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Fregattvögel über den Gezeiten
Joachim Ningrat
Copyright: © 2013 Joachim Ningrat
eCovergestaltung durch www.wohlgestalt.de

published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de
ISBN 978-3-8442-4787-9

Am Morgen war sie gegangen, abgefahren von der Nachbarinsel mit dem Pelni-Schiff KM  Gunug  Lewotobi, das vor einigen Jahren von der damals größten Exportnation an die unter der

Suharto-Diktatur stehenden Inseln geliefert wurde.

Unter ihm brandete das Meer an den Felsen, auf dem die bescheidenen Reste der Festung standen mit der sich Portugal einst gegen die anderen Mächte Europas behaupten wollte.

Aber schnell treibt in den Tropen Neues, überwuchert den Zerfall, den man spürt wenn man die Kuppe überschritten hat und vieles Unerledigte hinter einem liegt. Der Beginn der Abenddämmerung, die zügige Verfärbung von Meer und Horizont, begleitet von dem Ruf des Muezzins aus der benachbarten  Fischersiedlung brachten ihn aus seinem Fado zurück, kündigten ihm an, das nun die Zeit für das erste Bier gekommen war.

Dann saß er vor Mister Pings Toko, einem für diese Gegend typischen Gemischtwarenladen auf einem der grünen Plastikstühle, nahm von Benediktus, dem Ladengehilfen, mit den zwischen ihnen üblichen Scherzen das Bier entgegen, sah auf den Landungssteg, das sich nach und nach in Dunkelheit hüllende Meer.

Wie meistens blieb er auch an diesem Abend alleine, und gerade heute war es ihm recht, er hatte in der vergangenen Zeit zu viel gesprochen, an zu viel Nähe und Vertrauen geglaubt, was für ihn, obwohl er nicht mehr jung war, eine ungewohnte Erfahrung gewesen war.

Begegnet waren sie sich in Dili wo er sein Visum erneuern wollte.

Frank hatte ihn in seinem Guesthouse zu sich gerufen, da er einen Übersetzer brauchte, was Harald zunächst für einen erneuten Ausdruck des britischen Humors hielt.

 Am Tresen stand dann eine schlanke, nicht mehr junge Frau mit gestuftem, rotbraunem Haar neben ihrer Reisetasche. Tatsächlich brachte Petra, sich durch Zeitverschiebung, Klimawechsel und Müdigkeit  in einem unbestimmten, von ihr selbst nur noch bedingt beeinflussbarem Zustand befindend, ihr ohnehin nur lückenhaftes Englisch nicht mehr zusammen.

Sie war, nachdem sie in Bali angekommen war, spontan nach Timor-Leste weitergeflogen, da ein direkter Flug nach Australien am gleichen Tag nicht zu bekommen war. Ursprünglich wollte sie länger in Bali bleiben, aber als sie dort war, befremdete es sie da zu sein, wo sie mit einer nun schon seit einiger Zeit toten Freundin gewesen war.

Grünlich verschwommen war diese Erinnerung an ihre erste Fernreise, erfüllt von dem grünlichen Licht der sprießenden Reisfelder und den Kokospalmen, fasziniert waren sie von einer wie in den Büchern beschriebenen  Kultur, mit den hörbaren Klängen des Gamelans, auf der Straße in Trance fallenden Menschen und den kämpfenden Hähnen, trotz des undefinierbarem, aber dezent aus Timor heran wehenden Geruch des Krieges.

Auf dem Weg zur Seeseite kamen sie an einer mit Sandsäcken und Stacheldraht, sowie von portugiesischen Soldaten gesicherten Festung vorbei. Fahrzeuge der Vereinten Nationen füllten mit unerklärlicher Dichte und Konsequenz die Straßen.

Dann saßen sie an der Wasserfront auf der Mauer, kauften sich bei einem Straßenhändler kühles Bier, - es war heiß, kein Wind bewegte die Bäume.

>Auferstanden ist er, welcher lange schlief<, zitierte Petra mit gesenktem Kopf, auf den glatten Spiegel des Meeres sehend, den Vers von Heym, >auferstanden aus Gewölben tief.<

Harald nestelte aus seiner Hemdtasche eine Zigarette, zündete sie an, nahm einen tiefen Zug und reichte sie dann an Petra weiter.

>Ich will nach Australien. Ich bin Krankenschwester, die haben da einen hohen Bedarf.  Klar, ich spreche kaum Englisch. Irgendwie muss es gehen. In Deutschland kann ich nicht mehr arbeiten<, sagte sie leise und setzte bestimmt hinzu, >die Menschen sind mir wichtiger als das Papier über die Menschen …  ich bin so anders … meine Kollegen  lassen sich alles gefallen … machen freiwillig Überstunden ... ignorieren die Gesetze, die eigentlich zu ihrem Schutz da sind … wenn du willst was dir zusteht, dann bist du alleine … sie sehen es nicht, dass es in diesem System nur um Geld geht … und sie dienen, buckeln nach oben und treten auf die, die nicht mitmachen. Ich wollte nie viel, ich wollte immer nur was mir zusteht …, nach den Gesetzen … . Muss ich Vorschriften nur akzeptieren wenn sie gegen mich sind, muss ich immer nachgeben?<

Sie hatte ihn überrannt, zu weit dieses Leben von ihm entfernt,  - alles lag in einem Bereich, den  er hinter sich gelassen hatte.

>Alles könnte einfach sein<, sagte sie als er zwei neue Bierdosen gebracht hatte, >ich habe es auch nie kapiert für was man Krankenkassen braucht. Es wäre ganz einfach: Das Krankenhaus gehört allen, wird durch Steuern am Leben gehalten. Jeder bekommt was er braucht … für was dann die ganze Schreiberei … den ganzen Papierkram? … es wäre auch mehr Geld da ohne dieses Verwaltungszeug … .<

>Die Leute wollen das nicht … und selbst wenn … da würden manche ihren Sessel verlieren … .<

>Ich will nicht mehr für sinnlose Sessel arbeiten<, sagte sie, > …  mache das schon zu lange, … und für was?<

Abends sprach man dann an der Bar über die vage Zukunft des Euros und die Unzulänglichkeit der Politik, später tauschten sie ihr Wissen über die Geschichte Chinas aus, um dann wieder über die hier nur von wenigen Personen beherrschte Landessprache zu reden. Nach einigen weiteren Flaschen Bier kam dann Christoph nicht daran vorbei mit Harald über den Sinn der hier im Kreis herum fahrenden UN- Mitarbeiter zu diskutieren, da er einst mit den schwedischen Truppen im Kosovo war. Hier war er Zivilist und schließlich einigten sie sich wie gewohnt nach einem weiterem Bier darauf, dass es einen Unterschied ausmacht, ob man die Sache als Deutscher oder als Schwede betrachtet.

Als Petra und Harald am nächsten Morgen beim Frühstück saßen kam Frank lächelnd an ihren Tisch.

>Ich brauche einen Übersetzer<, sagte er.

>Vielleicht werde ich hier Botschafter<, sagte Harald.

Ein schwarzhaariger junger Mann erwartete ihn mit einem scheuen Lächeln. Nur mühsam kam ein Gespräch zustande, denn auch sein Deutsch beschränkte sich auf wenige Worte.

Später beim ersten Bier an der Bar erzählte Harald, dass Achmat Kurde ist, aus nicht durchschaubaren Gründen nicht mehr in die Türkei zurück kann, nach Australien will, aber kein Visum bekommt.

Petra, die zwischenzeitlich verschwunden war, sagte kurz als sie am Nachmittag hinter Haralds Barhocker stand, ihn sanft am Rücken berührend, dass sie in drei Stunden nach Darwin fliegt.

Eine unbekannte Einsamkeit überkam ihn, am Abend ging er wieder an die Wasserfront, kaufte sich dann in einem der Supermärkte, die sich nur UN-Mitarbeiter leisten konnten, eine Flasche australischen Riesling. Unterwegs aß er gebratenen Reis, alleine wollte er heute nicht in eines der teuren Restaurants vor denen abends die Toyotas der UN standen.

Gestern war er mit Petra beim Thailänder gewesen, sie hatte viel erzählt und auf seltsame Weise überlappten sich ihre Geschichten.

Petra war mit ihrer ersten Liebe am Balaton im Urlaub, er hat mich verlassen, es sollte  mein erster  schöner Urlaub sein, aber er musste in Sopron über die Grenze rennen. Was ist schon Freiheit? Ist es mehr als die Leistung des Motors deines Autos? Für ihn war es so, so verdammt jung ... Liebe scheint da das Leben gratis zu liefern … ich wünsche es ihm, dass er noch einmal so geliebt wurde. Danach war ich nie mehr richtig glücklich, … vielleicht  habe ich auch nur das Leben besser kapiert … . Als sie dann in Berlin die Mauer aufmachten hatte ich Nachtdienst. Am Morgen lag dann meine Mama tot in ihrem Bett …  meinen Vater habe ich nie gesehen, … Mama ihren auch nicht, - sie ist das Produkt einer Vergewaltigung auf der Flucht aus Ostpreußen … . Hier sieh – meine Wangenknochen, meine Augen, - wahrscheinlich war er aus Zentralasien … .<

>Immer dieser Krieg<, hatte er gesagt, >alles war überschattet davon ...  ein Neuer schien bestimmt zu sein …  dieser dauernde Lärm der Kampfflugzeuge ... wenn sie einmal im Monat die Sirenen testeten ... Oma stand immer der Schweiß auf der Stirn ... und diese ganzen Geschichten …  nur Schmerz, Ängste ...   dazu schien der Mensch bestimmt zu sein.<

>Vielleicht sind wir die Generation<, hatte sie dann in die Flamme der Kerze auf dem Tisch blickend gesagt, >deren Jugend  vom Krieg zerstört wurde auch wenn wir nach seinen Granaten geboren wurden.<

>Ich weiß nicht mehr was dies ist<, sagte Harald dann am Abend zu Frank, >wahrscheinlich habe ich es nie gewusst. Nun, du warst ja auch immer unterwegs. Gut, du hast hier Theresia gefunden. Aber egal, Petra bekam feuchte Augen als sie von dieser Stadt in Ungarn erzählte. Als ich zum  letzten Mal dort war standen die Grenztürme noch, die Welt hatte ihre Ordnung, ihren Status. Diese Stadt hat mich meine gesamte Kindheit über verfolgt. Dort spielten meine Gutenachtgeschichten mit ihren fallenden Bomben, russischen Soldaten und dem für immer abfahrenden Güterzug.<

>Kriege enden nie mit den letzten Bomben. Da waren bei mir auch welche. Die hat dein Großvater auf meine Großmutter geworfen..., und bis heute weiß ich nicht wie verbranntes Fleisch riecht.<

>Besser wissen wir es nicht<, sagte Harald, >wir können diese Geschichten nicht zu Ende bringen, sie laufen von alleine.<

Fortgeschritten war die Nacht nun, bestimmend und unerbittlich mit einer Direktheit die nur in der Sprachlosigkeit des Morgens münden kann.

>Der Wein ist gut<, unterbrach  Frank die Wortlosigkeit, >ein Riesling erzählt immer über die Gegend wo er herkommt, vor allem über den Boden auf dem er gewachsen ist, aber ich kenne diese Ecke von Australien nicht.<

>Auf den Hügeln wo ich herkomme wächst er immer noch. Auf dem Etikett ist ein alter Mann abgebildet der mit einem Römer in der Hand mit zwei kleinen Engeln zwischen den Reben sitzt. Als kleiner Junge habe ich mir dann Gott so vorgestellt. Irgendwie ist dieses Bild geblieben … .<

Frank lächelte verständnisvoll, fast zu gütig für einen Mann seines Alters.

>Zwischen den Hügeln war auch ein Kartoffelacker<, fuhr Harald in sich gekehrt fort, >heute ein Golfplatz … .<

Er nahm einen Schluck Bier aus der Flasche, spielte mit seinem Feuerzeug.

>Im Herbst rennt ein Junge über den Acker. Ein englischer Tiefflieger schießt. Der Junge wird getroffen, überlebt …, seinem Sohn hat er es dann nie verziehen, dass er normal laufen konnte, Fußball spielen.<

Frank nickte, sagte nichts.

 >Vielleicht ist es die Nacht für solche Geschichten,  … auf den Inseln hier gar nicht so befremdend<, sagte Harald, >aber zerstörend waren sie für mich als Kind …  in diesen langen,  endlosen Nächten ohne Schlaf … Ängste wegen der Schule … und auf dem Grab des als Kriegskrüppel heimgekommenen Großvaters sah ich dann den Totentanz vor mir.<

Tatsächlich hatte er sie in dem Park über dem Meer gefunden.

Geraume Zeit stand er hinter der Bank auf der sie alleine saß und unbestimmt in die sich rötlich verfärbende Ferne sah. Er setzte sich wortlos neben sie  – sie lächelte, - zum ersten Mal sah er sie dies tun.  Dann legte sie ihren Kopf an seine Schulter … . Als es nach und nach dunkel wurde reichte sie ihm, korrekt in eine Papiertüte gehüllt, eine Flasche Weißwein. Er öffnete sie mit dem Korkenzieher seines Taschenmessers, füllte die beiden Gläser die Petra mitgebracht hatte. Später folgte die Flasche, die Harald mitgebracht hatte; - es war exakt der gleiche südaustralische Wein.

Ihre Bemühungen um Arbeit waren an ihrem Englisch  gescheitert. Aber dies war nicht wesentlich, sie war frei, die Idee mit der Arbeit in Australien war letztlich nur ein Vorwand gewesen um alles was sie sich zurecht gelegt hatte hinter sich zu lassen. 

>Überall<, sagte sie  als sie auf dem Weg in die Innenstadt an dem Denkmal für die Toten der Bomben vorbei kamen, > ... sinnlos ausgelöschte Träume ...  sie verreckten hier genauso wie in Hiroshima, Dresden, Rotterdam, Surabaya … .<

Vor einem Lokal stand eine Menschenansammlung. Polizisten warfen eine betrunkene junge Frau wie ein totes Stück Schlachtvieh auf die vergitterte Ladefläche eines Pickups.

>Wie in der DDR<, sagte Petra, schmiegte sich an Harald, >die sind überall gleich, … primitiv … und überall finden sie welche die es tun.  Auch hier sagt  keiner was. Was hatten wir naive Vorstellungen von der freien Welt … .< 

Beim Abendessen sah er in ihre braunen Augen, kurz sah sie in seine wässrig-grauen . Seit langer Zeit nahm er wieder die Schönheit einer Frau wahr, und es war anders als mit Intan in jener feuchten Nacht im Nebenzimmer der Karaoke-Bar … .

Anschließend begleitete er Petra zu ihrem Guesthouse, kurz sahen sie sich in die Augen, verabredeten sich für den nächsten Tag.

In Dili fuhren wieder die Fahrzeuge der Vereinten Nationen im Kreis herum.

 Auch Achmat war wieder da. Er war nach Bali geflogen und nach einer Nacht im Gefängnis wieder nach Timor-Leste abgeschoben worden.  Australien hatte er aufgegeben, nun wollte er nach Singapur, dem letzten verbleibenden, direkt erreichbarem Staat. Niemand wusste warum er hier war und wenn Harald direkt fragte, versteckte er sich unter dem Mantel des nicht Verstehens.

Fiona erschien gelegentlich am späten Nachmittag in der Begleitung von australischen Soldaten, trank Unmengen Bier, zeigte dann ihre Größe als Soul-Sängerin, klopfte mit den Fingern den Takt auf den Tisch, schrie dann nach einiger Zeit die Soldaten hysterisch an, die dann nachdem sie die Zeche bezahlt hatten den Biergarten mit der Bar beschämt verließen. Auch von ihr wusste niemand etwas Genaueres, aber dies war auch egal, solange es Menschen wie Thomas aus Tansania gab, der sich in den Dörfern um sauberes Trinkwasser kümmerte. Als er mit Harald an der Bar ein Bier trank, war er überrascht, dass die deutschen Massaker in seiner Heimat noch nicht gänzlich vergessen waren.

Frank war hier nach langer Reise hängen geblieben, hatte Theresia kennen gelernt, kümmerte sich auch um deren Sohn, dessen Vater ein verschwundener australischer Soldat war.

Nach einigen Tagen reisten Petra und Harald aus Timor-Leste aus, wanderten mit ihrem Gepäck durch das Niemandsland auf der Straße entlang des Meeres. Der indonesische Grenzbeamte fragte ob sie Missionare seien, wünschte ihnen einen schönen Aufenthalt.

Mit Mofataxis fuhren sie auf der staubigen, unbefestigten Straße in die nächste Stadt, nahmen dort den Bus nach Kupang. Es regnete stark als sie dort in der Nacht auf der  überdachten Veranda des belegten Guesthouses standen. Ein älterer Herr sprach sie auf Deutsch an, begleitete sie zu einem Hotel und erzählte, das er die deutsche Sprache in Holland auf der Mittelschule gelernt hatte, aber dann wieder zurückgekehrt sei.

Beide nahmen sich ein Zimmer.

Und nach einigen Tagen erreichten sie die Insel, wo Harald wieder seinen Bungalow  – ein aufgegebenes Tourismus-Projekt – auf Pings Grundstück und Petra ein Zimmer im einzigem Hotel der Insel bezog.

>Was hat dich auf diese vergessene Insel getrieben<, wurde sie im Hotel von einer Frau auf Deutsch angeredet.

Petra lächelte leicht verschämt.

 >Ich bin in Deutschland verheiratet<, sagte sie, >hier bin ich nur auf Besuch zuhause. Schön, dass du hier bist. Mein Mann kommt nie mit. Dem ist es hier nicht gut genug. Hier kennen sich wenigstens noch die Nachbarn untereinander. Bei euch ist mir alles zu hart, und trotzdem glauben alle an Demokratie und solche Geschichten, dabei zählt doch auch nur das Geld.  Hier wissen wenigstens schon die kleinen Schulkinder, dass von den Oberen nichts zu erwarten ist.<

Und Petra spürte das Fremde ohne Heimat und Ferne, suchte nach einem tiefen Atemzug einen Bezugspunkt, sagte dann: >Hast du Kinder?<

>Nein<, sagte sie, >ich möchte keine in Deutschland, … alles so anders … das sind keine Kinder ... ich nehme die Pille … mein Mann hält mich für unfruchtbar<.

Diese direkte Vertrautheit verstörte Petra, sagte aber dann spontan: >Auf dem Vulkan bin ich gewesen, ...  mit Harald, du kennst ihn bestimmt<.

Sie nickte.

>Beim Sonnenaufgang standen wir am Kraterrand  … gegenüber schwefliger Rauch … etwas pulsierte in mir … etwas sagte mir ich muss diesen Mann herunter stoßen … der grünblaue See … kein Schrei … kein Aufschlag … Kreise bilden sich an der Wasseroberfläche … dann bin ich durch das feine Geröll abwärts geschlittert … ich habe es nicht getan … in der Ferne … ganz klein … eine Vulkaninsel … rauchend … bedrohlich ... .<

Schweiß stand auf ihrer Stirn, ihr Brustkorb verkrampfte sich, sie spürte durch den Schwindel  wesentlich hindurch, - dies war nicht ihr Ort. Hier konnte sie nicht bleiben, um hier zu sein hatte sie nicht alles aufgegeben, war sie nicht losgezogen in das Ungewisse, etwas trieb sie nach mehr.

Von außen sah die Gunung Lewotobi wie ein modernes Kreuzfahrtschiff aus, erinnerte aber in ihrem Inneren, mit den auf dem Boden der Treppenaufgänge und Gänge kauernden Greisen und stillenden Müttern eher an eines der letzten Flüchtlingsschiffe die Ostpreußen verlassen hatten.

Petra verkraftete es nicht diese Menschen zu sehen. Sie verriegelte die Tür ihrer Einzelkabine erster Klasse, warf sich auf die Pritsche, weinte wie sie es nach dem Tod ihrer Mutter nicht mehr getan hatte. Gleich dem Vulkan, der lange geschlafen hatte, brach aus ihr alle Glut und Hilfslosigkeit, aller Schmerz und alles Wissen um vertane Zeit, gegangene Chancen.

Immer hatte sie vermutet, dass der plötzliche Tod ihrer Mutter Selbstmord war, - einen Abschiedsbrief gab es nicht, aber da sie ebenfalls Krankenschwester war, hätte sie gewusst wie man dies unauffällig tut. Geschwister hatte sie keine. Von der Großmutter war eine verschwommene Kindheitserinnerung geblieben, deren Mann kam nie aus dem Krieg zurück.

Als sie dann am Abend, über die am Boden liegenden Menschen den Speisesaal erster Klasse erreicht hatte, sah sie dort Philippe, der ihr schon in Dili und auf dem Nachtmarkt in Kupang begegnet war. Philippe stand auf als er sie sah, ging ihr entgegen, führte sie zu seinem Tisch, rückte ihr den Stuhl zurecht. Mit ihm wurde die nächste Zeit auf See erträglich und eine Verständigung war auch möglich, da er ein verständliches Englisch sprach.. Er erzählte amüsante Geschichten von seinen Reisen, dass er in Paris noch eine kleine Wohnung hat, aber nachdem er seinen Job im Management gekündigt hatte, fast nur noch unterwegs ist.

Alle anderen an Bord verließen ihre Inseln um in Malaysia zu arbeiten.  Abends sangen dann junge Männer traurige Lieder von unerfüllter Liebe zur Karaoke-Maschine. Und der Junge mit dem Che Guevara T-Shirt hatte noch nie davon geträumt auf der Ladefläche eines Lastwagens, vorbei an der jubelnden Menge, in die Hauptstadt zu fahren.

Die Enge der Kabine erinnerte sie in der Nacht an die Kühlräume für die Toten im Krankenhaus. 

 Alles war zerflossen, verschwommen, - sie sah die unzähligen Kinder in ihren Schuluniformen an jenem Morgen in Kupang vor sich. Sie wünschte sich, dass sie alle ein glückliches Leben haben werden. Das mit den eigenen Kindern war nun vorbei, - dafür hatte sie mit  ihrem Kollegen zwei Särge übereinander gestapelt, an einem heißen Pfingstsamstag, da alle Kabinen belegt waren.

Rippen hatte sie bei einer Wiederbelebung gebrochen bis hellrotes Blut aus dem Mund gequollen war. Hätte sie ihren nächtlichen Rundgang von der anderen Seite begonnen … , nun vielleicht … .

Nach etwas Schlaf mit wirren,  nicht mehr nachvollziehbaren Träumen, stand sie am frühen Morgen an der Reling, spürte den frischen Seewind, das Salz auf ihren Lippen und sah wie im rötlichen Licht Delfine neben dem Schiff aus dem Wasser sprangen; sie waren so  ungebunden, so frei.

              Am ersten Hafen in Borneo hatte Philippe das Schiff verlassen. Nun war sie wieder alleine, einsam gefangen auf einem überfüllten Schiff, gefangen von einer gescheiterten Idee. Starke Sedativa halfen ihr weiter, ließen ausschleichend auch die Leere einer fremden Stadt am Ende der Reise ertragen, die sie nach einer kurzen Nacht wieder mit einem Schnellboot nach Sabah verließ.

Und alles passierte, nichts war geplant, alles war nur die Konsequenz einer Idee, der Erkenntnis der Notwendigkeit von Veränderung.

Ölpalmen erstreckten sich über die bis vor wenigen Jahren bewaldeten Hügel bis zum Horizont.

Borneo, -  Tage später erfüllte sich die klangvolle Vorstellung aus der Kindheit: Krokodile lagen am Ufer, dann stoppte das Touristenboot unter einem Baum auf dem sich eine Gruppe Nasenaffen tummelte. Die Frau neben ihr stieß  mit dem Ellenbogen sachte an ihre Schulter:

>Die müssen ihren Macker doch nur in den Fluss stoßen<, sagte sie und zeigte auf das einzige männliche Tier, das mit großer Nase und erigiertem Glied zwischen seinem Harem saß.

> Den Rest erledigen dann die Crocs.<

Petra lachte, sah in ein aufgewecktes Gesicht das ihr unerklärlich bekannt vorkam

>Stimmt schon<, sagte Karin dann beim Mittagessen, Borneo klingt schon gut, irgendwie exotisch. Als kleines Mädchen hab ich die armen inhaftierten Orang Utans im Tiergarten gesehen. Da stand dann auf nem Schild, dass die nach Sumatra und Borneo gehören. Dann hab ich nachgeguckt wo das ist und wollte sie heimbringen … ! Leider hab ich auch in dieser Angelegenheit versagt.<

>Okay, du bist Krankenschwester<, fuhr sie dann fort, >dann hab ich gleich was für dich zu tun. Vor ein paar Tagen hab ich mich mit dem Moped hingelegt.  Mein Knie sieht irgendwie nicht gesund aus. Nässt die ganze Zeit. Wenn du mich versorgst schmeiß ich heute zum Abendessen ne Flasche Wein.<

Vor der Unterkunft, eine Hütte, die sie mit mehreren Personen teilten, legte Karin ihr Bein auf einen Stuhl. Langsam zog sie ihre Hose zurück , lächelte. Petra entfernte den alten Verband, reinigte die Wunde, versorgte sie mit speziellem Material ihrer Ausrüstung, strich anschließend mit ihrer Hand über den neuen Verband, dann weiter über den Oberschenkel … .

Traumhaft erschien beiden die Abenddämmerung am Fluss. Eine Orang Utan-Frau entfernte sich vor ihnen frei in den Ästen.

Und noch vor dem Abendessen hatten sie die erste Flasche Wein getrunken. Der Wein brachte Petra wieder unausweichlich in die andere Welt zurück.

>Ich kann diese Arbeit nicht mehr tun<, sagte sie zu Karin, >überall wird gespart und im Krankenhaus müssen wir die Unfähigkeit von oben ausbaden. Für die Banken, das ganze andere Zeug haben sie Geld …  und für sinnlose Kriege. Wieder Worte wie Gefallene, ... schwarz-rot-goldene Särge. Das ganze Getue, - dies schien doch alles schon hinter uns zu liegen.<

>Hey, Kleines<, sagte Karin und streichelte ihre Hand, >wir müssen das alles nicht mehr tun. Dabei war ich gar nicht so konsequent wie du, - ich hab nicht mal gekündigt. Egal, bleiben wir hier in dieser Ecke, wir können auch weiter nach Thailand. Meinst du mich kotzt der ganze Schwachsinn nicht an. Ich will auch nicht mehr für diese lächerlichen Wichtel arbeiten, die sich genial fühlen weil sie mit Zynismus Geld machen und dann meinen, sie könnten deshalb jede Frau am Hintern anfassen. Für was braucht man Anwälte? Die Juristen sind der Staat im Staat, machen alles unter sich aus … Viehhandel … kennen nichts von draußen … und in ihrer Arroganz halten sie alle anderen für blöd.<

>Keine Privataffen mehr, … keine Schikane ... keine Unterschiede mehr zwischen den Kasten …?<

>Keine Affen, keine Viehhändler, nichts … .<

Schließlich rechneten sie sich ihre finanziellen Möglichkeiten aus und kamen lachend bei der zweiten Flasche zu dem Ergebnis, dass es eine Weile reichen wird. Sie lachten befreit, auch über die Blicke der anderen Touristen, sahen eine großartige Zeit vor sich liegen, gingen dann zusammen in

der Dunkelheit zu der Bootsanlegestelle am Fluss … .

Im Süden von Thailand mieteten sie sich einen Bungalow am Strand, verbrachten die meiste Zeit zusammen, vermieden den Kontakt mit jenen, die in ihrer jährlichen Drei-Wochen-Freiheit mit dem Motorrad sich wie Filmstars fühlend über die Insel fuhren um sich abends in Ermangelung der entsprechenden Handfertigkeit von einem auf der Anlage arbeitenden Thai den unausweichlichen Joint rollen zu lassen.

Sie waren außerhalb der Zeit, aufgegangen im Rauschen der Wedel der Kokospalmen, der Brandung, eingebettet in einer Leichtigkeit, die das Leben zuvor für sie nicht bereit gestellt hatte. Das Gewesene reichte nicht herüber, sie unterstützten es nicht mehr, arbeiteten nicht mehr in einem System, in dem sie Unfallopfern nicht die nötige Fürsorge zukommen lassen konnten, weil sich Versicherungen des Zynismus von Anwälten bedienten.

Die Verweigerung war eine angenehme Form des Widerstandes und sie hatten nur sich, Fragmente an einem Strand,  gefangen in der Einzigartigkeit einer Welle, im Zurück des rieselnden Sandes.

Dann fuhr ein Bus durch die Nacht, die Klimaanlage strömte unangenehme Kälte aus, im Fernsehen lief das allgemeine, weltweite Programm. >Wie in der DDR<, sagte Petra und sah auf eines der allgegenwärtigen Portraits des Königs. >Der muss doch eine ähnliche Persönlichkeitsstörung haben  wie der senile Herr Generalsekretär … , Plakate haben sie mit dem Bild eines alten Mannes durch die Straßen getragen, - und dann haben manche von denen im real existierendem Kapitalismus Karriere gemacht, manche auch in Parteien. Demokratisch nennen sie das, lassen sich viele Jahre Parteiprogramme vorkauen und wenn sie dann einen Listenplatz bekommen haben sie keine eigene Meinung mehr.<

> Das ist jetzt alles weit weg. Sollen sie sich doch lächerlich machen<, sagte Karin und lehnte sich an Petra .

Am Morgen erreichten sie Bangkok, das sie schon bald wieder Richtung Kambodscha verließen. Eine Ruhelosigkeit hatte sie erfasst, eine Gier nach Leben, eine Gier nach Ablenkung.

Mit Fahrrädern erkundeten sie dann die Tempel um Siam Reap.

Als sie alleine auf einer Pyramide standen versank Petra wieder in ihren Traurigkeiten: >Alles zu Stein gewordene Neurosen der Erbauer. Wer denkt noch an die vielen Menschen<, sagt e sie, >die auf den Baustellen hier verunglückt sind. Ausgebeutet, klein gehalten mit einer sinnlosen Arbeit.<

>Das ist jetzt alles egal<, sagte Karin, >schau, hier ist doch auch ein Hauch von Romantik. Die verwilderten Bauwerke, bestimmt schaut hier nachts auch mal ein Tiger vorbei.<

>Romantik, … lass doch die Tiger in Ruhe …  alles ist Zerfall … aber gut, dass es zerfallen ist, … alles ... , wie kommen wir wieder diese Treppen runter, es ist mir schwindlig, halt mich einfach nur fest.<

 >Dies ist hier alles zu viel für mich, dieses Gesicht, diese Frau geht mir nicht aus dem Kopf. Wie sie ihr Kind hält, wie sie weiß, dass der Tod bald kommt.<

>Unsere Visa für Laos sind bald soweit. Dann gehen wir. Wir müssen hier nicht bleiben.<

>Gestern Abend … , so unwirklich die Abendsonne, die Pagode mit den Gebeinen … und die Frösche quaken in den Reisfeldern. Du hast es nicht mitbekommen, du warst nicht bei mir …,  ich bin gestolpert,  - …  gestolpert über einen Knochen, ein Oberschenkelknochen hat aus der Erde geragt!<

>Wir gehen bald, uns erwartet ein anderes Land.<

>Diese Stadt ist der Tod. Und du wolltest heute morgen unbedingt in diesen Tempel oder was für ein Ding auch immer hinein gucken. Im Gegensatz zu dir habe ich genügend Tote gesehen. Da raucht was, - ein Tempel …  interessant … , ein Krematorium war es.<

>Hey, kleine Tigerin, alles wird gut. Wir holen uns jetzt da drüben ein paar Dosen Bier und bleiben hier noch ein wenig sitzen und wir freuen uns darüber, dass wir schon seit Wochen keine dämlichen Jobs mehr gemacht haben.<

Der Nachtwächter des Guesthouses hatte nichts dagegen, dass sie auf den Stühlen des geschlossenen Restaurants ihre mitgebrachten Bierdosen tranken. Er erzählte ihnen, dass er diese Arbeit zusätzlich zu einer anderen – am Tage – machte, da er sonst nicht für seine Familie sorgen konnte. Bald stoppte das erste Tuk-Tuk und ein europäischer Mann um die Fünfzig stieg mit einem sehr jungen Khmer-Mädchen aus. Sie grüßten das Paar mit übertriebener Freundlichkeit, woraufhin sie allerdings keine Antwort erhielten. Wenig später stoppte das nächste Tuk-Tuk, diesmal stiegen zwei junge Männer mit zwei jungen Mädchen aus,  sie wünschten auch ihnen einen schönen Abend und viel Vergnügen, erhielten aber wiederum keine Antwort .

>Hast du das Plakat an der Promenade am Fluss gesehen: Abuse children in this country – go in prison in yours ?<,  fragte Petra.

> Hab ich nicht. Aber jetzt willst du bestimmt sagen, dass diese Typen auf die Killing-Fields gehören.<

>Nein, das nicht. Aber warum ist alles so schlecht ? Gestern Abend hat mich am Fluss ein junger Mann mit einer grässlichen Amputationsverletzung angesprochen. Der wollte mir einen Plüschhund verkaufen. Gut, ich habe ihn später gekauft, aber zuvor habe ich ihn nach kambodschanischen  Interessenverbänden gefragt. Mein Englisch war vielleicht zu schlecht. Er hat mich nur verständnislos angeguckt ist irgendwie weinerlich geworden und hat gesagt, ich solle den Hund kaufen<.

>So, und wo ist der Schnuffi jetzt ?<

>Den habe ich einem kleinem Mädchen in die Hand gedrückt das einen viel zu schweren Eimer mit Eis und Getränkedosen für die Touristen getragen hat. Die Kleine hat nicht mal gelächelt. War erstaunt, hat ihn aber gleich an sich gedrückt.<

>Du scheinst ja gar nicht so schlecht zu sein. Gut, ich habe heute morgen einem kleinen Bub Früchte abgekauft. Ich wusste aber nicht was an dem Zeug essbar ist und dann habe ich es an Kinder verschenkt, die sich tierisch gefreut haben. Und dann bin ich in dem Park um diese Pagode gewesen, dort haben dann Eltern das Zeug für ihre Kinder gekauft, die es den Affen verfüttert haben.<

>Meinst du wirklich, dass welche ins Gefängnis kommen<.

>Von den Affen … ?<

>Ich meine das mit den Kindern,  …  . Warum tun die das ?<

>Macht über andere …, ich weiß es auch nicht …, manchen genügt es eine Uniform anzuziehen, … die sind doch alle gleich primitiv …, -  wahrscheinlich haben sogar die Nasenaffen mehr Hirn.<

Das vorbei ziehende Grün am Ufer, der Geruch des Flusses, das Geräusch des Motors, der Schaum der Bugwelle; – alles zuvor Liegende hatte sich genauso  ereignen müssen um diesen Moment, in dem sie sich unerwartet frei, im Fahrtwind geborgen fühlte, zu ermöglichen.

 An einer Insel eines Nebenarms des Mekong stoppte das Boot. Der Grenzbeamte saß im gerippten Unterhemd in einer Hütte und konnte über sie verfügen, dass pro Person drei Dollar zu zahlen sind.  Auch der Bootsmann wollte nochmals bezahlt werden um sie an das andere Ufer überzusetzen.

Das grünlich gedämpfte Licht, dass durch die Kokoswedel auf den staubigen Pfad fiel sollte Karin immer in einer warmen Erinnerung bleiben. Vor ihrer Unterkunft war eine große überdachte Veranda auf einem der Arme des Stromes hinaus gebaut. Auch gegenüber standen Kokospalmen, eine Herde Wasserbüffel weidete dort als sie