Adrienne Träger 

Kommissar Handerson
Sammelband

Unbekannt verstorben
Willkommen in Amberland
Endstation Containerhafen

Unbekannt verstorben ©2015, 2019 Adrienne Träger 

Willkommen in Amberland ©2015, 2019 Adrienne Träger 

Endstation Containerhafen ©2017, 2019 Adrienne Träger 

Umschlaggestaltung: Adrienne Träger

Coverfotos: ©2015,2017,2019 Ingeborg Heck-Böckler und Michael Seidlitz 

Verlag:

Amnesty International, Asylgruppe Aachen
Adrienne Träger
Adalbertsteinweg 123a/b
52070 Aachen

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Unbekannt verstorben 

Carlshaven, 25. August 2014

Sie konnte nicht mehr. Es sollte endlich vorbei sein. Das war alles, woran sie denken konnte, als sie über die Brüstung der Brücke kletterte und hinuntersprang. „Endlich bin ich frei“, war ihr letzter Gedanke, bevor sie mit dem Kopf auf den Bahngleisen aufprallte und die ewige Dunkelheit sie umschloss. Den Zug, der sie im nächsten Moment überrollte, spürte sie schon nicht mehr.

Am selben Tag

Als Kommissar Björn Handerson in den schmalen Feldweg einbog, der zur Bahnstrecke führte, konnte er die blau rotierenden Lichter der Streifenwagen schon von weitem sehen. Es war unverkennbar, dass hier etwas geschehen war und es würde nicht mehr lange dauern, bis sich die ersten Schaulustigen versammelten. Als er an der Absperrung angekommen war und den Motor abgestellt hatte, wunderte er sich, dass sie nicht schon längst da waren. Aber vielleicht war dieser Ort einfach zu weit abseits gelegen, um so schnell die vor Neugier geifernden Gaffer anzuziehen. Wie er sie hasste, diese Schaulustigen. Seit über dreißig Jahren war er nun bei der Kriminalpolizei im amberländischen Carlshaven, aber an diese sensationsgeilen Glotzer, die sich wie die Aasgeier auf jedes Unglück stürzten, weil es in ihrem Leben sonst nicht viel gab, worüber sich zu berichten lohnte, konnte und wollte er sich nicht gewöhnen.

Er hatte gerade zur Arbeit fahren wollen, als der Anruf kam. Ein vermeintlicher Selbstmord an der Güterzugstrecke zum Hafen. Als Mordkommission wurden er und seine Kollegen in so einem Fall pro forma dazu gerufen, obwohl es für sie meist nicht viel zu tun gab. Hier war der Fall sonnenklar – eine junge Frau hatte sich von der Brücke auf die Gleise gestürzt, als der Güterzug kam. Der Zugführer konnte nicht mehr bremsen und hatte sie überrollt. Ein klassischer Fall von Freitod. Zu ermitteln gab es da wahrscheinlich nicht viel.

Sergeantin Anna Carenin kam ihm, sich unter der Absperrung aus schwarz-gelbem Tatortband hindurchduckend, entgegen. Er lächelte. Die hochgewachsene, rothaarige junge Frau mit der sportlichen Figur war immer als erste am Tatort. Wie machte sie das bloß?

„Und?“

„Sieht nicht gerade schön aus. Der Zug hat sie voll erwischt.“

„Wissen wir schon, wer sie ist?“

„Nein, an der Leiche war zumindest kein Hinweis auf die Identität zu finden. Einen Ausweis hatte sie nicht einstecken. Die Uniformierten suchen das Gelände ab, ob dort vielleicht eine Geldbörse oder ähnliches liegt, die ihr beim Sturz aus der Tasche gefallen sein könnte. Außerdem sammeln sie die restlichen Teile von ihr ein.“

„Ist Weidmann schon da?“

„Ja. Und schlecht gelaunt wie immer.“

Handerson seufzte. „Was auch sonst.“

Er ging zum Kofferraum seines Wagens, um den Koffer mit der sterilen Schutzkleidung herauszuholen, die an jedem Tatort Vorschrift war, damit die Spurenlage nicht verfälscht wurde. Als er sich fertig umgezogen hatte, folgte er Anna hinter die Absperrung.

Der kleine, untersetzte Gerichtsmediziner Morton Weidmann saß über den Leichnam gebeugt und schaute grimmig.

„Hallo, Mort“, grüßte Handerson ihn.

„Nichts ‚Mord‘. Selbstmord. Zumindest deutet im Moment alles darauf hin. Ich wollte einen von den Plattfüßen losschicken, damit der nach dem Rest von der Frau sucht, da hat der mir doch glatt neben die Leiche gekotzt. Unprofessionell so etwas. Ich meine, das gibt es doch gar nicht. Lernen die heute auf der Polizeischule eigentlich gar nichts mehr?“

„Na ja, also schön ist nun wirklich anders...“, versuchte Björn ihn zu beschwichtigen.

Weidmann ignorierte seinen Einwand. „Also, für mich gibt es hier erst mal nichts mehr zu tun“, verkündete der kleine Gerichtsmediziner und stand auf. „Der Leichenwagen müsste gleich kommen. Die sollen den Leichnam und die restlichen Teile, die noch gefunden werden, in mein Institut schaffen. Ich beschäftige mich dann damit, wenn ich Zeit habe. Schönen Tag noch, man sieht sich.“

Weidmann stand auf und ging Richtung Absperrung. Handerson sah ihm hinterher und seufzte; der Mediziner konnte sehr anstrengend sein. Er wandte sich wieder der Unfallstelle zu. Die Leiche sah wirklich nicht schön aus. Ein Bein und ein Arm waren von den Zugrädern abgetrennt worden und nicht zu sehen. Wahrscheinlich waren sie irgendwo in dem Gestrüpp an den Bahngeleisen gelandet. Das Gesicht war zwar von Blut verklebt und kaum erkennbar, schien aber nach dem Zusammenstoß mit dem Zug noch bemerkenswert intakt zu sein. Die Tote war dunkelhäutig und in ein teuer aussehendes Abendkleid gehüllt. Es sah zerrissen aus, aber das konnte auch eine Folge des Unfalls sein. An den Füßen waren keine Schuhe. Handerson schaute sich um, konnte aber auch keine entdecken. Vielleicht standen sie noch oben auf der Brücke. Aber zieht man sich denn die Schuhe aus, bevor man Selbstmord begeht?

Er blickte zur Brücke hinauf. Für ihn sah es zumindest aus wie ein klassischer Selbstmord. Sie war in dem Moment von der Brücke gesprungen, als der Zug kam. Alles passte zusammen. Das Einzige, das es jetzt noch zu klären gab, war ihre Identität und die Frage, wieso sie es getan hatte. Eine reine Routinesache. Wenn sich heute kein Hinweis auf ihre Identität finden würde, dann würde sich innerhalb der nächsten Tage bestimmt jemand melden, der sie vermisste. Und dann würde man auch herausfinden, wieso sie von der Brücke vor den Zug gesprungen war.

Neben dem Ende des Güterzuges stand ein Krankenwagen. Die Sanitäter kümmerten sich dort um den Zugführer, der nach dem Unfall ziemlich geschockt war und verzweifelt versuchte, damit fertig zu werden, dass er einen Menschen totgefahren hatte. Handerson ging zu ihm.

„Kommissar Handerson, Mordkommission Carlshaven. Sind Sie in der Lage, ein paar Fragen zu beantworten?“

„Ich kann nichts dafür, ehrlich. Die ist mir einfach vor den Zug gefallen. Da war so ein Schatten auf der Brücke und im nächsten Moment hängt die mir voll vorne drauf.“

„Ein Schatten?“

„Na ja, die Frau halt. Die hatte die Sonne im Rücken. Ich habe immer Angst davor gehabt, dass mir das irgendwann mal passiert. So eine verdammte Scheiße.“

„Sind Sie sicher, dass da nur eine Person auf der Brücke stand?“

„Ja, da war definitiv nur sie. Ich wollte die nicht überfahren, ehrlich, aber Bremsen ging wirklich nicht mehr.“

Handerson legte dem Mann beruhigend die Hände auf die Schultern und sah ihm in die Augen.

„Das glaube ich Ihnen. Sie können nichts dafür. Aber Sie stehen unter Schock und sollten jetzt ins Krankenhaus.“

„Wir fahren jetzt auch – oder brauchen Sie uns noch?“, fragte einer der Sanitäter.

„Nein. Der Mann muss dringend ins Krankenhaus und gegen den Schock behandelt werden. Fahren Sie nur.“

Die Sanitäter verfrachteten den Zugführer in den Rettungswagen, schlossen die Türen und machten sich auf den Weg. Der Mann tat Handerson leid. Er war nun schon seit über dreißig Jahren bei der Polizei und hatte in dieser Zeit mehrfach solche Fälle miterlebt. Die Lokführer konnten nichts dafür, dass sich jemand vor ihren Zug geschmissen hatte, aber das Gefühl, die Schuld dafür zu tragen, einen Menschen totgefahren zu haben, wurden sie nicht los. Viele von denen, die er kennengelernt hatte, waren nach einem solchen Zwischenfall nicht mehr in der Lage gewesen, ihren Beruf weiter auszuüben. Für den Mann hoffte er, dass er nicht zu diesen vielen gehören würde.

Er hielt nach Anna Ausschau. Sie sprach mit ein paar Uniformierten, die sich kurz darauf in Richtung Gestrüpp bewegten. Er ging zu ihr.

„Ich habe sie angewiesen, weiter nach den restlichen Leichenteilen und eventuellen persönlichen Gegenständen zu suchen. Wahrscheinlich ist etwas dahinten im Gebüsch gelandet“, sagte Anna und wies in die Richtung, in die die Uniformierten gingen.

„Sag mal, hat man irgendwo auf der Brücke ihre Schuhe gefunden?“

„Nein, wieso?“

„Weil sie keine anhat.“

„Komisch. Ich werde den Jungs noch sagen, dass sie auch nach den Schuhen suchen sollen.“

„Da das hier kein Mord zu sein scheint, können wir wohl auch wieder fahren. Soll ich dich mitnehmen? Wie bist du überhaupt ohne Auto hergekommen?“

„Ich war schon im Präsidium, als der Anruf kam und  habe mich von einem Streifenwagen herfahren lassen.“

„Kluges Kind. Wo steckt eigentlich Peter?“

„Der meinte, da es sich augenscheinlich um einen Selbstmord handele, bräuchte nicht unbedingt die ganze Mordkommission hier aufzutauchen. Einer müsse ja die Stellung halten, falls etwas wirklich Wichtiges passieren sollte, und da er der dienstältere sei, sei es wohl meine Aufgabe, mir die Hände schmutzig zu machen. Komm, lass uns fahren und ihm erzählen, was er Schönes verpasst hat.“

Anna sagte noch schnell einem Uniformierten Bescheid, dass sie auch nach den Schuhen suchen sollten, dann gingen sie. Als sie die Autos erreichten, konnten sie sehen, dass sich eine kleine Menschenmenge an der Absperrung versammelt hatte. Ein Beamter in Uniform hatte alle Mühe, sie zurückzuhalten. In der ersten Reihe stand ein hochgewachsener, schlanker Glatzkopf in den Vierzigern mit einer Zigarette im Mundwinkel und einem Notizblock in der Hand.

„Der schon wieder“, dachte Handerson. Wie gesagt, er hasste menschliche Aasgeier, die nichts Besseres zu tun hatten, als sich am Unglück anderer zu weiden. Aber wenn er eines noch mehr hasste, dann waren es Reporter, die damit noch versuchten, Geld zu machen. Und Hans Schreiber vom Carlshavener Kurier war irgendwie immer da, wo es eine Leiche gab. Handerson hegte die dumpfe Vermutung, dass er heimlich den Polizeifunk abhörte, um sofort zur Stelle zu sein, wenn sich etwas Schlimmes ereignete. Anscheinend gab es im beschaulichen Carlshaven einen großen Markt für Nachrichten über Mord und Totschlag.

„Kommissar Handerson, können Sie schon etwas sagen?“

„Nein“, knurrte Handerson den Reporter an. „Und selbst wenn, würde ich es dir bestimmt nicht verraten. Mach, dass du weg kommst.“

„Soll ich das zitieren?“

„Arschloch.“

„Na, na, Herr Kommissar, wer wird denn gleich so ausfallend werden?“

Handerson überlegte ernsthaft, Schreiber eine reinzuhauen. Er hasste diesen Typen wie die Pest, aber Anna legte ihm besänftigend die Hand auf die Schulter.

„Kein Kommentar. Komm, Björn, wir gehen.“

Sie zogen die Schutzkleidung aus und stiegen ein. Handersons Wagen rollte langsam durch die sich vor ihm teilende Menge.

Kontuba, Mitte August 2013

Einer der Nachbarn hatte sie darauf aufmerksam gemacht. Er war Gärtner in einem der besseren Viertel von Kontuba und hatte es irgendwie aufgeschnappt. Eine Agentur in der Stadt vermittelte Jobs nach Europa. Die Bezahlung dort sollte sehr gut sein. Sie fand das Angebot interessant, hatte sie doch eine kranke Mutter zu unterstützen. Der Vater war schon lange tot und viele ihrer Geschwister noch klein. Mit ihren achtzehn Jahren war sie die älteste. Ihre zwei Jahre jüngere Schwester wollte mit, als sie ihr davon erzählte, doch wenn sie selber nach Europa ginge, dann müsste Maria zu Hause in Kontuba bleiben, um sich um die kranke Mutter und den Rest der Familie zu kümmern. Denn sie konnte nun einmal nicht gleichzeitig in Europa Geld verdienen und zu Hause in Afrika die Mutter pflegen. Also hatte sie es ihrer Schwester ausgeredet, sich ihre besten Sachen angezogen und war mit dem Bus zu dieser Agentur gefahren.

Nie hätte sie gedacht, dass man sie dort nehmen würde, aber es kam bekanntlich immer alles anders, als man denkt, und die Hoffnung starb zuletzt. Lange hatte sie nicht warten müssen. Eine freundliche Frau war auf sie zugekommen und hatte sie in ein Büro gebeten. Sie besaß glücklicherweise gute Referenzen, da sie in den letzten Jahren schon öfter als Dienstmädchen in den reicheren Vierteln von Kontuba gearbeitet hatte. Die Frau war beeindruckt und erklärte ihr, dass sie eine Stelle als Dienstmädchen für sie im amberländischen Carlshaven habe. Das Ehepaar für das sie arbeiten würde, käme auch aus Mabunte und wollte eine Haushaltshilfe aus der Heimat. Sie könnte schon in zwei Wochen anfangen. Die Kosten für den Flug übernähme die Agentur. Auch eine Unterkunft würde für sie organisiert werden.

Sie fühlte sich wie im siebenten Himmel. Nun gut, sie hätte lieber nach Deutschland oder England gewollt. Von Deutschland hatte sie schon viel gehört und Englisch sprach sie zumindest ein bisschen. Amberland sagte ihr so gar nichts, und sie kam sich ein wenig dumm vor, als sie die nette Frau von der Agentur fragte, wo es denn liege. Die musste doch denken, dass sie so ein ungebildetes Mädchen aus den Slums von Kontuba war, das nicht richtig lesen und schreiben konnte. Dabei war sie ein paar Jahre zur Schule gegangen, als ihr Vater noch lebte. Lesen und schreiben konnte sie. Aber eben nur mabuntisch und ein ganz klein wenig englisch. Die Frau von der Agentur blieb aber freundlich und machte nicht den Eindruck, als ob sie das Mädchen vor sich für dumm hielte. Sie holte einen Atlas heraus und zeigte ihr Amberland auf der Karte. Es lag an der Ostsee zwischen Deutschland und Polen. Ein sehr kleines Land, das wohl seinen Namen daher hatte, dass dort an den Stränden regelmäßig kleine Mengen Bernstein angespült wurden. Die nette Frau erklärte ihr, man spräche dort Deutsch, und viele Menschen, vor allem die jüngeren, sprächen auch Englisch. Das beruhigte sie etwas.

Sie fuhr mit dem Bus nach Hause, erzählte ihrer Familie und ihren Freunden im Township von ihrem Erfolg und machte sich sofort daran, ihre Koffer zu packen, auch wenn sie nicht viel besaß, das sie hätte hineinlegen können. In zwei Wochen würde sie gutes Geld im Ausland verdienen und ihre Familie unterstützen können. Vielleicht verdiente sie auch so viel, dass die Familie sich endlich ein besseres Zuhause leisten könnte.

Carlshaven, Polizeirevier,
08. September 2014

„Weidmann hat gerade angerufen“, begrüßte Sergeant Peter Müller seine Kollegen an diesem düsteren Morgen. „Er hat die Autopsie an unserer Unbekannten abgeschlossen. Der Bericht liegt bei ihm in der Gerichtsmedizin. Wenn wir ihn möglichst schnell haben wollen, sollen wir ihn bitte persönlich abholen.“

Handerson verdrehte die Augen. Wie überall war auch die Polizei von Amberland chronisch unterfinanziert. Auf Tatortbefunde musste man Wochen, wenn nicht sogar Monate oder Jahre warten. Mit den Autopsien sah es nicht besser aus. Zwar waren Mord und Totschlag in Carlshaven nicht gerade an der Tagesordnung, weshalb die Mordkommission so klein war, aber auch in der Gerichtsmedizin fehlte es an Geld und Personal, um Autopsien möglichst schnell durchführen zu können. Es war also keine Seltenheit, dass eine Leiche einmal zwei Wochen auf Eis lag, bis Weidmann die Zeit hatte, sich ihr zu widmen. Da Morton Weidmann es aber hasste, wenn man ihn drängelte – und das hatte Peter in den letzten Tagen zu Genüge getan, weil die Identität der Selbstmörderin immer noch nicht feststand – kam er dann auf so geniale Ideen, wie Berichte persönlich abholen zu lassen, um sich die Verzögerung durch den Postweg zu ersparen, schließlich brauchte ein Standardbrief laut der Amberländischen Post offiziell drei Tage, um zugestellt zu werden. 

„Vielleicht solltest du dann ganz schnell hinfahren, damit du in der Zwischenzeit nicht noch mehr graue Haare bekommst“, stichelte Anna.

„Na, na, ich bin immer noch der dienstältere, also pass’ auf, was du sagst. Aber vielleicht sollte ich zur Abwechslung tatsächlich einmal in die Gerichtsmedizin fahren. Ich habe Weidmann schon länger nicht gesehen“, konterte Peter und erhob sich.

Mit Anfang vierzig war er zwar noch nicht allzu alt, die Natur hatte es aber nicht besonders gut mit ihm gemeint, weshalb ihm schon mit Anfang dreißig die ersten grauen Haare gesprossen waren. Dieser Umstand brachte es mit sich, dass seine Kollegen ihn des Öfteren damit aufzogen. Er nahm es mit Humor. Was blieb ihm auch anderes übrig? Ändern konnte er daran eh nichts und sich die Haare zu färben, hätte nur noch mehr dumme Sprüche mit sich gebracht. Gelegentlich behauptete er spaßeshalber, dass es der Dienst in der Mordkommission sei, der für seine Haarfarbe gesorgt habe, denn entweder gäbe es gar keine Leichen oder der Fall gestalte sich als so schwierig, dass einem davon nur graue Haare wachsen oder die wenigen, die man habe, ausfallen könnten.

„Komm, Björn, lass uns fahren. Vielleicht schaffen wir es ja dann doch noch innerhalb der nächsten Tage, die Identität unserer großen Unbekannten zu lüften.“

~

Eine halbe Stunde später betraten die beiden Polizisten das Gebäude der Gerichtsmedizin. Es war in einer großen, weißen Villa aus dem frühen neunzehnten Jahrhundert untergebracht und mit dem kleinen, grünen Park drumherum wirkte es ganz und gar nicht so, als ob dort drinnen Leichen lagerten und darauf warteten, von Weidmann und seinen Kollegen aufgeschnitten zu werden.

Handerson und Müller kannten sich in dem Gebäude gut aus und steuerten daher geradewegs auf das Büro des Gerichtsmediziners im Erdgeschoss zu. Björn hämmerte gegen die Tür, die im nächsten Moment von dem kleinen, dicklichen Weidmann aufgerissen wurde.

„Mann, schlag mir doch nicht gleich die Tür ein!“

„Wieso? Wecke ich sonst am Ende noch die Leichen im Keller?“

„Sehr lustig. Ich lache später. Willst du deine große Unbekannte sehen?“

„Nein, danke. Sag uns doch einfach, was du herausgefunden hast.“

„Setzen“, Weidmann zeigte auf die kleine Sitzgruppe in der Ecke seines geräumigen Büros. Peter ließ sich das nicht zwei Mal sagen und sank auf das kleine, rote Ledersofa. Handerson nahm daneben Platz. Der Gerichtsmediziner kramte noch einen Moment auf seinem Schreibtisch herum, bevor er die Akte fand, die er suchte und sich ihnen gegenüber in den Ledersessel setzte.

Er schlug die Akte auf und reichte den Polizisten zwei Fotos. Sie zeigten das Gesicht der Selbstmörderin mit den nun für immer geschlossenen Augen. Sie sah noch recht jung aus. Die Gesichtszüge wirkten schön und anmutig.

„Todesursache war eine Kopfverletzung, die vom Sturz auf die Schienen herrührte. Sie war vermutlich schon tot, als der Zug sie erfasste. Zudem hat sie heftige Verletzungen im Genitalbereich und auch etliche Hämatome an Armen und Beinen, die nicht von dem Aufprall mit dem Zug stammen. Sieht für mich nach einer recht brutalen Vergewaltigung aus.“ Er zuckte mit den Achseln. „Wer weiß, vielleicht war es aber auch einvernehmlich und extra hart, so genau kann man das nie sagen, wenn die Leute nicht mehr reden können.“

„Sperma?“, fragte Peter.

„Ja, in der Vagina, auf den Schenkeln und auf der Brust“, antwortete Weidmann und fügte genervt hinzu: „Aber du weißt, wie lange so eine Analyse dauert. Also frage mich jetzt bitte nicht, von wem und ob wir das in einer Datenbank haben. Wenn du Glück hast, dann kann ich dir das nächstes Jahr sagen. Und bevor du mir jetzt die nächste Frage stellst: Hautpartikelreste habe ich unter ihren Fingernägeln keine gefunden.“

„Drogen?“, fragte Handerson.

„Ich habe Blut- und Haarproben ins Labor geschickt. Sie hatte noch Reste von Ketamin im Blut, das war aber schon fast wieder abgebaut. Sie muss es einige Stunden vor dem Sprung von der Brücke genommen oder eingeflößt bekommen haben. Als sie sprang, hatte die Wirkung auf jeden Fall schon stark nachgelassen. Das Betäubungsmittel könnte aber auch erklären, wieso ich keine Abwehrverletzungen gefunden habe, falls es doch nicht einvernehmlich gewesen sein sollte. Wenn sie betäubt war, konnte sie sich auch nicht richtig wehren. Das würde dann wiederum auf Vergewaltigung hindeuten. Na ja, das ist eure Aufgabe, das rauszufinden. Aber ich habe da noch etwas Seltsames gefunden.“ Er nahm die Akte wieder in die Hand. 

„Hast du das Gefühl, dass sie die Drogen freiwillig genommen hat?“, fragte Handerson.

„Schwer zu sagen, aber ich habe weder Einstichstellen gesehen, noch sind ihre Nasenschleimhäute kaputt. Das spricht dafür, dass sie es oral zu sich genommen hat und das ist bei Ketamin eher ungewöhnlich. Sie hatte auch eine geringe Menge Restalkohol im Blut. Ketamin kann man Leuten auch ähnlich wie GHB ins Getränk mischen, sodass sie nichts davon mitbekommen.“

Weidmann blätterte noch einmal in der Akte und zog vier weitere Fotos hervor. Sie zeigten die rechte und linke Hand der jungen Frau.

„Was ist denn das da?“, fragte Peter.

„Das sind Hautschäden, die vermutlich durch Putzmittel verursacht wurden. Entweder hat unsere Unbekannte jeden Tag mehrere Stunden mit der Hand im Putzkübel verbracht oder das Zeug ist so schädlich, dass es alles wegätzt.“

„Sag mal, die sieht sehr jung aus. Kannst du sagen, wie alt die in etwa war?“, fragte Björn.

„So um die zwanzig, würde ich sagen. Aber nagele mich bloß nicht darauf fest.“

„Sonst noch etwas, das du uns sagen kannst?“

„Nein, nicht wirklich. Ich hoffe, ihr könnt damit etwas anfangen.“

„Na ja, viel weiter hat uns das jetzt nicht gebracht, schließlich wissen wir immer noch nicht, wer sie ist“, stellte Handerson fest.

„Hellsehen kostet extra und so langsam muss ich mal wieder an die Arbeit. Also raus mit euch.“

Damit erhob er sich und ging zur Tür, die er den beiden provokant aufhielt.

„Gastfreundlich wie immer, lieber Morton“, lächelte Handerson ihn an und verließ mit Peter im Schlepptau schleunigst das Büro des Gerichtsmediziners. Hinter ihnen fiel die Tür krachend ins Schloss.

„Sag mal, kommt mir das nur so vor oder war der froh, uns wieder los zu sein?“, fragte Peter.

„Ach, du kennst ihn doch. Wenn er keine schlechte Laune hat, dann ist er krank“, antwortete Björn achselzuckend. Die beiden verließen das Gebäude mit der Akte so zielstrebig, wie sie gekommen waren und machten sich wieder auf den Weg zurück ins Büro.

Carlshaven, Anfang September 2013

Sie war angekommen. Soweit hatte alles gut geklappt. Die nette Dame von der Agentur hatte das mit ihrem Pass geregelt und auch den Flug gebucht. Sie hatte mit dem Bus vom Township aus in die Stadt fahren und dort zu einem bestimmten Sammelpunkt kommen müssen. Da stieg sie mit mehreren Mädchen in einen anderen Bus um, der sie zum Flughafen brachte. Sie hatte sich mit den anderen unterhalten und dabei festgestellt, dass sie die einzige war, die nach Amberland kam. Ein bisschen traurig hatte sie das schon gemacht, dass sie nun so ganz alleine in ein fernes Land gehen musste. Aber als sie endlich als einzige in der Gruppe das Gate für den Flug nach Amberland passiert hatte, überkam sie die Abenteuerlust.

Der Flug dauerte mehrere Stunden und sie war sehr aufgeregt. Am Flughafen in Carlshaven sollte sie von einem Betreuer der Agentur namens Michel abgeholt werden. Dieser Michel sollte sie dann zu dem Ehepaar bringen, bei dem sie arbeiten und wohnen sollte. Dieses Arrangement war ihr ganz recht. So brauchte sie nicht noch extra Geld für eine Unterkunft auszugeben und konnte mehr von dem Geld, das sie verdienen würde, sparen, um es an ihre Familie in Kontuba zu schicken.

Es hatte alles auch exakt so funktioniert. Nachdem sie ihren Koffer abgeholt hatte, war sie ohne weitere Probleme zum Ausgang des Flughafens gelangt und dort wartete ein Mann mit einem Schild, auf dem ihr Name stand. Das musste wohl dieser Michel sein. Sie ging zu ihm hin und sagte, wer sie sei. Er fragte sie, ob sie sich ausweisen könne. Sie gab ihm den Pass. Er sah kurz hinein und steckte ihn dann in seine Hemdtasche. Bei ihm sei der Pass besser aufgehoben, erklärte er ihr. Er würde ihn in einem Schließfach deponieren, dann könne er nicht verloren gehen. Das klang für sie ganz logisch. Außerdem machte sie sich auch nicht wirklich viel aus dem Pass. So ein Dokument hatte sie vorher nie besessen und war auch nie danach gefragt worden. Also würde sie vermutlich auch jetzt nie einer danach fragen. Michel nahm ihr ihren Koffer ab und brachte sie zu einem Auto.

Die Autofahrt dauerte etwas über eine halbe Stunde. Carlshaven war so anders als Kontuba. So sauber und so schön. Sie hätte nie zu träumen gewagt, einmal in einer solch schönen Stadt leben zu dürfen. Dann hielten sie vor dem größten und schönsten Haus, das sie je gesehen hatte. Dieses Ehepaar, für das sie arbeiten sollte, musste wirklich sehr reich sein, dass sie sich eine solche Residenz leisten konnten. Michel öffnete ihr die Autotür und bat sie, ihm zu folgen.

Carlshaven, Polizeirevier,
10. September 2014

„Und? Was hat Weidmann gesagt?“, fragte Anna ihre Kollegen, die gerade von der Gerichtsmedizin zurückkehrten.

„Sie wurde möglicherweise brutal vergewaltigt. Dabei stand sie vermutlich auch unter dem Einfluss von Betäubungsmitteln, aber als sie sich von der Brücke stürzte, muss die betäubende Wirkung kaum noch spürbar gewesen sein. Und Weidmann hat an ihren Händen Hautschäden festgestellt, die darauf hindeuten, dass sie entweder sehr viel oder mit sehr aggressiven Mitteln geputzt hat. Hier hast du den Bericht“, antwortete Handerson.

„Mh. Aber wirklich weiter sind wir jetzt immer noch nicht, oder? Hat er euch ein brauchbares Foto gegeben?“

„Ja“, antwortete Peter. „Aber bevor wir eine Fahndung einleiten, sollten wir noch einmal die Vermisstenmeldungen durchgehen, ob eine junge Frau um die zwanzig mit afrikanischen Wurzeln irgendwo als vermisst gemeldet ist.“

„Wie schön politisch korrekt du das formulierst“, stichelte Handerson. „‚Junge Frau mit afrikanischen Wurzeln‘.“

„Na, Afrikanerin kann ich ja wohl schlecht sagen. Wer weiß, vielleicht ist sie ja hier geboren. Denk doch mal daran, was die anhatte. Das waren richtig teure Sachen.“

„Ja, ja, hast ja recht.“

Anna rief die Vermisstendatenbank im Computer auf und gab die Daten ein.

„Nein, laut Datenbank ist keine junge Frau als vermisst gemeldet, auf die diese Beschreibung passt. Sehr schade, da werden wir wohl oder übel kreativ werden müssen, um die Identität unserer großen Unbekannten klären zu können.“

„Tja, dann werdet ihr mal kreativ“, meinte Peter. „Ich muss mit Hektor zum Training.“

„Das tut dir jetzt vermutlich auch gar nicht leid“, grummelte Handerson.

„In der Tat nicht. Ihr könnt mir ja dann morgen berichten, was ihr herausgefunden habt. Viel Spaß noch.“

Peter griff seine Jacke und die Autoschlüssel und ging. Eigentlich war es nicht üblich, dass ein Polizeibeamter in seiner Position einen Diensthund führte, aber es war immer sein großer Traum gewesen, einen Spürhund zu haben. Seine Frau war lange Zeit Rettungshundeführerin gewesen und es hatte ihn immer fasziniert, was die Tiere leisteten, aber ein Rettungshund kam für ihn nicht in Frage. Er hatte so lange auf die Revierleiterin eingeredet, bis sie nachgegeben hatte. Den Hund durfte er sich sogar selber aussuchen. Er hatte sich für einen Groenendael entschieden. Die tiefschwarzen belgischen Schäferhunde hatten es ihm schon lange angetan. Hektor war jetzt sechs Monate alt und musste noch viel lernen. Wenn Peter mit Handerson oder Anna unterwegs war, dann passte derzeit noch seine Frau auf das Tier auf. Helga arbeitete als Sekretärin bei der Polizei und hatte ihr Büro auf demselben Gang wie die Mordkommission. Peter fand dieses Arrangement äußerst praktisch. Er holte Hektor ab und verschwand danach mit ihm auf den Trainingsplatz, wo er, wie jeder gute Polizeihund, zunächst als Schutzhund ausgebildet wurde. Später sollte Hektor noch eine Ausbildung zum Leichenspürhund bekommen – was auch sonst, wenn Herrchen bei der Mordkommission arbeitete?

„Oh, da fällt mir ein, ich habe gleich noch ein Meeting mit den anderen Abteilungsleitern. Ich weiß nicht, wie lange es dauern wird, aber vermutlich lange, da wir den Haushaltsplan für nächstes Jahr diskutieren müssen. Du wirst also alleine weiter machen müssen“, sagte Handerson und setzte einen Blick auf, von dem er dachte, dass er tiefstes Mitgefühl ausdrückte.

„Na, das war ja wieder mal klar…“

~

Eine Stunde später war Anna alleine im Büro. Sie war immer noch wenig begeistert davon, dass die Herren der Schöpfung sie mit der Arbeit einfach so alleine gelassen hatten. Nachdem Handerson gegangen war, hatte sie sich erst mal einen Kaffee und ein Stück Kuchen aus der Cafeteria geholt. Kaffee und Zucker halfen ihr immer beim Denken. Jetzt saß sie wieder am Computer. Auch eine nochmalige Datenbankabfrage hatte sie nicht weitergebracht. Sie hatte zur Sicherheit noch den Kollegen bei der Vermisstenstelle angerufen und gefragt, ob er vielleicht in der Zwischenzeit eine Meldung hereinbekommen habe. Aber auch das war nicht der Fall. Der Kollege dort war aber sehr hilfsbereit und versprach, sich umgehend bei ihr zu melden, wenn eine Meldung hereinkäme, die auf die unbekannte Tote passte.

Nun überlegte sie, was sie tun könnte. Sie schaute sich noch einmal die Fotos an und da kam ihr eine Idee. Grit von der IT-Abteilung hatte ihr neulich beim Mittagessen erzählt, dass sie ein Programm geschrieben hatte, das das Gesicht auf einem eingescannten Foto mit Fotos verglich, die es im Internet fand. Es hatte irgendetwas mit Suchmaschinen und Algorithmen zu tun. So richtig hatte Anna es nicht verstanden, zumal sie von solchen Dingen eh wenig Ahnung hatte. Grit hatte das Programm geschrieben, weil ihre Freundin wissen wollte, ob es irgendwo peinliche Partyfotos von ihr im Netz gab. Die üblichen Suchmaschinen halfen da nicht weiter, da sie nur Fotos ausspuckten, die irgendwie mit dem Namen der Person oder dem Ort verknüpft waren. Wer erinnerte sich schon an alle peinlichen Partys, auf denen er einmal war? Nun gut, um der Freundin zu helfen, hatte Grit also dieses Programm geschrieben und die Freundin hatte wohl tatsächlich Fotos von sich gefunden, die sie vorher über die Eingabe von Stichwörtern in die Suchmaschine nicht angezeigt bekommen hatte. Vielleicht war das ja die Lösung für Annas Problem. Die Unbekannte war jung und heutzutage waren doch alle irgendwo im Internet zu finden. Einen Versuch war es zumindest wert. Sie griff zum Telefon.

„Polizei Carlshaven, IT-Abteilung. Grit Seidler am Apparat.“

„Hallo, Grit, hier ist Anna. Sag mal, hast du noch dieses Programm, von dem du mir neulich erzählt hast?“

„Ja, wieso?“

„Na ja, ich habe hier so einen Fall und komme nicht weiter. Vielleicht hilft mir die Software ja herauszufinden, wer die Frau ist.“

„Ich habe gleich Dienstschluss, dann bringe ich es dir vorbei. Du bist doch im Büro, oder?“

„Ja, bin ich, bis gleich.“

Zwanzig Minuten später stand Grit mit einem USB-Stick in Annas Büro.

„Hier ist es drauf.“

„Und wie funktioniert das?“

„Ganz einfach. Zunächst musst du es erst mal auf dem Rechner installieren. Dann scannst du das Foto ein, stellst sicher, dass du mit dem Internet verbunden bist, und klickst auf „OK“. Den Rest macht das Programm von alleine. Es erkennt bestimmte Parameter im Gesicht einer Person und gleicht diese mit Fotos ab, die es im Internet findet. Wenn es etwas findet, zeigt es dir das Ergebnis in einem Fenster an. Da brauchst du dann nur noch auf das Bild klicken und gelangst so zu der Webseite, auf der das Bild drauf ist. Es dauert etwa eine Dreiviertelstunde, bis der Suchlauf beendet ist.“

Grit half Anna, die Software zu installieren und das Foto zu scannen. Zehn Minuten später tranken die beiden eine Tasse Kaffee, während das Programm vor sich hinarbeitete. Die beiden Frauen waren zusammen zur Schule gegangen und hatten auch da schon ähnliche Interessen gehabt, daher hatten sie sich immer viel zu erzählen und die Zeit verging schnell. Sie unterhielten sich gerade über einen Roman, den Grit vor Kurzem ausgelesen hatte, als der Computer ein deutlich hörbares „Ping“ ertönen ließ.

„So, da wollen wir doch einmal sehen, ob er etwas gefunden hat“, sagte Grit.

Sie gingen zum Computer hinüber. Tatsächlich. Das Programm zeigte einige Fotos von der unbekannten jungen Frau. Aber auf diesen lebte sie noch und lächelte winkend  in die Kamera. Anna klickte auf eines der Fotos. Sie landete in einem sozialen Netzwerk, von dem sie noch nie gehört hatte und auch die Sprache auf der Seite verstand sie nicht.

„Mh, sieht so aus, als käme deine Unbekannte irgendwo aus Afrika.“

„Ja, scheint so. Komisch. Die sah gar nicht so arm aus, wie hier auf dem Foto. Hast du irgendeine Ahnung, was das für eine Sprache ist?“

„Nee, aber vielleicht kann dir Kemi weiterhelfen.“

Eines Tages, als sie beide in der sechsten Klasse gewesen waren, kam die Schulleiterin herein und brachte ein dunkelhäutiges Mädchen mit. Kemi war damals gerade mit ihren Eltern als Flüchtling nach Amberland gekommen, weil in ihrem Heimatland Bürgerkrieg herrschte. Anna erinnerte sich noch gut daran, dass das fremde Mädchen damals die ersten Wochen in der Schule nur geweint hatte. Sie hatte Anna und Grit sehr leid getan und sie hatten ihr geholfen, wo es nur ging. Mit Händen und Füßen hatten sie sich verständigt, bis Kemi irgendwann genug Deutsch sprach, um sich auch einmal richtig mit ihnen unterhalten zu können. Kemi hatte ihnen damals erklärt, dass sie so viel geweint hatte, weil sie in diesem Land, das so ganz anders war als ihres, zur Schule gehen musste und nichts verstand. Dabei war sie früher immer so gut in der Schule gewesen. Sie war Anna und Grit sehr dankbar dafür, dass sie ihr so viel geholfen hatten und die drei waren bis heute gut miteinander befreundet und halfen sich, wo sie nur konnten.

„Dann fragen wir sie doch am besten gleich“, sagte Anna und druckte die Seite aus.

Carlshaven, Anfang Oktober 2013

So hatte sie sich das mit dem Job in Europa nicht vorgestellt. Sie war jetzt schon vier Wochen hier. Die Madame hatte ihr bislang nicht erlaubt, das Haus zu verlassen. Nur einmal hatte sie in den Garten gehen dürfen. Das aber auch nur, um das Unkraut zu jäten. Überhaupt arbeitete sie den ganzen Tag von morgens um fünf bis abends um elf. Pausen gab es nicht wirklich. Wenn sie sich einmal länger als ein paar Minuten irgendwo hinsetzte, um auszuruhen, schrie die Madame sie an. Sitzen durfte sie nur zu den offiziellen Essenszeiten, nachdem sie Madame und Monsieur bedient hatte, und essen durfte sie nur das, was von den Mahlzeiten übrigblieb. Geld hatte sie bislang auch noch keines gesehen.

Michel war einmal da gewesen. Als sie ihn darauf angesprochen hatte, hatte er ihr erklärt, dass das Geld, das sie verdiene, auf ein spezielles Konto eingezahlt werde. Sie bekäme demnächst Zugriff darauf. Aber sie müsste sich keine Sorgen machen. Er habe es so geregelt, dass ein Teil ihres Geldes direkt an ihre Familie in Mabunte ausgezahlt würde. Das beruhigte sie zumindest ein bisschen.

Gerne wäre sie einmal vor die Tür gegangen, um sich die Stadt anzusehen, aber das ging nicht. Andauernd musste sie arbeiten und die Madame war ständig in ihrer Nähe. Und die beiden großen Hunde, die das Haus bewachten, machten nicht den Eindruck, als ob sie sie gerne hinausließen.

Auch die Unterbringung war nicht das, was sie sich erhofft hatte. Das Zimmer im Haus, das man ihr versprochen hatte, hatte sich als karger Kellerraum entpuppt, in dem nur eine Matratze lag. Nachts schloss die Madame sie ein. „Zu deiner Sicherheit“, so hieß es. Angeblich hätte es hier schon Einbrüche gegeben und wenn die Einbrecher auf Frauen träfen, täten sie ihnen schlimme Dinge an. Hinter der Eisentür des Kellers sei sie sicher. Aber das glaubte sie der Madame nicht. Sie kannte sich mit den Gepflogenheiten dieses fremden Landes nicht aus, hatte aber langsam das Gefühl, dass sie betrogen worden war.

Carlshaven, Kemis Wohnung,
10. September 2014, 19 Uhr

Anna und Grit waren direkt vom Präsidium aus zu ihrer Freundin Kemi gefahren. Sie hatten Glück gehabt, denn Kemi war gerade vom Einkaufen gekommen, als Grit den Wagen parkte. Sie hatten zusammen gekocht und gegessen und nun saßen sie an dem runden Küchentisch in Kemis kleiner Wohnung am Stadtrand von Carlshaven.

„Mh, die Sprache kommt mir bekannt vor“, sagte Kemi.

„Wirklich?“, Anna schöpfte Hoffnung.

„Ja, ich glaube, das ist Mabuntisch.“

„Mabuntisch?“, fragte Grit

„Mabunte ist ein sehr armes Land in Westafrika. Oder besser gesagt, der größte Teil der Bevölkerung ist sehr arm und ein kleiner Teil ist sehr, sehr reich.“

„Aber verstehen kannst du das nicht, oder?“, fragte Anna.

„Leider nein. Aber ich habe neulich jemanden kennen gelernt, der aus Mabunte kommt. Ich kann dir die Adresse geben, wenn du magst.“

„Das wäre super. Ich will jetzt langsam wirklich wissen, wer diese Frau ist und was sie hier in Carlshaven gemacht hat. Irgendeinen Grund muss sie ja schließlich gehabt haben, um von Mabunte aus nach hier zu kommen,“ erwiderte Anna.

„Vermutlich hat sie Arbeit gesucht“, sagte Kemi, die emsig in einer Schublade kramte. „Ah, hier ist die Telefonnummer von meinem Bekannten. Er heißt David. Sag ihm, dass du eine Freundin von mir bist. Aber um auf die Frage zurückzukommen, wieso sie hier in Carlshaven war, also, wie gesagt, die meisten Menschen in Mabunte sind sehr arm. Viele träumen von einem besseren Leben im Ausland. Sie möchten hier arbeiten und ihre Familien in Mabunte mit dem Geld unterstützen, das sie hier verdienen. David erzählte mir neulich, dass es Menschenhändler gibt, die arme, naive Mädchen aus den Slums anwerben. Sie machen ihnen weis, dass sie nach Europa kommen und da als Dienstmädchen arbeiten dürfen. David kann dir da aber sicher mehr zu erzählen, da er bei Amnesty International arbeitet.“

„Amnesty?“, fragte Grit. „Ist das nicht so eine Menschenrechtsorganisation?“.

„Ja, und zwar die größte weltweit“, antwortete Kemi.

Carlshaven, Polizeirevier,
11. September 2014

„Einen wunderschönen guten Morgen“, sagte Peter, der Hektor ins Büro folgte. Der junge Hund lief sofort zu Anna und ließ sich von ihr durchknuddeln.

„Und, hast du etwas herausgefunden?“

„Klar, im Gegensatz zu euch war ich fleißig. Aber ich warte jetzt, bis Björn kommt, sonst muss ich alles doppelt erzählen.“

Im nächsten Augenblick ging die Bürotür auf und Handerson trat ein.

„Wenn man vom Teufel spricht…“, sagte Peter.

„Was heißt hier ‚Teufel‘? Der einzige Teufel, der hier rumrennt, ist das Mistvieh hier. Wieso ist der eigentlich immer so wild darauf, mich zu begrüßen?“, schnaubte Handerson, während er versuchte, den ungestüm an ihm hochspringenden Hektor abzuwehren.

„Wahrscheinlich riecht der deine beiden Katzen. Die sind für so einen pfiffigen Suchhund in Ausbildung wie Hektor total spannend. Riechen ist schließlich seine größte Leidenschaft.“

Handerson schob den übermütigen, jungen Hund mit dem Fuß zur Seite und bahnte sich einen Weg zu seinem Schreibtisch.

„So, jetzt ist Björn da. Du kannst also erzählen, was du weißt.“

„Du hast etwas herausgefunden?“, fragte Handerson verwundert.

„Ja, denn im Gegensatz zu euch war ich gestern sehr kreativ und sehr fleißig.“

„Was du nicht sagst. Also, dann erleuchte uns mal: wer war die Tote?“, fragte Björn.

„Also, das kann ich euch nicht sagen. Noch nicht.“

„Was meinst du mit ‚noch nicht‘? Was hast du denn nun herausgefunden?“, fragte Peter.

„Grit hat ein Programm geschrieben, mit dem man nach Fotos von Personen im Internet suchen kann. Wir haben das Foto, das Weidmann und seine Kollegen gemacht haben, eingescannt und durch das Programm laufen lassen. Dadurch sind wir auf ein soziales Netzwerk gestoßen, in das Fotos von der jungen Frau hochgeladen waren. Die Seite war aber dummerweise in einer Sprache, die ich nicht kannte. Es musste aber etwas Afrikanisches sein, also sind wir mit einem Ausdruck zu unserer Freundin Kemi gefahren. Die kommt aus Afrika.“

„Und Kemi konnte dir nicht sagen, was da stand?“, fragte Peter.

„Nein. Sie konnte mir aber sagen, dass es sich bei der Sprache höchstwahrscheinlich um Mabuntisch handelt. Sie gab mir die Visitenkarte von einem David Kame. Er kommt aus Mabunte und er ist bei so einer Gruppe von Amnesty International, die schwerpunktmäßig zu Mabunte arbeitet. Auf seiner Karte steht ‚Koordinationsgruppe Mabunte‘. Ich habe ihn gestern Abend noch angerufen. Er kommt gleich um zehn vorbei. Er kann uns bestimmt sagen, was auf der Seite drauf steht. Es kann auch nicht schaden, etwas über Mabunte zu lernen. Vielleicht haben wir ja sogar Glück und er kennt die Frau.“

„Mann, bist du optimistisch,“ sagte Peter. „Aber eines muss ich dir lassen: Du warst gestern echt fleißig. Wenn du nicht auf die Idee mit Grit gekommen wärst, dann würden wir jetzt hübsche Plakate basteln und die dann anschließend in der Stadt aufhängen. Wenn die Informationen zu uns kommen, ist das doch bedeutend angenehmer.“

„Ich dachte, als Hundehalter läuft man gerne“, stichelte Handerson.

„An sich schon – aber wenn ich an jedem Laternenpfahl stehen bleibe, ohne mein Bein zu heben, dann denkt Hektor sich auch, sein Herrchen ist bescheuert, weil ich den Pfosten weder lange und ausgiebig beschnuppere noch anpinkele.“

~

„Entschuldigung, ich suche eine Frau Carenin.“

Ein dunkelhäutiger Mann um die Dreißig stand in der Tür des Büros und schaute etwas verlegen.

„Das bin ich,“ sagte Anna. „Sie müssen Herr Kame sein. Wir haben gestern miteinander telefoniert.“

„Ja, genau.“

„Kommen Sie doch herein und setzen Sie sich. Das sind meine beiden Kollegen, Sergeant Peter Müller und Kommissar Björn Handerson. Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee anbieten?“

„Sehr erfreut. Ja, gerne,“ sagte David Kame und nahm Platz. „Ich bin etwas erstaunt, dass die Carlshavener Polizei meine Hilfe benötigt. Oder habe ich da etwas falsch verstanden?“

„Nein, Sie haben das ganz richtig verstanden, Herr Kame,“ sagte Anna, während sie ihm den Kaffee eingoss. „Wir kommen in einem Fall nicht weiter. Milch oder Zucker?“

„Schwarz bitte. Was ist das für ein Fall?“

„Wir hatten hier vor ein paar Tagen einen Selbstmord“, sagte Handerson.

„Die junge Frau, die vor den Güterzug gesprungen ist? Davon habe ich in der Zeitung gelesen. Kam sie aus Mabunte?“

„Das wissen wir nicht genau,“ antwortete Anna. „Ihre Identität ist immer noch unklar, aber erste Hinweise haben uns auf eine Webseite geführt, die in einer afrikanischen Sprache verfasst ist. Kemi sagte, es könnte Mabuntisch sein.“

„Darf ich die Webseite einmal sehen?“

„Natürlich.“ Anna reichte ihm den Ausdruck, den sie am Vorabend auch schon Kemi gezeigt hatte. David warf einen kurzen Blick darauf.

„Ja, das ist Mabuntisch.“ Er begann zu lesen, während die drei Polizisten ihn wie ein seltenes Zootier angafften. Nach einigen Minuten wandte David sich ihnen wieder zu.

„Die junge Frau auf dem Foto heißt Nana Makame. Sie stammt aus Kontuba, das ist die Hauptstadt von Mabunte. Die Texte auf dieser Internetseite hat ihre Schwester verfasst. Anscheinend hatte Nana vor einem Jahr ein Angebot erhalten, als Dienstmädchen in Europa arbeiten zu dürfen und zwar hier in Amberland. Sie flog ein paar Tage später nach Europa und seitdem hat die Familie nichts mehr von ihr gehört. Nana war immer für die Familie da. Der Vater ist recht früh gestorben und Nana hat die Familie versorgt, da die Mutter sehr schwer krank ist. Die Schwester schreibt hier, es sei ungewöhnlich, dass die Familie nichts mehr von ihr gehört habe, da sie ein Familienmensch sei, und man mache sich große Sorgen. Die Schwester ruft dazu auf, sich bei ihr zu melden, wenn man wüsste, was mit Nana sei.“

„Das passt zu dem, was Kemi mir gestern über Mabunte erzählt hat.“

„Und das wäre?“, fragte Peter.

„Ich glaube, das kann Herr Kame besser erklären als ich.“

„Vermutlich hat Kemi Ihnen von den Vorfällen mit jungen Frauen aus Mabunte hier in Europa erzählt.“

„Nein, von konkreten Fällen hat sie nichts gesagt.“

„Worum geht es denn hier eigentlich?“, fragte Handerson irritiert. „Ich verstehe jetzt gar nichts mehr.“

David räusperte sich. „Mabunte ist eine ehemalige französische Kolonie im Westen Afrikas. Einige wenige Menschen dort sind sehr reich, aber das Gros der Bevölkerung ist sehr, sehr arm. Die meisten Leute da träumen von einem besseren Leben. Viele möchten ins Ausland, um dort zu arbeiten und mit dem Geld, das sie verdienen, die Familie zu Hause zu unterstützen. Es gibt Menschenhändler, die sich diesen Umstand zunutze machen. Sie sprechen gezielt junge Frauen an und gaukeln ihnen vor, dass sie einen Job im Ausland für sie hätten, bei dem sie viel Geld verdienen könnten. Die Mädchen werden nach Europa gebracht und dann entweder an Bordelle verkauft oder an reiche Afrikaner, die sich die Mädchen dann wie private Sklaven halten. Wir von Amnesty International hatten schon mit einigen solchen Fällen zu tun, allerdings nicht hier in Amberland, sondern in Deutschland, Österreich und England.“ 

„Aber das muss doch auffallen, wenn man einen Nachbarn hat, der sich eine kleine Sklavin hält!“, warf Peter empört ein.

„Nein, meistens nicht. Oder zumindest für eine sehr lange Zeit nicht. Diese Leute, von denen wir hier reden, sind sehr reich, auch nach amberländischen Standards. Meist sind es Industrielle oder Diplomaten. Solche Leute wohnen normalerweise nicht in einem Reihenhaus und die Grundstücke, auf denen ihre Häuser stehen, sind riesig. Außerdem kommen die Mädchen in der Regel gar nicht vor die Tür. Vielleicht dürfen sie mal im Garten hinter dem Haus Arbeiten verrichten, aber vor dem Haus sieht man sie üblicherweise nicht.“ 

„Und warum laufen die nicht einfach weg?“ Peter konnte es immer noch nicht glauben, dass es mitten in Europa so etwas wie Sklavenhaltung geben sollte.

„Das können sie nicht. Tagsüber ist immer jemand in ihrer Nähe und nachts werden sie in Zimmern ohne Fenster eingeschlossen.“

„Ist es denn in Mabunte legal, sich Sklaven zu halten?“, fragte Björn. Auch er konnte es nicht wirklich glauben, dass es so etwas im modernen Europa gab. 

„Nein. Mabunte hat genauso wie Amberland auch die entsprechenden internationalen Abkommen unterzeichnet, die Sklavenhandel verbieten. Umso widerwärtiger ist es, dass sich Diplomaten, die diesen Staat im Ausland vertreten, hier Sklaven halten.“ Er verzog angeekelt das Gesicht. 

„OK, unsere unbekannte Selbstmörderin könnte also diese Nana Makame aus Kontuba in Mabunte sein. Irgendwie müssen wir jemanden von der Familie herkommen lassen, der uns die Leiche eindeutig identifiziert“, stellte Björn fest. „Herr Kame, könnten Sie vielleicht Kontakt mit der Schwester aufnehmen? Wir würden dann dafür sorgen, dass sie ein Flugticket hierher bekommt.“

„Ja, das kann ich machen.“

„OK,“ sagte Anna. „Jetzt wissen wir mit hoher Wahrscheinlichkeit, wer die junge Frau ist und woher sie kommt, aber der Rest ist immer noch unklar.“

„Und wenn wir mal bei der mabuntischen Botschaft hier in Carlshaven anfragen?“, meinte Peter.

„Und was genau möchtest du sie fragen?“, konterte Handerson. „‚Entschuldigung, wir hätten da so eine unbekannte Tote. Hat die vielleicht als Sklavin bei ihnen gearbeitet‘?“

David grinste breit. „So wird das wohl nichts, aber der Ansatz ist prinzipiell schon richtig. Es gibt hier nur eine Hand voll Industrieller und Botschaftsmitarbeiter in Amberland. Wenn Nana das gleiche Schicksal erlitten hat, wie die anderen Frauen, die ich getroffen habe, dann wäre das zumindest ein Ansatzpunkt. Die Mädchen, die in den anderen Ländern befreit wurden, warten noch auf den Prozess wegen Menschenhandels, bei dem sie als Zeuginnen auftreten sollen. Vielleicht kann man mit ihnen sprechen. Man weiß nie, ob sie nicht möglicherweise doch etwas wichtiges aufgeschnappt haben.“

„Das ist eine sehr gute Idee, Herr Kame. Wir kontaktieren die Kollegen im Ausland und Sie halten uns bitte auf dem Laufenden und sagen uns Bescheid, wenn Sie den Kontakt zu der Familie der jungen Frau hergestellt haben“, Björn stand auf und streckte ihm die Hand entgegen. David stand ebenfalls auf und drückte die ihm angebotene Hand mit beiden Händen. Anschließend gab er Handerson noch seine Karte.

„Das werde ich tun. Und wenn sie noch mehr Informationen über Mabunte oder meine Hilfe als Übersetzer brauchen, dann zögern Sie nicht, sich bei mir zu melden.“

Peter verabschiedete sich ebenfalls von ihrem Gast und Anna brachte ihn hinaus.

„Man, Sklaven in Carlshaven. Ich fasse es nicht“, sagte Peter immer noch kopfschüttelnd, als Anna wiederkam.

Carlshaven, Anfang November 2013

Dass sie das Haus nicht verlassen durfte und den ganzen Tag arbeiten musste, empfand Nana als schlimm, denn sie war immer frei gewesen. In ihrer Wellblechhütte im Township von Kontuba hatte es keine richtigen Türen gegeben. Sie hatte kommen und gehen können, wie und wann sie wollte. Und sie hatte zwar hart gearbeitet, um die Familie zu ernähren, aber sie hatte immer irgendwo Freizeit gehabt, um mit den Nachbarjungen Fußball zu spielen oder mit ihrer Freundin gelegentlich ins Kino zu gehen und sich in fremde Länder wegzuträumen. Hier gab es so etwas wie Freizeit nicht. Sie musste den ganzen Tag waschen, putzen und kochen und wehe, die Madame glaubte auch nur ein kleines Staubkorn zu sehen – dann zögerte sie nicht, Nana anzuschreien und ihr mit der flachen Hand ins Gesicht zu schlagen. Geschlagen zu werden war etwas, das Nana noch nie erlebt hatte. Sie kam aus ärmlichen Verhältnissen, aber ihre Eltern hatten sie mit viel Liebe und Geduld erzogen.

All das war schlimm und erniedrigend. Doch in der vergangenen Nacht war etwas geschehen, das für Nana noch viel schlimmer war. Madame hatte sie wie üblich um elf Uhr in ihrem „Zimmer“ eingeschlossen. Sie hatte schon geschlafen, als das Geräusch des Schlüssels in der Tür sie weckte. Es war der Monsieur. Er kam hinein, schaltete das Licht an und schloss die Tür wieder von innen ab. Was dann kam, erfüllte Nana immer noch mit Schaudern und Ekel. Nie hätte sie gedacht, dass man sich so verletzlich fühlen konnte. Er hatte sie auf die Matratze gedrückt und sich auf sie gelegt. Sie glaubte immer noch, seinen heißen, schnaufenden Atem an ihrem Ohr zu spüren, der ihr unaufhörlich irgendetwas von Liebe vorsäuselte. Auch den Schmerz meinte sie noch wahrzunehmen, den sie empfunden hatte, als er in ihre jungfräulich Scham eingedrungen war. Heute fühlte sie sich immer noch wund und wäre am liebsten im Bett geblieben, aber die Madame kannte keine Gnade. Sie musste den ganzen Tag das Haus putzen. So schmutzig, wie sie sich fühlte, wäre sie am liebsten selbst in den Putzeimer gekrochen.

Als er in der Nacht gegangen war, hatte Monsieur ihr erklärt, sie habe ihn sehr glücklich gemacht und er wolle sie wieder in ihrem Zimmer besuchen. Bei dem Gedanken daran, wurde ihr speiübel und sie erbrach sich in den Putzeimer. Nur gut, dass die Madame im Nebenzimmer war und es nicht bemerkt hatte.

Carlshaven, Polizeirevier,
22. September 2014

„So gegen eins? Ja, wir treffen uns dann hier und fahren gemeinsam in die Gerichtsmedizin. Bis später.“ Anna legte den Telefonhörer auf die Gabel.

„War das Herr Kame?“, fragte Handerson.

„Ja. Er holt jetzt Maria Makame vom Flughafen ab und bringt sie her. Wir fahren dann zusammen in die Gerichtsmedizin. Die beiden werden in etwa einer Stunde hier sein.“

„Wie alt ist denn diese Maria?“, fragte Peter.

„Maria ist fast siebzehn. Ihre Schwester war zwei Jahre älter. Wenn es wirklich Nana ist, die im Kühlhaus liegt, dann tut Maria mir leid. Seine Schwester so wiederzusehen, muss schrecklich sein.“

„Haben wir eigentlich schon irgendetwas Neues herausgefunden?“, fragte Handerson.

„Nein, nicht wirklich“, antwortete Peter. „Die jungen Frauen, die man in Deutschland und England befreit hat, konnten nur sehr spärliche Angaben machen. Sie haben immer wieder irgendetwas von einem Michel erzählt, aber dessen Identität konnte noch nicht geklärt werden. Die Leute, die sich diese Mädchen als Sklavinnen gehalten hatten, waren alle Diplomaten, die auf ihre Immunität bestanden haben und obendrein so bald als möglich ausgereist sind. Sie haben jetzt neue Jobs in anderen Ländern und wurden durch neue Diplomaten ersetzt.“

„Wie praktisch“, konstatierte Handerson.

„Ich kann mir aber irgendwie nicht vorstellen, dass diese Nana hier als Haussklavin gehalten wurde“, sagte Peter.

„Wieso nicht?“, fragte Handerson.

„Na, denk doch einmal dran, was sie anhatte. Das war doch ein sündhaft teures Abendkleid. Gibt man denn so etwas seinem Sklavenmädchen?“

„Und was ist mit den Händen?“, entgegnete Handerson. „Denk daran, was Weidmann gesagt hat. Sie hat entweder sehr viel geputzt oder mit sehr scharfen Mitteln. Und die Schwester schrieb, sie hätte hier eine Stelle als Hausmädchen vermittelt bekommen.“

„Also, irgendwie passt das doch alles nicht zusammen.“

~

Maria war etwas eingeschüchtert. Sie war zum ersten Mal im Ausland und die Polizei war eigentlich etwas, um das man in Mabunte einen großen Bogen machte, wenn man im Township wohnte. Der Mann, der sie kontaktiert und nun auch vom Flughafen abgeholt hatte, war sehr nett zu ihr und sprach glücklicherweise ihre Sprache, sie konnte zwar auch ein paar Bröckchen Englisch, aber viel war es nicht. Dass dieser David auch aus Mabunte kam und ihr alles erklärte und übersetzte, was sie nicht verstand, beruhigte sie ungemein. Er war ihr gleich sympathisch gewesen, und sie hatte sofort Vertrauen zu ihm gefasst.

Als sie das Büro im Polizeipräsidium betrat, kam ein schwarzer Hund schwanzwedelnd auf sie zu, um sie zu begrüßen. Eigentlich hatte sie ein bisschen Angst vor Hunden, aber er schien noch sehr jung zu sein und war verspielt. Er brachte ihr einen kleinen Ball und schaute sie erwartungsfroh an. Sein Schwanz wedelte nicht nur hin und her, sondern schien sich wie ein Propeller zu drehen. Sie verstand, was er von ihr wollte, nahm und warf den Ball. Er lief sofort hin und brachte ihn zurück. Dabei machte er ein paar lustige Luftsprünge. Sie lachte. Dieser Hund wirkte gar nicht so bedrohlich, wie die Polizeihunde, die sie in Mabunte gesehen hatte. Irgendwie war hier in Europa alles ganz anders.

„Nun ist es aber gut, Hektor“, sagte Peter streng, aber er konnte sich ein Lächeln nicht verbeißen. Die junge Frau hatte so verschüchtert ausgesehen, als sie das Büro betreten hatte, und nun war sie sichtlich lockerer. Aber sie hatten sehr ernste Dinge zu besprechen, also schickte er Hektor auf seine Decke in der Ecke.

Handerson bedeutete Maria, sich zu setzen und bot ihr etwas zu trinken an. David dolmetschte. Nachdem sich alle gesetzt hatten, erklärte Björn ihr mit Davids Hilfe, wozu man sie nach Amberland geholt hatte und was sie gleich würde tun müssen. Maria nickte. Nachdem sich ihre Schwester nicht mehr gemeldet hatte, hatte sie schon befürchtet, dass ihr etwas Schlimmes zugestoßen sein müsse. Dass sie nun hier, in diesem kleinen Polizeibüro in Europa saß, war nur die logische Konsequenz.

Als Handerson mit seinen Erklärungen fertig war und Maria keine Fragen mehr hatte, gingen Handerson, David und Maria zum Auto, um in die Gerichtsmedizin zu fahren. Handerson hatte sich entschieden, mit seinem Privatwagen zu fahren. Er hatte die Befürchtung, dass ein Streifenwagen Maria verschrecken könnte.

~

Eine halbe Stunde später kamen die drei vor dem großen, weißen Gebäude der Gerichtsmedizin an. Sie gingen zu Weidmanns Büro und Handerson hoffte, dass er sich nicht so benehmen würde wie sonst. Ein schlechtgelaunter Weidmann war das letzte, was die junge Frau jetzt brauchen konnte.

Aber er hätte sich keine solchen Sorgen machen brauchen, denn Weidmann erwies sich zur Abwechslung einmal als äußerst freundlich und einfühlsam. Er erklärte der jungen Frau mit Davids Hilfe, was auf sie zukommen würde, bevor er mit ihnen in den Leichenkeller ging. Dort öffnete er ein Schubfach der Kühleinheit und zog die Leiche hervor. Er deckte sanft das Gesicht der wie schlafend aussehenden jungen Frau auf. Handerson dachte, dass es gut war, dass der Rest unter dem Leichentuch verborgen blieb. Die Mitarbeiter der Gerichtsmedizin hatten die abgetrennten Gliedmaßen so hingelegt, dass sie unter dem Tuch so wirkten, als sei der Körper ganz. Es war schwer genug für Angehörige, eine Leiche zu identifizieren, aber fehlten Teile, das wusste Handerson aus Erfahrung, wurde es für die Angehörigen nur umso schwerer.

Maria warf einen kurzen Blick auf die Leiche und schmiss sich David dann weinend in die Arme. Sie schluchzte etwas in seine breite Schulter. Handerson wusste genau, was diese Reaktion bedeutete. Er hatte sie in seiner Karriere schon oft genug miterlebt, aber er musste trotzdem fragen.

„Es ist ihre Schwester, nicht wahr?“, fragte Handerson.

„Ja“, antwortete David.

„Was hat sie gesagt?“

„‚Ich habe es gewusst. Ich habe es geahnt‘“, übersetzte David.

„Kommen Sie. Wir müssen hier nicht länger herumstehen, als nötig. Tschüss, Weidmann.“

Sie verabschiedeten sich von dem sonst so grummeligen Gerichtsmediziner und brachten die schluchzende Maria nach draußen. Handerson führte die beiden in den Park des gerichtsmedizinischen Instituts, wo sie sich auf eine Bank setzten und Maria eine Weile leise vor sich hin weinte. Handerson sah sich um. Es war irgendwie pervers. Dieser sonnige Herbsttag und dieser gepflegte Park auf der einen Seite und die Leichen im Keller des schönen, weißen Hauses auf der anderen.

Er war tief in den Gedanken versunken, wie nah doch Leben und Tod beieinander lagen, als Maria irgendetwas sagte. Er schreckte hoch und sah David fragend an.

„Was sagt sie?“

„Sie möchte wissen, was mit ihrer Schwester passiert ist. Dass sie tot sei, hatte sie sich gedacht, aber sie hatte angenommen, dass irgendjemand Nana umgebracht hätte. Sie sagt, Nana hätte niemals Selbstmord begangen.“

„Wieso nicht?“

„Die Menschen in Mabunte sind sehr arm. Was man ihnen aber nicht nehmen kann, ist ihr Glauben. Viele Menschen in Mabunte sind Anhänger einer sehr konservativen Form des Christentums. Die Familie Makame auch. Die Selbsttötung ist verpönt und ein sehr gläubiger Mensch, wie es Nana anscheinend war, würde sich nicht selber umbringen“, erklärte David.

„Aber trotzdem hat sie es getan“, sagte Handerson. „Es gibt einen Augenzeugen, der sie hat springen sehen. Es war niemand auf der Eisenbahnbrücke, der sie hätte stoßen können.“

David übersetzte Maria Handersons Worte. Sie senkte den Blick Richtung Boden und schüttelte entschieden den Kopf. Dann schaute sie Handerson in die Augen und sagte etwas.

„‚Dann muss ihr hier etwas wirklich Schreckliches widerfahren sein, das sie dazu getrieben hat, diesen Weg zu wählen. Ich will wissen, was es ist‘“, übersetzte David.

„Eine Frage muss ich Ihnen noch stellen, Maria. Hat Ihre Schwester jemals mit Drogen zu tun gehabt?“

Nachdem David die Frage übersetzt hatte, sah Maria Handerson entsetzt an. Sie schüttelte vehement den Kopf und sagte etwas.

„‚Nein, wie kommen Sie darauf?‘“, übersetzte David.

„Weil man ein Betäubungsmittel in ihrem Blut gefunden hat.“

David übersetzte und hörte sich Marias Antwort an.

„‚Nana war immer der Ansicht, Drogen seien Teufelszeug. Sie war ein anständiges Mädchen. Nie hätte sie so etwas freiwillig genommen. Was auch immer passiert ist, man muss sie damit regelrecht in den Tod getrieben haben‘.“

Carlshaven, 06. Dezember 2013

Nana hatte einen Blick in den Kalender geworfen. Es war der sechste Dezember – Nikolaustag. Das war immer einer ihrer Lieblingstage gewesen. In Mabunte war Nikolaus ein offizieller Feiertag und fast wichtiger als Weihnachten. Das Nikolausfest wurde überall groß gefeiert. Und es sah so aus, als ob es heute auch ein Festtag werden würde.

Sie hatte heute zum ersten Mal seit sie hier angekommen war, das Haus verlassen dürfen. Der Monsieur hatte ihr morgens erklärt, dass sie abends alle auf eine Party gehen würden und sie, Nana, etwas Schickes zum Anziehen bräuchte. Sie würden daher später gemeinsam einkaufen gehen. Nana freute sich riesig, als sie das hörte. In den letzten Wochen hatte sie nicht wirklich viel anzuziehen gehabt. Nur das bisschen, das sie aus Mabunte mitgebracht hatte. Und die meisten dieser Sachen waren mittlerweile an einigen Stellen fadenscheinig, weil sie den ganzen Tag arbeitete.

Mittags waren sie dann in die Stadt gefahren. Es war das erste Mal, dass sie dieses Carlshaven wirklich sah. Eine schöne Stadt. Die Menschen hier mussten wirklich reich sein. Der Monsieur ging zuerst mit ihr in ein Geschäft, wo er mit der Verkäuferin in Deutsch sprach. Sie holte einige Kleider, die zu den schönsten zählten, die Nana je gesehen hatte. Sie entschied sich für ein schwarz-gelbes Abendkleid, das an ihr wirklich zauberhaft aussah. Sie bekam auch ein Paar passende schwarze Schuhe mit hohen Absätzen dazu, an die sie sich erst noch gewöhnen musste, denn sie war noch nie auf hohen Absätzen gelaufen. Sie fühlte sich wie Aschenputtel auf dem Weg zum Prinzenball.

Anschließend ging der Monsieur noch mit ihr zu einem Miederwarengeschäft. In so einem Laden, der nur Strümpfe und Unterwäsche verkaufte, war sie noch nie gewesen. Die Verkäuferin hatte genau den richtigen Blick, und die Sachen passten auf Anhieb. Allerdings war es ihr etwas peinlich, als der Monsieur den Vorhang zur Umkleidekabine zur Seite zog und sie so in der Unterwäsche begaffte. Ihr lief wieder der Schauer über den Rücken, den sie immer empfand, wenn sie an die vergangenen Nächte dachte, an seinen heißen Atem an ihrem Ohr, sein Gestöhne und Gegrunze, wenn er in sie eindrang und sich in ihr bewegte. Aber heute würde alles anders sein. Das spürte sie. Heute war ein ganz besonderer Tag.

Carlshaven, Handersons Wohnung,
22. September 2014, abends

Was Maria gesagt hatte, ging Handerson nicht mehr aus dem Kopf. Geistesabwesend kraulte er seine zwei Norwegischen Waldkatzen.

„Natürlich hat sie irgendwo recht“, sagte er zu Morse und Poirot, die schnurrend auf dem Sofa neben ihm lagen und die Streicheleinheiten sichtlich genossen.

„Man springt nicht einfach so von einer Brücke. Es muss einen Grund geben. Was ist dieser Nana nur passiert, dass sie das als einzigen Ausweg sah?“

Morse sah ihn durchdringend an und miaute.

„Ja, du hast recht. Wir müssen herausfinden, wo Nana im letzten Jahr war. Nur so finden wir eine Antwort.“

Er stand auf und ging zur Garderobe. Die Katzen folgten ihm und sahen ihm interessiert zu. David hatte ihm seine Karte gegeben und er meinte, sie in sein Portemonnaie gesteckt zu haben. Ah, ja, da war sie. Handerson nahm das Handteil des schnurlosen Telefons mit zum Sofa und rief David an.

„Kame.“

„Handerson hier. David, könnte ich Sie treffen? Ich möchte gerne mehr über Mabunte und diese Mädchenhändler erfahren. Es hilft mir vielleicht bei den Ermittlungen und möglicherweise verstehe ich dann auch, was mit dieser jungen Frau geschehen ist.“

„Ja, natürlich. Kennen Sie das kleine Kaffeehaus in der Fischerstraße?“

„Ja, das kenne ich sehr gut.“

„In einer halben Stunde?“

„Bis dann.“

~

Eine halbe Stunde später betrat Handerson das kleine Kaffeehaus. David saß in einer Ecke und winkte ihm zu. Er ging zu ihm.

„Wo ist Maria?“

„Sie ist bei mir zu Hause. Meine Schwester kümmert sich um sie.“

„Wie lange wird Maria hier bleiben?“

„Ihr Touristenvisum erlaubt ihr einen vierwöchigen Aufenthalt. Solange will sie bleiben. Es sei denn, Sie finden vorher raus, was genau mit Nana geschehen ist.“

„Das würde ich gerne, aber ich weiß nicht, wo ich anfangen soll.“

Der Kellner kam an ihren Tisch und Handerson bestellte einen Milchkaffee. Als der Ober sich entfernte, wandte sich Handerson wieder David zu.

„Glauben Sie, dass Nana das Gleiche passiert ist, wie diesen Mädchen in Deutschland und England?“

David nahm einen Schluck von seinem Kakao, stellte die Tasse ab und schaute Handerson direkt in die Augen.

„Ja.“

„Die Kleidung in der sie sich umbrachte, sah nicht wirklich so aus, wie das, was man seiner Sklavin zum Anziehen gibt.“

„Sie werden bestimmt herausfinden, warum sie so gekleidet war. Aber ich denke, dass sie ein Opfer der Menschenhändler geworden ist. Wenn nicht, wieso hätte sie sich nicht mehr bei ihrer Familie melden sollen?“

„Meine Kollegin hat mit den ausländischen Kollegen Kontakt aufgenommen. Viel konnten die Mädchen nicht sagen. Nana kannten die Mädchen nicht. Dafür haben sie von einem Michel gesprochen. Er scheint derjenige gewesen zu sein, der die Mädchen in Europa in Empfang genommen und dann zu ihren ‚Familien‘ gebracht hat.“

„Nana hat Maria gegenüber auch einen Michel erwähnt. Sie war in Kontuba bei einer Agentur, die angeblich Hausmädchen nach Europa vermittelt. Wo genau die Agentur ist, wollte Nana ihr nicht sagen, da sie nicht wollte, dass Maria sich dort auch bewirbt.“

„Wieso?“

„Die Mutter ist sehr krank, der Vater früh verstorben. Zunächst hatte sich Nana um die Familie gekümmert. Nun wollte sie ins Ausland und dort Geld verdienen. Maria als zweitälteste sollte zu Hause bleiben und sich um alles kümmern. Nana fand, die anderen Geschwister seien noch zu jung, um Verantwortung für die Familie zu übernehmen und dass es daher wichtig sei, dass Maria in Kontuba bliebe, statt auch ins Ausland zu gehen und dort Geld zu verdienen.“

„Was hat sie über diesen Michel gesagt?“

„Nana hat den Flug von der Agentur bezahlt bekommen. Sie sollte in Amberland von einem Vertreter der Agentur namens Michel in Empfang genommen und von ihm zu ihrem Arbeitsplatz gebracht werden. Wenn es nicht mehrere Männer gibt, die für die Agentur arbeiten und sich Michel nennen, dann muss es wohl ein und derselbe Mann sein.“

„Dieser Michel ist dann wohl recht umtriebig, wenn die Mädchen in Deutschland und England ihn auch kannten.“

„Sieht so aus. Vielleicht ist er ja auf den Überwachungsbändern des Flughafens zu sehen, wie er Nana abholt. Dann hätten wir wenigstens eine Vorstellung davon, wie er ausschaut.“

„Gute Idee. Wann war Nana noch einmal geflogen?“

„Ich glaube, es war der zweite oder dritte September 2013. Vielleicht war es auch der fünfte. Ich kann Maria aber auch noch einmal danach fragen.“

„Arbeiten Sie eigentlich hauptberuflich bei Amnesty International?“

„Nein. Wir haben zwar einige Hauptamtliche hier in Carlshaven, aber im Grunde sind wir eine Organisation von Ehrenamtlern. Ich bin in einer speziellen Gruppe, die die Informationen zu Mabunte für die amberländische Sektion koordiniert. Das heißt, dass wir einzelne Gruppen, die gerne etwas zu Mabunte machen möchten, bei ihrer Arbeit unterstützen und mit Informationen über das Land, die Leute und die Menschenrechtsverletzungen, die dort begangen werden, versorgen. Solche Koordinationsgruppen gibt es für einzelne Länder aber auch für bestimmte Themen, wie etwa Folter oder Todesstrafe. Die Mitglieder dieser sogenannten Koordinationsgruppen sind über ganz Amberland verteilt und arbeiten sehr eng mit den Hauptamtlichen in Carlshaven und London zusammen.“

„Interessant. Wie hat ihre Organisation eigentlich von diesen Skandalen erfahren?“

„Wie sagt man im Deutschen so schön? Durch ‚Kommissar Zufall‘. Einem der Mädchen in England gelang die Flucht. Sie hatte das Glück einer Amnesty-Mitarbeiterin direkt in die Arme zu laufen. Die Kollegin hat sich die Geschichte der jungen Frau angehört und die Behörden eingeschaltet. Bei weiteren Nachforschungen kam die Polizei dann auf die anderen Mädchen. Sagen Sie mal, dürfen Sie eigentlich mit mir so freizügig über den Stand der Ermittlungen reden?“

„Eigentlich nicht. Aber wir unterhalten uns ja auch nicht über den Stand der Ermittlungen. Sie sind in diesem Fall ein von der Polizei einbestellter Berater, der von der amberländischen Polizei auf Grund seines Fachwissens dringend benötigt wird...“, er zuckte mit den Achseln. „Wenn man andauernd das Geld für vernünftige Ermittlungsarbeit einspart, müssen wir uns eben etwas einfallen lassen, wie wir an die Informationen kommen.“

„Und das gibt keinen Ärger?“

„Meine Chefs müssen ja nicht alles wissen“, er zwinkerte David verschwörerisch zu, der verständig nickte.

„Sie haben gesagt, dass die Hauptkunden dieser – ähm – ‚Agenturen‘ Diplomaten und reiche Geschäftsleute sind. Wie viele gibt es denn von denen hier in Amberland?“

„In ganz Amberland? So an die dreißig. Hier in Carlshaven sind es etwa sechs mit ihren Familien, die in Frage kämen. Da ist der Botschafter mit seiner Frau, die drei Botschaftsangehörigen und dann gibt es noch den Besitzer einer Import-Export-Firma und einen Kunsthändler.“

„Arbeiten bei dem Importeur und dem Kunsthändler auch noch andere Mabunter?“

„Ja, es gibt etwa fünfzig Mabunter hier in Carlshaven, aber reiche Mabunter und Diplomaten eben nur die sechs.“

„Mh, zu denen hinzufahren, ihnen ein Foto von Nana zu zeigen und sie zu fragen, ob sie die junge Frau kennen, wird wohl eher keinen Erfolg bringen. Da könnte ich sie vermutlich gleich fragen, ob sie private Sklaven halten.“

„Und wenn man sich einmal vorsichtig bei den Nachbarn umhört?“

„Ich dachte, die Mädchen kommen nicht vor die Tür.“

„Im Allgemeinen nicht, aber vielleicht hat sie doch einmal jemand gesehen. Niemand kann einen Menschen in einem Wohngebiet so gut vom täglichen Leben abschirmen. Und ein Jahr lang schon gar nicht.“

„Na ja, das ist wohl das einzige, was wir machen können.“

David schaute auf die Uhr.

„Ich möchte Maria nicht so lange mit meiner Schwester alleine lassen, sie ist doch ziemlich geschockt.“

„Ja, natürlich. Gehen sie nur zu ihr“, sagte Handerson und erhob sich, um dem Afrikaner zum Abschied die Hand zu schütteln.

~

Eine Stunde später saß Handerson wieder auf seinem Sofa und kraulte Morse und Poirot. Er überlegt, wie er es wohl anstellen könnte, die Nachbarn der reichen Mabunter zu befragen, ohne zu viel Aufmerksamkeit zu erregen. Wenn die Polizei im Umfeld des mabuntischen Botschafters herumstocherte, gab das über Kurz oder Lang bestimmt Ärger von allerhöchster Stelle.

„Wenn ich nur wüsste, was ich machen soll. Das mit dem Botschafter ist so kompliziert“, sagte er zu den beiden Katern. Morse sah ihn an, kletterte auf den Couchtisch, ließ sich auf der zusammengefalteten Tageszeitung nieder und maunzte. 

„Das meinst du nicht wirklich ernst, oder?“ Morse sah ihn provokativ an. 

Carlshaven, 06. Dezember 2013, abends

Sie hatte duschen dürfen und sich ordentlich schick gemacht. In den hohen Schuhen konnte sie zwar kaum gehen, aber sie freute sich zu sehr auf diese Party, um sich darüber allzu viele Gedanken zu machen. Endlich passierte etwas, das ihren Alltag, der nur aus Putzen, Waschen und Kochen bestand, unterbrach und das viel Spaß versprach. Vom Haus aus gab es einen Zugang zur Garage, der normaler Weise abgeschlossen war. Heute durfte sie mit Madame und Monsieur durch diese Tür gehen. Dahinter stand ein großes, schwarzes Auto mit getönten Scheiben. Der Fahrer hielt ihnen die Autotür auf. Sie stiegen ein.

Eine halbe Stunde später hielten sie vor einem Boot am Hafen an. Schiffe und Boote hatte sie in Kontuba oft gesehen, war aber nie an Bord eines solchen gewesen. Der Monsieur fasste sie an der Hand und brachte sie auf das Boot. Die Madame und eine weitere Frau, die vor der Yacht gewartet hatte, hingegen gingen nicht mit, sondern schlenderten auf eine Bar in der Nähe zu. Kurz nachdem sie mit dem Monsieur die Yacht betreten hatte, legte sie ab.

Da waren einige Leute an Bord, die alle mabuntisch sprachen. Erst auf den zweiten Blick fiel ihr auf, dass es eine reine Männergesellschaft war. Sie freute sich aber viel zu sehr, endlich unter Menschen zu sein, die sie verstand, um sich darüber den Kopf zu zerbrechen. Michel war auch da. Er gab ihr ein Glas mit einer gelben Flüssigkeit in die Hand und ermutigte sie, einen Schluck zu trinken. Sie tat es und weil sie verlegen und durstig war, trank sie das Glas mit einem zweiten Zug leer. Ein paar Minuten später wurde ihr schwindlig. Michel stützte sie und führte sie unter Deck. Da war ein Zimmer mit einem großen Bett, auf das er sie legte. Er zog ihr die Schuhe aus und dann schickte er sich an, ihr auch das Kleid abzuschälen. Sie wollte ihm sagen, er solle es lassen, aber sie konnte nicht sprechen. Sie versuchte ihn abzuwehren, aber sie konnte sich nicht mehr bewegen. Warum, wusste sie nicht. Er hatte sie nicht gefesselt und doch hatte sie das Gefühl, festgehalten zu werden.

Das Kleid war nun aus und Michel trat einen Schritt vom Bett zurück. Er betrachtete sie. Dann ging er zur Tür und rief nach jemandem. Kurz darauf kamen mehrere Männer hinein. Einer sagte etwas darüber, dass sie ganz passabel aussehe und sich bestimmt gut anfühlen würde. Nana wusste nicht, was er damit meinte. Noch nicht.

Der Mann, der die Bemerkung über ihr Aussehen gemacht hatte, trat an das Bett und beugte sich über sie. Ja, sie sehe von nahem sogar noch besser aus. Er war fett und Nana spürte, wie er seine speckigen Hände über ihren zarten Körper gleiten ließ. Als er an ihrem Becken angekommen war, packte er ihren Slip und riss ihn ihr ab. Der BH folgte kurz darauf. Nana wollte schreien, weglaufen, aber es ging nicht. Sie konnte sich einfach nicht rühren. Auch nicht, als der schwere Mann auf sie drauf kletterte, ihre Beine auseinander drückte und in sie eindrang. Er war sehr grob, den Schmerz spürte sie genau, aber schreien und sich bewegen konnte sie sich immer noch nicht. Er schnaufte und schwitzte wie ein Schwein. Die anderen Männer johlten und feuerten ihn an. Als er fertig war, rutschte er keuchend herunter und ließ die anderen ran, die nicht minder brutal in sie hineinstießen.

Sie wusste nicht, wie lange sie so da gelegen hatte, aber die Männer mussten schon vor einer Weile gegangen sein. Irgendwann ließ die Wirkung dessen, was man ihr eingeflößt hatte, etwas nach, und sie konnte stöhnen und sich etwas bewegen. Dann kam die Madame, schimpfte sie aus, dass sie schmutzig sei und sie die kaputte Unterwäsche würde abarbeiten müssen. Anschließend zog sie ihr das Kleid an. Madame und Monsieur schleiften sie regelrecht vom Boot, das wieder angelegt hatte, in das Auto und später von dort in ihr Zimmer.

Carlshaven, Polizeirevier,
24. September 2014, morgens

Handerson war an diesem Morgen alleine im Büro. Peter hatte ein Treffen mit dem für die Ausbildung der Polizeihunde zuständigen Kollegen und würde nicht vor Mittag im Büro eintreffen. Und Anna war wieder einmal bei einer Schulung. Sie war sehr ehrgeizig und nahm alles an Fortbildungen mit, was angeboten wurde. Handerson konnte es ihr nicht verübeln. Zwar gehörten weibliche Beamte mittlerweile zum allgemeinen Erscheinungsbild der Polizei, aber insgeheim war es doch noch immer ein Männerverein. Wer als Frau hier etwas erreichen wollte, musste bei allem mehr als zweihundert Prozent geben, um die gleiche Anerkennung zu erhalten wie ein männlicher Kollege. Und Anna hatte diesen Willen. Handerson zweifelte nicht daran, dass Anna es bei der amberländischen Polizei noch weit bringen würde, wenn sie mit so viel Elan und Durchsetzungskraft dabei bliebe.

Dass er alleine war, war ihm ganz recht. Morse hatte ihn auf eine Idee gebracht, aber die schmeckte ihm so gar nicht und er hasste sich insgeheim selbst für das, was er jetzt tun würde. Aber was sein musste, musste bekanntlich sein. Er griff zum Telefon und wählte die Nummer auf dem Zettel, der vor ihm auf dem Schreibtisch lag. Es klingelte exakt fünf Mal.

„Carlshavener Kurier, Hans Schreiber am Apparat.“

„Handerson hier.“

„Oh, was verschafft mir denn die Ehre?“, fragte Schreiber sarkastisch, aber mit einer gewissen Neugier in der Stimme. Der Kommissar rief sicherlich nicht ohne Grund bei ihm in der Redaktion an. Es musste unter diesen Umständen schon etwas Wichtiges sein. Er war gespannt darauf, was er von ihm wollte. 

Handerson hasste das, was er jetzt sagen würde und es kostete ihn daher mehr als nur ein bisschen Überwindung. Am liebsten hätte er sich selber auf die Schuhe gekotzt. 

„Es gäbe da etwas, das Sie vielleicht interessieren könnte, aber Sie müssten auch ein bisschen was für mich tun.“

„Ui, seid ihr bei der Polizei so unterbesetzt, dass ihr jetzt schon Reporter engagiert?“

Auch wenn er sich sarkastisch gab, so war der Ausdruck unverhohlener Neugier in seiner Stimme jetzt nicht mehr zu überhören. Der Kommissar hatte sein journalistisches Interesse geweckt. 

„Haben Sie von den Mädchen aus Mabunte gehört, die man in Deutschland und England aufgegriffen hat?“

„Die Privatsklavinnen von den reichen Negern? Klar.“

Handerson rollte mit den Augen. „Neger“ – das war mal wieder typisch Schreiber. Dass sich ein solches Wort überhaupt im aktiven Sprachschatz eines modernen Journalisten befand, war für ihn kaum vorstellbar, aber offensichtlich eine Tatsache. Er holte tief Luft, bevor er seinem Erzfeind Schreiber erklärte, was er von ihm wollte und ihm einen Deal vorschlug.

„Oke-doke, ich schau mal, was ich rausfinde. Aber Sie halten sich dann auch an unseren Deal, sonst rücke ich nix von den Infos raus.“

„Ja, ja“, sagte Handerson und legte auf. Oh, wie er sich selbst dafür hasste.

Carlshaven,
vor der Privatresidenz des Botschafters,
23. September 2014, nachmittags

Hans Schreiber hatte sich für den Spezialauftrag, den er von Handerson erhalten hatte, wirklich täuschend echt kostümiert. Von einem befreundeten Gärtner hatte er sich Arbeitskleidung und ein Fahrzeug geliehen, in dem auch das entsprechende Werkzeug lag. Handerson hatte ihm eine kleine Liste mit Adressen von reichen Mabuntern per E-Mail zukommen lassen. Da der Fisch aber bekanntlich immer von Kopf her anfing zu stinken, hatte er sich dazu entschlossen, seine Recherche beim Botschafter zu beginnen. Und da die ihre Sklavin wohl kaum in der Botschaft gehalten hatten, hatte er sich die Privatadresse des Botschafters besorgt. Er war mittags einmal kurz vorbeigefahren und hatte sich dann eine Strategie zurechtgelegt. Die Villa war groß, genauso wie das Grundstück. Sein Plan bestand darin, zunächst die Nachbarn auszuhorchen. Er ging zu der Villa nebenan und klingelte. Es dauerte etwas, bis eine ältere Dame öffnete.

„Ja, bitte?“

„Guten Tag, gnädige Frau, ich komme vom Gartenbaubetrieb ‚Zweiblum und Söhne‘. Wir möchten gerne unseren Kundenstamm erweitern. Besteht bei Ihnen vielleicht Bedarf an regelmäßiger Grundstückspflege? Das Grundstück scheint ja recht groß zu sein und es gibt bestimmt öfters etwas zu tun.“ Er drückte ihr die Karte des Gartenbaubetriebs seines Freundes in die Hand und setzte sein charmantestes Lächeln auf.

„Ach, eigentlich…“

„Um Sie von unseren Qualitäten zu überzeugen, bieten wir Ihnen einmalig eine Gartenpflege, bestehend aus Rasenmähen, Heckenschnitt und Unkraut jäten, umsonst an.“

„Ach, so?“

Sie beäugte interessiert die Karte, die Schreiber ihr in die Hand gedrückt hatte. „Umsonst“ war anscheinend ein Wort, das ihr äußerst sympathisch war. Typisch, dachte er, reich wie Krösus, aber bloß kein Geld ausgeben.

„Zweiblum und Söhne, ja, die kenne ich. Die haben doch auch ein Blumengeschäft in der Innenstadt. Da habe ich schon mal hin und wieder einen Strauß gekauft. Sehr gute Qualität. Haben Sie gesagt, dass Sie mir heute umsonst den Garten machen wollen, junger Mann?“

„Ja, gnädige Frau. Wenn Sie mögen, können Sie auch gerne noch einmal selber bei Zweiblum anrufen und nachfragen. Ich verstehe, dass Sie misstrauisch sind. Heutzutage kann man ja nie wissen, auf was für Ideen Verbrecher so kommen.“

„Na, Zweiblum ist ein renommiertes Geschäft, das wird schon seine Richtigkeit haben. Da vorne durch das Tor kommen Sie in den Garten.“

„Sehr gerne, gnädige Frau. Ich hole dann mal meine Sachen.“

Die Dame schloss die Tür wieder und er ging zurück zum Wagen, um die Geräte zu holen. Das war ja einfacher gewesen, als er gedacht hatte. Er staunte immer wieder, wie einfältig manche Leute waren – na ja, morgen würde ihm bei der Grundstücksgröße vermutlich alles weh tun, aber wenn er etwas herausfand, dann hätte es sich gelohnt. Und wenn nicht, dann würde er sich für die anderen Adressen eine weniger anstrengende Tarnung einfallen lassen. Es hatte ja auch niemand behauptet, dass investigativer Journalismus ein Zuckerschlecken sei.

~

Er hatte den gesamten Rasen gemäht, Unkraut gezupft und war jetzt dabei, die Hecke zum Nachbargrundstück zu schneiden. Es war warm und der Schweiß lief ihm mittlerweile in Strömen von der Stirn. Zum Nachbarhaus konnte er nicht wirklich hinüber sehen, aber die alte Dame, in deren Garten er sich abrackerte, musste vom ersten Stock einen ganz guten Blick haben. Alles, was er bislang von drüben mitbekommen hatte, war, dass dort zwei große Hunde lebten. Er glaubte, dass es Dobermänner waren, war sich aber nicht ganz sicher. In jedem Fall kläfften die Köter ziemlich laut, wenn er in die Nähe der Grundstücksgrenze kam.

Die alte Dame kam mit einer Glaskaraffe und zwei Gläsern aus der Terrassentür. Sie setzte beides auf den Gartentisch und rief ihm von der Terrasse aus zu, er solle doch einmal eine Pause machen, das habe er sich redlich verdient. Nun ja, wo die Dame recht hatte, hatte sie recht. Er ging zu ihr, nahm dankbar das Glas selbstgemachter Limonade an und ließ sich auf einen der schmiedeeisernen Gartenstühle sinken.

„Sagen Sie mal, die beiden Hunde da von nebenan, die sind aber schon nervig. Ich meine, die kläffen doch immerzu“, fing Schreiber ein Gespräch an.

„Oh, da sagen Sie aber etwas. Diese Tölen kläffen Tag und Nacht. Die junge Frau, die da manchmal im Garten arbeitet, die hat auch gehörig Angst vor denen.“

Er wurde hellhörig. „Eine junge Frau? Haben die etwa schon eine Gärtnerin? Das wäre aber bedauerlich. Ich wollte da nämlich auch noch unsere Dienste anbieten.“

„Nein, so eine richtige Gärtnerin ist das nicht. Die scheint da so etwas wie ein Hausmädchen zu sein. Immer fleißig, sag ich Ihnen. Immer, wenn ich aus dem Schlafzimmerfenster schaue, kann ich sie putzen sehen, also zumindest war das bis vor einigen Wochen so. Nicht, dass Sie jetzt den falschen Eindruck von mir bekommen, junger Mann, ich bespitzele meine Nachbarn nicht, aber die haben keine Gardinen und ich kann von meinem Schlafzimmer genau bei denen in die Fenster sehen und immer wenn ich rein zufällig hinübersehe, dann ist diese junge Frau da und putzt.“

Ja, klar. Ganz zufällig hatte sie da hingeguckt, dachte Schreiber. Und das auch nur, weil sie gar nicht anders konnte. Wie konnten die bösen Nachbarn auch keine Gardinen haben? Das zwang einen ja geradezu, hinzusehen. Er schüttelte innerlich den Kopf. Aber diese Beobachtung war doch schon mal etwas. Er hakte nach.

„Und diese junge Frau ist da so etwas wie ein Hausmädchen, sagen Sie?“

„Also, das dachte ich zumindest bis jetzt. Aber die letzten drei oder vier Wochen habe ich die nicht mehr gesehen. Vielleicht ist sie ja wieder in ihre Heimat zurück.“

„Ach, war sie denn eine Ausländerin?“

„Na ja, so eine Schwarze halt und das sind doch da auch so afrikanische Diplomaten, wissen Sie. Vielleicht war die junge Frau so etwas wie ein Au-pair oder so. Aber die da drüben unterhalten sich ja nicht mit einem. Sind ja was Besseres, diese Diplomaten. Tses, ich wollte neulich mal fragen, ob die junge Frau bei mir auch mal putzen könnte, weil die immer so akribisch sauber machte und kein Staubkörnchen ausließ, aber die feine Frau Botschafter hat ja nicht mal Zeit für ein ‚Guten Tag‘, wissen Sie. Püh, dass diese Afrikaner sich überhaupt solch ein nobles Botschaftsquartier leisten können. Ich dachte ja immer, die haben nichts.“

Volltreffer, dachte Schreiber. Also doch, die haben sich ein kleines Negersklavenmädchen gehalten und die ist rein zufällig schon genauso lange weg wie die Kleine in der Leichenhalle.

„Vielen lieben Dank für die Limonade und die Pause, aber ich muss jetzt mal weitermachen. Sie möchten doch bestimmt keine halb geschnittene Hecke, oder?“

„Natürlich nicht. Aber Sie haben das bislang so toll gemacht, dass sie Ihrem Chef sagen können, dass er eine neue Kundin hat.“

„Da freut er sich bestimmt.“

Carlshaven, Polizeirevier,
24. September 2014

„Darf ich hereinkommen oder hat der Herr Kommissar heute schlechte Laune?“, fragte Schreiber, der in der offenen Bürotür stand.

„Wenn Sie Neuigkeiten für mich haben, dann ja“, gab Handerson widerwillig zurück.

Peter und Anna horchten auf. Es war so gut wie jedem bekannt, dass Handerson für die Presse im Allgemeinen und Hans Schreiber im Besonderen nicht viel übrig hatte. Und nun war Schreiber hier und wollte etwas von Handerson?

Schreiber ging zu Handersons Schreibtisch, zog den Besucherstuhl zu sich heran und setzte sich rittlings darauf. Dabei verzog er das Gesicht und gab leichte Schmerzenslaute von sich.

„Ich glaube, ich weiß, wo eure kleine Negersklavin geschuftet hat.“

„Das ging aber schnell“, staunte Handerson.

„Ich habe mir im wahrsten Sinne des Wortes den Rücken für den Herrn Kommissar krumm gemacht und von der Nachbarin des mabuntischen Botschafters erfahren, dass Herr und Frau Botschafter eine kleine Minisklavin für Haus und Anwesen hatten, die sich im Haus blöd geschrubbt hat und von der Nachbarin vor ungefähr einem Monat das letzte Mal gesehen wurde. Herr und Frau Botschafter sollen auch wenig kommunikationsfreundlich sein. Die Nachbarin schien etwas angepisst. Sie hätte sich die fleißige Haushaltshilfe nämlich gerne mal ausgeliehen, aber Frau Botschafter redet wohl nicht mit jedem.“

Anna und Peter klappte gleichzeitig der Unterkiefer herunter. Hatte Handerson tatsächlich ausgerechnet seinen erklärten Todfeind, Hans Schreiber vom Carlshavener Kurier, damit beauftragt, etwas für sie herauszufinden? 

„Das nenne ich doch mal prompte Lieferung, Herr Schreiber. Vielen Dank auch. Wir werden uns jetzt dann mal um Herrn und Frau Botschafter kümmern und gucken, ob die sich vielleicht noch mehr Dauerarbeitskräfte aus dem Katalog bestellt haben. Sie forschen wie vereinbart weiter, ob Sie etwas über diesen Michel herausfinden und ich halte Sie mit dem Rest auf dem Laufenden.“

Handerson stand auf, schüttelte Schreiber die Hand und klopfte ihm anerkennend auf die Schulter, woraufhin dieser mit schmerzverzerrtem Gesicht zusammenzuckte. Dann begleitete er ihn hinaus.

Anna und Peter sahen sich an. Das konnte jetzt nicht wirklich wahr sein, oder? Schreiber? Als Informant der Polizei?

~

Eine Stunde später standen Handerson und Peter im Vorzimmer des mabuntischen Botschafters. Die Tür ging auf und der Botschafter trat ein.

„Meine Herren, bitte treten Sie ein“, er deutete auf die Tür zu seinem Büro, die er den beiden aufhielt.

Sie traten ein. Peter fühlte sich wie im Kino. Der Raum war so extravagant ausgestattet, dass er dachte, das hier könne gar nicht real sein. Der Botschafter deutete auf eine Sitzecke, die mit rotem Plüsch bezogen war, und eine Chaiselongue, alles mit in Gold gefassten Rahmen.

„Bitte, setzen Sie sich doch, meine Herren. Kaffee?“

„Sehr freundlich, danke sehr“, sagte Handerson und ließ sich so vorsichtig auf der Chaiselongue nieder, als sei es ein Nest voller roher Eier. Er fühlte sich auf dem luxuriösen Sitzmöbel irgendwie verloren und fehl am Platz. 

Der Botschafter ging zum Sprechgerät und sagte etwas auf mabuntisch. Vermutlich orderte er den Kaffee. Er kam zu ihnen.

„Womit kann ich Ihnen dienen, meine Herren? Ich meine, die Polizei des Empfangslandes ist ein äußerst seltener Gast in einer Botschaft.“

„Vielen Dank, dass Sie uns überhaupt empfangen, Exzellenz. Wir stellen gerade im Fall einer jungen Frau aus Mabunte Ermittlungen an“.

„Hat sie etwas verbrochen?“

„Nein, das nicht. Sie ist verstorben. Wir versuchen noch, die genauen Umstände ihres Todes zu klären“.

„Und wie kann ich Ihnen dabei behilflich sein?“

„Wir haben Hinweise erhalten, dass die junge Frau zwischenzeitlich in Ihrer Privatresidenz gewohnt haben soll. Ihr Name war Nana Makame.“

Der kurze Schockmoment, der sich im Gesicht des Botschafters widerspiegelte, war Handerson nicht entgangen. Auch nicht, dass er seine Gesichtszüge relativ schnell wieder im Griff hatte. Dennoch stand Mercure Sarumba auf, ging zum Fenster und schaute hinaus. Es klopfte. Der Sekretär brachte ein Kaffeeservice und goss drei Tassen Kaffee ein. Als er wieder gegangen war, wandte Sarumba sich wieder den beiden Polizisten zu.

„Ja, das ist richtig. Nana hat einige Monate bei mir und meiner Frau gewohnt. Tot, sagen Sie? Das ist ja schrecklich“. Wirklich echt wirkte seine Erschütterung auf Björn nicht. 

„Haben Sie sie nicht vermisst? Sie ist immerhin schon vor einigen Wochen gestorben“, fragte Peter.

Handerson warf Peter einen strengen Blick zu. Hoffentlich blieb er freundlich. Nicht, dass dieser Selbstmord noch in einer handfesten diplomatischen Beziehungskrise endete.

„Nein, nicht wirklich. Sehen Sie, Nana hatte sich hier in Europa nicht wirklich wohl gefühlt. Sie wollte wieder zurück in die Heimat und sie hatte uns an dem Tag, an dem sie verschwand, eine Nachricht hinterlassen, dass sie wieder zurück nach Mabunte gehe. Meine Frau Genny und ich dachten, sie sei wieder abgereist.“

„Darf man fragen, was Nana bei Ihnen gemacht hat, Exzellenz?“, fragte Handerson.

„Sie war als Au-pair bei uns. Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie weiterhelfen, meine Herren?“

„Nein, das war es eigentlich schon. Vielen Dank, dass Sie so freundlich waren, uns zu empfangen, Exzellenz.“

Handerson stand auf und Peter tat es ihm nach. Je schneller sie hier wieder raus waren, umso besser, fand Björn. Der Botschafter mit seiner falschen Freundlichkeit war ihm nicht geheuer.  

„Keine Ursache. Wissen Sie, die Hilfsbereitschaft ist uns Mabuntern sozusagen in die Wiege gelegt. Einen guten Tag, Herr Kommissar. Herr Sergeant.“

Sarumba nickte beiden zu und ging wieder zu seinem wuchtigen Schreibtisch, um zu signalisieren, dass das Gespräch an dieser Stelle beendet war. Die beiden Polizisten bedankten sich nochmals dafür, empfangen worden zu sein, katzbuckelten und gingen.

~

„Au-pair? Das hat der sich aber fein ausgedacht. Wer soll denn so was glauben?“, schnaubte Peter, als sie im Wagen saßen.

„Hast du gesehen, wie geschockt der war, als wir ihn darauf angesprochen haben, dass Nana bei ihm gewohnt hat?“

„Nein. Aber dass der lügt wie gedruckt, das ist mir aufgefallen.“

„OK, wir wissen jetzt also, wo sie die letzten Monate war, und dank Schreiber wissen wir auch, was sie in der Zeit da gemacht hat. Aber wer ist dieser Michel und wie kam sie zu diesem teuren Fummel, in dem sie sich von der Brücke gestürzt hat?“

„Gute Frage. Apropos ‚gute Frage‘, was ist das da eigentlich mit dir und Schreiber?“

„DAS, mein Lieber, möchtest du lieber nicht wissen.... Komm, lass uns fahren, Anna wartet.“

~

Björn und Peter hatten gerade wieder das Büro betreten und wollten Anna Bericht erstatten, als sie hinter sich ein ziemlich wütendes „Sind Sie eigentlich von allen guten Geistern verlassen?!“ hörten. Kurz darauf stand Britta Hansen, die Revierleiterin, in der Tür, das Gesicht feuerrot angelaufen.

Scheiße, dachte Björn. Die Nummer mit Schreiber ist wohl doch aufgeflogen. Er setzte sein unschuldigstes Gesicht auf.

„Wieso?“

„Sie haben nicht wirklich den mabuntischen Botschafter verhört, oder? Sie wissen ganz genau, dass das nicht legal ist und wir dadurch in Teufels Küche kommen können.“

Björn atmete erleichtert auf. Ach das.

„Nein, wir haben den Botschafter nicht verhört. Wir haben ihm nur freundlich ein paar Fragen gestellt und er hat uns darauf freiwillig und bereitwillig ein paar freundliche Antworten gegeben.“

„Was für Fragen?“, wollte seine Vorgesetzte argwöhnisch wissen. Sie kannte Handerson lange genug, um ihm mit einer gesunden Portion Misstrauen zu begegnen. 

„Wir haben ihn lediglich gefragt, ob es sein kann, dass eine gewisse Nana Makame ein paar Wochen bei ihm gewohnt hat und ob er sie nicht vermisst hat, weil wir ihre Leiche vor ein paar Wochen von den Bahngleisen gekratzt haben. Er hat uns bestätigt, dass sie bis zu ihrem Tod bei ihm wohnte und er sie nicht vermisste, weil er glaubte, sie sei aus lauter Heimweh wieder zurück in die Heimat gefahren. Mehr haben wir gar nicht besprochen. Alles ganz harmlos.“

„Na, wenn Sie es sagen. Aber wehe, Sie belästigen seine Exzellenz noch mal. Dann reiße ich Ihnen höchstpersönlich den Kopf ab!“

Sie machte auf dem Absatz kehrt und rauschte davon, allerdings nicht, ohne ihm vorher noch einmal einen äußerst giftigen Blick zuzuwerfen. Handerson sah ihr nach und hegte keinen Zweifel daran, dass sie diese Drohung auch ernst gemeint hatte. Eine wütende Britta Hansen war zu allem fähig. Anna riss ihn aus seinen Gedanken.

„Und was hat er jetzt genau gesagt?“

„Der Botschafter hat zugegeben, dass Nana ein Jahr lang bei ihm gewohnt und gearbeitet hat. Angeblich als Au-pair. Na ja, wer’s glaubt. Soviel ich weiß, ist er kinderlos. So steht es zumindest auf der Seite der Botschaft“, gab Handerson zur Antwort.

„Und er hat sein wertvolles Au-pair die letzten Wochen nicht vermisst?“

„Angeblich hatte sie so Heimweh, dass sie abreisen wollte. Das habe sie so auf einen Zettel geschrieben, der an dem Morgen, an dem sie verschwand, in der Küche auf dem Tisch gelegen habe. Darum habe er gedacht, sie sei zurück in die Heimat geflogen“, antwortete Peter.

„Tja, dumm nur, dass wir ihm auf Grund seines Diplomatenstatus nichts können“, bedauerte Handerson die Situation. „Wir hatten ja schon Glück, dass wir überhaupt vorgelassen wurden. Und selbst darüber scheint unsere Frau Chefin nicht besonders glücklich zu sein....“

„Na ja, wir dürfen ihn nicht vorladen oder gar verhören. Aber wie wäre es denn, wenn der uns so rein zufällig bei unserer Polizeiarbeit über den Weg läuft? Ich meine, was können wir denn dafür, wenn der da auftaucht, wo wir ganz rein zufällig auch gerade sind....“, sagte Anna mit Unschuldsmiene. 

„Du willst den doch nicht ernsthaft beschatten, Anna, oder?“, fragte Peter ungläubig. 

„Wieso nicht? Vielleicht finden wir so diesen Michel,“ antwortete Anna achselzuckend. „Aber vielleicht müssen wir uns mit dem Botschafter auch gar nicht weiter aufhalten.“

„Hä? Verstehe ich nicht“, gab Peter zurück.

„Weidmann hat vorhin angerufen. Er hat die Ergebnisse der DNA-Analyse von dem Sperma zurückbekommen“.

„Anna, wir bekommen keine Speichelprobe vom Botschafter, der genießt Immunität“. Peter rollte mit den Augen. Manchmal war seine Kollegin echt noch grün hinter den Ohren.

„Weiß ich doch. Aber die Analyse hat ergeben, dass es sich nicht um das Sperma eines einzelnen Mannes handelte.“

„Sondern?“, fragte Handerson.

„Zehn.“

„Zehn?“ Peter klappte die Kinnlade hinunter.

„Yepp, zehn. Da in der Botschaft nur vier Männer arbeiten, muss der Rest von Privatpersonen stammen. Die kriegen wir dann zwar nicht wegen Sklaverei, wohl aber wegen Vergewaltigung dran. Jetzt müssen wir nur noch herausfinden, wer diese sechs sind. Ach übrigens, Björn, Schreiber hat angerufen. Ich soll dir ausrichten, er sei bei so einem Negerbetrieb am Hafen gewesen und habe dort nach Arbeit gefragt, um mehr herauszufinden. Das seien aber alles totale Rassisten. Die stellen nämlich nur andere Neger ein und das auch nur, wenn die Afrikanisch sprechen. Aber er habe da einen etwas von einem Michel reden hören.“

Jetzt rollte Handerson mit den Augen und erwiderte sarkastisch: „Oh, ja, das sind alles totale Rassisten, diese Neger. Armer Schreiber, er kann einem wirklich leidtun, dass die ihn kleinen, weißen Mann so diskriminieren.“ Er schüttelte den Kopf. „Hat er dir zufällig auch gesagt, bei welchem Betrieb das war?“

„Ja, er hat mir die Adresse gegeben. Und ich habe David angerufen. Wenn die mit Nicht-Afrikanern nichts zu tun haben wollen, dann ist es wohl besser, dass sich dort mal ein Afrikaner umhört. Er meldet sich, wenn er etwas herausfindet.“

„Oh, man, lass das bloß nicht die Chefin hören, dass wir Zivilisten für uns spionieren lassen. Erst Schreiber und jetzt dieser David. Die macht uns zur Schnecke, wenn die das rausfindet“, sagte Peter und schaute verstohlen in die Richtung, in die Britta Hansen vor noch nicht allzu langer Zeit wutschnaubend entschwunden war.

„Och, dann soll uns das Ministerium mehr Geld und qualifiziertes Personal zur Verfügung stellen. Ich persönlich habe da jetzt nicht so das große Problem mit. Außerdem können wir bei unserem Haushaltsplan gar nicht anders, als auf ungewöhnliche Ermittlungsmethoden zurückzugreifen, wenn wir Ergebnisse produzieren sollen“, antwortete Handerson mit einer wegwerfenden Handbewegung. „Aber die Idee mit dem Beschatten ist gar nicht einmal so dumm, Anna. Peter und mich kennt der Botschafter jetzt, aber dich nicht. Ich frage gleich mal drüben in der Abteilung für Organisierte Kriminalität nach, ob Jupp das mit dir zusammen machen kann. Die haben da drüben, soviel ich weiß, gerade nicht besonders viel zu tun und außerdem fällt Menschenhandel eh in deren Aufgabenbereich. Jupp hat mit Observationen auch recht viel Erfahrung. Aber lasst euch bloß nicht erwischen, sonst gibt das Ärger. Und, Peter, wir zwei besorgen uns die Überwachungsbänder vom Flughafen vom letzten September. Vielleicht haben wir ja Glück und dieser Michel ist darauf zu sehen, wie er Nana vom Flughafen abholt.“

Peters Begeisterung hielt sich in Grenzen. Videobändersichten war nicht gerade eine seiner Lieblingsbeschäftigungen.

Carlshaven, Büro von Kontuba-Transport,
24. September 2014

Michel war beunruhigt. Der Botschafter hatte angerufen. Er habe gerade Besuch von zwei Polizisten gehabt, die unangenehme Fragen über Nana gestellt hätten. Er war ziemlich sauer gewesen, dass die Polizei herausbekommen hatte, dass die unbekannte Tote von den Bahngleisen Nana war und bei ihm gewohnt hatte. Er wollte wutentbrannt wissen, woher die diese Informationen hatten. Einen Pass hatte die kleine Nutte schließlich nicht dabei gehabt. Michel war ratlos und konnte sich das auch nicht erklären. Der Pass lag nach wie vor in seinem Safe und das Haus der Sarumbas hatte sie nie wirklich verlassen, außer bei den paar Partys. Er hatte auch keine offiziellen Fahndungsplakate gesehen.

Als