Die schwarze Macht

Die schwarze Macht

Mystery-Krimi

von

Elise Lambert und Thomas Riedel

Bibliografische Information durch die Deutsche Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.de abrufbar

2. Auflage (überarbeitet)

Covergestaltung:

© 2019 Susann Smith & Thomas Riedel

Coverfoto:

© 2019 depositphoto.com

Impressum
Copyright: © 2019 Elise Lambert & Thomas Riedel
Druck und Verlag: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de
ISBN siehe letzte Seite des Buchblocks

»Jenseits des Raums, jenseits der Zeit

dehnet sich wild, dehnet sich weit

ein dunkles Land.

Auf schwarzem Thron,

regiert ein Dämon …«

Edgar Allan Poe (1809-1849)

Kapitel 1

D

ichter Regen durchschnitt den frühen Abend wie mit silbernen Messern, und der bereits dunkle Himmel bezog sich mit noch dunkleren Massen wirbelnder, schwarzer Wolken, die der peitschende Wind vom Atlantik herübertrug. Nur selten hatte sich die Sonne blicken lassen. Schon seit Tagen herrschte diese unbestimmte Wetterlage in der Grafschaft Sutherland, hoch oben in Schottland, an der extrem dünn besiedelten Nordküste der Highlands – genauer gesagt in Durness, einem kleinen Dorf, gut dreißig Meilen westlich von Tongue, das ausschließlich über zwei einspurige Straßen zu erreichen war. Die um diese Jahreszeit ständig herrschenden Stürme über dem rauen Atlantik bogen die Bäume, und wäre es bereits Herbst gewesen, sie hätten die rötlichbraun gefärbten Blätter mit einem Mal vollständig weggefegt. Es waren unfreundliche, nasskalte und dunkle Tage, die in den Menschen diesen gewissen Zustand von Melancholie wachriefen – eine bittere Melange von Schwermut, Schmerz und Nachdenklichkeit, die darin zum Ausdruck kam, nur wenig Freude am Leben zu haben.

Der traditionelle Gasthof bildete so etwas wie einen Mittelpunkt der Gemeinde, obgleich es noch ein zweites Wirtshaus gab, das mit seinen vierhundertsiebzehn Jahren sechs Jahre älter war als das ›Smoo Cave‹. Hier versammelte sich der Großteil der Männer des Dorfes nach vollbrachter Arbeit. Schweigend tranken sie hier ihr dunkles, starkes Bier und ließen sich zu einem Spiel Darts hinreißen, welches sie zumeist ebenso wortlos absolvierten.

Ian Robertson, der Wirt, überblickte von seinem erhöhten Standort aus die Gäste, füllte Gläser nach und achtete penibel darauf, dass seine beiden Töchter ununterbrochen beschäftigt waren.

»Probier‘ mal den Hirsch, der ist gut!«, rief er einem seiner Gäste zu. »Kenny hat ihn geschossen.«

»Einverstanden«, kam es fröhlich zurück, »aber vorher will ich einen anständigen Whisky!«

»Welchen willst du?«, rief der Wirt fragend zurück und deutete auf eine Reihe bernsteinfarbener Flaschen, deren Namen viel besser über die Zunge gingen, wenn man schon zwei, drei Gläser von ihnen getrunken hatte. »Craigellachie, Bunnahabhain oder Bruichladdich?«

»Bunnahabhain!«

Kenny Morrison, der am Tresen saß, lachte. Es klang ein bisschen wie bei Ernie aus der Sesamstraße und mündete in einem mittelschweren Hustenanfall. Er war ein Mann von gedrungener Statur, mit leichten Segelohren, wenig Haar und viel Glatze. Sein Kopf war rot und sein Gesicht etwas aufgedunsen. Das Leben hatte seine Spuren hinterlassen. Er trug einen dunkelblauen Seemannspullover mit der Aufschrift ›Sealord‹, auch wenn jeder wusste, dass er nie beim Militär, geschweige denn zur See gefahren war. Ja, nicht einmal schwimmen konnte er.

Es kehrte wieder Stille ein. Robertson füllte ein Glas und ließ dabei seinen Blick schweifen. An der Gruppe Archäologen, die sich bei ihm einquartiert hatten und schon seit Wochen in der Nähe ihren Ausgrabungen nachgingen, blieb er hängen.

Mary, seine älteste Tochter, brachte gerade heißen Punsch an den Tisch von Prof. Lamondt mit seinen Assistenten Jake Miller und Clark Butcher.

Langsam brach die Dämmerung herein, und die Konturen in dem behaglich eingerichteten Gastraum begannen zu verwischen.

Auch Lamondt und seine Helfer saßen schweigend und gedankenvoll an ihrem runden Eichentisch. Mit einer Miene des Bedauerns sah der Professor auf den Rest seiner Zigarre, während er sorgfältig die Glut in dem großen, schweren Kristallaschenbecher ausdrückte.

»So, wie es aussieht, war es das wohl. Unsere Arbeit hier in Durness ist vorerst beendet«, stellte er mit gedämpfter Stimme fest, und brach damit das Schweigen. »Summa sumarum ist festzuhalten, dass es sich mehr als gelohnt hat. Im Vorfeld hätte ich es kaum für möglich gehalten, derartig viele, vor allem aber so gut erhaltene, Artefakte zu finden. Auch wenn uns die exakte Auswertung aller Funde noch über Monate hinaus beschäftigen wird, lässt, was ich bisher gesehen habe, bereits den Schluss zu, dass wir auf eine sehr interessante alte Kultstätte gestoßen sind.«

Die klugen Augen in Clark Butchers schmalem Gesicht blitzten in triumphierender Freude. »Stimmt«, bestätigte er zufrieden. »Mit einer solchen Ausbeute war wirklich nicht zu rechnen.« Er hatte den Satz gerade beendet, als die altertümliche Tischlampe aufflammte und die Ecke, in der die Männer saßen, in ein gemütliches warmes Licht tauchte.

Prof. Lamondt zog seine Taschenuhr hervor, ein schweres, altmodisches silbernes Monstrum. Er ließ den Deckel aufspringen und las mit zusammengezogenen Augenbrauen die Zeit ab. Dann zuckte er ungeduldig die Achseln. Seine Miene umwölkte sich ein wenig, und man spürte deutlich, dass dies seine Art war gegen unnütze Verzögerungen zu protestieren.

»Sagt mal, hat einer von euch eine Ahnung wo Robert steckt?« Lamondt sah seine Assistenten fragend an. »Er sollte doch schon längst hier sein.«

Clark Butcher zeigte ein leichtes unwissendes Achselzucken, während in den Mundwinkeln von Jake Millers asketischen Gesichtes ein missmutiger Ausdruck lag.

»Ich habe keine Ahnung. Heute Morgen sind wir gegen kurz vor acht Uhr noch gemeinsam mit dem Geländewagen zur Ausgrabungsstätte gefahren, und wir sind auch zusammen wieder zurück.« Miller nahm einen Schluck Punsch und sprach weiter: »Zurück waren wir gegen zwei Uhr. Ich dachte, er würde auch aussteigen, meinte dann aber, er müsse noch einmal zurück, weil er etwas vergessen habe. Habe mich etwas gewundert und nachgefragt, aber er hat nichts dazu nicht gesagt.« Miller runzelte nachdenklich die Stirn. »Mit ist nur aufgefallen, dass er die ganze Zeit über einen eigenartig abwesenden Eindruck gemacht hat.« Lächelnd sah er den Professor an. »Na ja, Sie wissen ja selbst, wie schnell er beleidigt ist. Deshalb habe ich nicht weiter nachgehakt. Außerdem hielt ich es nicht für wirklich wichtig.« Er warf einen Blick in Richtung der Eingangstür. »Ich bin sicher, er wird jeden Augenblick auftauchen.«

Butcher war ein hagerer Bursche, mit einem energischen Gesichtsausdruck, der seine schulterlangen schwarzen Haare immer zu einem Zopf gebunden trug. Er nickte bestätigend. »Als du ausgestiegen bist, habe ich zufälliger Weise aus dem Fenster gesehen, Jake«, untermauerte er Millers Aussage. »Du warst kaum ausgestiegen, da ist er in einem Tempo davongerast, als sei der Leibhaftige hinter ihm her.«

Seine letzten Worte waren noch nicht verklungen, als man von draußen das Geräusch eines vorfahrenden Wagens hörte – jaulende Bremsen und ein kurz aufheulender Motor. Gleich darauf wurde kraftvoll eine Wagentür zugeschlagen. Dann öffnete sich die Tür zum Schankraum, und Robert McIntire kam herein.

McIntire war ein kleiner, ausgesprochen dicker Mann mittleren Alters. Mit seinen recht imposanten Stirnfalten und den beiden ausgeprägten Hängebacken, ähnelte er mehr einer dösenden Bulldogge, als einem ernstzunehmenden Wissenschaftler, der gerade erst erfolgreich das Rigorosum hinter sich gebracht und mit ›magna cum laude‹ promoviert hatte.

Verwundert blickten die drei zu McIntire, der mit hastigen Schritten auf ihren Tisch zueilte. Er wirkte aufgeregt. Alles in seinem Gesicht zuckte. Nie zuvor hatten sie ihn in einer derartigen Verfassung gesehen.

»Was ist denn mit dir los?« Jake sah ihn fragend an.

»Als wir heute Vormittag in den Überresten der alten Kapelle geforscht haben, hatte ich aus irgendeinem Grund den Drang, noch vor der großen Steinplatte zu graben. Ihr wisst schon, welche ich meine«, sprudelte es wie ein Wasserfall aus ihm heraus, als er endlich bei ihnen war und sich einen Stuhl heranzog, um sich zu setzen. »Wir hatten darüber ja schon einmal vor einigen Tagen gesprochen, die Idee an ein solches Vorhaben letztlich aber wieder aufgegeben. Wir waren ja übereingekommen, dass das nichts einbringen würde.« McIntire gab dem Wirt ein Zeichen, ihm einen zweifingerbreiten Whisky zu bringen. »Wie auch immer«, winkte er ab, »jedenfalls wurde dieser Drang während der Rückfahrt dermaßen übermächtig, dass ich mich entschloss noch einmal umzukehren und es allein zu versuchen.« In das dicke Knautschgesicht trat ein nachdenklicher Ausdruck. »Es war schon seltsam. Ich hatte das Gefühl, als würde mich jemand förmlich dazu antreiben. Ich habe wohl noch nie so schnell gearbeitet. Es war direkt unheimlich. Laufend hatte ich das unbestimmte Gefühl, ich würde dabei beobachtet.« Er hatte seine Stimme gesenkt, denn Mary kam mit dem Whisky zu ihnen herüber. Erst als sie das Glas abgestellt und sich wieder zurückgezogen hatte, sprach er weiter. »Jedenfalls bin auf ein Grab gestoßen. Mit der Winde habe ich die Steinplatte hochgezogen. Eigentümlicherweise waren in dem Grab keine menschlichen Überreste zu finden. Es war leer, … bis auf … das hier. Aber seht es euch selbst an.«

Mit einer raschen Bewegung zog er die Rucksacktasche auf seinen Schoß, die er die ganze Zeit über fest in der linken Hand gehalten hatte, öffnete die Schnallen, und holte mit beiden Händen einen runden Gegenstand heraus, den er zum Schutz in ein Baumwollhandtuch eingewickelt hatte. Behutsam entfernte er die Umhüllung und zeigte den drei Männern, auf was er im Grab gestoßen war.

Neugierig schob sich Prof. Lamondt seine schmale goldgeränderte Brille auf die Nase, die er immer an einer Kette um den Hals trug. Als er und seine beiden Assistenten den Fund sahen, holten sie tief Luft.

Auf Robert McIntires Handflächen lag eine Kristallkugel, die dem Umfang eines zwei- bis dreijährigen Kinderkopfes entsprach. Auf eine befremdliche Weise kam aus ihrem Zentrum, ein schwaches, rotes Glimmen, das in einem langsamen Rhythmus zu pulsieren schien.

Lamondt nahm die Kugel, betrachtete sie intensiv und legte sie dann auf den Tisch. Für den Bruchteil eines Augenblicks glaubte er, ein unbeschreiblich ekelhaftes Empfinden zu verspüren, das erst aufhörte, als er den Kristall nicht mehr in seinen Händen hielt.

»Nun, Robert, … ich muss zugeben, dass ist ein durchaus interessanter Fund«, stellte er anerkennend fest, wenngleich in ihm keine wirkliche Freude darüber aufkommen wollte.

Aber weder McIntire, noch seine beiden Kollegen schienen seine Worte zu hören. Wie gebannt starrten sie die Kugel an.

Dem Professor wurde es unbehaglich zumute. Es war eine bedrückende Stimmung, die von ihm Besitz ergreifen wollten, und die er nur gewaltsam von sich abschütteln konnte. Er schob es auf die harte körperliche und geistige Anstrengung der letzten Wochen und darauf, dass der Zustand der Anspannung jetzt erst einmal vorüber war.

Unser Kaliumphosphatspiegel ist im Keller und wir benötigten alle ein paar Tage der Ruhe, dachte er, dann wird unser dünnes, inzwischen reichlich strapaziertes, Nervenkostüm schon wieder in Ordnung kommen. Bis dahin können wir uns mit der Untersuchung des letzten Fundes Zeit lassen.

Kurz entschlossen griff er nach der Kristallkugel und wickelte sie wieder in das Baumwolltuch.

»Pack‘ sie wieder gut weg, Robert«, wies er McIntire an.

Der nickte und legte den Fund behutsam in den Rucksack zurück.

»Halten Sie es für sinnvoll, dass wir die Stelle, an der Robert gegraben hat, noch einmal gründlich untersuchen?«, erkundigte sich Miller, während er den Professor eindringlich ansah.

»Wenn da noch etwas zu holen wäre«, stellte Lamondt lächelnd fest, »hätte es uns Robert wohl schon gesagt, oder?«

McIntire nickte wortlos.

»Na, dann steht unserer Heimfahrt für den morgigen Tag ja nichts mehr im Weg«, meinte Butcher lächelnd.

»An der Stelle habe ich buchstäblich jeden Krümel Erde umgedreht«, meldete sich McIntire jetzt doch noch zu Wort. »Aber außer dieser Kristallkugel habe ich weiter rein gar nichts entdecken können.« Er schüttelte enttäuscht darüber den Kopf. Nachdenklich strich er sich über das Kinn, während er hinzufügte: »Was mich irritiert, ist der Umstand, dass das Grab ansonsten vollkommen war.« Er zuckte mit den Schultern. »Das ist mir echt ein Rätsel, allerdings möchte ich arg bezweifeln, dass wir darauf eine Antwort finden werden.«

»Vielleicht nicht sofort, was aber nicht heißt, dass wir es nicht werden«, erwiderte Prof. Lamondt, der sich eine weitere Zigarre gegönnt hatte und in die Runde blickte. »Es bleibt also dabei, dass wir unsere Zelte wie geplant abbrechen. Sobald wir die Fundstücke im Institut ausgewertet haben, kommen wir noch einmal her. Bis dahin werden sich ganz sicher neue Gesichtspunkte für ein weiteres Vorgehen ergeben haben.«

Kapitel 2

L

auren Pritchard stand vor dem Spiegel. Sorgfältig zog sie mit einem Lippenstift die Konturen ihrer Lippen nach, die ihrem Mund das sinnliche Etwas gaben. Sie war eine außergewöhnlich hübsche, junge Frau, und sie wusste das sehr genau. Lächelnd betrachtete sie sich in der reflektierenden Glasfläche. Ihr schönster Schmuck waren ihre bis weit über die Schultern reichenden Haare, die die Farbe reifen Weizens hatten. Erstmals trug sie ihre natürliche Haarfarbe. Während ihrer Studienzeit hatte sie viel herumexperimentiert, mal waren ihre Haare rot, dann wieder pinkfarben gewesen. Auch von ihrem Kurzhaarschnitt hatte sie sich verabschiedet. So, wie es jetzt war gefiel es ihr am besten.

Vor einem halben Jahr hatte sie ihr Archäologiestudium in Edinburgh bei Prof. Francis Alverston abgeschlossen, der bei Ausgrabungsarbeiten in der Ruine der festungsartigen Anlage von ›Dùn Gòrdan-Castle‹ nahe Kinloss ums Leben gekommen war [¹]. Gleich im Anschluss an ihr Studium hatte sie mit ihrer Dissertation begonnen und durch ihren Doktorvater Prof. Lamondt eine Assistentenstelle bekommen.

Erst gestern hatte er sie aus Durness angerufen und sie wissen lassen, dass er heute wieder zurückkäme. Lauren Pritchard schaute auf ihre Uhr. Es war gerade zehn Uhr geworden.

Er hatte relativ wenig Worte am Telefon mit ihr gewechselt, sich aber sehr zufrieden mit den Ergebnissen der Ausgrabungen gezeigt.

Sie war gerade von der Damentoilette zurückgekehrt und hatte sich einen kräftigen Kaffee eingeschenkt, als es an der Tür zum Büro klopfte.

»Ja, bitte!«, forderte sie den Anklopfenden auf einzutreten.

Die Tür öffnete sich und ihr Doktorvater trat ein.

»Schön Sie zu sehen, Professor«, begrüßte sie ihn freundlich. Dabei ging sie ein Stück auf ihn zu, um ihm die Hand zu schütteln.

»Hallo, Lauren.« Er erwiderte ihren herzlichen Händedruck. »Na, wie läuft es mit deiner Dissertation? Kommst du gut voran?«

»Langsam, aber ... ja«, erwiderte sie lächelnd. »Es wird jedenfalls noch einiges an Zeit brauchen.«

»Du machst dir mehr Druck als nötig. Lass dir Zeit!«

»Sie haben sicher Recht damit«, räumte sie ein.

»Wenn du einen Rat brauchst, lass es mich wissen. Ich helfe dir dann natürlich gern«, stellte Lamondt wohlwollend fest.

»Ja, dass weiß ich. Möchten Sie auch einen Kaffee, Professor?« Sie schwenkte einladend ihre Tasse. »Ganz frisch. Habe ihn gerade erst gekocht.«

Lamondt nickte, nahm sich eine Tasse und ließ sich von ihr einschenken.

»Wie war es in Durness?«, erkundigte sie sich. »Sie sagten am Telefon, Sie wären mit den Ergebnissen sehr zufrieden.«

»Ich muss zugeben, die Tage in Durness waren recht aufreibend. Aber es war klasse. Es steht zu vermuten, dass die alte Kultstätte deutlich älter als viertausend Jahre ist. Sollte das stimmen, wäre es eine Sensation ersten Ranges und würde so einige alten Theorien buchstäblich über den Haufen werfen.« Er machte einen durchweg zufriedenen Eindruck, nippte am Kaffee und sah sie mit müden Augen an. »Jetzt hatte ich eigentlich auf eine kleine Auszeit gehofft. Ein paar Tage der Ruhe hätten mir sicher gut getan, aber, wie das im Leben so ist, … ein frommer Wunsch.«

»Warum?«, wollte sie wissen und fügte mitfühlend hinzu: »Sie sehen müde aus, Professor. Nehmen Sie sich doch ein paar Tage frei. Die haben Sie sich verdient.«

»Schon möglich, … geht aber nicht.«

»Ach, Quatsch!«, entgegnete sie forsch. »So was geht immer!«

»Diesmal leider nicht. Aus Athen kam eine Einladung zu einem Archäologenkongress und unser Dekan erwartet von mir, dass ich daran teilnehme.« Er machte ein unzufriedenes Gesicht. »Jammern hilft da nichts. Mein Flug ist schon gebucht. Gleich morgen in der Früh geht es von Edinburgh-Airport mit Easy-Jet nonstop nach Athen. Billigflug, aber zumindest kein Umsteigen. Hoffe, ich kann in den gut vier Flugstunden etwas schlafen.« Ein Lächeln umspielte seine Mundwinkel. »Jake und Clark werden wohl ebenfalls begeistert sein, die fliegen nämlich mit.« Er sah sie forschend an. »Du wirst die Stellung solange mit Robert allein halten müssen, Lauren. Robert wird den Bericht in den nächsten Tagen sicher fertiggestellt haben. Ich bitte dich, ihn genau durchzulesen und die einzelnen Fundstücke mit ihm zu katalogisieren.«

»Kein Problem, Professor«, versprach sie lächelnd.

Lamondt griff in seine alte abgewetzte Ledertasche, holte einen verhüllten Gegenstand heraus und legte ihn sorgsam auf ihrem Schreibtisch ab.

»Darin ist eine Kristallkugel«, erklärte er ihr, auf ihren neugierigen Blick hin. »Robert hat sie am letzten Tag noch in einem ansonst leeren Grab gefunden. Ich denke, sie wird uns wohl die größte Nuss zu knacken geben. Lege sie bitte zu den anderen Fundstücken.«

Er schwieg und es schien, als denke er über etwas nach.

Sie erschrak bei seinem Anblick.

Mein Gott, ging es ihr durch den Kopf, wie müde und erschöpft er aussieht. Andererseits kennt er ja auch nur noch seine Arbeit, ist förmlich mit ihr verheiratet. Vermutlich bekämpft er damit die Trauer und Einsamkeit, seit seine Frau verstorben ist, … und Kinder, die sind ihm ja versagt geblieben.

»Sollten Fragen auftauchen, dann wende dich an Robert«, unterbrach er ihre abschweifenden Gedanken. »Mir bleibt nicht viel Zeit. Es gibt noch einige Dinge vor der Abreise zu erledigen.« Er trank seinen Kaffee aus, stellte die Tasse beiseite und schenkte ihr ein Lächeln. »Wird schon, … und im Übrigen bin ich ja in fünf Tagen wieder zurück.«

Er griff nach seiner Aktentasche, sah ihr mit einem warmen Blick ins Gesicht und ging hinaus.

Kapitel 3

D

etective Chief Inspector Blake hatte seine Unterlagen vor sich auf dem Pult ausgebreitet, während sich der Hörsaal langsam, bis auf die letzte Reihe, gefüllt hatte. Inzwischen hatten die meisten Studenten ihren Platz in den Sitzreihen eingenommen und Ruhe kehrte ein. Aufmerksam blickten sie zu ihm herab. Er und McGinnis waren für eine Vorlesungsreihe nach Edinburgh kommandiert worden.

»Mir ist bewusst, dass aus der gestrigen Vorlesung noch einige interessante Fragen unbeantwortet geblieben sind. Aber sehen Sie es mir nach, wenn ich diese hinten anstellen möchte, da ich sonst kaum in der Lage sein werden den heutigen Zeitplan auch nur ansatzweise einzuhalten.«

»Fangen Sie nur an, Chief Inspector«, meinte ein junger Mann mit rötlichem Haar aus der dritten Reihe keck.

»Herzlichen Dank für Ihre Erlaubnis«, gab Blake spöttisch zurück, wurde dann aber sofort wieder ernst. »Ich habe gestern hin und wieder auf die vielfältigen Möglichkeiten der Leichenliegezeitbestimmung Bezug genommen. Ich denke, zu Beginn bietet sich eine kleine Zusammenfassung an.« Er warf McGinnis, der dem Vortrag in der ersten Reihe folgte, selbst noch nie einen Vortrag gehalten hatte, und entsprechend nervös war, da er nach ihm dran war, einen aufmunternden Blick zu. »Die Möglichkeiten über die sogenannten supravitalen Zeichen hatte ich erwähnt. Ich weise ausdrücklich darauf hin, dass es sich um Erfahrungswerte handelt, die durch äußere Einflüsse, sprich Temperatur, stark variieren können.« Blake bediente seinen Laserpointer und ließ eine Powerpointgrafik auf der Leinwand hinter sich erscheinen. »Lassen Sie uns mit den Totenflecken beginnen. Sie beginnen nach etwa zwanzig bis dreißig Minuten am Hals und an den Ohrläppchen und konfluieren über die nächsten dreißig bis zu einhundertzwanzig Minuten. Komplett verlaufen sind sie nach sechs bis zwölf Stunden hpm, also hora post mortem, … sprich nach Todeseintritt. Zehn bis zwanzig Stunden nach dem Tod ist noch möglich sie durch Fingerdruck wegzudrücken.« Er löste sich vom Pult und machte ein paar Schritte zur Seite. »Da wir in der Kriminalistik auch vom Umlagern einer Leiche durch den Täter ausgehen müssen, ist es wichtig zu wissen, dass die grauvioletten Flecken infolge Blutentmischung in den ersten sechs Stunden noch wandern können, und erst danach nicht mehr wegdrückbar sind.« Er betätigte einen Knopf auf seinem Pointer und zeigte den Studierenden ein entsprechendes Bild aus der Pathologie. »Nach ungefähr zwei bis vier Stunden beginnt die Totenstarre am Kiefergelenk. Sechs bis acht Stunden später ist sie komplett ausgebildet. Auch hier gilt es wieder genau auf die Temperatureinflüsse zu achten. Die Ausbildung geschieht unter Hitze schneller, bei Kälte ist sie entsprechend langsamer. Und auch die Lösung der Starre ist sehr stark von der Temperatur abhängig. Zumeist beginnt das nach zwei bis drei Tagen – bis zur vollständigen Rückbildung vergehen in der Regel drei bis fünf Tage …«

»Ich habe gelesen, dass es auch deutlich länger dauern kann«, warf der junge Rotschopf unterbrechend ein.

»Darf ich wissen, wie Sie heißen?«

»Westfield. Thomas Westfield.«

»Damit haben Sie durchaus Recht, Mr. Westfield, auch wenn ich unaufgeforderte Einwürfe nicht schätze«, entgegnete Blake kühl. »Aber ... «, er sah in die Runde seiner Zuhörerschaft, »... um Mr. Westfields Frage zu beantworten: Bei sehr tiefer Umgebungstemperatur kann es bis zu drei Wochen dauern.« Er machte eine kurze Pause, wechselte die Präsentationfolie und sprach weiter: »Kommen wir nun zur elektrischen Erregbarkeit der mimischen Muskulatur. Diese ist ein bis sechs Stunden hpm als ipsilateral fortgeleitete Kontraktion zu erkennen, danach bis zur achten Stunde nur noch elektrodennah ...«

Er war jetzt voll und ganz in seinem Element. Es folgten ausführliche Erklärungen zum Zsako-Muskelphänomen, zur pharmakologischen Reizung der glatten Iris-Muskulatur, zur Abnahme der Körperkerntemperatur und über das Durchschlagen des Venennetzes.

»Wie den meisten von Ihnen sicher bereits bekannt ist, gibt uns auch der Füllstand der Harnblase einen gewissen Anhalt zum Todeseintritt. Allgemein können Sie sich merken, dass eine leere Harnblase auf Tod in der ersten, eine volle Harnblase hingegen auf Tod in der zweiten Nachthälfte schließen lässt. Wie der Füllstand der Blase gibt uns auch der Magen zahlreiche Aufschlüsse.« Die Powerpointfolie zeigte jetzt ein entsprechendes Obduktionsfoto. »In diesem Fall ist es natürlich sehr hilfreich, wenn der Zeitpunkt der letzten Nahrungsaufnahme bekannt ist, da man bei leichten Mahlzeiten von einer durchschnittlichen Verweildauer von etwa neunzig Minuten ausgehen kann. Wie sie ...« Blake warf eine neue Folie an die Wand. »... sehen, sind es gut drei Stunden bei durchschnittlicher Nahrungsaufnahme, bei schwerer hingegen schon vier. Achten Sie auch unbedingt auf die Nahrungsbestandteile. Sie können und werden Ihnen wertvolle Aufschlüsse geben. Und jetzt, da ich selbst Raucher bin ... eine Viertelstunde Pause, meine Damen und Herren.« Lächelnd hatte er dabei auf seine Armbanduhr getippt, bevor er die Präsentation vorerst beendete und es auf der Wand hinter ihm dunkel wurde. »Im Anschluss wird mein geschätzter Kollege Detective Inspector Cyril McGinnis fortfahren. Herzlichen Dank Ihre Aufmerksamkeit.«

Einige Studenten begannen mit den Fingerknöcheln auf ihre Schreibablagen zu klopfen, um sich auf diese Art für den lehrreichen Vortrag zu bedanken, andere klatschten oder gaben freundliche Zurufe zum Besten.

Zwei Stunden später beendete auch McGinnis seine Vorlesung.

»… und vergessen Sie bitte nie, dass neben all dem Gehörten, eine zusätzliche Präzisierung der Leichenliegezeit immer auch durch Rückfragen der jeweiligen Ermittlungsbehörde zu erlangen sind, zum Beispiel mit der Frage, wann eine verstorbene Person zuletzt lebend gesehen wurde oder weitere Anhaltspunkte, wie dem eines geleerten Briefkastens.« Zufrieden lächelnd sah er in die Runde. »Vielen Dank für Ihre konzentrierte Teilnahme. Ich wünsche Ihnen noch einen schönen Nachmittag.«

Als er seine Unterlagen zusammenpackte und sich daran machte das Podium zu verlassen, kam Blake auf ihn zu.

»Gratuliere, deine Feuertaufe hast du ausgezeichnet bestanden«, schmunzelte er und reichte ihm darauf die Hand. »Willkommen im Dozenten-Club.«

Kapitel 4

K

urz nach fünf am Abend packte Lauren Pritchard ihre Sachen zusammen und machte sich auf den Heimweg. Glücklicherweise hatte sie in unmittelbarer Nähe der Universität eine hübsche, gemütliche Wohnung anmieten können, die sie zusammen mit ihrer Mutter bewohnte. An ihren Vater konnte sie sich kaum noch erinnern. Sie war gerade erst vier Jahre alt geworden, als er bei einem Verkehrsunfall tödlich verunglückte.

Auf dem Weg nach Hause besorgte sie noch einige Kleinigkeiten für das Abendessen. Sie wollte ihre Mutter überraschen und heute wieder einmal für sie kochen. Der Einkaufsmarkt lag auf direktem Weg. Sie brauchte nicht lange für die Besorgungen und eine gute halbe Stunde später trudelte sie mit ihrer schweren Einkaufstüte in der gemeinsamen Wohnung ein.

Sie brachte die Sachen in die Küche. Am Kühlschrank fand sie eine Haftnotiz. Ihre Mutter ließ sie wissen, dass sie unerwartet von einer alten Freundin eingeladen worden war und erst spät am Abend zurückkommen würde. Sie solle mit dem Essen nicht auf sie warten.

Enttäuscht packte sie die Tüte aus, verstaute alles in den Schränken und dem Kühlschrank. Die Freude am Kochen war ihr vergangen. Für sie allein lohnte der Aufwand nicht. Also schnitt sie sich stattdessen ein paar Scheiben Brot ab, holte den Aufschnitt und machte ein paar Häppchen. Mit dem Teller und einer Tasse heißen Kaffee huschte sie ins Wohnzimmer, schaltete den Fernseher ein und schaute sich während des Essens eine nichts sagende Seifenoper an. Später brachte sie das Geschirr zurück in die Küche, zündete sich eine Zigarette an und machte es sich in ihrem behaglichen Lieblingssessel bequem.

Wie kommt es nur, dass ich bei Stress nach diesen Dingern giere, die mich zum Husten reizen? Ja, sie empfand Stress, ein seltsames Gefühl der Anspannung, ohne genau sagen zu können: woher oder warum? Nur gut, dass mich diese Zigaretten schwindelig werden lassen, dachte sie, und redete sich ein, gar keine richtige Raucherin zu sein.

Heute Abend bleibe ich daheim, dachte sie weiter, und gehe mal früh schlafen. Aber vorher werde ich noch etwas lesen.

Sie liebte Science Fiction und hatte erst vor einigen Tagen mit ›Fahrenheit 451‹ von Ray Bradbury angefangen. Sie mochte die Geschichte, deren Verfilmung sie bereits gesehen hatte, und in deren Zukunftsvision die Feuerwehr nicht mehr mit Wasserspritzen ausgerüstet war, sondern mit Flammenwerfern, die genau den Hitzegrad erzeugen, bei dem Papier Feuer fängt, eben 451 Grad Fahrenheit, um die letzten Zeugnisse individualistischen Denkens – die Bücher – zu vernichten. Es war der Feuerwehrmann Guy Montag, der ihr besonders gefiel, weil er anfing sich Fragen zu stellen. Sie konnte sich nicht vorstellen in einer Welt zu leben, in der das Bücherlesen mit Gefängnis und Tod bestraft wurde. Den Gedanken daran fand sie beängstigend. Für sie war der Roman ein zeitloses Plädoyer für das freie Denken. Der Film hatte sie schon begeistert und auch der österreichische Schauspieler Oskar Werner, dem Francois Truffaut die Rolle Guy Montags gegeben hatte. Für Werner musste es eine schwere Rolle gewesen sein, denn er war noch Zeitzeuge von Hitlers Bücherverbrennungen gewesen. Sie wusste, dass Werner die Bedeutung der Literatur für die Bewusstwerdung des Menschen und das Verbrechen der Bücherverbrennung deutlicher dargestellt haben wollte, und damit angefangen hatte Truffauts Entscheidungen im Laufe der Dreharbeiten zunehmend zu hinterfragen und teils seine Anweisungen gänzlich zu ignorieren, bis er sich gegen Ende der Arbeiten sogar mit dem Vorwurf der Sabotage einzelner Szenen konfrontiert sah.

Sie stand auf und wollte sich gerade das Buch von der Nachttischkonsole holen, als ihr Blick unvermittelt auf die wildlederne Umhängetasche fiel, die sie achtlos auf das Sofa gestellt hatte. Was sie verwunderte war, dass sie so seltsam kugelig aussah. Sie konnte sich gar nicht erinnern, etwas in die Tasche getan zu haben. Verwirrt schüttelte den Kopf.

Kann mir dergleichen tatsächlich entfallen sein?

Jetzt hatte sie die Neugier gepackt. Sie nahm die Tasche, ging damit zum Frisiertisch in ihrem Zimmer, setzte sich auf den davor stehenden zierlichen Hocker und öffnete sie. Verständnislos betrachtete sie den Inhalt. Außer den gewohnten Utensilien, die sich gewöhnlich in den Taschen aller Frauen befanden, war da noch, der in ein Baumwolltuch verpackte, Gegenstand, den ihr Prof. Lamondt am Morgen übergeben hatte.

Sie stutzte. Es war ihr schier unerklärlich, wie der in ihre Tasche gekommen war. Unwillkürlich fing sie an zu rekapitulieren:

Er hat mir das Fundstück auf den Schreibtisch gelegt, und ich habe es, … ich bin mir absolut sicher …, später im Stahlschrank eingeschlossen. Das verstehe ich nicht. Sie schüttelte leicht den Kopf und begann an sich zu zweifeln. Habe ich es denn womöglich gar nicht in den Schrank gelegt, … und stattdessen in meine Tasche? Daran müsste ich mich doch eigentlich erinnern!

Verwirrt und verärgert über sich selbst, weil es ihr nicht einfallen wollte, zuckte sie mit den Schultern. Sie versuchte sich beruhigen und sagte sich, dass es jetzt eh müßig sei, sich darüber noch den Kopf zu zerbrechen.

Ohne dass es ihr richtig bewusst wurde, hatte sie die das Fundstück herausgenommen und damit begonnen es auszupacken. Voller Interesse besah sie sich die seltsame Kristallkugel, von der ihr Prof. Lamondt gesagt hatte, sie würde ihnen noch große Rätsel aufgeben. Ein Lächeln umspielte ihre Mundwinkel bei dem Gedanken daran, dass er in diese simple Kugel etwas hineininterpretiert hatte, was ganz sicher nicht in ihr steckte. Sie glaubte fest daran, dass die eigenartige rötliche Färbung im Inneren der schwarzen Kugel mineralischen Ursprungs war.

Lauren Pritchard wollte den Kristall schon wieder einpacken, um ihn gleich am Morgen wieder ins Institut zurückzubringen, als sie jäh innehielt. Irritiert rieb sie sich die Augen.

Träume ich etwa? Konzentriert schaute sie in das Zentrum der Kugel. Ein seltsamer Prozess hatte dort begonnen. Was geschieht hier?

Das zunächst kaum merkliche rötliche Leuchten im Inneren schien zunehmend an Intensität zu gewinnen. Aus irgendeinem für sie unerklärlichen Grund breitete es sich immer schneller aus, bis es nach wenigen Minuten die gesamte Oberfläche der Kugel eingenommen hatte, und diese, wie einen rotglühenden Ball aussehen ließ. Doch der geheimnisvolle Vorgang war damit noch lange nicht zu Ende. Kaum hatte sich das Glühen über die gesamte Oberfläche ausgebreitet, begann es in dem Kristall intensiv aufzuwallen. Hatte das rötliche Licht bislang gleichmäßig pulsiert, tat es das jetzt wild und heftig. Es erinnerte sie auf unbestimmte Weise an ein schlagendes Herz. Allein die Vorstellung daran, kam ihr unglaublich vor.

Alles um sie herum war wie ausgeblendet. Sie war wie gebannt und starrte unentwegt auf den ihr unbegreiflichen Vorgang.

Plötzlich entrang sich ihrem Mund ein leiser, spitzer Schrei. Sie fühlte, wie eine eisige, noch nie dagewesene Furcht in ihr hochkroch und von ihr Besitz nahm. Sie glaubte, ihr Blut würde in den Adern gefrieren, als sich die den gesamten Kristall durchdringende rote Glut blitzschnell in das Zentrum zurückzog und dort zu zwei feurigen, bösartigen Augen verdichtete, die sie höhnisch musterten.

Eine seltsame, teuflische Kraft ging von diesen Augen aus. Hypnotische Wellen der Beeinflussung drangen in ihren Körper. So sehr sie sich auch mit aller Kraft dagegen zu wehren suchte, sie kam mit ihrem Willen nicht gegen den brutalen Angriff an. Sie fühlte noch den Strom einer unbezwingbaren Müdigkeit, der alle Gedanken und jedes Bewusstsein in ihr fortschwemmte, ehe sie ihre Augen so lange verdrehte, bis nur noch das Weiße in ihnen zu sehen war. Wenige Sekunden später pendelte ihr Kopf bereits haltlos hin und her, bis er schließlich mit einem dumpfen Ton vorn auf der Tischplatte aufschlug.

Kaum hatte sie ihr Bewusstsein verloren, kam ein fingerdicker Strahl rötlichen Lichts aus der Kristallkugel geschossen und heftete sich an die rechte Schläfe des wehrlosen Opfers. Für einen kurzen Augenblick geschah nichts, doch dann liefen urplötzlich wellenförmige Zuckungen durch den schlaffen Körper, und gleichzeitig färbte sich die strahlende Verbindung tiefrot ein. Es sah aus wie ein roter Strom, der sich aus ihrem Kopf in den dämonischen Kristall ergoss und von ihm wie ein Schwamm aufgesogen wurde. Fast augenblicklich stellte sich eine Wirkung ein, denn die fürchterlichen Augen in der Kugel wurden größer und größer und gewannen zusehends an Leuchtkraft.

Lauren Pritchards Gesichtshaut hingegen verlor mehr und mehr ihre gesunde Farbe. Zuerst wurde sie blass, dann schmutzig grau, um schließlich den Ton weißen Marmors anzunehmen. Je weiter sich die Hautfarbe veränderte, um so mehr nahmen die konvulsivischen Zuckungen ihres Körpers ab, bis sie völlig verebbten. Immer noch strömte auf geheimnisvolle Weise ihre junge, unverbrauchte Lebenskraft in den Kristall, der sich in der teuflischen Zunahme seines rötlichen Glanzes wie eine aufblühende exotische Pflanze zu entfalten schien. Die satanische Macht war bestrebt, sich auch noch das letzte Quäntchen Lebensenergie einzuverleiben, als sie gestört wurde.

Plötzlich war das Klappern eines Schlüsselbundes zu hören. Ein Schlüssel wurde ins Schloss gesteckt und gleich darauf die Wohnungstür geöffnet.

Kapitel 5

M

argret Pritchard, Laurens Mutter, war nach Hause gekommen. Irgendwie hatte sie sich bei ihrer Freundin an diesem Abend nicht so recht wohl gefühlt und ihren Besuch vorzeitig beendet. Eigentlich konnte sie sich selbst nicht erklären, was sie unbedingt nach Hause getrieben hatte, aber in der kurzen Zeit, die sie mit ihrer Freundin zusammen war, hatte sie ein seltsames, bedrückendes Gefühl gequält, das zunehmend stärker geworden war. Sie hatte es ihr auch gar nicht erklären können, war einfach aufgestanden, hatte ein paar Entschuldigungen gemurmelt und ihre Freundin sprachlos, mit offenem Mund, verlassen.

Jetzt, wo sie im Flur ihrer Wohnung stand, schalt sie sich eine dumme Kuh wegen ihrer dummen Handlungsweise. Sie war sicher, ihre Freundin würde sie so bald nicht wieder zu sich einladen.

»Lauren, wo steckst du?«, rief sie halblaut nach ihrer Tochter. Sie hatte ihren Mantel an der Garderobe gesehen. »Schläfst du schon, Schatz?«

Sie schloss die Wohnungstür hinter sich und ging mit leisen Schritten auf die Tür zu, die zum Schlafzimmer ihrer Tochter führte. Behutsam drückte sie die Türklinke nach unten, öffnete langsam und blickte in den Raum.

Das Zimmer wurde durch eine kleine Leuchte über dem Frisiertisch nur spärlich erhellt. Auf dem Hocker davor sah sie die zusammengesunkene, nach vorn gebeugte Gestalt ihrer Tochter. Ihr Kopf und der halbe Oberkörper lagen auf der Glasplatte zwischen all den zahlreichen Flakons und kleinen Cremetiegelchen.

»Lauren!«, stieß sie erschrocken aus.

Da war es wieder, dieses dunkle Gefühl, welches sie hatte heimkehren lassen. Ihre Tochter reagierte nicht. Eine tiefe Unruhe bemächtigte sich ihrer als sie nähertrat.

»Schatz! Liebling! Was ist mit dir?«, fragte sie mit zitternder Stimme.

Forschend beugte sie sich zum Kopf ihrer Tochter hinunter, und im gleichen Moment rieselte ein Schauer des Entsetzens über ihren Körper. Die Augen ihrer Tochter waren weit aufgerissen. In ihnen zeigte sich kein Ausdruck von Leben mehr. Reflexartig griff sie nach Laurens Hand und fühlte den Puls. Sie musste sich konzentrieren, um ihn überhaupt wahrnehmen zu können. Er war derart schwach und zögernd, als ob er jedem Augenblick vollends versagen würde.

Ein oder zwei Sekunden war sie wie erstarrt, doch dann setzte sich der energische, zielgerichtete Teil ihres Wesens durch. Mit hastigen Schritten ging sie zum Telefon und rief den ›Paramedic‹ – den Rettungswagen.

Nur eine gute Stunde später lag Lauren Pritchard bereits in der Intensivstation des ›Royal Edinburgh Hospitals‹, im Bezirk ›Blackford‹. Das ›Royal‹ war wahrhaftig keine architektonische Glanzleistung, und nur die Ehrfurcht vor dem Hauch medizinischer Geschichte, der durch die Hallen wehte, bewahrte den veralteten Bau vor dem Abbruch. Die zahlreichen größeren Gebäude des Krankenhauskomplexes waren Musterbeispiele neugotischen Baustils. In seltsamen Winkeln gab es verschachtelte Mauern aus Abermillionen rotbrauner Ziegelsteine, hohe Fenster und flache Dächer in eintönigem Nebeneinander. Diese Trakte waren angefügt worden, wie es gerade kam, entsprechend dem jeweiligen Bedarf an Betten und den gerade zur Verfügung stehenden finanziellen Mitteln. Alles in allem bot sich dem Blick ein unordentlich wirkendes Nebeneinander hässlicher Steinklötze.

Sie hatte bereits eine erste Bluttransfusion hinter sich. Kurz nach dieser Maßnahme betrat der aufnehmende Arzt das Wartezimmer. Margret Pritchard sprang von ihrem Stuhl auf und lief ihm entgegen. Sorgenvoll und mit einer Spur von Angst sah sie ihn an.

»Wie geht es ihr?«, sprudelte es sofort aus ihr heraus.

Der Mediziner winkte beruhigend ab.

»Wir haben es gerade noch geschafft, Mrs. Pritchard. Sie hat großen Glück gehabt!«, erklärte er ihr mit ruhiger Stimme. »Nur wenige Minuten später, und Ihre Tochter wäre nicht mehr zu retten gewesen. Auch wenn ich zu diesem Zeitpunkt noch keine exakte Prognose abgeben kann, denke ich, dass sie in einigen Tagen, wenn wir sie gründlichst untersucht haben, wieder nach Hause kann.«

»Gott sei Dank!« Sie entspannte sich ein wenig.

»Was ich sonderbar finde und einfach nicht begreifen kann, ist, dass Ihre Tochter kaum noch Blut in ihrem Körper hatte, obgleich keinerlei Verletzung vorliegt«, erklärte der Medikus. Nachdenklich rieb er sich das Kinn. »Ich habe ein paar meiner Kollegen hinzugezogen, aber auch sie haben keine Erklärung dafür. Wir stehen vor einem Rätsel. In meiner Laufbahn ist mir so etwas noch nie untergekommen. Im Grunde handelt es sich um eine klassische Hypovolämie, aber es gibt absolut keinen Anhaltspunkt für Verletzungen, die einen solchen Blutverlust herbeigeführt hätten. Innere Blutungen waren schnell auszuschließen.« Er zuckte ratlos mit den Schultern, schüttelte gleichzeitig den Kopf und fügte resignierend hinzu: »Ich werde einen genauen Bericht anfertigen und ihn unseren Spezialisten vorlegen. Vielleicht bekommen wir dann eine plausible Aussage.«

Nach einem hastigen Blick auf seine Armbanduhr, nickte er ihr noch einmal freundlich zu und ging, ohne eine Antwort abzuwarten, mit eiligen Schritten aus dem Zimmer. Im Flur drehte er sich noch einmal zu ihr herum.

»Entschuldigen Sie, bitte«, sagte er lächelnd. »Wenn Sie wollen, Sie können natürlich zu ihr.«

»Danke.«

Sie suchte das Zimmer auf, in dem man ihre Tochter untergebracht hatte. Nach all der Aufregung herrschte jetzt wieder eine gedämpfte Atmosphäre auf der Intensivstation, und auch die Beleuchtung war auf Dämmerlicht heruntergedreht worden. Nachdem sich ihre Augen an die gedämpfte Beleuchtung gewöhnt hatten, fand sie sich inmitten einer vollkommen fremdartig anmutenden Umwelt wieder. Die üblichen Geräusche wie Stimmen und Schritte wurden von der schalldämmenden Decke weitgehend geschluckt. Dafür vernahm sie von überall her mechanische und elektronische Laute, wobei das rhythmische Piepsen der Herzmonitore und das Zischen der Respiratoren, der Beatmungsgeräte, alles übertönte.

Mit einem raschen Blick stellte sie fest, dass niemand an Laurens Bett stand. Sie lag in einem Bett mit Seitengitter in einem abgetrennten Alkoven. Über ihr erhoben sich Ständer mit Infusionsflaschen und einem Gewirr herabhängender Schläuche. Dass niemand bei ihrer Tochter war, ließ sie vermuten, dass sich Laurens Zustand stabilisiert hatte und ihr Kreislauf wieder normal funktionierte. Die Krise war überstanden, und doch war ihre Tochter immer noch in einer dumpfen Ewigkeit gefangen.

Wie unter Hypnose trat sie an ihr Krankenlager und ergriff vorsichtig ihr Handgelenk. Sie bemerkte die porzellanartige Blässe der leblos hängenden Hand, die sie liebevoll streichelte, während sie den Versuch unternahm, sich trotz der verwirrenden Eindrücke einen Überblick zu verschaffen. Ratlos betrachtete sie die fluoreszierenden Punkte, die über die Monitore rasten. Ernüchtern stellte sie fest, wie wenig sie mit alldem hier anfangen konnte. Die Vielzahl der Instrumente erschien ihr wie ein undurchdringliches Labyrinth. Ein Gefühl von Hilflosigkeit über kam sie.

»Alles wird gut, Schatz«, murmelte sie leise, in der Hoffnung Lauren würde sie hören.

Kapitel 6

D

r. Robert McIntire hatte sich einen Tee aufgebrüht. Im Gegensatz zum europäischen Festland, besaßen britische Teebeutel nur sehr selten eine angeheftete oder verknotete Schnur mit einem Etikett, und so verwendete er eine spezielle Greifzange, mit der den Filterbeutel nicht nur aus dem Glas entfernen, sondern zugleich auch ausdrücken konnte. Er betrachtete sich als ein passionierter Teetrinker. Den Beutel bereits in eingeschenktes heißes Wasser zu tauchen, kam für ihn nicht in Frage. Eine derartige Vorgehensweise, so hatte er Kollegen schon des Öfteren wissen lassen, sei eine echte Todsünde. Er bevorzugte die traditionelle Mischung eines ›Earl Grey Smoky‹, mit dem speziellen rauchigen Beigeschmack und dem typischen Aroma der Bergamotte-Frucht, die er immer ein wenig länger ziehen ließ. Auf keinen Fall durfte der Tee gesüßt werden und ein Schuss Milch war ohnehin tabu, denn der überlagerte direkt den Zitrusgeschmack.

Entspannt nippte er an dem Glas. Der Tee tat ihm gut, jetzt, nachdem er den letzten Satz seines schriftlichen Berichts über ihren Aufenthalt in Durness getippt und den Datensatz gespeichert hatte. Das mühselige Getippe mit zwei Fingern nach dem Geier-Suchsystem war für ihn wieder einmal ein echtes Unterfangen gewesen. Nach solchen Aktionen ärgerte er sich immer ein wenig darüber, in der Schule nicht am Schreibmaschinenunterricht teilgenommen zu haben. Sicher, er hatte es mal mit einem Online-Kurs versucht, aber schnell wieder aufgegeben. Nun hoffte er auf eine schnelle Genesung von Lauren Pritchard, damit diese wieder ihre Arbeit aufnehmen konnte, denn er brauchte sie dringend für die Katalogisierungstätigkeit.

Leise fluchte er vor sich hin, während er seinen Blick geduldig aus dem Fenster wandern ließ, wo es wenig gab, an dem dieser hängen bleiben konnte – abgesehen vom Uni-Campus. Augenblicklich sah es ziemlich ausgestorben aus. Rundherum war kaum eine Aktivität wahrzunehmen. Es war ja nicht nur Lauren, die fehlte, auch Miss Hogard war ausgefallen – mit einer Erkältung, wie er erfahren hatte.

Warum muss sie ausgerechnet jetzt ihre Auszeit nehmen?, dachte er. Wie oft habe ich Lamondt damit schon in den Ohren gelegen, dass eine Sekretärin am Institut zu wenig ist. Jetzt haben wir die Bescherung.

McIntire ging zu seinem Laptop, zog die Datei auf einen Datenstick und steckte diesen in die Hosentasche. Dann schnappte er sich seine Zigaretten und warf seine Jacke über, um die Raucherecke vor dem Gebäude aufzusuchen. Dort zündete er sich einen der Glimmstängel an und sog genussvoll den Rauch in seine Lungen.

Mittlerweile war es draußen dunkel geworden. Nur noch schwach drangen die Geräusche des zurückflutenden Berufsverkehrs von der nahe gelegenen Straße zu ihm herüber. Nachdem er aufgeraucht hatte, drückte er seine Kippe in den fest einbetonierten metallenen Aschenbecher, rechts neben dem Eingang, und ging zurück in das Büro.

Aus irgendeinem Grund musste er an Lauren und ihre rätselhafte Erkrankung denken. Am Morgen hatte ihn ihre Mutter aufgesucht und ihm aufgeregt erzählt, was vorgefallen war. Er hatte ihr aufmerksam zugehört und versucht ein wenig Trost zuzusprechen, wenngleich das etwas war, was ihm nicht besonders lag. Jedenfalls konnte auch er sich nicht erinnern, jemals von einer solchen Krankheit gehört zu haben.

Na ja, dachte er, was weiß ich schon von Medizin. Die Ärzte werden sich darüber gehörig den Kopf zerbrechen und schon herausfinden was Lauren fehlt.

Was ihn besonders verwundert hatte war der Umstand, dass Mrs. Pritchard ihm auch die von ihm in Durness gefundene Kristallkugel zurückgebracht hatte. Sie hatte sie, wie sie ihm sagte, auf dem Frisiertisch ihrer Tochter gefunden und ihn gefragt, ob der Gegenstand dem Institut gehören würde.

Warum nur, fragte sich McIntire kopfschüttelnd, hat Lauren das Ding bloß mit nach Hause genommen? Ist es denkbar, dass der Kristall und seine geheimnisvolle Herkunft ihr Interesse so stark geweckt hat, dass sie ihn mitnahm, um ihn in Muße zu studieren und nachdenken zu können? Er nickte. Es muss so sein. Sie hätte den seltsamen Fund sonst ganz sicher nicht mit nach Hause genommen.

Nachdenklich saß er an seinem Arbeitsplatz und starrte auf den Kristall, dessen Oberfläche im Licht der Schreibtischlampe irisierend funkelte. Sinnierend fragte er sich, was es mit dieser Kugel wohl für eine Bewandtnis haben mochte. Er stützte seinen Kopf auf die Hände, den Blick auf den Fund gerichtet.

Hast du vor tausenden von Jahren vielleicht einem Seher gedient, der mit dir die Zukunft enträtseln konnte? Oder warst du womöglich ein notwendiger Gegenstand bei Beschwörungszeremonien?

»Wofür nur, hat mich dich benutzt?«, murmelte er dann halblaut in Richtung der Kugel vor sich hin. »Ich bin sicher, dass du irgendeine magische Bedeutung gehabt hast.« Entspannt lehnte er sich in seinem Stuhl zurück und verschränkte die Arme hinter dem Kopf. »Und das ich dich in einem sonst völlig leeren Grab gefunden habe ... dafür muss es einen speziellen Beweggrund gegeben haben. Aber welchen?«

Gedankenvoll griff er nach der Kristallkugel. Kurz bevor sie seine Hände umschlossen, fühlte er einen eisigen Schauder durch seinen Körper fahren, und sein Unterbewusstsein verkrampfte sich in der Ahnung einer drohenden Gefahr. Automatisch setzte er den Kristall wieder ab und schüttelte diese Regung unwillig von sich ab. Doch dann nahm er sich zusammen, hob die Kugel erneut hoch, stellte sie direkt vor sich auf die Mitte des Schreibtisches und beugte sich darüber, um sie aufmerksam zu betrachten.

Es war das schwache Glühen im Mittelpunkt des Kristalls, das ihn besonders interessierte, und für das selbst Prof. Lamondt noch keine plausible Erklärung gefunden hatte.

»Du kannst unmöglich mineralischen Ursprungs sein«, stellte er leise fest. »Wenn ich nur eine Ahnung hätte, woraus man dich gemacht hat.«

McIntire beugte sich tiefer über die glatte Kugel.

Und dann passierte es!

Jäh und zielgerichtet erfolgte der Angriff der unheimlichen Macht und mit einer unwiderstehlichen Gewalt. Wie gebannt starrte der Archäologe in das Innere des Kristalls. Plötzlich flammten im Zentrum rotleuchtende Augen auf, die ihn mit grausamer Freude musterten. Eine gefühllose unbarmherzige Gesinnung, ohne jede Empathie, sprach aus ihnen.

McIntire glaubte an eine Sinnestäuschung und wollte seinen Blick abwenden. Erschrocken stellte er fest, dass er dazu nicht in der Lage war. Wie fixiert starrte er die Augen an. Auch sein Versuch aufzustehen, um sich von dem dämonischen Anblick zu lösen, schlug fehl. Er war nicht in der Lage sich auch nur einen Zoll zu bewegen und hatte das Gefühl, als wäre er mit eisernen Ketten an seinem Sessel angeschmiedet. Panik kam in ihm auf, und die schrecklichen Augen taten dazu ihr Übriges. Das kommende Unheil voraussehend, erkannte er sein furchtbares Schicksal. Verzweifelt mobilisierte er noch einmal seine ganze Kraft, um ihm zu entrinnen.

Aber auch dieser letzte Versuch scheiterte. Unter dem zwingenden Blick der roten Augen krampfte sich sein Inneres in verzweifelter Angst zusammen, und je mehr er sich abmühte, seine Glieder von den unheimlichen Fesseln zu befreien, umso stärker hatte er das Gefühl, dass sie sich noch enger und drückender um ihn legten. Seine Gegenwehr nahm ab. Für einen kurzen Augenblick schoss ihm der Vergleich mit einer Fliege durch den Kopf, die sich im klebrigen Netz einer Riesenspinne verfangen hatte, zappelte und spürte, wie die Kraft nachließ. Entsetzt spürte er, dass jeder Widerstand vergebens war. Kaum hatte er diesen Gedanken zu Ende gebracht, vernahm er eine sonore, spöttische Stimme.

Sie kamen nicht von außen.

Sie ertönte tief aus ihm selbst heraus!

»Du, der du dich Robert McIntire nennst, hast mich aus meinem unterirdischen Gefängnis befreit. Du hast mich zurück ans Licht geholt!«, dröhnte die Stimme. »Endlich! Nach all der langen Zeit! Über viertausend Jahre habe ich, deiner Zeitrechnung nach, in der Finsternis zubringen müssen.«

McIntire vernahm wie die Stimmlage von Hass und Wut zu triumphierender Freude wechselte. In den grauenvollen Augen, die seinen Blick immer noch gefangen hielten, glühte es kurz auf.

»Damals hat man es mir verwehrt«, fuhr die unheimliche Stimme fort, »doch diesmal werde ich es erreichen. Ich werde die kostbarste Kraft des Universums für mein Vorhaben verwenden, eure menschliche Lebensenergie! Mit dieser Hilfe werde ich Geschöpfe schaffen, wie sie eure erbärmliche Welt bis heute noch nicht gekannt hat!« Die körperlose Stimme lachte tief und grausam, bevor sie fortfuhr: »Weil du mich befreit hast, sollst du erfahren, was ich plane, Robert McIntire. Ich werde Wesen erschaffen, die wie Menschen aussehen, aber sie werden meines Geistes sein! Ich werde die in mir gespeicherte Kraft umformen und zu neuer Materie verdichten.« Wieder lachte die teuflische Stimme. »Ihr dummen Menschen habt ja bis heute noch nicht gelernt, dass der sich seiner Kraft bewusste Geist Materie schaffen und zu formen vermag. Diese Geschöpfe werden meine Diener sein. Ihre Zahl wird wachsen, sie werden Legion sein, und es wird nicht lange dauern, bis der Zeitpunkt erreicht ist, der zur endgültigen Errichtung meiner Weltherrschaft führen wird.«

Die gebieterische Stimme schwieg.

Die Augen McIntires waren immer noch starr auf das Zentrum des Kristalls gerichtet, das von dem dämonischen Augenpaar beherrscht wurde. Er war kaum noch in der Lage verstandesmäßig zu denken. Die magische Kraft des Kristalls hatte seinen Willen vollends gebrochen. Zunehmend wurde es still in ihm, und eine überwältigende Müdigkeit nahm von seinem Körper Besitz. Ohne dass es ihm bewusst wurde, verdrehten sich seine Augäpfel, bis nur noch das Weiße zu sehen war.

Wie aufgeschreckte Vögel flatterten seine Augenlider noch für einen kurzen Moment, dann kamen auch sie zur Ruhe. Er spürte den leuchtenden Strahl nicht mehr, der wie ein Blitz aus dem Kristall herausschoss und sich an seine Schläfe heftete. Nur sein Unterbewusstsein registrierte noch die zunehmende Dunkelheit, die schließlich zur völligen Schwärze wurde.

Kapitel 7

D

rei Tage nach Dr. Robert McIntires rätselhaften Tod wurde auch der Hausmeister des Instituts, der alte Tyrell Hawthorne, von einer Nachbarin, die für den eingefleischten Junggesellen einmal wöchentlich die Einkäufe erledigte und sich mit der Zeit mit ihm angefreundet hatte, ebenfalls tot aufgefunden. Auch sein mysteriöser Tod, brachte mehr Fragen als Antworten mit sich.

Prof. Lamondt war inzwischen mit seinen beiden Assistenten aus Athen nach Edinburgh zurückgekehrt. Sie waren tief erschüttert über den Tod ihres Kollegen, und besorgt über Lauren Pritchards Zustand, die sie im Krankenhaus besuchten, ohne ihr jedoch etwas von dem plötzlichen Ableben McIntires zu erzählen. Für die Ärzte war es von großer Bedeutung, ihrer Patientin jede Aufregung zu ersparen.

Die junge, sonst vor Lebenslust sprühende Frau war noch sehr schwach und erschien ihnen auf eine sonderbare Weise verstört. Als Lamondt mit dem behandelnden Arzt das Gespräch suchte, erntete er auf seine Fragen nur ein resigniertes Schulterzucken.

»Wie ich schon Mrs. Pritchard sagte, stehen wir ärztlicherseits vor einem Rätsel. Als Ihre Mitarbeiterin eingeliefert wurde, hatte sie bereits die Hälfte ihres Blutvolumens verloren. Nur wenige Minuten später und sie wäre verstorben. Was uns verwundert, und wofür wir keinerlei Erklärung haben, ist der Umstand, dass weder äußere noch innere Verletzungen vorlagen.« Ratlos schüttelte der Mediziner den Kopf.

Nachdem die Leiche ihres Kollegen endlich freigegeben worden war, wurde er auf dem ›Craigmillar Castle Park Cemetery‹ beigesetzt. Die Familie hatte Prof. Lamondt gebeten, die Trauerrede zu halten. Schweren Herzens hatte er diese Aufgabe übernommen.

»Meine werten Damen und Herren«, Lamondt sah von seinem Pult aus in die Runde, »wir sind heute an diesem Ort und zu dieser Zeit zusammengekommen, um von Dr. Robert McIntire endgültig Abschied zu nehmen. Vor wenigen Tagen ist er im Alter von 36 Jahren, unter seltsamen, mysteriösen Umständen, von uns gegangen.

Es heißt, du sollst dir kein Bildnis machen. Dies gilt nicht nur für Gott. Ist es nicht bemerkenswert, dass wir gerade von dem Menschen, den wir lieben, als Kollegen und Freund schätzen, am wenigsten darüber aussagen können, wie er ist?

Wir lieben und schätzen ihn einfach. Eben darin besteht ja die Liebe, das Wunderbare an der Liebe, dass sie uns in der Schwebe der Lebendigen hält, in der Bereitschaft, einem Menschen zu folgen, in allen seinen möglichen Entfaltungen.

Wir wissen, dass jeder Mensch, wenn man ihn liebt, sich wie verwandt fühlt, wie entfaltet, und dass auch dem Liebenden sich alles entfaltet, das Nächste, das lange Bekannte. Vieles sieht er auch zum ersten Male. Die Liebe befreit es aus jedem Bildnis. Das ist das Erregende, das Abenteuerliche, das eigentlich Spannende, dass wir mit den Menschen, die wir lieben, nicht fertig werden, weil wir sie lieben, solange sie leben.« Seine Stimme stockte ein wenig, als er wieder von seinem Blatt, vor sich auf dem Pult, aufsah. »Sehr verehrte, liebe Familie McIntire, liebe Trauergemeinde! Das Unfassbare erfassen zu wollen, das Unbegreifliche, jetzt begreifen zu müssen, verlangt, den Tod Roberts anzusagen. Ja, er ist tot. Er lebt nicht mehr. Eine uns unbegreifliche Krankheit hat ihn uns allen genommen. Unerwartet ist sie eingetroffen und hat in seinem Dahinscheiden ein endgültiges Ende gefunden.

Ich muss das aussprechen, auch wenn es in dieser Nüchternheit rücksichtslos erscheint, denn es ist doch notwendig … Die Not wendend! … Für uns alle kommt es darauf an, seinen Tod zu realisieren. Seinen Tod nicht nur hinzunehmen, sondern schließlich auch anzunehmen. Ihn zu akzeptieren, zu ihm ja sagen zu lernen. Das zu lernen, das tun zu können, beansprucht Raum. Dazu bedarf es der Zeit. Das wird dauern.« Er machte eine kurze rhetorische Pause, und man merkte ihm an, wie schwer es ihm fiel diese Rede zu halten. »Da Ja zu sagen zu seinem Leben, schließt nun einmal auch das Ja zu seinem Sterben, zu seinem Tod ein. Der Tod, den ich Ihnen ansage, dessenthalben Sie an diesem Ort und zu dieser Stunde zusammengekommen sind, erscheint Ihnen am Ende doch erträglicher, sinnvoller und versöhnlicher, als die Ausweglosigkeit eines langen Leidens, welches ihm sicher zuteilgeworden wäre.

Wohl bemerkt, … das Ende erscheint so, weil wir nur die eine Alternative zum Tod kennen: Das Leben! Auf Roberts Leben zurückzuschauen, auf den, dessen Gestalt und Stimme Ihnen allen noch so gegenwärtig ist, geschieht zu früh, viel zu früh, muss aber geschehen, ist ebenfalls notwendig.

Dieses Lebens erinnern, sich dieses Mannes zu erinnern, ist ein schmerzhafter Prozess. Denn hier ist jetzt so viel Leben in der ganzen Fülle der Zeit gegenwärtig, auch plötzliche Krankheit und Sterben, und schon heißt es: Abschied nehmen müssen. Der Dichter Paul Celan hat einmal gesagt: Lege dem Toten die Worte ins Grab, die er sprach um zu leben. Die Traurigkeit, die über uns kommt, die Trauer, die uns lähmt, das revoltierende Nein zu diesem Lebensausgang werden laut.

Die Erinnerungen, die aufsteigen, die Gefühle und Empfindungen, die uns alle gefangen nehmen, sind stark. Erinnern dieses gelebte und am Ende gelittene Leben, bedeutet: Wiederholen! Heraufholen! Es heißt: Noch einmal!

Das soll nicht wertend und Bilder machend geschehen, als hätten wir das Leben wie einen in sich abgeschlossenen Gegenstand vor uns, so als hätten wir Überlebenden über ein gelebtes Leben zu urteilen, gar Prädikate zu erteilen. Wir sind mit ihm nicht fertig. Roberts Leben ist zu Ende, doch noch nicht fertig geworden, dass wir sagen könnten und sagen dürften, so oder so sei er, sei es gewesen.« Er blickte die Anwesenden an. »Ich möchte es anders herum versuchen. Das Leben ihres Mannes, liebe Mrs. McIntire, das sich Ihnen in den nahezu dreizehn Jahren Ihrer Ehe füreinander und miteinander erschloss, dem Sie in den eigenen und gemeinsamen Interessen Gestalt gegeben haben, ist von jener Hoffnung getragen gewesen, die auch in der Todesanzeige ihren Ausdruck fand: Gern miteinander alt zu werden.

Von Roberts Leben zu reden heißt: von ihrem Leben reden. Von den Stationen seines Weges, von Orten und den Menschen … und unterschiedlich im jeweiligen Erleben. Für Sie, liebe Mrs. McIntire, sind es die ...« Professor Lamondt sprach noch eine weitere Viertelstunde, ehe mit den Worten endete: »Das macht sein Gedächtnis aus, vor Gott und uns Menschen. Es mag uns als ein unabgeschlossenes Leben, ein Lebensfragment, erscheinen, das unser Gedenken beansprucht … und das sich allein Gott, dem Schöpfer und Richter, vollenden wird: seiner Gnade empfohlen. So hält sich im Abschiednehmen das Vergehende gegenwärtig und zugleich wird das Zukünftige am Vergehenden präsent.«

Er hielt inne, faltete seine Rede zusammen und steckte sie in das Jackett, ehe er vom Pult zurücktrat und dem Pfarrer Platz machte.

»Liebe Trauergemeinde«, begann der Geistliche, nachdem er dem Professor dankend die Hand geschüttelt hatte, »lassen Sie uns beten: Herr, unser Gott, Du gibst uns Menschen das Leben und dann nimmst Du es wieder. Du verbirgst es eine Zeit im Geheimnis des Todes, um es dereinst gereinigt ans Licht zu bringen als unser ewiges Leben. Sieh Du uns heute an und höre uns an diesem Ort, an dem wir jetzt versammelt sind, weil Robert McIntire von uns gegangen ist. Nimm Du unser Erschrecken, unsere Trauer auf in Deinen Frieden. Nimm alle unsere Gedanken über den, dessen Sterben und Tod wir beklagen und über uns selbst, hinein in die Erkenntnis Deines guten Willens mit ihm und uns. Herr, unser Gott, lehre uns bedenken, dass auch wir sterben müssen.« Er gab den Trauernden ein Handzeichen aufzustehen, und begann das Vater Unser, in welches alle einstimmten. Das Amen war gerade verklungen, als er die Anwesenden segnete: »Der Herr segne und behüte uns. Er erhelle unser Dunkel. Er lasse uns seinen Weg erkennen. Er habe mit uns Erbarmen und bleibe uns zugewandt.«

Nach Abschluss der Andacht folgten die Trauernden dem Sarg hinaus zum Gottesacker, warfen Blumen ins Grab, gefolgt vom einem Schäufelchen Erde und drückten der Witwe McIntires und den Eltern ihr Mitgefühl aus. Nach und nach löste sich die Gruppe der Trauernden auf. Einige von ihnen trafen sich noch zu einem gemeinsamen Essen in einem nahe gelegenen Restaurant. Auch Professor Lamondt war eingeladen, doch er hatte beschlossen sich, nach dem Abschluss des traurigen Ereignisses, auf den Heimweg zu machen, und entschuldigte sich entsprechend.

Lamondts Weg führte ihn am Institut vorbei. Aus einem ihm unerklärlichen Grund änderte er seine Entscheidung, lenkte seinen Wagen auf den für ihn vorgesehenen Parkplatz und stieg aus. Irgendetwas trieb ihn förmlich in das Gebäude hinein, eine Gefühlsregung, die er sich selbst nicht erklären konnte. Auf dem Weg über den Campus zur Tür bemerkte er das alte, schon leicht vom Rost angefressene Fahrrad von Shelly Wright.

Die junge Frau musste ein schweres Schicksal ertragen. Ihr Mann war seit zwei Jahren aufgrund eines schweren Unfalls querschnittsgelähmt und bezog nur eine kleine Rente. Lamondt wusste, dass sie deshalb gleich mehrere Putzstellen angenommen hatte, um den winzigen Etat etwas aufzubessern. Sie imponierte ihm, denn trotz dieser widrigen Lebensumstände hatte Shelly ihr freundliches Wesen nicht verloren.

In einer Ecke des Flurs sah er den Putzwagen stehen, den sie immer hinter sich herzog. Es machte auf ihn den Eindruck, als ob sie gerade erst gekommen wäre. Seltsam war nur, dass man so gar nichts von ihr hörte. Das hatte er noch nie erlebt, denn Shelly liebte es sehr, bei der Arbeit zu singen.

Ihn beschlich ein unheimliches, dunkles Gefühl, als er durch den Korridor ging.

»Shelly!?«, rief er mit lauter Stimme.

Er bekam keine Antwort. Schnell lief er von Zimmer zu Zimmer, aber sie war nirgends zu entdecken. Er wollte schon aufgeben, als ihm die Bibliothek einfiel. Zu seiner Verwunderung sah er den Schlüssel in der Tür stecken. Als er die Hand auf den Türdrücke legte, um zu öffnen, zögerte er aus einem ihm unklaren Grund …

Sein 6. Sinn warnte ihn.

Er befreite sich von dem Gedanken, öffnete und ging hinein. Im selben Augenblick fiel sein Blick auf den Shellys Rücken. Sie saß in einer seltsam verkrümmten Haltung an einem der Leseplätze. Ihr Oberkörper lag auf der Tischplatte, und ihr rechter Arm hing so weit herunter, dass er fast den Boden berührte.

Lamondt spürte, wie ein würgendes Gefühl in ihm hochstieg, als er mit einigen hastigen Schritten näher herantrat.

»Shelly!«, sprach er sie laut an und rüttelte ein wenig an ihren Schultern. »Was ist los mit dir?«

Als sie sich nicht bewegte, hob er behutsam ihren Kopf ein wenig an, sah ihr Gesicht und erschrak. Es hatte die Farbe von weißem Carrara-Marmor, und es lag ein Ausdruck darin, der ihn unwillkürlich schaudern ließ. Er griff nach ihrem Handgelenk und fühlte den Puls. Nichts. In ihr steckte kein noch so kleines Lebenszeichen mehr, jede Hilfe kam zu spät. Müde lehnte er sich gegen den Tisch und holte sein Handy heraus.

Kapitel 8

Seit der Beerdigung Robert McIntires und dem ungewöhnlichen Tod Shelly Wrights war knapp eine Woche vergangen. Abgespannt saß Prof. Lamondt an seinem Schreibtisch im Institut. Er sah auf die Uhr. Es war zehn nach vier, und er beschloss für heute Schluss zu machen, früher nach Hause zu gehen und sich einmal richtig auszuschlafen. Mit einem stillen Seufzen fuhr er den Laptop vor sich herunter. Die letzten Tage hatten ihm mehr zugesetzt als er sich selbst eingestehen mochte. Er hatte sich aufrichtig gefreut zu erfahren, dass es zumindest Lauren etwas besser ging. Sie war bereits gestern aus dem Krankenhaus entlassen worden und direkt im Anschluss, in Begleitung ihrer Mutter, zur Erholung nach Brighton gefahren. Kurz zuvor war sie noch bei ihm gewesen und hatte ihn über den Stand ihrer Arbeiten in Kenntnis gesetzt. Es war ihm aufgefallen, dass sie immer noch einen eigenartig verängstigten Gesichtsausdruck hatte. Gerade so, als ob sie einen starken Schock erlitten hätte, hatte er nachdenklich bei sich gedacht. Wenn nur die rätselhaften Todesfälle nicht gewesen wären – sie beschäftigten ihn mehr, als ihm lieb war. Drei Tote unter ungeklärten Umständen innerhalb weniger Tage. Und auch Lauren wäre nicht mehr am Leben, hätte ihre Mutter sich nicht gerade noch rechtzeitig gefunden. Es war schon sehr seltsam. Bei ihr und den Toten war ein jäher und hochgradiger Blutverlust festgestellt worden, und nichts hatte dessen Ursache erklären können. Auch die eingehende Obduktion der Leichen hatte nichts zur Klärung beigebracht.

Das schrille Läuten seines Telefons schreckte ihn in seinem Grübeln auf.

»Professor Lamondt!«, meldete er sich.

»Detective Inspector McGinnis, Scotland Yard!«, kam es knapp und präzise zurück. »Ich rufe Sie wegen der mysteriösen Todesfälle in Ihrem Institut an. Chief Inspector Blake und ich würden uns gern mit Ihnen darüber unterhalten. Wir benötigen dringend einige Auskünfte. Wäre es möglich, dass wir noch heute bei Ihnen vorbeikommen?«

»Aus London?«, erkundigte sich Lamondt verdutzt.

»Nein, wir sind bereits vor Ort«, erwiderte McGinnis, ohne ihm zu erklären, dass er und Blake eine kriminalistische Vortragsreihe in Edinburgh abhielten.

»Okay. Selbstverständlich«, bejahte der Professor höflich. »Es ist mir sogar sehr recht. Ich denke selbst dauernd darüber nach. Wenn es Ihnen möglich ist, würde ich mich freuen, wenn Sie gleich kämen. Es würde gut passen.«

»Vielen Dank, Professor«, entgegnete McGinnis. »Wir werden in etwa einer halben Stunde bei Ihnen sein.«

Ehe sich Lamondt verabschieden konnte, hörte er es ein Knacken in der Muschel. Sein Gesprächspartner hatte bereits aufgelegt.

Nervös zündete sich Lamondt eine Zigarre an. Er überlegte, was wohl der Grund für den Besuch der beiden Kriminalbeamten sein würde.

Ob sie vermuten, dass Robert McIntire, Tyrell Hawthorne und Shelly Wright keines natürlichen Todes gestorben sind? Ablehnend schüttelte er den Kopf. Nein, dieser Gedanke ist doch völlig absurd! Schließlich sind bei ihnen keine Anzeichen einer Gewaltanwendung zu erkennen gewesen. Und Indizien für einen Giftmord hat die Obduktion auch nicht geliefert. Er versuchte sich von den quälenden Gedanken zu befreien und kochte sich eine Tasse Kaffee. Den Grund des Besuchs werde ich ja bald erfahren.

Er musste nicht lange warten, denn bald darauf klopfte es an der Tür.

»Herein!«, forderte er den angemeldeten Besuch auf einzutreten. »Kommen Sie, meine Herren!«

Nachdem sie sich kurz vorgestellt und Platz genommen hatten, kam Chief Inspector Blake direkt zur Sache.

»Wie Sie wissen, wurden Obduktionen an den Leichen von Robert McIntire, Tyrell Hawthorne und Shelly Wright vorgenommen. Wir haben die Untersuchungen in Inverness durchführen lassen, von Dr. Witherspoon, um genau zu sein. Das Ergebnis war erschreckend, denn unser Pathologe musste eine völlige Blutleere als Todesursache in die Totenscheine eintragen.« Seine kühlen grauen Augen sahen den Gelehrten ernst an. »Miss Pritchards behandelnder Arzt hat ihn hinzugezogen.«

»Wir arbeiten sehr oft mit ihm zusammen.« Auf ein Zeichen von Blake übernahm McGinnis das Gespräch. »Witherspoon hat uns gestern über diese mysteriöse Angelegenheit berichtet und dabei erklärt, dass er das Gefühl nicht loswerde, an der Sache sei etwas faul.«

»Seiner Meinung nach sei ein Verbrechen nicht auszuschließen«, fuhr Blake fort, »auch wenn er nicht in der Lage wäre, für diese Behauptung auch nur den kleinsten Hinweis liefern zu können.« Er schwieg einen Augenblick. »Ich kenne Dr. Witherspoon schon seit langer Zeit. Er ist eine Koryphäe auf seinem Gebiet und bekannt für seine exzellenten Gutachten. Auch wenn es seiner Meinung nach fast aussichtslos sein dürfte, so wollen wir doch versuchen, dem Verdacht nachzugehen. Auf keinen Fall wollen wir diese Vorfälle isoliert betrachten. Dementsprechend gehen wir allen Fakten nach, auch wenn sie zunächst unbedeutend erscheinen mögen.«

»Damit kommen wir auch schon zu unserer Bitte«, erklärte McGinnis. »Wir haben in der Presse über die sensationellen Ergebnisse Ihrer Ausgrabungen in Durness gelesen. Es wäre schön, wenn Sie uns darüber ausführlich berichten könnten. Wie vermuten, dass es weit wichtiger sein kann als Sie annehmen.«

Verständnislos schaute Prof. Lamondt die beiden Kriminalbeamten an. Zweifelnd runzelte er die Stirn.

»Ich kann mir zwar beim besten Willen nicht vorstellen, was die Ausgrabungen in Durness mit den beiden Todesfällen zu tun haben sollen, aber wenn Sie glauben, dass Ihnen die Schilderung der genauen Einzelheiten nützen kann, dann bin ich selbstverständlich gern dazu bereit. Es ist schließlich kein Staatsgeheimnis.«

Skeptisch hob er seine Schultern und begann mit seinem Bericht.

»Das muss doch spannend sein, überall auf der Welt in alten Gemäuern herumzuklettern und solche Entdeckungen zu machen«, meinte McGinnis, als der Professor geendet hatte. »Sie sind ja quasi immer auf der Jagd nach dem nächsten Abenteuer.«

Lamondt quittierte die Äußerung mit einem belustigten Kopfschütteln.

»Das ist das Bild unserer Arbeit, wie es sich für Außenstehende zeigt, … aber letztlich völlig falsch. Wissen sie, Inspector, der größte Teil meiner Arbeit findet in Bibliotheken und vertieft in staubige Bücher statt. Die meiste Zeit verbringe ich mit Vorbereitungen, Studien und Recherche und dem Erkennen oder deuten von Zusammenhängen.« Er lächelte. »Aber ich würde lügen, wenn ich sagte, dass mir meine Arbeit keinen Spaß macht. Abenteuer wie Sie sie gerade beschreiben sind jedoch eher Filmhelden wie einem Indiana Jones vorbehalten«, fügte er in Anspielung auf den bekannten Kinoarchäologen hinzu.

Jetzt war Lamondt in seinem Element. Er erzählte noch eine Weile von seiner Arbeit, ehe Blake mit einem Blick auf die Armbanduhr zum Aufbruch drängte.

Kapitel 9

E

s ging bereits auf halb sieben zu, als Blake und McGinnis das Archäologische Institut verließen. Ohne ein Wort schritten sie zu einem der nahe gelegenen Parkplätze der Universität, auf dem sie ihren Land Rover Defender abgestellt hatten.

»Und, … was meinst du?«, fragte McGinnis neugierig, als Blake eingestiegen war und er selbst hinter dem Lenkrad Platz genommen hatte.

Sein Kollege und Freund schwieg eine Weile. Nachdenklich sah er zum Fenster hinaus.

»Du erinnerst dich an unser Erlebnis in Inverness?«, erwiderte er nur. Er erwartete darauf im Grunde keine Antwort, denn ihm war klar, dass McGinnis das Abenteuer auf keinen Fall vergessen haben konnte [²].

»Na klar, wie könnte ich das vergessen«, nickte McGinnis entsprechend. Tiefsinnig sah er ihn an. »Du fragst dich sicher die ganze Zeit, ob wieder ähnliche Dinge im Spiel sind.« Mit einem Schmunzeln fügte er hinzu: »Ich gehe mal davon aus, dass du nicht an eine Wiederauferstehung von Prof. Argyll glaubst, oder?«

»Nein, auch wenn man sich da nicht sicher sein kann«, gab Blake zurück. »Aber sollte Witherspoon mit seiner Vermutung recht haben, dass in den beiden Fällen ein Verbrechen vorliegt, dann sagt mir mein Bauchgefühl, es hat etwas mit den Ausgrabungen in Durness zu tun. Ich kann es nicht erklären, aber auf irgendeine Weise sind die beiden Todesfälle damit verknüpft.«

»Vielleicht bringt es uns weiter, wenn wir die Liste der einzelnen Artefakte studieren, die uns der Professor überlassen hat.«

»Die schaue ich mir heute Abend noch an. Es ist durchaus denkbar, dass sie uns einen wichtigen Hinweis liefert.« Blake warf einen Blick auf die Uhr und klopfte sich leicht mit der rechten Hand auf den Oberschenkel. »Lassen wir es für heute gut sein. Ich möchte noch einen überraschenden Besuch bei Kimberly machen. Sie ist ja für ein paar Tage bei ihrem Bruder, wie du weißt. Macht sie ja immer, wenn sie beruflich in der Nähe ist.«

McGinnis lachte.

»Na, dann ab zum Hotel. Ich springe raus und du nimmst den Rover«, schlug er vor. »Morgen ist bekanntlich auch noch ein Tag.«

»Ganz genau«, grinste Blake.

Eine Viertelstunde später sprang McGinnis vor dem Hotel aus dem Wagen, in dem sie für die Zeit ihres Aufenthalts in Edinburgh einquartiert waren, und Blake setzte sich ans Steuer.

»Dann viel Spaß!« McGinnis hob noch grüßend den Arm und rief ihm im Gehen ein fröhliches Bis morgen zu.

Kimberlys Bruder Anthony wohnte in Inverness, knappe 155 Meilen, also gut drei Autostunden von Edinburgh entfernt. Er hatte also ein gutes Stück zu fahren und hoffte gegen kurz nach zehn einzutreffen. Er freute sich auf Kimberly und auch darauf ihren Bruder nach längerer Zeit einmal wieder zu sehen.

Er hatte die A9 noch nicht erreicht, als sich plötzlich seine Augen weiteten. Von einem Augenblick auf den anderen war der Rover von wallenden Nebelschwaden eingehüllt. Instinktiv trat er auf das Bremspedal, um den Wagen zum Stehen zu bringen …

… doch nichts geschah!

Ein eisiger Schrecken durchfuhr ihn, als er zudem feststellen musste, dass der schwere Wagen auf der abschüssigen Strecke immer schneller wurde.

Ohne weiter nachzudenken, riss er mit seiner ganzen Kraft an der Handbremse. Aber auch das war vergebens! Auf eine geheimnisvolle Weise schien der Defender ein Eigenleben zu entwickeln, das all seinen Bemühungen trotzte.

Es waren nur Sekunden vergangen, für Blake eine gefühlte Ewigkeit, als Bewegung in den Nebel kam. Er wirbelte und wogte durcheinander, umkreiste den Dienstwagen in jagender Karusselfahrt und verdichtete sich schließlich an zwei Punkten zu feurigen Bällen, die auf ihn zuschossen. Als Blake sie unmittelbar vor der Windschutzscheibe sah, verwandelten sie sich in ein dämonisches Augenpaar, das ihn mit höhnischer Freude anstarrte.

»Isaac Blake!«, hörte er eine dröhnende Stimme seinen Namen rufen – eine Stimme, ungeheuer machtvoll und zugleich unbeschreiblich abstoßend.

»Du willst es wagen meine Pläne zu durchkreuzen? Du armseliges Menschlein hast überhaupt keine Ahnung, auf was du dich damit einlässt! Ja, glaubst du etwa ernsthaft, mir Einhalt gebieten zu können?« In die riesigen glühenden Augen trat ein sengender Ausdruck unverhüllter Verachtung, als die Stimme fortfuhr: »Allein für den Gedanken daran, werde ich dich gleich zur Rechenschaft ziehen!«

Blake hörte es noch einmal höhnisch auflachen, dann war die Stimme verstummt, und auch der seltsame Nebel war mit einem Mal wie fortgewischt.

Er kam nicht dazu, über die dämonische Erscheinung nachzudenken. Mit entsetztem Blick fixierte er eine Haarnadelkurve, die mit rasender Geschwindigkeit auf ihn zukam. Ehe er auch nur Ansatzweise reagieren konnte, folgte bereits der vernichtende Aufprall. Wie von einer unsichtbaren Riesenhand wurde der Land Rover hochgerissen und schien einen Augenblick in der Luft zu schweben, bevor er sich wieder nach unten senkte und vom Dunkel der Schlucht verschluckt wurde. Gleich darauf ließ der Schall des schmetternden Aufpralls das Laub der Bäume heftig erzittern und eine jäh aufschießende Stichflamme leckte grell in den düsteren Abendhimmel.

Kapitel 10

I

m Dauerlauf ging es zum Fahrstuhl. Es hatte etwas Spannendes und zugleich Entsetzliches an sich. Aufgeschreckte Patienten, die auf dem Flur gelangweilt in den Illustrierten geblättert hatten, während sie auf einen Arzt oder eine Schwester warteten, zogen eilig die Beine ein und starrten den Hastenden entgegen, die Kugelschreiber, Taschenlampe, Stethoskope und andere Utensilien in den Händen hielten, damit sie ihnen nicht aus den weißen Kitteltaschen flogen.

Am Fahrstuhl gab es eine Stockung. Ein hagerer Arzt drückte mit dem Zeigefinger immer wieder hektisch auf den Abwärtsknopf, als könnte die Misshandlung des runden Plastikstücks die Kabine schneller nach oben fahren lassen. Aber die Anzeige über den Fahrstuhltüren ließ nur allzu deutlich erkennen, dass dieses Transportvehikel gar nicht daran dachte, sich aus seinem normalen Rhythmus bringen zu lassen.

Der Blick des Hageren flog von der Anzeigetafel auf das Schild, das über dem Ausgang zum Treppenhaus hing.

»Los, über die Treppen!«, entschied er.

Die Gruppe eilte ins Treppenhaus und begann den scheinbar endlosen Abstieg vom sechsten in den ersten Stock. Als sie es schließlich geschafft hatten, hielt einer von ihnen die Tür zur ersten Etage auf und sie betraten die Vorhalle. Von hier aus liefen sie auf kürzestem Weg zur Intensivstation.

Im scharfen Kontrast zum Dämmerlicht, das sie noch kurze Zeit zuvor hier empfangen hatte, war das Zimmer Nummer vier jetzt hell erleuchtet, und das fluoreszierende Licht verlieh allen Gegenständen einen leichten Schimmer. An einem Bett mühten sich drei Krankenschwestern mit einer Herzdruckmassage für einen vor wenigen Stunden eingelieferten Patienten ab. Der hagere Arzt und die beiden AIPler, Ärzte im Praktikum, drängten sich ans Bett.

»Hören Sie bitte mal einen Augenblick auf!«, ordnete der hagere Mediziner an und sah auf den EKG-Monitor. Die Schwester, die die Herzdruckmassage zuletzt durchgeführt hatte, richtete sich auf. Sie kniete neben dem Bett, rechts vom Patienten. Auch sie blickte zum Bildschirm, auf dem das Leuchtmuster verrückt spielte.

»Als das Herzflimmern vor vier Minuten anfing, haben wir innerhalb von zehn Sekunden bei Mr. Blake mit der Massage begonnen, Dr. Fairweather«, informierte eine Schwester, auf deren Namensschild Maureen stand, den Mediziner. Auch sie starrte auf den elektronischen Schirm.

»Danke, Schwester«, sagte Fairweather, der weiter seinen Blick auf den Monitor gerichtet hielt und jetzt mit der Faust auf das Brustbein des Patienten schlug. Das Muster auf dem Schirm zeigte keinerlei Veränderung. Augenblicklich begann Fairweather selbst mit der Herzdruckmassage.

»Fox, suchen Sie den Pulsschlag in der Leistengegend«, wies er einen der AIPler an, ohne den Blick vom Monitor zu nehmen. »Laden Sie den Defibrillator auf vierhundert Joule auf. Wir müssen es mit Elektroschocks versuchen.« Die letzte Anweisung war an niemanden direkt gerichtet. Eine der Schwestern kam ihr nach.

»Der Pulsschlag verbessert sich«, stellte Fox fest, die Hand in die Leistengegend des Patienten gedrückt.

»Kam das aus heiterem Himmel, oder gab es eine Vorwarnung?« Fairweather massierte immer noch nach Kräften.

»Kaum Vorzeichen«, antwortete Schwester Maureen. »Es fing mit einer Rhythmusstörung an, dann traten Unregelmäßigkeiten auf, die wir aufgezeichnet haben.« Sie hielt Fairweather einen EKG-Streifen vor die Nase. »Danach kamen plötzlich eine Menge Extrasystolen und schließlich das Flimmern.«

»Was hat er schon bekommen?«, erkundigte sich der Arzt.

»Nichts.«

»Dann an die Arbeit«, erklärte er. »Also, eine Ampulle Bikarbonat, dann zehn Kubikzentimeter Adrenalin, eins zu tausend verdünnt! Spritze mit Herznadel!«

Eine Schwester injizierte das Bikarbonat, eine andere bereitete die Adrenalinspritze vor.

»Bitte Blut abnehmen, für Elektrolyt- und Kaliumwerte«, forderte Fairweather. »Miller, Sie übernehmen«, sprach er den zweiten AIPler an und meinte damit die Massage. Er fühlte den Puls unter Fox Hand und für den Moment zeigte er sich zufrieden.

Dann nahm er der Schwester die Zehnkubikzentimeterspritze aus der Hand, hielt sie hoch und ließ die restliche Luft heraus. Nachdem Miller seine Arbeit unterbrochen und für Fairweather Platz gemacht hatte, trat dieser an die linke Seite des Patienten. Vom Brustbein aus ertastete er mit der Linken den Zwischenraum über der vierten Rippe, während er in der anderen Hand die Spritze hielt.

Energisch stieß Fairweather die ungefähr acht Zentimeter lange Herznadel in die Brust des mittelgroßen Mannes. Als er den Kolben etwas zurückzog, drang dunkelrotes Blut in die klare Adrenalinlösung, die er direkt ins Herz spritzte.

»Weitermachen! Jetzt sind Sie wieder dran«, wandte er sich an Miller, der sofort die Herzdruckmassage wieder aufnahm.

Fairweather setzte die beiden Pole des Defibrillators auf die Brust des Patienten.

»Achtung! Alle weg vom Bett«, ordnete er an.

Mit dem rechten Daumen löste er die Defibrillation aus, und der starke elektrische Schock fuhr durch Blakes Brust. Sein Körper bäumte sich auf, die Arme wurden mit nach innen verdrehten Händen hochgerissen. Am elektronischen Bildschirm verschwand der Leuchtpunkt, kehrte aber gleich darauf zurück, diesmal mit einem relativ normalen Verlauf.

»Der Puls ist immer noch gut«, meldete Fox.

Miller hörte mit der Massage auf. Der Rhythmus blieb mehrere Minuten normal. Dann folgte eine Extrasystole, danach ging es richtigen Rhythmus weiter, bis plötzlich erneut mehrere Extrasystolen nacheinander auftraten.

»Das Herz ist immer noch völlig instabil«, stellte Schwester Maureen fest. »Irgendetwas stimmt da nicht.«

»Geben wir ihm eine Portion Lidocain«, meinte Fairweather.

Eine der Schwestern füllte das Mittel ab und gab ihm die Spritze, damit er es in den Infusionsschlauch injizieren konnte.

Trotz des Medikaments wurde der Herzschlag immer unregelmäßiger, und bald war wieder nur noch ein Flimmern zu beobachten. Fairweather schimpfte, Miller fing wieder von neuem zu massieren an, und die Schwester lud den Defibrillator erneut auf. Um Viertel nach eins hatte Isaac Blake bereits sechzehn Schockbehandlungen hinter sich. Jedes Mal hatte sich der Herzrhythmus für kurze Zeit normalisiert, bis gleich darauf erneut das Problem mit den Extrasystolen auftrat. Um Viertel nach eins klingelte auf der Intensivstation das Telefon. Es war das Labor. Die Elektrolytwerte wurden durchgegeben. Alles sei normal, bis auf den Kaliumspiegel, der extrem niedrig sei. Schwester Maureen legte Fairweather die Werte vor, der völlig überrascht war.

»Großer Gott, wie konnte das passieren? Jetzt haben wir wenigstens eine klare Aussage. Na schön, geben wir Kalium. Also achtzig mVal Kalium in den Tropf und erhöhen Sie die Infusionsgeschwindigkeit bis auf zweihundert Kubik pro Stunde.«

Gerade als Maureen auf diese Anweisung antworten wollte, kündigte sich der achtzehnte Herzstillstand an. Augenblicklich begann Miller wieder zu massieren und Fairweather brachte die Pole in Stellung. Während Schwester Maureen der Infusion das Kalium hinzufügte, gab er einen neuen Schock durch Blakes Körper. Alle starrten den Chief Inspector wie gebannt an, und verspürten ein gewisses tiefes Mitleid mit ihm. Wie schon zuvor zeigte der Monitor wieder ein relativ normales Bild.

»Sieht aus, als würde das Kalium schon wirken. Er hält sich jetzt deutlich besser.« Fairweathers Stimme klang etwas hoffnungsvoller, während alle Blicke wie gebannt am Bildschirm hingen.

Niemand sprach ein Wort, bis Schwester Maureen das Schweigen brach.

»Soll ich noch einmal Blut abnehmen?«

»Ja, machen Sie das. Das Labor soll den Kaliumwert noch einmal bestimmen. Vielleicht ist er jetzt über den Berg.«

Kapitel 11

M

cGinnis war gerade im Hotelrestaurant dabei zur wichtigsten Mahlzeit des Tages, einem ausgiebigen Frühstück, überzugehen, als sein Smartphone klingelte und ihn davon abhielt am kalten Buffet seinen Teller vollends zu beladen. Seltsamerweise war es nicht Blake, dessen Name auf dem Display erschien, sondern ihre Sekretärin Laureen Marshall, die alle, wegen ihrer auffälligen Haarfarbe, nur ›Magenta‹ riefen. Verwundert darüber, nahm er den Anruf entgegen. Er verstand erst gar nicht, was sie ihm mitteilen wollte, so aufgelöst war sie. Doch bevor er dazu übergehen konnte, ihr eine gezielte Frage zu stellen, stieß sie mit zitternder Stimme hervor:

»Chief Inspector Blake ist verunglückt. Vor einer halben Stunde hat das ›Royal Hospital‹ im Yard angerufen.« Sie versuchte ihre Stimme unter Kontrolle zu bekommen. »Nach dem, was ich erfahren konnte, ist der Wagen völlig ausgebrannt. Es grenzt an ein Wunder, dass er den Unfall überlebt hat. Er muss anscheinend in Richtung Autobahnauffahrt A9 unterwegs gewesen sein und eine Haarnadelkurve übersehen haben. Der Chief Inspector ist dabei mit voller Wucht gegen eine Steinmauer geprallt, die die Straße von einem Steilabhang trennt. Der Arzt erzählte mir, dass er zum Glück aus dem Wagen geschleudert worden sei … Bäume und dichtes Gebüsch hätten seinen Sturz abgefedert.«

Die Sätze waren nur so aus ihr herausgesprudelt. Jetzt machte sie eine Pause und wartete darauf, dass McGinnis etwas antworten würde. Aber der war kaum eines klaren Gedanken fähig. Wie vom Blitz getroffen stand er da. Doch dann kam urplötzlich Leben in seine massige Gestalt.

»Danke, Magenta«, gab er schnell zurück. »Ich melde mich, sobald ich etwas Genaues weiß. Kopf hoch!«

Die letzten Worte hatte er schon beim Hinauslaufen aus dem Speisesaal gesprochen. Einem verdutzt dreinschauenden Serviceangestellten drückte er wortlos seinen halb gefüllten Teller in die Hand. In der Auffahrt standen einige auf Hotelgäste wartende Taxen. Er schnappte sich direkt den ersten Wagen und ließ sich auf schnellstem Weg zum Krankenhaus bringen.

Während der Fahrt überlegte er Kimberly und seine Verlobte Felicity anzurufen, entschloss sich aber dagegen. Noch konnte er den beiden ja nichts Genaues erzählen und er wollte nicht direkt die Pferde scheu machen. Zwanzig Minuten später, die ihm wie eine Ewigkeit vorgekommen waren, stand er im riesigen Eingangsbereich des ›Royal‹. Bei einer schwarzhaarigen Dame an der Information, die gerade in einer Kosmetikzeitschrift las, erkundigte er sich nach dem Verbleib seines Kollegen:

»Können Sie mir freundlicher Weise sagen, auf welcher Station Mr. Isaac Blake liegt? Er wurde letzte Nacht als Notfall eingeliefert.«

Sie drehte ihren Kopf herum und betrachtete eingehend sein Profil. Ihn traf der Blick eines wahnsinnigen Vogels, wie in der Sekunde, bevor er jemandem in die Augen hackte. Eine irre Stille entstand, die eine Ewigkeit anzudauern schien. McGinnis wünschte sich, ihr würde eine eklige Wanze, mit sechs Beinen und einem dreieckigen Rückenpanzer, langsam über das Gesicht wandern, mit antennengleichen Fühlern, die hin- und herwackelten, so wie Blinde ihren Stock bewegten, um Gefahren auf dem Gehweg vor sich zu ertasten. Nachdem sie eine Eingabe am Computer gemacht und auf den Monitor vor sich gesehen hatte, begegnete ihm der verbiesterte Blick der Frau erneut.

»Mister Blake befindet sich noch immer auf der Intensivstation. Eine Ausschilderung finden bei den Fahrstühlen«, sagte sie schließlich schwerfällig, mit einer Stimme, die man getrost mit einem störenden Nebengeräusch vergleichen konnte und wandte sich wieder ihrer Illustrierten zu.

McGinnis hatte keine Lust sich über das seltsame Gebaren der Frau aufzuregen. Sie hatte kaum ausgesprochen, als er auch schon durch die riesige Halle hastete. Bei den Fahrstühlen blieb er stehen, drückte den Knopf und wartete. Es dauerte ewig, bis sich die Metalltür aufschob und er endlich nach oben fahren konnte. In der nächsten Etage stieg er aus. Er mochte Krankenhäuser nicht besonders. Schon der Geruch störte ihn. Er konnte ihn einfach nicht ausstehen. Bereits auf den Gängen roch es einfach nach Krankenhaus, nach Bakterien, Erbrochenem, Fäkalien und sonstigen übertünchten Körpergerüchen, vor allem aber nach viel zu viel Desinfektionsmittel. Hinzu kamen die endlosen Reihen von Türen, alle mit Nummern versehen, die in die Hunderte gingen. Unwillkürlich fragte er sich, wie man sich hier überhaupt zurechtfinden konnte. Das Ganze mit Winkeln und Nebenfluren, die in Seitentrakte führten. Ein Irrgarten der Lautlosigkeit. Ein Ameisenbau, erfüllt mit geheimnisvollem Leben, nur nach anderen, menschlich-architektonischen Gesetzen zusammengefügt. Niemand kümmerte sich um ihn. Krankenpfleger schoben in Betten wachsbleiche,