einen Augenblick verschwamm die Welt vor Franks Augen. Als sich sein Blick wieder klärte war er allein. Versuchsweise bewegte er einen Finger. Der Finger krümmte sich. Frank Holden begann zu rennen. Erst als ein Stechen eine Hälfte seines Körpers lähmte, blieb er keuchend stehen. War er verrückt geworden oder war das eben wirklich passiert? Er brauchte dringend eine Flasche. Egal was für eine. Hauptsache das Zeug darin war stark. Frank wusste nicht, wie er das Chaos in seinem Kopf sonst entwirren sollte. Mit schmerzenden Beinen ging er so schnell er konnte weiter. Er wollte nur so weit wie möglich von diesem Friedhof weg.

Jeremy betrachtete sein Gesicht im Spiegel. Dazwischen schoben sich immer wieder Bilder von blutgetränkten Laken und einem Wohnwagen der in Flammen stand. Der Spiegel in seinem Arbeitszimmer verriet ihm nicht, was er als nächstes tun sollte. Das hier war kein Märchen. In seinem Kopf war eine seltsame Leere. Das Telefon auf dem Schreibtisch läutete. Langsam griff er danach. Seine Hand schwebte einige Zeit reglos darüber, bis er mit einer ruckartigen Bewegung den Hörer von der Gabel riss. „Jerry? Verdammt Jerry sag doch was!“. Franks Stimme klang übermäßig laut und ziemlich nervös. „Was?“ sagte er nur. Sein Interesse an Unterhaltungen hatte im selben Maße abgenommen, wie das Gefühl der menschlichen Rasse anzugehören. „Gleich wirst du mich für verrückt erklären, aber ich muss dir erzählen was ich eben gesehen habe. Verdammt. Ich bin mir eigentlich gar nicht sicher was da passiert ist. Vielleicht... vielleicht bin ich einfach nur übergeschnappt und habe mir alles nur eingebildet.“ Jeremy hörte Schluckgeräusche und schloss daraus, dass Frank einem alten Freund zusprach. Er hatte schon immer versucht allen Problemen mit Whiskey zu Leibe zu rücken. Aber das bedeutete auch, dass Frank etwas wirklich Verstörendes erlebt haben musste. Diese Unterhaltung konnte vielleicht doch noch von Nutzen sein dachte Jeremy. „Komm zur Sache Frank“ sagte er. Am anderen Ende der Leitung kollidierte Glas klirrend mit einer harten Oberfläche. „Ich habe deine Frau gesehen“. Diese Worte hallten in Jeremys Kopf wieder. Es dauerte eine gewisse Zeit, bis er begriff was Frank gesagt hatte. Die Welt um ihn herum schien ihre Farbe zu verlieren und verwandelte sich in etwas das wie ein altes Schwarzweißfoto aussah. Immer wieder dröhnte der eine Satz in seinen Ohren. “Ich habe deine Frau gesehen.” Noch vor ein paar Wochen hätte er Frank angebrüllt. Ihm gesagt er solle verdammt nochmal nüchtern werden und die dummen Scherze lassen. Vielleicht hätte er ihm auch geraten einen Psychologen anzurufen. Dann wäre er wahrscheinlich unter der Last der Erinnerung zusammengebrochen. Heute war das anders. Er wusste, dass Frank die Wahrheit sagte. Er konnte in Franks Gedanken lesen. Und er spürte, dass sie wieder da war. Er hatte das Gefühl, das bereits seit einigen Stunden wie ein lästiger Besucher an die Tür seines Bewusstseins klopfte, im selben Moment verstanden als die Tatsache ausgesprochen worden war. Maria war … nicht tot. Nicht mehr. Irgendetwas geschah in seinem Kopf. Nach Marias Tod war etwas eingeschlossen worden. Nun wurde es wieder freigelassen. Ein Teil von Jeremy, von dem er nicht gewusst hatte, dass er nicht mehr da war kehrte zurück in die Welt. Jeremy spürte eine Veränderung. Nur eine Kleinigkeit. Er verstand nicht, was es war, das sich geändert hatte. Noch nicht. „… nicht glauben. Da war noch ein seltsamer Kerl“. Franks Worte, die aus dem Hörer drangen wurden wieder klar. „Frank. Frank. Wen hast du gesehen? Was hat er gesagt“ stieß er hervor. „Was? Jerry? Verdammte Scheiße. Bist du wieder da?“. Franks Erleichterung, vom Alkohol verstärkt, war kaum zu überhören. „Ein Teil von mir weilt wieder unter den Lebenden. Ja. Aber nun sag mir endlich, wen du gesehen hast!“. Die letzten Worte hatte Jeremy geschrien. Frank atmete einige Male tief durch. „Ich soll dir Grüße von Alexis bestellen hat der Typ gesagt“. Die Welt vor Jerrys Augen färbte sich rot. Der Hörer entglitt seinen Fingern und schlug auf dem Tisch auf. Auf Franks Armen bildete sich eine Gänsehaut, als die Worte die Jeremy geflüstert hatte sein Ohr erreichten. „Ich werde dich töten Alexis Sedros. Ich werde kommen.“ „Jerry? Jeremy?“ Frank wartete auf eine Antwort. Als er hören konnte, dass eine Tür ins Schloss fiel wusste er, dass er keine mehr erhalten würde. Langsam ließ er den Hörer sinken. Die halb leere Flasche neben dem Telefon schien ihn höhnisch anzugrinsen.

Jeremys Finger gruben sich in die Tischplatte. Das Holz splitterte. Es gab keinen Grund an Franks Worten zu zweifeln. Maria war zurückgekehrt. Sie war kein Mensch mehr, aber sie existierte. Sedros musste davon gewusst haben. Er hasste den Gedanken, dass ihr zweites Leben mit den Idealen eines Wahnsinnigen begann. Würde er ihr etwas antun oder sie zu einem seiner Anhänger machen? Es gab auch noch eine andere Möglichkeit, aber an die wollte er nicht mal denken. Er sah in den Spiegel. Das Gesicht das ihm entgegen starrte hatte sich verändert. Etwas von der ausdruckslosen Leere war verschwunden. Scheinbar war die Wut nicht mehr der bestimmende Faktor seiner Existenz. Gefühle begannen seinem Hass Gestalt zu verleihen wie ein Bildhauer einem marmornen Block. Der innere Drang nach Rache, der ihn antrieb gewann eine völlig neue Qualität. Er konnte sich kaum noch konzentrieren, aber er musste sich unter Kontrolle bringen, wenn er keine Fehler machen wollte. Der blinde Hass und die Sehnsucht nach Maria machten ihn verwundbar. Frank! Frank musste ihm helfen. Er brauchte Informationen über Sedros. Irgendetwas. Er schloss die Augen und öffnete sie vor Holdens Haus. Er hatte Frank den Anblick seines plötzlichen Auftauchens ersparen wollen, um ihn davon abzuhalten zur Flasche zu greifen. Schnell überwand er die Stufen, die ihn vom Vordereingang trennten. Er klopfte. Etwas klirrte. Kurz darauf wurde die Tür geöffnet. Franks Wangen waren gerötet. „Hi Jerry“ murmelte er und trat schwankend einen Schritt zurück. In der rechten Hand hielt er eine Flasche. Die Flüssigkeit darin war zur Hälfte verschwunden. War wahrscheinlich nicht die Erste. Deine Vorsicht hättest du dir sparen können sagte eine Stimme in seinem Kopf. Jeremy trat mit einer schnellen Bewegung ins Haus, schloss die Tür hinter sich und schlug seinem Freund die Flasche aus der Hand. Glassplitter sprangen über die Fliesen. „Hör verdammt nochmal auf zu trinken. Ich brauche den Rest deines Gehirns, den du noch nicht in Whiskey ersäuft hast“. Er stieß Frank in Richtung Küche und drückte ihn dort unsanft auf einen Stuhl. Frank rieb sich die geröteten Augen. Unsicher griff er nach einer Kanne und goss den Kaffee darin in eine nicht mehr ganz saubere Tasse, „Ich bin nicht verrückt. Ich bin doch nicht verrückt, oder?“ sagte er. Jeremy ließ sich rittlings auf dem Stuhl neben dem Freund nieder. „Nein. Ich denke nicht. Noch nicht. Aber selbst wenn du es wärst würde mich das im Moment kaum interessieren.“ Jeremy griff nach Franks Schulter und zwang ihn, ihm ins Gesicht zu sehen. “Hast du sie... hast du Maria wirklich gesehen? Wie hat sie... Was...”. Jeremy schluckte trocken. Frank senkte den Blick. Er konnte Jeremy einfach nicht in die Augen sehen. “Ja” flüsterte er mit heiserer Stimme. Er fühlte sich plötzlich unangenehm nüchtern. “Sie war da. Sie hat... sie hat mit mir gesprochen. Und da war dieser Kerl. Dieser dunkelhaarige Typ. Hat mir gedroht mich umzubringen, wenn ich jemandem etwas erzähle.” Jeremys Gesicht näherte sich dem von Frank bis auf wenige Zentimeter. “Ein großer, schlanker Südländer? Ein Grieche vielleicht?” Frank lehnte sich so weit zurück wie er konnte. Die glühenden Augen die ihn beinahe gierig anstarrten machten ihm Angst. Sie erinnerten ihn an die Geschichten, die man als Kind über den Teufel hörte. “Keine Ahnung, ob es ein Grieche war. Es war dunkel. Aber groß war der Typ. Und ziemlich arrogant.” Jeremy ließ sich zurücksinken. “Sedros” sagte er. „Ich will alles über Alexis Sedros wissen, was in den Datenbanken der Polizei steckt, Und diesmal …“. Frank schüttelte Jeremys Hand ab und massierte sich die Schulter. „Ich hab bereits nachgesehen. Hab auch von hier aus Zugang. Erzähl das nicht rum. Wenn du absolut nichts über den Kerl weißt, dann weißt du genau so viel wie die Datenbanken.“ „Was soll das bedeuten?“ Jeremys Unruhe steigerte sich. „Soll heißen, dass es eine Menge Leute mit diesem Namen in den Staaten gibt. Die, die schon mal auffällig waren habe ich überprüft. Ich hab den Kerl nur kurz im Halbdunkel gesehen, aber ich bin mir trotzdem sicher, dass er nicht darunter ist. „Scheiße!“. Natürlich hatte die Polizei nichts über den Griechen in den Aufzeichnungen. Immerhin galt er seit einer Ewigkeit als tot. Außerdem wäre er sicher nicht dumm genug gewesen, seine Identität so einfach preiszugeben. Jeremy sprang auf und warf dabei beinahe den Tisch um. Denk an die anderen. Für einen Moment war Jeremy verwirrt. Dann begriff er, was die Stimme in seinem Kopf ihm sagen wollte. „Beaver. Ja das ist es!“ sagte er. Erneut wurde Frank Zeuge von etwas Seltsamem, das ihn an seinem Verstand zweifeln ließ. Jeremys Gestalt schien zu verschwimmen, weil er sich schneller bewegte als es möglich sein durfte. Musste am Alkohol liegen. Frank griff nach der Tasse und nahm einen Schluck. Vielleicht machte ihn das Koffein wieder etwas klarer im Kopf. Eines war jedenfalls sicher - Jeremy war nicht mehr da. “Du hättest dich wenigstens verabschieden können” murmelte Beaver und stand ächzend auf. Schwerfällig tappte er ins Wohnzimmer hinüber und ließ sich in seinen Stuhl sinken. Sekundenlang tastete seine Hand ins Leere, bis sie die Flasche fand, die neben ihm auf dem Boden stand. Frank öffnete den Verschluss und trank einen großen Schluck. Sofort entspannte er sich und begann nachzudenken. War Beaver nicht der Beamte vom FBI, der ihm bereits mehrmals während der Ermittlungen auf die Nerven gefallen war? Er nahm noch einen Schluck, um seiner Erinnerung auf die Sprünge zu helfen. Und dann noch einen. Schließlich versank er in wohligem Vergessen.

Flackerndes Blaulicht spiegelte sich in einer großen Pfütze. Der Regen war in ein nicht minder lästiges Nieseln übergegangen. Jim Beaver zog den Kragen seiner Jacke hoch und zündete sich eine Zigarette an. Er hatte den Tatort verlassen um Luft zu schnappen. Zumindest hatte er das den Kollegen gesagt. In Wahrheit hätte er sich oben beinahe übergeben. Und das, obwohl er seit mehr als 10 Jahren mit solchen Szenen konfrontiert wurde. Eigentlich wunderte es ihn gar nicht, dass ihm gerade dieser Tatort Probleme machte. Das Verbrechen hatte einen gewissen Bezug zu den Vorfällen in seinem Haus vor einigen Tagen. Die Vampire änderten ihr Verhalten. Es schien als würden sie bestrebt sein aus den Schatten zu treten. Die Frau von Mahone war nur der Anfang gewesen. Dieser Tatort hier strotzte nur so von Spuren. Und Blut. Die Monstren hatten sich nicht die Mühe gemacht auch nur irgendetwas beiseite zu schaffen. Sedros hatte unter Garantie damit zu tun. Ob er direkt daran beteiligt gewesen war oder nicht - der Grieche wurde zunehmend zu einem Problem. Beaver warf die Zigarette in den Rinnstein. „Ruhig bleiben“ murmelte er. Langsam drehte er sich um. Er musste wieder hinauf. Die Zigarette hatte ihm nur einen kurzen Moment des Abstands verschafft. „Reiß dich zusammen Jim. Reiß dich zusammen.“ Ruckartig öffnete er die Tür.

„Agent Beaver? Alles in Ordnung mit ihnen?“ Besorgt musterte ihn der Beamte, der als Verbindungsmann zwischen den verschiedenen Abteilungen am Tatort abgestellt worden war. „Alles … klar“ keuchte Jim. Er war bis ins sechste Stockwerk gerannt. Hatte versucht vor seinen Ängsten davonzulaufen. Er schluckte trocken. Seine Atmung beruhigte sich langsam. „Was sagt die Spurensicherung? Haben sich die Profiler endlich eine Meinung gebildet?“ fragte er. Der Beamte kratzte sich am Hinterkopf. „Nun ja. Es gibt keine Fingerabdrücke. Keine Fasern, kein Gewebe unter den Fingernägeln der Opfer, einfach nichts. Scheint so, als hätte es für die Menschen hier keine Möglichkeit gegeben, sich zur Wehr zu setzen. Aber gegen wen? Die Spurensicherung hat nichts Verwertbares gefunden. Und was die Profiler betrifft … die sind sich nur in einem einzigen Punkt sicher. Nämlich, dass es mehrere Täter gegeben haben muss. Darauf deuten auch verschiedene Schuhabdrücke hin, die nicht zu den Leichen gehören. Durch das viele Blut ist das relativ leicht zu erkennen.“ Jim nickte. Er hatte nichts anderes erwartet. „Sonst noch was?“ Der Beamte schüttelte den Kopf. „Kaum einer hier hat schon einmal derart zugerichtete Leichen gesehen. Aber das ist auch schon alles.“ Jim bedankte sich und betrat die Wohnung. Er versuchte dabei das Blut und den abscheulichen Geruch zu verdrängen. Er und seine Kollegen konnten hier kaum etwas tun. Die Polizisten die später ebenfalls versuchen würden nicht vorhandene Spuren zu sichern hatten keine Ahnung von der Existenz der Monster, die für das hier verantwortlich waren. Er und die Leute seiner Abteilung waren nur hier um Hinweise, die jemanden zum Nachdenken bringen konnten verschwinden zu lassen. Aber es gab nichts zu beseitigen. Jim stützte sich gegen die Wand und atmete tief durch. Er wusste was hier geschehen war, hatte aber keine Ahnung was er dagegen unternehmen sollte. „Agent Jannsen! Agent Manor! Kommen Sie her.“ Zwei Männer in dunkeln Anzügen kamen auf ihn zu. „Wir überlassen der Polizei den Tatort. Hier gibt es nichts mehr für uns zu tun“. Die Agenten nickten schweigend. Sie hatten verstanden und das genügte. Jim stieg über einige menschliche Gliedmaßen, die verstreut auf dem Boden lagen hinweg und trat hinter einen kleinen drahtigen Mann mit dunklen Haaren. „Lieutenant Johnsen?“ Der Mann drehte sich um. Beaver sah in stechende schwarze Augen. „Ah, Agent Beaver. Was kann ich für das FBI tun?“ Kaum verhohlener Sarkasmus schwang in den Worten mit. Jim sah darüber hinweg. „Der Tatort gehört ihnen. Ihren Abschlussbericht lassen sie bitte an mein Büro zustellen.“ Er reichte dem Beamten eine Karte, auf der seine Abteilung im Bureau kodiert war. Johnsen konnte das Grinsen nicht vollständig unterbinden. „Ihr Wunsch ist der Polizei Befehl. Special Agent.“ Er steckte die Karte ein und wandte sich grußlos ab. Wieder einer dieser Bullen, der sich durch das FBI bevormundet fühlte und die Agents für arrogante Arschlöcher hielt, dachte Beaver. „Jannsen, Manor! Wir gehen“. Die beiden Männer folgten ihm, als er das Apartment verließ. Jim fühlte die Unruhe, die ihn nervös machte, seitdem er den Tatort betreten hatte. Diesmal waren die Kreaturen beinahe zu weit gegangen. Eigentlich war „beinahe“ nicht ganz das richtige Wort. Trotzdem hatten sie keine Spuren hinterlassen, die auf etwas anderes als einen Haufen psychopathischer Irrer hindeuteten. Auf einer Art Club der Serienkiller. Er hatte keine Ahnung was sie damit bezweckten. War das vielleicht eine Botschaft an andere ihrer Art? Eine Übung bevor sie anfingen so etwas in großem Stil zu veranstalten? Oder wurde ihnen einfach nur langweilig nach all den Jahrhunderten des Versteckspiels? Was auch immer. Es war Zeit etwas dagegen zu Unternehmen. Sedros und seine Anhänger mussten aufgehalten werden. Mit drastischen Mitteln. Beaver stieg in den dunklen Ford und wartete bis seine beiden Kollegen die Türen geschlossen hatten. Wütend gab er Gas und raste in die verregnete Nacht.

Jeremy trat aus den Schatten. Blaulicht ließ sein Gesicht rhythmisch in der Dunkelheit aufleuchten. Er brauchte das Apartment nicht zu betreten. Beavers Gedanken hatte ihm alles in absoluter Klarheit gezeigt. Es war als hätte er direkt durch die Augen des Beamten gesehen. Ein stechender Schmerz fuhr durch sein Gehirn, als Bilder von Maria aufblitzten. Hatte sie Sedros begleitet? Seine Frau zerfetzte eine Kehle. Zerriss einen Menschen wie Papier. Kleine blaue Flammen begannen über seine Finger zu tanzen. Jerry schüttelte heftig den Kopf. Er sah hinauf in den Himmel und ließ die Regentropfen in sein Gesicht prasseln. Es gab keinen Beweis, dass Maria hier gewesen war. Es gab nur einen Weg die Wahrheit herauszufinden. Er musste Alexis Sedros fragen. Das Gespräch würde ihr letztes sein. Einer von ihnen würde danach nie wieder auch nur eine Frage beantworten. Jeremy spannte seine Muskeln. Er beschleunigte, wie ein Mensch es niemals gekonnt hätte. Nach einigen Minuten tauchten die Rücklichter des Wagens, in dem sein Wegweiser zu Sedros saß vor ihm auf. Seine Beine bewegten sich noch etwas schneller. Augenblicke später rannte er neben dem Wagen her. Seine Hand stieß vor. Der Ford wurde herumgeschleudert. Beaver konnte das Fahrzeug nicht unter Kontrolle halten. Die Räder prallten mit Wucht gegen die Randsteine. Ein Reifen platzte. Die Beamten sahen wie die Welt sich vor ihren Augen umkehrte. Metall kreischte gequält. Jeremy sah zu wie der Wagen auf dem Dach dahin schlitterte bis die Kollision mit einem Strommasten ihn zum Stillstand brachte. Sein Körper verließ die Wirklichkeit und kehrte neben der verbeulten Fahrertür wieder in die Realität zurück. Mühelos riss er die Türe aus dem Rahmen und warf sie beiseite. Beaver hing bewusstlos im Gurt. Er blutete aus einer Wunde an der Stirn, war aber am Leben. Jeremy konnte sein Herz schlagen hören. Die beiden Agenten, die ihren Vorgesetzten begleitet hatten waren ebenfalls weggetreten. Aber auch ihre Herzen schlugen. Jerrys Hand berührte den Mann, der ihm den Weg weisen konnte. Etwas geschah.

Agent Manor öffnete die Augen. Er hustete qualvoll. Blut sammelte sich in seinem Mund. Er spuckte aus. Seine Erinnerung kehrte schnell zurück. Sie hatten einen schrecklichen Unfall gehabt. Der Wagen war von irgendetwas getroffen worden und von der Straße abgekommen. Er hustete erneut. Langsam drehte er den Kopf. Sein Gesicht verzerrte sich. Jede Bewegung tat weh. Aus den Augenwinkeln konnte er Jannsen hinter sich sehen. Er war noch nicht wieder zu Bewusstsein gekommen. Der Sitz neben ihm war leer. Wo zum Teufel war Beaver? Er konnte doch nicht einfach ausgestiegen sein, ohne sich um seine Kollegen zu kümmern. War er gegangen um Hilfe zu holen? Aber warum hatte er nicht das Handy oder das Funkgerät verwendet? Wie zum Hohn leuchtete das kleine Display des Geräts in beruhigendem Grün. Das Ding schien noch zu funktionieren. Langsam streckte er die Hand nach dem Mikrofon aus.

Im selben Moment öffnete Jim Beaver die Augen. Ein milchiges Etwas war alles was er erkennen konnte. Er blinzelte angestrengt. „Was zum Teufel“ krächzte er. Ein bekanntes Gesicht schälte sich aus dem Weiß. Jeremy Mahone. Seltsame Augen starrten ihn an. Die Pupillen des … Mannes wurden von einem dunklen roten Ring umschlossen. Was war bloß aus diesem unauffälligen Durchschnittstypen geworden? Beaver hatte ihn überprüft. Ein Bilderbuchbürger. Mahone schien kein Vampir zu sein. Das war immerhin schon mal etwas dachte Beaver. Er musste sich keine Sorgen machen, dass der Kerl ihm die Kehle aufriss um sein Blut zu trinken. Was noch viel wichtiger war – wo war er hier überhaupt? Und wie war er hier her gekommen? Warum starrte Mahone ihn an, als würde er etwas von ihm erwarten? „Wo …“ sagte er und wurde sofort von einem zischenden Laut unterbrochen. „Still.“ Jeremy drückte den Beamten in den Stuhl zurück. „Sie sind in Sicherheit. Ich war gezwungen sie... anzuhalten. Mag sein, dass ich dabei etwas unsanft vorgegangen bin.“ Der Agent lachte. „Unsanft …“ murmelte er. Jeremy ging nicht weiter darauf ein. „Ich brauche ihre Hilfe. Sagen sie mir, wie ich an Sedros herankomme.“ Beaver versuchte erneut zu lachen. Zunehmende Kopfschmerzen und ein Brennen in der Brust verwandelten den Ton in ein Keuchen. „Sie wollen meine Hilfe? Warum … haben sie nicht einfach gefragt, anstatt mich und meine Leute beinahe umzubringen?“. Jeremy sah dem Agent in die Augen. „Hätte das gereicht?“. Beaver seufzte. „Natürlich nicht. Warum sollte ich Sie dabei unterstützen Sedros ausfindig zu machen? Entweder tötet er Sie, oder macht Sie zu einem seiner Anhänger. Jaja. Ich weiß, dass Sie stark sind. Auch wenn ich keine Ahnung habe, was Sie eigentlich sind. Aber gegen einen Vampir, der seit Jahrtausenden unter uns weilt haben Sie keine Chance.“ Jeremy wurde ungeduldig. So kam er nicht weiter. Er umfasste den Unterarm des Beamten mit zwei Fingern und übte leichten Druck aus. Es knackte leise. „Scheiße. Lassen Sie das!“ schrie Beaver. Jeremy lockerte den Griff nicht. „Hören Sie zu! Sie sagen mir was ich wissen will und ich lasse Sie hier zurück. Am Leben. Wenn Sie beschließen mich zu verarschen, dann töte ich Sie. Danach kümmere ich mich um Ihre Familie“. Seine Stimme war kaum lauter geworden, aber seine Pupillen hatten sich rot gefärbt. Die Ringe, die Beaver gesehen hatte, hoben sich nicht mehr vom Rest des Auges ab. Der Beamte presste den Rücken gegen die Lehne des Stuhls, auf dem er saß. Er wollte soweit als möglich von dieser Kreatur abrücken. Angst kroch langsam an seinem Rückgrat empor. Er hatte sein Gegenüber unterschätzt. Mahone war möglicherweise kaum weniger gefährlich als dieser wahnsinnige Grieche. Womöglich war er auch genauso verrückt wie der Vampir. Nur die Beweggründe der beiden Männer, wenn man sie so nennen konnte, waren unterschiedlich. Der eine wollte die Menschen zu Schlachtvieh degradieren, der andere wollte einfach nur seine Frau. Vielleicht war es gar keine schlechte Idee, wenn die beiden sich gegenseitig umbrachten. „Gut. Ich sage Ihnen, wo Sie mit Sicherheit einige seiner Anhänger finden können. Möglich, dass Sie über die an ihn rankommen.“ Jeremy entspannte sich etwas. Beaver atmete tief ein. Sein Gesicht verzerrte sich als der Schmerz in seiner Brust erneut aufflammte. „Sie müssen nach Boston. Gehen Sie in die Clubs. In den Under-Club zum Beispiel. Suchen Sie nach den dunklen Ecken. Mit Ihren Fähigkeiten dürfte es nicht schwierig sein die Vampire zu finden. Viele davon gehören zu Sedros´ Leuten. Aus einem Grund den wir nicht kennen konzentrieren sie sich auf Boston.“ Jerry legte erneut seine Hand um den Arm des Agenten. Beaver zuckte zusammen. „Das ist alles was wir wissen” sagte er hastig. “Es gibt keine besonderen Treffpunkte. Keine auffällige Häufung bestimmter Verhaltensweisen. Die Vampire sind vielleicht tot, aber sie sind nicht blöde. Nicht wie in den Filmen.“ Die Hand ließ den Arm los. Jeremy wusste, dass Beaver die Wahrheit sagte. Er hatte festgestellt, dass er die Gedanken von Menschen lesen konnte. Wenn sie nervös waren oder Angst hatten. Nachdem er Beaver bedroht hatte, kannte er jeden Gedanken, der dem Beamten während ihrer … Unterhaltung durch den Kopf gegangen war. „Sie haben sich selbst sehr geholfen“ sagte er. „Versuchen Sie nicht mir in die Quere zu kommen. Tun Sie sich diesen Gefallen“. Jeremy machte sich nicht die Mühe die Halle, in die er den Beamten nach dem Unfall gebracht hatte in menschlicher Manier zu verlassen. Ein Oval voll mit Finsternis entstand direkt vor ihm und schien ihn zu verschlingen als er hinein trat. Dann verschwand es spurlos. Genau wie er. Jim Beaver barg sein Gesicht in den Händen. Mahone wurde immer mehr zum Alptraum. Noch nie hatte er seinen Job mehr gehasst. Wieso musste gerade jetzt alles den Bach hinuntergehen? Seine ursprüngliche Idee schien plötzlich keinen Sinn mehr zu ergeben. Wenn jemand wie Mahone einen Krieg mit dem Griechen anzettelte, konnten die Auswirkungen katastrophal sein. Was wenn die Menschen erfuhren, dass sie eigentlich nicht die dominierende Rasse auf diesem Planeten waren, wie sie es so gerne glaubten? Beaver schluckte den Kloß, der sich in seinem Hals gebildet hatte hinunter. Es hatte keinen Sinn sich in Ängsten zu verlieren. Er griff in die Innentasche seines Jacketts und zog sein Telefon hervor. Ein Wunder, dass das Ding den Unfall unbeschadet überstanden hatte. War vielleicht doch kein Fehler gewesen, dass das Bureau ein paar Dollar mehr für die Geräte mit metallener Hülle hingeblättert hatte. Als er es einschaltete piepte es mehrfach. Sein Vorgesetzter hatte mehrmals versucht ihn zu erreichen. Auch die Nummer von Agent Manor schien mehrfach auf. Er wählte einen der Einträge und drückte die Wähltaste. Es klingelte. Einmal nur. Ein knackender Laut erklang als der Anruf angenommen wurde. „Jim! Ich dachte schon wir hätten dich verloren! Wo bist du?“ Erleichterung durchflutete den Körper des Beamten wie ein erfrischender Windstoß. „Ich erkläre das alles später. Ich habe keine Ahnung wo ich bin. Lass mein Mobiltelefon orten und schicke jemanden, der mich hier abholt.“ „Bitte“ fügte er nach einer kurzen Pause hinzu. „Geht es dir gut Jim? Bist du verletzt?“ fragte die Stimme? Beaver sah an sich herab. Sein Anzug war teilweise zerrissen und Blutflecken ließen das Hemd aussehen wie einen Scherzartikel, den Kinder zu Halloween kauften. Kopf und Brust fühlten sich an, als hätte er einen Boxkampf bestritten. „Nein und ja“ sagte er einfach. „Wir haben deinen Aufenthaltsort bereits eingegrenzt. Ein Industriegebiet östlich der Stadtgrenze. Ich schicke sofort ein Team los. Halt durch, hörst du?“ Jim drückte das Telefon fester ans Ohr. „Danke“. Er konnte sich glücklich schätzen, dass sein Boss großen Wert darauf legte so schnell wie möglich auf unerwartete Situationen zu reagieren. Beavers Finger öffneten sich ohne dass er es wollte. Das Mobiltelefon fiel zu Boden. Sein Kopf sank auf die Brust. Er war ohnmächtig geworden. Eine halbe Stunde verging, bis die Stille in der Halle jäh unterbrochen wurde. Ein Tor bewegte sich quietschend. Grelles Licht fiel auf die zusammengesunkene Gestalt von Agent Beaver die schief in dem einsam dastehenden Stuhl hing. „Holt ihn da raus und bringt ihn in den Lieferwagen!“. Zwei Männer in Kampfanzügen rannten in die Halle und zogen Beaver in die Höhe. Im Laufschritt trugen sie ihn hinaus. Es klickte mehrmals als Waffen gesichert wurden. „Wir haben ihn. Zurück in die Fahrzeuge!“ Der Mann der die Anweisungen gegeben hatte zog ein Telefon aus seiner Tasche und wählte eine Nummer. „Auftrag erledigt. Wir bringen den Verletzten zu seinem Bestimmungsort“ sagte er. Ohne ein Antwort abzuwarten legte er auf. Sie verwendeten abhörsichere Leitungen. Aber man wusste ja nie. Es war besser gewisse Informationen nicht über das Telefonnetz auszutauschen. Die Türen mehrerer Fahrzeuge wurden zugeschlagen und das Brummen von Motoren lag in der Luft. Einige dunkle Geländewagen entfernten sich von der Lagerhalle und verschwanden schließlich. Eine dunkelhaarige Frau und ein untersetzter Mann mit einer auffälligen Tätowierung an seinem Hals erhoben sich hinter der Brüstung auf dem Dach der Lagerhalle. „Wir hätten ihn töten sollen. Gleich hier und jetzt.“ Die Frau schnaubte. „Alexis hat uns verboten einzugreifen. Wir haben gesehen, was wir sehen sollten. Diese arroganten Beamten glauben immer noch, dass sie wirklich etwas gegen uns ausrichten könnten. Sie mischen sich ständig in Dinge, die zu groß für sie sind. Lass uns verschwinden.“ Der Tätowierte ballte die Fäuste. „Ich hoffe nur, dass Sedros bald aufhört Spielchen zu spielen!“ Wütend trat er gegen die Brüstung. Einige Ziegel brachen heraus und flogen davon. Zwei Schatten lösten sich vom Dach und landeten beinahe lautlos auf der Straße. Neugierig beäugte eine Ratte das Geschehen. Ihre Schnurrbarthaare zitterten aufgeregt. Sie hatte noch nie Raubtiere gesehen, die sich so schnell bewegten. Als sie sicher war, dass die Räuber verschwunden waren, löste sie sich aus ihrer Starre und huschte davon.

Jeremy warf sich den Mantel über. Sein Blick irrte ziellos durch das Schlafzimmer. Bilder aus der Vergangenheit tauchten auf und verschwanden wieder. Er hörte Marias Lachen. Sah auf seine schlafende Frau herab. Geisterbilder, die seine Sinne narrten. Es war Zeit dieses Haus zu verlassen, das nicht mehr seine Heimat war. Ein Knurren entrang sich seiner Kehle. An die Mischung aus Wut und … etwas anderem, die so oft seine Gefühle beherrschte hatte er sich noch immer nicht gewöhnt. Er wusste nicht genau was aus ihm geworden war. Aber wie immer wenn dieser Gedanke in seinem Kopf aufflammte wurde das Feuer sofort gelöscht. Er schloss den Reißverschluss der Tasche die er mit nach Boston nehmen würde. Seine Fähigkeiten alleine würden vielleicht nicht ausreichen, um die Antworten zu erhalten die er brauchte. Nicht so lange er sie nur in Ansätzen begriff und sie noch weniger beherrschte. Der Waffenladen in den er eingebrochen war hatte einige Spielzeuge enthalten, die ihm weiterhelfen mochten. Ob sie gegen Vampire Wirkung zeigten wusste er nicht. Es kam auf einen Versuch an. Viel wichtiger war es allerdings, mit den Anhängern von Sedros in Kontakt zu kommen. Das würde er nicht schaffen, indem er wahllos jeden tötete der auch nur im Entferntesten wie ein Blutsauger aussah. „Schade“ murmelte er. Nach genau diesem Vorgehen verlangte etwas in ihm. Vehement. Noch einmal blickte er sich um, bevor er die beiden schweren Sporttaschen ergriff und das Gepäck zum Wagen trug. Er wusste nicht, ob er jemals in das Haus zurückkehren würde, das so viele Jahre lang sein … ihr … Zuhause gewesen war. Er öffnete den Kofferraum und warf die Taschen, die eine Menge Waffen und nur ein paar seiner persönlichen Sachen enthielten hinein. Kurz hielt er inne und drückte die Stirn gegen den geöffneten Deckel des Kofferraums. Das Durcheinander in seinem Kopf wollte sich auch jetzt nicht lichten. Er musste … nein er wollte den Griechen töten. Er wollte Maria wieder sehen. Was danach kam war ungewiss. Knirschend verbog sich das Metall unter seinen Fingern. Unbewusst hatte er zu hart zugegriffen. Seine Kräfte waren ihm selbst manchmal unheimlich. Wie immer wischte etwas seine Gedanken sofort zur Seite, wenn er anfing darüber nachzudenken, was aus ihm geworden war. In einer fließenden Bewegung richtete er sich auf und drückte den Deckel ins Schloss. Ein sanftes Klicken belohnte ihn für die Mühe, die er sich gab, seine Wut nicht an dem Wagen auszulassen. Dass ein Teil seiner Gefühle zurückgekehrt war, hatte sich nicht unbedingt als Vorteil herausgestellt. Der kalte Hass war noch mehr zu heiß lodernder Wut geworden. Jeder Gedanke an Maria kam einem Brandeisen gleich, das auf seine Seele gedrückt wurde. Jeremy stieg in den Wagen. Er ließ den Motor an, manövrierte das Fahrzeug aus der Parklücke und fuhr langsam die Straße hinunter, die ihm so vertraut war, wie das Haus das er eben verlassen hatte. An der ersten Kreuzung bog er nach rechts ab. Auf die Old Main. Bei Chicopee würde er auf den Messechusetts Turnpike wechseln. Und so weiter. Bis nach Boston. Er war noch nie dort gewesen. Oder in sonst einer der großen Städte. Er liebte das Leben in Kleinstädten. Zumindest hatte der Mann der er gewesen war, so empfunden. Der Fuß auf dem Gaspedal des Wagens schien schwerer zu werden. Mit 80 Meilen raste Jeremy an dem Schild vorbei, das den Übergang von seinem Zuhause in den Rest der Welt kennzeichnete. Hoffentlich kam niemand auf den Gedanken ihn anzuhalten. Seine Augen glühten, als er in den Rückspiegel starrte, bis die Tafel, die den Namen seines Heimatortes trug in der Dunkelheit versank.

Boston

Jeremy warf die beiden Taschen auf das Bett des heruntergekommenen Zimmers. Das Bettgestell gab ein Geräusch von sich, das wie das gedämpfte Kreischen einer Krähe klang. In diesem Hotel stellte niemand Fragen. Er war wählerisch gewesen bei der Auswahl einer Unterkunft. Aber nicht auf die Art, die man sich gemeinhin vorstellte. Abblätternde Farbe und ein undefinierbarer Geruch nach … Alter oder Schlimmerem … waren allgegenwärtig. Wahrscheinlich fand man dieses Haus in keiner Broschüre. Oder gar im Internet. Das 20. Jahrhundert mochte draußen bereits vor einigen Jahren zu Ende gegangen sein. Hier drinnen war es noch gar nicht angebrochen. Wenn überhaupt jemand nach ihm suchte, dann sicherlich nicht hier. Jeremy war sich ziemlich sicher, dass Beaver mit einigen anderen Agents seiner Abteilung im Schlepptau nach Boston kommen würde. Diese Typen glaubten anscheinend tatsächlich, dass sie das Vampirproblem in den Griff bekommen konnten. Jim Beaver mochte der Einzige sein, der bereits begriffen hatte, dass ihre Kontrolle nur geduldet wurde. Aber wenn er es wusste wollte er es wahrscheinlich nicht wahrhaben. Jeremy war sicher, dass die Monster die Beamten nur gewähren ließen um kein unnötiges Aufsehen zu erregen. Nach den jüngsten Vorfällen zweifelte er allerdings daran, dass den Vampiren daran gelegen war, ihre Existenz weiterhin zu verbergen. Sedros hatte etwas anderes vor. Jeremy setzte sich aufs Bett und zog den Reißverschluss der größeren der beiden Taschen auf. Nachdenklich wühlte er darin herum, bis er schließlich zwei Achselhalfter samt Inhalt hervorzog. Ein grimmiger Ausdruck machte sich auf seinem Gesicht breit als er, eines nach dem Anderen, die Magazine aus den Halterungen der beiden Pistolen, gleiten liess. Zufrieden stellte er fest, dass beide vollständig geladen waren. Unschlüssig hielt der die beiden Pistolen in den Händen. Er war ein paarmal mit Kollegen auf einem Schießstand gewesen. Vor einigen Jahren. Sie hatten auf Pappfiguren geschossen und manchmal auch getroffen. Sie hatten viel gelacht und ein paar Dosen Bier getrunken. Viel war nicht hängen geblieben, aber er wusste immerhin wie man eine Waffe lud. Zumindest bei manchen Modellen. Und er wusste, wo der Hebel war, der das Geschoss explosionsartig aus seinem Gefängnis befreite. Damit hatte es sich. Bevor er die Pistolen in die Halfter zurücksteckte schob er bei beiden die kleinen Sicherungshebel zurück. Er würde sich schon nicht selbst ins Bein schießen. Selbst wenn … sein Körper erholte sich schnell von solchen Verletzungen. Er wusste immer weniger, warum er die Waffen eigentlich gestohlen hatte. Seine Gegner verfügten über dieselben Selbstheilungskräfte wie er. Kugeln würden sie nicht aufhalten. Nicht lange jedenfalls. Vielleicht war es der alte Jeremy gewesen, der für kurze Zeit die Kontrolle zurückerlangt hatte. Der alte Jeremy, der keinem Gegner ohne eine Waffe in der Hand entgegengetreten wäre. Eigentlich wäre er überhaupt niemandem entgegengetreten. Egal ob bewaffnet oder nicht. Das geisterhafte Bild seines früheren Ichs verschwand aus seinem Kopf und machte Platz für das Hier und Jetzt. Jeremy erhob sich und befestigte die Halfter umständlich unter seinen Achseln. Ein Teil von ihm würde wohl immer ein Mensch bleiben. Egal wie viele außergewöhnliche Kräfte er noch an sich entdecken mochte. Er fühlte sich einfach sicherer, wenn er das Gewicht der Waffen spürte. Jeremy schloss die Knöpfe seines Mantels und sah in den schmutzigen Spiegel, der gleichzeitig das Einzige war, was in dem schäbigen Hotelzimmer an den ansonsten kahlen Wänden hing. Die Halfter saßen gut. Niemand würde die Waffen unter dem Stoff erkennen können. Einen Moment lang betrachtete er sein Gesicht. Es war noch immer seines. Jeremys. Dann schaltete er das Licht ab und verließ das Zimmer. Ein humorloses Lächeln stahl sich auf seine Lippen, als er die Tür seiner Unterkunft abschloss. Das Schloss würde garantiert niemanden daran hindern den Raum zu betreten wenn er es nur stark genug wollte. Wahrscheinlich gab das Ding bereits bei dem bloßen Gedanken an einen Einbruch nach. Aber wer würde schon hier her kommen, um die Zimmer nach Wertsachen zu durchsuchen? Schon die Fassade des Hotels verbreitete eine unmissverständliche Botschaft. “Hier gibt es nichts zu holen.” Jeremy sah sich um. Der düstere Gang, der zum einzigen Lift des Gebäudes führte lag düster und leer vor ihm. An einigen Stellen löste sich die Tapete von der Wand. Der Verputz dahinter schloss sich der Tapete bereitwillig an. Die letzte Renovierung schien beinahe ein Jahrhundert zurückzuliegen. Herabgefallene Teile des Putzes knirschten unter Jeremys Sohlen als er den Gang entlang zum Lift ging. Vorsichtig drückte er den Knopf neben der verbeulten Schiebetüre. Eine Glocke wollte ihren Dienst verrichten, wurde aber von einem Defekt daran gehindert. Ein blechernes Geräusch erklang und der nach unten gerichtete Leuchtpfeil, der über dem Knopf angebracht war, begann flackernd zu leuchten. Aus dem Liftschacht drang ein wenig Vertrauen erweckendes Rumpeln. Jeremy wartete geduldig, bis nach einer scheinbaren Ewigkeit die beschädigte Glocke noch einmal ihr blechernes Klappern hören ließ und die Schiebetür sich schleifend und ratternd vor ihm öffnete. Er würde sich diesem Lift ein einziges Mal anvertrauen. Aus reiner Neugierde. Aber es gab zeitsparendere Möglichkeiten ein Gebäude auf zu verlassen. Sein Körper verkraftete einen Sprung aus dem fünften Stockwerk garantiert ohne den geringsten Schaden. Oder er öffnete einfach ein Portal zu der seltsamen Finsternis, durch die er schon ein paar Mal gegangen war. Jeremy zog den Kragen seines Mantels hoch und betrat die Liftkabine. Er drückte den Knopf, der mit einem L gekennzeichnet war. Jeremy legte den Kopf schief und lauschte. Die Mechanik des Aufzugs rasselte, klapperte und quietschte, aber dennoch erreichte er sein Ziel ohne unangenehme Überraschungen. Die Lobby des Hotels hatte diese Bezeichnung eigentlich gar nicht verdient. Als die Schiebetür sich erneut vor Jerry öffnete blickte er in einen großen Raum, in dem einige alte Sofas willkürlich verteilt herumstanden. Die Theke, hinter der sich eigentlich ein Angestellter aufhalten sollte war unter einer dicken Schicht von Staub kaum zu erkennen. Das schummrige Licht verhüllte gnädig die meisten Einzelheiten, die sonst sicherlich auch den letzten Gast bereits hier zur Umkehr veranlasst hätten. Schnell durchquerte Jeremy den Raum und trat auf die Straße hinaus. Die Gegend in der das Hotel lag sah kaum besser aus, als das Innere des Gebäudes. Straßenlaternen warfen Kegel aus kaltem Licht auf den Asphalt und enthüllten umgeworfene Mülltonnen, weggeworfene Plastiktüten und mit Graffiti beschmierte Wände. Jeremy brauchte das Licht nicht. Zielstrebig setzte er sich in Bewegung. Er wusste bereits wohin er gehen würde. Er hatte sich ein paar Clubs herausgesucht, die in der Nähe lagen. Es waren Clubs, die erst in den frühen Morgenstunden schlossen. Jerry vermutete, dass die Vampire nach Orten suchten, die es ihnen gestatteten sich möglichst lange unter Menschen aufzuhalten, ohne durch ungewöhnliches Verhalten aufzufallen. Wenn sie zu denen gehörten, die von Menschen tranken, sie aber nicht töteten, dann brauchten sie eine Möglichkeit an ihre Opfer heranzukommen, ohne Aufsehen zu erregen. Das kostete Zeit. Vielleicht gab es auch welche, die es vorzogen ihren Durst nicht dadurch zu decken, indem sie sich an Menschen vergriffen. Für diese Blutsauger mochte sich ein reger Handel mit Blutkonserven oder ähnlichem gebildet haben. Wo könnten die Vampire all das besser abziehen, als in den Clubs und Bars, wo sich Ihresgleichen im Schutz der Nacht trafen? Die, auf die nichts von alledem zutraf würden mit Sicherheit nach etwas Ablenkung von der Eintönigkeit ihrer nach Jahrhunderten zählenden Existenz suchen. Jeremy war es egal. Für ihn waren sie alle gleich. Monstren. Abscheulichkeiten wider die Natur. So wie er selbst auch. „Reiß dich zusammen Jeremy“, zischte er. Er musste herausfinden, wo er den Griechen finden konnte. Das würde ihm nicht gelingen, wenn er seinen Hass nicht unter Kontrolle bekam. Sedros nicht zu finden hieß, Marias Spur zu verlieren. Er konnte sie nicht noch einmal gehen lassen. Ihr Tod hatte … das hier aus ihm gemacht. Nun war sie zurückgekehrt. Er wollte sich nicht vorstellen, was mit ihm geschehen mochte, wenn sie noch einmal aus seinem Leben verschwand.

„Nur für Mitglieder! Bist du ein Mitglied?“ Der bullige Kerl drückte Jeremy die schwielige Handfläche gegen die Brust. Nach einer Viertelstunde in einer Schlange von leicht bekleideten Mädchen und muskulösen Männern jeder Hautfarbe war er nun endlich an die Reihe gekommen. Nur selten hatten sich bisher die Türen des Clubs für einen der Wartenden geöffnet. Die wummernde Musik, die bei diesen Gelegenheiten zu ihnen heraus drang, verstummte sofort, wenn die Türsteher die Pforten wieder schlossen. Jeremy überlegte kurz, ob er dem Hindernis aus Fleisch und Muskeln antworten sollte. Er gelangte bereits nach kurzem Nachdenken zu der Erkenntnis, dass es sicherlich so etwas wie einen Ausweis gab, der eine Mitgliedschaft belegte. Wahrscheinlich reichte es auch, ein bekanntes Gesicht zu haben. Beides hatte Jeremy nicht. In einer fließenden Bewegung trat er einen Schritt vor und packte die Hand des Muskelprotzes und drückte zu. Nicht einmal sonderlich fest. Für die Leute, die hinter ihm anstanden musste es so aussehen, als wolle er einen alten Bekannten, davon überzeugen, dass er nur richtig hinsehen musste um ihn zu erkennen. Das Gesicht des Türstehers verlor jede Farbe, als der unerwartete Schmerz sein Gehirn erreichte. „Ich bin Mitglied. Da sind wir uns doch einig?“ zischte Jeremy zwischen zusammengebissenen Zähnen. Er verstärkte den Druck ein klein wenig. Knochen knirschten. „Kannst … reingehen. Weiß … was du … bist“ sagte der Mann stockend. Jeremy ließ seine Hand los. Er hatte darauf spekuliert, dass ihn der Türsteher aus Angst vorbeilassen würde. Nun. Eigentlich stimmte das ja auch. Aber anscheinend hielt ihn der Typ nach dieser kleinen Demonstration seiner Körperkraft für einen Vampir. Soll mir recht sein, dachte Jeremy. Er ging an dem Türsteher vorbei, der sich verhalten die schmerzenden Finger rieb, und betrat den Club. Flackerndes Licht verwandelte die Welt vor seinen Augen in eine Abfolge von hellen und dunklen Bildern. Bewegungen wirkten in diesem Licht seltsam eckig. Es sah so aus als würden sich in dem Club ausschließlich Roboter herumtreiben. Jeremy ging die Treppe hinunter und betrat einen riesigen, mehrfach mannshohen Saal. Dumpfe Bässe hallten von den Wänden wieder. Dazwischen drängten sich Menschen, die tanzten, tranken oder die einfach nur jeglicher Logik zum Trotz versuchten sich zu unterhalten. Jerry brauchte seine neuen Sinne nicht anzustrengen, um zu erkennen, dass einige der Anwesenden nur äußerlich Menschen waren. Er konnte sie riechen. Er spürte ihren Durst. Langsam schob er sich durch die Menge. Sein Ziel war ein schlanker, großer Mann mit langem, grauem Haar, das zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden war. Der Mann unterhielt sich angeregt mit einem Mädchen, das so aussah, als wäre es nicht einmal halb so alt wie ihr Gesprächspartner. Jeremy wusste, dass dieser Faktor nicht annähernd hoch genug angesetzt war. Der Grauhaarige war ein Vampir. Das Mädchen war es nicht. Sie ahnte, was der wesentlich ältere Mann von ihr wollte. Sie hatte wahrscheinlich sogar recht. Doch was er darüber hinaus mit ihr anstellen würde, wenn sie sich ihm hingab, wusste sie nicht. Jeremy beschleunigte seine Schritte. Als er die beiden erreicht hatte, fuhr der Mann erschrocken herum. Aus der geringen Entfernung, die nun noch zwischen ihnen lag, witterte der Vampir die Gefahr, die sich ihm in Gestalt eines eher durchschnittlich aussehenden Mannes näherte. Jeremy lächelte kalt. „Hi!“, sagte er. Die Pupillen des Vampirs waren zu stecknadelgroßen Knöpfen geworden. „Was wollen sie?“, fragte er. Seine Stimme war beinahe wohlklingend. Jeremy wandte den Kopf und sah das Mädchen an. „Verschwinde“, sagte er ruhig. Etwas in seinen Augen, überzeugte das Mädchen, dass es ratsam war, seine Worte ernst zu nehmen. Sie riss ihre Tasche an sich und verschwand in der Menge. Jeremy richtete den Blick wieder auf den Blutsauger. „Ich möchte mich mit dir über Alexis Sedros unterhalten“. Beiläufig drückte Jeremy den Grauhaarigen gegen die Theke, an der sie standen, um ihn daran zu hindern der jungen Frau zu folgen. „Und bleib hier, wenn ich mit dir rede“. Der Vampir versuchte sich Jerrys Griff zu entwinden, gab aber schon nach einigen Sekunden auf, als er begriff, dass er dessen Kräften nichts entgegenzusetzen hatte. „Schon gut. Du kannst mich loslassen. Ich kann dir ohnehin nicht davonlaufen.“ Jeremy ließ den Arm sinken. Der Vampir strich sein Hemd glatt. „Danke!“ Er schien nachzudenken. „Sedros … ist das ein ausländischer Name?“, fragte er. Jeremys Lächeln verschwand aus seinem Gesicht. „Hör auf Spielchen mit mir zu spielen. Andernfalls endet dein … Leben, oder was auch immer es ist was dich aufrecht hält hier und jetzt“. Der Vampir sah in abschätzend an. „Was glaubst du was passiert, wenn du mich vor all den Leuten hier angreifst? Könnte schwierig für dich werden.“ Jeremy ließ den Blick wandern. Langsam drehte er sich einmal im Kreis. Er hörte den Lärm, der jedes andere Geräusch erstickte. Sah das rhythmisch aufblitzende Licht, das die Bewegungen der Menge verzerrte. „Nichts. Nichts passiert. Ich bin schnell musst du wissen. Wahrscheinlich bekommt niemand etwas davon mit, wenn ich dir das Genick breche.“ Er trat dicht an den Vampir heran. Seine Stimme verwandelte sich in ein Flüstern. „Und nun sag mir, was du über Alexis Sedros weißt. Und tu es schnell.“ Der Grauhaarige bog den Kopf zurück, soweit er konnte. Der Atem des Irren auf seinem Gesicht war ihm zuwider. Wenn Sedros erfuhr, dass er geplaudert hatte, würde er sterben. Diesmal endgültig. Allerdings war die Wahrscheinlichkeit, dass der Grieche herausfand, welches seiner Kinder, wie er die Wiedergekehrten nannte, den Mund nicht halten konnte. Der Kerl, der ihn gerade jetzt bedrängte stellte eine wesentlich realere Bedrohung dar. Er zweifelte nicht daran, dass dieser Irre ihm ohne zu zögern den Kopf von den Schultern reißen würde. Sedros hatte viele Feinde. Was machte es da, wenn einer davon ein paar Informationen über den alten Vampir erhielt. Das der Grieche nach all den Jahrhunderten noch lebte, war der beste Beweis dafür, dass er mit jeder Bedrohung fertig werden konnte. „Ok. Du hast gewonnen. Ich sage dir was ich weiß. Erwarte nicht zu viel. Ich bin ein Niemand. Keiner der Älteren kennt auch nur meinen Namen.“ Jeremy trat zur Seite und lehnte sich neben dem Vampir an die Theke. „Komm endlich zur Sache“ sagte er.

Jeremy sah in den dreckigen Spiegel. Das verräterische Glühen seiner Augen war verloschen. Bedächtig rieb er seine Hände unter einem Strahl aus lauwarmem Wasser. Egal an welcher Armatur er auch drehte. Die Temperatur blieb exakt die Selbe. Das Wasser, das in den Abfluss lief nahm eine rosarote Färbung an, als sich das Blut des Vampirs von seinen Fingern löste. Es war beinahe zu leicht gewesen. Bereitwillig war ihm das Monster gefolgt, als er verlangte, das Gespräch draußen vor dem Club fortzusetzen. Angeblich um neugierigen Augen aus dem Weg zu gehen. Zum Vorteil des Vampirs, den er zwang zum Verräter zu werden. Jeremy hatte dem Grauhaarigen aufmerksam zugehört. Bis dieser begann sich zu wiederholen. Blitzschnell war seine Hand vorgeschnellt und hatte den Kehlkopf des Vampirs zertrümmert. Von hinten mochte es ausgesehen haben, als würden zwei Betrunkene sich gegenseitig auf dem Heimweg stützen, als er das Monster, das gurgelnde Geräusche von sich gab, in die nächste Seitengasse gedrängt hatte. Die Asche war schnell verweht. Nur das Blut war auf seiner Haut zurückgeblieben. Seltsam. Jeremy drehte den Wasserhahn zu. Das Wasser hatte das Letzte, was von dem Blutsauger geblieben war, fortgespült. Der Vampir hatte nicht gelogen. Er war kein enger Vertrauter des Griechen gewesen. Auch dem illustren Kreis von Sedros Günstlingen hatte er nicht angehört. Ab und an hatte er den Boten für ein paar Bluthändler gespielt. Manchmal hatte er sich als Jäger verdingt, der seine Opfer bei Leuten ablieferte, die zu Sedros Organisation gehörten. Der Austausch von Botschaften und Ware hatte dabei immer an den gleichen Orten stattgefunden. Jeremy hatte genügend Gelegenheit gehabt in seinen Gedanken zu lesen. Das war ihm schwerer gefallen als bei einem Menschen, aber er hatte es trotzdem geschafft. Er trocknete seine Hände mit dem schmuddeligen Handtuch, das zur Ausstattung des Zimmers gehörte. Er würde diese Treffpunkte aufsuchen. Einen nach dem anderen. Und zwar so lange, bis er Sedros Lakaien in die Finger bekam. Er war sicher, dass es ihm gelingen würde sie zu überzeugen, ihr Wissen um den Aufenthaltsort des Griechen, mit ihm zu teilen. Vielleicht schaffte er es nicht beim ersten Mal. Vielleicht auch nicht beim zweiten. Sicherlich aber beim dritten. Vampire hingen an ihrer Existenz. Mehr noch als Menschen. Vielleicht weil sie wussten, dass danach nur noch die große Leere wartete, an deren Abgrund sie schon einmal gestanden waren bevor sie zurückgerissen wurden. Wenn er ein paar von ihnen getötet hatte, würden die anderen die er befragte ihren Widerstand mit Sicherheit schnell aufgeben. Die Angst vor dem Unbekannten, der aus dem Nichts auftauchte, würde sich schnell verbreiten. Jeremy streifte die Schuhe von den Füßen und ließ sich auf das durchhängende Doppelbett sinken. Er schloss die Augen und wartete darauf, dass der neue Tag endete.

Agent Beaver stieg aus dem olivgrünen Ford atmete tief ein. „Gehen Sie schon mal rein, Johnson“, sagte er zu dem kräftig wirkenden großen Mann im dunklen Anzug, der den Wagen gesteuert hatte. Johnson holte die beiden kleinen Taschen aus dem Kofferraum des Ford und ging die Stufen zum Eingangsbereich des Holiday Inn hinauf in dem sie die nächsten Tage verbringen würden. Beaver sah sich um. An der Ecke sah er einen kleinen Park. Entschlossen ging er darauf zu. Er brauchte Ruhe um ihre nächsten Schritte zu planen. „Schritte …“ dachte er. Beim Gehen zog er das linke Bein etwas nach. Seine Kollegen meinten, dass man nichts davon mitbekam, wenn man nicht wusste, was ihm zugestoßen war. Das leichte Hinken und eine Narbe über der Nasenwurzel waren alles an Spuren, die von einem seiner schlimmsten Tage zeugten, zurückgeblieben war. „Da haben sie nochmal Glück gehabt“ hatte der Arzt gesagt, als sie ihn entlassen hatten. Was wusste einer, für den wütende Patienten und ein Ausfall der Kantine die größten Bedrohungen während seiner täglichen Arbeit darstellte schon von Glück? Jim ging langsamer, als er in die Schatten trat, die von den Baumkronen über ihm auf den betonierten Weg fielen, der den Park in gerader Linie durchschnitt. Langsam ging er einige Schritte und ließ sich auf die Bank sinken, die ziemlich genau in der Mitte zwischen den beiden Zugängen zu dem kleinen Flecken Grün aufgestellt worden war. Für einige Minuten saß er einfach nur da und ließ seinen Blick schweifen. Er dachte an nichts Besonderes. Langsam ordneten sich seine Gedanken zu einem Muster. Formten einen Pfad auf dem er sich bewegen musste, um der Lösung der aktuellen Probleme näher zu kommen. Oft schon waren es die ersten, einfachen Ideen gewesen, die ihn schließlich zum Ziel geführt hatten. Ohne sich dessen bewusst zu werden versetzte sich der Agent in die Lage der Beute die er jagte. Im Geist spielte übernahm er ihre Rolle und sah sich selbst von aussen. Diesmal war die Beute selbst ein Jäger. Aber das spielte keine Rolle. Jeremy Marone würde sich wie alle Gejagten verstecken. Vor ihm, vor Vampiren und vielleicht auch vor sich selbst. Wo versteckte man sich in einer Stadt, in der man niemanden kannte? Beaver wusste, dass Jeremy seine Heimatstadt kaum jemals verlassen hatte. Ein gewisser Frank Holden war außerordentlich kooperativ gewesen, nachdem man ihn darüber aufgeklärt hatte, dass seine Trinkerei für die Behörden kein Geheimnis war und man ihn nur als Sheriff behielt, weil er den Job erledigte, den sonst niemand wollte. Ob er das betrunken tat oder nüchtern war seinem Arbeitgeber egal, so lange niemand dafür sorgte, dass sein Problem öffentlich gemacht wurde. Holden hatte alles erzählt, was er über Mahone wusste. Und das war so einiges. Beaver wusste jetzt, dass Jeremy alleine war. Er würde ein Zimmer mieten. Dort wo niemand nach seinem Namen fragte. Es mangelte nicht an billigen Absteigen. Beaver legte den Kopf in den Nacken und sah in den Himmel. Nein. So würde er ihn nicht finden. Ihm standen 20 Agents zur Verfügung, die das Bureau zähneknirschend von anderen Aufgaben abgezogen hatte. Mit ihm und dem Agent, der ihn gefahren hatte waren es 22 Leute. Viel zu wenig, um jedes Hotel zu überprüfen. Jeden verdächtigen Eintrag in einem Gästeregister zu überprüfen. In vielen der kleineren Hotels gab es nicht einmal das. Sie mussten anders vorgehen. Es gab nur einen Weg. Beaver erschauerte als ein kühler Windstoß durch den Park wehte. Schnell erhob er sich von der Bank. Sie würden dorthin gehen, wo die Vampire waren. Nur so hatten sie eine Chance den Jäger zur Strecke zu bringen. Beaver steckte die Hände in die Taschen seines Sakkos und ging so schnell er konnte zum Ausgang des Parks während die Schatten der Bäume länger wurden und schließlich miteinander verschmolzen. Er wurde das Gefühl nicht los, dass ihn irgendjemand beobachtete, den er nicht sehen konnte.

Beaver trat nahe an die große Glasfläche, die das Zimmer vor der Außenwelt abschirmte. Regentropfen wurden zerschmettert als sie auf die transparente Barriere prallten. Das Wasser, das an den Scheiben herablief verzerrte die Lichter, die in der Dunkelheit zu schweben schienen. Die Nacht war angebrochen und hatte die Stadt unter einem Tuch aus Schwärze verborgen. Das Licht schuf scharf begrenzte Inseln aus Leben das dem Schlaf trotzte. Jim Beaver schüttelte den Kopf. Woher kamen diese Gedanken? Er war nie einer dieser philosophischen Typen gewesen. Vielleicht war das was er in den letzten Wochen durchgemacht hatte schuld daran. Noch ein paar dieser Vorfälle; und er musste seinen Job an den Nagel hängen. Wenn man einmal anfing, zu viel nachzudenken … „Tock. TockTock. Tock. TockTock.“ Das rhythmische Klopfen beförderte Jim in die Wirklichkeit zurück. Der Philosoph zog sich wieder in einen Winkel seines Unterbewusstseins zurück. „Agent Jacobs?“, fragte er und schob gleichzeitig die Sicherung der Tür zurück. Nur sein Partner oder der Zimmerservice würden zu dieser späten Stunde hier auftauchen. Etwas Hartes traf sein Gesicht und schleuderte ihn zu Boden. Der dünne Faden aus Blut, der aus seiner Nase rann, machte ihm bewusst, dass er eine wichtige Regel außer Acht gelassen hatte. „Verlass dich nie auf das, was du zu wissen glaubst“. Als er sich aufrichten wollte, wurde er erneut zurückgestoßen. Weniger heftig diesmal, aber trotzdem nachdrücklich. „Machen Sie sich nicht die Mühe aufzustehen, Agent Beaver“. Es war eine dunkle Stimme, in der etwas vibrierte, das die Härchen auf den Armen des Agents zwang, sich aufzurichten. Beaver blieb starr liegen. Die Stimme hatte mit einem kaum wahrnehmbaren Akzent gesprochen. Es klang nach Europa. Südliches Europa um genau zu sein. Vor einigen Jahren war Jim mit seiner Frau nach Griechenland geflogen. Sie hatten auf einer der Inseln Urlaub gemacht. Er erinnerte sich an heiße Strände, gutes Essen und diesen Akzent. Es war immer der Wunsch seiner Frau gewesen, die Wiege der modernen Welt mit eigenen Augen zu sehen. Cynthia war eine intelligente Frau. Er fragte sich manchmal, warum sie sich gerade für ihn entschieden hatte. Er war immer gut im Sportunterricht gewesen. So gut, dass er ein Studium abschließen konnte, ohne besonders viel dafür zu tun. Aber nicht gut genug um Profi zu werden. Nach der Uni hatte er es beim FBI probiert und war, eigentlich entgegen seiner Erwartung, an der Academy angenommen worden. Deshalb lag er jetzt hier auf dem Boden. „Ich möchte eine Information von Ihnen. Um Missverständnisse von vornherein auszuschließen - ich weiß wer Sie sind und für wen Sie arbeiten. Ich weiß auch von der … speziellen Einheit Ihrer Behörde.“ Beaver versuchte den Kopf zu drehen, um den Sprecher anzusehen. Schritte erklangen, als dieser seinen Standort änderte und sich so den Blicken des Agents entzog. „Lassen Sie das. Ich sehe mich sonst gezwungen, Ihre Bewegungsfreiheit noch weiter einzuschränken“ sagte die Stimme. „Sie …“, der Agent schluckte trocken. Angst schnürte seine Kehle zu. „Sie sind Alexis Sedros. Einer der ältesten Vampire.“ Der Mann mit dem südländischen Akzent lachte leise auf. „Sehr gut. Das erspart mir, mich vorzustellen. Allerdings bevorzuge ich den Ausdruck Wiedergekehrter. Vampir hat einen ... barbarischen Beigeschmack.“ Holz knarrte, als der Vampir sich auf einen Stuhl setzte, der außerhalb von Beavers Blickfeld stand. „Da Sie wissen wer ich bin, wissen Sie sicherlich auch was ich will. Wen ich will. Und was ich zu tun bereit bin, um ihn zu finden.“ Der Agent drehte den Kopf etwas zur Seite, damit ihm das Sprechen leichter fiel. „Sie wollen den einzigen, der Ihnen gefährlich werden kann. Genau wie ich. Ich weiß nicht wo er ist. Genau wie Sie. Und wenn ich es wüsste …“ „Dann würden Sie es mir ganz sicher nicht sagen“, vollendete der Grieche den Satz. Sedros seufzte. „Trotz Ihrer harten Sprüche glaube ich Ihnen … Agent Jim Beaver. Ich bin zu lange auf dieser Welt, als dass jemand wie Sie mich belügen könnte.“ Holz knarrte, als der Stuhl von seiner Last befreit wurde. Schritte näherten sich Beaver von links. Ein Schatten fiel über seine Augen. „Wenn Sie oder Ihre Freunde vom Bureau etwas herausfinden, dann werde ich es erfahren und dann werden wir erneut miteinander reden.“ Beaver schloss die Augen. Er drückte die Handflächen gegen den kalten Boden um das Zittern zu verbergen, das seinen Körper in Wellen durchlief. „Keine Angst Jim“, sagte Sedros. „Ich habe keine Absicht Sie zu verletzten. Nicht heute. Meine Leute werden Sie im Auge behalten. Sie und die anderen Spürhunde Ihrer Behörde.“ Der Schatten der auf Beavers Gesicht fiel, flackerte und verschwand schließlich von einem Augenblick auf den anderen. Der Vampir war gegangen oder was auch immer dieses Monster tat um von einem Ort zu verschwinden. Der Agent blieb auf dem harten Boden liegen bis die Kraft in seine Beine zurückgekehrt war. Angst war ihm bisher immer fremd gewesen. Jeremy Marone und Alexis Sedros hatten ihm geholfen dieses Gefühl kennenzulernen. Die normalen Monstren waren kein großes Problem. Man beobachtete sie. Man wies sie in die Schranken, wenn sie die unsichtbare Grenze übertraten. Man konnte sie sogar vernichteten, wenn es notwendig war. Wenn man genügend Leute mit ausreichender Bewaffnung zur Verfügung hatte. Der Grieche aber … er war stärker als alle anderen mit denen sie bisher zu tun gehabt hatten. Lange hatte die Behörde gehofft, dass er verschwunden wäre. Vernichtet. Opfer eines Zufalls, der dem unendlich langen Leben ein Ende bereitet haben mochte. Beaver hatte die gute Bezahlung, die mit seinem besonderen Job einherging, in dem Wissen genossen, dass die Situation kontrolliert werden konnte. Die älteren, stärkeren Vampire blieben im Hintergrund und kamen nicht mit dem Bureau in Konflikt. Im Gegenteil. Sie pflegten gute Verbindungen zu den Stellen der Regierung, die von ihnen wussten. Nur Sedros war eine Ausnahme. Sein Wiederauftauchen und der Tod einer einzigen Frau hatten diese scheinbare Stabilität zerstört. Der Tod einer Frau, die niemals besonders in Erscheinung getreten war. Genau wie ihr Ehemann. Kleinstädter wie sie im Buche standen. Bis diese untoten Idioten auf der Suche nach einem Imbiss, dort vorbeigekommen waren. Anscheinend waren sie Anhänger von Sedros neuer Philosophie gewesen. Abkehr von der Heimlichtuerei. Dem Verstecken vor den Menschen. Der Ehemann der Frau, die als Opfer auserkoren worden war, hatte sich dadurch zu etwas gefährlichem entwickelt - wie auch immer das von Statten gegangen war - und jagte den, dessen Jünger seine Frau auf dem Gewissen hatten. So schloss sich der Kreis, in dessen Mitte Beaver stand - oder besser - lag. Er musste achtgeben, dass er und seine Leute nicht zu Statisten wurden. Sie mussten die Kontrolle zurückerlangen. Oder wenigstens den Eindruck aufrecht erhalten im Spiel zu sein. Auch wenn dafür einige Opfer notwendig waren. Jim Beaver drehte sich herum und stand behäbig auf. Er griff nach dem Mobiltelefon, das auf dem Nachtkästchen neben dem Bett lag. Es war Zeit, dass er seinen Chef anrief. Er brauchte mehr Männer. Wenn sie Jeremy fanden, bevor Sedros es tat, hatten sie vielleicht noch eine Chance.

Jeremy trat von einem Fuß auf den anderen. Er stand nun schon seit mehr als einer Stunde in der dunklen Gasse und wartete. An der Ecke, weniger als hundert Meter von ihm entfernt, war einer der Treffpunkte, an denen Sedros Männer mit der einzigen Ware handelten, die für Vampire von dauerhaftem Interesse war. Der Grieche war groß im Geschäft. Mehr als die Hälfte des Blutes, das jede Nacht den Besitzer wechselte, ging durch seine Hände. Oder besser gesagt, durch die seiner Lakaien. Seine Organisation stand einem Drogensyndikat der Menschen kaum nach. Er verdiente unvorstellbare Summen und machte seine Kunden von den Lieferungen abhängig. Gleichzeitig motivierte er aber seine Anhänger dazu, sich das Blut direkt von der Quelle zu holen. Von den Menschen. Er beraubte sich seiner eigenen Kunden. Jeremy glaubte zu wissen, warum er den Verlust in Kauf nahm. Er hatte etwas gefunden, das sie stärker an ihn band, als das Blut das er ihnen verkaufte. Vampire waren Jäger. Sedros ermutigte sie, sich von den Zwängen zu befreien, denen sie sich seit Jahrhunderten unterwarfen. Mit jedem, der ihm folgte verstärkte sich der Einfluss der Monstren auf die Welt der Menschen. Die Macht des Griechen vergrößerte sich mit jedem neuen Opfer. Und diese Macht war Sedros scheinbar wichtiger als das Geld, das er mit dem Bluthandel erwirtschaftete. Jeremy ging einige Schritte auf die Kreuzung zu. „Verdammt … kommt schon …“ murmelte er. Es fühlte sich nicht an wie die Nervosität, die er aus seinem anderen Leben kannte. Er fühlte sich wie … wie eine Raubkatze, die auf ein Opfer wartete. Konzentriert starrte er auf das scharf abgegrenzte Oval, das von der Straßenlaterne ausgeleuchtet wurde, um seinen Augen irgendetwas zu geben, an dem sie sich festhalten konnten. Als ob dadurch … Jeremys Mund verzog sich zu etwas, das ein Lächeln sein mochte, als ein weißer Lieferwagen auftauchte. Bremslichter leuchteten auf, als der Wagen anhielt. Sonst geschah nichts. Jeremy wartete reglos. Er spürte die Vampire, die ebenfalls auf etwas warteten. Das Raubtier hatte seine Beute gefunden. Das Jagdfieber war kalter Entschlossenheit gewichen. Jeremy wusste, dass die Blutsauger ihm nicht entkommen konnten. Der Lieferwagen war nicht schnell genug. Und die Insassen waren es auch nicht. Dennoch griff er noch nicht an. Es würde nicht schaden, wenn er sich auch um die Kunden kümmerte.

Nichts regte sich, bis die Stille vom Brummen eines Motors unterbrochen wurde. Ein brauner Ford rollte vor dem Lieferwagen aus. Der Fahrer öffnete die Tür und stieg aus. Jeremy kniff die Augen zusammen. Trotz des hellen Scheinwerferlichts das ihn blendete, konnte er einen großen, ungewöhnlich muskulösen Mann erkennen, der ein geschmackloses Holzfällerhemd über einer ausgebleichten Jeans trug. Im wiegenden, ungelenk wirkenden Gang eines Bodybuilders, bewegte er sich auf den Lieferwagen zu. Jeremy richtete den Blick auf den Ford, aus dem der Vampir ausgestiegen war. Auf dem Beifahrersitz saß eine blonde Frau. Kein Vampir. Bevor sich Jeremy den Kopf darüber zerbrechen konnte, warum der Mann mit dem scheußlichen Hemd Blut kaufte, obwohl er ein lebendes Opfer aufgegabelt hatte, öffnete sich die Schiebetür des Lieferwagens. Zwei bewaffnete Männer sprangen heraus und sahen sich aufmerksam um. Jeremy wusste, dass sie ihn weder sehen noch spüren konnten. Nicht auf diese Entfernung. Als die beiden sicher waren, dass keine Gefahr in unmittelbarer Nähe lauerte, ließen sie ihre Waffen sinken, steckten sie aber nicht ein. Einer der Männer machte eine auffordernde Geste in Richtung des Lieferwagens. Eine schlanke Frau, die einen weißen Anzug trug, trat ins Licht. Sie trug einen großen, metallenen Koffer. Sie ging auf den Kunden zu und wuchtete den Koffer hoch, als wäre er aus Papier. Sie balancierte das Behältnis auf einem Arm, während die andere Hand die Schlösser aufschnappen ließ. Als sie den Deckel anhob, stieg Dampf auf. Eine Kühlbox. Die Temperatur des Blutes durfte nicht über einen gewissen Wert hinaus steigen wenn es seinen Wert behalten sollte. Der Bodybuilder leckte sich die Lippen. Der Inhalt des Koffers schien ganz nach seinem Geschmack zu sein. „Wieviel?“, fragte er. Jeremy konnte ihn hören, obwohl die Szene sich fast hundert Meter entfernt abspielte. Die Frau in dem weißen Anzug schien kurz nachzudenken. Sie zeigte ein verbindliches Lächeln. „Tausend pro Liter. Keine Verhandlungen. Nimm es, oder lass es“. Wortlos ging der Muskelprotz zu seinem eigenen Wagen zurück. Jeremy spannte sich. Er machte sich bereit, die Vampire anzugreifen. Der Mann ging an der Tür vorbei und öffnete den Kofferraum des Fords. Ein weiterer Koffer kam zum Vorschein. Wesentlich kleiner, als der den die Frau noch immer auf einem Arm balancierte. Der Bodybuilder ließ den Deckel des Koffers aufschnappen und zog einige Bündel Banknoten hervor. Er wollte offenbar mehr als nur einen Liter der einzigen Droge, die ihn zufrieden stellen konnte, kaufen. Jeremy entspannte sich etwas als der Deckel des Kofferraums mit einem dumpfen Knall ins Schloss fiel. Er wollte erst angreifen, wenn die Ware übergeben wurde. Wenn die Monstren am wenigsten auf die Umgebung achteten. Jeremy hoffte dadurch die Zeit zu gewinnen, die er brauchte um der Frau in dem braunen Ford den Tod zu ersparen. Oder Schlimmeres. Falls der Kerl im Holzfällerhemd schon von seinem Opfer getrunken hatte. Einer der bewaffneten Männer steckte die Pistole mit dem seltsam langen Lauf in einen Schulterhalfter und trat neben die Frau, die die Kühlbox hielt. Der Muskelprotz drückte ihm die Bündel aus Bargeld in die Hand und hakte die Daumen hinter die Gürtelschlaufen seiner Jeans. Gelangweilt sah er dem Leibwächter dabei zu, wie er die Geldscheine zählte. Ab und zu warf er der Frau in dem weißen Anzug einen kurzen Blick zu, den sie mit dem immer gleichen nichtssagenden Lächeln beantwortete. Der Leibwächter, oder was immer diese bewaffneten Vampire auch waren, steckte das Bündel achtlos in die beiden Taschen seines Jacketts. Er nahm der großen Frau in dem weißen Anzug den Koffer ab, schloss ihn und übergab ihn dem Bodybuilder. Der Muskelprotz sagte etwas, doch das konnte Jeremy schon nicht mehr verstehen. Es war so weit. Mit der Geschwindigkeit einer aus einem Gewehr abgefeuerten Kugel raste er auf die Vampire zu. Die knapp hundert Meter, die ihn von der Straßenecke trennten, legte er in einem einzigen Augenblick zurück. Die beiden bewaffneten Männer versuchten noch, ihre Waffen auf Jeremy zu richten, als dieser schon neben ihnen angelangt war. Sie hatten unglaublich schnell gezogen. Abdrücken konnten sie allerdings nicht mehr. Asche wirbelte durch die Luft, als sich ihre Körper auflösten. Die Frau in dem weißen Anzug versuchte nach Jeremy zu greifen und schrie gequält auf, als ihr der Arm aus dem Gelenk gerissen wurde. Mit schmerzverzerrtem Gesicht sank sie zu Boden und presste die verbleibende Hand auf die grässliche Wunde, um den Blutfluss zu stoppen. Es war eine verzweifelte Geste. Sie konnte nur hoffen, dass ihre Selbstheilungskräfte damit fertig wurden, bevor ihr Körper zu schwach dafür war. Der Motor des Lieferwagens erwachte brüllend zum Leben. Der Fahrer, der nicht ausgestiegen war, trat das Gaspedal bis zum Boden durch. Der Wagen entfernte sich schlingernd vom Straßenrand. Der Fahrer kreischte triumphierend als er die Gestalt des Irren, der sie angriff, im Rückspiegel zurückbleiben sah. Als er das rote Glühen in den Augen des Wahnsinnigen sah gefror das befreite Lächeln auf seinem Gesicht. Die Explosion, die den Lieferwagen zerriss setzte seinem zweiten Leben ein Ende. Jeremy drehte sich herum und sah den Muskelprotz auffordernd an. Der muskulös gebaute Vampir stand wie versteinert da, den Koffer fest umklammert, und starrte ihn mit großen Augen an. Der Kerl musste schon in während seines ersten Lebens ein Idiot gewesen sein, dachte Jeremy. Langsam, das Wimmern der Frau, deren Anzug sich rasend schnell rot färbte, ignorierend, ging er auf den Bodybuilder zu. Der überwand daraufhin seine Starre und hielt Jeremy zitternd den Koffer mit den Blutkonserven hin. Jerry grinste breit. „So kann man sich täuschen“, sagte er und brach dem Mann mit einer beiläufigen Bewegung das Genick. Der Koffer fiel zu Boden. Jeremy trat neben den braunen Fordund blickte durch das Seitenfenster in das Innere. Die Frau, die den muskelbepackten Idioten begleitet hatte, war verschwunden. Jeremy richtete sich auf. Sie war nur ein Mensch gewesen. Sie war nicht wichtig. Wenn sie sich verwandelte, würden sich andere um sie kümmern. Wenn nicht - gut für sie. Er ging zum Lieferwagen zurück und ließ sich neben der Vampirin in die Hocke sinken, die als einzige noch am Leben war. Ihre Wunde hatte sich mittlerweile geschlossen. Auch ihr Arm würde nachwachsen. Wenn er ihr genügend Zeit dafür ließ. Hasserfüllt starrte sie ihn an, als er sein Gesicht so nahe an ihres gebracht hatte, dass sie nicht an ihm vorbeisehen konnte. „Es gibt stärkere als uns. Viel stärkere. An denen wirst du dir die Zähne ausbeißen, du Arschloch“ zischte sie. Jeremy ignorierte ihre Worte und sah sie ausdruckslos an. Ganz so als würde er ein seltenes Insekt studieren. „Hast du deine Zunge verschluckt? Ach verdammt. Töte mich oder verschwinde!“ schrie sie. Interessiert beobachtete Jeremy, dass die Adern an ihrem Hals stärker hervortraten, als sie wütend wurde. Einige menschliche Regungen blieben also auch erhalten, wenn Menschen sich in Monstren verwandelten. „Ich will eine Information von dir“. Er neigte den Kopf blitzschnell zur Seite, als sie versuchte ihm ins Gesicht zu spucken und sprach weiter als wäre nichts geschehen. „Wo habt ihr das Blut …“ Die Frau schlug mit dem verbliebenen Arm nach ihm. Er fing ihn ab, brach ihr beiläufig das Handgelenk und wartete bis sie aufhörte vor Schmerz zu stöhnen. „… das Blut gekauft. Und von wem?“ Er näherte sich ihr, bis ihre Nasenspitzen sich beinahe berührten. Seine Augen begannen zu glühen, ohne dass er sich anstrengen musste. „Wenn du schweigst, oder es wagst mich anzulügen, dann lasse ich mir Zeit mit dir. So viel, dass du dir wünschen wirst, niemals mehr von den Toten zurückzukehren“. Die letzten Worte hatte er beinahe unhörbar leise geflüstert. In ihren vor Angst geweiteten Pupillen fand er die Gewissheit, dass sie ihn verstanden hatte. Ihr Widerstand war gebrochen. „Samuel. Samuel Hilgor verkauft mir das Zeug. Er … er ist ein hohes Tier in der Organisation von Alexis Sedros“ keuchte sie. „Bitte. Bitte, ich habe dir gesagt was ich weiß. Lass mich hier liegen. Ich verspreche …“ Jeremy schnitt ihr das Wort ab. „Wo?“ fragte er. Die Vampirin atmete einige Male tief durch. Ihr schmerzverzerrtes Gesicht glättete sich etwas. Sie begann sich bereits zu erholen. „Wir treffen uns in der Tiefgarage des Messachusetts General Hospital. Und jetzt geh. Bitte. Ich werde auch ….“. Ihre Stimme verstummte als Jeremys Handfläche sie am Kinn traf. Ihr Kopf schnappte zurück. Ein dumpfes Knacken erklang als ihre Nackenwirbel brachen. Ihr Körper zerfiel zu einem Schwall aus nachglühenden Ascheflocken, die langsam zu Boden segelten. Jeremy richtete sich auf und ging davon, ohne noch einmal den Kopf zu wenden. Es würde noch einige Zeit dauern, bis jemand die beiden herrenlosen Fahrzeuge überprüfte. Man würde sich wundern, aber außer einem Koffer mit Blutkonserven und einem mit Geld, nichts finden. Die Polizei würde damit nichts anfangen können, aber ein paar Leute beim FBI würden sicher die richtigen Schlüsse ziehen. Jeremy sah sich um. Der Schleier, den die Vampire über den Ort ausgebreitet hatten, damit niemand zu viel Interesse für die Straßenecke entwickelte, an denen sie mit ihrer Ware handelten, war erst vollständig verschwunden, als er den Muskelprotz erledigt hatte und im Moment hielt sich niemand in der Nähe auf. Es gab also niemanden, der sehen würde, dass sich ein einzelner Mann am Tatort herumtrieb. Jeremy steckte die Hände in die Hosentaschen. Heute würde er nichts mehr erreichen. Es begann bereits zu dämmern. Warten. Bis die Sonne wieder hinter dem Horizont verschwand.

Agent Jim Beaver stand nachdenklich vor einem weißen Lieferwagen, den irgendjemand mit offenem Laderaum zurückgelassen hatte. Nur einige Schritte weiter stand ein ebenso verlassener brauner Ford. Zwei Agents krochen in dem Lieferwagen herum und untersuchten akribisch jeden Zentimeter des Innenraums. Ein weiterer Beamter kümmerte sich um den Chevrolet. Beaver war sicher, dass sie nichts finden würden. Fingerabdrücke brachten ihn nicht weiter. Die, die er jagte waren tot. Zumindest die meisten davon. Seufzend ging er in die Hocke. Seine Finger strichen über den Asphalt. Die dunkle Substanz die dabei haften blieb, war kein Teer. Asche. Beaver richtete sich aus der unbequemen Haltung auf und wischte sich die Hände an seinem Jackett ab. Es war ohnehin schwarz. Die Asche stammte sicher nicht von einem geselligen Lagerfeuer. Hier waren Vampire in die Hölle geschickt worden, in die sie gehörten. „Alle mal herhören!“ rief er. Das Blech des Lieferwagens vibrierte. Kurz darauf stieß einer der Beamten einen Fluch aus. Beaver konnte ein Lächeln nicht unterdrücken. Offensichtlich war einer der Männer bei seinem Ausruf etwas zu sehr erschrocken. Die Beamten krochen aus den Fahrzeugen. Einer hielt sich den Kopf und sah Beaver verdrossen an. „Suchen Sie nach Asche, meine Herren. Und nehmen Sie nach Möglichkeit einige Proben von verschiedenen Stellen.“ Jim zog ein Plastiksäckchen aus der Tasche seines Sakkos. Er wollte sich selbst an der Arbeit beteiligen. „Nicht in den Fahrzeugen. Hier draußen auf der Straße“ sagte er, als einer der Agents Anstalten machte, wieder in den Laderaum des Lieferwagens zu klettern. Fast eine halbe Stunde lang gingen vier Männer in gebückter Haltung hin und her und sammelten Proben des Schmutzes ein, den sie auf dem Asphalt fanden. Beaver schloss ein weiteres Säckchen und steckte es ein. Stöhnend drückte er den Rücken durch. „Ich bin nicht zum FBI gegangen, um die Straße zu fegen“ murmelte er. Wenn Vampire starben, blieb fast nichts von ihnen zurück. Auch der größte Teil der Asche verschwand irgendwie. Was sie hier aufsammelten war wahrscheinlich zum größten Teil einfacher Dreck. Normalerweise kümmerten sich die Spurensucher um solche unangenehmen Aufgaben. Leider war aber nichts von dem, was seine Einheit tat normal. Außerdem litten sie an Personalmangel. Es war schwer Leute zu finden, die nicht ungläubig den Kopf schüttelten, wenn man sie fragte, ob sie ihre Zeit mit der Beobachtung von Vampiren verbringen wollten. Noch weniger ließen sich überzeugen, nicht den nächstbesten Vorgesetzten auf den verwirrten Kollegen anzusprechen, der ihrer Meinung nach dringend psychologische Hilfe benötigte. „Wir machen hier Schluss. Versiegeln Sie die Proben. Wir fahren zurück.“ Er klopfte sich den Staub von der dunklen Hose. Der Anzug musste dringend in die Reinigung. Seine Begleiter steckten die Probenbeutel weg, die sie gerade gefüllt hatten und stiegen in den schwarzen SUV mit den verdunkelten Scheiben, den das Bureau ihnen zugebilligt hatte. Diese Dinger waren dermaßen auffällig, dass kaum jemand auf den Gedanken kam, dass darin wirklich Leute saßen die möglichst unbemerkt bleiben wollten. Beaver öffnete die Tür hinter dem Fahrer und ließ sich auf den bequemen Sitz fallen. „Fahren Sie“ sagte er. Er zog die Tür zu, legte den Kopf zurück und schloss die Augen. Die Untersuchung der Proben würde einige Stunden in Anspruch nehmen. Das mobile Team wartete bereits am vereinbarten Treffpunkt auf sie. Er würde die Zeit nutzen um im Hotel ein wenig zu schlafen. Sein Kopf war von weißem Rauschen erfüllt, in dem jede Idee verschwamm, bevor er sie fassen konnte.

Agent Beaver schwang die Beine aus dem Hotelbett. Die Matratze schien besser zu sein als die, auf der er zu Hause schlief. Das traf eigentlich auf so gut wie alle Betten in Hotels überall im Land zu. Vermutlich war es nur Einbildung. Zu Hause war er nur selten so ausgelaugt, dass er die Nacht durchschlief ohne sich auch nur ein einziges mal umzudrehen. Überhaupt war sein Job einfacher gewesen, bevor dieser griechische Mistkerl wieder aufgetaucht war. Ächzend stemmte sich der Agent hoch und tappte zum Waschbecken hinüber. Was er im Spiegel sah gefiel ihm nicht sonderlich. Nachdenklich strich er mit den Fingern über die dunklen Stoppel, die seiner blassen Haut ein wenig Farbe verliehen. Nicht nur der Grieche bereitete ihm Sorgen. Auch Mahone, der einfache Kleinstadttyp, der plötzlich über Kräfte verfügte, die einen durchschnittlichen Vampir zu einem Pfadfinder degradierten. Beaver griff nach seiner Zahnbürste. Wie immer war die Zeit knapp. Er brauchte die Ergebnisse aus dem Labor. Er wusste das die Asche die sie aufgesammelt hatten von irgendwelchen Vampiren stammte. Da war aber etwas das er nicht wusste. Er hatte keine Ahnung wie viele Vampire an dieser Ecke vernichtet worden waren. Der Ort war typisch für eine Übergabe gewesen. Bluthandel. Auch die beiden unterschiedlichen Fahrzeuge passten dazu. Was überhaupt nicht dazupasste, war der Umstand, dass die beiden Wagen immer noch dort standen. Der Koffer mit den Blutkonserven lag wahrscheinlich schon längst im Kühlraum des mobilen Labors ihrer Abteilung wo kluge Köpfe angestrengt versuchten herauszufinden, wo das Zeug herkam. Auch das Geld war noch da gewesen und hatte nur darauf gewartet mitgenommen zu werden. Dafür gab es nur eine Erklärung, die Sinn ergab. Niemand hatte überlebt. Weder die Händler noch der Kunde. Das bedeutete, dass mit hoher Wahrscheinlichkeit ein Außenstehender unter den Vampiren aufgeräumt hatte. Konkurrenten vielleicht. Oder ein Mann aus einer Kleinstadt namens Jeremy Mahone. Ein Mann, der die Mörder seiner Frau jagte und das, was aus seiner Frau nach ihrer Wiederbelebung geworden war. Frank Holden hatte ihnen alles über Mahones Wutanfälle und seine Rachsucht erzählt, nachdem sie damit gedroht hatten sein Alkoholproblem zu einem Jobproblem zu machen. Beaver spuckte aus. Er wusch sich das Gesicht mit eiskaltem Wasser und sah wieder in den Spiegel. Die Stoppel konnten bleiben. Das Labor war wichtiger. Er trat vor den Schrank und öffnete die Schiebetür. „Schwarz, schwarz oder … schwarz“ murmelte er. Er musste grinsen. Das Bureau brauchte dringend einen Schneider, der schwarze Anzüge mit FBI-Aufnähern herstellte. Ein einzelner Mann in einem dunklen Anzug erregte kein Aufsehen. Eine Gruppe von Männern, die alle im selben Stil gekleidet waren wurde entweder für Banker oder Agenten gehalten. Fünfzig Prozent Chance bereits auf den ersten Blick enttarnt zu werden. Jim Beaver griff in den Schrank. Bevor er das Sakko anzog befestigte er die beiden Pistolen unter den Achseln. Er fühlte sich sicherer mit einer zweiten Waffe. Auch wenn diese Sicherheit trügerisch war. Ein Vampir ließ sich von Geschossen kaum beeindrucken. Egal aus welchem Metall die Patronen gefertigt worden waren. Silber funktionierte genauso wenig wie alles andere. Um einen Vampir mit einer Waffe zu töten, mussten die Geschosse in der Lage sein, großflächige Verwundungen zu erzeugen, um die Selbstheilungskräfte der Kreaturen zu überlasten. Konventionelle Handfeuerwaffen waren dafür nicht geeignet. Aber zumindest ließ sich damit auch ein Vampir für einige, vielleicht entscheidende, Augenblicke aufhalten. Als die Halfter zufriedenstellend saßen, griff er nach seinem Mobiltelefon. „In 5 Minuten auf dem Parkplatz“, sagte er, als sein Gesprächspartner die Verbindung bestätigte. Dann legte er auf ohne eine Antwort abzuwarten. Er steckte das Telefon in die Innentasche des Sakkos und verließ das Zimmer. Als er die Türen der Aufzüge erreicht hatte, flackerten die Lampen, die den Gang mit unaufdringlicher Helligkeit überflutet hatten und fielen schließlich aus. Na wunderbar. Beaver blieb sofort stehen. In einer fließenden, oft geübten Bewegung zog er eine der beiden Pistolen aus dem Halfter und hielt sie auf Höhe der Körpermitte von sich gestreckt. „Ich weiß, dass er es getan hat“ flüsterte eine Stimme. Beaver konnte den kühlen Luftstrom des Atems des Sprechers an seinem Ohr spüren. Er hatte nicht bemerkt, dass jemand neben ihn getreten war. Blitzschnell drehte er sich um und hob die Pistole. Vor ihm war nur Schwärze. „Sie werden ihn treffen. Sagen Sie ihm, dass er mich gehen lassen muss“. Die Nackenhaare des Agents richteten sich auf. Die Stimme war wieder hinter seinem Rücken erklungen. Es war die Stimme einer Frau. Oder von etwas, das einmal eine Frau gewesen war. „Wer…“ krächzte er. Sein trockener Hals hinderte ihn daran weiterzusprechen. „Sagen Sie ihm, dass ich ihn noch immer liebe. Aber ich gehöre nun einem anderen, der ihn vernichten wird, wenn er in meine Nähe kommt. Jeremy ist nicht stark genug. Nicht für ihn und auch nicht für mich.“ Beaver keuchte überrascht, als die Frau den Vornamen des Mannes aussprach, den er und seine Leute verzweifelt suchten. “Sind Sie Maria...” Ein Luftzug streifte ihn. “Ich bin Maria Mahone” flüsterte die Stimme. „Wo werde ich ihn treffen? Wann?“ fragte Beaver geistesgegenwärtig. „Sagen Sie ihm, dass ich zu Ihnen gekommen bin. Sagen Sie ihm, dass er aufhören soll nach mir zu suchen. Sie werden ihn treffen.“ Das Licht flammte wieder auf und zwang den Agent dazu, die Augen zusammenzukneifen. Die plötzlich zurückgekehrte Helligkeit blendete ihn. Er blinzelte und drehte sich einmal im Kreis, den Arm mit der Waffe immer noch ausgestreckt. Er war allein. Hastig schob er die Pistole in das Achselhalfter, als einer der Aufzüge mit einem gedämpften „Pling“ seine nahende Ankunft auf seinem Stockwerk ankündigte. Er konnte sich gar nicht erinnern, auf den Rufknopf gedrückt zu haben. Er presste sich neben dem Aufzug an die Wand, als sich die Tür langsam öffnete. Als sich nichts rührte schob er den Kopf vor und sah in die Kabine. Sie war leer. Beaver stieß den Atem aus und ließ die Schultern hängen. Er trat in die Kabine und drückte den Knopf für das Erdgeschoß. Dann sank er gegen eine der Wände ließ sich, begleitet von unaufdringlicher Jazzmusik, die einen in den Wahnsinn treiben musste wenn der Aufzug jemals stecken blieb, nach unten tragen. Seine Hände zitterten. Er hatte die Frau nicht gesehen, deren Stimme er gehört hatte. Trotzdem glaubte er ihr. Die Frau von Jeremy Mahone war nicht tot. Zumindest nicht mehr. Und er sollte den Boten spielen, der ihrem Mann, der sich in ein gefährliches… Ding verwandelt hatte, erzählte, dass sie nicht mehr zu ihm zurückkehren würde. Klang ganz nach einem Selbstmordkommando. Das hier gefiel ihm immer weniger. Er hatte einmal gesehen was passierte, wenn Jeremy wütend wurde. Die Handwerker hatten einige Tage gebraucht, um den Eingangsbereich seines Hauses wieder in den Originalzustand zu versetzen. Alleine bei der verrechneten Arbeitszeit hatten seine Augen zu tränen begonnen. Der Agent sah auf die Digitalanzeige der Aufzugskabine. Die 2 verschwand soeben und machte der Ziffer 1 Platz. Gleich würde er seinen Leuten gegenüberstehen. Was sollte er ihnen erzählen? Er war nicht sicher, ob sie ihm glauben würden, dass er auf dem Hotelflur einem weiblichen Vampir begegnet war, der erschreckend schnell war und eine gut durchdachte Show abgezogen hatte um ihn einzuschüchtern. Er glaubte es ja selbst noch nicht ganz. Vielleicht sollte er einfach die Klappe halten. So bestand wenigstens keine Gefahr, dass einer der Agents durch ein falsches Wort eine Katastrophe heraufbeschwor, wenn sie Jeremy aufstöberten. Als das sanfte „Pling“ verklungen war das potentielle Fahrgäste darauf hinwies, dass das Ziel der Fahrt erreicht war, trat Beaver entschlossen in den Hotelflur hinaus. Zwei Männer in dunklen Anzügen warteten bereits auf ihn. „Sir?“ sagte der größere der beiden. Beaver sah ihn tadelnd an. „Wenn gerade jemand zugehört hat, dann weiß nun das ganze Hotel, dass wir für eine Behörde, das Militär oder die Mafia arbeiten. Jedenfalls haben Sie dafür gesorgt, dass man uns von jetzt an gehöriges Misstrauen entgegenbringt. Aber egal. Vermuten werden es sowieso alle. Gehen wir!“ Mit schnellen Schritten durchquerte er die Empfangshalle. Die beiden Agenten folgten ihm. Beaver musste unvermittelt grinsen. Sie verhielten sich ständig auffällig und merkten es gar nicht mehr. Und das, obwohl man die Behörden in den Medien bei jeder Gelegenheit auf die Schaufel nahm. Er trat aus der Drehtür, die die klimatisierte, gefilterte Luft in der Hotelhalle davor bewahrte sich mit jener Luft zu vermischen, die die geschwärzten Lungen der Stadt füllte. Flankiert von seinen Begleitern, stieg Beaver in den SUV mit den verdunkelten Scheiben, der in der Auffahrt des Holiday Inn geparkt worden war. Das mobile Labor ihrer Abteilung wartete in einem Industriegebiet, das einige Meilen entfernt war. Bald würde er wissen, ob die Frau zumindest teilweise die Wahrheit gesagt hatte. Was danach kam wusste er nicht. Er hatte keine Ahnung, wo sie nach Jeremy Mahone suchen sollten. Sie würden die Hotels abklappern, die als Versteck in Frage kamen. Standardvorgehen. Wahrscheinlich ziemlich sinnlos. Jeremy würde sich kaum unter seinem richtigen Namen eingetragen haben. Trotzdem. Die Agents die er angefordert hatte, mussten beschäftigt werden. Schließlich zahlte der Steuerzahler für diesen Einsatz von dem er nie etwas erfahren würde. Nur zu seinem Besten natürlich.

Jeremy stand am Fenster seines Hotelzimmers und starrte mit tränenden Augen hinaus in die Helligkeit des Tages. Er musste gehen. Jetzt. Unter den Strahlen der Sonne, die alle Vampire an dunklen Orten gefangen hielten, konnte er sich ungestört bewegen. Er wollte sich das Hospital ansehen, in dem einer der Angehörigen von Alexis Sedros´ Organisation seinen Geschäften nachging. Zumindest hatte der Blutsauger, den er vor dem Club erledigt hatte, das behauptet. Das Tageslicht verschaffte ihm einen Vorteil. Nicht gänzlich ohne Nachteile, aber immerhin. Das Licht brannte in seinen Augen und verursachte ihm Kopfschmerzen. Aber er verbrannte nicht zu einem Häufchen Asche, wie die armseligen Blutsauger. Kopfschmerzen konnte er ertragen. Immerhin erinnerten sie ihn daran, dass er noch am Leben war. Jeremy setzte die dunkle Sonnenbrille, die er mitgebracht hatte auf. Der strahlende Glanz, der von allen Dingen, auf die das helle Licht des Tages fiel, ausging verschwand. Jeremys Augen hörten beinahe sofort auf zu tränen. Ein Lächeln stahl sich auf sein Gesicht. Er freute sich darauf, die Welt nach der langen Zeit, die er fast ausschließlich in der Dunkelheit verbracht hatte, wieder so sehen zu können, wie der Mensch der er bis vor nicht allzu langer Zeit gewesen war. Wenn er sich einredete, dass er einfach durch die Stadt schlenderte… Das Lächeln verschwand. Seine Lippen pressten sich aufeinander, als er an Maria dachte. Sie würde ihn nicht begleiten. Nirgendwo auf ihn warten. Seine Hände verkrampften sich. Die Lust etwas zu zerschlagen wurde beinahe übermächtig. Einige Augenblicke stand er da und versuchte seine Gedanken unter Kontrolle zu bringen. Er musste sich zusammenreißen. Seine Wut würde ihn Maria keinen Schritt näher bringen. Er spielte seinen Gegnern in die Hände, wenn er die Fassung verlor. Sedros und seine Leute spielten dieses Spiel schon seit Jahrhunderten. Jeremy zwang sich dazu sich etwas zu entspannen. Er selbst wusste erst seit wenigen Wochen überhaupt davon, dass es neben der Welt die er gekannt hatte noch eine andere gab. Eine Welt, die dem gesunden Menschenverstand spottete. Er musste trotz all seiner neuen Fähigkeiten vorsichtig sein. Der Erfahrung der Blutsauger, konnte er kaum etwas entgegen setzen. Entschlossen trat er endgültig aus dem Eingang des Hotels. Er überlegte, ein Taxi zu rufen, sobald er eine Straße erreichte, um die die Fahrer keinen Bogen machten. Jeremy streckte sich, rollte mit den Schultern und ging einige Schritte. Er spürte die Wärme der Sonnenstrahlen, die seine Haut beinahe zärtlich wie die Finger einer Geliebten berührten. Es fühlte sich gut an. Ist wohl noch immer genug Mensch übrig dachte Jeremy. Seine Schritte wurden schneller. Der Gedanke, ein Taxi zu nehmen rückte immer weiter in den Hintergrund. Das Hospital war nicht allzu weit entfernt. Warum nicht einfach gehen? Jeremy wandte den Kopf und blickte zurück, bevor er um die Ecke bog. Die Straße war noch immer leer. Das Hotel schien außer ihm kaum Gäste zu haben. Oder vielleicht solche, die sich nicht gerne bei Tageslicht im Freien zeigten. Mit schnellen Schritten durchquerte er die nächste Seitenstraße und trat hinaus auf auf die Newbury street. Im ersten Augenblick stockte ihm der Atem. Er war nie ein Freund von großen Städten gewesen. Dazu kam, dass er die letzten Wochen fast ausschließlich im Dunkeln verbracht hatte. Er war nur dann herausgekommen, wenn die meisten Menschen bereits schliefen. Diesen Rummel war er einfach nicht gewöhnt. Autos, Hupen … Lärm. Und Menschen. Er hatte das Gefühl von der Masse an Leibern erdrückt zu werden. Jeremy blieb stehen, blinzelte einige Male und ließ die Szenerie auf sich wirken. Die Schönheit der Nacht begründete sich zum größten Teil auf das Fehlen von Menschen und deren Erzeugnissen. Hier im hellen Licht waren sie allgegenwärtig und schienen jeden Zentimeter des verfügbaren Raumes einzunehmen. Jeremy war sich bewusst, dass die Menschen einen Bogen um ihn machen mussten, wenn sie nicht mit ihm zusammenstoßen wollten. Er stand mitten im Strom der Passanten und atmete schwer. Wahrscheinlich wirkte er wie ein Betrunkener, der gerade in der Gosse aufgewacht war und nicht wusste, wo er war. Vielleicht glaubten die, die ihn überhaupt bewusst wahrnahmen auch, er wäre eben erst aus dem Knast entlassen worden und fand sich in der freien Welt nicht mehr zurecht. Jeremy wollte kein Aufsehen erregen und er hatte nicht viel Zeit. Also gab er sich einen Ruck und setzte sich wieder in Bewegung. Gliederte sich in den Strom der Fußgänger ein und schwamm mit ihm um wieder ein Gefühl für die Welt der Menschen zu entwickeln, bis er des Trubels überdrüssig wurde. Er winkte ein freies Taxi heran und wies den Fahrer an ihn zum Massachusetts General zu bringen. Jeremy lehnte sich zurück und starrte reglos durch die getönte Scheibe nach draussen, bis das Hospital aus der Masse der Gebäude die an ihm vorbeizogen, hervortrat. „Halten sie hier“ sagte Jeremy, wartete bis der Wagen stand, drückte dem Fahrer ein paar zerknitterte Scheine in die Hand und winkte ab, als der Mann nach Wechselgeld zu kramen begann. Er stieg aus und ließ seinen Blick über den Gebäudekomplex schweifen. „Blutbank oder Tiefgarage…“ flüsterte er. Er entschied sich dafür, zuerst einen Versuch zu unternehmen sich Zugang zu den Räumlichkeiten zu verschaffen, in denen das Blut, das bei Transfusionen zum Einsatz kam, gelagert wurde. Irgendjemand dort musste in den Handel mit dem Lebenssaft verwickelt sein. Wenn er Glück hatte, hatte dieser Unbekannte gerade Dienst. Vielleicht waren es auch mehrere. Jeremy fletschte die Zähne. Je mehr desto besser. Das machte es einfacher einer Informationsquelle habhaft zu werden. Und wenn einer der Verbrecher starb, weil er nicht alle Fragen beantworten wollte… nun, dann ließ sich vielleicht ein anderer davon überzeugen, dass es keinen Sinn hatte, es mit der Loyalität zu den Vampiren zu übertreiben. Die gläsernen Flügel einer Schiebetüre öffneten sich als Jeremy in den Bereich der Sensoren kam. Der typische Geruch nach Sterilität und aggressiven Putzmitteln, der jedem Hospital anhaftete, umwehte ihn, als er über die Schwelle trat. Er sah sich um und bewegte sich dann langsam auf den Informationsschalter zu. Auf dem Weg dorthin las er die Aufschrift auf jedem der Hinweisschilder, an denen er vorbeikam. Er fand keines auf dem „Blutbank“ oder etwas Ähnliches stand. Jeremy wunderte sich nicht darüber. Niemand kam in ein Krankenhaus, nur um dort nach Blutkonserven zu fragen. Niemand außer dem medizinischen Personal hatte Zugang zu den Kühlräumen, wo das Blut aufbewahrt wurde. Selbst die einflussreichen Vampire arbeiteten mit Strohmännern zusammen, die das Zeug, das sie von Mittelsmännern, in deren Brust noch ein Herz schlug, bekamen, in Kellern, Tiefgaragen und an einsamen Straßenecken verkauften. Jeremy blieb stehen und drehte sich langsam im Kreis, wie jeder andere der in einer fremden Umgebung etwas suchte. Er verharrte kurz als der Informationsschalter in den Mittelpunkt seiner Aufmerksamkeit rückte. „Nein“ murmelte er und setzte die Drehung fort. Schließlich tauchten wieder die Schilder vor ihm auf. Und die Lifte, die direkt danebenlagen. Drei der Kabinen wurden immer wieder von den verschiedensten Menschen betreten und verlassen. Kaum einer von ihnen trug das beinahe unangenehm saubere Weiß, das so typisch für das medizinische Personal eines Hospitals war. An der Wand neben der vierten Kabine befand sich ein Lesegerät für Zutrittskarten. Hin und wieder tauchten dort geschäftig wirkende Gestalten auf, deren Kleidung schon von weitem „Arzt“ oder „Pfleger“ zu schreien schien. Langsam näherte er sich den Aufzügen. Das, wonach er suchte, befand sich wahrscheinlich in einem der Kellergeschosse. Also musste er dorthin. Er beschloss abzuwarten, bis ein einzelner Angestellter die gesicherte Kabine betrat. Jeremy würde der zweite Fahrgast sein. Er schlenderte zu einer Auskunftstafel hinüber, die eine schematische Karte der ersten beiden Stockwerke des Hospitals zeigte. Er legte einen Finger an das Kinn und tat so, als würde er den Plan angestrengt studieren. Ein Mann auf der Suche nach der Station, auf der seine Frau untergebracht worden war. Oder seine Mutter. Völlig unverfänglich. Jeremy spürte einen Stich. Irgendwo in den verschlungenen Windungen seines Gehirns. Maria würde er hier nicht finden. Genau genommen war er auch gar nicht mehr verheiratet. „Bis dass der Tod uns scheidet …“. So hieß es doch. Und Maria war tot. Eine ganze Menge Leute würden das jederzeit beschwören. Verärgert schob er die düsteren Gedanken von sich. Jetzt war nicht die richtige Zeit um in Trauer zu versinken. Vielleicht bekam er eine Chance Maria wieder zu sehen, wenn er hier keinen Mist baute und eine Spur zu Sedros fand.

Jeremy hatte Glück. Nur wenige Minuten vergingen ereignislos, bis endlich ein Mann mittleren Alters, der einen weißen Kittel trug, seine Karte gegen das Lesegerät vor dem Aufzug für Angestellte presste. Der Mann hatte sich einen flexiblen Schlauch um den Hals gehängt, an dessen Enden ein blitzendes Gestell und eine glänzende Scheibe befestigt waren. Ein Stethoskop. „Volltreffer“ murmelte Jeremy und machte sich bereit. Er sah zu wie der Mann den Aufzug betrat und wartete ab, bis die Türen sich zu schließen begannen. Ein Schemen raste auf die Kabine zu und zwängte sich durch den kleiner werdenden Spalt. Der Mann keuchte erschrocken, als plötzlich eine Gestalt neben ihm aus dem Nichts auftauchte. Jeremy lächelte den Mann kühl an. „Ich möchte zur Blutbank. Können sie mir weiterhelfen?“ Der Arzt sah Jeremy verstört an. „Wer… wer sind sie? Was wollen sie?“. Gleichzeitig versuchte er so weit als möglich vor Jerry zurückzuweichen. Ein hohles „Klonk“ beendete seinen Rückzug, als er gegen die Wand in seinem Rücken stieß. Schweißtropfen glitzerten auf der hohen Stirn des Mediziners. Die Kabine des Aufzugs war klein. Zu klein. Das Grinsen verschwand aus Jeremys Gesicht. „Was ich will, habe ich Ihnen bereits gesagt. Ich mag es nicht, wenn ich mich wiederholen muss“. Wie eine Schlange schnellte er auf den Arzt zu und ergriff dessen Arm. Der Mann schrie auf. Seine Knochen knirschten unter dem harten Griff. „Also. Würden Sie mir freundlicherweise den Weg zu den Räumlichkeiten verraten, in denen in diesem Krankenhaus die Blutvorräte gelagert werden?“ Jeremy drückte noch ein weniger fester zu. „Es sei denn Sie kennen den Weg nicht. In diesem Fall sind Sie für mich entbehrlich“. Bei den letzten Worten war Jeremys Mund nur noch ein paar Zentimeter vom Gesicht des Arztes entfernt gewesen. Der Mediziner bog den Kopf so weit zurück, als wollte er sich selbst das Genick brechen. Er spürte den heissen Atem dieser unheimlichen… Kreatur auf seiner Haut. „Ja. Ja, ich kenne den Weg. Ich bringe Sie hin“ stammelte er. Jeremy ließ den Arm los und trat einen Schritt zurück. Der Mann vor ihm stank nach Angst. „Machen Sie nicht den Fehler mich betrügen zu wollen“ sagte er drohend. Der Arzt biss sich nervös auf die Lippen, nickte und drückte einen Knopf auf der Schaltleiste der Liftkabine. Surrend setzte sich der Aufzug in Bewegung. Nach unten, dorthin wohin nicht viele gehen mussten. Pathologie, Blutbank, Archiv. Natürlich. Menschen wollten den Lebenssaft nicht sehen, der in ihren Adern pulsierte, wenn es nicht unbedingt sein musste. Die Fahrt schien ewig zu dauern. Jeremy beobachtete, wie die Knöpfe auf der Schaltleiste abwechselnd aufleuchteten und wieder erloschen. Seine Augen folgten dem hin und her springenden Licht. Um den Arzt brauchte er sich nicht zu kümmern. Der Mann verhielt sich wie ein paralysiertes Kaninchen. Der vorletzte Knopf leuchtete auf. Und blieb hell. Ein dumpfer Glockenton erklang. „Wir… wir sind da“. Jeremy nickte nur. Er winkte und gab dem Arzt damit zu verstehen, dass dieser die Aufzugskabine verlassen sollte. Dicht hinter dem Mediziner verließ trat er auf den Gang hinaus. Er wartete bis sich die Schiebetür hinter ihm geschlossen hatte. „Los“ sagte er. Der Arzt setzte sich widerstandslos in Bewegung. Sie gingen durch lange, weiß gekachelte Gänge. Hinter jeder Abzweigung zeigte sich dasselbe Bild. Niemand begegnete ihnen. Jeremy sah, dass hinter einigen Türen Licht brannte. Sie waren also nicht gänzlich alleine in diesem trostlosen Kellergeschoß. Endlich verlangsamte der Mediziner seine Schritte. „Da vorne. Die zweite Tür führt zur Blutbank. Ich habe Sie hergebracht. Lassen Sie mich…“. Weiter kam er nicht. Mit einer beiläufigen Bewegung schlug Jeremy den Arzt nieder. Noch bevor der Bewusstlose auf dem Boden aufschlagen konnte, fing er ihn auf. Er hob den Mediziner auf als würde er nicht mehr wiegen als ein Kind und warf ihn sich über die Schulter. Jeremy trug seine Last zur ersten Tür, die auf dem Weg zu seinem Ziel lag. Ein kleines, Fenster, das das ansonsten glatte, blendend weiße Holz unterbrach, erlaubte es ihm einen Blick in den unbeleuchteten Raum dahinter zu werfen. Die Dunkelheit hinderte Jeremy nicht daran festzustellen, dass sich niemand darin aufhielt. Er drehte den Türknauf und drückte. Holz splitterte und ein Stück Metall fiel mit einem Scheppern zu Boden. „Mist“ zischte Jeremy. Er hatte nicht bemerkt, dass die Tür verschlossen gewesen war. Blieb nur zu hoffen, dass niemand den Lärm gehört hatte. Vorsichtig betrat er den Raum und ließ den bewusstlosen Arzt langsam von der Schulter gleiten. Er legte den Mann in einer Ecke nieder und trat wieder auf den Gang hinaus. Der Mediziner würde ein paar Stunden weggetreten sein. Bis er wieder erwachte und Alarm schlug, wollte Jeremy längst wieder verschwunden sein. Er griff nach dem Knauf der Tür, die der Arzt ihm gezeigt hatte. Was er vorhatte würde nicht lange dauern.

Ein fetter Kerl in weißer Kleidung, auf der sich einige Flecken abzeichneten – wahrscheinlich die Reste eines üppigen Mittagessens – warf die Zeitschrift in der er gelesen hatte auf einen Tisch und sprang auf als Jeremy eintrat. „Verdammt was wollen Sie hier?“, schrie er, während sein Gesicht die Farbe wechselte. Jeremy schloss die Tür hinter sich ohne dem Mann den Rücken zuzuwenden. „Sind Sie der Verantwortliche hier?“ fragte er. „Nein das bin ich nicht, du Arschloch. Das ist er.“ Neben dem fetten Kerl tauchte ein muskulöser, großer Mann mit weißen, zu einer Bürste aufgestellten Haaren auf. Erst jetzt fiel Jeremy der Durchgang in einen Nebenraum auf. „Was willst du hier?“ grollte der Weißhaarige. „Antworte!“ Der Dicke griff mit der rechten Hand hinter seinen Rücken und zog eine beeindruckende Pistole aus seinem Hosenbund. Das Ding musste unter seinen Speckrollen verborgen gewesen sein. Der Kühlraum schien eine Art Sperrgebiet darzustellen, das man nur nach vorheriger Anmeldung gefahrlos betreten konnte. „Was werde ich hier schon suchen. Das ist doch eine Blutbank oder?“ Der große Mann schnupperte. „Du bist mit Sicherheit kein Arzt. So einer hätte sich außerdem vorher angekündigt. Das hier ist kein Selbstbedienungsladen weißt du?“ Jeremy runzelte die Stirn. „Und das sagt mir gerade ein Vampir? Ihr seid es doch, die sich an etwas bedienen, was ihnen nicht gehört“. Die Haltung des Weißhaarigen versteifte sich. Der fette Kerl richtete die Pistole auf Jeremy, während sich seine Lippen in blutleere Striche verwandelten. „Willst du mich mit diesem Spielzeug beeindrucken, Fettwanst?“ fragte Jeremy. Die Pistole begann leicht zu zittern. „Woher weißt du, dass ich ein Vampir bin?” fragte der Muskelprotz. “Ich rieche, dass du mit Sicherheit keiner bist. Nur ein kleiner Mensch“. Er sprach das letzte Wort mit so viel Verachtung aus, dass der Dicke neben ihm zusammenzuckte. Vielleicht wurde ihm eben erst bewusst, was er für jene darstellte, für die er seine eigene Art verraten hatte. „Bist du sicher?“ fragte Jeremy und explodierte im nächsten Moment förmlich. Der Vampir schaffte es noch abwehrend beide Hände zu heben, was ob der Schnelligkeit seines Gegners bereits erstaunlich war. Dann tauchte Jeremy direkt vor ihm auf und schlug zu. Der schwabbelige Kerl mit der fleckigen Arbeitskleidung sank auf die Knie, als ihm die Pistole aus der Hand gerissen wurde während er noch versuchte zu begreifen, was um ihn herum vorging. Der Kopf seines Geschäftspartners rollte vor ihm über den Boden und blieb