Die Lakaien des Klabautermanns

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Moon McNeill

Die Lakaien des Klabautermanns

Im Hafen von Tortuga dümpelt die „Spanische Dublone“, ein Piratenschiff wie aus dem Bilderbuch. Die hölzerne Holk ist ebenso in die Jahre gekommen wie ihr Eigner, der berüchtigte Kapitän Jasper von Siedenbein. Man nennt ihn respektvoll „den Käpp’n“. 
Wer Jasper von Siedenbein lange genug kennt, bemerkt gelegentlich, dass er das Herz am rechten Fleck trägt. Doch er kann auch raubeinig auftreten, wenn man sich seinen Anweisungen nicht fügt. Niemand stellt seine Autorität infrage. Das tun nur Greenhorns, die dumm genug sind, dem Käpp’n zu widersprechen. Wer es wagt, im Beisein von Jasper von Siedenbein über stockigen Schiffszwieback oder andere Kalamitäten* (*schlimme, missliche Lage) zu mosern, wird kielgeholt. 
Wie kommt es eigentlich dazu, dass gelegentlich Jungmänner an Bord kommen, die noch grün hinter den Piratenohren sind? Nun ja, die eingeschworene Gemeinschaft der „Spanischen Dublone“ hat gelegentlich Verluste zu beklagen. Manchmal geht eine Kanone über Bord. Manchmal erwischt es einen der Piraten. Verluste sind bei Entermanövern quasi unvermeidlich. Klar ist, dass die Verluste der anderen Seite weitaus beträchtlicher sind als bei Jasper von Siedenbeins Mannschaft. Die „Spanische Dublone“ macht ihrem glänzenden Namen alle Ehre. Sie ist auf der Jagd nach dem Gold, das Handelsschiffe oder die spanische Armada im Laderaum über die Weltmeere tragen. Viele der versenkten Schiffe, die auf Jasper von Siedenbeins Konto gehen, werden nie gefunden. 

Kapitel I 

Die „Spanische Dublone“ wird im Hafen gerade mit frischen Vorräten an Zwieback, Pökelfleisch, Rum, Wein und Schmalz befüllt. Zwischen den Männern, die gerade Tonnen und Säcke an Bord tragen, wieselt der kleine Schiffskoch mit dem großen Namen Alphonso DeGrandezzo hindurch, um alles im Auge zu behalten. Alphonso, den alle respektvoll „den Lütten“ nennen, ist derjenige, auf dessen Rücken sich potenzielle Meuterer abarbeiten werden, weil sie das Pökelfleisch und den harten Schiffszwieback satthaben – oder größere Rumrationen erkämpfen wollen. Wie immer wird Alphonso darauf verweisen, dass die guten Dinge erst kommen. Er behauptet, Völlerei und Schnaps machen den Geist träge. Sie vernebeln den Blick für das, was an Beute am Horizont auftaucht. Wenn die Kaperarbeit getan ist, dürfen die fünfzehn Männer sich über die Vorräte hermachen, die an Bord des geenterten Schiffes zu finden sind. 
Der Käpp’n sichtet gerade das Logbuch. Er prüft seine nautischen Geräte, als sein kleiner Koch Meldung über die Vollständigkeit der Ladung macht. 
„Alle Vorräte sind verstaut, Meister. Natürlich wurden deine gesondert gelagert. Ich habe es geschafft, dass keiner von den Jungs mitbekommen hat, was du isst und trinkst. Wir können vor Einbruch der Dämmerung ablegen, wie geplant.“ 
„Gut dem Dinge und wohlgetan. Dass du mir nicht wieder den Rotwein mit Salzwasser panschst, sonst mache ich dich einen Kopf kürzer“, brummt von Siedenbein. Er weiß, dass der Lütte ein vorzüglicher Koch sein kann, wenn man ihn lässt. Doch der Koch hat ebenfalls ein gewisses Faible für guten Rotwein. Er zweigt nach Feierabend gelegentlich ein Gläschen ab. 
Um das zu vertuschen, füllt er das Rotweinfass notfalls mit dem auf, was reichlich da ist: Meerwasser. Die Trinkwasservorräte an Bord sind rationiert. Eine Holk* (*mittelalterlicher Segelschiffstyp) bietet nicht viel Stauraum unter Deck, wenn sich fünfzehn Männer dort ausbreiten. 
„Gut. Sag Er mir, wann wir bereit sind. Ich komme dann an Deck.“ 
„Aye, Sir. Wie befohlen, mein Capitano!“, schmunzelt der Lütte. Er macht einen misslungenen Diener. Mit seinen kurzen Beinen wieselt Alphonso davon, um seine Piratenküche zu präparieren. Was heißt hier Küche? Sein Reich hat alles andere als eine erkennbare Ordnung. Es besteht aus Pökelfleischtonnen, Zwieback in Holzkisten und dergleichen, was sich bis an die Decke stapelt. Irgendwo in dem Gewusel ist ein verrußter Herd zu finden, der mit Holz beheizt wird. 
„Irgendwas Wichtiges, dünkt mir, habe ich vergessen – aber Santa Maria, es will mir absolut nicht einfallen“, sagt Alphonso zu sich selbst. „Na ja, muss ich eben improvisieren.“ Der Lütte ist stolz darauf, sich so gewählt ausdrücken zu können. Er stammt ursprünglich aus gutem Hause. 
Vierzig Minuten später stehen alle Männer aufgereiht an Deck. Der Käpp’n schaut sich die raubeinige Garde an, die ihm dieses Mal reiche Beute bescheren soll. Die abgerissen aussehende Piratenbande besteht aus 

• dem Namenlosen,
• dem Griechen, der eigentlich Alexis heißt, 
• dem dicken Pedro, 
• den Kanonieren Pulle und Nuno, zwei portugiesischen Brüdern, 
• Senfsocke, dem einäugigen Schiffsarzt,
• dem Jungmaat Michel, einem Piraten-Greenhorn, 
• den altgedienten Matrosen Raoul und Hektor, 
• Grantig, dem stets übellaunigen Steuermann, 
• Trampel, dem schusseligen Decksmaat, 
• und Rabbit, dem hasenzähnigen Schiffszimmermann. 

Vor diesen steht der Lütte und meldet: „Mannschaft vollzählig angetreten, Käpp’n, Sir! Bereit, auf Kaperfahrt zu gehen.“ 
„Na gut!“, brüllt der Käpp’n mit einer Stimme, die die Wanten* (*Seile zur Verspannung von Masten) erzittern lässt. „Dann bringt Grantig diesem Haufen ungewaschener Gesellen jetzt bei, wie man diese Holk binnen weniger Minuten in den Wind legt. Leinen los, Kurs Nordwest. Raoul geht in den Ausguck. Und wenn ihm da wieder speiübel wird, verfüttere ich ihn an die Fische, kapiert? Die Neulinge an Bord macht der Grieche frisch. Zacki, zacki, wenn ich bitten darf.“ 
Damit segelt die Holk binnen weniger Minuten Richtung Horizont. Dreizehn erfahrene Seebären und zwei Neulinge – das ist keine ideale Crew, aber was soll’s. Es könnte schlimmer sein. Tortuga verschwindet in der Ferne. Die königliche Armada mit ihren Golddublonen kommt näher. 
Zwei Stunden später ruft der Käpp’n Zimmermann Rabbit zu sich. „Wo hast du Mistkerl eigentlich das Bordhuhn versteckt? Ich habe bei der Inspektion der Vorräte keinen Holzkäfig gesehen. Also?“ 
„Welches Huhn, Käpp’n?“, meint er. 
„Na, das BORDHUHN, du taube Nuss! Das Huhn, das jede Holk an Bord haben muss, um den Klabautermann abzuschrecken. Stell dich nicht dümmer, als du bist.“ 
„Äh, mit Verlaub gesprochen, Sir. Es gibt kein Huhn. Ich habe ordnungsgemäß einen Käfig gezimmert, aber der Koch hat kein verfluchtes Huhn an mich weitergegeben. Vielleicht hat der Dicke es zum Mittag gefuttert.“ 
„Verfluchtes Piratengesindel! Hol Er mir den Koch, aber zacki, zacki. Die Tat wird vergessen, doch das Ergebnis bleibt bestehen“, brüllt Jasper. Er ignoriert den irritierten Blick von Rabbit. Dieser macht sich vom Acker, bevor er einen der gefürchteten Wutanfälle des Käpp’n erlebt. Doch es ist Fakt: Das Schiffshuhn wurde vergessen. 
Das infernalische Gebrüll, dass der Lütte gleich unter Deck abbekommt, ist so beeindruckend, dass Jungmaat Michel sich, panisch vor Angst, in die Hose macht. Aber die Holk segelt weiter in die Nacht, dem ersehnten Ziel eines reichen Beutezuges entgegen. Nun ist es aber so, dass, eines alten Seemannsbrauches gemäß, auf jedem Schiff ein Huhn mitsegeln muss, damit der Klabautermann abgeschreckt wird. Es führt zu weit, die Gründe dafür und die Logik dahinter zu erläutern. 
Fakt ist: Jasper von Siedenbein hält nicht viel von dämlichen Bräuchen. Vor allem nicht von diesem. Er tobt und rauft sich den Bart, weil ihm sein gewohntes Frühstücksei fehlen wird. Doch das weiß natürlich nur