„Die Handlung und alle handelnden

Personen sind frei erfunden.

Jegliche Ähnlichkeit mit lebenden Personen und realen

Handlungen wären rein zufällig."

2. Auflage (überarbeitet)

Originalausgabe

Urheberin: Delilah J ©, www.delilah-jay.com

Delilah J

c/o. pellybay GmbH, Große Elbstraße 145a, 22767 Hamburg

Erscheinungsjahr: 2013

Umschlaggestaltung: Julia Kuhnert, Berlin, www.juliakuhnert.de

Nach einer Idee von Massi J ©

Fotonachweis: Privat

Innentypografie: Siegfried Pompe, Köln

Published at: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

ISBN 978-3-84-423119-9

Sie konnten ihn nicht mehr zeigen. Nicht mehr aufbahren. Zu viele Schüsse. Den Kopf zerstört ebenso der Brustkorb. Es gab eine kurze gerichtsmedizinische Untersuchung. Nicht lang. Man will es ja auch besser nicht wissen – hier in Neapel. Könnte gefährlich sein. Für die Mediziner, die Gutachter, die Carabinieri, die Familie, die Richter, die Zeugen. Ja, die Zeugen. Gab es Zeugen? Fünf Schüsse waren es insgesamt. Sie stellten sicher, sicher dass es der sichere Tot war. Gezielt auf Kopf, Brustkorb, Herz und noch mal. Sicher. Abgefeuert aus einer Kalaschnikow. Beliebt hier – in dieser Gegend. Ja, es geschah in Neapel. An einem schönen, späten, sonnigen Mittag.

Er stieg aus dem Fond der schwarzen Limousine. Am Hafen. Auf dem Weg zu einer „Erledigung“ und um dann auf die Insel Ponza zu gehen. Normalerweise nimmt er den Helikopter. Heute nicht. Kein Blick zurück. Der Fahrer öffnet die Tür. Er steigt aus.

Zwei junge Männer – noch nicht einmal maskiert – lassen gekonnt ihre Motorräder fallen, ziehen die Waffen und schießen – erst auf ihn, dann auf den Fahrer. Der Fahrer überlebt nach sieben Stunden Operation im Ospedale Cardarelli in Neapel. Er wird lange vernehmungsunfähig sein. So die Ärzte. Was kann er auch schon sagen – oder besser: was will er sagen? Falls sein Zustand es überhaupt zulässt. Rein physisch. Psychisch wird er nicht wollen, nicht dürfen. Auftrag ausgeführt. Schnell und sicher. Zwei Jungs, fast noch Kinder. Schmächtig von der Statur. Vielleicht sechzehn oder siebzehn Jahre alt. Bewegen sich wie Profis. Ihr erstes Opfer war er nicht.

Keiner stellt ihn mehr her: nicht seinen Körper und seine Seele sowieso nicht. Jetzt kann ihn aber auch niemand mehr ansehen. So viel Kunst am Bau des Menschen hat noch kein Leichenbestatter oder Mediziner für eine geachtete Leiche tun müssen oder können.

Er fiel zu Boden. Auf den dreckigen Boden des Hafens von Neapel. Ein Blutmeer um ihn. Schnell wird es zu einer klebrigen stinkenden Schmiere in der glühenden Sonne. Hier, wo Fische, Zigaretten, Schmuggler, Alkohol, Kokain und Heroin, Diamanten und anderes Schmuggelgut gemischt mit dem Blut der toten und lebenden Ware Mensch eintrifft, den Asylanten, die abgewickelt wird und den Boden berührt, wo der Hauptumschlagplatz der Welt für alle Waren ist, die aus dunklen Kanälen kommen, hier findet er sein Ende. Das Ende eines reichen Lebens.

Eines Lebens, das an allem und von allen profitierte.

Wuchsen seine Zinsen mit dem Tod der anderen? Mit den Drogen, dem Menschenhandel? Blieb er sauber, weil ihn keiner erwischte? Geschützt von seinen Freunden: Bellarosa, seine Lebensbegleiterin der speziellen Art? Oder der „Gransignore in Carozza“? Kein Kläger – kein Richter! Hier in Neapel wagt man nicht, die wirklich Schuldigen zu verurteilen. Er hat es geschafft: Ein ganzes Leben der dunklen Höhle zu verschreiben, ohne verurteilt zu werden. Oder doch nicht? Was ist das hier? Was hätte er sich vorgestellt? Einen anderen Tod? Den, der Hand gehalten von seinem Sohn stundenlang über sein Leben in Monologform berichten darf mit der Erwartungshaltung: sieh mich gut und sei mir dankbar? Vergib mir? Ich war nie da für die, die mich liebten? Mich brauchten? Hab mich als Gott gesehen? Ja, Monologe liebte er! Er begann sie mit „lass uns doch mal darüber reden“ und alles endete in dem, was er glaubte zu sehen. Sein Sohn, der Gott sei Dank hier und heute nicht bei ihm war. Sein Sohn, der wahre Verlust. Ein unaufhörlicher Schmerz. Irreparabel für ihn. Das Wesen, das ihn spielt. Wie eine Marionette.

Das Einzige in seinem Leben. MINDGAME. Immer wieder.

Manipulation. Immer und jeden.

Wie gut kannte er seine Mörder? Hätte er sie manipulieren können? Hätten seine Monologe sie erreicht? Flehend um sein Leben? War er einer dieser Menschen, die ein „Signore“ waren? In Neapel gibt es das Sprichwort: „Signori non crescono - signori nascono“, was bedeutet, man wird nicht zu einem Herrn - „Als Herr wirst du geboren“. Für ihn galt das. Schon immer. Keine andere Wahl gehabt, so wie er geboren wurde – so wie er aufwuchs.

Ein Satz der Armen, die es nicht in die Welt der „Signori“ schaffen. Derer, die ein Leben lang aufschauen, zu denen, die sie sein wollen. Die soziale Kluft zwischen arm und reich ist größer in Italien als anderswo – es existiert Respekt für das, was man nicht hat. Wer man nicht ist. Was man nie erreicht. Oder nur wenige und nur selten.

Was sind es für Geschäfte, die er gemacht hat? Da drüben auf der Insel! Der Insel der „neuen“ Reichen: Ponza. Bekam er doch die Baugenehmigungen für Swimmingpools. Wurde doch derjenige festgenommen, der sie gegeben hatte! Verhaftet! Hat der mächtigste Mann nach dem italienischen Präsidenten ihn dazu aufgefordert oder ist es sein Tagesgeschäft? Im Vorstand und Aufsichtsrat von fast fünfzig erfolgreichen Firmen, deren Geschäfte von Alkohol, Mode, Medien, Nahrungsmitteln, Hedge Fonds, Versicherungen, Banken, Privatjet Charter bis hin zu Immobilien reichen, lebt er gewiss immer gefährlich.

Korruption, Manipulation, Lügen sind ein berechnendes Spiel zur Verteidigung der Macht und Kontrolle. Die Gefahr lauert überall. Auch auf dich! Hier hat sie zugeschlagen. Du kaufst, bezahlst, erhältst, wofür du zahlst. Dich hingibst. Du warst fast allein, Gott sei Dank! Lass mich nicht fantasieren, wenn du nicht allein gewesen wärst ...

Nur der Chauffeur war bei dir und hat überlebt. Warum eigentlich? Gewiss war es beabsichtigt.

Bei einer professionellen Hinrichtung wie dieser bleibt normalerweise kein Zeuge übrig. Vielleicht werden sie kommen und ihn später töten, wenn sie der Presse entnehmen, dass er überlebt hat. Wärst du sicher gewesen, wenn du den Helikopter genommen hättest und nicht die Fähre von Procida nach Neapel? Die Überführung der Leiche passierte noch am Tag des Verbrechens. Bei ihrer Ankunft in Ferrara stand ein langer Trauerzug bereit. Organisiert in wenigen Stunden. Sie führen ihn durch die ganze Stadt.

Alle waren da: seine Familie, seine Freunde, seine Feinde. Und auch die Feinde seiner Familie. Wir auch: Feliciano und ich. Manche trugen Schwarz, aber längst nicht alle. Ich tat es, aber nur weil ich Deutsche bin. Mein Gemüt hätte ein knallrotes Kleid mit einem großen Hut mit Federn ausgesucht. Tiefer Ausschnitt. Kann es mir noch immer leisten oder besser: wieder. Meine Brüste prallen an der richtigen Stelle in der Form und Größe, wie die Gier es verlangt. Mein Hut, fast wie beim Pferderennen in Ascot mit dem Unterschied, dass diese Veranstaltung hier einmalig ist und sich nie wiederholen wird, wogegen sich Ascot jedes Jahr erneut anbietet. Ein lautes Klagen, Weinen, Jammern ist zu hören. Wie in Süditalien üblich. In der Campagna besonders, aber auch sonst überall dort. Alle sind da: Unternehmer aus ganz Italien. Die Korruption hat keinen Namen. Sie existiert nur. Still. Jetzt und hier. Im kleinen Kreis eben. Fast alle Marken und Exporte vereint um einen Sarg. Wie viele Leichen hatten sie alle zuvor zu verantworten? Die Erschossenen, die in den Selbstmord getriebenen, die vielleicht Verunglückten, die Drogentoten, die Leichen der Müll- und Immobilienmafia? Wie viele? Ist er einen „gerächten“ Tod gestorben? Wurde er Bellarosa und ihren Unternehmungen zu unbequem? Vielleicht wusste er zu viel und spielte sein Monopoly dieses eine Mal zu selbstbewusst? Oder ist es die Summe zahlreicher kleiner Anhäufungen, die sie ihm nicht verzeihen konnte? Ich gehöre zu dieser Summe. Feliciano ebenso. Wir sind der größte Schmerz, der Bellarosa jemals bereitet wurde.

Es sieht fast aus, als würde die ganze Stadt trauern. Sicher hat er das nicht gewollt. So introvertiert, ja, fast schüchtern, wie er doch lebte. Er, der Philosoph der Hochfinanz! Den Reichen wollte er zeigen, wie man verantwortungsvoll mit Geld umgeht. Denen, die ihn um Geld baten, weil sie es dringend brauchten, erklärte er, Geld mache nicht glücklich! Kopiert den Gransignore in Carozza mit dem Wunsch nach „Serenita!“ Der Philosoph der Finanzwelt – so nannte ihn die Medienwelt – ist tot.

Auf dem Weg zum Friedhof – bewacht von der örtlichen Polizei und den Carabinieri – schleicht der Leichenwagen die Straßen Ferraras entlang. Gefolgt von unzählig vielen schwarzen Limousinen gefüllt mit Trauergästen, Body guards, Carabinieri und Polizisten erreicht er nun endlich den letzten Ort der Ruhe. Wozu die Bodyguards? Jetzt? Er ist doch schon tot! Sie fühlen sich alle ungeschützt in diesem Haufen der Macht, des Kontrollverlusts. Die Angst ist spürbar. Ich kann sie riechen. Sie bringen ihn zum Mausoleum – der künftigen Familiengruft. Ein eigenes Gebäude für seine Familie und ihn. Seine letzte Immobilie. Dieses Mal ohne Meeresblick? So viel war er sich wert. Geld macht nicht glücklich! Serenita! Ruhe in Frieden! Es ist die erste italienische Beerdigung, an der ich teilnehme. Sie schieben den Sarg später in ein Schubfach, so wurde mir erklärt. Italiener fürchten sich davor, von den Maden unter der Erde aufgefressen zu werden. Hier wird er allerdings aufgebaut – bekommt ein aufregendes Monument später – eine einzigartige Anfertigung des weltberühmten Schweizer Skulpteurs Alberto Giacometti, ja, sein Grab soll es schmücken. Es soll dich zeigen – darstellen. Giacometti starb bereits . Jemand hat es für dich ersteigert. So wie Giacomettis andere Werke bei Sotheby’s für zweiundsechzig Millionen Pfund in London in minutenschnelle den Besitzer wechselten. Ruhe sanft – das, was von dir übrig ist. Und deine Seele, die noch so viel zu verarbeiten hat, dass du sicher bald wiedergeboren wirst! Serenita! Im Hintergrund höre ich „Knockin‘ on heavens door“.

Ich bin völlig mitgerissen. Meine Fantasie brennt durch.

„Mama put my guns in the ground – I can’t shoot them anymore. Knock knock knockin‘ on heaven’s door...“ singen Guns ‘n Roses einfühlsam in meinem Kopf. Kein Orchester der Welt kann das jetzt überstimmen. „Knockin‘ on heaven’s door...“ knockt es ganzkörperlich in mir. *) *Quelle: „Knocking on Heaven’s Door“ von Bob Dylan Schon lange haben wir einige italienische Produkte aus unserem Leben und Konsum verbannt: Die bunte Farbenvielfalt aus dem Veneto – nicht einmal die Tatsache, dass mein lieber ehemaliger Kollege die Privatjets wartete, kann mich abhalten. Formula , die Kreativfabrik im Piemonte mit immer neuen Ideen für die Welt des Fahrens und Fliegens, das Duftwässerchen aus Emilia Romagna, Schühchen mit Gummibärchen an der Ferse – komplett verbannt und mein Sohn wird seine Liebe zu dem roten Rennwagen auch bald eintauschen, die weltbekannte Schokofabrik mit allen Marken erfolgreich positioniert: Nusskrümelchen in runden Schokobällchen, eine Kirsche in Schnaps, ein Sponsorship auf MTV und VH aus meinen vergangenen Zeiten. Kindern kann man auch schwer diese leckere Nussnougatcreme entziehen! Der schöne Adonis darf auch hier nicht vergessen werden! Welche Yacht nehmen wir heute? Kein Problem für den Präsidenten des „Nouveau Riche Yachtclubs“ auf Ponza. Zigaretten? Alkohol? Keine Frage! TobacPac und jede Schachtel voller Kraut ausgespuckt aus einer Packung, die Eure Maschinen herstellten? Vorbehaltlos verbannt aus dem italienischen Ferrara unter der Vorgabe sozialistischer Züge zur subtilen Vorgaukelung eventueller Intellektualität? Und hier haben wir ihn „Lello“, mit dem Mützchen den Emiglia-Romagna-Kommunismus im Haus des „Kirchturms“ trällernd – noch immer geladen auf glitzernden Flächen von Gransignore in Carozza hoch oben auf den Hügeln über Ponza! Fährt sich gut, oder? Wenn der eitle Gransignore rief, fuhr Deutschlands berümtester Rennfahrer aller Zeiten den roten Wagen zielsicher. Nur leider nicht immer ins Ziel. Erst recht nicht immer als Erster.

Was kann er schon dafür, dass das Marketing stimmt, die Technik jedoch nicht! Welche Macht er doch hat, der Gransignore in Carozza ... Stimmt es tatsächlich, dass er der mächtigste Mann Italiens nach Silvio Berlusconi ist? Hätte ich doch Wetten abschließen können über die Wahl von Silvio Berlusconis Scheidungsanwältin! Weit gefehlt! Diese Wette hätte ich verloren. Ist ja auch kein Wunder, denn meine Wahl auf Star und Ruhm von Barbara della Guerra zog bittere Wolken über ihr Haupt. Nicht weil sie in dem Prozess ihres Mandanten gegen mich für viel Bares auf ihrem Konto verlor – nein, gewiss nicht.

Sie durfte als Italiens Top-Scheidungsanwältin nicht einmal mehr bei Gericht amtierten ... nur noch lächerliche Fernsehshow jetzt! Ein Zirkus voller passiver Clowns. Sie schieben die vor, die für sie draufgehen: in den Knast oder in den Tod. Die zweite Variante ist jedoch wahrscheinlicher. Sicherer.

Anruf meines Schweizer Büros von Net Jets. Soll mich mit Dr. Amos in Ferrara in Verbindung setzen, der mag wohl Interesse an dem Erwerb eines Anteils an einem Privatjet haben. Gut, ich vereinbare einen Termin, bestätige mit der Sekretärin und stelle die naive Frage: „In welcher Branche, was für einem Business – bewegt sich Dottore?“ „Das fragen Sie ihn bitte persönlich. Darüber bin ich nicht befugt, irgendwelche Auskünfte zu geben“, antwortet sie - fast peinlich berührt.

Mein Besuch in Ferrara: Ich erinnere mich, dass ich müde war. Ein langweiliger Anfang vierzigjähriger Dr.

Amos sitzt mir bei meinem Besuch gegenüber. Dichte schwarze Haare, dunkelblauer Maßanzug, handgefertigte englische Schuhe. Ein sanftes Lächeln, das seine Macht ebenso unterstreicht wie die seines Büros. Im schönsten Teil der Stadt – gegenüber der Kathedrale – Chrom, Glas und Marmor mischen Alt mit Neu in Perfektion. Ebenso wie sein weißer Kragen zum nachtblauen maßgeschneiderten Anzug. Modisch, konservativ, schlicht, elegant.

„Ich interessiere mich nicht für einen Anteil an was auch immer für einem Jet, Signorina“, sagt er charmant distanziert. „Ich darf Sie doch so nennen, oder?“ Ein sanftes Lächeln umgarnt seine Mundwinkel.

„Prego Dottore“, er darf.

„Ich bin selbst Pilot und daher werde ich mir mein eigenes Flugzeug zulegen. Wie sind Ihre Konditionen bei Net Jets? Können Sie für mich arbeiten? Ich bereite gerade eine Firma vor, die Jet Charter in Italien betreiben wird. Interessiert? Darf ich Sie zum Essen einladen?“ Seine Selbstgefälligkeit findet kein Ende in einem beginnenden unaufhörlichen Monolog. Ich lehne ab, muss zurück. „Wie lange leben Sie schon in Italien? Ich hatte schon immer ein Faible für deutsche Frauen ...“ Unverschämtheit, denke ich. „Wie kann ich Sie erreichen? Wann darf ich Sie wiedersehen?“ Seine Tätigkeit und die seiner Firma – er spricht hier von der „Holding“ - erklärt er mit Mergers & Acquisitions.

„Mir ist momentan nicht nach einem „Merge“ mit Ihnen und stehe auch nicht für eine Acquisition zur Verfügung“, muss ich ablehnen.

„Nein, ... Danke, ... mein Zug geht in vierzig Minuten nach Milano. Aber danke. Wir können gern in Kontakt bleiben. Arrivederci Dottore!“ Sein Blick und Handdruck verrät mir, dass es genauso kommen wird.

David hätte mich eh nach dem Resultat des Termins gefragt. Net Jets war in den europäischen Kinderschuhen geführt von David in Zug – der Steuer wegen. Vertreten rechtlich von Ernesto Sprüngler und seiner MaxiJetCompany im Hintergrund. Ernesto mit seinen spektakulären Erfahrungen im Dealing mit Jets! Nichts hatte er zu tun mit dem Kleinen Prinzen, den Sant-Exupéry beschreibt! Ein Flugzeug rein – ein Flugzeug raus – beliebterweise in afrikanische Länder. Eine lange Skala von Kontakten und Terminen. Flüge zu Verkaufsveranstaltungen mit Gulfstreams und Citation ‘s nach Genf, London oder wo auch immer der Kunde rief. Jet-Reichweiten über den Ozean. Groundings von super ausgestatteten neuen Flugzeugen – teils auf Jungfernflügen – gesteuert von unseren Piloten aus Lissabon. Kunden, deren Namen nie erschienen. Der Einzige, der genannt wurde, war Tiger Woods.

Wir schreiben das Jahr . Und ich trinke einen schnellen, starken Espresso am Bahnhof in Ferrara und warte auf meinen Zug zurück nach Milano ohne mein Schicksal zu erahnen ...

Ich wohne in Franco Bossis Pferdestall zwischen Como und Mailand, Franco, der ehemalige internationale Springreiter, mit Devina und Don Juan – meinen beiden Lieblingen. Termine wie dieser in Ferrara sind für mich nur zu ertragen mit Tieren und Natur. Meine ungefähr dreißig Zigaretten täglich passen da nicht wirklich gut ins Bild – ein kleines Laster, das ich inzwischen aufgegeben habe. David bei Net Jets wird immer anstrengender und die Wintermonate sind im feuchten Norditalien in der Nähe des Comer Sees traurig.

Bis heute verstehe ich nicht, was die Deutschen und Engländer an die nördlichen Seen Italiens treibt. Für Italiener ist die Gegend schon einmal nicht wirklich richtiges Italien, sondern nur für nördliche Wesen. Geht man über die Schweizer Grenze schmeckt noch nicht einmal mehr die Pasta! Es gibt kein Meer, dafür umso mehr Nebel und Luftfeuchtigkeit. Die Autobahn nach Turin sollte man von November bis Februar morgens vor . Uhr unbedingt meiden, da man die Hand vor Augen nicht erkennen kann. Das gilt auch für die Fahrten von Milano nach Ferrara.

„Ab sofort arbeitest du aus dem Schweizer Büro hier in Zug und nicht mehr lauschig von zu Hause im Pferdestall bei Como“, lautet Davids Anweisung an mich bei meinem nächsten Besuch im Zuger Büro. Jeden Tag in ein Büro zu gehen ist ein Zustand, den ich schon seit vielen Jahren nicht mehr kenne und somit auch nicht schätze. Das brachte mich zur kurzen, jedoch wohlüberlegten Entscheidung, ein DIN-A-Blatt Papier zu nehmen und eine schnelle handschriftliche Kündigung auszusprechen. „Ich bin entsetzt!“ Davids Gesichtszüge entgleisen.

Ich dagegen bin geplant spontan – das hatte er nicht erwartet. Im Nachgang gefällt mir der Gedanke an meine Macht und ich hätte diese damals noch besser auskosten sollen.

Mit mir gingen die Kontakte zu Kunden und Interessenten. Immerhin hatte man mich als ersten Managing Director für Europa ausgewählt. Nicht nur weil ich drei Sprachen fließend sprach, die Musikszene dank meiner früheren Tätigkeit bei MTV gut kannte, Kontakte spontan knüpfen konnte und für mich ein „Nein“ ein „noch nicht jetzt“ bedeutete. Bis heute war das die interessanteste Aufgabe meines Lebens: dabei sein, wenn ein neuer Sender entsteht! Ich war für den Launch von Viacoms Tochterfirma und Schwester von MTV Europe VH in Deutschland eingebunden. Brachte Kunden zu Rockkonzerten. Marketingmanager der Fortune auf Mega Events.

Auch die Kunden und Interessenten von Net Jets trafen sich gern mit mir: den Vorteil hatte ich als schöne Frau nun einmal, die mit langen Beinen verwöhnt auf Stilettos die teuren Anteile an den Privatflugzeugen an den Mann zu bringen versuchte. Schweizer Verleger, Musiker aller Nationen, russische Oligarchen, Vorstände multinationaler Großunternehmen, Besitzer mittelständischer Familienbetriebe, große, kleine, dicke, dünne, freundli che, feindliche, junge, häufiger jedoch alte, impotente, grauhaarige, glatzköpfige, gierige, erfolgsgeile, machtgesteuerte, kontrollierende MÄNNER.

„Kommen Sie nie nach Monte Carlo?“ „Wann treffe ich Sie in St. Moritz? Ich habe da ein Chalet in Suvretta. Über Weihnachten geht das gar nicht, da bin ich mit meiner Familie da.“ „Nice Try!“ Ich werde von Net Jets gut bezahlt – Danke. Und ich mache keine Arbeit doppelt: entweder ich arbeite für Geld oder...

Statt nun nach meiner soeben geschriebenen Kündigung meine Macht richtig zu genießen, saß ich in meinem Büro, trank zu viel Kaffee und rauchte eine Zigarette nach der anderen und rief Dottore in Ferrara an. Wie alle anderen Kunden und Kontakte sollte er erfahren, dass ich in Zukunft nicht mehr bei Net Jets für ihn zu erreichen bin. Arrogant fragte er mich: „Sie rufen mich an, um mich um einen Job zu bitten, nicht wahr?“ Wie selbstgefällig ...

Ein Kollege bei Net Jets warnt mich. Er ist Italiener, ein Ingenieur, der unsere Flugzeuge wartet und früher auch die von der „Bunten Farbenvielfalt“ im Veneto.

„Dottore hat seine Familie auf Sizilien“, erfahre ich. „Es gibt eine Milliardärin, mit der er zusammen sei, na ja, vielleicht war, deren Ex-Mann im Gefängnis sitzen soll, wo sie ihn hingebracht hat wegen Korruption. Eine Strohpuppe für ihre illegalen Machenschaften“, erklärt mir Federico, mein Kollege. Ich denke, er verwechselt ihn ... Gibt ja schließlich viele Menschen, die in Ferrara leben, oder? Verwische den Gedanken, lass ihn gar nicht erst zu.

„Voglio la mia independenza!” Ich will meine Unabhängigkeit! ... so schreibt Dr. Amos in seinem Buch. Independenza. Ein Ausdruck, Name Wort mit der simplen Bedeutung „unabhängig“ – gefällt ihm besonders gut. „Ein guter Freund nannte seine Yacht „Independence“!“ erklärt mir Amos, wie ein Kleinkind, das über ein Spielzeug spricht.

Er ließ nicht locker, betrachtete meinen Anruf als Aufforderung zum Tango! „Wann kann ich Sie sehen?“ fragt er mich. „Kommen Sie nach Ferrara? Oder Monte Carlo? Nach Mailand?“ „Nein, ich kann nicht. Und ich rufe auch nicht wegen eines Jobs an. Habe bereits geplant und weiß, was ich tun werde“, erkläre ich ihm selbstbewusst.

„Und wann sehe ich Sie?“ Er lässt es nicht bleiben ...

„Darf ich Sie anrufen?“ Ja, klar, das darf er ...

Ich verließ das Büro und fuhr mich und meinen nachtblauen Porsche Carrera nach Como zurück zu Don Juan & Devina und zu meinen Umzugskartons, denn meine Entscheidung war deutlich: zurück nach Berlin. Inzwischen wohnte meine Freundin Aurelia in meiner Wohnung. Ganz wollte ich meine Liebe zu Italien nicht aufgeben, aber die Verliebtheit schwächelte im grauen nasskalten Februar in Norditalien. Morgen kommen Evita und Alexander aus dem Stall bei Berlin, um mich, meine Pferde, mein Hutschenreuther Service, das Kristall, die Silberlöffel und Designerklamotten von Versace, Chanel, Cavalli und Valentino abzuholen. Drei Koffer voller Schuhe: Stilettos in allen Farben, Pumps in allen Variationen.

Sergio Rossi dicht an Prada drängelnd. Handtaschen passend zu jedem Outfit. Louis Vuitton neben Hermes. Chanelkleider, Reitstiefel, Sporen und Sättel umschmusten einander in Alexanders Dodge, meinen Westfalen Don Juan und meine Hannoveranerin Devina im Pferdehänger ziehend. Travel in Style! Wir hatten einen schönen Abend in der kleinen Pizzeria in Como und ich schwebte zwischen dem Gefühl, es als „Straniera“ – die Ausländerinnicht geschafft zu haben in Macho Country und mir selbst zu applaudieren zu dem Mut, es versucht zu haben.

Wahrscheinlich war es der Nebel über dem Comer See, den ich übrigens bis heute nie vermisst habe.

Im kalten Februar bei Nebel, Eis und Schneesturm fuhren wir im Konvoi nach Berlin über Österreich – Devina, Don Juan, Evita, Alexander und ich.

Wie schön ist doch der Regen in den Wintermonaten in Berlin! Aurelia erwartete mich und es begann eine wundervolle Zeit. Sie steckte in Schwierigkeiten: Job, Geld, Familie, Männer ... Wir pendelten zwischen Berlin und Verona, wo sie eine Wohnung direkt neben der Arena hatte, genießen das gegenwärtig so leichte Leben zwischen Capuccino, Prosecco, Pasta, Sex, dem Meer und der Zukunft.

Dottore meldete sich fast täglich bei mir, rief an und ließ sich dazu hinreißen mir zu sagen: „Ich fühle mich wie auf einer Blumenwiese, wenn ich mit Ihnen telefoniere!“ Wer fällt denn auf so was rein? ICH! Bald darauf kam Dottore nach Berlin. Ich holte ihn mit meinem Porsche Carrera ab, der mich viel Geld und Nerven gekostet hatte: ein Montagsauto. In Italien würde man sagen „fatto un giorno di sciopero“ – sie müssen es ja wissen - es wurde während des Streiks gebaut. Und so kam es dann auch: Porschina – wie ich SIE liebevoll nannte, streikte dann auf dem Weg vom Flughafen zum Hotel Four Seasons am Gendarmenmarkt, was es damals dort noch gab. Vielleicht hätte ich auf den Technologieengel hören sollen, der meinen Porsche ständig ins Abseits stellte. Tat ich aber nicht. Porsche sind für schöne Frauen gebaut und erfunden worden – für Frauen, die langsam durch die Stadt schleichen wollen auf vier Rädern. Cruisen eben. Gesehen werden wollen. Frauen, die nicht zurückschauen, wenn sie bewundernd betrachtet werden. Voller Stolz werden solche Autos von Frauen gefahren. Nicht erst zum fünfzigsten Geburtstag – nein: mit Anfang dreißig. Arrogant und gebärfähig. Schön und auf der richtigen Seite der dreißig. Neugierig, verführerisch, bereit. Provokativ – ihrer Zeit voraus. Im Wissen, Aussehen, Intellekt, in der Internationalität – eine Kür aus Empfindungen, Sensibilität, Eitelkeit. Mit Wissen um ihre Macht. Auf der Suche nach der Gefahr.

Auf der Fahrt erzählte mir Dottore von Carolina – seiner Ex-Freundin. „Zur Abtreibung musste ich sie schließlich überreden. Ich wusste ja nicht, ob es mein Kind war oder nicht. Ich war dabei – bei der Abtreibung.

Was für eine widerliche Erfahrung, die sie mir da zumutete!“ Pause. Er unterdrückt Tränen. Ich schweige. Konzentriere mich auf den Straßenverkehr. Schon wieder Mitleid? Ja, scheint so. Carolina begann eine Affäre mit einem anderen Mann, den sie schlussendlich heiratete und mit dem sie drei Kinder hatte, so mutmaßt Dottore.

Nach dem Abendessen nahm er meine Hand – schaute mir tief in die Augen und sagte den verrücktesten Satz, den ich je im Zusammenhang einer Verführung gehört habe: „Ich habe Sie soeben mit meinen Augen geliebt!“ Wir siezten uns ... noch immer ... auf Italienisch ... und trieben es sechs Mal in dieser Nacht ... Hallelujah! Er fühlte sich wie mit siebzehn und wenn er mit mir telefonierte, sah er sich auf einem „Prato fiorito“ – einer Blumenwiese! Ich fühlte mich so stark. War seinem Charme förmlich verfallen. In kürzester Zeit. Ihm verfallen.

Er ließ mich nicht mehr aus seinen Armen – telefonisch natürlich. Ich war der Engel, die Diva und seine Geisha, die alle seine ungeträumten Fantasien wahr werden ließ. An dieser Stelle sollte ich vielleicht erwähnen, dass Dottore nicht so ganz allein lebte. An seiner italienischen Seite gab es noch immer Bellarosa. Sie, die, wie er sagt, noch nie schön war.

„Non era mai una bella donna“, so er.

Nein, das war sie tatsächlich nicht. Ich glaube, dass hässliche Frauen unbedingt dieses BELLA in ihrem Namen haben sollten – der Gerechtigkeit wegen. Sie hatte jedoch etwas, dass ihn faszinierte: Geld und Macht.

Sie kontrollierte ihn auch, wie es jemand tut, der davon sehr viel hat: ständige Anrufe und der Kommentar zu seinem Berlinbesuch: „Was machst du gerade mit Lilly Marlen?“ Ihre Fantasie reicht bis zum banalen Fremdgehen – weiter jedoch nicht. „Glaube mir, ich bin allein. Allein mit dir am Telefon, Bella. Ja, ich liebe dich! Dich als Einzige!“ höre ich ihn durch die fast verschlossene Zimmertür der Suite flüstern. Sehe mich als der „Blaue Engel“. Sein Sensibilitätsverlust tritt mit zunehmender Macht und Kontrolle ein. Bei ausradierter Fantasie, vorausgesetzt, dass die jemals vorhanden war.

„Nein – Sex habe ich mit Bellarosa schon seit sechs Jahren nicht mehr!“ beteuert er.

„Andere Frauen?“ frage ich schmunzelnd, die Augenbrauen hochziehend, schon jetzt die Antwort nicht glaubend.

„Davon darf sie nichts wissen – es würde sie doch so sehr verletzen. Deshalb bat sie mich, ihr nichts davon zu erzählen, falls es der Fall wäre, dass es je eine andere gäbe.“ „Warum fragt sie jetzt nach mir – nach Lilly Marlen?“ will ich provozierend wissen. „Ist es ihre persönliche Fantasie, die über die deutschen Kriegsjahre wenig hinausreicht?“ schmunzele ich ihn fragend an. „Zynikerin!“ denke ich. Ja, ich hätte eine verdammt gute Lilly Marlen abgegeben! Dazu braucht man Talent. Und das habe ich. I HAVE SKILLS! So werde ich ironisch viele Jahre später von meiner englischen Anwältin taxiert.

Später jedoch – sehr viel später. Zwischen dem Jetzt und dem Später werden noch einige Jahre der Spannung liegen. Und verstehe sie einzusetzen, meine Skills! „Weshalb habt ihr beide keine Kinder – nicht miteinander und auch nicht ohneeinander?“ interessiert mich.

Er antwortet: „Ja, da gab es mal den Versuch, hat nicht geklappt. Bellarosa ist zehn Jahre älter als ich“, erwidert Amos – zu dem Zeitpunkt war er Anfang vierzig.

„Da half auch der beste IVF-Spezialist nicht! Bereits zehn Jahre bin ich mit Bellarosa zusammen.“ Sagt er verbittert, melancholisch.

„Sie im Ostflügel der Villa – er im Westflügel? Oder umgekehrt“, frage ich frech, an meinem Strohhalm kauend. Provozierend, sexy. Nun konnte ich auch umso besser verstehen.

Er betrachtet meinen vollen Mund, den ich leicht geöffnet spitze. Stets der Wirkung meiner vollen Lippen bewusst.

„Du bist die Frau, die Geliebte, das Mädchen, die Hure, der Engel, die Madonna, die Mutter in jeder auch nur vorstellbaren Variante für mich, Aelita! Meine Aeli tina, Aelitissima!“ schwor er mit sanfter Stimme. Und ich verstand, dass Bellarosa die Erweiterung der Nabelschnur darstellte, ohne die er nicht leben kann. Eine Mutter-Sohn-Beziehung, Geschäftsbeziehung, Machtbeziehung. Die größte Abhängigkeit der Galaxie! Ich sollte noch sehen, wohin mich das bringt, so einfach in die Höhle der Löwin in der Kontrollbasis von Raumschiff Enterprise einzudringen.

„I’m a bitch, I’m a lover, I’m a child, I’m a mother, I’m a sinner, I’m a saint, I do not feel ashamed“, genauso fühl ich mich jetzt, „ I’m your hell, I’m your dream, I’m nothing in between, I know you wouldn’t want it any other way!“ singt Meredith Brooks wie eine Choreografie aus meiner Seele. „... but you look at me like maybe I’m an angel underkneeth, innocent and sweet ...“ singt sie weiter. *) Hey Amos, so Dottores wirklicher Name, du griechischer Liebesgott, hast du den Song schon vergessen oder nie verstanden? Vielleicht wusstest du nicht, was du tatest, als du ihn uns in unserer Situation gewidmet hast! Bellarosa war alt, unattraktiv, grob, sarkastisch, dominant, mächtig mit ihrem Geld und ihrem Körper - verstand ihn nicht. Ihr Lachen zu laut. Männer mögen keine lauten Frauen. Zu dominant. Sie mögen auch keine dominanten Frauen. Und wenn sie sie mögen, dann im Bordell als Domina, aber nicht an ihrer Seite. Über fünfzig ist Bellarosa. Eine verblühende Rose. Ein Alter, bei dem es keine richtige Seite der Fünfzig gibt. Nur eine Seite: die falsche. Ich war das ganze Gegenteil: jung, schön, schlank, langbeinig, elegant, blond ... und verstand seinen Schwanz! Mit meinem Geist, meiner Seele, meinen Brüs*) „The Bitch“, Meredith Brooks ten, meiner Erfahrung, meiner Sehnsucht, meiner Lust.

Aber er liebte am meisten meine Intelligenz – wow!!! Besonders beim Vögeln brauchte ich die! Er kam wieder nach Berlin zwei Wochen später. Die ILA – die Internationale Luftfahrt Ausstellung – fand statt.

Er erzählt mir, dass er ein Flugzeug des Typs Hawker kaufen will und auf dem Markt das Beste sucht, das zur Verfügung steht. Preis: um die Millionen US-Dollar. Er gibt mir eine Liste mit Namen: Derzeitige Besitzer dieses Flugzeugtyps.

„Kannst du sie bitte alle für mich durchtelefonieren?“ fragt er. „Die Telefonkosten bezahle ich dir natürlich.“ Wie billig ist das denn, Dottore? Denke ich. Auch ich bin auf der ILA in diesen Tagen, um Net Jets zu treffen und meinen Laptop abzugeben. Ich treffe auf der Messe die Repräsentanten von Raytheon, dem Hersteller des Flugzeugtyps Hawker. Wir unterhalten uns und ich frage nach gebrauchten Maschinen des Typs Hawker .

„Es handelt sich nicht zufällig um einen italienischen Kunden, dessen Vorname mit A beginnt und der aus Ferrara kommt?“ will der Repräsentant wissen. Kleine Welt! Ich bleibe mit ihm in Kontakt. Wir können die Provision ja teilen, wenn ich ihm helfe, mit Amos in Kontakt zu bleiben.

„Er war mit seinem Pilotenfreund Antonio auf der Messe. Hat alle Gespräche von ihm führen lassen. Seine Blicke kontrollieren die Atmosphäre.“ Amos taxiert den Gewinn, denke ich.

Wenig später warnt mich der Raytheon-Repräsentant vor Amos: „Ich habe mit einem Geschäftspartner in Monaco gesprochen, der für Südeuropa verantwortlich ist.

Privatjetbroker – Sie verstehen.“ Teilt Chris, der Repräsentant, das Geheimnis mit mir. „Alle kennen ihn dort – und seine Lebenspartnerin Bellarosa natürlich auch. Vorsicht!“ zischt mir Chris ins Ohr. „Monte Carlo ist ja nicht weit von Beaulieu sur Mer. Dort hat sie ihre Villa am Meer. Allen ist bewusst, dass es sich hierbei um die Mafia handelt! Sie verstehen?“ Nein. Ich verstehe nicht.

Kann nicht, will nicht. Das war die zweite Warnung – beide völlig unabhängig voneinander ... Wieder rufe ich Franco an, den Ingenieur bei Net Jets.

„Mädchen“, sagt er, „du bewegst dich auf sehr gefährlichem Gebiet ...!“ „Ich kann nicht mehr zurück!“ denke ich. Und wenn es so gefährlich ist, dann ist es das, egal ob ich weitermache oder jetzt aufhöre ... Das ist das beste Argument für mich, Amos nicht aufzugeben. Meine Liebe, seine Liebe, den hervorragenden Sex. Sein Spiel mit mir, das mir durchaus gefällt. Ich will nicht aufhören ... kann nicht aufhören! Bin mitgerissen, verschlungen im Bann seiner Anziehungskraft. Seiner Liebe, seiner Kontrolle, seiner Macht ...

Aurelia war Zeugin der unaufhörlichen Telefonate zwischen Amos und mir, der Vorbereitungen der Treffen zwischen der Wahl der Dessous, Schuhe, Kleider, des Nagellacks.

„Willst du wirklich dieses Kleid tragen?“ höre ich sie fragen. „Welche Dessous packst du ein? Lass mich mal sehen! Ok, die sind sexy genug.“ Mit dieser Vorbereitung ist sie zufrieden. Sie legte mir jeden Morgen Tarot-Karten bei Cappuccino und vielen Zigaretten. Gleich auf dem Weg in den Stall. Reiten um neun Uhr morgens. Aurelia war eine Hexe – das sah man an den roten Haaren! Sie war einmal schön – sehr schön und hatte viele Männer. Sie schlief mit Robert De Niro als sie schwanger war. Deshalb ist ihre Tochter Cornelia auch die hübscheste von allen ihren Kindern. Vielleicht sollten alle schwangeren Frauen Liebhaber haben. Auf jeden Fall, wenn es ein so spannender Mann wie Robert De Niro ist! Ein Hoch auf die Trophäen! Kein Rückblick auf meine Affären mit bedeutenden Männern ... Jetzt nicht. Später.

Aurelia glaubte, mich hat kein besserer Mann je mehr geliebt als er, und ich glaubte das ebenso. „Non hai conosciuto mai uno meglio di lui!“ so sagte sie immer wieder. Ein Superlativ! Mein Name ist Aelita – ich bin die Königin vom Mars.

Wie in dem sowjetischen Stummfilm von von Yakov Protazanov, einem russischen Filmemacher. Ein Film nach der Novelle von Alexei Tolstoy. Königin Aelita und Amos. Amos, der Gott der Liebe, und die Königin vom Mars. Aelita, wie das Wunderkind Aelita Andre, die vierjährige Künstlerin aus Neuseeland. Aelita, stellvertretend für Aphrodite, die Geliebte von Amos, mein Amos und ich. Ein besonderer Name, Aelita – eine besondere Geschichte. Jede Frau, jedes Mädchen mit dem Namen Aelita ist etwas ganz Besonderes. Und ich treffe im ganzen großen Weltall in seinem und meinem eigenen Universum den einzigen Mann, der für mich geboren wurde. Ich die einzige Frau auf dem Liebesmilkyway, die es für ihn gibt.

Ich wurde zu Aelitina und Aelitissima – verkleinert, vergrößert - je nach Bedarf und durfte eine Seite seines Lebens teilen, die keiner Frau zuvor bekannt war: ich – die Geliebte! Fast jede Woche im Hotel Baglioni in Bologna, dicht bei Ferrara, so praktisch für mich vom Flughafen aus zu erreichen. Dort, wo wir fast immer dasselbe Liebesnest hatten: , was für eine Zahl! Sie verbirgt sogar mein Geburtsdatum! Und ich konnte ihn schon sehen, wenn er die gegenüberliegende Straße zu Fuß überquerte.

Wenn er das Zimmer verließ, schmeckte ich ihn noch lange danach. Seine Augen funkelten. Mal grün, mal blau – je nach Stimmung. Beim Orgasmus waren sie blau – definitiv – auch wenn sie geschlossen waren! Da bin ich sicher. Grün sind sie bei großem Ärger. Bei Wut.

Unsicherheit. Und heute bin ich davon überzeugt, dass sie nur noch grün sind. Kein blau mehr! Ich habe das Privileg für die blauen Augen. Nur ich und Feliciano natürlich. Amos Duft hing für mich riechbar in allen Hotelfluren. Heute kann ich ihn nicht mehr riechen. Er duftet einfach nicht mehr. Mein Sinn für sein Parfum ist verschwunden. Keine Begeisterung. Damals auf Sardinien, dort konnte ich ihn riechen, schmecken, fühlen.

Dort, wo er seine Jetflugstunden im italienischen Fliegercamp absolvierte, sich mit seinem Alitalia-Freund Antonio traf – sein Name dem des Antoine de Saint-Exuperit gleichend, dem größten aller kleinen Prinzen. Er stand ihm zur Seite. Begleitete ihn, beriet ihn. Amos und ich hatten getrennte Hotelzimmer in dem wunderschönen Hotel bei Alghero, das direkt am Meer lag. Bellarosa durfte ja nichts erfahren. Mit ihr war er vorher schon hier. Völlig terrorisiert von der Idee, die alte Besitzerin des Hotels könne etwas merken und er würde schlecht dastehen. Nicht nur das: vielleicht auch Bellarosa informieren? Er war mit Bellarosa schon hier. Mit dieser alten, hässlichen Krähe, die, wie gesagt, nie schön war. Bella rosa: stechend wie die Dornen einer Rose. Nicht rosa, nicht rot. Nur ihre Dornen hinterlassen eine rote Spur.

Ihre Blutspur. Aber alle liebten sie. Oder ihr Geld? Nur ihr Geld. Amos und ich gingen zum Abendessen in ein drittklassiges Restaurant – das beste vor Ort war ja seinen Co-Piloten vorbehalten – die konnten ihn natürlich erkennen, denn die meisten von ihnen wohnten wiederum in unserem Hotel. Keine Zigarette nach dem Essen! Ein Drama für mich. Das waren die Momente, an denen ich ihn wegwünschte! Zumindest für eine Zigarettenlänge.

Seine Diskretion war perfekt.

„Das kann ich nicht riskieren! Warte ab, eines Tages ist es so weit. Nur jetzt nicht. Es ist ein schlechter Moment. Du glaubst gar nicht, was passiert, wenn jetzt – ausgerechnet jetzt - das her-auskommt! Das – ich meine – das mit dir und mir! Ein Skandal!“ plustert er theatralisch einer männlichen Diva gleichend.

Diskretion für ihn. Nur für ihn. Auch Antonio gegenüber. Antonio, der noch eine kleine Rolle in meinem späteren Leben spielen wird. Aber es vergeht noch viel Zeit bis dahin. Es schien, als traute Amos auch ihm nicht wirklich ganz. Dabei kennen sie sich doch schon so lange und so gut. „Es ist besser, wenn niemand von uns weiß. Somit bleibt es ein süßes Geheimnis zwischen dir und mir! Ganz in Liebe! Du und ich! Unser süßes Geheimnis, Aelitina!“ spricht er mit sehnsuchtsvollem, auf Kommando zu Tränen gerührtem Blick. Gemeinsam haben Antonio und Amos eine Firma seit langen Jahren, noch bevor er Bellarosa kennenlernte, er war es, der ihn nach dem Tod seines Vaters animierte, das Fliegen zu lernen. Das war während der Zeit, als er eine Kommunikationsfirma hatte – Kom munikation für die, die nicht kommunizieren können! Ihn, der kommunikationsarm ist selbst in seinen ewigen Monologen. Ein Stummfilmunternehmen moderner Pantomime. Ein Verlag im Hintergrund, der sich mit den Philosophien der Welt beschäftigt. Psychologisch durchleuchtend, intellektuell. Ja, hier traf er Bella, die Rose. Sie war eine Kundin. Kunden sind praktische Opfer für Affären: risikolos, überprüfbar, erpressbar. Ich erinnere mich an meinen sexuellen Ausflug mit Dr. Charly Schwarz.

Nicht Charly aus Roald Dahls Schokoladenfabrik. Kein Johnny Depp.

Mein Charly ist Finanzvorstand. Mergers & Acquisitions. Siebenundfünfzig Prozent Akquisition gegen neunundneunzig Prozent Merge? Auf der Suche nach der schnellen statutarischen Konsolidierung. Alle Branchen.

Handel, Wandel, Banken, Automotive, Telekommunikation.

Deutscher, groß, mächtig, attraktiv, Kunde vergangener Tage meines Businesslebens bei einer großen internationalen Softwarefirma, bei der ich arbeitete. Handel in Mühlheim, Aufstieg in Köln, ganz oben in Düsseldorf als Finanzvorstand, abgesahnt bei geplantem Megakonkurs in ganz Deutschland. Geplanter Aktienfall im Vorfeld. „Nein, mein Schatz, diese Aktie brauchst du nicht kaufen, nicht beim IPO und auch nicht später. Niemals!“ sagt der Insider Charly bei verbotenem Champagner prickelnd auf meiner samtweichen Haut. Zum Konkurs in der gesamten deutschen Republik kannten wir uns schon nicht mehr. Neunundsechzig lachsfarbene Rosen immer samstags in die Lüneburger Heide, wo ich zu der Zeit wohnte – jeden Samstag – neunundsechzig, keine andere Zahl gefiel Charly besser! Champagnerfarbene La Perla-Dessous.

„Sind deine Brüste wirklich so groß?“ höre ich seine männliche Stimme durchs Telefon hauchen, um mit der knappen Frage meine „Ware“ zu eruieren.

„Was machst du gerade? Komm schon!“ fordert er auf. „Beschreib mir, wo du deine Hand hast! Nimmst du die rechte oder die linke? Ja, so ist es gut!“ stöhnt es durch mein Festnetz oder Mobiltelefon. Je nach Bedarf.

Seinem Bedarf. Geschäftsreisen. Luxushotels. Ich. Er auf mir, ich unter ihm. Übung in meiner Position. Perfekt gespielt bis zu seinem Orgasmus. Ein altes Kapitel. Immer wieder neu erfunden. Mein Freund William sagte immer: „Die meisten Frauen sitzen auf ihrem Kapital – sie wissen es nur nicht!“ Recht hat er. Mein Kapital setzte ich richtig ein: zwischen den Beinen meines Lovers! Heute jedoch nur noch meines Liebesgottes Amos! Dem einzigen Mann! Vergessen sind alle Charlys dieser Welt, als hätten sie niemals existiert. Und wahrscheinlich haben sie es auch nicht.

„Komm Aelitina, komm, flieg zu mir! Nach Südfrankreich. Ich brauche dich. Will dich.“ Amos liebt mich endlos.

„Ich kann nicht ohne dich“, beschwört er mich am Telefon.

Hier und jetzt Amos mit mir im Hotel de Paris in Monte Carlo – so praktisch von der Villa aus, in der er mit Bellarosa den August verbringt am südfranzösischen Cap ihrer guten Hoffnung. Bentleys, Rolls-Royce, Ferraris streiten um die besten Plätze der sonnigen Eitelkeit vor den Türen der Luxusherberge. Ich nachts im Jimmy’s. Ich morgens im Spa. Ich am Pool. Ich im Monte Carlo Beach Club. Er zwischen meinen Beinen. Mein Mund zwischen seinen. Im Bett. Unter der Dusche. In freier Natur. Dünen, Strand, Sand, es kribbelt. Im Auto. Auf dem Kofferraum. Ständig.

Immer und überall. Auf Sardinien, in Berlin, Milano, London, Ferrara. Er hat so was noch nie getan. Ich glaube ihm.

„Du bist die Erste, die Einzige, meine Freundin, Geliebte, Geisha, die, die mich versteht! Du bist für immer!“ sagt er. Verzaubert, beschwingt, betrunken vor Lust. Lachend sonne ich mich im unvergessenen Zauber seiner Worte. „Du, nur du“, flüstere ich. Stöhne beim Sex bis in die Unendlichkeit. Im Four Seasons in Milano – Zwischenstopp. Ich warte auf dich. Schau in den Spiegel – Make-up, Haare, Parfum, Dessous, ein Kleid. Wieder Vorsichtsmaßnahmen – wieder getrennte Suiten. Kein finanzieller Aufwand war zu groß, unser süßes Geheimnis geheim zu halten. Den ständigen Kick aufrechtzuerhalten.

Verraten konnten uns nur noch die Bettlaken – unser Duft – die Hitze, der Schweiß! Er kaufte mich: mit seiner Liebe, seinen Gefühlen oder dem, was ich glaubte, wünschte, hoffte. Verfallen! Komplett! Weil mich zurzeit nichts mehr anzieht als seine Macht, seine Kontrolle, die ich als Liebe interpretiere. So schön und einfach. Ich unterliege, er will mich. Und nichts in der Welt ist geiler, als ihm, dem attraktiven, intelligenten, reichen, internationalen, gefühlvollen, fordernden Mann zu unterliegen.

Meine weiblichen Waffen einsetzend. Ein Genuss, ihn von mir abhängig zu sehen. Orgasmisch! Im Sommer entschied ich mich für Aurelias Idee: Er ist der Beste, er liebt mich, ich will ein Kind! Naiv frage ich sie: „Wie soll ich das machen? Hab ihm angewöhnt, „aufzupassen“ – verhüte nicht.“ Aurelia rät mir: „Lass ihn einfach nicht mehr raus! Du wirst schon sehen und eins, zwei, drei bist du schwanger!“ Sie muss es ja wissen nach drei Kindern.

„Wie soll ich das machen?“ fragte ich Aurelia unsicher. Sie lacht und meint: „Das wirst du wohl noch können, oder?“ Er war in mir und ich ließ ihn nicht mehr raus.

Er liebte es! Ein Kind, das war meine Vorstellung! „Was hast du vor?“ fragt mich mein Liebesgott Amos.

„Ich will ein Kind von dir“, sage ich und erinnere mich an Romy Schneider in Sissi.

Ja! Er wollte von nun an nicht mehr aus mir raus ... Er konnte es nicht erwarten, in mir zu kommen. In mich zu kommen. Nur nicht mehr raus. Nie mehr raus. Es wird geschehen ...

Alle Sorgen und bösen Gedanken von Bellarosa bis zu der Idee, er könne nicht zu mir stehen, waren völlig über Bord. Keine Angst, keine Gefahr spürend. Keine Warnung würde jetzt helfen. Niemals. Es gab nur ihn und mich. Er schrieb sogar unsere Geschichte – nannte sogar meinen Namen in ursprünglicher Form in seinem Buch: Maria, die einen Sohn mit ihm hat. Aelita, die Mutter. Ich denke an den Stall in Bethlehem und an die „Heilige Johanna der Schlachthöfe“. Brecht zwischen Tugend und Gier. Don Giovanni ist seine Geschichte, erzählt und interpretiert von seinem Sohn, den er nie sah. Nie kannte. In seiner Geschichte. Plötzlich finden die beiden Männer zusammen. Sein Sohn ist bereits ein Jugendlicher und sie verbringen ihre Zeit damit, über Don Giovanni zu philosophieren. Amos Buch erscheint im Spätsommer – für nur wenige Personen. So sagt er. Verlegt in seiner „Kommunikationsfirma“, dem Philosophenverlag. Verlegt in einer Stummfilmvariante der besonderen Art. Seine Liebe zur Kunst, Philosophie, zu sich selbst – seiner zweiten „Laurea“ mit über vierzig Jahren – müde von den vielen Aufsichtsratsposten und Vorstandssitzungen! Ein weiterer Luxus, den er sich gönnt. Er braucht neues Spielzeug. Mich. Ich, die Barbie der modernen Zeit. Helikopter fliegen in Southampton. Dann wieder mich. Es ist wie eine Droge – mehr! Nur die Fantasie wird Wirklichkeit – DEINE FANTASIE ...

Eines Tages und du weichst deinem Trauma nicht mehr aus. Nicht deiner emotionsarmen Mutter. Eine Frau voller Härte. Innere Armut. Unfähig, Gefühle zu zeigen.

Sie bei anderen zu sehen, spüren, erahnen. Kommunikationsarm. Arm in jeder Hinsicht. Amos ist der Zweitgeborene, nach dem tragischen Tod der ersten Tochter.

„Ein Junge! Welche Mutter ist da nicht glücklich?“ fragt Amos. Amos, der Mann, den ich als Königin vom Mars zu meinem Gott auserwählte, meinem Amos, dem Liebenden, Amos! Seine Mutter nannte ihn so nach dem verstorbenen Baby ihres „Patrone“ – der Familie, für die sie als Hausangestellte arbeitete. Ja, Hausangestellte in Italien haben „Patrone“ – das sind Besitzer. Ein Leben in Leibeigenschaft. Wen kümmert es, wenn genug Geld da ist.

Amos fliegt zu den Sternen! Mit mir! Mit einem Helikopter oder Privatflugzeug! In seinen Träumen, seiner Fantasie. So träumtest du von Petunia ... du nanntest mich SORELLINA, während du es mit mir triebst ... kleine Schwester und erzähltest mir von ihr. Als sie so klein war und so unschuldig. Noch heute magst du kleine Mädchen gerade so um die elf Jahre, wie du sagst. Du erzählst von der Tochter von Freunden, siehst sie mit ihren elf Jahren als völlig reife, fertige Frau. Du kennst auch die Internetseiten, auf denen man sie finden und anfassen kann.

Ist das deine Fantasie? Du liebst mich so wie sie, wie deine Schwester, so sagst du. Petunia ist so krank, die Arme. Ständig in Behandlung. Nicht einmal deine Mutter hält es aus – sie ist daher auch immer auf Procida, kann das eigene Kind nicht sterben sehen. Nur der brave Dummkopf vom Amt, ein buckliger Aktenträger bei der Gemeinde, ist da ... ihr Ehemann ... gute Karriere für einen wie ihn. Er, gut genug für eine wie sie, Petunia – seine Schwester. Ein nicht Mutter werdendes Minimum geheiratet unter Vorgabe der Liebe. Nun aber in der Lage, Dottores Geld zu genießen ... wenn da nicht sein kleines Geheimnis wäre, das Petunia mit ihm teilt ... Und nun auch ich. Hätte er besser darüber geschwiegen? Nur mit mir konnte Amos so ungezwungen sein, sich nicht vorstellen, dass ich – der einzige Mensch auf der Welt, der ihm je ein Freund war, nicht mehr bei ihm ist.

Er wollte den Augenblick leben, keine Pläne, keine Sorgen, keine Verpflichtungen. Und ich glaubte an die Liebe.

Seine Liebe. Wer liebt hat recht. Ich liebte. IHN.

„Ich suche schon seit einiger Zeit nach einem passenden zu Hause für uns!“ erzählt er mir. „Nur du und ich. In Ferrara. Ich will dich.“ Und ich will ihn. Ich vertraue ihm blind, bedingungslos, ohne Netz und doppelten Boden. Er wartet, dass meine Flügel mich gen Himmel tragen – ich stelle mir keinen Sturz in die Tiefe vor. Den gibt es nicht.

Schließe ihn aus – ganz und gar.

Jeden Samstag fährt er zu seiner Mutter zum Mittagessen. „Meine Mutter kocht gut“, sagt er – „ihre Lasagne ist jedoch schrecklich. Mit vier Jahren kam ich mit meinen Eltern und meinen beiden jüngeren Schwestern nach Ferrara. Aus Molise, der kleinsten Region Italiens. Und eine der Ärmsten eben auch.“ Inzwischen kennt jeder Molise, zwischen der Campagna auf der Mittelmeerseite und den Marken auf der Adriaseite Italiens – zum einen wegen des Erdbebens, bei dem eine Schule zusammenstürzte und viele Kinder unter sich begrub dank der Korruption bei Baugenehmigungen. Baugenehmigungen aus der schwarzen Gefälligkeit, wie Amos sie heute für seine Swimmingpools auf Ponza bekommt. Besorgt von Gransignore in Carozza? So stand es zumindest in allen Zeitungen Italiens. Und nicht nur dort. Ein aufgezeichneter Anruf des Gransignore bei der örtlichen Baubehörde. Der Verantwortliche in der Behörde gab die Baugenehmigungen. Philosophia di Amos – so nennt er sie – seine Firma. Der Mitarbeiter wurde für den „Favore“, den Gefallen, verhaftet. Die Firma, die die Baugenehmigungen erhielt, ist eines der vielen Unternehmen von Amos. Er als einziger „Aministratore delegato“ – alleiniger Geschäftsführer - Swimmingpools auf Ponza - schwimmt er mitten in der Korruption! Swimmingpools an den dicht bebauten und steilen Hügeln der Insel hat’s ja noch nie gegeben! Nicht bei den Römern und auch nicht bei den Griechen. Aber jetzt! Und das ganze Land munkelt ob des korrupten Gransignore in Carozza! Wenig Glück in diesem Fall, oder? Die Korruption wird der politischen Planung im Wege stehen ... Oder auch nicht? Wir sind schließlich in Italien ...

Auf Ponza in der Villa del’Sole auf dem Hügel seiner Sommerresidenz bereitet er sich vor. Der Gransignore in Carozza auf Ponza, mit Amos philosophierend über den IPO an der Hongkonger Börse der italienischen Autofirma mit internationalem Namen, Ruf, Charme. Ebenso erfreuen sie sich hier und jetzt über die Investitionen an den Emerging Markets. Indien steht hier ganz oben auf dem Plan. „Wir sind es, die hier in Italien gewinnen! Schaut her: wir konnten alle unsere geheimen Gelder, alle unsere Konten in der Schweiz, Liechtenstein und von den Cayman Islands wieder nach Hause holen!“ lacht er hämisch. „Der italienische Staat bestraft uns nicht. Nicht wegen Korruption. Nicht wegen Steuerhinterziehung! Es lebe Italien.“ Gransignore ist sich seines Sieges bewusst. Jetzt.

Hier. Immer. Er ist der Präsident des Unternehmens und nicht nur dieses. Voller Stolz – ein überladener Pfau – zeigt sich arrogant und selbstherrlich auf vielen Spielwiesen – wartet auf Vergötterung. „Und verstecken können wir es auch“, hört er eine Stimme in der Runde, nicht wahrnehmend, wem sie gehört. Nicht wichtig genug.

Nicht mächtig genug, gehört zu werden. Aber wahr. „Auf unsere Fondazioni! Versteckt in Firmen, ohne Namen der Besitzer, ohne Steuern!“ Eifert der Pfau in der Sonne.

„Die dummen Europäer werden Italien schon retten! Wir zahlen nicht!“ Wir sind die „Signori“, die Unantastbaren.

So glaubt er. „Abwarten“, murmle ich vor mich hin aus sicherer Distanz, das Geschehen beobachtend. Der Rennwagenlackaffe mit Seidentüchlein um den Hals gründet eine Partei. Will in die Politik. Eine weitere lächerliche Figur, die Italien berauben wird. Berauben um seine Ursprünglichkeit, indem er die Natur zerstört, baut und bauen lässt mit erpresster Erlaubnis, Gefallen und Gefälligkeiten annimmt. Amos mit ihm.

Sie werden sich beide verantworten müssen – nicht nur vor Gericht, auch vor der Natur, vor Gott und den nächsten Generationen. Mit elegantem Seidenschal um den Hals, die schmale Nase in die Luft – einer alternden Civetta – einer Eule - ähnlich. Was für ein Vergleich! „Il giorno della civetta” – der Tag der Eule? „SERENITA“, hört man ihn sagen – wieder, sein Lieblingsspruch. „Vi auguro serenita!“ Sie dirigieren das Orchester – fragt sich nur, wie viele Musiker noch spielen, wie lange noch.

Auch das Publikum der italienischen Oper versteht irgendwann. „Ich werde Arbeitsplätze schaffen, hier bei Neapel. In der Campagna. Schaut her, ich zeige euch, wie’s geht!“ spricht er zu seinem Volke, dieser Gransignore. Hier in der Campagna, dem Zuhause der Camorra? Gründung einer Firma, die Schwebebahnen herstellt und sie zum Fliegen bringen will – oder zum Sturz? Wem hilft das jetzt? Dem Wähler, der dies mitanschauen muss: der Schuhfabrikant, der Philosoph der Finanzwelt und seine Mergers & Acquisitions, Alkohol- & Zigarettenunternehmen, Banken, Immobilien, Modefirmen, Kunstgalerien, alle jene, deren Investitionen erkauft, ergaunert wurden – auf dem Rücken eines Landes, das sich vielmehr auf sich, das gute Essen, die Weine, das schöne Meer, die Olivenhaine besinnen sollte? Ein „neuer“ Silvio Berlusconi für Italien? Nein, Silvio hat dagegen mit Humor und Dreistigkeit charmant ganze Vorarbeit geleistet. Was jetzt kommt, ist geplant, verheerend: Es ist der Gransignore in Carozza.

„Ich habe fast dreiundvierzig Millionen Euro in meinen Yachten innerhalb eines Jahres verloren“, hören wir ihn in der Presse weinen – verständlich, wir hatten ja eine Wirtschaftskrise. Einige haben sie übrigens immer noch.

Dreiundzwanzig Millionen sind für ihn weniger als fünf Prozent seines geschätzten Vermögens! „Wir verstehen dich“, hört man im Hintergrund das Volk rufen! Unterwürfig, wie sie sind, die meisten Italiener. So haben sie es gelernt. Übernommen.

Im „Manifest“ steht es anders. Da versteht man, man traut sich, auf der „sozialistischen“ Seite gegen den Kapitalismus zu sein. Das waren dreiundzwanzig private Millionen. Unversteuert, denn sie kommen ja über die verschiedensten „legalen“ Kanäle: reinvestierte Millionen aus den Schweizer Bankkonten, aus der Luxemburger Stiftung „CHIC“ – gegründet gemeinsam mit meinem Liebesgott Amos, den ich liebte, und dem Schühchen-Produzenten mit den kleinen Gummibärchen an der Ferse.

Und natürlich Bellarosa. Legal versteuert in Liechtenstein und ich bin mir sicher, hätte Berlusconi eine „Veline“ weniger angefasst, hätte er den Moment genutzt, dann wäre ihm der Gransignore nicht davongekommen mit all seinen Freunden – seinen „Amici di merenda!“ Freunde, die ihre Süßigkeiten beim Nachmittagstee gemeinsam naschen, während sie einen hinterhältigen Plan aushecken. „Amici di merenda“ – ein Begriff, der aus den Mordfällen der Pärchen küssend im Auto oder auf Wiesen in und um Florenz stammt. Einer lauert, der andere schlägt zu. Wer lauert hier? Amos oder der Gransignore? „Ma no ... che ne pensi ... noi siamo i signori!“ Wir doch nicht! Das Resultat immer dasselbe: es gibt Opfer. Ob jetzt hier in Neapel oder damals in Florenz. Berlusconis Naschereien erscheinen dagegen harmlos: Immer altersabhängig. Später haben die Süßigkeiten lange Beine und sind unter achtzehn. Aus Zucker wohl auch, jedoch kalorienärmer und potenzsteigernder. Der Gransignore übernahm die Präsidentschaft des Automobilkonzerns vom Paten – seinem Paten. Dottori, Professori, Ingenieri, Avvocati, Monsignori unter sich. Wessen Avvocati? Ihre eigenen? Wessen Professori? Sind sie doch alle geehrt und gefürchtet an der besten Universität Italiens? An der Bocconi in Milano? Nein, sie verstecken sich: hinter den Kulissen der Gerichtsbarkeit und der Gerechtigkeit.

Beide.

Man sagte doch einem großen, alten Mann nach, dass er kleine Jungs liebte, sie sich besorgte, er konnte es ja, sein Einfluss, seine Macht – sein Geld. Er, der Pate.

MINDGAME. Macht & Kontrolle. Wieder. Aber nicht nur.

Färben solche Vorlieben ab? Die Perversion, die keine Grenzen kennt? Wie weit geht man – hier, in diesem Italien, wo fast alles erlaubt ist, ungesehen bleibt aus Furcht? Muss ich mir jetzt vorstellen, dass der Alte, der „Generoso“, der dem Gransignore in Carozza sein Imperium in die Hände legte, auch das Schweigen der Kinder, die er missbraucht haben soll, in die Hände legte? Ja, ich gehe davon aus. Denn wenn es viele Menschen wissen, darüber flüstern und schweigen, dann wissen es die nahestehenden umso genauer. Sie drehen sich nur um. Tun so, als sei es nicht wahr. Auch ich konnte es nicht glau ben, jedoch ähnelt es zu sehr den Geschichten um Michael Jackson – seien sie wahr oder nicht. Wo Rauch ist, ist auch Feuer, oder? Und diesem Mann steht mein Liebesgott Amos so nah? Der Mann, der Wasser predigt und Wein trinkt. Weine übrigens, mit denen er sich nicht auskennt. Abgesehen davon: ein Mann, der vielleicht seinen eigenen einzigen Sohn, Feliciano, dieser Meute als Fraß vorlegen würde? Physisch wie emotional? Auf seine künftige Verantwortung vorbereitend? Wie heilig ist Silvio Berlusconi gegen sie alle! Kleine wehrlose Kinder auf dem Speiseplan zu haben, ist eben moralisch völlig anders als eine gerade knapp Achtzehnjährige ins Bett zu nehmen! Ich denke an meinen Sohn und spüre einen wahren Schauer über meinem gesamten Körper. Adrenalin.

Wie selten gefühlt. Geschmeckt. Verharre. Geht meine Fantasie zu weit? Nein, durchaus nicht. Ich bin Mutter.

Mehr als diese Männer je Väter sind oder waren. Ihre Liebe gilt sich selbst. Nur sich selbst. Sie opfern nichts.

Nichts ist ihnen heilig. Nichts wertvoll.

Ihre Werte sind geziert von Ziffern gefolgt von vielen Nullen auf ihren Geheimkonten in Luxembourg, der Schweiz, den Cayman Islands, Hongkong. Offshore. Offiziell. Nachlesbar in vielen Artikeln lokaler und überregionaler Gazetten und ernst zu nehmenden Zeitungen des Landes. Geschrieben von Journalisten, die mehr darüber aufdecken, als die Polizei, die Carabinieri oder die Guardia di Finanza es tut oder tun will. Nur Indizien. Keine Beweise. Sie sind die Personen „di buona famiglia“ – aus guter Familie - fast unantastbar. Ich greife nach ihnen, fasse sie an, schlage sie. Quäle sie. Sie sind die, denen die Welt applaudiert. Die, die die Welt beneidet. „Achtung am Bahnsteig. Der Zug schwebt ein!“ lautet der neue Slogan des Nachfolgers der „Räder“, der Pferdestärken aus Süditalien. Das neue Fortbewegungsmittel in Form der Schwebebahn in Italien gefedert mit korrupten Machenschaften? Wie sonst sollten sie finanziert werden? Alle sind daran beteiligt: prozentual, in Aufsichtsratsposten und Vorständen – wie immer: Amos, Bellarosa, der Gransignore, Modefabrikanten und der Rest des Clans. Vorsicht, die Aktien fallen! An allen Börsen! Mir fällt hier erneut Pasquale ein – die Figur aus Roberto Savianos Buch „Gomorrha“. Pasquale ist Schneider in der Provinz Caserta nördlich von Neapel. Er schneidert die wunderschönsten Kleider, setzt um, was nicht einmal die Designer zu Papier bringen können. Pasquale selbst weiß nicht, für wen er für wenig Geld schneidert. Sie kommen aus Mailand, vergeben die Aufträge an jene, die am günstigsten und am schnellsten zu arbeiten versprechen. Für Hungerlohn ohne Sicherheit. Sie überleben so lange, wie sie nähen können. Die Alternative dazu ist es, in den großen Clan einzusteigen: Drogen, Menschenhandel, Müllskandale. Die planmäßige Vergiftung der Erde.

Mord an den eigenen Familien – derselben und der nächsten Generationen. Sie schrecken vor nichts zurück.

Der Fisch, den das Mittelmeer rund um Neapel hergibt, ist nicht mehr genießbar dank des Giftmülls, der in Meer und Erde illegal steckt. Menschen erkranken, sterben.

Niemand will es wissen.

Sind sie es, der Clan aus Mailand und Ferrara, der seinen Umsatz daraus zieht? Pasquale sieht eines Tages Angelina Jolie in der Zeitung, im Fernsehen. Nach Ponza kommt Pasquale nicht – dort wo sie zu Hause sind – die Mächtigen des Clans. Pasquale traut seinen Augen nicht, als er Angelina Jolie in SEINEM Kleid sieht. Er, der für ein paar Cent Stundenlohn sein Können, sein Geschick hergibt, um seine Familie zu ernähren. Er gibt auf und näht nie wieder. Alternativ geht er zum Clan über. Das Leben ist hart für ihn und seine Familie. Die einzige Alternative – hervorgerufen durch sie – den Clan. So berichtet uns Roberto Saviano in seinem Buch „Gomorrha”.

*) Zurück zur Schwebebahn: Hier unten bei Neapel wollen sie produzieren – die neue Bahn. Ausnutzung von Staatsgeldern für neue Steuersparmodelle für ein paar auserwählte Clowns der norditalienischen Gesellschaft? Alles rollt. Nur ihre Yachten gleiten, ihre Privatflugzeuge und Helikopter heben ab, so wie sie selbst. Mit all ihren Millionär- und Billionär-Freunden unter sich auf Ponza.

„Oh sole mio“ plärrt die Musikbox der alten Tage in der kleinen Bar auf Ponza, unten am Hafen, in der ich beobachtend verweile, während die Spieler der Monopolys auf der Insel ihre Macht und Herrlichkeit pflegen.

„Azzurro, il pomeriggio e troppo azzuro e lungo per me“, trällert die Jukebox in Mono. Noch einen Euro rein und ich habe wieder die freie Wahl.

*) „GOMORRHA“ Roberto Saviano

Die Region Molise kennen wir in Deutschland auch aus den humorvollen Beschreibungen von Jan Weiler, der mit aller verfügbaren Liebe zu Italien Antonio Marcipane aus Campobasso in „Maria, ihm schmeckt’s nicht“ beschreibt und damit die deutsche Seele zu Tränen rührt. Panettone.

Wenn du nicht isst, dann schmeckt es dir nicht! Logisch, oder? Italienisch logisch. Ja, es ist die kleinste Region Italiens und eine der ärmsten. Dottore Amos, der Held in meinem Leben, hatte als Kind nicht genug zu essen, wurde allein gelassen, da beide Eltern arbeiteten. Sie hatten noch nicht einmal ein Klo in Molise. Sein Geburtsort, der die Misere eines ganzen Landstriches beschreibt.

„Meine Eltern haben mich geliebt“, berichtete er, Tränen in den Augen. „Auch wenn sie dich ständig geschlagen haben?“ frage ich ihn provokativ und angewidert, während ich meine Nägel dunkelrot lackiere. „Natürlich! Das verstehst du nicht! Das ist Liebe.“ Liebe auf Italienisch, denke ich. „Und lackiere deine Nägel zart. Weiß oder rosa. Ganz natürlich. Ich will dich sanft und zerbrechlich.“ Dann erfolgte die Auswanderung nach Emilia Romagna. Die Karriere in Ferrara war geschaffen: Vater arbeitete in der Fabrik, an einem der vielen Fließbänder von Bellarosa.

Seine Mutter ist Haushälterin. Vielleicht versucht sie sich in der Rolle der Signori zu sehen, für die sie arbeitet.

„Daher die Namensgebung!“ erklärt mir Amos. Der Geliebte, der Liebende! Amos, der Liebe! Es ist nicht so schwer aufzusteigen. Die wahre Hürde liegt darin, sich zu verhalten, als käme man schon immer von dort – OBEN - nicht von unten. Amos hat gelernt. Und wurde zur Kopie. Einer schlechten Kopie. Der Kopie von Bellarosa und ihrem Leben.

Seine Schwestern sitzen natürlich jeden Samstag zu Hause auch mit am traditionellen Mittagstisch in Ferrara.

Brunilda ist geschieden mit einem Sohn. Brunilda und Petunia – die beiden Schwestern aus Cinderella – Aschenputtel. Als Brunildas Sohn elf war, besucht Dottore ihn in England – der Bub soll ja Englisch lernen. Somit schickt er ihn in ein Summer Camp, wo alle italienischen Kinder sprachunbegabter Eltern und Onkels hingehen.

Sie sprechen dort natürlich italienisch und lernen kaum englisch. Ich warte auf Dottore in einem kleinen Café – kann endlich rauchen. Da Brunilda ihren Sohn ja nicht allein erziehen kann, übernimmt Dottore die männliche Rolle und Kontrolle in diesem Spiel. Macht und Kontrolle. Er unterstellt seiner Schwester und seinem Neffen, dass sie sich nicht voneinander trennen können – Separation Anxiety – Trennungsangst - so sagt der Hobbypsychologe in ihm. Diese Diagnose wird er später wieder stellen. Alle heißen Franco: Franchino, Francesco, Frank – oder ähnlich -, sogar der Hund, ein Yorkshireterrier, der aus Petunias Gucci-Handtäschchen herauslugt. Muss ja reinrassig sein. Und klein, denn groß und bissig sind sie alle ja schon selbst. Groß durch Amos’ Geld und Macht.

Dottore, mein Liebesgott, brachte das arme Tier per Flieger aus England mit. Wahrscheinlich flogen beide Business Class. „Café, the, me?“ hört er hier in seiner geilen Fantasie die Stewardess fragen. Heute wurde der Hund ersetzt durch Matto, den Verrückten. Auch Yorkshireterrier. Inzwischen sind sie alle satt: Mamma, Brunilda, Petunia, Petunias Ehemann, Franco & Francesco in Ferrara unter der sozialistischen Dunstglocke Emilia Romagnas dank Dottore und natürlich Bellarosa. Brunilda trägt heute Moschino und Versace – immer ein bisschen billig.

Die Namen gab die Mutter den beiden Schwestern nach Aschenputtel, die zwei boshaften Schwestern, die ihn, Amos, den Prinzen wollten. Mich erinnert Amos heute nur noch an Lord Farquaad im Film Shrek. Mies, klein mit einem Ego, das größer ist als alle südeuropäischen Krisenländer zusammen. Auf das Pferd gehoben von Bellarosa und dem Gransignore. Seine zu kurzen Beine lassen den Selbstaufstieg nicht zu. Brunilda hat eine Vorliebe für süditalienische Insel-Affen, die ihre Potenz nur schwer zurückhalten können. Einen bringt sie mit als Souvenir nach Ferrara. Der arbeitet natürlich nicht, Amos finanziert nun auch den Pussy-Spaß seiner Schwester, die für kurze Zeit dank Amos’ Luxusleben einen wie ihn haben darf. Dottore glaubt, dass seine ältere Schwester Brunilda heiß ist und im Bett nichts auslässt. „Ich bin sicher, dass sie es braucht“, mutmaßt er.

Ich frage mich, worauf seine Gedanken bezüglich seiner Schwester wohl basieren ... Das bestätigt sein Instinkt aufgrund ihrer Männerwahl: behaarte Superlatinos aus dem Süden, die dann auf Dottores Kosten leben. Sie sprechen nur eine Sprache: Neapolitanisch. Kein Italienisch. So verhalten sie sich auch. Die Frau in Neapel und Umgebung – so gesprochen im gesamten Süden Italiens – hat eigentlich mehr oder weniger nur das Recht, das Haus zu verlassen, um einkaufen zu gehen. Daher kommt auch der Satz: „Ich gehe mal eben Brot kaufen.“ Sie ruft im Allgemeinen diesen Satz der Familie, dem Mann, den Nachbarn zu. So weiß jeder, dass sie nicht fremdgeht. Sie geht jetzt eben mal BROT kaufen. Heute noch passiert das sehr oft in Neapel. Man wundert sich als Mittel- oder Nordeuropäer, wie häufig manche Frauen Brot kaufen gehen. Es kommt aus alten Zeiten, als es Frauen nur erlaubt war, einkaufen zu gehen, „fare la spesa“, und es hat sich in bestimmten Regionen bis heute nicht geändert.

Keiner von ihnen mag sich heute an die Tage zurück erinnern, an denen das Geld für das Brot nicht reichte.

Freunde, die Geld leihen mussten, damit der Hunger verging. Sie hatten kein Bad, keine Toilette. Nicht genug zu essen. Nicht in Molise. Nicht in Ferrara. Sie liehen sich Geld, um Brot kaufen zu können. Und ganz besonders damit die Liebe des Vaters zu keinem der Kinder und zu seiner Frau fehlte. Amos’ Mutter sah die Huren ihres Mannes kommen und gehen, wie auch Amos, für den das zur Selbstverständlichkeit wurde, und sie weinte lange Nächte über den untreuen Ehemann, bis endlich das Schicksal zuschlug und er – Gott sei Dank - nach weiterem Quälen der Familie an seinem Prostatakrebs gefolgt von Lungenkrebs durch das langjährige Rauchen endlich starb. Endlich! „Meine Mutter hat mich mein Leben lang erpresst mit ihrem Weinen und Jammern über meinen Vater,“ so beschuldigte Amos stets seine Mutter, ihn emotional mit ihren Tränen unter Druck gesetzt zu haben, mit ihrer Trauer und ihren Gefühlen. Völlig missverstanden! „In Wahrheit war mein Vater der Unschuldige, meine Mutter die Verantwortliche, die ihn dazu trieb!“ heulte der arme, reiche Liebesgott Amos stets und ständig. Die wirklich Schuldige ist ja tatsächlich sie, seine Mutter, was kann denn der arme Franco dafür, dass er fremdgeht? Kaum bringt er Geld nach Hause, schon gibt er es mit anderen Frauen aus, statt der Familie zu geben. Wirklich! Es braucht das Hirn eines Philosophen oder eines absolut Dummen, um diese Logik nachzuvollziehen. Schuldumkehr nennt man das! Von klein auf gelernt – perfekt beherrschend. Sehr italienisch! So ist er – bis heute.

Den Hunger beschrieb Amos nie, jedoch die Tatsache, kein Klo zu haben. „Wir hatten noch nicht einmal ein Bad, keine Toilette. Aber wir waren so glücklich!“ – retrospektierte mein Amos. Ich höre zu. Gut zu. Auch das kann ich gut. Die Welt ist klein und die Menschen böse, besonders, wenn es um das Unwohl der anderen geht.

Heute weiß ich, dass der Hunger groß gewesen sein muss. Inzwischen habe ich Freunde in Ferrara, denn nichts geschieht zufällig. Ich erfahre auf die skurrilste Weise, dass der Cousin meiner Freundin Klassenkamerad war von Amos’ Schwester, die ständig erzählte, wie sie hungerten und sich Geld liehen, um etwas zu essen kaufen zu können. Wie erstaunlich ist das denn, bei einem Vater, der mit seiner Familie von Molise nach Ferrara umzieht, die ganze Verwandtschaft hinter sich und seiner Familie lässt, unter dem Vorwand, bessere Arbeit für mehr Verdienst zu finden? Oder bei dem der Appetit auf sexuelle Abwechslung größer war als die Verantwortung seiner Familie gegenüber? Der kleine Wicht, den keiner beachtete! Arm an Statur, Intelligenz und auch wirtschaftlich. Vielleicht hat sich Amos’ Mutter zu viel eingebildet auf das, was sie nicht hat? Dottore kannte seinen Vater nicht wirklich. So seine Worte zumindest. Am Totenbett glaubt er zu verstehen, dass seine Mamma den Papa erpresste mit ihren Tränen.

Nein – nicht sie ist das Opfer – der Vater ist es! Wie kann er auch anders als rumvögeln, Geld für Zigaretten ausgeben, während die Familie hungert? Ist doch sein gutes Recht, oder? Und seine Mamma erpresst diesen „Buono“ – den Guten, der er doch ist. Erpressung mit ihren Tränen? Ein Trauma aus frühitalienischer Kindheit, das ihm heute das Recht gibt zu leben, urteilen, handeln wie er es interpretiert. Die katholische Kirche hat dazu beigetragen. „Ich kann nicht masturbieren“, sagt er mir aus tiefstem Schmerz. Mitleid erwartend. „Ich bekomme immer Kopfschmerzen davon“ – haben wir das nicht immer in schlechten Komödien von den Frauen gehört? „Zu viele weibliche Hormone, Amos, Liebster?“ frage ich ironisch. „Deine Tränen und das Mitleidgedusel sprechen schon dafür“, füge ich hinzu. Und natürlich auch der schöne Adonis – sein guter Freund, bester Freund - so bezeichnet er ihn! „Ich denke, du hast keine Freunde?“ Immer habe ich genau zugehört, wenn Amos sprach ... Nun beginnen die Verwechselungen in seiner Wahrheit! Zusammen sind sie ganz toll auf Ponza. Was denn nun geschieht mit der Baugenehmigung für die Swimmingpools da oben auf den Hügeln, die laut Presse als Gefälligkeit gegeben wurde? Zumindest wurde hier jemand festgenommen und involviert ist ER mit einer seiner Firmen und der Gransignore in Carozza, der mit den schnellen roten Autos.

Hier bin ich: Reite jeden Tag, mache Jiu-Jitsu zur Selbstverteidigung und aus Angst, überfallen zu werden – rauche zu viel, trage Designerkleider, reise geschäftlich durch die Gegend in Europa, spreche fließend Deutsch, Englisch und Italienisch, habe das kleine Latinum – besonders wichtig für Fellatio – kann kochen, schwimmen, reiten, lesen & schreiben, bin charmant, arrogant, geschäftstüchtig, gefühlvoll, verliebt, schön, humorvoll, stark, hysterisch, weiblich, blond mit Oberweite, werde beneidet, gehasst, geliebt und verehrt und bin DIE Geliebte! Hat sich mal jemand dieses Wort richtig angesehen, gehört und verstanden? G E L I E B T E – die, die geliebt wird. Es ist sogar austauschbar auf Italienisch und Englisch: AMANTE oder LOVER. Da werden Ehefrauen, Freundinnen, Mütter, Schwestern, Töchter vergessen!!! Sie existieren nicht mehr im Rausch der Ekstase! Bei allen orgastischen Höhenflügen! Es gibt nur eine – die Geliebte, eine Mätresse! Mich! Aurelia hat Krebs. Die Diagnose kam schnell und überraschend aus der Charité. Ein Zungenkarzinom. Die Zunge muss zur Hälfte entfernt werden. Es ist August – alle Italiener sind im Urlaub. „Ich will meine Familie nicht stören, nicht mit den Kindern reden. Kein Wort über meine Krankheit zu niemandem, das musst du mir versprechen!“ betört sie mich. „Das kann ich nicht!“ Wir fahren nach Verona und Aurelia kommt nicht mehr zurück.

Sie wird operiert, dann erfährt die Familie vom Lungenkrebs. Es ging ihr sehr schlecht und das Schlimmste war, dass sie ihrer Familie total ausgeliefert war. Alle kriti sierten sie bis zum Ende. „Sie hatte zu viele Männer“, sagt Flavio, der Ex-Ehemann, der es ja wissen muss angesichts seiner Playboy-Karriere in der Provinz. „Verließ ihre Familie, überließ die Erziehung der Kinder anderen“. spricht Aurelias Freundin Valentina.

„Und getrunken hat sie auch zu viel. Eine Flasche Vecchia Romagna an einem Abend reichte nicht aus!“ kann ich kaum glauben, wo ich doch ein halbes Jahr eng mit ihr verbracht habe. „Von den vielen Zigaretten gar nicht erst zu sprechen ...“, fährt Valentina ungefragt fort.

Ich erinnere mich, wie wir uns kennenlernten: auf einem langweiligen Cocktail bei einem dieser Berliner-Fasanenstraße-Empfängen.

Wir plauderten über Kunst, Literatur und schnell und ergiebig über Männer und machten uns über die Deutschen lustig. Was die unter Leben verstanden! Unter Sex, Erotik, Essen, Trinken, Großzügigkeit, Eleganz. Wir verstanden uns sofort und hätte ich es nicht besser wissen und ahnen können, beruhte es auf einer Art Seelenverwandtschaft. Wir trafen uns dann wieder zu einer Vernissage in einem Loft in Spandau. Ihr Bruder und ihr Sohn waren dort und wir gingen abends zum Essen.

Beide Männer waren heiß auf mich, was Aurelia mit Schmaus betrachtete und die „Vittoria“ – den Sieg ihrem Sohn gönnte und ihren Bruder gern als den Verlierer der Herausforderung dastehen lassen wollte. Es gab weder eins noch das andere. Heute steht Pietro, ihr Bruder, an ihrer diskriminierenden Seite. Er ist Chirurg, was nichts heißen soll. Jedoch ist er ein Familienmitglied und besitzt daher die Macht, darüber zu entscheiden, was nun mit Aurelia geschieht. „Sie bleibt hier bei uns, bei der Familie. Hier in Italien. Ich werde sie operieren!“ So endete unsere glamouröse, liebenswerte, innige, alles vergessende Freundschaft. Morgens mit dem Legen von Tarot-Karten bei Cappuccino und Zigaretten, auf zum Reiten, zurück zum Mittagessen, Kunst, Galerien, ausgehen, Kontakte knüpfen, Diskussionen über Italien ... Verona, Ferrara, Robert De Niro, Briatore, Eros Ramazzotti, Luciano Pavarotti und Nicoletta, die Erfindung der Ehe, unsere Täuschung in den Männern, sexuelle Ekstasen, die Vergänglichkeit von Jugend und Schönheit und ... über IHN. SIE kannte ihn, Amos, meinen Prinzen, telefonierte mit ihm täglich, wenn ich nicht erreichbar war oder es nicht sein wollte, nahm seinen Charme auf und gab ihn ungefiltert an mich weiter. Er versetzte sie in dieselbe Trance wie mich: VERTRAUEN! Womit auch Aurelias Meinung entstand, dass es keinen Besseren gibt oder bisher gab in meinem Leben. Ich vertraute diesen Worten und allem, was sie mir sagte, und glaubte. Und ich glaubte sogar daran, ein Kind haben zu wollen. Danke, Aurelia! Im darauffolgenden Januar stirbt Aurelia in Verona.

Ich wache jeden Morgen auf und denke nur an dich, Amos! Ich träume, lache, weine in Italienisch. Ich will dich, brauche dich – habe nur noch einen Wunsch: endlich schwanger zu werden. Du bist in der Karibik mit Bellarosa. Ich kann dich nicht erreichen! Wir sahen uns zuletzt in England. Irgendwo bei Southampton, wo Amos Hubschrauber-Flugstunden absolviert.

Kleiner Prinz! Der Heliport gehört seinem Freund, dem ein marktführender englischer Kaugummi- und Lolli Hersteller gehört und der die Repräsentanz einer großen italienischen Helikopter-Marke in England hat. „Du fliegst über meinem Kopf und freust dich wie ein kleiner Junge, der zum ersten Mal ein Modellflugzeug ausprobiert!“ rufe ich ihm lachend entgegen. „Kamikaze!“ Wir waren in einem Hotel mit vier Sternen, für die der Helikopterbruchpilot Amos sich ständig entschuldigte.

„Was für ein Restaurant! Und es soll italienisch sein? Die Engländer verstehen überhaupt nichts. Nicht vom Essen und auch sonst nicht“, ärgert er sich aufgebracht jenseits des Gefühls, den Augenblick mit mir genießen zu können.

„Das Restaurant nennt sich zu Unrecht italienisch.

Lass uns schnell ins Bett gehen, Aelitina!“ flüstert mir Amos ins Ohr. „Schnell – ich halte es nicht mehr aus!“ „Hast du hier auch zu meckern und zu kritisieren?“ frage ich ihn, während er Mousse au Chocolat von meinen Brüsten leckt. „Oh nein, Aelita, niemals“, stöhnt er in Hochform der Ekstase. „Du bist meine Praline, Aelitina, Aelitissima!“ „Ich will endlich ein Kind“, trotze ich. „Ja, Aelitina, ich auch. Ich weiß nicht, ob es uns gelingt.“ „Ich will nicht nur eins, zwei ...“ stöhne ich. „Ja, drei, bitte! Ich komme!“ schreit Amos mir ins Ohr. Ich wache auf, noch immer ihn auf mir, in mir! „Hattest du mir nicht soeben erklärt – auf dem Weg hierher – du musst immer so sehr an mich denken – auf dem Weg zum Heliport – denn da kommst du ja an der „richtig echten Country Side“ vorbei und da sind Kühe und Pferde ... ja ... die Pferde haben dich an mich denken lassen ...“, fordere ich Amos auf. Zwischen den Sekunden, in denen er nicht an Bellarosa Bericht erstattet, wo und mit wem er war – oder an die anderen Vorstandsmitglieder, oder seine Sekretärin. Ach, wie sagte er so schön: „Ich habe meiner Sekretärin ein Telefon gekauft, das vom Büro aus SMS senden kann. Dann muss ich ihre Stimme nicht mehr hören. Die letzte verließ mich in Tränen und auch jede andere heult sofort, wenn ich sie anraunze.“ „Du Armer! Quälen sie dich so sehr!“ sage ich voller Verständnis. Noch. Ich bedauere ihn bei seinen Wutausbrüchen, Ärgernissen, Tränenausbrüchen über seinen Ärger, zu glauben, kein Mann zu sein, nicht verstehend, was er damit heute und jetzt meinen könnte, jedoch später eines besseren belehrt ... Keine wirklich, echten, wahrhaftigen Freunde zu haben ... so stelle sich das mal einer vor! „Non so se sono un uomo vero!“ – Ich weiß nicht, ob ich ein echter Mann bin. „Are you a man or a mouse?“, so fragt man in England. Seine Tränen. Ich sehe die sanften Seiten in ihm. Oh ja, ich will ihn. Kann mir keinen anderen mehr vorstellen. Nur ihn. Er und ich.

Nicht der mächtige Kontrolleur. Sehe nur seine sanfte Seite, die, die er mir derzeitig anbietet. Er lächelt fast schüchtern, weint, zeigt sich zerbrechlich, philosophiert.

Das ist der Amos, den ich kenne! Den ich liebe! In jener Nacht nannte er mich SEINE Geisha. Ich war stolz, intellektuell, geil und unermüdlich. Mein Kopf zwischen seinen Beinen, seinen Schwanz gierig in meinem Mund. „La Passionata“ – Passion, Passione. Gibt es eine Übersetzung – ein richtig deutsches Wort - dafür? Ich kenne keine, finde keine. Mein Körper so perfekt wie seiner. Er weinte – wie immer: sich selbst bedauernd über seine Gegenwart, Vergangenheit und seine Zukunft.

Heulend darüber, dass er keine Freunde habe, niemanden, der ihn versteht – nur MICH. Ich höre das nun schon seit über einem Jahr! „Liebst du mich?“ frage ich. „Ja, Aelitina, ich liebe dich. Ich will dich. Nur dich.“ Bin ich nur die Psychologin? Die Geliebte gefällt mir hier schon eher ... Vergesse völlig die Telefonate und Schwüre an Bellarosa ... Sie existiert für mich nicht mehr. Vergessen, völlig! Wir vögelten wie immer in jeder wachen Minute bei Tag, Nacht, Morgen. „Ich bringe dich zum Bahnhof“, er lächelt glücklich und ich fuhr ins Büro nach Watford. Im Auto schleicht seine Hand suchend zielsicher an meinen Schenkeln hoch, die ich bereit öffne. Wie immer. Seine Hand in mir, die letzte Chance, meinen Duft noch für eine Weile bei sich zu haben.

Meine Reise nach Watford wird zu keinem sonderlich spannenden Ereignis. Offiziell war ich auf Terminen bei Kunden oder Interessenten in der Schweiz. Nachprüfen würde das eh niemand. Meine Spielernatur, immer auf dünnem Eis zu gleiten, auf der Suche nach ständig neuen Herausforderungen – dem ultimativen Kick. Gott sei Dank: ich darf im Zug rauchen! Und Kaffee gibt es auch! Meine Laster, die ich fast nicht ablegen will. Sie stehen jedes Mal zwischen Amos und mir. Die Sonne scheint – welche Seltenheit in England und ich fahre träumend vom nächsten Mal mit IHM – nicht ahnend, dass es diesmal lange dauern wird.

Im Stall bei Alexander und Evita ist alles wie immer: ich habe Reitunterricht bei Alexander und reite – ausnahmsweise – Devina statt Don Juan. „Der hat ein Hufeisen verloren und der Schmied war noch nicht da!“ ruft mir Alexander mit einer Zigarette seitlich im Mundwinkel zu, während er Devina für mich sattelt. „Dann reitest du sie eben, oder?“ „Klar“, antworte ich.

„Hatte eh vor, eigentlich beide zu reiten. Aber dann eben nur sie, wenn Don Juan ein Eisen fehlt.“ Ich reite auf dem Dressurplatz, die Sonne scheint, letzte Nacht hat es geregnet. Der Boden ist aufgeweicht. Aus dem Nichts und ohne Grund fängt Devina an zu bocken. Sie legt förmlich ein Rodeo hin. Sie ist eher ein nicht zu erschütterndes Pferd, das nichts und niemand aus der Ruhe bringt. Sich nie aufregt. Gemütlich eben. Umso unerwarteter bockt sie jetzt auf einem Zehn-Meter-Zirkel vor sich hin. „Alex!“ brülle ich verzweifelt. Höre seine Antwort nicht. Ich falle langsam – ja förmlich in Zeitlupe an ihrer inneren Schulter herunter flach auf den Rücken. Ich kann nicht mehr atmen. Alexander meint: „Das ist der Schock. Bleib liegen.“ Ich bin völlig in Panik und stehe auf. Schaffe es gerade zu einem Strohballen. Wir warten erst mal ab. „Ruf doch endlich einen Krankenwagen“, jaule ich Alexander an. Inzwischen haben sich schaulustige Reiter um mich versammelt. Ich komme ins nächstgelegene Krankenhaus. Mitten im Osten Deutschlands.

Nauen – nördlich von Berlin. Technisch neu und bestens ausgestattet. Der Chefarzt beruhigt mich: „Es sind ein paar Wirbel gebrochen, aber das haben wir bei uns in der DDR immer konservativ geheilt. Sprich: Bettruhe.“ „Na, wenn es weiter nichts ist!“ bemerke ich augenrollend.

„Ich habe kein Gefühl mehr in den Zehen“, jammere ich beunruhigt.

„Schicken Sie meine Unterlagen bitte weiter, ich will eine weitere Meinung von einem Neurologen dazu haben!“ fordere ich die diensthabenden Ärzte auf. Die Unterlagen werden nach Brandenburg geschickt. Das Ergebnis lautet: sofort operieren. „Ich will nicht nach Brandenburg. Senden Sie sie noch einmal weiter: an die Charité in Berlin! Bitte!“ Die Scans und Röntgenaufnahmen werden auf meinen Wunsch nun endlich in die Charité nach Berlin gebracht und ich komme am nächsten Tag statt per Helikopter auf dem herkömmlichen holprigen Straßenweg über Stock und Stein nach Berlin. Hier kümmern sich die hartgesottenen Unfallchirurgen rührend um mich! Kein Gejammer bitte ...

Amos ist inzwischen unterrichtet und scheint völlig am Ende wegen meiner schlimmen Situation. Ich rief in seinem Büro an, da ich ihn mobil nicht erreichte. Er war mit Bellarosa in der Karibik! Seine Sekretärin fragt mich: „Wer sind Sie? Um was geht es denn?“ der Klassiker aller Sekretärinnen-Fragen.

„Dottore ist nicht im Haus. Rufen Sie wegen der Yacht an, die er zu chartern gedenkt? Dann können Sie auch mit mir sprechen.“ „Nein, darum geht es nicht. Wenn Sie ihm meinen Namen sagen, dann weiß er schon, um was es geht. Grazie. Und: es ist dringend – sehr dringend - und er möge schnellstens zurückrufen unter DIESER Nummer. Danke. Buongiorno.“ Drei Wirbel sind gebrochen: einer einfach, einer dreifach, einer zerschmettert. Der charmante Professor erzählt mir, dass sein Sohn auch gerade kürzlich einen Reitunfall hatte. Glücklicherweise musste er nicht operiert werden. Ich dagegen schon ... zweimal – einmal zur Stabilisierung und dann so circa eine Woche später, um einen der Wirbel durch einen Hüftspahn teilweise zu ersetzen. Ob ich wieder reiten kann? So meine erste Sorge ... Laufen? Stirnrunzeln ... er meint, das kann er jetzt noch nicht wirklich sagen ...

Ich bin völlig allein und Amos ist nur am Telefon allgegenwärtig. „Nein, ich kann nicht kommen, ich bin viel zu beschäftigt und überhaupt wäre das nicht sinnvoll“, tröstet er mich. „Du brauchst jetzt Ruhe – nicht mich.“ „Bitte ... komm!“ flehe ich ihn an. „Was hätten wir voneinander? Du - frisch operiert im Krankenbett?“ Seine Worte erreichen mich, die Botschaft jedoch nicht.

„Kiss the rain“, singt Billie Meyers.

„Hello – can you hear me? Am I getting through to you ? Hello – Is it late there?“, noch bin ich in Trance. „There’s a laughter in the line.

Are you sure you’re there alone?“, genau die Frage, die ich mir ständig stellte, „Cause I’m trying to explain Somethin’s wrong“, ja, das denke ich, während ich der Musik im Hintergrund lausche, „You just don’t sound the same Why don’t you Go outside“, Tränen laufen über mein Gesicht. Stille.

„Kiss the rain Whenever you need me“, mein Make-up verschwimmt, „Kiss the rain Whenever I’m gone, too long ...“, *) träume ich vor mich hin oder ist das alles Wirklichkeit? Immer wieder spricht Amos von Bellarosa. „Sie sieht seit einiger Zeit eine Psychologin. Mit riesigem Erfolg!“ berichtet er aus ihrem langweiligen Leben. Ah – wie toll.

Sie versteht plötzlich ihr Leben und sich selbst – den Gespielen an ihrer Seite, Amos, eingesetzt als die Strohpuppe ihrer Geschäfte, bewältigt ihr Kindheitstrauma, als Frau unfähig zu sein, Geschäfte zu leiten und eine wahre Unternehmerin zu sein, bis sie bewiesen hat, nachhaltig korrupte und brüchige Mittelstandsunternehmen an Italiens Umsatz- und Konsumspitze zu führen.

„Wie in dem Film Goodfellas?“ frage ich Amos provokativ.

„Bist du verrückt?“ Amos wird immer ungehaltener, verliert seinen letzten Funken Humor. „Geht es nicht immer um die gleiche Ware?“ „Nicht nur“, korrigiert mich mein Held der Liebe gegen Bellarosa – mich zu gewinnen. „Genuss und Luxus!“, ich nenne sie „la carpona“ die weibliche Mafiaform. Bellarosas Firmen gibt es seit Ende – ich erinnere mich hier an Bugsy Malone: der Durchbruch für Jodie Foster. Hab den Film mit meiner Schulklasse gesehen – in der Luisenstiftung in Berlin. Ja, das war dein kleiner Ehrgeiz, das bisschen „Alta Montagna“ als Marke wieder hochzubringen, Bella! Alkohol & Zigaretten, Medien, Telekommunikationsunternehmen ... Nur heute tragen die wahren „Größen“ des kontrollierten Marktes *) „Kiss the rain“, Billie Meyers keine schwarzen Anzüge und Sonnenbrillen sowie Gamaschen und leben auch nicht unbedingt auf Sizilien oder in Brooklyn ... Elegant wie Amos eben. „Mein Herrenausstatter sagt, ich bin der eleganteste und bestgekleidete Signore der Stadt!“ Der Pfau schlägt ein Rad. Ein kleines, denn er misst einen Meter achtundsiebzig – so sagt er zumindest. Unter der Glocke des Doktorats – ganz anders als in Deutschland: in Italien bekommen Hochschulabsolventen den Titel Dottore automatisch hinterhergeschmissen, nämlich ohne eine Doktorarbeit zu schreiben – hier spreche ich gegen jeden, der Guttenberg angriff: was soll das denn? Seid ihr Deutschen wirklich Europäer? „So sind sie“, hört Amos mich.

„Ihr tragt auch keine Gamaschen wie Al Capone! Seht nicht aus wie die Blues Brothers – keine schwarzen Sonnenbrillen oder Anzüge und werdet selten verhaftet! Noch seltener verurteilt.“ Lache ich Amos aus. Das hat in heutiger Zeit zur Folge, dass sie auch nicht aus dem Gefängnis entlassen werden und Szenen der Übergabe ihrer wenigen Habseligkeiten erspart bleiben. Ich denke in solchen Momenten natürlich besonders an das benutzte Kondom, das John Belushi in den Blues Brothers bei seiner Entlassung aus dem Gefängnis zurückbekommt. Wäre Amos nicht passiert – abgesehen davon, dass er nicht ins Gefängnis kommt – benutzt er nämlich auch keine Kondome. Hat er noch nie gemacht. Wird er auch nie tun.

Kann er einfach nicht. So sagt er. Heute sehen M-Männer – und M-Frauen – anders aus: Wird nicht eigentlich das M durch ein A ersetzt? A wie Alpha? Sie haben studiert, sprechen mehrere Sprachen fließend und können sich auf dem internationalen Parkett bewegen, haben Kontover bindungen überall und vor allem: sie kontrollieren große Gelder und Unternehmen! Nur mich nicht! Und wenn, dann nur begrenzt. Die Grenzen setze ich – das weiß Amos jetzt nur noch nicht! „Stell dir vor, Aelitina! Ein Banker“ – ich höre Herablassung in Amos‘ Stimme – „hat mich daraufhin gewiesen, dass er mit keinem Italiener Geschäfte macht, der nicht absolut nachweisen kann, dass er nicht der Mafia angehört!“ empört er sich empfindlich plusternd. Ich lache ihn aus: „Da hast du wohl Schwierigkeiten, das nachzuweisen, oder?“ Er findet das gar nicht komisch. „Ich werde ihm in den nächsten Tagen eine Nachricht zukommen lassen, dass aus unseren Geschäften nichts wird. Habe es mir anders überlegt.“ Wie leicht M-Männer doch aus der Ruhe gebracht werden können! Bellarosa hatte es doch gar nicht nötig, sich so anzustrengen mit ihrer Alkoholmarke – den Jahren der Prohibition erfolgreich entkommen, wo doch der Rest der Unternehmen pure Selbstläufer waren! Und dann ... welche Pleite... dein kleiner Jüngling Amos – ich wette, dieser Gedanke ist dir ein persönlicher Gräuel – setzt in der „dot.com Krise“ salt.com in den puren Sand! ... Gut ...

aber da sind wir noch lange nicht angekommen ... Noch persönlicher und schlimmer für dich, Bellarosa, war die Tatsache, dass seine Befruchtungsversuche – die er sicher nur unternahm, um an dein Geld und Prestige zu kommen – kein Mann täte es mit dir aus einem anderen Grund - Versuche, schwanger zu werden, stets fehlschlugen. „Sie wäre gewiss eine gute Mutter geworden“, höre ich Amos und kann es nicht ertragen, ihn so sprechen zu hören. „Ach ja, warum ist sie dann keine Mutter? Hätte sie doch viele Kinder adoptieren können oder war das gerade nicht en vogue zu jener Zeit? Eine persönliche Abgrenzung von der Schönheit Angelina Jolies oder dem Selbstbewusstsein von Madonna? „Für ihr Geld bekommt sie doch alles, oder?“ provoziere ich. „Ging das Geschwängertwerden wohl nicht aufgrund ihres Alters? Zu viele männliche Hormone in ihr? Zu viel Machtbessenheit? Kontrolle? Davon wird man nicht schwanger!“ Von Konferenzen zu vermeintlich erholsamen Aufenthalten in einem deiner vielen „Fully-staffed-Häuser“? Man reist ja leicht – kein Gepäck – versteht sich von selbst – so reisen ja die wirklich Reichen, oder? Kein Erfolg auf der Sex–, Eisprung–, Babylinie! Wahrscheinlich hat Amos eine Infiltration abgelehnt: in einer kleinen Kammer ein Pornoheft in der Hand und sich für dich und deinen Babywahn einen gewichst? Nee, Bella, das bist du nicht wert. Ihm nicht wert! „Ich will ein Kind von dir, Aelita, von dir! Nur von dir!“ Das wollte ich hören. Und nur