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Liebe am anderen Ende der Welt

Teil 1

Geschafft

Noch zehn Minuten, dann ist die Stunde vorbei. Lena starrt wie hypnotisiert auf die große Uhr, die schräg über ihr an der blassgelben Wand hängt. Nur noch zwei Lieder, dann war's das für heute. Dann ist Wochenende. Doch heute steckt irgendwie der Wurm drin. Der sonst von allen so heiß geliebte Stuhlkreis, kommt heute gar nicht gut an. Alle rennen wie blöd durcheinander, das Geschrei der zweiundzwanzig Erstklässler steigert sich auf die Lautstärke einer Kreissäge. „Iiiiiiiich! Ich will jetzt aber neben Lina sitzen! Nicht neben Jonas. Der Jonas ist ein Arschloch“, kreischt Sophie und zerrt ihrer Konkurrentin, ein Püppchen im hellrosa „Zicke“-Shirt, mit ganzer Kraft an den langen Zöpfen. Lena spurtet los, um die Kampfhennen auseinander zu bringen. Als ihr gerade die Fingernägel einer kleinen Hand über die linke Wange kratzen, wird es hinter ihr plötzlich verdächtig still. „Guck mal, Frau Lüders“, piepst Clara neben ihr, „ich glaube der Philipp macht Pipi.“ Lena dreht sich um. Unter Philipps schneeweißen Sneakern breitet sich eine große Lache aus. Der Kleine guckt betreten auf den Boden und schnieft. „Hähä, der hat sich in die Hose gepiescht“, brüllen die Kinder los. „Ruhe jetzt!“, ruft Lena energisch, setzt die beiden Kratzbürsten jeweils auf einen Stuhl und wendet sich dem tropfenden Kind zu. „Das ist doch nicht schlimm“, redet sie tröstend auf den Jungen ein und nimmt ihn in den Arm. „Komm, wir gehen mal auf die Toilette.“ Mit sanftem Druck schiebt sie den Unglücksvogel auf den leeren Flur. Ausgerechnet Philipp, der wegen seiner rundlichen Figur und seiner Vorliebe für stark riechende Leberwurstbrote sowieso fast täglich als Zielscheibe für Spott und Hänseleien herhalten muss. Am Ende des Korridors sieht Lena gerade noch, wie ein dunkelgrüner Flatterrock in Richtung Ausgang weht. „Elke!“, ruft sie so laut sie kann, „ein Notfall. Kannst du mal bitte kurz in meine Klasse kommen?“ Der Rock bleibt stehen und Elke Röslers mürrisches Gesicht mit den grauen Ringen unter den Augen schlurft auf Lena und den Jungen zu. Elkes Anblick ist ein Denkmal für den gestressten Lehrkörper: An der linken Hand hängt eine riesige, zerbeulte Ledertasche, unter dem rechten Arm klemmen vier schwarze Aktenordner, und über den knochigen Schultern baumeln zwei Stoffbeutel. Wahrscheinlich die Klassenarbeiten der 4a, die sie schon vor zwei Wochen zurückgeben wollte, schießt es Lena durch den Kopf und setzt dabei ihr schönstes Lächeln auf. „Ich wollte eigentlich weg. Was ist denn los?“, schnauzt die Fachkraft für Deutsch und Mathe. Aha, mal wieder super gut gelaunt heute. Schnell erfindet Lena das Märchen von einem kranken Kind, das zur Schulsekretärin muss (die Wahrheit muss ja nicht jeder wissen) und bittet Elke darum, dass mal eben jemand ein Auge auf ihre kleinen Schützlinge wirft, während sie mit Philipp kurz verschwindet. „Ok. Aber nur drei Minuten. Ich habe zu Hause den Schreibtisch voll und muss noch in den Garten und um sechs kommen die Gäste, und der Hund....“. „Schon gut“, stoppt Lena das Gezeter und zieht das Kind den Flur entlang in Richtung Toilette. Geschieht der Alten ganz recht, denkt sie als sie dem vor Scham heulenden Philipp die nasse Jeans auszieht.

Elke Rösler gehört an der Kollwitz-Schule bereits zum Inventar. Sie hat noch sechs Jahre bis zur Pensionierung, schiebt aber jetzt schon eine bemerkenswert ruhige Kugel. Was, ich soll schon wieder Vertretung machen? Wie, schon wieder die Koch-AG? Ich habe doch nur 'ne halbe Stelle und außerdem musste ich schon zweimal das Schulfest organisieren. So tönt es ständig durch das muffige Lehrerzimmer im ersten Stock des alten Backsteinbaus. Üblen Launen entkommen? Keine Chance. Der Raum ist so winzig, dass nicht mal jede Lehrerin – der letzte Lehrer ging vor fünf Jahren in Rente – einen eigenen Sitzplatz am Tisch hat. Röslers Tiraden bringen sogar die stoischen Damen Pieper und Möller-Lattenkamp aus der Fassung. Wie eineiige Zwillinge kriegen die beiden dann simultan rote Flecken am Hals und fangen ihr nervtötendes Getuschel an. Meine Güte, Zickenterror pur. Nach fünf Minuten steht Lena samt Philipp in neuer Hose aus dem Notfallschrank wieder im Klassenraum. „Danke“, murmelt sie in Elkes Richtung, die wie von der Hornisse gestochen aus dem Raum fegt. „Viel Spaß heute Abend“, möchte sie noch hinterher rufen, lässt es dann aber doch. „So, Schluss für heute. Packt Eure Sachen ein, und dann wünsche ich Euch einen schönen Nachmittag“, ruft sie stattdessen in die aufgewühlte Runde und sieht erleichtert zu, wie wenig später 22 knallbunte Schulranzen aus der Tür hüpfen. Geschafft! Kaputt und irgendwie leer, lässt sich Lena auf den Stuhl neben ihrem Pult fallen. Was für ein Tag. Sechs Stunden Unterricht fast ohne Pause. Dazwischen nicht mal Zeit, um auf's Klo zu gehen, von einem Apfel abzubeißen, geschweige denn ein sinnvolles Gespräch mit einer Kollegin zu führen. Stattdessen wieder nur eine total unnötige Diskussion mit der Rektorin über das Programm der nahenden Schulkonferenz und dann in der zweiten großen Pause der Anruf eines hysterischen Vaters, der sich regelmäßig über zuviel Hausaufgaben beschwert. Oder zuwenig – je nachdem, wie es ihm gerade in den Kram passt. Lena schließt die Augen und atmet tief durch.

Eigentlich liebt Lena ihren Job. Sehr sogar. Grundschullehrerin wollte sie immer werden. Das war ihr Traumberuf schon als kleines Mädchen. Mit Kindern arbeiten, Lesen und Rechnen zu vermitteln, dazu das Einmaleins des friedlichen Zusammenlebens – das findet sie auch heute noch toll. Manchmal sind die Schultage knallhart, aber alles in allem macht es ihr wirklich Spaß. Bisher lief es ja auch wie geschmiert: Abi mit gut, erstes Staatsexamen mit gut. Dann das Referendariat und das zweite Staatsexamen mit sehr gut. Schließlich die feste Stelle an der Kollwitz-Schule in Hofkamp. „Kind, das hört sich doch super an“, flötete ihre Mutter. „Eine nette kleine Schule, und trotzdem nahe an Hamburg. Dann musste nicht aus der Stadt wegziehen.“ Stimmt, das klang perfekt und so war es dann ja auch. Vor allem nach der anstrengenden Zeit in Norderstedt, wo sie in einem „sozialen Brennpunkt“ auf der Gemeinschaftsschule dem wahren Leben näher kam, als ihr lieb war. Viele Kinder kamen morgens zu spät oder gar nicht, hatten keine Federtasche dabei, von gemachten Hausaufgaben konnte sie nur träumen. Mindestens einmal pro Woche stand die Polizei auf dem Schulhof. Dagegen ist Hofkamp das reinste Paradies, ein Ort mit putzigen Einfamilienhäusern, aufgeräumten Eltern und lernwilligen Kindern. Gerade deshalb ärgert es sie, dass sie in letzter Zeit oft so lustlos und genervt ist. Ganz langsam hat sich eine große Portion Unzufriedenheit bei ihr eingeschlichen. Irgendwas geht ihr gegen den Strich. Sie weiß nur nicht genau, was es ist. Langsam sackt Lena auf ihrem Stuhl nach unten. Sie hat das Gefühl, dass das Holz sie regelrecht festsaugt. Die letzten Kinder sind vom Schulhof verschwunden und über das Gebäude senkt sich eine herrliche Stille. Bis Roswitha, die polnische Putzfrau, mit ihrem röhrenden Staubsauger anrückt, dauert es noch mindestens fünfzehn Minuten. Plötzlich schreckt Lena hoch. An der Tür bewegt sich etwas. Da hat sicher wieder einer seinen Turnbeutel oder MP3-Player im Regal vergessen. Leider nicht. „Frau Lüders“, ertönt laut und spitz eine ihr nur allzu bekannte Stimme. „Hätten Sie kurz mal Zeit, ich muss dringend was mit Ihnen besprechen.“ Keine Chance. Bevor Lena etwas erwidern kann, steht die Stimme schon im Raum: Frau Zöllner, Mutter von Leon aus der 2b, Elternvertreterin und absoluter Liebling der Lehrerschaft. Immer frisch geföhnt, immer in Aktion, immer eine brillante Idee auf den Lippen. „Setzen Sie sich doch“, sagt Lena unnötigerweise, denn die Verkörperung der perfekten Vollzeitmutter hat sich schon einen der Kinderstühle herangezogen und ihren üppigen Hintern auf die zu kleine Sitzfläche gequetscht. „Also, der Leon hat gesagt“, sprudelt sie sofort los, „dass er in Ihrem Unterricht nicht sein Brot essen darf. Und der Junge hat doch um zehn immer so einen Hunger, und wenn der dann mittags mit leerem Magen nach Hause kommt, ist er total aggressiv. Sogar nach dem Essen bleibt er dann noch so unausgeglichen. Wissen Sie, an Hausaufgaben ist dann gar nicht zu denken und...“. „Frau Zöllner,“ unterbricht Lena den Redeschwall, „die Kinder frühstücken in der Stunde davor, bei ihrer Klassenlehrerin. Ich unterrichte in der 2b nur vier Stunden Mathe pro Woche, da bleibt für`s Essen einfach keine Zeit. Außerdem möchte ich nicht, dass die Kinder einfach zwischendurch ihr Brot auspacken und die Hefte voll krümeln.“ Sehr gut, ein geniales Beispiel für erzieherische Konsequenz. Mein Mentor wäre stolz auf mich, denkt Lena zufrieden. Damit hätte es gut sein können, doch Frau Zöllner hat viel Zeit und vielleicht deshalb auch so viele Sorgen. „Naja, wenn Sie meinen. Ich frag trotzdem noch mal die Frau Herrmann, ob der Leon bei ihr auch wirklich sein Frühstück isst.“ Ein triumphierendes Lächeln huscht über ihr fülliges und mit viel zu viel Make-up zugekleistertes Gesicht. Und weiter geht's. „Aber da ist noch was. Leons Klasse macht ja nächsten Donnerstag diesen Ausflug an die Nordsee, wissen Sie. Und die Frau Herrmann sagt doch glatt, dass eine Lehrkraft und zwei Mütter als Betreuer da ausreichen. Also, ich hab mich ja auch angeboten, aber sie sagt, das ist bestimmt nicht nötig und das wäre wirklich zuviel. Könnten Sie da nicht mal mit ihr reden? Das sind immerhin einundzwanzig Kinder. Man kann doch nicht überall seine Augen haben. Wenn da einer ausbüxt oder auf die Straße läuft, da habe ich echt Angst.“ Klick! Lenas Aufnahmezentrum im Gehirn hat abgeschaltet. Einfach so, ohne Vorwarnung. Lena spürt förmlich wie ihre Gedanken Richtung Fenster schweben, durch die Scheiben gleiten und draußen auf dem Schulhof zwischen den alten Kastanienbäumen umher sausen. Ich will sofort raus hier, denkt sie und seufzt hörbar. Ja, die Kollwitz-Schule könnte tatsächlich das Paradies auf Erden sein. Aber wer konnte ahnen, dass die überengagierten Eltern der verwöhnten Mittelstandskids manchmal fast schlimmer sind als die desinteressierten Mütter oder abwesenden Väter an einer so genannten Brennpunkt-Schule? Scheinbar haben auch Lenas Ohren längst ihren Job hingeschmissen, denn Frau Zöllners Geplapper dringt nur noch als lautloses Minenspiel zu ihr durch. Ohne Ton sind die weit aufgerissenen Augen und der sich scheinbar endlos nach allen Seiten dehnbare Mund eigentlich ganz lustig. Weg hier, das wäre mal eine wirklich gute Idee. Aber wohin? „Frau Lüders, was sagen Sie denn nun dazu?“, dröhnt es Lena entgegen. Mist! Sie hat keinen Schimmer, was die Mutter während der letzten fünf Minuten alles erzählt hat. „Äh, ich... also, da machen Sie sich mal keine Sorgen, Frau Zöllner. Ich kümmere mich. Ich muss jetzt leider wirklich los, zu einem Termin. Ich rufe Sie morgen noch mal an, in Ordnung?“ stammelt Lena mit knallrotem Kopf, steht auf und packt ihre Hefte und Kopien in die schon etwas ausgeleierte Umhängetasche. „Nur ganz kurz noch, Frau Lüders, ich wollte....“. Jetzt nicht. Auf keinen Fall. „Auf Wiedersehen“, ruft sie der verdattert drein schauenden Frau hinterher. Ohne sich noch einmal umzudrehen, rennt Lena durch die langen Flure und stößt die schwere Holztür zum Parkplatz auf. Die Zöllnerschen Sorgen müssen jetzt mal warten. Morgen, oder besser gesagt Montag, geht es weiter. Sorry, aber was nicht mehr geht, das geht nicht mehr, beruhigt sie sich in Gedanken und schmeißt ihre Tasche auf den schmuddeligen Rücksitz ihres alten Polos. Herrlich, heute sind nur drei Startversuche und ein kräftiger Anraunzer nötig, dann springt Günther tatsächlich an. Doch noch ein guter Tag.

Mensch, Mama!

Zum Glück ist heute kein Stau und Günther schafft die Strecke nach Hamburg-Lokstedt in knapp 20 Minuten. Zur Abwechslung zeigen sogar die hinterhältig getakteten Ampeln auf der vierspurigen Kollaustraße mal grüne Welle. Uff, so ein ganz kleines bisschen nagt das schlechte Gewissen doch an Lena. Wenn die Zöllner sich jetzt bei der Rektorin ausheult? Ach, Quatsch. „Typisch. Immer dieser Drang, es allen recht machen zu müssen und sich für alles zu entschuldigen“, schimpft sie leise vor sich hin, als sie den Wagen in die vorletzte freie Parklücke in ihrer Straße bugsiert. Jetzt schnell 'ne Pizza in den Ofen schieben und dann ab in die Badewanne. Eine fantastische Vorstellung. Der Schreibtisch kann erstmal warten, für Montag stehen eh nur drei Stunden in ihrer Klasse auf dem Plan, und die Idee dafür hat Lena längst im Kopf: Der Wald und wer darin wohnt. Da tut den Kids 'ne kleine Wanderung vielleicht mal ganz gut. Hauptsache, es regnet nicht.

Der grau verputzte Achtzigerjahre-Bau hat schon bessere Zeiten gesehen, aber die Wohnungen sind hell, freundlich geschnitten und einigermaßen günstig. Gerade hat Lena die Tür zu ihrem Zwei-Zimmer-plus-Küche-Domizil aufgeschlossen, die schwere Tasche fallen lassen und sich nach der Post gebückt, da zerreißt ein lautes Klingeln die mittägliche Stille. „Scheiße!“ entfährt es ihr, noch einen dicken Briefumschlag zwischen den Zähnen. Bestimmt eine Mutter, die wieder irgendein Paulchen-oder-Laura-Problem hat. Können die nicht später anrufen? Nicht mal 'ne Mittagspause ist einem vergönnt.

„Ja?“, muffelt sie in den Hörer. „Lenchen? Kind, bist du das?“ „Ja, Mama, wer denn sonst.“ Ok, das kann länger dauern, also lieber gleich den Küchenstuhl ranziehen und hinsetzen. Das Badewannen-Intermezzo kann sie für's Erste vergessen. „Dann meld' dich doch richtig. Mensch, was ist denn nun schon wieder? Du klingst so genervt. Ich wollt' doch nur mal hören. Hast seit ewig nicht mehr angerufen. Der Papa und ich, wir machen uns schon Sorgen.“ Ja doch, das hatte sie auch vorgehabt. Ehrlich. Mutti anrufen! steht auf dem gelben Post-it-Zettel, der neben dem Telefon auf der Magnettafel klebt. Beim letzten Anruf, das muss so vor drei Wochen gewesen sein, klang die Mutter ziemlich traurig und geschafft. Die Oma war vor kurzem gestorben und Lena hatte fest versprochen, jetzt mal öfter anzurufen. Ganz bestimmt. „Mama, es ist alles in Ordnung. Ich bin nur ziemlich im Stress.“ „Ach, Stress, ich hör' immer nur Stress. Du sagst doch immer, der Job ist eigentlich klasse. Immer biste am rummeckern. Als ich damals...“ „Ja, ich weiß, du wärest froh gewesen, wenn du die Chance gehabt hättest, zu studieren. Versteh' ich doch. Aber manchmal...“ „Ach Kind, hör mal,“ unterbricht die Mutter erneut, „ich muss dir was erzählen. Die Barbara, weißte, die Tochter von Hofers, mit der biste doch auf der Grundschule gewesen. Also die…“ Alles klar, das musste jetzt ja kommen. Was ist es wohl diesmal: Hochzeit, Scheidung? Oder das erste, ach was, sicher schon das zweite Kind? Das kommt dann natürlich immer mit diesem unterschwelligen Vorwurf: Und wann ist es bei Dir endlich mal soweit? Kannst ja nicht mehr ewig warten. Bist ja auch schon 29. Und bei Deinem Bruder, da hab' ich die Hoffnung ja schon lange aufgegeben. Der Lars hat ja sowieso nur seine Musik im Kopf. Aber bei dir denke ich immer, das wird noch was. Kann ja nicht so schwierig sein, den richtigen Mann zu finden. Ach, Mensch, wer weiß, wie lange ich noch lebe. Und so weiter, und so weiter. Aber vielleicht ist es ganz anders und diese Barbara hat einfach nur im Lotto gewonnen. Oder sie, oder wer auch immer, ist eigentlich mit dem Apotheker verheiratet und jetzt aber mit dem Sohn des Malerbetriebs vom Nachbardorf durchgebrannt. Was in so einer beschaulichen Kleinstadt wie Nörtlingen nicht alles Aufregendes passiert.

„Lenchen, hörste mir überhaupt zu? Also, die Barbara geht jetzt weg, ins Ausland. Nach Australien, glaub' ich. Ihr Mann hat da 'n Job gefunden und sie fliegen schon nächsten Monat. Die Kinder nehmen se mit. Alle beide. Ich habe heute beim Spar ihre Mutter getroffen, die Edeltraud. Mein Gott, die Arme, die bleibt ja jetzt ganz alleine hier zurück. Weißte ihr Mann, Horst oder Hans oder so, der is' ja schon ne Ewigkeit tot und der Sohn......“ Der Sohn interessiert Lena jetzt gar nicht. „Australien? Wie geil, wohin denn da?“, brüllt sie stattdessen in den Hörer. Vor Lenas Augen taucht die ganze Palette der Urlaubsklischees auf: das aufregende Sydney, die endlosen Strände und Korallenriffe im Norden, kuschelige Koalas, hüpfende Kängurus. Und ja, auch diese giftige Spinnen, die sich im Klo verstecken und den Leuten dahin beißen, wo es am meisten wehtut. „Wie, wohin?“, fragt die Mutter. „Was weiß ich denn? Das hab ich nicht gefragt. Ist ja riesig, das Land.“ Ok, das hat keinen Zweck, da weiter nachzubohren. „Mensch, Mama. Mach dir mal keine Sorgen. Ich verlass dich schon nicht. Ich hab dich lieb und außerdem hast du doch den Papa.“ „ Ach, der. Der ist doch froh, wenn er seinen Computer hat, was anderes brauch' der doch nicht.“ Da hat sie recht. Seit er vor drei Jahren in Rente ging, klebt er jeden Tag mindestens fünf Stunden vor dem Monitor und betreibt gewissenhaft Ahnenforschung. Wenn er dazu mal keine Lust hat, listet er sämtliche CD- und Schallplattentitel auf und sortiert sie nach Interpreten oder Erscheinungsjahr. Spätestens am Nachmittag ist Mutti davon so genervt, dass sie entweder zur Gymnastik plus Sauna radelt oder eben ihre Verwandten und Freundinnen zum Plausch anruft. Also wechselt Lena jetzt lieber mal das Thema und erzählt der Mama irgendwas Unverfängliches über das Wetter in Hamburg.

Wie viele Gespräche dieser Art Lena schon geführt hat, kann sie nicht mehr zählen. 100, 250 oder eher 1000? Sie hängt an ihren Eltern, das ist klar. Aber sie ist auch froh, nicht mehr in dieser engen Kleinstadt zu wohnen. Lars war schon drei Jahre vor ihrem Abi ausgezogen, zum Studieren nach Hannover. Hat mit seinen Kumpels von der Musikhochschule eine WG gegründet und das Leben zu einer einzigen Party gemacht. Irgendwann hatte er auch eine eigene Band und fuhr mit den Jungs in den Semesterferien mit einem alten VW-Bus los, zum Feiern oder zu kleineren Auftritten bis hin nach Schweden oder England. Dazwischen schob er ein Studienjahr in New York ein. Es hat ihm zwar keiner geglaubt, dass er da schwer gearbeitet hat, aber was soll's. Dagegen lebte Lena an der Kieler Uni wie eine Nonne. Stand fast immer zeitig auf, ging zu den Kursen und bestand brav ihre Klausuren. Eigentlich kann sie sich nur an ein oder zwei alkoholreiche und folglich etwas ausufernde Partys erinnern. Und trotzdem war Lars Lebenswandel immer irgendwie ok und voll akzeptiert. Männer müssen sich halt austoben, da kann man nichts machen. Von Lena haben die Eltern immer mehr Zielstrebigkeit erwartet. Einen soliden Beruf, aber auch, dass sie möglichst schnell einen passablen Schwiegersohn anschleppt, der eine Familie ernähren kann. „Es ist ja nun mal so, Lena“, sagt Papa oft und gerne, „die Kinder kriegen eben immer noch die Frauen. Da musste dich wohl oder übel mit abfinden.“ Na, dann.

Als Lena ihre wohlgeformten vierundsechzig Kilo endlich doch noch im heißen Badewasser einweicht, fallen ihr Barbaras Umzugspläne wieder ein – obwohl sie sich beim besten Willen nicht erinnert, wer diese Frau sein könnte und wann sie sie zum letzten Mal gesehen haben soll. Egal. Australien! Das klingt wie Musik in ihren Ohren. Lena war lange nicht mehr so richtig weg. Ok, vor drei Jahren last minute in Portugal und in den letzten Herbstferien mit ihrer Kieler Busenfreundin Anne auf Kreta. Das war schön. Sie verstanden sich eigentlich immer super. Fast, denn einmal flogen wegen der Wahl des Restaurants für's Abendessen so heftig die Fetzen, dass sie beide das große Flennen bekamen und sofort nach Hause wollten. Und das wegen nichts. Ein Drehbuch über diesen Streit wäre so sterbenslangweilig, dass es nicht mal RTL II kaufen würde. Lena: Jeden Tag Fisch, ich kann's nicht mehr sehen. Ich will mal was anderes. Gegenargument Anne: Ja, aber die Fleischpinte stinkt so eklig nach Grillkohle und außerdem ist der Kellner in dem Fischladen total sexy. Lena: Mein Gott, ist Dir das wichtig? Ist doch oberflächliches Gedöns. Muss ja auch nicht immer nach Deiner Nase gehen. Darauf Anne: Wieso, wer hat denn diesen Scheißurlaub geplant und alles gebucht? Du hast Dich doch um gar nichts gekümmert! Okay. Das stimmte wohl. Anne hatte gewonnen und es gab also wieder Fisch.

Das war Lenas Europa-Erfahrung. Weiter weg war sie auch. Zweimal. Vor ewigen Zeiten. Einmal drei langweilige Wochen in den Semesterferien in Chicago, wo ihr Großcousin mit seiner riesigen, aber leider ziemlich faulen Familie lebt, und dann diese verunglückte Rucksacktour durch Malaysia mit Claas. Das wollte sie ja eigentlich für immer und ewig vergessen. Erst hing sie tagelang auf und über dem Klo, nur weil Claas sagte, man könne alles, wirklich alles, gefahrlos von den Straßenständen essen. Dann wurde im Bus ihr Rucksack geklaut (klar war da alles drin: Kreditkarte, Smartphone, Pass. Claas hatte ja gesagt, bloß nix in der Hütte lassen, die Türen sind ja aus Pappe, lieber alles immer dabei haben). Zu allem Unglück streikte dann noch diese einheimische Airline und sie verpassten den Flug zurück nach Frankfurt. Großartig. Die nächsten vier Maschinen waren alle ausgebucht. Drei Tage hingen sie auf dem Airport von Kuala Lumpur, weil Claas sagte, ist doch easy, wenn wir hier warten, kommen wir sicher irgendwo über Warteliste mit. Danach war Lenas Bedarf an Männern UND an Fernreisen erstmal gedeckt. Und im Referendariat waren die meisten Ferien sowieso immer vollgestopft mit Seminar- oder Examensarbeiten. Doch jetzt holt sie die Reise- und Entdeckerlust langsam wieder ein. Europa ist ja ganz nett, aber wenn man nur zwei oder drei Stunden fliegt, stellt sich das Gefühl von „ganz woanders sein“ bei ihr nicht so richtig ein. Australien oder Neuseeland, das wär' schon mal was. Aber das ist einfach zu teuer, rumort es ihr durch den frisch eingeschäumten Kopf. Kann ich mir doch nie leisten.

Über Männer

Hi Mädels, endlich FREItag. Wie siehts aus? Morgen treffen? Hoffe, euer Versprechen gilt noch. Also meinetwegen ja. Um halb acht im Rigolo? ich bestell schonmal ’n Tisch, ok? Ciao. LL

„Und ab“, murmelt Lena in Richtung Bildschirm und tippt auf „senden“. Wo sie sowieso gerade vor der Kiste sitzt und ihre Zeit verdaddelt, kann sie auch gleich mal gucken, was die Männer so machen. Nicht schlecht: drei Antworten im Liebes-Postfach.

Hallo Lena, ich weiß, ich hätte mich längst melden müssen, aber irgendwie hab ich im Moment den Kopf total voll mit Arbeit. Also, ich fand den Abend letzten Samstag total schön. Hab mich lange nicht mehr so gut mit einer Frau unterhalten. Hatte echt das Gefühl, dass wir uns schon ewig kennen. Aber, irgendwie hab ich trotzdem so das gewisse Etwas vermisst. Sorry, aber ich glaube, da ist nicht mehr. So richtig verlieben werde ich mich wohl nicht. Trotzdem: Ganz herzliche Grüße.

Dein Thomas

Na, toll. Thomas war der erste, der beim ersten Treffen nicht nur ständig über seinen Job oder seine Musikanlage gelabert hat. Ganz gut ausgesehen hat er auch. Schade, aber dann eben nicht. Weiter zum nächsten. Aha, Plutonius hat mal wieder geschrieben. Supi. Wo war er denn diesmal?

Morgen Windsbraut! Weißt Du noch wer ich bin? War gerade zwei Wochen in Stockenheim. Bei diesem „Gefühle zulassen-Workshop“. Schon echt stark, was die da so aus einem rausgeholt haben. Dreimal waren wir im Wald und haben so eine Schrei-Sache durchgezogen. Also einfach mal alles rausbrüllen, was uns glücklich macht oder was uns auf den Leim geht. War am Anfang komisch, aber dann fand ich's stark. 14 Leute auf der Lichtung, die mal so richtig Gas geben. Der Kursleiter hat gesagt, jeder kann lernen, seine Gedanken und Gefühle zuzulassen. Wie wärs, komm doch mal mit! Ich schick Dir nächste Woche mal ne Liste mit den Workshops.

Dein Plutonius.

PS: Da im Wald, da habe ich oft an Dich gedacht. Hatte beim Schreien immer Dein Bild vor Augen. Wenn das kein Zeichen ist?!

Hilfe! Lena schüttelt sich. Bei der Vorstellung, dass da ein Kerl sie als imaginäre Zielscheibe für seine Gefühlsausbrüche verwendet, läuft es ihr eiskalt den Rücken runter. „Das wird wohl nix mit uns,“ flüstert Lena. Ganz sicher nicht, aber wenigstens sind seine SMS und Mails ganz unterhaltsam.

Die Idee mit der Partnervermittlung im Internet kam natürlich von Anne, von wem sonst. „Is 'ne sichere Sache“, hatte sie gesagt und diesen Ich-kenne-mich-da-aus-Ausdruck aufgesetzt. „Kannst mit jedem so lange mailen, wie du willst und dich auch verabreden. Oder eben nicht. Die Loser kannste ja weg klicken.“ Komisch, wenn das so einfach und angeblich so Erfolg versprechend ist, warum ist die Gute mit 33 noch Single und hat sich gerade 'ne Katze angeschafft? Eine Katze! Schlimmer geht's wohl nicht. Der nächste, bitte.

Hallo Lena, ich wusste doch, dass du mir vor Ende des Monats deinen richtigen Namen preisgibst. Lena – das klingt irgendwie solide. Aber Schluss mit dem Vorspiel. Finde, wir haben uns jetzt oft genug hin und her gemailt, oder? Würde vorschlagen, dass wir uns mal in persona sehen. Ich meine, so richtig mit Treffen und so. Was denkste? Nächsten Samstag Abend, zum essen? :-)) Ich hol dich ab. Magste lieber italienisch, französisch, indisch oder thai? Vegetarisch oder vegan wäre notfalls auch ok, aber da müsste ich noch mal recherchieren.

LG Christian.

Mmmmh, so schlimm klingt der gar nicht. Ist vielleicht mal einen Versuch wert. Immerhin reist er gerne und scheint einen Faible für gutes Essen zu haben. Ok, die Entscheidung wird auf nächste Woche verschoben, beschließt Lena und klappt das Notebook zu. Dann geht sie schnurstracks ins Schlafzimmer, um den Kleiderschrank zu durchforsten. Mal sehen. Kleid? Nee, übertreiben wollen wir's ja nicht gleich. Obwohl der Ausschnitt aus ihrem mittelmäßigen Busen ein Aufsehen erregendes Dekolleté zaubern würde. Der gestreifte Rock ist zu bieder und alles andere als ein Hingucker, da könnte sie sich ja gleich „Lehrerin“ auf die Stirn nageln. Der rote geht bis übers Knie und ist allein deshalb total out. Also Hose. Damit macht man nie was falsch. Schwarz? Klar, schwarz passt immer. Wenn das Teil MIR noch passt. Sekunden später steht Lena mit offenem Hosenknopf vor dem Spiegel. Verdammt! Plautze einziehen hilft auch nicht. Und wenn, hat es wohl wenig Sinn, mit einem dermaßen gequältem Gesicht ein Date zu bestreiten. Jeden Monat 80 Euro für's Fitness-Studio zahlen, poliert zwar das Gewissen auf, strafft aber weder Bauch noch Hüften, wenn man nur alle sechs bis acht Wochen mal hingeht. Frustriert knallt Lena die Schranktür zu. Gott sei Dank, fängt gleich der Krimi an.

„Sorry, ich weiß, ich bin zu spät“, stöhnt Gerrit und zieht einen freien Stuhl heran. „Wartet ihr schon lange?“ „Nee, vielleicht zwanzig Minuten“, sagt Lena ironisch und steht auf, um der Freundin auf die vom Regen feuchte Wange zu schmatzen. Wie immer sieht Gerrit aus, als wäre sie eben erst aus dem Bett gefallen. Ihre rot-braunen Locken stehen kreuz und quer vom Kopf ab, ein bisschen wie ein aufgerissener Polsterstuhl. „Wo ist Hanna?“ fragt die „Haus und Garten“-Redakteurin und will sich gerade setzen. „ Ist das nicht ihre Tasche?“. „Die is' auf'm Klo“, mischt sich Sybille ein und quält ihren üppigen Hintern von der Polsterbank hoch. Ihr Gesicht ist fast so rot wie der viel zu knallige Lippenstift. Die knappe halbe Stunde im Kreise der Freundinnen hat gereicht, um die gestresste und immer etwas zu blasse Börsen- und Devisenmaklerin in ein total entspanntes Wesen zu verwandeln. „Kaum hat'se 'n Bier getrunken, verschwindet sie. Muss am Kinderkriegen liegen, da wird die Blase lappig.“ „Quatsch nicht rum,“ unterbricht Gerrit das Getöse und wedelt wie verrückt mit ihren dünnen Ärmchen, um die Kellnerin auf sich aufmerksam zu machen. „Hallo! Ich hätt' gern einen Chardonnay!“, schreit sie schließlich in Richtung Tresen. „Aber schön trocken, bitte!“ Den Zusatz hätte sie auch weglassen können, denn Gerrit lässt ihr Glas sowieso immer ein- bis zweimal zurückgehen. Entweder ist ihr der Wein zu warm, korkt oder schmeckt einfach nicht so, wie sie ihn in Erinnerung hatte. Als Hanna am anderen Ende des Raumes auftaucht und zielsicher auf die Damenrunde zusteuert, hat das Gekreische und Gekicher schon teenagerähnliche Züge angenommen. „Da ist sie ja. Hallo Hanna“, ruft Gerrit strahlend und umarmt die Freundin so innig, als hätten sie sich fünf Wochen nicht gesehen. Endlich sind alle zusammen. Wie früher, denkt Lena glücklich und nimmt noch einen kräftigen Schluck Aperol Spritz. „Also, was gibt's Neues, Mädels“, fragt Hanna und blickt gierig in die aufgekratzte Runde. Ihre dunklen und wahnsinnig schönen Augen bleiben an Lena hängen. „Also, was machen denn die Männer?“ „Naja, da gibt's nicht viel zu erzählen. Der eine ist plötzlich doch nicht verliebt, der andere rennt schreiend durch den Wald und der nächste will mich nächsten Samstag sehen.“ „Hey, ist doch super“, tönt Sybille. „Ist doch ein guter Schnitt!“ Doch so leicht lässt sich Hanna nicht abkanzeln. „Und? Gehste hin?“, fragt sie. Jede Faser ihres knapp 1,60 Meter kleinen Körpers drückt absolute Hochspannung aus. Kein Wunder, schließlich ist die Gute schon seit fünf Jahren verheiratet. Mit Michael. Der ist ganz ok und kümmert sich sogar rührend um die beiden Jungs. Eigentlich kein Grund zum Klagen. Nur ist der Typ leider so aufregend und erotisch wie ein Versicherungsagent, der samstags im Feinripp die Rasenkanten schneidet. „Weiß noch nicht“, antwortet Lena kleinlaut und tut so, als ob sie eifrig die Getränkekarte studiert. „Hab' ihm noch nicht geantwortet. Entscheide ich übermorgen, ok?“ „Oh, Mann, so wird das nie was“, schimpft Sybille los und verschluckt sich fast an ihrem Wein. „Du musst dich da schon mal 'n bisschen reinhängen. Bleib dran!! Zappeln lassen ist ja in Ordnung, aber irgendwann muss da dringend mal der Hammer fallen!“ „Ja, doch,“ raunzt Lena zurück. „Was Männer angeht, sind eben nicht alle so cool und abgebrüht wie du. Ich kann nicht einfach den Schalter umlegen und nur so zum Spaß was anfangen. Ich suche den Richtigen, verstehst du? Den Mann fürs Leben. Aber könnten wir jetzt mal bitte das Thema wechseln, sonst werde ich noch depressiv. Gerrit, wie sieht's denn bei dir aus?“ „Vergiss es,“ schreit Sybille wieder dazwischen, ohne dass sie einer gefragt hat. „Ich glaube, die wartet immer noch, dass ihr Stefan zurück kommt. Dabei macht der schon wieder mit 'ner anderen rum. Los, Gerrit, sag schon, mit wem. Das glaubt ihr nämlich nie. Das ist echt schlechter als im Film.“ „Mensch, lass sie doch!“ geht Hanna dazwischen und legt mütterlich ihren rechten Arm um Gerrits Schultern. Über deren Gesicht fließen bereits dicke Tränen. Vor Wut und weil sie ja weiß, dass Stefan ein Arsch und die ständige Heulerei eigentlich nicht wert ist. Sie weint aber auch, weil sie noch lange nicht über „ihren Traummann“ hinweg ist. Der, der ihr über zwei Jahre lang in den Ohren gelegen hatte: Bitte Gerrit, lass uns nicht länger warten. Ein Kind, das ist doch sooo toll. Ich nehme auch mindestens ein halbes Jahr frei und kümmere mich um alles, ja? Ich versprech's. Hat er auch gehalten. Blöd nur, dass er sich ein paar Monate später unsterblich in die Krabbelgruppen-Kollegin Yvonne verknallt hat. Die Mutter von Carlchen wäre ja sooooo einfühlsam, so spontan und immer so unbeschwert und lustig. Das macht sie natürlich total sexy. Ganz anders als Gerrit. Die ist ja immer so tierisch gestresst zwischen Baby und Job, total versessen auf ihre Karriere und immer so verkrampft perfektionistisch und durchorganisiert. Mensch, das müsse sie doch nun wirklich verstehen. Er als Mann hätte immerhin auch Bedürfnisse, und so weiter. „Ja, ihr habt ja recht“, gibt Gerrit zu, nimmt ihre Hornbrille ab und schneuzt sich laut in eine Serviette. „Der Typ ist wirklich ein Idiot. Der hat jetzt neuerdings was mit Sophies Kindergärtnerin. Auch so eine Mutti-Mutter. Ich fass' es nicht, so ein Mistkerl. Der vögelt sich durch die halbe Krippe und ich schaffe es einfach nicht, mal was Neues anzufangen.“ Gerrit setzt die Brille wieder auf und schüttelt den Kopf. „Ich könnte das auch nicht“, wirft Hanna verständnisvoll ein. „Hätte da irgendwie ein schlechtes Gewissen wegen der Kinder. Ich glaube, das braucht einfach noch Zeit. Komm Gerrit, trink noch einen. Alkohol ist zwar auch keine Lösung, hilft aber trotzdem.“ Aufmunternd hält sie ihr die Karte hin. „Ok, ok, ich versuch's“, willigt Gerrit ein. „Na, wenigstens läuft's im Job gerade wie geschmiert. Der Hollmann hat mir tatsächlich die Stelle als Textchefin angeboten. Hätt' ich nie gedacht. Toll, was?“ „Wahnsinn“ rufen Lena und Hanna wie im Chor. „Wieso denn das jetzt? Der wollte doch diese, diese – na wie heißt 'se noch – diese Tussi aus dem Wohnressort nehmen?“ „Dachte ich auch“, antwortet Gerrit schon eine Spur gelöster. „Aber die hat abgesagt. Die nimmt ein Jahr frei und will 'ne Weltreise machen. Die klassische Route: Thailand, Australien, Neuseeland und über Los Angeles zurück. Das passt jetzt doch perfekt, oder? Die hat ihren Spaß und ich den geilen Job.“ „Absolut. Genial. Lasst uns anstoßen, Mädels“, ruft Sybille feierlich und greift zu ihrem Glas. „Von wegen, Mütter haben keinen Ehrgeiz. Auf dich!“ Gerrit glüht jetzt wie ein Backofen. „Ok, ich schmeiß' 'ne Runde“, ruft sie übermütig, „bloß keine vornehme Zurückhaltung. Jeder bestellt noch was. Also, ich will unbedingt einen Cocktail! Mit viel Sahne und mindestens drei Sorten Alkohol.“

Wie großartig, einfach mal abhauen!, rauscht es Lena durch ihr leicht vernebeltes Gehirn, als sie drei Stunden später im Nieselregen nach Hause schwankt. Da der Gehweg in ihrer Straße bedrohlich zu wackeln scheint, setzt sie langsam und vorsichtig einen Fuß vor den anderen. Sieht aus, als würde sie das allererste Mal in ihrem Leben eine Eisbahn betreten. Bloß jetzt nicht stolpern. Der letzte Mojito macht sich jetzt doch ganz schön bemerkbar. Aber egal, morgen ist Sonntag. In Lenas Kopf fahren die Gedanken Achterbahn. Warum reist jetzt plötzlich jeder ans andere Ende der Welt? Haben die alle zu viel Geld? Oder wissen die einfach besser, wie man das Leben genießt und mal so richtig auf den Putz haut – ohne immer gleich an später zu denken? Irgendwas mache ich falsch, denkt sie noch, bevor sie in Jeans und Stiefeln auf ihr ungemachtes Bett plumpst. Morgen, ja, gleich morgen packe ich es an. Ganz bestimmt. Dann füllt sich ihr Kopf wieder mit dicker Watte und sie fällt in einen komatösen Schlaf.

Das Date

Da am Fenster, das könnte er sein. Lena zuppelt noch einmal an ihrem Rock herum – doch der rote – und aktiviert ihr umwerfendstes Lächeln. Gar nicht so schlecht, denkt sie als der Typ hochguckt und ihr aufmunternd zuwinkt. Braune, kurz geschnittene Haare und ein schmales, offenes Gesicht. Durchschnittsnase. Anzug, aber lässig ohne Krawatte. Ok, die schwarze Werbeagentur-Brille ist etwas heftig, geht aber gerade noch. Noch einmal tief durchatmen, dann steuert sie auf den Tisch hinten rechts in der Ecke zu.

Fast hätte sie es nicht pünktlich geschafft. Drei Stunden lang herrschte in Lenas Wohnung der totale Ausnahmezustand. Überall waren Klamotten verstreut. Dazu hektisches Hin- und Her zwischen Schlafzimmerschrank, Bad und Flurspiegel. Beine rasiert, Achseln enthaart und zweieinhalb Mal die Fingernägel lackiert. Das volle Programm. Zwischendurch noch zur Drogerie gespurtet und Volumeliquid besorgt. Muss ja nicht jedem gleich auffallen, dass ihre Haare kaum dicker sind als Babyflaum. Zwischendurch mit Hanna und Gerrit telefoniert. Das richtige Outfit ist wichtig, dozierten sie unisono. Bloß nicht zu spießig, aber auf keinen Fall zu sexy. Einfach umwerfend, aber nicht im Geringsten aufgestylt. Der Typ soll ja nicht denken, dass man's irgendwie nötig hätte, oder so.

„Hi, du bist bestimmt Lena.“ Die Stimme klingt schon mal erträglich. „Äh, ja, und du bist dann Christian?“ Der steht höflicherweise auf und gibt ihr die Hand. Mindestens 1,87 Meter, schätzt Lena und versucht nicht in seine unglaublich blauen Augen zu starren. „Und? Hast du gut her gefunden?“, fragt er und setzt sich wieder. „Klar, war eigentlich ganz einfach.“ Das ist eindeutig gelogen. Als er das „Bistro Jacques“ vorschlug, sagte ihr das natürlich gar nichts. Mit Hilfe von Google Maps hatte sie die Straße dann aber doch schnell gefunden. Mitten in Eppendorf, etwa fünfzehn Minuten zu Fuß von ihrer Wohnung entfernt. Theoretisch einfach zu finden. Vor lauter Panik, an dem gewissen Abend trotzdem kopflos herum zu suchen, fuhr sie die Strecke natürlich vorher mit Günther ab. Man kann ja nie wissen.

„Ich bin fast jede Woche hier“, sagt Christian lässig und sein Arm vollführt dabei eine ausladende Fühle-mich-hier-wie-Zuhause-Geste. „Ist einfach nett, so unverkrampft.“ Aha, denkt Lena und lässt ihren Blick über die zehn weiß gedeckten Tische mit den spiegelblank geputzten Kerzenleuchtern in der Mitte gleiten. Dazu Silberbesteck, dezente Pianomusik und ein Kellner im Frack – total locker eben. Als der Pinguin ihr die Speisekarte reicht, muss sie schlucken. Das billigste Hauptgericht, getrüffelte Pasta, kostet 26,50 Euro. Respekt. „Dann kannst du sicher was empfehlen?“ „Klar, also ich nehme immer die Schnecken und dann Austern a la Mimi. Oder Fasan im Fenchelbett, schmeckt auch genial.“ Lena dreht sich fast der Magen um. „Ok, für mich dann das Steak, medium bitte.“ Der gegelte Schnösel nickt geziert und verzieht sich. „Habe schon mal 'ne Flasche Champagner bestellt, du hast doch sicher nichts dagegen, oder?“ „Aber nein, ich lass mich gern' überraschen.“ Wenn Lena eines nicht verträgt, ist das Schampus auf nüchternen Magen. Aber was soll's. Als Christian nonchalant dem Kellner zuvorkommt und die Flasche aus dem Sektkühler zieht, erhascht sie einen Blick auf seine Hände. Die Fingernägel, da musste unbedingt drauf gucken, hatte Gerrit gesagt. Gaaaanz wichtig! Ok, diese hier sehen aus wie frisch manikürt. War auch nicht anders zu erwarten. „So, du bist also Lehrerin. Nerviger Job, was? Stell' ich mir anstrengend vor, den ganzen Tag mit den kleinen Monstern. Die sind so unberechenbar. Also, wenn ich da so an meine Schulzeit denke. Mann, die Tanten da vorne hatten aber auch alle einen Hau. Alles so verklemmte, spießige Weiber, ich sag's Dir. Humor? Null! Lebensfreude? Vergiss es!“ Na, das versprach ja mal eine angeregte Unterhaltung zu werden. Einfach mal laufen lassen.

Sonntagsfrühstück im Bett ist heilig. Mit Sechs-Minuten-Ei, Krabbensalat, Salami und mindestens drei Brötchen. Schmeckt auch, oder vor allem dann, wenn man alleine und noch ungeduscht im Schlafanzug vor dem wackeligen Tablett sitzt und alles hemmungslos mit Erdbeermarmelade vollsauen kann. Lena genießt ihr Gelage in vollen Zügen. Der gestrigen Abend ist schon ganz weit weg. Fazit: Das Date fing ganz passabel an, entwickelte sich zum Austausch müder Klischees und endete in einer Beinahe-Katastrophe. Irgendwann, so nach eineinhalb Stunden, entfuhr Lena plötzlich ein herzhaftes Gähnen. Einfach so und ohne Vorwarnung. Sie kam nicht mal dazu, ihre Hand vor den weit aufgerissenen Mund zu halten. Vielleicht lag's am Champagner oder diesem hochprozentigen Chateau sowieso. Oder an der zwanzigminütigen und völlig pausenfreien Aufzählung sämtlicher Vorzüge seines neuen BMW. Direkt davor hatte Christian sie eine halbe Stunde lang mit höchst spannenden Details seines Anlageberaterjobs gelangweilt. Hätte sie aufmerksamer zugehört, wüsste sie jetzt mit Sicherheit, welcher Fond die höchsten Kursgewinne erzielt und dass Pharma nun doch wieder im Kommen ist. „Du glaubst nicht, wie blöd die Leute sind. Die haben keine Ahnung, was sie mit ihrer Kohle alles machen können. Ich empfehle ja immer den Dreipunkte-Sparplan. Am besten legt man sein Geld langfristig, mittelfristig und kurzfristig an.“ Autsch! Wunder Punkt. Sparen? Anlegen? Wie denn? Nicht, dass sie schlecht verdienen würde, aber die Kohle auf dem Konto löst sich einfach rasend schnell auf. Ihre Vorliebe für gebundene Bücher, Essen gehen und sortenreinen Kaffee gehen halt ganz schön ins Geld. Egal. Nach weiteren zehn Minuten brachte Lena mit einer lauwarmen Entschuldigung das Dinner zu Ende. Vor Mitternacht war sie zu Hause. Allein.

Statt Mann IM Bett, liegt daneben auf dem Fußboden das Paradies. Ein bunter Haufen von Katalogen, Reiseführern und klecksigen Farbausdrucken. Nach einem Nachmittag in der Buchhandlung und insgesamt über drei Stunden Herumsurfen auf zahllosen Neuseelandseiten, hat sich vor ihr das Tor zu einem Land geöffnet, das scheinbar alles ist: irre schön, klimatisch perfekt und leicht zu bereisen. Dazu nette Menschen und hervorragendes Essen. „Da will ich hin“, sagt sie immer wieder und blättert hektisch in den Stapeln. Mindestens für sechs, oder besser für acht Monate. Richtig leben will sie dort, nicht nur mal eben als Tourist für ein paar Wochen die Sehenswürdigkeiten abhaken. Für Neuseeland braucht sie einfach eine längere Auszeit. Aber wie? Sie müsste kündigen, das ist klar. Wenn sie das kommende Schuljahr aussetzen wollte, hätte sie noch eine Woche Zeit, bis das Schreiben beim Schulamt sein müsste. Das eigentliche Problem ist, wie so oft, die Kohle. Lena stöhnt auf und stopft sich noch ein Stück Croissant in den Mund. Leider hatte sie als Angestellte nicht wie die verbeamtete Kollegin die Chance auf ein Sabbatjahr: zwei Jahre lang voll arbeiten, dafür weniger Geld verdienen, aber dann ein Jahr bezahlt frei machen. Was für ein Traum, dachte Lena immer wieder, zwölf Monate nichts tun und trotzdem Geld dafür bekommen. „Nein, Frau Lüders, Du musst das irgendwie anders zusammenkriegen“, belehrt Lena ihr verzerrtes Spiegelbild, das die mit zahllosen Flecken verzierte Thermoskanne produziert. Dann rechnet sie auf einem Schmierzettel mal grob zusammen. Selbst wenn sie die Wohnung aufgeben und nur ein halbes Jahr wegfahren würde, bräuchte sie mindestens 10000 Euro. Ihr mickriges Tagesgeldkonto plus der Erlös aus dem Verkauf von Günther, würden höchstens 3500 Euro bringen. Das reicht nicht mal für drei Monate Neuseeland. Schon gar nicht, wenn man vorhat, dort auch mal ein Auto zu mieten, endlich segeln zu lernen oder vielleicht mal so was Irres wie Paragliding auszuprobieren. Entmutigt sieht sich Lena in ihrer Wohnung um. Was könnte man noch zu Geld machen? Leider so gut wie nichts. Der Computer ist uralt, die meisten Möbel ebenfalls. Und die paar Aquarelle von Mama oder die gerahmten Ikea-Poster helfen wohl auch kaum, die Reisekasse zu füllen. Dann fällt ihr Blick auf die bunte Holzkiste, die auf der selbst gestrichenen Kommode steht. Jawoll! Da war doch noch Omas hässlicher Goldring mit dem Rubin und dieses Armband mit den vielen kleinen Glitzersteinchen? Hatte Vati nicht immer gesagt, „Mädchen, das ist kein Silber oder Weißgold. Das ist Platin und die Steine sind echt. Pass bloß darauf auf.“ Genial! Warum ist sie nur nicht früher darauf gekommen? Sybille hat doch erst vor einem Jahr ein paar Erbstücke ihres Opas im Auktionshaus versteigert und wider Erwarten ein vierstelliges Sümmchen dafür eingesteckt. „Juuuhu!“, schreit Lena los. Als sie aufspringt, knallt sie mit dem rechten Fuß gegen das Tablett. „Aua!“ Dumpf scheppernd landen Teller, Tasse und das eine Marmeladenglas kopfüber im Bett. Schön langsam sickern Kaffee und Aprikosenkonfitüre in den blau-weiß gestreiften Bezug. Egal, muss sowieso mal wieder gewaschen werden. Leider lässt die Euphorie ziemlich schnell nach und sofort kommen Lena wieder Zweifel. Das Geld würde wahrscheinlich trotzdem nicht reichen. Und der Job? Was ist, wenn sie nach ihrer Rückkehr nur eine halbe Stelle auf Helgoland ergattern würde oder an einer Stadtteilschule unterrichten sollte, an der die Schüler jeden Morgen ihre Waffen abgeben müssen? Nicht auszudenken.

Die Entscheidung

Mittwoch, viertel nach sieben. Günther surrt zufrieden, als hätte er nie etwas anderes getan. Als hätte er seine Besitzerin nie an einem Freitag nachmittag mitten auf der belebtesten Kreuzung im Hamburger Norden im Stich gelassen, als wäre er nie am Samstag vormittag auf der Zufahrt zum Supermarktparkplatz einfach abgesoffen und stehen geblieben. Damals halfen weder gutes Zureden noch Beten oder Heulen. Dreimal schon musste der Abschleppwagen anrücken. Die Werkstattkosten trieben Lena jedes Mal die Tränen in die Augen. „Mensch Günther“, murmelt sie und klopft fast zärtlich auf das Armaturenbrett. Wahrscheinlich hat er mitgekriegt, dass seine Tage gezählt sind. Weltreise hin oder her – irgendwann muss er weg. Wie zur Antwort macht Günther einen kleinen Satz nach vorne und röhrt noch einen Ton lauter die schmale Dorfstraße hinunter. Drei Minuten später biegt das Gefährt auf den engen Parkplatz vor der Schule ein. „Na, dann mal los“, sagt Lena aufmunternd zu sich selbst, hievt sich aus dem Sitz und schreitet gut gelaunt zum Eingang. Erste Stunde Mathe in der Vierten, dann eine frei und dann drei Stunden bei ihren Kleinen – prima. In der eigenen Klasse zu unterrichten, macht ihr immer am meisten Spaß. Heute wird ein schöner Tag. Garantiert.

Vielleicht auch nicht. „Frau Lüders“, schallt es ihr schon im Korridor entgegen, „Könnten Sie nachher in der zweiten Stunde mal zu mir rüber kommen? Ich muss etwas mit Ihnen besprechen!“ Das aufgeräumte Gesicht der Rektorin verrät wie immer nichts über ihren Gemütszustand. Das blondierte Haar sitzt genauso tadellos wie der rosa Lippenstift und das lila Kostüm. Aber ein Chefgespräch unter vier Augen kann erfahrungsgemäß nichts Gutes bedeuten. Na, super. Am liebsten würde Lena sofort umdrehen und wieder in Günthers warmen Schoß fallen. „Ja, mach ich, Frau Danner!“, flötet sie stattdessen und steigt die Treppen hoch in den ersten Stock. Vielleicht geht's ja auch nur um eine Vertretungsstunde, überlegt sie. Aber das hätte die Danner ihr einfach so auf dem Flur zugerufen, um so eine Lappalie macht die kein Gewese. So von wegen in ihr Büro kommen und so. Da steckt etwas dahinter. Ein verdammt komisches Gefühl steigt in Lena hoch.

„Ich weiß es, ich weiß es“, brüllt Merle und hüpft vor Freude auf und ab. „Da passen zwanzig Stück in den Käfig!“ Super, die Mathestunde läuft wie geölt. Sobald Meerschweinchen oder Kaninchen mit ins Spiel kommen, sind die Kinder aufmerksam und konzentriert bei der Sache. Auch Pferde oder Kühe funktionieren 1A, allerdings haben die meisten Viertklässler trotzdem ungeahnte Schwierigkeiten, die Grundfläche oder das Volumen der Ställe auszurechnen. Als die fünfundvierzig Minuten vorbei sind, geht Lena gar nicht erst ins Lehrerzimmer. Bloß jetzt keinen Smalltalk, kein Gejammer und schon gar keine Fragen beantworten. Denn wenn sie eines nicht kann, ist es, sich vor Erwachsenen zu verstellen. Die vielen roten Flecken in ihrem Gesicht würden den Damen todsicher sofort auffallen.

Also lieber gleich in die Hölle. „Hallo, Frau Lüders. Setzen Sie sich doch“, sagt die Rektorin und deutet geziert auf den hässlichen, grauen Plastikstuhl neben ihrem Schreibtisch. Merkwürdig ist das schon, diese Siezerei. Immerhin ist das Kollegium mit acht Lehrkräften plus zwei bis drei Sonderpädagogen, die stundenweise kommen, sehr überschaubar und beinahe familiär. Selbst in der fünfzügigen Schule, in der sie vorher war, hatten ihr der Rektor und die meisten Kollegen sofort das Du angeboten. Frau Danner braucht anscheinend die Distanz. Egal, beschloss Lena für sich, ihr soll's recht sein. Richtig sympathisch war ihr die Schulleitung von Anfang an nicht. Keiner weiß so richtig, was hinter der tipp-topp gepflegten Gesichtsmaske so vor sich geht. „Also, Frau Lüders, ich will mal gleich zur Sache kommen. Wie Sie wissen, ist Frau Meyer-Röller bis auf Weiteres krank geschrieben. Das heißt, sie fällt komplett aus und jemand muss ihre Klasse übernehmen.“ Oh, nein. Bitte! Das kann sie nicht tun. „Ich hatte da an Sie gedacht, Frau Lüders.“ Warum ich? Warum um Himmels Willen immer ich? Lena atmet tief durch und versucht ein neutrales Gesicht zu machen.

Was ihr schwer fällt, denn erst im vergangenen Jahr bekam sie die wunderbare Aufgabe zugesprochen, die Schulbibliothek auf Vordermann zu bringen. So ganz nebenbei 1733 Bücher sortieren und katalogisieren. Kleinigkeit! „Ich weiß, Frau Lüders, das ist eine Herausforderung, aber ich...“ „Warum kann das denn nicht Frau Rilke machen?“, fällt ihr Lena entsetzt ins Wort. „Die hat derzeit keine eigene Klasse und unterrichtet fast nur Religion.“ „Theoretisch schon, ich habe auch mit ihr gesprochen. Daraufhin drohte sie sofort, ihre Stundenzahl noch weiter zu reduzieren, praktisch auf eine halbe Stelle. Damit könnte sie zwar trotzdem die 3a übernehmen, aber nicht mehr den Religions- und Musikunterricht abdecken. Ich habe dafür sonst niemanden, die meisten Kollegen stellen sich da einfach quer.“ Diese Schlange, denkt Lena wütend. Das hat sie sich ja schön ausgedacht. Naja, die Rilke hat's ja auch nicht nötig. Ihr Mann ist Professor an der Uniklinik und das pompöse Haus, das sie letztes Jahr gekauft und so angeberisch eingeweiht haben, zeugt auch nicht gerade von Sparzwang. Scheiße. „Es tut mir Leid, Frau Lüders, aber Sie sind eine der wenigen hier mit voller Stundenzahl. Außerdem traue ich Ihnen am ehesten zu, zwei Klassen parallel zu leiten.“ Na super, jetzt kommt sie noch auf die Schleimtour. Dabei hat sie nie einen Hehl daraus gemacht, dass sie mit Lenas „modernen Unterrichtsmethoden“ wenig anfangen kann. Der wahre Grund ist wohl, dass die Rektorin genau weiß, dass Lena nicht ablehnen kann. Denn sie ist als einzige hier noch nicht verbeamtet. Ohne Fürsprache der Rektorin wird das auch so schnell nichts. Tolle Sache, damit hat Frau Danner sie voll in der Hand. Geschlagen sackt Lena in sich zusammen. Mit halbem Ohr hört sie sich noch ein paar Formalitäten an und verabschiedet sich.

Der Igel. Heute ist der stachelige Laubliebhaber dran. Da kriegen die Kleinen gleich das Doppelpack: der Buchstabe I wie Igel und die heimische Tierwelt. Besser geht's kaum. Mit hängenden Schultern steht Lena vor ihrer Klasse und versucht, ihr Bestes zu geben. Klappt aber nicht. Erst fällt ihr dreimal das liebevoll und in mühsamer Arbeit gemalte Der-Igel-im-Garten-Poster runter, und dann platzt auch noch der Plastiksack mit den Blättern, die sie – wie immer auf den letzten Drücker – gestern nacht um viertel nach elf mit einer funzeligen Taschenlampe unter'm Arm im Stadtpark eingesammelt hatte. Dabei war sie zweimal in Hundescheiße getreten und wäre einmal fast mit einem unbeleuchteten Fahrradfahrer zusammengestoßen. Leider war der Typ weder sympathisch („Pass doch auf, du dusselige Kuh!“) noch war er im richtigen Alter (so zirka 66, schätzte sie). Die blöden Blätter lagen also jetzt im ganzen Klassenraum verteilt und ein paar Kinder hatten schon entdeckt, dass es irre Spaß macht, sich damit zu bewerfen oder sich das Zeug gegenseitig in die Pullis und Schulranzen zu stopfen. Könnte ganz lustig sein – aber nicht heute. „Frau Lüders“, fragt Malte, der so schlau ist, dass er alles sofort checkt, „warum bist du denn so komisch?“ „Ach, ich habe nur ein bisschen Kopfschmerzen. Ich bekomme wohl eine Erkältung“, lügt sie und versucht jetzt zum vierten Mal, das blöde Poster an der Tafel zu befestigen. Warum und vor allem wohin verschwinden eigentlich immer die dicken Magneten? „Iiiiiiih, guckt doch mal, da ist 'ne fette