Kapitel 1

Mein ganzes Leben lang hatte ich von einem Haus am Meer geträumt. Ich war 58, als sich dieser Traum erfüllte.

Jetzt, zwei Jahre später, an diesem milden südkalifornischen Frühsommertag, stand ich am Fenster meines Strandhauses am Rand von Venice Beach und sah auf die Horizontlinie, die das blaugrüne Meer mit seinen kleinen Schaumkrönchen scharf vom dunkelblauen Himmel trennte. Mein rechtes Auge schwoll langsam zu, und aus der Platzwunde an der Stirn lief ein schmales Blutrinnsal an der Schläfe entlang bis zu meinem Mundwinkel.

Die zwei Schläger hatten in meinem Haus auf mich gewartet und sich nicht lange mit Höflichkeiten aufgehalten. Beide waren fast schon Karikaturen des Typus Mafia-Handlanger – groß, stark, blöd und ausgesucht schlecht gekleidet. Ich hasse Klischees. Schon deshalb mochte ich die beiden nicht. Und natürlich auch wegen meines Auges und der Platzwunde.

„Wo sind die Fotos, Du Penner? Wir gehen hier nicht weg, bevor Du uns nicht die Fotos gegeben hast“, knurrte der jüngere, etwas kleinere, der einen metallicblauen italienischen Anzug mit schmalen Hosen, messerscharfen Bügelfalten, einem schwarzen Seidenhemd mit offenem Kragen und (man glaubt es nicht) zweifarbigen Budapestern trug.

„Welche Fotos meinst Du?“, gab ich zurück. „Die von Dir und dem Stricher am Bahnhofsklo oder das von Deiner Mutter mit diesem arabischen Vollbluthengst, wo sie…“ Er schlug hart und schnell zu, meine Lippe platzte auf und er guckte verblüfft auf seinen Knöchel, den er sich an einem meiner Zähne verletzt hatte.

So langsam sah ich nicht mehr richtig gut aus, und selbst mein Hund, ein kreuzbraver Golden Retriever (der mich natürlich nicht vor den fremden Besuchern gewarnt hatte, worüber noch mit ihm zu reden sein würde), knurrte jetzt ganz leise meinen Widersacher an.

Der zweite Kerl, sonnenstudiogebräunt, fitnessclubtrainiert und in enge, dunkelblaue Jeans, ein kanariengelbes Seidenhemd und irgendwelche HiTec-Sneakers gewandet, schwenkte seine Kanone in Richtung meines Hundes. Der begann treuherzig, mit dem Schwanz zu wedeln.

„Sitz, Struppi!”, befahl ich ihm, und sofort trollte er sich aus dem Zimmer und verschwand in der Küche. Na also – das ist mein Junge! Jetzt ging es nur noch darum, ein bisschen Zeit zu gewinnen… so hoffte ich wenigstens.

„Also noch mal: wo ist diese Scheiß-Speicherkarte?”, fragte der erste Mann, der immer noch wehleidig seine Fingerknöchel betrachtete.

„Jungs, beim Leben meiner Mutter: Ich habe erstens keine Ahnung, was Ihr eigentlich wollt und besitze zweitens sowieso keine einzige Scheiß-Speicherkarte“.

Beides war übrigens wahr, ich hatte wirklich keine Ahnung. Und besaß eben auch keine Speicherkarte (ich fotografierte immer noch auf Film). Allerdings lebte auch meine Mutter nicht mehr.

„Dann werden wir Dir weh tun müssen”, sagte der mit dem gelben Hemd und sah dabei ziemlich zufrieden aus. Die schiere Vorfreude sprach aus seiner Mimik.

„Dann mal los”, entgegnete ich schulterzuckend und hoffte inständig, möglichst schnell das Bewusstsein zu verlieren.

Das klappte leider nicht so richtig. Und die beiden taten mir ziemlich weh.

***

Zwanzig Minuten später hätte ich den Jungs jede Speicherkarte dieser Welt auf einem goldenen Servierwägelchen hinterhergefahren – nur: woher nehmen? Auch mit wirklich professionellen Prügeln kann lässt sich nicht herbeizaubern, was es nicht gibt. Und professionell war die Vorstellung – die beiden achteten sorgfältig darauf, mich weder umzubringen noch ohnmächtig werden zu lassen. Ich lag zusammengekrümmt am Boden und versuchte, wenigstens meine Gesicht vor den derben Tritten zu schützen. Scheiße. Mir ging es gar nicht gut. Und ich war gerade nicht sonderlich optimistisch.

Das änderte sich allerdings in dem Moment, als ich ein zweimaliges dezentes Plopp hörte, nahezu synchron. Und nicht minder synchron gingen ein metallicblauer Anzug und ein kanariengelbes Hemd zu Boden, nicht ohne dass deren Insassen mit schmerzverzerrtem Gesicht und unter Stöhnen ihr jeweils rechtes Knie umklammerten.

Ich grinste, blutverschmiert am Boden liegend, und murmelte etwas, das vermutlich klang wie „Gtz cheti ma wa chmersis”, und „Jetzt seht Ihr mal, was Schmerz ist”, heißen sollte. Ich bot wahrscheinlich den Anblick eines Irren, weil ich dazu mit der rechten Hand in die dunkelrote Lache auf dem Boden schlug und dabei mein eigenes Blut verspritzte.

„Na komm Partner, hoch mit Dir“. Tyler grinste mich mit einem Gesichtsausdruck an, der irgendwo zwischen Erleichterung und Sorge schwankte, und streckte mir seine Pranke entgegen. Ich ergriff sie und stand auf – oder besser: wurde aufgestanden. Ich tat nicht wirklich viel dazu.

„Schön Euch zu sehen“, versuchte ich zu artikulieren. Und blickte von Tyler zu Tim, der, in jeder Hand eine Pistole, etwas abseits bei den am Boden liegenden Teilzeit-Mafiosi stand und aussah, als wünsche er sich nichts sehnlicher, als dass einer von den beiden eine Dummheit machen würde.

Er winkte mir mit seiner rechten Pistolenhand zu. „Gern geschehen. Wir haben uns echt beeilt als der Notruf von George reinkam.”

Dazu muss ich vielleicht sagen: George ist mein Hund (er hieß schon so, als ich ihn aus dem Tierasyl geholt hatte, ich kann also nichts dazu). ‚Sitz, Struppi’ ist ein Befehl, der bedeutet: ‚Lauf in die Küche, drück mit der Schnauze auf den verdammten roten Knopf unten am Schrank, freu Dich über den Kauknochen, der dann aus der Klappe fällt und bete gefälligst, dass Tim oder Tyler oder beide zuhause sind, wenn bei ihnen die Alarmklingel losgeht. Und bleib in der Küche, bis ich Dich rufe’. Fragen Sie nicht, wie wir auf diese Idee gekommen sind. Und schon gar nicht, wie lange es gedauert hat, bis George aufhörte, fünfmal am Tag in der Hoffnung auf einen Kauknochen den roten Knopf anzustupsen.

„Darf ich die beiden erschießen? Bitte!“

„Nein Tim, das geht nicht! Später vielleicht. Erst mal müssen wir versuchen rauszukriegen, was die beiden Holzköpfe eigentlich von Bob wollten”, entgegnete Tyler.

„Schade!“ Tim schaute schwermütig. Es war wirklich nicht einfach, ihm eine Bitte abzuschlagen.

***

Eine Stunde später hatte Tyler mich einigermaßen verarztet – zumindest soweit, dass ich mithilfe einiger Vicodin halbwegs schmerzfrei und dabei angenehm benebelt war. Außerdem hatte er die Platzwunde an der Stirn mit Tape verschlossen und mir eine Packung Tiefkühlerbsen aufs Auge gelegt, nachdem er mich auf mein altes Ledersofa geschleppt hatte. Ich war so froh, endlich eine Verwendung für die Erbsen gefunden zu haben.

Ein, zwei Zähne wackelten bedenklich, aber das fiel nicht in Tylers Kernkompetenz. So wenig wie meine schmerzende Niere, von der ich hoffte, dass sie sich bis morgen oder übermorgen erholen würde. Ich bin ja nicht so der Freund der Ärzteschaft. George machte eine besorgte Mine und leckte mir quer über das Gesicht. Sonst lächelt er eigentlich dauernd.

Tim hatte sich inzwischen rührend um die beiden Schläger gekümmert. Sie lagen, sauber verschnürt und mithilfe ihrer eigenen Socken geknebelt, versandfertig neben der Haustür. Was sie eigentlich von mir wollten, mal abgesehen von der ‚Scheiß-Speicherkarte’, und vor allem in wessen Auftrag sie unterwegs waren, hatte Tim trotz geduldiger Befragung nicht erfahren.

„Die zwei sind völlig verängstigt”, meinte Tim. „Die wollen mir gar nichts erzählen. Da könnte ich sie doch eigentlich erschießen, oder?“

Tyler schüttelte den Kopf. „Tim, reiß Dich bitte zusammen und hör auf zu quengeln. Und lass mich mal kurz nachdenken.“

Ich nickte zustimmend. Hätte ich lassen sollen. Mein Schädel protestierte pochend.

„Jungs, ich habe nach wie vor nicht den Hauch einer Idee, was für Fotos die beiden suchen. Ich meine... Ihr wisst ja, was ich mache. Street Fotos, ganz normale Menschen auf der Straße. Ich wüsste nicht, was da verfänglich sein könnte.“

Ich nuschelte immer noch, aber es wurde langsam besser.

„OK, Du erholst Dich jetzt erst mal und versuchst zu schlafen. Tim und ich überlegen uns, was wir mit den Blödmännern machen. Oder besser: ich überlege und Tim macht es dann. Mach Dir keine Sorgen, wir lassen sie leben. Vielleicht kann ich sie ja noch so weit erschrecken, dass sie mir was erzählen.“

Ich wollte nicken, ließ es dann aber lieber und sagte „OK“. OK tat nicht so weh wie nicken.

Tyler tätschelte George den Kopf und mir die Wange. Tim und er schnappten sich jeweils einen meiner Besucher und ließen mich allein. Ich hörte noch das beruhigende Poltern, als die Köpfe der beiden abwechselnd auf jede der acht Holzstufen, die zum Garten hinunter führten, knallten. Dann röhrte der Motor von Tylers Jaguar auf und schon war ich eingeschlafen.

Kapitel 2

Um drei Uhr morgens schreckte ich aus einem traumlosen Schlaf hoch. Klar – ich war um ungefähr sieben Uhr abends eingeschlafen. Ich konnte mich nicht erinnern, in den letzten Jahren jemals länger als fünf, sechs Stunden geschlafen zu haben. Acht war geradezu rekordverdächtig.

George hatte sich zu mir aufs Sofa geschummelt, ich gab ihm einen Klaps und scheuchte ihn runter. Er trollte sich auf seine Decke, wobei er einen extrem leidenden Gesichtsausdruck zeigte. Schauspieler!

Ich bewegte vorsichtig jene Körperteile, die ich in den nächsten Minuten zum Aufstehen einzusetzen gedachte. Es ging so. Der Kopf war dumpf, aber benutzbar, also stemmte ich mich leise stöhnend hoch und wanderte ans westliche Fenster, wo ich dem Himmel dabei zusah, wie seine Farbe ganz langsam von einem tiefen Dunkelgraublau zu einem helleren, am unteren Rand sanft orange leuchtenden Blassblau wurde.

Dieser Anblick und die Abende, an denen die Sonne in kitschig-dramatischen Farben im Meer versank, genügten mir, um meine Zweifel an der Richtigkeit meiner Entscheidung zu zerstreuen. So sehr ich mein Leben als Robert Decker in München geliebt hatte, so sehr mir Hannah fehlte und so merkwürdig mir Kalifornien manchmal erschien – ich fühlte mich hier in Venice endgültig angekommen.

Seit knapp zwei Jahren lebte ich nun in diesem kleinen hölzernen Haus, das unweit von Venice Beach in vorderster Reihe am Meer stand, nur durch eine schmale Promenade vom Strand getrennt. Kaum zweihundertfünfzig Quadratmeter hatte das Grundstück, auf dem mein Häuschen mit seinen zwei Stockwerken von jeweils knapp fünfzig Quadratmetern stand. Östlich vom Haus, zur Straße, fand sich ein hölzerner Unterstand, der meinen alten Buick Kombi beherbergte. An der Westseite des Hauses, zum Meer hin gelegen, gab es ein Holzdeck, von dem aus ein paar Stufen in den kleinen Garten führten.

Dieses Haus in dieser Lage zu bekommen, war ein unglaubliches Glück gewesen. Niemals hätte ich es bezahlen können. Ich hatte es vor drei Jahren von einem Onkel mütterlicherseits mit einem Defizit an anderen Verwandten geerbt, samt einem durchaus nennenswerten Geldbetrag. Solange ich keinen allzu großen Unsinn anstellte, würde der wohl bis zu meinem neunzigsten Geburtstag reichen. Da ich jeden Tag einige dicke Zigarren rauchte und auch gerne mal mit zwei, drei (und in Ausnahmefällen auch mehr) Single Malts den Feierabend einläutete, standen meine Chancen, das Geld komplett zu verbrauchen eher schlecht.

Es wurde langsam hell, ich saß auf der Terrasse in meinem alten Adirondack-Chair, dessen ehemals kräftiges Blau über die Jahrzehnte zu einem silbrigen Grau mit einigen blassblauen Einsprengseln verblichen war. Den Sessel hatte ich aus München, aus meinem alten Leben mitgebracht. Als ich seinerzeit von der Erbschaft erfahren hatte, hatte ich das als ein Zeichen gesehen, meinen Traum zu verwirklichen und von München nach Los Angeles zu ziehen. Der Sessel kam mit, einige andere persönliche Dinge ebenfalls. Meine Frau Hannah kam nicht mit.

Ich hatte mir ungewohnt zeitig eine erste Zigarre angezündet, einen Kaffee mit ins Freie genommen und dachte an den vergangenen Tag. Es war immer noch viel zu früh, um irgend etwas zu unternehmen, auch Tim und Tyler wollte ich noch nicht stören, obwohl ich verdammt gerne gewusst hätte, ob sie von den beiden Schlägern noch etwas erfahren – und mehr noch – was sie dann mit ihnen gemacht hatten. Wobei ich andererseits auch nicht wirklich sicher war, ob ich das so genau wissen wollte.

***

Es war mittlerweile halbsechs. Immer noch keine vernünftige Zeit für irgendwelche Aktivitäten, soweit sie einen zweiten Teilnehmer erforderten. Also schnappte ich mir den Negativordner des laufenden Jahres und verzog mich damit an den Küchentisch. Zwei Stunden lang saß ich mit der Lupe über den 35mm-Kontaktabzügen, die ich immer hinter meine Negative klammere, und versuchte verbissen, irgendein Bild zu entdecken, das den Einsatz zweier Schläger rechtfertigen würde – nicht zu reden davon, dass die beiden ihren Auftritt mit der Tatsache bezahlen mussten, den Rest ihres Lebens keinen Marathon mehr laufen zu können.

Aber wie zu erwarten zeigten die Kontaktbögen genau das, was ich in der Regel zu fotografieren pflege: Menschen in den Straßen von LA, manche hübsch, manche langweilig, manche hässlich. Manche eilig, manche langsam schlendernd. Aber weder konnte ich Spuren eines geglückten Bankraubs noch Hinweise auf einen frisch verübten Meuchelmord entdecken. Es war einfach alles erschreckend normal.

Ich war mehr und mehr geneigt, das Ganze für eine blöde Verwechslung zu halten.

Um acht Uhr klingelte meine Handy.

„Guten Morgen alter Mann. Schon wach?“

Tyler.

„Den alten Mann lasse ich mal so stehen, ich fühle mich heute nämlich wirklich alt. Und ja, ich bin wach. Und wäre es jetzt in jedem Fall, weil das Telefon geklingelt hat.“

„Deine gestrigen Besucher haben wir laufen lassen. Tim hat versucht, noch mal mit ihnen zu reden, aber die haben vor ihrem Auftraggeber offenbar noch mehr Angst als vor Tim. Oder mir. Oder Dir... naja, das verwundert mich jetzt nicht so.“

„Danke, Tyler. Das baut auf. Und heute Nachmittag stehen die Clowns dann wieder in meinem Wohnzimmer?“

„Kaum. Erstens können sie die nächsten Wochen nicht wirklich beschwerdefrei laufen und zweitens haben wir Ihnen eindringlich klar gemacht, dass ein weiteres Zusammentreffen zwischen ihnen und uns den finalen Verlust der Gehfähigkeit bedeuten würde. Mindestens.“

„Aber da, wo die herkamen, gibt es sicher noch andere von der gleichen Sorte.“

„Vermutlich. Deswegen werden wir vorläufig dafür sorgen, dass entweder Tim oder ich bei Dir sind. Oder Du bei uns. Wir haben ein reizendes Gästezimmer. Mit eigenem Bad.“

„Vergiss es. Ich habe einen Hund. Und eine Waffe.“

„Hat ja beides unglaublich geholfen gestern.“

„Der Hund schon. Immerhin hat er Euch angerufen. Und anders als gestern bin ich jetzt gewarnt. Ich habe übrigens den frühen Morgen damit verbracht, über meinen Fotos zu grübeln. Nichts. Ich weiß nicht mal im Ansatz, worum es hier geht.“

„Tim und ich kommen heute am frühen Abend zu Dir, dann schauen wir auch mal über die Bilder. Vielleicht fällt uns jemand auf. Und jetzt fahre ich ins Büro.“

„Bis später, Tyler. Und Danke! Wenn Ihr mich heute im Büro braucht, sagt Bescheid. Wenn nicht, bleibe ich hier und pflege meinen geschundenen Körper.“

„Tu das.“

***

Während ich mir einen frischen Kaffee machte, dachte ich an Tim und Tyler. Die beiden kannte ich jetzt seit gut einem Jahr. Und zählte sie schon zu meinen besten Freunden. Tyler, der mit seinen muskulösen 190 Zentimetern, seinem energischen Kinn, den dunklen Augen, der hochglanzpolierten Glatze und den blitzenden weißen Zähnen in seinem Gesicht aussah wie ein eleganter schwarzer Box-Champion mit einem deutlichen Schuss englischer Gentleman. Und Tim, der braungebrannte Surfer, mit ungekämmten halblangen blonden Haaren, Hawaiihemden und Chinos, der so nett und harmlos wirkte. Und dabei auf seine Art mindestens so gefährlich war wie Tyler. Die beiden waren nicht nur beruflich sondern auch privat ein Paar.

Vor rund einem Jahr hatten sie für eine Beschattung einen erfahrenen Fotografen gesucht und waren von einem gemeinsamen Bekannten an mich verwiesen worden. Seitdem hatte ich immer wieder mal für die beiden gearbeitet, mich im Laufe der Zeit mit ihnen angefreundet und war schließlich vor drei Monaten als Partner bei ihnen eingestiegen. Dass wir ohnehin schon zusammen arbeiteten und die Tatsache, dass dem Büro die Summe, mit der ich mich einkaufte, ganz gelegen kam, hatte unser aller Entscheidung einfach gemacht.

Ich liebte die Jungs.

George stupste mich an.

„OK, Strandspaziergang, mein Alter.“

George lächelte vorne und wedelte hinten.

Ich griff mir eins seiner Kacktütchen, während George bereits die Treppe zum Garten hinunter stürmte und aufgeregt am Tor wartete. Ich schob die Terrassentür zu und folgte ihm. Allerdings stopfte ich mir vorher meinen stupsnasigen .38er Colt in den Bund meiner Jeans und ließ das Hemd locker darüber hängen. Bob, der coole Revolverheld. Toll. Ich wusste ja gerade mal ungefähr, wie das Ding funktionierte.

***

Um genau neun Uhr klingelte bei T&T Investigations das Telefon. Eigentlich hatte Tyler gemeint, dass die Detektei mit meinem Eintritt in die Firma nun TT&B heißen müsse, aber ich hatte ihn davon überzeugt, das T&T erstens besser klang, zweitens schon in der Branche bekannt war und es drittens keine so geniale Idee wäre, schon im Firmennamen auf einen illegal in den USA lebenden Ausländer hinzuweisen. Musste ja nun nicht wirklich sein.

Betsy, unsere treue Seele meldete sich mit „T&T Investigations, guten Morgen. Wie können wir Ihnen helfen?“

„Catherine Remington. Ich möchte so bald als möglich einen Termin bei Ihrem besten Ermittler. Am besten noch heute.“

Betsy studierte sorgfältig den für diesen Tag komplett leeren Terminkalender. „Einen kleinen Moment bitte, ich werde sehen, ob Mr. Franklin Sie heute noch einschieben kann. Warten Sie, er kommt gerade ins Büro.“

Sie deckte die Sprechmuschel mit der Hand ab und wandte sich zu Tyler, der gerade seine Jacke an die Garderobe gehängt hatte und sich nun einen Kaffee eingoss. „Eine Catherine Remington. Klingt reich, weiß und schnöselig.“

Tyler machte Betsy ein Zeichen, den Hörer weiter zu reichen und meldete sich. „Tyler Franklin von T&T Investigations. Was kann ich für Sie tun, Misses Remington?“

„Sie müssen meinen Mann finden, Oliver Remington, er ist seit drei Tagen verschwunden. Und: ja ich habe schon alle Bekannten und Freunde angerufen, niemand weiß etwas. Und nein: ich habe die Polizei nicht verständigt. Ich würde das Ganze aus verschiedenen Gründen gerne diskret behandelt wissen.“

„Ich könnte ihnen einen Termin heute gegen elf Uhr anbieten, Misses Remington. Wäre das für Sie Ordnung? Und könnten Sie bitte alle relevanten Unterlagen, vor allem ein paar aktuelle Bilder, mitbringen?“

„Gut. Ich werde pünktlich bei Ihnen sein. Danke, Mister Franklin.“

„Sehr gerne. Wir werden tun, was immer wir können.“

Tyler legte auf.

„Du kannst ja richtig seriös und gebildet klingen”, sagte Betsy.

„Ich bin richtig seriös und gebildet, meine Gute”, näselte Tyler.

„Hmmmm”, murmelte Betsy.

***

Gegen zehn Uhr traf auch Tim in der Firma ein. Wie nicht anders zu erwarten, trug er ausgefranste, verblichene und etwas zu weit geratene Chinos, ein Feinripp-Unterhemd und ein verschwenderisch mit Orchideen bedrucktes Hawaiihemd in Gelb-, Orange- und Rottönen. Dazu ziemlich strapazierte navyblaue Chucks und einen leichten Sonnenbrand auf der Nase. Betsy schaute über ihre Lesebrille und schüttelte leise den Kopf.

„Du fährst heute in Urlaub, nehme ich an?“

Tim grinste.

„Heute war ich ganz früh wach und die Wellen waren so toll, und da wir heute ohnehin nix zu tun haben...“

„Falsch, mein Lieber. In einer Stunde kriegen wir hochherrschaftlichen Besuch von einer reichen Lady. Du ziehst Dich also besser gleich um. Oder gehst wieder surfen.“

Tyler steckte den Kopf aus seiner Bürotür, und hielt sich abwehrend die Hände vor die Augen, als er Tim sah.

„Das geht gar nicht, Partner! Zum einen sowieso nicht. Und heute erst recht nicht. Du hast Glück, dass du mir heute früh entwischt bist, als ich noch zu müde war, um deinen Aufzug zu kontrollieren. Oder fährst Du heute in Urlaub?“

Tim verdrehte die Augen.

„Das war Betsys Text. Die Wellen heute morgen... Ach egal. Geh ich halt wieder. Ich wusste ja nicht, dass wir heute ernstlich was zu tun haben würden.“

„Mit so etwas zu rechnen, wäre vielleicht im Geschäftsleben nicht ganz verkehrt. Und jetzt raus hier. Ich habe um elf einen Termin, danach treffen wir uns bei Humberto’s zum Essen.“

Tyler warf ihm Kusshand zu und schloss seine Tür.

„Was hat er denn?“, fragte Tim.

„Recht”, sagte Betsy.

***

Misses Remington war exakt um drei Minuten nach Elf da. Betsy begrüßte sie, bot ihr einen Kaffee an („Danke, aber ein stilles Mineralwasser wäre wunderbar“) und bat sie, Platz zu nehmen und einen Moment zu warten. Sie setzte sich auf den Rand eines unserer todschicken Bauhausstühle, auf deren Anschaffung Tyler kürzlich bestanden hatte – er hatte einen ausgeprägten Hang zu europäischem Design –, und stellte ihr Chanel-Täschchen auf ihre Knie.

Klienten ein Weilchen warten zu lassen, gehörte zur Firmenphilosophie. Wir versuchten strikt, den manchmal nicht ganz verkehrten Eindruck zu vermeiden, wir hätten zu viel Zeit.

Nach fünf Minuten führte Betsy sie schließlich in Tylers Büro, wo es Caroline Remington nur unvollkommen gelang, ihre Irritation zu verbergen, als sie Tyler sah, groß und vor allem schwarz, der um seinen Schreibtisch herum kam und ihr seine Hand darbot.

Sie ergriff sie zögernd und setzte, als Tyler sie amüsiert ansah, zu einer Erklärung an. „Ich dachte nicht, dass Sie... ähhh.... so groß sind und...“

„Bitte nehmen Sie Platz, Misses Remington“, erwiderte Tyler, ohne auf ihren Fauxpas einzugehen. „Hat Ihnen meine Mitarbeiterin schon etwas zu trinken angeboten?“

„Danke, ich hatte ein Glas Wasser. Darf ich mir eine Zigarette anzünden?“

Tyler nickte und holte einen schweren, dunkelblauen Ascher aus Murano-Glas aus dem Regal neben seinem Schreibtisch, während sie sich eine lange, schlanke Zigarette entzündete. Tyler registrierte, dass das Feuerzeug ein massiv goldenes Dupont war. Sie inhalierte tief und blies den Rauch zur Seite. Es klang wie ein Seufzer.

Tylers Augen wanderten über die elegante Erscheinung von Catherine Remington. Es war nicht nur das Dupont – alles an ihr sagte: ich habe Geld und Stil. Sie war recht groß, sehr schlank mit blonden Haaren. Typ Grace Kelly. Tyler schätzte sie auf Mitte dreißig.

„Erzählen Sie, Misses Remington. Was ist geschehen?“

Sie atmete hörbar ein und aus und begann zu erzählen.

***

Gegen Mittag setzte ich mich in meinen 86er Buick Century Station, ein nahezu sechs Meter langes Monster von einem Kombi, das ich gleich nach meiner Ankunft in den USA für einen Spottpreis von einem alten Herren gekauft hatte. Der Wagen war zu schwer, soff zu viel und passte nicht mehr so richtig in die Zeit – ach Gott... wir hatten so viel gemeinsam. Anders als ich war er aber in einem makellosen Zustand mit seinem glänzenden weißen Lack und den Seitenverkleidungen aus Holzimitat.

George legte sich seufzend in den Fußraum auf der Beifahrerseite und begann nahezu umgehend zu schnarchen, während ich den großen Wagen rückwärts durch das hintere Gartentor auf die schmale Straße bugsierte, die ins Zentrum von Venice Beach führte. Falls irgendwelche schurkischen Kerle den Plan gehabt haben sollten, mich zu beschatten, so hatten sie mit dieser Straße ernstlich Pech. Links wie rechts galt ein striktes Halteverbot, und darüberhinaus war sie so schmal, dass sich regelmäßig Autos stauten, wenn die Post oder die Müllabfuhr an den Straßenrand gequetscht hielten. Dann passte allenfalls noch ein Smart vorbei, aber kein ernst zu nehmendes Auto. Von meinem Buick ganz zu schweigen.

Insofern machte ich mir um Beschatter momentan noch keine Sorgen, aber natürlich konnten sie genau so gut an anderer Stelle auf mich warten. Ich schüttelte den Kopf, schalt mich paranoid und glitt mit herunter gelassenen Fenstern und knappen 25 Meilen pro Stunde in Richtung Venice Beach. Ich hatte das dringende Bedürfnis, mir ein paar scharfe Shrimps bei Mao’s Kitchen zum Lunch zu spendieren, und anschließend standen ein paar Einkäufe an. Wenn meine Partner heute Abend zum Essen kämen, sollte ich auch irgendwas im Kühlschrank haben.

Ich parkte mein Schiff gleich gegenüber von Mao’s, ließ George im Auto und schlenderte über die Straße, wobei ich mich unglaublich unauffällig nach finsteren, vielleicht gar humpelnden Gestalten umsah, die mir Böses wollten. Finstere Gestalten gab es reichlich, einige davon humpelten auch – aber: hey das war Venice Beach. Nach Mafia sah aber niemand aus.

***

So ziemlich zur gleichen Zeit saß Tyler bei Humberto’s, nippte an einem eiskalten Dos Equis und trommelte genervt mit den Fingern auf der Tischplatte. Tim kam – Überraschung! – wieder mal zu spät. Tyler liebte ihn, aber er verfluchte ihn auch oft und inbrünstig. Im Ernstfall konnte er immer auf ihn zählen, aber in jedem nicht ganz so ernsten Fall war Tim weit davon entfernt, durch Zuverlässigkeit oder Pünktlichkeit zu glänzen. Da die beiden in Santa Monica lebten, sich ihr Büro aber in Hollywood, in der La Brea nahe der Melrose Avenue befand, war nicht anzunehmen, dass Tyler wieder nach Hause gefahren war, um sich umzuziehen. So sehr dürfte ihn Tylers Anschiss nicht beeindruckt haben, dass er diese Strecke auf sich genommen hätte.

Mit zwanzig Minuten Verspätung kam ein strahlender Tim ins Lokal geschlendert, winkte dem Wirt fröhlich zu, begrüßte dessen Frau Rosalia mit einer herzlichen Umarmung und einem Kuss auf die Wange und kam an Tylers Tisch. Der sah ihn stumm an und hatte trotz seiner Verärgerung echte Mühe sich das Grinsen zu verkneifen. Tim im Anzug. Nicht irgendeinem Anzug. Einem strahlend, leuchtend, knallig, oh Gott: unfassbar blauen Anzug, darunter ein dünnes gestreiftes T-Shirt und an den Füßen weiche braune Lederslipper.

„Wette verloren?“

Tyler grinste bei der Frage.

„Ich hab mir einen Vorschuss auf den neuen Job genommen und einen kleinen Einkaufsbummel gemacht“, antwortete Tim. „Ich muss ja jetzt wohl auch so geschniegelt im Büro auftauchen wie Du.“

„Wie viel?“

„Wie viel was?“

„Wie viel hat dieser Anzug gekostet? Oder hat ihn Dir Don Johnson geschenkt?“

„Gefällt er Dir nicht? Ich finde, ich sehe ganz OK damit aus.“

„Setz Dich her, Timmy. Wir müssen mal über Stil und Geschmack reden.“

„Er gefällt Dir nicht.“

Tim guckte gekränkt.

„An dem Anzug ist nichts verkehrt, was sich nicht durch eine gute Textilfärberei beheben ließe. Das T-Shirt ist super, solange Du es nicht zum Anzug trägst. Und die braunen Slipper sind wirklich chic. Zu einem anderen Anzug. Zu einem, der nicht blau ist. Jetzt trink ein Bier mit mir, und dann essen wir was. Ich habe mittlerweile Hunger.“ Tyler tippte auf seine flache weißgoldene Uhr.

„Bin ich zu spät?“ Tim schaute auf seine Taucheruhr. „Oupps... sorry!“

„Bist Du. Trotz Deiner viel zu großen Armbanduhr. Für Dich auch das Carne Asada und ein Dos Equis?“

Tim nickte stumm.

Tyler winkte Rosalia herbei und tätschelte dabei Tims Handrücken.

„Nach dem Essen gehen wir zu meinem Schneider im Fashion District und machen Dich landfein, OK?“

***

Satt und zufrieden kehrte ich zu meinem Wagen zurück. George wedelte geistesabwesend mit dem Schwanz, pennte aber weiter, als ich die Fahrertür aufschloss. Ich stieg ein, wobei mir fast mein Colt in die Hose gerutscht wäre, ließ den Motor an und fuhr Richtung Einkaufszentrum. Ich kam mir ein bisschen übervorsichtig vor – und ein bisschen paranoid – als ich zwei Mal unmotiviert abbog und Haken schlug, um zu sehen, ob irgendwer diese Manöver mitmachte. Tat keiner. Was ja auch logisch war, die Kerle wussten ohnehin, wo sie mich finden konnten.

Paranoia hin oder her, mein erster Weg führte mich zu einem Hardware Store, wo ich, neben einem Sack Holzkohle einen relativ schweren und recht massiven Safe erwarb. Mithilfe des Verkäufers gelang es, dass Ding in den Buick zu schieben, der spürbar in die Federn sackte. Der Schrank war zwar nicht Fort Knox, aber zur künftigen Aufbewahrung meiner Negativordner vermutlich sicher genug. Und Platz für Wertsachen wäre auch noch darin. Jetzt musste ich mir eigentlich nur noch ein paar Wertsachen besorgen.

Der benachbarte Waffenladen hatte ein leichtes Schulterhalfter aus Nylon für meine .38er. Und eine Schachtel Munition. Wenn schon, dann sollten mir im einsamen Gefecht mit den Gangstern wenigstens nicht die Kugeln ausgehen. Oder der Colt aus der Hose rutschen. Mir war natürlich klar, dass es im Prinzip ein Unding war, dass man Waffen, Munition und all den Kram so unkompliziert gleich neben dem Baumarkt kaufen konnte. Im Moment war ich allerdings ganz froh darüber. Konsequenz in Prinzipienfragen war ohnehin nicht meine Stärke. Und das bisschen, das ich mal besessen hatte, hatte ich bei der Umsiedlung in die USA ganz schnell ad acta gelegt.

Die meiste Zeit verschlang der Einkauf der Lebensmittel. Beladen mit einem halben Dutzend großer brauner Papiertüten schob ich eine Stunde später meinen Einkaufswagen über den Parkplatz und packte alle Einkäufe auf die Rücksitzbank des Kombis. George stellte sich schlafend, vermutlich um nicht helfen zu müssen. Ich stieg ein, ließ den Motor an, wendete und ließ den Buick in Richtung Downtown Los Angeles rollen.

Es war nicht allzu viel Verkehr und nach knapp fünfundzwanzig Minuten parkte ich den Wagen schräg gegenüber einem altmodischen Laden, an dessen Fenstern in gemalten, goldverzierten Lettern „Valdez & Son“ zu lesen war. Darunter „Newspapers, Tobacco and Fine Cigars“. Letzteren galt mein Verlangen.

***

Benito Verusco legte sein verbundenes Bein auf einen Hocker, wobei er wegen der Schmerzen das Gesicht verzog. Das klappte auch nur bedingt, denn seine Unterlippe war aufgeplatzt, seine rechte Wange unter dem Auge dick geschwollen und auf der Stirn prangte eine prächtige Beule.

Gegenüber auf der dunkelroten Couch saß Luca Denaro, sein ebenfalls verbundenes Bein hochgelagert. Er sah nur unwesentlich besser aus.

„Ihr Armen!“ Marc Roberts, der vor 46 Jahren als Marco Robertelli in die USA gekommen war, schlug Benito im Vorbeigehen freundschaftlich auf die Schulter. „Da hat man Euch ja ganz schön zugerichtet. Das muss ja entsetzlich weh tun. Ein Schuss durch die Kniescheibe. Furchtbar. Tut mir echt Leid, Jungs.“

Benito und Luca nickten zustimmend.

„Unser Auftraggeber ist ein ganz kleines bisschen verstimmt, weil Ihr nichts erreicht habt. Was tun wir denn jetzt?“

„Das schaffen wir schon noch“, erwiderte Luca. „Sobald wir wieder halbwegs laufen können.“

Marc schüttelte den Kopf. „Das kann Wochen dauern. Und so viel Zeit haben wir nicht.“

„Ach was, nächste Woche sind wir wieder auf dem Damm. Du musst einfach Vertrauen haben in Luca und mich.“

„Hab ich doch, Jungs. Und bis es soweit ist, werde ich was gegen Eure Schmerzen tun.“ Er lächelte.

Mit einer flüssigen Bewegung zog er eine schallgedämpfte Automatik aus der Jackentasche, und immer noch lächelnd schoss er Benito und Luca genau in die Mitte der Stirn. Das leise Plopp, das den beiden sicher bekannt vorgekommen wäre, konnten sie schon nicht mehr hören.

Marc trat beide mit seinen eleganten schwarzen Slippern in die Seite. Sie rührten sich nicht mehr. Dann griff er zu seinem Handy und drückte eine Kurzwahltaste.

„Die zwei Amateure machen uns keine Probleme mehr. Wie soll es jetzt weitergehen?“

***

Catherine Remington lenkte ihr Mercedes Cabriolet über die halbkreisförmige Auffahrt zu ihrem Haus in Beverly Hills. Der Kies knirschte unter den Reifen ihres Wagens. Lucy, ihre 11jährige Tochter saß bedrückt auf dem Beifahrersitz. Ihre Mutter war heute ungewohnt schweigsam gewesen. Während der ganzen Fahrt von der Schule bis nach Hause hatte sie nur ein paar knappe Sätze gesagt. Vermutlich sorgte sie sich genau so um Dad wie Lucy es tat. Es würde schon nichts Schlimmes passiert sein. Andererseits: wo konnte Dad stecken? Drei Tage ohne einen Anruf. Lucy hatte Angst.

Catherine hatte während der Fahrt über ihr Gespräch mit diesem schwarzen Detektiv nachgedacht. Ob es ein Fehler war, ihn zu beauftragen? Er wirkte sehr kompetent und energisch. Er hatte versucht, sie zu beruhigen und ihr Mut zu machen. Gott, es würde schon alles gut gehen. Daran musste sie einfach fest glauben.

Vor dem Eingang zu ihrem Haus bremste Catherine scharf und zog eine Spur in den geharkten Kies.

„Komm Kleines, nimm Deine Schultasche und dann ab mit Dir auf Dein Zimmer. Dein Bruder kommt heute Abend zum Essen. Ich möchte, dass Du bis dahin Deine Hausaufgaben fertig und wenigstens eine halbe Stunde Klavier geübt hast, verstanden?“

„Klar Mom.“ Lucy nickte und griff nach ihrer Tasche.

„Gut, Schatz.“

„Hallo Misses Catherine, hi Lucy“, begrüßte Myrna die beiden in der geöffneten Haustür. Mit ihren 72 Jahren war sie immer noch Haushälterin, Köchin, Kindermädchen und Putzfrau in Personalunion. Sie hatte schon bei der ersten Frau von Oliver Remington gearbeitet.

„Gibt es Nachricht von Mister Oliver?“ Myrna war vor die Tür getreten und sah Catherine besorgt an. Es war ihr rätselhaft wie gelassen sie mit dem Verschwinden ihres Mannes umging. Die erste Misses Remington wäre umgekommen vor Sorge. Aber natürlich reagierte jeder anders in einer solchen Situation. Ihr stand letztlich kein Urteil darüber zu.

„Nichts Neues, Myrna. Ich war heute bei einem Büro für Ermittlungen. Ich hoffe, dass die Leute dort herausbekommen, was mit meinem Mann geschehen sein... also, wo er sein könnte.“

Myrna nickte stumm. Sie machte sich große Sorgen.

***

Zuhause angekommen schaffte ich nacheinander die Holzkohle, tonnenweise Lebensmittel, meine kleines Waffenarsenal und ein Holzkistchen mit einer netten Zigarrenauswahl ins Haus. Den Safe ließ ich im Wagen. Der war alleine nicht zu schaffen und George machte wieder mal nicht den Eindruck, als wolle er helfen.

„Du bist ein fauler Hund“, schalt ich ihn.

Er lächelte mich an und sagte nichts. Ich kannte das schon.

„Hunger?”, fragte ich.

Er unterstrich sein Lächeln mit heftigem Schwanzwedeln.

„Na komm.“

Ich öffnete eines dieser Aludingens mit überriechendem – für Hundenasen also vermutlich köstlich duftendem – Hundefutter und kippte es in seinen Fressnapf. Außerdem füllte ich seine Wasserschale auf. Dann räumte ich die Einkäufe in die Küchenschränke und in den Kühlschrank, die Zigarren kamen in den Humidor. Das Schulterhalfter samt Munition landete erst mal auf Küchentisch. Darüber würde ich noch nachdenken müssen. Die Holzkohle hatte ich gleich auf der Terrasse stehen lassen. Jetzt schüttete ich einen Schwung davon in den Anzündkamin und stellte das ganze auf den Kugelgrill.

Es war mittlerweile später Nachmittag. Tim hatte angerufen und mich wissen lassen, dass er mit Tyler zusammen gegen sieben Uhr am Abend bei mir sein würde. Er hatte durchblicken lassen, dass beide auf etwas Gegrilltes und angemessene Getränke spekulierten. Und dass es Neuigkeiten gäbe. Nicht in Bezug auf den gestrigen Überfall allerdings. Mehr hatte er nicht verraten wollen.

Ich ging ins Bad im Obergeschoss und schaute in den Spiegel. Der Bluterguss unter dem Auge war beeindruckend, das Pflaster an der Stirn durchgeblutet, und meine beiden wackelnden Zähne wackelten immer noch. Ich hatte den Verdacht, dass sich das ohne zahnärztlichen Einsatz auch nicht ändern würde. Aber das konnte warten. Ich zog vorsichtig das Pflaster von der Stirn und ersetze es durch ein frisches. Die Wunde sah einigermaßen vertrauenerweckend aus und würde wohl zuheilen.

Ansonsten sah ich aus wie sonst auch: graue kurz geschorene Haare und grau-weiß gesprenkelte Bartstoppeln, die aussahen als jemand Pfeffer und Salz verschüttet. Mehr Salz als Pfeffer allerdings. Seit ich in Kalifornien lebte, hatte die Sonne für eine gesunde Gesichtsfarbe gesorgt, aus der meine blauen Augen herausleuchteten. Unbestreitbar war ich sechzig, sah aber nur wenig älter aus als neunundfünfzig.

Ich war froh, dass die Niere kaum noch schmerzte. Auch der Rest von mir tat nur noch verhalten weh.

Zurück in der Küche nahm ich mir ein Bier aus dem Kühlschrank und setzte mich auf die Terrasse. Das Wetter war wieder mal ausgesprochen südkalifornisch, sodass dem Grillabend keine Gefahr drohte. George legte sich neben mich, sagte aber kein Wort. Ich tätschelte seinen Kopf und sagte auch nichts.

***

Marc Roberts traf seinen Auftraggeber in einem Parkhaus, Downtown an der Central Avenue. Beide blieben in ihren Wagen sitzen und standen so, dass sie sich bei heruntergelassenen Fenstern unterhalten konnten.

„Ich würde gerne hören, dass das Problem gelöst ist, Roberts“, sagte der Mann in dem silbernen Cadillac Coupe. „Und ich würde mich gerne darauf verlassen können, dass mein Sicherheitschef in der Lage ist, ein paar Bilder aus der Welt zu schaffen, die ein harmloser Fotograf aus Deutschland versehentlich gemacht hat. So schwer kann das doch eigentlich nicht sein... oder täusche ich mich da?“

„Es gab Probleme, Sir. Der Mann hatte Hilfe von zwei Kerlen, die offenbar gut trainiert und außerdem bewaffnet waren. Meine Leute sind tot. Natürlich werde ich mich weiter um die Sache kümmern.“

„Und was genau gedenken Sie zu tun? Zwei weiter Amateure hin schicken?“

„Ich werde mich selber im Haus umschauen. Es kann ein bisschen dauern und ich würde gerne vorher dafür sorgen, dass er eine Weile nicht zuhause auftaucht. Geben Sie mir ein bisschen Zeit.“

„Sie wissen sehr genau, Roberts, dass wir nicht so wahnsinnig viel Zeit haben. Wenn die Fotos durch einen blöden Zufall publik werden, habe ich ein Problem. Und wenn ich ein Problem habe, dann haben Sie einen ganzen Sack voll Probleme. Dafür kann ich sorgen. Verstehen wir uns?“

„Natürlich, Sir. Aber ich denke, der Kerl hat keine Ahnung, auf was für Material er da sitzt. Ich werde tun, was ich kann.“

„Ich bin mir nicht sicher, ob mir das reicht, Roberts. Weil ich langsam Zweifel an Ihrem Können habe.“

„Verlassen Sie sich auf mich, Sir.“

Die Scheiben des Cadillac glitten lautlos nach oben und der Wagen setzte sich sanft in Bewegung.

Roberts fluchte vor sich hin. Wenn dieses arrogante Arschloch glaubte, ihn mit reinreißen zu können, hatte er sich getäuscht. Er hatte schließlich niemanden getötet. Zumindest keinen Unschuldigen. Er trat energisch auf das Gaspedal seines schwarzen Geländewagens und fuhr mit wimmernden Reifen die Rampe des Parkhauses hinunter.

***

Die Holzkohle im Anzündkamin hatte eine schöne graue
Ascheschicht. Auf dem Klapptisch neben dem Grill lagen drei T-Bone-Steaks, die zusammen etwa die Größe Liechtensteins hatten. Ich hatte eine Schüssel Cole Slaw gemacht und einen alten Coca-Cola-Kühler aus doppelwandigem Blech mit Eiswürfeln gefüllt. Darin dümpelten zehn Flaschen Dos Equis. Die Steaks hatte ich im Sous-Vide-Garer auf den Punkt vorgekocht und dann in Alufolie warm gehalten.

Tim und Tyler waren – vermutlich Dank Tyler – pünktlich. Um zwei Minuten vor sieben hörte ich, dass auf der Straßenseite das Tor geöffnet und ein Jaguar geparkt wurde. Eine Minute später kamen die beiden den Weg am Haus vorbei auf die Terrasse.

Es dauerte allerdings einen Moment, bis mir klar war, dass der elegante junge Mann neben Tyler wirklich Tim war: er trug einen leichten anthrazitgrauen Anzug, der lässig und weich fiel, dazu ein paar schwarze Pferdelederschuhe, die teuer aussahen und ein graublaues Hemd mit einer blau-grau gestreiften schmalen Krawatte. Ich pfiff leise durch die Zähne.

„Wow. Im ersten Moment dachte ich, Tyler hätte einen neuen Freund“, sagte ich, während ich Tim umarmte. „Schön, dass Ihr hier seid.“

Tyler legte mir freundschaftlich den Arm um die Schultern.

„Klar sind wir hier. Du hast schließlich was von gegrilltem Tier erzählt.“

„T-Bones. Cole Slow. Bier. Kein Gemüse! Kein Salat! Kein Mineralwasser!“ Ich nahm drei Flaschen aus der Kühlbox und gab jedem eine in die Hand.

Wir öffneten sie synchron und stießen damit an.

„Auf Deinen neuen Freund, Ty!“

Tyler grinste.

„Wir waren heute einkaufen. Erst Timmy allein und dann wir beide zusammen. Was Du hier siehst, haben wir zusammen ausgesucht. Was Tim alleine gekauft hat, siehst Du dann wahrscheinlich an Halloween.“

„Du Mistkerl So schlimm ist der andere Anzug wirklich nicht.“

Tyler drückte Tim an sich und küsste ihn auf den Scheitel.

„Warum sind die Steaks noch nicht auf dem Grill?“

„Keine Panik, Jungs. Ich hab’ sie vorgekocht. In nicht mal zehn Minuten könne wir essen.“

„Gekochte Steaks?“ Tim schauderte. „Soll ich Pizza bestellen?“

„Ein bisschen Vertrauen in Euren Freund aus dem guten alten Europa solltet Ihr schon haben. Außerdem esst Ihr ja nicht zum ersten Mal bei mir Steaks. Ich hab’ nur zum ersten Mal verraten, wie ich sie zubereite.“

Ich schüttete die heißen Kohlen auf die untere Ebene des Grills, legte den oberen Rost auf und schloss den Deckel, um die richtige Hitze zu bekommen. Nach kurzer Zeit zeigte das Thermometer 500 Grad Fahrenheit an. Ich hob den Deckel an und legte die drei Steaks auf den glühend heißen Grill.

„Zwei Minuten von jeder Seite. Dann sind die Dinger schön dunkel gebraten, haben Grillaroma und sind innen rosa mit einem roten Kern.“

Tyler griff sich ein neues Bier.

„Tims schicke Klamotten sind nicht die einzigen Neuigkeiten. Wir haben eine reiche Klientin, deren Auftrag uns ganz sicher ein paar Wochen beschäftigen wird.“

Ich sah ihn an und nickte.

„Das ist gut. Der andere Kleinkram, an dem wir arbeiten, zahlt kaum die Fixkosten.“

Ich drehte mit der langen Grillzange die Steaks um und verbrannte mir die Pfoten. George schlenderte betont unauffällig auf die Terrasse und ließ sich, nachdem er Tyler und Tim angewedelt hatte, seufzend in der Nähe des Tischs nieder. Er spekulierte eindeutig auf die anfallenden Knochen.

„Setzt Euch. Nehmt Euch ein Bier mit. Ich bringe in einer Minute die Steaks. Und dann reden wir über unseren neuen Fall.“

***

Als Magdalena Sanchez am Tatort eintraf, waren der Gerichtsmediziner und die Spurensicherung mit ihrer Arbeit mehr oder weniger fertig.

„Was haben wir hier?“

„Zwei Leichen. Maggy. Noch nicht identifiziert, weil sie keine Papiere dabei hatten. Die Fingerabdrücke sind aber schon unterwegs an die Kollegen. Ohne jeden Zweifel sind sie nicht hier getötet worden. Man hat sie hier nur abgeladen. Beide sind durch einen sauberen Schuss mitten in die Stirn getötet worden. Außerdem haben beide das jeweils rechte Knie verbunden. Warum, wird die Obduktion zeigen. Außerdem sind beide miserabel gekleidet. Das ist allerdings meine persönliche Meinung und wird nicht im offiziellen Bericht stehen.“ Der Gerichtsmediziner grinste.

„Danke, Doc.“ Mag kannte Dr. Carlos Nuñez seit ein paar Jahren. Sie war ein Mal am Anfang ihrer Bekanntschaft mit ihm ausgegangen. Er war eigentlich nett, in seinem Job kompetent und hatte Humor. Aber die falschen Ansichten, was den Verlauf eines ersten Dates betraf. Außerdem nannte er sie Maggy. Was sie hasste. Insofern hatte sie den Abend mit ihm nicht wiederholt. Das musste jetzt auch schon wieder fünf, sechs Jahre her sein, damals hatte sie noch im alten Parker Center gearbeitet. Seit 2009 war das LAPD nun im neuen Hauptquartier an der First und Main Street untergebracht.

Mag sah sich um. Die Leichen lagen in einer Sackgasse nahe des Los Angeles River, mitten in einem alten Industriegebiet. Kein schlechter Platz, wenn es darum ging, nachts zwei Körper aus dem Auto zu werfen. Und genau so sah es aus: als hätte jemand die beiden einfach aus dem Auto gekippt, ohne sich lange damit aufzuhalten. Kein Ritual, keine Inszenierung, keine Botschaft, außer eben der, dass man zwei Menschen rasch und unkompliziert entsorgen wollte. Dass sie bei Tagesbeginn gefunden würden, war dem Täter offenbar egal.

„Können wir sie wegbringen?“ Der Fahrer des Leichenwagens sah Magdalena und den Doktor fragend an.

„Meinetwegen ja. Maggy?“

„Ja. Ich melde mich dann bei Ihnen wegen des Obduktionsberichts. Wann werden Sie soweit sein?“

„Es ist gerade überraschend ruhig. Rufen Sie mich morgen Nachmittag an, OK?“

„Danke, das mach ich.“

Nuñez sah Magdalena nach, als sie zu ihrem Wagen ging. Verdammt niedlich. Mit ihrer Jennifer-Lopez-Figur und den langen dunklen Locken. Der Doc seufzte. Zu schade, dass das mit ihr nicht geklappt hatte damals. Andererseits... vielleicht sollte er gelegentlich einen neuen Anlauf nehmen.

***

Ich will mich ja nicht selber loben, aber: Die T-Bone-Steaks waren ein Gedicht. Ein recht umfangreiches Gedicht, und so schob Tim als erster den Teller von sich weg und stöhnte behaglich.

„Break. Ich brauche eine Pause. Und einen kleinen Whisky.“

„Klingt nach einem Plan.“ Ty nickte zustimmend.

Ich legte ebenfalls mein Besteck beiseite und ging ins Haus. Mit drei Whisky-Tumblern, einer Flasche Single Malt und meinem Humidor kehrte ich auf die Terrasse zurück.

„Falls außer mir noch jemand eine Zigarre möchte, bedient Euch. Cutter und Feuerzeug liegen im Humidor. Ich mache noch ein schnell Kaffee.“

„Espresso!”, sagte Tim.

„Espresso!”, echote Tyler.

„Espresso“, sagte ich schulterzuckend. „Was denn sonst?“

Als drei Zigarren entzündet und drei Espressi getrunken waren, nahm jeder von uns seinen Tumbler, zwei Finger hoch gefüllt mit golden schimmerndem Ardbeg Ten, und Tyler begann zu sprechen.

„Ich hatte heute früh Besuch von Catherine Remington, 37, und Gattin des Industriellen Oliver Remington, 55. Der ist laut Catherine seit drei Tagen nicht mehr zuhause aufgetaucht. Das ist angeblich nie zuvor geschehen. Er ist treu, ein liebevoller Vater, hat keine Feinde, macht keinerlei unsaubere Geschäfte, hat in der Firma einen Partner, der sein bester Freund ist. Und ist überhaupt ein Heiliger. Sagt seine Frau.“

„Finanzielle Probleme?”, fragte ich.

„Nein, natürlich nicht. Die Firma flutscht nur so. Sagt wiederum seine Frau. Was wir alles noch – soweit möglich – überprüfen müssen. Dass das zumindest ein Teil davon nicht die Wahrheit sein kann, davon können wir wohl getrost ausgehen. Niemand ist so ein Engel.“

„Glaubt Misses Remington, was sie sagt?”, fragte Tim.

„Gute Frage, ich kann sie noch nicht so richtig einschätzen. Sie war sichtbar davon aus der Bahn geworfen, dass ich schwarz bin. Sie sieht nach reicher, konservativer, hochnäsiger WASP-Familie aus. Vermutlich hat mein Urgroßvater bei ihrem Urgroßvater noch Baumwolle gepflückt. Sie erscheint mir merkwürdig kalt, fast als sei das Verschwinden ihres Mannes eher ein gesellschaftliches als ein gefühlsmäßiges Problem für sie.“

„Kinder?”, wollte ich wissen.

„Zwei. Ein erwachsener Sohn, Benjamin, der auf irgendeiner Schnösel-Uni studiert. Und Lucy, die elfjährige Tochter. Ben ist Olivers Sohn aus erster Ehe, Lucy ist ihre gemeinsame Tochter.“

„Was macht Remingtons Firma eigentlich?”, warf Tim ein.

„Technologie. Sie entwickeln im Auftrag alle möglichen komplizierten Dinge, überwiegend für die Autoindustrie.“

„Wie kam seine Frau auf uns?“

„Peter Berenson, Du kennst ihn nicht, Bob. Er war vor drei
oder vier Jahren unser Klient, als zwei seiner Mitarbeiter versucht haben, seine Bücher zu manipulieren und Millionen beiseite zu schaffen. Er hat uns an sie empfohlen, die beiden Familien sind wohl ganz gut befreundet.“

„Irgendwelche Hinweise, wo er stecken könnte? Oder etwas, dass auf eine Entführung hindeutet? Oder auf Mord?“ Tim sagte das, als sei ihm Mord die liebste Variante.

„Bisher nichts. Soweit Catherine feststellen konnte, hat er keine Koffer gepackt. Es fehlt nichts, zumindest nichts, was ihr aufgefallen wäre. Allerdings meinte sie, dass er in seinem Aktenkoffer immer seinen Pass und andere persönliche Dokumente hatte. Und natürlich auch seine Brieftasche mit den Kreditkarten und dem ganzen Zeug.“

„Gut“, sagte Tim, während er mit der Serviette an seiner neuen Krawatte rieb. „Meint Ihr, das geht wieder raus? Scheint Ketchup zu sein. Ähhh, ja, ich werde morgen die üblichen Anrufe machen: Krankenhäuser, Polizei blah blah blah. Vielleicht ist er ja einfach nur gegen ein Auto gerannt.“

„OK“, sagte Ty. „Ich glaube nicht, dass das wieder raus geht. Außer in der Reinigung. Du kannst den Fleck aber auch drin lassen, um zu signalisieren: ich bin der Banause, der Ketchup über ein extraordinär gutes Steak schüttet. Und außerdem kannst Du auf die Liste Deiner Anrufe auch noch die Flughäfen setzen, falls er sich doch spontan zu einem Kurzurlaub entschieden hat. Ich übernehme den Part, der gewisse Computer-Kenntnisse einen Hauch jenseits der Legalität erfordert, zum Beispiel die Überprüfung seiner Kreditkarten. Die Liste samt Kartennummern hatte Caroline erstaunlicherweise zur Hand.“

Ich zog die Augenbraue hoch. „Sie hatte eine Auflistung seiner Kreditkarten dabei?“

„Ja. Das war entweder sehr weitblickend. Oder Zufall. Oder es steckt ein Grund dahinter.“

***

Das Abendessen bei der Familie Remington verlief in bedrückter Stimmung und recht schweigsam. Benjamin hatte sich für ein paar Tage von der Uni freigemacht, um zuhause zu sein.

„Schön, dass Du hier sein kannst, Benjamin.“

„Kein Problem, Catherine. Ich denke, meine Schwester braucht jetzt ihren großen Bruder.“ Er zwinkerte Lucy zu.

„Auch ich bin froh, dass mein Sohn in dieser Situation zuhause ist“, sagte Catherine.

„Stiefsohn, Catherine. Darauf hast Du bisher auch immer Wert gelegt.“

„Unsinn. Wir sind eine Familie, das weißt Du genau.“

Myrna servierte das Dessert. Ben bekam die größte Portion.

„Schön, dass Du mal wieder hier bist, Benny. Das Haus ist leerer geworden, seitdem Du studierst.“ Myrna sah ihn liebevoll an. Sie kannte ihn von klein auf. Er war immer noch ihr kleiner Benny.

„Danke Myrna“, sagte Catherine. „Sie können für heute Schluss machen, sobald wir das Dessert gegessen haben.“

Myrna nickte und verließ das Speisezimmer.

„Und Du, junge Dame verschwindest auch nach dem Dessert ins Bett. Ben und ich haben noch ein paar Dinge zu besprechen.“

„OK, Mom.“ Lucy löffelte ihr Dessert, während sie von ihrer Mutter zu Ben blickte. Die beiden hatten immer schon Probleme miteinander gehabt. Sie liebte beide und fand es blöde, dass sie immer stritten. Wenn doch nur ihr Dad wieder da wäre.

Ihr Bruder sah sie an.

„Mach Dir keine Sorgen, Schatz. Es wird alles in Ordnung kommen. Ich bin sicher.“

Kapitel 3

Ich erwachte mit einem ordentlichen Kater. Aus den zwei Fingern Ardbeg waren dann doch eher eine Handbreit geworden. Ich schleppte mich ins Bad und hielt den Kopf unter den kalten Wasserhahn. Halbwegs wach tapste ich die Treppe hinunter, um in der Küche die Kaffeemaschine einzuschalten. Aus dem Wohnzimmer hörte ich Geräusche. Na toll, mein .38er lag genau dort. Soweit mein desolater Zustand und meine 84 Kilo es zuließen, nahm ich die letzten vier Stufen annähernd geräuschlos.

Der Kerl, der unvermittelt aus der Wohnzimmertür in den Flur trat, war sehr groß und schwarz. Ich erschrak zu Tode.

„Morgen Bob”, grinste Tyler. „Hast Du jemand anderen erwartet?“

Ich boxte ihm mit Schmackes auf den Oberarm.

„Du Arsch, ich dachte, ich hätte schon wieder Besuch von zwei Gangstern.“

„Hast Du auch. Aber Du hast uns selber eingeladen, auf dem Sofa zu pennen. Wofür Dir mein Dank sicher ist. Sonst hätte ich jetzt vermutlich keinen Führerschein mehr.“

„Morgen Bob!“ Tim wankte durch die Küchentür. „Kaffee ist gleich fertig. Aber Du hast kein Bier mehr. Und keinen Ardbeg.“

Er trug Boxershorts mit einem Muster aus kleinen gelben Enten. Und eine gestreifte Krawatte um den Hals. Sonst nichts.

Ich deutete mit dem Finger auf ihn und sah Ty fragend an. Der zuckte nur mit den Schultern.

„Müsli? Oatmeal? Hash Browns? Eier?“ Ich selber wollte nichts als Kaffee, war aber nun mal ein vollendeter Gastgeber.

Tyler schüttelte den Kopf. „Nur Kaffee“, sagte er.

Tim nickte. „Gerne. Genau in der Reihenfolge“, sagte er.

„Echt?“

„Naja, notfalls tun es auch drei Spiegeleier mit allem.“

Ich schlurfte an den Herd und drehte das Gas auf. In eine schwere Pfanne legte ich Backpapier, darauf eine Schicht Bacon, dann wieder Backpapier und stellte auf das ganze einen Eisentopf. Dann auf den Herd damit.

Ich schob drei Scheiben Weißbrot in den Toaster und nahm drei Eier aus dem Kühlschrank. Tim verfolgte mein Tun, als sei er Zeuge einer Herztransplantation.

„Was wird das?”, fragte er und deutete auf die Pfanne mit dem Topf darin.

„So wird der Bacon schön knusperig und rollt sich nicht zusammen.“

„Oh.“

„Genau. Oh. Setz Dich raus und nimm Dir einen Kaffee mit. Aber zieh Dir vorher entweder ein Hemd an oder wenigstens die Krawatte aus. Ich habe einen heterosexuellen Ruf bei meiner Nachbarschaft, den ich nicht unnötig aufs Spiel setzen möchte. Deine Entchen-Shorts könntest Du eventuell auch gnädig bedecken.“

Tim zog ab.

Als das Brot aus dem Toaster hüpfte, waren auch die Eier, die ich mit etwas Butter in einer beschichteten Pfanne sanft gebrutzelt hatte, fertig. Ich ließ sie auf einen großen Teller gleiten, legte den Toast und den perfekt ausgelassenen Bacon dazu und trug ihn auf die Terrasse.

Tim hatte dankenswerterweise seine Anzughose und sein Hemd angezogen und nippte an seinem Kaffee.

„Danke, das sieht toll aus!”, meinte er, als ich ihm den Teller hinschob.

„Ist auch toll.“ Ich sah zu Tyler. „Du wirklich nichts?“

„Wirklich nicht. Danke. Und bitte bleib hart, wenn Tim gleich nach Ketchup fragt.“

Tim guckte unschuldig, während er in Sekundenschnelle sein Frühstück verschwinden ließ.

„Mehr?”, fragte ich.

„Och nö. Oder... vielleicht noch ein bisschen Toast und Marmelade?“

Ich ging in die Küche.

Nachdem Tim irgendwann satt war, fuhren die beiden nach Santa Monica, um sich umzuziehen und dann ihre Arbeit zu beginnen. Mich hatten sie noch zu einem weiteren Tag Rekonvaleszenz verdonnert. Was mir nicht wirklich so unrecht war.

Der Humidor stand noch immer auf dem Terrassentisch. Wie praktisch. Ich legte die Füße hoch und bohrte ein sauberes Loch in die letzte der illegal importierten kleinen Edmundos von Montecristo. Gut, dass ich gestern bei Valdez für adäquaten Nachschub gesorgt hatte. Nach dem Zigärrchen würde ich wohl beginnen müssen, das Chaos des gestrigen Abends zu beseitigen. Ich nahm einen tiefen Zug und sah aufs Meer und zum Strand, wo schon die ersten Badegäste auf ihren Handtüchern lagen. Das Leben hätte deutlich schlimmer sein können.

Nur dass Hannah nicht bei mir war, machte mir mehr und mehr zu schaffen. Wir hatten natürlich auch in München schon eine ganze Weile lang unsere Probleme gehabt. Aber seit ich darüber nachgedacht hatte, das ererbte Haus als einen Wink des Schicksals zu nehmen und in die USA auszuwandern, war es katastrophal geworden. Sie hatte sich schlichtweg geweigert, darüber auch nur zu reden, geschweige denn mitzukommen. Außerdem meinte sie, dass sie in den USA keine Chance hätte, weiter als Therapeutin zu arbeiten Was eventuell sogar richtig war. Ich war schließlich im Streit abgereist. Unsere gelegentlichen Telefonate endeten seitdem meist in gegenseitigen Vorwürfen. Sie wollte, dass ich zurückkam. Ich wollte, dass sie herkam. Einig waren wir nur darüber, dass wir uns noch liebten.

Ich verscheuchte die Gedanken an Hannah, zog an meiner Zigarre und sah den Rauchschwaden nach, die über die Promenade in Richtung Meer zogen. Es würde sich alles finden.

***

Um halb neun betrat Mag Sanchez das LAPD-Hauptquartier. Es war ein warmer und sonniger Morgen und im Halbdunkel der Vorhalle nahm sie ihre dunkle Pilotenbrille ab.

„Morgen Officer Sanchez“, empfing sie der Wachhabende an der Sicherheitsschleuse.

„Guten Morgen.“ Sie lächelte ihn an. Sie wusste, dass sie ihn kannte, hatte aber keine Ahnung, woher. Und – sie hasste sich dafür – ohne ihre Brille konnte sie sein Namensschild nicht entziffern. Es sei denn, sie hätte mit ihrer Nasenspitze an seine Brust gestupst. Was aber merkwürdig gewirkt hätte.

An ihrem Schreibtisch angekommen, stellte sie fest, dass von ihren Kollegen bisher nur Jack O’Mara da war. Ausgerechnet dieses Arschloch.

„Guten Morgen, Lieblingskollegin“, rief er. „Du siehst wieder mal sehr hübsch aus in Deiner engen Hose.“

„Du auch, Jack. Das beige Sportsakko ist ein Traum zu dem karierten Hemd und der grauen Anzughose. Und Dein offenes Haar liegt wie angeklebt an der Stirn.“

„Eines Tages wird das schon noch was mit uns beiden. Glaub mir!“

„Sicher nicht, Jack. Ganz sicher nicht. Könnten wir vielleicht lieber über die aktuellen Fälle reden?“

„Klar. Die Fingerabdrücke der beiden Leichen vom LA-River haben Treffer geliefert. Beide sind in der Kartei. Kleinganoven, die als Handlanger für alle möglichen großen Fische gearbeitet haben. Und in Eigenregie haben sie von Zeit zu Zeit mal eine Tankstelle oder einen Schnapsladen überfallen. Benito Verusco und Luca Denaro, klar zwei Spaghettifresser.“

„Ich glaube, seit ein paar Jahrzehnten nennt man die Italo-Amerikaner“, sagte Mag scharf.

„OK, zwei Spaghetti fressende Italo-Amerikaner.“

Mag schüttelte den Kopf.

„Was bist Du dann? Ein Haggis fressender Schottenrockträger?“

„Vorsicht, Kollegin! Das ist nicht witzig.“ Was zum Teufel bildete sich diese Mexikaner-Fotze eigentlich ein? Sie war natürlich scharf. Aber halt eine Tortillafresserin. Er würde es ihr eines Tages besorgen, ob sie nun freiwillig mitmachte oder nicht. Hinterher wäre sie dankbar.

„Schon was von der Gerichtsmedizin?“

„Nein.“ Er war wütend.

„OK“, sagte sie und begann, in den Akten über die beiden Toten zu blättern. Vielleicht gab es ja irgendeinen Hinweis, der zu ihrem Mörder führen würde.

O’Maras Handy klingelte zwei Mal, dann verstummte es. Mag sah, wie ihr Kollege den Raum verließ. Hoffentlich blieb er den Rest des Tages da, wo auch immer er gerade hinwollte.

***

Marc Roberts ließ es zwei Mal läuten, dann legte er auf. Der andere würde dann zurückrufen. Drei Minuten später klingelte sein Handy.

„Ja.“

„O’Mara hier, Mister Roberts.“

„Nein wirklich? Was für eine Überraschung. Wer sonst könnte mich wohl von Ihrem Handy aus zurückrufen?“

Jack hatte langsam die Schnauze voll von den Klugscheißern, die ihn heute nervten. Erst die Sanchez und jetzt dieser Roberts.

„Was wollen Sie von mir?“

„Ich will, dass sie das tun, was Sie am besten können. Anderen Leuten auf den Wecker fallen. Schreiben Sie sich mal einen Namen auf: Robert Decker, 60, Deutscher. Ich will, dass sie eine Schwachstelle bei ihm finden. Einstweilen, ohne dass er es merkt. Und ich will alles über den Kerl wissen, was sie herausfinden können.“

„Gut. Worum geht’s?“ O’Mara kannte diesen Deutschen. Über Maggie, die ihn ja ganz toll zu finden schien.

„Das geht Sie einen Scheiß an, O’Mara. Tun Sie einfach, was ich Ihnen sage.“

„Reden Sie nicht so mit mir, Roberts!“

„Sonst...?“

„Egal. Ich melde mich, wenn ich was weiß.“

„Sehr klug, O’Mara. Dann können Sie auch weiterhin die Rechnungen für die Klamotten ihrer fetten Frau zahlen. Und ihre kleinen Thaimädchen vögeln.“

Roberts beendete er das Gespräch per Tastendruck. Dieser O’Mara war wirklich ein ausgesuchter Blödmann. Aber er war ein nützlicher Blödmann.

***

„Morgen Betsy! Gut siehst Du aus.“ Tyler strahlte unsere Bürokraft an. Sie lächelte zurück.

Betsy war jetzt schon seit fünf Jahren für die Organisation bei T&T zuständig. Sie war Mitte vierzig, ein wenig mollig, hübsch und eine großartige Mitarbeiterin. Ihr Mann Richard arbeitete als Wachmann bei einem Geldtransport-Unternehmen und war schon ein paar Mal als Aushilfe bei uns eingesprungen, gerade bei Jobs, bei denen es um Personenschutz ging – was rund ein Drittel unseres Geschäfts ausmachte. Betsy kam jedes Mal um vor Sorge, es könne ihm dabei etwas zustoßen. Wir hatten kein Bedürfnis, sie darauf hinzuweisen, dass Geldtransporte in aller Regel risikoreicher waren als irgendeinen Rockstar auf eine Preisverleihung zu begleiten.

„Kaffee, Boss?“

„Danke, Betsy. Ich hatte heute Morgen schon einen wunderbaren Kaffee bei Bob, ich hab da übernachtet.“

Betsys fassungsloses Gesicht ließ ihn ergänzen: „Keine Sorge. Zusammen mit Tim. Bob ist immer noch hetero. Aber wir haben gestern Abend einen Tick zu viel getrunken.“

„Gut!“ Betsy nickte erleichtert. „Wo steckt Timmy?“

„Kommt etwas später. Er wollte noch ein paar Wellen reiten.“

Tyler verschwand in seinem Büro und startete den Computer. Mal sehen, ob sich irgendwo eine Passagierliste finden ließ, auf der der Name Oliver Remington stand. Falls nein, würde Tim nachher die offiziellen Stellen befragen. Aber Tyler ahnte, dass er selbst eher fündig werden würde. Er glaubte nicht daran, dass Remington einen Unfall gehabt hatte. Irgendetwas ließ ihn sicher sein, dass er freiwillig verschwunden war und das Land verlassen hatte. Sagte wenigstens sein Instinkt.

Aber drei Stunden später gab er auf. Nirgends ein Hinweis auf einen Remington. Natürlich hätte der zum Beispiel auch per Auto nach Kanada ausreisen können. Aber das war nicht so wirklich wahrscheinlich. Vielleicht hatte Tyler sich auch verrannt. Auch seine Kreditkarten schienen nicht benutzt worden zu sein.

Tim war seit neunzig Minuten – seitdem er aufgetaucht war – damit beschäftigt, die Krankenhäuser abzutelefonieren. Er war nicht minder erfolglos, wobei es natürlich komplett aussichtslos war, alle Krankenhäuser im Raum LA anzurufen. Er beschränkte sich auf die größeren, bekannteren Kliniken.

Sie trafen sich im Vorzimmer, als beide das Bedürfnis nach einem Kaffee verspürten. Sie sahen sich an und schüttelten synchron die Köpfe. Tim rührte sich zwei Löffel Zucker und einen Schluck Milch in den Kaffee, Tyler trank ihn schwarz. Zumindest hatten sie, seit Bob Partner war, eine anständige Kaffeemaschine. Und die Tütchen mit Süßstoff und Kaffeeweißer waren im Müll gelandet.

„Nada“, sagte Tim.

„Dito“, kam es von Tyler.

„Und nun? Offizielle Anfrage beim LAPD?“

„Nein.“ Tyler schüttelte den Kopf. „Einstweilen sollten wir den Wunsch unserer Klientin respektieren und das Ganze diskret behandeln. Wenn wir offiziell bei der Polizei anfragen, sickert das zur Presse durch. Und das Verschwinden eines Multimillionärs ist den Schreiberlingen immer ein paar Zeilen wert.“

„Dann also inoffiziell. Rufen wir Mag an?“

„Genau das wollte ich vorschlagen”, erwiderte Tyler und griff zum Handy. Er drückte eine Kurzwahltaste und wartete. Nach dem zweiten Klingeln meldete sie sich.

„Hey Mag, Tyler hier. Wie geht’s Dir?“

„Momentan gut, weil mein schwachsinniger Kollege O’Mara noch nicht wieder im Office aufgetaucht ist. Vielleicht habe ich ja Glück und er ist von einem Bus überrollt worden. Oder von Außerirdischen entführt. Was gibt’s bei Euch Neues? Wie geht’s Tim?“

„Wir sind beide ein klein wenig verkatert, sonst geht es uns gut. Wir waren gestern bei Bob zum T-Bone-Essen.“

„Hmmmm, das macht mich fast ein bisschen neidisch. Warum war ich nicht eingeladen?“

„Stimmt. Das nächste Mal denken wir an unseren Liebling-Cop. Hör zu, wir könnten ein bisschen Hilfe brauchen. Inoffiziell.“

„Ich könnte jetzt Mittagspause machen. Und zum Ausgleich dafür, dass ich Euch helfe, spendiert ihr mir einen Lunch. Wie klingt das?“

„Gut klingt das. Wo?“

„Ich brauch was Ungesundes. Im Nickel Diner in zwanzig Minuten?“

„Perfekt.“

***

Ich hatte meine Bude wieder einigermaßen in Schuss gebracht. Abgewaschen, aufgeräumt, Ascher geleert, Betten gemacht. Als mein Handy klingelte, hastete ich die Treppe runter und erwischte es gerade noch.

„Decker.“

„Hey, Tyler hier. Ist es schlimm?“

„Quatsch, bin gerade mit aufräumen fertig geworden.“

„Hunger?“

„Hunger.“

„Wir treffen Mag in zwanzig Minuten im Nickel Diner. Kennst Du das?“

„Ja. Aber ich bin noch in Venice, ich brauche länger.“

„OK, ich verschiebe unser Treffen um zwanzig Minuten.“

„Bin unterwegs. Bis gleich.“

Ich schnappte mir meine Brieftasche, meine Schlüssel und mein Zigarrenetui, rief nach George und sprang in den Buick. Meine Waffe ließ ich nach kurzem Zögern zuhause. George trottete auf die Beifahrerseite und sprang in den Fußraum. Wie immer ließ er die Tür offen. Ich rutschte rüber, um sie zu schließen. Als ich mich umdrehte, um aus der Einfahrt zu setzen, fiel mein Blick auf einen sehr großen grauen Kasten. Verdammt, ich hatte gestern Abend vergessen, die beiden Jungs zu bitten, mir mit dem Safe zu helfen. Und außerdem hatten wir auch meine Bilder nicht gesichtet. Beides würden wir bald nachholen müssen.

Nach genau 36 Minuten Fahrtzeit hatte ich den Parkplatz an der 6th und Main, gleich beim Nickel Diner erreicht. Trotz geschätzten 300 Pfund Ballast in Form eines Safes. Gute Rundenzeit! Der Jaguar von Tyler stand auch schon da.

Als ich ausstieg und zum Diner ging, kam mir Magdalena entgegen. Beeindruckendes Timing.

„Hey, Mag!”, rief ich und winkte.

Sie winkte zurück und begrüßte mich, als wir uns erreicht hatten, mit einem Kuss auf die Wange.

„Du hast gestern T-Bones gebraten. Wieso wusste ich davon nichts? Aber kaum braucht Ihr was, bin ich gut genug.“ Sie knuffte mich mit dem Ellenbogen in die Seite. Leider recht spürbar. Fand meine Niere. Ich verzog das Gesicht.

„Sorry, hab ich Dir wehgetan?“

„Lange Geschichte... erzähl ich Dir beim Essen.“

Sie hakte sich unter und gemeinsam betraten wir das Restaurant. Tim winkte von einer der Nischen an der Wand zu uns herüber.

„Ein bezauberndes Paar“, grinste er, als wir bei ihm waren.

„Finde ich auch“, erwiderte Mag.

„Hab’ ich nicht eine prachtvolle Tochter?”, meinte ich.

Mag knuffte wieder. „Ach, Mist“, sagte sie „Ich hab vergessen, dass Dir da was weh tut.“

Wir setzten uns zu den beiden in die Nische und schlugen die Karte auf. In stiller Eintracht bestellten wir alle das gleiche. Burger und Fries.

***

Noch bevor das Essen kam, hatten wir Mag weitgehend ins Bild gesetzt. Sie hatte zugehört und ab und zu eine Zwischenfrage gestellt. Jetzt hatte sie so ziemlich den gleichen Wissensstand wie wir.

„Sobald ich zurück im LAPD bin, werde ich sämtliche gemeldeten Todesfälle der letzten drei, vier Tage durchsehen. Aber macht Euch nicht zu viel Hoffnung. Die sind, glaube ich, alle identifiziert.“

„Danke, Mag. Wir wissen das zu schätzen.“ Tyler sah sie an.

„Was gibt’s denn sonst Neues?”, fragte Tim. „Du hast immer noch diesen O’Mara am Hals, richtig?“

Mag nickte.

„Ja. Er ist ein chauvinistisches, rassistisches, sexistisches Arschloch. Und ich bin absolut davon überzeugt, dass er korrupt ist. Was aber leider nicht zu beweisen ist. Bisher.“

„Wir würden in Deinem Fall Ermittlungen gegen ihn Pro Bono führen”, schlug ich vor. Tim und Tyler nickten.

„Danke. Aber Danke nein. Mit dem werde ich schon alleine fertig“, widersprach Mag.

„Na gut. Aber wenn es sich ergibt, werden wir auch ein Auge auf ihn haben.“ Tyler zögerte. „Was ich Dir jetzt erzähle, ist nur für Deine Ohren bestimmt. Und Du musst ignorieren, dass wir... nun... nicht ganz diesseits der Legalität gearbeitet haben, OK?“

Mag nickte stumm.

„Gut. Bob ist neulich in seinem Haus überfallen worden. Von zwei italienischen Ganoven, die sicherlich im Auftrag eines anderen unterwegs waren. Mafia oder was auch immer. Wir kamen dazu und haben die beiden per Schuss durchs Knie außer Gefecht gesetzt. Was ist los, Mag?“

Sie war blass geworden und sah uns entsetzt an.

„Ihr habt zwei Menschen erschossen? Seid Ihr irre?“

„Nein, nur angeschossen. Wir haben sie laufen lassen. Wir wollten nur wissen, ob Du uns helfen kannst, die beiden zu identifizieren. Wir müssen wissen, für wen sie arbeiten.“

„Und ob ich sie identifizieren kann. Sie liegen nämlich im Kühlhaus der Gerichtsmedizin. Mit jeweils einem Schuss durchs rechte Knie und einem in die Stirn.“

„Ach Du Scheiße.“ Tyler schlug mit der flachen Hand auf den Tisch.

Die Kellnerin zuckte erschrocken zusammen und stellte behutsam die Teller mit unseren Burgern auf den Tisch.

Ich lächelte sie entschuldigend an und bedankte mich. Sie trippelte irritiert davon.

„Ihr seid ganz sicher, dass Ihr nur die Knie getroffen habt...“, insistierte Mag leise.

Wir sahen sie gleichzeitig an und nickten stumm.

„OK, Ihr würdet mich nicht anlügen.“

„Würden wir nicht. Gut, dann lassen wir uns jetzt unsere Burger schmecken“, schlug ich vor. „Bitte gib uns noch die Namen der beiden Idioten. Und wenn Du uns ein klitzekleines bisschen an den Ergebnissen der Ermittlungen teilhaben lassen könntest, würde ich die Burger zahlen.“

„Das muss einer von Euch sowieso. Hat mir jedenfalls Tyler versprochen.“

***

Als Mag wieder an ihrem Schreibtisch saß, tauchte O’Mara ebenfalls wieder auf. War ja klar. Sie vertiefte sich in die Akten der beiden toten Italiener.

„Hi Maggy, alles OK?”, fragte O’Mara.

„Alles ganz toll. Ich arbeite.“ Jetzt fing der Blödmann auch schon mit diesem ‚Maggy’ an.

Er setzte sich auf die Kante ihres Schreibtischs.

„Bist Du nicht mit diesem alten Deutschen befreundet, der seit einiger Zeit bei dem schwulen Surfer und dem Nigger mitmischt?“

„Zwei Dinge, O’Mara. Erstens hast Du genau zehn Sekunden Zeit, um Deine müffelnde Polyesterhose samt Inhalt von meinem Schreibtisch zu nehmen. Sonst breche ich Dir den rechten Arm. Und zweitens, was Deine Frage betrifft: das geht Dich einen Scheißdreck an.“

O’Mara erhob sich betont langsam.

„Dein Ton gefällt mir nicht, Sanchez. Sieh Dich besser vor. Und das gilt auch für Deine Freunde. Hat dieser Kraut überhaupt eine Arbeitsgenehmigung?“

Mag ignorierte ihn und las weiter in der Akte. Aber sie würde Bob warnen müssen. Wenn sich O’Mara in etwas verbiss, war er wie ein Terrier. Und Bobs Leben in den USA war vermutlich wirklich nicht so ganz legal. Soweit Mag wusste, war er mit einem Touristenvisum im Land. Oder ganz ohne Visum...? Sie würde definitiv bald mit ihm reden müssen.

***

Ich fuhr nach dem Essen wieder nach Hause. Die Ereignisse der letzten zwei Tage saßen mir in den Knochen, ich war hundemüde. Ein Stündchen Schlaf auf dem Sofa erschien mir unglaublich verlockend.

Ich parkte, ließ George aus dem Wagen und ging zur Haustür. Er winselte und schaute mich vorwurfsvoll an. Er hatte ja Recht.

„OK, mein Alter. Gehen wir noch ein paar Minuten an den Strand. Ich hole schnell eine Tüte.“ George lief fröhlich zum Gartentor.

Wir machten es kurz. Zehn Minuten später waren wir wieder beim Haus. George rollte sich zufrieden im Schatten auf der Terrasse zusammen und fing an zu schnarchen. Ich tat es ihm gleich, rollte mich allerdings nicht auf der Terrasse zusammen sondern ließ mich im Haus auf mein Ledersofa fallen. Ein Blick auf die Uhr sagte mir, dass es halb vier war. Nach wenigen Minuten pennte ich traumlos und tief.

Gefühlte zwei Minuten später erwachte ich vom Klingeln meines Handys. Da war es halbsechs. Ich hatte wohl wirklich Schlaf nötig.

„Ja“, murmelte ich schlaftrunken.

„Mag hier. Alles OK, Du klingst so komisch?“

„Ich hab nur ein paar Minuten geschlafen.“

„Oh, sorry.“

„Nicht schlimm, ich wollte sowieso aufstehen.“

„Wir müssten mal reden. Nicht am Telefon. Wann hast Du Zeit?“

„Morgen Abend? Ich könnte uns was kochen.“

„Das klingt gut. Wann?“

„Gegen halbsieben, nach Deiner Schicht?“

„Perfekt. Bis morgen, Bob.“

„Bis morgen, Mag. Ich freu mich.“

Ich schlief übergangslos wieder ein.

Der nächste Anruf weckte mich eine Stunde später. Tim wollte nur wissen, ob alles in Ordnung sei. Und sich noch mal für das Essen bedanken. Diesmal blieb ich wach.

Ich dachte daran, Hannah anzurufen. Wusste aber nicht, was ich mit ihr reden sollte. Also ließ ich es bleiben und schenkte mir stattdessen einen doppelten Whisky ein. Auch so was, weswegen es mit Hannah immer wieder Streit gab. Ich trank zu viel. Fand sie. Dass ich trank, weil es mir einfach nur schmeckte, war in ihrem Weltbild nicht vorgesehen. OK, dafür war sie Psychotherapeutin.

Ich suchte mir eine von den Valdez-Zigarren aus dem Humidor und ging damit auf die Terrasse. George öffnete ein Auge und seufzte. Ich ließ mich in den Adirondeck fallen und zündete die Zigarre an. Sie war sehr fein.

Raoul Valdez war ein Freund geworden. Ich hatte ihn letztes Jahr kennengelernt. Da war er dreiundsiebzig und stand er noch jeden Tag zehn Stunden hinter der Theke seines Zigarrenladens. Er beschäftigte einen begnadeten Zigarrendreher, der aus irgendwelchen ominösen Quellen Tabak aus Kuba bekam. Raoul war seit fünfundvierzig Jahren in den USA. Ich war in meinem Leben zwei Mal in Havanna gewesen. So hatten wir ein Gesprächsthema gehabt. Im Lauf der Zeit hatten wir uns dann angefreundet. Vor rund einem halben Jahr hatte er den Laden an seinen Sohn Tony übergeben. Der war ein netter Kerl und ich kaufte ein, zwei Mal im Monat bei ihm meine Zigarren. Ungefähr genau so oft traf ich mich mit Raoul. Es wurde wieder mal Zeit. Ich nahm mir vor, ihn in den nächsten Tagen anzurufen.

***

Tyler und Tim hatten heute ein bisschen früher Schluss gemacht als sonst. Es war noch nicht mal halb sechs, als sie mit dem Jaguar über den Santa Monica Boulevard nach Hause fuhren. Es war ein milder Nachmittag, Anfang Juni, nicht zu heiß, eben noch nicht richtig Hochsommer.

„Wir waren bisher ja nicht wirklich erfolgreich“, meinte Tim.

Tyler sah zu ihm.

„Nein. Aber wir sind ja auch gerade mal zwei Tag dran. Du weißt, wie lange sich Vermisstenfälle oft ziehen. Und ehrlich gesagt wäre auch nicht sehr lukrativ, wenn wir den Fall schon gelöst hätten.“

Tim lachte.

„Stimmt. Dann lehnen wir uns mal entspannt zurück und warten auf Kommissar Zufall.“

„Du kennst mich lange genug, um zu wissen, dass ich es so nicht meine. Wir tun ja wirklich, was wir können.“

„Vielleicht kommt ja von Mag noch ein verwertbarer Hinweis. Sie ist wirklich gut.“

„Ist sie. Ich schätze, sie wird sich heute Abend melden.“

„Ist da was zwischen Bob und ihr?”, wollte Tim wissen.

„Quatsch. Bob ist verheiratet und soweit ich weiß, liebt er seine Frau. Und außerdem ist Mag fast zwanzig Jahre jünger als er. Die beiden mögen sich halt.“

„Achtzehn. Aber seine Frau ist ganz schön weit weg.“

„Das wird sich irgendwann ändern müssen. Da hast Du Recht.“

„Ich hab Hunger.“

Tyler lachte. „Warum überrascht mich das nicht.“

„Machen wir einen Abstecher zum Pier und leisten uns ein paar Shrimps? Oder sollen wir kochen?“

Tyler tätschelte Tims Knie.

„Wie ich Dich kenne, hast Du drei Stunden nach den Shrimps sowieso wieder Hunger. Wir könnten also beides tun.“

„Ich könnte ihn erschießen.“

Tyler sah Tim von der Seite an. Sein gelegentlich ans Tageslicht drängende Bedürfnis, jemanden umzubringen, war ihm ebenso vertraut wie sein manchmal wilde Kapriolen schlagender Hang zum unvermittelten Themenwechsel. Aber im Moment war selbst Tyler überfordert.

„Wen, bitte, könntest Du erschießen?“

„Diesen O’Hara.“

„O’Mara.“

„Den auch.“

„Weil...?“

„Weil er Mag das Leben schwer macht. Weil er ein Rassist ist. Weil er ein Arschloch ist. Weil er bestimmt was gegen Schwule hat. Weil er es verdient hat.“

„Aber Du kennst ihn doch gar nicht.“

„Mags Wort genügt mir. Also, was meinst Du? Soll ich?“

„Hmmmm, lass mich mal in Ruhe nachdenken. Ähhh. Nein!“

„Ich wusste es“, schmollte Tim.

Tyler bog, am Ozean angekommen, auf den Parkplatz am Pier.

Tyler legte seinen Arm um Tims Schultern.

„Komm, jetzt gibt’s erst mal Shrimps. Und dann überlegen wir, wenn Du sonst noch erschießen könntest.“

***

Nachdem ich den ganzen Nachmittag verpennt hatte, wusste ich jetzt schon, dass ich es gar nicht versuchen brauchte, vor ein oder zwei Uhr morgens Schlaf zu finden. Ich hatte noch einen Abendspaziergang mit George gemacht, der jetzt dösend auf seiner Decke lag, und hatte mich mit einem Whisky und einer Zigarre aufs Sofa gesetzt.

Ich schaltete den Fernseher an und zappte ratlos durch die Unzahl von Programmen. Das TV-Programm hier war wirklich nicht zu ertragen. Aber immer wenn mich Sehnsucht nach dem deutschen Fernsehen überkam, dachte ich schnell an Mario Barth, Carmen Nebel oder Cindy aus Marzahn, dann ließ das sofort nach.

Ich drückte auf OFF und angelte nach dem Handy.

„Hi Tyler.“

„Bob, alles OK?“

„Klar. Ich will Euch auch gar nicht stören. Ich hab nur gestern vergessen, Euch um einen Gefallen zu bitten. Ich habe nämlich einen dreihundert Pfund schweren Stahlschrank im Auto. Den kriege ich alleine nicht raus. Und außerdem wollten wir doch noch die Fotos anschauen.“

„Wie wär’s mit morgen Abend?“

„Prima. Mag wird auch da sein. Dann werfe ich was auf den Grill.“

„Mag?“

„Ja, sie wollte was mit mir besprechen.“

„Sicher, dass Ihr nicht alleine sein wollt?“

„Quark. Aber ich rufe sie nachher kurz an und gebe ihr Bescheid.“

„OK. Wenn wir nichts mehr von Dir hören, sind wir pünktlich um sieben da.“

„Ich würde morgen gerne noch nicht ins Büro kommen. Ich habe einen Zahnarzttermin. Wie nicht anders zu erwarten, wackeln die beiden Zähne immer noch.“

„Kein Problem. Bis morgen, Bob.“

„Bis morgen. Grüße an Tim.“

Ich legte auf und rief Mag an, um ihr Bescheid zu geben. Sie sagte, sie freue sich, Tim und Tyler dabei zu haben.

Ich war gerade so schön im Schwung, dass ich Hannahs Nummer wählte. Der Rufton brauchte ein Weilchen, um zehntausend Kilometer entfernt in München anzukommen.

„Decker”, meldete sie sich.

Ich schluckte, als ich unseren gemeinsamen Namen hörte.

„Hallo?“

„Hannah, ich bin es. Ich wollte nur wissen, ob alles in Ordnung ist. Und ... Ach quatsch: ich wollte eigentlich nur Deine Stimme hören.“

„Das ist nett, Deck. Aber im Moment passt das gerade nicht so gut.“

„Soll ich später noch mal anrufen?“

„Nein. Eher morgen, OK? Oder übermorgen.“

Klick.

Ich starrte das Telefon an. Die Distanz, die ich spürte hatte nichts mit den zehntausend Kilometern zu tun.

Ich schenkte mir nach und nahm einen Schluck. Am liebsten hätte ich heute noch einen Flug nach München gebucht.

***

O’Maras Handy klingelte zweimal. Seine Frau schaute auf. Er ging in die Küche und drückte die Kurzwahl für Marc Roberts. Der meldete sich augenblicklich.

„Ich hoffe, Sie haben gute Neuigkeiten für mich, Jackyboy.“

„Es ist gerade mal ein halber Tag vergangen. Was erwarten Sie denn?“ O’Mara sprach leise. Seine Frau musste ja nichts davon mitbekommen.

„Ich erwarte, dass Sie Ihren Job machen, O’Mara.“

„Sie setzen mich unter Druck.“

„Allerdings.“

„Ich brauche noch Zeit.“

„Haben Sie. Heute ist Mittwoch. Sagen wir bis... übermorgen?“

„Ich versuch’s.“

„Sie sollen keine Doktorarbeit schreiben. Ich will einfach wissen, wer der Kerl ist, ob er Dreck am Stecken hat, ob er seine Strafzettel bezahlt, wann er zuhause ist und wann nicht. Und nett wäre es zu wissen, ob er überhaupt legal im Land ist. Das sollten selbst sie rauskriegen können.“

Roberts legte grußlos auf.

Es half nichts. Er würde diesen Kraut beschatten müssen. Aus der Sanchez war ja nichts rauszuholen. Wahrscheinlich fickte sie den alten Sack auch noch.

„Kommst Du Jack? Jeopardy fängt gleich an. Und bring mir doch noch eine Tüte Popcorn mit.“

O’Mara schlug mit der Faust gegen die Kühlschranktür. Was für ein Scheißleben. Dann nahm er eine Tüte Popcorn und eine Tüte Chips aus dem Hängeschrank und ging zurück ins Wohnzimmer.

Jeopardy hatte gerade angefangen.

***

Es war inzwischen halb drei Uhr morgens. Ich hatte mir noch einen generösen Schluck Malt eingeschenkt und gegen meine Gewohnheit eine fünfte Zigarre geraucht – aber von diesen Exzessen abgesehen auch ein bisschen was Nützliches getan.

Ich hatte die Negative der letzten drei Monate noch einmal durchgesehen und alle Fehlbelichtungen und Doubletten durchgestrichen. Die verbleibenden Bilder hatte ich endlich digitalisiert. Davor hatte ich mich seit Monaten gedrückt. Die Arbeit mit dem Negativscanner gehörte nicht zu meinen Lieblingsjobs, war aber leider notwendig. Ich beschloss, mich in der kommenden Zeit Zug um Zug durch meine Negativordner zu wühlen, von den neueren Aufnahmen zurück zu den älteren.

Erstens brauchte ich die Scans ohnehin zur Archivierung und als Backup, zweitens dienten sie als Entscheidungshilfe, welche Fotos würdig waren, in der Dunkelkammer ausgearbeitet zu werden und drittens dachte ich, angesichts der regen Nachfrage aus Mafiakreisen nach meinen Bildern wäre es praktisch, diese auch per Mail versenden zu können. Ich kopierte alle Scans zusätzlich auf einen Speicherstick, den ich bei Tim und Tyler deponieren würde – falls ich demnächst so alt oder so betrunken – oder so alt und so betrunken – sein würde, dass ich mit einer Zigarre im Mund auf dem Bett einschlafen und das Haus abfackeln würde.

Ich schob den letzten Negativstreifen zurück in seine Pergamintasche, drehte dem Scanner den Saft ab und fuhr den Mac runter.

Um zehn nach drei kroch ich in die Federn. Das kurze Gespräch mit Hannah beschäftigte mich noch ein paar Minuten, dann aber siegte gottseidank die Müdigkeit.

Kapitel 4

Ich erwachte wieder einmal mit einem dicken Kopf. Wenn man mich gefragt hätte, ob ich ein Alkoholproblem hätte, wäre meine Antwort ganz klar ein Nein gewesen. Wenn ich mich selbst das gleiche fragte, war die Antwort nicht ganz so eindeutig. Ich sagt mir zwar, dass ich jederzeit mit dem Alkohol aufhören könnte – aber ich wollte ja gar nicht. Wie heißt es so schön: Kein Alkohol ist auch keine Lösung. Womit ich das Problem wieder mal verniedlicht hätte.

Als zweites fiel mir Hannah ein. Was den Tagesbeginn nicht wesentlich fröhlicher machte. Aber ich war zu stolz und vermutlich auch zu feige, um sie gleich noch mal anzurufen und zu fragen, was zum Teufel eigentlich los sei.

Der dritte Gedanke galt den zwei toten Schlägern. Nicht, dass ich vor Mitleid zerfloss, aber ob sie nun verdient hatten zu sterben wusste ich auch nicht so recht. Vermutlich schon. Aber ich war froh, für ihren Tod nicht verantwortlich zu sein. Allenfalls dafür, dass sie den letzten Tag ihres Lebens Schmerzen hatten.

Womit ich bei Thema Nummer vier war: ich hatte um zehn einen Termin beim Zahnarzt. Bäh.

George drückte seine feuchte Nase an mein nacktes Bein. Ich versprach ihm, mich zu sputen und dann mit ihm einen kurzen Strandspaziergang zu machen. Er war einverstanden und verzog sich nach unten in die Küche, wo er vermutlich auf einen kleinen Imbiss spekulierte. Pustekuchen. Er und ich würden erst nach dem Spaziergang frühstücken.

Eine Stunde später war ich geduscht, der Hund entwässert und gefüttert, das Frühstück verzehrt und die erste Zigarre des Tages entzündet. Ich informierte George über meine Vormittagsplanung und er schien sich mit der Tatsache abzufinden, dass er das Haus hüten würde während ich auf dem Zahnarztstuhl litt. Er hatte eindeutig den besseren Part erwischt.

Mein Zahnarzt war in Venice. ‚Mein’ impliziert, dass ich schon mal bei ihm gewesen wäre. Was ich nicht war. Er war erst seit gestern, als ich in den Gelben Seiten von Venice gesucht hatte, mein Zahnarzt. Er hieß Peter Ackermann und war daher der erste Eintrag. Ich ließ den Buick stehen und schnappte mir mein olles Beach Bike. Bob, der Radsportler. Wobei Radfahren gottlob ein bisschen weniger sportlich wirkt, wenn man dabei eine dicke Robusto raucht.

In Venice klemmte ich den Rest meiner Zigarre am Gepäckträger fest und betrat Ackermanns Praxis. Schon der Geruch nach Zahnarzt ließ mir den Schweiß ausbrechen.

***

Tyler saß an seinem Schreibtisch, Tim ihm gegenüber auf dem Besucherstuhl. Tyler hatte Mag an der Strippe, die ihm gerade die Namen der beiden Italiener durchgab.

„Hast Du sonst noch Infos über die beiden, die uns weiterhelfen könnten, Mag?“

„Ich maile Euch die Akten der beiden. Aber außer dem, was ich Euch gestern schon gesagt habe, geben die nicht viel her. Kleinganoven halt.“

„Danke, Du bist ein Schatz. Wir sehen uns heute Abend.“

„Bis dann, ich freu mich. Ach ja, von Eurem Remington keine Spur.“

Tyler legte auf und sah Tim an.

„Wir bekommen die Akten. Aber so wie es aussieht, werden wir damit nicht auf den Auftraggeber der beiden stoßen. Ich schätze, dass dahinter ein mächtiger Mann steckt, so verängstigt wie die beiden waren.“

„Jepp, das denke ich auch. Wenn sie mit uns geredet hätten, wären sie vielleicht noch am Leben“ spekulierte Tim.

„Glaube ich nicht. Man hat sie erschossen, damit sie nicht reden. Hätten sie geredet, hätte man sie deshalb erschossen. Im Ergebnis wären sie dann auch nicht weniger tot.“

„Kann sein.“

„Wie machen wir mit unserem verschwundenen Gatten weiter? Mag hatte nichts über ihn.“

„Einer von uns sollte mal mit dem Junior reden”, schlug Tim vor.

„Ja, daran habe ich auch schon gedacht. Wäre vielleicht gut, wenn Du das machst. Du bist eher seine Altersklasse. Und auch viel weniger schwarz.“

„Jetzt wo Du es sagst. Ist mir bisher nie aufgefallen. Ich ruf ihn an und mache ein Treffen mit ihm aus.“

„Gut. Am besten ohne die Mama.“

Tim nickte, ließ sich von Tyler die Nummer geben und griff zum Telefon. Er sprach kurz mit Catherine Remington, sagte, dass es bisher nur vage Spuren gäbe, was besser klang als keine Spuren, und bat darum, mit ihrem Sohn sprechen zu dürfen. Als er aufgelegt hatte, sah er zu Tyler.

„Heute Mittag um halb eins bei Musso and Frank. Der Mann hat zumindest Stil.“

„Hoffentlich lädt er Dich ein. Obwohl... ich habe mit Catherine eine relativ großzügige Spesenregelung vereinbart.“

„Gut. Die Lamb Chops dort sind nämlich ein Gedicht.“

„Treib es nicht zu bunt, Timmyboy! Versuch bitte, unter hundert Dollar zu bleiben.“

„Pro Nase?“

„Insgesamt.“

„Das wird nicht klappen.“

Tyler seufzte theatralisch.

„Heute Abend kocht ja Bob schon wieder für uns. Versuch doch einfach, Dich nicht zu überfressen.“

„Das Risiko ist gering. Du kennst mich.“

„Stimmt leider. Und bind Dir eine Krawatte um.“

„Die mit dem Ketchup-Fleck?“

Tyler verdrehte die Augen und griff in seine Schreitischschublade.

„Nimm die hier. Und iss bitte irgendwas, was nicht kleckert. Das Ding war teuer.“

„Lamb Chops kleckern nicht.“

***

Dr. Ackermann war ein netter Zahnarzt. Auch wenn er der Meinung war, dass sich wackelnde Zähne nicht einfach wieder festmachen ließen, sondern gezogen und durch baugleiche Implantate ersetzt werden müssten. Ich ergab mich in mein bitteres Schicksal.

Eine Stunde später waren die wankelmütigen Zähne draußen und ich war im vorübergehenden Besitz zweier selten schlecht aussehender Provisorien, die am Montag durch die finalen Beißer ersetzt werden würden. Ich sah wehmütig auf das schwenkbare Tischchen vor mir, auf dem meine Zähne lagen, die mich immerhin sechzig Jahre lang begleitet hatten. Momentan war ich wieder der Meinung, dass die beiden Ganoven ihren Tod absolut verdient hatten.

Ackermann war auch aus Deutschland, lebte aber seit mehr als dreißig Jahren in Venice. Sein Deutsch klang sehr amerikanisch und ich fragte mich, ob ich eines Tages auch so klingen würde. Bei mir war es bisher eher umgekehrt: mein Amerikanisch klang noch immer ein bisschen zu deutsch. Und jetzt gerade klang es ohnehin, als hätte ich den Mund voll Watte.

„Warten Sie“, sagte Ackermann und holte mit der Pinzette zwei Watteröllchen aus meinem Mund. „Besser?“

Ich nickte dankbar.

„Wir sehen uns am Montag um zehn.“

Ich verabschiedete mich, und er bat noch darum, dass ich am Montag gleich bar bezahlen möge. Er nannte eine Summe, für die ich mir weitaus Vergnüglicheres hätte leisten können, zum Beispiel ein langes Wochenende in Cancun. Mit allen Extras. Zu zweit. Inklusive Flug.

„Und bitte rauchen Sie die nächsten achtundvierzig Stunden nicht.“

Ich nickte brav und verließ die Folterkammer.

Draußen nahm ich meine halb gerauchte Robusto vom Gepäckträger und entzündete sie für den Rückweg.

***

O’Mara saß in seinem zivilen Ford Crown und sah Decker aus der Praxis kommen. Er sah, wie der sich auf sein altes Fahrrad schwang und wieder in Richtung seines Hauses radelte. Er ließ ihm einen großzügigen Vorsprung und folgte ihm.

Das Ganze ging ihm gehörig auf den Nerv. Er hatte gestern schon alle Informationen über Decker per Computer recherchiert, die sich da finden ließen. Und das war wenig. Und das Wenige war praktisch nutzlos.

OK, er war Deutscher, er lebte zeitweise in den USA, hatte aber bisher seine jeweilig genehmigte Aufenthaltsdauer nie überzogen. Er hatte keine polizeilichen Einträge, zahlte seine Strafzettel wegen Falschparkens pünktlich und schien ein braver Bürger zu sein. Das Haus gehörte ihm. Es lag so kreuzdämlich, dass O’Mara es nicht von seinem Auto aus beobachten konnte. Er würde heute Abend zu Fuß vor Ort sein müssen. Decker war sechzig – was O’Mara überraschte. Er hätte eher auf Anfang fünfzig getippt. Er schien nicht illegal zu arbeiten, zumindest war er gestern offenbar den ganzen Tag zuhause gewesen. Wenigstens seitdem O’Mara ein Auge auf ihn hatte. Kurz: er hatte keinen Schimmer, wie er Decker beikommen konnte. Es war zum Kotzen.

Und auch jetzt verschwand der samt Fahrrad hinter seinem Gartentor und ließ sich die nächsten zehn Minuten nicht mehr blicken. Dann hupte der Fahrer eines UPS-Lasters hinter O’Maras Ford. Es blieb ihm nichts anderes übrig als leise fluchend weiter zu fahren, bis er sich hundertfünfzig Meter entfernt in eine Ausfahrt quetschen konnte. Das hatte alles keinen Zweck.

Er würde sich ganzentschieden etwas einfallen lassen müssen. Und zwar bald.

***

Tim war ausnahmsweise überpünktlich. Benjamin Remington hatte, wie versprochen, einen Tisch bei Musso and Frank reserviert, und Tim vertrieb sich die Wartezeit mit einem Körbchen mit frischem Knoblauchbrot und einem Martini Cocktail.

Um zehn vor eins kam Remington. Er entschuldigte sich mit beiläufiger Selbstverständlichkeit, nicht so als sei es ihm wirklich unangenehm sondern so, als sei er es gewohnt, dass andere Menschen auf ihn warteten.

„Kein Problem, Mister Remington. Ich habe mir die Zeit damit vertrieben, den Martini zu testen.“

„Nennen Sie mich Ben.“

„Sehr gerne. Ich bin Tim.“

„Was kann ich für Sie tun, Tim? Oder gibt es schon Neuigkeiten über meinen Vater?“

„Leider nein. Dafür ist es noch zu früh. Das einzige, was wir bisher mit einiger Wahrscheinlichkeit annehmen dürfen, ist das er nicht in einem der großen Krankenhäuser ist, dass außerdem die Polizei keine nicht identifizierten Verbrechensopfer gemeldet hat und dass er – soweit sich das überhaupt feststellen lässt – nicht die USA verlassen hat, wenigstens nicht per Flugzeug .“

Der Ober reichte den beiden die Menu-Karte. Remington Junior nahm das Lamb Chop. Tom ergriff die Gelegenheit, sich dieser Wahl höflich anzuschließen. Der Ober nahm noch die Bestellung von zwei Club-Soda auf und verschwand.

„Ich glaube ohnehin nicht an sein Verschwinden“, murmelte Ben.

„Verzeihen Sie?“

„Ich glaube, er lebt nicht mehr. Sie hat ihn umbringen lassen.“

„Wer hat ihn umbringen lassen, Ben?“

„Meine Stiefmutter. Wussten Sie, dass sie ein Verhältnis mit dem Geschäftspartner meines Vaters hat?“

„Nein. Aber selbst wenn: wie kommen Sie darauf, dass sie Ihren Vater hätte töten wollen?“

„Geld. Und die Freiheit, mit Goodell zusammen zu sein.“

„Goodell ist der Partner Ihres Vaters?“

„Ja. Henry Goodell. Er ist seit vielen Jahren geschieden. Er ist jünger als mein Vater. Und er erbt automatisch die Firmenanteile, sodass ihm dann das Unternehmen alleine untersteht. Das Vermögen geht an meine Mutter, ein Teil natürlich auch an mich. Aber der geringere Teil.“

„Was dann wären...?“

„Ich weiß es nicht genau. Für mich blieben wahrscheinlich so um die zwei oder drei Millionen Dollar.“

„Was ja auch ein Motiv wäre.“

„Natürlich. Aber mir liegt nicht viel an Geld. Ich komme mit dem, was ich während meines Studiums von meinem Vater bekomme, hervorragend aus. Mehr als die fünftausend Dollar im Monat brauche ich nie, alle Kosten für Wohnung und Uni werden natürlich extra bezahlt.“

Tim schluckte. Was für ein schnöseliger kleiner Pisser.

„Nehmen wir mal an, Ihr Vater sei am Leben. Gibt es einen Ort, an dem Sie nach ihm suchen würden?“, fragte er.

„Wir haben eine kleine Ranch in Oregon, wo meine Stiefmutter oft einen Teil des Sommers verbringt. Mein Vater ist da auch oft gewesen, ebenso wie ich. Aber dort ist niemand. Ich habe schon mit unserem Verwalter telefoniert, der sich um die Ranch kümmert. Er ist extra rausgefahren. Das Haus ist leer.“

„Geben Sie mir bitte die Adresse und die Nummer des Verwalters. Vielleicht taucht er ja doch noch dort auf.“

Benjamin zog einen schweren Füllhalter aus der Innentasche seines Sakkos und notierte eine Adresse und eine Telefonnummer auf einen Zettel.

„Hier. Aber das ist sinnlos.“

Der Ober erschien mit zwei dampfenden Tellern. Die Lamb Chops sahen fantastisch aus. Während des Essens verstummte die Unterhaltung fast ganz. Die beiden sprachen über belanglose Details aus Oliver Remingtons Leben. Tim registrierte, dass Ben Remington dazu neigte, von seinem Vater in der Vergangenheitsform zu erzählen. Was immer das bedeuten mochte. Nachdem das Lämmlein verzehrt war, bestellte Ben noch zwei Espressi und bat um die Rechnung.

„Lassen Sie mich das zahlen, Tim. Und versprechen Sie mir, dass Sie herausbekommen, was mit meinem Vater geschehen ist. Und bitte glauben Sie mir, dass meine Stiefmutter da mit drinsteckt.“

Tim bedankte sich für die Einladung und versprach, sein Bestes zu tun. Ben zahlte per Kreditkarte, ließ aber vierzig Dollar Trinkgeld in bar auf dem Tisch liegen. Zwanzig wäre normal, überschlug Tim. Dreißig wäre großzügig. Vierzig fand der ein bisschen angeberisch.

Vor dem Lokal verabschiedeten sich die beiden per Handschlag. Tim ging in Richtung La Brea Avenue. Als er sich umschaute wurde gerade Benjamins Wagen gebracht. Ein 911er Cabrio. Das wurde sicher auch nicht vom monatlichen Taschengeld bezahlt.

***

Ich pulte mit der Zungenspitze an den Zähnen rum, die vorübergehend in meinem Mund wohnten. Ich mochte meine alten entschieden lieber. Vor allem klang ich früher nicht wie Inge Meysel – falls die außer mir noch jemand kennt. Jedenfalls klang sie so wie ich momentan. Als säße das Gebiss nicht ganz fest.

In Anbetracht der Tatsache, dass mir am Abend schon wieder Grillgäste ins Haus standen, kam ich nicht umhin, die doch arg angegriffenen Vorräte aufzufüllen, vor allem die flüssigen.

So langsam hatte ich mich an den Geldschrank im Wagen gewöhnt. Gut, dass ich so ein großes Auto gekauft hatte. Also schielte ich wieder mal beim rückwärts fahren über die graue Riesenkiste hinweg und machte mich auf den Weg zum Einkaufscenter. George wollte zuhause bleiben. Auf halbem Weg hörte ich hinter mir eine Polizeisirene. Ich sah auf den Tacho. Fünfundzwanzig. Das konnte es also nicht sein. Ich zog den Wagen nach rechts und hielt in einer breiten Ausfahrt an. Im Rückspiegel sah ich ein Blaulicht auf einem Zivilfahrzeug.

Ich blieb im Wagen, ließ das Fenster runter und kramte nach meinen Papieren. Ein zivil gekleideter Mann in mittleren Jahren, der ein bisschen schlampig und irgendwie unglücklich wirkte hielt mir seine Marke entgegen.

„Guten Tag, Sir. Bitte Führerschein und Wagenpapiere.“

Wenn ich in meiner Zeit in den USA eines gelernt hatte, dann dass es nicht empfehlenswert war, mit den Police-Officers zu diskutieren, blöde Fragen zu stellen oder ein Scherzlein zu wagen. Humor gehörte nicht unbedingt zur Kernkompetenz der kalifornischen Polizei. Noch weniger empfehlenswert war es, aus dem Wagen zu steigen.

Also reichte ich ihm mit freundlichem Gesicht die bereitgehaltenen Papiere aus dem Fenster. Er griff wortlos danach und studierte sie ausgiebig. Wobei die Dauer seiner Lesetätigkeit in keinem sinnvollen Verhältnis zur Informationsdichte der Papiere stand. Mir schien es, als wüsste er nicht recht weiter. Dann gab er die Papiere zurück.

„Was ist in dem Schrank auf Ihrer Ladefläche, Sir?“

„Nichts, Officer. Ich habe ihn kürzlich gekauft.“

„Haben Sie die Quittung dabei?“

Ich war mir überhaupt nicht sicher, ob er das Recht hatte, nach einer Quittung zu fragen, aber da sie tatsächlich noch auf dem Beifahrersitz rumlag, nickte ich und reichte sie ihm.

„Ihre Ladung ist unzureichend gesichert, Sir.“

„Ich werde den Schrank heute noch ausladen, Officer. Ich erwarte zwei Freunde, die mir dabei helfen. Das Ding ist für einen alleine etwas zu schwer.“

„Ich werde eine Mängelanzeige aufsetzen, Sir. Ich bitte Sie, sich morgen um zehn Uhr im LAPD Hauptquartier mit dem Wagen einzufinden. Sollte bis dahin der Schrank nicht ausgeladen sein, müssen Sie mit einer Anzeige wegen Verkehrsgefährdung rechnen.“

Ich fasste es nicht. Hatte dieser Sesselfurzer nichts Wichtigeres zu tun? Ich nickte ergeben und hielt die Klappe. Ich war ja nicht mal sicher, ob der Transport einer solchen Ladung wirklich nicht legal war. Angesichts der Pickups mit zehn Mexikanern auf der Ladefläche, die mir dauernd begegneten, schien mir das eher unwahrscheinlich. Aber was sollte ich diskutieren? Fuhr ich eben am nächsten Tag mal wieder nach Downtown.

Der Zivilbulle nickte mir knapp zu und ging zu seinem Crown Victoria. Ich sah ihm nach. Er sah auch von hinten nicht glücklich aus.

***

Gegen vier Uhr am Nachmittag war ich wieder zuhause und lud die Einkäufe aus. Ich ging rasch den Hund ausgießen, und anschließend schwamm ich ein paar hundert Meter. Anfangs hatte ich das täglich gemacht, in letzter Zeit war ich meist zu faul, zu müde oder zu sonst was. Ich musste in bisschen mehr auf mich achten. Von meiner früher relativ guten Form war nicht mehr allzu viel übrig. Fünf Kilo zu viel – und das war noch eine optimistische Schätzung. Immerhin hatte ich heute das Mittagessen ausfallen lassen, es sei denn, man rechnete den Donut, den ich mir im Food Court des Einkaufscenters gegönnt hatte, als Mittagessen.

Ich rubbelte mich am Strand trocken und ging zum Haus zurück. Meine Schultern protestierten wegen der ungewohnten Anstrengung, aber ich versuchte, das zu ignorieren. Ich duschte mir schnell das Salz und den Sand vom Körper, zog mir Chinos und ein T-Shirt über und begann, den Grill vorzubereiten. Dazu gab’s ein eiskaltes Dos Equis und eine kurze dicke Zigarre von Valdez.

Pünktlich wie eine Polizeibeamtin kam um halb sieben Mag. George wedelte mit dem Schwanz und leckte ihr über die Hand. Ich tat nichts dergleichen, umarmte sie aber und gab ihr einen Kuss auf die Wange.

Sie streckte mir eine Flasche Whisky entgegen.

„Ein schottischer Single Malt, ein Islay. Der stand bei mir seit Urzeiten rum.“

„Ich glaub’ Dir kein Wort, aber bin gerührt. Süß von Dir, Vielen Dank!“

„Krieg ich ein Bier dafür?“

„Aber klar.“ Ich öffnete den wieder aufgefüllten Cola-Kühler und reichte ihr eine Flasche. Wir stießen an und machten beide im gleichem Moment ‚Ahhh’.

„Du hast es wirklich unglaublich schön hier“, sagte Mag und schaute auf den Horizont.

„Ich weiß. Ich denke das auch, eigentlich jeden Tag. Und ich hoffe wirklich inständig, dass das bis an mein Lebensende so bleibt.“

„Das soll jetzt wirklich kein Apropos sein, Bob, aber ich habe doch diesen nervtötenden Kollegen, O’Mara. Ich bin kürzlich mit ihm aneinander geraten und er hat auch Dich erwähnt. Im Zusammenhang mit Scheißausländer, Arbeitsgenehmigung, Green Card, weiß der Geier... mit anderen Worten: ich glaube, er will Dir an den Karren fahren. Und sei es nur, um mich zu ärgern. Kann er Dir was anhaben?“

„Mittelgroß, Mitte fünfzig, ungepflegt, Polyesteranzug, schlecht rasiert und mit einer frustrierten Fresse?“

„Du kennst ihn?“

Ich schüttete Kohle in den Anzündkamin und legte einen brennenden Knäuel Papier darunter.

„Er hat mich heute angehalten und mir was von einer ungesicherten Ladung erzählt. Was soweit stimmt, ich fahre nämlich einen Panzerschrank spazieren. Ich muss mich morgen um zehn im Parker Center – oder wie auch immer das jetzt heißt – melden und mein leeres Auto vorführen.“

„Was für ein Korinthenkacker”, sagte Mag und schüttelte ihre dunkle Mähne. „Und wie sieht es wirklich aus mit Aufenthaltsgenehmigung und so weiter? Und warum sieht Dein Schneidezahn so komisch aus?“

„Eigentlich im grünen Bereich. Ich habe zwar keine Green Card aber ein B1-Visum. Und immer noch einen deutschen Wohnsitz. Bis Herbst kann ich in jedem Fall bleiben, dann müsste ich wieder mal das Aus- und Einreise-Spielchen machen. War bisher nie ein Problem. Und der Schneidezahn ist ein Provisorium. Weiter hinten ist noch eins, aber das fällt nicht so auf.“

„Gut. Sieh Dich aber vor, der Kerl ist ein Arschloch und will Dir Ärger machen.“

„Wer will Dir Ärger machen? Ich wäre jederzeit bereit, ihn verschwinden zu lassen.“ Tim war auf die Terrasse gekommen, Tyler folgte ihm. Ich hielt beiden ein kaltes Bier entgegen.

„O’Mara“, antwortete ich.

„Siehst Du“, sagte Tim, zu Tyler gewandt.

„Nein“, erwiderte Tyler. „Trotzdem darfst Du ihn nicht einfach erschießen.“

Es war Zeit die angeheizte Grillkohle auf den Rost zu schütten. Und Zeit für ein neues Bier.

„Angesichts der Tatsache, dass eine Dame anwesend ist, gibt es heute gegrillte Zucchini und Möhrchen.“

Ich blickte in drei Gesichter, aus denen die schiere Fassungslosigkeit sprach.

„Nur Spaß! Wie klingen Shrimps, King Crabs und Jakobsmuscheln?“

Das schien meine Gäste zufrieden zu stimmen. Ich marschierte in die Küche und holte die Tüte, die ich beim Fischhändler gekauft hatte. Außerdem frisches Baguette, Aioli und eine Schüssel mit Rucola-Salat und Tomaten.

Nach ein paar Minuten war das Meeresgetier perfekt gegart, und wir ließen es uns schmecken. Ganz der Mann von Welt hatte ich zum Fisch ein paar Flaschen eines französischen Sauvignon Blanc kalt gestellt. Selbst Tim trank Wein statt Bier. Während wir aßen, brachte er uns auf den aktuellen Stand in Sachen Oliver Remington und erzählte auch von seinem Gespräch mit dessen Sohn. Tims Frage nach der sonderbaren Optik meines Schneidezahns überhörte ich nonchalant.

„Kann es sein, dass Ihr nicht recht weiter kommt?”, meinte Mag.

„So sieht’s aus“, antwortete Tyler.

Wir sahen uns betreten an. Ich hatte auch keine Ahnung, wie wir weiter vorgehen sollten.

„Irgendeine Idee?”, fragte ich.

„Ja. Eine zweite Flasche Weißwein wäre zum Beispiel gut.“

Da musste ich Mag Recht geben.

***

O’Mara drückte die Kurzwahl für Roberts.

„Was gibt’s?”, meldete der sich.

„Der Deutsche wird morgen früh um zehn im LAPD aufkreuzen. Ich habe ihn einbestellt. Ich werde ihn so lange festhalten, wie es notwendig ist. Wie viel Zeit brauchen Sie?“

„Zwei, besser drei Stunden, in denen ich sicher sein kann, dass mich keiner stört, reichen.“

„Dafür sorge ich.“

„Sehen Sie, O’Mara. Es geht doch.

Roberts legte auf.

„Gerne geschehen. Wenn Sie wieder mal was brauchen, geben Sie einfach Bescheid”, murmelte O’Mara in die tote Leitung. Dann knallte er sein Handy auf den Küchentisch, einmal, zweimal, dreimal. Beim dritten Mal ging es aus. Er vermisste die schweren Telefonhörer, die man mit Anlauf auf die Gabel knallen lassen konnte.

„Was ist das für ein Krach, da in der Küche, Jack?“

„Nichts, Schatz. Mir ist nur was runter gefallen.“

O’Mara schloss die Augen und atmete tief ein und aus.

Dann ging er ins Wohnzimmer.

***

Nach dem Essen hatten wir drei Jungs in einem Anfall von Arbeitseifer den Geldschrank aus dem Auto gewuchtet, auf meiner gottlob recht stabilen Sackkarre bis zur Terrassentür gebracht und gemeinsam ins Haus gewuchtet. Mag räumte den Tisch ab und machte Kaffee. Ich konnte sie gerade noch daran hindern, abzuwaschen.

Die Idee, das Ding ins Arbeitszimmer zu stellen, verwarfen wir augenblicklich. Dreihundert Pfund, drei Mann, eine Treppe mit siebzehn Stufen, keine Tragegurte. No way! Also hatte ich jetzt in der Küche einen Panzerschrank. Er passte gerade noch so neben den Kühlschrank. Das sah zwar relativ blöd aus, aber ich würde mich dran gewöhnen. George war etwas gekränkt, weil er in dieser Nische gerne mal lag, aber andererseits: wo lag George nicht gerne mal? Auch er würde sich daran gewöhnen.

Als wir leicht derangiert und sanft schwitzend auf die Terrasse zurückkamen, kam Mag mit einem Tablett, auf dem vier Espressi, Gläser und die mitgebrachte Flasche Islay standen und bediente uns.

„Danke Magdalena, Sie können dann für heute Feierabend machen“, näselte Tim, was ihm eine Kopfnuss von Mag einbrachte.

„Du meinst nicht, Du könntest Lady Remington dazu bringen, eine Vermisstenanzeige zu erstatten?”, nahm sie den Gesprächsfaden wieder auf. „Wir hätten dann ganz andere Ressourcen, die wir nutzen könnten.“

„Sie will das nicht, Mag. Jedenfalls noch nicht“, antwortete Tyler.

Mag nickte.

„Halte ich für einen Fehler“, sagte sie.

„Ich auch“, gab ich ihr Recht. „Aber wir könne sie nicht dazu zwingen. Also müssen wir schauen, dass wir auch ohne das LAPD einen Hebel finden, der uns weiterbringt.“

„Ich rede morgen noch mal mit Catherine“, sagte Tyler. „Und danach will ich mir mal diesen Goodell zur Brust nehmen, den Geschäftspartner von Remington.“

„OK“, schaltete ich mich ein. „Ich bin morgen bei O’Mara wegen dieser blödsinnigen Anzeige. Danach stünde ich zur Verfügung. Können wir uns jetzt noch mal über die Bilder hermachen? Vielleicht fällt uns ja was auf, was diesen mysteriösen Überfall erklären könnte.“

Alle waren einverstanden. Ich holte mein Notebook und stellte es auf den Tisch. Schlau, dass ich die Bilder digitalisiert hatte. Ich ließ den Kram als Diaschau ablaufen. Alle guckten stumm auf den Monitor, wo im Fünf-Sekunden-Rhythmus die Bilder wechselten.

„Stopp“, rief Tyler.

Wir sahen ihn gespannt an.

„Schaut Euch mal den Anzug an. Wenn man mich in so einem Anzug fotografieren würde, würde ich auch den Fotografen verprügeln.“

Jetzt bekam auch Tyler seine Kopfnuss von Mag. Sie grinste dabei.

Fünfunddreißig oder vierzig Fotos weiter rief Mag Stopp.

„Kannst Du das ein bisschen größer zoomen? Ja, so. Seht Ihr den Mann hier im dunklen Anzug mit Weste und Aktentasche? Der gerade an dem Zeitungsständer vorbei geht? Das ist Senator Coleman, Ralph D. Coleman.“

„OK“, warf ich ein. „Aber das ist doch ein völlig harmloses Bild. Er hat keine halbnackte Blondine am Arm, und auch sein Schwanz hängt nicht aus der Hose. Unwahrscheinlich, dass er wegen so eines Bildes Ärger macht.“

„Hat er bemerkt, dass Du ihn fotografiert hast?”, fragte Tim.

„Kann sein, ja ich denke. Aber er hat mich nicht darauf angesprochen. Mal angenommen, er wäre derjenige welcher. Wie hat er mich gefunden? Ich trage ja kein Namensschildchen.“

„Kann er Dir gefolgt sein?”, wollte Tyler wissen.

„Möglich, das hätte ich vermutlich nicht bemerkt.“

„Wohin bist Du den anschließend gegangen?”, fragte Mag.

„Warte, lass mich überlegen. Das ist ja wenigstens zwei Wochen her. Ich glaube, ich war gleich eine Straße weiter in der Galerie, mit der ich gerade wegen einer Ausstellung verhandele. Galerie Fisher Fine Art Photography. Das ist Downtown, im Arts District. Nette kleine Galerie übrigens.“

„Wenn er Dir also ein Stück nachgegangen wäre, hätt er später in der Galerie unter einem Vorwand Deinen Namen erfragen können?“

„Wäre möglich, Mag.“

„OK, machen wir weiter. Bisher scheint mir aber ein prominenter Politiker ein Anwärter auf den ersten Platz in der Hitparade zu sein.“

Ich fand Mags Folgerung schlüssig, auch wenn ich keine Ahnung hatte, was an dem Bild verfänglich sein sollte. Nach weiteren zehn Minuten waren wir durch, ohne ein anderes verdächtiges Foto gefunden zu haben. Ich fuhr das Notebook runter.

„Gut, Coleman also. Mag, kannst Du morgen versuchen, raus zu bekommen, ob er Dreck am Stecken hat?”, bat ich.

„Na klar. Wenn ich dann noch ein Abendessen gut habe.“

„Hast Du. Oder zwei.“

„Dann lasst uns jetzt noch einen Schluck trinken und ein bisschen aufs Meer schauen. Das ist auch im Dunkeln toll“, fand Mag.

Sie hatte schon wieder Recht.

Um Mitternacht verabschiedeten sich Tim und Tyler, Mag folgte ihnen ein paar Minuten später. Sie legte den Arm um mich und gab mir einen züchtigen Kuss auf den Mund. Dann ging sie.

Ich sah ihr nach.

Ich scheuchte George auf und drehte mit ihm die kürzest mögliche Runde am Strand. Bevor ich schlafen ging, legte ich meinen .38er, meine Negativordner, meine IWC, die ich nur manchmal trug, und ein paar persönliche Dokumente in den Panzerschrank und verschloss ihn. Der Schlüssel hing schon an meinem Bund, zusammen mit Haus- und Autoschlüsseln.

Irgendwie beruhigend.

Kapitel 5

Um kurz nach zehn war ich im LAPD, meldete mich beim Eingang und zeigte meine Mängelanzeige vor. Man schickte mich in einen Wartebereich und versicherte mir, es würde nicht lange dauern.

Es dauerte lange.

Nach etwa vierzig Minuten bequemte sich eben jener O’Mara dazu, mich aus dem Wartebereich abzuholen und mit mir in ein Besprechungszimmer zu gehen.

„Mein Name ist Jack O’Mara, Mister Decker. Haben Sie Ihren Wagen mittlerweile entladen?“

„Hab’ ich. Vielleicht könnten Sie einen Blick darauf werfen, damit ich wieder verschwinden kann?“

„Nicht so eilig, Sir. Zunächst müssen wir mal Ihre Personalien aufnehmen.“

Ich verdrehte die Augen, hielt aber die Klappe. Ich wollte nach Möglichkeit kooperativ wirken, weil ich ziemlich sicher war, dass alles andere die Prozedur nur unnötig in die Länge ziehen würde.

Nachdem O’Mara eine halbe Stunde äußerst umständlich alles abgefragt und in irgendein ellenlanges Formular übertragen hatte, gelüstete es ihn nach einer erkennungsdienstlichen Behandlung. Das war dann der Moment, an dem ich störrisch wurde. Ohne den Beistand eines Anwalts würde er von mir weder Fingerabdrücke noch ein Bild bekommen.

„Das ist reine Routine, Mister Decker. Sie sollten sich da nicht weigern.“

„Ich würde trotzdem gerne kurz mit meinem Anwalt sprechen, Detective.“

„Warten Sie hier!“

O’Mara verschwand und ließ mich warten. Und warten. Und warten. Eine halbe Stunde später tauchte er wieder auf.

„Sie können gehen, Decker. Aber ich werde Sie im Auge behalten. Ich habe nämlich den Verdacht, dass Sie illegal in den USA arbeiten. Also sehen Sie sich vor.“

Sein Ton war merklich abgekühlt.

„Meine Papiere sind in Ordnung. Und das wissen Sie auch. Sie können mir nicht an den Karren fahren. Wobei ich gerne wüsste, warum Sie das überhaupt wollen. Also lassen Sie mich gefälligst in Ruhe.“

„Hauen Sie ab, Decker!“

Tat ich. Ich ließ ihn grußlos stehen. Mein vom Panzerschrank befreites Auto wollte er gar nicht mehr sehen.

Als ich zum Wagen kam, war natürlich die Parkuhr abgelaufen, und ein Ticket klemmte unter dem Scheibenwischer. Sechzig Dollar hatte mich der Besuch beim LAPD gekostet. So langsam ging mir dieser Bulle so richtig auf den Keks.

***

O’Mara verließ den Vernehmungsraum und rief von der Toilette aus Roberts an.

„Was wollen Sie von mir?”, meldete der sich.

„Hören, ob alles geklappt hat.“

„Wenn nicht, O’Mara, hätten Sie es garantiert als erster erfahren.“

„Also haben Sie, was Sie gesucht haben?“

„Nein, das habe ich nicht. Aber wider Erwarten liegt das mal nicht an Ihrer Blödheit sondern daran, dass dieser Scheißkerl einen fetten Panzerschrank in seiner Küche stehen hat. Den ich so schnell nicht knacken konnte.“

O’Mara grinste. „Das tut mir Leid“, sagte er. Dass er Roberts von dem Vorhandensein eines solchen Panzerschranks hätte berichten können, fiel ihm erst jetzt auf. Er beschloss, dass es wohl klug sei, das nicht zu erwähnen.

„Das wird Ihnen erst recht Leid tun, wenn Sie sich nichts einfallen lassen, um den Kerl für wenigstens einen Tag außer Gefecht zu setzen. Ich brauche mehr Zeit.“

„Wie soll ich das machen? Ich kann ihn ja nicht grundlos einsperren.“

„Ihr Problem. Und das nächste Mal reiße ich Ihnen gehörig den Arsch auf, wenn Sie mir wichtige Informationen vorenthalten, zum Beispiel, dass da ein Riesenköter im Haus ist.“

„Ein Hund? Davon wusste ich nichts.“

„Ja, ein Hund. So groß, dass selbst Sie ihn eigentlich nicht hätten übersehen können.“

„Soll ich mich um das Vieh kümmern?“

„Nicht mehr nötig. Mister Decker hatte freundlicherweise eine Schachtel Rattengift unter seiner Spüle und einen Batzen Hackfleisch im Kühlschrank. Der Köter ist Geschichte. Aber sorgen Sie dafür, dass ich bald wieder in sein Haus kann.“

„Ich werde es versuchen“, murmelte O’Mara.

„Davon gehe ich aus.“

***

Tyler hatte am Morgen bei Catherine Remington angerufen und um ein Gespräch gebeten. Sie hatte ihn aufgefordert, möglichst schnell zu ihr zu kommen und hinzu gesetzt: „Ich habe auch etwas, Mister Franklin. Das sollten Sie sich ansehen.“

Sie hatten einen Termin um halb elf vereinbart.

Um kurz nach zehn stieg Tyler in den Jag und fuhr gemächlich über den Santa Monica Boulevard in Richtung Beverly Hills. Das Haus der Remingtons lag am North Cañon Drive. Kein Haus. Ein Anwesen! Tyler war bewusst gewesen, dass die Remingtons Geld hatten. Aber mit derartig viel Geld hatte er nicht gerechnet. Er korrigierte im Kopf seine Honorarforderungen nach oben.

Das Grundstück der Remingtons war nur unwesentlich kleiner als die Schweiz, aber deutlich gepflegter. Das Haus