   E R S T E R   T E I L 

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Mit meinem Freund Richard schien mir etwas nicht zu stimmen, als wir in meiner neuen Lieblingsgaststätte am Landwehrkanal in Kreuzberg bei unserem Eingangsgeplauder von Thema zu Thema sprangen. Zwar bemerkte ich keine Abweichungen  von den Gepflogenheiten, die sich bei unseren unregelmäßigen Treffen an wechselnden Orten in vielen Jahren herausgebildet haben - mal ernsthaft konzentriert, mal mit unserer inzwischen fast nur noch gutmütigen Ironie. Doch irgendetwas zwang mich zu erhöhter Aufmerksamkeit, ohne mir meine angenehme Grundstimmung zu verderben. Erst als ich später am Tisch eines unserer ganz privaten Stichwörter gebrauchte, mit denen wir uns gegenseitig bei angemessener Gelegenheit längst Vergangenes vor Augen und ins Gemüt zaubern können, reagierte Richard deutlich auffallend. Er ging auf mein gutgemeintes Verweisungsspiel gar nicht ein, sondern schien sekundenlang geistesabwesend zu sein. Jetzt war mir klar: Richard hat sich heute Abend von Anfang an bemüht, heiter zu erscheinen und locker über mehr oder weniger Belangloses zu reden, obwohl ihm etwas Schwerwiegendes auf der Seele liegt.

Mir verengten sich Brust und Hals. Und sofort vermischte sich meine Sorge um Richards Befinden mit einer dunklen Angst vor einem eigenen Kollaps mit unabsehbaren Folgen. Trotzdem unterdrückte ich einen Impuls, Richard geradeheraus zu fragen, was mit ihm los sei. Als er wenig später seinen noch halbvollen Teller zurückschob, schweigend jetzt, mit gesenktem Blick, glaubte ich bereits sicher zu sein, dass mein Freund mir gleich von einer jener persönlichen Katastrophen berichten würde, auf die man in unserem Alter gefasst sein muss. Ohne Genuss kaute ich die letzten Bissen und wartete stumm auf seine schlimme Mitteilung.  

Glücklicherweise dann doch nichts von einer Krankheit zum Tode. Und keine Rede von einer persönlichen Katastrophe anderer Art. Unendlich erleichtert hörte ich Richard zu, wie er mir ernst und konzentriert von dem neuesten Stand einer ihn umtreibenden außergewöhnlichen Angelegenheit berichtete. Außergewöhnlich auch, weil sie bisher nie zwischen uns erörtert worden war. Ich erinnerte mich sofort, wie er Jahre zuvor eine kurze Bemerkung darüber gemacht hatte: so betont beiläufig, dass ich die stumme Bitte, es dabei bewenden zu lassen, nicht hatte überhören können, ohne grob gegen die ungeschriebenen Regeln unserer Freundschaft zu verstoßen. So hatte ich meine Neugierde dauerhaft gezügelt. Ob ihm damals und in den verflossenen Jahren etwas im Zusammenhang mit dieser Angelegenheit peinlich war, ob ihm das Ganze noch zu diffus für ein vernünftiges Gespräch erschien oder ob er mich aus unerfindlichen Gründen davon abhalten wollte, mich fachlich einzumischen – ich durfte dem nicht nachgehen. 

Als wir uns jetzt, wenige Tage vor Weihnachten 1996, in meiner neuen Lieblingsgaststätte gegenübersaßen, waren fast sechseinhalb Jahre vergangen, seit Richard über seinen Schatten gesprungen war und etwas in Gang gesetzt hatte, das ihn jahrelang vordringlich beschäftigen und sein Leben dauerhaft verändern sollte. In einer der ersten Wochen nach dem Beginn der Währungsunion – die Diskussionen über einen sogenannten Dritten Weg für die DDR waren angesichts der Übermacht der wirtschaftlichen Fakten nahezu verstummt und die Verhandlungen über das Wie und Wann der bereits prinzipiell beschlossenen Wiedervereinigung gingen auf verschiedenen Ebenen in einem beispiellosen Tempo voran - hatte er sich ins Auto gesetzt, war proplemlos von Spandau nach Rostock gefahren, hatte sich dort durchgefragt, um bei der damals zuständigen Behörde einen Anspruch anzumelden, der sich auf ein Grundstück in der Nähe des Stadthafens von Rostock bezog. Dabei war ihm selbst noch nicht vollkommen klar, was genau Inhalt dieses Anspruchs sein sollte. Er wollte zunächst vorrangig verhindern, dass von dem oder der Verfügungsberechtigten - damals wahrscheinlich die Anfang März 1990 vom Ministerrat der DDR  gegründete Anstalt zur treuhänderischen Verwaltung des Volkseigentums (kurz: Treuhandanstalt oder Treuhand) - so verfügt wurde, dass eine immerhin schon denkbare Rückübertragung des Eigentums an den Erben des früheren Eigentümers nicht mehr möglich sein würde.

Inzwischen war die Rechtslage durch ein besonderes Gesetz klarer geworden, und Richard hatte einige Fakten von mitentscheidender Bedeutung herausgefunden. Entschieden war allerdings noch gar nichts. Es ging um das Eigentum an einem Grundstück, das einstmals zum Unternehmen von Richards Vater gehört hatte, nunmehr aber zu einer Werftanlage gehörte. Allem Anschein nach musste es einen Millionenwert haben. Richards Vater war  im Herbst 1944 vom NS-Volksgerichtshof zum Tode verurteilt, aus unbekannten Gründen aber nicht hingerichtet worden. Höchstwahrscheinlich war mit diesem Urteil auch sein Vermögen eingezogen worden. Bereits Anfang der fünfziger Jahre hatte er sein Unternehmen, dessen Hauptsitz sich in Berlin-Spandau befand, zurückerhalten. Allerdings ohne das Rostocker Grundstück, das sich damals in der Verfügungsgewalt irgendeiner Organisation der DDR befinden musste. Den Verlust dieses Grundstücks hatte der Unternehmer nach Richards Erinnerung bis zu seinem Tod als endgültig angesehen, als einen Verlust, der nach menschlichem Ermessen auch niemals in irgendeiner Weise wiedergutgemacht werden würde. Als Richard die Nachfolge antrat, war das Grundstück in den Büchern der Baustoffhandlung Philipp Wiedendom GmbH nicht einmal mit einem Erinnerungswert enthalten. Und die Erinnerung in den Köpfen war von Jahr zu Jahr mehr verblasst. Bis die große Wende in der DDR den Erinnerungsverlust jäh aufhob und Möglichkeiten eröffnete, die jahrzehntelang bestenfalls als Träumerei eingeschätzt worden wären.

Jetzt bat Richard mich, ihn in dem endlosen Verwaltungsverfahren rechtlich zu vertreten. Sein früherer Optimismus sei von einem  Wechselbad der Gefühle abgelöst worden. Auf eine Phase, in der er sich wie ein Kind fantastische Zukunftsbilder ausmale, folge gewöhnlich eine Phase tiefer Skepsis, die wiederum von einer optimistischen Phase abgelöst werde. Die Problematik in dem Verfahren werde immer verwickelter statt klarer. Wenn er nicht  aufgeben und seinen Antrag bei der inzwischen zuständigen Landesbehörde in Schwerin zurücknehmen wolle, brauche er so schnell wie möglich hochqualifizierte Hilfe.

Ich zweifelte nicht, dass Richard von mir sofort eine vorbehaltlose Zusage erwartete. Doch ich zögerte. Aus guten Gründen, wie ich meinte. Schließlich sagte ich weder ja noch nein, sondern warnte ihn halbherzig vor falschen Erwartungen. Mir sei die spezielle Rechtsmaterie fremder als das Recht im Weltraum. Außerdem könne ich mich als eingefleischter Zivilrechtler im Bereich des Öffentlichen Rechts kaum souveräner als ein gebildeter Amateur bewegen. Und schließlich müsse er doch wissen, wie wenig sich ein deutscher Rechtsprofessor im allgemeinen zur Interessenvertretung in einem handfesten Verwaltungs- oder Gerichtsverfahren eignet – besonders ein frisch emeritierter, der sich außerhalb des sicheren Geheges seines Fachgebiets erst noch zurechtfinden müsse.
Meinen Argumenten setzte Richard zunächst nur ein nachsichtiges Lächeln entgegen. Nach längerem Schweigen sammelte er seine Züge, wie unmittelbar vor dem Beginn eines Referats, zögerte noch einmal einige Sekunden und begann dann in einem Tonfall zu sprechen, der mich sofort zu höchster Aufmerksamkeit zwang: „Ich kenne dich seit fünfundvierzig Jahren, Walter. Ich vertraue deinen intellektuellen und fachlichen Fähigkeiten uneingeschränkt. Ein paar Tage Studium der Akten, der Rechtsvorschriften und der bisherigen Rechtsprechung, dann bist du der Experte, den ich benötige. Ich brauche jetzt keinen kläffenden Wadenbeißer und keinen aufgeblasenen Wichtigtuer, sondern einen wirklichen Fachmann mit zivilen Manieren, der mir hilft, das zu bekommen, was mir rechtlich zusteht. Nicht weniger und nicht mehr. Und noch etwas sehr Wichtiges: inzwischen geht es mir um viel mehr als um das Eigentum an einem Grundstück. Hätte ich das 1990 gewusst oder auch nur geahnt, ich weiß heute nicht, ob ich mich trotzdem entschieden hätte, meinen möglichen Anspruch anzumelden. Nun, ich habe die Geschichte aufgerührt. Jetzt muss und will ich die Konsequenzen tragen.“

„Nach meinem Eindruck doch wohl sehr angenehme Konsequenzen“, warf ich ein.

Richard stutzte, sah einige Sekunden durch mich durch und fuhr fort, ohne meinen Einwurf zu beachten: „Wenn die Entscheidung über meinen Rückübertragungsantrag davon abhängt, wie mein Vater zu den Nazis stand – oder genauer: wie die Nazis zu ihm standen -, dann muss nach fast sechzig Jahren einiges gründlich aufgeklärt werden, was zu Lebzeiten meines Vaters aus dunklen Gründen zu den Tabu-Themen in unserer Familie gehörte und danach von mir aus ebenso dunklen Gründen verdrängt worden ist. Hat die mörderische Freisler-Bande ihn zum Tode und zum Einzug seines Vermögens verurteilt, weil sie ihn als Feind des Nazi-Systems einschätzte, oder beruhte das Urteil auf anderen Gründen? War nur das Strafmaß für eine tatsächlich begangene Straftat unangemessen oder hat Vater sich aktiv als Widerständler gegen die Nazis betätigt? Warum wurde das Todesurteil nicht wie damals üblich innerhalb weniger Tage nach der Verkündung vollstreckt? Wieso ist Vaters Unternehmen in jener finsteren Zeit so aufgeblüht? Welche Bedeutung hatte das Grundstück in Rostock für das Unternehmen? Was hat meinen Vater bewogen, es Ende 1938 zu kaufen? - Fragen über Fragen.

Dazu kommt, dass mir seit einigen Wochen mein Vater wieder allgegenwärtig ist. An einem Sonntagmorgen, als ich mal wieder viel zu früh hellwach im Bett lag und mir nur unangenehme Dinge zusammenhanglos durch den Kopf gingen, erinnerte ich mich plötzlich auch an eine Auseinandersetzung mit meinem Vater, die damit beendet worden war, dass er mich in einer ungewohnten Tonlage und mit einem bis dahin nie gesehenen Gesichtsausdruck ‚bockiger Weichling’ nannte ...“ 

„Bockiger Weichling ...? - Paradox oder ...?“

„Für mich damals nicht. Seltsamerweise. In mir kochte zunächst wieder mal der Hass hoch. Ich war fünfzehn oder sechzehn. Und dies war nur einer von zahlreichen Zusammenstößen gewesen, die ich seit einiger Zeit mit meinem Vater gehabt hatte. Bockiger Weichling – immer dann, wenn ich später eine ganz bestimmte Stimmung bei mir bemerkte, kam mir Vaters eigenartiges Wörtergebilde in Erinnerung. Gleichzeitig hatte ich wieder seinen rätselhaften Gesichtsausdruck vor Augen und hörte seine ungewohnte Stimme. Irgendwann habe ich mir dann eingestanden, dass mein Vater mit diesen zwei Wörtern einen meiner empfindlichsten Nerven verletzt hatte.“

Ich merkte, dass ich drauf und dran war, Richards Gedankensprüngen nicht mehr folgen zu können und mahnte ihn freundlich, zum Kern seines Anliegens zurückzukommen. Er lächelte gequält und murmelte etwas Unverständliches. Ehe ich reagieren konnte, fuhr Richard fort:

„Fest steht, dass diese Grundstückssache eine Riesenchance für mich und vor allem für die ist, die nach mir das Familienbanner hochhalten werden. Wir haben alle nichts zu verschenken. Das Grundstück ist angeblich glatt seine vier Millionen wert. Es gibt keinen Grund, die leichtfertig zu verspielen, aus welchem Trieb auch immer.“  

An seinem Bier nippend, blickte Richard über meinen Kopf hinweg versunken ins Leere. Ich sah, dass er noch nicht fertig war und wartete. „Von der anderen Seite der Familienfront fühle ich mich übrigens auch ein wenig bedrängt. Dabei mischt sich wirklich keiner ungebeten ein. Im Gegenteil, meine Söhne reagieren freundlich-nachsichtig, wenn ich das Thema anschneide, als ob die Sache mit dem Rostocker Grundstück so eine Art Altershobby von mir wäre. Ich bin selbst erstaunt, wie es mich irritiert, wenn sie so tun, als ob das ihr eigenes Leben nicht im Geringsten berührte.“

Ich bemühte mich ohne Erfolg, ein ironisches Lächeln zu unterdrücken. Sofort schnappte Richard zu: „Ja, lächle nur diabolisch. Ich weiß, ich weiß! Die Habe, die in einem handlichen Koffer Platz findet, muss ausreichen. Das schafft erst die große Freiheit. Erben und Vererben ist ein Grundübel des Kapitalismus. Ich weiß: Richard Wiedendom, lange vor Achtundsechzig. Vergiss es im Moment mal und geh einfach davon aus, dass ich ganz ordentlich geerbt habe und mich verpflichtet fühle, meinen Söhnen mindestens so viel zu hinterlassen. Je älter ich werde, je gewichtiger wird dieser Gesichtspunkt für mich. Wenn ich mir am Ende eingestehen müsste, dass ich das ererbte Tafelsilber veräußern musste, um so zu leben wie ich gelebt habe – ich fürchte, mein Urteil hieße schlicht und einfach: Versager!“
„Stopp! Geht es nicht weniger dramatisch? Calvinistischer Kapitalismus statt Bildungsbürger-Sozialismus – mach mir nicht weis, dass du still und heimlich übergelaufen bist, das nehme ich Dir nicht ab. Und – Versager: was soll diese sprachliche Giftspritze mit deiner Lebensleistung zu tun haben, Richard?! - Aber lass uns das jetzt nicht vertiefen. Erzähl mir lieber von deinen Söhnen und Enkelkindern.“
Richard sah mich zunächst verblüfft, dann mit einem Ausdruck ironischen Verständnisses für meine Hinhaltetaktik an. „Der Kleine ist gerade frisch verliebt in eine quicklebendige und charmante Betriebswirtin aus Rostock. Die hat Power für Zwei. Sie ist dabei, sich in ihrer Heimatstadt als Unternehmensberaterin zu etablieren. Er ist nach sage und schreibe sechzehn Semestern inzwischen fertiger Architekt und versucht beruflich Boden unter die Füße zu kriegen. Im Moment ist er in Hamburg bei einem Verein angestellt, der die Interessen der Bürger bei der Errichtung eines sogenannten Musterquartiers ermitteln, kanalisieren und an der richtigen Stelle einbringen soll. Scheint ihm großen Spaß zu machen. Aber die Stelle ist nur auf zwei Jahre befristet und vermutlich äußerst mäßig dotiert. Nach so was frag ich ihn natürlich nicht. Das wäre sozialklimaschädlich. Der Verein hängt an der Nabelschnur des Senats. Die genauen Gründe kenne ich nicht. Also nichts mit Zukunftsperspektive. Aber trotzdem: es ist ein Anfang. Heute schwimmt ja so manches, was früher auf festen Füßen stand. Na ja, Walter, wundere dich nur. Du wirst dich noch öfter wundern, nehme ich an.“

Richard schwieg und wollte mir vermutlich Gelegenheit zu einem Kommentar geben. Doch ich wartete schweigend ab. Und ich hatte mich nicht getäuscht, er fuhr nach wenigen Sekunden im gleichen Tonfall fort: „Bernd ist übrigens nach meinem Eindruck fast besinnungslos verliebt. Dennoch widersteht er den Lockungen seiner Liebsten standhaft, mit ihr zusammen in Rostock beruflich was auf die Beine zu stellen. Thomas’ Frau kennst du ja. Ich vermute, dass sie noch immer vom wahren Sozialismus träumt. Für sie ist die Reprivatisierung in der ehemaligen DDR wahrscheinlich insgesamt ein Gräuel. Ihr Herz gehört den Mühseligen und Beladenen. – Ach, falsche Wortwahl. Ich habe sie von Anfang an ins Herz geschlossen und sehe keinen Grund, daran etwas zu ändern. Dass sie ihre Überzeugung nicht nach der Wende im hohen Bogen über Bord geworfen hat, finde ich nicht nur respektabel, sondern sehr sympathisch. Leider haben sich die beiden vor ein paar Monaten getrennt. Thomas ist aus der Familienwohnung in Konstanz ausgezogen und hat eine kleine Wohnung in Friedrichshafen bezogen, seinem Arbeitsort. Die Zwillinge sind im Prinzip bei Hanna in Konstanz. Diese Trennung ist aus meiner Sicht absurd. Thomas und Hanna verstehen sich nach meinem Eindruck besser als die meisten Paare, die ich kenne oder jemals gekannt habe. Aber ich weiß natürlich, dass ich wenig von ihnen als Paar weiß. Sie erzählen mir ungefragt nichts, was sie in ihrer Beziehung umtreibt. Und zu fragen traue ich mich nicht. So ist das nun mal von Generation zu Generation. –

Entschuldige meine Abschweiferei, Walter. Über Silvester und Neujahr werden  sie wie eine ganz normale Familie alle zusammen im Kleinwalsertal sein. Ich denke, selbst wenn sonst überhaupt nichts mehr Thomas und Hanna zusammen hielte, würden die Zwillinge schon dafür sorgen, dass es keine Radikal-Trennung mit anschließender Scheidung gibt. Die Zwillinge - ein Traumpärchen. Zehn Jahre. Ein herrliches Alter. Gerade wenn die beiden mir durchs Gemüt ziehen und ich mir die Zukunft mit den Millionen ausmale ... Na ja, schöne Gedankenspielereien einstweilen.“

Ich sah ihm an, dass er noch immer nicht fertig war und übte mich wieder mal in Schweigen. Er schien auf seinem Stuhl kleiner geworden zu sein. Als er sich mit einem energischen Ruck wieder aufrichtete, wusste ich schon, dass es für mich nur noch eine Antwort gab. In einem etwas tieferen Tonfall fuhr er fort: „Und noch etwas, Walter. Vielleicht ist es auch nur eine Ergänzung zum Thema ‚bockiger Weichling’. Du hast mir vor über vierzig Jahren mal eine unselige Neigung attestiert, vorzeitig aufzugeben, statt resolut und zäh ein gestecktes Ziel zu verfolgen und die eigenen Interessen zu vertreten. Das sitzt heute noch tief in mir drin. Ich weiß, dass du Recht hattest. Immer mal wieder komme ich in diese Stimmungslage, in der ich es als unfein oder sogar unanständig empfinde, für eigene Interessen zu kämpfen. Woher das kommt, weiß ich nicht. Vielleicht habe ich zutiefst noch einen Rest von der Vorstellung in mir, dass es einen metaphysisch programmierten und kontrollierten Ausgleichmechanismus gibt, wonach Selbstlosigkeit und Zurückhaltung irgendwann und irgendwo belohnt werden. Vielleicht hat sich meine Grundopposition gegen Vaters zielfixierte Unternehmerart auf diese Weise in mir abgelagert. Oder die häufige Erfahrung als Kind in der Kriegs- und Nachkriegszeit, dass alles intensive Wünschen, alles Kämpfen und Strampeln gar nichts brachte. Ich weiß es wirklich nicht. Deine damalige Charakteranalyse, hat mir manchmal sogar geholfen, diese Gefühlsströmung rechzeitig zurückzudämmen. Und jetzt diese Riesenchance für mich und meine Nachkommen – das ist nicht nur ein Appell an meine Familienverantwortung, sondern auch eine Art Test meines Lebenserhaltungstriebs. Klingt ziemlich pathetisch, zugegeben. Aber ich stehe dazu.

Alles in allem: das Rostocker Verfahren hat es in sich, Walter. Da hängt für mich verdammt viel dran, materiell und immateriell. Es gibt nur einen Menschen auf der Welt, der mir dabei helfen kann.“ Suggestiv sah er mir in die Augen. Ich hatte Mühe, seinem Blick stand zu halten. Mein Widerstand war vollends zusammengebrochen. Ich war so überwältigt, dass ich plötzlich errötete wie ein junges Mädchen, dem ein Kompliment gemacht wird.  

Richard und ich waren sehr schnell Freunde geworden, nachdem wir uns im zweiten Semester kennen gelernt hatten. Wir sprachen dieselbe Sprache und fanden in unseren Grundeinstellungen trotz mancher Verschiedenheiten so viel Übereinstimmung, wie wir sie bis dahin mit keinem Menschen gefunden hatten. Beide liebten wir das Ernst-Ironie-Ernst-Wechselspiel, wenn wir uns über Gott und die Welt, knifflige rechtsdogmatische Probleme oder auch nur über die Professoren, die Kommilitonen und – nicht zuletzt – die wenigen Kommilitoninnen unterhielten. Direkte Äußerungen der persönlichen Wertschätzung waren in unserer Kindheit und Jugend verpönt gewesen, und wir hatten sie uns inzwischen auch noch nicht angewöhnt. Also bemühte ich mich, meine Emotionen zu bändigen und verharrte in aufmerksamer Passivität, statt Richard eine eindeutige Antwort zu geben. Schließlich hob ich mein Glas, prostete ihm zu und machte eine weitere Hinhaltevolte: „Hast du den Eindruck, dass das Desinteresse deiner Söhne in dieser Angelegenheit echt ist? Ich meine, sind sie genau so wenig materiell orientiert wie du es zeitlebens warst, Richard?“

„Das sind wohl zwei Fragen. Die erste kann ich nicht beantworten. Ob ihr Desinteresse echt ist? - Ich verbiete mir seit langem prinzipiell, von ihnen selbst geäußerte Einstellungen meiner lieben Mitmenschen danach zu prüfen, ob sie echt sind. Das führt  nach meinen Erfahrungen zu nichts – außer zu Verstimmungen. Ob das materielle Interesse meiner Söhne so gering entwickelt ist wie angeblich mein eigenes: Das interessiert mich auch seit einiger Zeit. Ich weiß nicht, wodurch ausgelöst. Die Wende? Mein Leben davor? Meine Reaktionen danach? Meine Bemühungen, dieses ganze Chaos ein bisschen zu ordnen? Meine Suche nach so etwas wie meiner eigenen Lebensleistung, einschließlich meines Beitrags zum Bruttosozialprodukt? Mein Interesse, herauszubekommen welchen Einfluss ich auf meine Kinder gehabt habe? Ach, lassen wir das. Meine Gedanken dazu sind noch zu unausgegoren und unsortiert.“ Er brach ab. Ein Schatten war auf seine Züge gefallen. Wie abwesend schob er das halbvolle Bierglas auf dem Tisch hin und her, bevor er es in einem Zug austrank und dabei schon nach dem Kellner ausschaute.

Ich fragte mich, gegen welche Erinnerungen und Empfindungen Richard jetzt kämpfte. Wie oft hatte ich so mit ihm in unserer Lieblingskneipe in Bonn zusammen gesessen. Wie oft hatte ich beobachtet, wie sein Blick für kurze Zeit ins Nichts ging. Und wie oft hatte er mir von seiner Herkunftsfamilie erzählt. Sie war mir bald sehr vertraut. Der übermächtige Vater. Die still leidende Mutter, unerschütterlich hoffend, ihr vermisster Ältester werde eines Tages vor der Tür stehen. Richards großer Bruder, dessen Bild er mir mal demütig bewundernd, mal ironisch übertreibend ausmalte. Ich wusste, welche inneren Kämpfe Richard ausgefochten hatte, wenn ihm wieder und wieder das Vorbild des zehn Jahre älteren Bruders vor Augen geführt wurde, weil er selbst mit einem Buch in einer Ecke saß, verträumt in die Gegend starrte oder geistesabwesend reagierte, wenn er angesprochen wurde. Die direkte Art des Vaters, die nur scheinbar rücksichtsvollere der Mutter, die keine eigene Meinung zu haben schien, sondern immer nur mit den angeblichen Erwartungen des Vaters argumentierte - eines war Richard so unerträglich wie das andere gewesen.

Ich kannte Richards Gründe, Rechtswissenschaften zu studieren, besser als meine eigenen. Sie waren viel fundierter. Und ich wusste, was für eine Katastrophe es für ihn bedeutete, als  sein Vater ihn im sechsten Semester bedrängte, das Jura-Studium aufzugeben, um innerhalb von drei Jahren seinen Bauingenieur zu machen. Wir redeten und diskutierten damals fast täglich stundenlang, entwarfen alternative Möglichkeiten und malten uns aus, wie die Zukunft so oder so aussehen könnte. Der Senior hatte im Frühjahr 1955 nach der damaligen Sprachregelung einen Kreislaufkollaps erlitten. - Später sollte klar werden, dass es sich um einen handfesten Herzinfarkt gehandelt hatte. - Plötzlich stand die Nachfolge ganz dringend auf der Tagesordnung des leidenschaftlichen Unternehmers Philipp Wiedendom. Die große Freiheit, die er seinem Sohn drei Jahre zuvor gelassen hatte – studier ruhig, wonach dir der Sinn steht, wenn es an der Zeit ist, werden wir dann sehen -, wurde viel früher als erwartet auf eine Ja-Nein-Entscheidung reduziert. - Wer Baustoffe verkaufen will, muss sich am Bau mindestens so gut auskennen wie ein Bauleiter. Und wer sich Bauingenieur nennen darf, hat einen nicht zu unterschätzenden Vorteil in der Branche. Eine genaue Kenntnis des Rechts dagegen ist für einen Unternehmer selten von Vorteil. Du bist mir sowieso schon viel zu sehr ein Zweifler und Zauderer. Es tut dir nicht gut, auch noch ausgerechnet das zu studieren, was jede mit einer bestimmten Art von Risiko verbundene unternehmerische Initiative ausbremst. -

Richard, anders als viele Kommilitonen auch im sechsten Semester noch ein begeisterter Jurastudent, war zwischen Neigung und vermeintlicher Pflicht gegenüber den Eltern hin- und hergerissen. Ich hatte zunächst keine Zweifel, dass er sein Jura-Studium fortsetzen müsse, um das zu werden, was ihm spätestens seit dem zweiten Semester vor Augen stand: Rechtsprofessor an einer deutschen Universität. – Ich selbst hatte nie einen derartigen Traum, und ich käme in Verlegenheit, wenn ich in der heute allgemein verlangten Kürze erklären müsste, wie es dazu gekommen ist, dass ausgerechnet ich diesen Beruf ergriff. - Im Laufe der sechs Wochen bis zum Ende des Semesters bekamen die Tatsachen und Argumente, die dafür sprachen, dass Richard sich ohne weiteren Umweg auf die Nachfolge seines Vaters als Unternehmer einstellte, immer mehr Gewicht. Später konnte ich den Gedanken nicht loswerden, es wäre für alle Beteiligten vorteilhaft gewesen, wenn Richard und ich damals die Rollen getauscht hätten.

Ich hatte den Eindruck, dass Richard sich jetzt bewusst in eine heitere Stimmung versetzen wollte. Seine Augen begannen zu leuchten. Er schien einen längeren inneren Monolog zu führen. Und dann begann er unvermittelt von Henrike zu berichten. Bevor ich kapiert hatte, was mit ihm los war, pries er mir geradezu poetisch die Vorzüge dieser zehn Jahre jüngeren Journalistin, die seit einigen Monaten in seinem Leben eine Hauptrolle zu spielen schien. Ich war perplex, dass ein vierundsechzigjähriger Mann sich derart über eine vierundfünfzigjährige Frau begeistern konnte. Bemüht, mein Gesicht unter Kontrolle zu halten, konnte ich wieder nur schweigen. Als er schließlich hinzufügte, auch sie sei übrigens mit Eifer dabei, ihn in der Grundstücksangelegenheit zu unterstützen, kein Dokument in irgendeinem Archiv bleibe von ihrer Spürnase unentdeckt, bemerkte ich meine ungute innere Reaktion sofort. Ich ärgerte mich heftig über mich und nahm mir ernsthaft vor, niemals auch nur den geringsten Anflug von Eifersucht wegen dieses femininen Heinrich, dieser nach meinem ersten Eindruck fast mythischen Neuerscheinung im Leben meines Freundes, zuzulassen. Wenn große Ereignisse stets auf eine einzige Ursache zurückgeführt werden könnten, müsste ich annehmen, gerade dieser Vorsatz sei die entscheidende Ursache für die tiefgreifendste Veränderung in meinem eigenen Leben gewesen. Aber, so reizvoll solche Gedankenspielereien bei bestimmten Gelegenheiten und in besonderen Stimmungslagen sein mögen, ich gestatte sie mir seit langem nicht mehr, weil ihre Logik meistens oder immer zu grotesken Ergebnissen führt. 

Wir gingen an jenem Abend auseinander, ohne dass ich ausdrücklich zugesagt hatte, Richards Vertretung zu übernehmen. Es war auch nicht mehr nötig.

     2

 „Papa, erzählst du uns mal wieder von Großvater?“

„Von eurem oder von meinem?“

„Du weißt schon.“

„Was wollt ihr denn hören?“

„Wie das genau war, als er die Raketen an der Ostsee gebaut hat.“

„Da habt ihr mich ganz falsch verstanden. Er hat keine Raketen gebaut. Er hat nur den Kies verkauft für die Anlagen.“

„Was für Anlagen?“

„Erst die Fabriken für die Raketen und dann die Bunker mit den Abschussanlagen.“

„Und wohin wurden die Raketen geschossen? Zum Mond oder schon zum Mars?“

„Weder noch.“

„Wohin dann?“

Während Thomas noch überlegte, welche Antworten er vermeiden musste, um dem unerbittlichen Weiterfragen der Zwillinge nach Einzelheiten des Zweiten Weltkriegs auszuweichen, drängte sich Hannas Stimme leise und energisch dazwischen: „Bitte keine Kriegsfolklore, Thomas! Und bitte auch keine puren Vermutungen.“

Thomas starrte sie kurz ausdruckslos an, unentschlossen, wie er reagieren sollte. Dann ging eine Mischung aus Grinsen und Lächeln über sein Gesicht. „Vielen Dank für die pädagogische Intervention.“ Sofort bemerkte er, dass seine Stimme nicht so gelassen klang wie gewollt. Und er sah die Wirkung in den Augen seiner Kinder. „Also gut, nichts über Raketen. Habe ich euch schon die Geschichte erzählt, wie mein Großvater Rache dafür genommen hat, dass sein ältester Sohn nicht aus dem Krieg zurückgekehrt ist?“

„Großvaters ältester Sohn? Wie hieß der?“

„Wilhelm, genannt Willi. Der Bruder eures Berliner Opas.“

„Bitte erzähl uns die Geschichte.“

„Willi war zehn Jahre älter als euer Opa. Wenn er noch lebte, wäre er euer Onkel Willi, euer Großonkel natürlich. Als Junge und junger Mann war er ein Superkerl. In der Schule immer unter den Besten, ohne sich besonders anzustrengen. In jeder Sportart, die damals betrieben wurde, Spitze. Bei den Geländespielen - das waren Geschicklichkeits- und Kampfspiele im Freien – nahezu unbesiegbar. Und – sein besonderes Markenzeichen - wenn er seine Fanfare blies, stiegen den Zuhörern Tränen in die Augen oder sie kriegten eine Gänsehaut. Nach dem Abitur musste er für ein halbes Jahr zum Reichsarbeitsdienst. Das war damals so. Sein wichtigster  Ausrüstungsgegenstand war ein Spaten. Ich glaube, er hat in der Nähe von Berlin mit seinen Kameraden Splittergräben ausgehoben. Gräben, in die die Leute bei Fliegerangriffen springen sollten, um sich vor Bombensplittern zu schützen. Kurz vor der Entlassung vom Arbeitsdienst wurden alle Arbeitsmänner medizinisch untersucht. Keiner wusste genau, um was es ging. Willi gehörte zu einer kleinen Gruppe von körperlich besonders fitten Typen. Jeder von ihnen wurde anschließend in einem persönlichen Gespräch gefragt, ob er sich freiwillig zur Waffen-SS melden wolle. Eine ganz schlimme Nazi-Truppe, von der ich euch vielleicht später mal erzählen werde, wenn ihr einige Jahre älter seid. Was Nazi bedeutet, wisst ihr ja wohl schon.

Willi lehnte das Ansinnen ohne lange zu überlegen ab. Als er vom Arbeitsdienst entlassen worden war, fiel seinen Eltern auf, dass er sich in seinem Verhalten total verändert hatte. Er lief mit einem verschlossenen Gesicht herum und wich den Eltern so gut wie möglich aus. Wenn sie ihn mal erwischten und versuchten herauszukriegen, was mit ihm los war, wurde er unwirsch oder behauptete, es sei überhaupt nichts Besonderes mit ihm los. Das hatten sie bei ihm noch nie erlebt. Sie machten sich beide große Sorgen und redeten nachts im Bett oft darüber, was Willi so bedrücken könnte, dass er wie ein Zwangseinquartierter mit ihnen unter einem Dach lebte und nicht wie der geliebte und bewunderte Sohn. Euer Urgroßvater vermutete, es sei Liebeskummer. Aber eure Urgroßmutter wollte diese Erklärung nicht akzeptieren. Sie sagte so energisch: ‚Nein, nein, das ist nie und nimmer Liebeskummer, da kennst du dich nun wirklich nicht aus!’, dass der Urgroßvater sie nur mit höchster Verwunderung ansah und schwieg. Noch nie hatte seine Frau ihm auf diese Weise widersprochen.

Eines Abends beim Essen trafen sich die Blicke von Willi und seiner Mutter, die er über alles liebte. Sie sah wieder, wie er sich quälte, und ihm entging nicht, wie traurig sie war. Plötzlich liefen ihr Tränen aus den Augen. Und auch Willi konnte dann seine Tränen nicht zurückhalten. Nachdem er sich gefangen hatte, erzählte er seinen Eltern, dass er vor seiner Entlassung  aus dem Arbeitsdienst immer wieder zur Führungsbaracke befohlen worden sei, wo zwei SS-Werber auf ihn eingeredet hätten. Zuerst hätten sie ihm Honig ums Maul geschmiert.  Wen die Natur so gesegnet habe, der müsse sich einfach freiwillig zur Waffen-SS melden.

Willi wollte unter keinen Umständen zu dieser Truppe und weigerte sich hartnäckig. Allmählich hätten die Kerle dann mit versteckten Drohungen angefangen, berichtete er. Das habe ihn noch ziemlich kalt gelassen. Beim letzten Mal hätten sie jedoch mehr oder weniger offen damit gedroht, den Vater zu ruinieren, wenn Willi sich weiter weigere. Er müsse doch wissen, wie mächtig die SS sei. Mein Großvater hatte, das wisst ihr ja schon, die größte Baustoffhandlung von Berlin und Umgebung. Er hatte dieses Unternehmen als junger Mann selbst gegründet, es nicht nur durch schwierigste Zeiten gebracht, sondern in den dreißig Jahren seit seiner Gründung enorm vergrößert. Für ihn war es längst ausgemacht, dass Willi eines Tages sein Nachfolger werden würde. Wenn man ihm das Unternehmen weggenommen oder ihn tatsächlich ruiniert hätte ... gar nicht auszudenken, was dann passiert wäre.

Nachdem Willi seinen Eltern alles erzählt hatte, überlegten die drei tagelang, wie man der Gefahr begegnen könne. Schließlich schlug der Vater vor, Willi solle sich tatsächlich freiwillig melden. Aber nicht zur Waffen-SS, sondern zu den Pionieren. Ihr müsst dazu wissen, dass Willi, wenn er sich nicht freiwillig gemeldet hätte, in wenigen Monaten sowieso zu den Soldaten einberufen worden wäre. Dagegen hätte er nichts machen können. Der Vater meinte nun, bei den Pionieren könnte Willi am ehesten das tun, was er bisher immer gerne gemacht hatte. Pioniere sind Soldaten, die im Krieg hauptsächlich technische Aufgaben zu bewältigen haben, beim Vormarsch vor allem Behelfsbrücken bauen, auf denen die anderen Soldaten mit Panzern, Kanonen und Lastwagen nachrücken können, beim Rückzug die gerade von den eigenen Truppen passierten Brücken sprengen, um den  Feind aufzuhalten. Willi ließ sich vom Vater überzeugen, dass dieser Vorschlag der einzige Weg sei, die Kerle von der SS loszuwerden. Schon am nächsten Morgen meldete er sich freiwillig zu den Pionieren. Als die deutschen Soldaten dann im Juni 1941 Russland überfielen, war Willi, wie ein Kamerad später an die Eltern schrieb, noch vor der vordersten Linie dabei. Seitdem hat niemand mehr etwas von ihm gehört. Er wurde wenige Wochen später offiziell als vermisst gemeldet.“

„Wo kann er denn geblieben sein?“ Das Gesicht des Mädchens war  gerötet. Ihre Augen sahen den Vater ängstlich an.

Er zögerte und warf einen flüchtigen Blick auf die Mutter der Zwillinge. Sie hatte ihren Stuhl zum Fenster gerückt, hantierte mit ihren großen hölzernen Stricknadeln und schien in das Dämmerlicht des Wintertags zu träumen. Die schneebedeckten Berge an der jenseitigen Talseite lagen im hellgrauen Dunst. „Euer Onkel Willi? Der ist ganz sicher tot. Erschossen, von einer Granate oder einer Mine zerrissen oder in russischer Gefangenschaft gestorben. Keiner wird  je wissen, wann, wo und wie er gestorben ist. Viele, viele tausend Soldaten sind im Krieg wie er als vermisst gemeldet worden. Keiner hat ihre Leiche gefunden und sie beerdigt. Sie sind einfach auf Nimmerwiedersehen vom Erdboden verschwunden.

Aber davon wollte ich gar nicht so ausführlich erzählen. Es ist eigentlich nur die Vorgeschichte von dem, was ich euch erzählen wollte. Als der Großvater, euer Urgroßvater also, die Nachricht erhielt, dass sein ältester Sohn als vermisst gemeldet sei, vergoss er keine Träne. Er wurde aber kreidebleich, und er murmelte mit versteinerten Gesicht etwas Unverständliches vor sich hin. Zwei Wochen später ist im Nordhafen von Berlin-Spandau eine große Motoryacht explodiert. Den Augenzeugen und den Arbeitern und Angestellten im Hafen, die den Knall gehört oder sogar die Erschütterung gespürt hatten, fiel auf, dass dieser Vorfall weder im Radio noch in den Zeitungen erwähnt wurde. Aber dass wirklich etwas sehr Ungewöhnliches passiert war, konnte jeder, der Augen hatte, im Hafengelände feststellen. Immer wieder erschienen Gruppen von fremden Männern, die nicht nur durch ihr Benehmen auffielen, sondern auch versuchten, mit Schiffern und Arbeitern ins Gespräch zu kommen,  ohne es für nötig zu halten, sich selber vorzustellen. Von einigen Augenzeugen wurde hinter der vorgehaltenen Hand geflüstert, zum Zeitpunkt der Explosion seien mindestens fünf Menschen an Bord gewesen. Die hätten nicht das Fitzelchen einer Chance gehabt zu überleben. Das Schiff sei vollgestopft gewesen mit technischen Anlagen, die kein Mensch zum Betrieb einer Yacht brauchte. Im Hafen gab es zwei oder drei Leute, die wissen wollten, das Schiff sei eigens für die SS gebaut worden. Über den Zweck gab es vor und nach der Explosion die wildesten Gerüchte. Dabei durfte keiner laut sagen, was er angeblich wusste oder vermutete. Das Schiff war offiziell eine Yacht für Sportzwecke gewesen. Nie war ein SS-Mann in Uniform aufgetaucht. - Na, habt ihr eine Ahnung, wie es zu der Explosion gekommen sein kann?“

„Die haben wahrscheinlich gefährliche Experimente auf dem Schiff gemacht und sich dabei in die Luft gesprengt. Oder ... oder es war gar kein Unglück. Du hast doch angefangen, vom Urgroßvater zu erzählen. Also, hätte der...? Aber wie denn? Der wäre doch niemals an das Schiff herangekommen.“

„Und wenn ich dir sage, dass mein Großvater ein Sporttaucher war?“

„Wirklich ...? Also er ...?“

„Die Nazis haben behauptet, es sei der Anschlag einer Gruppe von ehemaligen Kommunisten gewesen. Ich muss euch auch ein anderes Mal erklären, was Kommunisten waren. Jedenfalls wurden sie von den Nazis erbarmungslos verfolgt. Viele wurden eingekerkert und hingerichtet. Einige kämpften im Untergrund gegen die Nazis. Wer den Nazis als früherer Kommunist bekannt war, gehörte immer zu den Verdächtigen, wenn wieder ein Anschlag verübt worden war. So wurden einige Wochen nach der Explosion im Spandauer Hafen vier als ehemalige Kommunisten bekannte Siemens-Arbeiter vom Band weg verhaftet. Nach kurzem Prozess wurden alle vier zum Tode verurteilt und wenige Tage später geköpft. In Spandau gab es einige Leute, die wissen wollten, dass die Nazis einfach vier unschuldige Menschen umgebracht hätten, um zu demonstrieren, dass keiner ihrer Feinde ihnen entkomme und dass keiner eine Chance habe zu überleben. Nach dem Ende des Krieges wurde offen das Gerücht verbreitet, es sei in Wirklichkeit ein Einzeltäter gewesen, der sich im Hafen bestens ausgekannt habe. Er habe unter Wasser eine Mine am Rumpf des geheimnisvollen Schiffs angebracht und sie mit Hilfe eines Drahtes aus der Ferne gezündet. Der Name Wiedendom wurde hinter der vorgehaltenen Hand getuschelt. Großvater selbst hat nie ein Sterbenswörtchen über den Vorgang verloren.“

„Und woher weißt du, dass er es war.“

„Ein Geheimnis. Ich weiß es eben, Punktum!“

Er sah wieder zu ihr hinüber. Sie lächelte in sich hinein, ohne aufzuschauen.  

Am Abend war sie es, die sich ihm zuwandte: „Tut mir übrigens leid, dass ich mich eingemischt habe. Ich weiß nicht, was ich befürchtet hatte. Jedenfalls warst du richtig gut. Die Geschichte ist mir ans Herz gegangen, wenn sie auch vermutlich nicht viel Wahres enthält.“

„Wahres ...? Wenn ich das wüsste. Ich kann dir nicht einmal genau sagen, woher ich das habe. Es gab Zeiten, da wurde viel erzählt im Hause Wiedendom.“

„Vor oder nach dem Tod deiner Mutter?“

„Vorher. Aber Mutter hat solche Geschichten nicht erzählt. Sie kannte die Spandauer Gerüchteküche überhaupt nicht. Sie war ja keine Berlinerin, sondern stammte aus Düsseldorf.“

„Ich weiß. Also war dein Vater der Geschichtenerzähler?“

„Nein, nein, der erst recht nicht. An solchen Spekulationen hätte der sich niemals beteiligt. Das waren für ihn Lügengeschichten, solange nicht jede Einzelheit als Tatsache bewiesen war. Und Mutter war in der Beziehung übrigens genau so. Phantastereien lagen ihr nicht, trotz ihres heiteren Gemüts. - Nein, das waren Küchengeschichten im wahrsten Sinne des Wortes. Damals hatten wir noch eine Hilfe. Das heißt, eigentlich die Großeltern. Bei uns hat sie nur gekocht, weil die Großeltern mittags herunterkamen und mit uns zusammen aßen. Und es gab Onkel Pankoke. Ein Ur-Spandauer. Der war nicht viel jünger als Großvater. Aber er kümmerte sich immer noch um den riesigen Garten. Und vormittags schälte er oft in der Küche Kartoffeln oder putzte Gemüse. Er und Sosi – ich weiß nicht, wie sie wirklich hieß - das waren damals meine Haupterzieher, denke ich. Er immer noch drahtig und mit tausend Falten im Gesicht, mit dem Kartoffelkörbchen auf dem Schoß neben dem Spülstein sitzend. Sie rund und rotbackig am Herd hantierend. Onkel Pankoke mit einer supertiefen Stimme – wie aus den tiefsten Tiefen einer Märchenhöhle. Sosi mit einem fast silberhellen Sopran, wenn sie sang. Und sie musste jeden Morgen irgendein Lied singen, deutsch oder polnisch, sonst war sie unglücklich. Oder aber mir fehlte etwas am vollen Tagesglück. Wenn sie sprach, konnte man noch die Überreste ihres östlichen Akzents hören. Sie war 1940 als sogenannte deutschblütige Polin heim ins Reich, wie die Nazis das nannten, verschubt worden. Fünfundzwanzig und mit einem Polen verlobt, der in deutscher Kriegsgefangenschaft war. Kein Grund, sie dort zu lassen, wo sie verwurzelt war. Ab mit der ganzen Großfamilie ins Brandenburgische. Und ich saß in meiner Lieblingsecke auf der Bank hinter dem Tisch. Die Gruselgeschichten von Scheintoten, von Gespenstern. Von einem nach seinem Tod ruhelos an den Stätten seines üblen Wirkens herumgeisternden Werber für die Garde der Langen Kerls, die der kleine preußische König Friedrich Wilhelm I. als persönliche Marotte aufstellen ließ. Ein Werber dessen List und Tücke die aller anderen in die deutschen Lande ausgeschwärmten Werber übertraf. Geschichten über Märtyrer aus Sosis Mund, von Kriegshelden – allerdings nur von 70/71 oder früher - aus dem Mund von Onkel Pankoke. Sosis vermenschlichte Version der Urgeschichte vom Kadavergehorsam. In ihrer Version fand Abraham immer neue Tricks, die ihm befohlene Ermordung seines Sohnes ohne offene Revolte nicht auszuführen. Er wetzte das Messer, prüfte seine Schärfe an einem Zweig, wetzte von neuem, prüfte, ließ sich eine lange Anrufung Gottes einfallen, wetzte noch einmal, prüfte wieder, rief seinen Herrn in anderen verschlungenen Sätzen an, erzählte ihm von den Talenten, der Anmut und der Liebenswürdigkeit seines spätgeborenen Sohnes Isaak, erfand immer neue Geschichten, bis sein Gott sich endlich rühren ließ und einen Bock als Ersatzopfer akzeptierte. Onkel Pankoke, der zahlreiche Strophen eines seltsamen Gedichts  über eine Episode mit dem Alten Fritz aufsagte. Wie der König nach einer  gewonnenen Schlacht durch die Straßen ritt und die zusammenlaufenden Kinder erzürnt in die Schule schicken wollte, von ihnen aber lauthals  ausgelacht wurde. Ich kann die letzten Verse noch auswendig: Der ganze Chor fiel jubelnd ein: Der Alte Fritz will König sein und weiß nicht, dass zu dieser Frist des Mittwochs keine Schule ist! - Ich weiß bis heute nicht, wer und was für eine Absicht hinter diesen Versen steckt. - Na ja, und manchmal erzählte Onkel Pankoke auch etwas von Großvater und Großmutter. Und von dem sagenhaften Onkel Willi. Nichts von meinem Vater. Das war für ihn wohl aus irgendwelchen Gründen ein Tabu. Ob die Geschichten reine Tatsachen oder reine Gerüchte waren, ob Tatsachen oder Gerüchte mehr oder weniger mit den Phantasieprodukten des Erzählers ausgeschmückt wurden oder ob es sich um eine Mischung aus den verschiedensten Quellen handelte - ich konnte es damals nicht beurteilen und weiß es heute so wenig wie damals. Meine späteren Versuche, mit Vater darüber zu sprechen, waren absolut erfolglos. So freundlich und offen er sonst zu mir war, sobald ich diese Themen anschnitt, ging bei ihm der Rollladen runter. – Na ja, ich bin inzwischen aus der Phase heraus, wo es mir so wichtig war, genau zwischen Tatsachen und Fiktion zu unterscheiden. Ich bin nun mal kein Richter. Von meiner Entscheidung, ob eine Behauptung wahr oder unwahr ist, hängt glücklicherweise nicht das Wohl und Wehe eines Menschen ab. Warum nicht einfach ein bisschen spekulieren. Familiengeschichten sind doch immer auch Lügengeschichten.“

„Lass das nicht meine Schülerinnen und Schüler hören. Ich versuche gerade mühsam, ihnen beizubringen, wie wichtig es ist, Tatsachen und Phantasien exakt auseinander zu halten.“

„Versprochen! Und im übrigen besteht jetzt keine ernsthafte Gefahr mehr.“

„Ja, leider!“

„Höre ich gerade ‚leider’?“

„So war meine Rede. - Und soll ich dir noch etwas sagen?“

Ihre Stimme verriet ihm, dass ein höchst angenehmer Themenwechsel anstand. „Etwas Wahres oder ...?“

„Was hältst du von einer multimethodischen Fortsetzung in meinem Bett?“

Er brauchte nur eine Sekunde für seine Entscheidung. Dann zog sein breites Lächeln über sein Gesicht: „Überredet nicht, nicht im geringsten überzeugt; aus dunklen Gründen aber total überwältigt. Wohlan denn!“     

        3  

Richards vertrauensvoller Auftrag ging zu Lasten eines Projekts, das mir schon viele Jahre unscharf vorgeschwebt, das ich aus wechselnden Gründen aber nie in Angriff genommen und schließlich auf die Zeit nach meiner Emeritierung verschoben hatte. Ich wollte mit einer zündenden populärwissenschaftlichen Abhandlung einer breiten Öffentlichkeit vor Augen führen, welche schädlichen Auswirkungen sprachliche Schlamperei auf das Bewusstsein der denkenden und handelnden Bürger und damit auf wirtschaftliche und politische Entscheidungen haben kann. Als Beispiel dafür wollte ich einen Begriff unter die Lupe nehmen, der in den verschiedensten Fach- und Rechtsgebieten sowie im Alltagsleben von Millionen eine höchst bedeutsame Rolle spielt: das Unternehmen.

Als Student im ersten Semester hatte ich gelernt, die zwei großen Begriffe Rechtssubjekt (oder auch Rechtsinhaber) und Rechtsobjekt (oder auch Rechtsgegenstand) strikt voneinander zu unterscheiden: Wer Rechtssubjekt sein kann, kann niemals Rechtsobjekt sein, und umgekehrt. Ein juristischer Laie, aufgefordert, Gründe für die eindeutige Abgrenzung zu nennen, würde vermutlich spontan die Schwergewichte Sklaverei, Leibeigenschaft und Frauenkauf anführen. Menschen als Objekte im Rechtsverkehr – das ist heute nicht mehr ernsthaft diskutabel. Das wäre eine krasse Verletzung der Würde des Menschen, die im Grundgesetz als unantastbar garantiert wird. Die inzwischen übliche Schreib- und Sprechweise der Sportjournalisten, wenn sie vom sogenannten Spielermarkt berichten oder von einzelnen Fußballprofis, die den Verein wechseln wollen oder sollen, kennt zwar längst keine Anführungszeichen oder ironisierenden Adjektive mehr – Kauf und Verkauf, Anschaffungspreis und Amortisation werden wie bei einem Sachgegenstand verwendet -, aber ich wage nicht zu entscheiden, ob diese Sprachrohheit lediglich eine zur Gewohnheit gewordene Provokation sein soll oder ob den Schreibern das Ungeheuerliche ihrer Schreibweise nicht im geringsten bewusst ist.

Trotz solcher Entgleisungen scheint es mir immer noch einfach für jeden Laien wie auch für jeden Juristen, die Unterscheidung immer und überall zu beachten, wenn es darum geht, Menschen nicht als Sachen zu behandeln. Aber gilt das auch für juristische Personen als Rechtssubjekt? Und ist es ein eben so starkes Tabu, einem Rechtsobjekt niemals Rechte zuzuweisen? Schon in meinem fünften Semester fing ich an, mich mit solchen Fragen herumzuschlagen. Weil ich entdeckte, dass im sogenannten Unternehmensrecht, namentlich im Aktiengesetz, selbst der Gesetzgeber die Unterscheidung nicht rigide durchgehalten hat: Mal erscheint das Unternehmen als Rechtsobjekt, mal wie ein Rechtssubjekt, mal als schillerndes Mittelding. Wie trotz der Beteiligung zahlreicher Juristen in den Ministerien ein derartiger sprachlicher Wechselbalg entstehen konnte, ist mir unbegreiflich. Aber das ist nicht wichtig. Wichtig sind nur die Folgen. Und deren negatives Ausmaß ist evident: Der Begriff Unternehmen ist inzwischen so vieldeutig, dass er sich dem Zugriff scharfsinniger Juristen und Laien entzieht und fast jeder an die Wurzeln gehenden Kritik geschmeidig ausweicht. Nicht zuletzt dieser Begriffsverwirrung ist es zuzuschreiben, dass die Verantwortlichen für katastrophale Fehlentwicklungen oder kriminelle Machenschaften  innerhalb eines Unternehmens nicht namhaft gemacht werden. Der Unternehmer als Mensch mit Fleisch und Blut oder als juristisches Gebilde, hinter dem letztlich auch immer Menschen mit Fleisch und Blut stehen, ist fast aus der deutschen Sprache verschwunden. Er wurde verschmolzen mit dem komplexen Rechtsgegenstand, der ursprünglich als Unternehmen bezeichnet wurde. Seitdem ist der Begriff nicht mehr fassbar. Ein Mythos wurde gezeugt und geboren. Ein schillerndes oder auch schwammiges Gebilde. Nein, kein Gebilde, sondern ein Konstrukt – ein reines Geistesprodukt ohne materiellen oder ideellen Gehalt. Aber ein Konstrukt, das sehr gezielt im politischen Alltag herumgeistert und schwerwiegende politische Entscheidungen bestimmt. Einerseits sind Unternehmen angeblich schöpferisch, gehen Risiken ein, schaffen Arbeitsplätze, sind äußerst sensibel, können schrecklich leiden, insbesondere weil sie Steuern zahlen sollen, brauchen Subventionen, um ihren sozialen Auftrag erfüllen zu können – haben also alle Eigenschaften eines Subjekts. Trotz ihrer ausgeprägten Sensibilität können Unternehmen andererseits nicht nur gegründet und liquidiert, sondern auch verkauft, verpachtet, mit anderen Unternehmen verschmolzen und zergliedert werden – sind also Objekte des Rechtsverkehrs. Dass dieser Wahn  zu einem guten Teil auch mitschuldig ist für das unterentwickelte Niveau der Auseinandersetzungen auf wirtschaftlichem Gebiet, scheint mir sehr naheliegend.

Ich hatte mir vorgenommen, die Begriffsverwirrung und ihre verheerenden Folgen deutlich zu machen und ein flammendes Plädoyer dafür zu halten, den missratenen Begriff Unternehmen aus dem deutschen Wortschatz zu tilgen. Dabei ging es mir keinesfalls um schlichte Beckmesserei. Vielmehr hatte ich mir vorgestellt, wie ich anhand dieser Fehlentwicklung demonstrieren würde, dass es eine Wechselwirkung zwischen klarem Denken, eindeutigem Sprechen, gradlinigem Handeln und unabdingbarer Verantwortung gibt.

Nachdem ich die Herausforderung durch Richard angenommen hatte, rückte dieses Projekt in den Hintergrund.

Der Sog der Praxis hatte mich erfasst. - Womöglich eine letzte Bestätigung dafür, dass die Weichen für meine Berufslaufbahn vor vierzig Jahren falsch gestellt wurden. Ich bin immer noch davon überzeugt, dass Richard ein begnadeter Rechtswissenschaftler und -lehrer geworden wäre, während ich selbst nach meiner eigenen Einschätzung nie über das Mittelmaß hinausgewachsen bin. Dazu muss ich anfügen, dass das Mittelmaß von Leistungen für mich keine schlechte Bewertung ist. Die schlichte Logik sagt mir, dass es sich aus besseren und gleichviel schlechteren Leistungen ergibt. Wenn alle besser werden, wird sich auch das Mittelmaß verändern. Mir mangelte es immer an dem absolut störungsfreien Antrieb zum Erreichen des Außergewöhnlichen. Unbedingter Glaube, vorbehaltslose Liebe und unerschütterliche Hoffnung sprudelten mir nicht dauerhaft als Quellen der Zielstrebigkeit. Dagegen spricht vieles dafür, dass ich die Last besser geschultert hätte, die Richard von seinem Vater aufgebürdet wurde. Leider stand uns damals ein solches Wahlrecht nicht zu. So blieb uns beiden nichts übrig, als sich mit den Gegebenheiten, die wir nicht verändern konnten oder wollten, nach besten Kräften zu arrangieren. Mein Hirn schaffte es allmählich, mir durch feinziselierte Abstraktionen Vergnügen zu bereiten, während Richard – leider allerdings ohne finanziellen Nutzen für sein eigenes Unternehmen -  beachtliche technische Neuerungen auf dem Gebiete des Bauwesens initiierte oder förderte, obwohl sein Herz immer noch der Juristerei gehörte.

Sofort  nach Richards eindrücklicher Schilderung begann mein altes Juristenhirn auf jene Weise zu arbeiten, die das Blut eines deutschen Rechtsprofessors schneller und intensiver in Wallung bringt als alle bekannten Stimulanzien – ein für Nichtjuristen befremdliches, wenn nicht sogar lächerliches Phänomen. Ich sah eine zunächst  namenlose Teilfläche unserer Mutter Erde durch einen Rechtsakt als eigenständiges Grundstück entstehen. Erdstück wurde Grundstück. Dieser Schöpfungsakt war vollendet, als das in der Natur vermessene, durch Grenzsteine markierte, im Kataster durch fachmännische Bezeichnungen von allen anderen Teilen der Erdfläche unterschiedene Erdflächenstück im Grundbuch von Rostock als separater Gegenstand des Rechtsverkehrs eingetragen wurde. Ich verkniff es mir, Mutmaßungen über die Gründe des Eigentümers, von dem Richards Vater das Grundstück 1938 erwarb, für den Verkauf anzustellen. Aber es fiel mir nicht schwer, mir die wirtschaftliche Bedeutung des Grundstücks im Zweiten Weltkrieg für die Baustoffhandlung Philipp Wiedendom GmbH auszumalen. In einem großen schwarzen Loch lagen jedoch die Gründe dafür verborgen, dass der Volksgerichtshof im Herbst 1944 Philipp Wiedendom zum Tode verurteilte und sein gesamtes Vermögen einzog.

Der Übergang des Eigentums vom Deutschen Reich oder irgendeiner Unterorganisation des Reichs auf „das Volk“ entsprach dem Normalverlauf nach dem Krieg in der sowjetisch besetzten Zone. Das weitere Schicksal des Grundstücks war nicht im einzelnen feststellbar. Irgendwann muss es dem Volkseigenen Betrieb Schiffswerft Anker zur Nutzung zugeordnet worden sein.

Das Grundstück wurde mit anderen volkseigenen Grundstücken, die bereits zum Bestand der Werft gehörten, verschmolzen. Damit war seine Existenz als eigenständiges Grundstück zu Ende. Wahrscheinlich diente es nach damaliger Sprachregelung in hervorragender Weise dem Aufbau eines neuen Staates. Eines Staates mit Riesenambitionen, wie es bei den Landsleuten von Hegel, Marx und Engels nicht verwunderlich ist. Das realsozialistische Gegenmodell zur Bundesrepublik Deutschland, dem angeblichen Musterschüler des monopol-kapitalistischen Imperialismus. Riesenambitionen – immer wieder verkündet und dem Volk eingebläut. Nach einundvierzigjähriger Existenz sang- und klanglos wieder aus der Geschichte abgetreten. Kein Schuss von Angreifern oder Verteidigern. Unblutig und undramatisch – jedenfalls nach den landläufigen Vorstellungen von Dramatik in der Geschichte. Schleichender und schließlich galoppierender Staatsbankrott. Abstimmung der Bürger mit den Füssen, die Mittel und Wege finden, das Land zu verlassen. Mutige  Demonstranten in rasch wachsender Menge auf den Straßen. Passivität der Großen Sozialistischen Brudernation. Verwirrung. Missverständnisse über die Beschlusslage. Ungewollte Öffnung der Grenze. Eine kurze Phase eigenständiger demokratischer Experimente. Wiederherstellung der alten Länder in der DDR. Währungsunion zwischen der  Bundesrepublik Deutschland und der Deutschen Demokratischen Republik mit dem Zaubermittel Deutsche Mark. Und schließlich, wie von der großen Mehrheit der demokratisch gewählten Volkskammer beschlossen: Beitritt der Deutschen Demokratischen Republik zur Bundesrepublik Deutschland. Ende der DDR. Da die Rechtsordnung der Bundesrepublik kein „Eigentum des Volkes“ im Sinne der ehemaligen DDR kennt, ist dieser Begriff seit dem 3. Oktober 1990 Teil der Rechtsgeschichte. Und nun ...?

Der konkrete Einzelfall des zu einer bedeutenden volkseigenen Werft in Rostock gehörenden Flurstücks ließ mich das Ausmaß der Herausforderung  für Juristen, Ökonomen und andere Merker und Macher ahnen, die darin besteht, nicht nur die einundvierzig Jahre eines sozialistischen Experiments vermögensrechtlich so weit wie möglich wieder rückgängig zu machen, sondern auch die materielle Wiedergutmachung des Nazi-Unrechts, vor der sich die DDR-Regierung wie vorher schon die sowjetische Militäradministration immer gedrückt hatte, nachzuholen. Als ich mir dies alles vorstellte und mir klarmachte, dass es in der Rechts- und Wirtschaftsgeschichte weltweit keinen vergleichbaren Vorgang gab und je gegeben hatte, spürte ich, wie es in mir vibrierte. Das ist Praxis. Das ist Leben. Das ist etwas ganz anderes als eine Abhandlung zu schreiben, die sich mit einer vagen Vorstellung von der Wirkungsmacht des Wortes verbindet. Und was für ein Einzelfall in diesem historischen Rahmen! Mehr als sechzig Jahre lag im konkreten Fall das Ereignis zurück, dessen rechtliche Einordnung vielleicht darüber entscheiden würde, ob mein Freund Richard Wiedendom sich in absehbarer Zeit zu den Millionären zählen konnte oder ob er seinen Ruhestand mit  sehr bescheidenen Mitteln bestreiten musste. So etwas stand in keinem Lehrbuch.

Richard hatte mir erzählt, dass es ihm  im Sommer 1990 nur nach hartnäckigen Verhandlungen mit einem pflichtbewussten Pförtner gelungen war, auf das Werftgelände gelassen zu werden. Mit einer Mischung aus prickelnder Neugierde, Erinnerungsfetzen und wachsendem Unbehagen hatte er versucht, das frühere Wiedendom-Grundstück auf dem weitläufigen Gelände zu finden. An einer Verzweigung der Hauptwerkstraße war ihm dann plötzlich klar geworden, dass er nichts mehr von den Merkmalen des Grundstücks, die er noch in Erinnerung hatte, finden würde. Keine Kies- und Sandberge, keine Gleisanlage mit beladenen und leeren Loren, kein Entladekran am betriebseigenen Kai, nichts mehr von der großen Baracke mit einem Büroteil, einem Aufenthaltsraum für die Belegschaft und mit einer kleinen Wohnung. Wie aus einem Traum in die nüchterne Wirklichkeit erwacht, war er umgekehrt, hatte seinen Passierschein wortlos beim Pförtner abgegeben und war zu seinem außerhalb abgestellten Wagen geeilt.

iIm Frühjahr 1997 konnten Richard und ich problemlos mit dem Wagen auf das Werftgelände fahren. Die Pförtnerloge war unbesetzt. Niemand hielt uns auf. Nichts von dem vage erwarteten Konzert kreischender, dröhnender, zischender, knallender Maschinen, sondern eine unbehagliche Stille. Dämmrige Werkshallen. Und nur hier und da einzelne Arbeiter auf dem Gelände.

Wir wurden im Verwaltungsgebäude erwartet. Die mächtigen Anlagen des benachbarten Reparaturdocks verwiesen den ansehnlichen Klinkerbau auf einen bescheidenen Rang. Ein einfacher Büroraum war zum Besprechungszimmer umfunktioniert worden. Hier zwang kein ausladender Konferenztisch die Teilnehmer, sich in eine Frontlinie einzuordnen. Nach zurückhaltend-freundlicher Begrüßung glaubte ich sekundenlang bei den Werftvertretern eine Mischung aus Anspannung, Unsicherheit, Bereitschaft zur Interessenvertretung und Resignation zu erkennen. Der Geschäftsführer der Anker Schiffswerft GmbH, die im Mai 1990 aus dem Volkseigenen Betrieb hervorgegangen war, wurde von zwei Abteilungsleitern und einem jungen Rechtsanwalt unterstützt. Das Landesamt zur Regelung offener Vermögensfragen war durch drei Juristen vertreten. Von der Bundesanstalt für vereinigungsbedingte Sonderaufgaben (BvS) – neuer Name der ehemaligen Treuhandanstalt - war zu meinem Bedauern niemand erschienen. Obwohl der Geschäftsführer diese Tatsache als unwesentlich darzustellen versuchte, war mir sofort klar, dass die auf Initiative des Landesamtes anberaumte Besprechung unter diesen Umständen nicht zu einem schnellen Ergebnis führen konnte. Auch wenn wir mit den Werftvertretern zu einer abschließenden Einigung kamen, konnten wir nicht sicher sein, ob das Verfahren damit beendet wäre. Die BvS als einzige Gesellschafterin der GmbH hatte sich generell vorbehalten, derartige Einigungen zu genehmigen.

Der Referatsleiter des Landesamtes führte konzentriert und um strikte Neutralität bemüht in den Verhandlungsgegenstand ein. Tatsachen, die den Rückgabeanspruch begründen, andere Tatsachen, die ihm entgegenstehen könnten. Unklarheiten, Zweifelsfragen. Ich bemühte mich, die wichtigsten Daten zu notieren und gleichzeitig die strategischen Konsequenzen für mich als Verfahrensbevollmächtigten Richards zu bedenken.

Abschließend bat der Referatsleiter den Geschäftsführer der Werft, die wesentlichen Stationen der Entwicklung der Werft seit der Wende darzustellen, eine realistische Prognose für die kommenden Jahre abzugeben und insbesondere darzulegen, inwiefern das zurückverlangte Grundstück betriebsnotwendig war, noch sei und  bei wirtschaftlich vernünftiger Betrachtungsweise voraussichtlich auch bleiben werde. Nach dem Wortlaut des Gesetzes ist eine Rückgabe ausgeschlossen, wenn zwar alle Tatsachen erwiesen sind, die den Anspruch auf  Rückgabe begründen, wenn jedoch das Grundstück für einen Gewerbebetrieb zum Zeitpunkt der Wende lebensnotwendig war und es seitdem geblieben ist. Auf diese Weise wollte der Gesetzgeber verhindern, dass Arbeitsplätze durch die Rückgabe von Grundstücken an frühere Eigentümer oder deren Erben vernichtet wurden.

Der Geschäftsführer sprach präzise und emotionslos. Totaler Verlust aller Auftraggeber mit dem Zusammenbruch der Staatswirtschaft in den Ländern des Ostblocks. Schnellste Orientierung am freien Markt. Notwendigkeit, sich in die gegebenen Strukturen des Westens einzufügen. Verzicht auf den Bau von neuen Schiffen. Statt dessen Spezialisierung auf Schiffsreparaturen und -wartung. Zwei Ansätze zur Privatisierung gescheitert, weil die Investoren den Mund zu voll genommen hatten. Jetzt brandneue Kontakte zum Kapitaleigner einer renommierten westdeutschen Werft. Im Moment mäßige Auslastung, aber durchaus Chancen für die Erhaltung von etwa fünfhundert Arbeitsplätzen von einstmals über zweitausend. Mehrere hundert Mitarbeiter in einer Qualifizierungs- und Beschäftigungsgesellschaft „geparkt“. Es wäre wirtschaftlich fatal, diese qualifizierten und spezialisierten Mitarbeiter auf Nimmerwiedersehen zu entlassen. Insofern absolute Betriebsnotwendigkeit der Halle, die von dieser Gesellschaft genutzt wird. Nutzung einer weiteren Halle derzeit für betriebsinterne Reparaturarbeiten, zugegebenermaßen nicht sehr intensiv. Aber schweres Hemmnis bei den Privatisierungsverhandlungen, wenn ein derartig wertvoller Teil aus dem Gelände herausgeschnitten werden müsste. Im übrigen Nutzung für die jeweiligen Produktionszwecke der Werft seit der Wende.

Auf eine Frage des Referatsleiters, wie die beiden Hallen technisch mit dem übrigen Grundstück verflochten seien, kam der Vorschlag, sich dies im Gelände anzusehen. Vor Ort machten wir eine banale Erfahrung: Was auf der Flurkarte vollkommen klar erschien, hatte im Gelände keine Entsprechung. Die exakt bestimmten Grenzen in den Katastern Deutschlands, die das Land zu einem riesigen Flickenteppich aus Hunderttausenden von Flurstücken macht, finden sich in der Natur nicht vor. Wir versuchten uns anhand der auf der Flurkarte eingezeichneten Strassen und der Wassergrenze zu orientieren, konnten aber trotzdem nicht genau bestimmen, wo die Flurstücksgrenzen verliefen. Der technische Leiter der Werft hob hervor, dass die gesamte sichtbare und unsichtbare Infrastruktur des Werftgeländes eine technische Gesamtheit sei, die keine Flurstücksgrenzen kenne. Auf meine Rückfrage räumte er jedoch ein, über kurz oder lang, müssten sowohl die Versorgungsleitungen als auch die Abwasserkanäle erneuert werden. Und auf mein weiteres Insistieren bestätigte er meine Vermutung, dass auch die Werkstraßen in absehbarer Zeit  zum Teil neu geführt werden müssten.

Der anschließende Meinungsaustausch war geprägt von Hypothesen. Wie wäre die Rechtslage, wenn ...? Welche Rechtsfolgen träten zwangsläufig ein, wenn diese oder jene Annahme sich als richtig oder als falsch erwiese? Mich erstaunte das hohe Maß an Sachlichkeit bei allen Anwesenden. Keiner versuchte, die Interessen der anderen Seite als fragwürdig darzustellen oder die Tatsachen für die von ihm vertretenen Interessen zu verbiegen. Von Richard hatte ich nichts anderes erwartet. Meine Sorge war eher gewesen, dass er taktische Fehler machen könnte, weil er die wirtschaftliche Entwicklung in Rostock keinesfalls behindern wollte. Er beschränkte sich jedoch zunächst darauf, zu begründen, warum die Nazis seinen Vater als Gegner betrachten mussten. Er habe keinen Zweifel, dass seinem Vater das Grundstück mittelbar verfolgungsbedingt entzogen worden sei. Dies lasse sich mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit aus den Gründen des Volksgerichtshofurteils entnehmen. Die seinerzeit für die Rückgabe des Unternehmens in Spandau zuständige Behörde habe überhaupt keine Zweifel daran gehabt, dass der Verlust des Unternehmens eine Folge des Volksgerichtshofurteils war, obwohl das Urteil selbst auch ihr nicht vorgelegen habe. Unabhängig von den Bemühungen des Amtes lasse er seit einigen Monaten in allen auch nur entfernt in Frage kommenden Archiven nach der Prozessakte des Volksgerichtshofes und nach anderen Unterlagen suchen. Zu der Frage, ob die Rückgabe des Grundstücks ausschlaggebend für die weitere Entwicklung der Werft sein könne, meinte er dann etwas sybillinisch: „Wissen Sie, Prognosen über die Unternehmensentwicklung für einen Zeitraum von mehr als zwei Jahren sind nach meiner eigenen unternehmerischen Erfahrung so hoch spekulativ, dass ich darauf nicht einmal eine Baracke bauen würde.“ Eine typische Richard-Bemerkung. Ohne jede Rücksicht auf die Wirkung für oder gegen seine eigenen Interessen.

Der Geschäftsführer schmunzelte flüchtig, und ich meinte, etwas wie Respekt und Dankbarkeit für die unerwartete Unterstützung aus seinen Zügen lesen zu können. Dann fing er den Ball auf  und führte mit großem Ernst aus, er könne nur nach bestem Wissen und Gewissen handeln und planen. Luftschlösser  dürfe und wolle er allerdings auch nicht bauen. Man müsse aber berücksichtigen, dass es in der Wirtschaftsgeschichte noch keine vergleichbare Situation gegeben habe. Deshalb müsse man in den neuen Bundesländern den Horizont der Optionen viel weiter ausdehnen als in den alten Bundesländern, wo die Unternehmer auf ihre langjährige Erfahrung zurückgreifen könnten.

Als die Diskussion stockte, bat der Referatsleiter des Landesamtes  darum, abschließend den Verfahrensstand unter Berücksichtigung der vor Ort gewonnenen Erfahrungen noch einmal zusammenfassen zu dürfen. Er beschränkte sich auf die wesentlichen Fakten, zeigte auf, wie die Entscheidung des Landesamtes ausfallen könnte, und wies eindrücklich darauf hin, dass mit der Behördenentscheidung die Sache höchstwahrscheinlich nicht ausgestanden sei, weil entweder die eine oder aber die andere Seite Klage beim Verwaltungsgericht erheben werde. Leider müsse man nach der bisherigen Erfahrung damit rechnen, dass ein Verfahren vor dem Verwaltungsgericht mindestens fünf Jahre dauere. Es sei auch nicht auszuschließen, dass es anschließend noch ein Revisionsverfahren vor dem Bundesverwaltungsgericht gäbe. Von dort könne die Sache wieder an das Verwaltungsgericht zurückverwiesen werden, weil die untere Instanz nach Ansicht der Bundesrichter den Sachverhalt nicht genügend aufgeklärt hätte, der Rechtsstreit also noch nicht entscheidungsreif sei. Alles in allem könne es bis zu einer endgültigen Entscheidung noch zehn Jahre dauern. Im Interesse aller Betroffenen sei es dringend zu empfehlen, die Angelegenheit durch eine einverständliche Regelung zwischen dem Antragsteller und der Anker Schiffswerft GmbH zu beenden. Dabei müsse die Bundesanstalt für vereinigungsbedingte Sonderaufgaben als Anteilseigner der Werftgesellschaft mit einbezogen werden.

Keiner der Anwesenden widersprach. Erst als der Referatsleiter konkreter wurde, machte sich Unruhe bemerkbar. Er führte zunächst aus, wie er persönlich die Chance des Antrags bewerte. Danach sei es zwar sehr wahrscheinlich, dass dem Grunde nach ein Anspruch bestehe. Die Wahrscheinlichkeit, dass ein verfolgungsbedingter Verlust nicht nachgewiesen werden könne, schätze er mit höchstens zwanzig Prozent ein. Dagegen habe er große Bedenken, ob der Werft das antragsbefangene Flurstück, eines von mehreren, aus dem sich das Grundstück zusammensetze, insgesamt weggenommen werden könne. Nach dem Willen des Gesetzgebers habe der Erhalt von Arbeitsplätzen Vorrang vor dem Anspruch auf Rückgabe. Trotz aller Rückschläge bestehe offenbar immer noch eine realistische Chance, einige Hundert  Arbeitsplätze zu erhalten. Diese Chance dürfe unter keinen Umständen durch die Rückgabe eines betriebsnotwendigen Grundstücks zunichte gemacht werden. Andererseits sei höchstrichterlich entschieden, dass Teile des zurückverlangten Grundstücks zurückgegeben werden müssten, wenn sie nicht betriebsnotwendig seien und wenn sie nach Abtrennung vom Gesamtgrundstück eigenständige Gegenstände des Rechtsverkehrs sein könnten.

Bei den bekannten Schwierigkeiten, die verschiedenen Gesichtspunkte in Ziffern zu fassen, wolle er dies doch wagen. Und dann begann er mit Zahlen zu jonglieren, dass ich größte Mühe hatte, mir die wichtigsten Ziffern zu notieren. Ausgehend von einem geschätzten Gesamtwert des Grundstücks von rund 4,8 Millionen Mark machte er Abschläge für die vorher erwähnten Risiken, differenzierte dabei nach den festgestellten Nutzungen, nahm für eine zum Verkauf anstehende Fläche eine separate Berechnung vor und wandte auf das Zwischenergebnis noch einen Faktor an, der das unterschiedlich stark ausgeprägte Interesse der Parteien an einer schnellen Regelung berücksichtigen sollte. Und dann nannte er nach einer kurzen taktischen Pause endlich die Zahl, auf die wir alle gewartet hatten: 2,7 Millionen Deutsche Mark. Sein Vorschlag laute also: Die  Anker Schiffswerft GmbH zahlt innerhalb eines Monats nach Abschluss der Vereinbarung 2,7 Millionen Deutsche Mark an den Berechtigten. Der Berechtigte erklärt alle Ansprüche hinsichtlich des Grundstücks für abgegolten.

Ich war so mit meinen Notizen beschäftigt, dass ich nicht beobachten konnte, was sich in Richards Gesicht abspielte. Für mich überraschend, versuchten die Vertreter der Werft nicht, die Summe herunterzudrücken. Der Geschäftsführer schien beeindruckt von dem virtuosen Zahlenspiel des Referatsleiters und erklärte sofort sein Einverständnis. Wie zu erwarten, wies er jedoch darauf hin, dass er nur eine Empfehlung im vorgeschlagenen Sinne gegenüber der BvS abgeben könne. Die Entscheidung werde einzig und allein dort getroffen, zumal die Werft den Betrag nicht aus eigenen Mitteln aufbringen könne, da sie ohnehin schon tief bei der BvS in der Kreide stehe. Der Mitarbeiter des Landesamtes setzte nach und bot an, die Einigung sofort schriftlich zu fixieren. Um die BvS ins Boot zu holen, könne der Werft ein Widerrufsrecht von vier Wochen eingeräumt werden. Ich berief mich ohne Absprache mit Richard auf den Grundsatz der Waffengleichheit und verlangte für ihn ebenfalls ein Widerrufsrecht. Ein kurzes Nachhutgeplänkel ohne ernsthafte Gefahr. Nachdem der Geschäftsführer versprochen hatte, den Vorschlag des Landesamtes noch am gleichen Tag der BvS zu unterbreiten, beließen wir es schließlich bei den gegenseitigen mündlichen Absichtserklärungen. 

    4

Richard parkte in der Nähe eines wuchtigen Denkmals, auf dessen Besichtigung wir zunächst verzichteten. Wir schlenderten zu Fuß einige hundert Meter an der Kaimauer der Warnow entlang, bevor wir die Bundesstraße überquerten und uns zum Patriotischen Weg durchfragten. Ich wusste nicht, wie ich den von Richard anscheinend spontan vorgeschlagenen Besuch einzuordnen hatte und welche Rolle ich dabei spielen sollte. Ging es ihm darum, meine Meinung zu seiner möglichen Schwiegertochter oder Quasischwiegertochter zu hören? Oder sollte ich mit meiner Anwesenheit lediglich eine gewisse Verlegenheit verhindern, die sich bei einer Begegnung zwischen ihm und der Freundin seines Sohnes einstellen könnte? Als wir an einem grob strukturierten Gebäudekomplex einen Hinweis fanden, dass es sich um die Spielstätte des Rostocker Volkstheaters handelte, wechselten wir auf die andere Straßenseite und kehrten um. Nach wenigen Minuten fanden wir die gesuchte Adresse. Ich las den Text auf dem matten Messingschild und merkte sofort, wie meine verhaltene Stimmung umschlug. – Aus nichtigem Anlass, das räume ich gerne ein. Aber ich bin schon lange ein Genießer der kleinen Überraschungen und Herausforderungen, die dem Leben im großen Spannungsfeld die notwendigen Nebenspannungen geben, um das Interesse an der nächsten Minute, der nächsten Stunde, dem nächsten Tag wach zu halten. Für mich sind diese Nebenspannungen inzwischen sogar das Eigentliche geworden. Der Reiz der großen Spannung zwischen Leben und NichtIeben ist entweder  verflogen oder war für mich immer nur ein Papierkonstrukt. Nach der Theorie soll dieser große Reiz ja hauptsächlich von der Verwunderung gespeist werden, auf der Welt zu sein und all die unendlich vielen Chancen wahrnehmen zu können. Ich muss gestehen, dass ich mich nicht erinnern kann, die Tatsache meiner Geburt jemals als besonders erregend empfunden zu haben. Dass ich auf der Welt bin, stand für mich nicht in Frage. Und zu fragen, warum ich es bin, wäre mir intellektuell gekünstelt vorgekommen. Ich lebe, will leben und hatte nie die Einstellung, irgendwer müsse mir mit einem Zaubergerät meine Zukunft präsentieren. Also habe ich versucht mitzuspielen. Dass ich mich immer mehr vom Stürmer zum Defensivspieler entwickelt habe, kann und will ich nicht bedauern. So ist der natürliche Verlauf, denke ich. Ohne die dicken Bretter der Philosophie zu bohren, ist mir allerdings eines deutlich geworden: Gegen den unfairsten aller Spieler, diesen hässlichen Spielverderber mit seiner absoluten Gewalt und dem daraus erwachsenden Drohungspotential habe ich letztlich keine Chance. Zu oft wurde mir in den letzten Jahren vor Augen geführt, wie ernst seine Drohgebärden zu nehmen sind. Ich hoffe nur, dass ich keine kindischen Kapriolen machen und den Rest des Spiels ohne Regelverletzungen durchstehen werde, wenn eines unschönen Tages das Signal AUS! nicht mehr zu übersehen ist. Aber ich habe nicht die Absicht, mich  auf dieses unabwendbare Finale in langen Jahren vorzubereiten. Lieber versuche ich, den Tag und die Stunden auszukosten. - 

Noch einmal las ich die vier Zeilen auf dem Praxisschild:

Dr. oec. Barbara Hanselow           

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    Unabhängiger Ideenpool

Für einen Beratungsberuf, dessen Profil weder gesetzlich festgeschrieben noch in vielen Jahren durch die Praxis eingeschliffen wurde, ist das Praxisschild ein wichtiger Werbeträger. Potentielle Klienten sollen aufmerken, wenn ihnen das Schild ins Blickfeld gerät, dürfen aber keinesfalls den Eindruck unseriöser Anpreiserei bekommen. Die junge Frau schien diese Kunst zu beherrschen. Wäre ich zufällig vorbeigekommen, hätte sich spätestens an der letzten Zeile meine Neugierde entzündet. Und was mich neugierig macht, das hat was - meine ich. 

Obwohl die Haustür weit offen stand, drückte Richard auf den Klingelknopf. Er ist nicht der Mann, der plötzlich vergnügt in der Tür steht, und meint, sein Überraschungscoup könne nur Anlass zu reiner Freude sein. Wenigstens einige  Minuten musste er ihr zur Vorbereitung lassen. Ihre tiefe Altstimme hatte durch die Sprechanlage einen metallisch-hellen Beiklang. Sofort korrigierte ich das Bild, das ich mir nach Richards knapper Charakterisierung entworfen hatte. Als wir den Lift im Dachgeschoss verließen, musste ich auch die korrigierte Vorstellung aufgeben. Uns erwartete weder eine athletische Handballerin mit rotblondem Bürstenschnitt noch eine Walküre im wallenden Gewand. Eine zierliche Person mit  einem Schopf langer schwarzer Locken sah uns entgegen: Freundliche Erwartung, unterdrückte Überraschung und eine verhaltene Neugierde gut abgestimmt. Aber in diesen Augen glomm noch ein anderes Licht. Die  Situation schien die junge Frau auch ein wenig zu amüsieren. Ich bildete mir ein zu erkennen, wie sie blitzschnell einige Szenarien durchspielte, um sie sofort wieder zu verwerfen. Der Vater des Freundes mit einem Herrn der gleichen Altersklasse als Überraschungsbesuch am hellen Nachmittag – ein schlüssiges Szenario für eine solche Konstellation gab es nicht. Ihre Stimme hatte jetzt weder einen metallischen Beiklang, noch ließ sie irgendeine Spur von Unsicherheit erkennen. Ein sonores Hallo mit einem Quäntchen positiver Überraschung, einem Schuss Neugierde und einer Portion Tatkraft, die sich auf das einstellte, was in dieser Situation an Aktivitäten geboten war. Nachdem Richard uns bekannt gemacht hatte, ohne ihr schon auf dem Flur den Anlass oder den Zweck unseres Besuches zu erläutern, bat sie uns herein. Als ich den Raum betrat, der ihr offensichtlich als Wohn- und Arbeitszimmer diente, hatte ich meinen Kopf unvermittelt in einer dieser breiten Dachgauben, die seit einigen Jahren bei der Grundsanierung von Altbauten zum Standard gehören. Sofort fiel mein Blick auf die Warnow und wanderte nach links zu dem erst vor einer knappen halben Stunde verlassenen Werftgelände. Gerade noch rechtzeitig konnte ich meinen Impuls unterdrücken, Richard auf diesen Ausblick hinzuweisen. Ich wusste nicht, wie weit die junge Frau informiert war. Also richtete ich mich schlecht und recht auf einem Sitzmöbel aus Stahl und Leder ein und wartete ab, wie er sich der Aufgabe entledigen würde, unseren Besuch zu erklären. Während er noch von unserer Besprechung in der Werft berichtete, murmelte sie plötzlich eine Entschuldigung, stand auf, ging zu dem Gaubenfenster, reckte sich ein wenig und blickte angestrengt hinaus. „Ist das Zufall oder ...? Da unten liegt das Werftgelände. Vielleicht fünfhundert Meter Luftlinie. Ein Wahnsinnsgelände. Ich kenne es wahrscheinlich besser als die Leute von der Treuhand – ich meine von der BvS – in Berlin, die da noch immer mitmischen. Die Werft wird nach meiner Einschätzung bald nur noch einen kleinen Bruchteil des Geländes für eigene Zwecke benötigen. Die schrumpft sich bestenfalls gesund oder wird von der BvS in die Gesamtvollstreckung geschickt. Und – das finde ich jetzt richtig pikant – ich bin selbst dabei, mich in einem Projekt auf dem Werftgelände zu engagieren. Fehlt nur noch, dass das dafür vorgesehene Gebiet auf dem früheren Grundstück Ihres Vaters liegt, Herr Wiedendom.“

Richards Verblüffung schien sich in Grenzen zu halten. „Dann kann es nur der Dienstleistungskomplex sein, für den ein Investitionsvorrangverfahren bei der Stadt Rostock läuft. Dass Sie da mitmischen, kann mich nicht wundern. Wenn nicht Sie, wer dann, Frau Hanselow?“

Sie sah ihn mit einem so deutlich geschmeichelten Lächeln an, dass die Ironie nicht zu übersehen war. Auch Richard lächelte verständnisinnig. Sieh da, die haben ja schon einen fortgeschrittenen Kommunikationslevel erreicht, ging es mir durch den Kopf, und ich bemühte mich, das neidlos zu registrieren. Richard setzte seinen Bericht exakt dort fort, wo sie ihn unterbrochen hatte. Als er abschließend darüber berichtete, dass die Beteiligten eine gütliche Regelung auf finanzieller Basis anstrebten, nannte er keine Zahlen. Ich hatte wieder einmal zu Unrecht angenommen, der bei ihm gelegentlich durchbrechende Hang zu vollkommener Offenheit könnte ihn verleiten, den zur Diskussion stehenden Millionenbetrag zu erwähnen. Doch anscheinend teilte er mit mir die Sorge, die Aussicht auf ein Millionenerbe könnte sich negativ auf die Lebensenergie der Jungen auswirken.    

Ich glaubte sicher zu sein, dass Richard sich jetzt nach dem geplanten Dienstleistungszentrum und nach ihrer Rolle bei diesem Projekt erkundigen werde, und hielt mich deshalb schweigend zurück. Wieder folgte Richard nicht meinen Erwartungen, sondern schwieg beharrlich. Ich sah ihm an, dass er mit seinen Gedanken plötzlich abwesend war. Vielleicht malt er sich gerade aus, wie die Millionen sein eigenes Leben verändern würden, dachte ich und unterdrückte ein Schmunzeln. Die junge Frau wandte sich sofort mir zu, als ob sie auf diese Gelegenheit gewartet hätte. „Sie sind also Rechtsgelehrter. Ein Kämpfer an der Front des Rechts oder...?“

„Nein, nein, weder Kämpfer noch an der Front. Eher ein Etappenhengst, wenn man schon im Bild bleiben will.“

„Kein Kämpfer? – Auch nicht mit der Feder?“

„Na ja, das ist Ansichtssache. Ich habe meine Tätigkeit nie als Kampf betrachtet. Aber es gibt genug Kollegen, die das anders sehen. Wofür oder wogegen sollte ich Ihrer Meinung nach denn kämpfen?“

„Zum Beispiel dafür, dass normale Sterbliche sich in dem Paragrafendschungel bewegen können, ohne sich oder andere zu verletzen.“

„Also den Dschungel erforschen, kartieren und erklären? Oder meinen Sie, ihn möglichst ganz abholzen und roden?“

„Mir würde schon genügen, wenn dafür gesorgt würde, dass nicht immer die am schnellsten im Ziel ankommen, die die Schleichwege kennen oder rücksichtslos alles niedertrampeln.“

„Das klingt aus Ihrem Munde sehr originell und – wenn Sie gestatten – auf gute Weise pathetisch. Ist aber ein uraltes Programm in der Bonner Republik. Nie aufgeschrieben, aber zu Wahlzeiten mit schöner Regelmäßigkeit von Politikern aller Richtungen wie das Ei des Kolumbus präsentiert.“

„Ich bin halt eine Neubürgerin... Auf gute Weise pathetisch? Herr Professor, das ist erklärungsbedürftig. Meinen Sie, wir fingen ganz naiv von vorne an? Lesen können wir ja immerhin schon.“

„Tut mir leid, wenn das in Ihren Ohren onkelhaft oder gar herablassend geklungen hat. War wirklich nicht so gemeint.“

  „Onkelhaft nicht, aber ziemlich abgebrüht. Alles ist schon gelaufen. Oder ist fehlgeschlagen. Oder war nicht ernst gemeint. Die große Desillusionierung.“ 

„Ich habe nie zu denen gehört, die sich von Illusionen nährten. Ich bin wirklich keiner von den enttäuschten Idealisten. Trotzdem fühle ich mich von Ihnen ertappt. Wenn mich etwas aufregen kann, dann ist es dieses niveaulose Getöne bestimmter Politiker. Ich weiß nicht, ob sie wirklich so dumm sind wie sie reden oder ob sie ganz bewusst die Bürger für dumm verkaufen wollen. Solche hat es zwar schon immer gegeben. Aber jetzt sind sie vorherrschend – ganz egal, ob in der Regierung oder in der Opposition. Zum Beispiel: dieselben Politiker, die seit Jahrzehnten tönen, welches Herzensanliegen es ihnen ist, das Recht – vor allem das Steuerrecht – für den einfachen Bürger verständlich und überschaubar zu machen, bemühen sich mit allen ihnen zur Verfügung stehenden Mitteln zu verhindern, dass irgendeiner Gruppe ihre Privilegien genommen wird. Privilegien sind für die Betroffenen nie Privilegien, sondern wohlerworbene Rechtsansprüche mit Ewigkeitsgarantie. Was vorgestern richtig war, darf auch heute nicht in Frage gestellt werden. Und wenn ein Gesetz einer bei Wahlen relevanten Gruppe zu weh tut, dann muss eben für diese Gruppe eine Ausnahmeregelung geschaffen werden. Für die Dreistigkeit der Verbandsvertreter finde ich schon gar keine Worte mehr. Also wird der Dschungel immer dichter statt lichter. Und die Medien sind fast durch die Bank keinen Deut besser. Überall interessengeleitete Verdummung oder einfache, platte, gnadenlose Dummheit. Ich weiß wirklich nicht, was schlimmer ist. Da soll man nicht zynisch werden?! Und ich sehe leider keine Chance, dass sich das je wieder ändert. Es sei denn ...“

„Es sei denn was?“

„Es sei denn, Neubürgerinnen und Neubürger wie Sie schaffen es, dieses System der Verdummung mit ganz neuen Mitteln, vielleicht mit einer radikal-vernünftigen Denkweise und einer ganz neuen verblüffenden Sprechweise, so vorzuführen, dass sich jeder lächerlich macht, der sich noch systemimmanent verhält.“       

„Seltsam, sie setzen auf mich und meinesgleichen, während ich dachte, dass Sie und Ihresgleichen am ehesten das System entscheidend beeinflussen könnten.“

„ Wir können bestenfalls den Politikern und den Bonner Ministerialen unsere Ideen so servieren, dass man sie nicht einfach beiseite legen kann, ohne sich selbst politisch zu schaden. Das geht aber nur mit Hilfe der Medien. Und wer von uns hat schon die Chance, dass seine tollen Ideen von den Massenmedien aufgenommen und zum Volk transportiert werden! Wir alle arbeiten doch weit überwiegend für die Schubladen.“

Bevor sie antworten konnte, fügte ich hinzu: „Sie haben in dieser Zeit mit Sicherheit mehr Einflussmöglichkeit als wir Rechtsgelehrten, Frau Hanselow. Sie können nach meiner Einschätzung mit Ihrer Power, Ihren Kenntnissen als Ökonomin und Ihren frischen Ideen, vor allem aber mit Ihrer Herkunft aus einem der neuen Bundesländer den Ministerialen in Bonn mehr Dampf machen als alle Rechtsgelehrten zusammen. Jemand wie Sie hat in Bonn auch sieben Jahre nach der Wende noch einen gewaltigen Kredit. Sie lassen sich noch nicht einordnen in den Raster, der sich in der Zeit von 1949 bis 1990 entwickelt hat, und nicht eintakten in den altvertrauten Rhythmus der Bonner Politbürokratie. Mit anderen Worten: Sie können die Bonner noch so verblüffen, dass sie ihre unselige Selbstsicherheit verlieren. Ruhig mit etwas List. Am besten schräg zum System, das erweckt Aufmerksamkeit. Die Massenmedien sind immer heiß auf eine spektakuläre Story. Attraktive Powerfrau aus dem Osten zeigt den verschlafenen Bonnern wo der Bartel den Most holt. Übrigens: Unabhängiger Ideenpool – auf Ihrem Praxisschild - das klingt interessant und ist schön vieldeutig. Da steckt eine Menge Potential drin. Daraus müssen Sie was machen. Innovativ, originell, frech bis schockierend. Ein bisschen zaubern. Ein schönes Medienspektakel. Wenn es richtig in Fahrt kommt, ist es kaum noch zu stoppen. Natürlich muss rechtzeitig Substanz rein. - Ach, wissen Sie, ich beneide Sie. Ihnen gehört die Zukunft.“ Etwas zu dick aufgetragen, sagte mein innerer Korrektor. Das ist jetzt schon okay, replizierte ich energisch.

Wenn sie sich geschmeichelt fühlte, dann hatte sie eine exzellente Technik, das nicht zu zeigen. „Das Bonner Territorium kenne ich gut. Ich war eine der ersten Studentinnen aus der Ex-DDR an der Uni Köln. Erst Nachqualifizierung, dann Promotion. Für meine Dissertation war ich einige Monate lang fast täglich in Bonn. Die Ministerialen haben mich behandelt wie einen Rohdiamanten. Jeder bemühte sich auf seine Weise, mich zu gestalten. Keiner war mies oder muffelig. Eine schöne Zeit.“

„Wann war das?“

„1994, noch keine drei Jahre her.“

„Konnten  oder wollten Sie nicht dort bleiben?“

„Wollen damals schon, können beinahe ja, dann auf einmal doch nicht. Einstellstop von heute auf morgen und aus der Traum.“

„Und jetzt ein ganz anderer Traum in Rostock?“

„Klar – und ich bin heilfroh, dass es so gekommen ist.“

„Also auch aus Ihrer Sicht gute Aussichten für den Ideenmarkt?“

„Phantastische – wenn man es nicht von der materiellen Seite betrachtet.“

„Sondern real-idealistisch?“

Sie war sichtlich verblüfft und antwortete erstmals nicht sofort. Ich wartete ab, wie sie meinen Nonsens-Ball annehmen und zurückspielen würde. Als sie schließlich antwortete, merkte ich, dass sie Tempo aus unserem Spiel nehmen wollte. Die dunklen Kehllaute, die mir aus diesem vollen Mund von Anfang an auf angenehme Weise exotisch geklungen hatten, formten sich nicht mehr so schnell zu Wörtern und Sätzen wie bisher. Die Lautstärke hatte sie wie bei einer Nebenbeibemerkung  gegenüber einem Nachbarn in einer größeren Gesprächsrunde deutlich gemindert. Ich warf reflexartig einen Blick auf Richard und sah, dass er immer noch weggetreten war. Oder er verbarg geschickt, dass er mir gönnerhaft das Feld überließ. „Real-idealistisch? -  Das klingt echt gut – gebildet, tief, undeutlich, also interessant -, Herr Professor... verzeihen Sie, ich habe bei dem Beinahe-Überfall Ihren Namen nicht ordentlich gespeichert.“    

Als ich ihn ihr nannte, merkte ich, wie sie ihn memorierte. Ihre Stimme blieb unverändert: „Also, Herr Professor Schnippenholz, ich habe gerade eine Idee geboren, die Sie selbst betrifft.“

„Sie machen mich gespannt.“

„Sie sind begeistert von meinem Ideenpool. Ich lade Sie herzlich ein. Machen Sie mit. Wie haben Sie gesagt?  Innovativ, originell, frech bis schockierend, ein  bisschen zaubern, ein schönes Medienspektakel und rechtzeitig Substanz rein. Aber wie? Aber wann? Aber von wem? Vielleicht mit Ihrem Wissen, mit Ihrer Erfahrung und, Entschuldigung, mit Ihrer Abgebrühtheit, Herr Professor Schnippenholz? Vielleicht mit Ihnen?“

Ihre Augen hatten etwas Suggestives, während ihre Mundwinkel ein ironisches Lächeln andeuteten. Sie ist von meiner Art, durchfuhr es mich. Die Mischung aus Freude, Traurigkeit und Selbstironie, die mich im nächsten Moment anfiel, zwang mich, ihrem Blick auszuweichen. Ich sah zu Richard hinüber, der immer noch seinen Gedanken oder Träumen anzuhängen schien. Dann hatte ich meine Gesichtsmuskeln wieder unter Kontrolle. Ich machte ihr ein Zeichen, dass ich sie anrufen würde 

   5

Henrike Voss trug die für sie von Mitarbeitern des

Bundesarchivs bereitgelegten Akten an ihren Stammplatz am Mittelgang. Die Tische im Saal waren um diese frühe Zeit nicht einmal zur Hälfte besetzt. In ihrer Reihe waren die drei mittleren Tische noch blank. Auf dem Tisch am Fenstergang lag akkurat aufgeschichtet ein hoher Aktenstapel. Ein Laptop wartete auf seinen Besitzer, der sich wie immer seinen Platz nur gesichert hatte, um dann in der Gaststätte auf dem Gelände des Archivs zu frühstücken. Henrike kannte ihn seit ihrem ersten Termin vor einem halben Jahr. Sie wusste nicht nur, woran er arbeitete, sondern war auch informiert, wie ihm sein Dissertationsthema aufgedrängt worden war, wie er sich innerlich gesträubt, aber im Laufe seiner Arbeit allmählich Feuer gefangen hatte. Ein japanischer FU-Absolvent, der sich bereits während seines Studiums der Wirtschaftswissenschaften zur Wirtschaftsgeschichte hingezogen gefühlt hatte und ein Doktoranden-Stipendium nach seinem erfolgreich abgeschlossenen Studium dazu nutzen wollte, diese Neigung mit dem Nützlichen zu verbinden. Als er dem von ihm auserwählten Doktorvater seine noch vage Themenvorstellung vorgetragen hatte – ein Thema, das genug Spielraum ließ, die Wirtschaftsgeschichte nach einer Tendenz zur Globalisierung überhaupt und nach deren Abhängigkeiten und Gesetzmäßigkeiten zu erforschen – hatte der Professor mit freundlicher Bestimmtheit abgewinkt. „Vorsicht vor noch nicht genügend abgehangenen Themen“, hatte er mit einem eigenartigen Lächeln gemurmelt, eine Warnung, deren genaue Bedeutung dem Japaner auch nach ausführlichem Studium aller verfügbaren Wörterbücher und Lexika nicht verständlich geworden war. Stattdessen hatte er ihm eine Mitarbeit bei einem seit längerem unter seiner Obhut betriebenen Forschungsprojekt angeboten. Dabei ging es um den Einfluss von Verbänden, die der NSDAP angeschlossen waren, auf die Wirtschaft in der NS-Zeit. Innerhalb des Teilgebietes „Deutsche Arbeitsfront (DAF)“ war noch das Unterthema „Die unmittelbare und mittelbare Teilnahme der Deutschen Arbeitsfront am Wirtschaftsprozess während des Zweiten Weltkriegs – Art, Umfang und Bedeutung für die Kriegswirtschaft“ zu vergeben.

Enttäuscht über ein so offensichtlich auf spezifisch deutsche Verhältnisse ausgerichtetes Thema hatte der Doktorand zunächst die Strategie verfolgt, seinen Professor so schnell wie möglich davon zu überzeugen, dass dieses Thema keine nennenswerten neuen Forschungsergebnisse versprach. Aber schon nach dem Lesen einiger Bücher und nach flüchtiger Einsicht von Akten unterschiedlicher Herkunft hatte er Feuer gefangen und seine Bedenken vergessen. Henrike konnte seinen Mitteilungsdrang nicht mehr bremsen, nachdem sie beim Kaffee durch geschickte Fragen den Damm seiner anerzogenen Zurückhaltung durchstoßen hatte. Er schien alle Daten über die Deutsche Arbeitsfront bereits in seinem Kopf gespeichert und sortiert zu haben. Die Entwicklung der Mitgliederzahl von rund fünf Millionen im Mai 1933 auf über fünfundzwanzig Millionen ab Ende 1942. Die Vermögensverwaltung der Deutschen Arbeitsfront GmbH. Die Treuhandgesellschaft für wirtschaftliche Unternehmungen mit beschränkter Haftungaftung. Die Bank der deutschen Arbeit. Die Versicherungsgesellschaft Deutscher Ring. Die Deutsche Bau AG. Die zahlreichen regionalen Siedlungsgesellschaften. Die Entwicklung von Fertigbauelementen. Die Verlagerung der Finanzmittel vom Wohnungsbau zu kriegswichtigen Projekten ab 1941. Verlage. Das Diana-Bad in Wien, Europas größtes Freibad. Die großen Prestigeprojekte: Das Volkswagenwerk mit  einer neuen Stadt für die Beschäftigten in der Nähe von Fallersleben – jetzt Wolfsburg - sowie die Freizeit-Anlage für zwanzigtausend Urlauber in der Gemarkung Prora auf Rügen. Die Errichtung von Ordensburgen, Schulungsburgen und Adolf-Hitler-Schulen auf eigene Rechnung - großzügige Geschenke der Deutschen Arbeitsfront an die Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterpartei, propagandistisch ein Ausdruck der engen Verbundenheit zwischen Partei und DAF, wirtschaftlich ein Zeichen für die überlegene Finanzkraft der DAF mit jährlich über einer halben Milliarde Reichsmark Mitgliedsbeiträgen. Und ... und ... und ...

Henrike hörte zu und staunte über dieses Füllhorn an Informationen. Als der Doktorand schließlich erschrocken bemerkte, dass fast eine Stunde vergangen war, entschuldigte er sich mehrmals und fragte sie – offenbar Ausdruck seiner unerschütterlichen Höflichkeit - nach dem Zweck ihrer eigenen Forschungen im Bundesarchiv. Henrike bemühte sich, so allgemein zu bleiben, wie es die gebotene Höflichkeit gerade noch erlaubte. Aus einem Impuls heraus bat sie ihn jedoch, sie zu informieren, wenn ihm bei seinen Studien zufällig der Name Wiedendom begegne. So lange sie selbst noch keinen erfolgversprechenden Pfad im Aktendschungel des Bundesarchivs erkennen konnte, musste sie auf das Prinzip Zufall setzen. Zwei weitere Augen konnten dabei nicht schaden. Er versuchte immer wieder, den Namen zu wiederholen. Henrike konnte ein Schmunzeln nicht unterdrücken. Der junge Japaner verlor seine gute Laune nicht und kicherte bei jedem Fehlversuch. Schließlich ließ er sich den Namen buchstabieren, notierte ihn in lateinischen Druckbuchstaben und wiederholte ihn so oft, bis sie ihm bestätigte, dass seine Aussprache tadellos sei. Ihre Visitenkarte steckte er mit wiederholten leichten Verbeugungen und der Versicherung, besonders aufmerksam nach dem Namen Wie-den-dom  schauen zu wollen, in seine Geldbörse.

Heute lagen alle bestellten Akten bereit – acht Bände von sehr unterschiedlicher Dicke. Bevor sie sich in die Arbeit stürzte, lehnte Henrike sich zurück und versuchte sich zu lockern wie ein Läufer vor dem Start. Der wievielte Termin im Bundesarchiv war das jetzt in Richards Sache? Der sechste oder der siebte? Bei jedem Termin mindestens fünf Akten, von ihr vorher mit einer Mischung aus rationalen Erwägungen und ihrem aus dem Bauch geleiteten Spürsinn in den Findbüchern ausgewählt. Viel bürokratischer Kleinkram, aus dem selbst der begnadetste Historiker keine Funken schlagen könnte. Aber auch Vorgänge von historischer Bedeutung, die die Aufmerksamkeit mit einem verführerischen Sog auf sich zogen. Die Gefahr, sich in solchen Akten zu verlieren und den Zweck der Recherche zu vergessen. Bisher weder ein Volltreffer noch irgendeine Spur, die weiterführen könnte.

Ging es ihr überhaupt noch um Richards Anliegen, oder war es schon ihr eigenes Hobby, das sich vom Anlass gelöst hatte, fragte sich Henrike. Versprach sie sich Stoff für ein interessantes Rundfunkfeature? Zum Einstieg in ein ganz neues Gebiet ihrer journalistischen Tätigkeit? Ein Unternehmer, der vom Volksgerichtshof zum Tode verurteilt worden war aber dann nicht hingerichtet wurde. Ein faszinierendes Thema ganz unabhängig von Richards Sorgen. Die Haftzeit des Verurteilten wahrscheinlich in Tegel. Die Spuren in der Literatur, die zu dieser Haftanstalt führten oder von ihr ausgingen. Die Erinnerungen des evangelischen Gefängnispfarrers Harald Poelchau, der bis zum Ende des NS-Regimes an die tausend zum Tode verurteilte Menschen in Berlin und Brandenburg seelsorgerisch betreut und über zweihundert zur Hinrichtung begleitet hatte. Nirgendwo war der Name Wiedendom aufgetaucht. Richard hatte ihr eine plausible Erklärung dafür vorgeschlagen: Der aus dem westlichen Westfalen stammende Vater, gehörte zur ansehnlichen katholischen Minderheit in Berlin und hätte selbst im Angesicht des Todes keinen geistigen Beistand von einem evangelischen Pfarrer angenommen. Eine Geschichte mit großartigem Potential. Gut recherchieren, geschickt kombinieren, attraktiv drapieren - und vielleicht damit sogar den Sprung ins Fernsehen schaffen. Fernsehdokumentationen waren seit einigen Jahren in. Und dies waren schließlich keine blutleeren Abstraktionen, keine historischen Verallgemeinerungen, die den Hörern oder Zuschauern bestenfalls zum Kopf herein- und schnell wieder hinausgedrängt würden, sondern die Erlebnisse einer konkreten Person in den schlimmsten Jahren der deutschen Geschichte. Was war der Grund für die Verurteilung des Philipp Wiedendom zum Tode? Warum wurde er nicht – wie sonst üblich – kurz nach dem Urteilsspruch hingerichtet? Was war an Richards Vater so besonders, dass er dem perfekt organisierten Todesapparat der Nazis entging? Richards Vater – ein Mann der Tat, ein Energiebündel, ein Erfolgsmensch. Bestimmt kein überzeugter Nazi. Noch beeinflusst von den Ideen des Zentrums, den Ultramontanen, national unsicheren Kantonisten, denen das Wort des jenseits der Berge residierenden Papstes mehr galt als das von Kaiser und Kanzler. Als Unternehmer trotzdem ein Opportunist, der auch in der Nazizeit ein bisschen mitmachte, um sein Unternehmen nicht zu gefährden? Ein Familienvater im alttestamentarischen Sinn? Pflicht, Verantwortung, Durchhaltevermögen, Tatkraft. Zu welchem Zweck? Erhalt und Vergrößerung des Unternehmens als oberstes Ziel? Familientreue mit dem Blick über viele Generationen – losgelöst von allen konkreten Personen? Ein holzschnittartiges Charakterprofil, als Ganzes entworfen nach einem Negativtyp und nicht anhand gesicherter Tatsachen geprägt, Henrike ertappte sich sofort bei ihrem lustvollen Ausbruch in pseudowissenschaftliches Gelände. Der Vater und sein in Russland vermisster Erstgeborener. Wuchernde Familienlegenden ohne tragfähiges Tatsachengerüst. Wie Richard davon erzählte – mit dem vergeblichen Bemühen um Distanz. Ein noch unbekanntes Zweitleben des Unternehmers, das zu seiner Verurteilung durch den Volksgerichtshof führte? Ein privater Rachefeldzug? Verbindungen zu einer Widerstandsgruppe? Frage nach Frage – einstweilen immer noch keine einzige Antwort.

Henrike starrte auf den Aktenstapel vor sich, ohne die Herausforderung schon anzunehmen. Vielleicht sollte sie einer Nebengeschichte nachgehen und ein eigenes Feature über Elisabeth Wiedendom, geborene Lintel, entwickeln. Ehefrau eines waschechten Unternehmers, Mutter zweier grundverschiedener Söhne. Ihre Position in der Familie. Ihre Monat für Monat, Jahr für Jahr aussichtsloser gewordene Hoffnung auf die Rückkehr des vermissten Sohnes. Ihr schleichender Rückzug aus der Realität in Phasen der Depression. Die Vorstellung von einem Wiedersehen im Jenseits als letzter Trost. Ihre Rolle bei den Versuchen des Vaters, den Nachgeborenen zum Unternehmer zu formen. Die kurze Phase nach dem Tod ihres Mannes, als sie versuchte, aktiv ihr Leben zu gestalten. Die Gründe des Misslingens. Und ihr Dahinsiechen. Nein! Henrike verbot sich ein solches Projekt sofort. Unzumutbar für Richard, selbst wenn er es ausdrücklich gutheißen würde.  

Das interessanteste Feature überhaupt wäre aus ihrer Sicht über Richard selbst zu produzieren. Der Mann, der zu klug war, um erfolgreich zu sein. Aber nicht ganz klug genug, sich das einzugestehen und zu vergeben. Das Scheitern seiner Berufsträume. Sein lebenslanger Kampf um Gelassenheit und um Unabhängigkeit von materiellen Werten. Die Auswirkung der Wende auf seine Grundbefindlichkeit. Sein aktueller Versuch, mit aller Kraft für ein materielles Ziel zu kämpfen. Seine ausgeprägte Menschenfreundlichkeit. Seine ambivalente Beziehung zu dem Mythos Familie. Der Unfalltod seiner Ehefrau. Quälende Selbstvorwürfe als Grund für das spätere Auseinanderbrechen der neu zusammengesetzten Familie? Ein vergleichendes Porträt der Mütter seiner Söhne? Und nicht zuletzt: ihre eigene Rolle in seinem Leben. Dass ein solches Feature niemals gesendet werden durfte, stand für Henrike außer allem Zweifel. Es war dazu bestimmt, in ihrem Innern verschlossen zu bleiben.

Jetzt ganz gelöst, verglich Henrike die Signaturen der Aktendeckel noch einmal mit ihrer Bestellung. Es stimmte alles. Wo jetzt anfangen mit der spannenden aber auch anstrengenden Arbeit? Welche Akte versprach am ehesten Erfolg? Sie widerstand dem Impuls, mit der dünnsten Akte zu beginnen und griff stattdessen nach der dicksten. Zunächst ein noch nicht voll konzentriertes Durchblättern. Es sah nach einem kompletten Fehlgriff aus. Schriftverkehr in Personalsachen. Originalbriefe des Reichsministers der Justiz an den Präsidenten des Berliner Kammergerichts, Durchschläge von Schreiben des Präsidenten an den Reichsminister. Vorschläge zu Versetzungen und Beförderungen, kurze Sätze des Einverständnisses, lange Antworten mit Bedenken und Gegenvorschlägen. Alles in allem anscheinend personelle Routineangelegenheiten auf hohem hierarchischen Niveau. Henrike legte die Akte zunächst unter den Stapel und griff nach der nächsten, ohne sich über ihr System Rechenschaft abzulegen. Ein Bündel von 250 Seiten. Beschaffungsanträge, Genehmigungen, Rechnungen, Zahlungsanweisungen, Schriftwechsel mit Lieferanten und Handwerkern. Anschaffungen für Haftanstalten in Berlin. Stockwerksbetten, Strohsäcke, Anlagen für Durchsagen und zum Abhören, Handschellen, Gummistöcke, Uniformen, schließlich auch Pistolen. Die nächste Akte anscheinend das Gleiche. Sie ging dazu über, nur noch Stichproben zu machen. Bürokratischer Alltag ohne jeden speziellen Bezug zum NS-System. Einfach nur ermüdend. Sie schob auch diese Akte unter den Stapel und lehnte sich wieder zurück. Fast zwei Stunden erfolgloser Anstrengung.

Ihr Blick wanderte nach links. Der junge Mann mit seinem tiefschwarzen Haar war in seine Arbeit vertieft. Er bewegte die Tasten seines Laptop mit rasender Geschwindigkeit. Sein feines Profil zeigte hohe Konzentration. Wenn er arbeitete, war er hundertprozentig bei der Sache. Das hatte Henrike immer wieder beobachtet – manchmal mit einem Anflug von Neid. Von seinem Aktenstapel lagen jetzt zwei Akten auf der rechten Tischseite. Die dritte Akte schien inhaltsschwer zu sein. Er tippte, schlug die Seite um, tippte weiter, kurze Pause, neuer Start, blättern, blicken, tippen. Jetzt tippte er anscheinend keinen Text aus der Akte, sondern eine Zusammenfassung aus dem Stegreif. Bewundernswert. Henrike hatte Lust auf einen Kaffee, schob ihren Stuhl zurück und wollte aufstehen. Ihm war die Bewegung nicht entgangen. Er schaute herüber, lächelte, machte eine angedeutete Verbeugung im Sitzen, griff dann hastig in seine Aktentasche und wedelte mit einigen Blättern in der Luft herum. Sie verständigten sich wortlos und verließen zusammen den Lesesaal. Die Blätter hielt er weiter demonstrativ in seiner ausgestreckten Hand, wie ein Straßenverkäufer, der den Vorbeiflanierenden seine Ware aufzudrängen versucht.

   6

„Wie findest du Richard in der letzten Zeit, Thomas? Kommt er dir nicht auch verändert vor“?

„Verändert? – Nein, nicht wirklich. Wir telefonieren alle zwei bis drei Wochen miteinander. Jedes Mal bemüht er sich tapfer, mich nicht danach zu fragen, warum ich ausgezogen bin. Ich hätte sogar Verständnis dafür. Wenn ich auch nicht in der Lage wäre, ihm das plausibel zu machen. Also, frag du mich lieber nicht, Bernd. Du bist sowieso noch zu jung dazu.“

„Alter Witzbold. Ich habe dich nicht gefragt und werde dich auch nicht fragen. Deine Sache.“

„Danke. Jedenfalls macht Richard einen sehr fitten Eindruck auf mich. Ungewohnt lebhaft, schlagfertig, sogar witzig. Insofern hast du Recht. Ist es seine große neue Liebe? Oder hat ihn die Sache mit dem Grundstück in Rostock so mobilisiert?

„Vermutlich beides.“

„ Ich kann das mit dem Grundstück noch gar nicht richtig unterbringen. Für uns hier ist der Osten Deutschlands immer noch so weit weg wie Sibirien. Österreich und die Schweiz vor der Tür, Frankreich und Italien nicht weit, aber Rostock? Ein Punkt auf der Fernseh-Wetterkarte ganz oben im Nordosten, mehr nicht. Übrigens, deine neue Freundin sitzt doch vor Ort. Weiß sie irgendwas  über das Grundstück? Können wir uns bald kontemplativ zurücklehnen im Vertrauen auf die große Erbschaft?“

„Nanu, Bruder, seit wann ist deine berüchtigte Ironie auch noch makaber? Ich versuche das vollkommen zu verdrängen. Hab’ genug im Kopf mit meiner Aufgabe hier. Wir wissen ja von Monat zu Monat nicht, ob es weitergeht mit dem Projekt. Aber vielleicht solltest du direkt mit Barbara sprechen. Richard hat sie letzte Woche besucht, zusammen mit seinem seltsamen Freund Schnippenholz. Barbara war tief beeindruckt von dem. Was das für ein Typ ist, war mir nie klar. Irgendwie schräg. Wenn man es ihm auch nicht ansieht. Du müsstest ihn besser kennen als ich. Wie auch immer. Der ist anscheinend  emeritiert und vertritt Richard in dem Rückgabeverfahren. Na ja, weiß nicht recht, ob das so angesagt ist. Aber geht mich auch nichts an. Richard würde ich es natürlich gönnen, wenn er plötzlich Millionär wäre. Ich will mich lieber selber durchschlagen.“

„Mensch, Bernd, hast du einen personality change hinter dir? Das klingt so musterknabenhaft.“

„Soll das heißen, ich hätte mich bisher gekonnt durchgeschnorrt, großer Bruder?“

„Hilfe, nein, das soll es wirklich nicht heißen, Bernd. Vielleicht habe ich mehr an mich gedacht als an dich. Personality change hin, personality change her - ich würde lieber heute als morgen die Brocken hinschmeißen und was Neues anfangen. Wenn ich nur wüsste was und wie. Das wird von Tag zu Tag drängender. Irgendwer oder irgendwas zieht mir den Boden unter den Füßen  weg.“

„Klingt ja richtig dramatisch, Mann. Was ist denn los?“

„Wenn ich das genau wüsste! - Verstöße gegen Denkverbote. Demotivation des Motivators. Entfremdung, wenn dir das noch was sagt. Ich kann es nicht in eine griffige Formulierung pressen. Ein Sabbatjahr wäre jetzt ein Geschenk des Himmels. Abstand gewinnen. Nachdenken. Dösen. Vielleicht neu entscheiden. Oder auch nicht. Vielleicht auch nur das eine Jahr voll genießen und dann im vertrauten Trott weitermachen. Egal, es ist sowieso nur eine schöne Illusion bei meinen finanziellen Verhältnissen.“

„Ist das dein Ernst? Bei deinem Einkommen. Was soll ich denn sagen mit meinen mickrigen Mäusen?“

„Zwei Haushalte für eine Familie sind finanziell einfach ein Desaster. Da kann ich noch so bescheiden leben. Außerdem – bevor ich ein Sabbatjahr mache, ist erst mal Hanna dran. Vierzehn-, fünfzehnjährige Hauptschüler sind harte Brocken. Die schaffen eine engagierte und sensible Lehrerin wie Hanna in wenigen Jahren. Es ist ein Jammer. Also werde ich mit meiner tollen Motivlage weiter unsere Führungskräfte motivieren. Damit komme ich schon zurecht. – Ist es nicht verrückt, Bernd, ich verliere den Boden unter den Füßen und bin nicht  wirklich traurig drüber, während du anscheinend alles daran setzt, endlich festen Boden unter die Füße zu bekommen.“

„O Mann, Thomas, das klingt gar nicht gut. Wir sollten uns wirklich bald sehen. Vielleicht kann ausnahmsweise der jüngere Bruder mal Aufbauhilfe leisten. Ich bin tatsächlich so gut drauf wie noch nie – trotz der unsicheren Berufssituation.“

„Na klar, frisch verliebt wie du bist.“

„Das auch. Aber das ist noch nicht alles. Meine Arbeit macht Spaß. Sinnvoll, neuartig, viel Gestaltungsfreiheit, eine Menge Kontakte. Und ich bin so gesund wie seit Jahren nicht mehr. In jeder Beziehung.“

„Ich gönn es dir von Herzen. Und glaub ja nicht, ich wäre total am Boden. Ich muss mich nur neu orientieren. Im Beruf und in der Familie. Nur. So was kommt leider immer zur Unzeit. Und meistens gleichzeitig. Nicht schön der Reihe nach zum Abarbeiten. Aber diese Übergangszeit hat auch ihre Reize. Die Zwillinge sind in einer wunderbaren Phase. Womöglich die schönste ihres ganzen Lebens. Mit  Hanna geht es immer besser. Seit ich ausgezogen bin. Oder weil ich ausgezogen bin. Wir sehen beide wieder mehr das Positive in unserer Beziehung. Keine täglichen Reibereien. Wir reden wieder lange und vernünftig miteinander, wenn es notwendig ist oder sich ergibt. Ich habe meine Techniken, bestimmte Themen zu vermeiden. Sie hat wahrscheinlich ihre. So läuft es viel besser als nur erträglich, manchmal sogar sehr gut. Mal abwarten, wie sich das entwickelt.“

„Schade, dass wir fast tausend Kilometer zwischen uns haben.“

„Ja, finde ich auch, Brüderlein. – Wie geht es deiner Mutter?“

„Else? Unser Kontakt ist ziemlich spärlich geworden. Habe ich dir schon erzählt, dass sie nicht mehr allein lebt?“

„Nein, hast du nicht. Hat sie endlich ihre große Liebe gefunden?“

„Das kann ich kaum glauben. Stell dir vor, er ist ein passionierter Golfer. Das genügt mir schon. Ich verstehe nicht, wie ausgerechnet Else mit einem solchen Typen zusammenziehen kann. Bei ihrer politischen Einstellung. Keine Ahnung, womit der ihr den Kopf verdreht hat. Vielleicht ist sie einfach kampfesmüde geworden, hat alle ihre Grundsätze über Bord geworfen und versucht, sich in einem sorgenfreien bürgerlichen Leben einzukuscheln. Nach allem was sie durchgemacht hat, bedingt verständlich. Aber ich glaube nicht, dass es ihr gelungen ist oder je gelingen wird. Und es steht ihr einfach nicht. Es steht ihr wirklich und wahrhaftig überhaupt nicht. Es macht mich nur traurig, wenn ich daran denke.“

„Das wäre was für Hanna. Schick deine Mutter mal zu ihr. Hanna dreht sie wieder um und macht eine Latenz-Sozialistin aus ihr.“

„Eine was?“

„Hanna träumt immer noch von ihren alten Ideen. Niemand darf verhungern. Niemand darf sich rücksichtslos bereichern. Niemand darf andere ausbeuten. Die lebenswichtigen Güter müssen weltweit so gesteuert werden, dass sie immer rechtzeitig dort sind, wo sie wirklich gebraucht werden. Kapitalismus und Marktwirtschaft schaffen das nicht. Sie sind irrational und ungerecht. Unzählige Hungernde, Obdachlose, Ausgebeutete ohne ein Fünkchen Hoffnung – von den Verhungerten, Erfrorenen und  auf andere Weise vorzeitig Verreckten ganz zu schweigen. Wer das nicht akzeptieren will, muss für ein anderes Verteilungssystem kämpfen, ein im Kern gerechtes Verteilungssystem, weil von der Vernunft gesteuert. Und das ist nun mal einzig und allein der Sozialismus. Wer behauptet, der Sozialismus sei mausetot, weiß nichts von der Überlebensfähigkeit der großen Menschheitsideen. Er mag zwar seit einigen Jahren nahezu ohne Wirkungsmacht sein. Aber das ist aus der Sicht eines zukünftigen Historikers lediglich eine Art Latenzperiode. Irgendwann ist er wieder voll vital und wird mit der überlegenen Kraft der menschlichen Vernunft zur Macht drängen. Dann wird die große Zeit der Menschheit anbrechen. Die Vernunft wird regieren. Das Streben nach Gerechtigkeit wird nicht wie heute als Ausdruck niedriger Neidinstinkte gelten, sondern als die für das menschliche Zusammenleben notwendigste Voraussetzung. – So etwa die Latenzsozialistin Hanna Wiedendom-Wagner.“

   „Ein weiterer Grund, dass wir uns mal wieder sehen müssen. Und zwar  unbedingt mit Hanna. Findest du das denn alles Schrott, Thomas?“

„Wenn ich es könnte, ginge es mir besser. Ich war ja schließlich selbst einer von den vielen Saisonsozis im Westen. Mal regelrecht romantisch, mal mit Wut im Bauch kampfbereit und manchmal sogar mit kühlem Kopf. Aber nie konsequent und dauerhaft. Ich weiß nicht, ob ich zutiefst doch zu bürgerlich war oder einfach zu skeptisch, um an den Erfolg zu glauben und dafür zu kämpfen.  Aber wenn ich ehrlich bin, muss ich gestehen, dass ich trotz aller Skepsis und aller Horrormeldungen aus dem kommunistischen Block zutiefst gehofft habe, die im Osten würden schließlich doch eine Alternative zum Kapitalismus zustande bringen, die sich sehen lassen könnte. Ich gehöre auch heute noch nicht zu denen, die eine Gänsehaut vor Ehrfurcht kriegen, wenn das hohe Lied des Kapitalismus und der freien Marktwirtschaft intoniert wird. Obwohl ich mir immer wieder eingeredet habe, total illusionslos zu sein, ist jetzt irgendwas in mir enttäuscht. Ich bin sogar richtig sauer, dass das Experiment im Osten so mickrig ausgegangen ist. Dabei muss man wirklich froh sein. Keine Atomraketen gezündet, kein einziger Schuss, kein Tropfen Blut. Wer hätte das vor zehn, fünfzehn Jahren gedacht!“

 „Da war ich politisch noch ein Analphabet. Keine Ahnung, was da wirklich los war.“

„Gut für dich. So musst du dich mit dem Wirrwarr der damaligen Zeit gar nicht mehr befassen. Man war sich nie sicher, auf welcher Seite die Ideologen und Fantasten und auf welcher die Realisten waren. – Wie kamen wir eigentlich darauf? Ach so ... Hanna.  Was mich immer wieder auf die Palme gebracht hat, war nicht ihre Überzeugung an sich, sondern die Ignoranz, mit der sie alle negativen Erfahrungen abtat. Die Geschehnisse im Ostblock in den letzten Jahrzehnten hatten gar nichts mit dem echten Sozialismus zu tun. Ein historisch betrachtet kurzer Irrweg unter falscher Flagge. Der Mensch ist und bleibt gut und vernünftig. Egoismus, Korruption und Machtrausch sind keine bedeutsamen Komponenten, die man in der Politik berücksichtigen müsste. Die Millionen Opfer gehen nicht zu Lasten der Idee, sondern sind allein den Führern zuzuschreiben, die die Idee verraten oder nie richtig verstanden haben.  Die Wirklichkeit, die wirtschaftlichen, die gesellschaftlichen, die psychischen Realitäten sind nur dann von Bedeutung, wenn sie sich in das Ideengerüst einpassen lassen. Ansonsten sind es krude Tatsachen, die man mit idealistischem Hochmut ignorieren darf. Das Bewusstsein prägt das Sein. Als hätte es Marx und die anderen Materialisten in der europäischen Philosophie nie gegeben. Das ist platonischer Sozialismus, wenn dir das was sagt. Diese von schwäbischen Pfarrern und Lehrerinnen kultivierte Ignoranz kann mich immer wieder zur Weißglut bringen. – Ach, nimm es nur nicht zu ernst, Bernd. Das war mal wieder einer meiner psychischen Brechanfälle, die mich seit einiger Zeit manchmal attackieren. Ich weiß selbst am besten, dass Hanna keineswegs so simpel ist. Halt du ihr nur die Stange. Ich bin der Letzte, der etwas dagegen hätte.“

Als er aufgelegt hatte, merkte er, dass der kalte Schweiß von seinen Achselhöhlen fast den Gürtel erreicht hatte. Ein freundliches und doch nicht belangloses Gespräch unter Brüdern wie schon lange nicht mehr. Warum nur, verdammt noch mal, dann dieser schwitzige Anfall von Eifer, dachte er. Verständnissuche ausgerechnet beim kleinen Bruder? Oder das Zusammentreffen von Erinnerungen an eine paradiesische Zeit mit dem Bewusstsein für die Verknotungen aus Missverständnissen und fehlgeschlagenen Klärungsversuchen in einer späteren Phase?

Thomas blickte auf seine Armbanduhr. Zehn vorbei. Zu früh, ins Bett zu gehen, zu spät, noch etwas geistig Anspruchsvolles zu beginnen. Er ging zu seinem Bücherregal und suchte nach dem Schuhkarton mit den Photos, den er bei seinem Auszug aus der Familienwohnung problemlos mitgenommen hatte. Um den Inhalt dieses Kartons konnte es keinen Streit geben. Er hatte sie in den gemeinsamen Hausstand eingebracht, er nahm sie wieder in seine Junggesellenwohnung mit. Die Zwillinge hatten dem angestaubten Karton vor Jahren neues Leben eingehaucht. Immer wieder schleppte einer ihn an und ließ sich erklären, wer genau wer sei, wo, wann und unter welchen Umständen die Bilder entstanden seien. Meistens kam der andere bald hinzu. Es hatte sich eine Art von Ritual daraus entwickelt. Photos anzuschauen war für Kinder eine Entdeckungsreise, verbunden mit dem nie versiegenden Genuss, von der größten Autorität bestätigt zu bekommen, wie gut man sich schon auskannte in der Familie. Thomas selbst hatte es immer vorgezogen, sich seine Erinnerungen unabhängig von Schnappschüssen oder gestellten Photos zu bewahren und zu gestalten. Jetzt fühlte er sich so ausgewrungen, dass kein Einwand seinen Impuls unterdrückte.

Wahllos nahm er einen Packen Photos heraus. Die Zwillinge hatten längst jedes System aufgelöst. Thomas starrte auf die Bilder, ohne richtig hinzusehen, ließ sich beeindrucken, ohne wirklich beeindruckt zu sein und hörte nicht auf, als er merkte, wie sein mattes Interesse an seiner eigenen Kindheit überlagert und vermischt wurde von den Stimmen der Zwillinge, die eifrig im Wechsel das Gesehene beschrieben, immer wieder seine eigenen Worte und Sätze benutzend. Die aufkommende Müdigkeit, eine schwache Ausprägung von Nostalgie und die Vorstellung von den Zwillingen in Aktion, die mit wellenartigen Attacken alles andere verdrängte, erzeugten eine behaglich-traurig-rührselige Stimmung. Thomas merkte zwar, dass er in einen Zustand stark verminderter Selbstkontrolle hinüberglitt, ließ sich aber ohne Gegenwehr von dem angenehmen Sog in seine private Zufluchtshöhle ziehen.

Rückzug aus der vordersten Linie des Bewusstseins. Die Konturen verschwimmen lassen. Darauf verzichten, Vorgänge, Gedanken und Gefühle zu registrieren, zu bewerten und in Systeme einzuordnen. Die genaue Abfolge von Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft sich auflösen lassen. Tatsachen und Phantasien beliebig vermischen. Die Namen, das Aussehen, den Charakter von Personen nach Lust und Laune  verändern, auswechseln, miteinander verbinden. Eigenschaften und Geschehnisse ausschmücken. Das Spiel mit wechselnden Möglichkeiten variieren. Keinen Druck zur Selbstkontrolle und Rechtfertigung spüren. - Thomas liebte diesen Zustand. Ein störungsfreies Milieu in einer streng privaten Zufluchtshöhle. Aber er wusste jederzeit, dass diese Höhle keine wirkliche  Zuflucht sein konnte, dass es nur ein Spiel war. Ein Spiel, das ihn für kurze Zeit beherrschte, weil er sich beherrschen lassen wollte.

War es nicht übertrieben gewesen, was er Bernd über seine berufliche Situation erzählt hatte? fragte sich Thomas jetzt. Hatte er wirklich den Boden unter den Füßen verloren? Wieso hatte er diese dramatische Formulierung gegenüber Bernd gebraucht? Er konnte sich nicht an ein Ereignis erinnern, das sein gelassenes berufliches Engagement radikal in Frage gestellt hätte. An keinen Zusammenstoß mit einem Vorgesetzten oder Kollegen. An keine spektakuläre Information. Auch an keinen außergewöhnlichen Diskussions- oder Denkprozess. Schon gar nicht an eine alles umstürzende plötzliche Gefühlsattacke.  

Thomas erinnerte sich, wie er gelegentlich sein höchst privates Spiel in die berufliche Sphäre zu übertragen versucht hatte. Nachdem er seine Anfangsillusionen über den Sinn seiner Tätigkeit bereits über Bord geworfen und akzeptiert hatte, dass es bei den Führungskräfteschulungen nicht darum ging, den Menschen im Unternehmen in seiner ganzen Tiefe und Breite herauszufordern und zu fördern. Als Diplompsychologe und Soziologe im Personalwesen hatte er schnell und ohne bleibenden Schaden die Feuertaufe der betrieblichen Praxis überstanden. Er hatte akzeptiert, dass sein Beitrag innerhalb der Schulungen nicht darin bestand, Erkenntnisse über das menschliche Zusammenleben zu vermitteln, auch nicht darin, zu lehren wie man seine ganz individuellen Methoden entwickeln kann, das eigene Lebenspotenzial zu mobilisieren und  Probleme zu bewältigen. Es ging einzig und allein darum, tüchtige Führungskräfte noch tüchtiger zu machen, damit sie die ihnen gesetzten Teilziele innerhalb des großen Unternehmensziels erreichten. 

Wenn Thomas es gewagt hatte, den Führungskräften sein privates Spiel als Mittel zur beruflichen Motivation zu empfehlen, dann in einem Anfall von Übermut. Ein mäßig riskantes Spiel mit dem Feuer. Die grobschlächtigen Aktivisten unter den Teilnehmern und auch die immer auf der Lauer liegenden Kritiker, denen der Scharfsinn aus den Augen blitzte, hielt er mit dem Schlagwort „schöpferischer Rückzug“ in Schach. Schöpferischer Rückzug - dagegen durfte in einem innovativen Unternehmen niemand ernsthaft argumentieren und agieren. Alle Führungskräfte und Mitarbeiter waren verpflichtet, am nie abgeschlossenen Schöpfungsprozess aktiv teilzunehmen. Das Unternehmen konnte nur überleben, wenn ständig neue Ideen geboren wurden. Und allen Methoden, die der Kreativität förderlich sein konnten, galt es eine Chance der Erprobung zu geben. Hüten Sie sich vor der Fixierung des Tunnelblicks, meine Damen und Herren! Vergewissern Sie sich immer mal wieder, dass Sie noch fähig sind, weit ins Land zu schauen. Vergessen Sie nie, dass aus Träumen etwas sehr Handfestes entstehen kann. Für Thomas war es ein reizvolles Spiel gewesen, die Führungskräfte derartig zu verunsichern, um anschließend zu beobachten, wie schnell und auf welche Weise sie zum Wohlvertrauten zurückkehrten. 

Thomas hatte immer Wert darauf gelegt, keinem Guru anzuhängen, sondern  alle Angebote auf dem Markt der Betriebspsychologie kritisch zu prüfen. Aus den zahllosen Angeboten hatte er die besten Komponenten ausgesucht, miteinander kombiniert und eigene Zusätze angefügt. Mit dem Echo der Seminarteilnehmer war er meistens gut bis sehr gut zufrieden gewesen. Also auch mit sich selbst.

All dies ging ihm jetzt durch den Kopf, während sich allmählich die Müdigkeit ausbreitete. Wieso hatte er dann davon gesprochen, auch in einer beruflichen Krise zu sein? Entsprach das überhaupt seiner eigenen Erkenntnis? Oder war es das Ergebnis eines unkontrollierten psychischen Vorgangs bei dem Gespräch mit dem Halbbruder, der erst am Anfang seines Berufslebens stand? Das schien ihm abwegig. Sah nach Flucht vor einer unangenehmen Einsicht aus. Er konnte sich nicht selbst täuschen und leugnen, dass seine berufliche Motivation kein sicheres Fundament mehr hatte. Vielleicht auch nie gehabt hatte? Woraus hatte das Fundament denn bestanden? Hatte er nicht einfach agiert und reagiert, sich von diesem oder jenem antreiben, ziehen, drängen  lassen, ohne sich dessen bewusst zu sein und ohne sich oder anderen Fragen zu stellen? Hatte er das, was er in seinen Beiträgen innerhalb der Führungskräfteseminare mit Fachautorität verkündete, in seinem eigenen Berufsleben je ernsthaft erprobt? Er spürte die Unlust, sich in seinem jetzigen Zustand mit solchen Fragen herumzuschlagen. Fest stand, dass es ihm seit einigen Monaten schwer fiel, an fünf Tagen in der Woche für acht bis zehn Stunden ein anderer Mensch zu sein als in der übrigen Zeit. Irgendetwas ist in dem System in Unordnung geraten, stellte er jetzt ironisch-resignativ fest. Psychische Materialermüdung? Ein Synapsendefekt? Ein unerkannter Virus, der sein Unwesen mit progressiver Gewalt treibt? Oder doch eine lange verdrängte Erkenntnis?    

Als ihm der Kopf nach vorne wegsackte und ein Packen Photos auf den Fußboden rutschte, straffte Thomas seinen Körper reflexartig. Für den Bruchteil einer Sekunde hatte der Schlaf ihn übermannt. Wieso saß er hier? Der Fernseher dunkel. Keine leere Bierflasche in der Nähe. Sekundenschnell hatte er sich gefangen. Beim Einsammeln der Photos fiel sein Blick auf ein Bild im Großformat. Er brauchte sich nicht über die Entstehungszeit zu vergewissern. Jede Einzelheit stand ihm noch vor Augen wie vor siebzehn Jahren. Die große Schlussaufnahme der Kleinfamilie Wiedendom im April des Jahres 1980 vor der Haustür der sogenannten Villa in Spandau. Rechtsaußen Else mit dem Mantel über dem Arm. Dem Befehl der fotografierenden Nachbarin folgend, war sie bemüht, ein Lächeln zu zeigen. Es hatte keine Ähnlichkeit mit ihrem verständnisvollen Lächeln, das für Thomas so oft eine Quelle des Trostes gewesen war. Auf Abstand neben ihr der damals zehnjährige Bernd. Keine Spur von einem Lächeln. Man musste nicht dabei gewesen sein, um zu sehen, wie er tapfer mit den Tränen kämpfte. Dann er selbst, ein wenig blasiert in die Kamera blickend. Der Student in den Semesterferien. Und schließlich der Vater, dessen Gesicht einen von Thomas nie zuvor und auch nie nachher beobachteten Ausdruck zeigte.

Thomas hatte dieses Foto schon so häufig in der Hand gehalten, dass er kaum noch hinsehen musste, um alle Details vor Augen zu haben. Er hatte es inzwischen längst aufgegeben, den Gesichtsausdruck des Vaters beschreiben zu wollen. Für ihn war dieses Gesicht einzig und allein Ausdruck der ganz konkreten Situation fünf Minuten bevor Else und Bernd sich ins Auto setzten und damit eine Epoche der Familie Wiedendom in Berlin-Spandau deutlich sichtbar beendeten. Familie Wiedendom? Thomas ertappte sich sofort. Was für eine bezeichnende Anmaßung! Familie Wiedendom-Dambek? Auch das war missverständlich für Außenstehende. Wiedendom/Dambek? Eine papierene Konstruktion, resistent gegen das Aussprechen und rätselhaft in ihrer Bedeutung. Bernd hatte als Achtjähriger den Ehrgeiz entwickelt, einen gemeinsamen Familiennamen zu konstruieren. Doch seine Versuche mit Wiedendam, Dombek, Damdom und Wiedenbek blieben chancenlos. Schließlich gab er es auf, mit Silben zu experimentieren und wandte sich den Buchstaben zu. Eines Tages verkündete er triumphierend,  von den Abermillionen Namen in der Welt komme nur ein einziger in Frage, ein Zweisilber mit der scheinbar schlichtesten Bedeutung. Kleine - das kleine e in Wiedendom und Dambek als verbindender Bestandteil. Hartnäckig bestand er darauf, sich Bernd Kleine zu nennen und als Bernd Kleine angesprochen zu werden. Die übrigen Familienmitglieder spielten dieses Spiel  mit - ihm zuliebe oder aus Bequemlichkeit, denn der Achtjährige war äußerst hartnäckig bei der Verfolgung seiner kindlichen Marotten.

Auch Thomas hatte dem Kleinen diesen Gefallen getan. Ein Spiel in einer brüderlichen Beziehung, die von einer fast grenzenlosen Freundlichkeit geprägt war. Er selbst ein achtzehnjähriger Gymnasiast, dessen Gefühlshaushaushalt jahrelang zwischen den Extremen geschwankt hatte und noch nicht wieder neu austariert war. Mit undramatischen Rollenspielen, offensichtlichen Übertreibungen, burlesken Parodien und harmlos ironischen Verzerrungen versuchte er seine Gefühlsschwankungen auszubalancieren. Er vertraute unbegrenzt darauf, dass die nächsten Angehörigen dies alles genau richtig einzuordnen wussten und niemals bewusst missverstehen würden. Selbst als er einige Male provokativ die unsichtbare Grenze überschritt, blieben die erwarteten Folgen aus. Keine lauten Zusammenstöße mit dem Vater oder dessen neuer Lebensgefährtin. Und auch nicht diese ekligen Situationen, die Heranwachsende mehr hassen als jeden richtigen Streit: Der Provozierte zeigt demonstrativ sein tiefes Verständnis für die Handlungsweise des Provokateurs, beleidigt ihn damit aber aufs Schlimmste, weil er ihn zum Bestandteil einer Kategorie macht, statt die Einzigartigkeit seiner Probleme auch nur im entferntesten zu verstehen. Der zehn Jahre jüngere Halbbruder in einer Verfassung, dass ihm alle Herzen zufliegen. Hübsch anzusehen mit seinem unschuldigen Milchgesicht, wissbegierig, mitteilungsfreudig, erstaunlich virtuos im Umgang mit der deutschen Sprache, nach Ansicht der Eltern mit deutlichen Anzeichen von Kreativität. Keine Spur mehr von den in der Familie gefürchteten Jährzornsanfällen, die ihn als Vier- und Fünfjährigen und mit ihm alle Anwesenden immer wieder total erschöpft hatten. Zwischen den Brüdern eine ganz große Liebe, die allerdings niemand so nennen durfte. Beim Kleinen dazu  die grenzenlose Bewunderung des großen Bruders, den er ungehemmt nachahmte, so gut er nur konnte. 

Der Große lebte seinen elementaren Beschützerinstinkt aus, genoss es, seinen Erfahrungsvorsprung pädagogisch zu verwerten und fand sich wiederholt beim Zusammensein mit seinem Bruder in einer so vorbehaltslosen Friedfertigkeit, dass es ihn dazu drängte, seine Zuneigung mit etwas ungelenken Berührungen auszudrücken. Kleine Neckereien und die seltenen Streitigkeiten hatten das Verhältnis nie länger als einige Stunden beeinträchtigen können.

Thomas sollte sich später immer wieder fragen, welcher Teufel ihn geritten hatte, als er den Bruder eines Mittags mit jenem Vers begrüßte, der diesen paradiesischen Zustand für immer beendete.  Vertrauen darauf, dass der Kleine auch diese Spontandichtung des Großen als Ausdruck brüderlicher Zuneigung deuten werde? Ausdruck einer uneingestandenen Kränkung durch die Versuche des Bruders, eine neue Sprachregelung für den Familienverbund zu finden? Eine dämonische Lust , den liebsten und unschuldigsten Menschen, den er kannte,  zu verletzen? Oder einfach die Unfähigkeit, eine so unbeschwerte, im besten Sinne heitere Beziehung auf Dauer auszuhalten? Nie hatte der Psychologe Thomas Wiedendom später eine befriedigende Erklärung gefunden. Als der Bruder ihm wie häufig die Wohnungstür geöffnet hatte, strahlend und mit einem Hallo!, das den verstocktesten Missetäter für Sekunden zum Heiligen machen musste, blickte Thomas ihn herablassend wie ein fremdes Kind an und gab sich überrascht: „Hallo, du Kleiner!  Wie heißt denn du? Dich kennt hier keiner!“ – Bernd sah ihm sekundenlang fragend in die Augen. Thomas schaffte es, seinen eigenen kalten Blick einzufrieren und keinen Gesichtsmuskel zucken zu lassen. Ein fassungsloser Schreck im Gesicht des Bruders. Die Augen plötzlich voller Tränen. Seine Bemühungen, das Weinen zu unterdrücken, führten schließlich zu einem nicht enden wollenden herzzerreißenden Schluchzen. Alle stammelnden Versuche von Thomas, ihn zu trösten oder wenigstens zu beruhigen, blieben ergebnislos. Bernd rollte sich schluchzend und wimmernd auf dem Flurboden zusammen und schüttelte die Hand von Thomas unwillig ab.          

Thomas stand sekundenlang ratlos über ihm. Als er merkte, wie eine maßlose Wut in ihm hoch stieg, dass er am liebsten auf den kleinen Bruder eingeprügelt hätte, bis er wieder der alte war, ging er wortlos in sein Zimmer. Der Zauber war vorbei. Ein für allemal. Unwiederholbar. Thomas spürte es mit großer Gewissheit. Er hätte selbst heulen mögen oder besinnungslos wüten. Beides war seinem Alter nicht mehr gemäß. Er setzte sich an seinen Schreibtisch und sah zum Fenster hinaus, eine halbe Stunde lang unbeweglich und absolut gefühllos. Zum ersten Mal in seinem Leben versteinert, wie er später als angehender Psychologe diagnostizieren sollte.

Nach einigen Tagen verbissenen Schweigens ließ Bernd zwar wieder vernünftig mit sich reden, und es gab Stunden, die an die Zeit vor dem Vorfall erinnerten. Aber die paradiesische Heiterkeit  stellte sich nicht mehr ein. Thomas merkte, dass der Kleine ihn anders als früher beobachtete und auf harmlose Bemerkungen empfindlich reagierte. Ihm selbst wurde die  Anhänglichkeit des Kleinen immer häufiger lästig. Oder er bemühte sich, sie lästig zu finden. Sorry, ich hab jetzt keine Zeit. Zwei, drei Abweisungen dieser Art genügten, dass der Kleine sich in seine altersgemäßen Kreise zurückzog. Nach der Auflösung des Familienverbunds quälte sich Thomas jahrelang immer wieder mit Anfällen der Zerknirschung über sein unverständliches Spiel, im Wechsel mit Anfällen der Wut über die kindische Spielverderberei des Kleinen. Erst nachdem er sein Psychologie-Studium abgeschossen hatte, konnte Thomas sich an sein damaliges Verhalten erinnern, ohne seine Fassung wieder zu verlieren. Und irgendwann stellte er mit einer eigenartigen Mischung aus Erleichterung und Betrübnis fest, dass ihn die Erinnerung an den Vorfall  emotional nicht mehr berührte. 

Beim Zähneputzen fiel Thomas das Telefonat mit seinem Bruder wieder ein. Er erinnerte sich, wie ihn mitten im Gespräch eine Welle der Zuneigung überspült hatte. Bezog sich dieses weiche Gefühl wirklich nur auf den Bruder oder hatte Bernd ein Bedürfnis nach den sozialen Sicherheiten und der besonderen Atmosphäre in der Familie in ihm erweckt? Vielleicht sollte er die Initiative zu einem Familientreffen ergreifen. Mit allen Ehemaligen. Und mit den Hinzugekommenen und möglicherweise Hinzukommenden? In Berlin? In Konstanz? In Hamburg? In Friedrichshafen?  Wie wäre es mit Rostock? Ohne Else wäre es kein wirkliches Familientreffen. Aber musste man dann auch die Anwesenheit ihres jetzigen Lebensgefährten in Kauf nehmen? Kurz vor dem Einschlafen schwor Thomas sich darauf ein, seinen spontanen Abendeinfall  nicht wie so manchen ähnlichen Einfall in der Morgenschwere wieder zu verwerfen.

    7

Schon die Tatsache, dass sie mich anrief, obwohl wir uns noch nicht kennen gelernt hatten, überraschte und irritierte mich. Henrike Voss - ich brauchte eine Weile, bis mir dieser Name etwas sagte. Ihre knappen Begründungsversuche dafür, ein konspiratives Treffen mit mir in Richards Grundstücksangelegenheit zu vereinbaren, reichten gerade aus, ihren Vorschlag nicht brüsk abzulehnen. Irgendein Schriftstück aus dem Bundesarchiv, das sie als problematisch für Richards Rückgabeanspruch einschätzte. Erst vor einigen Tagen hatte Richard mich gefragt, ob ich etwas gegen ein Dreier-Treffen einzuwenden habe. Er halte es für zweckmäßig, die verschiedenen Aktivitäten aufeinander abzustimmen. Mir waren keine plausiblen Bedenken eingefallen. Außerdem ahnte ich, dass es ihm hauptsächlich um etwas anderes ging. Es drängte ihn vermutlich, mir diese Frau zu präsentieren. Meines Wissens die erste Frau seit nahezu zwanzig Jahren, der es gelungen war, die Festung zu stürmen, in der er sich verschanzte, nachdem ihn seine zweite Lebensgefährtin mit ihrem gemeinsamen Sohn verlassen hatte. Nach dem Treffen würde er sich Mühe geben, seinen erwartungsvollen Blick – na, was hältst du von ihr? – durch irgendwelche Scheinwichtigkeiten zu verhängen. Ich würde ihn eine Weile zappeln lassen, um schließlich mit einer Nebenbeibemerkung den verbalen Teil des Spiels zu eröffnen.

Es wundert mich manchmal, dass Richard auch in Beziehungsangelegenheiten stets Wert auf mein Urteil gelegt hat, obwohl es kein Gebiet gab und gibt, wo unsere Anschauungen so weit auseinander gehen. Ich lasse es gerne offen, ob ich ihn wegen seines unbeirrbaren Festhaltens an romantischen Vorstellungen von einer idealen Zweierbeziehung beneiden oder bedauern soll. Dagegen hat er mich zweifellos all die Jahre bedauert, weil ich nie eine Gefährtin hatte, die mir nach seinen Maßstäben Lebensgefährtin sein konnte. Ganz zu schweigen davon, dass meines Wissens mit mir der Stamm der Schnippenholz absterben wird. Nachkommenschaft, für mich ein Terminus aus den dunklen Sagenzeiten von Abraham, Isaak und Jakob, bedeutete und bedeutet Richard viel. Mich dagegen hat die Vorstellung nie erregt, wie eines möglichst fernen Tages meine Asche in die Erde versenkt wird und kein aus meinen Lenden entsprossener Schnippenholz mit netten kleinen Schnippenhölzchen an meinem Grabe vom Weiterleben der Familie kündet. – Schon vor zwanzig Jahren stellte Richard resigniert fest, ich sei entweder nicht fähig, eine Frau dauerhaft zu bestricken oder ich habe einen Instinkt dafür, mir immer solche Partnerinnen auszusuchen, die unfähig sind, mich ein ganzes Leben lang in ihren Fängen zu halten. Und damit hatte er damals – von einer einzigen Ausnahme abgesehen - ohne allen Zweifel Recht. Die einzige Frau, die mich zur rechten Zeit zu einem begeisterten Familientier hätte machen können, war Inka Diefenbach.

  Inka Diefenbach zu beschreiben, das wäre eine Aufgabe für einen schöngeistigen Autor. Ich fühle mich dem nicht gewachsen. Sehr schlank. Auf den ersten Blick zerbrechlich erscheinend. Auf den zweiten nichts weniger als das. Die hellroten Haare in der damals revolutionären Windstoßfrisur. Wie sie mit ihrem Lilo-Pulver-Charme seit ihrem Erscheinen auf dem Semestereröffnungsball im April 1953 die Jungmännerfreundschaft zwischen Richard und mir davor bewahrte, ins elitär-verschwörerische abzugleiten. Wie sie uns munter machte. Auf eine Art und Weise, gegen die ich keinerlei Vorbehalte und Einschränkungen erinnern kann. Am liebsten hätte ich damals die Zeit angehalten, damit alles so blieb wie es war. Und wenn schon eine Entscheidung getroffen werden musste, dann gab es nur eine, die zugleich natürlich, menschlich und konsequent vernünftig gewesen wäre: Inka musste uns beide zu ihren Lebensgefährten wählen. Nun ja, ich war – rückblickend betrachtet - Mitte der Fünfzigerjahre meiner Zeit weit voraus. Zumindest in meinen Träumen.

Doch diese Geschichte gehört nicht hierher. Und erst recht nicht die  von Inka Wiedendom, geborene Diefenbach. Seit dem 16. Mai 1958. Ich als Trauzeuge mit einem Herzen voller Gönnerhaftigkeit, statt als stolzer Ehemann mit Richard als Zeugen an meiner Seite. Richard als Sieger in einem Kopf-an-Kopf-Rennen? Nicht einmal das. Während ich noch meine Gefühle geprüft und mir die Konsequenzen dieser oder jener Entscheidung ausgemalt hatte, war Richard längst entschlossen und bewies, wie zielgerichtet und konsequent er zu handeln in der Lage war, wenn er sein Engagement für lohnenswert hielt. So durfte ich an Inkas Hochzeitstag als Zeuge strahlen. Während Inka vor dem Standesbeamten ihr helles Ja hinausschmetterte, konnte ich noch mühelos lächeln. Erst in der Kirche – Richard hatte sich seinen Eltern zuliebe durchgerungen, auch diese Zeremonie über sich ergehen zu lassen – als ihr Ja leise herauskam, spürte ich den dumpfen Schmerz. Eine Herausforderung an meine Kämpfernatur, wie ich sie so noch nie zu bestehen gehabt hatte. Ein Monate andauernder Kampf gegen mich selbst. In dieser Zeit war ich oft nahe daran, mich von der Lust überwältigen zu lassen, mich in einen stillen Winkel zurückzuziehen und mit verquerem Genuss meine Wunden zu lecken. Hätte ich mich damals ergeben, wer weiß ...

Ich hatte keine Zeit, die Erscheinung von Henrike Voss mit dem unscharfen Bild zu vergleichen, das ich nach Richards Schilderung von ihr hatte. Sie war allenfalls fünf Zentimeter kleiner als ich und demnach sogar einige Zentimeter größer als Richard. – Zwischen Richard und mir gibt es einen nie umstrittenen Abstand: den zwischen seinen einsdreiundachtzig und meinen einseinundneunzig Länge. - Ob sie vollschlank war oder durch ihr faltenreiches Gewand schlanke Körperkonturen verbarg, blieb zunächst offen. - Ich weiß bis heute nicht, wie  diese Art von weiblicher Kleidung, die aus mehreren sich lässig überlappenden Schichten besteht, fachmännisch richtig heißt. Sie scheint speziell für Henrike entworfen worden zu sein. - Ihre Haare: eine dichte eisgraue stachelige Wehr. Ich spürte das Zucken in meiner Hand, ein masochistischer Reflex, die drahtigen Spitzen auszutesten wie bei einem prächtigen Kaktus. Kein Zeitgenosse hat meines Wissens je behauptet, ich sei ein schüchterner Mensch. Doch als dieses ebenso selbstsicher wie freundlich erscheinende Frauenzimmer auf der Schwelle meiner Wohnung stand, musste ich tief durchatmen, bevor ich angemessen reagieren konnte.             

Für mich überraschend, kam sie nicht gleich zur Sache. Unverhohlen ließ sie ihre Blicke schweifen und schwieg sekundenlang. In dem Moment, als ich ein Gespräch beginnen wollte, um keine Verlegenheit aufkommen zu lassen, sagte sie mit einem bewundernden Blick: „Eine wundervolle Gelehrtenhöhle. Wie aus einem Bilderbuch. Dass es so etwas tatsächlich gibt!“

Darauf gab es für mich nur eine passende Antwort: „Eine wundervolle Höhle, finde ich auch. Eine Gelehrtenhöhle? Na ja, ich weiß nicht einmal genau, was ein Gelehrter ist.“

Sie ging nicht darauf ein, sondern holte aus ihrem knautschigen Lederbeutel eine Klarsichthülle, in der ein leeres weißes Blatt zuoberst lag. Während sie die darunter liegenden Blätter herauszog, erzählte sie mir von den Umständen, die zur Entdeckung des kopierten Dokuments geführt hatten. Ihre Bekanntschaft mit dem japanischen Doktoranden, seine Dissertation, ihre halbherzige Bitte an ihn, bei der Durchsicht seiner DAF-Akten nach dem Namen Wiedendom Ausschau zu halten und von dem Zufallstreffer, den sie mir nun vorlegte. Es war ein mit dem Stempelaufdruck „Geheim!“ versehener Brief der Staatspolizeistelle für die Reichshauptstadt an den Geschäftsführer der Treuhandgesellschaft für wirtschaftliche Unternehmungen der DAF mit beschränkter Haftung (TWU) vom 12.12.1943. Unter Bezugnahme auf einen gemeinsamen Erlass des Chefs des Reichsicherheits-Hauptamtes und des Führers der Deutschen Arbeitsfront vom 10.9.1939 sowie auf eine Anfrage der TWU vom 1.10.1943 wurden drei Listen mit den Namen von Unternehmen übersandt, die daraufhin polizeilich überprüft worden waren, ob Geschäftsbeziehungen der DAF zu ihnen aus sicherheitspolizeilicher Sicht unbedenklich seien. Die Liste A hatte die Überschrift „Von Geschäftsbeziehungen ist abzusehen. Keine Einzelgenehmigung möglich.“ Sie enthielt nur fünf Namen. Die Liste B bestand aus zwei Blättern und war mit zweiundsechzig Namen die umfangreichste. „Keine sicherheitspolizeilichen Bedenken gegen Geschäftsbeziehungen“. In der Liste C - „Geschäftliche Beziehungen sind zu beschränken auf Geschäfte ohne jeden Rüstungs- oder Sicherheitsbezug. Im Zweifel Einzelanfrage bei der regional zuständigen Staatspolizeistelle erforderlich“