Inhaltsverzeichnis

Freitag, 11. April 1997, 10:47 Uhr 3

11:21 Uhr 7

Samstag, 12. April 1997, 15:10 Uhr 29

Montag, 14. April 1997, 10:21 Uhr 55

18:23 Uhr 62

Dienstag, 15. April 1997, 8:54 Uhr 66

Donnerstag, 17. April 1997, 15:30 Uhr 73

Freitag, 18. April 1997, 15:43 Uhr 82

Sonntag, 20. April 1997, 20:15 Uhr 98

Montag, 21. April 1997, 9:54 Uhr 100

Donnerstag, 24. April 1997, 13:04 Uhr 105

20:48 Uhr 113

Freitag, 25. April 1997, 21:25 Uhr 135

Samstag, 26. April 1997, 9:37 Uhr 149

Sonntag, 27. April 1997, 20:38 Uhr 163

Montag, 28. April 1997, 8:00 Uhr 167

Dienstag, 29. April 1997, 9:14 Uhr 176

Mittwoch, 30. April 1997, 11:00 Uhr 197

21:48 Uhr 199

Donnerstag 1. Mai 1997, 10:02 Uhr 205

21:35 Uhr 212

Freitag, 2. Mai 1997, 9:20 Uhr 228

13:11 Uhr 232

Samstag, 3. Mai 1997, 18:47 Uhr 244

Montag, 5. Mai 1997, 15:10 Uhr 248

Dienstag, 6. Mai 1997, 20:00 Uhr 251

Mittwoch, 7. Mai 1997, 10:58 Uhr 278

21:34 Uhr 287

Donnerstag, 8. Mai 1997, 9:04 Uhr 290

22:47 Uhr 294

Freitag, 9. Mai 1997, 8:12 Uhr 296

Samstag, 10. Mai 1997, 22:20 Uhr 301

Sonntag, 11. Mai 1997, 15:47 Uhr 301

Montag, 12. Mai 1997, 7:23 Uhr 301

Mittwoch, 14. Mai 1997, 15:37 Uhr 301

Samstag, 17. Mai 1997, 16:20 Uhr 301

Sonntag, 18. Mai 1997, 7:50 Uhr 301

Montag, 19. Mai 1997, 19:10 Uhr 301

Dienstag, 20. Mai 1997, 10:40 Uhr 301

19:48 Uhr 301

Mittwoch, 21. Mai 1997, 15:34 Uhr 301

Donnerstag, 22. Mai 1997, 17:50 Uhr 301

Freitag, 23. Mai 1997, 14:27 Uhr 301

Samstag, 24. Mai 1997, 19:22 Uhr 301

Sonntag, 25. Mai 1997, 10:12 Uhr 301

20:00 Uhr 301

Montag, 26. Mai 1997, 15:24 Uhr 301

Dienstag, 27. Mai 1997, 10:18 Uhr 301

Mittwoch, 28. Mai 1997, 7:43 Uhr 301

Donnerstag, 29. Mai 1997, 9:15 Uhr 301

Freitag, 30. Mai 1997, 15:45 Uhr 301

Samstag, 31. Mai 1997, 14:00 Uhr 301

Sonntag, 1. Juni 1997, 13:20 Uhr 301

Montag, 2. Juni 1997, 11:04 Uhr 301

Dienstag, 3. Juni 1997, 15:47 Uhr 301

Mittwoch, 4. Juni 1997, 21:17 Uhr 301

Donnerstag, 5. Juni 1997, 16:54 Uhr 301

Freitag, 6. Juni, 18:20 Uhr 301

Samstag, 7. Juni 1997, 9:39 Uhr 301

Sonntag, 8. Juni 1997, 5:24 Uhr 301

17:58 Uhr 301

Montag, 9. Juni 1997, 15:42 Uhr 301

Dienstag, 10. Juni 1997, 10:00 Uhr 301

Mittwoch, 11. Juni 1997, 9:17 Uhr 301

19:45 Uhr 301

Donnerstag, 12. Juni 1997, 10:34 Uhr 301

Freitag, 13. Juni 1997, 13:58 Uhr 301

Samstag, 14. Juni 1997, 21:47 Uhr 301

Sonntag, 15. Juni, 9:38 Uhr 301

Montag, 16. Juni 1997, 10:52 Uhr 301

Dienstag, 17. Juni 1997, 13:27 Uhr 301

Mittwoch, 18. Juni 1997, 19:35 Uhr 301

Donnerstag, 19. Juni 1997, 13:12 Uhr 301

Freitag, 20. Juni 1997, 11:24 Uhr 301

Samstag, 21. Juni 1997, 9:43 Uhr 301

Sonntag, 22. Juni 1997, 10:25 Uhr 301

Montag, 23. Juni 1997, 7:14 Uhr 301

Dienstag, 24. Juni 1997, 10:40 Uhr 301

Mittwoch, 25. Juni 1997, 8:23 Uhr 301

Donnerstag, 26. Juni 1997, 20:28 Uhr 301

Freitag, 27. Juni 1997, 13:50 Uhr 301

Samstag, 28. Juni 1997, 11:10 Uhr 301

Sonntag, 29. Juni 1997, 19:43 Uhr 301

Montag, 30. Juni 1997, 19:37 Uhr 301

Dienstag, 1. Juli 1997, 20:50 Uhr 301

Mittwoch, 2. Juli 1997, 14:57 Uhr 301

20:14 Uhr 301

Donnerstag, 3. Juli 1997, 22:23 Uhr 301

Sonntag, 6. Juli 1997, 10:35 Uhr 301

Freitag, 11. April 1997, 10:47 Uhr

Der kaum spürbare Luftzug, der durch die sich öffnende Tür hereinströmt, versetzt die zart gemusterten Vorhänge des Wohnzimmers in melodische Wellenbewegungen, die ausgreifender werden, je weiter die Eingangstür aufgeschoben wird. Die gesperrt heruntergelassenen Rouleaus an Türen und gekippten Fenstern zum sonnenüberfluteten Balkon hin zeichnen zebrastreifenartige Muster auf die weißen Fliesen des Flures und den grau-blau gesprenkelten Teppichboden des Wohnzimmers. Schlieren gleich wischen die zu immer neuen Wellenbergen auflaufenden Fließbewegungen des lichten Stoffes, die das gebrochen, horizontal einfallende Licht ihrerseits in ein vertikales Ensemble aus lichtdurchtränkten und trübgrauen Streifen zerlegen, über das scharf konturierte Linienmuster, dessen Gleichmäßigkeit in grobem Kontrast zu den sich von Moment zu Moment abrupt ändernden Fluktuationen des Vorhangstoffes steht und dem von Tür- und Fensterrahmen eindeutig begrenzte Maße vorgegeben werden.

„Philipp?“ Die Frage verhallt in der Länge und Breite des Flures, der am dem Rufenden gegenüberliegenden Ende von einer halb geöffneten zweiflügeligen Tür abgeschlossen wird, durch die das vom Balkon einsickernde Licht dem Eingetretenen bis weit in den Gang entgegen fingert.

„Philipp?“ Lauter schon, eindringlicher der zweite Ruf in den von Licht und Schatten geprägten Raum. Der rechte Fuß des Neuankömmlings überschreitet die vom obersten Lichtsaum auf dem vom Quadrat der Fliesen bestimmten Fußboden gezogene Trennungslinie zwischen Dunkel und Halbdunkel. Blicke, in die sich aufsteigende Skepsis mischt, überfliegen die an den Wänden hängenden Fotografien, ohne in den darauf abgebildeten Augenpaaren Halt zu finden. Eine Garderobe, an der ein olivfarbener Mantel und ein vom langjährigen Tragen passgenau ausgebeulter breitkrempiger Filzhut hängen, wird instinktiv wahrgenommen, flüchtig registriert, daneben ein langer ovaler Spiegel mit feiner bambusartiger Ätzung im rechten Teil. Auch eine Pinnwand mit mehreren Zetteln prägt sich sekundenschnell ins Gedächtnis ein. Der Mauerdurchbruch zur Linken öffnet sich zu einem Seitenkorridor. Weitere tastende Schritte geradeaus, das Streifenmuster gleitet sachte vom Boden über Schuhe und Beine schließlich zu Oberkörper und Kopf hinauf, gleichsam zerrissen von der nun mitten im Gang verharrenden Gestalt, deren auf die Fliesenquadrate projizierter Schatten eine mittelgroße, schlanke Person erahnen lässt.

„Philipp?“ Auch die dritte Aufforderung sich zu melden bleibt ohne Antwort. Das lichtgefüllte Rechteck der weit offen stehenden Tür am Ende des Seitenflures lenkt die Schritte des auf Antwort Wartenden in eben diese Richtung. Die einen Spalt breit geöffnete Tür links gewährt dem Suchenden Einblick in einen von bis an die Decke reichenden Einbaumöbeln verbauten Raum. Die vom Konturglas der Tür zerrissenen Umrisslinien geben schemenhaft weiteren Aufschluss über seine Funktion. Gerade so weit schiebt der Sich-Vortastende die Tür auf, dass sein Kopf durch den so entstandenen Spalt passt. Ein flüchtiger Blick ringsum verschafft ihm Gewissheit bezüglich dessen, was sich schon andeutete: die Küche - leer, kein Mensch da. Das gleichförmige Linienmuster des durch die Rollladenritze sich Einlass verschaffenden Tageslichtes setzt sich, gleichsam über die Kante des unter dem Fenster montierten Arbeitsbrett fallend, in der Mitte des Raumes fort. Ein paar umherstehende Sachen auf Anrichte und Arbeitsbrett, Dosen und Büchsen vornehmlich, ansonsten akribische Ordnung. ‚Was hast du denn erwartet, du weißt doch, Unordnung ist Philipp ein Gräuel', schießt es dem Suchenden durch den Kopf. Geschirr ist fein säuberlich zum Trocknen in das Gestell neben der Spüle geschlichtet.

Laut röhrt ein Gas gebendes Motorrad drei Stockwerke tiefer auf.

Die wieder einkehrende Stille der Wohnung, des Hauses drückt lähmend auf die Atmosphäre, in der Zwielicht die Akzente setzt. Ein Blick zurück über die Schulter, dorthin, woher er kam - er, der sucht und nicht findet. „Philipp?“ Ein Anflug von Ärger schwingt in der vor ungewisser Erregung leicht zitternden Stimme mit. Den Blick nach vorne gerichtet: „Philipp? Hei Junge, bist du da?“ Doch auch durch die halb geöffnete Tür am Ende des Wohnungsflurs, hinter der allem Anschein nach das Wohnzimmer liegt, dringt kein Laut. Die Stille wird auf unbehagliche Art und Weise greifbar.

Vier Meter bis zum Ende des Ganges. Sekunden, in denen Gedankenfetzen Revue passieren...

Der Anruf vor einer Woche, nachdem man fast ein halbes Jahr nichts mehr voneinander gehört hatte. Kurz nach Philipps Umzug hierher musste dies gewesen sein. Er hatte ihm damals telefonisch die neue Adresse durchgegeben und ihm vorsorglich schon einmal - da er sich selbst und seinen Bruder gut genug kannte - frohe Weihnachten und ein gutes neues Jahr gewünscht. Anfang Oktober schien dies zwar ein bisschen verrückt, wie sich herausstellte, war dies jedoch ganz berechtigt gewesen, denn die seinem Bruder zugesandte Glückwunschkarte blieb unbeantwortet. So war er nun einmal! Böse konnte man ihm deswegen nicht sein, höchstens ab und an ein wenig traurig darüber, dass er über seiner Arbeit alles und jeden vergessen konnte. Und dann auf einmal dieser Anruf: hastig, nervös, konfus - so gar nicht seine Art. Er stecke da in etwas drin, bei dem er nicht wisse, wohin das Schiff steuere, wie er den Absprung schaffen könne, so er denn wolle. Was er gesagt hatte klang verworren, unklar, so als überstürzten sich seine Gedanken. Oder war es Angst, Panik? Ob er Zeit habe zu kommen, er wäre auf etwas gestoßen, dessentwegen er gerne mit ihm reden würde. Das Telefonat hatte den Angerufenen zutiefst beunruhigt. Der erste Weg am nächsten Tag hatte ihn ins Büro der Airline geführt. Mit dem Ticket in der Hand hatte er noch rasch einige Dinge zum Abschluss gebracht, die keinen Aufschub, keine Verzögerung duldeten. Die eine Woche an Zeit, die er sich dafür als Vorgabe gesteckt hatte, war - wie sich herausstellte - knapp bemessen, so dass manches letztendlich doch liegen blieb. In der Eile hatte er dann fast noch vergessen den Schlüssel einzustecken, den ihm Philipp kurz nach seinem Einzug in die neue Wohnung geschickt hatte. Der Taxifahrer musste deswegen noch einmal umkehren, was dazu führte, dass er seinen Flug nur um Haaresbreite nicht verpasste. Philipp hatte er während der ganzen Woche nicht persönlich erreicht, am anderen Ende der Leitung gab stets der automatische Anrufbeantworter seinen eintönigen Sermon von sich. Und da sein Klingeln an der Wohnungstür dann ebenfalls ungehört verhallte, gratulierte er sich im Nachhinein noch einmal dafür, dass er sich trotz der dadurch verursachten Hektik vor dem Abflug dazu entschlossen hatte umzukehren, um den Schlüssel mitzunehmen.

Schon der erste Blick durch die Wohnzimmertür macht klar, warum niemand am Flughafen wartete, das Läuten an der Wohnungstür ohne Gegenreaktion blieb. Quer im Raum, die Füße in Richtung Flurtür, Kopf und linker Arm in Richtung des großen Eckfensters gestreckt, den rechten Arm leicht seitlich abgespreizt, liegt der überraschend wuchtig wirkende Körper desjenigen, den der Herbeigeeilte zu treffen sich angeschickt hat. Ganz offensichtlich zu spät. Das durch die gesperrten Rouleaus einsickernde Licht hüllt den Daliegenden einem hauchdünnen, durchscheinenden Leichentuch gleich ein, schmiegt sich passgenau um die verrenkten Körperkonturen, an denen Claude - aus welchem Grund auch immer - der breite geflochtene Gürtel aus feinstem Antilopenleder ins Auge sticht. Ein Andenken an Tansania, dem vor Schreck Wortlos-Gewordenen bestens bekannt. Fragen, Schreien, dies erkennt er, sind ebenso sinnlos wie fehl am Platz. Drohend dunkel hebt sich der Blutfleck vom hellen Teppichboden ab, macht unmissverständlich klar, dass hier, an dieser Stelle das Leben eines Menschen zu Ende gegangen ist, auf brutale, gnadenlose Art und Weise, wie das klaffende, von blutverschmierten Haaren umkräuselte Loch am Hinterkopf des Gefällten begreifbar zu machen versucht.

Begreifbar zu machen, was nicht begriffen werden kann, jetzt nicht, vielleicht, ja wahrscheinlich nie.

Gleich einem unvermittelt von seinen Lebensadern abgeschnittenen Baum muss er gestürzt sein, der Aufprall des Gesichts nur unzureichend vom Bodenbelag abgefedert. ‚Sicherlich hat er sich das Nasenbein gebrochen', durchfährt es den mittlerweile neben der Leiche Kauernden. ‚Komisch, was einem in solch einer Situation so alles durch den Kopf geht. Als ob das jetzt noch eine Rolle spielt.' Extremsituationen fördern allerdings häufig die skurrilsten, abwegigsten, sinnlosesten Gedanken und Fragen zutage, wie er aus oft gemachter Erfahrung nur allzu gut weiß.

Hilfe kommt zu spät, was bleibt ist der Versuch, möglichst keine Spuren - so vorhanden - zu verwischen. Krimis im Fernsehen und als Lektüre haben genügend Lehrbeispiele gegeben, Verhaltensregeln für den Notfall - von dem man doch glaubt, er werde nie eintreten - erlernen lassen. Das Telefon. Nein, besser nicht, auch da könnten ja Spuren dran sein, Lieber vom Nachbarn aus anrufen. Die wenigen Meter bis zur Wohnungstür gleichen einer Ewigkeit, dem Rückzug aus einer Realität, die zu akzeptieren man nicht bereit ist. Stechender Schmerz, der im Kehlbereich beginnt und zunehmend auf die Magengegend zielt, trocknet die Kehle aus, hindert die aus dem Brustbereich aufsteigende Beklemmung daran, sich Luft zu verschaffen. Eine Frage, bestehend aus einem einzigen, oftmals im Leben unbeantwortet gebliebenen und bleibenden Wort meißelt sich ins Gehirn: Warum?

Das Antippen der Klingeltaste erfolgt mechanisch, fast willenlos. Das Treppenhaus wird zum Inbegriff von Leere und Leblosigkeit. Ob sich ein Auge, den Unbekannten musternd, an den Spion drückt? Kann man nicht öffnen, will man nicht öffnen? Drei Wohnungen, dreimal das gleiche Resultat. Das Warten auf den Fahrstuhl wird zur Marter, dessen Tür schließlich hastiger als sonst aufgerissen, der Knopf, der den Weg nach unten programmiert, gereizt gewählt. Die Telefonzelle ein Stück die Straße hinunter ist seit der Anfahrt in Erinnerung geblieben, wird zum Notruf, zum Ruf aus der Not. Ruhiger als erwartet gibt die Stimme die Tat und den Ort des Geschehenen durch den Draht. Die Klarheit des Denkens kehrt allmählich zurück, nüchternes Analysieren tritt an die Stelle der noch vor wenigen Momenten dominierenden emotionalen Verworrenheit. Die Umklammerung der Kehle löst sich, mehrmaliges tiefes Durchatmen befreit Geist und Körper von lähmender Resignation und Trauer. Letztere zieht sich für den Augenblick tief in einen Winkel des Herzens zurück, aus dem sie erst entlassen werden wird, wenn die Zeit dafür reif ist.

11:21 Uhr

„Sie haben den Toten gefunden?“

„Ja.“

„Wie sind Sie denn in die Wohnung gekommen? Kennen Sie den Toten?“

„Ja.“ Die erste Frage Hauptkommissar Krügers bleibt unbeantwortet.

„In welcher Beziehung stehen...“, ein Moment des Zögerns, „...standen Sie denn zu ihm?“

„Er...“

„Oh, entschuldigen Sie, ich habe Sie noch gar nicht nach Ihrem Namen gefragt.“

Es mögen nur drei, vier Sekunden sein bis zur Beantwortung dieser Frage, doch macht sich sichtlich Nervosität im Gesicht des Kriminalbeamten breit, sein rechter Arm hebt sich, die rechte Hand wird, eine Hohlkehle bildend, dem Befragten entgegengestreckt, als wolle man ihm darin die Antwort präsentieren. „Nun? Haben Sie meine Frage nicht verstanden?“, kommt Krüger dem Antworten-Wollenden mit zur Seite geneigtem Kopf und hochgezogenen Augenbrauen zuvor.

„Duchamp. Claude Duchamp.“

„Duchamp? Aber...“ Ein Blick zurück, dorthin, wo die Eingangstür liegt, neben der außen das Namensschild des Wohnungsinhabers angebracht ist, an das sich Krüger in diesem Augenblick erinnert.

„Er...“, der unkonzentrierte Blick streift über den im Zimmer Liegenden, bleibt an dem dicken Kreidestrich hängen, der dem Dahingerafften Grenzen setzt, räumliche wie zeitliche, der das Unbegreifliche in Form eines einzigen Striches umreißt, „...er war mein Bruder.“

Verlegenheit. „Hm, ach so.“ Floskelhaft: „Mein herzliches Beileid.“ Krügers Verdutztheit angesichts der Namensnennung löst sich. Neue Fragen liegen parat, wie Pfeile, zum Abschuss fein säuberlich aufgereiht. „Können Sie mir trotzdem ein paar Fragen beantworten, es wäre wichtig.“ Ein kurzes, wortloses Nicken von Seiten des Angesprochenen signalisiert Einverständnis. „War zum Beispiel die Tür offen, oder haben Sie einen Schlüssel?“

„Ich habe einen Schlüssel zur Wohnung, so wie mein Bruder einen zu meiner Wohnung in San Francisco hat.“

„In San Francisco?“ Krüger blickt seinen Assistenten Mihailovic, der inzwischen zu den beiden herangetreten ist, an, als ob jener Licht in die Sache bringen könne, weiterhelfende Hinweise zur Hand habe. Ein leichtes Kopfschütteln und das dazugehörende Achselzucken geben dem Hauptkommissar indes zu verstehen, dass Hilfe aus dieser Richtung zunächst einmal nicht zu erwarten ist. „San Francisco? Sie sagten San Francisco. Leben Sie dort?“

„Ja, seit fast einem Jahr.“

„Und seit wann halten Sie sich in Deutschland auf?“

„Seit heute Morgen. Ich komme direkt aus San Francisco. Meine Maschine ist so gegen neun Uhr gelandet. Anschließend bin ich mit dem Taxi hierher gefahren.“

„Ach dann gehört die Reisetasche und der Alukoffer da draußen Ihnen?“ Kommissar Mihailovics Arm weist durch die noch immer offen stehende Wohnungstür den Flur hinunter in Richtung Entree.

„Ja.“

Krüger hakt nach: „Entschuldigen Sie, um noch einmal auf den Schlüssel zurückzukommen, Sie sagten, Sie hätten einen für diese Wohnung und Ihr Bruder einen für die Ihrige. Und das, obwohl sie mehr als zehntausend Kilometer voneinander entfernt wohnen?“

„Was ist daran so merkwürdig? Gibt man heutzutage nur noch seiner Geliebten einen Wohnungsschlüssel, oder der Nachbarin zum Blumengießen, wenn man in Urlaub fährt? Mein Bruder und ich, wir haben uns immer prima verstanden, waren immer füreinander da. Wir konnten einander vertrauen. Ich weiß, leider ist das heutzutage nicht mehr selbstverständlich, doch wo, wenn nicht unter Geschwistern, in der eigenen Familie kann man wirklich Hilfe, Schutz, oder wenn nötig auch Zuflucht finden. Etwa bei Freunden?“ Claudes skeptischer Blick beantwortet die Frage von selbst. „Vielleicht finden Sie es altmodisch, doch haben uns unsere Eltern gelehrt, stets füreinander da zu sein. Und ich muss Ihnen sagen, es tut gut, zu wissen, dass es jemanden gibt, der hundertprozentig zu dir hält. Sie glauben wahrscheinlich, weil wir an zwei verschiedenen Enden der Welt leben ... lebten, könne ich so etwas leicht behaupten. Nein, Sie irren. Wir haben bis vor zwei, drei Jahren sehr viel gemeinsam unternommen, und dabei einander mehr als einmal gebraucht. Auch wenn sich unsere Wege dann aus beruflichen Gründen getrennt haben, so waren wir gedanklich und seelisch einander stets sehr nahe. Philipp war zwar schreibfaul und ich bin es im Grunde genommen auch, was unserem guten Verhältnis aber keinen Abbruch tat. Und um einander - falls nötig - zu helfen, haben wir uns gegenseitig immer Wohnungsschlüssel von unseren neuen Wohnungen geschickt, damit der jeweils andere auch dann rein konnte, wenn der andere gerade nicht zu Hause war. Kam zwar selten vor, aber ab und zu schon.“ Claude denkt an solch einen Fall, in Mailand, damals, vor rund zwei Jahren, als...

„Sie kennen diese Wohnung also? Sie waren schon einmal hier?“ zerreißt Mihailovic jäh die aufflackernden Erinnerungen.

„Nein. Hier bin ich zum ersten Mal. Philipp und ich ... wir haben uns seit einem Jahr, seit ich in den Staaten bin, nicht gesehen. Nur ein paar Mal geschrieben haben wir uns, und ein paar Mal miteinander telefoniert. Das letzte Mal ist aber auch schon eine Weile her.“ Der letzte Anruf Philipps vor einer Woche entgleitet in diesem Moment Claudes Erinnerung.

„Dann sind Sie also zufällig hier? Oder?“ Der Hauptkommissar zieht das Gespräch wieder an sich.

‚Mailand, ja Mailand, mein Gott, auch schon wieder zwei Jahre her’, schießt es dem Befragten blitzartig durch den Kopf. Und laut: „Nein“, die Erinnerung bezüglich des aktuellen Geschehens setzt wieder ein, „mein Bruder rief mich letzte Woche, genauer gesagt letzten Freitag an und bat mich, ich solle versuchen so bald als möglich herüberzukommen. Er stecke da in etwas drin. In was, das hat er mir allerdings nicht gesagt. Er klang aber derart erregt und nervös, dass ich mich entschloss, meine Arbeit zu unterbrechen und mich hierher zu begeben.“

„Was könnte er gemeint haben mit: Er stecke in etwas drin?“ Krügers Blicke wandern über die Wände, die zahlreiche Fotos und Posters zieren. Unweigerlich folgt Claude den Augen des Hauptkommissars, registriert erst jetzt, was der durch die gesperrt herabgelassenen Rouleaus abgedunkelte Raum und die unerwartete Konfrontation ihm zuvor vorenthalten haben. Eines der überdimensionalen Fotos zieht die Blicke der beiden Kriminalbeamten ebenso unweigerlich an wie denjenigen Claudes: Es handelt sich um einen weiblichen Akt, in Rückansicht, voller Ästhetik und Harmonie. Ein zweiter, kleinerer, in Vorderansicht und ein großformatiges Porträt daneben lassen vermuten, dass es sich bei allen drei Bildern um dieselbe Person handelt, eine Asiatin, vermutlich Thailänderin, zumindest aber Südostasiatin. Ohne Claude anzusehen, nur mit einem kaum wahrnehmbaren Nicken in Richtung der Aufnahmen, forscht Krüger weiter, noch immer gebannt von der Anmut des Mädchens, dessen Nacktheit nichts, aber auch gar nichts Entblößendes an sich hat: „Was macht Ihr Bruder eigentlich beruflich?“

„Er ist Fotograf, Modefotograf vor allem. Ab und an arbeitet er aber auch als Fotojournalist.“

„Und das da“, Krüger deutet auf besagte Aufnahmen, „gehört das auch zum Repertoire Ihres Bruders?“

Claude glaubt Neid in der Stimme des Kommissars mitschwingen zu hören. „Nein, oder sagen wir besser, nicht dass ich wüsste. Soweit ich weiß, hat er in dieser Richtung bislang nur privat gearbeitet. Als Modefotograf ist er mit vielen schönen Mädchen zusammengekommen, klar, doch hat der Außenstehende meist ganz falsche Vorstellungen von dem, was da passiert. Die meisten glauben, dass Sex in diesem Metier eine wichtige Rolle spiele.“ Claude versucht die Vermutungen, unausgesprochenen Erwägungen zurechtzurücken: „Harte Arbeit ist das, ein mitunter brutaler Kampf ums Dasein, ums Besser-Sein, ums Überleben im Konkurrenzdschungel. Kreativität, Einsatz wird verlangt, für das private Vergnügen - so Sie es denn so nennen wollen - bleibt bei ernsthaftem, konzentriertem Arbeiten meist keine Zeit.“ Spitz und entrüstet vibriert Claudes Stimme, der der Verwunderung darüber in Krügers erstauntem Gesichtsausdruck gewahr wird: „Pardon.“ Er nimmt Schärfe aus seiner Stimme: „Aber wissen Sie, Fotografieren ist, wenn man es professionell betreibt, Knochenarbeit. Und zwar jede Art der Fotografie!“

Die Art und Weise, mit der Claude das fotografische Gewerbe verteidigt, lässt Krüger vermuten: „Sind Sie auch Fotograf?“

„Ja.“

„Und was machen Sie? Auch Mode?“, mischt sich Mihailovic ein.

Claude wendet sich dem Kommissar zu, die Hände tief in die Taschen vergrabend. „Nein, ich arbeite als Fotojournalist, freelance.“

„Freelance?“ Mihailovic weiß mit dem Ausdruck nichts anzufangen.

Claude hilft ihm über seine Wissenslücke hinweg: „Freiberuflich, also nicht für eine bestimmte Agentur oder so.“

„Kann man davon leben? Ist das nicht ein harter Konkurrenzkampf, bei den vielen Fotografen?“ Krügers Interesse ist echt.

„Reich werden kann man damit in der Regel nicht.“ Claudes Gesicht überzieht Nachdenklichkeit, unterlegt von einem Schuss Resignation. „Können allein reicht nämlich oft nicht, Glück muss man haben, oder noch besser: Beziehungen. Und jede Menge Geduld und Glauben an sich selbst. Man kann noch so gut sein, die besten Ideen haben...“ Der nicht zu Ende geführte Satz drückt mehr aus als der vollendete vermutlich vermocht hätte. Claude schaut zu Boden, irgendwo zwischen seinen Füssen und seinem aus dem Leben gerissenen Bruder beißt sich sein Blick fest. Erst beim zweiten Mal dringen Krügers von der Gedankenverlorenheit verzerrte Worte zumindest soweit bis zu Claudes akustischem Wahrnehmungsvermögen durch, dass er Reaktion zu zeigen imstande ist: „Entschuldigung, was haben Sie gesagt? Ich war gerade nicht ganz da.“

„Nicht so wichtig“, beschwichtigt ihn der Kommissar, „ich wollte nur wissen, woran Sie gerade arbeiten, drüben, in den Staaten.“

„An einem Buch über San Francisco, und einer Story über die Aidskranken in der Stadt. Vielleicht mache ich auch noch etwas über ganz Kalifornien, mal sehen.“

„Verkauft sich so etwas gut?“

Stirnrunzeln und leichtes Achselzucken geben Claudes Worten Nachdruck. „Ich weiß nicht. Ich hoffe. Lässt sich im Voraus schwer sagen, das hängt von vielen Faktoren ab, Und die ändern sich in unserer schnelllebigen Welt oftmals verdammt rasch.“

Hauptkommissar Krüger hat sich derweilen neben dem Toten niedergekauert, und während er ihn der Länge nach in Augenschein nimmt, richtet er sich an dessen Bruder: „Um noch einmal darauf zurückzukommen: Sie haben also einen Schlüssel zum Apartment Ihres Bruders. Ist Ihnen beim Betreten der Wohnung irgendetwas aufgefallen, war die Tür offen oder so?“

„Sie war zu, aber nicht abgeschlossen, nur zugezogen.“

„Roland.“ Noch immer in Hockstellung, wartet Krüger auf den von ihm angerufenen Kriminalassistenten, der Augenblicke später seinen Kopf zur Tür hereinstreckt. „Ja, Chef.“

„Habt ihr schon etwas herausgefunden? Was ist mit der Wohnungstür?  Ist sie gewaltsam geöffnet worden oder nicht? Oder habt ihr sonst schon irgendwelche Spuren?“

„Nein, zumindest nichts Brauchbares. Das Schloss ist unbeschädigt, keine Spuren von Gewaltanwendung. Entweder der oder die Täter hatten einen Schlüssel oder...“

„Oder der Ermordete hat selbst aufgemacht. Das wiederum hieße, er hat ihn oder sie gekannt, zumindest aber keinen Verdacht gehabt.“ Krügers und Claudes Blicke treffen sich. „Danke. Schaut, dass ihr noch etwas Brauchbares findet.“ Sich erhebend wendet er sich an Claude: „Seit wann hat Ihr Bruder diese Wohnung?“

„Seit einem halben Jahr, davor hat er fast vier Jahre lang in Mailand gelebt. Warum er hierher nach Frankfurt gezogen ist, weiß ich nicht. Ich habe mich damals gewundert, als er mir schrieb, er werde umziehen, schließlich ist Mailand - unter dem Gesichtspunkt der Mode und Modefotografie betrachtet - um Klassen besser als Frankfurt. Und finanziell hat es in Italien auch gestimmt, zumindest hatte ich, als ich ihn vor zwei Jahren dort besucht habe, diesen Eindruck. Er war aber auch einer der besten in seinem Metier.“ Traurig mustert Claude seinen getöteten Bruder, der soeben von allen Seiten abgelichtet wird, auf so unfreiwillige Art zum Fotoobjekt geworden ist. Mit jedem Blitz, der gezündet wird, so empfindet er es in diesem Moment, werde sein Bruder aufs Neue niedergestreckt, gar zu sehr ähneln in seiner Vorstellung die für Sekundenbruchteile aufleuchtenden Blitzlichter dem Mündungsfeuer jener Waffe, die er imaginär auf seinen Bruder gerichtet sieht. Mit der einem Fotografen eigenen Sehweise resümiert er lakonisch die völlige ästhetische Aussagelosigkeit der Szenerie um ihn herum. Die Routine und Nüchternheit, mit der der Polizeifotograf seiner Arbeit nachgeht, lässt jedoch keinen anderen Schluss zu: auch er ist Profi. Allerdings haben dessen, seines Bruders und seine eigene Seh- und Arbeitsweisen nichts miteinander gemeinsam, außer dem Arbeitsgerät und dem Ziel ihrer Tätigkeit: Dokumentarisch wiederzugeben, was sie durch ihre Objektive erfassen beziehungsweise erfassten, ein jeder auf seine Art und Weise.

„Dass Ihr Bruder von hinten erschossen wurde, spricht ebenfalls dafür, dass er seinen Mörder kannte“, gibt Mihailovic zu verstehen. Claudes fragender Gesichtsausdruck lässt ihn weiter ausführen: „Einem Fremden dreht man für gewöhnlich nicht den Rücken zu, es sei denn man läuft davon, was er aber ganz offensichtlich nicht getan hat. Ich nehme eher an, er wollte irgendetwas holen ... oder vielleicht etwas zum Trinken anbieten.“ Mit einer Kopfbewegung weist der Kommissar auf die in verlängerter Liegerichtung des Toten auf einem Servierwagen fein säuberlich aufgereihten Flaschen und Gläser.

„Wissen Sie, was mich stört, was ich irgendwie komisch ... ja, komisch finde?“ Krüger wartet gar nicht erst auf eine Antwort von Seiten Claudes. „Die halb heruntergelassenen Rouleaus. Warum sind in allen Räumen, außer im Labor, die Rouleaus nur halb heruntergelassen, warum nicht ganz, warum überhaupt?“ Mit einem Gedankensprung und einem Körperruck zur Seite orientiert er sich wieder in Richtung Toter: „Doktor, können Sie schon sagen, wann es passiert ist? Ungefähr zumindest.“

Doktor Jacklos stämmige, von einer Halbglatze bekrönte, neben der Leiche kniende Gestalt wird durch die unvermittelt von ihm geforderte Auskunft in eine abrupte Hundertachtzig-Grad-Drehung versetzt, was Claude befürchten lässt, diese werde auf seinen Bruder stürzen.

„Vermutlich zwischen siebzehn und zwanzig Uhr gestern Abend. Eher siebzehn als zwanzig Uhr.“

„Das ist es, was ich meine“, wendet sich der Hauptkommissar wieder dem Bruder des Ermordeten zu, „zu dieser Zeit ist es doch noch hell draußen. Und nachts lässt man die Rouleaus für gewöhnlich ganz herunter. Oder?“ Da der Befragte stumm bleibt, ergänzt Krüger: „Sie haben doch nichts verändert, zum Beispiel um besser sehen zu können oder so?“

„Nein, nein. Warum sollte ich, notfalls hätte ich das Licht angemacht.“

„Sehr gut. War ja auch nur eine Frage.“

Mihailovic, der sich mit einem der Männer von der Spurensicherung unterhalten hat, tritt wieder zu den beiden heran. „Nur ein Schuss. Unsere Leute haben keine weiteren Einschüsse gefunden. Wahrscheinlich eine großkalibrige Pistole, wobei es sich bei dem, respektive den Tätern um Profis zu handeln scheint, denn die Kollegen haben keine Patronenhülse gefunden. Und da die Nachbarn nach eigenen Aussagen keinen Schuss gehört haben, gehe ich davon aus, dass ein Schalldämpfer verwendet wurde."

„Gut. Genaueres erfahren wir ja dann nach der Autopsie.“ Krüger scheint über die ersten, wenn auch dürftigen und noch unbestätigten Erkenntnisse zufrieden. Zu Claude gewandt: „Sagen Sie, Herr Duchamp, hatte Ihr Bruder Feinde. Ich weiß, Sie sagten mir, dass Ihr Bruder Sie letzte Woche angerufen habe und Ihnen sagte, er stecke da in etwas drin. Sie sagten auch, Sie wüssten nicht, was er damit gemeint haben könnte. Könnte ja aber auch sein, dass dies hier nichts damit zu tun hat. Daher nochmals meine Frage: Hatte Ihr Bruder Feinde? Zum Beispiel von früher?“

„Nicht, dass ich wüsste. Aufgrund seines stets um Ausgleich bedachten Charakters halte ich dies eigentlich für ausgeschlossen. Aber bitte, wir haben uns in den letzten Jahren selten gesehen, so dass ich dies nicht mit absoluter Sicherheit sagen kann. Andererseits hätte mir Philipp gesagt, wenn er in derartigen Schwierigkeiten gesteckt hätte. Deswegen hat er mich ja auch ganz offensichtlich am vergangenen Freitag angerufen.“

„Hm. Ich frage Sie dies, da es sich offensichtlich nicht um einen Raubüberfall handelt. Wie es scheint, ist noch alles an seinem Ort. Allein die Kameraausrüstung Ihres Bruders wäre Grund genug für einen Einbruch. Und das Schloss an der Eingangstür ist auch unversehrt."

Claude löst den Blick von dem leblosen Körper seines Bruders. „Sie sagten doch aber selbst, dass mein Bruder den Täter offensichtlich persönlich gekannt haben muss. Man öffnet doch aber nicht jemandem, vor dem man sich fürchtet oder von dem man sich bedroht fühlt."

„Genau. Es muss sich also um jemanden handeln, von dem Ihr Bruder glaubte nichts befürchten zu müssen, den er kannte, oder um genauer zu sein, von dem er glaubte, dass er ihn kenne.“ Nach ein paar Schritten durchs Zimmer bleibt Hauptkommissar Krüger stehen: „Kann das, was Ihr Bruder andeutete, mit seiner Arbeit zu tun haben? Wissen Sie zufällig, womit er sich zurzeit beschäftigte? Sie sagten, Sie hätten nicht verstanden, warum er aus Mailand weggegangen sei. Könnte es da möglicherweise einen Zusammenhang geben?“

Die vielen Fragen, Spekulationen versetzen Claude in eine Art taumelnder Ratlosigkeit: „Keine Ahnung, Herr Kommissar.“ Die Bemühungen, seine Gedanken in einigermaßen geordnete Bahnen zu bringen, scheitern immer wieder beim Anblick des leblos vor ihm Liegenden, dessen tragisches Ende ihn mehr und mehr mit Wut, Zorn erfüllt, die den so bitter empfundenen Schmerz, Verlust zusehends überdecken. ‚Wer es auch war, ich werde ihn finden’, schwört er seinem Bruder, ‚das bin ich dir schuldig!’ Erinnerungen tauchen schemenhaft vor seinen Augen auf, Frequenzen stakkatoartiger Einzelbilder, in denen Stationen ihrer gemeinsamen Vergangenheit eingefangen sind.

„Dann wissen Sie sicherlich auch nicht, für wen Ihr Bruder derzeit arbeitete“; unterbricht des Kommissars Stimme Claudes gedanklichen Ausflug, „für welches Magazin oder welche Agentur?“

„Tut mir leid, nein. Soviel ich weiß, arbeitete er in Mailand zuletzt für Vogue und Harper's Bazaar, außerdem für ein paar der dort unten ansässigen Modezaren.“ Spöttische Gereiztheit schwingt am Satzende mit, lässt vermuten, dass sich der Redner nicht allzu viel aus derlei Persönlichkeiten macht. Um der Frage Krügers, der sich in die Nähe der Balkontür begeben hat und von dort aus den Raum prüfend mustert, infolge des nicht zu überhörenden Spottes zuvorzukommen, schickt sich Claude an hinzuzufügen: „Ich kann mit dem ganzen Modeschnickschnack nichts anfangen, das meiste, was da zweimal im Jahr als die kommende Mode angepriesen wird, zieht doch sowieso keiner an. Nicht nur, weil es für den Normalverbraucher nicht erschwinglich ist, sondern ganz einfach, weil es nicht tragbar ist, oder möchten Sie als Faschingsfigur durch die Gegend laufen. Schauen Sie sich doch einmal an, was da so über die Laufstege läuft, würden Sie Ihrer Frau erlauben, so etwas anzuziehen? Das Ganze wäre ja nicht so schlimm, wenn besagte Herren beziehungsweise Damen und ihresgleichen unter sich blieben, nur werden sie von allen Seiten derart hofiert und als die Macher in den Himmel gehoben, dass es beschämend ist, wie bereitwillig gewisse Leute deren unverschämte Forderungen auch noch mittragen, zum Beispiel Zehntausende für ein Abendkleid hinlegen, bloß weil es von Herrn Sowieso ist. Da fehlen ganz einfach die Relationen, doch nicht nur da, dies ist meiner Meinung nach überhaupt eines unserer größten Probleme, in jeder Hinsicht. Wir haben die Maßstäbe verloren, das Augenmaß - den Anstand.“ Die auf sie niedergehende Standpauke verwirrt Krüger und seinen Assistenten vorübergehend, lässt Claude nachsetzen: „Für mich zählt nicht der äußere Schein, die Hülle, für mich zählt das, was dahinter steckt, der Mensch. Sein und Schein klaffen gar allzu oft weit, sehr weit auseinander. Wo viel Schein ist, ist leider oftmals allzu wenig Sein. Die meisten Menschen fallen jedoch bereitwillig auf den gebotenen Kulissenzauber herein, sind gar nicht mehr fähig ... oder willens dahinter zu schauen, und genau so handeln sie auch. Und warum? Um Eindruck zu schinden, um Einfluss und Macht zu erlangen, einzig und allein darum geht es doch, und dafür verkaufen sie sich und andere. Leider. Und alle, fast alle spielen diese Komödie mit. Ich habe nichts gegen schöne Kleider und ähnliches, im Gegenteil, doch vieles, was uns als schön und begehrenswert anzudrehen versucht wird, entpuppt sich als kurzlebige Seifenblase, folgt lediglich dem Primat der Gewinnmaximierung. Schönheit, wahre Schönheit ist von Dauer, und zudem subjektiv. Was für mich schön ist, muss für Sie noch lange nicht schön sein. Kaum einer aber wagt es, aus den von sogenannten Fachleuten aufgestellten Trends, die einem Korsett gleich die Gesellschaft strangulieren, auszubrechen. Und mit dieser Hörigkeit und blauäugigen Gutgläubigkeit lässt sich gutes, das heißt schnelles Geld verdienen- Wahrscheinlich aber wollen die Menschen gegängelt werden, nur muss dies geschickt gemacht sein, damit sie nicht merken, wie viel sie von ihrer ach so hochgehaltenen Individualität bereits preisgegeben haben. Rede den Menschen ein, wenn sie dies und das täten, dann seien sie wer, dann glauben sie es in aller Regel auch. So läuft es in der Werbung, im Beruf, in der Politik - überall. Und macht einer den Mund auf, dann gilt er als Spinner, als Utopist, renitenter Querulant, und kann er den Mund gar nicht halten, räumt man ihn notfalls auf die ein oder andere Art und Weise aus dem Weg.“ Claude dämpft seine Erregung, schraubt seine Verbitterung zurück: „Einiges von dem, was Philipp fotografiert hat, war wirklich gut, vieles aber war, auch in seinen Augen, total verrückt und überzogen. Warum er es dann gemacht hat, werden Sie fragen. Sie werden lachen: des Geldes wegen. Manche geben für ihr Image horrende Summen aus, also ließ er sie zur Ader, wobei jene ihm noch dankbar waren. Kein Wunder also, dass meinen Bruder immer wieder Zweifel bezüglich seiner Arbeit überkamen, dass er sich als Mitläufer, Mittäter fühlte, der sich der gleichen subtilen Verbrechen schuldig mache, gegen die wir - er und ich - anzugehen bemüht waren. Und obwohl wir uns des Zwiespaltes bewusst waren, habe ich ihn ermuntert weiterzumachen, denn er verstand es meisterhaft, die Dinge ins rechte Licht zu rücken. Er besaß jene Intuition, die nötig ist, um aus der Masse der Modefotografen hervorzustechen. Mode war sein Metier, das wusste er, dazu bekannte er sich. Um den von ihm mit angerichteten Schaden irgendwie wieder gutzumachen, haben wir uns daher überlegt, was wir tun können, um unser, oder besser sein Gewissen wenigstens so einigermaßen wieder ins Lot zu bringen. So ließ er schließlich dreißig Prozent seiner Einnahmen diversen Umweltorganisationen und humanitären Hilfseinrichtungen zukommen, außerdem legte er zwanzig Prozent in einem Fond an, mit dem wir Projekte in der Dritten Welt unterstützen beziehungsweise sogar selbst aufgebaut haben. Außerdem hat er sich, soweit ihm sein Beruf Zeit dafür ließ, in einer Reihe von Organisationen betätigt, die sich zum Beispiel um die Wiedereingliederung ehemaliger Drogensüchtiger kümmern. Glauben Sie mir, er war sich des Dilemmas, in dem er sich befand, sehr wohl bewusst, und auch nicht glücklich darüber. Doch sah er in seiner Tätigkeit, in dem damit verdienten Geld eine Chance, anderen zu helfen, einen - wenn auch winzigen - Teil des Geldes, das für den Luxus eines kleinen Bevölkerungsanteils ausgegeben wird, dorthin umzuleiten, wo es wirklich gebraucht wird. Bei alledem war er allerdings indes Realist genug, seine Möglichkeiten und Grenzen abschätzen zu können. Dass er bei den Idealen, die er verfocht, nicht nur auf Gegenliebe stieß, dürfte Sie nicht verwundern, aber Feinde, nein, Feinde, die ihm nach dem Leben trachteten, hatte er meines Wissens deswegen nicht. Dazu war er viel zu tolerant. Er versuchte zu überzeugen, und zwar durch das eigene Beispiel. Anderen etwas abzuverlangen, wozu er selber nicht auch bereit gewesen wäre, dies wäre ihm nie in den Sinn gekommen. Sein Engagement war ehrlich, das spürte jeder, der mit ihm zu tun hatte, mit ihm redete. Dafür schätzte ihn ein jeder, auch wenn man anderer Meinung war als er.“ Erleichtert und irgendwie neu motiviert fühlt sich Claude, nachdem er sein Herz ausgeschüttet hat, obwohl er sich keineswegs sicher ist, ob das Gesagte bei seinen Zuhörern auch richtig verstanden wird. „Ich erzähle Ihnen dies alles, damit Sie sich ein Bild von meinem Bruder machen können. Vielleicht hilft es Ihnen ja bei Ihren Ermittlungen.“

„Möglich.“ Krüger klingt nicht gerade überzeugt. Zwar hilft ihm das soeben Gehörte dabei, sich ein erstes, oberflächliches Persönlichkeitsbild des Ermordeten zu machen, bei seiner Suche nach einem Motiv bringt es ihn jedoch momentan nicht weiter. „Vorläufig wäre das alles, Herr Duchamp. Halten Sie sich aber bitte noch solange zur Verfügung, bis wir unsere Arbeit hier beendet haben.“ Sich zur Seite drehend wendet sich der Kommissar an seinen Kollegen: „Sag mal, was ist mit den Nachbarn. Haben die nicht irgendetwas bemerkt oder beobachtet?“ Claude schnappt noch die Verneinung und den Hinweis Mihailovics auf, dass nur einer der Mieter zwischenzeitlich nach Hause gekommen sei, dann lösen sich die Stimmen der Kriminalbeamten und der von den Beamten der Spurensicherung gewobene Stimmen- und Geräuschteppich zusehends auf. Es berührt ihn eigenartig, fremde Leute in den Sachen und im Privatleben seines Bruders herumstöbern zu sehen, ihre Akribie, mit der sie sich Stück für Stück eine Vorstellung davon zu verschaffen versuchen, wer der Ermordete war, wie er war, was jemanden dazu veranlasst haben könnte, ihn kaltblütig zu erschießen.

Philipp und er konnten nie verstehen, wie sich ein Mensch das Recht anmaßen kann, über das Leben eines anderen zu entscheiden, ganz gleich ob als Einzeltäter oder als Vertreter eines politischen Systems zur Durchsetzung angeblicher staatlicher Sicherheitsinteressen. Im Antlitz eines jeden einzelnen stehe seine Lebensgeschichte geschrieben, aus den Augen eines jeden lasse sich dessen Charakter herauslesen, dies war Philipps Überzeugung, deren Richtigkeit er des Öfteren auf überzeugende Art und Weise unter Beweis zu stellen vermocht hatte. „Lasse dir beim ersten Mal nichts vorgaukeln“, hatte er seinen Bruder in diese Kunst eingewiesen, „manchmal musst du lange warten, doch irgendwann erkennst du das wahre Gesicht deines Gegenübers, und fast immer verrät er sich durch seine Augen. Ob Gier, Hass oder Neid, Zuneigung, Sanftmut oder Melancholie, Aggressivität, Hoffnungslosigkeit oder Eitelkeit, Selbstbewusstsein, Kriecherei oder Koketterie, sie alle, und all die vielen Nuancen dazwischen beziehungsweise Kombinationen daraus, offenbaren sich in ihnen, du musst nur willens und fähig sein, die Zeichen und Züge richtig zu deuten, hinter die meist vorgehaltene Maske zu blicken.“ Philipp hatte ihn aber auch gewarnt, vor den Enttäuschungen, die er dadurch erfahren werde, denn schon bald werde er bemerken, wie viele Menschen eine Maske trügen. „Doch wirst du so auch deine wahren Freunde erkennen, auch wenn es nur sehr wenige sein werden. Aber auf sie ist Verlass. Und diese Erkenntnis wiegt viele Ernüchterungen auf.“ Und doch schien sich Philipp zumindest in einem Menschen geirrt zu haben: ein - dies belegt der leblose Körper in der Wohnzimmermitte nur allzu deutlich - fataler Irrtum.

Als Belegmaterial für seines Bruders These versteht Claude die beiden Fotoserien, die in schwarz eloxierten Bilderrahmen die Wände des Eingangsflures zieren. Sie gehören offensichtlich zu den neueren Arbeiten Philipps, zumindest sind sie Claude völlig unbekannt. Eine der beiden Schwarzweißserien, die kleinformatigere von beiden, links vom Eingang, bestehend aus fünf Aufnahmen, ist partiell handkoloriert, zur Steigerung und Akzentuierung eines jeden dieser eigenwilligen Porträts, so die Vermutung des in der Betrachtung und Analyse Versunkenen. Ebenso wie aus den Bildern auf der anderen Flurseite blickt ihn aus jeder dieser zirka vierzig Zentimeter breiten Aufnahmen ein Augenpaar an, herausgeschnitten aus den Gesichtern verschiedenster Menschen. Zwei Augen und ein Stück des Nasenbeins, das ist alles, und doch hinterlassen sie durch diese Komprimierung beim Betrachter einen nicht für möglich gehaltenen Eindruck. Die bildhafte Verdichtung, Herauslösung lässt Philipps These auf gar eindringliche Weise spürbar, erlebbar, nachvollziehbar werden. Ob in den mit überaus feinen Farbakzenten überarbeiteten Bildern oder in den reinen Schwarzweißaufnahmen auf der gegenüberliegenden Seite, in jedem einzelnen von ihnen steckt jener unverwechselbare, einmalige Ausdruck, der Charaktere formt.

Nicht nur als Beobachter fühlt sich Claude angesichts der Augenpaare rings um ihn herum, vielmehr fühlt er sich zusehends in die Rolle des Beobachteten versetzt, zur Selbstreflexion aufgefordert. Selbstbeobachtung, Selbstprüfung, sich selbst korrigieren, Fehler unumwunden eingestehen können, Maximen, an denen er und Philipp sich ausrichteten, es zumindest versuchten. Im stillen Zwiegespräch mit den eigenwilligen Aufnahmen seines Bruders werden diese gleichsam zu Mahnbildern an die eigene Person, Aufrufe zur kritischen Reflexion des Ichs, zur Zurücknahme des in westlichen Kulturkreisen weitverbreiteten überzogenen Egoismus, der zur Zersplitterung von auf lange Sicht überlebenswichtigen Gesellschaftsstrukturen geführt hat, Irritation und Kulturpessimismus, wenn nicht gar Kulturlosigkeit hinterlassend.

Ein von dem geheimnisvollen Licht Asiens durchflutetes Augenpaar umhüllt Claudes Gedanken mit der ihm so vertrauten Atmosphäre fernöstlicher Regionen, lässt ihn mental eintauchen in jene Welt, die ihn seit seiner Schulzeit fasziniert, ihm seither Halt gewährt, in der er sich wiederfindet, die durch zahlreiche Reisen ein Teil seines Ichs geworden ist, der dominanteste Teil seines Ichs. In diesen Ländern, bei diesen Menschen hat er sein Ego als das begreifen gelernt, was es wirklich ist, nämlich ein winziger Teil des Ganzen, hin und wieder ein mehr oder weniger bedeutsamer, insgesamt aber einer, der gleichberechtigt, gleichwertig neben unzähligen anderen steht, dabei nicht weniger als sie ist, aber auch nicht mehr. Seine Fähigkeiten und Möglichkeiten im Rahmen sozialer Gerechtigkeit einzuschätzen, sich zu bescheiden, seine Person nicht allzu wichtig zu nehmen, den anderen uneingeschränkt zu respektieren, in jeder Lebenslage, in jeder Lebensform, all diese Erfahrungen verdankt er zum größten Teil dem Umgang mit Menschen, hinter deren materieller Armut und Not oftmals mehr Würde und Menschlichkeit erlebbar waren als hinter den prunkvollen Fassaden und Roben genusssüchtiger Wohlstandsgesellschaften, deren gedankliche und lebensphilosophische Tiefenlosigkeit ihn in zunehmendem Maße erschreckt, Schlimmes befürchten lässt in Bezug auf das globale Miteinander.

Sind dies die Augen jener Schönen, deren Bilder lebensgroß im Wohnzimmer hängen, die mit ihrer Sinnlichkeit dem Wort ‚Eros‘ neuen Gehalt geben? Philipps Geliebte?

Daneben das Augenporträt eines energisch, entschlossen dreinblickenden Mannes, den Claude aufgrund der um die Augenwinkel spielenden Falten und sich andeutenden Tränensäcke auf fünfzig bis fünfundfünfzig schätzt. Von dicken Augenbrauen überwölbt, versinken die Augen in tiefen Höhlen, zwischen denen sich der scharfkantige Nasenansatz deutlich heraushebt. Die kleinen Pupillen vermitteln den Eindruck leicht entfachbarer Aggressivität. Philipp schien den scharfen Kontrast zwischen den beiden nebeneinander aufgehängten Bildern bewusst gewählt zu haben, um so den Ausdruck eines jeden von beiden noch zu verstärken. Hier das Harte, Rohe, Ich-Bezogene, dort das Weiche, Fügsame, Mitleidvolle - zwei Welten, festgehalten in zwei brillanten Aufnahmen, die die gegensätzlichen Pole menschlicher Natur für Claude auf bislang ungesehene Art und Weise sichtbar, spürbar machen. Ein fröstelnder Schauer läuft ihm angesichts dieser geballten Aussagekraft den Rücken hinunter.

Noch in anderen Paaren versuchte der Ermordete ganz offensichtlich Gegensätze menschlichen Lebens, menschlicher Erscheinungsformen einzufangen. Der tief zerfurchte Greis - oder ist es eine Frau? - hängt neben dem unschuldig in die Welt schauenden Neugeborenen, dessen Fragen an das ihm noch bevorstehende Leben der daneben hängende altersweise Blick zu beantworten scheint, oder es zumindest versucht. Am Ende des Ganges, neben der Wohnzimmertür, durch die die Sonne, gedämpft von den noch immer gesperrt heruntergelassenen Rouleaus, nachmittäglich warm Einlass in die Wohnung begehrt, der Versuch, eine Brücke zwischen Schwarz und Weiß zu schlagen: Ein Streifen fast kontrastlosen Schwarzes, in dem klares Augenweiß ebenso dunkle Pupillen einfängt, behauptet sich neben der fast genauso kontrastarmen Blässe der Aufnahme daneben, aus der zwei dunkle Pupillen hervorstechen.

Unwillkürlich tritt Claude in das vom Eingang aus rechts gelegene Zimmer, dessen Tür sperrangelweit offen steht. Spurensuche auch hier. Er erkennt in einem der beiden den Raum Inspizierenden den von Hauptkommissar Krüger Roland Genannten. Geradezu gleisend das Licht, das von keinem Rollladen am Einfall gehindert das Zimmer überflutet. Fotokoffer und -taschen, Studioleuchten, Reflexschirme und weiteres fotografisches Equipment füllen den vorderen Teil des Raumes, an der Wand rechts des Eingangs, durch deren Türdurchbruch Claude im Lichte einer Neonlampe das eigentliche Labor erkennt, Stahlschränke: Philipps Archiv. Unter dem Fenster auf der gegenüberliegenden Seite ein Leuchttisch mit danebengerücktem Arbeits- und Schneidetisch einschließlich darunter geschobenem Drehstuhl. Der ihm mit Namen bislang unbekannte der beiden im Raum sich aufhaltenden Kriminalbeamten verschwindet in Richtung Labor, wohin ihm Claude langsamen Schrittes folgt.

Der schwere schwarze Samtvorhang hinter der Tür, der vor unbeabsichtigtem Lichteinfall während der Laborarbeit zusätzlich Schutz bieten soll, ist zurückgeschoben. Gleich neben der Tür jene an einen Feuermelder erinnernde Warnleuchte, die den Eintretenden signalisieren soll, ob im Labor gearbeitet wird oder nicht. Claude kennt diese bereits aus Mailand, wo Philipp sie sich hatte installieren lassen, nachdem ihm Freunde ein paar Mal unbeabsichtigt die Früchte stundenlanger Arbeit zunichte gemacht hatten. ‚Erloschen dies Licht, wie dasjenige meines Bruders’, sinniert der ins Fotolabor Tretende.

Neonlicht erhellt den nach außen hermetisch abgedunkelten Raum, dessen Fenster Philipp durch einen schwarzen, lichtundurchlässigen Bretterverschlag verbaut hat. Ein großes Waschbecken aus Edelstahl und Regalbretter voller Fotochemikalien, ein fast zwei Meter langer Arbeitstisch, darauf Vergrößerer und Belichtungsmesser, der Schrank, in dem Philipp seine Fotopapiere aufzubewahren pflegte. ‚Philipps Hexenküche’ hatten sie sein Labor immer genannt, denn in ihm wurde der Ermordete zum Magier, zauberte er jene erstaunlichen, sich in den Köpfen der Betrachter festsetzenden Bilder hervor, die zu seinem Markenzeichen geworden waren, ohne dabei in Klischees abzudriften. Wohl eines seiner letzten Zauberkunststücke waren die im Flur hängenden Augenpaare, die Claude hier zum ersten Mal sieht, in der sein Bruder eine völlig neue Ausdrucksform, Aussageform gefunden hatte.

„Haben Sie schon irgendetwas gefunden?“, wendet er sich an die beiden Fahnder, deren Verneinung ihn nicht überrascht.

„Ist Ihnen mittlerweile etwas aufgefallen, selbst wenn Sie es für unwichtig, unbedeutend halten mögen. Uns hilft alles“, suchen die Befragten ihrerseits neue Erkenntnisse zu gewinnen.

Auch Claude bleibt lediglich eine negative Antwort, was ihn verstimmt, zu gerne möchte er helfen Licht in die für ihn völlig unverständliche Tat zu bringen, allerdings geht ihm jegliche Ahnung ab, wo er seine Nachforschungen ansetzen könnte. Beklommen von der Abgeschlossenheit des Raumes zieht es ihn wieder in Richtung Wohnzimmer, in dem zwischenzeitlich die Rouleaus hochgezogen worden sind, die wärmenden frühnachmittäglichen Sonnenstrahlen die beklemmende Szenerie in eine als unwahr, unpassend empfundene Geruhsamkeit hüllen. Müdigkeit überfällt Claude, ursächlich bedingt durch die Zeitverschiebung, ausgelöst von der so unvermutet anbrandenden sonnendurchfluteten Nachmittagsatmosphäre, in der von der Härte, Brutalität des Lebens abgeklärte Menschen emotionslos ihrem Job nachgehen. Erschöpft lässt er sich in einen der Sessel fallen, die zu viert um einen großen, runden Glastisch gruppiert sind. Sich zurücklehnend, dämpft der ihn überwältigende Wunsch nach Schlaf die Geräusche aus dem nebenan liegenden Schlafzimmer und vom Balkon, auf dem er den Kommissar und dessen Assistenten - sich in der geöffneten Glastür widerspiegelnd - hantieren sieht. Von unsichtbaren Kräften gelenkt, sinken die Augenlider nieder, die wirr umher kreisenden Gedanken zerfließen im Nichts, doch schon schrecken ihn sich nähernde Stimmen und metallisches Klappern auf. Scheppernd setzen die beiden Eingetretenen einen silbergrauen Metallkasten neben seinem toten Bruder ab, wie er ihm aus Kriminalfilmen bestens bekannt ist, der ihm stets einen Schauder des Schreckens eingeflößt hat wegen seiner Kälte und Formlosigkeit, gleichsam ein Spiegelbild des Geschehenen, an dessen unumkehrbarem Ende er steht.

„Herr Kommissar.“ Krüger lässt eine Weile auf sich warten, gibt Mihailovic, soweit Claude dies in der Spiegelung erkennen kann, gestikulierend noch irgendeine Anweisung. Während er sodann vom Balkon ins Zimmer tritt, richtet sich einer der beiden Träger, mit einer Kopfbewegung auf den Toten weisend, an den Hereinkommenden: „Können wir ihn schon mitnehmen, Herr Kommissar, oder brauchen Sie ihn noch?“

„Moment mal! Stephan, seit ihr hier fertig? Die fragen, ob sie den Toten mitnehmen können.“ Die Emotionslosigkeit und Sachlichkeit, mit der - als ob es sich um irgendeinen Gegenstand handle - über seinen Bruder gesprochen wird, sticht Claude tief ins Gemüt; kaum dass er sich beherrschen kann, seiner Entrüstung, seinem Schmerz lauthals Gehör zu verschaffen.

Aus dem Schlafzimmer kommt das Okay, dem Krüger durch eine ausladende Armbewegung in Richtung des Getöteten seinen Segen gibt. Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, machen sich die beiden Dunkel-Gekleideten an die Arbeit. Das Abheben des Deckels, das vorsichtige Hochheben des Niedergestreckten, gepaart mit dem Bemühen, die auf den Teppich gezeichneten Umrisse nicht zu verwischen, das Hineinlegen des leblosen, schwer durchhängenden Körpers in den Metallsarg, das fachmännische Zurechtrücken eben desselben, das Wiederaufsetzen des Oberteils - alles geschieht routinemäßig, mit fast bewundernswerter Gelassenheit. Waren es zwanzig oder dreißig Sekunden? Mehr auf keinen Fall. Der Kommissar tauscht noch ein paar Worte mit den beiden Sargträgern, doch dringen diese nicht mehr in Claudes Bewusstsein, sein Blick fixiert - die Sinne urplötzlich wieder hellwach - den nunmehr inhaltslosen Strichzug, der sich über den Teppichboden zieht, die Formen eines menschlichen Körpers in groben Zügen nachzeichnend, die Persönlichkeit, Individualität seines Bruders damit mit einem Male auf ernüchternde Weise zerstörend, ja verneinend.

Seine Augen folgen den Konturen der Linie, der Lebenslinie, oder besser vielleicht Todeslinie seines Bruders, die ihm die Grenzen, die Begrenztheit menschlichen Daseins nachhaltig bewusst werden lässt. Wie er selbst, war Philipp eine Kämpfernatur, die wusste, wofür sie einzutreten hatte. In langen Diskussionen hatten sie Pläne gefasst, Ideen ausformuliert, wie sie, mit Hilfe ihres Mediums und den ihnen zur Verfügung stehenden Mitteln, ihren Beitrag zur Bewahrung der Welt mit all ihren mannigfaltigen Daseinsformen beisteuern könnten. War er gewiss auch kein lautstarker Verfechter und Propagandist ihrer Vorstellungen gewesen, so vermochte es Philipp weit mehr als er selbst, sich und seine Thesen auch vor größerem Publikum selbstbewusst und überzeugend zu vertreten. Er selber scheute große Auditorien, bemühte sich durch die ihm eigene stille Überzeugungsarbeit seinen Teil beizutragen, in Form von Büchern, Artikeln und Ausstellungen, in denen er die noch immer existierenden Schönheiten dieser Welt einzufangen und zu präsentieren versuchte, andererseits aber auch auf die Miseren und Missstände schonungslos hinwies. Ihre Vergangenheit hatte sie gelehrt, das Leben als Kampf anzusehen, als Kampf um und für das gemeinsame Überleben, einen Kampf, in dem sie allerdings nur friedliche, deswegen aber keineswegs weniger streitbare Mittel zuließen. Bilder und Wörter waren ihre Waffen, mit denen sie mitunter schmerzlicher trafen als dies martialisches Rüstzeug vermocht hätte. Es schien in der Familie zu liegen. Ihr Großvater, in den sinnlosen Metzeleien bei Verdun anno 1916 von Granatsplittern schwer verletzt, hatte sein Überleben der aufopferungsvollen Bereitschaft einer zwanzigjährigen Krankenschwester zu verdanken gehabt, die die Mitschuld ihrer Nation an diesem Blutbad persönlich nur dadurch einigermaßen ertragbar gefunden hatte, dass sie sich bis an die Grenzen ihrer Leistungsfähigkeit für die Betreuung verletzter Kriegsgefangener einsetzte. Kaum einer habe ihm damals ernsthafte Überlebenschancen eingeräumt, als er eingeliefert worden sei, hatte ihnen - seinem Bruder und ihm - ihre Großmutter erzählt. Als Paul Duchamp, ihr Großvater, nach einer Woche der Bewusstlosigkeit endlich die Augen geöffnet habe, sei sie gerade an seinem Bett gestanden und habe in diesem Augenblick, in dem ein zum Sterben verurteilt Geglaubter ins Leben zurückgekehrt sei, jene mit Worten nicht fassbare Macht gespürt, die Liebende beim Anblick ihres Auserwählten befällt. Mehr als ein halbes Jahr habe es gedauert, bis Paul wieder soweit hergestellt gewesen sei, dass er in ein Kriegsgefangenenlager überwiesen werden konnte. So unendlich lang sie die Stunden an seinem Krankenlager empfunden hatten, wie im Fluge vergangen seien sie ihnen vorgekommen, als sie, die sich allen von oben verordneten Feindbildern zum Trotz ineinander verliebt hatten, auseinandergerissen worden seien, nicht wissend, ob sie einander jemals wiedersehen würden, könnten, dürften. Beider Wille und Einsicht sei jedoch stärker gewesen als obrigkeitliche Verblendung. Gleich nach Kriegsende habe er, der Franzose, begonnen, sie, die Deutsche, zu suchen. Ein Jahr habe es gedauert, bis sie einander wieder gegenübergestanden seien, wobei jeder von ihnen jenes unauslöschliche Feuer gespürt habe, das zur Umschiffung und Überwindung mutwillig und gedankenlos aufgebauter Vorurteile notwendig ist. 1920 habe Paul seine Wilhelmine dann vor den Traualtar geführt, in einem kleinen Dorf an der französisch-belgischen Grenze, auf neutralem Boden. Als 1924 Jean, ihr Erstgeborener, zur Welt gekommen sei, hätten sie bereits seit knapp zwei Jahren in der Nähe von Aachen gelebt, konfrontiert mit all den Problemen, die eine Ehe wie die ihre zu dieser Zeit mit sich gebracht habe. Sie seien bestrebt gewesen, ihren insgesamt vier Kindern, zwei Jungen und zwei Mädchen, jenen Spross der Liberalität einzupflanzen, der völkertrennende Barrieren niederzureißen imstande sei. Jean, Philipps und Claudes Vater, hatte seinen Söhnen oft von den schmerzhaft empfundenen Sticheleien berichtet, mit denen er und seine Geschwister immer und immer wieder drangsaliert worden seien, die leicht in Beleidigungen, und mitunter auch in offenen Fremdenhass umgeschlagen seien. Die Ermahnungen seiner Eltern, stets friedlich und auf Ausgleich bedacht zu bleiben, seien angesichts der sich epidemieartig ausbreitenden braunen Gesinnung nicht immer leicht einzuhalten gewesen, und doch habe in ihnen, trotz der erschreckenden Umwälzungen, die Überzeugung gesiegt, dass Auseinandersetzungen nur mit friedlichen Mitteln zu führen seien. Nur eine schwere Lungenentzündung hatte ihren Vater davor bewahrt, gegen das Heimatland seines Vaters ins Feld ziehen zu müssen. Ihr Großvater selbst, in den letzten Wochen noch zum Volkssturm gepresst, hatte die erstbeste Gelegenheit genutzt und war übergelaufen, so dass er bereits einige Wochen nach Kriegsende zu seiner Familie zurückkehren konnte, die den Wahn der vorausgegangenen Jahre relativ unbeschadet überstanden hatte, sah man von den psychischen Auswirkungen einmal ab. Und dann, in den Nachkriegsjahren, war jene Frucht erst richtig aufgegangen, die ihre Großeltern gesät hatten, wie Claude aus dem Munde seines Vaters erfuhr. Alexander, der jüngste der vier Geschwister, sei Anfang der sechziger Jahre als Entwicklungshelfer nach Afrika gegangen, später dann nach Südamerika, wo auch Marie, die zweitälteste, mit ihrem brasilianischen Mann und Familie lebte und sich für die vom Leben Benachteiligten einsetzte. Isabelle, die Drittgeborene, sei nach ihrem Studium als Austauschlehrerin nach Frankreich gegangen und habe sich dort niedergelassen. In zahlreichen deutsch-französischen Austauschorganisationen tätig, sei sie 1973 bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen. Ihre Eltern - Jean und Katharina - schließlich zogen sich, nach dem Ausscheiden des Vaters aus dem Auswärtigen Amt nach Südfrankreich zurück, wo sie Seminare zu Fragen der Dritten Welt abhielten.

Philipp und er führten das Werk ihrer Eltern und Großeltern zur Aussöhnung der Völker auf ihre ganz spezifische Art und Weise fort, fingen in Wort und Bild ein, was einerseits weltumspannend verbindet, andererseits aber prangerten sie - durch ihre Objektive und Worte - an, wenn gegen die Menschlichkeit, gegen die Menschheit und deren Lebensgrundlagen gesündigt wurde. Mit neunzehn hatte sein Bruder bei verschiedenen Lokalzeitungen angefangen. Schon bald fiel seine einfühlsame Sehweise, die aber auch so schonungslos offenlegend sein konnte, auf. Aufträge für namhafte Magazine folgten. Rein zufällig entdeckte er dann sein Faible für die Modefotografie. Dem Sujet selbst kritisch gegenüberstehend, nutzte er die sich ihm bietende Chance, damit das Geld zu verdienen, das sie für die Umsetzung und In-die-Wege-Leitung ihrer weltanschaulichen Ideale benötigten. Ganz hatte er der Reportage indes nie abgeschworen, doch ließen ihm die zahlreichen Aufträge während der letzten Jahre immer weniger Zeit dafür. Diesen Part übernahm, wenn auch aus einem etwas anderen Betrachtungswinkel heraus, er, Claude, dem es dabei überwiegend um die ästhetische Umsetzung der Schönheiten und Besonderheiten der Länder und deren Völker ging. Ruhiger und zurückhaltender als sein Bruder, lag ihm die - wenn nötig - knallharte, eiskalte Gangart Philipps im Grunde genommen nicht, so dass er sich von Fall zu Fall, ihrer beider Ziele vor Augen, neu motivieren musste. Sie hatten einander in so mancher brenzligen Situation beigestanden, nun war er von seinem gerade neununddreißig Jahre alten Bruder auf dem gemeinsam eingeschlagenen Weg alleingelassen worden.

In seinen Gedanken und Erinnerungen verloren, nimmt Claude das Geschehen um sich herum nur schemenhaft wahr, Geräusche und Stimmen dringen verweht, wie aus weiter Ferne an sein Ohr. Er weiß nicht, wie lange er so dagesessen ist, nachdem sie den Leichnam seines Bruders hinausgetragen haben. Eine Weile noch starrt er teilnahmslos in den Raum, ehe ihn die Worte des Hauptkommissars in die Wirklichkeit zurückholen: „Für den Moment sind wir hier fertig, Herr Duchamp. Ist Ihnen mittlerweile noch irgendwas eingefallen oder aufgefallen?“

„Wie?“ Claude muss sich erst wieder neu orientieren. „Nein, nichts.“ Und während er sich, etwas schlaftrunken, erhebt: „Und was geschieht jetzt? Kann ich die Wohnung benutzen? Ich wollte ja bei Philipp wohnen, also habe ich mich noch nach keinem Zimmer umgesehen.“

„Es tut mir leid, Herr Duchamp, aber für den Moment müssen wir die Wohnung Ihres Bruders versiegeln. Ich hoffe allerdings, dass dies nicht allzu lange dauert. Wir werden Sie aber auf jeden Fall verständigen, wenn es soweit ist. Ich wäre Ihnen daher dankbar, könnten Sie uns sobald als möglich mitteilen, wo Sie vorübergehend untergekommen sind. Wenn Sie wollen, bringt mein Kollege Sie zu einem Hotel, das hier ganz in der Nähe liegt.“

„Das wäre nett, danke.“ Noch einmal lässt Claude seine Blicke durch das Zimmer wandern, Krüger hingegen gibt Mihailovic Anweisung, sich um ihn zu kümmern.

„Noch eine Frage“, wendet sich Hauptkommissar Krüger erneut an Claude, „wusste Ihr Bruder eigentlich, dass Sie kommen?“

„Ich weiß nicht. Ich habe zwar drei-, viermal versucht ihn telefonisch zu erreichen, er war jedoch nie zu Hause, lediglich sein Anrufbeantworter meldete sich. Ich habe ihm darauf mitgeteilt, dass ich heute kommen würde, ob er das Band aber auch abgehört hat, das weiß ich nicht, ich denke aber schon, schließlich gehen ... gingen täglich viele Anfragen bei ihm ein. Ich nehme also schon an, dass er das Band jeden Abend abgehört hat, er von meinem Kommen somit wusste."

„Habt ihr das Band gecheckt?“

„Klar, Chef. Nichts darauf.“ Mihailovics Stimme drückt Zufriedenheit darüber aus, dass er dieses Detail nicht übersehen hat.

„Gar nichts?“

„Nein.“

„Hm. Okay. Kümmere dich bitte um Herrn Duchamp. Bring ihn zum Hotel, und falls er dort bleibt, lass dir gleich Zimmer- und Telefonnummer geben.“ Zu Claude: „Auf Wiedersehen. Wir halten Sie selbstverständlich auf dem Laufenden.“

„Danke. Wann, glauben Sie, wird mein Bruder für die Bestattung freigegeben?“

„Drei, vier Tage wird es schon noch dauern, denke ich. Wir werden Sie rechtzeitig informieren.“ Schon im Weggehen begriffen, dreht sich Krüger nochmals um und langt in die Brusttasche seines Jacketts: „Meine Karte mit meiner Nummer im Präsidium. Meine Privatnummer schreibe ich Ihnen auf die Rückseite.“ Sekunden später nimmt Claude das Kärtchen entgegen und steckt es in seine Westentasche. Im Gefolge der abziehenden Spurensicherer verlässt er an der Seite Mihailovics den Ort des Verbrechens, während sich der Vorsatz pochend in sein Gehirn meißelt: ‚Du bist nicht umsonst gestorben, Philipp, wir werden deinen Mörder finden, und ich werde unser Werk fortsetzen, allein, mit allen mir zur Verfügung stehenden Mitteln. Das verspreche ich dir, mein Bruder!’

Samstag, 12. April 1997, 15:10 Uhr

Eine Nacht voller wirrer Träume, getrieben von Schreckensbildern und Visionen liegt hinter Claude, nunmehr die Klingel der Wohnung gegenüber derjenigen seines getöteten Bruders drückend. Im Hotel angekommen, war er tags zuvor zunächst in einen knapp zweistündigen, traumlosen Tiefschlaf gefallen, aus dem ihn wüstes Stimmengegröle und das donnernde Aufheulen in Machomanier hochgejagter Motorräder auffahren ließ. Stundenlanges grüblerisches Hin- und Her-Wälzen marterten sodann Körper und Geist, ehe er gegen fünf Uhr morgens einschlief. Der Stundenzeiger seines Weckers war schon über die Zwölf hinaus gewandert, als er ermattet, gerädert seinen Träumen entkam. Ständig hatte er Fratzen und Grimassen gesehen, die sich hämisch lachend um die Leiche seines Bruders scharten, ihm selber hingegen verwehrten, sich dem merkwürdig verrenkt daliegenden Leichnam zu nähern, der sich auf einmal aufrichtete und seinen ratlosen Bruder mit energisch umher fuchtelnden Armbewegungen zum Verschwinden aufforderte. Eine breite Blutspur hinter sich herziehend war jener letztendlich im Dunkel des Alptraums untergetaucht. Die daraufhin eingetretene geistige Leere beendete Claudes Martyrium schließlich.

Zwar wusste er nicht so recht, was er tun sollte, doch spürte er, dass er etwas tun musste. Da er nicht in die von der Polizei versiegelte Wohnung seines Bruders konnte, beschloss er, sich bei den Wohnungsnachbarn umzuhören, möglicherweise erfuhr er dort mehr über den letzten Lebensabschnitt seines Bruders.

‚Schröder‘ steht auf dem Namensschild neben der Klingel, die er, da niemand öffnet, ein zweites Mal drückt, woraufhin hinter der Tür schlurfende Schritte hörbar werden. Im sachte geöffneten Spalt der durch eine Sicherheitskette gehaltenen Tür erscheint das schläfrige Gesicht eines etwa fünfundsechzigjährigen Mannes mit Halbglatze, dessen restlichen Haare hinten in kleingeringelten Locken über den Hemdkragen fallen, wie Claude feststellt, als sich jener - noch ehe er sich nach dem Anliegen des vor der Tür Stehenden zu erkundigen vermag - umdreht und etwas Unverständliches auf eine ebenso unverständlich gebliebene Frage aus dem Inneren der Wohnung zu antworten scheint.

Noch während sich der offenbar aus seinem Mittagsschläfchen Gerissene wieder umwendet, kommt ihm ein noch immer leicht verschlafenes: „Ja, bitte?“ über die Lippen.

Claude blickt in das freundlich wirkende Antlitz des altersgrauen Herren: „Entschuldigen Sie bitte, mein Name ist Claude Duchamp. Ich bin der Bruder von Philipp.“ Sein rechter Zeigefinger deutet in Richtung Wohnung seines Bruders. „Sicherlich haben Sie gehört, was passiert ist. Ich hätte Sie gerne etwas gefragt, bezüglich meines Bruders, verstehen Sie.“

Während er - die Sicherheitskette lösend - die Tür öffnet und den rechten Arm einladend ausstreckt, hebt Herr Schröder seine Stimme: „Aber selbstverständlich, kommen Sie nur, Herr Duchamp. Schrecklich, was mit Ihrem Bruder geschehen ist. Wir, meine Frau und ich, wir haben gestern Abend davon erfahren, von Ellers … die wohnen im Parterre. Aber bitte, kommen Sie nur weiter.“ Die Wohnung ist vom Grundriss her ein Spiegelbild derjenigen Philipps, wie Claude registriert, auch wenn dies die völlig anders geartete Einrichtung und Möblierung auf den ersten Blick nicht ohne Weiteres erkennen lässt. Während er vom Wohnungsinhaber ins Wohnzimmer geleitet wird, ruft dieser nach seiner Frau: „Elisabeth, komm doch bitte mal.“ Claude Platz anbietend lässt sich Herr Schröder selbst diesem gegenüber bedächtig in dem anderen der beiden mit hohen Rückenlehnen ausgestatteten, grünlich gemusterten Sessel nieder.

„Darf ich Ihnen zunächst mein Beileid aussprechen, Herr Duchamp.“ Claudes wortloses Kopfnicken veranlasst ihn fortzufahren: „Wir konnten es gar nicht glauben, als wir es hörten. Ihr Bruder war so ein netter, zuvorkommender Mensch. Wir haben uns zwar nicht so sehr oft gesehen, er war ja viel unterwegs, aber wenn er da war, dann hatte er immer ein paar Minuten Zeit für einen Plausch. Zwei-, dreimal war er sogar bei uns, zu einer Tasse Kaffee. Er war ein wirklich patenter Kerl. Ich begreife nicht, wer so etwas tun kann. Vor allem seine Verlobte tut mir leid!“

„Seine … Verlobte?“ Ungläubig ob des Vernommenen gerät Claude für einen Moment aus der Fassung. „Aber...“ Weiter kommt er indes nicht.

„Elisabeth, darf ich dir Herrn Duchamp vorstellen, den Bruder von unserem Nachbarn ... ehemaligen Nachbarn.“

Claude, der aufgrund seiner Verwunderung über die von seinem Gesprächspartner angedeutete Liaison seines Bruders das Eintreten der älteren Dame nicht bemerkt hat, ergreift mehr automatisch als bewusst die ihm entgegengestreckte Hand, in der er trotz seiner Irritation aufrichtiges Mitgefühl verspürt, das auch in den sanft geäußerten Worten der zierlich wirkenden Frau mitschwingt: „Mein aufrichtiges Beileid.“ Und während sie seine Rechte auf mütterliche Art und Weise mit beiden Händen fest umschlungen hält: „Die Welt wird immer schlechter. Man ist ja seines Lebens nicht mehr sicher. Entschuldigen Sie bitte“, meint sie, auf die zerknautschten Kopfkissen und die zurückgeworfene Wolldecke auf dem Sofa deutend, auf das sie sich zu setzen anschickt, „mein Mann hat gerade sein Mittagsschläfchen gemacht.“

„Dann tut es mir leid, dass ich Sie gestört habe.“

„Lassen Sie nur, keine Ursache“, lässt sich Herr Schröder vernehmen.

Nach einigen Sekunden des Schweigens, greift Claude den Gesprächsfaden wieder auf: „Sie sagten gerade, mein Bruder sei verlobt gewesen. Er hat mir gar nichts davon gesagt, worüber ich mich wundere. Wissen Sie zufällig, wer seine Verlobte war, seit wann sie miteinander liiert waren, und wo ich sie finden kann?“

„Das haben uns die von der Kripo heute Vormittag auch gefragt. Also seit wann die beiden verlobt waren, das weiß ich nicht, dürfte allerdings noch nicht so sehr lange her sein, schließlich kannten sich die beiden erst seit reichlich einem Vierteljahr. Ihr Bruder hat uns damals davon erzählt, kurz nachdem er sie kennengelernt hatte. Wir kamen rein zufällig darauf, als er einmal bei uns zu Besuch war.“ Das mitfühlende Nicken seiner Frau bestätigt seine Worte.

„Dass er mir nichts davon gesagt hat“, wundert sich Claude. Die Tatsache, dass die Kriminalpolizei bereits da gewesen ist, beruhigt ihn dahingehend, dass er im Fall seines Bruders etwas unternommen sieht. „Können Sie mir sagen, wie Philipps Verlobte heißt, wo sie wohnt?“

„Elisabeth, weißt du, wie sie heißt?“

„Nein. Er hat es zwar einmal erwähnt, ja, ich hab's mir aber nicht merken können, es klang so wie Linda oder so. Eine bildhübsche Person. Wir sind uns ein paar Mal im Fahrstuhl oder draußen vor der Tür begegnet. Nur schade, dass sie so wenig Deutsch spricht, deswegen konnten wir einander nicht viel mehr als ‚Guten Tag‘ und ‚Wie geht es Ihnen?’ sagen. Und Englisch spreche ich wiederum nicht. Mein Mann zwar ein wenig, aber auch nicht so sehr viel.“

„Sie ist also keine Deutsche?“ Claudes Frage findet umgehend die Bestätigung.

„Nein, nein. Sie kommt aus Thailand. Also wirklich, eine überaus reizende Person, eine echte Schönheit, und nicht so überheblich oder blasiert wie viele Frauen hier bei uns.“

„Lange schwarze Haare, etwa einen Meter fünfundsechzig, ovale Gesichtsform, und links über dem Mundwinkel ein kleines Muttermal?“ Claudes Fragen kommen wie aus dem Maschinengewehr.

„Ja, genau.“ In Herrn Schröders Antwort schwingt Verwunderung mit.

„Und Sie wissen nicht, wo sie wohnt?“

„Leider nein, diesbezüglich können wir Ihnen nicht weiterhelfen. Hat Ihr Bruder sie Ihnen gegenüber denn nie erwähnt, wo er doch so stolz auf sie war. Das sah man ihm deutlich an. Jedes Mal, wenn er sie erwähnte, strahlten seine Augen … voller Glück. Er muss sie sehr geliebt haben!“ Frau Schröders Sympathie für Claudes Bruder ist nicht zu überhören.

„Nein. Er hat mir nichts von ihr erzählt. Und, was sagten Sie, seit wann kannten sie einander?“

Das Ehepaar tauscht Blicke aus, als ob er bei ihr um Bestätigung nachsucht: „Mögen drei Monate sein, seit wir sie zum ersten Mal miteinander gesehen haben, nicht?“

„Stimmt, es war kurz nach Beginn des neuen Jahres, ein oder zwei Tage vor Dreikönig“, pflichtet Frau Schröder ihrem Mann bei. Und zu Claude gewandt: „Sie hat uns vom ersten Augenblick an gefallen. Ich weiß noch genau, wie sie mit Ihrem Bruder aus dem Fahrstuhl stieg. Wir waren gerade vom Einkaufen zurück. Ihr Bruder hat uns miteinander bekannt gemacht. Aber wissen Sie, Herr Duchamp, sooft wir einander begegnet sind, immer habe ich in ihren Augen ... was für wundervolle schwarze Augen sie hat…“, schweift sie ab, „…ja also, in ihren Augen lag stets ein Hauch von Traurigkeit, bei allem Glück, das sie offensichtlich an der Seite Ihres Bruders empfand. War doch so, oder?“ Ihr Blick wandert, Zustimmung suchend, zu ihrem Mann hinüber.

„Meine Frau hat recht“, pflichtet dieser ihr bei, „irgendetwas schien das Mädchen zu bedrücken, aber weder sie noch Ihr Bruder haben je ein Wort darüber verloren. Und wir haben nicht gefragt, schließlich steht es uns nicht zu, uns ungebeten in anderer Leute Angelegenheiten zu mischen.“

„Noch eine Frage: Waren die beiden wirklich verlobt, oder war es nur eine besonders innige Freundschaft?“ Claude kann es nach all dem, was er soeben erfahren hat, nicht glauben, dass ihm Philipp nichts davon mitgeteilt hat.

„Nein, nein, sie waren schon richtig miteinander verlobt, sie trugen doch Ringe.“ Die Stimme des Hausherrn klingt bestimmt, lässt keinen Zweifel am Gesagten.

„Und Sie haben keine Ahnung, seit wann sie verlobt waren?“ ‚Trug Philipp gestern einen Ring?‘ Claude kann sich nicht erinnern, hat allerdings auch nicht darauf geachtet - warum auch.

„Wie schon gesagt, lange kann dies nicht her sein. ich schätze so seit drei Wochen etwa. Zumindest ist mir da zum ersten Mal ihr Ring aufgefallen, und später dann auch bei Ihrem Bruder.“

„Frauen fällt so etwas immer gleich auf, uns Männern hingegen entgeht dies meist, zumindest anfangs“, kommentiert Herr Schröder die Aussage seiner Gemahlin. „Frauen scheinen mir visuell auf derlei Dinge geeicht zu sein, von Natur aus.“ Bewunderung mit einem Schuss Ironie spricht aus seinen Worten. „Während wir Männer immer das große Ganze zu sehen scheinen, erkennen die Frauen - in der Regel - viel eher Details.“

Wenn er ehrlich ist, muss Claude ihm recht geben, zu einem ähnlichen Ergebnis ist er selbst auch schon vor Längerem gekommen, wobei er sich bemühte, die Ursachen dafür auszuleuchten. Eine wesentliche, so sein Resultat, sieht er in dem immerwährenden insgeheimen Konkurrenzkampf der Frauen untereinander, der ihre Augen dahingehend geschärft zu haben scheinen, Fehler und Makel des gleichgeschlechtlichen Gegenübers, das so gut wie immer - uneingestanden und zudem völlig sinnloserweise - als Konkurrentin empfunden wird, aufzudecken und zum eigenen Vorteil auszunutzen, umzudeuten. Das quasi tägliche Training, Stärken und Schwächen des Vis-à-Vis so rasch als möglich aufzuspüren und zu analysieren, hat Frauen die Fähigkeit verliehen, in Sekundenschnelle Details zu erkennen, die Männern, die sich zunächst auf den grobgerasterten Überblick, die Erfassung komplexer Situationen konzentrieren, oftmals entgehen - jedenfalls anfänglich. Warum dieser stille Konkurrenzkampf eigentlich schwelt, dafür, so Claudes Meinung, gibt es im Grunde genommen keine adäquate, oder besser gesagt keine vernünftige Antwort. Ob es Eitelkeit, Zweifel an der eigenen Persönlichkeit, Minderwertigkeitskomplexe oder ganz einfach Buhlerei ist? Abendgesellschaften, Partys, Empfänge und derlei Anlässe mehr sind für Claude, so sehr er jene auch hasst, jedes Mal willkommene Gelegenheit, sich stillschweigend über diesen - auf einer ganz eigenartig sinnlich spürbaren Ebene - stattfindenden zwischenfraulichen Wettstreit zu amüsieren. Ein gar eigenwilliges, absurdes Spektakel, das ihn in seinen sichtbaren und unsichtbaren Formen immer wieder aufs Neue fasziniert. Partnerwerbung, Brunftgehabe bis zur Lächerlichkeit. Angesichts solcher allzu archaischer Verhaltensweisen überkommt Claude stets ein Gefühlsgemenge aus Verachtung, Mitleid und Belustigung, das ihn an der Vernunftfähigkeit der menschlichen Rasse zweifeln lässt.

‚Trug Philipp einen Ring?’ Claude reißt sich aus seinen geistigen Abschweifungen los und versucht noch einmal sich das Bild des auf dem Wohnzimmerboden liegenden Ermordeten ins Gedächtnis zurückzurufen, was ihm nur unvollständig gelingt. So sehr er sich auch bemüht, an einen Ring an seines Bruders Händen vermag er sich beim besten Willen nicht zu erinnern. Nachfragen bei der Kriminalpolizei wird ihm Klarheit auf diese Frage verschaffen.

„Ich möchte mich bei Ihnen bedanken.“ Claude stemmt sich hoch, Frau Schröder die Rechte zum Abschied hinhaltend. „Ich hoffe, ich habe Sie nicht allzu sehr belästigt mit meinen Fragen. Sie haben mir sehr geholfen. Nochmals besten Dank, aber jetzt muss ich los, ich möchte gerne noch die anderen Nachbarn befragen.“

Frau Schröder ist ihrerseits aufgestanden, ignoriert jedoch die ihr entgegengestreckte Hand. „Bitte, bitte, nichts zu danken, Herr Duchamp. Aber wollen Sie nicht noch auf eine Tasse Kaffee bleiben. Mein Mann und ich würden uns freuen, wirklich.“

„Das ist sehr nett von Ihnen, aber...“

„Kein Aber! Kommen Sie, nehmen Sie doch noch einmal Platz. Während meine Frau den Kaffee zusetzt, können wir uns noch etwas unterhalten. Abels, das Ehepaar nebenan, sind sowieso nicht da. Die sind letzte Woche in Urlaub gefahren und kommen erst nächste Woche wieder zurück. Sie haben uns gebeten, ihre Blumen zu gießen, daher weiß ich dies so genau. Und Frau Bernadetti, die neben den Abels wohnt, geht meistens erst spät abends aus. Und an Wochenenden ist sie oft nicht zuhause. Sie haben also noch Zeit!“

„Also gut, aber nur, wenn es Ihnen keine Umstände macht.“ Claudes Hoffnung, vielleicht doch noch etwas Wichtiges von den Eheleuten zu erfahren, veranlasst ihn, wieder seinen alten Platz einzunehmen.

„Aber woher, wir hätten jetzt ohnehin Kaffee getrunken.“ Frau Schröder verschwindet in Richtung Küche, während ihr Mann aus einem Sideboard Kaffeegeschirr holt, das er fachmännisch auf dem Couchtisch verteilt.

„Sie scheinen Frau Bernadetti nicht sonderlich zu mögen?", schließt Claude aus Herrn Schröders lakonischer, leicht spitzer Stimmlage, die er bei der Nennung des besagten Namens herauszuhören geglaubt hat.

„Oh, im Grunde genommen haben wir nichts gegen sie, wahrscheinlich liegt's an ihrem südländischen Temperament. Sie nimmt es nicht immer so genau mit der Lautstärke, besonders wenn sie ihre Freunde zu Besuch hat. Junge Leute sollen ruhig lebensfroh sein, was aber nicht heißt, dass man bis spätnachts einen Heidenlärm veranstaltet, der niemanden schlafen lässt. In letzter Zeit ist es etwas besser geworden, nachdem sich einige Mieter bei der Hausverwaltung beschwert haben. Und die Männer, die sie sich anlacht, sind auch nicht immer die allerhöflichsten. Übrigens: Sie hatte auch ein Auge auf Ihren Bruder geworfen.“ Den Tisch fertig deckend: „ Sie war aber, glaube ich, nicht sein Typ. Und seit er mit dieser Thailänderin zusammen war, hat sie ihn kaum noch angeschaut.“  Herr Schröder nimmt wieder Claude gegenüber Platz.

Das Gespräch der beiden Männer schweift ab, man redet über dies und das, ehe der hier Wohnende voller Stolz seine Münzsammlung präsentiert, die einige ganz besonders rare und interessante Stücke aufzuweisen hat, wie ihr Besitzer nachdrücklich betont. Claude muss offen gestehen, dass er von dieser Materie keinerlei Ahnung hat, was seiner Bewunderung für die Sorgfalt, mit der die umfangreiche Kollektion zusammengestellt wurde, aber keinerlei Abbruch tut. Bei Kaffee und selbstgebackenem Marmorkuchen erhält er einen Schnelleinführungskurs in Numismatik, erkennend, dass ihm ein wahrer Fachmann gegenübersitzt. Frau Schröder zeigt sich entzückt, dass Claude ihr seine Schwäche für Süßes und Gebackenes dadurch kundtut, dass er auch ihrer Offerte für ein viertes Stück des erst am Vormittag gebackenen und daher ofenfrisch auf der Zunge zergehenden Kuchens nicht ausschlägt, wobei sein - ihm beinahe schon peinlicher - Appetit nicht zuletzt auch dadurch bedingt ist, dass er an diesem Tag bis zu diesem Zeitpunkt noch nichts zu sich genommen hat.

Zwangsläufig kommt das Gespräch irgendwann auf Philipp zurück, so dass sich Claude die Chance des Nachhakens bietet: „Haben Sie eigentlich eine Ahnung, warum man Philipp ermordet haben könnte? Ist Ihnen irgendetwas aufgefallen? Wissen Sie irgendetwas, was ein Motiv abgeben könnte?“

Schröders schauen sich an, überlegen ein paar Sekunden, ehe sie unisono verneinen, woraufhin sie ergänzt: „Ihr Bruder war immer auf Ausgleich bedacht, zumindest soweit wir dies beurteilen können, nicht wahr Klaus.“ Ein stummes Nicken signalisiert Zustimmung. „Er hatte hohe, anspruchsvolle Ideale, aber das wissen Sie ja wahrscheinlich noch besser als wir. Doch versuchte er sie niemals radikal durchzusetzen, sie jemandem aufzuzwingen. Es war ihm wichtig, Überzeugungsarbeit zu leisten, selbst ein Beispiel zu geben, Vorbild zu sein. Stimmt doch, oder?“ Die Frage richtet sich an Claude, der in ihrer Kurzcharakterisierung seinen Bruder so wiedererkennt, wie er ihn von Jugend an kannte.

Eine Viertelstunde später schlendert Claude ziellos durch die Straßen des Viertels, nachdem er bei Frau Bernadetti vergeblich geklingelt hat. In einem nahegelegenen kleinen Park säubert er eine unter einer Buche stehende Bank von spät abgeworfenen Blättern, setzt sich gedankenverloren nieder, die Arme auf die Rückenlehne breitend, und während die Ohren dem Gezwitscher der in den Baumkronen trällernden Vögel lauschen, irrt seine Erinnerung ab nach Mailand, zur letzten Begegnung mit seinem Bruder zu dessen Lebzeiten.

Unvorstellbar scheint es ihm, dass diese bereits knapp eineinhalb Jahre zurückliegt. Philipp war gerade von den Seychellen zurück, wo er drei Wochen lang die neueste Bademode von einem der führenden Hersteller Italiens abgelichtet hatte, und der nächste Großauftrag wartete bereits auf ihn: Die Winterkollektion eines italienischen Modezaren, der seit Jahren mit seinem Bruder zusammenarbeitete - zur beiderseitigen Zufriedenheit. Ein Auftraggeber, wie ihn Philipp besonders schätzte, ließ er ihm doch stets freie Hand bei der Arbeit. Claude selbst war damals auf dem Sprung nach San Francisco, um dort neue Projekte in Angriff zu nehmen. Beide ahnten zu diesem Zeitpunkt nicht, dass sie einander nicht wiedersehen würden - zumindest lebend. Eigentlich wollte er nur reichlich ein halbes Jahr in den Staaten bleiben, einige kleinere Aufträge brachten seine Planung jedoch derart in Verzug, dass er jetzt, da nun schon weit über ein Jahr vorüber war, noch immer nicht mit seinem eigentlichen Projekt fertig war. Zwölf Tage war er in Mailand geblieben, hatte mit Philipp neue Pläne geschmiedet, den Stand und Fortgang ihrer bereits seit Längerem laufenden Unternehmungen durchgecheckt, sie waren abends durch die Stadt gezogen, hatten so manch schönem Mädchen nachgeschaut, bei dem unter der spätsommerlichen Sonne der Rocksaum bis weit über die Knie hochgerutscht war, hatten gelacht und miteinander gealbert, wie sie es seit Kindheit miteinander getan hatten, wissend, dass der andere selbst feinste Andeutungen treffend zu interpretieren wusste - Resultat und Schatz mentalen Gleichklangs. Und während Philipp tagsüber hinter der Kamera gestanden hatte, war er selbst durch die Straßen und über die Plätze der Stadt gestromert, war noch einmal Wege abgegangen, denen er ein Jahr zuvor schon einmal gefolgt war, damals allerdings nicht allein, sondern in Begleitung eines zauberhaften Mädchens, an dessen Seite er eine der lehrreichsten, aber auch bis dahin bittersten Lektionen seines Lebens erfahren hatte...

Während der Zeit, in der sein Bruder damals seinen beruflichen Verpflichtungen nachkam, erschloss er sich auf Schusters Rappen die Stadt, ließ sich, wie er dies stets tat, wenn er irgendwo neu war, seinen Augen und Ohren folgend durch das Gewirr der Straßen und Menschen treiben und kam schließlich an der Piazza Castello heraus, wo er sich beim Brunnen niederließ. Die Scharen der rings um ihn vor sich hin gurrenden Tauben versetzten bei ihrer Suche nach heruntergefallenen oder ausgestreuten Krümeln das Ringsum in divergierende Fließbewegungen, zerschnitten von hindurchschießenden Radfahrern und Passanten, die angesichts der fast selbstmörderischen Sturheit, mit der sich ihnen die gefiederten Zweibeiner in den Weg stellten, viel eher zum Anhalten genötigt wurden als dass es dem grauweißen Federvolk eingefallen wäre, einige kurzbeinige Trippelschritte zur Seite zu machen. Vom stundenlangen Spazieren und Schauen ermüdet, lauschte Claude zunächst einige Minuten dem Plätschern hinter seinem Rücken. Erst als er bereits mehrere Male den Kopf gehoben hatte, um einen waghalsig über das Pflaster dahinbrausenden Pedaltreter oder den Verursacher infernalen Hupens auszumachen, fiel ihm die Gestalt eines Mädchens auf, das, einem Fels in der Brandung gleichend, nahezu bewegungslos nur wenige Meter von ihm entfernt auf der Brunnenumfassung saß. Ein dicker Zopf kastanienbraunen Haares fiel ihr über die rechte Schulter, rhythmisch hob und senkte sich ihr Kopf, nahm offensichtlich irgendetwas ins Visier. Sie saß mit dem Rücken zu Claude, der außer ihrer schwarzen Jeans nur noch bemerkte, dass ihre im tiefen Rückenausschnitt sichtbare Haut von jener samtenen Bräune war, die in Werbeanzeigen Männerherzen zum Schmelzen bringt, begehrliche Sehnsüchte zu erwecken versteht. Minutenlang studierte er ihre immer wieder für Sekunden sichtbar werdenden feingliedrigen Finger, versuchte sich ihr Gesicht vorzustellen. Er fühlte Neugier in sich aufsteigen, zum einen, um sich von der Richtigkeit - oder Falschheit - seiner Imagination zu überzeugen, zum anderen, um herauszubekommen, womit sie sich derart konzentriert beschäftigte. Letzteres klärte sich auf einen Schlag, als sie aufstand, Skizzenblock und Stift aus der Hand legte und sich, Arme und Finger streckend, zu entspannen versuchte. Sich dabei umdrehend, sah er all seine Mutmaßungen über den Haufen geschmissen. Ein paar in die Stirn gekämmte Strähnen unterstrichen jene jugendfrische Weiblichkeit, die sich in den wohlgeformten Rundungen, die sich unter der weder zu eng noch zu weit geschnittenen orangefarbenen Bluse abzeichneten, andeutete. Deutlich spürte er einen Stich in der Herzgegend, als sich ihre Blicke für Sekundenbruchteile trafen. Im Laufe der nächsten halben Stunde, die sie wiederum zeichnend verbrachte, schielte sie noch einige Male verstohlen zu ihm herüber, wandte sich aber sofort wieder ihrer Arbeit zu, wenn sie feststellte, dass seine Blicke die ihren kreuzten. Eigentlich war es seinerseits ein Starren, ein verzaubertes Starren. Gerne hätte er mit ihr Kontakt aufgenommen, sah sich jedoch schon als Eindringling abgewimmelt; unentschlossen, was er tun solle, ließ er sodann geschehen, dass sie aufstand, ihre Sachen in die lederne Umhängetasche stopfte und - noch einmal sekundenschnell Blickkontakt aufnehmend - schließlich ging. Grüblerisch und sich am liebsten selbst in den Hintern tretend ob seiner Unentschlossenheit, verlor er sie in der Menge aus den Augen, blieb noch eine Weile sitzen und machte sich dann gleichfalls auf den Weg, in der Hoffnung, ihr Bild werde unter dem Eindruck der auf ihn einflutenden neuen optischen Reize allmählich verlöschen. Als er bei Einbruch der Dunkelheit bei seinem Bruder ankam, musste er sich allerdings unumwunden eingestehen, dass der Nachmittag wie im Traum an ihm vorübergezogen war, er konnte nicht mit Bestimmtheit sagen, wo er gewesen war, was er gehört, gerochen, gesehen hatte, außer dem einen, nicht aus seinen Sinnen weichenden Bild: ihr Bild, das ständig vor seinen Augen stand, ihn selbst beim gemeinsamen Abendessen mit seinem Bruder zum wortkargen Zuhörer machte, dem, weil er sie aufgrund seiner Geistesabwesenheit nicht verstand, jede Frage zwei-, dreimal gestellt werden musste. Philipp merkte rasch, dass irgendetwas nicht stimmte, bohrte aber nicht weiter. Dies taten beide nicht, da waren sie sich einig: Wer etwas wollte, sagte es, aus freien Stücken. Er war weiß Gott kein guter Gesprächspartner an diesem Abend, sein Beitrag beschränkte sich weitestgehend auf ein gelegentliches Nicken und ein kurz hingehauchtes ‚Ja‘ oder ‚Nein‘. So zog er sich denn beizeiten zurück und sank, noch immer ihr Bild vor Augen, nach längerem Sinnieren in einen traumerfüllten Schlaf, in dem er sie wiedersah, mal ganz nahe, dann wieder ganz fern, so als spiele sie mit ihm.

Zeitig am nächsten Tag wachte er auf, reicherte als Entschädigung für sein Verhalten am vorangegangenen Abend den Frühstückstisch neben frischen Croissants und Brötchen mit Obst und Müsli an und legte, als dieser zum Frühstück erschien, seines Bruders Lieblings-CD ein. Da es Samstag war und Philipp frei hatte, fuhren sie raus; sein Bruder zeigte ihm die Umgebung. Unter der warmen Frühlingssonne, abgelenkt von regen Diskussionen und der durch Albereien aufgeheiterten Atmosphäre verblasste jenes Bild vorübergehend, das einen bis dato für ihn unbekannten seelischen Druck auf ihn ausgeübt hatte, ohne dass es jedoch völlig wich. Im Gegenteil, in Augenblicken, in denen die äußeren Sinneseindrücke sich abschwächten, bahnte es sich immer wieder aufs Neue Bahn durch das Gewirr der Gedanken und Emotionen, das Hier und Jetzt bis zur Unkenntlichkeit in den Hintergrund drängend, um sodann erneut im schemenhaften Zwielicht geistiger Irrungen und Wirrungen zu versinken.

Das gemeinsam verbrachte Wochenende brachte ihn auf andere Gedanken, und so brach er am Montagmorgen zu neuen Streifzügen auf. Im Nachhinein war er sich nicht mehr klar darüber, ob es Zufall war oder er von blinden Instinkten geleitet wurde, jedenfalls stieß er wiederum auf die Piazza Castello  und nahm, als er sich dem Brunnen näherte, die Gestalt jenes Mädchens wahr, die ihm seit der ersten Begegnung nicht mehr aus dem Kopf ging. Ein sechster Sinn schien ihr seine Anwesenheit zu signalisieren, drehte sie sich doch mit einem Mal um und bohrte ihren Blick länger als bei ihrer ersten Begegnung in den seinen. Und erneut registrierte er jenes Stechen in der Herzgegend, seine Kehle schien wie zugeschnürt, ausgetrocknet. Er verspürte derart starkes Verlangen nach ihr in sich aufsteigen, dass er wie von fremder Hand gelenkt geradewegs auf sie zuschritt. Diese zweite Gelegenheit wollte er sich auf gar keinen Fall entgehen lassen, also setzte er sich kaum einen Meter von ihr entfernt auf den Brunnenrand und folgte neugierig, Kontakt suchend, ihrer Zeichenarbeit. Der Stift zwischen ihren schlanken Fingern, deren Nägel zart rot lackiert waren, zauberte filigrane Szenenbilder des Geschehens rings um sie herum aufs Papier. Nagellackfarbe und Bluse waren von gleicher Farbe und auch die Hose war nur eine Nuance dunkler. Seiden glänzte ihr Haarzopf in der frühnachmittäglichen Sonne. Seine Nervosität trieb den Schweiß noch schneller und intensiver in ihm hoch als es die abgestandene Hitze des Platzes ohnehin vermocht hätte. Des Italienischen unkundig, unternahm er schließlich den Versuch, auf Englisch Kontakt mit ihr aufzunehmen, in der Hoffnung, keine Abfuhr zu erhalten. Rückblickend erschienen ihm derlei Bedenken später beinahe als lächerlich, denn sie schien geradezu darauf gewartet zu haben von ihm angesprochen zu werden. Fast erleichtert wandte sie sich ihm zu, zeigte ihm ihre Skizzen, nahm sein anerkennendes Urteil mit in die Wangen schießender Röte entgegen. Ihr Lächeln, ihre Gestik, ihre mit leichter Scham erfüllte Verlegenheit versetzten ihn in einen Taumel glutheißer Gefühle, derer er sich beinahe schämte, glaubte er doch, seine stark auf erotischem Verlangen basierenden Gefühle stünden ihm allzu offenkundig ins Gesicht geschrieben. Wie sich herausstellte, studierte sie an der Kunstakademie und verbrachte ihre Pausen regelmäßig mit dem Zeichnen von Skizzen irgendwo in der Stadt, besonders gerne aber auf diesem Platz. Und wie sie ihm später einmal gestand, war es keineswegs Zufall, dass sie sich an diesem Montag wieder auf der Piazza aufhielt, vielmehr war sie sogar am Wochenende dorthin gegangen, in der Hoffnung, ihn wiederzusehen.

Da sie noch eine reichliche Stunde bis zu ihrem nächsten Kurs frei hatte, lud er Isabel zu einem Eis ein, das ihm in ihrer Gegenwart doppelt gut schmeckte. Mit den Augen des Fotografen setzte er sie gedanklich in Pose, porträtierte ihr strahlendes Lächeln, umwallt von den kastanienbraunen, momentan zopfartig gebändigten Locken, die ihre hellgrünen Augen nachdrücklich zum Leuchten brachten. Pochenden Herzens blieb er zurück, als sie zu ihrem Nachmittagskurs aufbrach. Voll freudiger Erregung, die jener glich, die er empfunden hatte, als er sich in seinen ersten Schulschwarm vernarrte, bestellte er sich noch einen Cappuccino, den er, die stimmungsgeladene Nachmittagssonne auf dem Gesicht, genüsslich schlürfte. Ihre Person für ihn noch immer unsichtbar anwesend, bat er, die nächsten achtundvierzig Stunden möchten möglichst rasch vorübergehen, konnte er sie doch, da sie in den kommenden beiden Tagen ganztägig in der Akademie beschäftigt war, erst dann wiedersehen. Offensichtlich vermochte  man ihm sein Glücksempfinden leicht anzusehen, jedenfalls kam es ihm so vor, als ob die beiden älteren Damen am Nebentisch sich amüsiert über ihn unterhielten, wobei sie ihm ein wohlwollendes, wohlwissendes Lächeln zuzuwerfen schienen.

Spätestens als er Isabel wiedersah, wusste er, dass es kein Zurück mehr gab. Das um die Taille eng geschnittene, türkisfarbene Kleid unterstrich ihre Weiblichkeit auf gleichsam betörende Art und Weise, der bis in die Höhe der Kniekehlen gerutschte Saum gab ihre langen, gleichmäßig geformten Beine frei. Und zum ersten Mal trug sie ihre Haare offen - ein kastanienbrauner Rauschgoldengel schien ihm vom Himmel gefallen zu sein. Sie nahm ihn mit zu einigen Orten, die er noch nicht kannte, wofür er sich mit einem Mittagessen in einem heimeligen kleinen Hinterhofrestaurant revanchierte, das sie ihm als eine ihrer Lieblingslokalitäten in der Stadt vorstellte. Stundenlang konnte er ihren Erklärungen und Anekdoten lauschen, mit denen sie ihre stadtkundigen Ausführungen während ihres gemeinsamen Spazierganges würzte. Dann, als der abendliche Berufsverkehr anschwoll, nach einem Espresso und einer dieser unvergleichlichen, auf der Zunge zergehenden Eiscremes, hakte sie sich bei ihm unter, unvermutet, insgeheim aber sehnlichst herbeigewünscht, so wie sich nur Menschen unterhaken, in deren Herzen das lodernde Feuer frisch entfachter Liebe prasselt. Ob sie wohl das Hämmern in seinen Schläfen spürte, dessen Ursache das in seinen Adern wallende Blut war, das von einer Kaskade unkontrollierbarer Emotionen angetrieben wie wild durch seine Blutbahnen schoss.

Während sie weiter durch die einsetzende Abenddämmerung streiften, zog er sie allmählich immer näher an sich heran, wobei sie seinem unausgesprochenen Wunsch nur allzu gerne folgte, ja fast erleichtert schien, als er letztendlich seinen Arm um ihre Schulter legte und sie so in den Abend hineinspazierten. Erst die kühle Brise, die urplötzlich die Straße entlangstrich, weckte sie aus ihren Träumereien, denen beide die letzte halbe Stunde lang wortkarg nachgehangen waren, die Wärme des jeweils anderen am eigenen Körper spürend. Wahrscheinlich erwartete sie, dass er sie beim Abschied küsste, doch beließ er es bei einem Wangenkuss, der jedoch unmissverständlich spüren ließ, welcher Art ihr gegenüber seine Gefühle waren.

Obwohl er sich im Prinzip darüber im Klaren war, was er ihr gegenüber empfand, spürte er doch den Wunsch nach etwas Bedenkzeit, galt es doch schließlich - im Falle einer Bindung - die ins Auge gefassten Vorhaben zu revidieren beziehungsweise zu modifizieren, zumindest aber aufzuschieben. Diese Affäre kam zu unerwartet, und seine Planungen standen eigentlich schon zu lange fest, als dass er sie Hals über Kopf über den Haufen schmeißen konnte oder wollte, so gerne er es in den Augenblicken innigen Nebeneinanders auch getan hätte. Mit seiner Hinhaltetaktik betrog er sich indes letztendlich aber nur selber, wie er sich andererseits rasch eingestehen musste. Doch auch sie bedrängte ihn nicht, genoss die Stunden an seiner Seite, respektvoll den Ausgang seines inneren Kampfes abwartend, was sie für ihn nur noch begehrenswerter machte. In der dritten Woche ihrer Bekanntschaft stellte er sich gegen Ende eines Bummels schließlich vor sie, blickte ihr - kaum eine Handspanne Raum lassend - tief in die von Erwartung und sehnsüchtiger Begierde erfüllten Augen und zog ihren Kopf mit beiden Händen sachte zu sich heran. Als sich ihre Lippen berührten, durchfuhr es beide wie von Stromschlägen getroffen. Fest hielt er ihre Zunge mit seinen Lippen umschlungen, die beiden Zungenspitzen rieben sich leidenschaftlich aneinander.

Er erzählte Philipp von Isabel, unterrichtete ihn von seinem Vorhaben, nach Erledigung einiger Dinge in Deutschland wieder nach Mailand zurückzukehren, woraufhin ihm sein Bruder erfreut anbot, zunächst einmal weiter bei ihm zu wohnen. Einen besseren Assistenten könne er sich ohnehin nicht wünschen, meinte Philipp.

Obwohl er sich beeilte, alles Nötige in Köln zu arrangieren, gingen doch knapp zwei Wochen ins Land, ehe er zurückkehrte. Die Sehnsucht, die er während der Telefonate, die er zwischenzeitlich mit Isabel geführt hatte, gespürt hatte, überflutete ihn, als sie ihn am Flughafen abholte. Der kleine Fiat Panda bis unters Dach mit all seinen Sachen vollgestopft, brachte sie ihn zur Wohnung seines Bruders, dem er sie voll Stolz vorstellte. Dass sie auch Philipp gefiel, stellte er beim anschließenden gemeinsamen Abendessen fest, das sie auf dem Balkon ausklingen ließen, von dem aus man einen phantastischen Blick auf die ins nächtliche Lichtergewand gehüllte Stadt hatte. Während Philipp und er ihr von ihren Reisen und ihrem - wenn auch spezifisch sehr verschiedenen - Beruf erzählten, berichtete Isabel von ihrem Studium und ihrem Traum, eines Tages davon leben zu können.

An diesem Abend bat er sie, ihren Eltern vorgestellt zu werden, ein Wunsch, dem sie am nächsten Tag nachkommen wollte. Es war sehr spät geworden, als sie sich verabschiedet hatte, dennoch war er am nächsten Morgen zeitig auf, sog die frische, tauerfüllte Luft des jungen Tages ein, die einen weiteren sonnigen Frühlingstag in Aussicht stellte. Tagsüber blieb er zu Hause, ihres Anrufs harrend, in dem sie ihm mitteilen wollte, ob ihre Eltern seinem Wunsch entsprächen.  Als sie sich schließlich meldete und ihm die Einladung ihrer Eltern für den gleichen Abend durchgab, konnte er es kaum noch erwarten, bis sie ihn abholte, freudig erregt wie ein kleiner Schuljunge, dem eine Auszeichnung überreicht werden soll.

Zum ersten Mal trug Isabel Schmuck: eine Perlenkette und dazu passende Ohrringe mit je einer Perle. Das im Rücken tief ausgeschnittene, knöchellange, türkisfarbene Abendkleid ließ sie begehrenswerter denn je aussehen, wodurch es ihm beinahe unmöglich war, nicht auf die Erfüllung jenes Wunsches zu drängen, der ihn seit ihrer ersten Begegnung innerlich schier zerfraß.

Ihr Vater war Leiter einer der großen hiesigen Banken, so viel wusste er von Isabel, welcher Prunk ihn jedoch empfangen würde, davon hatte er indes nicht die geringste Ahnung oder Vorstellung, und war aus Isabels Andeutungen bezüglich ihrer Familie auch nicht zu entnehmen gewesen. Die alte Renaissancevilla ihrer Eltern lag ein Stück außerhalb der Stadt, eingebettet in uralten Baumbestand, die Zufahrt gesäumt von farbenprächtigen Blumenrabatten und -beeten. Als er, nachdem ein livrierter Diener förmlich den Wagenschlag der Limousine aufgerissen hatte, die weitausladende Freitreppe zum Eingang hochstieg, glaubte er zu träumen, musste aber, als ein weiterer der Hausangestellten das doppelflügelige Eingangsportal öffnete, feststellen, dass all dies ebenso Realität war wie die an seiner Seite gehende junge Frau, die offensichtlich einer Welt entstammte, die er bislang nur aus Klatschkolumnen und Seifenopern kannte. Mit einem Lächeln auf den Lippen trat ihnen Isabels Mutter entgegen, hieß den Gast willkommen und entschuldigte sich dafür, dass ihr Mann sich, obwohl er versprochen hatte pünktlich zu sein, aus geschäftlichen Gründen verspätet habe und daher noch nicht zu Hause sei. Durch reich und erlesen ausgestattete Räumlichkeiten, deren Wert und Glanz ob der Opulenz von ihm gar nicht richtig wahrgenommen, eingestuft werden konnten, führte die Gastgeberin die beiden Verliebten hinaus auf die Terrasse, wo sie ihm, während die Sonne zwischen Pinien, Zypressen, Ahorn und Buchen ihre Tagesbahn allmählich vollendete, die unübersehbar in sein Antlitz geschrieben stehende Verwirrung zu nehmen versuchte. Ihr gepflegtes Englisch harmonierte seinem Empfinden nach überaus gut mit ihrer sonoren Stimme, wobei hinter ihrer Eleganz niemand die einundsechzig Jahre vermutete, zu denen sie sich offen bekannte, was sie ihm auf Anhieb sympathisch machte. Gerade in jenem Augenblick, als der orangerote Feuerball, partiell verdeckt durch das Gehölz der sich rings um die Villa ausbreitenden Parkanlage, auf der Horizontlinie stand, stieß der Herr des Hauses zu ihnen, bei seiner Gattin und bei ihm um Entschuldigung für die Verspätung bittend, woraufhin er neben seiner Gemahlin in einem der nicht gerade kleinen, weiß gepolsterten Korbstühle Platz nahm. Und kaum hatte er sich gesetzt, brachte ihm ein weiterer dienender Hausgeist im Livree einen Drink, mit dem er auf den Gast anstieß, auch wenn dieser, da er keinen Alkohol trank, nur mit einem frisch gepressten Orangensaft dagegenhielt.

Ob er den Erwartungen von Isabels Eltern entsprach oder nicht, konnte er beim besten Willen nicht feststellen, das Gespräch bei Tisch jedenfalls war geprägt vom vorsichtig und taktisch geschickten Abklopfen seiner Person. Das des Öfteren sich zeigende sanftmütige Lächeln der Mutter erschien ihm echt, ließ Herzenswärme und mütterliche Sanftmut durchschimmern, und auch in des Hausherrn Fragen glaubte er keine Beleidigung heraushören zu müssen, lediglich die zum Teil besorgte Neugier eines liebenden, fürsorglichen Vaters. Das künstlerische Talent ihrer Tochter erfüllte beide mit Stolz, wie er nicht nur im Gespräch selbst feststellen konnte, sondern auch an der Art und Weise, mit der sie ihm im Anschluss an das Abendessen die im ganzen Haus hängenden Arbeiten Isabels zeigten. Während ihm der Hausherr diese, aber auch die vorhandenen, nicht gerade wenigen Bilder alter Meister interpretierte, folgten ihnen Isabel und ihre Mutter, die ihren linken Arm fest um die Schultern ihrer Tochter geschlungen hielt, sie mit der ganzen Liebe einer Mutter an sich drückend, wenn der Vater Malstil und -technik Isabels mit demjenigen verstorbener Künstlergrößen verglich, diesbezügliche Parallelen aufzeigte oder Unterschiede herausarbeitete. Erstaunt über dessen Sachverstand,  konnte Claude nicht umhin, dies auch kundzutun. Bevor er in die Hochfinanz eingestiegen war und das Bankhaus seines Vaters übernommen hatte, so ließ ihn Isabels Vater daraufhin wissen, hatte er Kunstgeschichte studiert und darin sogar promoviert, mit dem Thema: Das Porträt bei Picasso. Einen promovierten Kunsthistoriker hatte er nun ganz gewiss nicht hinter diesem - allem Anschein nach - erfolgreichen Finanzmann vermutet.

Gegen Mitternacht verabschiedete er sich, nicht ohne Isabel ein leises: „Ich liebe dich!“ ins Ohr zu flüstern. Während er vom Chauffeur nach Hause gebracht wurde, versuchte er den Abend zu bewerten, in Hinsicht auf sich selbst und seine Chancen, die er, so sein abschließendes Resultat, gar nicht so schlecht einstufte. Was ihn ein wenig nachdenklich stimmte, worauf er keine Antwort fand, waren jene melancholisch traurigen Blicke der Eltern in Richtung Isabel, die er ab und an erhascht hatte, wenn er sich unvermutet einem der Elternteile zugewandt hatte; besonders bei Isabels Mutter waren sie ihm hin und wieder aufgefallen. Sie passten nicht so recht in das restliche Bild, das erfüllt zu sein schien von Harmonie und gegenseitigem Verständnis. Vielleicht rede er sich dies auch nur ein, zog er letztlich einen gedanklichen Schlussstrich und nahm sich vor, diesbezüglich bei Isabel nachzuhaken. Hätte er in diesem Augenblick auch nur die leiseste Ahnung davon gehabt, was ihn erwartete, wäre er nicht mit jener Beschwingtheit zu Bett gegangen, wie er dies infolge dieses überaus interessanten und allem Anschein nach positiv verlaufenen Abends tat.

Als er Isabel zwei Tage darauf in der Wohnung seines Bruders wiedersah, kam sie ihm verändert vor, spürte er hinter ihrer Zuneigung ein gewisses Streben nach Distanz, das zu verbergen sie sich zwar bemühte, was ihr aber nicht hundertprozentig gelang. Dass etwas nicht stimmte, wurde ihm spätestens klar, als er sie in einem Moment, in dem sie sich unbeobachtet wähnte, leise in sich hinein weinend auf dem Sofa antraf. Mitleidvoll schloss er sie in die Arme, doch wich sie seinen Fragen aus, entrang sich seiner Umarmung und ließ ihn völlig verwirrt und ratlos zurück. Die irrsinnigsten Vermutungen rasten ihm daraufhin durch den Kopf, die abstrusesten Spekulationen stellte er an, was denn passiert, die Ursache für ihr rätselhaftes Verhalten sein könne. Auf seinen tags darauf erfolgten Anruf hin teilte man ihm mit, dass Isabel angeblich nicht zu Hause sei, als er jedoch am darauffolgenden Tag mit derselben Antwort abgefertigt wurde, entschloss er sich kurzerhand hinzufahren. War das noch dasselbe Mädchen, das ihn noch vor wenigen Tagen fest umschlungen gehalten, seine Zuneigung auf das Innigste erwidert hatte?

Leichter Regen hatte den Staub und die Hitze aus der Luft gewaschen, als er gegen sechs Uhr abends aus dem Taxi stieg und die Zufahrt zu Isabels Elternhaus entlangschritt. Die Farben der Blumen rechts und links schienen sich mit doppelter Leuchtkraft für das lebensspendende Nass zu bedanken. Am leichten Zögern des Hausangestellten, der ihm öffnete, erkannte er sofort, dass das ‚Nein‘ auf seine Frage nach Isabels Anwesenheit nicht der Wahrheit entsprach. Bemüht, nicht unhöflich oder aufdringlich zu erscheinen, bestand er trotz der negierenden Antwort darauf, sie zu sehen, oder wenigstens einen ihrer Elternteile, die sich aber nach Auskunft des Bediensteten beide noch in der Stadt befanden. Da sein Drängen erfolglos blieb, war er gerade im Begriff  zu gehen, als ihn Isabel von der in den ersten Stock führenden Treppe aus anrief, woraufhin er sich in Sekundenbruchteilen auf den Hacken umdrehte und an dem verdutzten Hausangestellten vorbei auf sie zuschoss, sie am Fuße der Treppe mit ausgestreckten Armen bei den Schultern packte und sie mehrmals nach dem Warum fragte. Ihre Augen waren gerötet, und auch in diesem Augenblick kullerten schwere Tränen ihre Wangen hinunter, von wo aus sie haltlos auf die spiegelblanken Marmorfliesen klatschten. Ohne ein Wort zu sagen, führte sie ihn hinaus in den Garten, der unter der schüchtern hindurchbrechenden Nachmittagssonne Regenfrische ausstrahlte. Ein gutes Stück vom Haus entfernt, dort wo die Rasenfläche in Baum- und Strauchwerk überging, blieb sie stehen, raffte all ihren Mut zusammen, um ihm reinen Wein einzuschenken. Jedes Wort dieses Dialogs, der ihm fast wortwörtlich im Gedächtnis bleiben sollte, entrang sich einer gequälten Seele, die im Taumel der Gefühle weder ein noch aus wusste.

„Claude, ich möchte, dass wir uns nicht wiedersehen“, brach Isabel jenes ihn marternde Schweigen. „Nein, frage mich bitte nicht: Warum? Nur glaube mir...“

„Was? Natürlich frage ich dich: Warum? Was ist passiert, was ist los? Habe ich irgendetwas falsch gemacht? Haben deine Eltern etwas gegen mich?“ Was er sich im Grunde nicht vorstellen konnte.

„Nein, lass bitte meine Eltern aus dem Spiel, sie haben nichts damit zu tun. Ehrlich. du hast ihnen überaus gut gefallen, sie fanden dich äußerst sympathisch und aufgeschlossen.“

„Was also dann? Ich glaube schon, dass du mir eine Erklärung schuldest, oder nicht? Isabel, ich liebe dich, und wenn mich nicht alles täuscht, hast auch du mich, zumindest bis vor zwei Tagen, recht gerne gemocht. Ich komme hierher, deine Eltern, du und ich, wir verbringen gemeinsam einen Abend, und anschließend sprichst du nicht mehr mit mir. Und du willst mir weismachen, das alles habe nichts miteinander zu tun. Wenn ich dir glauben soll, dann verrate mir bitte, was dann die Ursache deines Sinneswandels ist.“ Er drehte Isabel, die mit dem Rücken zu ihm stand, an den Schultern packend zu sich herum und blickte ihr bestimmt, auf eine Antwort wartend, in die Augen, in denen von schierer Verzweiflung geprägte Traurigkeit stand, gepaart mit der Bitte, dem Flehen um Verständnis, das er ihr nur allzu gerne gewährt hätte, wäre da nicht jene grenzenlose Enttäuschung gewesen, die ihn emotional zu lähmen drohte.

„Warum kannst du mir nicht ganz einfach vertrauen? Glaubst du vielleicht, mir fällt es leicht, dir dies zu sagen. Aber wenn du mich liebst, wirklich liebst, dann bedränge mich nicht weiter. Auch wenn du mir nicht glaubst, auch ich liebe dich, obwohl ich mich niemals in dich hätte verlieben dürfen! Es war mein Fehler, ich wollte dir nicht weh tun, doch leider ist es passiert. Nun bitte ich dich, geh, ehe es noch schlimmer wird, die Trennung uns beide noch mehr schmerzt.“

„Es war ein Fehler, dass du dich in mich verliebt hast? Was soll das heißen? Verzeih mir, aber daraus werde ich nicht schlau.“ Seine Gereiztheit war unüberhörbar. „Wenn du mich wirklich liebst, dann habe ich ein Recht darauf, die ganze Wahrheit zu erfahren. Keine Angst, so empfindlich bin ich nicht.“ Sein sarkastischer Ton tat ihm umgehend leid. „Also, was ist los?“

Die Pause bis zu ihrer Antwort erschien ihm ewig, schließlich gab sie ihrem inneren Ringen aber doch nach.  „Ich war drogensüchtig!“ Sie hatte sich wieder abgewandt, ihr Geständnis glich einer Beichte, ihre Stimme war geprägt von Scham und Reue.

„Und, das ist kein Grund. Außerdem sagtest du: Du warst süchtig. Das heißt, du bist jetzt clean.“

„Ja, seit etwa zwei Jahren.“

Er konnte sich nicht erinnern, irgendwelche Einstiche an ihr bemerkt zu haben. „Welche Art Drogen waren es denn?“

„Heroin.”

„Glaubst du etwa, ich würde dich deswegen weniger lieben? Ich kenne mehrere Leute, die süchtig sind und die nicht davon loskommen. Trotzdem sind sie meine Freunde. Hast du wirklich geglaubt, dies wäre ein Hinderungsgrund?“

„Nein.“

„Nein?“ Ratlosigkeit. „Was dann? ... Was ist es dann? Was verschweigst du mir?“

„Ich habe dabei einmal einen Fehler gemacht, für den büße ich nun...“

„Dass du dich in mich verliebt hast?“ Kaum waren ihm diese Worte über die Lippen gekommen, bereute sie Claude auch schon, waren sie doch allzu salopp und ohne Nachdenken dahingesprochen, und der Situation keineswegs angemessen.

„Ja. Nein. Das war schon mein zweiter.“ Verzweifelt ging sie ein paar Schritte auf und ab, hin und zurück, unfähig, ihrer Gefühle Herr zu werden. „Ich durfte mich nicht verlieben, nicht weil ich nicht lieben will, sondern um anderen ... um dir Schmerz zu ersparen!“

„Entschuldige, aber verstehen kann ich dies immer noch nicht. Und außerdem ist es nun sowieso zu spät, Isabel. Doch was auch immer der Grund für dein merkwürdiges Verhalten ist, welchen Fehler du auch begangen hast, ich stehe zu dir. Dich verstehen, dir helfen kann ich aber nur dann, wenn du mir alles sagst.“

Die Sanftheit seiner Stimme flößte ihr offensichtlich Vertrauen ein, ließ sie spüren, dass es ihm mit dem Gesagten ernst war, dass sie ihm die Wahrheit schuldete. Sie schaute ihn offen an, Angst und Scham waren gewichen. „Ich habe einmal dieselbe Nadel wie einer der anderen Junkies benutzt...“ Und um seine deutlich von den Augen ablesbare Frage zu beantworten, fügte sie hinzu: „Ich habe Aids!“

Ihm war, als zöge man den Boden unter seinen Füssen weg, als öffne sich unter ihm die Erde, als fiele er in einen abgrundtiefen schwarzen Schacht - tiefer, tiefer und immer tiefer, harrend auf den dumpfen Aufschlag, der ihm den Garaus machen, dem Alptraum ein Ende bereiten würde. Doch nichts dergleichen geschah, der Fall schien endlos. Wie vom Blitz getroffen stand er da, unfähig irgendeiner Regung, geschweige denn eines Wortes. Wie lange, daran konnte er sich im Nachhinein nicht mehr entsinnen. Es mochte wohl weit mehr als eine Minute gewesen sein, ehe er seiner Bestürzung wieder so weit Herr wurde, dass er überhaupt bemerkte, dass Isabels Mutter zu ihnen gestoßen war, ihre in Tränen aufgelöste Tochter mit der ganzen einer Mutter zur Verfügung stehenden Liebe an die Brust drückend. Nun war ihm auch klar, warum sie seinem Begehren nicht nachgegeben hatte, obgleich er auch in ihr das Verlangen gespürt hatte, den Wunsch, ihm alles zu geben. Unsagbares Mitleid überkam ihn: Eine so wunderschöne junge Frau, die in der Blüte ihres Leben stand, Opfer eines Leichtsinns, Todeskandidat auf Abruf.

„Isabel, das ändert nichts daran, dass ich dich liebe.“ Zum ersten Mal sprach er in der Gegenwart einer ihrer Elternteile offen von seiner Zuneigung zu ihr; die Umstände erforderten jedoch klare Verhältnisse.

„Ich danke Ihnen, Herr Duchamp.“ Isabels Mutter klang erstaunlich ruhig. „Wir wissen, was Sie jetzt empfinden, wir haben Gleiches durchgemacht, wahrscheinlich sogar noch Schlimmeres. Wir hatten uns so gefreut, dass Isabel endlich losgekommen war von diesem Teufelszeug. Und dann das. Anfangs konnten, wollten wir es nicht glauben, drei Tests haben wir machen lassen. Alle fielen positiv aus. Ja, wenn man Isabel sieht, vermutet man es nicht, und doch ist es wahr. Keiner weiß, wann es bei ihr soweit sein wird. Es kann zehn, möglicherweise aber auch nur fünf Jahre dauern, oder noch weniger. Und Sie wissen sicherlich selbst, wie der Stand der Forschung derzeit ist, die Chancen auf Heilung sind. Wir machen uns keine Illusionen. Sie wundern sich vielleicht, warum ich in Isabels Anwesenheit so offen darüber rede, aber wir haben dies während des vergangenen knappen Jahres oft genug durchgesprochen. Wir haben uns, so schwer es auch sein mag, mit dem Unvermeidbaren abgefunden. Das heißt nicht, dass wir nicht das Menschenmögliche unternehmen werden, um unserem Kind zu helfen, doch sollte man realistisch sein. Sie können mir glauben, dass es mir das Herz zerrissen hat, als uns Isabel vor ein paar Tagen ihr Herz ausgeschüttet hat, uns von Ihnen erzählt hat. Ich weiß, dass sie Sie liebt, obwohl sie sich nicht verlieben wollte … den anderen zuliebe. Sie hatte viele Verehrer, was ja auch kein Wunder ist, nicht wahr?“ Mutterstolz klingt aus den letzten Worten. „Und doch hat Isabel es niemals zugelassen, dass daraus mehr wurde als bloße Freundschaft. Es ist nicht leicht, mit sieben-undzwanzig Jahren alle Angebote in den Wind zu schlagen. Die Jugend ist heute so leichtsinnig, so ziellos, so orientierungslos. Sie hat keine Ideale mehr, für die es sich ihrer Meinung nach lohnt Opfer zu bringen. Sie will alles möglichst sofort haben, wobei jeder Einzelne oft, sehr oft nur an sich selbst denkt. Der Nächste bleibt auf der Strecke, soll er doch schauen wie er weiterkommt. Und sie hat zu viel Geld in den Taschen. Ich weiß, was Sie jetzt denken. Sicher, wir sind wohlhabend, doch haben wir unseren Kindern nie viel Geld gegeben, solange sie nicht damit vernünftig umzugehen wussten. Sie wollten es aber auch gar nicht. Was wir ihnen zu geben versucht haben, war elterliche Liebe und eine gute häusliche Erziehung, Dinge, die heute bedauerlicherweise vielfach arg zu kurz kommen. Derlei kann man mit Geld nicht kaufen, auch wenn die Masse sich heute einbildet, mit Geld sei alles machbar, was letztendlich nur dazu führt, dass einer den anderen großspurig auszustechen versucht. Doch guter Elternwille allein nutzt leider nichts, dies mussten wir schmerzhaft erkennen, auch die Gesellschaft muss ihren Teil dazu beitragen, und bedauerlicherweise versagt sie dahingehend heutzutage viel zu oft. Wir haben uns nie vorstellen können, dass eines unserer Kinder einmal auf die schiefe Bahn gerät. Und dass es ausgerechnet Isabel sein würde... Wenn schon, dann eher einer ihrer beiden Brüder, obwohl auch sie uns niemals wirklich Ärger bereitet haben. Wir waren fassungslos, als wir von Isabels Heroinsucht erfuhren. Wie oft haben wir uns gefragt, was wir falsch gemacht haben. Auch Sie würden sich dies in solch einem Moment fragen. Gegen die verantwortungslose Vergnügungssucht und Gier nach immer neuen Exzessen vieler Jugendlicher - doch nicht nur Jugendlicher - ist man allerdings auch als Mutter und Vater leider kaum gewappnet, zu viele Lockungen und Verlockungen lauern in unseren Tagen allerorten. Und wer von den jungen Leuten traut sich schon noch all den Verführungen zu entsagen, gilt man doch sofort als Sonderling, Schlappschwanz und Feigling, wenn man nicht jeden noch so irrsinnigen und überflüssigen Blödsinn mitmacht. Es ist sicherlich nicht einfach abseits zu stehen, denn wer nicht mitmacht, gilt als Spielverderber und Miesepeter, als Eigenbrötler, den man links liegen lässt. Ethisch-moralische Werte zählen heutzutage leider kaum noch etwas, was ja auch kein Wunder ist angesichts der zwiespältigen Moral derjenigen, die sich gerne als Leitfiguren und Vorbilder ausgeben, oder besser gesagt, sich entsprechend darzustellen wissen, und von der dumpfen Masse auch noch für solche gehalten werden. Aber so sehr es uns geschmerzt hat, was passiert ist, wir haben Isabel keine Vorwürfe gemacht. Dies schien uns keine adäquate Lösung. Wir haben stattdessen versucht ihr all jene Zuneigung zu schenken, die ein Mensch in ihrer Lage benötigt, und sie hat es geschafft - weil sie den Willen dazu hatte. Wir waren alle so glücklich darüber, dass wir es später zunächst ebenso wenig wahrhaben wollten wie sie selbst, als wir erfuhren, dass sie Aids hat. Aller Wahrscheinlichkeit nach muss sie für ihren Leichtsinn - oder war es Naivität - bitter bezahlen, doch lieben wir unsere Tochter heute mehr als je zuvor, denn jeder Tag, der ihr geschenkt ist, ist ein Geschenk des Himmels, für das wir alle dankbar sind. Daher weiß ich, wie Ihnen zumute ist, wenn sie Ihnen sagt, sie möchte Sie nicht mehr sehen. Sie hat uns bezüglich ihres Verhältnisses zu Ihnen um Rat gefragt, doch haben wir die Entscheidung ihr überlassen. Glauben Sie mir, es war sehr, sehr schwer für sie, sich zu einem Entschluss durchzuringen. Wir, ich meine meinen Mann und mich, wir haben es ihr angesehen, welche Qualen er ihr bereitete, doch möchte ich Sie, auch wenn wir Sie überaus schätzen, hiermit bitten, den Entschluss unserer Tochter zu respektieren.“ Es ergab sich für ihn keine Gelegenheit, sich dazu zu äußern. „Nein, lassen Sie mich bitte ausreden“, kam ihm Isabels Mutter zuvor, „Sie haben wirklich einen überaus positiven Eindruck auf uns gemacht, wir wissen, spüren, dass sie unsere Tochter aufrichtig lieben, dies war unschwer zu bemerken. Möglicherweise, nein, höchstwahrscheinlich sogar, könnten Sie sie in dieser schwierigen Phase auf andere Gedanken bringen. Verzeihen Sie mir meine Offenheit, meine Direktheit, aber Sie müssen sich im Klaren darüber sein, dass Sie Isabel nie so werden lieben können wie Sie dies möchten, ich meine körperlich, als Mann. Seien Sie sich selbst gegenüber ehrlich: Können Sie darauf verzichten? Und platonische Liebe allein würde sie beide auf Dauer nicht glücklich machen! Im Gegenteil, das Nebeneinander, Miteinander würde im Laufe der Zeit für sie beide zur Qual, spätestens zu dem Zeitpunkt, wenn die Krankheit voll zum Ausbruch kommt. Haben Sie schon einmal einen Aidskranken im Endstadium gesehen? Mein Mann und ich, wir waren in der Klinik, haben es uns angeschaut, bewusst, um uns vorzubereiten. Ein Freund von uns ist Chefarzt, er hat Isabel untersucht und uns ein paar Fälle gezeigt, damit wir wüssten, was auf uns zukäme, wie wir dann helfen könnten. Wir, und sicherlich auch Isabel, möchten Ihnen dies ersparen, nicht weil wir Sie nicht für Manns genug halten, dies zu ertragen, sondern um Isabel so in Erinnerung zu behalten, wie sie heute ist, denn nichts ist schlimmer als den Menschen, den man liebt, auf derart schreckliche, qualvolle Art und Weise dahinsiechen, sterben zu sehen, denn dadurch wird so ziemlich alles zerstört, was man in Stunden des gemeinsamen Glücks empfunden hat. Und auch für Isabel wäre es unerträglich, wenn sie wüsste, dass Sie mit ansehen müssten, wie sie vor Ihnen zum hilflosen Bündel Elend verfällt. Sie möchte ganz einfach, dass Sie sie so in Erinnerung behalten wie sie jetzt ist, wie Sie sie lieben gelernt haben. Verzeihen Sie mir diese deutlichen, möglicherweise harten Worte, Herr Duchamp, dass ich anstelle meiner Tochter so offen und schonungslos mit Ihnen darüber spreche, doch wir alle wissen, was auf uns zukommt … und wir haben uns schweren Herzens damit abgefunden. Verstehen Sie mich nicht falsch, wir machen Ihnen keine Vorschriften, bitten Sie aber inständig, Isabels Wunsch zu respektieren.“

Ihm war klar, dass hier die um ihre Tochter besorgte Mutter sprach, und dass sie meinte, was sie sagte. Der Appell an die Respektierung des geäußerten Wunsches, der keinem, weder Isabel noch ihren Eltern, leichtgefallen zu sein schien, empfand er zwar verständlich und durchaus nachvollziehbar, ihn aber auch zu akzeptieren, dazu fand er sich so schnell nicht bereit.

„Würden Sie uns bitte einen Augenblick allein lassen, Frau Alberti.“ Isabels Mutter kam seiner Bitte unverzüglich nach, ging ins Haus voran. „Isabel, willst du wirklich, dass wir uns nicht wiedersehen?“, fuhr er - seiner Geliebten zugewandt - fort. „Glaubst du, ich kann dich so einfach vergessen, dich aus meinem Leben streichen? Die Stunden mit dir haben mir sehr viel bedeutet, sie waren etwas Besonderes! Glaube mir, nie habe ich ein Mädchen mehr geliebt, mehr begehrt als dich! Ich habe keine Angst vor dem, was kommen mag ... und noch gibt es Hoffnung!“

„Ich habe nichts anderes von dir erwartet, Claude“, erwiderte die Angesprochene, Angeflehte. „Vielleicht kannst du verstehen, wie schwer es mir gefallen ist, dir dies zu sagen, aber glaube mir, ich halte es trotzdem für das Beste.“

Noch einmal zog er sie zu sich heran, starrte sie flehend an: „Wenn dies wirklich dein Wunsch ist, so werde ich ihn respektieren, obwohl ich es noch nicht glauben kann.“

„Wenn du mich liebst, und ich weiß, du tust dies, dann versuche mich und meine Eltern zu verstehen. Und bitte, bitte glaube mir, auch ich liebe dich, wider jede Vernunft, und jeden Tag, den wir zusammen sind, wird es nur noch schlimmer. Erspare uns beiden die Qual! Behalte die schönen Stunden, die wir zusammen verbracht haben in Erinnerung ... auch ich werde sie niemals vergessen. Selbst wenn wir uns nicht wiedersehen, so sollten wir in Freundschaft auseinandergehen, sollten uns in Zukunft an das Positive erinnern, das einer dem anderen gegeben hat.“

Mit zugeschnürter Kehle, die Stimme vom Anbranden unsäglicher Traurigkeit nahezu erstickt, murmelte er ein kaum vernehmbares: „Ja“, schmiegte sie liebevoller als jemals zuvor an sich und verharrte so schluchzend minutenlang mit ihr in der hereinbrechenden Nacht, unfähig sich von ihr zu lösen, ein Kapitel seines Lebens zu schließen, das doch eigentlich gerade erst begonnen hatte. Einander eng umschlungen haltend gingen sie schließlich ins Haus, wo er sie ein letztes Mal nach der Endgültigkeit ihres Wunsches befragte, den zu respektieren er anschließend Isabel und ihrer Mutter versprach, obgleich er dabei glaubte, sein Herz zerspringen zu fühlen. Wie es ihm letztendlich gelungen war, in diesem Moment einen Schlussstrich zu ziehen, konnte er im Nachhinein nur seiner ihm von klein auf anerzogenen Toleranz zuschreiben, die ihn allzeit nötigte, Wünsche und Eigenarten anderer Menschen so lange zu respektieren, solange sie ihren Mitmenschen dadurch keinen physischen oder irreversiblen psychischen Schaden zufügten. Isabels Mutter wusste um die Größe seines Opfers, bewunderte seine Haltung, denn ihr Bedauern, sich nicht unter günstigeren Vorzeichen kennengelernt zu haben, kam von Herzen. Mit beiden Händen drückte sie ihm zum Abschied die Hand - ganz Mutter. Und er scheute sich in diesem Augenblick nicht, Isabel vor den Augen ihrer Mutter auf Stirn und Wangen zu küssen; ihr Gesicht in seine Hände bettend, flüsterte er ihr noch zu: „Ich werde dich nie vergessen, Isabel! Gott beschütze dich!“

Eine Welt stürzte für ihn ein. Philipp nahm sich, trotz größter terminlicher Schwierigkeiten, ein paar Tage frei, um ihn auf andere Gedanken zu bringen, was ihm allerdings nur sporadisch für Sekunden gelang, und zwar immer dann, wenn er Claude an ihre gemeinsamen Jugendstreiche erinnerte, die selbst ihre Eltern oftmals mit einem von Herzen kommenden Lachen quittiert hatten. Und doch tat ihm diese brüderliche Fürsorge gut, half die seelischen Wunden ein ganz klein wenig zu heilen. Niemals zuvor hatte er den Wert geschwisterlicher Liebe derart deutlich gespürt und wertgeschätzt wie in den Tagen und Wochen nach der so unerwartet gekommenen Trennung.

Ab und an war er versucht rauszufahren, beließ es aber jedes Mal bei einem Telefonat, in dem er sich bei Isabels Eltern nach dem Befinden ihrer Tochter erkundigte, wobei er sie ausdrücklich bat, Isabel nichts von seinem Anruf zu sagen. Zweimal begegnete er zufällig auch noch Isabels Vater in der Stadt, der ihm seine Hochachtung angesichts des ihm Abverlangten aussprach. Auch er gab sein Bedauern zum Ausdruck, sich nicht unter günstigeren Umständen kennengelernt zu haben, bat ihn noch einmal um Verständnis für den von Isabel gefassten Entschluss und wünschte ihm abschließend alles Glück der Welt. Zwei weitere Wochen blieb er noch bei Philipp, konnte es dann allerdings nicht mehr ertragen durch Straßen, über Plätze zu gehen, die für ihn derart mit Erinnerungen behaftet waren, woraufhin er sich entschloss abzureisen, nach Köln zurückzukehren. Zwar versuchte Philipp ihn umzustimmen, bemerkte jedoch rasch, dass nur ein Ortswechsel seinem Bruder helfen könne, den nötigen Abstand von den jüngsten Geschehnissen zu gewinnen.

Als er einige Monate darauf noch einmal seinen Bruder besuchte, vor seinem Sprung über den großen Teich, erkundigte er sich bei Philipp, ob er im Laufe der vergangenen Monate noch einmal etwas von Isabel gehört habe. Da ihm die Albertis offensichtlich nichts mitgeteilt hätten, so ließ ihn Philipp wissen, habe auch er sich dazu entschlossen, ihm nicht zu schreiben bzw. am Telefon zu sagen, dass Isabel bereits vor etwa zwei Monaten gestorben sei, und zwar an den Folgen einer Hirnhautentzündung, mit der ihr angegriffenes Immunsystem nicht fertig geworden sei. Am Schluss sei es ziemlich schnell gegangen, zum Glück habe sie, wie er nachträglich erfahren habe, nicht allzu sehr leiden müssen. Es sei ein riesiges Begräbnis gewesen, schließlich gehörten Isabels Eltern zu den angesehensten Bürgern der Stadt. Er selbst habe nur darüber gelesen, dabei gewesen sei er nicht, auch wisse er nicht, wo Isabel begraben liege. Dies habe er sich nicht zu fragen getraut, als er den Albertis nachträglich telefonisch sein Beileid aussprach, und da sie es von sich aus nicht gesagt hätten, habe er daraus geschlossen, dass sie das Kapitel, in dem sich die Wege der beiden Familien für kurze Zeit gekreuzt hatten, ein für alle Mal abschließen wollten.

Die Mitteilung von Isabels raschem Tod entsetzte ihn, weckte in ihm unter einer dünnen Decke des Verdrängt-Seins schmerzbeladene Erinnerungen an die viel zu wenigen glücklichen Stunden, die er an ihrer Seite hatte verbringen dürfen. Noch einmal folgte er durch Straßen und über Plätze Spuren, die sie in seinen Erinnerungen hinterlassen hatte. Immer wieder tauchten ihre schlanken Finger vor seinen Augen auf, wie sie über den Skizzenblock huschten und so das Leben um sie herum mit wenigen gekonnt gesetzten Strichen einfingen. Um den peinigenden Gedankengängen zu entrinnen, zog er schließlich einen Schlussstrich, beschloss unverzüglich nach San Francisco zu gehen. Der so unerwartet frühzeitig gekommene Tod seiner einstigen Geliebten trieb ihn geradezu fort von allem, was ihm bis dahin lieb und teuer gewesen war. Einen Neuanfang hatte er vor Augen, soweit es einem Menschen möglich ist, in der Mitte seines Lebens neu anzufangen.

Montag, 14. April 1997, 10:21 Uhr

Um die Straßenecke biegend, taucht das Polizeipräsidium vor Claude auf, wohin ihn Krüger bei seinem morgendlichen Anruf für 10:30 Uhr bestellt hat. Schritt für Schritt spult er die letzten Meter bis zum Eingang herunter, orientiert sich drinnen in Richtung Aufzug, drückt die Ruftaste, die durch ihr Aufleuchten Warten signalisiert. Sekunden später öffnet sich die Aufzugstür, Claude tritt zwei Schritte vor und drückt den Knopf für den zweiten Stock, in dem Hauptkommissar Krüger sein Büro hat.

Beim leisen Summen des nach oben gleitenden Fahrstuhls lässt Claude nochmals stichpunktartig die Stationen des gestrigen Tages Revue passieren. Die Erinnerungen an seinen Bruder und Isabel sowie deren tragisches Ende bereiteten ihm erneut eine unruhige Nacht, für deren Ende er bei Anbruch des Tages dankbar war. Obwohl er es vorausahnte, war er über das erfolglose Klingeln bei den ehemaligen Nachbarn seines Bruders doch enttäuscht. Es verhielt sich ganz offensichtlich so, wie es ihm Schröders am Tag davor geschildert hatten. Ziellos schlenderte er daraufhin durch die Stadt, flüchtete zweimal vor kurzen Regenschauern in Cafés, in denen er sich überlegte, ob Philipp vielleicht auch einmal dort gewesen sei. In der Taunusanlage, in der Nähe des Japan Centers warfen ihm ein paar Mädchen, zumeist blonde, herausfordernde Blicke zu, für die er sich so ganz und gar nicht empfänglich zeigte. Zum Flirten, geschweige denn zu mehr, war ihm bei aller Liebe nicht zumute. Ob sie ihm seine Kühle, Distanziertheit, mit der er ihnen begegnete, als Arroganz oder Schüchternheit auslegten, oder ob sie ihn gar für einen vom anderen Ufer hielten, war ihm gleich. Er wartete auf den nächsten Tag, auf Montag, an dem er und die Polizei endlich wieder etwas unternehmen würden, könnten. Und so sehr er sich dabei das Gehirn zermarterte, er hatte nicht die leiseste Ahnung oder Idee, wer schuld am Tode seines Bruders sein könnte, in was für eine Sache dieser möglicherweise verstrickt gewesen war.

Die Zwei über der Fahrstuhltür leuchtet auf, die verchromte Tür gleitet zur Seite und gibt den Blick frei auf eine lange Reihe von Türen in einem noch länger erscheinenden Gang. Claudes Augen tasten die Schilder neben den einzelnen Zimmereingängen ab, auf der Suche nach der 217, hinter der ihn Krüger und sein Assistent Mihailovic bereits erwarten. Beide wirken gereizt, Spannung liegt in der Luft. Die Sonne verschwindet gerade hinter einer dunklen, auf möglichen Regen hindeutenden Wolkenbank; die dadurch eintretende Düsternis drückt zusätzlich auf die Atmosphäre in dem nicht allzu großen Raum, in dem eine Dunstglocke aus abgestandenem Kaffee und erkalteter Zigarettenasche hängt. Ordner und Aktenmappen stapeln sich am Schreibtisch und in den Regalen, Krüger kritzelt soeben noch einige Notizen auf seine papierne Schreibtischunterlage, die überzogen ist mit einer Flut von Telefonnummern, Adressen und Notizen. Aus den Nebenräumen dringt das Stimmengewirr einer rege geführten Debatte herüber, das immer wieder aufs Neue explosionsartig anschwillt, um im nächsten Augenblick wieder so weit in sich zusammenzusacken, dass nur einzelne Wortfetzen undeutlich zu vernehmen sind.

„Ah, guten Morgen Herr Duchamp“, begrüßt ihn Krüger im Aufstehen, den Kugelschreiber in einem letzten, weit ausholenden Bogen über das Papier führend. Er streckt Claude seine Rechte zur Begrüßung über seinen Arbeitsplatz hinweg entgegen und bittet ihn mit Worten und entsprechender Geste Platz zu nehmen, wobei er verbal gleichzeitig auf die Anwesenheit seines Kollegen hinweist: „Kommissar Mihailovic kennen Sie ja bereits. Aber bitte, nehmen Sie doch Platz.“

Die ersten Fragen sind mehr oder weniger belanglos, erkundigen sich nach dem Befinden und wiederholen zum Teil, was bereits am Tag der Auffindung Philipps besprochen worden ist. Krüger scheint Claudes Ungeduld zu spüren, denn unvermittelt konkretisieren sich Fragen und Sachverhalte: „Ehe ich Ihnen noch ein paar Fragen stellen möchte, zunächst einmal, was wir bislang herausgefunden haben. Vielleicht fällt Ihnen ja etwas dazu ein. Ihr Bruder wurde mit einer 7,65er erschossen, aus höchstens zwei Meter Entfernung. Er war sofort tot. Die ballistischen Untersuchungen des Projektils haben bis jetzt nichts gebracht. In der Wohnung haben wir außer den Fingerabdrücken des Ermordeten noch die einiger anderer Personen gefunden, wobei diejenigen einer Person besonders häufig und in allen Zimmern zu finden sind. Spuren von Nagellack lassen vermuten, dass es sich hierbei um eine Frau handelt, und zwar höchstwahrscheinlich um eine Ihrem Bruder ziemlich nahestehende Frau. Darauf lassen die langen schwarzen Haare schließen, die vor allem im Badezimmer und Schlafzimmer vorhanden waren. Der Haarstruktur nach handelt es sich wahrscheinlich um eine Asiatin. Allerdings haben wir keine persönlichen Gegenstände dieser Person gefunden, zumindest nichts, was als solches sofort erkennbar wäre, weder Kleidungsstücke, Maniküre oder ähnliches. Was uns zu denken gibt, war Ihr Bruder doch laut Aussage seiner Nachbarn seit etwa zwei Monaten verlobt, und zwar mit einer Thailänderin. Somit dürfte es sich bei den Fingerabdrücken und den Haaren vermutlich um diejenigen seiner Verlobten handeln. Bei solch einer engen Beziehung ist es daher doch einigermaßen merkwürdig, dass wir keinerlei Utensilien der Dame gefunden haben. Einiges deutet darauf hin, dass sie beseitigt wurden. Warum jedoch, dies ist eine der wesentlichen Fragen, mit der wir uns beschäftigen. Sinn macht dies nur, wenn die Person direkt oder zumindest indirekt mit dem Verbrechen in Verbindung steht. Was hat Ihnen denn Ihr Bruder bezüglich seiner Freundschaft beziehungsweise Verlobung mitgeteilt?“

Die Augen beider Kriminalbeamten sind auf Claude gerichtet, den das Gehörte ebenso irritiert wie seine beiden Gesprächspartner. „Nichts, was mich wundert, denn wenn er sich schon verlobt hat, muss es etwas Ernstes gewesen sein. Philipp hätte niemals eine oberflächliche Affäre zum Anlass einer Verlobung genommen, dazu war er viel zu aufrichtig. Er muss das Mädchen wirklich geliebt haben! Daher erstaunt es mich umso mehr, dass er mich über einen derart wichtigen Schritt in seinem Leben nichts hat wissen lassen, pflegten wir uns doch stets über bedeutsame, einschneidende Geschehnisse in unserem Leben gegenseitig zu informieren. Aber was soll's, er wird seine Gründe gehabt haben.“ So gleichgültig wie es der Ton dieser Äußerung vermuten ließe, ist Claude diese unbeantwortet gebliebene Frage keineswegs, vielmehr war sie einer der zentralen Gedanken, die ihn am Vortag beschäftigt haben. „Haben Sie denn auf dem Verlobungsring keinen Hinweis gefunden, zum Beispiel auf den Namen der Verlobten?“

„Verlobungsring?“ Krüger stutzt. „Ihr Bruder trug keinen Ring, und sonst wo haben wir auch keinen gefunden. Besaß er denn überhaupt einen?“

„Angeblich ja. Nach Aussage von Frau Schröder, seiner Nachbarin, Sie wissen schon, hat er ihn ihr sogar gezeigt ... voller Stolz, wie die Dame mir erzählte“, klärt Claude den Hauptkommissar auf.

„Sie haben also mit Schröders gesprochen?“

„Ja, am Samstagnachmittag.“

„Uns gegenüber hat Frau Schröder nichts von einem Ring erwähnt. Auch der Obduktionsbericht vermerkt nichts in dieser Richtung. Was haben Ihnen Schröders sonst noch erzählt?“

Claude resümiert das samstägliche Gespräch, hin und wieder von kurzen Zwischenfragen der beiden Kriminalbeamten unterbrochen.

„Noch etwas Herr Duchamp.“ Krüger, der Claudes Ausführungen in zurückgelehnter Haltung zugehört hat, beugt sich nach vorne, beide Arme verschränkt auf dem Schreibtisch platzierend. „Ihr Bruder besaß doch sicherlich ein Adressen- und Rufnummernverzeichnis, oder nicht?“

„Natürlich, bei der Menge von Klienten und Models, das kann doch niemand im Kopf behalten. Warum?“

„Wir haben keines gefunden“, wirft Kommissar Mihailovic ein. „Der oder die Täter haben offensichtlich ganze Arbeit geleistet. Echte Profiarbeit! Da wir somit bislang keinerlei Anhaltspunkte haben, mit wem Ihr Bruder hier in Frankfurt, aber auch andernorts verkehrte, möchten wir Sie noch einmal fragen, ob Ihr Bruder Ihnen gegenüber diesbezüglich nichts erwähnt hat. Zumindest, mit wem er in letzter Zeit Kontakt hatte. Denken Sie nach, auch scheinbar Nebensächliches kann eventuell von Bedeutung sein.“

Lange braucht Claude nicht nachzudenken, dazu hatte er am Tag zuvor Zeit genug. „Tut mir leid, da kann ich Ihnen nicht weiterhelfen. Seit ich Philipp zuletzt in Mailand gesehen habe, hat er mir in seinen Briefen und Telefonaten nie etwas über seine Freunde und Bekannten oder anderweitige Beziehungen mitgeteilt. Lediglich über seine Aufträge hat er mit gelegentlich etwas erzählt.“

„Was für Aufträge waren das?“ Der Hauptkommissar greift zu Stift und Papier, notiert hastig Claudes Aussagen, in denen er unter anderem von drei recht ausgeflippten Kollektionsaufträgen berichtet, die Philipp wegen ihrer Spleenigkeit amüsiert hatten.

„Über irgendetwas anderes als diese Modeaufträge hat er mit Ihnen nicht gesprochen? Über irgendetwas Privates, Persönliches?“ Krügers Stimme klingt ungläubig, in ihr schwingt berufsbedingtes Misstrauen mit.

„Nein. Umso überraschter war ich ja, als er mich letzte Woche anrief und sagte, er stecke in Schwierigkeiten.“

„Sprach er davon, ob diese Schwierigkeiten beruflicher oder privater Art waren? Sie erzählten uns, dass Sie und Ihr Bruder in verschiedenen Organisationen tätig sind beziehungsweise waren. Kann es da irgendwo Probleme gegeben haben? Und um was für Organisationen handelt es sich dabei überhaupt im Einzelnen?“ Und noch ehe Claude antworten kann: „Möchten Sie einen Kaffee?“ Auf das: „Warum nicht“ hin schickt Krüger seinen Assistenten zum Kaffeeholen. „Aber bitte, Herr Duchamp“, fordert der Kriminalbeamte Claude zur Beantwortung seiner Fragen auf.

„Philipp und ich setzen beziehungsweise setzten uns vor allem für bedrohte Völker und Drogensüchtige ein, für den Kampf gegen Drogen überhaupt. Außerdem arbeiten wir an verschiedenen Entwicklungsprojekten für die Dritte Welt mit. Letzteres aber fast ausschließlich finanziell, aus Zeitmangel … leider. Philipp hat sich, da er aufgrund seiner vielen Aufträge kaum Freizeit hatte, insbesondere der Aufklärungsarbeit und dem Kampf gegen die Drogen gewidmet.“ Isabels Antlitz taucht schemenhaft vor seinen Augen auf, gleich einem Menetekel bohrt es sich in sein Gehirn. „Beide sahen wir darin eine der größten Herausforderungen, der die Menschheit derzeit gegenübersteht, denn sollte es uns nicht gelingen, diesen millionenfachen Alptraum zu beenden oder zumindest in den Griff zu bekommen, steht zu befürchten, dass eine Kriminalitätswelle von bislang noch ungekannten Ausmaßen über uns hereinbrechen wird, denn in welcher Branche lassen sich schon solche Gewinne erzielen wie im Drogengeschäft … von den menschlichen Schicksalen ganz zu schweigen. Wir haben viele, meist sehr junge Menschen kennengelernt, die zum Teil auch aus Naivität, als Dealer oft aber des angeblich so leicht zu verdienenden Geldes wegen hineingeschlittert sind. Mit Geld ist schließlich fast jeder zu kaufen, es kommt nur auf die Summe an. Eines aber war ihnen fast allen gemeinsam: Die ideelle Leere, der sie zunächst zumeist mit einem Pfeifchen, später dann mit dem ersten Schuss entkommen wollten. Und noch ehe sie es sich versahen, waren sie in jenem Teufelskreis gefangen, aus dem es nur schwer ein Entrinnen gibt! Danach gefragt, was sie dazu veranlasse, sich in ihre Scheinwelt zu flüchten, antworteten die meisten: Flucht aus einer - ihrer Meinung nach - Gesellschaft ohne lebenswerte Ideale. Was genau sie suchten, war ihnen allerdings auch nicht so ganz klar. Aber da brauche ich Ihnen ja wohl nichts zu erzählen, Herr Kommissar. Wieder wahre Werte, Ideale schaffen, darum ging es meinem Bruder und mir. Ideale statt Idole, denen die breite Masse in unseren … und in zunehmendem Maße auch anderen Breiten verfallen ist. Und eben diese Diskrepanz zwischen Anspruch und Realität bedrückte Philipp ab und an ungemein, fühlte er sich doch aufgrund seiner Arbeit mitschuldig am Aufbau einer sinnentleerten Gesellschaft, deren Bewunderung dem einer Wild-West-Stadt gleichenden Kulissenzauber gilt: Viel Fassade, wenig bis nichts dahinter.“ Claude merkt, dass er abgeschweift ist: „Aber Ihre Frage war eigentlich, ob ihm wegen seines sozialen Engagements Schwierigkeiten entstanden sind. Meines Wissens nicht, denn wir haben stets versucht zu überzeugen, durch Worte und Taten, haben nie jemandem etwas aufzuzwingen versucht, das bringt nichts. Wer von einer Sache nicht überzeugt ist, springt bei erstbester Gelegenheit ohnehin wieder ab! Außerdem arbeiteten wir nicht alleine, sondern mit Gleichgesinnten zusammen. Seit ich in Kalifornien bin, habe ich meine Aktivitäten diesbezüglich allerdings sehr vernachlässigt, wie ich zu meiner Schande gestehen muss. Philipp aber war die ganze Zeit über äußerst aktiv.“ Krüger notiert sich die von Claude genannten Adressen jener Organisationen, in denen die beiden Brüder tätig waren.

Claude nippt derweilen an dem von Mihailovic herbeigeschafften Kaffee, an dem sich dieser fast die Finger verbrannt hat, wie aus dem überhasteten Abstellen der Tassen unschwer auszumachen war.

„Übrigens, das Auto Ihres Bruders ist gleichfalls verschwunden, ebenso die Wagenschlüssel.“ Krügers Blick forscht in Claudes Augen nach Antworten. „Ein dunkelgrüner Mercedes Benz, Kennzeichen F-DP 274.“ Eine Frage oder eine Feststellung, Claude registriert es jedenfalls als Letzteres, nimmt einen weiteren vorsichtigen Schluck des noch immer glühheißen Kaffees zu sich.

„Was uns jedoch am meisten Kopfzerbrechen bereitet ist die Vermutung, dass Ihr Bruder seinen Mörder mit größter Wahrscheinlichkeit gekannt haben muss. Denn wir haben weder an Türen noch Fenstern irgendwelche Spuren von Gewaltanwendung gefunden. Das bedeutet, Ihr Bruder muss ihn selbst in die Wohnung gelassen haben … außer er besaß einen Zweitschlüssel. Der Schuss in den Hinterkopf spricht jedenfalls dafür, dass Ihr Bruder seinem späteren Mörder traute.“

„Möglicherweise war Ihr Bruder doch in irgendwelche krummen Dinge verwickelt“, wirft Mihailovic als These dazwischen.

„Ich verbiete Ihnen, so über meinen Bruder zu sprechen!“, braust Claude scharf auf, kaum dass die Andeutung ausgesprochen ist, mit stechendem Blick den Kommissar in die Schranken weisend. „Hätten Sie meinen Bruder gekannt, dann wüssten Sie, wie lächerlich derartige Beschuldigungen sind!“

Noch gibt sich Mihailovic aber nicht zufrieden: „Aber sagten Sie nicht selbst, jeder sei käuflich, wenn nur die Summe stimme?“

Mihailovics lakonische Art missfällt Claude zutiefst, kränkt ihn geradezu angesichts der Charakterstärke seines getöteten Bruders, der möglicherweise ein Opfer seiner Aufrichtigkeit und Willensstärke geworden ist, die es ihm stets verboten, zugunsten eines eventuellen persönlichen Vorteils wegen auch nur einen Schritt von dem von ihm einmal eingeschlagenen Weg abzuweichen. Und dass diese Wege nicht immer die leichtesten waren, weiß er aus jahrelangen gemeinsamen Bemühungen, mit denen sie im Kreise ihrer Freunde versuchten dem Leben anderer Menschen neuen Sinn zu geben, andere Menschen vor der Selbstzerstörung oder Ausrottung zu bewahren.

„Wir müssen jeder Möglichkeit nachgehen, Sie verstehen. Und da es sich um keinen Raubmord im klassischen Sinn zu handeln scheint, müssen wir auch Derlei mit in Betracht ziehen. Ich verstehe Ihr Erzürnen, mein Beruf hat mich jedoch gelehrt, auch die abwegigsten Vermutungen nicht außer Acht zu lassen. Verstehen Sie den Hinweis meines Kollegen bitte nicht als Affront, sondern lediglich als das Erwägen von Möglichkeiten.“

Krügers Bemühungen Claudes Verärgerung zu beschwichtigen, bleiben nicht ohne Erfolg. Claudes Stimme klingt schon wieder viel ruhiger, als er sich an den Hauptkommissar wendet: „Wann kann ich in die Wohnung meines Bruders?“

„Das wird noch ein paar Tage dauern, zwei oder drei vermutlich. Wir lassen es Sie wissen. Sie bleiben doch, wo Sie jetzt wohnen?“

„Natürlich, für die paar Tage lohnt es sich nicht, sich etwas anderes zu suchen, außerdem liegt es nicht weit von Philipps Wohnung.“ Das Folgende kommt ihm nur zögernd über die Lippen: „Und wann wird mein Bruder zur Bestattung freigegeben?“

„Auch da müssen Sie sich noch etwas gedulden. Vermutlich Ende der Woche.“

Als Claude wenige Minuten später wieder auf die Straße tritt, kündigen dunkle Wolken und einsetzender leiser Nieselregen einen regnerischen Nachmittag an, der ihm Zeit für weitere Überlegungen und einen Besuch bei Philipps ehemaliger Nachbarin, Frau Bernadetti, lassen sollte.

18:23 Uhr

Nach zwei vergeblichen Versuchen am frühen Nachmittag ist Claudes dritter Versuch endlich von Erfolg gekrönt, sachte öffnet sich die Wohnungstür einen Spalt, in dem Florine Bernadettis von weitausholenden Locken gerahmtes Gesicht sichtbar wird, die in dunklem Kastanienbraun glänzen. „Ja, bitte?“

„Frau Bernadetti?“ Claude wertet das sachte Nicken als Bejahung. „Ich bin Claude Duchamp, Philipps Bruder. Sie wissen sicherlich, was mit meinem Bruder passiert ist. Wenn es Ihnen nichts ausmacht und Sie Zeit haben, hätte ich Ihnen gerne ein paar Fragen gestellt.“

„Oh ja, natürlich, kommen Sie nur herein.“ Die Tür schwingt auf und gibt den Blick frei auf einen weiß getünchten Flur, dessen Wände fast über und über mit Katzenbildern zugehängt sind. „Aber bitte, gehen Sie nur weiter.“ Der ausgestreckte Arm weist in Richtung Flurende, wo sich das Wohnzimmer befindet, in dem Claude als erstes die modernen Grafiken auffallen, die die Wände zieren. Seine musternden Blicke bleiben der Wohnungsinhaberin nicht verborgen: „Ich bin Grafikerin. Gefallen Ihnen die Arbeiten?“

„Hm, ja doch. Besonders diese da.“ Der Gefragte deutet auf eine überwiegend in Blau und Grün gehaltene Komposition neben dem Fenster zum Balkon. Stehend lässt er noch einmal seine Blicke durch den Raum schweifen, ehe er aufgefordert wird, sich zu setzen.

„Darf ich Ihnen etwas zum Trinken anbieten. Ich habe mir gerade einen Kaffee gemacht, wenn Sie möchten, können Sie auch eine Tasse haben, oder natürlich etwas anderes.“

„Danke, eine Tasse Kaffee wäre jetzt genau das Richtige.“

Während er Frau Bernadetti in der Küche mit Geschirr hantieren hört, legt sich Claude schon einmal gedanklich die an sie zu stellenden Fragen zurecht. Mit einem leichten inneren Schmunzeln registriert er bei der Rückkehr der Gastgeberin, dass diese nach typisch weiblicher Manier die Gelegenheit genutzt hat, sich kurz die Haare zu frisieren und etwas Rouge aufzulegen, wodurch sie, dies muss er sich im Stillen allerdings offen eingestehen, noch attraktiver aussieht als sie dies angesichts ihrer wohlproportionierten Figur und jugendhaften Ausstrahlung ohnehin tut. ‚Sie und Philipp’, schießt es ihm dabei durch den Kopf, ‚kein schlechtes Paar.’ Seine wohlwollende Musterung ist nicht unbemerkt geblieben, wie Claude aus der leicht unsicher gewordenen Stimme herauszuhören glaubt, als sie ihm die Tasse vorsetzt, der jenes behagliche Kaffeearoma entströmt, das nahezu zwangsläufig an einen sorglosen Feierabend denken lässt.

Es fällt Claude nicht leicht, sie mit seinen zum Teil sehr persönlichen Fragen zu belästigen, trotzdem kommt er nach einem ersten Schluck direkt zur Sache: „Seien Sie mir bitte nicht böse, Frau Bernadetti, wenn ich Ihnen einige Fragen stellen möchte, die mitunter auch recht persönlicher Natur sind, doch versuche ich lediglich, Licht in die mysteriöse Angelegenheit, das heißt den Mord an meinem Bruder zu bringen. Wie ich von Schröders erfahren habe, mochten Sie meinen Bruder. Waren Sie da nicht, entschuldigen Sie, wenn ich Sie dies so offen frage, nicht enttäuscht, als Sie erfuhren, dass er eine Freundin, eine Verlobte hatte?“

Claude hat die Befragte richtig eingeschätzt, denn nach einem kurzen verlegenen Blick zur Seite gibt sie - ihm in die Augen blickend - unumwunden zu: „Ja, und ob. Richtig wütend war ich zunächst, auf ihn und seine Verlobte. Eifersüchtig. Ich bin ihnen aus dem Weg gegangen, habe wochenlang nicht mit ihm gesprochen. Doch dann hat er eines Abends bei mir geklingelt und wir haben die Sache bereinigt, so wie es sich für vernünftige Menschen gehört, auch wenn mir dies damals nicht ganz leicht gefallen ist, wie ich offen gestehen muss. Dafür war Ihr Bruder viel zu attraktiv, nicht nur rein äußerlich meine ich, vor allem auch charakterlich, von der Lebenseinstellung her war er eine irgendwie faszinierende Persönlichkeit, die man nicht so einfach vergisst oder ziehen lässt. Danach sind wir uns noch einige Male begegnet, wie gute Freunde. Was blieb mir anderes übrig, er hatte seine Wahl getroffen.“ Der noch immer nicht gänzlich abgeklungene Schmerz ob des zu akzeptierenden Verlustes schwingt in Frau Bernadettis leicht säuerlicher Stimme deutlich mit.

„Was wissen Sie von Philipps Verlobter? Schröders konnten mir nicht allzu viel von ihr sagen, nur dass sie Thailänderin gewesen sei.“

„Ja, stimmt. Ihr Name ist Jinda Bhirasri. Wie und wo Philipp sie kennengelernt hat, weiß ich nicht. Er hat mit mir nicht darüber geredet. Nur dass er sehr in sie verliebt sei, was auch nicht weiter Wunder nimmt, denn dass sie eine schöne Frau ist, daran gibt es keinen Zweifel. Haben Sie sie schon gesehen, ich meine ein Bild von ihr?“

Der unverblümten Bewunderung der neben ihm Sitzenden kann Claude, dem das wandfüllende Poster in Philipps Wohnung gedanklich vor Augen rückt, nur zustimmen, denn um wen anderes als um Philipps Verlobte sollte es sich auf dem Bild handeln. Welcher Mann würde angesichts solch einer Frau nicht schwach! Da er davon ausgeht, dass ihr Philipp besagte Aufnahmen nicht gezeigt hat, übergeht er die Frage. „Hat Philipp Ihnen gegenüber denn nie eine Andeutung gemacht, die auf die genauere Herkunft seiner Verlobten schließen ließ? Oder haben Sie vielleicht eine Ahnung, wo ich sie finden kann?“

Beide seiner Fragen werden von seiner Gesprächspartnerin verneint, die ihm auf seine weiteren Fragen zu verstehen gibt, dass der Getötete ihr gegenüber auch sonst keinerlei Andeutungen darüber gemacht habe, woran er gegenwärtig arbeite, so dass Claude das Gespräch beinahe schon als ergebnislos abhaken und sich verabschieden will, als ihn eine quasi nebenbei hingeworfene Bemerkung von Frau Bernadetti aufhorchen lässt, in der sie erwähnt, ihrem Bruder vor zirka drei Wochen spätabends im Rotlichtviertel der Stadt begegnet zu sein, worüber sie sich angesichts der jungen und offensichtlich heißen Liaison gewundert habe.

„Hat Sie mein Bruder gesehen?“

„Nein, ich bin auf dem Rückweg von einem Kunden, bei dem es recht spät geworden war, zufällig da durchgefahren, weil es der kürzeste Weg war. Vermutlich wäre mir Ihr Bruder auch gar nicht aufgefallen, wäre ich nicht an der Ampel gestanden und hätte so mitbekommen, wie er sich mit zwei Typen stritt. Ich wollte schon aussteigen, doch da verschwand Ihr Bruder in der Nebenstraße. Und da ihn die beiden anderen nicht verfolgten, hielt ich die Sache für erledigt, weswegen ich mich auch nicht weiter darum kümmerte.“

„Und Sie haben später auch nicht mit meinem Bruder darüber gesprochen?“

„Nein. Möglicherweise aus Sorge, ihn dadurch irgendwie bloßzustellen.“

„Wie sahen die beiden Männer denn aus, mit denen Philipp sich gestritten hat?“

„Ziemlich kräftig, wie Rausschmeißer, Sie wissen schon. Ungefähr einen Meter fünfundachtzig, breite Schultern, kurzrasierte Haare, gut gekleidet. Leider habe ich sie nur von hinten gesehen.“

Philipp im Rotlichtviertel. Das passte in der Tat so gar nicht zu seinem Bruder. Aus einem der dort ansässigen Etablissements war er bestimmt nicht gekommen, dazu kannte er ihn zu gut. Dorthin wäre er auch ohne Verlobte niemals gegangen. Was also hatte ihn veranlasst, sich in dieses Milieu zu begeben? Wer waren diese beiden Männer, mit denen er offensichtlich Streit gehabt hatte? Überhaupt: Philipp und Handgreiflichkeiten? Derartigen war er stets bewusst aus dem Weg gegangen, denn ebenso wie er selber war sein Bruder überzeugt gewesen, dass mit Gewalt kein Konflikt, ob groß oder klein, zu lösen sei. Offene Fragen, deren Beantwortung das Rätsel um Philipps Ermordung möglicherweise mithelfen könnten zu lösen.

Da Claude für den Moment keine weiteren Informationen mehr erhalten zu können glaubt, verabschiedet er sich: „Nochmals vielen Dank dafür, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben.“

„Nichts zu danken, und falls Sie noch Fragen haben sollten, so stehe ich Ihnen gerne zur Verfügung.“ Aus ihrem zarten, warmen Händedruck spürt Claude das Vermögen heraus, offenherzige Zärtlichkeit und Liebe geben zu können.

Längst ist der Abend hereingebrochen, wie er beim Verlassen des Hauses registriert, die Straßenlaternen werfen ihre Lichtkegel auf Bürgersteig und Fahrbahn, beleuchten einzelne Passanten, die zielstrebig an ihm vorbeihasten beziehungsweise ihm entgegenkommen, meist mit hochgestülptem Kragen, da ein frischer Abendwind doch merklich für Abkühlung gesorgt hat.

Statt eventuell Antworten auf die eine oder andere seiner Fragen erhalten zu haben, türmen sich nunmehr noch mehr ungelöste in seinen Gehirnzellen auf, sich abwechselnd in sein Bewusstsein drängend und einer Beantwortung harrend, dominiert von der alles entscheidenden, quälendsten Frage: ‚Warum Philipp, warum er?’

Dienstag, 15. April 1997, 8:54 Uhr

Zum ersten Mal seit er in der Stadt ist, schmeckt es ihm, die ofenfrischen Brötchen und Croissants regen seinen in den letzten Tagen flauen Appetit nachhaltig an, lassen ihn noch einmal in das Körbchen langen. Ein zweites Kännchen Kaffee steht auch schon parat, um seine ungewohnt heftigen Essgelüste zu stillen. Sich in die Zeitung vertiefend, wird das Stimmengewirr der anderen Frühstücksgäste gedanklich ausgeklinkt, die Augen tasten die einzelnen Zeitungsseiten ab, auf der Suche nach einer Meldung, einer Notiz, die im Zusammenhang mit dem Tode seines Bruders steht, stehen könnte - erfolglos. Kaum dass er die sich nähernde Person der Bedienung wahrnimmt, die, sobald sie seinen Tisch erreicht hat, ihn mit der Nennung seines Namens aus seiner gedanklichen Versunkenheit herausreißt: „Herr Duchamp, ein Anruf für Sie.“

„Für mich?“

„Ja.“ Verdutzt nimmt er das gereichte schnurlose Telefon entgegen; „Ja, hallo, hier Claude Duchamp.“

„Guten Morgen, Herr Duchamp“, schallt ihm eine sonore Stimme entgegen. „Mein Name ist Clemens, Rainer Clemens, ich bin Chefredakteur des Brennpunkt. Ich habe gestern erst von dem tragischen Tod Ihres Bruders erfahren. Diesbezüglich möchte ich Ihnen zunächst mein Beileid aussprechen.“ Die eintretende Pause ist zu kurz, als dass Claude seine Gedanken sammeln und mit einer Zwischenfrage einhaken könnte. „Ich weiß nicht, inwieweit Sie in die Angelegenheiten Ihres Bruders eingeweiht sind, jedenfalls hat er mit mir vor knapp zwei Wochen Kontakt aufgenommen und behauptet, er habe brisantes Material gesammelt, das er mir zukommen lassen wolle, sobald er seine Recherchen abgeschlossen habe. Worum genau es dabei ging, hat er mir allerdings nicht gesagt, nur dass es für Wirbel und einen deftigen Skandal sorgen werde. Da ich Ihren Bruder von früher kenne und weiß, dass er kein Aufschneider ist, habe ich seine Andeutungen ernst genommen. Und er klang wirklich sehr ernst, beinahe besorgt. Nur wie gesagt, worum es ging, darüber hat er nichts gesagt. Daher wollte ich nun von Ihnen gerne wissen, ob Sie möglicherweise eine Ahnung haben, was Ihr Bruder damit gemeint haben könnte?“

So überraschend der Anruf selbst für ihn ist, so unvermutet kommen für Claude die gemachten Andeutungen des Mannes am anderen Ende der Leitung. „Nein, tut mir leid, Philipp hat mir gegenüber nichts Derartiges erwähnt, auch kann ich mir nicht vorstellen, was er damit gemeint haben könnte.“ Philipps Anruf, seine kümmerlichen Hinweise, aus denen jedoch unmissverständliche Besorgnis herauszuhören gewesen war, all dies erscheint für Claude mit einem Schlag in einem völlig neuen Licht, viel realer, weniger spekulativ als bisher. Doch davon will er Clemens nichts mitteilen, schließlich weiß er selbst noch viel zu wenig von der ganzen Sache - und ungelegte Eier sind nun einmal nicht seine Sache. „Was hat Ihnen mein Bruder denn gesagt? Gar nichts Konkretes?“ Insgeheim kennt er die Antwort im Voraus, doch möchte er sich Sicherheit verschaffen, aus Angst, einer Spur, mag sie auch noch so vage sein, nicht genügend nachgegangen zu sein.

„Nein, nichts. Deswegen rufe ich Sie ja an, ich dachte, möglicherweise habe er Ihnen mehr erzählt als mir. Nur eben äußerst brisant muss das Ganze sein, daran ließ Ihr Bruder keinen Zweifel. Ich wäre Ihnen sehr dankbar, könnten Sie mich informieren, falls Sie etwas herausfinden. Es muss dabei unter anderem um Fotomaterial gehen. Schauen Sie doch einmal das Archiv Ihres Bruders durch, vielleicht stoßen Sie dort auf etwas.“

„Möglich. Sobald ich Zugang zu der Wohnung habe, werde ich mich umschauen. Sollte ich dabei auf etwas stoßen, so lasse ich es Sie wissen.“ Nachdem sich Claude Clemens' Rufnummer notiert hat, erkundigt er sich bei diesem danach, woher er denn die seine habe.

„Ach wissen Sie, als Journalist hat man da so seine Kontakte zur Polizei. Schließlich braucht die uns auch einmal wieder.“ 

Claude ist enttäuscht über die leichtfertige Verletzung seiner Privatsphäre von Seiten der staatlichen Ordnungshüter. „Haben Sie der Polizei auch von dem Anruf, der Ihnen gemachten Offerte erzählt?“

„Nein, wo denken Sie hin, wir lassen uns die Story doch nicht klauen. Denen habe ich nur gesagt, dass es um ein Interview mit Ihnen gehe. Ihr Bruder war schließlich kein Unbekannter, meines Erachtens nach sogar einer der größten seiner Branche, hinzu kam noch  sein großes soziales Engagement, mit dem er gleichfalls immer wieder für Aufsehen sorgte, denken Sie doch nur an sein Eintreten für unterdrückte Völker und Minderheiten am Rande einer der letzten UN-Menschenrechtsdebatten. Damals ist er sicherlich dem einen oder anderen auf den Schlips getreten.“ Längst in Gedanken versunken, nimmt Claude die Abschiedsfloskeln seines Gesprächspartners nur noch im Unterbewusstsein wahr, nuschelt gleichfalls einige höfliche Worte in den Apparat und legt diesen nach Beendigung des Gesprächs vor sich auf den Tisch, die Tasse mit dem zwischenzeitlich stark abgekühlten Kaffee reflexartig an den Mund führend.

In der Tat hatte sich Philipp mit seinem couragierten Eintreten für andere, zumeist in ihrer Existenz bedrohte Menschen und Völker nicht nur Freunde geschaffen, dazu legte er seine Finger zu direkt auf die Wunden, schonte nicht mit Kritik, gegenüber niemandem, ganz gleich welchen Posten jener bekleidete. Angst vor großen Namen hatte er nie gekannt. Und wer der großen Herren, oder auch Damen, hat es schon gerne, wenn man ihnen die Wahrheit unverblümt ins Gesicht sagt, sie auf Widersprüchlichkeiten, Scheinheiligkeiten aufmerksam macht. Das in solchen Fällen für gewöhnlich einsetzende Gefasel von sozial- oder gar weltpolitischen Zwängen ließ sein Bruder nicht gelten, ihm ging es um Offenheit und Ehrlichkeit, um Zivilcourage, die Bereitschaft, auch Unliebsames auszusprechen. Es war ihm geradezu zum Hobby geworden, die leeren Worthülsen, mit denen sich bei der breiten Masse hochangesehene Persönlichkeiten zu profilieren suchten, wie Seifenblasen zerplatzen zu lassen. Schönrederei, das publikumsheischende Herunterleiern pragmatischer Formeln und Floskeln, die einen ins beste Rampenlicht bugsieren sollen, derlei fast schon heuchlerisches Benimm waren seinem Bruder ebenso fremd und zuwider wie ihm selbst. Selbstverständlich nahmen einem dies die Ertappten übel, ob dies allerdings als Motiv für einen Mord ausreichte, daran mag Claude nicht so recht glauben, denn so offen und unmissverständlich Philipp auf Fehler, Fehlverhalten oder gar Rechtswidrigkeiten hinwies, genauso diplomatisch verstand er es stets, seinem Gegenüber die Möglichkeit eines einigermaßen ehrenvollen Rückzuges zu belassen. Nie war es Philipp nur darum gegangen, den anderen bloßzustellen, seine Absicht war es vielmehr gewesen, den anderen wachzurütteln und ihm gleichzeitig einen Pfad aufzuzeigen, wie er aus der Ecke, in die er sich durch sein widersprüchliches Verhalten manövriert hatte, wieder herauskommen könnte. Dass kaum einer der Betroffenen darauf einging, war nicht seines Bruders Schuld gewesen, zu verführerisch und wichtig waren offensichtlich Macht und Geld, Ansehen und Vorteile, die sich die Angegriffenen verschafft hatten und auf die sie - zumindest zum Teil - hätten verzichten müssen, wären sie ihrem Gewissen, ihrem Schamgefühl und nicht ihrer Habgier gefolgt. Stundenlange, nächtelange Gespräche hatte er mit seinem Bruder diesbezüglich geführt, hatten sie nach Auswegen gesucht, Möglichkeiten, die Menschen aus ihrem, so schien es ihnen, immer sinnenleereren, dem reinen Hedonismus verfallenen Egotrip herauszureißen. Am Ende blieb jedoch jedes Mal die unbeantwortete, möglicherweise unbeantwortbare, ihren eigenen Standpunkt in Zweifel ziehende Frage unausgesprochen im Raum stehen, ob es nicht möglicherweise sie es seien, die so ganz anders, eventuell sogar abartig seien, denn offensichtlich gefiel sich die überwiegende Mehrheit der Menschheit in ihrer Rolle als krakelender, mal zu Tote betrübter, mal vor freudiger Ekstase laut jauchzender Totengräber, der Tag für Tag ein klein wenig weiter an seiner eigenen dunklen Gruft werkelt. Manchmal war am Ende eines solchen Gesprächs der von Ratlosigkeit gezeugte blanke Zynismus bei ihnen durchgebrochen, letztendlich stellten sie sich dann jedoch immer wieder aufs Neue ihrer Pflicht, denn es wollte nicht in ihre Schädel, warum sie als vernunftbegabte Wesen, wofür sie die Spezies Mensch trotz allem an und für sich hielten, tatenlos mit ansehen sollten, wie Verblendung und Ignoranz, Trägheit und Raffgier, Intoleranz und blinder Fortschrittswahn diesen Planeten leichtfertig aufs Spiel setzten. Dass sie sich oftmals wie die sprichwörtlichen Rufer in der Wüste vorkamen, vermochte ihrem Engagement keinen Abbruch zu tun, denn der Zuspruch von Menschen, deren Urteil ihnen wichtig war, bestärkte sie in ihrer Überzeugung, auf dem richtigen Weg zu sein, keinem Irrglauben verfallen zu sein, keinem Hirngespinst hinterherzujagen. „Sicherlich ein recht dorniger Weg, den wir da gegangen sind“, resümiert Claude leise vor sich hin brummelnd im Gedenken an seinen ermordeten Bruder, „aber ich verspreche dir, ihn weiter zu gehen!“

Jetzt erst nimmt er die Stimmen ringsum wieder wahr, die dazugehörenden Personen, deren Gestikulieren, mit dem sie Gesagtes betonen oder Gehörtes kommentieren.

Die Straße empfängt ihn mit frühlingshaftem Sonnenschein, lediglich die Temperatur stimmt nicht, ein paar Grad mehr müssten es schon sein. In die Gesichter der kreuz und quer an ihm vorbeilaufenden Passanten steht trotzdem in den allermeisten Fällen die erwartungsvolle Vorfreude auf sonnenerfüllte Tage geschrieben, an denen man einige Hüllen fallen lassen und sich behaglich einem kühlen Bier oder sonst einer Erfrischung hingeben kann.

Claudes Gedanken schwirren, während er die wenigen hundert Meter bis zur nächsten Straßenbahnhaltestelle zurücklegt, indes ständig um das von seinem Anrufer angedeutete mysteriöse fotografische Material, das unter Umständen einen ersten konkreten Hinweis auf die schicksalshaften Geschehnisse geben könnte. Und während die Straßenbahn sich durch den Verkehr stadteinwärts schlängelt, bestürmen ihn immer wieder die gleichen Fragen. Wo könnte es sein? In Philipps Archiv? Möglich. Doch wie rankommen? Sicherlich ist Philipps Wohnung noch aus ermittlungstechnischen Gründen versiegelt. Vielleicht gelingt es ihm aber, von Krüger eine Sondererlaubnis zu erhalten. Doch was soll er ihm erzählen, welchen Grund soll er ihm nennen, dessentwegen er in die Wohnung seines Bruders möchte? Die Wahrheit jedenfalls nicht, zumindest noch nicht, auch wenn dies eigentlich seinen Grundsätzen widerspricht. ‚Mitunter ist eine Notlüge allerdings das kleinere Übel’, bemüht er sich, sein sich bereits im Vorfeld rührendes schlechtes Gewissen notdürftig zu beruhigen. Bei all dem Hin-Und-Her-Überlegen hätte er beinahe noch die Haltestelle verpasst, von der es nicht mehr weit bis zum Polizeipräsidium ist, bei dessen Gewahr-Werden ihm ein kalter Schauer den Rücken hinunterläuft, dessen Ursache ihm nicht ganz klar ist. Vermutlich ist es die aufsteigende Erinnerung an das erst vor wenigen Tagen Passierte, das zu begreifen ihm noch immer nicht so recht gelingen will.

Auf den Fluren und aus etlichen Zimmern schweben Claude Gesprächsfetzen entgegen, unterbrochen vom Aufheulen eines Blaulichtes, das sich allmählich in der Ferne verliert. Zwei Uniformierte zerren eine übel zugerichtete männliche Gestalt, die sich unter Ausstoßung schlimmster Beschimpfungen aus den Schraubgriffen der Beamten zu befreien versucht, an ihm vorbei den Gang hinunter. Seinem Klopfen an des Hauptkommissars Bürotür wird mit einem deutlich vernehmbaren: „Herein“ geantwortet.

„Ah, guten Morgen, Herr Duchamp. Was führt Sie zu uns?“ Mihailovics nach Tatendrang klingende Stimme ist offensichtlich gleichfalls vom Frühlingserwachen angesteckt. Von Krüger keine Spur.

‚Nur nicht gleich mit der Tür ins Haus fallen‘, denkt sich Claude und antwortet stattdessen recht belanglos: „Ich war gerade in der Nähe und dachte mir, ich könnte mich nach dem Stand der Ermittlungen erkundigen. Sind Sie schon ein Stück weitergekommen?“

„Nein, an und für sich nicht. Die Ergebnisse der Spurensicherung haben bislang keinerlei konkrete Anhaltspunkte ergeben, die auf den oder die Täter schließen ließen. Und Sie, ist Ihnen noch irgendetwas eingefallen, was uns weiterhelfen könnte?“

Dem kaum wahrnehmbaren verneinenden Kopfschütteln folgt ein versonnenes: „Nein“ von Seiten Claudes, der noch immer nicht so recht weiß, wie er sein wahres Anliegen vorbringen soll. Doch da baut ihm der Kommissar unvermutet eine Eselsbrücke. Sich vom mit zahllosen Ordnern vollgestopften Aktenschrank herüber an Claude wendend, kommt ihm Mihailovic nichtsahnend entgegen: „Ach übrigens, Herr Duchamp, gestern Abend rief hier jemand von einer Zeitschrift an und wollte etwas über den Fall wissen. Ich weiß jetzt seinen Namen nicht mehr, Krüger hat mir heute Morgen nur davon erzählt. Dann wollte er Ihre Adresse, eines Interviews wegen, wie er behauptete. Hat er sich bei Ihnen schon gemeldet?“

„Ja, ja, heute Morgen. Sie wollen ein Interview mit mir machen, immerhin war mein Bruder in der Zeitschriftenbranche nicht ganz unbekannt, schließlich hat er für etliche Magazine regelmäßig gearbeitet, darunter gelegentlich auch den Brennpunkt. Ich habe allerdings noch nicht zugesagt, Philipp hätte das auch nicht gemocht, glaube ich."

„Gut, wir wollten Sie nämlich diesbezüglich zunächst noch um Zurückhaltung bitten, Sie wissen ja, wie die Presse ist … zumindest in solchen Fällen.“

‚Da höre ich doch den alten Konflikt zwischen Polizei und Presse heraus‘, konstatiert Claude im Stillen, der die abschätzige Bemerkung des Kommissars indes nicht von der Hand zu weisen vermag, denn hat sich nicht ein Gutteil der Presse in der Tat durch unsachgemäße, ja mitunter unseriöse Berichterstattung immer wieder ins Kreuzfeuer der Kritik begeben, ein jedes Mal reumütig Besserung versprechend, dann doch, kaum war Gras über die Sache gewachsen, zur alten blutrünstigen, nach Sensationen heischenden reißerischen Masche zurückkehrend, der bedauerlicherweise das Gros der Leserschaft verfallen zu sein schien. ‚Seriösen Journalismus, basierend auf verantwortungsvoller Recherchearbeit, nicht geleitet von Show und Modetrends, wo gibt es den noch? Leider viel zu wenig! Klar, die Verkaufszahlen müssen stimmen, Sentimentalität ist da nicht gefragt‘, bilanziert Claude für sich selbst in Sekundenschnelle die leidvolle Erfahrung seines persönlichen Schaffens. An sein Gegenüber gewandt: „In diesem Zusammenhang hätte ich noch eine Frage, und zwar, ob ich wohl in die Wohnung meines Bruders dürfte. Wie mir der Chefredakteur der Zeitung mitteilte, beabsichtigen sie eine kleine Retrospektive über das Schaffen meines Bruders zu bringen, wobei ich ihnen bei der Zusammenstellung des Bildmaterials helfen soll. Dafür müsste ich aber in das Archiv meines Bruders.“

„Da kann ich Ihnen momentan nicht weiterhelfen, darüber entscheidet Hauptkommissar Krüger. Der ist allerdings heute nicht im Hause. Ich muss Sie daher in dieser Angelegenheit um Geduld bitten, vermutlich werden wir jedoch noch einmal einen Ortstermin vornehmen. Erst danach besteht eventuell die Aussicht, dass Sie Zugang zur Wohnung Ihres Bruders erhalten. Ich denke aber, dass dies noch im Laufe dieser Woche der Fall sein dürfte.“

„Selbstverständlich möchte ich nicht Ihre Ermittlungen behindern. Sagen Sie mir einfach Bescheid, wann ich an das Archiv kann.“ Die Aussicht, noch einige Tage untätig ausharren zu müssen, missfällt Claude zwar, um nicht den Verdacht des Kommissars zu erwecken, bleibt ihm jedoch nichts anderes übrig als in den sauren Apfel zu beißen. „Und bitte halten Sie mich über den Stand Ihrer Nachforschungen auf dem Laufenden."

„Selbstverständlich. Und sollten wir Sie noch einmal benötigen, so rühren wir uns bei Ihnen. Sie bleiben doch in der Stadt?“

„Ja, natürlich, wer kümmert sich denn sonst um die Bestattung.“ Trauer schießt in Claudes Augen und Stimme. Schmerz, unsäglicher Schmerz durchfährt ihn, als das Bild seines dahingestreckt in einer Blutlache liegenden Bruders sich erneut gedanklich in den Vordergrund drängt. „Grüßen Sie Herrn Krüger von mir. Ich warte auf seinen Anruf.“ Das leichte Frösteln, das Claude beim Verlassen des Polizeipräsidiums aufgrund der gefühlsmäßigen Erregung überläuft, wird durch die mittlerweile hoch am Zenit stehende Mittagssonne nur ganz allmählich gelindert. ‚Also warten‘, sucht er sich zu beruhigen, ‚hoffentlich nicht zu lange.‘

Donnerstag, 17. April 1997, 15:30 Uhr

Wie im Fluge ist der Vormittag mit dem Ausfindig-Machen eines Bestattungsunternehmens und dem Besprechen der nach Freigabe des Leichnams anstehenden Beisetzungsformalitäten vergangen. Claude fühlt sich davon reichlich ausgelaugt, als er müden Schrittes die Lobby seines Hotels betritt und sich zielstrebig in Richtung Aufzug hält, kurz bevor er ihn erreicht vom Concierge jedoch aus seinen Tagträumen gerissen wird: „Herr Duchamp, ich habe hier eine Nachricht für Sie.“

Ungewohnt unwirsch reißt Claude den ihm gereichten Umschlag auf, was er auf seine nicht ganz intakte Psyche zurückführt. Diese verbessert sich beim Überfliegen der Zeilen indes schlagartig. Mit einem hastigen: „Dankeschön“ verschwindet er sodann in dem mittlerweile bereitstehenden Lift, und kaum in seinem Zimmer angekommen, das Kuvert noch in der Hand, setzt er sich telefonisch mit Hauptkommissar Krüger in Verbindung, der sich auch sofort persönlich meldet: „Hier Krüger, Mordkommission.“

„Guten Tag, Herr Kommissar, hier Claude Duchamp. Ich habe soeben Ihre Nachricht erhalten. Danke, dass Sie an mich gedacht haben. Wann wollen Sie denn in die Wohnung meines Bruders?“

„Wenn es Ihnen passt, gleich.“

„Selbstverständlich, das passt mir ausgezeichnet.“

„Gut, wir kommen dann in ein paar Minuten bei Ihnen im Hotel vorbei und holen Sie ab.“

„Okay, ich warte in der Lobby auf Sie. Bis gleich also.“ Die sich unerwartet rasch aufgetane Chance, Zugang zu Philipps Archiv zu erhalten, hat Claudes Müdigkeit, in die sich allmählich ein Schuss Resignation zu mischen begann, urplötzlich vertrieben, deutlich spürt er, wie neuer Tatendrang Körper und Geist belebt. Mit kaltem Wasser wäscht er sich das Gesicht, um die ohnehin wieder rege gewordenen Lebensgeister nachdrücklich wachzurütteln. Und während er sich mit der Bürste durchs Haar fährt, blickt er tief in die Augen seines Spiegelbildes, so als wolle er sich durch Selbstsuggestion in seiner Zielsetzung bestätigen. Einmal kräftig den Rücken durchgedrückt, sich gestreckt, dann ist er soweit. Behänden Schrittes nimmt er diesmal die Treppe. ‚Vier Stockwerke, die sind doch ein Klacks’, amüsiert er sich im Stillen über seinen eigenen Tatendrang, mit dem er die Stufen paarweise hinuntersaust.

Keine fünf Minuten sind vergangen, bis er die Kriminalbeamten vorfahren sieht, und noch ehe Mihailovic die Hotelhalle betreten kann, ist ihm Claude flinken Schrittes entgegengeeilt und fängt ihn an der Eingangstür ab, woraufhin beide in den Wagen steigen, den Krüger mit leicht quietschenden Reifen in Bewegung setzt. Wie der Wagenlenker - ab und an in den Rückspiegel blickend, um so Blickkontakt mit ihm herzustellen - Claude mitteilt, habe man sich, da die Ermittlungen auf der Stelle träten, heute Morgen kurzfristig für einen weiteren Ortstermin in der Wohnung des Ermordeten entschlossen. Und da er Mihailovic gegenüber den Wunsch geäußert habe, das Archiv seines Bruders durchforsten zu dürfen, sei es doch am sinnvollsten, zwei Fliegen mit einer Klappe zu schlagen, zudem könne er sich selbst dann auch noch einmal in Ruhe in der Wohnung umschauen, möglicherweise fiele ihm jetzt, da der erste Schock vorüber sei, ja doch irgendetwas auf oder ein, das ihnen weiterhelfen könne.

Claude hört den Ausführungen des Hauptkommissars und seines Assistenten nur mit einem Ohr zu, gleich einem auf eine freudige Überraschung wartenden Kind spürt er prickelnde Erregung in sich hochsteigen. Die Unsicherheit, das Nicht-Wissen, wonach er eigentlich suchen soll, treibt seinen Adrenalinspiegel umso weiter in die Höhe, je mehr sie sich Philipps Wohnung nähern.

Leicht und leise schwingt nach dem Entfernen der polizeilichen Versiegelung die Wohnungstür auf. Während die Kriminalbeamten ohne irgendein Anzeichen emotionaler Regung den Türrahmen durchschreiten, überfällt Claude dabei für Sekundenbruchteile ein eigenartiges Gefühl der Beklemmung, fast ist es ihm, als ob er die Totenruhe seines Bruders dadurch störe, eindringe in ein ihm bis dato unbekanntes Reich. Doch ehe ihn dieser gefühlsmäßige Anflug wirklich übermannen kann, durchschneidet Krügers Stimme den von transparenter Totenstille erfüllten Raum: „Herr Duchamp, ich möchte Sie bitten, zunächst nichts anzurühren, und vielleicht könnten Sie sich erst noch einmal alles in Ruhe anschauen. Sie wissen schon, jeder Hinweis kann hilfreich sein.“ Der Kommissar winkt ihn zu sich ins Wohnzimmer, an den Ort des Verbrechens, das sich in Form der Kreidestriche, die die groben Konturen von Philipps Körper am Boden nachzeichnen, manifestiert, auf emotional brutale Art und Weise greifbar wird, so unverständlich es für Claude auch immer bleiben wird.

So sehr er sich auch zu rationaler Denkweise durchzuringen bemüht, fällt Claude beim Gang und Schweifen der Blicke durch die einzelnen Räume beim besten Willen nichts Besonderes, Verdächtiges auf, nichts, was ihm nicht auch schon am Tage des Auffindens seines Bruders ins Auge gefallen wäre. Lediglich die drei Fotos, die ganz offensichtlich Philipps Verlobte zeigen, sieht er nunmehr mit anderen Augen. Ihre Erotik wirkt heute noch intensiver auf ihn, wird geradezu körperlich spürbar. Mit den Augen des erfahrenen Fotografen, der sein Motiv analytisch Punkt für Punkt zu fassen, zu verstehen versucht, tastet er die Bilder ab, und so oft seine Blicke auch über den makellosen nackten Körper gleiten, sich an den wohlgeformten Brüsten und dem scharfgeschnittenen Dreieck der Schambehaarung festsaugen, so ist nichts, aber auch gar nichts von schwülstiger Lüsternheit darin zu erkennen, aus ihnen spricht einzig und allein die Bewunderung für die Schönheit dieses weiblichen Wesens und die Fähigkeit seines Bruders, es auf diese fast schon übersinnliche Art und Weise ins Bild zu setzen. Wer war sie, für die er seinen Bruder anfängt zu beneiden. Wo konnte er sie finden? Könnte sie ihm weiterhelfen?

„Wissen Sie, wer das Mädchen ist?“

Er hat Krüger nicht kommen hören, daher zuckt der Angesprochene leicht zusammen. „Soviel ich weiß, war sie Philipps Verlobte.“

„Eine verdammt schöne Frau. Haben Sie zwischenzeitlich mehr über sie herausgefunden, wie sie heißt und wo wir sie finden können?“

‚Haben die Nachbarn den Kriminalbeamten dahingehend keine Auskünfte gegeben?‘ „Ihr Name ist Jinda Bhirasri, mehr weiß ich leider auch nicht.“ ‚Warum bin ich eigentlich so skeptisch gegenüber der Polizei, warum die Furcht, ihnen etwas verraten zu können? Sie wollen dir doch nur helfen, das Schicksal deines Bruders aufklären.’ Claude versteht sich selbst nicht, eine innere Hemmung hindert ihn jedoch daran, den Beamten gegenüber mehr zu sagen als unbedingt nötig. „Kann ich nun in das Archiv meines Bruders?“

„Klar doch.“ Krüger bemüht sich, ihm gegenüber nett zu sein, ob aus reinem Mitgefühl oder weil er Claudes Ressentiments spürt, ist für den Fragesteller indes nicht erkennbar. Doch noch ehe sich seine aufkeimenden Gewissensbisse richtig breitmachen können, kommt des Hauptkommissars überraschende Mitteilung: „Wir sind hier soweit fertig, ich glaube nicht, dass wir noch etwas Sachdienliches finden. Daher halte ich es nicht für nötig, die Wohnung weiterhin zu versiegeln. Sie steht Ihnen somit zur freien Verfügung.“ Claude kann es kaum fassen, gestern und heute Morgen war er noch voller Unrast, ob seiner aufgezwungenen Untätigkeit schier geplatzt, und auf einmal räumt man ihm uneingeschränktes Handeln und Wandeln ein. „Wir halten Sie selbstverständlich auch weiterhin auf dem Laufenden, natürlich auch darüber, wann Ihr Bruder für die Beisetzung freigegeben wird. Lassen Sie es uns nur bitte wissen, falls Sie Ihre Adresse ändern."

Die nach dem Gehen der beiden Beamten eintretende Stille, das Alleinsein in dieser Wohnung drückt schwer auf Claudes Gemüt, der zunächst einen weiteren Rundgang durch die Räume unternimmt, in denen er noch immer den Geist seines Bruders zu spüren glaubt. Erst beim Blick durch die Balkontür fällt ihm auf, dass sich die Sonne bereits verdächtig den Dachfirsten der Häuser auf der gegenüberliegenden Straßenseite genähert hat, es somit Zeit für ihn wird, endlich das Archiv nach dem von Clemens angedeuteten Beweismaterial zu durchsuchen.

Da er seinem Bruder früher bei Besuchen in Mailand gelegentlich bei der Archivierung geholfen hat, kennt er das Ordnungssystem Philipps, der daran auch nichts verändert zu haben scheint, wie ihm schon nach wenigen Stichproben klar wird. Da Philipp sich ihm sonst aller Wahrscheinlichkeit viel früher anvertraut hätte, muss es sich um relativ neues Material handeln. ‚Nur gut, dass Philipp seine Arbeiten außer stichwortartig beziehungsweise themenmäßig auch chronologisch sortiert hat’, sinniert Claude beim Durchblättern der Dia- und Negativhüllen sowie der Fotomappen, die er systematisch durchschaut, um sich einen Überblick über die letzte Schaffensphase des Ermordeten zu verschaffen. Irgendetwas Brauchbares fördert seine Suche jedoch nicht zu Tage, nicht der kleinste Hinweis findet sich. Allmählich wird ihm klar, dass seine Sucherei wohl eigentlich überflüssig ist, denn sollte dieses Material tatsächlich etwas mit dem Mord zu tun haben, so dürfte es entweder von dem oder den Tätern mitgenommen oder aber von seinem Bruder an einem wirklich zugriffssicheren Ort aufbewahrt worden sein. Bei reiflicher Überlegung kommt Claude unter Berücksichtigung all dessen, was er bislang erfahren hat, immer mehr zu der Überzeugung, dass sein Bruder wahrscheinlich einen anderen Aufbewahrungsort gewählt haben dürfte - doch wo? Bei seiner Verlobten? Unwahrscheinlich, Philipp war nicht der Typ, der andere in etwas mit hineinzog. ‚Nur schade, dass diese Frau sich nicht meldet, zumindest musste sie doch von dem Mord erfahren haben, stand er doch, wenn auch ohne Foto und zumeist nur auf den hinteren Seiten, in nahezu allen regionalen Zeitungen’, grübelt er vor sich hin. Ein Bankschließfach oder etwas Ähnliches? Alles irgendwie zu simpel, zu einfallslos. Jetzt ist Claude gefordert: Wie gut kannte er seinen Bruder wirklich. Hatte er irgendeine Andeutung gemacht, wo pflegten sie in der Vergangenheit ihre vor anderen Augen geheim zu haltenden Dinge aufzubewahren, zu verstecken?

Sich den Kopf ob dieser Frage zermarternd durchstreicht Claude die Wohnung immer und immer wieder, in der Hoffnung, dass sich irgendein Hinweis finden möge, der ihm weiterhelfen könnte. Von den Wänden, den Möbeln, all dem Sammelsurium, das sein Bruder im Laufe seines abwechslungsreichen, von zahllosen Reisen geprägten Berufslebens zusammengetragen hat und das nunmehr Schränke, Vitrinen und Regale füllt, strahlt ihm nichtssagende Leere entgegen, die seine Ratlosigkeit nur noch steigert, ihn schier verzweifeln lässt. Ermattet vom erfolglosen Malträtieren seiner grauen Zellen, sinkt er schließlich in einen der Sessel im Wohnzimmer nieder, gönnt er sich zum ersten Mal seit er die schicksalsbehaftete Wohnung betreten hat eine gefühlsmäßige Pause, lässt sich ganz einfach hängen, die Augen geschlossen, versuchend, den allzu regen Geist allmählich auszublenden, wobei die Geräusche des Hauses und der Straße langsam aber sicher die Oberhand gewinnen, das noch immer Entsetzliche, Unbegreifliche wie mit einem narkotisierenden Schleier zudeckend. Doch noch ehe dieser unregelmäßig gewebte Geräuschteppich seine letzten geistigen Regungen zu schlucken vermag, quasi im Dreiviertelschlaf, durchzuckt ihn eine tief aus seiner schlaftrunkenen Gedankenwelt hervortauchende Idee, die ihn mit einem Schlag wieder hellwach macht. ‚Dass ich da nicht schon früher daran gedacht habe’, geht er mit sich selbst ins Gericht. Dass seine Gedanken durch den urplötzlich am anderen Ende des Tunnels auftauchenden Lichtblick erneut unter Koordinationsschwierigkeiten leiden, wird ihm erst bewusst, als er nach dem instinktiven Ergreifen des Telefonhörers und dem Wählen der sich ins Gedächtnis gerufenen Rufnummer gewahr wird, dass keinerlei Summ- oder Freischaltton zu vernehmen, die Leitung tot ist. Warum, darauf findet er zwar keine schlüssige Antwort, wundert sich aber auch nicht sonderlich darüber.

Auf ein vorbeifahrendes Taxi zu warten oder eines von den Nachbarn aus zu bestellen, erscheint ihm in diesem Augenblick zu kompliziert, zu nervtötend, und angesichts der vorgerückten Stunde als unpassend, zudem tut ihm ein wenig abendliche Frischluft gut. Die Fahrzeuge und Fußgänger, die auf dem Weg bis zu seinem Hotel an ihm vorbeigleiten und -huschen, nimmt er nur als uniforme Schattengestalten wahr, zu sehr hängt er gedanklich seinem neuen Hoffnungsträger hinterher. Aufgeregt wie ein Primaner vor einer entscheidenden Klassenarbeit, sucht er in seinen Jackentaschen nach seinem Zimmerschlüssel, den er, auch dies ein deutliches Zeichen seiner Erregtheit, ungewohnt ungelenk ins Schloss steckt. Das Zimmer betretend hastet er schnurstracks zum Telefon. Endlich. Hastig tippt er die Zahlen der Rufnummer, die er - um sich ihrer Richtigkeit zu vergewissern - auf dem Weg zum Hotel in seinem Adressenbuch nachgeschaut hat, nach dem Abheben des Hörers in den Telefonapparat. Den vom Tickern der Schaltzentrale erfüllten Sekunden, während derer die Verbindung hergestellt wird, folgen ebenso nervenzehrende, in denen der Hörer am anderen Ende der Leitung nicht abgehoben wird, so dass mit jedem Klingelton Claudes Hoffnung auf rasche Beantwortung der ihn peinigenden Frage Stück für Stück dahinschwindet. Kaum noch erwartet, ist sein Bemühen doch noch von Erfolg gekrönt.

„Ja, bitte“, schallt ihm eine verschlafene Stimme entgegen, „hier Thorwald.“

Der schlaftrunkene Klang lässt Claude auf den Wecker am Nachttisch blicken, wodurch sein schlechtes Gewissen wachgerufen wird. „Entschuldigen Sie bitte, Hochwürden, dass ich Sie so spät anrufe. Hier spricht Claude Duchamp.“

„Claude!“ Wie weggeblasen ist offensichtlich die Müdigkeit des Angerufenen, und auch wenn ihn Claude nicht sehen kann, so ist er sich ganz sicher, dass in diesem Augenblick zumindest ein freudiges Lächeln über das Antlitz seines Gesprächspartners huscht. „Mein Gott, wo steckst du? Warum hast du dich so lange nicht gerührt? Und überhaupt, seit wann bist du so förmlich, seit wann siezt du mich?“

Claudes schlechtes Gewissen wird durch Thorwalds Fragen nicht gerade gelindert. „Ach wissen Sie ... weißt du“, druckst er herum, „es ist lange her, seit wir uns das letzte Mal gesehen haben, ich dachte mir, vielleicht bist du mir böse, zumal ich deine beiden Briefe nicht beantwortet habe, die du mir vor Monaten geschrieben hast. Aber du kennst mich ja, ich war schon immer ein Schreibmuffel.“

Auch ohne optischen Kontakt vermag sich Claude das stumme, verständnisvolle, verzeihende Lächeln des aus seinem ersten Schlaf Gerissenen vor Augen zu rufen, dazu kennen sich beide zu lange und zu gut. „Schön, dass du dich mal wieder meldest. Die vorgerückte Uhrzeit lässt mich allerdings vermuten, dass du einen ganz besonders triftigen Grund dafür hast. Oder hast du nur die Zeitdifferenz vergessen?“

Diese Worte sind für Claude ein weiterer Beleg dafür, wie vertraut er dem anderen ist, dieser allerdings gleichzeitig davon ausgeht,  dass er ihn aus seiner neuen Wahlheimat aus anruft. „Ja, du hast recht, ich rufe dich tatsächlich aus einem ganz besonderen Grund an, allerdings nicht aus den Staaten, sondern von Frankfurt aus.“ Er lässt seinem Gesprächspartner ein paar Sekunden zum gedanklichen Verdauen, zur mentalen Neuorientierung. „Ich weiß nicht, ob du es mitbekommen hast, dass Philipp tot ist. Und genau...“

„Was? Was sagst du da? Philipp ist tot? Nein, davon weiß ich nichts! Wie ist das geschehen, wo, wann?“ Thorwalds Erregung mischt scharfe Unterklänge in die ansonsten so sanfte Stimme; kein Wort indes zum Standort des Anrufers.

„Er ist ermordet worden, letzten Donnerstag.“

„Ermordet? Philipp ermordet?“ Solange sie sich auch schon kennen, nie zuvor hat Claude den Geistlichen derart verwirrt, konsterniert gehört. Wie sehr ihn diese mitten in der Nacht so unvermutet übermittelte schreckliche Nachricht emotional getroffen hat, belegt das Schweigen, das zum Sammeln der Gedanken benötigt wird. „Das kann, das will ich einfach nicht glauben. Philipp hat doch nie jemandem etwas zuleide getan.“ ‚Das haben viele Opfer nicht’, kommentiert Claude diese Feststellung im Stillen für sich selbst. „Hat man den Täter schon?“

„Nein. Sei mir bitte nicht böse, wenn ich dir jetzt nicht die ganze Geschichte erzähle, auch wenn mein Anruf etwas mit Philipps Tod zu tun hat. Was ich wissen möchte, ist, ob du in den letzten paar Wochen einen Brief oder ein Päckchen von Philipp erhalten hast?“

„Nein, oder besser gesagt, ich weiß es nicht. Weißt du, ich war die letzten drei Wochen in der Bretagne und bin erst heute Nachmittag zurückgekommen. Daher habe ich noch keine Zeit gehabt, all meine Post durchzuschauen. Und eben aufgrund meiner Abwesenheit habe ich in letzter Zeit auch keine deutschen Zeitungen gelesen oder Nachrichten gehört. Wenn es für dich wichtig ist, schaue ich gleich einmal nach.“

„Es ist sogar sehr wichtig, sonst hätte ich dich auch nicht zu dieser Tageszeit gestört.“

„Gut, warte bitten einen Augenblick, ich gehe nachschauen.“

Von quälender Hoffnung geprägte Minuten verstreichen, während derer Claude endlich dazu kommt seine Jacke und Schuhe auszuziehen und sich eine Cola einzugießen, deren Kühlschrankfrische ihm belebend durch die Kehle rinnt.

„Claude, bist du dran?“ 

„Ja. Und?“

„Du hast recht gehabt, es ist tatsächlich ein Päckchen von Philipp während meiner Abwesenheit eingetroffen. Ich habe es hier vor mir liegen. Obendrauf ist ein Begleitschreiben geklebt. Soll ich es öffnen?“

„Natürlich. Lies es mir bitte vor.“ Claude hört das Rascheln am anderen Ende der Leitung, das ihm signalisiert, dass die Beantwortung seiner Frage kurz bevorsteht.

„Hörst du? Ich lese dir jetzt den Brief deines Bruders vor. ‚Lieber Julius, zunächst möchte ich mich bei dir entschuldigen, dass ich erst heute wieder von mir hören lasse. Auch wenn meine Entschuldigung abgedroschen klingt und unter guten Freunden eigentlich kein Argument sein dürfte, so kann ich zu meiner Verteidigung nur vorbringen, dass mich mein enger Terminplan in den letzten Monaten derart eingebunden hat, dass ich keine Zeit fand, mich eher bei dir zu melden. Und da wir stets ehrlich zueinander waren, möchte ich dir auch nichts vorflunkern, sondern dir offen eingestehen, dass ich mir heute nur deswegen Zeit für diese Zeilen nehme, weil ich mich möglicherweise in einer nicht ganz ungefährlichen Situation befinde, deren Ausgang ich derzeit nicht abschätzen kann. Ich habe dich mehrmals telefonisch zu erreichen versucht, doch warst du nie zu Hause. Daher schreibe ich dir nunmehr und möchte dich bitten, das mitgeschickte Päckchen bei dir aufzubewahren, bis entweder ich es selbst wieder abhole oder mein Bruder dies tut. Obwohl ich weiß, dass dies an und für sich unnötig ist, möchte ich dich bitten, das Päckchen nicht zu öffnen. Ich belaste dich nur äußerst ungern damit, doch bist du außer meinem Bruder die einzige Person, der ich uneingeschränkt vertraue. Pass gut auf dich auf, wobei ich hoffe, dass wir uns bald wiedersehen. Dein Philipp.’“

Klangen Philipps Zeilen nicht wie ein Abschied, trotz des am Schluss zum Ausdruck gebrachten Wunsches auf ein baldiges Wiedersehen? Wieder taumelt Claude, wie von einem wohlplatzierten Aufwärtshaken angeschlagen, durch die Wellentäler seiner Psyche, derer er bis vor wenigen Tagen so sicher zu sein glaubte, insbesondere nach jenem Lebensabschnitt, in dessen Mittelpunkt Isabel gestanden hatte. Da auch Thorwald schweigt, wahrscheinlich damit beschäftigt, das Schreiben ein zweites Mal durchzulesen, teilt Claude ihm seinen Entschluss mit: „Julius, wenn es dir nichts ausmacht, komme ich morgen zu dir.“

„Selbstverständlich. Ich freue mich, trotz des traurigen Anlasses. Kommst du mit dem Auto oder mit der Bahn?“

„Mit der Bahn. Sobald ich weiß, wann der Zug in Freiburg ist, rufe ich dich noch einmal an, okay?“

„Okay. Falls ich morgen früh außer Haus sein sollte, kannst du meiner Haushälterin Bescheid geben, die richtet es mir schon aus. Ich werde sie morgen jedenfalls dahingehend instruieren. Wahrscheinlich kommst du ja eh erst am Nachmittag.“

„Anzunehmen.“ Kurzes Schweigen beiderseits. „Dann will ich dich nicht weiter stören. Alles weitere morgen. Bis dann.“

„Bis dann, und ... Kopf hoch!“

„Klar doch.“ Claude bemüht sich überzeugend zu klingen, was ihm aber nicht so recht gelingen will, auch wenn ihm das Gespräch, so seine erste Analyse, offensichtlich weitergeholfen, möglicherweise sogar den entscheidenden Schlüssel für die Lösung des Falles geliefert hat. Noch aber wagt er nicht daran zu glauben, wie er sich eingestehen muss auch ein klein wenig aus Furcht, sein Bruder könnte in irgendeine unlautere, womöglich gar ungesetzliche Sache verstrickt sein, was er sich zwar an und für sich nicht erklären kann, doch wie verkündet es ein Werbeslogan beinahe täglich im Fernseher: Nichts ist unmöglich. Der morgige Tag wird Aufschluss darüber geben - hoffentlich.

Freitag, 18. April 1997, 15:43 Uhr

Der Blick auf die Armbanduhr verrät Claude, dass es nur noch rund zwanzig Minuten bis Freiburg sind. Eine Woche ist es bereits her, seit er seinen Bruder aufgefunden hat, sieben Tage, die ihn und die Polizei zwar bislang bei der Aufklärung des Falles keinen entscheidenden Schritt weitergebracht haben, dennoch aber wie im Fluge vergangen sind, überwiegend gefüllt mit wirren Spekulationen und Hypothesen, denen heute möglicherweise ein Ende bereitet werden kann. Bei Tempo 130 gleitet, untermalt vom kaum hör- und spürbaren Tacken der Räder, draußen die in frühlingsfrisches Grün gekleidete Landschaft vorbei. Nur wenige flauschige Wolkengebilde verlieren sich am sonst blauen Himmel dieses herrlichen Frühlingstages, dem Claude trotz der stundenlangen Fahrerei bis zu diesem Augenblick praktisch keine Aufmerksamkeit geschenkt hat, zu sehr war er alten Erinnerungen nachgehangen, in deren Mittelpunkt jene Person stand, die ihn in wenigen Minuten vom Bahnhof abholen wird und die ihn und seinen Bruder in einem nicht unerheblichen Maße mit geprägt hat...

Ein Schmunzeln lief über Claudes Gesicht, als ihm wieder bewusst wurde, dass Julius Thorwald ihn und Philipp schon kannte, als sie beide noch in die Windeln machten. Den Erzählungen seiner Mutter zufolge hatte er sie, wenn Not am Mann war, sogar gelegentlich höchstpersönlich trockengelegt. So etwas verband natürlich, schuf jene enge und überaus herzliche Beziehung, aufgrund derer sich die beiden Brüder von klein auf zu dem Geistlichen fast väterlich hingezogen fühlten, daran konnten auch längere Phasen nichts ändern, während derer sie sich nicht sahen. Wie eng und unverkrampft dieses Verhältnis war, merkten sie jedes Mal, wenn sich ihre Wege nach langer Zeit wieder einmal kreuzten, gingen sie doch in diesen Augenblicken stets so unbefangen miteinander um, als wären sie erst tags zuvor auseinandergegangen. Ja, Julius war schon etwas Besonderes, so dass es auch nicht weiter Wunder nahm, dass er nach dem Tode ihrer Eltern beider Vertrauensperson wurde, der sie, dies wussten sie instinktiv, alles, aber auch wirklich alles blindlings anvertrauen konnten: Julius konnte schweigen wie ein Grab. Und so kritisch sein Bruder und er selbst der Kirche oftmals gegenüberstanden, oder vielleicht gerade deshalb, empfanden sie es als Glücksfall, dass Julius Geistlicher war, verkörperte er für sie doch all jene charakterlichen Eigenschaften, die sie bei vielen anderen Vertretern dieses Standes, insbesondere in den oberen Chargen, schmerzlich vermissten. Abendelang hatten sie zu dritt eben darüber diskutiert, denn mit Julius konnten sie dies, schließlich stand er der Institution Kirche selber kritisch genug gegenüber, was ihm im Laufe der Jahre von Seiten der geistlichen Obrigkeit immer wieder einmal mehr oder weniger scharfe Mahnungen und Verweise eingebracht hatte. Doch war er Diplomat genug und sich seines Standpunktes viel zu sicher, als dass er sich durch derlei Anfechtungen hätte irremachen lassen, denn in seinen Thesen vermochte ihn keiner seiner Dienstherren zu widerlegen.

Und er war es auch zu einem nicht unerheblichen Teil gewesen, der Philipp und ihn in die hohe Schule der Dialektik einführte, sie lehrte alles zu hinterfragen, Obrigkeitshörigkeit abzustreifen, selbständig und selbstkritisch zu denken und zu analysieren, ihre Fähigkeit schärfte, positive Kritik zu üben. Dabei hatte er ihnen von Anfang an klargemacht, dass es bei alledem nicht ohne Blessuren abgehen werde, da die meisten Menschen Kritik, auch wohlgemeinte, nur schwer oder gar nicht ertragen könnten und meist mit Retourkutschen, Diffamierungen oder Hohn darauf reagierten.

Claude erinnerte sich an einen dieser regen Diskussionsabende, bei dem es sich um genau dieses Thema drehte, noch ganz genau. Anlass dazu war damals die Stellungnahme Julius’ zu umweltpolitischen Fragen seiner Gemeinde, die bei etlichen Stellen auf scharfe Kritik gestoßen waren, sowohl auf kommunalpolitischer Ebene als auch in Kirchenkreisen. „Sie haben es halt nicht gerne, dass ich mich als Vertreter der Amtskirche in solche Dinge einmische. Die Politiker, weil sie - angeblich zumindest - eine Verquickung von Staat und Kirche befürchten, und meine lieben Amtskollegen, weil ich mir erlaube auf die kircheninternen Schwachstellen und Widersprüchlichkeiten aufmerksam zu machen, an dem Nimbus der Unfehlbarkeit zu rütteln wage. So ein Schwachsinn, als ob irgendein Mensch unfehlbar wäre. Ich doch genauso wenig wie irgendjemand sonst, Talar hin oder her. Aber es ist immer wieder das Gleiche, jeder fühlt sich gleich persönlich auf den Schlips getreten, kaum einer kann es akzeptieren, dass jemand anderes eine andere Meinung vertritt oder zur Diskussion stellt.“ Julius’ Stimme hatte in diesem Augenblick resigniert geklungen, doch kannten ihn Philipp und er zu gut und wussten, dass er sich so leicht nicht unterkriegen ließ und auf seine Person gemünzte Schmähungen letztendlich gelassen hinzunehmen verstand, da er stets wusste, wovon er redete, denn er war nicht der Typ, der den Mund zu voll nahm, ohne vorher gründlich darüber nachgedacht zu haben, was er eigentlich sagen wollte, wie dies vor allem die gewählten Volksvertreter auf der politischen Bühne bedauerlicherweise allzu oft taten.

„Das erlebst du doch nicht zum ersten Mal“, beschwichtigte ihn Philipp, „Du kennst die Menschen doch weiß Gott noch besser als Claude oder ich. Das Problem ist, dass keiner seine Schwächen, seinen möglichen Irrtum beziehungsweise eine Fehleinschätzung zugeben will. Natürlich ist es einfacher auf den anderen, den Andersdenkenden verbal einzuknüppeln als sich selbst und seinen Standpunkt zu hinterfragen. Dann müsste man sich nämlich endlich einmal klar darüber werden, wer und was man eigentlich ist, welche Rechte und Pflichten man hat, sich und allen anderen gegenüber. Und so viel Gemeinsinn kannst du leider nicht voraussetzen, zumindest nicht beim Gros der Menschheit. Ich kann nur wiederholen, was ich neulich erst gesagt habe: Die Legalisten hatten schon recht, der Mensch ist von Natur aus schlecht, auch wenn dies viele nicht wahrhaben wollen, insbesondere auch deine Kollegen. Mit bloßen Appellen an die Vernunft und Selbstdisziplin kommst du nicht weit, dazu sind wir alle viel zu große Egoisten. Schau dich doch nur um, wie ein jeder sich schamlos zu bereichern versucht, und kaum einer kann den Rachen voll genug bekommen. Natürlich wäre es schön, würden wohlgemeinte Appelle ausreichen, die Realität beweist allerdings tagtäglich, dass es ohne Gesetze nicht geht. Setze die Gesetze auch nur für einen einzigen Tag außer Kraft, ich prophezeie dir, die Welt versinkt im Chaos, nicht nur in den von vielen mit abschätzigen Bemerkungen als ‚unreif’ deklarierten Ländern der sogenannten Dritten Welt, nein auch hier bei uns würden sich die Leute die Köpfe einschlagen, aus Gier, Neid und Eifersucht.“ Philipp war die Erregung deutlich anzumerken gewesen, denn wie Claude aus vielen vorangegangenen Diskussionen wusste, waren sie bei einem zentralen Thema angelangt, über das sich sein Bruder jedes Mal ereiferte, da es ihm trotz seiner zahlreichen derartigen ernüchternden Erfahrungen und dem Wissen darum, dass es so war, partout nicht in den Kopf gehen wollte, warum sich angeblich vernunftbegabte Wesen ständig derart unvernünftig benahmen, dass ihre Existenz dauernd von ihnen selbst heraufbeschworener latenter Gefahr ausgesetzt war.

„Du weißt doch, dass es mit der Vernunft der Menschen nicht so weit her ist“, griff Claude in die Gesprächsrunde ein, das Resümee seines Bruders vorwegnehmend. „Der Mensch war, ist und bleibt Hedonist, daran hat sich seit den alten Römern, ja seit Urzeiten nichts geändert.“ Ein kurzes Stocken, dann fuhr Claude fort: „Wie der gute alte Juvenal auf die Frage nach den Wünschen und Bedürfnissen des Volkes zu antworten pflegte: Panem et circenses. Stimmt doch, oder? Gib den Leuten genug zu essen und verschaffe ihnen ein wenig Unterhaltung, mehr wollen sie doch meistens gar nicht. Aber wehe, du wagst es, ihnen davon etwas wegzunehmen, gar an ihr Gewissen zu appellieren, sie sollen davon etwas zum Wohle aller abtreten! Dann werden sie zu Raubtieren, von Solidarität keine Spur, denn die fordert für gewöhnlich nur derjenige, der unten ist, ist er erst einmal oben, streicht er das Wort in der Regel aus seinem Wortschatz.“

Thorwald nickte zustimmend: „Leider, … auch ich habe mich immer wieder gefragt, warum dies so ist, was man dagegen tun kann, wie man die Leute wachrütteln kann. Gemäß meinem Amt muss ich dies sogar, und ich möchte es auch. Zustimmung, geschweige denn Dank erntet man dafür allerdings nur in den wenigsten Fällen, doch sollten, müssen eben diese Anlass für uns sein, in unseren Bemühungen fortzufahren, trotz aller negativen Erfahrungen. Appelliert nie nur an andere, seid selber Vorbild, versucht es zumindest, denn nur so könnt ihr glaubwürdig sein und bleiben, nur so vermögt ihr eventuell doch den ein oder anderen zum Nachdenken, möglicherweise sogar zum Umschwenken anzuregen.“ Fast missionarisch klangen in diesem Moment seine Worte, nach denen er sein Leben ausrichtete solange ihn die Brüder kannten. Er war kein Schwärmer oder Phantast, er stand mit beiden Füßen voll im Leben und fühlte sich von den Schwächen der um ihn herum Lebenden eher angezogen und motiviert denn abgestoßen. Eben dies war es, was Philipp und Claude an ihm so bewunderten, weswegen sie ihn als hoffnungsvollen, Hoffnung ausstrahlenden und vermittelnden Vertreter seines Standes ansahen, denn nur Männer seines Formates waren ihrer Ansicht nach dazu befähigt, die dringend notwendigen Reformen innerhalb der Institution Kirche in die Wege zu leiten. Thorwald wusste genau, wie kritisch die beiden der Kirche gegenüberstanden, woran sie sich stießen. Und dies zu Recht, wie er ihnen gegenüber auch schon vor längerer Zeit eingestehen musste, denn auch ihm waren die verkrusteten Strukturen und die geforderte uneingeschränkte Hörigkeit mehr als nur ein Dorn im Auge, widersprach doch letztere für ihn, und so sahen es auch die beiden Brüder, geradezu der christlichen Forderung anderen gegenüber Toleranz zu üben, ganz besonders auch Andersdenkenden gegenüber. Doch damit hatte sich die Kirche schon in der Vergangenheit oftmals schwer getan, so ungern sie sich dies auch vorhalten ließ. Doch wie, so hatten sie sich bei vorangegangenen Diskussionen immer wieder aufs Neue gefragt, kann jemand Toleranz fordern, wenn er nicht selbst bereit ist, anderen gegenüber tolerant zu sein, den anderen in seiner Andersartigkeit zu akzeptieren. Solange dieser dadurch niemanden körperlich und psychisch schade, müsse dies oberster Grundsatz eines jeden Menschen sein, zumindest eines demokratisch, freigeistig gesinnten.

„Das ist ja gerade das Problem“, hatte Claude bei einer ihrer Gesprächsrunden bei diesem Punkt eingehakt, „jeder versteht sich bei uns als guter Demokrat, glaubt zumindest, ein solcher zu sein, kaum wird indes von ihm gefordert, sich zugunsten einer demokratisch gefundenen Mehrheit zu beugen, verlieren sich die meisten in zum Teil wüsten Beschimpfungen und hämischen Kommentaren, und einige wenige greifen gleich zur Gewalt. In solchen Situationen muss ich immer wieder an den Ausspruch eines meiner Lehrer denken, dessen mahnender Gehalt zu einem meiner Lebensleitsätze geworden ist. Es ging damals um eine Abstimmung in der Klasse, bei der einer meiner Klassenkameraden, der sich immer als starker Verfechter der Demokratie aufspielte, mehrheitlich überstimmt worden war. Als er das Ergebnis wutentbrannt kommentierte, appellierte eben dieser Lehrer mit folgenden Worten an meines Freundes Demokratieverständnis: ‚Gell Franz, Demokratie ist etwas Schönes, solange man in der Mehrheit ist!’ Ich habe das verdutzte Gesicht meines Freundes, in das schlagartig ein verlegenes Grinsen gemeißelt war, noch genau vor Augen. Ich halte diese Worte nach wie vor für eine der größten Lebensweisheiten, die ich bis heute gehört habe, sie sind quasi zu einer meiner gesellschaftspolitischen Leitlinien geworden, erinnern sie mich doch stark an Sokrates Spruch: ‚Es ist besser Unrecht zu leiden als Unrecht zu tun!’ Wie einfach wäre es, würde sich jeder diese Lebensmaxime zu eigen machen!“ Der vorwurfsvolle Blick in Richtung des Geistlichen, wurde von jenem richtig interpretiert, wusste er doch, dass er nicht persönlich, sondern die von ihm vertretene Institution gemeint war, die sich diesen Leitsatz zwar gleichfalls auf ihr Fähnchen geschrieben hatte, sich selbst damit bei der praktischen Umsetzung im Alltag aber allzu oft schwertat, obwohl sie es tagtäglich in Predigten von ihren Gläubigen forderte.

„Ich weiß genau, was du meinst, Claude, worauf du anspielst.“ Thorwald wusste um das Dilemma, die Schwächen seiner Mitmenschen und vieler seiner Vorgesetzten. „Aus meiner Erfahrung heraus kann ich dir allerdings nur immer wieder raten: Lege die Latte nicht zu hoch, nicht für dich und nicht für andere, ansonsten wirst du entweder verrückt oder du stumpfst total ab. Verlange nicht zu viel von den Menschen, für derartig hochgesteckte Maximen fehlt es ihnen schlichtweg an Verständnis, dazu sind sie - entschuldige, wenn ich dies in dieser Deutlichkeit sage - mehrheitlich geistig ganz einfach zu beschränkt. Das ist nicht geschimpft, das ist eine Tatsache, auch wenn ich dies als Geistlicher vielleicht nicht sagen dürfte.“

„Du hast ja recht, aber irgendwie regt es mich trotzdem hin und wieder auf, obwohl wir dies schon zigmal durchgekaut haben.“ In Claudes Erregung mischte sich von Wut getränkte Resignation, der er jedoch nicht gestattete, nicht gestatten wollte, dass sie sich seiner bemächtigen könne, denn dies, dessen war er sich bewusst und spürte er, brächte ihn an einen Wendepunkt, von dem aus es nur noch bergabwärts gehen konnte, und dazu war er schlichtweg nicht bereit, ebenso wenig wie Philipp, der seinem Bruder moralische Rückendeckung gab.

„Wir haben alle unsere Durchhänger, erst vor ein paar Wochen habe ich mich gefragt, wozu ich das alles mache, warum ich mich eigentlich um das Wohl anderer kümmere, es wäre für mich doch viel einfacher, wenn ich mich nur um meine eigenen Angelegenheiten kümmern würde. Doch wenn du ein moralisches, ein wirkliches moralisches Gewissen hast, dann kannst du nicht aus deiner Haut, so sehr dich dies mitunter belasten mag, so oft du der Resignation nahe sein magst. Du kannst dies nicht einfach abstreifen, ablegen wie ein Kleidungsstück, es ist ein Stück von dir selbst, das bist du, da kann dir niemand helfen. Und im Grunde genommen willst du das auch gar nicht, nur muss du dir darüber im Klaren sein, dass du nur wenig, ganz wenig bewegen, bewirken kannst, die Welt im Ganzen wirst du voraussichtlich genauso wenig verändern wie dies Julius vermag oder ich dies kann. Die kleinen Schritte sind es, die uns moralisch immer wieder aufrichten, uns aufs Neue motivieren. Oder etwa nicht? Dass soll nicht heißen, dass man das große Ziel aus den Augen verliert, ganz im Gegenteil, nur muss man die Bescheidenheit seiner Mittel realistisch einzuschätzen lernen!“

Philipps Analyse kam einem Schlusswort gleich, das Gespräch mündete in ruhigere Bahnen ein, frischte Erinnerungen an Thorwalds Jugend und dessen beinahe brüderliche Beziehung zu Claudes und Philipps Vater auf, mit dem der Geistliche zur Schule gegangen war. Kurz nach dem Zweiten Weltkrieg, in dessen Verlauf sie sich vorübergehend aus den Augen verloren hatten, waren sich die beiden jungen Männer wieder über den Weg gelaufen und hatten fortan ihren Kampf gegen Ungerechtigkeit und Intoleranz gemeinsam geführt, wenn auch jeder auf seine eigene Art und Weise. Doch mindestens einmal in der Woche war Thorwald, der unmittelbar nach dem Krieg sein Theologiestudium aufgenommen hatte, zu ihnen zu Besuch gekommen, hatte sich mit seinem ehemaligen Klassenkameraden den Kopf darüber heiß diskutiert, was sie tun könnten, um für ein klein wenig mehr Gerechtigkeit auf dieser Welt zu sorgen. Jahre später hatten diese Gespräche dann seinen Bruder und ihn von klein auf geprägt, ihnen gleichsam den Pfad ins Leben gewiesen, den sie bis heute nicht bereit waren zu verlassen. Aus diesen frühesten Kindheitstagen rührte auch die ersatzväterliche Beziehung zwischen ihnen her, jenes tiefverwurzelte Vertrauensverhältnis. Aber nicht nur derart ernste, sachliche Angelegenheiten und Überlegungen hatte sie in der Vergangenheit zusammengeschweißt, regelmäßig hatten die Duchamps zusammen mit ihrem Familienfreund Ausflüge unternommen, waren gemeinsam in Museen oder Ausstellungen gegangen, ab und an waren sie sogar gemeinsam in Urlaub gefahren. So wurde Julius für Philipp und Claude zum zweiten Vater, der ihnen dann auch die nötige Stütze war, als ihr Vater verschied.

Wie bei fast all ihren Gesprächen, verließen sie das Terrain der seichten Konversation auch bei diesem Gespräch nach nicht allzu langer Zeit wieder und kamen, geradezu zwangsweise, erneut auf heiklere Themen zu sprechen, zu denen unter anderem ein Bauskandal in Thorwalds Gemeinde zählte, in den auch die Gemeindeverwaltung verstrickt war, die sich mit derartiger Unverfrorenheit über Rechtsverordnungen und Verträge hinwegsetzte, dass es diesmal Thorwald war, der sich ereiferte: „Ich kann euch nur sagen, wenn ich all die Gemeinderäte Sonntag für Sonntag bei mir in der Kirche sitzen sehe, wie sie frömmelnd die Unschuldsengel spielen, da wird mir schlecht. Denn kaum sind sie zur Kirchentür hinaus, setzen sie ihre Schweinereien fort, diese Heuchler. Spielen sich auf wie kleine Feudalherren, die mit ihren Mitbürgern umgehen können wie es ihnen beliebt, dabei sind sie lediglich deren gewählte Vertreter, die die Interessen ihrer Wähler zu vertreten haben, nicht ihre eigenen. Und weist man sie darauf hin, so schämen sie sich nicht einmal dafür, im Gegenteil, oft beschimpfen sie dich, dann bis du der Buhmann. Aber eben dies ist ja gegenwärtig eines unserer Grundübel, niemand schämt sich mehr für etwas, jedem wird heute fast alles nachgesehen, verziehen. Ganz gleich, was er auch angestellt hat, irgendeine fadenscheinige Entschuldigung findet sich immer, nur auf dem kleinen Mann wird rumgetrampelt. Klaut ein Arbeitsloser oder ein altes Mütterlein aus schierer wirtschaftlicher Not eine Kleinigkeit, dann ist die Justiz schnell herbei, fährt hingegen ein Politiker im Suff jemanden tot, so wird seine Strafe zur Bewährung ausgesetzt, wenn er nicht gleich ganz freigesprochen wird, seiner gesellschaftlichen Position wegen, wie es dann meist so schön heißt. Oder wird einer der noblen Herren der Korruption oder des Amtsmissbrauches überführt, na gut, dann verschwindet er halt vorübergehend von der Bildfläche, wird aus der Schusslinie genommen, spätestens zwei, drei Jahre später taucht er dann mit neuem Glorienschein wieder auf und tut so, als sei nie etwas passiert. Und was mich dabei am meisten fasziniert, ist die Tatsache, dass alle vergessen zu haben scheinen, dass er Dreck am Stecken hat. Ich bin nicht nachtragend, ich bin sehr wohl für Verzeihen und Vergeben, doch dann bitte schön allen gegenüber in gleichem Maße. Ich allerdings würde mich zunächst einmal in Grund und Boden schämen, würde ich eines derartigen Vergehens überführt, doch davon ist in unseren Tagen kaum noch irgendwo etwas zu spüren. Scham hat nichts mit Erniedrigung zu tun, ist keine Schwäche, im Gegenteil, wer sich noch schämen kann, beweist, dass er bereut, sich seiner Schuld bewusst ist, und dies ist schließlich die Voraussetzung, wenn ich mich, mein Verhalten ändern will. Scham ist ein Zeichen der Stärke, der charakterlichen Stärke, und daran mangelt es unserer Gesellschaft ganz gewaltig!“

Wie mit einem Brenneisen gebrannt hatten sich diese Worte damals in Claudes Bewusstsein eingeprägt, und mehr oder weniger tagtäglich fand er sie aufs Neue bestätigt, wann immer er die Zeitung aufschlug, Nachrichten sah, las oder hörte. Es war wirklich erstaunlich, oder besser beängstigend, mit welcher Dreistigkeit und Schamlosigkeit beispielsweise die gewählten Vertreter des Volkes einen oftmals zur Weißglut treiben konnten, diese ihre Bürger belogen, sie für dumm zu verkauften versuchten. Doch brauchten sie sich dann andererseits nicht zu wundern, wenn das Volk Politikverdrossenheit zeigt, den Staat seinerseits zu hintergehen versucht, wo es nur kann. Wer Vorbildfunktion innehat und dieser nicht gerecht wird, darf nicht erstaunt sein, dass seinen leeren Appellen nicht Folge geleistet wird.

„In wenigen Minuten erreichen wir Freiburg Hauptbahnhof. Dort haben Sie Anschluss an Intercity...“ Die von unregelmäßigem Knacken zerhackte Lautsprecherdurchsage holt Claude zurück in die Gegenwart. Der Zug rattert mittlerweile bereits durch die Vor-orte der badischen Stadt, die ihn, wie bei den allermeisten seiner vorherigen Besuche, mit Sonnenschein empfängt. Und während sich das Tempo allmählich verringert, die sich in Richtung Ausstieg begebenden Fahrgäste bei der Einfahrt auf das Bahnhofsgelände durch den wiederholten Gleiswechsel im Gang hin und her geschaukelt werden, packt Claude seine paar in der Ablage über ihm verstauten Sachen zusammen und tritt sodann aus dem Abteil auf den Gang hinaus. Mit einem letzten sachten Rucken kommt der Zug zum Stehen, der Bahnsteiglautsprecher verkündet dessen Ankunft und gibt diverse Anschlusszüge auf den Nachbargleisen durch. Ein lauer Frühlingswind streicht den Bahnsteig entlang, der von einem quirligen Menschengeflecht belebt ist. Ein suchender Blick nach rechts, dann nach links - noch ist Thorwald in dem Gewirr und Gewusel der eilends ihren Anschlusszügen Zustrebenden und der sich gemächlich gen Ausgang Orientierenden nicht auszumachen. Erst als Claude ein paar Schritte in Richtung Bahnsteigmitte getan und noch mehrere Male um sich geblickt hat, macht er die Gestalt seines Abholers zwischen zwei Grüppchen Jugendlicher aus, die zwei Waggons weiter stehen. Der plötzlich zum Gruß hochgereckte Arm signalisiert ihm, dass ihn jener nunmehr gleichfalls erkannt hat. Sekunden später liegen sie einander in den Armen, sich gegenseitig freundschaftlich kräftig auf die Schultern klopfend.

Thorwald, zivil gekleidet, hält Claude mit ausgestreckten Armen vor sich, so als wolle er den Neuankömmling einer Musterung unterziehen: „Schön, dass du da bist, auch wenn der Anlass kein besonders erfreulicher ist.“

„Ich freue mich auch, dich zu sehen.“ Claude langt zu seinem Pilotenkoffer, den er bei der Begrüßung neben sich gestellt hat, woraufhin sich beide in Richtung Bahnhofsausgang in Bewegung setzen.

‚Er fährt ja immer noch den gleichen betagten Opel Kombi’, denkt Claude, als ihm Thorwald am Parkplatz die Wagentür öffnet. „Und wie geht es dir und deiner Gemeinde?“

Die leichte Ironie im zweiten Teil des Satzes ist dem Geistlichen nicht entgangen: „Danke, mir geht es soweit ganz gut, was indes meine Gemeinde anbelangt, so ist so ziemlich alles beim Alten geblieben. Knatsch hier, Knatsch da, Schweinereien hier, Schweinereien da, und jeder schiebt die Schuld auf den anderen. Mit einem Wort: Business as usual.” Das Schulterzucken zeugt nicht von Resignation, deutet nur an, dass sich der Redner der Realität voll bewusst und keineswegs bereit ist, sich in einem sinnlosen Kampf gegen Windmühlen aufzureiben. „Und du, was treibst du zur Zeit?“

„Wie du ja weißt, lebe ich seit etwa einem Jahr in San Francisco und gehe dort meiner Fotografiererei nach.“

„San Francisco ... eine schöne Stadt, zumindest nach alle dem, was ich im Fernsehen und in Zeitschriften gesehen und gelesen habe.“

„Oh ja, wozu auch ihre Bewohner einen Gutteil beitragen, ihre Freundlichkeit, ihr lockerer Umgang miteinander. Du solltest mich einmal besuchen kommen.“

„Gehst du denn wieder zurück?“

„Ich denke schon, was hält mich hier noch, jetzt wo Philipp tot ist.“ Zum ersten Mal seit ihrem Wiedersehen am Bahnhof wurde das Faktum, das letztendlich Anlass für Claudes Besuch ist, klipp und klar ausgesprochen, lässt das Gespräch für einige Sekunden ruhen. „Ich will nur abwarten, was die Untersuchungen der Polizei ergeben, d.h. ich werde voraussichtlich schon noch eine Weile im Lande sein, denn momentan scheint sie noch völlig im Dunkeln zu tappen. Und selbstverständlich muss ich mich um Philipps Beerdigung kümmern. In diesem Zusammenhang ist mir nach meinem Anruf gestern Abend die Idee gekommen, ob nicht du die Totenmesse und die Beisetzung von Philipp übernehmen möchtest. Ich glaube, dies wäre auch Philipps Wunsch gewesen.“

Ohne auch nur den Bruchteil einer Sekunde zu zögern gibt Thorwald seine Einwilligung: „Selbstverständlich, gar keine Frage. Weißt du schon wann und wo?“

„Nein. Ich weiß zwar nicht, warum es so lange dauert, doch noch haben sie den Leichnam nicht freigegeben. Lange kann es aber eigentlich nicht mehr dauern. Und wo? Ich hätte ihn gerne an der Seite meiner Eltern beigesetzt.“

„Schön. Du musst mich nur das genaue Datum wissen lassen.“ Ungläubig schüttelt Thorwald den Kopf: „Deine Nachricht heute Nacht hat mich schockiert, bis jetzt kann ich nicht recht glauben, was du mir gesagt hast. Erzähle mir, was eigentlich genau passiert ist.“

Während sie die Stadt durchqueren und deren Außenbezirke erreichen, lässt Claude - sich auf das Wesentliche konzentrierend - die vergangene Woche szenenhaft Revue passieren, gelegentlich unterbrochen von Fragen des Wagenlenkers, der die meiste Zeit konzentriert geradeaus schaut, nur sporadisch, und zwar immer dann, wenn er den Berichterstatter unterbricht, einen Blick über seine rechte Schulter wirft. Nach einer guten halben Stunde gleitet der altersschwache Personenwagen in die Hofeinfahrt des Pfarramtes. Claude ist bei der Anfahrt nicht entgangen, dass die Ortschaft seit seinem letzten Besuch merklich gewachsen ist, Neubaugebiete - umrahmt von architektonisch phantasielosen, omnipräsenten Industrie- und Gewerbeansiedlungen - das Ortsbild verschandeln. „Ist ja grässlich, was hier aus dem Boden gestampft wurde. Schöner ist der Ort dadurch nicht gerade geworden!“

„Ich habe dir doch gesagt, es hat sich nichts geändert, noch immer das gleiche Leid: Eine Hand wäscht die andere, und eine ist so schmutzig wie die andere.“

„Das so etwas genehmigt wird? Gibt es denn keine Bebauungspläne, Bauverordnungen?“

„Vergiss es, alles nur Makulatur. Es hält sich doch keiner daran. Und warum? Weil keiner, oder fast keiner etwas dagegen unternimmt, und wenn, dann fallen die Strafen derart gering aus, dass sie aus der Portokasse bezahlt werden können. Abschreckung also gleich Null! Und die meisten interessiert es doch ohnehin nicht, außer vielleicht man würde ihnen solch einen architektonischen Schandfleck direkt vor die eigene Nase setzen. Doch jetzt komm erst einmal herein.“

Im Pfarrhaus selbst hat sich dem ersten Anschein nach nichts geändert, zumindest nichts, was Claude auf den ersten Blick auffällt. Gewöhnlich kein Freund hoher Wohnräume, fühlt sich Claude in der vom dunklen Mobiliar und der von den an den Wänden hängenden beziehungsweise auf Sockeln und Podesten stehenden kleineren und größeren Kunstwerken geschaffenen behaglichen Atmosphäre sofort wieder wie zu Hause, durchflutet ihn zum ersten Mal seit dem Auffinden seines Bruders das Gefühl der Geborgenheit, des Nicht-Allein-Seins, wozu sicherlich auch die vielen Grünpflanzen beitragen, an denen er sich als großer Blumenliebhaber noch nie hat sattsehen können. Dazu die milde Nachmittagssonne, die von dünnen Wolkenschlieren zart verschleiert durch die beiden großen Glastüren in das Wohnzimmer hereinflutet, durch die man auf die Terrasse und in den Pfarrgarten gelangt, in dem unter anderem uralte Obstbäume stehen, die Jahr für Jahr reichliche Ernte bescheren. Wie oft haben er und sein Bruder sich an deren schmackhaften, mitunter schrumpeligen, da nicht auf Industrienorm getrimmten Früchten delektiert.

„Ich mache uns erst einmal einen Kaffee“, lässt sich Thorwald aus der Küche vernehmen. „Mache es dir inzwischen bequem.“

An den Terrassentüren stehend, die Arme hinter dem Rücken verschränkt, gleiten Claudes Blicke über den von seinem väterlichen Freund liebevoll gepflegten Garten, in dem sie, wenn es die Temperaturen zuließen, zusammen mit Philipp so manch eine Nacht hindurch schwatzend gesessen sind. Schemenhaft taucht dabei das Bild seines Bruders vor ihm auf, wie er mit ihnen gelacht und geschimpft hat. Die die Sonne ganz allmählich immer stärker einhüllenden Wolkenformationen deuten auf Regen hin.

„So, der wird uns guttun“, reißt ihn der Geistliche aus seinen Tagträumen, ein Tablett mit zwei Tassen, einer Zuckerdose und einer Kaffeekanne vor sich her balancierend, das er auf dem ovalen Couchtisch abstellt, woraufhin er, nach dem Verteilen der Tassen, mit dem Eingießen des Kaffees beginnt, dessen verführerisches Aroma Sekunden später das Zimmer füllt und Claude an den Tisch lockt, wo er sich in einen der breiten, cremefarben bezogenen Sessel fallen lässt. „Trinkst du ihn immer noch schwarz?“

„Ja, schwarz wie die Nacht“, bestätigt Claude die Vermutung des Gastgebers.

Dieser sitzt noch nicht richtig, da springt er bereits wieder auf und holt von dem in der Zimmerecke stehenden Sideboard jenes ominöse Päckchen, dessentwegen Claude hier ist: „Entschuldige, fast hätte ich vergessen, weswegen du eigentlich gekommen bist. Hier ist der Brief, den ich dir gestern Abend vorgelesen habe, und dies ist das dazugehörende Päckchen.“

Claude nimmt beides entgegen, fingert das Briefpapier aus dem Umschlag und saugt die handschriftlich festgehaltenen Worte seines Bruders förmlich in sich auf. Das Schreiben trägt das Datum 1. April. ‚Leider kein Aprilscherz’, durchzuckt es den Leser. Einen ersten Schluck des noch immer brühheißen Kaffees zu sich nehmend, begutachtet er sodann das unscheinbare Päckchen, das möglicherweise von explosiver Sprengkraft ist. Da er rein äußerlich beim besten Willen nichts Auffälliges zu erkennen vermag, schneidet Claude mit Hilfe der von Thorwald herbeigeholten Schere das Klebeband durch, mit dem sein Bruder das Päckchen rundherum zugeklebt hat. Er ist selber über seine Ruhe erstaunt, mit der er den Kartondeckel öffnet und die drei dicken wattierten Umschläge herausnimmt, die er als Inhalt vorfindet. Ein weiteres Schreiben, wie er es zu finden gehofft hat, steckt indes nicht darin, und auch nicht in den drei Umschlägen, wie ihm ein erster flüchtiger Blick in alle drei verrät. Daher entnimmt er dem ersten der drei einen Packen säurefreier Spezialklarsichthüllen, in denen ordentlich sortiert Fotoabzüge stecken, einschließlich der jeweils dazugehörenden Negative. Seine Tasse zur Seite schiebend, breitet er sie vor sich auf dem Tisch aus, und zwar so, dass sie Thorwald, der schräg über Eck in einem der anderen Sessel Platz genommen hat, gleichfalls unter die Lupe nehmen kann. Rastlos, haltlos schweifen beider Blicke über die geheimnisumwitterten Fotos, jedoch ohne jedwedes greifbares Ergebnis.

„Sagen sie dir irgendetwas?“, forscht Claude bei seinem Freund nach, der ihm allerdings nur mit einem negierenden Kopfschütteln antworten kann. „Dann lass uns einmal in den zweiten Umschlag schauen“, versucht Claude ihm und sich Mut zu machen. Auch dieser enthält mehrere Dutzend Klarsichthüllen mit Aufnahmen, auf denen viele unterschiedliche, ihnen unbekannte Personen zu erkennen sind. Manche davon tauchen zwar immer wieder auf, meist allerdings mit verschiedenen Partnern oder Partnerinnen. Ein Hinweis darauf, wer diese sind und wo die Aufnahmen gemacht wurden, findet sich jedoch nicht. Als auch der Inhalt des letzten Umschlages ihnen beim ersten flüchtigen Überfliegen keine Anhaltspunkte liefert, beschließen sie, die Bilder noch einmal sorgfältig, Aufnahme für Aufnahme durchzugehen. Um eventuell wichtige Details oder Personen auf den 20 mal 30 Zentimeter großen Abzügen besser erkennen zu können, holt Thorwald ein Vergrößerungsglas.

Je länger und öfter sie die Aufnahmen in Augenschein nehmen, kristallisieren sich immer deutlicher einige Hauptakteure heraus, rund ein Dutzend Personen, die praktisch auf jedem der Fotos zu erkennen sind, zumindest eine von ihnen, manchmal auch mehrere, auf vier Aufnahmen sogar alle zusammen. Darunter befinden sich auch eine Frau und zwei Asiaten, allem Anschein nach Chinesen oder Vietnamesen. Bei den auf etlichen Aufnahmen auftauchenden Damen lässt sich nicht erkennen, in welcher Beziehung sie zu den darauf zu erkennenden Männern stehen, ob überhaupt eine besteht, doch fällt auf, dass auf diesen Bildern relativ häufig Pärchen auftauchen, wobei die dabei gezeigten Damen vielfach ganz offensichtlich asiatischen Ursprungs zu sein scheinen. Da es sich bei den Fotos fast ausnahmslos um Innenaufnahmen handelt, sehen sich Claude und sein Mit-Begutachter außerstande, ihnen bekannte Lokalitäten auszumachen, einige im Hintergrund beziehungsweise an den Randpartien zu erkennende, sich voneinander unterscheidende Details geben indes Anlass zu der Vermutung, dass die Bilder an verschiedenen Orten entstanden, und zwar großen- oder sogar größtenteils in Bars oder Nachtklubs, einige wenige aber auch in Restaurants oder Hotels. Aus der unter dem Vergrößerungsglas klar zu erkennenden groben Körnung zieht Claude die Schlussfolgerung, dass sein Bruder mit für ihn ungewöhnlich hochempfindlichem Schwarz-Weiß-Material gearbeitet haben muss, wofür auch die Ausleuchtung spricht, denn auf keiner einzigen der Aufnahmen ist der Einsatz von Blitzlicht oder einer anderen künstlichen Beleuchtungsquelle zu erkennen. Die feststellbare Grobkörnigkeit und die Tatsache, dass die Bilder unter Available-Light-Bedingungen entstanden, lassen Claude zu dem Ergebnis kommen, dass Philipp bei der Erstellung des vor ihm liegenden Bildmaterials mit reichlich miesen Lichtverhältnissen zu kämpfen gehabt haben muss und seine fotografische Aktivität wahrscheinlich möglichst unerkannt bleiben sollte.

„Das Ganze sieht mir irgendwie nach Unterwelt- oder Rotlichtmilieu aus“, resümiert Claude seine Analysen zu Thorwald gewandt, „nur ist mir nicht ganz klar, was Philipp da gesucht hat und wer all die Personen auf den Fotos sind. Soviel ich weiß, hat sich mein Bruder sonst nie in derlei Etablissements aufgehalten. Schade, dass er nichts dazu geschrieben hat, dann ließe sich vielleicht erkennen, worin die Brisanz dieser Bilder besteht, denn offen gesagt, so sehen sie für mich recht harmlos aus.“

„Stimmt, so recht schlau werde ich auch nicht daraus. Und Philipp hat dir gegenüber bei seinem letzten Telefonat nicht irgendeine Andeutung gemacht?“

„Nein, er hat mir ja noch nicht einmal gesagt, dass er dieses Material an dich geschickt hat. Nur dass er in irgendetwas hineingeraten sei, wodurch er sich bedroht fühlte, aber offensichtlich nicht so sehr, dass er um sein Leben fürchtete, denn sonst hätte er mir sicherlich mehr mitgeteilt.“ Sind diese Aufnahmen, die sich über den großen Couchtisch, auf der Couch und dem dritten Sessel ausbreiten, tatsächlich der Grund für Philipps Tod, oder haben sie mit dem Mord gar nichts zu tun? Alles ist so widersprüchlich, dem Ganzen fehlt die Logik, die Sorgfalt, die Claude von seinem Bruder gewohnt ist. Dass er den Bildern keinen Kommentar beigelegt, sie nicht einmal beschriftet hat, aus alle dem vermag er nur den Schluss zu ziehen, dass der Ermordete sie überstürzt zusammengestellt und abgeschickt hat, trotz der in dem mitgeschickten Schreiben auch auf seine Person Bezug nehmenden Äußerung davon ausgehend, nur er selber werde das Material weiter verwenden.

„Es wäre enorm wichtig zu wissen, wo die Aufnahmen gemacht wurden. Nur so können wir eventuell herausfinden, um wen es sich bei den Abgebildeten handelt und warum das Material Philipps Ansicht nach so wichtig ist.“

„Wie wäre es, wenn du in Frankfurt zur Polizei gehst? Alt scheinen die Aufnahmen ja nicht zu sein, sonst hätte dich Philipp schon früher informiert, und wie du selbst erwähnt hast, hat dein Bruder in letzter Zeit fast ausschließlich in und um Frankfurt gearbeitet. Also durchaus möglich, dass die Aufnahmen in Frankfurt gemacht wurden, entsprechende Etablissements...“, Thorwald zeigt auf eine Reihe von Bildern, die aller Wahrscheinlichkeit nach im Rotlichtmilieu gemacht wurden, „...gibt es dort ja genug. Möglicherweise erkennt man bei der Polizei die eine oder andere Person auf den Bildern. Etwas Besseres fällt mir im Moment leider nicht ein.“

„Einen Versuch ist es zumindest wert.“ Claude überlegt, ob er den Kriminalbeamten bei der Vorlage der Fotos reinen Wein einschenken, ihnen alles im Zusammenhang damit Stehende erzählen soll. Da ihm gegenwärtig nichts sehnlicher am Herzen liegt als die Aufklärung des Mordes, wird ihm gar nichts anderes übrig bleiben. Doch schon in diesem Augenblick fasst er den Entschluss, den Beamten notfalls nur Abzüge auszuhändigen, die Originale hingegen keinesfalls aus den Händen zu geben. „Ich gehe morgen ... halt nein, morgen ist ja Samstag … also dann eben am Montag aufs Präsidium, mal sehen, ob die mir dort Auskunft geben können beziehungsweise ich ihnen damit weiterhelfen kann.“

Erfreut darüber, dass das bevorstehende Wochenende eine sofortige Abreise Claudes nicht erforderlich macht, lädt ihn der Geistliche ein: „Dann kannst du das Wochenende bei mir bleiben. Das wird dir guttun, außerdem können wir uns schon einmal Gedanken über die Beisetzung machen. Und vielleicht fällt uns ja doch noch etwas zu den Bildern ein.“

Claude zögert nicht lange, leistet der Einladung gerne Folge, beharrt allerdings darauf, bereits am Sonntagvormittag abreisen zu wollen, um am nächsten Morgen gleich den Hauptkommissar aufsuchen zu können, wie er vorgibt, insgeheim jedoch mit dem Hintergedanken, nach seiner Rückkehr nach Frankfurt zunächst einmal neue Abzüge der Aufnahmen anzufertigen.

„Ich weiß schon, du willst erst noch Abzüge anfertigen, ehe du zur Polizei gehst“, hat Thorwald ihn durchschaut, womit er Claude ein weiteres Mal beweist, wie genau er ihn kennt, er ihm nichts zu verheimlichen imstande ist. „Stimmt's?“

Claudes breites Lächeln ist an und für sich Antwort genug: „Ja. Es ist schlimm mit dir“, foppt er ihn, „für dich bin ich der reinste gläserne Kasten.“ ‚Einen solchen Freund bräuchte jeder Mensch’, geht es ihm durch den Kopf. „Weißt du was, ich habe Hunger bekommen. Hast du zufällig von dem phantastischen Landschinken im Haus?“

„Aber sicher, extra heute für dich besorgt!“ Während Claude die ausgebreiteten Fotos zusammenschiebt und in die Kuverts zurücksteckt, trägt der Hausherr das Kaffeegeschirr in die Küche, in die ihm sein Gast sodann folgt, den würzigen Geschmack des über offenem Feuer geräucherten Bauernschinkens auf der Zunge, mit dem Thorwald seinen Bruder und ihn in all den Jahren bei jedem ihrer Besuche kulinarisch zu verwöhnen wusste.

Sonntag, 20. April 1997, 20:15 Uhr

Später als gewollt ist es geworden, doch Thorwald bestand darauf, dass Claude vor seiner Abfahrt noch in aller Gemütlichkeit mit ihm zu Mittag essen müsse. Und da die nachmittägliche Verbindung nicht die allerbeste war, kehrt er erst jetzt in Philipps Wohnung zurück, die ihn mit der gleichen - da schicksalsbehafteten - abweisenden Trostlosigkeit empfängt, wie er sie bei seinen vorausgegangenen Besuchen kennengelernt hat, trotz ihrer an und für sich behaglichen Einrichtung, für die Claude angesichts der Umstände indes kein Auge hat, ihm ganz einfach die nötige Sensibilität dafür abgeht.

Noch in voller Montur, orientiert er sich sofort in Richtung Labor, in dem er sich rasch einen Überblick über die Vorräte an Entwickler, Stoppbad und Fixierer verschafft, ehe er seine Jacke ablegt und seinem Pilotenkoffer die drei Umschläge mit den Fotos entnimmt. Umschlagweise die Negative auf dem großen Arbeitstisch sortierend, schaltet er, nachdem er alle notwendigen Vorbereitungen abgeschlossen hat, das Rotlicht ein und die übrige Zimmerbeleuchtung aus. Obwohl er seit Längerem nicht mehr selbst im Labor gearbeitet hat, führt er alle Handgriffe mit der Routine eines Fachmannes durch, so als ob er seit Jahren nichts anderes tun würde. Da es in diesem Fall nicht um Fine Prints geht, ist er auch nicht darum bemüht, das Allerletzte aus den Bildern herauszuholen, lediglich Schärfe und soweit als möglich klare Erkennbarkeit der abgebildeten Personen spielen eine Rolle. Mit der Präzision eines Uhrwerkes hantiert er mit Vergrößerer, Fotopapier, Chemikalienbädern und Trockenmaschine, der er die fertigen Prints nach jeweils wenigen Minuten entnimmt und sie auf dem zweiten Arbeitstisch ablegt.

Nach Anfertigung zweier kompletter Bildersätze pickt er sich ein halbes Dutzend Negative heraus, auf denen jene Personen besonders deutlich zu erkennen sind, die jenes sich am Vortag herauskristallisiert habende rätselhafte Sextett bilden, dessen Vertreter - gemeinsam, einzeln oder gruppenweise in verschiedenen Konstellationen - auf nahezu jeder der Aufnahmen auszumachen sind. Da es sich bei ihnen offensichtlich um Schlüsselfiguren handelt, fertigt Claude von ihnen zusätzlich noch extra vergrößerte Porträtausschnitte an.

Als er das letzte Blatt Fotopapier aus dem Fixierbad zieht, verrät ihm der Blick auf die Uhr, dass es bereits halb zwei geworden ist. Da er trotz der fortgeschrittenen Stunde noch keine Müdigkeit verspürt, sein Geist im Gegenteil viel zu aufgedreht ist, rafft er die Fotos zusammen und nimmt sie, zusammen mit seinem Koffer und seiner Jacke ins Wohnzimmer mit, wo er sie auf dem Fußboden ausbreitet, um sie dort einer weiteren Inspektion zu unterziehen, in der stillen Hoffnung, unter Umständen doch noch ein Detail auf den nunmehr großformatigen Abzügen auszumachen, das Thorwald und ihm zuvor entgangen ist, obgleich sie die Originalabzüge am Samstag und Sonntag noch mehrere Male gemeinsam einer gründlichen Prüfung unterzogen haben, wobei er sich nunmehr zunächst die sechs vergrößerten Einzelporträts einprägt, ehe er sich daranmacht, die übrigen Aufnahmen Stück für Stück unter die Lupe zu nehmen. Zu wirklich neuen Erkenntnissen vermag er allerdings auch nach sorgfältigster Prüfung nicht zu gelangen, dazu ist es offensichtlich unumgänglich, so seine abschließende Erkenntnis, irgendwie mehr über die Identität der abgelichteten Personen in Erfahrung zu bringen.

Da er nun zu wissen glaubt, wonach er in etwa zu suchen hat, stöbert er, in der vagen Hoffnung, möglicherweise doch noch den ein oder anderen Hinweis beziehungsweise weiteres in dieser Angelegenheit brauchbares Material zu finden, noch einmal Philipps Archiv durch - zu seiner Enttäuschung allerdings ergebnislos. ‚Andererseits war indes auch nicht viel anderes zu erwarten gewesen‘, muss er sich stillschweigend eingestehen. ‚Noch besteht ja die Möglichkeit, dass die Polizei mit den Aufnahmen etwas anzufangen weiß’, beschwichtigt er sich selber, um die sich aufs neue ausbreitende Verzweiflung einzudämmen, die ihm, kaum dass er im Hotel zurück und in sein Bett gefallen ist, eine weitere von Alpträumen geplagte Nacht beschert, in denen er seinen Bruder mal hämisch lachend als Drahtzieher dubioser Geschäfte, mal als blutüberströmten Zombie durch nächtliche Straßen hetzen sieht, auf der Flucht vor sich nicht zeigenden Gestalten, die ihm selbst auch des Öfteren an die Gurgel wollen und ihn so mehrmals im Laufe der restlichen Nachtstunden panikerfüllt aus den Wirrungen seiner allzu regen Traumwelt reißen.

Montag, 21. April 1997, 9:54 Uhr

„Herein!“ Beinahe wäre die gedämpft durch die geschlossene Tür dringende Aufforderung im Lärm des halben Dutzends über den fliesenbelegten Flur trappelnder Beinpaare untergegangen.

„Guten Morgen“, begrüßt Claude - eine schwarze, in Philipps Labor aufgefundene Fotomappe unter dem Arm - den ihm unbekannten Beamten, der an einem der Aktenschränke mit dem Durchblättern von irgendwelchen Ordnern beschäftigt ist, wobei der Eingetretene bei einem kurzen Rundumblick registriert, dass sich sonst niemand im Raum aufhält. „Mein Name ist Claude Duchamp. Ich wollte zu Hauptkommissar Krüger. Ist er nicht da?“

„Doch, doch, ich bin ihm vorhin im Gang begegnet. Soviel ich von seinem Assistenten weiß, befindet er sich gerade in einer Besprechung. Und die kann noch ein wenig dauern. Aber vielleicht kann ich Ihnen weiterhelfen. Um was geht es denn?“

„Um den Mord an meinem Bruder. Allerdings hätte ich schon gerne mit dem Hauptkommissar persönlich geredet.“ Nach Sekunden des Schweigens erkundigt sich Claude: „Haben Sie eine Ahnung, wie lange die Besprechung noch dauert?“

„Keine Ahnung. Doch wie ich schon sagte, es kann sich noch ein wenig hinziehen. Aber Sie können gerne hier warten.“ Eine Geste bittet Claude, auf dem in der Ecke des Raumes stehenden Stuhl Platz zu nehmen.

„Und Kommissar Mihailovic ist auch nicht da?“, unternimmt er den Versuch, das Warten eventuell abkürzen oder zumindest sinnvoll überbrücken zu können.

„Der ist zusammen mit Krüger in der Besprechung“, wird ihm diese Hoffnung umgehend zunichtegemacht. Sich in sein Schicksal fügend, nimmt Claude die kurz zuvor gemachte Offerte notgedrungen an.

Während der Beamte immer neue Ordner und Mappen aus dem Schrank herausfischt und sich beim Durchblättern gelegentlich kurze Notizen macht, schweifen Claudes Blicke unstet durch den nüchternen Raum, der für ihn von Minute zu Minute mehr zum typischen Musterbeispiel tristen Beamtendaseins wird, auf merkwürdige, nicht greifbare Art und Weise erfüllt von Seelenlosigkeit und Bürokratismus, die jegliche menschlich emotionale Regung ersticken. Auch wenn der Himmel über der umliegenden Dachlandschaft sich heute mit schweren Regenwolken verhangen zeigt, so stellt er in diesem Moment aufgrund seiner sich fortlaufend ändernden Wolkenformationen und Hell-Dunkel-Schattierungen doch immerhin eine willkommene optische Zuflucht dar, an der sich seine Blicke festsaugen. Die zu kurze Nacht und die abgestandene Luft im Zimmer fordern dennoch allmählich ihren Tribut, die Augen des Wartenden werden, als jeder Zentimeter im Zimmer gründlich gemustert worden ist und auch der Blick durchs Fenster nichts mehr hergibt, allmählich schwerer - wohltuende Mattigkeit bemächtigt sich seiner.

Ob er eingenickt ist oder nicht, ist Claude in der Sekunde, in der er durch das Öffnen der ins Nebenzimmer führenden Tür aufschreckt, nicht klar, spielt zudem auch keine Rolle, sieht er doch endlich den sehnsüchtig Erwarteten hereinkommen. „Guten Tag, Herr Duchamp, entschuldigen Sie bitte, dass Sie warten mussten, aber wie Ihnen mein Kollege ja bereits mitgeteilt hat, war ich in einer wichtigen Besprechung.“ Hauptkommissar Krügers Laune scheint für einen Beamten-Montagmorgen ungewöhnlich gut, und auch der Händedruck vermittelt Claude das Gefühl, als sei sein Gesprächspartner an diesem Tag zum Bäume-Ausreißen bereit.

„Ich habe Ihnen etwas mitgebracht, das uns im Fall meines Bruders möglicherweise weiterhelfen kann.“ Bewusst spricht Claude von ‚uns’, will dadurch zu erkennen geben, dass er nicht bereit ist, das Heft völlig aus der Hand zu geben. Da es ihm darum geht, mehr über die Identität der auf den Fotos abgelichteten Personen herauszufinden und noch immer erfüllt von nicht erklärbarem Misstrauen gegenüber den Kriminalbeamten, verschweigt er Krüger jedoch, wie und wo er zu dem Bildmaterial gekommen ist, berichtet ihm stattdessen, er habe es rein zufällig im Archiv seines Bruders gefunden, und da die Aufnahmen nicht zum sonstigen Arbeitsrepertoire von Philipp passten, wolle er sich nur einfach einmal erkundigen, ob Krüger irgendeine der auf den Aufnahmen zu erkennenden Personen identifizieren könne. Ob ihm der Kriminalbeamte die aufgetischte, reichlich an den Haaren herbeigezogen klingende Geschichte allerdings abkauft, vermag er aufgrund des völlig stoischen Gesichtsausdrucks seines Gegenübers nicht zu erkennen.

Die sechs großformatigen Porträts, die in der Fotomappe obenauf liegen, sagen dem Kommissar offensichtlich nichts, legt er sie doch nach einem flüchtigen Blick darauf achtlos auf seinen Schreibtisch, genauso wie das folgende Dutzend Abzüge. Unauffällig mustert Claude das Muskelspiel in Krügers Gesicht, versucht in dessen Augen jedwedes auch noch so geringe Anzeichen zu registrieren, das ihm einen Hinweis darauf geben könnte, ob jener irgendjemanden auf den Abzügen zu erkennen glaubt. Wie unnötig seine derartigen Anstrengungen sind, wird ihm Sekunden später klar, als der Kriminalbeamte plötzlich bei der Betrachtung eines der Fotos stockt und auf eine der darauf zu sehenden Gestalten zeigend feststellt: „Wenn mich nicht alles täuscht, so ist dies hier Klaus-Peter Hilgens.“ Den Zeigefinger noch immer auf das Bild gelegt, sucht Krüger Blickkontakt mit Claude herzustellen, der, kaum hat jener seine vermeintliche Identifikation ausgesprochen, an die Seite des Bild-Begutachters herangetreten ist und auf das Foto starrt, das sie unter Umständen einen ersten Schritt weiterbringt. Der genannte Name indes sagt Claude nichts: „Hilgens, sagten Sie ... nie gehört. Wer ist das?“

„Sie kennen Hilgens nichts?“ So erstaunt sich der Beamten im ersten Augenblick zeigt, so rasch holt ihn die Erkenntnis ein: „Ach klar, Sie waren ja längere Zeit im Ausland. Hilgens ist einer der großen politischen Aufsteiger der letzten Jahre, womöglich sogar der größte, zumindest in Hessen. Er sitzt seit zwei Jahren im hiesigen Landtag. Kam praktisch als Nobody hinein, nur weil sein Vater ein recht wohlhabender Bauunternehmer ist und langjähriger Landtagsabgeordneter war, und bei seinem Rückzug aus der aktiven Politik rechtzeitig innerhalb seiner Partei dafür sorgte, dass sein Sohnemann das Erbe des Vaters antreten konnte. Und da sich Hilgens ... ich meine den Vater“, bemüht sich Krüger eventuelle Missverständnisse auszuräumen, „…da sich Hilgens gegenüber der Partei stets recht spendabel gezeigt hatte, setzte diese seinen Sohn, wie nicht anders zu erwarten, auf einen der oberen Listenplätze, zwar nicht unbedingt zur Freude aller Parteimitglieder, doch Sie wissen schon: Wer aufmuckt, landet ganz hinten auf der Liste. Und so kam Hilgens Junior in den Landtag, mehr oder weniger ohne jegliche politische Erfahrung. Doch da ist er ja nicht der einzige, Typen wie er tummeln sich genügend in der Politik herum.“ Krügers zynischer Sarkasmus ist nicht zu überhören. „Und seither ging es dank der Protektion seines Vaters steil bergauf, man munkelt bereits davon, dass er der nächste Innenminister im Lande werden soll.“

Noch ehe Claude sich Gedanken darüber machen kann, was der Politiker in jenen Kreisen zu suchen habe, in deren Umfeld die Aufnahmen allem Anschein entstanden sind, macht der Kommissar auf mehreren der Fotos noch ein paar andere ihm bekannte Gesichter aus: „Da schau an, der schöne Lukas, und da haben wir ja auch noch seinen Spezi, den Manni. Hier, schauen Sie“, klärt er Claude auf, „das hier ist Lukas Singer, auch ‚Hau-den-Lukas’ genannt, und das ist Manfred Arnold, kurz Manni. Zwei üble Typen, arbeiten beide in und um Frankfurt als Zuhälter, dürften aber auch sonst noch in allerlei krumme Dinge verwickelt sein.“

Trotz der nicht besonders guten Ausleuchtung sind auf den Aufnahmen zwei muskelbepackte Protze zu erkennen, die in Claude nur einen Gedanken aufsteigen lassen: ‚Denen möchte ich nachts allein nicht begegnen.’ Und woher der Erstgenannte seinen Spitznamen hat, verrät das grobschlächtige Gesicht, in dem eine plattgeschlagene Boxernase prangt, nur allzu deutlich.

„Ja, wen haben wir denn da“, frohlockt Krüger, ein weiteres Foto geradezu triumphierend hochhaltend, „damit wäre das Trio komplett.“ Claude die Aufnahme entgegenhaltend zeigt er auf eine im Vergleich zu den beiden zuvor identifizierten Gestalten recht unscheinbare Figur, an der auf den ersten Blick vor allem das äußerst gepflegt wirkende Äußere hervorsticht: „Lorenz Kowalzik, einer der großen Drahtzieher in der Frankfurter Unterwelt. Lassen Sie sich von seinem Äußeren nicht täuschen, das ist ein ganz ein fieser Typ, der die Drecksarbeit allerdings anderen überlässt, zum Beispiel Lukas und Manni.“ Die Aufnahmen noch einmal grob überfliegend, kommt Krüger Claude mit der entscheidenden Frage zuvor: „Tja, bleibt die Frage, was hat Hilgens mit all dem zu tun? Wenn ich mir die Aufnahmen so anschaue, so vermute ich, dass sie hier in Frankfurt gemacht wurden, und zwar auf unserer Amüsiermeile. Und die einzige mir auf den Bildern bekannte Person, die eigentlich nicht dorthin passt, ist Hilgens.“

Thorwalds und Claudes Vermutungen bezüglich des Entstehungsortes der Aufnahmen finden durch die Aussage des Kommissars somit ihre Bestätigung, wobei Claude zusätzlich zu der Frage, was der Abgeordnete in diesen Kreisen zu suchen hatte, ebenso dringend wissen möchte, was sein Bruder mit diesen Fotos belegen wollte. Dass auch ein Politiker sich einmal in einem dieser Etablissements sehen ließ, war noch kein Verbrechen, zumal Hilgens auf keiner der Aufnahmen mit einer der drei anderen von Krüger identifizierten Personen zu sehen ist, woraus man unter Umständen irgendwelche Schlüsse hätte ziehen können. Und den Abgeordneten in den Schmutz zu ziehen, ihn bloßzustellen, nur weil er sich unter Umständen in diese Kreise begeben hatte, zu etwas Derartigem hätte sich Philipp nie hinreißen lassen. Sensationspublizistik war ihm seit jeher ein Gräuel, hatte sein Bruder - ebenso wie er selber - zu allen Zeiten rundweg abgelehnt.  Die Querverbindungen stellen offensichtlich jene sechs Personen dar, die sich bereits am Wochenende für ihn und Thorwald als Schlüsselfiguren herauskristallisiert haben, denn zumindest eine von ihnen ist auch jeweils auf Fotos mit Hilgens und den drei Unterweltgrößen zu sehen.

Zu ähnlicher Erkenntnis scheint auch Krüger gelangt zu sein, der die sechs Porträtvergrößerungen noch einmal zur Hand nimmt und sie einer genauen Begutachtung unterzieht, doch ohne Ergebnis: „Wir müssen herauskriegen, wer diese Personen sind, dann kommen wir möglicherweise ein Stück weiter. Sie kennen auch niemanden davon?“, rückversichert er sich noch einmal bei Claude.

„Nein.“

„Können Sie mir die Aufnahmen dalassen, damit wir sie durch unseren Computer jagen können. Vielleicht hilft uns das weiter. Doch sollten Sie sich keine allzu großen Hoffnungen machen, dass all dies überhaupt etwas mit dem Tod Ihres Bruders zu tun hat“, bemüht sich der Kriminalbeamte, Claudes Erwartungshaltung nicht zu sehr in den Himmel schießen zu lassen.

„Selbstverständlich.“ Da Claude mit dem Begehren des Kommissars gerechnet hat, ist er in diesem Augenblick froh darüber, dass er den in der letzten Nacht angefertigten zweiten Satz an Abzügen wenigstens nicht umsonst gemacht hat. „Ich wäre Ihnen allerdings dankbar, könnten Sie mir Bescheid geben, falls Sie etwas Brauchbares herausfinden.“

„Machen wir.“ Krüger schiebt die kreuz und quer über seinen Schreibtisch ausgebreiteten Abzüge zusammen, wobei er diejenigen, auf denen sich die von ihm erkannten Personen befinden, auf dem Stapel ganz nach oben legt. „Ehe ich es vergesse, Herr Duchamp, das Gerichtsmedizinische Institut hat mich heute Morgen informiert, dass Ihr Bruder nunmehr für die Bestattung freigegeben ist.“

‚Gut, dass ich bereits mit Julius darüber gesprochen habe’, geht es Claude bei dieser Mitteilung durch den Kopf. „Danke, ich habe schon alles für die Überführung und die Beisetzung Erforderliche in die Wege geleitet. Ich werde Philipp beim Grabe meiner Eltern beisetzen. Ein guter und enger Freund von uns ... von mir ist Geistlicher, er wird die Totenmesse halten.“ Warum er den Kriminalbeamten in die Einzelheiten der Beisetzung einweiht, darüber ist sich Claude selbst nicht schlüssig, vermutlich um seine latent vorhandenen Schuldgefühle ein klein wenig abzubauen, die er ob der Hilfsbereitschaft des Hauptkommissars und seiner eigenen nur bedingten Aufrichtigkeit diesem gegenüber nicht völlig zu verdrängen vermag. „Ich werde in dieser Angelegenheit also zwei oder drei Tage weg sein, doch können Sie mir eine Nachricht in meinem Hotel hinterlassen. Sobald ich zurück bin, melde ich mich wieder bei Ihnen.“

„Ist gut, Herr Duchamp, wir tun unser Möglichstes.“

So unangenehm ihm die ganzen Formalitäten bezüglich der Überführung und Bestattung auch sind und ihn Thorwald soweit als möglich davon zu entlasten versprochen hat, zwingt sich Claude beim Verlassen des Polizeipräsidiums dazu, sich ohne Umschweife in die Gerichtsmedizin zu begeben, um den Leichnam seines Bruder für dessen letzte Reise vorzubereiten.

Donnerstag, 24. April 1997, 13:04 Uhr

Philipps Beisetzung war in aller Stille verlaufen, so wie er es sich gewünscht hätte, dessen ist sich Claude sicher, der bei dieser Gelegenheit an den Gräbern seiner Eltern neue Kraft getankt hatte, derer er, dessen war er sich bewusst, im Zuge der Aufklärung des Mordfalles sicherlich noch bedürfen werde. Er hatte Thorwald das Resultat seines Besuches bei Krüger mitgeteilt, doch konnte auch dieser sich keinen Reim darauf machen, in welcher Beziehung die auf den Fotos Identifizierten zueinander stünden. Mit neu geschmiedeten Plänen hatte er sich sodann früh an diesem Morgen in den Zug gesetzt und war nach Frankfurt zurückgekehrt, wo er kurz nach dem Mittag eintraf.

In aller Eile sein kleines Reisegepäck wegstellend, sucht Claude die Rufnummer des Kommissariats heraus und ist erleichtert, als sich nach nur zweimaligem Klingeln Kommissar Mihailovic am anderen Ende meldet. Da er davon ausgeht, dass der Hauptkommissar mit seinem Assistenten über die Fotos gesprochen hat, wendet er sich direkt an ihn: „Guten Tag, hier ist Claude Duchamp. Ich komme soeben von der Beerdigung meines Bruders zurück und wollte mich erkundigen, ob Ihnen die Fotos, die ich Ihnen neulich dagelassen habe, bei Ihren Ermittlungen weitergeholfen haben?“

„Nicht so wahnsinnig viel, zumindest reicht es noch nicht zu konkreten Ergebnissen. Allerdings konnten wir dank des Zentralcomputers des BKA vier weitere Personen identifizieren, die allesamt dem gleichen Milieu zuzurechnen sind wie diejenigen, die ihnen mein Kollege Krüger bereits genannt hat.“ Mihailovics präzise, ohne Umschweife vorgetragene Auskünfte machen klar, dass die beiden Kriminalbeamten sorgfältigen Informationsaustausch pflegen, ihren Job ernst nehmen, was Claude in diesem Augenblick außerordentlich beruhigt. „Wenn Sie möchten, kann ich Ihnen die Namen geben“, bietet Claudes Gesprächspartner an. „Vielleicht wissen Sie etwas damit anzufangen?“

„Ja, warum nicht, kann nicht schaden“, spielt Claude sein Interesse herunter, dabei ist er nur allzu froh, dass er Mihailovic nicht selbst darum bitten muss. „Ich hole mir nur rasch ein Stück Papier und einen Stift.“ Einen kleinen Notizblock und Kugelschreiber aus seiner über dem Sessel hängenden Jacke zu holen ist Sekundensache. „Ja, ich bin bereit“, signalisiert er dem am anderen Ende der Leitung Harrenden Schreibbereitschaft.

„Gut. Als erstes wäre da Paul Zaber...", Mihailovic lässt Claude ein paar Sekunden zum Schreiben Zeit, „...als nächstes hätten wir Rudolf Henschel...“, erneut eine kurze Pause, in der leises Papierrascheln durch die Leitung zu vernehmen ist, „...sodann Karl-Heinz Lüttgers, und zum Schluss noch Maximilian Großkopf. Im Gegensatz zu Kowalzik, Singer und Arnold gehören die vier nicht der hiesigen Szene an, sondern haben ihre Reviere in anderen Städten der Bundesrepublik. Sind allerdings ebenso wie die anderen drei keine unbeschriebenen Blätter, Zaber und Großkopf sind sogar wegen diverser Delikte vorbestraft, darunter Körperverletzung und Zuhälterei. In welcher Verbindung sie mit den anderen Personen auf den Fotos stehen und wer diese sind, konnten wir jedoch noch nicht herausfinden, insbesondere über die Identität der sechs mutmaßlichen Hauptpersonen ist uns bislang nichts bekannt.“

Die Offenheit des ermittelnden Beamten, mit der er Claude über den aktuellen Stand der Dinge in Kenntnis setzt, lässt in Claude, trotz der an und für sich mageren Ergebnisse, neue Motivation aufkeimen, die er auch unverzüglich in die Tat umzusetzen beabsichtigt: „Ich danke Ihnen für Ihre Auskunft, falls ich irgendetwas erfahre oder auf etwas stoße, was Ihnen weiterhelfen kann, melde ich mich wieder bei Ihnen. Und grüßen Sie Herrn Krüger von mir.“ ‚Warum’, so grübelt er nach dem Auflegen des Hörers, ‚bin ich den beiden gegenüber nicht ganz ehrlich, warum enthalte ich ihnen noch immer gewisse Informationen vor? Eigentlich gibt es keinen Grund für Misstrauen oder Derartiges. Überlasse die Ermittlungen doch jenen, die dafür zuständig sind.’ Doch so sehr er sich selber auch zu überzeugen versucht, unterschwellig will jenes Maß an Skepsis einfach nicht weichen, das ihn daran hindert, alle Fakten offen darzulegen. Vermutlich sind es die schlechten Erfahrungen, die er persönlich durchgemacht hat, überwiegend wohl aber all die abschreckenden Negativschlagzeilen, die nahezu täglich die Gazetten füllen oder im Fernsehen publik werden, wo ein Skandal den anderen jagt, das Gros von ihnen letztendlich aber unter den Tisch gekehrt wird, insbesondere wenn es sich um eine Person des sogenannten ‚öffentlichen Lebens‘ handelt. Claudes Ansicht nach ein schrecklicher Terminus, als ob wir nicht alle dazu zählten. Besser müsste es seiner Meinung nach ‚Person der öffentlichen Sich-zur-Schau-Stellung und der öffentlichen Missgunst-Erzeugung‘ heißen, geht es dem allergrößten Teil der Politiker, Schauspieler, Sänger und anderer im Rampenlicht stehender Stars und Sternchen letztendlich doch um nichts anderes als im Glanze des Scheinwerferlichtes in die neiderfüllten, sie anhimmelnden Augen ihrer Anhänger und Fans zu blicken, die sie in ihrer Verblendung zu Idolen hochstilisieren, zu Überpersonen, die unantastbar zu sein scheinen, denen von der für dumm verkauften Masse praktisch jegliches Fehlverhalten nachgesehen wird, wenn man es nicht von vornherein mit dem Deckmäntelchen des Schweigens zudeckt.

Obwohl sein Entschluss schon vor dem Anruf feststand, fühlt er sich durch ihn zusätzlich motiviert. Lange hatte er zusammen mit Thorwald am Vortag Vor- und Nachteile eigener Recherchen abgewogen, mit dem Ergebnis, dass bedacht geführte Nachforschungen seinerseits nicht schaden könnten, er jedoch unbedingt die Polizei einschalten müsse, wenn die Sache außer Kontrolle zu geraten drohe.

Und genau damit wollte er nun beginnen. Am sinnvollsten war es sicherlich, sich mit dem Milieu vertraut zu machen, in dem die Aufnahmen höchstwahrscheinlich gemacht worden waren. Dass er dabei Neuland betritt, flößt ihm auf der einen Seite zwar Unbehagen ein, andererseits lockt ihn diese Herausforderung, die für ihn einem schwarzen Tunnel gleicht, von dem er zwar weiß, dass er einen Ausgang hat, allerdings nicht, wohin dieser führt.

Während die Straßenbahn durch die von einem kurzen Schauer genässten Straßen gleitet, versucht sich Claude über seine Vorgehensweise klar zu werden, ringt sich angesichts seiner Unkenntnis bezüglich des zu erforschenden Terrains aber schließlich zu dem Entschluss durch, sich zunächst einmal treiben zu lassen, wobei er auf seinen Instinkt und seine Sensibilität vertraut, die ihm in kritischen Situationen meist weitergeholfen, einen Ausweg gezeigt haben.

Sachte gleitet die Trambahn in die Haltestelle, an der gut zwanzig Personen warten, wovon rund die Hälfte Schüler sind, wie an den Schultaschen leicht auszumachen ist. In Pulk-Formation drängen sie, kaum hat sich die Tür geöffnet, in den Wagen, Claude erhebliche Mühe beim Aussteigen bereitend. Schüchtern spitzen erste sanfte Sonnenstrahlen durch die sich ganz allmählich auftuenden Wolkenlücken, tauchen die Häuserzeilen ringsum in ein derart knackig scharfes Licht, dass es Claude in diesem Augenblick bedauert, keine Kamera dabei zu haben, um die überaus photogenen Licht-Schatten-Spiele in den Gebäudefronten einzufangen, auf denen sich vereinzelt der Schatten eines Baumes abzeichnet. Zum ersten Mal seit jener schrecklichen Entdeckung, die nunmehr bereits zwei Wochen zurückliegt, vermisst er sein Arbeitsgerät, für ihn ein deutliches Signal dafür, dass er sich mit dem Unfassbaren insoweit arrangiert zu haben scheint, dass er sein Leben allmählich neu zu ordnen imstande ist, wobei ihm ganz wesentlich die Tatsache zugutekommt, dass er, wie er bei Durchsicht all der persönlichen Unterlagen und Dokumente seines Bruders festgestellt hat, Alleinerbe ist und Philipp ihm nicht ganz unbeträchtliche Vermögenswerte hinterlassen hat, die es ihm ermöglichen werden, sich - wie er sich vorgenommen hat - zunächst ganz und gar der Aufklärung des Verbrechens zu widmen. Die von ihnen gemeinsam initiierten humanitären Projekte fortzusetzen, ist für ihn Ehrensache, und auch diesbezüglich hat sein Bruder finanziell vorgesorgt. Doch nun gilt es erst einmal, das nach wie vor mysteriöse Verbrechen aufzudecken, das sein Leben von Grund auf umgekrempelt hat.

Was er eigentlich erwartet, was ihn erwartet, darüber ist sich Claude nicht so ganz im Klaren, als er sich Frankfurts sündiger Meile nähert. Um Milieus wie dieses hat er bis dato nach Möglichkeit einen großen Bogen gemacht, da ihn Typen anekeln, die andere Menschen zu ihrem eigenen Vorteil oder Vergnügen ge- oder gar missbrauchen, sich gar allzu oft mit Gewalt und illegalen Machenschaften Rechte über andere zu verschaffen versuchen, die ihnen nicht zustehen. So sehr ihm dieses demütigende, verachtenswerte Vorgehen zuwider war, so sehr interessierten sein Bruder und er sich schon seit geraumer Zeit für das Schicksal der davon Betroffenen, bei denen es sich in den allermeisten Fällen um Frauen handelte, von solchen Perversitäten wie Kinderprostitution ganz abgesehen. Ganz genau erinnert er sich in diesem Moment an jene Wochen vor fünf Jahren, als er zusammen mit Philipp durch Thailands Hauptstadt gezogen war, deren Rotlichtviertel für derlei Exzesse berühmt-berüchtigt war und ist. Ihr Anliegen war es damals gewesen, junge, vielfach in die Prostitution gezwungene Mädchen aus den Fängen ihrer Peiniger zu befreien, sie notfalls freizukaufen und ihnen eine anständige Ausbildung zu finanzieren, sie zu resozialisieren, ein Vorhaben, zu dessen Zweck sie mit ein paar thailändischen Freunden eine kleine private Einrichtung gegründet hatten, die sich um die Mädchen kümmerte, ihnen eine neue Lebensperspektive aufzeigte. Es war eines jener Projekte, das ihnen von Anbeginn an sehr am Herzen gelegen war und sich, nach mühsamem Start, im Laufe der Jahre recht erfreulich entwickelte, so dass es für Claude auch weiterhin auf der Prioritätenliste ganz mit oben stehen würde, im Angedenken an seinen Bruder und im Interesse der geschundenen Mädchen und Frauen. Trauer und Hass, Scham und Mitleid, Ekel und blanke Wut, dies waren die Elemente, aus denen sich damals seine Gefühlswelt zusammensetzte, als er durch Patpong gezogen war, sich der zahllosen dubiosen, mitunter schweinischen Angebote der Zuhälter hatte erwehren müssen, die ihm vom ‚very nice girl‘ über die ‚sexy and experienced lady‘ bis hin zum ‚fresh virgin girl‘ so ziemlich alles anboten, was perversen und mit krankhafter Sexualität behafteten Männerphantasien entspringen kann. Da sie, um die Mädchen, denen sie helfen wollten, überhaupt ausfindig machen zu können, nicht von vornherein all diese Offerten abwimmeln konnten, hatten sie immer wieder vorgeben müssen, potentielle Interessenten zu sein, was oftmals einem Drahtseilakt gleichkam, da es in der Regel nicht ganz einfach war, im letzten Augenblick, wenn sie genügend Informationen gesammelt hatten, unbehelligt und ohne Verdacht zu erwecken den Rückzug anzutreten. Das dreiste, gewissenlose Grinsen der Typen, die ihnen ‚die Ware‘ - wie jene es respektlos menschenverachtend nannten - wie bei der Fleischbeschau vorführten, hatte in ihnen jedes Mal das Gelüst aufsteigen lassen, jenen die geballte Faust in die Visage zu schlagen. Was sie aber ebenso entsetzt hatte wie der rohe, gefühllose, demütigende Umgang der Zuhälter mit den von ihnen Geknechteten und Ausgebeuteten, war das nicht minder beschämende und verachtenswerte Verhalten der vielen ausländischen Kunden, die in der Anonymität des fremden Landes ihre Abartigkeiten auslebten. Philipp und er hatten nicht gegen Prostitution an sich etwas, hatten bezüglich dieser Ansicht auch des Öfteren mit ihren Eltern Meinungsverschiedenheiten gehabt; was sie störte, waren die zumeist damit einhergehenden Zwänge, denen die Frauen und Mädchen ausgesetzt waren sowie jene abartigen Ausuferungen, die in ihren Augen teilweise jegliche Menschenwürde vermissen ließen. So viel Vernunft und Fähigkeit zur Achtung der Gefühle anderer, auch und gerade seines Ehe- oder Lebenspartners, zu verlangen, dass die Institution Prostitution hinfällig würde, mochte vielleicht der Papst fordern, an der Realität ging dieser Wunschtraum jedoch gründlich vorbei, darüber waren sich Claude und sein Bruder völlig im Klaren, und aus eben diesem Grunde sahen sie dieses Gewerbe an sich als das möglicherweise kleinere Übel an, denn ebenso war ihnen klar, dass nicht wenige der sexuell Verklemmten oder triebhaft Veranlagten sich sonst anderweitig Befriedigung suchen würden. Nur war es ihnen eben darum gegangen, sich für eine saubere, will meinen entkriminalisierte und von geschmacklosen Auswüchsen gesäuberte Prostitution einzusetzen, falls so etwas jemals möglich sein sollte. In zahlreichen Gesprächen hatten sie, in jüngeren Jahren mit ihren Eltern, später mit Freunden und Bekannten, immer wieder darüber gesprochen, warum Männer Frauen oft als reine Sexobjekte ansähen, die jederzeit verfügbar zu sein hätten, auf deren Gefühlswelt kaum Rücksicht nehmend, und dabei womöglich sogar von Liebe sprechend. Das pure Ausleben der Triebe hatten sie stets als primitiv animalisches Verhalten gewertet, und wenn dabei noch die Anwendung roher männlicher Kraft dazukam, ging ihnen auch noch das restliche bisschen Verständnis verloren.

Zu dieser Tageszeit, am frühen Nachmittag, lässt das Amüsierviertel rings um Taunusstraße und Kaiserstraße kaum etwas von dem regen Treiben erahnen, das allabendlich einsetzt, sobald die Zeiger der Uhren über die Neun hinweg gerückt sind, und das erst mit dem Anbrechen des neuen Tages seinen Höhepunkt erreicht. Von den dann auf der Suche nach Freiern oder gleichgeschlechtlichen Lovers in schrillem Outfit daherkommenden Paradiesvögeln, den teilweise schon etwas abgetakelt wirkenden älteren Semestern dieses Gewerbes, den düster dreinblickenden, jederzeit zur gewaltsamen Lösung eines Zwistes oder einer Meinungsverschiedenheit bereiten Zuhältern, den schmierigen, in funkelnagelneuen, elendig teuren vierrädrigen Untersätzen durch die Straßen kurvenden Dandys, den schüchternen, von Scham geplagten Herren, die mit hochgezogenen Mantelkrägen möglichst unerkannt in eines der Etablissements verschwinden, in denen sie Befriedigung für ihre ihren Mitmenschen verschwiegenen Neigungen und Begehren zu finden hoffen, den sich zwischen all diesen tummelnden Fixern und Junkies, Dealern und Spielern, Betrügern und anderweitigen Ganoven bekommt Claude zunächst so gut wie nichts zu sehen. Das Licht des Tages scheuend, haben sich alle von diesem Treiben Profitierenden in das Dunkel der Trutzburgen zurückgezogen, deren Pforten sich erst beim Einbruch der Nacht öffnen und dann gierig ihre Krallen und Tentakel nach all jenen ausstrecken, die auf der Suche nach ein bisschen vermeintlichem Glück, purer sexueller Befriedigung oder aus Kurzweil vorbeikommen. Hinter der ein oder anderen Tür dringen gedämpft Musikfetzen hervor, in den Schaufenstern des ein oder anderen Pornoshops werden all jene Utensilien feilgeboten, die all jenen bei der Suche nach Glück und Befriedigung helfen sollen, die entweder glauben, sie von anderen nicht erhalten zu können, oder nicht imstande sind, sich auf die Gefühlswelt eines Sexualpartners einzustellen. Daneben versuchen die Fotos zum größten Teil entblößter Weiblichkeiten Passanten anzulocken, wobei die allzu grelle Schminke und lasziven Posen unschwer auf die Billigkeit des vorgetäuschten, sogenannten Vergnügens schließen lassen.

Nur ganz vereinzelt huschen anonyme Gestalten männlichen Geschlechts an ihm vorbei, an dem einen oder anderen Schaufenster versuchen sich Unerkannt-Bleiben-Wollende darüber klar zu werden, ob die angekündigten Verheißungen wohl das halten werden, was sie suggerieren. Lässig an die Eingangstür zu einem der Nachtklubs gelehnt, unterhalten sich zwei auf den ersten Blick als Durchschnittstypen weggehende Mittdreißiger angeregt über irgendwelche finanziellen Ausstände, wie Claude im Vorbeigehen mitbekommt. Seinem photographisch geschulten Blick, der auf das Heraus-Selektieren von Nuancen und Feinheiten getrimmt ist, entgehen die schweren, mit dicken Steinen besetzten Ringe und die edlen Uhren nicht, die die beiden in ihr Gespräch Vertieften tragen, beides mindestens eine Nummer zu groß für den Art von Typ, den sie mit ihrer Kleidung und ihren eher gutbürgerlich wirkenden Frisuren vorzugeben beabsichtigen. Schräg gegenüber auf der anderen Straßenseite verschwinden zwei von der Ferne recht hübsch aussehende jungen Damen in einem weiteren Nachtklub, vermutlich um sich für ihre Proben oder ihren Auftritt vorzubereiten. Immer wieder bleibt Claude stehen, lässt seine Blicke - einem Radar gleich - die Straßen auf und ab gleiten, so als wolle er jedes Detail der Szenerie speichern, wenn möglich die Fassaden durchdringen. Stets neue Blickwinkel ausprobierend, hofft er so eines jener Szenenbilder ausfindig zu machen, die den Hintergrund der wenigen Außenaufnahmen bilden, die sich in dem von Philipp hinterlassenen rätselhaften Fotosortiment finden. Da es sich bei diesen jedoch samt und sonders um Nachtaufnahmen handelt, vermag Claudes Abstraktionsvermögen trotz aller Bemühungen nicht, die fast menschenleere Tages- in eine von mitunter zahlreichen Personen belebte Nachtszene umzusetzen. Ob seines Misserfolges, seiner Unfähigkeit ein wenig enttäuscht, beschwichtigt er sich mit dem Vorhaben, es am Abend noch einmal zu versuchen, wenn die Lichter angehen, die grellbunten Leuchtreklamen marktschreierisch um Kundschaften buhlen werden. So begnügt er sich für den Moment mit weiteren einfachen Milieustudien, die ihm dabei helfen sollen, sich in diese Welt hineinzudenken, hineinzufühlen, zwei Faktoren, die ihm für die Lösung des Falles äußerst wichtig erscheinen.

Ein leichtes Zwicken und Grummeln in der Magengegend macht ihn nach nochmaligem Durchstromern des Viertels darauf aufmerksam, dass er seit dem Morgen nichts gegessen hat. Da es noch mindestens zwei Stunden sein dürften, bis sich die Gegend mit Leben erfüllt, beschließt Claude in einem nahegelegenen Lokal einzukehren, um sich bei einem leichten Imbiss die zuvor gekaufte Zeitung zu Gemüte zu führen, hat er den Geschehnissen der aktuellen Weltpolitik in den letzten Tagen doch allzu wenig Beachtung geschenkt, wo er sich diesbezüglich doch an und für sich stets auf dem Laufenden zu halten bemüht. Das zum Nachtisch bestellte Stück Kuchen schmeckt für die Gegend erstaunlich gut, ebenso wie der Kaffee, der ihn aufputschen, die ganz allmählich seine Glieder und seine Gedanken lähmende Mattigkeit vertreiben soll.

20:48 Uhr

Die knapp zwei Meter über seinem Kopf befestigte Lichtreklame erhellt - im Sekundentakt flackernd - Claudes Antlitz, auf dem sich die schrillen Farben gedämpft widerspiegeln, wohingegen sie in den blankgewienerten Blechkutschen entlang des Bürgersteigs ihre volle knallige Farbenpracht zum Besten gibt. Doch nicht nur die Lichter sind zwischenzeitlich angegangen, wie Claude an der Straßenkreuzung stehend registriert, auch der Verkehr hat zugenommen, Parklücken sind rar geworden, die Trottoirs sind bei weitem nicht mehr so verwaist wie vor wenigen Stunden noch, und auch die Musik, die durch die Türen dringt, ist geräuschintensiver geworden. Die Arme einander um die Schultern gelegt und sich küssend, flanieren zwei Schwule an ihm vorbei und tauchen zwanzig Meter weiter in einem Pulk entgegenkommender lärmender, offensichtlich leicht angetrunkener Burschen unter, die geschlossen nach rechts im Spargo verschwinden, dessen Fassade erahnen lässt, dass es sich bei ihm im Vergleich zu den benachbarten Etablissements nicht gerade um eine der preisgünstigsten Vergnügungsstätten handelt.

Was ihn dazu veranlasst, sich gleichfalls in Richtung Spargo in Bewegung zu setzen, weiß Claude nicht, er verspürt lediglich den nicht näher zu beschreibenden Drang, endlich einen ersten konkreten Schritt unternehmen zu müssen - und warum nicht dort. Der Türsteher würdigt Claude praktisch keines Blickes, dafür sieht er sicherlich zu bieder aus, und der Ansturm hält sich zu dieser frühen Abendstunde gleichfalls arg in Grenzen, so dass es für den gelangweilt Herumstehenden offensichtlich keinen Grund zur Selektion gibt. Das Öffnen der Eingangstür ist gleichzeitig verbunden mit einer erheblichen Zunahme des Geräuschpegels und der Abnahme des zu erkennenden Umfeldes, aus dessen Dunkel heraus eine weibliche Stimme Claude bittet, ihr zu folgen. Sich allmählich an die Minimalbeleuchtung gewöhnend, durchmisst er mit wenigen Schritten den Vorraum, der mittels schwerer, raumhoher Vorhänge von jenem Raum abgetrennt ist, in den ihn die ein langgeschlitztes Kleid tragende Empfangsdame geleitet und in dem gut zwei Dutzend Tische in zwei Reihen um eine halbkreisförmige Bühne aufgestellt sind, die in diesem Augenblick abgedunkelt daliegt.

„Was darf es sein?“ Die Stimme der Platzanweiserin ist für Claude in diesem Moment das einzig beruhigende Element ringsum, nimmt ihm ein wenig von seinem Unbehagen, das dieses für ihn ungewohnte Umfeld in ihm hervorruft. „Wünschen Sie Gesellschaft?“

Von seinen Erfahrungen in Thailand her gewohnt, dass danach gar nicht erst gefragt wird, sich die Damen stattdessen ganz einfach ungefragt zu einem an den Tisch setzen und nur schwer wieder loszuwerden sind, ist Claude angesichts dieser diskreten Frage irritiert: „Nein, nein danke“, kommt es leicht stotternd aus ihm heraus.

„Was darf ich Ihnen zu trinken bringen?“ Wieder dieser überaus höfliche Ton der Fragestellung, der so gar nicht zu dem passt, was Claude in Südostasien erlebt hat, wo sein Bruder und er in der Regel ohne Fragen den teuersten, meist allerdings ziemlich miesen Fusel vorgesetzt bekommen hatten. „Eine Flasche Champagner, oder lieber einen Wein?“

„Haben Sie auch etwas Nichtalkoholisches? Ich trinke nämlich keinen Alkohol“, schiebt er, den etwas ratlosen Blick seiner Dialogpartnerin konstatierend, rasch nach.

Claudes Äußerung bringt die Dame ein wenig aus dem Konzept: „Normalerweise führen wir nur alkoholische Getränke.“ Nach kurzem Zögern dann das Einlenken: „Ich werde meinen Geschäftsführer fragen, ob wir eine Ausnahme machen dürfen. Wenn Ihnen das recht ist?"

„Ja, danke, das wäre sehr nett.“ Claude ist erleichtert, ein Fehlschlag gleich beim ersten Anlauf wäre ihm als allzu schlechtes Omen erschienen. Während sich die Fragestellerin entfernt, beginnt Claude mit der Musterung des Umfeldes, in das ihn seine Spontanität verschlagen hat. Nur fünf weitere Tische sind zu dieser frühen Abendstunde bereits besetzt, zwei von jeweils zwei Herren, einer von zwei Pärchen und die übrigen beiden jeweils von einem älteren Herren mit recht junger weiblicher Begleitung, die allem Anschein nach zum Personal des Klubs gehören. Das Interieur bietet keinen für ihn erkennbaren Anhaltspunkt dafür, dass die ein oder andere von seinem Bruder geschossene Aufnahme hier entstanden ist, allerdings ist auf den meisten ohnehin wenig bis gar nichts vom Hintergrund beziehungsweise Umfeld zu erkennen. Anhand der fein säuberlich gebügelten, aus teuren Stoffen bestehenden Tischdecken, der handgetriebenen Tischleuchter, des gut in Schuss gehaltenen Mobiliars und etlichen weiteren Einzelheiten kommt er recht schnell zu dem Resümee, in einen der edleren Klubs geraten zu sein, was auch unschwer an dem sehr diskreten Auftreten des Personals auszumachen ist. Einzig und allein das müde, fast schon gelangweilte Erscheinungsbild des Türstehers passt bislang nicht in dieses Bild. Offensichtlich verfügt der Klub jedoch noch über andere Räumlichkeiten, denn die jungen Burschen, die ihn kurz vor ihm betreten haben, sind nirgendwo zu sehen.

„Ich habe meinen Chef gefragt. Es geht in Ordnung“, wird er von der Dame, die ihm zuvor den Platz angewiesen hat, aus seinen Überlegungen gerissen. „Was darf ich Ihnen also bringen?“

„Haben Sie frisch gepressten Orangensaft?“

„Wenn Sie dies möchten, selbstverständlich.“

„Gut, und dazu bitte ein Mineralwasser, mit Kohlensäure.“

„Gerne.“ Die Bereitschaft, sich um die Erfüllung seiner Sonderwünsche zu bemühen, bestätigt Claude darin, dass er nicht in einen billigen, aufs bloße Abzocken bedachten Schuppen geraten ist. Die Musik ist merklich leiser geworden, wodurch das spitze Kichern der beiden Pärchen hörbar wird, die zwei Tische weiter sitzen. Begleitet von einer weiteren Hostess im langgeschlitzten Kleid betritt ein männliches Trio den in zarten Pastelltönen gehaltenen Raum und wird in der ersten Reihe halbrechts vor der Bühne platziert.

Gedanklich noch mit der gesellschaftlichen Einordnung der Neuankömmlinge beschäftigt, vernimmt Claude eine ihn von links ansprechende, wohlklingende Stimme: „Schönen guten Abend, mein Herr, wünschen Sie wirklich keine Tischgesellschaft? Sie sehen so einsam aus, so als wollten Sie sich mit jemandem unterhalten?“

Im ersten Augenblick verärgert über die so gar nicht zu dem sonstigen Ambiente und seinem daraus resultierenden bisherigen Eindruck passende Aufdringlichkeit, besinnt sich Claude, als er sich der Fragestellerin zuwendet, eines Besseren, ist er doch nicht zum Vergnügen hier, sondern einzig und allein zum Zwecke des Sammelns von Informationen, und die wird er wohl kaum erhalten, wenn er hier allein herumsitzt. „Oh, danke, es geht mir gut. Aber wenn Sie möchten ... setzen Sie sich zu mir“, bietet ihr Claude den Platz zu seiner Linken an. „Möchten Sie etwas trinken?“

„Ein Glas Champagner", antwortet sie mehr fragend als bestimmend.

Just in dem Moment, in dem Claude eine der Servierdamen mit einem Wink herbeirufen will, bringt man ihm die zuvor bestellten Getränke, so dass er den Wunsch seiner Tischpartnerin weiterleiten kann. Obwohl er diese Situation in Bangkok dutzende Mal durchgestanden hat, er im Grunde all die Floskeln kennt, mit denen ein Gespräch begonnen werden kann, will ihm nichts Passendes einfallen, hemmt ihn die Angst, sich mit bloßem Daher-Gequatsche lächerlich zu machen, auch wenn sich seine Tischpartnerin darüber sicherlich keine Gedanken machen würde. Trotz der reichlich schummrigen Beleuchtung vermag Claude einigermaßen zu erkennen, dass die Dame neben ihm für ihren Tätigkeitsbereich auffallend zurückhaltend geschminkt ist und auch nicht jenen schwülstig schweren Parfümgeruch verbreitet, der quasi geruchsmäßiges Erkennungszeichen von Etablissements wie diesem ist. Einige der Locken, die ihr ein gutes Stück bis über die Schultern fallen, umspielen ihren Ausschnitt, der auf subtil erotisierende Art und Weise den Brustansatz sichtbar lässt.

„Sie sind zum ersten Mal hier, nicht wahr?“ Seine Verlegenheit ist ihr nicht verborgen geblieben.

„Ja.“ Claude ist ihr innerlich dankbar, dass sie die Initiative ergreift und ihm so aus der peinlichen Situation heraushilft.

„Kommen Sie von außerhalb?“

„Hm...“, Claude zögert, weiß nicht, inwieweit er ihr die Wahrheit sagen soll, um eventuell irgendetwas Brauchbares zu erfahren, „…eigentlich lebe ich in den Staaten, momentan jedoch für einige Zeit hier in Frankfurt.“

„In den USA? Sie sprechen aber ausgezeichnetes Deutsch.“

„Ich bin Deutscher, nur lebe ich eben in den Vereinigten Staaten.“

„Ach deswegen! Und warum sind Sie jetzt hier in Frankfurt, wenn ich das fragen darf? Aus beruflichen Gründen?“

Claude erscheint es angebracht, diese Frage nicht wahrheitsgemäß zu beantworten: „Ja.“

„Sind Sie allein hier“, tastet sich seine Gesprächspartnerin, der in diesem Augenblick das bestellte Glas Champagner serviert wird, allmählich vor.

Auch hier zieht es Claude vor, die Wahrheit nicht allzu weit zu strapazieren: „Ja, allerdings habe ich hier noch eine Menge Bekannte aus früheren Tagen, die meisten sind allerdings verheiratet und daher ... na ja, Sie wissen schon.“ Ihr von einem Augenaufschlag begleitetes Schmunzeln signalisiert ihm, dass sie verstanden hat. „Entschuldigen Sie bitte“, Claude greift zu seinem Orangensaft, „lassen Sie uns auf einen schönen Abend anstoßen.“ Ihre Gläser stoßen mit einem leisen Klirren zusammen, dessen kristallklare Vernehmbarkeit Claude erst realisieren lässt, dass die Musik zwischenzeitlich verklungen ist. Einen weiteren Beleg für die Klasse dieses Klubs liefert der Orangensaft, der tatsächlich frisch gepresst ist. Während er sein Glas hinstellt, informiert ihn ein rascher Blick ins Halbrund, dass sich in den letzten Minuten weitere Gäste eingefunden haben, knapp zwei Drittel der Tische nunmehr besetzt sind. Gerade als er die Unterhaltung wieder aufnehmen will, erleuchtet ein Scheinwerferspot den vordersten Teil der Bühne, woraufhin Sekunden später ein langbeiniges weibliches Wesen in den Lichtkegel tritt, das ihn stark an eine jener graziösen Damen erinnert, wie er sie vor Jahren einmal im Moulin Rouge in Paris gesehen hat, ganz besonders, was die Bekleidung betrifft, die sich textilmäßig auf das Nötigste beschränkt.

„Meine sehr verehrten Damen und Herren“, begrüßt die im grellen Scheinwerferlicht Stehende mit weitausholenden Armbewegungen die Anwesenden, „im Namen unseres Klubs heiße ich Sie heute Abend recht herzlich zu unserer Show willkommen.“ Mit einigen euphemistischen Worten werden die nachfolgend Auftretenden angekündigt. ‚Eine Show ohne Eintrittspreis, das kann nur bedeuten, dass die Getränkepreise noch gesalzener ausfallen als sie dies in derlei Etablissements ohnehin normalerweise tun’, schlussfolgert Claude im Stillen. Der Spot erlischt, die Ansagerin verschwindet hinter dem Bühnenvorhang, wenige Sekunden später die ersten Musiktakte: Klassische Musik.

„Die Show ist wirklich gut“, bestätigt Claudes Tischpartnerin die Worte der Leichtbekleideten, von deren Erscheinungsbild unschwer auf das anstehende Programm zu schließen ist.

Um nicht nur dazusitzen und um seine bislang anonym gebliebene Gesprächspartnerin näher kennenzulernen, erkundigt sich Claude nach ihrem Namen: „Wie darf ich Sie ansprechen?“

„Elaine.“

„Ein schöner Name.“ Er meint es so, wie er es sagt. Ein paar Belanglosigkeiten austauschend, ist er mit seinen Augen fortan mehr bei der Show, die mit einer von fünf Revuegirls vorgetragenen Tanzeinlage beginnt, der sodann zwei recht gekonnte Stripeinlagen folgen, ehe er bei einem weiteren, diesmal von einem Dutzend beineschwingender, barbusiger Girls vorgetragenen Tanz seine Aufmerksamkeit wieder Elaine zuwendet. die mittlerweile ihr Glas geleert hat: „Darf ich Ihnen noch ein Glas bestellen?“

„Oh, vielen Dank, gerne.“ Zwar von Berufs wegen darauf geschult, mit säuselnder Stimme die Kunden zu umgarnen, entgeht Claude ihr geänderter Tonfall keineswegs, in dem fast schon ein bisschen Sympathie mitschwingt. „Und, gefällt Ihnen die Vorführung?“ „Doch, recht ordentlich gemacht.“ Noch immer ist er sich nicht darüber im Klaren, wie er das heiße Eisen anpacken soll, ohne gleich Verdacht zu erregen. Zwischenzeitlich beginnt eine Solotänzerin damit, Stück für Stück ihre Hüllen fallen zu lassen. Um Elaines Vertrauen zu gewinnen, stellt er sich ihr vor: „Übrigens, ich heiße Daniel.“ Seinen richtigen Namen getraut er sich ihr nicht zu nennen - aus Gründen der Vorsicht.

Ihre rechte Hand, deren Fingernägel dunkelrot lackiert sind, tastet sich über den Tisch hinweg zu seinem linken Handknöchel. „Erzähl' mir ein bisschen was von dir, Daniel. Was treibst du so?“

Hätte ihn ihre Frage, da er nicht wusste, was er ihr antworten soll, wenige Augenblicke vorher noch in Verlegenheit gebracht, so kommt sie ihm jetzt dank eines Gedankenblitzes sehr gelegen: „Ich bin in der Werbebranche tätig. Deswegen bin ich auch hier in Frankfurt.“

„Interessant. Hört sich toll an.“

„Oh ja, ein recht abwechslungsreicher Job, bei dem man viel herumkommt. Kann zwar mitunter auch recht stressig werden, alles in allem aber liebe ich ihn.“

„Arbeitest du auch mit vielen Models, oder nur am Schreibtisch.“

Ob Elaine bei ihrer Frage eine Chance für sich selbst sieht oder ob sie sie aus reiner Neugier stellt, weiß Claude nicht, jedenfalls bietet sie ihm die Gelegenheit, sich sachte seinem eigentlichen Thema zu nähern. „Schreibtischarbeit ist zwar auch dabei, leider komme ich nicht ganz darum herum, überwiegend arbeite ich allerdings draußen, zum Beispiel mit der Auswahl der Orte, an denen wir dann unsere Sets machen, außerdem bin ich ständig auf der Suche nach neuen interessanten Gesichtern, die noch nicht so verbraucht sind wie die sogenannten Starmodels, die man ja schon bald nicht mehr sehen kann.“

Elaine scheint auf den Zug aufgesprungen zu sein: „Aha, und an was für einem Projekt arbeitest du momentan? Oder ist das top secret?“ Ein Anflug von Koketterie ist aus ihrer turteltaubenhaften Stimme herauszufiltern.

‚Wie viele Firmengeheimnisse mögen an Orten wie diesem, in Situationen wie dieser leichtsinnig verraten worden sein’, geht es Claude durch den Kopf, der seine Gesprächspartnerin zwar weiter aus der Reserve zu locken versuchen muss, andererseits aber auch nicht durch zu offensichtliche Offenherzigkeit ihren Verdacht erregen darf, denn womöglich steckt hinter der gespielten bloßen Neugier eiskalte Berechnung. „Um was genau es geht, darf ich nicht sagen, das ist in der Tat streng vertraulich. Unsere Kunden legen größten Wert darauf, dass vor dem Start ihrer jeweiligen Werbekampagne nichts davon an die Öffentlichkeit durchsickert. Dafür zahlen sie auch gutes Geld. In eines unserer gegenwärtigen Projekte wollen wir auch so ein paar Sequenzen aus dem Nachtklubmilieu mit einbauen. Deswegen bin ich auch hier. Milieustudien nennt sich so etwas. Und möglicherweise finde ich dabei noch ein paar passende Gesichter für das Shooting.“ Claude hofft, dass seine Story einigermaßen glaubhaft klingt, was der Fall zu sein scheint, wie er Elaines Reaktion entnehmen zu können glaubt.

„Das ist ja nun wirklich ein toller Job. Kannst dich auf Firmenkosten vergnügen.“ Ihr breites Grinsen verrät ihm ihre Hintergedanken.

„Ich weiß, was du jetzt denkst, aber so weit gehen die Studien nicht.“

So rasch jedoch kapituliert seine Tischpartnerin nicht: „Und außerdienstlich ... besteht da keine Chance?“

Wie sie nicht vor den Kopf stoßen, wie ihr aber dennoch unmissverständlich klar machen, dass er an einer intimen Beziehung nicht interessiert ist? „Sei mir nicht böse, Elaine, heute bestimmt nicht“, vertröstet er sie wenig gekonnt, wie er selbst merkt, weswegen er umgehend nachschiebt: „Ich habe anstrengende Tage hinter mir. Vielleicht ein andermal. Das heißt aber nicht, dass du gleich gehen musst, bleib ruhig sitzen und trink noch ein Glas mit mir.“

„Ich warte auf dich.“ Es klingt nicht nur so dahingesagt.

Da er sie nicht vergrault zu haben scheint, wagt Claude den Frontalangriff: „Vielleicht könntest du mir einen Gefallen tun?“

„Nämlich?“

„Wenn möglich, würde ich gerne eure Showdamen kennenlernen, ihnen einmal bei den Proben zuschauen. Mir ist da nämlich so eine Idee gekommen...“

„Da müsstest du mit dem Chef sprechen, der entscheidet solche Dinge. Meine Kolleginnen kannst du natürlich auch außerhalb des Klubs treffen, falls du sie jedoch in irgendeiner Weise engagieren möchtest, solltest du zuvor auf jeden Fall mit dem Chef reden, denn der sieht es gar nicht gern, wenn sich seine Damen ohne sein Wissen anderweitig betätigen.“

„Kein Problem. Sag mir, wann und wo ich ihn treffen kann.“ ‚Nur keine Nervosität anmerken lassen’, beruhigt er sich selbst. „Und wie heißt er eigentlich, dein Chef?“

„Krombacher, Felix Krombacher.“

Claudes Erheiterung ist nicht zu übersehen und überhören: „Krombacher? So wie das Bier?“

„Genau. Er hat allerdings nichts damit zu tun, mit der Bierfirma, meine ich.“

Lauter Beifall durchschneidet den Raum, bezeugt das Gefallen der anderen Anwesenden an dem Dargebotenen, dem Claude daher unwillkürlich für einige Sekunden seine Aufmerksamkeit schenkt, jedoch nur um zu sehen, wie sich drei bis auf lange schwarze Strümpfe und knallrote, hochhackige Lacklederstiefeletten splitternackte Girls sich nach einer Verbeugung umdrehen und von dem wenig später sich schließenden Vorhang verschluckt werden. „Kannst du mir sagen, wo ich ihn finde?“

„Normalerweise schaut er jeden Abend hier vorbei, meist zwischen elf Uhr und Mitternacht. Davor findest du ihn in der Regel im Calypso. Das gehört ihm auch. Manchmal kommt er am Nachmittag auch zu den Proben. Ansonsten kannst du ja mit seinem Geschäftsführer reden. Wenn du willst, kann ich ihm Bescheid sagen.“

Claude fühlt sich förmlich überfahren, das Ganze geht ihm zu schnell, zu glatt, daher tritt er auf die Bremse: „Dafür wäre ich dir dankbar. Aber nicht heute, beim nächsten Mal. Heute bin ich zu abgeschlafft. Du kannst ja aber schon einmal in den nächsten Tagen mit ihm darüber sprechen, oder besser noch mit dem Chef.“

„Springt dabei eventuell auch etwas für mich heraus?“, wird Elaine direkt.

„Du sollst nicht leer ausgehen“, hält sich Claude alle Möglichkeiten offen. Der geschlossen bleibende Bühnenvorhang, das Erlöschen der Scheinwerfer und die einsetzende Hintergrundmusik künden vom Ende der Bühnenshow, für Claude das Signal, allmählich den Rückzug anzutreten, will er in dieser Nacht bei seinen Recherchen noch weiterkommen. Mit einem leichten Fingerzeig ruft er die Bedienung herbei, die ihm die vermutet stolze Rechnung präsentiert, die er - in der Hoffnung, bei Elaine den entsprechenden Eindruck zu hinterlassen - mit gespielter Nonchalance begleicht und um ein nicht gerade geringes Trinkgeld aufrundet. „Ich schau Anfang kommender Woche wieder vorbei. Bist du dann hier?“

„Ich arbeite praktisch jeden Abend. Notfalls fragst du Helen nach mir, das ist meine Kollegin an der Tür, die dir den Tisch zugewiesen hat.“

„Okay. Versuche inzwischen mit deinem Chef oder dem Geschäftsführer zu sprechen, ja.“

„Mach ich. Und wie heißt du mit Nachnamen?“

„Trotter.“ Claude wählt bewusst den Namen eines in der Werbebranche beschäftigten einstigen Freundes, den er in San Francisco kennengelernt hat und der Ende letzten Jahres bei einer Himalaya-Expedition ums Leben gekommen ist. Für den Fall, dass irgendjemand Nachforschungen bezüglich seiner Person anstellen sollte, gilt es nur noch Daniel Trotters ehemaligen Chef zu instruieren, zu dem Claude gleichfalls freundschaftliche Beziehungen unterhält und von dem er sich in diesem Augenblick ziemlich sicher ist, dass er das Versteckspiel ihm zuliebe mitspielen wird. Elaines Hand ist feucht, als er sie zum Abschied schüttelt. Mit ihm verlassen drei andere Herren den Klub, andere drängen hinein. Erst als er im Freien anlangt, die - obwohl sie von den Abgaswolken der vorbeifahrenden Autos mit Blei und Kohlenmonoxid geschwängert ist - im Vergleich zu der stickigen Nachtklubluft insgesamt angenehm frische Nachtluft einatmet, fällt ihm auf, in welch verräucherter Umgebung er zuvor gesessen hat. Überhaupt nicht an derlei ungesundes Raumklima gewöhnt, verspürt er beim tiefen Durchatmen jenen leichten Druck auf den Schläfen, der ihn jedes Mal heimsucht, wenn er sich längere Zeit in verrauchten Räumen aufhält beziehungsweise aufgehalten hat.

Wildes Hupen zweier vorbeifahrender Cabrios, lautes Grölen einiger angetrunkener Punker, zuckersüßer-bitterherber Geruchsmischmasch zahlloser an ihm vorbeigetragener Parfümkreationen, dies sind nur einige der Bestandteile jenes ihn umbrandenden Szenarios, in dem sich Claude über seinen nächsten Schritt klar werden muss.

Im Gefolge dreier junger Männer gerät er in eine von dröhnender Rockmusik beschallte Kneipe, deren Luft, falls man diese überhaupt noch als solche bezeichnen kann, mit dicken, stechenden Rauchschwaden erfüllt ist, und deren Publikum ausnahmslos männlich ist, wobei das Outfit vieler der Anwesenden unmissverständlich auf deren sexuelle Neigungen schließen lässt. Im hinteren Teil des lärmdurchtränkten Raumes macht Claude zwei Billardtische aus, an denen sich jeweils kleine Grüppchen dem Spiel mit den Kugeln hingeben, allerdings reichlich anfängerhaft, wie er schon nach wenigen Stößen konstatiert. Da er keine Lust verspürt, in dieser stickigen Atmosphäre länger als nötig zu verweilen, andererseits nicht einfach den Rückzug antreten möchte ohne wenigstens den Versuch unternommen zu haben, etwas über seinen Bruder beziehungsweise den Inhalt seiner Aufnahmen herauszufinden, steuert er den einzig freien Barhocker an und bestellt sich ein Mineralwasser, das ihm von dem jüngeren der beiden Barkeeper sogleich vorgesetzt wird. Akribisch vergleicht er die Gesichter derjenigen, die er von seinem leicht erhöhten Platz aus im Blickfeld hat, mit den in seinen Gehirnsträngen in allen Details abgespeicherten Bildern seines Bruders, vermag jedoch keines davon mit seinen momentanen optischen Eindrücken zur Deckung zu bringen. Meist paarweise oder in Dreier- oder Vierergruppen zusammenstehend oder -sitzend, ihm dabei vielfach den Rücken zuwendend, sieht er sich, sein Getränk bezahlend, aus Gründen der besseren Inspektion gezwungen, seinen Platz zu räumen, woraufhin er sich bedächtig seinen Weg in Richtung der Pool-Spieler bahnt, dabei jeden einzelnen der Umstehenden zwar möglichst unauffällig, dennoch aber sehr genau in Augenschein nehmend, jedoch gleichfalls ohne positives Resultat. Sich an den Pfeiler zwischen den beiden Billardtischen lehnend, ist er nunmehr imstande, die Gesichter all jener zu erkennen, die ihm zuvor den Rücken zugekehrt haben. Vom negativen Ergebnis seiner Analyse nicht unbedingt überrascht, beschließt er sein Glück bei den beiden Männern hinter dem Tresen zu versuchen.

„Entschuldigen Sie“, müht er sich, an den älteren der beiden Barkeeper gewandt, die Geräuschkulisse aus zahllosen wirren Sprachfetzen, wilden Schlagzeug-Passagen, jaulenden Gitarren und sie dumpf begleitenden Bässen zu durchdringen, „ich warte auf ein paar Kumpels. Die sollten schon längst da sein. Haben sie vielleicht nach mir gefragt? Mein Name ist Daniel Trotter.“

„Nein, bei mir hat sich niemand erkundigt.“ Und sich an seinen Kollegen wendend: „Hey Peter, hat bei dir jemand nach einem Daniel Trotter gefragt?“

„Daniel Trotter? Nein“, kommt die Antwort des Gefragten, der mit dem Mixen zweier Cocktails beschäftigt ist.

„Wirklich nicht?“ bohrt Claude nach. „Das gibt es doch gar nicht. Warten Sie mal, ich glaube, ich habe ein paar Fotos dabei, möglicherweise erkennen Sie einen meiner Kumpels ja wieder.“ So als wisse er nicht genau, in welcher seiner Jackentaschen er die Bilder zu suchen habe, nestelt Claude an seiner Jacke herum. „Ah, Glück gehabt", täuscht er freudige Erleichterung vor, „hier, vielleicht können Sie einmal einen Blick darauf werfen. Die Kerle haben mir fest versprochen, dass wir uns heute Abend hier treffen.“ Eine Porträtaufnahme seines Bruders sowie die von ihm angefertigten Vergrößerungen der sechs bislang unbekannten Hauptpersonen auf die Theke legend, behält Claude die beiden Befragten genau im Auge.

„Ne, die Typen kenne ich nicht ... oder warten Sie mal, doch der da“, tippt der zuvor Peter Genannte mit seinem Zeigefinger auf das als vorletztes aufgedeckte Foto, „der war schon zwei- oder dreimal hier, allerdings mit keinem von den anderen Typen. Ist auch schon eine Weile her, mindestens drei Wochen schätze ich. Den hab ich mir gemerkt, weil er 'ne Menge Kohle zu haben schien. Das müsste er sein.“ Mit einem Blick sucht er bei seinem Kollegen nach Bestätigung seiner Aussage, die dieser durch ein Kopfnicken auch gibt. „Wenn mich nicht alles täuscht, heißt der Typ Roland, hab ich recht?“, forscht er bei Claude nach.

„Richtig. Sie haben ein verdammt gutes Gedächtnis“, schmiert ihm Claude ein wenig Honig um dem Mund, um ihn bei Redelaune zu halten. „Und heute waren er und die anderen nicht hier?“

Noch einmal die Fotos überfliegend, wiederholt Barkeeper Peter seine negative Aussage und fährt fort: „Wie gesagt, der hier“, der Finger zeigt auf den zuvor als Roland Bezeichneten, „war vor etwa drei Wochen das letzte Mal hier. Mit einem anderen Spezi, etwas kleiner als er, aber genauso dünn.“

Um nicht unnötigen Verdacht zu erwecken, begnügt sich Claude mit dem Herausgefundenen, da offensichtlich nicht mehr herauszuholen ist. Zudem ist die Bilanz nicht schlecht: Erst das zweite Lokal, und schon eine erste Spur, zwar noch vage, aber sicherlich ausbaufähig. So als könne er sich das Verhalten seiner angeblichen Kameraden nicht erklären und spekuliere über deren Verbleib, tritt er den Rückzug an: „Tz, lassen mich einfach hängen, die Gauner.“ Eine künstliche Pause, die Unentschlossenheit vortäuschen soll, dann rafft er seine Aufnahmen zusammen: „Okay, äh ... ich muss noch woanders hin. Falls meine Freunde noch kommen sollten, vielleicht könnten Sie ihnen Bescheid sagen, dass ich hier war und dass sie mich im Malibu finden.“ Der Name dieses Lokals ist ihm vom Nachmittag her in seinem Gedächtnis hängen geblieben, wobei er nicht den leisesten Schimmer hat, um was für ein Etablissement es sich dabei handelt.

„Alles klar.“ Schon wenden sich die beiden anderen Kunden zu, deren Kehlen angesichts der trockenen Luft nach Befeuchtung lechzen.

Claude hingegen ist heilfroh, der ihm spürbar zu Kopf steigenden miserablen Luft entronnen zu sein und unternimmt, kaum dass er wieder auf der Straße steht, einen weiteren Versuch, in dem neonerleuchteten Umfeld irgendetwas zu erkennen, was er von Philipps Fotos her kennt. Seine suchenden Blicke werden indes von zwei käuflichen Damen fehlinterpretiert. Deren Aufdringlichkeit nervt Claude derart, dass er sie mit einigen schnellen Schritten einfach stehen lässt, woraufhin ihm die beiden Abgewimmelten diverse recht unflätige Worte hinterherwerfen, was ihm jedoch völlig egal ist. Und auch ein Junkie hat ihn als potentielles Opfer ausgemacht: „Hey, hast du mal ein paar Mark für mich übrig. Ich bin total blank, und Stoff hab ich auch keinen mehr.“

„Tut mir leid, Junge, aber ich kann dir nicht helfen“, wimmelt Claude ihn ab, doch so schnell lässt jener nicht von ihm ab.

„Hey Mann, du wirst doch wohl ein paar Mark übrig haben. Du kannst mich doch nicht einfach so stehen lassen. Wo soll ich denn das Geld für meinen nächsten Schuss herbekommen?“

Die mitklingende Verzweiflung geht Claude zwar ans Gemüt, dennoch weist er den Süchtigen kurz angebunden zurück, zu klar stehen ihm die Bilder der leiderfüllten Vergangenheit vor Augen, und eine Grundsatzdiskussion über Drogen ist angesichts der Situation völlig unangebracht und zwecklos. ‚Dieses Scheißzeug, macht Tausende und Abertausende kaputt und einige wenige stinkreich. Ihr eigenes Dreckszeug zu fressen, müsste man sie zwingen, damit sie merken, was sie anderen antun’, brauen sich wuterfüllte Gedanken in ihm zusammen. Völlig unerklärlich ist ihm, wie diese ‚noblen Herren‘ in den allermeisten Fällen mit geradezu lächerlichen Strafen davonkommen können, denn für ihn sind Dealer, ob groß oder klein, nichts anderes als Mörder, Mörder auf Zeit, die ihre Opfer stückchenweise, Schuss für Schuss, ins Grab befördern, den möglichen Tod ihrer Klientel des bloßen Profites wegen billigend in Kauf nehmen.

Im Karussell herrscht Hochbetrieb. Die beiden langsam rotierenden Plattformen, auf denen sich zwei Stripperinnen bei krachendem Beat peu à peu ihrer einzelnen Reizwäschestücke entledigen, sind dicht umlagert. Mit sehnsüchtig auf die freigelegten üppigen Oberweiten gerichteten schmachtenden Blicken steckt der ein oder andere Herr den beiden Sich-Entblößenden einen Geldschein in den an den Hüften kaum fingerbreiten Tanga, dessen feindurchbrochener Stoff zwischen den Schenkeln die dunkle, auf Fingerbreite rasierte Schambehaarung erahnen lässt.

Dank der relativ hellen Ausleuchtung vermag Claude die Gesichter der meisten Anwesenden ebenso leicht und zügig zu kontrollieren wie das Ambiente, beide bieten ihm jedoch keinerlei Anhaltspunkte für weitere gezielte Nachforschungen, so dass er es, nachdem er eine Runde kreuz und quer durch die Umherstehenden gedreht hat, an der Bar wiederum mit dem zuvor angewendeten Trick versucht, nur dass er diesmal noch schneller zur Sache kommt: „Entschuldigen Sie“, schreit er gegen die Musik an, dabei die sieben Fotos auf die Bartheke legend, „haben Sie vielleicht einen meiner Freunde gesehen. Man hat mir gesagt, dass ich sie hier finde.“ ‚Hoffentlich war das nicht zu plump, zu sehr nach Polizeiaktion riechend’, hinterfragt er sogleich seine Vorgehensweise.

Einer der drei Männer hinter dem Tresen, der mit dem Polieren eines Glases beschäftigt ist und dessen gepflegter Vollbart Claude auffällt, prüft die Aufnahmen einige Momente lang aus gut zwei Metern Entfernung über seine linke Schulter hinweg, ehe er näher herantritt und das Bild von Philipp herausgreift, um es eingehender zu betrachten. „Der hier war in letzter Zeit ein paar Mal hier, heute allerdings nicht.“

Eine erste konkrete Spur von Philipp! Claudes Herzschlag legt einige Takte zu. „Komisch. Auf die Burschen kann man sich auch nicht mehr verlassen“, täuscht Claude Enttäuschung vor. „Wann haben Sie meinen Freund denn zum letzten Mal gesehen?“

Der Barmixer nimmt sich einige Sekunden zum Nachdenken Zeit: „Kann gut vier Wochen her sein.“

„Und die anderen“, deutet Claude auf die übrigen Bilder.

„An die kann ich mich nicht erinnern.“ Das Foto von Philipp bis zu diesem Augenblick in der Hand haltend, legt der Bärtige es, mit einem Augenaufschlag darauf weisend, zu den anderen Bildern: „Er war meines Wissens immer allein hier. Ich erinnere mich deswegen noch an ihn, weil er stets mit einer Kamera herumlief. Er arbeitete an einer Story über die Frankfurter Nachtszene ... hat er mir zumindest erzählt. Er hat hier auch einige Aufnahmen gemacht.“

Die offene Art und Weise, mit der ihm der Mann hinter der Theke Auskunft gibt, lässt Claude zu dem Schluss kommen, dass dieser nichts zu verbergen und auch keinen Verdacht geschöpft hat. Der Hinweis, dass Philipp an diesem Ort Aufnahmen gemacht hat, veranlasst ihn, seine Blicke noch einmal den Raum abtasten zu lassen, doch will es ihm auch diesmal nicht gelingen, auch nur ein winziges, auf den Fotos seines Bruders auftauchendes Detail wiederzuerkennen. ‚Wo aber sind dann diese Aufnahmen geblieben? Hat Philipp sie als nicht brauchbar aussondiert? Was wiederum bedeuten würde, dass diejenigen, die er von Thorwald erhalten hat, allesamt irgendwie von Bedeutung sind, quasi die Essenz seiner Recherchen.’ Claudes Gedankenströme sind voll aktiviert. „Tausend Dank“, verabschiedet er sich und zwängt sich durch den Pulk, der die beiden Plattformen umlagert und zwischenzeitlich noch dichter geworden und teilweise auch stärker alkoholisiert ist als bei seinem Eintritt.

Vorbei an zwei Peep-Shows, aus denen ein älterer Herr und vier noch recht grün hinter den Ohren aussehende junge Kerle mit hochroten Köpfen herauskommen, schlendert er, die neuesten Informationen gedanklich verarbeitend, zwischen den Entgegenkommenden hindurch bis zur nächsten Straßenkreuzung, an der ihm ein Ensemble chromblitzender Nobelkarossen auf der gegenüberliegenden Straßenseite auffällt, was in ihm die Vermutung weckt, dass der Klub, vor dem sie geparkt sind, preislich in die oberste Kategorie einzuordnen sein dürfte, wofür auch das gediegene Äußere spricht, das weniger mittels schriller Neonreklame besticht als vielmehr durch die dezent gesetzten Spots, die die reinweiße, neoklassizistische Fassade und den überdachten Eingangsbereich sparsam, aber wirkungsvoll ausleuchten. Zwei Türsteher in dunkelblauen, frackartigen Uniformen begrüßen und verabschieden jeden der Hinein- und Herausgehenden, bei denen es sich, so das Resultat von Claudes gut fünfminütiger Beobachtung, praktisch durchweg um wohlsituierte Damen und Herren zu handeln scheint. Die Straße überquerend nähert sich Claude bedächtig dem ins Auge gefassten neuen Ziel. Um noch für eine Weile die Ein- und Ausgehenden studieren zu können, wendet er sich erst einmal den Werbetafeln zu, auf denen der Klub 66 mit zwei verschiedenen Bühnenshows, drei Bars, einer Lounge, Séparées und seinen mehr als hundert internationalen Tänzerinnen wirbt, die, so die dezente, aber doch recht eindeutige Formulierung, ‚alle Ihre Wünsche und Sehnsüchte erfüllen‘. Die Gruppenfotos der Tanzensembles versprechen bestes Varieté à la Moulin Rouge oder Crazy Horse, mit viel Plüsch und Pomp, aber auch viel nacktem Fleisch. Des Weiteren stehen zwei Zauberkünstler auf dem Programm, von denen einer bereits in Las Vegas für Furore gesorgt haben soll, so die Ankündigung. Auf einer Extratafel lächeln sodann all jene holden femininen Wesen den Betrachter an, denen es obliegt die Kunden dazu zu veranlassen, den wahrlich nicht geringen Eintrittspreis für eine der Shows zu bezahlen.

Die Reihen der im Brustporträt abgebildeten Damen - unter denen sich etliche deutlich als Nicht-Europäerinnen auszumachende befinden - überfliegend, stutzt Claude nach gut der Hälfte. Natürlich, wenn ihn nicht alles täuscht, ist dies das Bild einer jener Personen, die auch auf Philipps Fotos auftauchen. Nein, kein Zweifel, er ist fündig geworden. Um ganz sicher zu gehen, nichts beziehungsweise niemanden übersehen zu haben, geht er die Abbildungen noch einmal von oben Reihe für Reihe durch, bis zu besagter Stelle allerdings ohne Erfolg; der stellt sich erst im unteren Drittel ein, in dem er zwei weitere der Revuedamen wiedererkennt. Auch wenn er die Bilder nicht bei sich hat, so ist er sich doch hundertprozentig sicher, die drei auf mehreren der Aufnahmen gesehen zu haben, und zwar meist in Begleitung einiger jener ominösen Gestalten, über deren Identität er bislang praktisch noch so gut wie gar nichts weiß, außer dass eine von ihnen mit Vornamen Roland heißt. Zu seinem Leidwesen sind die Abgebildeten nicht namentlich benannt, was ihn aber keine Sekunde zögern lässt, sich schnurstracks in Richtung Eingang in Bewegung zu setzen.

Höflich und mit der Routine langjähriger Erfahrung öffnen ihm die beiden Uniformierten die Türflügel, wodurch der Blick auf eine nicht allzu große, holzgetäfelte Eingangshalle mit dicken Teppichen freigegeben wird, in der neben der mit zwei Damen besetzten Garderobe zwei Sitzgruppen mit Beistelltischen und der Kassenschalter sichtbar werden, an dem Claude eine Karte für die Mitternachtsshow ersteht, woraufhin er von einer der im Foyer miteinander plauschenden Platzanweiserinnen durch eine schwere, dunkel getönte Eichentür in den Zuschauerraum geleitet wird, in dem, so eine erste grobe Schätzung Claudes, gut hundert Vierer- und Sechsertische terrassenförmig angeordnet stehen, von denen gegenwärtig reichlich zwei Drittel besetzt sind. Da die vorderen beiden Reihen bereits ausverkauft waren, musste er sich mit einem Tisch in der dritten begnügen, dafür liegt dieser genau in der Mitte und beinahe auf gleicher Ebene mit der Bühne, auf die er somit nahezu optimale Sicht gewährt. ‚Besser hätte ich es nicht treffen können', freut er sich insgeheim über seine unverhofft glücklich ausgefallene Platzwahl. Ihm eine Getränkekarte reichend, zieht sich die Platzanweiserin mit den Worten zurück: „Wenn Sie gewählt haben, können Sie bei meinen Kolleginnen bestellen. Sie brauchen nur hier auf den Knopf zu drücken.“ Sie zeigt ihm die in die Tischlampe integrierte Ruftaste und verabschiedet sich mit einer sachten Kopfneigung.

Ehe er sich dem Studium der Karte hingibt, lässt er seine Blicke zunächst einmal durch den gleichfalls mit viel Holz und schwerem Teppichboden ausgestatteten Raum wandern, der, dies erkennt Claude trotz des gedämpften Lichtes, in jedem Detail Klasse widerspiegelt, so gar nicht mit den billigen Schuppen zu vergleichen ist, die das Gros der im Milieu anzutreffenden Etablissements darstellen, in denen es um mitunter geradezu primitive Lusterregung beziehungsweise -befriedigung geht. Ein kurzer Blick auf seine Uhr verrät ihm, dass es nur noch zehn Minuten bis zum Beginn der Show sind, so dass er sich flugs in die Getränkekarte vertieft, in der er, da die Rubrik der nicht-alkoholischen Getränke im Vergleich zu derjenigen der alkoholischen wie in nahezu allen Restaurants und Etablissements dieser Art recht bescheiden ausfällt, rasch fündig wird, woraufhin er seine Wahl bei der herbeigerufenen Kellnerin in Bestellung gibt, die ihm das Gewünschte keine zwei Minuten später kredenzt. Als überaus angenehm empfindet er die hervorragende Klimatisierung des Raumes, dank derer er so gut wie nichts von dem von zahlreichen Tischen aufsteigenden Glimmstängelqualm abbekommt und riecht. Behaglich in seinem bequemen, gut gepolsterten Sessel zurückgelehnt, schreckt ihn die unvermittelt einsetzende Musik auf, wobei der Zuschauerraum gleichzeitig nahezu völlig abgedunkelt wird, lediglich die stark gedimmten Tischlampen werfen noch matte, schmale Lichtkegel auf die einzelnen Tische. Und während der Bühnenvorhang sich geräuschlos teilt und zur Seite gleitet, richten sich fünf punktgenau gesetzte Spots auf ebenso viele aus der Tiefe der aufwendig dekorierten Bühne hervortretende Tänzerinnen, deren pompöse Kostüme Claude in seiner Annahme bestätigen, dass das bevorstehende Spektakel keine simple, geschmacklose Präsentation möglichst vieler entblößter Frauenkörper zu werden verspricht.

Und in der Tat, was in der folgenden Stunde geboten wird, hält durchaus den Vergleich mit den besten und bekanntesten Revuen von Paris stand, denn selbst die drei Einlagen, in denen die auftretenden Damen sich auch des letzten Stückes Textil entledigen, lassen jegliche Obszönität vermissen, vielmehr gelingt es den Akteurinnen, die ureigenen Reize und die Schönheit des nackten weiblichen Körpers auf eine derart positive Art und Weise zu präsentieren, wie sie Claude selbst auf den allerwenigsten künstlerischen Aktphotographien je gesehen hat. Der am Ende der Vorstellung aufbrandende Beifall ist seiner Meinung nach daher vollkommen gerechtfertigt. Die drei auf der Werbetafel wiedererkannten Frauen konnte er bei der Vorführung allerdings nicht ausmachen, so dass er sich nun eine neue Taktik überlegen muss, um an die gewünschten Informationen heranzukommen.

Während die ersten Takte sanfter Hintergrundmusik ertönen, Teile der Deckenbeleuchtung wieder angehen und sich einige der Gäste zum Aufbruch bereit machen, ruft Claude eine der Bedienungen an seinen Tisch. „Zunächst mein Kompliment, eine wirklich hervorragende Show!“ Zum einen meint er es ernst, zum anderen hofft er, die in zartes Blau Gewandete mit diesem Lob für sich zu gewinnen. „Doch hätte ich noch eine Frage, und zwar, ob es wohl möglich wäre, mit den Damen einmal persönlich zu sprechen. Wissen Sie, ich arbeite in der Werbebranche, und gegenwärtig suchen wir für eine neue Kampagne ein paar neue, unverbrauchte Gesichter. Als ich mir vorhin am Eingang die Werbetafel angeschaut habe, sind mir ein paar für unsere Zwecke möglicherweise passende Gesichter aufgefallen, von denen ich allerdings nur zwei oder drei bei der Show gesehen habe.“ Sicherheitshalber beschließt er im Stillen, Interesse für mehr als nur die drei von ihm speziell ins Auge gefassten Tänzerinnen vorzugeben. „Ich weiß natürlich nicht, ob es den Damen überhaupt erlaubt ist, sich auch anderweitig, zum Beispiel als Model zu betätigen. Wenn nötig, spreche ich diesbezüglich auch gerne mit Ihrem Chef oder Ihrer Chefin.“ Claude ist sich sicher und merkt dies auch an der anfänglichen Gesichtsmimik der Angesprochenen, dass er nicht der erste ist, der sich nach den zuvor gesehenen Akteurinnen erkundigt, wobei es allerdings, dessen ist er sich ebenso sicher und glaubt dies auch aus dem sich nach und nach entspannenden Gesichtsausdruck herauslesen zu können, in der Regel um ein Anliegen ganz anderer Art gehen dürfte.

Dass er die Bedenken der Befragten nicht völlig hat ausräumen können, belegen ihm der in ihrer Antwort leise mitschwingende skeptische Unterton und der vorsichtig unternommene Versuch, ihn von seinem Anliegen abzubringen: „Verstehen Sie es bitte nicht falsch, aber... Nun ja, es wird sehr oft nach den Mädchen gefragt, und... Um ehrlich zu sein, unsere Chefs sehen es nicht so gerne, wenn sie mit Nicht-Mitgliedern Kontakt haben.“

Etwas irritiert antwortet ihr Claude: „Oh, ich weiß, was Sie meinen, aber davon kann keine Rede sein. Ich wusste auch nicht, dass dies ein Privatklub ist.“

„Nicht das Ganze. Dieser Teil steht jedermann offen, ansonsten hätte man Sie auch gar nicht hereingelassen.“

„Und der Klub selbst...“

„Der befindet sich im hinteren Teil des Gebäudes und in den oberen Etagen. Doch da haben Sie nur Zutritt, wenn Sie Mitglied sind oder von einem der Mitglieder eingeladen werden.“

Claude ist neugierig geworden: „Was bietet er denn, und wie wird man Mitglied?“

Ein leicht süffisantes Lächeln umspielt ihre Mundwinkel: „Wie bei allen Klubs, entweder Sie verfügen über das nötige Kleingeld oder eines der Mitglieder bürgt für Sie“, beantwortet sie ihm den letzten Teil seiner Frage.

Da sie auf den ersten Teil seiner Frage nicht eingeht, ist Claudes Neugier nun erst recht geweckt, doch bemüht er sich abzuwiegeln: „Aha. Ich kann Sie gut verstehen und glaube Ihnen, dass viele nach Ihren Damen fragen, trotzdem möchte ich meine Frage wiederholen, ob irgendeine Möglichkeit besteht, mit ihnen Kontakt aufzunehmen. Wissen Sie“, wird er ironisch und zieht die Angelegenheit ins Lächerliche, „wäre ich wirklich nur an dem interessiert, was Sie vermuten, so könnte ich mich ja auch am Ausgang auf die Lauer legen und die Mädchen abfangen, doch erscheint mir dies für zivilisierte Menschen arg lächerlich, meinen Sie nicht auch.“ Sein Schmunzeln und die humoreske Art, mit der er dem Gespräch die Steifheit und Ernsthaftigkeit nimmt, verfehlen ihre Wirkung nicht, auch wenn seine Gesprächspartnerin die Fasson zu wahren noch imstande ist: „Natürlich, Sie haben recht. Ich persönlich kann Ihnen allerdings nicht weiterhelfen, aber vielleicht sprechen Sie einmal mit dem Geschäftsführer. Wenn Sie warten, so kann ich versuchen ihn ausfindig zu machen.“

„Das wäre sehr nett.“ ‚Wenn du wüsstest, wie gerne ich warte’, frohlockt er innerlich, während sie zwischen den Tischen verschwindet, mit dem Erreichten insgesamt recht zufrieden.

Die Minutenanzeige seiner Uhr mag noch keine fünf Minuten vorgerückt sein, als er einen knapp einen Meter neunzig großen, mit einem dunkelblauen Anzug, hellblauem Hemd und gelblich gemusterter Krawatte gekleideten Herrn sich seinem Tisch nähern sieht. Die schlanke Gestalt, deren glattrasiertes Gesicht etwas Puppenhaftes an sich hat, begrüßt ihn mit ausgewählter Höflichkeit, stellt sich als: „Michael Uhl, Geschäftsführer“ vor und kommt, nachdem sich Claude seinerseits mit seinem zuvor schon benutzten Synonym vorgestellt und ihn gebeten hat an seinem Tisch Platz zu nehmen, ohne Umschweife zum Kern der Sache: „Sie haben sich nach unseren Tänzerinnen erkundigt. Wenn ich das richtig verstanden habe, möchten Sie die eine oder andere von ihnen eventuell für eine Werbekampagne anheuern.“ Claudes Kopfnicken signalisiert ihm die Richtigkeit seiner Aussage. „Dazu folgendes: Grundsätzlich besteht natürlich die Möglichkeit, die Mädchen auch für Tätigkeiten außerhalb des Klubs zu engagieren, allerdings nur mit der Einwilligung unseres Chefs. Außerdem müssten wir wissen, zu welchem Zwecke genau die Mädchen benötigt werden, das heißt wir müssten schon etwas mehr über Ihre Werbekampagne wissen. Zum Beispiel um was für ein Produkt es dabei geht, in welchen Medien sie veröffentlicht werden soll et cetera. Verstehen Sie dies bitte nicht als Misstrauen, uns ist nur daran gelegen, das Image der Mädchen und letztendlich des Klubs zu wahren.“

„Selbstverständlich. Grundsätzlich sehe ich darin kein Problem, ich ... besser gesagt meine Agentur wird Ihnen gegenüber aber sicherlich nicht alle Details offenlegen können, schließlich sind auch wir unseren Kunden gegenüber verpflichtet, und die möchten nicht, dass vorzeitig mehr als unbedingt notwendig durchsickert, das heißt zu weit ins Detail gehende Fragen kann und darf ich Ihnen nicht verraten. Dafür geht es um zu viel Geld. Ich hoffe Sie haben auch für meine Situation Verständnis.“ Wie weit muss er seinem Konterpart entgegen kommen, um ihn nicht von vornherein misstrauisch zu machen beziehungsweise von ihm eine eindeutige Abfuhr zu erhalten? Claude hofft, mit seiner Einschränkung nicht zu weit gegangen zu sein.

Der Geschäftsführer zeigt sich von Claudes bestimmtem Auftreten indes beeindruckt: „Ja, natürlich verstehe ich auch Ihren Standpunkt. Es geht auch gar nicht darum, dass Sie uns alles bis ins Detail darlegen, wichtig für uns ist, dass wir davon ausgehen können, dass unsere Angestellten nicht für irgendwelche dubiose Zwecke missbraucht werden. Sie verstehen, was ich meine. Viele kommen mit ganz falschen, um nicht zu sagen aberwitzigen Vorstellungen hierher, schauen sich die Shows an und meinen, dass es hier genauso gehandhabt wird wie an vielen anderen Orten ringsum. Ich denke, Sie wissen, was ich meine.“

Mit einem vielsagenden Nicken gibt Claude zu erkennen, dass er sein Gegenüber verstanden hat: „Keine Angst, darüber brauchen Sie sich keine Gedanken zu machen.“ Um den Anschein zu erwecken, als ob er jedes Wort sorgfältig auswähle, um nicht zu viel zu verraten, legt Claude eine kurze Pause ein. „So viel darf ich Ihnen sicherlich jetzt schon sagen: Es geht um eine Kampagne für ein ganz neues Kosmetiksortiment einer der Größen der Modewelt. Sie sehen, völlig harmlos.“

„Hm...“, Uhl scheint die Story zu schlucken, „…wenn es darum geht, so denke ich, da ließe sich eventuell etwas machen. Ich will Ihnen noch keine Zusage geben, dies kann ich auch gar nicht, doch könnte ich mir vorstellen, dass sich da Möglichkeiten ergeben. Am besten Sie reden einmal mit dem Besitzer persönlich.“ Claude jubiliert innerlich. „Er ist allerdings für ein paar Tage nicht da. Verbleiben wir doch so: Sobald er zurück ist, spreche ich mit ihm über Ihr Anliegen und gebe Ihnen dann Bescheid.“

„Das wäre prima.“

„Okay, dann verbleiben wir so. Müsste ich nur noch wissen, wo und wie ich Sie erreichen kann, Herr Trotter. Haben Sie vielleicht eine Visitenkarte?“

Da er keine auf seinen falschen Namen lautende Karte besitzt, flüchtet sich Claude, indem er vortäuscht ergebnislos in seinen Jackentaschen danach zu suchen, in eine Ausrede: „Tut mir leid, die muss ich in meiner anderen Jacke haben.“ Seine Brieftasche aus der Jackeninnentasche ziehend, setzt er sein Spielchen noch ein wenig fort: „Oder vielleicht hier drin.“ Er schaut in den einzelnen Fächern nach. „Nein, doch nicht. Muss ich wohl doch in der anderen Jacke vergessen haben.“

„Macht nichts. Schreiben Sie mir Ihre Rufnummer einfach auf.“ Uhl reicht ihm einen kleinen Notizblock und einen vergoldeten Kugelschreiber.

Da Claude in diesem Augenblick weder die Nummer des Hotels noch die von Philipps Wohnung angeben will, sieht er sich erneut zu einer Ausflucht gezwungen: „Ich kann Ihnen die Rufnummer meines Hotels geben, doch muss ich morgen, spätestens aber übermorgen nach München, und anschließend noch nach Hamburg. Wie wäre es, wenn ich mich in ein paar Tagen bei Ihnen wieder melde. Wenn Sie mir sagen können, wann Ihr Chef ungefähr zurück sein wird, dann kann ich Sie anrufen, oder ich komme ganz einfach wieder vorbei, sobald ich zurück bin in Frankfurt.“ Ob der andere Verdacht schöpft?

Zum Glück offensichtlich nicht. „Wann mein Chef zurück ist, kann ich Ihnen leider nicht genau sagen, vermutlich Mitte nächster Woche. Aber wie gesagt, genau kann ich Ihnen das nicht sagen.“

„Prima, das würde passen, eher bin ich höchstwahrscheinlich eh nicht zurück.“

„Dann verbleiben wir so. Hier haben Sie meine Visitenkarte. Rufen Sie mich an, sobald Sie wieder in Frankfurt sind.“

„Mach ich.“ Claude atmet auf, der brenzligen Situation so glimpflich entronnen zu sein. „Dann möchte ich mich zunächst bei Ihnen bedanken. Und vielleicht ... vielleicht wird es ja was mit dem Geschäft.“ Ein kurzer Händedruck, dann verschwindet der Geschäftsführer in Richtung Bühne, Claude hingegen orientiert sich Richtung Ausgang, wo er sich im Foyer noch einmal jede Einzelheit einprägt, um die gedanklich gespeicherten Informationen zu Hause ein weiteres Mal mit den Fotos seines Bruders zu vergleichen.

Kurz nach halb zwei zeigt seine Uhr, als er den Klub verlässt und von der merklich abgekühlten Frühlingsnacht empfangen wird, durch die noch immer zahlreiche Nachtschwärmer geistern. Zeit für ihn, Bilanz zu ziehen. Ist auch noch kein ganz konkretes Ergebnis vorweisbar, so fällt sie eigentlich gar nicht so schlecht aus, denn immerhin hat er die Fährte zu einigen der auf Philipps Aufnahmen Abgebildeten aufnehmen sowie den ein oder anderen möglicherweise recht brauchbaren Kontakt herstellen können. Als oberstes Gebot erscheint es ihm im Zusammenhang mit seinem Kurzresümee, möglichst rasch das Personenprofil des von ihm gespielten Daniel Trotter klar zu umreißen, um seine Recherchen nicht womöglich durch Widersprüchlichkeiten oder Ungereimtheiten unnötigerweise zu gefährden. Denn dass er bei seinen weiteren Nachforschungen noch auf Kontrahenten stoßen werde, die ihm genauer auf den Zahn fühlen werden, dessen ist er sich ganz sicher.

Obwohl der lange Tag seinen Tribut zu fordern beginnt, die körperliche Mattigkeit allmählich auch den Geist, die Aufmerksamkeit zu umnebeln anfängt, will Claude die Zeit und Gelegenheit nutzen und zumindest noch in einem oder zwei Lokalen vorbeischauen. Zeit zum Ausruhen hat er notfalls tagsüber genug.

Eine knappe Stunde später ist er zwar nicht schlauer als vorher, neue Erkenntnisse Fehlanzeige, dafür kann er die beiden von ihm aufgesuchten Lokale guten Gewissens von seiner imaginären Checkliste streichen, was ja immerhin auch schon einen gewissen Erfolg darstellt. Trunken torkeln ein paar Gestalten an ihm vorbei, die zu tief ins Glas geschaut haben, sich nur mühsam auf den Beinen haltend. An eine Straßenlaterne gelehnt, entleert sich einer, just in dem Moment, als Claude an ihm vorbeikommt, mit schweren Würgegeräuschen seines Mageninhaltes, eine süßlich-saure Geruchswolke verbreitend. Während sich zwei andere junge Burschen über den Sich-Erbrechenden lustig machen, winkt Claude einem vorbeifahrenden Taxi, dessen Fahrer ihn aber offensichtlich nicht bemerkt hat, setzt es seinen Weg doch unbeirrt fort. Um besser gesehen zu werden, tritt Claude daher auf die Fahrbahn vor und hat Glück, denn keine dreißig Sekunden später rollt das nächste Taxi heran, das, seinem Winken folgend, unmittelbar vor ihm an den Straßenrand heranfährt. Abgeschlafft und geistig nicht mehr aufnahmefähig, lässt sich Claude in den Fond des Wagens sinken, murmelt sein Fahrziel, sieht nach dem Anfahren die Neonlichter des Viertels immer verschwommener vorbeigleiten und registriert nur noch im Unterbewusstsein, wie das Umfeld beim Verlassen der Amüsiermeile plötzlich dunkler wird. Viel hätte nicht gefehlt und ihm wären die Augen zugefallen, der forsche Schwenk in die Hoteleinfahrt lässt ihn jedoch zumindest wieder soweit munter werden, dass er den Fahrer bezahlen kann und anschließend bei einigermaßen klarem Verstand bis in sein Zimmer gelangt, wo er sich im Handumdrehen entkleidet, sich trotz aller Mattigkeit flugs die Zähne putzt und etwas frisch macht, ehe er ins Bett sinkt, das ihn mit wohliger Wärme empfängt und ihn in ein Netz wirrer Träume spinnt, die ihn mehrmals kurzfristig aus dem Schlaf hochschrecken lassen, an die er sich am Morgen jedoch nicht mehr erinnern wird.

Freitag, 25. April 1997, 21:25 Uhr

Zwei Lokale hat Claude an diesem regenverhangenen Abend bereits hinter sich, als der Himmel plötzlich seine Schleusen öffnet und ihn so zwingt, sich vor den herabstürzenden Wassermassen ins nächstbeste zu flüchten. In Windeseile bilden sich auf dem Gehsteig kleine Pfützen, die schon wenig später ineinanderlaufen und sich zu immer größeren Wasserlachen auswachsen, die sich ihrerseits mit Glucksen in die Straßengullys ergießen. Mit bugwellengleichen Wasserfontänen pflügt der Straßenverkehr die Amüsiermeile entlang, die sich beim Einsetzen des Platzregens schlagartig geleert hat. Zwar hat es seit dem Spätnachmittag nicht aufgehört zu nieseln, was die Mitnahme und Benutzung eines Regenschirmes notwendig machte, diese sintflutartigen Niederschläge hingegen kommen so unvermittelt, dass Claude, den Regenschirm tief heruntergezogen, sich nicht einmal die Zeit nimmt, auf den Namen der Bar zu achten, in die er sich ins Trockene flüchtet. Am Eingang schüttelt er den Regenschirm aus und klappt ihn zusammen, mehr Zeit bleibt ihm nicht, denn eine Handvoll vor dem Regen Schutzsuchender schwemmt ihn mit in den proppenvollen Raum, der im Eingangsbereich nach den nassen Ausdünstungen der Regengeschädigten riecht und von Led Zeppelin-Klängen erfüllt ist, zu denen sich etliche der Anwesenden, soweit es die beengten räumlichen Verhältnisse zulassen, in den Hüften wiegen. Sein Regenschirm zieht eine Tropfspur bis zur Bartheke, an der er sich zunächst etwas zu trinken bestellt, ehe er sich daranmacht, den Laden, in den er so unversehens geraten ist, genauer unter die Lupe zu nehmen. Ohne verwertbares Resultat allerdings, so dass er beschließt, sein Glück wieder einmal bei den Barkeepern zu versuchen, die alle Hände voll mit den immer neu hereinströmenden Gästen zu tun haben. Eine Weile wartend, bis der größte, offensichtlich durch den Wolkenbruch verursachte Ansturm vorüber ist, nutzt Claude den Moment, in dem einer der drei jungen Männer hinter der Theke gerade nichts zu tun hat. Das Fragen nach seinen angeblichen Freunden, das anschließende Vorlegen der Fotos, alles verläuft wie gehabt, zumindest anfänglich. An Philipp oder eine der anderen auf den Aufnahmen zu sehenden Personen kann sich keiner der drei erinnern. Angesichts dieses dritten Fehlschlages an diesem Abend ein wenig enttäuscht, steckt Claude die Bilder wieder ein, trinkt sein Glas aus und ringt sich - getrieben von dem Drang nach einem Erfolgserlebnis - dazu durch, seine Suche andernorts fortzusetzen, mag es noch regnen oder nicht.

Das von ihm herbeigesehnte Erfolgserlebnis stellt sich indes viel rascher und unerwarteter ein als erhofft. „Entschuldigen Sie bitte, haben Sie einen Augenblick Zeit?“ Die angesichts des Geräuschpegels gut vernehmbare weibliche Stimme lässt ihn darauf schließen, dass die Fragende unmittelbar rechts hinter ihm stehen muss, was ihm der Blick über die Schulter auch sofort bestätigt.

Während reges Kommen und Gehen den Eingangsbereich belebt, man sich fast nur mit Schieben und Drängeln vorwärts bewegen kann, dreht sich Claude zu der etwa dreißig Jahre alten Frau um: „Meinen Sie mich?“

„Ja. Ich habe Sie an der Bar beobachtet, doch wollte ich Sie da nicht ansprechen.“ Ebenso wie ihr linker Arm weist ihn ihr Kopf mit einer entsprechenden Seitwärtsbewegung an, ihr auf die Seite zu folgen, raus aus dem dicksten Gedränge. „Da drüben können wir uns besser unterhalten.“

Claude folgt der Unbekannten, in deren rotblonde, schulterlange Haare einige kleine Zöpfe im Afrolook geflochten sind. In einer etwas ruhigeren Ecke kommt sie zur Sache: „Zunächst möchte ich mich Ihnen vorstellen: Mein Name ist Eva-Marie Schöne, aber alle nennen mich nur Eve. Ich habe vorhin gesehen, wie Sie Johnny ... das ist der an der Bar ..., also wie Sie Johnny ein paar Fotos gezeigt haben. Wenn mich nicht alles täuscht, kenne ich einen der Männer darauf.“

„Ah ja?“ Der sich mit einem Mal auftuende Hoffnungsschimmer nötigt Claude seine Gedanken neu zu ordnen: „Aber warum haben Sie mir dies nicht schon vorher, an der Bar gesagt?“

„Um ehrlich zu sein, ich glaube Ihnen nicht ganz, was Sie Johnny erzählt haben, das mit Ihren Freunden, meine ich. Sie schauen zwar nicht so aus, aber trotzdem: Sind Sie von der Polizei  ... oder von der Presse?“

Ihre Direktheit raubt Claude für Sekunden die Sprache. „Nein ... und wenn es so wäre?“

„Was nun, ja oder nein?“

„Nein. Ist das so wichtig?“

„Im Grunde genommen nicht. Nur ... Leute die Fotos herumzeigen, fallen in dieser Gegend auf. Da denkt jeder gleich an die Bullen.“ Da er stumm bleibt, fährt sie fort: „Kann ich die Fotos noch einmal sehen?“

„Klar doch.“ Claude reicht sie ihr.

„Ihn hier meine ich.“ Sie hält ihm das Bild Philipps entgegen. „Sein Name ist Philipp, stimmt's?“

Claude ist für Sekundenbruchteile völlig konsterniert, aber irgendwie auch glücklich, jemanden getroffen zu haben, der seinen Bruder sogar namentlich kennt. „Ja, stimmt. Sie kennen ihn? Woher?“

„Ich habe ihn ein paar Mal hier im Viertel getroffen. Zwei- oder dreimal haben wir auch miteinander etwas getrunken. Er machte einen guten Eindruck auf mich. Und er ist wirklich ein Freund von Ihnen?“

Claude spielt seine Rolle weiter: „Ja. Sie haben sich also mit ihm getroffen. Wann denn zum letzten Mal?“

„Getroffen schon ... aber nicht verabredet. Wir sind uns halt gelegentlich über den Weg gelaufen, mehr nicht. Obwohl er recht gut aussieht.“ Ihr kritischer Blick auf das Foto in ihren Händen und der sinnliche Unterton in ihrer Stimme verraten ihm ihre insgeheim gehegten Gefühle für seinen ermordeten Bruder.

„Entschuldigen Sie, dass ich nochmals frage, aber wann genau haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen?“

„Oh ... das muss gut drei Wochen her sein, bestimmt, eher vier. Das war im Nonplusultra. Wir haben damals eine ganze Weile miteinander gequatscht.“

„Worüber denn?“

„Über die Szene. Philipp arbeitete gerade, wie er mir erzählte, an einer Story über die Frankfurter Nachtszene, klapperte dafür Abend für Abend die diversen Bars, Discos und Nachtklubs ab. Beim letzten Mal hat er mir auch einige seiner Aufnahmen gezeigt, die er dafür geschossen hatte. Waren wirklich ganz tolle dabei, das können Sie mir glauben, schließlich verstehe ich ein bisschen was davon.“ Seine fragenden Blicke bleiben nicht unbeantwortet: „Ich arbeite quasi in derselben Branche, ich bin freiberufliche Journalistin und schreibe für lokale, aber auch überregionale Zeitungen und Zeitschriften, überwiegend über die aktuelle Szene, deren Treffs und Trends. In welcher Form auch immer. Daher bin ich auch relativ häufig hier unterwegs. Und dabei habe ich Philipp kennengelernt. Haben Sie ihn denn in letzter Zeit gesehen, so in den letzten drei Wochen?“

„Nein, äh...“

„Und wie kommen Sie dann darauf, dass Sie ihn hier finden, ausgerechnet heute?“

„Einer meiner Freunde hier“, Claude zeigt flüchtig auf eines der Fotos in seiner Hand, und zwar so, dass Eva-Marie so rasch nicht erkennen kann, auf welches, „hat mich Anfang der Woche angerufen und gesagt, dass wir uns heute hier treffen könnten.“

Aus ihrer skeptischen Miene ist unschwer herauszulesen, dass sie seinen Ausführungen nur bedingt Glauben schenkt, wie er sogleich auch ihrer Reaktion entnimmt. „Sie haben aber auch schon einmal besser gelogen.“ Ihr breites Schmunzeln signalisiert ihm, dass sie ihm seine Flunkerei nicht allzu übel nimmt. „Hören Sie, Sie müssen mir nicht die Wahrheit sagen. Vielleicht trauen Sie mir nicht, ich jedenfalls...“

„Nein, nein, das hat damit gar nichts zu tun“, unterbricht sie Claude, der spürt, dass er ihr gegenüber ehrlich, zumindest ehrlicher sein sollte, denn offensichtlich weiß sie mehr als sie ihm bisher gesagt hat und ist somit möglicherweise seine bislang heißeste Spur. „Okay, lassen Sie uns miteinander reden, aber nicht hier. Gehen wir woanders hin.“

„Einverstanden“, willigt die junge Frau ohne Umschweife ein, „wie wär's denn mit dem Gambling Hero?“

„Sie haben die Wahl“, versucht sich Claude, dem dieser Name nichts sagt, aus der Affäre zu ziehen, wird von seiner Gesprächspartnerin aber wiederum durchschaut.

„Ich glaube, Sie stammen nicht von hier.“

Claude sieht ein, dass es keinen Sinn macht, ihr weiterhin etwas vorzuspielen: „Stimmt, ich komme aus der Nähe von Mannheim und war erst einmal hier, und das liegt schon ein paar Jährchen zurück.“

„Macht nichts. Ist ja auch keine Schande“, hilft sie ihm, mit einem Schmunzeln in den Mundwinkeln, aus seiner Verlegenheit. „Los, kommen Sie, hier ist es einfach zu laut, um sich anständig unterhalten zu können.“ Hinter ihrer wohlwollenden, beinahe kumpelhaften Art verspürt Claude mehr als die bloße Lust zu einem Schwätzchen. Doch trotz ihrer allem Anschein nach ehrlich gemeinten Sympathie ihm gegenüber, gemahnt er sich zur Vorsicht, zur Bewahrung eines kühlen Kopfes.

Da es noch immer regnet, jedoch weit weniger stark als vor dem Betreten des Lokals, nimmt er sie mit unter seinen Schirm. Den überall stehenden Wasserpfützen mit zum Teil großen Sprüngen ausweichend, steuern sie unter ihrer Führung das Gambling Hero an, dessen Hauptraum mit Dutzenden von Billardtischen und Spielautomaten jeglicher Art gefüllt ist, an denen sich überwiegend männliches Publikum die Zeit vertreibt, dessen Nebenzimmer hingegen mit recht gemütlichem Kaffeehausambiente aufwartet. Sich an einen Tisch in der hinteren Ecke des mit vielen Grünpflanzen ausgestatteten Raumes setzend, ist Claude dank der guten Beleuchtung endlich imstande sein Gegenüber angemessen zu mustern, wobei ihm vor allem ihr relativ kleiner Mund auffällt, in dessen Winkeln etwas spitzbübisch Heiteres verborgen liegt, das ihn Vertrauen ihr gegenüber fassen lässt.

Nachdem er zwei Espressos bestellt hat, greift er das unterbrochene Gespräch wieder auf: „Ich habe mich noch gar nicht vorgestellt. Ich bin Daniel, Daniel Trotter. Und Sie arbeiten als Journalistin? Gefällt Ihnen der Job?“

„Im Großen und Ganzen schon. Wenn man in einem Milieu wie diesem hier arbeitet, geht einem das dumme Gequatsche und die pöbelhafte Anmacherei allerdings gelegentlich ganz schön auf die Nerven. Wie Freiwild kommt man sich da manchmal vor, zumindest als ich damit anfing. Mittlerweile kennen mich die Besitzer und Geschäftsführer der einzelnen Lokale, Discos et cetera alle und geben mir notfalls auch Rückendeckung. Aber trotzdem, ich kann Ihnen sagen...“

„Kann ich mir gut vorstellen. Eine Frau, dazu noch eine so gut aussehende, allein hier im Revier.“

Sie fühlt sich durch Claudes Worte geschmeichelt, wie ihm ihr verlegenes Lächeln, das sie vergebens zu unterdrücken versucht, verrät. „Noch habe ich mich immer zur Wehr setzen können. Sonst wäre ich wahrscheinlich auch nicht mehr hier. Alles in allem sind die Jungs hier auch ganz okay, ausrasten tun meist nur diejenigen, die zu viel getrunken haben, und die Süchtigen, die auf der Suche nach dem nächsten Schuss sind. Und ab und an einmal irgendein perverses Schwein, das unter jeden Rock grapscht.“

„Ich hoffe, mein Freund hat sich nicht auch daneben benommen“, bringt Claude das Gespräch auf die ihn interessierende Thematik zurück.

„Ganz im Gegenteil, Philipp hat Manieren. Der passt so gar nicht in dieses Milieu.“

„Ja, der gute alte Philipp, stets Kavalier. Hab ihn zwar eine Weile nicht gesehen, hätte mir aber auch nicht vorstellen können, dass er sich derart geändert hätte. An was für einer Story genau hat er denn gearbeitet? Hat er mit Ihnen darüber gesprochen?“

„Wie ich schon sagte, er war mit der Recherche über die Frankfurter Nachtszene beschäftigt. Als wir uns das erste Mal trafen und ich ihm mitteilte, dass ich seit Jahren die aktuelle Szene verfolge und darüber auch schreibe, hat er mich förmlich gemolken, wie eine Kuh. Tausend Fragen hat er mir gestellt, über alles Mögliche. Wem welcher Schuppen, welches Lokal, welcher Klub, welche Disco gehört, was für Leute dort jeweils verkehren, über die Hintermänner, die großen und kleinen Gauner, halt alles, was so dazugehört. Da er mir versprach, und ich vertraute ihm, mich als Koautorin anzuführen, den Artikel am Ende mit mir abzusprechen und mich auch finanziell mit daran zu beteiligen, hatte ich gegen seine Fragerei auch nichts einzuwenden. Im Gegenteil, um ehrlich zu sein... Wie ich schon sagte, ist 'n toller Typ. Ich würde ihn gerne wiedersehen, nicht nur des versprochenen Geldes wegen.“

Offensichtlich hat sich Philipps Schicksal noch nicht bis zu Eva-Marie herumgesprochen. Und wieder beglückwünscht er sich insgeheim, dass er Krüger darum gebeten hat, kein Bild seines Bruders zu veröffentlichen, die Sache überhaupt nicht allzu sehr an die große Glocke zu hängen. Dies kommt ihm jetzt zugute, macht seine Nachforschungen etwas einfacher, erregt seine Fragerei weniger Aufsehen. „Und, konnten Sie ihm weiterhelfen?“

„Ich denke schon, jedenfalls hat er sich eine Menge Notizen gemacht.“

‚Notizen’, geht es Claude durch den Kopf, ‚was für Notizen? Wo sind diese abgeblieben.’ In Philipps Wohnung war ihm nichts Derartiges aufgefallen. Um mehr aus seiner Gesprächspartnerin herauszuholen, schlüpft er in eine neue Rolle: „Wissen Sie, das Ganze ist für mich nicht uninteressant, denn Philipp und ich sind mehr oder weniger Kollegen. Als er mich das letzte Mal anrief, hat er erwähnt, dass er an einer irren Story arbeite. Damals konnte ich mir nicht so recht vorstellen, um was es dabei genau geht, er hat nämlich nur einige vage Andeutungen gemacht, doch jetzt, jetzt wird mir langsam klar, was er damit gemeint haben könnte. Und mit Ihnen scheint er ja die Expertin für das Metier gefunden zu haben“, schmeichelt er ihr, um sie für sich zu gewinnen.

„Na ja, ein bisschen kenne ich mich in der Szene schon aus“, stapelt sie tief.

„Im Grunde genommen geht es mich ja nichts an, schließlich ist es Philipps Story, aber haben Sie eine Ahnung, was er mit seiner Andeutung gemeint haben könnte: Er sei einer großen Sache auf der Spur?“

„Herr Trotter ... Daniel, nun mal ehrlich, das ganze interessiert Sie doch aus mehr als nur freundschaftlicher Beziehung heraus. Hab ich recht?“

Claude muss sich eingestehen, dass er mit seiner fiktiven Geschichte bei Eva-Marie nicht allzu weit kommen dürfte, es sinnvoller ist, ihr reinen Wein einzuschenken, zumal sie ihm durchaus loyal zu sein scheint: „Ja, Sie haben recht. Ich ... äh...“ Noch zaudert er, sie in sein Geheimnis einzuweihen.

„Sie können mir vertrauen. Verschwiegenheit ist schließlich eine der Grundvoraussetzungen seriöser journalistischer Tätigkeit. Also raus mit der Sprache!“ Der foppend kameradschaftliche Ton ihrer letzten Worte überzeugt ihn letztlich von ihrer Aufrichtigkeit, davon, dass er sich auf sie verlassen kann.

„Es muss aber unter uns bleiben!“

„Versprochen.“

„Philipp ist mein Bruder, oder um genau zu sein, er war mein Bruder.“

„Was soll das heißen: er war?“, hakt sie sofort ein, wobei erstmals ernste Züge ihre bislang so heitere Miene verfinstern.

„Er ist tot... Er wurde ermordet.“ Erfüllt von der Hoffnung, nicht zu viel verraten zu haben, sich der falschen Person anvertraut zu haben, spürt er gleichzeitig doch auch eine gewisse seelische Erleichterung infolge dieser Offenbarung.

„Was sagen Sie da?“ Eva-Maries Mund bleibt infolge des Gehörten, das ihr unfassbar scheint, einen Spalt weit offen stehen. Die zuvor so schlagfertige und kühl analysierende Frau ist völlig konsterniert, stiert fassungslos auf den Tisch, damit beschäftigt, das konfuse Gedankengewirr zu entflechten, das sich durch die so unerwartete Neuigkeit gebildet hat.

„Ist schon zwei Wochen her“, informiert Claude sie weiter. „Es stand auch in der Zeitung, allerdings ohne Bild und nicht besonders groß. Ich wollte das nicht.“

„Ich kann mich nicht daran erinnern, dabei schaue ich doch praktisch täglich alle großen Tageszeitungen durch“, wundert sich die allmählich aus ihrer Betroffenheit Erwachende.

„Dazu muss ich Ihnen noch sagen, dass mein Name nicht Trotter ist, mein richtiger Name ist Claude Duchamp“, rückt er mit der Wahrheit heraus. „In den Artikeln stand immer ‚Philipp D.’ Erinnern Sie sich jetzt?“

Sie grübelt ein wenig nach: „Wissen Sie, ich muss von Berufs wegen so viele Zeitungen und Zeitschriften lesen, da muss ich mich auf das Wesentliche konzentrieren, das heißt zunächst einmal auf das, was mein Resort betrifft, für alles andere bleibt da kaum Zeit. Möglich, dass ich davon gelesen habe, erinnern kann ich mich im Moment allerdings nicht daran. Aber warum wurde Ihr Bruder ermordet? Und hat man den Mörder schon?“

Claude spürt, dass der jungen Frau etwas an seinem Bruder gelegen haben muss, ihr daher vermutlich auch an der Aufklärung des Falles liegt, er in ihr eine Verbündete gefunden haben dürfte, der er keine Information vorenthalten darf, soll sie ihm eine Hilfe sein. Daher klärt er sie über den Sachverhalt und den derzeitigen Stand der Ermittlungen und seiner Nachforschungen auf. Stumm, aber mit anteilnehmender Mimik folgt sie seinen Ausführungen.

„Äußerst merkwürdig das Ganze“, resümiert sie am Ende seiner Darlegungen. „Und Sie glauben wirklich, die Lösung hier in der Szene zu finden?“

„Ja, zumindest spricht einiges dafür, finden Sie nicht auch? Denken Sie nur an die Fotos.“

„Stimmt. Möglicherweise haben Sie recht. Doch sollte dies tatsächlich der Fall sein, so kann ich Ihnen nur raten, vorsichtig zu sein, jedweden Verdacht zu vermeiden. Gewisse Herren reagieren recht allergisch und nicht gerade zimperlich, wenn man ihnen zu nahe kommt, zu sehr in ihren Machenschaften herumstöbert.“

„Sprechen Sie aus eigener Erfahrung?“, lässt ihn ihr sorgenvoller Unterton nachhaken.

Ihr reflexartiger flüchtiger Kontrollblick ins Rund bestätigt ihm, noch ehe sie dies verbal tut, die Richtigkeit seiner Annahme. „In gewisser Weise ja.“

„Inwiefern?“ Vor eventuellen Einschüchterungsversuchen hat er zwar keine Angst, ist sich vielmehr bewusst, dass er im Laufe seiner Nachforschungen jederzeit damit rechnen muss, doch ist es für ihn wichtig zu wissen, in welcher Form diese möglicherweise erfolgen könnten, um ihnen gegebenenfalls vorbeugen, zumindest aber um sie besser parieren zu können.

„Och ... wenn ich mal zu viele Fragen gestellt oder in meinen Artikeln Eins und Eins zusammengezählt, das heißt Mutmaßungen angestellt habe, die den einen oder anderen ins Zwielicht rückten, dann ließ man mich meist umgehend wissen, dass ich derlei Spekulationen gefälligst unterlassen solle, sonst müsste ich damit rechnen, wegen Verleumdung verklagt zu werden. Und da es sich, dies gebe ich zu, zumeist nur um Schlussfolgerungen, nicht hingegen um beweiskräftige Fakten handelte, habe ich die Angelegenheiten dann auch nicht weiter in der Öffentlichkeit breitgetreten, schließlich möchte ich mich noch ein Weilchen meiner Gesundheit erfreuen.“ Ihr süffisanter Zynismus gibt unmissverständlich zu verstehen, dass sie weit mehr weiß als sie sagt, sich zu sagen getraut.

„Hat man Ihnen denn mit Gewaltanwendung gedroht?“, lässt Claude nicht locker.

Obgleich sie spürt, in Claude einen Verbündeten gefunden zu haben, hält sie sich bei der Wahl ihrer Worte weiterhin bedeckt: „Wissen Sie, es gibt verschiedene Arten der Gewaltandrohung, physische ebenso wie psychische, und darüber hinaus noch eine ganze Reihe weiterer mehr oder weniger subtiler Methoden, anderen das Leben zur Hölle zu machen.“

„Und auf welche Art und Weise hat man Sie unter Druck gesetzt?“, versucht er sie - ihre ausweichende Antwort ignorierend - aus der Reserve zu locken.

„Darüber möchte ich nicht sprechen. Bitte seien Sie mir deswegen nicht böse, zumal es Ihnen in Ihrem Fall auch nicht weiterhelfen würde“, beendet sie diesen Teil des Gespräches ziemlich brüsk.

So sehr ihn ihre beinahe barsche Reaktion irritiert, akzeptiert er sie dennoch, hat er doch offensichtlich an einer wunden Stelle gerührt, so dass jegliches weiteres diesbezügliches Insistieren seinerseits sie nur gegen ihn aufbringen kann. „Nein, nein, schon gut, in Ordnung“, schwenkt er daher leicht verunsichert und orientierungslos auf eine neue Frageschiene ein, „aber vielleicht können Sie mir dennoch bei der Aufklärung meines Falles weiterhelfen, mir ein paar Tipps oder Auskünfte geben, zum Beispiel darüber, was Sie meinem Bruder alles gesagt haben.“

Sein Blick muss ärgerlicher und enttäuschter aussehen als er dies eigentlich beabsichtigt oder verspürt, jedenfalls bemüht sie sich schleunigst, Claudes Gunst wiederzugewinnen: „Selbstverständlich möchte ich Ihnen weiterhelfen, gar keine Frage.“ Für drei, vier Sekunden geht sie mental in sich, sammelt offensichtlich ihre Gedanken, ordnet ihre Erinnerungen. „Ich kann mich zwar nicht mehr an alles erinnern, worüber ich mit Ihrem Bruder gesprochen habe, zentrales Thema war jedoch die Frage, ob - und wenn ja, welche - Verbindungen zwischen der hiesigen Unterwelt und politischen Kreisen bestehen. Bei unseren Gesprächen hat mir Philipp dann unter anderem eben jene Bilder vorgelegt, mit denen Sie, meiner Meinung nach, gegenwärtig recht leichtsinnig hausieren gehen.“

„Warum leichtsinnig?“ Ihr Tadel mischt einen Schuss Gereiztheit in seine Stimmlage.

„Überlegen Sie doch einmal. Wie Sie selbst sagten, spricht vieles dafür, dass es sich bei den abgebildeten Personen, zumindest zum Teil, um ... na sagen wir, nicht gerade immer sich ganz an den Gesetzen Orientierende handelt, denen demzufolge kaum daran gelegen sein dürfte, dass ihre unsauberen Machenschaften ans Tageslicht kommen. So, diejenigen, die den wahren Charakter dieser Personen kennen, werden sich, aus Furcht vor möglichen Repressalien, in aller Regel hüten, Ihnen weiterhelfende Auskünfte zu erteilen, und allen anderen dürften die von Ihnen Gesuchten wahrscheinlich ohnehin unbekannt sein. Die Chance, dass Sie so wirklich auf brauchbare Informationen stoßen, ist meines Erachtens nach somit äußerst gering, meinen Sie nicht auch? Eher müssen Sie, wenn Sie an den Falschen geraten, selbst noch damit rechnen, unliebsame Bekanntschaften zu machen.“

„Ich weiß, was Sie meinen“, kann er nicht umhin, ihren Überlegungen zuzustimmen, „doch fiel mir keine Alternative zu meiner bisherigen Vorgehensweise ein, und so ganz ohne Erfolg ist sie ja auch nicht geblieben, einige recht vielversprechende Hinweise habe ich immerhin schon erhalten, oder meinen Sie nicht. Und verprügelt worden bin ich auch noch nicht“, macht er sich, Eva-Maries Schwarzmalerei verdrängend, mit einem Lächeln selbst Mut.

„Nehmen Sie das nicht zu leicht“, warnt ihn diese mit eindringlicher Stimme, „bisher mögen Sie Glück gehabt haben, verschont geblieben sein, das kann sich allerdings jeden Augenblick ändern. Und wer sagt ihnen, dass Ihnen die erhaltenen Informationen wirklich weiterhelfen? Nicht, dass ich Ihnen Angst machen will, doch sollten Sie vorsichtiger vorgehen. Denken Sie an Ihren Bruder! Sollte sein Schicksal tatsächlich irgendwie mit dem hiesigen Milieu zu tun haben, so sollte Ihnen dies Warnung genug sein!“

Claude spürt, dass seine Gesprächspartnerin recht hat, ihre Worte logisch sind, dennoch sträubt sich jede Faser seines Geistes, sich aus Angstgefühlen vor körperlichen oder sonst wie gearteten Schmerzen aus der Verantwortung zu stehlen, seine Nachforschungen einzustellen. Noch mehr Vorsicht, genauere Risikoabwägung ja, Kapitulation, Rückzug hingegen nie! „Was schlagen Sie also vor?“, ist er bereit, Eva-Marie in seine weitere Planung mit einzubeziehen.

„Wenn ich ein Patentrezept parat hätte, würde ich es Ihnen gerne verraten, doch leider gibt es keines. Meiner Meinung nach sollten Sie allerdings keine Alleingänge unternehmen, setzen Sie die Polizei von ihren Informationen in Kenntnis ... für den Fall, dass Ihnen etwas zustößt. Außerdem kann ich Ihnen ja einmal zur Lektüre geben, was ich im Laufe der Jahre über die hiesige Szene zusammengetragen habe.“

„Das wäre prima“, nimmt Claude ihr Angebot freudig an, erfüllt von der Hoffnung, dadurch anschließend etwas klarer zu sehen, die Strukturen des Milieus besser zu durchschauen. „Können Sie sich noch erinnern, worüber genau mein Bruder mit Ihnen gesprochen hat, an Einzelheiten, auf die es ihm besonders ankam?“, schließt er den Gesprächsbogen.

„Wie ich Ihnen schon sagte, interessierte er sich, soweit ich dies herausfiltern konnte, vor allem für die Machtverteilung innerhalb der lokalen Unterwelt, aber auch deren Betätigung außerhalb Frankfurts sowie eventuell bestehende Verbindungen zwischen organisierter Kriminalität und Politik. Nach Letzterem hat er zwar nie konkret gefragt, zwischen den Zeilen konnte man die nicht ausgesprochenen Fragen dennoch ziemlich klar herauslesen. Auffällig war jedenfalls, dass er seine Fragen sorgsam abwog und formulierte. Ob aus Misstrauen oder purer Vorsicht, kann ich nicht sagen.“

„Schien er Ihnen verängstigt, vor irgendetwas oder irgendjemandem Angst zu haben?“

Für einige Sekunden überlegt sie, ihn sich vor das geistige Auge rufend: „Nein, eigentlich nicht.“

„Und hatten Sie das Gefühl, ihm mit Ihren Informationen weitergeholfen zu haben?“

Wieder lässt die Antwort einige Momente auf sich warten: „Schwer zu sagen. Wissen Sie, er verstand es geschickt seine Emotionen zu verbergen, sich bedeckt zu halten. Die vielen Notizen, die er sich machte, lassen mich jedoch vermuten, dass ihm zumindest ein Teil dessen, was ich ihm mitteilte, als brauchbar erschien. Näheres hat er mich nicht wissen lassen, vermutlich weil er mich nicht mit in die Sache hineinziehen wollte, so habe ich es zumindest verstanden, denn als ich von ihm gelegentlich wissen wollte, wofür er all diese Auskünfte benötige, wich er mir stets mit dem Hinweis aus, dass es für mich am besten sei, möglichst wenig zu wissen. Um ehrlich zu sein, fand ich das anfangs reichlich blöd, sein charmantes Wesen ließen mich meine Verärgerung über diese Ausflüchte aber jedes Mal schnell wieder vergessen … höchstwahrscheinlich, weil ich ihn ehrlich mochte, als Freund und Mann. Er war ja nicht gerade unattraktiv!“

Ihre letzten Worte, Frage und Feststellung zugleich, bestärken Claude darin, Eva-Marie Vertrauen schenken zu dürfen, sie als Partnerin anzusehen, stand sie Philipp doch offensichtlich näher, als sich dieser vermutlich bewusst gewesen war, so dass ihr aller Wahrscheinlichkeit nach ebenso viel an der Aufklärung des Falles liegt wie ihm.

Claude bestellt noch zwei Espressos und für sich zusätzlich ein Lachsbrötchen, während Eva-Marie, auf ihre Figur und die Abträglichkeit zu späten Essens verweisend, seine Offerte für einen kleinen Imbiss dankend ablehnt. Zu seinem Bedauern ergeben sich aus dem weiteren Gesprächsverlauf keine weiteren konkreten Anhaltspunkte oder neue, verwertbare Erkenntnisse, die ihn einen Schritt weiterbrächten. Unbeantwortet bleibt auch die Frage nach dem Verbleib des erwähnten Notizbuches, das nach Aussage Eva-Maries schwarz und ledergebunden sein soll. So sehr er sich auch den Kopf zermartert, erinnert er sich beim besten Willen nicht daran, ein solches in der Wohnung seines Bruders gesehen zu haben, und dem Päckchen mit den mysteriösen Fotos lag es gleichfalls nicht bei. Wo also war es geblieben? Hatte es der Mörder mitgehen lassen, war es möglicherweise sogar die Ursache für das Verbrechen? Spekulationen über Spekulationen, das verworrene Bild indes wird dadurch kein bisschen deutlicher, vielmehr tauchen immer neue Mutmaßungen auf, die das gedankliche Szenario mitunter bis zur Absurdität grotesk ausgestalten. Ob ihn die Aufzeichnungen der Journalistin weiterbringen werden? Ein Strohhalm, an den es sich zu klammern gilt, sind sie allemal, und so verbleiben sie, als sie das Lokal verlassen, dabei, sich am Sonntagabend hier an gleicher Stelle wieder zu treffen, damit er einen Blick in das entsprechende Material werfen kann. Und als wolle sie seine letzten möglicherweise noch vorhandenen Zweifel ausräumen, gibt sie ihm beim Abschied noch mit auf den Weg: „Denken Sie daran, ich stehe auf Ihrer Seite!“

Die Nacht von Freitag auf Samstag, der Zeiger der Stundenanzeige kommt der Eins bereits bedenklich nahe, zu dieser Stunde tanzt der Bär im Viertel, zumal der Abend nach dem Platzregen mit relativ lauen Temperaturen aufwartet, was Scharen Vergnügungssüchtiger auf die Straßen lockt, die mit teilweise stark überhöhtem Alkoholspiegel grölend und torkelnd zwischen den weniger exzessiv den Verlockungen Frönenden daherkommen, in ihrem Übermut beziehungsweise ihrer eingeschränkten Zurechnungsfähigkeit den einen oder anderen ihnen in die Quere Kommenden anpöbeln und sich untereinander mit unflätigen Witzen zu stimulieren bemühen. Immer wieder überkommt Claude mit Mitleid gepaarter Ekel angesichts der angeblich mit Verstand ausgestatteten menschlichen Elendskreaturen, die sich wie Platzhirsche bei der Absteckung ihrer Reviere und der Befriedigung ihrer niedersten Triebe von den primitivsten Instinkten und Gelüsten leiten lassen, nicht erkennend, in welch willenlose Wesen sie sich dabei verwandeln, wobei die Hemmschwelle der Bereitschaft zur Anwendung von Gewalt meist in gleichem Maße sinkt, wie der Alkoholpegel steigt, von den notorischen Schlägertypen, die ihr Selbstbewusstsein einzig und allein aus der Kraft ihrer Muskeln saugen, ganz zu schweigen. Obwohl er es auch aus seiner beruflichen Vergangenheit nur allzu gut weiß, erschüttert ihn das Maß des menschlichen Gefühlselends auch in diesem Augenblick aufs Neue, registriert er mit ernüchterndem Schrecken die Vielzahl jener Gesichter, hinter deren Fassade gefühlsmäßige Eiseskälte hervor starrt, die selbst den winzigsten Anflug von Seelenwärme vermissen lassen, Produkte einer Gesellschaft, die sich emotionaler Regungen in zunehmendem Maße zu schämen scheint und sie daher unterdrückt, negiert, und so gefühlslose, robotergleiche Stereotypen auswirft, die geformt und genormt sind von den Werten einer Werbe- und Konsumwelt, deren von ihr selbst aufgestellten Maßstäbe zu hinterfragen sich kaum einer die Mühe macht, denn Abweichler gelten als Miesmacher, Sonderlinge, die zersetzenden Krebsgeschwüren gleich entfernt gehören. Von der gerade auch in der Werbung so hoch gepriesenen Individualität keine Spur, das Zepter schwingt schon längst nur noch das Diktat des bloßen Konkurrenzdenkens, des Noch-größer, Noch-mehr, Noch-besser als der Nächste, der zum reinen Konkurrent degradiert wird, dessen primäre Eigenschaft als Mit-Mensch, dem dieselben Rechte zustehen, der aber auch die gleichen Pflichten hat wie sein Gegenüber, eben sein Mit-Mensch ist, sorg-, arg- und gedankenlos jenen angeblich glückverheißenden Versprechungen geopfert wird, mit denen Werbestrategen und Politiker die Menschheit tagtäglich einlullen, in dem Bemühen, sie ihrer eigenen Urteilsfähigkeit zu berauben, um sie so zu willenlosen Werkzeugen umzufunktionieren, denen die Notwendigkeit an und für sich dubioser, wenn nicht gar verabscheuungswürdiger Entscheidungen und Handlungen mit noch dubioseren und verabscheuungswürdigeren Argumenten plausibel gemacht werden kann.

‚In welchem Sumpf magst du nur herumgestochert haben?’, quält es Claude bei dem Gedenken an seinen Bruder immer und immer wieder. ‚Und warum hast du mir nicht eher Bescheid gegeben, du wusstest doch, dass wir an einem Strang ziehen!’ Doch Vorwürfe, Wenn und Aber helfen nicht weiter, lediglich die Auffindung weiterer Steine des Puzzles bringen ihn unter Umständen der Lösung des Rätsels Stück für Stück näher. ‚Vielleicht sind ja Eva-Maries Aufzeichnungen solch ein Stein’, beschwichtigt er seine Unruhe, seine insgeheime Unzufriedenheit ob seiner bisherigen Recherchen, die zwar einige vage Anhaltspunkte, noch aber, wenn er ehrlich ist, keine wirklich konkreten Ergebnisse gebracht haben. ‚Bleibt mir wohl nichts anderes übrig, als morgen wiederum in jenes Milieu einzutauchen’, bilanziert er, ein Milieu, das ihm zunehmend Unbehagen bereitet, die selbst auferlegte Verpflichtung seinem Bruder gegenüber lässt ihm indes keine andere Wahl.

Samstag, 26. April 1997, 9:37 Uhr

„Guten Morgen, Herr Duchamp“, fängt Frau Bernadetti ihn an der Eingangstür ab, und noch ehe er den Haustürschlüssel aus der Jackentasche angeln kann, zückt sie bereits den ihren und hält ihm nach dem Öffnen die Tür auf, um ihm so Zeit zu geben, den Regenschirm auszuschütteln, der an diesem Vormittag angesichts der vom Himmel herabstürzenden Fluten von ausgesprochener Notwendigkeit ist. Erst als er in den Hausflur tritt, wird er der bis zu den Waden durchnässten Hose gewahr, die vom Spritzwasser, das entlang seines Weges auf Straßen und Bürgersteigen pralle Blasen auf den sich rasch bildenden Pfützen tanzen ließ, in Minutenschnelle vollgesogen war und sich nunmehr kühlend um seine Waden legt. Als merkwürdig empfindet er es in diesem Zusammenhang, dass seine Schuhe und Strümpfe nicht gleichfalls völlig durchnässt sind, sich seine Strümpfe vielmehr nur ein klein wenig feucht-klamm anfühlen, mehr aber auch nicht. „Scheußliches Wetter, nicht wahr. Typisch April!“, stöhnt die gleichfalls nicht ganz den Wetterunbilden ungeschoren entkommene junge Frau, die, so schließt Claude aus ihrer prall gefüllten Einkaufstasche, offensichtlich von ihrem samstäglichen Wochenendeinkauf zurückkehrt. „Gegen den Regen wäre noch nicht einmal etwas zu sagen, aber dass es gleich wieder derart abkühlt. Pfui, garstig! Da bleibt man am besten zu Hause.“

„Stimmt. Da weiß man die Behaglichkeit einer warmen Stube erst richtig zu schätzen“, pflichtet er ihr bei, ihr die schwerer als gedachte Einkaufstasche abnehmend und die Treppe hinauf folgend.

„Gibt es zwischenzeitlich eigentlich neue Erkenntnisse im Zusammenhang mit dem Mord an Ihrem Bruder?“, fragt sie ihn auf halber Höhe zum ersten Stockwerk über die Schulter hinweg, wobei sie mit der Rechten ihr vom stürmischen Wind zerzaustes Haar einigermaßen glattzustreichen versucht, was ihr aber nur unzureichend gelingt.

Da er sie nicht von allen Einzelheiten in Kenntnis setzen möchte, flüchtet sich Claude in eine pauschal gehaltene Ausrede: „Nein, nichts Wesentliches, lediglich ein paar vage Hinweise und Vermutungen, die bislang allerdings allesamt ohne greifbares Ergebnis geblieben sind.“

„Das tut mir leid.“ Ihre Anteilnahme ist echt. „Hoffentlich fassen sie den Kerl beziehungsweise die Kerle noch, die Ihren Bruder auf dem Gewissen haben.“

„Ja, hoffentlich.“ Claudes fühlt sich mit einem Male deprimiert, woran zu einem nicht unerheblichen Maße aber auch das Wetter Schuld hat, denn derlei graue, regenverhangene Tage konnte er noch nie leiden, schlugen ihm auch sonst meist aufs Gemüt, geschweige denn in einer emotionalen Extremsituation wie dieser.

Sein angeschlagener Gefühlszustand entgeht Florine keineswegs, wie ihr Versuch, ihn in dieser Situation nicht allein zu lassen verdeutlicht: „Übrigens, haben Sie schon gefrühstückt? Ich mache mir jetzt eine schöne Tasse Kaffee und etwas zu essen. Wenn Sie Lust haben, können Sie mir Gesellschaft leisten, ich würde mich freuen.“

„Danke, das ist sehr nett von Ihnen, aber ich habe schon eine Kleinigkeit gefrühstückt, außerdem muss ich noch ein paar Dinge in Philipps Wohnung in Ordnung bringen.“ Dass er eigentlich nur gekommen ist, um noch einmal nach dem besagten Notizbuch zu suchen, will er der jungen Dame nicht unterbreiten, gleichwohl er sich bei seiner Ablehnung aus für ihn unerklärlichen Gründen nicht ganz behaglich fühlt.

Doch so leicht gibt sich diese nicht geschlagen: „Ach was, ich mache Ihnen ein Angebot: Da ich mir am Samstag meist ein reichliches Frühstück genehmige und mir dafür das Mittagessen spare, werde ich uns etwas richtig Herzhaftes zubereiten. Das wird noch ein Stündchen oder so dauern, inzwischen können Sie ja schon mit Ihrer Arbeit beginnen, und sobald das Essen fertig ist, rufe ich Sie. Abgemacht?“

Einerseits schätzt Claude ihre Offerte sehr, andererseits möchte er sich nicht aufdrängen, möglicherweise gar falsche Erwartungen erwecken. „Ich möchte Sie nicht unnötig belasten...“

„Papperlapapp, keine Ausflüchte“, fährt sie ihm scherzend ins Wort. „Lassen Sie sich doch einmal ein wenig verwöhnen, so oft ist das in letzter Zeit sicherlich nicht vorgekommen. Habe ich recht?“

Und wie recht sie hat, doch damit will er nicht hausieren gehen. „Also gut“, willigt er schließlich ein, während sie bereits vor Philipps ehemaliger Wohnung angelangt sind, „rufen Sie mich, wenn es soweit ist. Aber lassen Sie sich ruhig Zeit.“ Eigentlich ist er froh, nicht den ganzen Tag allein zubringen zu müssen, zumal eine entscheidende Wetterbesserung für den heutigen Tag nicht in Sicht ist und er daher auch keinerlei Lust verspürt, seine Nachforschungen außer Haus fortzusetzen.

„Also bis dann“, verabschiedet sich Frau Bernadetti für den Moment, ihre Tasche wieder an sich nehmend und sich in Richtung ihrer Wohnung wendend.

Wie sehr ihm das Schmuddelwetter aufs Gemüt geschlagen hat, merkt Claude, als er im Flur der Wohnung seines ermordeten Bruders steht und ihn das eigenartige, bislang nie gekannte Gefühl beschleicht, die Gangwände würden allmählich zusammenrücken und ihn zu erdrücken drohen, woraufhin er schnurstracks ins Wohnzimmer eilt, dessen lichte Weite ihn freier durchatmen lässt, auch wenn der Ort des schrecklichen Verbrechens ihm nach wie vor Unbehagen bereitet. Unkoordiniert schweifen seine Blicke für einige Augenblicke mal dahin, mal dorthin, saugen sich dann am Wandschrank fest, in dem er seine Suche nach dem verschollenen Büchlein aufzunehmen beschließt. Die einzelnen Fächer und Schubläden sorgfältig durchgehend, mag sich nicht finden, wonach er fandet, woraufhin er sich den Wandregalen zuwendet, ehe er alle anderen möglichen geheimen Versteckmöglichkeiten im Raum inspiziert, jedoch mit demselben negativen Ergebnis, was seine Suche sodann in die anderen Räumlichkeiten der Wohnung verlagert. Doch so sehr er sich auch müht, kaum einen Gegenstand unverrückt lässt, das Gesuchte bleibt unauffindbar, in der Küche ebenso wie im Büro und im Flur, der seine anfänglich empfundene Bedrohlichkeit zwischenzeitlich verloren hat, denn zu sehr ist er mit der Sucherei beschäftigt, als dass er sich nunmehr noch durch derartige irrationale Einflussnahmen weiterhin psychisch beeindrucken ließe.

Zweimaliges Klingeln an der Wohnungstür lässt ihn seine Suche unterbrechen. Wie vermutet, meldet seine jugendliche Nachbarin den Abschluss der Vorbereitungen für das gemeinsame Brunch, dessen geruchsmäßigen Verlockungen bis an Philipps Ex-Wohnung herüber wabern und ihm die Unterbrechung seiner Stöberei leicht machen.

„Riecht ja verdammt gut!“

„Ich hoffe, es schmeckt Ihnen auch so gut“, freut sie sich über seine Vorschusslorbeeren.

Dass sie ihm nicht nur Brötchen, Wurst, Käse und Marmelade vorsetzen würde, war ihm spätestens bei den seine Geruchsnerven wohlig umschmeichelnden Düften klar geworden, trotzdem verschlägt es ihm, als er das kombinierte Wohn-Esszimmer betritt, für einige Sekunden die Sprache angesichts dessen, was die Dame des Hauses aufgetafelt hat, wobei er sich fragt, wie sie all dies in wenig mehr als einer Stunde auf den Tisch zu zaubern imstande war. Nicht nur die offenfrische Pizza, deren würziger Geruch er als denjenigen identifiziert, der ihm bereits an Philipps Wohnungstür so verlockend um die Nase gestrichen ist und der man auf den ersten Blick ansieht, dass sie nicht aus dem Tiefkühlregal stammt, sondern in liebevoller Handarbeit entstanden ist, auch die drei verschiedenen Salate, von denen jeder knackfrischer und appetitlicher aussieht als der andere, die fachgerecht zubereiteten Garnelen, diversen Brötchen- und Brotsorten, das Sortiment an fein aufgeschnittenen Käse- und Wurstsorten, das halbe Dutzend Gläschen erlesener Konfitüren, und nicht zuletzt der überreich beladene Obstteller, sie alle machen Claude mit einem Schlag klar, dass er seine Gastgeberin bislang unterschwellig völlig falsch eingeschätzt, unterschätzt  hat. Derart haushälterische Fähigkeiten hat er ihr nicht zugetraut, muss er sich einerseits beschämt eingestehen, andererseits ist er für diese so unerwartete Lektion dankbar, gemahnt sie ihn doch erneut, sich vor voreiligen Schlussfolgerungen und Qualifikationen zu hüten. Irgendwie findet er sein Kompliment stereotyp, doch fällt ihm aufgrund seiner Verblüffung in diesem Moment nichts Besseres ein: „Das schaut ja alles sehr verführerisch aus! Wie haben Sie das alles in der kurzen Zeit herrichten können? Sie sind ja eine wahre Hexenmeisterin!“

„Jeder hat so seine Stärken und Fähigkeiten“, wiegelt sie ab, sich über sein Kompliment freuend. „An und für sich mache ich so etwas gerne, nur fehlt mir meistens die Zeit, und für mich allein lohnt es sich nicht groß aufzutafeln. Aber wenn ich Freunde da habe, dann tobe ich mich in meiner Küche schon einmal so richtig aus.“ Ihre Stimme lässt keinen Zweifel daran, dass sie in solchen Fällen mit Herz und Seele an die Sache rangeht, sie andere diesbezüglich zu verwöhnen versteht.

„Nur keine falsche Bescheidenheit.“ Claude kann nicht umhin, ihr die Wahrheit zu gestehen: „Um ehrlich zu sein, das habe ich Ihnen nicht zugetraut. Ich weiß, das klingt albern, doch habe ich Sie scheinbar völlig falsch eingeschätzt.“

Seine Offenheit gefällt ihr: „Wenn es Sie beruhigt: Sie sind nicht der erste.“

„Ich hoffe, Sie sind mir jetzt nicht böse.“

„Im Gegenteil, Ihre Ehrlichkeit gefällt mir. Ich mag Leute, die sagen, was sie denken, fühlen. Heuchler gibt es eh schon mehr als genug.“

Die Beklemmung, die ihn den Morgen über begleitet hat, hat sich während des kurzen Dialogs verflüchtigt, niedergerungen von einer beinahe euphorisch zu nennenden Stimmungslage, die ihn dazu veranlasst, ihr das Du anzubieten: „Ich bin nicht so sehr für Förmlichkeiten. Ich heiße Claude.“

„Florine.“ So kurz ihre Einwilligung zu seiner Offerte ausfällt, so unmissverständlich gibt das verschmitzte Lächeln in ihren Mundwinkeln zu verstehen, dass sie insgeheim darauf gehofft hat. „Jetzt aber mal ran, ... Claude“, noch fällt es ihr nicht ganz leicht, ihn mit dem Vornamen anzusprechen, „sonst wird die Pizza kalt!“

Während sie sich nach und nach durch all die dargebotenen Leckereien hindurchkosten, umweht vom duftenden Aroma frisch gemahlenen und aufgebrühten Kaffees, plätschert das Gespräch so dahin, gegenseitig geben sie sich stichpunktartig Einblick in ihr bisheriges Leben, über ihre beruflichen Tätigkeiten. Je länger sie so miteinander plaudern, umso stärker spürt Claude, wie sehr ihm ihre beinahe mütterliche Fürsorge, mit der sie ihn zu verwöhnen trachtet, guttut, ihm das Gefühl wohliger Behaglichkeit vermittelt, ein Gefühl, das er so schon lange nicht mehr empfunden hat. Doch spürt er gleichzeitig auch, dass es nicht mehr werden wird, er gegenwärtig nicht bereit ist, irgendeine engere Beziehung aufzubauen, was Florine allerdings gar nicht zu erwarten scheint, vielmehr geht es auch ihr, so zumindest sein Eindruck, lediglich um einen gemütlich verbrachten regenverhangenen Samstag, dessen fahlgraue Melancholie alleine nur schwer zu ertragen ist.

Unweigerlich muss ihre Unterhaltung jedoch irgendwann zu jener Person zurückkehren, deren traurigem Schicksal sie letztendlich ihre Bekanntschaft verdanken, wobei es Claude ist, der seinen Bruder wieder ins Gespräch bringt: „Bekam Philipp eigentlich viel Besuch? Soweit du dies mitbekommen hast, meine ich?“

„Um ehrlich zu sein, kann ich dazu wenig sagen“, erwidert sie nachdenkend, „du weißt ja, wie dies in so einem Mietshaus abläuft. Jeder geht ein und aus ohne den anderen groß zu sehen, noch dazu, wenn man berufstätig ist und früh aus dem Haus geht und erst abends wieder heimkommt. Dann ist man in der Regel so geschafft, dass man ganz einfach die Schotten hinter sich dicht macht und sich um die anderen nicht weiter kümmert, so bedauerlich dies sein mag.“

„Hm ... und am Wochenende?“

„Soweit ich dies mitbekommen habe, war dein Bruder am Wochenende oft nicht da. Wie er mir einmal erzählt hat, arbeitete er gerne übers Wochenende. Soweit ich ihn verstanden habe, seien da die Locations für seine Aufnahmen oftmals besser, an manchen Orten gäbe es dann keine oder zumindest kaum Menschen, und die Menschen selbst wären an diesen Tagen freundlicher, gelassener. Wie gesagt, so genau weiß ich das auch nicht mehr, aber jedenfalls habe ich ihn am Samstag und Sonntag relativ selten gesehen. Einmal allerdings hat er mich am Sonntagnachmittag besucht, das war nach seiner Verlobung, da kam er mit seiner Verlobten.“

„Ah ja? Aus welchem Grund?“ Dass Philipp, der ein untrügliches, mitunter geradezu beängstigendes analytisches Gespür bezüglich seiner Mitmenschen besaß, deren Gefühle und Neigungen, Gelüste und Intentionen haargenau zu beschreiben vermochte, kaum dass er sie kennengelernt hatte, ihr Interesse an ihm nicht entgangen war, hat ihm Florine doch bereits neulich eingestanden, und auch ihren anfänglichen Groll bezüglich seiner Verlobung, Und da sein Bruder nicht der Typ war, der andere unnötig provozierte, schon gar nicht, wenn er sein Gegenüber dadurch emotional verletzte, konnte das Mitbringen seiner Verlobten nur bedeuten, dass er für klare Verhältnisse hatte sorgen wollen, darum bemüht gewesen war, alle möglicherweise vorhandenen Neid- oder Hassgefühle von Seiten Florines seiner neuen Lebenspartnerin gegenüber abzubauen.

Claude merkt, wie die junge Frau, deren Attraktivität ihm heute, in diesem ungezwungenen Rahmen, wesentlich deutlicher ins Auge fällt, sensorisch spürbarer ist, innerlich mit sich ringt, ob sie ihm ihre Quasi-Niederlage um die Gunst seines Bruders eingestehen soll oder nicht. „Du kennst ... kanntest deinen Bruder doch besser als ich, du weiß wie er war, stets um Offenheit und Ausgleich bemüht.“ Noch einmal bricht sie ab, holt tief Luft, um mit niedergeschlagenem Blick, so als ob sie sich schäme, die für sie schmerzhafte Tatsache einzugestehen: „Wie ich dir ja neulich schon gesagt habe hatte ich mir Hoffnung gemacht, dass aus unserer Bekanntschaft mehr als nur Freundschaft würde, aber na ja, es sollte halt nicht sein.“ Den Kopf leicht hebend, den Blick noch immer in die Ferne gerichtet, bringt sie es auf den Punkt: „Ja, wie ich dir schon sagte, ich war in ihn verliebt, daher hat es mich anfangs unwahrscheinlich getroffen, als ich von seiner Verlobung erfuhr, noch dazu auf Umwegen. In der Folgezeit konnte ich ihm kaum in die Augen schauen. Ich weiß, dass dies kindisch war, trotzdem konnte ich nicht dagegen an. Umso mehr hat es mich beeindruckt, dass er mir deswegen nicht böse war, er mich im Gegenteil bat, mir seine Verlobte persönlich vorstellen zu dürfen, um so ein für alle Male für klare Verhältnisse zu sorgen - für alle Beteiligten. Zwar hatte ich anfänglich Bedenken, doch als es dann soweit war, wir uns ausgesprochen hatten, wusste ich, dass er recht gehabt hatte. Und so sehr es mich selbst erstaunte, musste ich mir nach unserem Gespräch eingestehen, dass ich Jinda mochte, deinen Bruder bei ihr in guten Händen wusste. Merkwürdig, nicht? Aber glaube mir, seit diesem Nachmittag sah ich sie nicht mehr als Nebenbuhlerin an, akzeptierte ich die Entscheidung deines Bruders. Um ganz ehrlich zu sein, irgendwie bedauerte ich es in der Folgezeit sogar, sie nicht öfters zu sehen.“ Einer Beichte gleich redet sich die junge Frau die leidvolle Episode ihrer jüngsten Vergangenheit von der Seele, die trotz ihrer verbalen Selbstbeschwichtigung offenkundig Narben hinterlassen hat, deren Heilung noch nicht abgeschlossen ist, worauf auch ihr betrübter, zu Boden gerichteter starrer Blick schließen lässt, in dem sich Claude eine gehörige Portion Traurigkeit widerspiegeln sieht, jene Art von Traurigkeit, wie sie nur eine verschmähte oder unbeantwortet gebliebene Liebe hervorzubringen imstande ist.

Beeindruckt von der für sie selber mit seelischem Schmerz verbundenen Offenheit, hakt Claude bei seiner Gesprächspartnerin, in der er, dessen ist er sich nunmehr sicher, eine neue Verbündete gefunden haben dürfte, nach: „Weißt du Näheres über Philipps Verlobte, woher genau sie kommt, wo sie eventuell arbeitet et cetera. Mir gegenüber hat sie Philipp nämlich nicht erwähnt. Und ich finde es merkwürdig, dass sie offensichtlich wie vom Erdboden verschwunden ist, sie niemand seit dem Mord gesehen zu haben scheint.“

„Allzu viel weiß ich auch nicht. Als die beiden bei mir waren, ging es deinem Bruder vornehmlich darum, uns miteinander bekannt zu machen, mögliche Ressentiments zwischen uns auszuräumen. Über ihre Herkunft oder sonstige persönliche Belange haben wir kaum geredet, nur dass sie aus Thailand stammt, aus einem kleinen Dorf zwischen Chiang Mai und Chiang Rai, irgendwo nahe der birmesischen Grenze, aber frage mich nicht, wie der Ort heißt. Dann erwähnte er noch, dass sie seit etwa zwei Jahren in Deutschland sei, allerdings sprach sie kaum Deutsch, lediglich recht ordentliches Englisch.“

„Hat Philipp erwähnt, wie er sie kennengelernt hat?“

„Nein. Irgendwie hatte ich das Gefühl, als wolle er darüber nicht reden. Ich habe diesbezüglich zwar zwei-, dreimal nachgehakt, er ist meiner Frage aber jedes Mal ausgewichen. Warum weiß ich nicht, denn schämen brauchte er sich ihretwegen bestimmt nicht...“ Er merkt, dass es Florine nicht leicht fällt das Folgende einzugestehen: „...dafür ist sie viel zu schön.“ Eine weitere kurze gedankliche Pause folgt. „Und sie hat Klasse!“

Claude weiß genau, was diese letzte Aussage gehaltmäßig bedeutet, schließlich fällt Frauen kaum etwas schwerer als sich derart positiv über eine andere Frau zu äußern, noch dazu mit solch unverhohlener Bewunderung, wie er sie in Florines Stimme deutlich mitschwingen hört. „Und du weißt nicht, wo sie geblieben sein könnte? Höchstwahrscheinlich hat sie doch von Philipps Tod gehört. Warum hat sie sich dann nicht gemeldet?“

„Keine Ahnung. Genau das habe ich mich auch schon gefragt.“

„Und sonst irgendeine Adresse, bei der man nach ihr fragen könnte, weißt du auch nicht?“

„Leider nein. Wie schon gesagt, sehr viel über persönliche Belange ist damals nicht gesprochen worden. Aber müsste nicht die Polizei etwas über sie herausfinden können, sie müsste doch gemeldet sein, wenn nicht hier in Frankfurt, so zumindest in der Bundesrepublik. Schließlich hält sie sich nach Aussage deines Bruders bereits seit zwei Jahren hier auf.“

Claude geht innerlich scharf mit sich ins Gericht, weil er daran bislang nicht selbst gedacht hat, nach außen hin versteht er es indes, den aufgrund seiner Nachlässigkeit gegen sich selbst gehegten Groll zu überspielen: „Soviel ich weiß, gibt es darüber keine konkreten Erkenntnisse, jedenfalls hat mir Hauptkommissar Krüger nichts davon berichtet.“ Ob die Kriminalbeamten diese Spur bis dato gleichfalls außer Acht gelassen haben oder tatsächlich keine Erkenntnisse diesbezüglich vorliegen, diese aus gedanklicher Unachtsamkeit bis zu diesem Augenblick unbeantwortet gebliebene Frage bedarf schleunigster Beantwortung, bereitet ihm Unbehagen, die er jedoch zu verdrängen sich bemüht. Da seine Gesprächspartnerin über Jinda offensichtlich nicht allzu viel weiß, was ihm weiterhelfen könnte, versucht er sein Glück in einer anderen Richtung. „Ich möchte dir gerne ein paar Fotos zeigen, die ich bei Philipp gefunden habe. Ich hole sie schnell aus seiner Wohnung. Einen Augenblick, ja.“ Zwar ist ihm im Laufe ihres bisherigen Gespräches klar geworden, dass er ihr vertrauen kann, trotzdem möchte er sie nicht über die wahren Umstände aufklären, unter denen er zu den Aufnahmen gekommen ist, nicht aus Misstrauen, sondern um sie nicht mehr zu beunruhigen oder zu verwirren als dies unbedingt nötig ist. ‚Wie gut, dass ich die Fotos immer bei mir habe’, baut er sich nach dem kurz zuvor erfahrenen Tiefschlag innerlich wieder etwas auf, das Kuvert mit den Fotos aus der Innentasche seiner Jacke ziehend, die er zuvor an der Garderobe von Philipps ehemaliger Wohnung aufgehängt hat. Wenige Sekunden später sitzt er wieder Frau Bernadetti gegenüber, die mit dem Schälen eines Apfels beschäftigt ist.

„Magst du auch einen? Ich schäle ihn dir.“

„Gerne“, nimmt Claude ihre Offerte an, entnimmt dem Umschlag die Aufnahmen mit den Porträts, die so viele ungeklärte Fragen aufgeworfen haben, und breitet sie vor seiner Gastgeberin, die mit dem Geschick einer erfahrenen Hausfrau in Windeseile den Apfel seiner Schale beraubt, auf dem Esstisch aus. „Wirf einmal einen Blick darauf, wenn du fertig bist“, fordert er Florine mit einer Geste seiner Rechten auf.

„Einen Moment noch, ich bin gleich fertig“, bittet sie um Geduld. Flugs ist der Apfel geviertelt und entkernt, so dass sie ihn ihm mundgerecht vorsetzen kann, woraufhin er - sich bedankend - zugreift. „Lass mal sehen.“ Sich vorbeugend, unterzieht sie die vor ihr ausgebreiteten Bilder einer sorgfältigen Prüfung. Hat sich Claude an und für sich kaum Hoffnungen gemacht, dass die Vorlage des Bildmaterials etwas bringen würde, so ist er umso mehr erstaunt, als die es Begutachtende eines der Fotos herausgreift und es ihm entgegenhält: „Den kenne ich, den habe ich einmal hier aus dem Haus kommen sehen. Ist noch gar nicht so lange her, höchstens vier Wochen, kann aber auch weniger sein.“

Claude ist nicht schlecht erstaunt, denn die Aufnahme zeigt Rudolf Henschel, den Kommissar Mihailovic als eine nicht unbedeutende Größe der bundesdeutschen Unterwelt dargestellt hat. Dass Florine ihn hier gesehen hat, dürfte somit der erste ganz konkrete Hinweis darauf sein, dass Philipp auf irgendeine Art und Weise in den Bannkreis dieses Milieus vorgestoßen war, und so wie er seinen Bruder kannte, sicherlich nicht zum Wohle beziehungsweise im Interesse dieser ‚feinen‘ Herren. Was sonst hätte Henschel hier verloren gehabt? Und um jeden Zweifel auszuräumen: „Bist du dir sicher?“

„Ja. Er ist mir damals aufgefallen, weil er so gar nicht hierher passt. So hochgestylt wie der daherkam, so jemanden habe ich hier noch nie gesehen. War einfach ein bisschen zu gelackt, wenn du weißt, was ich meine.“ Sein Nicken gibt ihr zu verstehen, dass Claude genau begriffen hat, was sie damit ausdrücken will. „Zumal zu dieser späten Stunde. Ich kam an diesem Tag erst sehr spät nach Hause, da ich mit ein paar Freunden essen gewesen war. Kurz vor Mitternacht muss es gewesen sein, als ich schließlich hier war und dieser Typ, just in dem Moment, als ich die Haustür aufsperren wollte, aus dem Haus kam und ziemlich überrascht schien, als er mir so unvermittelt gegenüberstand. Da ich selber auch etwas perplex war, bin ich noch einige Augenblicke stehen geblieben und konnte sehen, wie er in den dunkelblauen Jaguar stieg, der mir zuvor bereits aufgefallen war. Möglicherweise habe ich mir die ganze Sache überhaupt nur wegen des Jaguars gemerkt. Wenn ich sonst an nichts anderes denke, mache ich nämlich immer so ein Spielchen: Ich lese die Autokennzeichen und versuche aus den Buchstaben und Zahlen irgendwelche Geburtsdaten von Freunden, Bekannten oder berühmten Persönlichkeiten herauszulesen, wobei die Kennbuchstaben die Anfangsbuchstaben des Namens und die Zahlen das Geburtsdatum sind. Und eben deswegen fiel mir der Wagen auf, hatte er doch das Nummernschild F-L 1806, das heißt mein Geburtsdatum. Verstehst du, F und L für Florine, 1806 für den 18. Juni. Und als ich den hier“, Florine hält noch immer das Foto in der Hand und verdeutlicht mit einem kurzen Wink, wen sie mit ihrer Aussage meint, „in diesen Wagen steigen sah, fühlte ich mich fast so etwas wie beleidigt, dachte ich doch an das schlechte Image dieses an sich formschönen Autotyps, der ja irgendwie als Zuhälter-Wagen verschrien ist. Und jetzt stieg dieser Typ auch noch in den Wagen mit meinem Geburtsdatum! Also irgendwie fühlte ich mich in diesem Moment getroffen. Klingt albern, ich weiß, aber so war es nun einmal. Jetzt, im Nachhinein muss ich selber darüber lachen.“

‚Wie Zufälle manchmal so spielen’, sinniert Claude, der sich über den Wert des Gehörten noch nicht klar ist, instinktiv jedoch spürt, dass ihn Florines Aussage ein nicht unerhebliches Stück weiterbringen könnte. „War der Typ allein?“

„Nein. Im Wagen saß mindestens noch eine Person, denn er stieg auf der Beifahrerseite ein. Ob sich noch mehr Personen darin befunden haben, kann ich dir nicht sagen, da ich beim Vorbeigehen nicht darauf geachtet habe.“

„Das heißt, du kannst über den Fahrer nichts sagen?“

„Richtig, leider.“

„Und an dem, der aus dem Haus kam, ist dir an dem noch irgendetwas aufgefallen?“

Florines Blick tastet ziellos über Tisch und Teppichboden, so als hoffe sie dort gedanklich verlorengegangene Details wiederzufinden - jedoch ohne viel Erfolg: „Wie ich dir schon sagte, sein gelacktes Äußeres passte so gar nicht hierher, ohne dass ich dir jetzt en détail sagen könnte, was er genau getragen hat. An und für sich habe ich dafür ein recht gutes Auge, angesichts dessen, dass ich an diesem Abend doch so einige Gläschen geleert hatte, kann ich mich jedoch nicht mehr genau erinnern. Nur dass er ziemlich groß war, so einen Meter neunzig schätze ich, ... und dass er so eine Art Cowboyhut trug ... einen dunklen, schwarz oder dunkelblau. Na ja, und einigermaßen überrascht schien er zu sein, als er mir begegnete.“ Ihr in die Ferne gerichteter Blick verrät Claude, dass sie sich, die Kaffeetasse instinktiv an den Mund führend, an weitere, möglicherweise hilfreiche Einzelheiten zu erinnern bemüht.

Da ihre Bemühungen jedoch allem Anschein nach erfolglos bleiben, unterbricht Claude ihre gedanklichen Nachforschungen nach einer Weile: „Hast du den Kerl später noch einmal gesehen, oder sonst irgendeinen verdächtig erscheinenden Typ?“

„Weder noch.“

Auch wenn sich diese Spur zunächst einmal im wahrsten Sinne des Wortes im Dunkel der Nacht zu verlieren scheint, so liefert Florines Aussage Claude möglicherweise doch immerhin einen ersten konkreten Hinweis auf eine wie auch immer geartete Verbindung zwischen seinem Bruder und zumindest einer der auf den Fotos abgebildeten Personen. Und dass es sich dabei dann nicht gerade um eine freundschaftliche gehandelt haben dürfte, dies garantiert ihm Philipps moralisch untadeliger Charakter, der über jeden Zweifel erhaben war. Daher dürfte der Besuch, den Rudolf Henschel seinem Bruder an diesem Abend abgestattet hatte, auch kein Freundschaftsbesuch gewesen sein, so er Philipp überhaupt angetroffen hatte. „Hast du eine Ahnung“, verschafft er sich mit seiner Frage bei seiner Gesprächspartnerin Klarheit, „ob Henschel Philipp angetroffen hat?“

„Heißt der Kerl so? Na ja, soweit dies aus dem Verhalten deines Bruders zu entnehmen war, denke ich, nein, zumindest ist mir nicht aufgefallen, dass er sich danach irgendwie verändert hätte. Ich habe ihn zwar nur sporadisch getroffen, da er, wie ich dir schon sagte, oft auswärts tätig war. Am ehesten sind wir uns noch am Donnerstag oder Freitag über den Weg gelaufen, in den letzten Wochen allerdings auch nur selten.“

Im Grunde genommen hat Claude nichts anderes erwartet, dazu war Philipp ein viel zu verschlossener Typ, der andere nicht mit seinen Problemen zu belasten pflegte und es zudem - wenn nötig - meisterlich verstand, seine wahren Emotionen zu überspielen beziehungsweise zu kaschieren. Ins Vertrauen gezogen hatte er andere immer nur dann, wenn er gar keinen Ausweg mehr wusste oder dringend einen Rat beziehungsweise eine weitere Meinung benötigte, was höchst selten der Fall gewesen war, und dann an und für sich auch nur Julius und ihn selbst. „Und wie steht es mit Philipps Verlobter“, durchfährt ihn ein Gedankenblitz, „weißt du vielleicht, ob Henschel mit ihr gesprochen hat?“

„Tut mir leid, auch davon weiß ich nichts. Lass mich überlegen...“, bittet sie um eine kurze Nachdenkfrist, „Wenn ich mich recht erinnere, bin ich ihr nach diesem Abend und vor dem schrecklichen Tod deines Bruders nur noch einmal begegnet, und zwar im Treppenhaus. Wir haben über ein paar belanglose Dinge gesprochen, wobei sie mir locker und recht glücklich aussah. Allerdings habe ich zu diesem Zeitpunkt auch überhaupt nicht mehr an den nächtlichen Besucher gedacht.“

Der Uhrzeiger ist bereits ein gutes Stück über die Zwei hinausgerückt, so dass es Claude für angebracht hält, sich von seiner charmanten Gastgeberin zu verabschieden, zumal weitere verwertbare Informationen von ihr offensichtlich nicht zu erwarten sind und er sich von der Schlemmerei derart vollgestopft fühlt, dass er das dringende Bedürfnis verspürt, die -  bedingt durch die angenehme Gesellschaft und aus lauter Genäschigkeit - überflüssig zu sich genommenen Kalorien möglichst rasch bei einem ausgedehnten Spaziergang wieder loszuwerden. Zuvor muss jedoch noch die Suche nach dem verschwundenen Notizbuch abgeschlossen werden, eine Prozedur, die Claude Unbehagen bereitet, da er nur äußerst ungerne die Sachen seines Bruders durchwühlt. Jeden bislang noch nicht untersuchten Winkel der Wohnung durchforstend, gelangt er immer mehr zu der Erkenntnis, dass seine Sucherei letztendlich wohl ergebnislos bleiben dürfte, es dem oder den Tätern unter anderem wohl um eben jenes Büchlein gegangen war, das möglicherweise Philipps Todesurteil darstellte. ‚Hoffentlich bringen mich Eva-Maries Aufzeichnungen ein Stück weiter’, machen sich Unruhe und Ungeduld in seinen Gedanken breit, die nach einem neuen Hoffnungsschimmer Ausschau halten, da ihn unerklärliche und im Grunde genommen auch unnötige, weil unbegründete Schuldgefühle drangsalieren, die er sich ob seiner bisherigen Unfähigkeit bezüglich der Aufklärung des Verbrechens macht, denn je länger das Unfassbare zurückliegt, desto weniger Chancen räumt er sich und der Polizei ein, Antworten auf das Warum und somit letztendlich auf den Täterkreis zu erhalten. Und dass die Kripo gleichfalls in der Sackgasse zu stecken scheint, schließt er aus der Tatsache, dass er seit Tagen nichts mehr von ihr gehört hat. Alles in allem keine besonders guten Voraussetzungen, um das gequälte Gewissen zu entlasten. Möglicherweise sorgt ja der anvisierte Verdauungsspaziergang für Zerstreuung, auf den sich Claude nach Abschluss seiner bis zuletzt erfolglos gebliebenen Sucherei trotz des noch immer anhaltenden Nieselregens macht, sich durch die Straßen der Innenstadt treiben lassend, die von jener mitunter beängstigenden samstagnachmittäglichen Menschenlosigkeit geprägt ist, die so charakteristisch für deutsche Innenstädte ist, die dadurch geradezu menschenabstoßend wirken, eben wie jener sprichwörtliche seelenlose Betondschungel, in dem Tristesse und Hoffnungslosigkeit das Wochenende über die Oberhand gewinnen, bis er am Montagmorgen durch Hunderttausende von Arbeitswütigen, dank Arbeit sich notdürftig über Wasser Haltenden und dem immer größer werden Bataillon der nach Arbeit Lechzenden, die aus schierer Existenzangst sich auf jedwede Art von Gelderwerb einlassen, wieder zum Leben erweckt wird, doch in der Regel auch dann nur für die Stunden des Tages, in denen der Reichtum dieser Erde noch ein Stückchen ungerechter verteilt wird, wodurch sich die soziale Schere Schritt für Schritt weiter auseinanderspreizt, für den Moment zwar kaum bemerkbar, im Endresultat allerdings mit verheerenden sozialen und irgendwann auch wirtschaftlichen Folgen, über die sich die Herren in ihren Nadelstreifen nur selten Gedanken zu machen scheinen, ganz gleich ob sie in der Wirtschaft oder Politik tätig sind, denn für sie zählt offensichtlich nur das Jetzt und der schnelle Reibach, das Morgen, die Verantwortung gegenüber jedermann, die Bereitschaft zu teilen, gerecht zu teilen, dies sind für sie lediglich schöne Phrasen, wenn es darum geht bei der nächsten Wahl ein neues Mandat zu erhalten oder sich einen anderen gut dotierten Posten unter die Nägel zu reißen, der von Amts wegen an und für sich Selbstlosigkeit fordert, in Wahrheit jedoch in neunhundertneunundneunzig von tausend Fällen zur Selbstbereicherung missbraucht wird. Gedanken wie diese sind es, die Claude, der sich eigentlich Entspannung von seinem Bummel erhofft hat, beim Anblick der Banken- und Versicherungstürme martern, die sich in diesem Augenblick wie dunkle, unheilkündende - und tun sie dies in gewisser Hinsicht nicht auch? - Mahnmale einer von zunehmender Dekadenz bedrohten Gesellschaft in den regenverhangenen Himmel recken. Wann endlich werden die Menschen aufwachen, ihre unersättliche Gier zähmen können, die sie zu immer größeren Egozentrikern, Egoisten macht, nur darauf bedacht, immer größere Vermögenswerte anzuhäufen, wodurch ihnen nach und nach jegliches Gefühl für wahre Solidarität, Mitleid, selbstlose Hilfe für den Nächsten abhandenkommt, eben ganz einfach jene Bereitschaft, dem Nächsten die gleichen Rechte einzuräumen, wie sie von einigen wenigen vielfach auf dem Buckel der sozial oder wirtschaftlich Schwächeren ausgelebt werden. Irgendwie ist ihm nach Schreien zumute, möchte er die Ungerechtigkeit der Welt lauthals hinausbrüllen, seiner wie in einen Schraubstock gespannten Seele Luft verschaffen. Doch weiß er nur zu gut, dass dies nichts ändern würde, sich kaum jemand finden würde, der sich auf mehr als ein bloßes verbales Bekenntnis bezüglich der herrschenden Ungerechtigkeiten einlassen würde. Mitstreiter im Kampf gegen das Establishment zu finden, dies ist beinahe aussichtslos, dies weiß Claude aus leidvoller Erfahrung, die er in der Vergangenheit zusammen mit seinem Bruder mehrfach machen musste, bloße Überzeugungsarbeit und Logik, Bitten und Mahnungen reichen im Normalfall ganz einfach nicht, um an liebgewonnenen Besitzständen rütteln zu können, nur wer selbst überzeugt ist, ist unter Umständen bereit Änderungen anzupacken, auf Änderungen hinzuwirken, die mit dem Umschwenken in vielen Fällen verbundenen Benachteiligungen, Ausgrenzungen, Schikanen, Schmähungen und Diffamierungen in Kauf zu nehmen.

Sonntag, 27. April 1997, 20:38 Uhr

„Entschuldigen Sie bitte, dass ich mich verspätet habe, aber ich musste noch einen Artikel für die morgige Ausgabe fertig schreiben, und dies hat etwas länger gedauert als ursprünglich angenommen. Ich hoffe, Sie warten noch nicht allzu lange.“

Eva-Marie Schönes Auftauchen setzt Claudes ungeduldigem Warten endlich ein Ende. Fast hat er schon nicht mehr an ihr Kommen, das eigentlich für acht Uhr abgesprochen war, geglaubt, und mit jeder Minute, die der kleine Zeiger der Uhr über die besagte Stundenanzeige hinausrückte, wuchs die zermürbende Ungewissheit, schwand die Hoffnung, die Zuversicht, die er mit dem von ihr versprochenen Informationsmaterial verbindet, das für ihn, obgleich er es noch nicht zu Gesicht bekommen hat, so etwas wie einen magischen Sesam-Öffne-Dich darstellt, der ihm den Weg für seine weiteren Recherchen ebnen, ihm zumindest dabei entscheidend behilflich sein soll. Worauf er diese doch enorm hohe Zuversicht gründet, ist ihm nicht klar, und daher wunderte er sich auch nicht über die in immer kürzeren Phasen wiederkehrenden Perioden des Zweifels, in denen er sich selbst vor übertriebenen Erwartungen warnte. Davon will er Eva-Marie allerdings nichts sagen, sie nichts von seiner inneren Anspannung und Nervosität wissen und spüren lassen. „Aaah ... schönen guten Abend, schön dass Sie kommen konnten. Machen Sie sich keine Gedanken, ich bin erst vor ein paar Minuten gekommen.“ Schwer zu sagen, ob sie ihm glaubt, ihre Augen jedenfalls geben darüber keine Auskunft, ebenso wenig ihre Reaktion.

„Da bin ich ja froh, ich hatte schon Angst, Sie wären vielleicht schon gegangen.“

„Wo denken Sie hin! Darf ich Ihnen etwas zu trinken bestellen?“

„Ein Wodka-Martini wäre jetzt nicht schlecht“, akzeptiert sie seine Offerte mit gesenktem Blick, den sie auf die Mappe gerichtet hält, in der sie für einige Augenblicke herumsucht, ehe sie einen prall gefüllten Schnellhefter daraus hervorzieht, in den sie noch rasch einen Blick wirft, um sich zu versichern, den richtigen erwischt zu haben. „Hier bitte, die versprochenen Unterlagen. Ich habe gestern alles zusammengesucht. Hoffentlich hilft es Ihnen weiter.“

Beinahe gierig, wie ein Verdurstender zum rettenden Labsal greift, nimmt er ihr den dargereichten Hefter aus der Hand, vermeidet es jedoch aus Höflichkeit tunlichst, sofort mit der Lektüre zu beginnen, obwohl er seine lodernde Neugier kaum zu beherrschen imstande ist, die ihn seit dem Erwachen am Morgen in zunehmendem Maße heimgesucht hat, mit ausgelöst wohl durch den ergebnislos verlaufenen Samstagabend, der ihn kein Stückchen weitergebracht hat, ihm wiederrum einige lärmerfüllte, verräucherte Bars und schmierige Hintertürpuffs auf für ihn beschämende und erschreckende Weise zugleich deutlich vor Augen führten, auf welch primitive Art und Weise ein Gutteil der Menschheit zu befriedigen ist, wobei ihn die in vielen Fällen abstoßend wirkende Zurschaustellung weiblichen Fleisches schockierte, ja ekelte, weswegen er sich mitunter nicht des Eindrucks erwehren konnte, in einer Fleischhandlung zu sein, die mit Sonderangeboten - oder sollte man besser sagen: Restposten? - um Kundschaft buhlt. Wieder einmal musste er an die alten Römer denken, daran, auf welch einfache, ja geradezu primitive Art und Weise der Mensch zufriedenzustellen und zu begeistern ist. Erschreckend, aber wahr! Ernüchtert von all den betrüblichen und so wenig Hoffnung und Zuversicht ausstrahlenden Momenten, fiel er nach langem Hin-und-Her-Wälzen in einen ermattenden Schlaf, ohne den angehäuften Trübsinn dadurch abstreifen zu können, im Gegenteil, wie gemartert war er aufgewacht, emotional ausgelaugt, desillusioniert, mit einem einzigen kleinen Hoffnungsschimmer am fernen Horizont, nämlich eben dem Treffen mit Eva-Marie, in das er so große, möglicherweise übergroße Erwartungen setzte. „Wir werden sehen. Wann brauchen Sie es denn zurück?“

„Wenn Sie wollen, können Sie es gerne behalten. Es ist nur eine Kopie. Allerdings unter der Voraussetzung, es nicht journalistisch zu verwerten.“

„Wo denken Sie hin, das käme mir nie in den Sinn, ich weiß, welch harte Arbeit dahintersteckt“, zerstreut er mögliche Bedenken ihrerseits. „Das ist wirklich sehr großzügig, vielen herzlichen Dank. Gibt es eine Chance, dies wieder gutzumachen?“ Seine den ganzen Tag über bis jetzt anhaltende Niedergeschlagenheit ist durch die unerwartet erfahrene Generosität beinahe vollständig hinweggewischt, Zuversicht und Heiterkeit Platz machend.

Ein Schmunzeln füllt ihr Gesicht, in dem ein Schuss Koketterie geschrieben steht - oder ist es doch mehr Spitzbübigkeit? Ihre Antwort bleibt jedenfalls diplomatisch vage: „Machen Sie sich darüber im Moment keine Gedanken, schauen Sie erst einmal, was Sie damit anfangen können, dann schauen wir weiter. Doch jetzt: Cheers!“ Den soeben gebrachten Drink ergreifend prostet Eva-Marie Claude zu, wobei ihr Gesichtsausdruck zu sagen scheint: „Nunmehr sind wir Verbündete, auf Gedeih und Verderb!“

„Auch wenn man nicht mit Wasser anstoßen soll, trotzdem: Auf Ihr Wohl!“, erwidert Claude, sein Glas mit Mineralwasser an das ihre führend, bis sie sich in der Tischmitte sanft nachklingend treffen, quasi die Besiegelung ihres Bündnisses akustisch unterstreichend.

„Haben Sie seit unserem letzten Treffen noch etwas herausgefunden?“, erkundigt sie sich, das halb geleerte Glas absetzend, während ihre Linke durch das dichte, leicht gewellte Haar fährt, um so eine widerspenstige, in die Augen gefallene Locke zu bändigen.

„Nein.“ Die ernüchternde Erinnerung an den Vorabend blitzt wieder auf, lässt seine Stimme, begleitet von einem Seufzer, hohl und resigniert klingen. Sein Blick richtet sich an ihr vorbei in die Ferne, so als stünden dort auf einer imaginären Tafel die Antworten auf all seine Fragen geschrieben.

„Na, nun lassen Sie mal nicht gleich den Kopf hängen“, muntert Eva-Marie, die seine von Resignation getragene Niedergeschlagenheit spürt, ihn auf, „lesen Sie sich in Ruhe das Material durch, das ich Ihnen gegeben habe, vielleicht sehen Sie dann schon etwas klarer. Zu meiner Schande muss ich gestehen, dass ich auch nicht mehr genau weiß, was alles darin ist, denn manches davon ist schon Jahre alt. Eigentlich wollte ich es noch einmal kurz überfliegen, hatte aber keine Zeit dazu, da mich einer meiner Redakteure heute Morgen anrief und mir den Auftrag für den Artikel gab, dessentwegen ich zu spät gekommen bin. Daher hatte ich keine Zeit mehr zum Durchlesen des Materials.“

Claude ist es peinlich, von ihr durchschaut worden zu sein: „Entschuldigen Sie bitte, dass ich...“ Er weiß nicht so recht, was er ihr sagen, wofür er sich entschuldigen soll. „Ich bin momentan einfach etwas durcheinander. Die Sache mit meinem Bruder hat mich doch mehr mitgenommen als ich dachte“, bringt er seine Gefühle zum Ausdruck, „dazu kommt noch die bisherige Erfolglosigkeit bei der Suche nach dem oder den Tätern. Das Ganze ist für mich so sinnlos, so unverständlich.“ Die Verzweiflung droht erneut Oberhand zu gewinnen, so dass es seine Gesprächspartnerin als dringend angebracht erachtet, ihn auf andere Gedanken zu bringen.

„Trübsal blasen gilt nicht“, fordert sie ihn mit einem zwar nicht unbedingt echten, aber doch sehr gekonnten Lächeln auf, „versuchen Sie das Geschehene für ein paar Stunden zu vergessen, lassen Sie uns irgendwohin gepflegt essen gehen. Ich hatte einen anstrengenden Tag, da habe ich mir das verdient, und Ihnen tut dies auch ganz gut.“

„Ich ... äh...“

„Nein, nein, keine Ausrede“, ermuntert sie ihn, indem sie ihm einen auffordernden Stups gibt, wie er zwischen guten alten Freunden üblich ist, „morgen ist auch noch ein Tag. Es tut Ihnen einmal ganz gut abzuschalten. Kommen Sie schon, geben Sie sich einen Ruck!“

Instinktiv spürt Claude, dass sie recht hat, er tatsächlich, wenn auch nur für ein paar Stunden, Abwechslung benötigt - und warum nicht in angenehmer weiblicher Begleitung. „Okay“, willigt er ein, „unter einer Bedingung.“

„Und die wäre?“

„Sie wählen das Lokal aus und ich übernehme die Rechnung.“

„Akzeptiert. Aber auch ich habe eine Bedingung.“

„Nämlich?“

„Heute Abend wird nicht mehr über das gesprochen, was Ihrem Bruder widerfahren ist oder über etwas, was damit im Zusammenhang steht.“

Ihr Blick, der um einen gemütlichen, unbeschwerten Abend bittet, macht ihm die Entscheidung leicht: „Abgemacht. Also lassen Sie uns gehen“, rückt er ohne weiteres Zögern seinen Stuhl im Sitzen nach hinten, erhebt sich, den Schnellhefter zusammengerollt in seine zum Glück weit genug geschnittene Jackeninnentasche stopfend, um ihr Augenblicke später, nachdem sie ihr Glas geleert hat, galant beim Aufstehen behilflich zu sein. „Sie sagen, wohin!“

„Essen Sie gerne scharf?“

„Kein Problem.“

„Gut, dann fahren wir zum Nam Thanh. Meiner Meinung nach der beste Vietnamese in der Stadt.“

„Hört sich gut an.“ Mit jedem Schritt, den sie sich ihrem unweit entfernt geparkten Wagen nähern, lässt er ein wenig von jenem Bedrückt-Sein zurück, das ihm diesen Tag vermiest hat und das er so gar nicht von sich gewohnt ist. ‚Ja, sie hatte recht, ich muss einmal auf andere Gedanken kommen’, bestärkt er sich in der Richtigkeit seines Entschlusses, diesen Abend nicht weiteren Nachforschungen zu widmen.

Montag, 28. April 1997, 8:00 Uhr

Das stakkatohafte Piepsen des Weckers schneidet durch seine Träume, holt ihn schlaftrunken aus dem Wirrwarr skurriler Phantasien voller Fratzen, deren hämisches Gelächter nahtlos in eben jenes schlafraubende Geräusch übergeht, das er durch eine reflexartige Armbewegung zum Verstummen zu bringen versucht, was ihm allerdings erst im dritten Anlauf gelingt, eben um jene Sekunden zu spät, die die Möglichkeit des Wieder-Einschlafens zunichtemachen, ihn jedoch noch minutenlang unentschlossen ihm Bett ausharren lassen. Nur allmählich beginnen sich seine Gedanken zu ordnen, taucht der Vorabend, zunächst schemenhaft, dann immer deutlicher werdend wieder vor ihm auf, ein Abend, an dem er sich dank des humorigen Wesens von Eva-Marie so gut amüsiert hat wie schon lange nicht, es ihr tatsächlich gelang, bei ihm sämtliche Gedanken an seinen Bruder für einige Stunden vollständig auszublenden. Und der Vietnamese hielt in der Tat, was sie versprochen hatte. Alles in allem ein rundum entspannender Abend, der erst gegen ein Uhr zu Ende ging und, aufgrund der ziemlich miesen Nacht zuvor, nunmehr seinen Tribut fordert, obwohl die durch das Fenster herein lächelnde Frühlingssonne ihm das Aufstehen eigentlich erleichtern sollte. Doch erst der Gedanke an Eva-Maries Aufzeichnungen vertreibt jenen Rest an Schläfrigkeit und Trägheit, der einen zwischen Liegenbleiben und Aufstehen zaudern lässt. Wie elektrisiert hüpft Claude mit einem Sprung aus den Federn, setzt das Wasser für den Kaffee auf und dreht anschließend das Wasser der Dusche kontinuierlich von lauwarm auf eiskalt, was ihm zwar eine Gänsehaut bereitet, ihn andererseits aber putzmunter macht.

Fertig angezogen, die dampfende Tasse wohlriechenden Kaffees in der Hand, lässt er sich behaglich im am Fenster stehenden Sessel nieder, neben dem die ominöse Mappe auf dem Tisch liegt, herausfordernd, seiner Neugier harrend, als wolle sie sagen: „Nun nimm mich schon endlich in die Hand!“

‚Nun denn’, animiert sich Claude im Stillen, und während er mit der Rechten die Kaffeetasse abstellt, langt er mit der Linken nach den Aufzeichnungen, deren ihm bislang unbekannter Inhalt ihn gedanklich bereits seit Tagen verfolgt.

Wie er an den in den Unterlagen auftauchenden Daten erkennt, hat Eva-Marie schon vor sechs Jahren mit der Faktensammlung begonnen, wobei sie in den ersten drei Jahren allem Anschein nach besonders intensiv damit beschäftigt gewesen war, denn die Zahl der Eintragungen während der letzten drei Jahre fällt merklich geringer aus als im davorliegenden Zeitraum. Daten und Zahlen über höchstwahrscheinlich krumme Geschäfte, verschlungene, kaum aufzudröselnde Verbindungen zwischen verschiedenen Organisationen und Personen, Listen, wem welches Lokal, welches Bordell gehört, wer zu wem Kontakt pflegt, wer wahrscheinlich wen erpresst, ein noch weitgehend ungeordnetes Sammelsurium an Informationen, die, so die jeweiligen Vermerke, zum Teil auf Berichten von Informanten, zum Teil auf eigenen Spekulationen beruhen. Und in all ihnen Namen, Namen und nochmals Namen, ihm teilweise aus den Ausführungen der Polizei oder im Zusammenhang mit seinen eigenen Recherchen bekannt, größerenteils bis dato allerdings ungehört, ungelesen. Was Claude auffällt, ist die Häufigkeit, mit der in Eva-Maries Akten Maximilian Großkopf, Lorenz Kowalzik und ein ihm bisher unbekannter Mann namens Paul Bertram auftauchen, sie alle drei praktisch mit jeder Art illegaler und krimineller Geschäfte in Verbindung gebracht werden, vom Glücksspiel über Hehlerei und Zuhälterei bis hin zu Menschenhandel, letzterer in Form von Zwangsprostitution illegal eingeschleuster Ausländerinnen, und nicht zu vergessen der Drogenhandel, in dem die drei gleichfalls kräftig mitzumischen scheinen, auch wenn die engagierte Journalistin dafür keine eindeutigen Beweise finden konnte.

Doch selbst nach zweimaliger gründlicher Lektüre kristallisiert sich aus der Fülle der zusammengetragenen Informationen und den daraus gefolgerten Schlüssen und Vermutungen für Claude kein konkreter Anhaltspunkt heraus, der ihn im Falle seines Bruders weiterbringen könnte. Dass die genannten Herren, und all die Mit-Aufgeführten vermutlich ebenfalls, keine Unschuldslämmer sind, wusste er schon vorher, nur in welchem Umfang sie im Clinch mit der Legalität liegen, dies ist im neu, wobei vor allem die zahlreichen Querverbindungen auffallen, die - trotz des Kleinkrieges innerhalb des Milieus - vermuten lassen, dass sich letztendlich nur wenige, drei, maximal vier Organisationen das Revier teilen, die bei der Absteckung der Territorien notfalls nicht gerade zimperlich umgehen, weder untereinander, geschweige denn gegenüber Außenstehenden, falls diese ins Schussfeld geraten.

Wie ein Peitschenhieb schneidet das schrille Schellen des Telefons durch Claudes Gedanken. Wie von einer Feder hochkatapultiert springt er zum Schreibtisch, um sich des Hörers zu bemächtigen. „Ja, Claude Duchamp“, meldet er sich.

„Schönen guten Morgen, Herr Duchamp“, tönt es ihm durch die Leitung entgegen, „hier Krüger. Schön dass ich Sie erreiche. Ich möchte Sie bitten aufs Kommissariat zu kommen, sobald Sie Zeit haben.“

„Gibt es etwas Neues?“ Claude spürt, wie die wenigen vom Hauptkommissar ausgesprochenen Worte seine Sinne erwartungsvoll anspannen.

„Darüber möchte ich nicht am Telefon mit Ihnen sprechen. Ich möchte Ihnen etwas zeigen.“

Claudes geweckte Neugier treibt ihm den Puls hoch, lässt ihn mit gepresster Stimme in die Sprechmuschel hauchen: „In Ordnung, ich komme so schnell wie möglich. Sagen wir in zwanzig Minuten.“

„Gut, ich warte auf Sie. Bis gleich also“, beendet der Kriminalbeamte das Gespräch, das in Claude Hoffnung und Furcht zugleich hervorgerufen hat, Hoffnung dahingehend, nun endlich dem Rätsel um Philipps Tod ein Stückchen näherzukommen, Furcht deswegen, weil damit möglicherweise der Mord an seinem Bruder sich als noch sinnloser herausstellen könnte als er ihm ohnehin schon erscheint.

Ein Taxi bestellen, sich umziehen und die Schuhe anziehen, alles eine Sache von wenigen Minuten, die gedanklich gefüllt sind mit Grübeleien darüber, was ihn denn erwarte. Und als wüssten unsichtbare Mächte um seine Nervenanspannung, die jede Zeitverzögerung nur unwillig mit Gereiztheit quittieren würde, fährt das herbeigerufene Taxi just in dem Moment vor, als er aus der Hotellobby ins Freie tritt, erlaubt der erstaunlich spärlich dahinfließende Verkehr zügiges Vorankommen, scheinen alle Ampeln extra für ihn auf Grün geschaltet zu sein, so dass er sogar früher als versprochen bei Krügers Wirkungsstätte anlangt.

Mittlerweile bestens mit den örtlichen Gegebenheiten vertraut, durcheilt er im Laufschritt die Flure und reißt, ohne eine Antwort auf sein Klopfen abzuwarten, fast ein wenig unwirsch die Tür zum Zimmer des Hauptkommissars auf, den er, den Telefonhörer in der  Hand, an seinem Schreibtisch sitzend vorfindet. Dieser scheint, vertieft in sein Gespräch, das nicht ganz gebührliche Verhalten Claudes gar nicht registriert zu haben, winkt diesen mit seiner Rechten herein, ihn mit dieser wortlos auch zum Platz-Nehmen auffordernd.

„Entschuldigen Sie bitte“, wendet sich ihm Krüger, den Hörer schließlich auflegend und auf ihn zutretend, keine dreißig Sekunden später zu, „dass ich Sie hierher gebeten habe, doch scheint es mir wichtig zu sein.“

„Keine Ursache, Herr Kommissar, wenn Sie nur vorankommen ... und ich Ihnen möglicherweise dabei helfen kann.“

Krüger ist an seinen Tisch zurückgetreten, greift nach der auf dem Stapel zuoberst liegenden Akte am linken Ende der Platte und öffnet ihren Deckel. „Haben Sie heute schon Zeitung gelesen?“, erkundigt er sich gleichzeitig mit prüfendem Blick bei Claude. „Nein, ich hatte noch keine Zeit dazu. Warum?“

„Samstagnacht gab es auf der Autobahn von Darmstadt nach Frankfurt einen schweren Verkehrsunfall, bei dem ein Mann ums Leben kam“, reagiert der Kriminalbeamte auf die Verneinung, Claude dabei einen Zeitungsausschnitt vorlegend, den er der Aktenmappe entnommen hat. „Hier, sehen Sie, über den Unfall wird in der heutigen Ausgabe groß berichtet.“

‚Mit 180 in den Tod’, springt Claude die in übergroßen, fetten Lettern auf dem Papier prangende Überschrift in die Augen, unter der ein Foto die aufgrund der starken Deformationen kaum noch als solche zu erkennenden Umrisse eines Autos zeigt, umstanden von einigen Personen, unter denen unter anderem Sanitäter und Feuerwehrleute zu erkennen sind. Noch ehe er sich jedoch dem Begleittext selbst zuwenden kann, fordert der Kommissar wieder seine Aufmerksamkeit.

„Sparen Sie sich das Durchlesen“, beginnt dieser seine Ausführungen, „was da drinnen steht, ist nicht alles, was Sie wissen sollten.“ Claude ist ganz Ohr. „Zunächst einmal zu den Fakten. Wie schon gesagt, der Unfall ereignete sich in der Nacht von Samstag auf Sonntag, so gegen 22.40 Uhr. Unfallzeugen haben meinem Kollegen, der den Fall zunächst bearbeitete, berichtet, dass der Fahrer des Wagens, ein Porsche 911, möglicherweise bei einem Wettrennen mit einem anderen Auto wegen zu hoher Geschwindigkeit die Kontrolle über das Fahrzeug verloren habe. Zumindest wollen sie ein zweites Fahrzeug mit gleich hoher Geschwindigkeit in unmittelbarer Nähe des Porsches gesehen haben. Solche nächtlichen Wettrennen sind bedauerlicherweise keine Seltenheit, besonders am Wochenende. Oft sind dann noch Alkohol oder Drogen im Spiel. Ein Spiel, das leider immer wieder tödlich endet. Wie die Zeugen meinem Kollegen berichteten, soll der Porsche, der auf der rechten Spur fuhr, plötzlich ins Schleudern geraten und von der Fahrbahn abgekommen sein, woraufhin er sich anschließend mehrfach überschlagen hat und schließlich gegen einen Baum geprallt und völlig ausgebrannt ist. Was übrig geblieben ist, sehen Sie auf dem Foto. Das wäre in Kurzversion das, was die Augenzeugen meinem Kollegen berichteten und was Sie in der Zeitung lesen könnten.“ Krüger legt eine kleine Pause ein, so als wolle er Claude Zeit zum Verarbeiten und die Gelegenheit zum Einhaken geben, was dieser aber nicht tut, weswegen jener seinen Gesprächsfaden wieder aufgreift: „Vielleicht fragen Sie sich, warum ich mich, das heißt die Mordkommission, nun mit der Angelegenheit beschäftige. Diesbezüglich müssen Sie wissen, was die Untersuchungen bezüglich der Unfallursache bislang ergeben haben … und eben dies steht nicht in dem Zeitungsartikel, kann es auch nicht. Also, wie die Untersuchung des Wracks ergeben hat, dürfte nicht überhöhte Geschwindigkeit die Ursache des Unfalls gewesen sein, sondern höchstwahrscheinlich die Tatsache, dass auf das Fahrzeug geschossen worden ist, und zwar mehrfach, wie Einschüsse im Bereich des Tanks und des hinteren linken Kotflügels eindeutig beweisen. Zudem haben wir noch drei der Projektile in den entsprechenden Wrackteilen gefunden. Schrammspuren auf der linken hinteren Radnabe sprechen dafür, dass auch auf den hinteren Reifen geschossen wurde, doch lässt sich dies aufgrund des Brandes nicht mehr eindeutig beweisen. Und was passiert, wenn bei 180 Stundenkilometern ein Reifen platzt, können Sie sich, glaube ich, gut selber ausmalen. Und dass es sich dabei um keine alten Einschüsse handeln dürfte, sondern diese wirklich erst kurz vor dem tragischen Unfall auf den Porsche abgefeuert wurden, davon hat mich, eben als Sie hereinkamen, mein Kollege unterrichtet, der heute Morgen mit einigen Beamten unweit der Unfallstelle einige Patronenhülsen gefunden hat. Zwar sind noch keine ballistischen Untersuchungen durchgeführt worden, da derartige Dinge normalerweise aber nicht auf und entlang bundesdeutschen Autobahnen herumliegen, dürfte schon davon auszugehen sein, dass es sich bei dem Ereignis Samstagnacht nicht um einen Unfall, sondern um einen Anschlag, einen Mord gehandelt hat.“

Krüger unterbricht seine Darlegungen, lässt dem ihm Gegenübersitzenden Zeit, diese zu verdauen, zu verarbeiten, um zu sehen, welche Wirkung, Reaktion sie bei jenem auslösen. Und wie von ihm erwartet, stellt Claude die entscheidende Frage: „Schön und gut, aber was hat das mit mir, oder besser gesagt, mit Philipp zu tun?“

„Richtig! Das werde ich Ihnen gleich sagen, doch zunächst noch ein paar Fakten. Sie haben ja das Foto gesehen. Wer in dem Wagen saß, hatte kein Chance. Zum Glück, zumindest für uns, ist der Fahrer jedoch zumindest nicht verbrannt, sondern wurde, während sich das Fahrzeug überschlug, aus diesem herausgeschleudert. Es mag ein wenig zynisch klingen, wenn ich sage, dass er sich nur das Genick gebrochen hat, unsere Ermittlungen erleichtert dies hingegen doch sehr, konnten wir ihn so anhand von Ausweispapieren rasch identifizieren. Es handelt sich um einen Chinesen namens Wang Bing. Soweit wir bisher wissen, stammt er aus Shanghai und hält sich ... hielt sich zwecks Studiums in der Bundesrepublik auf, und zwar in Erlangen, wie wir seinem Studentenausweis, den wir bei ihm gefunden haben, entnehmen konnten. Viel mehr über seine Person wissen wir bislang noch nicht, doch werden sich die Kollegen in Erlangen weiter darum kümmern.“ Krüger spürt Claudes Ungeduld, die diesen immer wieder dazu veranlasst, neue Versuche zu starten, dem Kriminalbeamten ins Wort zu fallen: „Moment, Moment, Sie werden gleich sehen, warum ich Ihnen dies alles erzähle. Was den Ums-Leben-Gekommenen für uns, besonders für mich so interessant macht, sind folgende zwei Umstände: Erstens trug er eine Pistole samt Schalldämpfer bei sich, die nicht registriert ist, zudem besaß er keinen Waffenschein, und zweitens haben wir in seiner Brieftasche ein Foto gefunden, eben dessentwegen mein Kollege Neumüller, der den Fall eigentlich übernehmen sollte, zu mir kam und die Akte mir übergab.“ Kaum ist das letzte Wort Krügers Mund entwichen, zieht er das angesprochene Bild aus der vor ihm liegenden Mappe und legt es vor Claude auf den Tisch, dessen Blick sich ungläubig in das dreizehn mal neun Zentimeter große Bild frisst, so als wolle er es damit tilgen.

„Das haben Sie in der Brieftasche des toten Fahrers gefunden?“

„Ja. Sie können sich vorstellen, dass mein Kollege und ich nicht weniger erstaunt waren als Sie es jetzt sind. Und dies war auch der Grund, warum mir Kollege Neumüller den Fall übergeben hat.“

Verwirrt, ratlos, sprachlos starrt Claude abwechselnd den Kommissar und jenes Stückchen Fotopapier an, das die Kriminalbeamten verständlicherweise nicht weniger in Erstaunen gesetzt haben muss wie dies bei ihm in diesen Sekunden selbst der Fall ist, schließlich wird man nicht jeden Tag mit der Tatsache konfrontiert, dass in der Tasche einer einem bis dato völlig unbekannten Person ein Bild von einem selbst steckte, nach dazu bei einer Person, die unter so mysteriösen Umständen ums Leben kam. Scharf und eindeutig zeichnet sich sein Gesicht im Halbprofil auf dem Foto ab, wobei es sich offensichtlich um eine ganz neue Aufnahme handelt, wie er an Frisur und Kleidung feststellt.

„Kennen Sie diesen Mann?“, unterbricht Krüger Claudes Gedankenspiele, indem er ihm ein weiteres Bild vorlegt, das einen jungen Chinesen zeigt, offensichtlich den Toten, wie der Angesprochene mutmaßt.

Ein kurzer Blick genügt: „Nein.“

„Sind Sie sich ganz sicher?“

„Ja. ... Ist das der Verunglückte?“

„Ja. Wenn Sie ihn nicht kennen, bleibt die Frage, warum er ein Bild von Ihnen bei sich trug ... und woher er es hatte.“

Darauf hätte auch Claude nur zu gerne eine Antwort, vermag jedoch keine zu finden, so sehr er sich auch bemüht, seine Gedanken in geordnete Bahnen zu lenken, allerdings nur mit begrenztem Erfolg.

„Das Bild scheint recht neuen Datums zu sein“, mutmaßt Krüger, damit der zuvor stumm angestellten Analyse des Abgebildeten folgend. „Wie Sie mir sagten, haben Sie sich jedoch bis vor Kurzem längere Zeit im Ausland aufgehalten. Dies dürfte somit höchstwahrscheinlich bedeuten, dass das Bild wahrscheinlich erst vor wenigen Tagen, nach Ihrer Ankunft aus den Vereinigten Staaten gemacht wurde.“

Ein Kopfnicken von Seiten des Befragten bestätigt die Feststellung des Kommissars, ohne ihm weiteren Aufschluss über das Woher der Aufnahme zu geben, geben zu können.

„Ist Ihnen irgendjemand aufgefallen, der Sie in der Zeit, seit Sie hier sind, fotografiert hat?“

„Nein.“ Aufgrund der wenig Raumtiefe aufweisenden Abbildung seines Antlitzes auf dem Foto und des völlig unscharfen Hintergrundes vermutet Claude, dass das Bild aus größerer Entfernung mit einem Teleobjektiv langer Brennweite gemacht wurde, eine Beobachtung, die er dem ihn Befragenden mitteilt. Dieser Umstand ist es auch, der es unmöglich macht herauszufinden, wo die Aufnahme geschossen wurde. Nur so viel scheint sie preiszugeben: Der Fotografierte sollte nach Möglichkeit nicht wissen, dass er abgelichtet wurde.

„Tja, leider haben wir bislang noch keine weiteren Informationen über den Herrn", resümiert Krüger mit Hinweis auf das noch immer vor Claude liegende Foto des Verunglückten, der ihnen, dies spüren beide instinktiv, noch so manches Kopfzerbrechen bereiten dürfte, „doch hoffe ich, dass mir die Kollegen in Erlangen weiterhelfen können. Bei dem Kerl passt ganz offensichtlich so einiges nicht zusammen, aber vielleicht können wir bald etwas Licht ins Dunkel bringen.“

„Was halten Sie von der ganzen Sache?“, versucht sich Claude Anhaltspunkte dafür zu verschaffen, wie er sich fürderhin verhalten soll.

„Aufgrund der bisherigen Ermittlungen leider schwer zu sagen. Bislang wissen wir an und für sich nur, dass es sich mit allerhöchster, ja mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit nicht um einen Unfall, sondern um Mord handelt. Dies allein und die Tatsache, dass der Getötete eine nicht registrierte Waffe bei sich trug, an der zudem die Seriennummer entfernt wurde, lassen vermuten, dass womöglich mehr dahintersteckt als zunächst zu vermuten war, doch möchte ich nicht voreilig irgendwelche Schlüsse ziehen, sondern erst einmal abwarten, was meine Kollegen in Erlangen herausfinden. Ihnen persönlich würde ich allerdings raten, zukünftig vorsichtiger zu sein und die Ermittlungen uns zu überlassen. Sie wissen, was ich meine.“

Offensichtlich hat Krüger Wind von seinen Recherchen bekommen, die er jedoch nie als contra Polizei ausgerichtet verstanden hat, sondern eher als die offiziellen Gesetzeshüter unterstützende Begleitmaßnahme, deren Resultate er diesen gegenüber auch nicht geheim zu halten versucht hatte, zumindest im Wesentlichen, auch wenn er den unausgesprochen gebliebenen Vorwurf des Hauptkommissars nicht gänzlich von der Hand weisen kann angesichts des insgeheimen Misstrauens, das er den Kriminalbeamten bei seinen Besuchen während der vergangenen Wochen unterschwellig entgegengebracht hat. Um seinem Gegenüber nicht zusätzlich Angriffsfläche zu bieten, hütet sich Claude, auf dessen Anspielung direkt einzugehen, stattdessen lotet er vielmehr aus, wie weit ihm dieser Spielraum für eigene Nachforschungen zugesteht: „Ob es wohl Sinn macht, wenn ich selbst nach Erlangen fahre? Vielleicht kann ich Ihren Kollegen ja irgendwie behilflich sein.“

„Wenn Sie dies möchten ... verbieten kann ich es Ihnen nicht, doch sollten Sie mir zuvor Bescheid sagen, damit ich meine Kollegen über Ihr Kommen unterrichten kann.“ Auch wenn ihm Claudes Tatendrang nicht unbedingt gefällt, sucht er angesichts der Tatsache, dass es keine Rechtsgrundlage gibt, ihn an eigenen Recherchen zu hindern, den Weg für eine auf beiderseitigem Vertrauen basierende Kooperation zu bahnen, außerdem nötigt ihm das Engagement, mit dem sich jener für die Aufklärung des Mordes an seinem Bruder einsetzt, insgeheim hohen Respekt ab. „Um eines möchte ich Sie allerdings bitten: Unterlassen Sie gefährliche Alleingänge! Ich möchte nicht, dass Sie genauso enden wie Ihr Bruder!“ Der Ton des Kommissars verrät, dass dies mehr als eine Bitte ist, eher einem von ernst gemeinter Besorgnis getragenem Befehl gleichkommt.

„Versprochen. Wenn möglich, fahre ich noch heute Abend, ansonsten morgen früh. Ich rufe Sie aber vorher in jedem Fall an.“

„Gut, ich werde meine Kollegen entsprechend informieren.“

Schon fast zur Tür hinaus, dreht sich Claude noch einmal auf dem Absatz um: „Ob Sie mir wohl einen Abzug von dem Bild des Chinesen geben könnten?“

Für Sekunden überlegt Krüger: „Dürfte zu machen sein. Wollen Sie es abholen oder soll ich es Ihnen ins Hotel bringen lassen?“

„Oh, wenn Sie es mir in mein Hotel bringen lassen könnten, wäre ich Ihnen sehr dankbar“, ist Claude über die unerwartet weitgehende Hilfsbereitschaft des Kommissars erstaunt. „Spätestens nach meiner Rückkehr melde ich mich wieder bei Ihnen", bemüht er sich für das Entgegenkommen des anderen zu revanchieren, „hoffentlich mit ein paar positiven Ergebnissen und Erkenntnissen.“ Schon fast zur Tür hinaus, fällt es Claude siedend heiß ein: „Ach übrigens, haben Sie schon irgendetwas über die Verlobte meines Bruders herausgefunden? Über ihren Verbleib oder so.“

„Nein, leider nicht. Sie scheint wie vom Erdboden verschwunden zu sein“, vermag Krüger lediglich mit einem diesbezüglich bis dato negativ verlaufenen Rechercheergebnis aufzuwarten. „Wir haben ihre uns bekannten Daten an alle bundesdeutschen Behörden rausgeschickt, allerdings noch keinerlei positive Rückmeldung erhalten. Tut mir leid.“

Sicherlich hätte ihm der Kriminalbeamte jedwede positive Entwicklung in dieser Richtung von sich aus mitgeteilt, mutmaßt Claude, dennoch drückt dessen wenig Hoffnung machende Aussage zusätzlich auf sein Gemüt. „Schade. Aber vielen Dank für Ihre Bemühungen.“ Die Tür sachte hinter sich schließend, wird Claude augenblicklich von dem lauthallenden Getrampel und Stimmengewirr umfangen, die die Korridore füllen, durch die er zielstrebig dem Freien entgegen strebt, das ihn mit mittäglicher Frühlingsluft empfängt.

Dienstag, 29. April 1997, 9:14 Uhr

„Hier wären wir.“ Den Mercedes sachte abbremsend zum Stehen bringend, verkündet der Taxifahrer mit diesen Worten das Ende der Fahrt. „Macht neun Mark zwanzig."

Claude kramt zehn Mark aus seinem Portemonnaie, die er dem Fahrer nach vorne reicht: „Passt so.“

„Danke schön, und noch einen schönen Tag wünsche ich Ihnen.“

„Ja, danke, Ihnen auch“, verabschiedet sich Claude aus dem Fond des Taxis steigend. ‚Mein Gott', schießt es ihm durch den Kopf, als er seine Aufmerksamkeit dem rehbraunen Ziegelsteinkomplex zuwendet, dessen abschreckend wirkendes Äußeres ihn an Fabrikhallen aus den zwanziger und dreißiger Jahren erinnert, ‚was für eine architektonische Geschmacklosigkeit, Unverschämtheit haben sie denn da wieder hingestellt. Das sieht ja aus wie ein Gefängnis.’ Eine Meisterleistung architektonischer Phantasie ist das neue Erlanger Polizeihauptquartier wahrlich nicht zu nennen, eher lässt sein derbes Äußeres vermuten, dass sein Planer mit diesem Entwurf eine noch offene Rechnung mit der Justiz begleichen wollte.

„Wo finde ich Kommissar Strelow?“, erkundigt er sich an der Pforte nach jenem Beamten, den ihm tags zuvor Krüger als Ansprechpartner hat mitteilen lassen.

„Zweiter Stock, Zimmer 204“, erhält Claude von dem Mann an der Pforte nach einem kurzen Blick in das alphabetische Verzeichnis die gewünschte Auskunft. Kurz dankend setzt er seinen Weg fort, orientiert sich im Hauptgebäude an den Hinweisschildern, die ihn mühelos zu dem ihm genannten Zimmer geleiten, neben dessen Tür das Namensschild des Gesuchten prangt. Nachdem sein Klopfen auch beim dritten Mal unbeantwortet bleibt, wendet er sich an einen großgewachsenen jungen Mann Anfang Dreißig, in dem er aufgrund des Aktenbündels, das er unter dem Arm trägt, einen im Hause Arbeitenden und somit Ortskundigen vermutet: „Entschuldigen Sie bitte, können Sie mir vielleicht sagen, wo ich Kommissar Strelow finde? In seinem Zimmer ist er nicht, ich habe schon mehrfach geklopft.“

Trotz dieses Hinweises öffnet der Angesprochene die Tür zu Strelows Zimmer und überfliegt mit einem kurzen Blick den menschenleeren Raum. „Tut mir leid, das kann ich Ihnen nicht sagen, aber warten Sie einen Moment. He, Krause“, schreit er den Gang hinunter in Richtung einer sich langsam nähernden Gestalt, „weißt du, wo Strelow ist?“

„Strelow“, schallt es fragend hohl zurück. „Den habe ich vorhin weggehen sehen.“

„Weißt du, wohin?“

„Nein, keine Ahnung. Warum?“

„Hier ist ein Herr, der zu ihm will.“ Und sich an Claude wendend: „Haben Sie einen Termin?“

„Nein, nicht direkt. Ich bin gestern Abend aus Frankfurt gekommen. Einer ihrer Kollegen von dort, Herr Krüger, hat Herrn Strelow zwar von meinem heutigen Kommen unterrichtet, allerdings ohne konkrete Zeitangabe, da ich noch nicht wusste, ob ich schon gestern oder erst heute hierher kommen würde.“

„Hm, ... leider kann ich Ihnen auch nicht sagen, wann Strelow zurückkommt. Wenn Sie sonst nichts vorhaben, können Sie gerne warten.“

„Wird wohl das Beste sein. Schönen Dank auf jeden Fall auch.“

Besonders glücklich ist Claude über die in Aussicht stehende Warterei nicht, da er es jedoch versäumt hat, einen Termin zu vereinbaren, findet er sich mit dem Unvermeidlichen ab. Im Stillen indes ärgert er sich, dass er sich von Krüger nicht Strelows Telefonnummer hat geben lassen. Doch nun ist es zu spät.

Auf einem der Stühle vor Strelows Zimmer Platz nehmend, stellt er sich zum x-ten Mal seit seinem Gespräch mit Hauptkommissar Krüger die Frage, wie das Foto mit seinem Porträt in den Besitz des verunglückten Chinesen gekommen ist, dessen Person, das spürt er, in der Tat noch etliche Rätsel aufgeben dürfte. Antworten auf die ein oder andere Frage hofft er hier und heute zu finden. ‚Wenn nur Strelow endlich käme’, versucht er, alle paar Minuten einen Blick auf die Armbanduhr werfend, seiner Ungeduld Herr zu werden.

Doch scheint ihm das Schicksal an diesem Tage gewogen zu sein, denn kaum dass er fünfzehn Minuten gewartet hat, nähert sich ein etwas untersetzter Mittfünfziger mit stark gelichtetem silbergrauem Haar Zimmer 204, dessen Tür er zielstrebig öffnet und in das einzutreten er sich sodann anschickt.

„Entschuldigen Sie bitte“, wendet sich Claude im Aufstehen an den in Jeans und dunkelblaues Sakko Gekleideten, „sind Sie Herr Strelow?“

Mitten in der Tür stehen bleibend, dreht sich der Angesprochene um: „Ja.“

„Mein Name ist Duchamp, Claude Duchamp. Ich komme aus Frankfurt. Hauptkommissar Krüger hat Sie gestern von meinem Kommen verständigt.“

„Ah ja, richtig, Herr Duchamp. Kommen Sie herein“, fordert Strelow seinen Gast mit einladend ausgestrecktem Arm auf einzutreten, die andere Hand noch immer am Türgriff. „Haben Sie schon lange auf mich gewartet?“

„Eine Viertelstunde.“

„Tut mir leid, aber ich wusste nicht, wann Sie kommen, und ich hatte noch etwas Dringendes zu erledigen. Aber bitte, nehmen Sie doch Platz.“ Die Tür schließend, bietet er Claude einen leer stehenden Stuhl neben seinem Schreibtisch an, hinter dem sich Strelow selbst niederlässt. „Kollege Krüger hat mich gestern Nachmittag davon informiert, dass Sie kommen werden. Dabei hat er mir auch von Ihrem Fall, ich meine die Ermordung Ihres Bruders, und Ihrem gestrigen Gespräch mit ihm berichtet. Scheint ja eine recht merkwürdige Geschichte zu sein das Ganze.“

„Stimmt. Haben Sie zwischenzeitlich schon mehr herausbekommen, über das Unfallopfer meine ich, den Chinesen?“

„Offen gesagt, nein, allerdings habe ich seit dem letzten Anruf meines Kollegen nicht weiter nachgeforscht, da er mir signalisierte, dass Sie kommen würden und mir eventuell bei den weiteren Ermittlungen helfen könnten. Und ist Ihnen noch irgendetwas eingefallen, das ein Licht ins Dunkel bringen könnte?“

„Leider nein, zumindest nichts Konkretes, alles nur wirre Spekulationen. Ich denke, wir sollten zunächst einmal versuchen herauszufinden, wer dieser Wang Bing eigentlich genau war.“

„Richtig. Aus den Unterlagen, die ich mir gestern aus dem Einwohnermeldeamt und von der Universitätsverwaltung habe kommen lassen, geht hervor, dass er seit knapp eineinhalb Jahren in Erlangen gemeldet war und an der hiesigen Universität Germanistik und Betriebswirtschaftslehre studierte. Zwar habe ich dahingehend noch keine weiteren Nachforschungen angestellt, doch dürfte er entweder aus sehr wohlsituiertem Elternhaus oder aber aus einer politisch besonders linientreuen Familie stammen, denn er ist nicht von staatlicher Seite aus zum Studium nach Deutschland geschickt worden, sondern auf Einladung eines Herrn Sung Ning aus Frankfurt, der für ihn auch die Bürgschaft übernommen hat … und ihn möglicherweise finanziell unterstützt. Ich habe gestern Abend in Absprache mit meinem Kollegen in Frankfurt über das Auswärtige Amt Kontakt mit den Behörden in Shanghai aufzunehmen versucht, bislang von dort jedoch noch keine Antwort auf meine Anfrage erhalten. Schließlich müssen wir seine Eltern ausfindig machen. Ebenso hat sich Kollege Krüger mit Herrn Grunewald vom BKA in Verbindung zu setzen bemüht, doch habe ich noch keine Meldung darüber, ob ihm dies gelungen ist.“ Strelow stockt, bemüht sich offensichtlich, sich an etwas zu erinnern, was ihm nach wenigen Sekunden auch gelingt: „Ja richtig, der Wagen, ich meine das Unfallfahrzeug. Es war in Frankfurt zugelassen, und zwar auf Herrn Sung Ning. Wer dieser Herr ist, weiß ich noch nicht, nur dass er gleichfalls Chinese ist und allem Anschein nach schon eine ganze Weile in der Bundesrepublik lebt, sonst hätte er nämlich kaum als Bürge auftreten können. Mein Frankfurter Kollege will mir aber noch genauere Auskunft über ihn zukommen lassen. Ich glaube, das ist alles, was wir in diesem Fall bisher wissen. Wie gesagt, als ich erfuhr, dass Sie persönlich kommen werden, habe ich, da ich noch einen anderen brisanten Fall bearbeite, bislang keine weiteren Nachforschungen angestellt, denke aber, wir sollten dies nunmehr tun.“

„Gerne. Woran denken Sie dabei?“ Claude ist froh, aller Wahrscheinlichkeit nach in Kürze seinen Tatendrang befriedigen zu können.

„Wir müssen mehr über den Toten in Erfahrung bringen, seinen Freundes- und Bekanntenkreis, wer ein Motiv gehabt haben könnte, ihn zu ermorden, und nicht zuletzt, woher er die Pistole hatte und zu welchem Zweck er sie bei sich trug. Und natürlich, warum er Ihr Bild bei sich trug.“ Sich erhebend und den Stuhl unter den Schreibtisch schiebend, konkretisiert Strelow sein weiteres Vorgehen: „Als erstes möchte ich mich einmal im Studentenwohnheim umsehen, in dem er gewohnt hat. Vielleicht können uns die anderen Heimbewohner weiterhelfen.“ Und mit mahnendem Unterton an Claude gewandt: „Wenn Sie wollen, können Sie mitkommen, allerdings nur unter der Voraussetzung, dass Sie keine Alleingänge unternehmen.“ Krüger scheint ihn offensichtlich über Claudes Drang zu eigenmächtigen Nachforschungen in Kenntnis gesetzt zu haben. „Versprochen?“

„Versprochen.“ Es fällt Claude leicht einzuwilligen, schließlich muss er Strelow dankbar sein, dass ihn dieser überhaupt in die Ermittlungen mit einbezieht und nicht von vornherein ausschließt.

„Dann lassen Sie uns gehen.“ Claude ist mittlerweile ebenfalls aufgestanden und verlässt vor dem Kommissar den Raum. „Sind Sie mit Ihrem eigenen Wagen da?“, erkundigt sich der Kriminalbeamte, der bei Claude in den wenigen Minuten, die er ihn kennt, einen überaus vertrauenserweckenden und engagierten Gesamteindruck hinterlassen hat.

„Nein, ich bin mit dem Taxi gekommen.“

„Dann fahren Sie bei mir mit.“ Trotz ihrer Bestimmtheit klingt Strelows Stimme nicht gebieterisch, eher wohlwollend ordnend, den Eindruck vermittelnd, dass hier ein Mann spricht, der jederzeit Herr der Lage ist.

Die Fahrt in die Innenstadt nutzt der Kriminalbeamte, um sich mit weiteren Details des Falles vertraut zu machen. Die kurzen, prägnant gestellten Fragen lassen dessen jahrzehntelange Routine erkennen, sich in möglichst kurzer Zeit möglichst viele Informationen zu verschaffen. „Waren Sie schon einmal in Erlangen?“, weicht Strelow beim Passieren der innerstädtischen Fußgängerzone vom Thema ab.

„Nein.“

„Gar keine so schlechte Stadt. Abends ist zwar nicht allzu viel los, vor allem wenn man bedenkt, dass rund 20.000 Studenten hier studieren, andererseits macht sie ihr vieles Grün und ihre Fahrradfahrerfreundlichkeit irgendwie lebenswert. Und das Umland ist auch nicht ohne. Aber wir sind schon da. Das da drüben ist übrigens die Mensa.“ Das in einem dunklen Gelb gehaltene Gebäude liegt am Rande eines kleinen Platzes, der von geschotterten Wegen durchzogen wird, entlang derer in Reih und Glied hochaufragende Bäume stehen, unter denen wiederum Blumenrabatten für optisch belebende Farbkleckse sorgen. Vor einem recht nüchtern wirkenden viergeschossigen Plattenbau, an dessen Außenseiten sich auf jedem Stockwerk kleine Balkongalerien entlangziehen und der dank einigen Grüns ringsum ein wenig von seiner Hässlichkeit einbüßt, bringt Strelow den Wagen zum Stehen. Henkestraße, macht Claude nach dem Verlassen des Wagens über die Schulter blickend auf dem Straßenschild aus, während er dem zwei Schritte vorausgehenden Kriminalbeamten die wenigen Stufen zur Eingangstür hinauf folgt, neben der jener auf dem Klingelbord jenes Schildchen ausfindig zu machen versucht, das den Namen Wang Bing trägt, wobei er bereits nach wenigen Sekunden fündig wird. Gerade im Begriff die Klingel des mutmaßlichen Nachbarzimmers zu drücken, zeichnet sich hinter der Reliefglastür eine diffuse Schattengestalt ab, der sie wenige Augenblicke später von Angesicht zu Angesicht gegenüberstehen.

„Entschuldigen Sie bitte“, fängt Strelow die junge Frau ab, deren Plateausohlen sie gut acht Zentimeter größer machen und deren weit, sehr weit nach oben gerutschter Rocksaum einen Blickfang für jedes Männerauge darstellt, „können Sie mir sagen, wo ich die Hausverwaltung finde?“

Das strohblonde lange Haar mit einem eleganten Schwung zur Seite werfend weist sie dem Fragenden den Weg zum rückwärtig gelegenen Nachbargebäude. Die Selbstsicherheit, mit der sie die Stufen hinuntergeht und die wenigen Schritte bis zur Straße zurücklegt, macht deutlich, dass sie um die Wirkung ihres Erscheinungsbildes weiß, weiß, dass die Augenpaare der beiden Männer sie in ihrem Rücken vom Scheitel bis zur Sohle musternd abtasten.

„Warten Sie hier, ich versuche den Hausmeister ausfindig zu machen“, ergreift Strelow die Initiative und verschwindet kurz darauf hinter dem Gebäude, woraufhin sich Claude auf der Treppe niederlässt, die Rückkehr des anderen abwartend, der wenige Minuten später in Begleitung eines in einen grauen Arbeitsoverall gekleideten Herren Ende Vierzig zurückkehrt.

„Ich habe Herrn Baumeister gebeten, uns das Zimmer von Herrn Wang aufzusperren“, erläutert Strelow die weitere Marschroute, Claude kaum Zeit lassend sich dem Hausmeister vorzustellen, der flinken Schrittes die Treppe zum zweiten Obergeschoß hinaufsteigt, in dem das gesuchte Domizil sich befindet. An seinem Schlüsselbund nestelnd sucht der Herbeigeholte nach dem passenden Schlüssel, mit dem er schließlich öffnet. Claude weiß zwar selbst nicht, was er in dem Zimmer vorzufinden hofft, spürt jedoch, wie die sich zuvor merklich aufbauende Anspannung beim ersten Blick in diese offensichtlich ganz normale Studentenbude sich schubweise wieder verflüchtigt. Während der Kommissar den Hausmeister mit dem Hinweis entlässt, ihn nach Beendigung der Inspektion wieder zu rufen, woraufhin dieser im Treppenhaus verschwindet, nimmt Claude eine erste optische Bestandsaufnahme des Inventars vor. Rechts vom Eingang ein zum Bett umfunktionierbares Sofa, darüber ein langes Hängeregal voller Bücher und diversem Schnickschnack, am gegenüberliegenden Ende eine Tür, die zu einem kleinen Balkon führt und neben der ein fest installiertes Arbeitsbrett den Platz unter dem sich anschließenden Fenster bis zur linken Zimmerwand füllt, an der ein Kleiderschrank steht, und gleich zur Linken der Zimmertür ein Waschbecken mit Spiegel darüber. Des Weiteren registriert er noch zwei Stühle und einige Zimmerpflanzen, die dem Anschein nach längere Zeit nicht mehr gegossen worden sind, lassen sie ihre Blätter doch schlapp darnieder hängen, wenn sie nicht gar schon gelb geworden sind, wodurch sich ihr trostloses Erscheinungsbild noch verschärft.

„Schauen Sie sich ruhig um“, trägt Strelow seinen musternden Blicken Rechnung, „aber fassen Sie bitte nichts an!“

Claude schmerzt der Anblick der darbenden Grünpflanzen, wagt es allerdings nicht, um Erlaubnis zum Gießen zu bitten, stattdessen lässt er seine Augen über die Bücherrücken auf dem Regal wandern, deren einzelne Titel zu bestätigen scheinen, dass der Zimmerbewohner tatsächlich dem Studium der Fächer nachgegangen ist, in denen er eingeschrieben war. Chinesische Schriftzeichen zieren einzelne der Bücherrücken, den Betrachter angesichts dessen, dass er dieser Sprache nicht mächtig ist, darüber im Unklaren lassend, ob es sich dabei gleichfalls um Fach- oder anderweitige Literatur handelt. Erst beim zweiten Rundumblick wird Claude klar, was ihm im Unterbewusstsein zwar schon beim ersten aufgefallen war, er indes gedanklich nicht artikulieren konnte: Das Fehlen jeglichen Bilderschmucks. Weder findet sich ein Poster an den Wänden, wie dies in der Mehrzahl studentischer Wohnungen der Fall ist, noch ziert irgendein anderes Bild die ehemals weißen, nunmehr leicht angegrauten Wände, die ihren schmuddeligen Touch unzweifelhaft dem Nikotinqualm zu verdanken haben, der trotz gekippten Oberlichtes über dem Fenster jeder Faser des Vorhanges und den anderen Textilien im Raum mit abgestandener Kälte und Penetranz entströmt und dadurch Claudes Unbehagen zusätzlich steigert. Und von irgendeinem Foto, das Familie, Geschwister, Freunde oder Freundin zeigen würde, kann schon gar nicht die Rede sein. ‚Entweder ein totaler, introvertierter Einzelgänger, oder jemand, der darauf bedacht ist, möglichst wenig Anhaltspunkte bezüglich seiner Person zu liefern’, so Claudes erstes Resümee. Von einer Ecke des Raumes in die andere gehend, stets bemüht dem Kriminalbeamten nicht im Weg zu stehen, beobachtet er diesen, wie er mal hier, mal dort etwas genauer unter die Lupe nimmt, den Schrank einer genaueren Inspektion unterzieht, unter das Sofa schaut und zum Abschluss einen Blick in den kleinen Kühlschrank wirft, der neben dem Waschbecken auf einer rund vierzig Zentimeter hohen Konsole steht und in dem sich außer etlichen Getränkedosen kaum etwas befindet.

„Ist Ihnen irgendetwas Besonderes aufgefallen?“, beendet Strelow seine still und routinemäßig durchgezogene Inspektion.

„Eigentlich nicht“, zieht Claude Bilanz, seine Gedanken zum Persönlichkeitsbild des Zimmerbewohners für sich behaltend, wobei Strelows Reaktion nicht erkennen lässt, ob er sich seiner stillen Analyse anschließen würde oder nicht.

„Mal schauen, ob von den Zimmernachbarn jemand da ist. Vielleicht können die uns weiterhelfen.“ Strelows Klopfen an der Zimmertür zur Rechten bleibt erfolglos, ebenso seine derartigen Bemühungen direkt links neben Wang Bings Zimmer, erst bei demjenigen daneben öffnet sich nach zweimaligem Versuch die Tür, in deren Rahmen ein unrasiertes, von wilden schwarzen Locken umrahmtes Männergesicht sichtbar wird, dem der Schlaf noch in die Augen geschrieben steht und aus dessen Mund sich ein gequältes, schlaftrunkenes: „Ja, bitte, was wollen Sie?“ entringt.

„Entschuldigen Sie, dass ich Sie störe“, scheint es Strelow peinlich zu sein, den jungen Mann, der ihm nur mit einer Unterhose bekleidet gegenübersteht, aus dem Schlaf gerissen zu haben, „mein Name ist Strelow, ich komme von der Kriminalpolizei und hätte eine paar Fragen an Sie. Nein, nein, keine Angst", reagiert er auf die sich schockartig weitenden Augen des so unvermittelt Überfallenen, „es geht dabei nicht um Sie, sondern um Ihren Zimmernachbarn, Herrn Wang Bing.“

„Ach so. Warten Sie einen Augenblick, ich ziehe mir nur rasch etwas an.“

„Lassen Sie sich Zeit“, ruft ihm der Kommissar durch die einen Spalt offen stehende Tür hinterher. Viel davon braucht der unsanft aus dem Schlaf Gerissene indes nicht, erscheint vielmehr kaum eine Minute später angezogen und flüchtig gekämmt bereits wieder.

„Was ist mit Wang?“, wendet er sich an Strelow.

„Herr Wang ist tot. Er ist am Wochenende bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen“, legt der Kriminalbeamte noch nicht alle Karten auf den Tisch.

„Was?“ Falls bis zu diesem Augenblick noch Restspuren von Schläfrigkeit im Körper des jungen Mannes gesteckt haben sollten, so werden sie durch das Vernommene mit einem Schlag und endgültig getilgt. Ungläubiges Entsetzen füllt das Gesicht, das in diesem Augenblick aussieht wie aus Stein gemeißelt, der Schock spannt und strafft alle Muskeln, wodurch erst die ganze Athletik des vor ihnen stehenden Mannes deutlich wird, dem es nicht leichtfällt, das Gehörte zu verarbeiten.

Dass Strelow trotz seiner vielen Dienstjahre und alle dem, was er in ihnen an mitunter Unmenschlichem erlebt hat, Mensch geblieben ist, verraten Claude die Sekunden, die dieser dem fassungslos vor ihm Stehenden zur Verarbeitung, Verdauung des Gehörten zugesteht. „Aus Ihrer Reaktion glaube ich schließen zu dürfen, dass Sie Herrn Wang recht gut kannten. Stimmt das?“

„Gut, nun ja, wie man sich als Zimmernachbar halt so kennt. Wir haben ab und zu miteinander gegessen, das heißt er hat mich eingeladen, denn er kocht ... kochte ganz gut Chinesisch. Dabei haben wir dann über so allerlei geplaudert, wobei er mir so einiges über China erzählt hat. Aber sollten wir nicht lieber reingehen“, lädt er Strelow und Claude zum Betreten seines Zimmers ein, wo er flugs ein paar Bücher von einem der beiden Stühle räumt, die er ihnen anbietet.

„Hat er Ihnen auch von seiner Familie erzählt?", greift der Kommissar sodann den Gesprächsfaden wieder auf.

Der junge Mann, der sich aus Mangel an weiteren Sitzgelegenheiten auf dem Bett niedergelassen hat, denkt einige Sekunden nach: „Eigentlich nicht viel. Seine Eltern leben in Shanghai, und soviel ich weiß, hat er noch eine Schwester, die aber woanders wohnt, wo allerdings weiß ich nicht mehr, den Namen des Ortes habe ich mir nicht merken können. Sein Vater ist irgendwie in der Stadtregierung tätig oder so, aber Wang hat nie viel darüber gesprochen.“

„Was war er denn für ein Typ? Umgänglich? Zurückgezogen? Und kennen Sie sonst irgendwelche Freunde von ihm?“

Letztere Fragen scheinen den Befragten, der den ersten Schock verarbeitet hat, stutzig gemacht zu haben: „Entschuldigen Sie, wenn ich Sie das frage, aber Sie sagten, er sei bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen, stimmt’s?“

„Richtig.“

„Und Sie selbst sind von der Kriminalpolizei?“ Mit wortlosem Nicken beantwortet Strelow die an ihn gerichtete Frage. „Das verstehe ich nicht so ganz, ich meine, warum kümmert sich nicht die Verkehrspolizei um die Angelegenheit?“, bringt der Student seine Verwirrung zum Ausdruck.

Strelow hält den Zeitpunkt für gekommen, dem vor ihm Sitzenden reinen Wein einzuschenken: „Es war kein normaler Verkehrsunfall. Um genau zu sein, die bisherigen Ermittlungen haben ergeben, dass auf den Wagen, den Herr Wang gefahren hat, geschossen wurde.“

„Sie meinen, es handelt sich um Mord, wenn ich Sie recht verstehe?“ Kaum waren die Spuren der ersten Schreckensnachricht einigermaßen aus dem Antlitz des jungen Mannes gewichen, lassen Wellen fröstelnden Schauerns dieses erneut erstarren. ‚Was für ein Job’, schießt es Claude bei der Beobachtung der Szene durch den Kopf, ‚Menschen beinahe täglich auf fast schon brutal zu nennende Art und Weise mit Gegebenheiten zu konfrontieren, ihnen lebenseinschneidende Hiobsbotschaften übermitteln zu müssen, an denen sie möglicherweise zerbrechen.’ Zwar spricht nichts dafür, dass dies auch in diesem Fall geschehen könnte, dennoch ist deutlich spürbar, welche Betroffenheit die Worte des Kommissars bei dem Studenten ausgelöst haben, und da dieser noch mit der Koordinierung seiner Gedanken beschäftigt zu sein scheint, nutzt der Kriminalbeamte sogleich die Gelegenheit, ihm in groben Zügen die weiteren für den Fall relevanten Fakten vorzutragen, aus denen man sich bislang keinen Reim machen könne.

„Wissen Sie zufällig, ob Herr Wang irgendwelche Verwandte hier in der Bundesrepublik besaß?“, geht Strelow von der Darlegung der Fakten direkt zur weiteren Befragung über.

„Nein, zumindest hat er mir gegenüber nie jemanden erwähnt. Es kamen zwar gelegentlich Landsleute von ihm vorbei, das waren aber meines Wissens alles auch nur Studenten. Nein, halt, stimmt nicht ganz, ein etwas älterer Chinese hat ihn mehrmals besucht, immer abends.“

„Können Sie sich an den Mann noch erinnern? Wie alt war er, wie groß?“

„Wie groß? Ziemlich klein, einen Meter fünfundsechzig schätze ich. Und wie alt? Schwer zu sagen, Asiaten sind so schwer zu schätzen... Na ja, vielleicht Anfang Fünfzig, aber wie gesagt, ohne Gewähr.“

„Würden Sie ihn wiedererkennen?“

„Ja, ich denke schon.“

„Und die anderen, was wissen Sie von denen?“

„Nicht sehr viel. Einer heißt Zhang und ist ... war Kommilitone von Wang. Wir drei haben einmal zusammen zu Abend gegessen. Die beiden hatten anlässlich irgendeines chinesischen Feiertages Chinesisch gekocht. Der war im Vergleich zu den anderen relativ häufig da, wenn Wang zu Hause war.“

Der Ton der letzten Bemerkung veranlasst Strelow zu folgender Frage: „War er denn oft weg?“

„Ja, manchmal zwei Wochen und mehr. Als ich ihn einmal deswegen ansprach, meinte er, er müsse Geld verdienen, um sein Studium zu finanzieren, daher jobbe er manchmal auch woanders, weiter weg, so dass es sich nicht lohne, jeden Tag nach Hause zu fahren.“

„Wo das war, wissen Sie nicht zufällig?“

„Nein, keine Ahnung. Ich habe ihn nicht gefragt, und er hat mir nichts gesagt.“

„Und die anderen chinesischen Bekannten, die Herrn Wang besucht haben? Was wissen Sie von ihnen?“

„Die scheinen nicht hier in Erlangen zu wohnen. Einmal habe ich Wang nämlich mit zweien von ihnen zufällig in einem Auto mit Münchner Nummer wegfahren sehen.“

„Wie oft kamen die zu ihm zu Besuch?“

„Keine Ahnung, auf so etwas passe ich nicht auf.“ Mit seiner Antwort offensichtlich selbst nicht zufrieden, nimmt sich der junge Mann Zeit, zählt im Stillen nach: „Dreimal, wenn ich mich recht entsinne...“ Noch einmal überfliegt er seine Hochrechnung: „Ja, Wang war jetzt drei Semester hier, und sie kamen so etwa jedes halbe Jahr einmal bei ihm vorbei, wobei sie das eine Mal ganz schön einen draufgemacht haben. Zum Glück war es in den Semesterferien, da war kaum einer im Haus, ansonsten hätte es wahrscheinlich Beschwerden gehagelt.“

„Und sonst, wer kam sonst noch zu ihm zu Besuch?“

„Drei, vier andere Chinesen, gelegentlich aber auch der eine oder andere Studienkollege, die ich aber nur habe rein- und rausgehen sehen.“

„Waren darunter auch Frauen?“

Einige Sekunden des Nachdenkens verstreichen. „Nein, zumindest kann ich mich nicht daran erinnern.“

„Fällt Ihnen sonst noch etwas zur Person von Herrn Wang ein?“

„Na ja, ... ich persönlich kam gut mit ihm aus, und die anderen hier im Haus denke ich auch. Bis auf das eine Mal, wo es wirklich hoch herging, war er eher ein ruhiger Typ, der wusste, was er wollte. Er war so eine richtige Arbeitsbiene, genauso wie man sich Chinesen halt vorstellt. Der hat bis frühmorgens die Nacht durch studiert, weil es da ruhiger ist, meinte er. Dafür hat er dann tagsüber gepennt, wenn er keine Vorlesungen hatte. Ansonsten... Haben Sie sein Zimmer schon gesehen?“ Ein Blick auf Strelow bestätigt, dass dies der Fall ist. „Dann haben Sie ja gesehen: er lebte recht bescheiden, leistete sich keine Extravaganzen, was er, so vermute ich, angesichts seiner finanziellen Lage auch gar nicht konnte.“

Strelow lässt dem jungen Mann, den das Namensschild an der Eingangstür als Peter Dörfler ausweist, noch eine Weile Zeit, um seine Gedanken zu durchforsten und so eventuell noch auf etwas zu stoßen, das von Relevanz sein könnte. „Sagen Sie mir“, beendet er schließlich die allem Anschein nach ergebnislosen Bemühungen, „wissen Sie, ob Herr Wang eine Waffe besaß? Wir haben nämlich eine bei ihm gefunden. Haben Sie irgendwann einmal eine solche bei ihm gesehen, oder hat er sie Ihnen gegenüber erwähnt?"

„Nein, um Gottes Willen, Wang war gar nicht der Typ für so etwas … hätte ich zumindest gedacht. Ich habe ihn eher für einen Pazifisten gehalten, aber Sie sehen, so kann man sich täuschen.“

„Der Schein trügt oft, glauben Sie mir“, bemüht sich Strelow den mit seiner Urteilsfähigkeit Hadernden wieder ein wenig aufzubauen, „wenn Sie wüssten, wie oft ich mich in Menschen getäuscht habe, und trotz meiner Erfahrung bis heute nicht dagegen gefeit bin. Den klassischen Gauner- und Verbrechertypen gibt es nicht, dann wäre die Sache ja zu einfach und wir bald arbeitslos.“ Das leicht um die Mundwinkel spielende Lächeln lockert die Situation auf, nimmt ihr ein wenig von der Brisanz, die hinter diesen Worten versteckt liegt, ohne dass dadurch indes die Irritation in den Augen des Studenten abgebaut werden könnte.

„Soll das heißen, dass Wang in irgendwelche krummen Machenschaften verstrickt gewesen ist?“ Dörflers Stimme vibriert ungläubig, wobei seine Augen zwischen Strelow und Claude hin- und herfliegen.

„Auszuschließen ist es nicht. Was uns vor allem zu schaffen macht, ist der Umstand, dass die Seriennummer entfernt wurde, was doch sehr profimäßig anmutet. Zudem besaß Herr Wang keinen Waffenschein … Umstände, die nicht gerade für ihn sprechen. Und last but not least: Wer bringt schon einen harmlosen Studenten um.“

Claude hat Dörfler die ganze Zeit über nicht aus den Augen gelassen, so dass er beinahe Mitleid mit dem jungen Mann verspürt, der ob des Gehörten erst seine Gedanken neu ordnen muss, wozu ihm der Kriminalbeamte allerdings kaum Gelegenheit lässt: „Dann wäre da noch etwas, worauf wir bislang noch keine Antwort gefunden haben. Wie kommt das Bild von Herrn Duchamp", Strelow deutet auf Claude, „in den Besitz von Herrn Wang? Wie uns Herr Duchamp versichert hat, ist er Herrn Wang nie begegnet, geschweige denn, dass er ihm ein Foto von sich gegeben hätte.“

„Ach, Sie sind gar nicht Kriminalbeamter?“, resümiert Dörfler - Claude oberflächlich musternd - den letzten Hinweis.

„Nein“, ergreift erstmalig Claude das Wort, wobei er, einer spontanen Idee folgend, seine Brieftasche aus seiner Weste zieht, der er eine Aufnahme seines ermordeten Bruders entnimmt und diese dem Studenten entgegen hält: „Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?“

„Darf ich“, bittet der Gefragte darum, das Bild zwecks näherer Betrachtung in die Hand nehmen zu dürfen. „Nein, ... ist das Ihr Bruder? Er sieht Ihnen irgendwie ähnlich.“

Claude nimmt das Bild wieder an sich: „Ja, das war mein Bruder.“

Die Vergangenheitsform und die nicht zu überhörende Trauer in der Stimme seines Gegenübers entgehen Dörfler nicht: „Ist er tot?“

„Ja“, gibt sich Claude kurz angebunden. Zu weiteren Ausführungen sieht er sich indes nicht veranlasst. Dass seine vage Idee, Philipp könnte irgendwann einmal zusammen hier mit  Wang aufgetaucht sein, zumindest von Seiten des jungen Mannes keine Bestätigung findet, erleichtert ihn einerseits, andererseits müssen die beiden nach dem derzeitigen Stand der Untersuchungen in irgendeiner Beziehung zueinander gestanden haben - und die Frage, wie Wang an sein Bild gekommen ist, bleibt damit gleichfalls weiterhin in Rätsel.

Da das Informationspotential des jungen Studenten offensichtlich ausgeschöpft ist, erhebt sich Strelow mit einer letzten Frage: „Wissen Sie, mit wem Herr Wang im Hause sonst noch befreundet war, wer uns in dieser Angelegenheit eventuell weiterhelfen könnte?“

„Mit Sabine hat er sich ganz gut verstanden. Sie hat ihm gelegentlich beim Studium geholfen, sie studiert nämlich ebenfalls Germanistik, ist allerdings schon ein paar Semester weiter. Und bei Rolf hat er ab und zu einmal um Rat in BWL nachgefragt.“

„Wo finde ich die beiden denn?“

„Sabine wohnt um die Ecke im Flur hinten links, Rolf ein Stockwerk höher, Zimmer 304.“

„Können Sie mir noch ihre Familiennamen sagen?“

„Sabine Lochner und Rolf Hirsemann.“

„Vielen Dank, Herr Dörfler, Sie haben mir sehr geholfen, und entschuldigen Sie nochmals, dass wir Sie gestört haben“, verabschiedet sich Strelow auch im Namen von Claude, an den er sich im Flur wendet: „Mal schauen, ob die beiden da sind.“

Das Klopfen an Sabine Lochners Zimmertür bleibt unbeantwortet, so dass die beiden ihr Glück ein Stockwerk höher versuchen, mit demselben negativen Resultat, was Claude ein bisschen missmutig stimmt, da er die gerade ganz gut angelaufenen Recherchen bereits wieder ins Stocken geraten sieht. „Noch sind Semesterferien“, kommentiert Strelow ihre Erfolgslosigkeit. „Ich denke, wir sollten seinen Landsmann, Herrn Zhang, ausfindig zu machen versuchen, meinen Sie nicht auch“, bemüht er sich, Claude das Gefühl zu geben, nicht nur am Gängelband mitgeschleift zu werden. „Versuchen wir unser Glück bei der Universitätsverwaltung. So viele Zhangs wird es in Erlangen ja wohl nicht geben.“

Unmittelbar im Stadtzentrum in einer kleinen Seitenstraße gelegen, untergebracht in einem alten, hübsch restaurierten Gebäude, empfängt sie der Eingangsbereich der Universitätsverwaltung mit jenem wuseligen Gewirr junger Menschen, das Claude noch aus seinen eigenen Hochschultagen kennt, wenn es darum geht, wenige Tage vor Semesterbeginn die letzten Studienformalitäten zu erledigen. Große und kleine, hellhäutige und dunkelhäutige, gelassen heitere und ein wenig finster, verärgert dreinblickende Personen vermischen sich an diesem Ort, alle noch recht jung, voller Erwartungen an die Zukunft, und alle friedlich, ein buntes Völkergemisch darstellend, quasi ein Archetyp dafür, wie es auf der Welt auch zugehen könnte, wie Menschen, ganz gleich welcher Rasse oder Nation sie angehören, in Frieden miteinander leben können und wollen, angespornt von dem Gedanken, der Idee einer besseren Welt, in der das sich ergänzende Miteinander, nicht das sich gegenseitig ausstechende Konkurrenzdenken das Leitbild darstellt. ‚Schön wäre es’, sinniert Claude, genau wissend, dass am Ende, wenn diese jungen Menschen ihr vielfach mit großem Enthusiasmus angetretenes Studium werden abgeschlossen haben, sie die zu wenig Hoffnung und Optimismus Anlass gebende Realität eingeholt haben und spätestens dann mit brutaler Grausamkeit zuschlagen wird, wenn es darum geht, sich auf dem Arbeitsmarkt zu behaupten, spätestens dann werden bei nahezu allen von ihnen Prinzipien, Moral und Ideale in den Hintergrund zu treten haben, aus purem Überlebenswillen, wenn nicht aus schlimmeren Beweggründen heraus.

„Da wären wir ja schon“, reißt ihn der Kommissar aus dem sich düster vor seinen Augen aufbauenden Zukunftsszenario, dem entgegenzusteuern er auch nach dem Todes seines Bruders sich bemühen wird, so sein Vorsatz. Mit wenigen Worten erklärt Strelow der Dame hinter dem Schalter, worum es geht, bittet sie, in der Datei Zhangs Adresse ausfindig zu machen.

„Wir haben hier dreimal Zhang“, kommt nach kurzem Warten die erste Meldung. „Zhang Wen, Philosophie, Sinologie und Geographie ... das dürfte nicht Ihr Mann sein. Dann habe ich hier Zhang Jing, Germanistik, Anglistik und Vergleichende Sprachwissenschaften ... scheint auch nicht der Gesuchte zu sein. Und schließlich noch Zhang Bao, Germanistik und Betriebswirtschaftslehre, 4. Semester ... das dürfte er sein."

„Könnten Sie mir bitte seine Adresse aufschreiben?“ Was die Dame unverzüglich tut. „Vielen Dank“, nimmt Strelow ihr den Zettel aus der Hand, leise vorlesend: „Zhang Bao, Haagstraße 17, Erlangen. Na also. Dann wollen wir unser Glück da einmal versuchen.“

Bedingt durch die zahlreichen Einbahnstraßen im innerstädtischen Bereich, lernt Claude aufgrund des zu fahrenden Umweges die alte Hugenottenstadt besser kennen, findet bestätigt, was ihm Strelow bezüglich des vielen Grüns gesagt hat, das durch seine frühlingshaft frische Saftigkeit seinen positiven Eindruck noch verstärkt, zumal es die Sonne an diesem Tag gut meint und alles in ein nur von einzelnen dünnen Wölkchen zart verschleiertes Licht taucht, wodurch Claudes photographische Instinkte geweckt werden und er Dutzende fotogener Motive und Perspektiven ausmacht, obgleich die Fahrt kaum fünf Minuten dauert.

Die Reihen der Namensschilder neben den dazugehörigen Klingelknöpfen durchgehend, sucht der Kommissar nach dem Namen von Wangs Kommilitonen, bis er ihn schließlich in der dritten Reihe ausfindig macht. „Zimmer 110“, lässt er verlauten, gleichzeitig den entsprechenden Knopf mehrfach drückend.

„Ja, bitte, wer ist da?“, schallt es nach dem dritten Versuch aus der Gegensprechanlage entgegen.

„Herr Zhang Bao?“, erkundigt sich Strelow sicherheitshalber bei dem unsichtbaren Antwortgeber.

„Ja. Wer spricht bitte?“

„Ich bin Kommissar Strelow. Ich möchte Ihnen gerne ein paar Fragen stellen. Würden Sie mich bitte hineinlassen.“ Leises Sirren gibt die elektronische Türverriegelung frei, so dass Strelow und Claude das Haus betreten können, in dessen erstem Stock sie der junge Chinese Mitte zwanzig an der Flurtür erwartet.

„Guten Tag“, empfängt er sie höflich und mit akzentfreiem Deutsch, „Sie sind Herr Schelow?“, wendet er sich an den vorausgegangenen Kommissar.

„Strelow“, korrigiert ihn dieser, die zum Gruß entgegengestreckte Hand schüttelnd. „Und dies ist Herr Duchamp“, stellt er Claude dem schmächtigen Asiaten ohne weitergehende Angaben zur Person vor.

„Guten Tag, Herr Duchamp“, begrüßt Zhang Claude mit asiatischer Höflichkeit, will meinen, einer wohldosierten Verbeugung. „Doch bitte, kommen Sie weiter“, dirigiert er sie in sein Zimmer, das kaum weniger spartanisch eingerichtet ist als dasjenige von Wang Bing und darüber hinaus sogar noch ein Stück kleiner als jenes ist, wobei es im Vergleich dazu weniger aufgeräumt ist, das Bett ungemacht herumliegt und Bücher, Schreibutensilien und anderer Krimskrams sich wild im Zimmer verstreuen. „Warten Sie bitte einen Moment, ich hole nur rasch noch einen Stuhl aus dem Fernsehraum.“ Claude bleibt kaum Zeit, sich einmal richtig im Zimmer umzusehen, ehe der quirlig wirkende junge Mann mit der versprochenen Sitzgelegenheit zurückkehrt und die Zimmertür hinter sich schließt.

Während er sie auffordert Platz zu nehmen, schwirren Herrn Zhangs Blicke nervös und verunsichert zwischen Claude und dem Kriminalbeamten hin und her, was Strelow zum Anlass nimmt, ihm zunächst einmal die Furcht zu nehmen: „Keine Angst, Herr Zhang, wir kommen nicht Ihretwegen, sondern wegen Herrn Wang, Herrn Wang Bing. Er ist doch ein Kommilitone und Freund von Ihnen, nicht wahr?“

„Wang Bing? Ja, wir studieren zusammen Germanistik und BWL. Er ist zwar ein Semester hinter mir, aber wir besuchen einige Vorlesungen und Seminare gemeinsam. Was ist mit ihm?“

„Gleich. Zunächst noch eine Frage: Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen?“

„Wann ich ihn zum letzten Mal gesehen habe?“ Mit der Wiederholung der an ihn gerichteten Frage versucht der junge Chinese, dessen dichtes schwarzes Haar aussieht, als sei es nur mit Mühe zu bändigen, ein wenig Zeit zum Nachdenken und zur Einschätzung der Frage zu gewinnen, aus der er sich noch keinen Reim machen kann. „Das ist schon eine Weile her, während der Semesterferien sehen wir uns nicht so oft, vor allem weil Bing in den Ferien immer arbeitet. Irgendwann Anfang April war ich das letzte Mal bei ihm. Aber warum fragen Sie mich das? Ist ihm etwas zugestoßen?“

Wieder fällt Strelow die lästige, ungeliebte Pflicht zu, schlechte Nachricht überbringen zu müssen: „Ja ... Ihr Freund ist tot.“ Die schmalen Augenschlitze des Chinesen weiten sich zu kaum für möglich gehaltener Weite, der eher schüchterne Blick, der es bis zu diesem Augenblick tunlichst vermieden hat, den beiden Fremden direkt in die Augen zu schauen, starrt mit einem Schlag den Kommissar unvermittelt an, wobei aufsteigender feuchter Glanz die schwarzen Pupillen noch dunkler erscheinen lässt als sie ohnehin sind. „Er kam bei einem Verkehrsunfall ums Leben, allerdings bei keinem gewöhnlichen.“ Wortlos, aufmerksam bis in die Haarspitzen, lauscht Herr Zhang den folgenden Ausführungen des Kommissars, dessen Worte mit den Augen geradezu aufsaugend, wobei er mit seinen Fingern nervös an seinen Hosenbeinen herumzupft, sich dadurch ein Ventil für seine unübersehbare Anspannung verschaffend. „Das wäre alles, was wir bislang von Ihrem Freund wissen“, schließt Strelow seine Ausführungen, „aber vielleicht können Sie uns ja noch etwas erzählen.“

Ungläubig: „Ich? Was wollen Sie wissen? … Fragen Sie mich.“

„Wussten Sie, dass Herr Wang eine Waffe besaß?“

„Nein, ich habe nie eine bei ihm gesehen, und er hat auch nie eine erwähnt. Durfte er denn überhaupt eine besitzen?“

„Nein, das ist ja das Problem. Ich weiß, die Frage mag Sie überraschen, möglicherweise sogar unsinnig erscheinen. Trotzdem: Können Sie sich vorstellen, dass Herr Wang in irgendwelche illegalen Geschäfte verwickelt war?“

Unfähig länger sitzen zu bleiben, müht sich der schmächtige, fast zierlich zu nennende Chinese, den Raum mit weitausholendem Schritt durchmessend, seiner Gedanken Herr zu werden: „Bing, ... nein, ... nein, das kann ich mir nicht vorstellen.“

„Kennen Sie seine anderen chinesischen Freunde?“

„Ja, ich bin ihnen gelegentlich begegnet, letztes Jahr beim Chinesischen Neujahrsfest haben wir sogar einmal die ganze Nacht durch zusammen gefeiert.“

„Wissen Sie, wo sie wohnen?“

„Zwei von ihnen studieren in München, einer in Marburg, und einer in Hamburg.“

„Kennen Sie ihre Namen?“ An und für sich eine überflüssige Frage.

„"Selbstverständlich. Soll ich sie Ihnen aufschreiben?“

„Das wäre sehr nett.“ Noch ehe Herr Zhang anfangen kann nach Stift und Papier auf seinem Schreibtisch zu suchen, reicht ihm der Kommissar einen kleinen Notizblock und Kugelschreiber, die er beide aus seiner Jackeninnentasche gezogen hat. Um Leserlichkeit bemüht, schreibt jener die vier Namen in Druckbuchstaben untereinander auf den Block. „Liu Dong, Li Chang,...“, beginnt der Kriminalbeamte sie auf dem zurückgereichten Notizblock zu entziffern.

„Das sind die beiden, die in München wohnen", unterbricht ihn der Chinese, der ihm über die Schultern schaut.

Strelow vermerkt die letzte Aussage hinter den beiden Namen, ehe er sich den beiden anderen zuwendet: „Hu Peng, richtig?“ Mit aufwärts gewandtem Blick überzeugt er sich von der Richtigkeit seines Leseversuchs.

„Stimmt, das ist der in Hamburg“, vervollständigt Herr Zhang, was Strelow wiederum hinter dem genannten Namen notiert, woraufhin er sich schließlich den letzten Namen vornimmt: „Sing Fai. Ist das der in Marburg?“ Ein Kopfnicken des hinter ihm Stehenden bestätigt seine Vermutung. „Genauere Adressen haben Sie nicht zufällig?“

„Nein, tut mir leid. Aber Bing müsste sie haben.“

Claude kann sich nicht erinnern ein Adressbuch oder etwas Ähnliches in Wang Bings Zimmer gesehen zu haben, ebenso scheint es dem Kommissar zu gehen, der dies auch kundtut: „In Herrn Wangs Zimmer habe ich nichts Entsprechendes gefunden, kein Adressenverzeichnis oder so. Da müsste ich noch einmal meine Frankfurter Kollegen anrufen, ob die etwas bei dem Toten gefunden haben“, weist er - Claude anblickend - auf eine weitere mögliche Quelle hin, bei der er fündig werden könnte. „Noch eine Frage zum Abschluss, Herr Zhang: Kennen Sie einen Herrn Sung Ning aus Frankfurt?“

„Nie gehört, wer soll das sein?“

„Das ist der Besitzer des Wagens, mit dem Ihr Freund verunglückt ist, darüber hinaus war er der Bürge von Herrn Wang.“

„So...?“ In der Stimme des Chinesen schwingt ein nicht zu überhörender zweifelnder Unterton mit, der die Aufmerksamkeit des Kriminalbeamten weckt, dessen Frage Herr Zhang allerdings zuvorkommt: „Mir hat er einmal gesagt, dass er von der chinesischen Regierung geschickt worden sei und mehr oder weniger seine Familie für ihn hafte.“

„Sind Sie sich da ganz sicher?“, möchte sich Strelow die offensichtlich erste Widersprüchlichkeit, auf die sie gestoßen sind, noch einmal bestätigen lassen.

„Ja klar, darüber sprechen wir Chinesen untereinander doch mit als erstes, denn jeder will wissen, wie es der andere geschafft hat herauszukommen.“

„Fast hätte ich es vergessen“, schiebt der Kommissar noch eine Frage nach: „ Haben Sie eine Ahnung, wo Herr Wang zuletzt gejobbt hat?“

„In oder bei Frankfurt, vermute ich. Er hat mir bei unserem letzten Treffen nur gesagt, dass er am nächsten Morgen wieder nach Frankfurt fahren müsse.“

„Tja, ich denke, das wäre im Moment alles. Oder haben Sie noch eine Frage, Herr Duchamp?“ Da dies nicht der Fall ist, verabschiedet er sich zusammen mit Strelow von dem jungen Chinesen, letzterer nicht ohne den Hinweis, im Falle weiterer Fragen nochmals wiederzukommen.

Stickige Luft schlägt ihnen beim Öffnen des in der prallen Sonne parkenden Wagens entgegen. Der Blick auf die Armbanduhr verrät Strelow, dass es Zeit ist an die Mittagspause zu denken: „Kommen Sie, ich zeige Ihnen ein nettes Lokal in der Innenstadt, da können wir etwas essen und trinken, und dabei Bilanz ziehen.“

La Brasserie, das Lokal, von dem der Kommissar sprach, liegt an Erlangens Hauptstraße, die in diesem Bereich Fußgängerzone ist. Aufgrund des schönen Wetters wählen sie einen Tisch im Freien, von dem aus sich das geschäftige Treiben ringsum, die flanierenden, ihren Einkäufen nachgehenden Passanten sowie die sich durch sie hindurchschlängelnden Radfahrer recht gut beobachten lassen. Trotz des großen Andrangs, dessen sich die bistroartige Gaststätte erfreut, wird ihre Bestellung schnell aufgenommen, woraufhin sie sich nach einem ersten kräftigen Schluck daran machen, den Vormittag aufzuarbeiten, wobei sie sich schließlich einig sind, dass sie insgesamt nicht sehr viel weiter gekommen sind, die einzige wirkliche Ungereimtheit die unterschiedlichen Angaben bezüglich des Bürgen ist.

Mit der spärlichen Ausbeute nicht so recht zufrieden, muss Claude, während beide sich jeweils einen knackig frischen Salatteller schmecken lassen, endlich eine Frage los werden, die ihn bereits seit dem Vortag bedrückt und ihn emotional aufwühlt, die er sich bis zu diesem Zeitpunkt jedoch nicht getraut hat zu stellen, aus Angst für hysterisch gehalten zu werden: „Glauben Sie eigentlich, dass ich in Gefahr schwebe, dass es Herr Wang unter Umständen auf mich abgesehen hatte?“ In der Art wie Strelow die Augen nach oben schlägt, erkennt Claude, dass er ins Schwarze getroffen hat.

„Um ehrlich zu sein, Herr Duchamp, dies können wir nicht ausschließen. So einiges deutet zumindest in diese Richtung, allerdings bräuchten wir einfach nur mehr Angaben zur Person von Herrn Wang. Wie mir mein Frankfurter Kollege mitgeteilt hat, hat er sich diesbezüglich ja bereits mit dem Auswärtigen Amt in Verbindung gesetzt. Vielleicht können uns aber auch seine anderen chinesischen Freunde weiterhelfen. Ich werde deswegen gleich nach dem Mittagessen meine Kollegen in Hamburg, München und Marburg anrufen. Vermutlich wird es jedoch ein wenig dauern, bis ich mehr weiß. Vorher werde ich aber noch Frankfurt von dem informieren, was ich heute Morgen erfahren habe. Möglicherweise wissen die zwischenzeitlich auch schon wieder mehr.“

All die vom Kommissar genannten Möglichkeiten, an zusätzliche Informationen zu gelangen, befriedigen Claude nicht wirklich, dieses Herumtappen im Dunkeln, dieses Sich- Klammern an vage Hoffnungsschimmer nervt ihn, obgleich er genau weiß, dass sie gegenwärtig keine Alternative haben, Geduld angesagt ist. „Hoffentlich“, bringt er seine von Ungeduld gespeiste Stimmungslage kurz und bündig auf den Punkt.

„Bleiben Sie noch in Erlangen?“ Claude nickt. „Ja? Gut! Dann spannen Sie heute Nachmittag ein bisschen aus, schauen Sie sich die Stadt an. Ich werde später noch einmal mein Glück im Wohnheim versuchen, und vielleicht bekomme ich ja noch im Laufe des Tages Informationen von meinen Kollegen. Wenn Sie möchten, können Sie morgen Vormittag im Präsidium vorbeischauen, aber rufen Sie besser vorher an. Hier haben Sie meine Rufnummer.“ Rasch kritzelt Strelow sie auf ein aus seinem Notizblock gerissenes Blatt Papier und schiebt dieses Claude über den Tisch zu. „Ich muss jetzt los. Wir sehen uns dann morgen, ja.“

„In Ordnung“, verabschiedet sich Claude, sich nach dem Gehen des Kriminalbeamten wieder niederlassend, um sich behaglich im Sessel zu strecken und noch einen Cappuccino zu bestellen, der seinen träger werdenden Geist beleben, fit machen soll für den Nachmittag, den er mit einem Bummel durch die Fußgängerzone zu beginnen und, falls ein guter Film läuft, in einem Kino abzurunden beschließt.

Mittwoch, 30. April 1997, 11:00 Uhr

Pünktlich auf die Minute, exakt zur vereinbarten Zeit erscheint Claude bei Kommissar Strelow, der ihn mit einem kräftigen Handschlag begrüßt. „Na, hatten Sie einen schönen Nachmittag?“, erkundigt sich dieser bei dem Eingetretenen.

„Ja, danke, das Wetter war aber auch überaus schön zum Bummeln.“ Den frühabendlichen Kinobesuch verschweigt er. „Und, haben Sie noch etwas erreicht?“

„Leider nicht allzu viel. Ich war gestern am späten Nachmittag und auch heute früh noch einmal im Studentenwohnheim, habe aber weder Frau Lochner noch Herrn Hirsemann angetroffen. Und von meinen Kollegen habe ich bislang auch noch keine Rückmeldung erhalten, lediglich Kollege Krüger hat sich vor knapp einer Stunde bei mir gemeldet. Er scheint ein Stückchen weitergekommen zu sein. Und zwar geht es um den Wagenhalter, diesen...“ Strelow muss auf einem seiner Notizblätter am Schreibtisch nachschauen, „...diesen Herrn Sung Ning. Dieser besitzt seit fast zwanzig Jahren in Frankfurt ein allem Anschein nach gutgehendes Restaurant namens Bambusgarten. Allerdings muss es in der Vergangenheit gelegentlich schon ins Blickfeld der Polizei geraten sein, und zwar wegen illegalen Glücksspiels. Bedauerlicherweise hat mein Kollege den Inhaber gestern nicht angetroffen, angeblich ist er momentan in Hong Kong, soll aber in wenigen Tagen zurückkehren. Außer dem Lokal betreibt Herr Sung auch noch eine Import- und Exportgesellschaft, die Lebensmittel, Textilien und Kunsthandwerkliches aus China einführt und vor allem elektronische Geräte dorthin ausführt. Mehr, glaube ich, war nicht.“

„Und das Auswärtige Amt hat sich noch nicht gerührt?“

„Mein Kollege hat mir nichts davon gesagt, erfahrungsgemäß lassen die sich aber oft ziemlich viel Zeit, und die Chinesen sind in der Regel auch nicht die Allerschnellsten,“ mischt Strelow dem zweiten Teil der Antwort einen deutlich sarkastischen Unterton bei.

„Glauben Sie es macht Sinn, noch einmal ins Studentenwohnheim zu gehen?“, versucht sich Claude Klarheit darüber zu verschaffen, wie es weitergehen, er disponieren soll.

„Ich denke kaum, vermutlich kommen die beiden erst direkt zum Semesteranfang zurück, und da morgen Feiertag ist und am Freitag kaum Vorlesungen stattfinden dürften, wird dies wohl erst am Wochenende der Fall sein, und ich weiß nicht, ob es sinnvoll ist, dass Sie so lange hier bleiben“, erleichtert der Kriminalbeamte Claude die Entscheidung.

„Dann werde ich wohl heute nach Frankfurt zurückfahren. Sicherheitshalber lasse ich Ihnen die Telefonnummer da, unter der Sie mich erreichen. Und Sie halten Herrn Krüger ja wahrscheinlich auch auf dem Laufenden?“

„Natürlich, machen Sie sich keine Sorgen. Es tut mir leid, dass ich Ihnen momentan keine positivere Auskunft geben kann, und ... nochmals die Bitte, sicherlich auch im Namen meines Frankfurter Kollegen: keine Alleingänge.“

Claude merkt dem Kommissar an, dass er sich ernsthaft Sorgen um ihn macht. ‚Ob er mehr weiß als er mir sagt? Ob ihn Krüger dahingehend auch noch einmal instruiert hat? Bis jetzt war er mir gegenüber doch aber aufrichtig’, will er sich das bis zu diesem Zeitpunkt gewonnene positive Gesamtbild durch Spekulationen nicht trüben lassen. Ob er sich an die Bitte Strelows auf Dauer jedoch tatsächlich zu halten vermag, daran zweifelt er selbst zu stark, als dass er dies diesem in die bloße Hand versprechen kann. Daher vermeidet er es, darauf einzugehen, sondern reicht jenem ohne große Umschweife gleich die Hand zum Abschied, wobei er Strelows Angebot, ein Taxi für ihn zu rufen, mit dem Hinweis ablehnt, dass er ganz gerne zu Fuß in die Stadt zurückmarschiere.

Die Zeit des Fußmarsches nutzt Claude, um sein weiteres Vorgehen zu planen. Wenn er einen Zug am frühen Nachmittag erwischt, so seine Überlegung, könnte er sich an diesem Abend weiter im Frankfurter Rotlichtviertel umschauen, am nächsten Tag dann einmal das erwähnte China-Restaurant unter die Lupe nehmen, und abends dann wieder in der Szene abtauchen, sehr viel mehr Alternativen lasse ihm der Feiertag letztendlich nicht. Hat der Aufenthalt in Erlangen ihn auch nicht sehr viel weitergebracht, so beflügelt ihn der aufgestellte Zeitplan doch insoweit, dass er seine Schritte beschleunigt, um möglichst schnell abreisen zu können.

21:48 Uhr

„Schönen guten Abend, Herr Trotter“, begrüßt Michael Uhl Claude im Foyer des Klubs 66 mit einem kräftigen Händedruck, „schon wieder zurück in Frankfurt?“

„Ja, allerdings mehr zum Stopover, wenn Sie so wollen. Die Gespräche in München haben sich länger hingezogen als ich dachte, und da morgen sowieso Feiertag ist, dachte ich mir, schau doch noch einmal in Frankfurt vorbei, ehe du nach Hamburg fährst. Ich habe gehofft, heute eventuell Ihren Chef anzutreffen.“ Claude wundert sich über sich selber, wie perfekt es ihm gelingt sein Anliegen geradezu belanglos klingen zu lassen, als würde er sich über eine positiv ausfallende Antwort seines Gegenübers zwar freuen, ihn eine negative indes nicht weiter betrüben, dabei sieht es in seinem Inneren ganz anders aus, fleht er geradezu inständig darum, der Geschäftsführer des Klubs möge ihm bloß keine Antwort der letzteren Art erteilen, denn dafür steht er zu sehr unter Strom, beseelt von einem einzigen Gedanken: Resultate müssen her. Dieses nunmehr fast schon drei Wochen währende Auf-der-Stelle-Treten nervt, verursacht bei ihm - zwar grundlose, nichtsdestoweniger jedoch nicht in den Griff zu bekommende - Schuldgefühle seinem Bruder gegenüber, dessen gewaltsames, von mysteriösen Umständen begleitetes Dahinscheiden aufzuklären er sich moralisch genötigt sieht, ihn auch zu diesem erneuten Alleingang veranlasst, trotz der damit unter Umständen verbundenen Gefahren, vor denen ihn die Kriminalbeamten in Erlangen und Frankfurt mehrmals gewarnt haben, ohne dass sie diese allerdings genauer spezifizieren konnten. Den bereits in Erlangen gefassten Entschluss, auch zukünftig auf eigene Faust weitere Nachforschungen anzustellen, hat er sich auf der nachmittäglichen Rückfahrt mit der Bahn noch einmal selbst bekräftigt, getragen von der Hoffnung, als Privatperson möglicherweise an zusätzliche Informationen heranzukommen, wobei ihm allerdings auch in diesem Augenblick noch nicht so recht klar ist, wie dies geschehen soll. ‚Doch wer nicht wagt, der nicht gewinnt’, so sein Motto, das ihn im Laufe seines Lebens schon des Öfteren geholfen hat, sich aus emotional diffusen Lagen zu befreien, neue Perspektiven eröffnend.

„Sie haben Glück, Herr Brehm ist heute am späten Nachmittag zurückgekommen, früher als ich erwartet habe.“ Claude muss sich zusammenreißen, um Uhl nicht merken zu lassen, welch inneres Jubilieren diese Worte bei ihm auslösen. „Ich hatte jedoch noch keine Gelegenheit und Zeit, meinen Chef über Ihren letzten Besuch und Ihr Anliegen zu informieren. Er ist vor einer Weile zum Abendessen gegangen, müsste aber in Kürze wieder zurück sein, vielleicht ist er mittlerweile sogar schon zurück. Ich kann ja einmal nachschauen gehen. Lange kann es aber in jedem Fall nicht dauern. Wenn Sie also warten wollen, dann sage ich ihm Bescheid, sobald er zurück ist.“

„In Ordnung, Sie finden mich in der Bar. Ich habe einen schrecklichen Durst.“ Während Uhl in der Richtung verschwindet, aus der er kaum eine Minute zuvor gekommen ist, begibt sich Claude in die Bar, in der gut die Hälfte der Plätze besetzt ist, wobei ihm, soweit dies die gedämpfte Beleuchtung zulässt, beim ersten Blick ins Rund auffällt, dass das Gros der Anwesenden Ehepaare zu sein scheint, von denen nicht wenige bereits etwas älteren Semesters sind. Da ihm in der gegenwärtigen Gemütsverfassung nicht unbedingt nach schummrigen Schmuseecken zumute ist, steuert er die Bartheke an, an der er auf einem der freien Hocker Platz nimmt und dem wieselflink herbeigeeilten Bartender seine Bestellung mitteilt, die dieser erst beim zweiten Mal versteht, da Claude sie beim ersten Mal mehr vor sich hin genuschelt hat, so dass sie von dem Mann hinter der Theke unmöglich als Order aufgefasst werden konnte. Zwar hat er während der Rückfahrt nach Frankfurt an und für sich genügend Zeit gehabt ein Konzept auszuarbeiten, seine Strategie vorzubereiten, da er jedoch selbst nicht exakt weiß, worauf er eigentlich spekuliert, will er auch dieses Mal auf seine Intuition vertrauen, seine Fähigkeit, Situationen spontan zu begegnen und dabei trotzdem die richtige Lösung, Antwort zu finden. ‚Brehm, ... Brehm...’, nein, diesem Name ist er im Zusammenhang mit dem Mord an seinem Bruder bislang nicht begegnet. ‚Vermutlich noch so eine sich im Nichts auflösende Spur, wenn es denn überhaupt eine ist’, erwischt er sich dabei, wie er voreilig bilanziert, Skepsis wieder einmal die Oberhand zu gewinnen droht. ‚Erst einmal abwarten’, geht er sogleich dagegen an, ‚zum Trübsal-Blasen ist noch Zeit genug.’ Spitzes Gekicher, das - wäre es lauter - Ohrenschmerzen verursachen könnte, schrillt aus einer der Sitzecken herüber, die Verursacherin bleibt jedoch des dumpfen Lichtes wegen unerkannt, sich aus Claudes Blickwinkel nur matt gegen die Konturen des Sitzmöbels abhebend. Sekunden darauf füllt das Lachen ihres männlichen Begleiters glucksend den Raum und kann von diesem erst nach einigen erfolglosen Versuchen zumindest soweit kontrolliert werden, dass es von den anderen Gästen nicht weiter als aufdringlich empfunden wird. Um Entspannung bemüht, fliegen Claudes Augen zwischen dem Zugang zum Barraum und den einzelnen Anwesenden hin und her, die sich den ein oder anderen sündhaft teuren Tropfen schmecken lassen, wobei ein Teil von ihnen kaum ein Wort verlierend dasitzt, wohingegen andere sich wohl so manchen mehr oder weniger derben, vermutlich auch obszönen Witz erzählen, wie Claude aus der Art und Weise schließt, wie sie sich über die Worte ihres jeweiligen Partners amüsieren.

Derartige Menschenstudien haben Claude zwar noch nie gelangweilt, im Gegenteil, ihm im Laufe der Jahre die Sinne für Charakteranalysen geschärft, dennoch ist er heilfroh, als er endlich Uhl in Begleitung eines etwa einen Meter achtzig großen Mannes auftauchen sieht, dessen Gesicht er, bedingt durch das herrschende Halbdunkel, erst in dem Augenblick deutlich erkennt, als die beiden - nur noch zwei Meter von ihm entfernt - vom Lichtkegel der Thekenbeleuchtung erfasst werden.

Uhl macht Claude mit seinem Begleiter bekannt: „Darf ich Ihnen Herrn Brehm vorstellen, den Besitzer des Klubs.“

„Angenehm. Mein Name ist Daniel Trotter.“ Irrt er sich, hat er dieses Gesicht nicht schon einmal gesehen, aber wo? Die fein geschnittene Nase, die für einen Mann seiner Größe fast ein bisschen zu klein wirkt, darunter ein Paar volle Lippen, mit einem Touch ins Negroide, das Kinn ein klein wenig nach hinten abgeflacht, wenig ausgeprägte Backenknochen, hinter denen kleine Ohren sichtbar sind, das linke, dies kann selbst das sie halblang bedeckende hellbraune, von ausgeprägten Geheimratsecken gelichtete Haar nicht kaschieren, ein wenig abstehend, und Augen, deren Blau bei Claude ein Gefühl der Kälte hinterlässt, was aber auch an der in diesem Moment sich ein wenig spitz zusammenziehenden Mundpartie liegen mag. Für so wenig schön er den Klubbesitzer insgeheim hält, für ebenso zielstrebig und durchsetzungsvermögend stuft er ihn ein, wobei im Klang seiner Stimme - Claudes erster Analyse zufolge - ein Hauch von Arroganz mitschwingt.

„Herr Uhl sagte mir, dass Sie mich sprechen wollten?“

„Stimmt. Wenn Sie ein wenig Zeit haben, würde ich Ihnen mein Anliegen gerne näher erläutern“, hält Claude dem harten, musternden Blick Brehms stand, obwohl ihm dabei nicht ganz behaglich zumute ist, zugleich sehr wohl wissend, wie wichtig dieses erste der Abschätzung, Einschätzung dienende Kräftemessen ist.

„Dann lassen Sie uns aber besser dort hinten am Tisch Platz nehmen, dort haben wir mehr Ruhe.“ Der leblose Glanz, der auf Brehms Augen liegt, macht es Claude unmöglich abzuschätzen, welchen ersten, doch so wichtigen Eindruck er bei jenem hinterlassen hat, denn ohne die Stimmlage zu wechseln bestellt er beim Barkeeper für sich und Uhl zwei Gläser Champagner: „Wir sitzen dort hinten, Max. Und was darf ich Ihnen bestellen?“, lädt er Claude ein.

„Ein Glas Orangensaft.“

„Okay.“ Nachdem er die Bestellung weitergegeben hat, steuert Herr Brehm, gefolgt von Claude und Herrn Uhl, einen Tisch im hinteren Bereich des Raumes an, der durch eine kleine, scherengitterartig durchbrochene Wand vom Rest des Barraums abgetrennt und dadurch nur schwer einzusehen ist. Der edle, dunkelblaue, ganz fein gestreifte, beinahe Ton in Ton gemusterte Seidenanzug muss Claudes Meinung nach ganz neu sein und sieht nach Maßanfertigung aus. „Bitte, nehmen Sie Platz“, fordert ihn der Hausherr auf, „hier können wir uns ungestört unterhalten.“

Claude vermeidet es zwischen den beiden anderen zum Sitzen zu kommen, indem er dem Klubbesitzer den Vortritt lässt und anschließend auch Herrn Uhl zur Platzwahl auffordert, die dieser zunächst ablehnt, sich Claudes Insistieren letztendlich aber beugt.

„Nun, Michael hat mir gegenüber vorhin nur ganz kurz angedeutet, um was es geht, aber Sie können mir sicherlich mehr darüber sagen“, fordert Herr Brehm, die Katze aus dem Sack zu lassen.

„Selbstverständlich“, beginnt Claude mit seinen Erläuterungen, in deren Rahmen er im Folgenden in etwa jene Geschichte wiederholt, die er einige Tage zuvor bereits dem Geschäftsführer aufgetischt hat, dabei allerdings weiter in Details gehend, ohne jedoch allzu viele Fakten zu nennen, an denen sein Zuhörer im Verdachtsfall einhaken könnte, Nachforschungen diesbezüglich anzustellen imstande wäre. So vermeidet er es beispielsweise tunlichst, den Namen der Firma, für die er angeblich tätig ist, preiszugeben, trotz mehrfacher Bemühung von Herrn Brehm, diesen durch geschicktes Fragen aus ihm herauszukitzeln. Um die so unter Umständen geweckte Skepsis seiner beiden Gesprächspartner zu zerstreuen, oder sie zumindest abzulenken, lässt Claude im Verlauf der Unterhaltung ganz allmählich durchblicken, dass, sollte man sich einig werden, für den Klubbesitzer eine schöne Stange Geld drin sei, durchaus eine sechsstellige Summe, wobei ihm nicht entgeht, wie die Nennung dieser Zahl die Gesichtszüge seines Gegenübers merklich aufheitert. ‚Habe ich dich also richtig eingeschätzt, du geldgeiler Sack’, kann sich Claude dabei sein mit einem Schub Häme vermischtes abschätziges Urteil nicht verkneifen, hütet sich jedoch, davon etwas in seinem Gesichtsausdruck widerspiegeln zu lassen. Fast ein bisschen Stolz bezüglich der offensichtlichen Glaubhaftigkeit seiner Lügengeschichte verspürend, beglückwünscht er sich, die Story am Wochenende telefonisch mit seinem amerikanischen Freund besprochen zu haben, der ihm notfalls die notwendige Rückendeckung geben soll.

Und dass die In-Aussicht-Stellung jenes nicht unerheblichen Betrages den von Claude für ein wenig zu aalglatt gehaltenen Klubbesitzer tatsächlich hat anbeißen lassen, offenbart dessen Antwort: „Hört sich recht gut an. Bei der Summe könnten wir durchaus ins Geschäft kommen,“ Dann wieder den seriösen Geschäftsmann mimend: „Allerdings darf die Seriosität des Klubs dadurch in keinster Weise gefährdet werden, schließlich genießt er einen guten Ruf, nicht zuletzt seiner Diskretion und seines Grundsatzes wegen, die hier im Showbereich beschäftigten Damen ausschließlich in diesem Bereich tätig sein zu lassen.“ Aus Angst, die ausgesprochene Einschränkung könnte Claudes Meinung hinsichtlich einer möglichen Zusammenarbeit ändern, schiebt er mit einem süffisanten Lächeln, dem ersten während des ganzen Gesprächs, flugs nach: „Aber wie es so schön heißt: Keine Regel ohne Ausnahme!“

Den unverkennbar schwachen Punkt seines Gesprächspartners ausnutzend, übt sich Claude in der Rolle des Verunsicherten: „Oh, ich will Sie keinesfalls dazu zwingen, Ihre Firmenpolitik über den Haufen zu werfen, sicherlich finde ich anderswo Ersatz. Es war nur ... nun ja, einige Damen haben mir recht gut gefallen und schienen mir für unsere Kampagne geeignet.“

Und wieder reagiert Herr Brehm genau so, wie es sich Claude erhofft hat: „Machen Sie sich da mal keine Sorgen, das kriegen wir schon hin. Nach allem, was Sie mir bisher erzählt haben, hört sich die Sache ja vollkommen seriös an. Ich denke, da lässt sich etwas machen.“

„Schön, dies zu hören“, täuscht Claude Erleichterung vor, sich zum wiederholten Male fragend, woher er das Gesicht des Klubbesitzers kennt, das er, dessen ist er sich von Minute zu Minute sicherer, bereits irgendwo gesehen hat. „Wann wäre es denn einmal möglich, die Damen Ihrer Truppe näher kennenzulernen. Wie ich Ihnen zuvor sagte, benötigen wir etwa zehn bis zwölf Models, wobei es unsere Arbeit erleichtern würde, wenn sie sich gegenseitig bereits kennen. Daher wäre es natürlich der Idealfall, könnten Sie, wenn ich dies einmal so ausdrücken darf, das ganze Kontingent stellen. Dafür müsste ich mir die Damen allerdings einmal genauer und im Einzelnen anschauen.“

„Das dürfte kein Problem sein. Anlässlich des morgigen Feiertages und da wir morgen einige ausländische Ehrengäste zu Besuch haben werden, haben wir eine Sondervorstellung, bei der das ganze Ensemble auftreten wird, darunter auch einige neue Gesichter. Ich denke, eine bessere Gelegenheit gibt es gar nicht für Sie. Anschließend an die Vorstellung könnte ich Sie mit den Damen persönlich bekanntmachen. Was halten Sie davon?“

‚Besser hätte es gar nicht kommen können’, frohlockt Claude still, das Angebot annehmend: „Ausgezeichnet!“

„Sehr schön. Michael, sorge bitte dafür, dass für Herrn Trotter morgen Abend ein guter Platz reserviert wird“, bezieht der Klubbesitzer seinen Geschäftsführer zum ersten Mal mit in das Gespräch ein, „und verständige auch die Mädchen, dass sie sich morgen nach der Vorstellung noch ein wenig parat halten sollen.“

„Wird gemacht, Chef.“ Uhls Stimme klingt salopp, lässt auf ein partnerschaftliches Verhältnis zu seinem Arbeitgeber schließen.

„Ich denke, die Show wird Ihnen gefallen, und die Mädchen nicht weniger.“ Brehms Stimmung hat sich, in der Hoffnung auf das für ihn so lukrative Nebengeschäft, merklich aufgeheitert, hinter der Fassade des knallharten, unterkühlten Geschäftsmanns schimmern Anflüge freudiger Erregung hervor.

„Wenn sie so gut ist wie die letzte, dann bestimmt, und Ihre Damen sind ohnehin eine Klasse für sich“, versucht Claude den unverkennbaren Drang seines Gegenübers nach Geltung mithilfe einiger schmeichlerischen Worte für sich auszunutzen, was ihm aufgrund dessen, was er bei seinem erstem Besuch hat geboten bekommen, nicht einmal schwerfällt.

„Sie werden Augen machen, das verspreche ich Ihnen!“

„Tja, dann war dies möglicherweise der erste Schritt zu einer für beide Seiten lukrativen Zusammenarbeit“, möchte Claude das Gespräch allmählich zum Abschluss bringen, ehe er von seinen Gesprächspartnern mit weiteren, tiefer ins Detail gehenden Fragen möglicherweise in die Enge getrieben werden kann. Ein letzter Schluck aus seinem Glas, dann verabschiedet er sich: „Falls Sie momentan keine Fragen mehr haben, möchte ich mich bei Ihnen entschuldigen, aber ich habe die letzten Nächte wenig geschlafen und sehne mich nach einem Bett.“

„Nein, ich denke für den Moment ist alles klar, oder...?“ Aus dem eine Verneinung andeutenden Verziehen des Mundwinkels seines Geschäftsführers erkennt Herrn Brehm, ebenso wie anhand von dessen Schulterzucken, dass auch dieser Claudes vorgetäuschten Wunsch nach Nachtruhe akzeptiert.

Sich gegenseitig eine gute Nacht wünschend, tritt Claude den Rückzug an, um vor dem Club erst einmal kräftig durchzuatmen. ‚Woher kenne ich dieses Gesicht.’ Dieser Gedanke will ihn nicht loslassen, während er die Straße entlangschlendert, ohne konkretes Ziel, wobei er das gerade geführte Gespräch noch einmal gedanklich Revue passieren lässt.

Donnerstag 1. Mai 1997, 10:02 Uhr

‚Was, schon zehn Uhr.’ Den vom Schlaf schweren Blick vom Wecker abwendend streckt sich Claude schlaftrunken in seinem Bett, wobei es ihm nicht so recht gelingen will, die nächtliche Mattigkeit aus seinen Gliedern zu schütteln, die er durch den langen spätabendlichen Spaziergang, der ihn nicht nur kreuz und quer durch Frankfurts Nachtszene, sondern bis hinunter ans Mainufer geführt hat, mit verursacht sieht. Die Bettdecke mit den Füßen zurückstoßend, macht er im Bett eine Kerze, dabei die Beine abwechselnd anziehend und dann wieder ausstreckend, das ganze zwanzig Mal hintereinander, ehe er sich wieder in voller Länge aufs Bett fallen und dabei gleichzeitig seinen Oberkörper nach vorne federn lässt. Mit einem Sprung katapultiert er sich aus den Federn und überlässt den Rest des Wiederbelebungsprogramms der Dusche, deren Mischbatterie er am Schluss auf ganz kalt dreht, wodurch auch das letzte bisschen Schlappheit den Abfluss hinuntergespült wird.

Kaum ist er in seine Kleidung geschlüpft, taucht Brehms Gesicht wieder schemenhaft vor seinen inneren Augen auf. Vom langen Gehen durch die Nacht zu sehr ermüdet, konnte er sich nach seiner Rückkehr nicht mehr dazu durchringen, seiner Vermutung Gewissheit zu verschaffen, was er nunmehr umgehend nachzuholen beabsichtigt, weswegen er auf ein Frühstück verzichtet und sich stattdessen sofort daranmacht, die Abzüge von Philipps Aufnahmen einer kritischen Prüfung zu unterziehen, in der Hoffnung, auf dem einen oder anderen davon Brehm zu entdecken. Und tatsächlich wird seine Suche belohnt, wird seine vage Erinnerung bestätigt. Auf zwei der Aufnahmen vermag er den Besitzer des Klubs 66 eindeutig auszumachen, zwar beide Male nur als relativ kleine Person im Hintergrund, dennoch aber klar erkennbar. Bietet das erste Bild kaum Anhaltspunkte dafür, wo es entstanden ist und wer die anderen darauf abgebildeten Personen sein könnten, so zeigt das zweite Brehm ins Gespräch mit zwei Asiaten - vermutlich Chinesen - vertieft, die Claude allerdings beide unbekannt sind. ‚Davon muss ich unbedingt eine Ausschnittsvergrößerung anfertigen’, beschließt er, das Negativ des Fotos heraussuchend.

Von dieser möglichen neuen Spur mit frischem Elan erfüllt, lässt er sich vom herbeigerufenen Taxi in Philipps Wohnung bringen, wo er schon nach wenigen Minuten anlangt, da die Straßen aufgrund des Feiertags wie leergefegt sind, zumal leichter Nieselregen den einen oder anderen zusätzlich davon abgehalten haben mag, das Haus zu verlassen. Claude ist es recht. An seinem Zielort angekommen, macht er sich, nachdem er die Fenster zum Lüften gekippt hat, unverzüglich im Labor an die Arbeit, wobei es eine Weile dauert, bis er alle nötigen Utensilien gefunden hat. Trotz dieser Verzögerung klammert er kaum zwanzig Minuten später den vergrößerten Ausschnitt zum Trocknen an die Leine und unterzieht ihn einer ersten genaueren Überprüfung. Doch auch wenn die Gesichter der drei abgebildeten Personen jetzt klarer zu erkennen sind, geben die beiden neben Brehm sitzenden Gestalten ihre Identität nicht preis, sind von Claudes Gedächtnis nirgendwo einzuordnen, was ihn indes nicht entmutigt. Zwei weitere Abzüge, von denen er einen Krüger zukommen lassen will und den anderen in Reserve zu halten beabsichtigt, sind rasch angefertigt. Ein wenig ärgert er sich, dass gerade heute Feiertag ist, sonst hätte er den Abzug sogleich dem Kommissar vorlegen können, von dem er auch gerne gehört hätte, wie weit er mit seinen Ermittlungen zwischenzeitlich gekommen ist. Da der Stundenzeiger der Uhr wenige Minuten zuvor die zwölf passiert hat und sich - das fehlende Frühstück einmahnend - sein Magen knurrend rührt, verlässt er die Wohnung seines Bruders wieder und winkt an der nächsten Querstraße ein Taxi herbei, das ihn zum Bambusgarten bringen soll, wo er, wie er dies am Vortag geplant hat, sein Mittagessen einzunehmen gedenkt, wodurch er in diesem Fall sogar zwei Fliegen mit einer Klappe schlägt.

Schon das Äußere verrät Claude, dass es sich bei diesem chinesischen Restaurant um eines der besseren Kategorie handelt, nicht eines jener asiatischen Esslokale ist, in denen man vielfach zwar gut essen kann, bei denen es oftmals aber an der Ausstattung, dem Ambiente fehlt, wie er es zuletzt so oft auch in Chinatown von San Francisco feststellen musste. Der schon auf den ersten Blick unverkennbaren Gediegenheit kann auch der im Verlauf der Taxifahrt stärker gewordene Regen optisch nichts anhaben, vielmehr wird jene beim Betreten des Lokals nachhaltig unterstrichen. Nicht der in vielen chinesischen Restaurants anzutreffende überbordende Farben- und Schnickschnack-Rausch, der für gewöhnlich großflächige, lärmerfüllte Räume verunstaltet, nein, an diesem Ort vermitteln geschmackvoll und zurückhaltend eingesetzte Dekorationselemente wie fein bemalte Wandfächer, ausgewählte Schmucksteintafeln sowie Tafeln goldbemalter dreidimensionaler Wandschnitzereien und Lampions verschiedenster Art den Gästen sofort das Gefühl, in stilvoller Umgebung speisen zu können, ein Gefühl, das nicht zuletzt auch auf der Intimität verschaffenden Raumaufteilung beruht, die aus zum Teil durchbrochenen Holzschnitzwänden besteht, deren dunkle Lackierung dem Raum zusätzlich von seiner Größe nimmt. Claude, Anhänger, Liebhaber der chinesischen Küche, hat während seiner Reisen rund um den Globus zwar schon so manches China-Restaurant besucht, kann sich aber nur an wenige erinnern, die diesem an Eleganz gleichkommen.

„Guten Tag, mein Herr, haben Sie reserviert?“, erkundigt sich die Dame hinter dem Pult am Eingang bei ihm mit charmantem Lächeln.

Den Gesichtszügen nach stuft sie Claude als Südchinesin oder Vietnamesin ein. „Nein, ... hätte ich dies tun müssen?“, setzt er sein gewinnendstes Lächeln auf, um so die Gefahr zu mindern, von ihr abgewiesen zu werden, was aber ohnehin nicht geschieht.

„Normalerweise empfiehlt es sich, heute Mittag ist es aber, trotz des Feiertags, vergleichsweise ruhig, heute Abend hingegen hätten Sie ohne Reservierung keine Chance.“ Sie tritt hinter dem Empfangspult hervor, wodurch ihr dunkelvioletter, langgeschlitzter, bodenlanger, formvollendet an die schmalen Hüften sich schmiegender Rock sichtbar wird, der sich im Zusammenspiel mit der an den Ärmelenden und um den schmalen Kragen herum mit Goldfaden bestickten Weste, die eine winzige Nuance dunkler gehalten ist als jener, zu solch einem Augenschmaus zusammenfügt, dass dieser das Kommen allein schon lohnt. „Würden Sie mir bitte folgen“, fordert ihn die junge Frau auf, deren schulterlanges glattes, pechschwarzes Haar bei der Drehung ihres zerbrechlich wirkenden Körpers Claude an einen von lauen Winden sachte in Bewegung gesetzten Vorhang erinnert, der sanft hin und her schwingt. Die Speisekarte unter dem Arm, schreitet sie voran, so dass ihm genügend Zeit bleibt, ihren wohlgeformten Körper ausgiebig von hinten zu studieren, wobei er die Reizsignale, die die beim Ausschreiten in den Längsschlitzen sichtbar werdenden, in einer hautfarbenen Feinstrumpfhose steckenden Beine aussenden, deutlich verspürt, was ihm unwillkürlich ins Bewusstsein ruft, wie lange er mit keiner Frau geschlafen hat.

„Ist Ihnen dieser Platz recht?“, bietet die Dame in Violett ihm einen reizend in einer kleinen Nische stehenden Tisch an, der für ein Tête-à-tête perfekt wäre, ihm für seine Zwecke allerdings als weniger geeignet erscheint. Um einen zentraler gelegenen Tisch bittend, hofft Claude, sich seiner vorherigen Gedanken fast schämend, diese mögen ihm nicht ins Gesicht geschrieben stehen. Aus dem leichten Augenaufschlag, den er bei ihr zu registrieren sich einbildet, wird er indes nicht schlau, vermag er nicht zu erkennen, ob er als Aufforderung oder als Zeichen der Geringschätzung gemeint war. Höflich wie zuvor wählt sie vielmehr einen anderen Tisch für ihn aus, dessen zentrale Platzierung im Raum dem entspricht, was sich Claude vorgestellt hat.

„Wissen Sie, ich bin zum ersten Mal hier und möchte mir das Interieur in Ruhe anschauen können“, erklärt er ihr das Motiv für seine Bitte, was zwar nicht der ganzen Wahrheit entspricht, aber auch nicht gelogen ist, geht es ihm bei seinem Besuch, neben dem Wunsch wieder einmal gut chinesisch zu essen, auch darum, herauszufinden, ob Philipp auch in diesem Lokal fotografiert hat oder nicht. Zu diesem Zweck hat er zuvor in Philipps Wohnung noch einmal rasch sämtliche Abzüge durchgeschaut, ihren Inhalt geistig abgespeichert, und schließlich diejenigen von ihnen, von denen er sich am meisten verspricht, eingesteckt, um sie notfalls zwecks einer Gegenprobe vor Ort zur Hand zu haben. Während sie ihm die hellrote Stoffserviette auf den Schoß legt und sodann die Speisekarte überreicht, erkundigt er sich: „Können Sie mir etwas besonders empfehlen? Was ist denn die Spezialität des Hauses?“

„Sehr beliebt sind zum Beispiel die gedünsteten Garnelen oder das Hühnchen in Zitronensauce, ich persönlich esse aber auch sehr gerne die mit Honig glasierte Ente. Doch lassen Sie sich Zeit, schauen Sie sich erst einmal die Karte an. Cathy wird dann Ihre Bestellung aufnehmen. Ich wünsche Ihnen auf jeden Fall aber schon jetzt einen guten Appetit.“

„Oh, danke schön.“ Auch bei ihrem Abgang kann es sich Claude nicht verkneifen, ihrer überaus weiblichen Figur mit den Gefühlen eines Mannes zu huldigen. Der Blick in die Speisekarte verrät ihm sogleich sehr schnell, dass der Ruf, der dem Restaurant angeblich vorauseilt, nicht von ungefähr zu kommen scheint, denn was da schwarz auf weiß an kulinarischen Leckereien angeboten wird, lässt erahnen, dass hier ein Meister seines Faches am Wok stehen muss, der sich, dies verdeutlichen die Preise, seine Kunst aber auch entsprechend honorieren lässt.

Nachdem Claude seine Bestellung, eben besagte Garnelen und dazu noch einen Teller mit Jakobsmuscheln, Cashewnüssen und allerlei kleingeschnittenem Gemüse, aufgegeben hat, nippt er zunächst an dem hauchdünnen Porzellantässchen mit Jasmintee, das ihm die Bedienung, die sich ihm als Cathy vorstellte und in einem gleichfalls hochgeschlitzten, roten Rock und gleichfarbiger Weste daherkam, zusammen mit einer dickbauchigen, typisch chinesischen Teekanne serviert hat. Ein zweiter Schluck leert die Tasse, woraufhin sie von Cathy, die ihm gar keine Zeit lässt, dies selbst zu tun, wieder gefüllt wird, ein Service, der ihn an die besseren China-Restaurants in den Staaten und in Fernost erinnert, in denen der Kunde sich tatsächlich noch ein wenig wie ein König fühlen darf. Seiner aufmerksamen Bedienung ein anerkennendes Lächeln schenkend, beginnt er anschließend mit dem näheren Studium des Gastraumes, den er quadratmeterweise mit seinen Augen abtastet, in der Hoffnung, einen Beleg dafür zu finden, dass zumindest eine der Aufnahmen in seiner Jackeninnentasche an diesem Ort aufgenommen wurde. Dabei beantwortet sich auch die Frage, die er sich zuvor gestellt hat, warum nämlich das Lokal eigentlich den Namen Bambusgarten trägt, was wohl, wie er feststellt, von den auf allen dekorativen Stilelementen sowie den Raumteilern auftauchenden Bambusmotiven herzurühren scheint. Sich die Aufnahmen seines Bruders geistig vergegenwärtigend, unterzieht er den Raum wieder und wieder einer gründlichen optischen Inspektion, bei der sich eine halblinks von ihm sich befindende Sitzecke, die auf drei Seiten von besagten hölzernen Trennwänden abgegrenzt ist, mehr und mehr als deckungsgleich mit dem auf einem der Fotos zu erkennenden Hintergrund herauskristallisiert, und zwar auf eben jenem Bild, aus dem Claude an diesem Morgen eine Ausschnittsvergrößerung heraus angefertigt hat. Um sich letzte Sicherheit zu verschaffen, müsste er die Vergrößerung zu Vergleichszwecken zur Hand nehmen, was er zunächst aber noch vor sich hinschiebt, um sich erst einmal auf die bestellten Leckereien zu konzentrieren, denen er, wie er sich zu seiner Schande eingestehen muss, bis zu diesem Zeitpunkt in keinster Weise die ihnen gebührende Aufmerksamkeit hat zukommen lassen, dabei übertreffen sie seine Erwartungen noch. ‚Genieße erst einmal in Ruhe dein Essen und dann schaust du weiter’, fordert er von sich Konzentration auf die auch rein optisch Appetit anregenden Gaumenfreuden, und während er sich diese Häppchen für Häppchen mit den aus lackiertem Bambus gefertigten Stäbchen von den einzelnen Tellern fischt, schenkt ihm, kaum hat er das Tässchen wieder geleert, Cathy von dem die Speisen geradezu perfekt umschmeichelnden Jasmintee nach, der jedes andere Getränk an seiner Stelle als Frevel erscheinen ließe. Und wie er es von Lokalen dieser Art gewohnt ist, tafelt ihm seine reizende Bedienung zum Abschluss einen Teller fein geschnittenen Obstes auf, der allerdings mit einer derartigen Auswahl aufwartet, wie er sie in noch keinem chinesischen Restaurant vorgesetzt bekommen hat. Eigentlich schon mehr als satt, kann er dennoch der Versuchung nicht widerstehen, sich einige der dargereichten Stücke herauszupicken.

„Möchten Sie vielleicht sonst noch etwas, zum Beispiel einen Reisschnaps?“, erkundigt sich Cathy bei ihm, als sie bemerkt, dass er seine Mahlzeit offensichtlich beendet hat.

„Um Gottes willen, ich platze ja jetzt schon“, wiegelt er mit zufriedener Miene schleunigst ab.

„Hat es Ihnen geschmeckt?“

„Exzellent! Ein Kompliment an Ihren Koch!“

„Das freut mich. Ich werde ihm Ihr Lob ausrichten, er wird sich sicherlich darüber freuen.“

Da Claude noch Zeit für seinen Fotovergleich benötigt, und er - vom guten und reichlichen Essen ein wenig träge geworden - außerdem noch keine rechte Lust verspürt, das Lokal zu verlassen, bittet er die Bedienung um eine weitere Kanne Jasmintee: „Wissen Sie, der ist so lecker, so einen habe ich schon lange nicht mehr getrunken.“

„Selbstverständlich, wenn Sie bitte einen Moment warten“, bittet sie ihn - mit der leeren Kanne verschwindend - um Geduld.

Sich behaglich zurücklehnend, wartet Claude ihre Rückkehr ab und passt dann einen Moment ab, in dem sie sich dem zwei Tische weiter sitzenden Paar zuwendet, um unauffällig die mitgebrachten Aufnahmen aus der Jacke zu ziehen, wobei die gesuchte glücklicherweise zuoberst liegt, was den Vergleich zwischen Bild und Realität beschleunigt. Keine zwanzig Sekunden benötigt er, um eindeutig festzustellen, dass bewusstes Bild tatsächlich an diesem Ort gemacht wurde. Doch wer sind die beiden Asiaten an Brehms Seite, wie kann er mehr über sie herausfinden? Das Foto einfach Cathy oder der Empfangsdame vorlegen, das geht nicht. Also was dann? Erst einmal die Bilder wieder in der Versenkung verschwinden lassend, tüftelt er über Möglichkeiten nach, an die gewünschten Informationen zu kommen. Da ihm nichts Besseres einfällt, wählt er, als Cathy ihm erneut die Tasse nachfüllt, den direkten Weg: „Auch dem Besitzer des Lokals möchte ich übrigens ein Kompliment aussprechen. Glauben Sie mir, ich war schon in vielen chinesischen Restaurants, habe aber selten ein so geschmackvoll eingerichtetes gesehen. Das würde ich Ihrem Chef gerne persönlich sagen. Ist er zufällig da, und wenn ja, könnten Sie ihn zu mir bitten?“ ‚Keine besonders tolle Idee, die du da hast, aber was soll's’, hadert Claude angesichts seiner momentanen Ideenlosigkeit mit sich selber.

Cathy scheint sich jedoch nichts dabei zu denken, denn ihr Bedauern klingt ehrlich: „Oh, das tut mir leid, aber Herr Sung, der Besitzer, ist erst gestern spätabends von einer Reise zurückgekehrt und ist bis jetzt noch nicht erschienen.“

Die wie eine Luftblase zerplatzte vage Hoffnung hinterlässt - er wundert sich selbst - bei Claude keine Spur der Enttäuschung, denn irgendetwas sagt ihm, dass er an die gewünschte Information auch so kommt. Doch hält er sich die Option offen, für alle Fälle: „Macht nichts, ich komme sicherlich wieder, vielleicht besteht ja dann die Möglichkeit dazu.“

„Wir würden uns freuen, Sie wieder als unseren Gast begrüßen zu dürfen“, schmeichelt ihm Cathy mit asiatischer Höflichkeit, die in diesem Fall allerdings keine leere Floskel ist, sondern ehrlich gemeinter Wunsch, wie Claude an ihrer Stimme und in ihren Augen erkennt. Um sich bei ihr in jedem Fall in guter Erinnerung zu halten, bemisst er das Trinkgeld noch ein wenig reichlicher als er dies ohnehin vorhatte, weiß er aus jahrelanger Erfahrung doch nur zu gut, welche Wirkung damit erzielt werden kann, auch wenn er sich andererseits ebenso bewusst ist, welche negativen Langzeitfolgen damit verbunden sein können. Dass er mit seiner Einschätzung richtig lag, beweist die überaus höfliche Art und Weise, mit der sich nicht nur Cathy bei ihm verabschiedet, sondern auch die Dame am Empfang, die ihn - mit dem Wunsch, ihn möglichst bald wieder als Gast begrüßen zu dürfen - mit schützendem Regenschirm zum bestellten Taxi hinausbegleitet, das ihn zu Philipps Wohnung zurückbringen soll.

21:35 Uhr

Noch stehen Wasserpfützen auf dem Bürgersteig vor dem Klub 66, der Regen indes hat bereits gut drei Stunden zuvor aufgehört, die Luft allerdings merklich abgekühlt, so dass es Claude beim Verlassen seines Hotels für geraten hielt, ein wärmeres Sakko anzuziehen, eine Entscheidung, die er nicht bereut, denn die frische, gereinigte Nachtluft hat ihn bei seinem Spaziergang infolge eines hin und wieder stärker anschwellenden Windes mitunter frösteln lassen, so dass er froh ist, endlich den Klub zu erreichen.

„Herr Brehm hat für die Zehn-Uhr-Show einen Platz für mich reservieren lassen“, lässt er die Dame am Eingang zum Bühnenraum wissen.

„Dürfte ich um Ihren Namen bitten.“

„Trotter, Daniel Trotter.“

Mit ihrem violett lackierten Zeigefinger der rechten Hand die Sitzplatzliste nach seinem Namen absuchend, fällt ein Teil der dunkelroten, über die Schultern reichenden Locken vor das Gesicht der Mit-Dreißigerin, wobei die schwarzen Haaransätze verraten, dass die Haarpracht gefärbt ist. „Hier habe ich Sie. Lorraine“, ruft sie eine ihrer Kolleginnen herbei, „würdest du den Herrn bitte zu Tisch 24 führen.“

Das nur bis zur Hälfte der Oberschenkel reichende pinkfarbene Röckchen der Platzanweiserin schwingt bei jedem ihrer Schritte geradezu aufreizend kess hin und her, trotzdem entgeht es Claude nicht, dass bereits fast alle Plätze des Zuschauerraumes besetzt sind. „Bitte schön, nehmen Sie Platz“, offeriert Lorraine ihm - wie er erfreut feststellt - einen Zweimanntisch in der zweiten Reihe, ein klein wenig links der Bühnenmitte, wodurch ausgezeichnete Sicht auf das Showgeschehen gewährleistet ist. Der zweite Platz am Tisch ist noch frei und scheint es auch zu bleiben, denn auf dem Reservierungstäfelchen steht nur sein Name.

„Ich wünsche Ihnen noch einen schönen Abend, Herr Trotter. Meine Kollegin wird Sie gleich bedienen“, verabschiedet sich Lorraine von ihm, nachdem sie einer der Bedienungen mit einem Handzeichen zu verstehen gegeben hat, dass sie sich um den Neuankömmling kümmern möge.

Auch noch zehn Minuten vor Showbeginn werden letzte Besucher zu ihren Tischen geleitet, darunter viele Damen mit langen Abendgarderoben, deren tiefe Dekolletees von ihren Brüsten vielfach mehr entblößen als verhüllen, begleitet von den unterschiedlichsten männlichen Typen, deren einzige Gemeinsamkeit, soweit Claude dies aufgrund der Entfernung und der nicht gerade üppigen Beleuchtung ausmachen kann, jene wohlgerundete, zum Teil überhängende Wölbung in Gürtelhöhe darstellt, deren überflüssige Pfunde auch mit Hilfe der besten Schneiderkünste nur unzureichend verborgen werden können.

„Schön, Sie wiederzusehen.“ Claude hat den Geschäftsführer nicht kommen sehen, schreckt daher ein wenig zusammen, als ihn dieser über die Schulter hinweg anspricht.

„Entschuldigen Sie, ich habe Sie gar nicht gesehen. Ja, natürlich, schließlich geht es um das Geschäft, und außerdem will ich mir den von Ihrem Chef angekündigten Augenschmaus nicht entgehen lassen", ist er darum bemüht, sich in den Augen des anderen auch nur als typischen, den weiblichen Reizen nicht abholden Vertreter seines Geschlechtes darzustellen, schließlich kann es nur von Vorteil sein, wenn ihn dieser entsprechend harmlos einstuft.

„Sie werden es nicht bereuen, das verspreche ich Ihnen.“ Uhls ein wenig süffisantes Lächeln verrät, dass er auf Claudes Winkelzug offensichtlich hereingefallen ist. „Herr Brehm lässt sich übrigens für den Moment entschuldigen. Er muss sich um seine ausländischen Gäste, seine VIPs kümmern. Er bittet Sie aber, nach der Show auf ihn zu warten, damit er Sie mit den Mädchen bekanntmachen kann. Ich habe diese bereits instruiert, nach ihrem Auftritt auf uns zu warten, allerdings habe ich ihnen nicht genau gesagt, um was es geht. Das wollten wir Ihnen überlassen, falls Ihnen die Damen für Ihre Zwecke zusagen. Warten Sie also bitte nach der Show hier auf uns.“

„Gut, dann lassen wir uns einmal überraschen“, bemüht sich Claude um einen lockeren, partnerschaftlichen Ton, der eventuell noch bestehende Verdachtsmomente bei dem Geschäftsführer ausräumen soll.

„Ehe ich es vergesse“, kommt dieser noch einmal zurück, „Sie sind selbstverständlich Gast des Hauses. Die Bedienung weiß Bescheid.“

„Oh, vielen Dank.“ ‚Denen liegt wohl wirklich etwas an dem Geschäft’, wertet Claude die Einladung.

Der Saal hat sich mittlerweile bis zum letzten Platz gefüllt, eifrig wuseln die Serviererinnen zwischen den Tischen umher, um möglichst noch vor Showbeginn auch die letzte Order herbeizuschaffen, damit die in drei Minuten beginnende Aufführung durch sie so wenig wie möglich gestört werde. Während Claude ein letztes Mal seinen Blick gemächlich über die Tische schweifen lässt, soweit er sie einzusehen vermag, erlischt im Raum allmählich die Deckenbeleuchtung, so dass schließlich nur noch die kleinen Tischlämpchen und kerzenartige Lampen in den Gängen die Wege zwischen den Sitzgruppen und zu den Notausgängen beleuchten. Und in dem Maße, in dem das Licht sich verringert, verstummen auch die Gespräche ringsum, richten sich die Blicke aller Anwesenden in Richtung Bühne, deren Vorhangmitte nach einem kurzen Fanfarenstoß und einem abschließenden Paukenschlag von einem Scheinwerferspot in gleisendes Licht getaucht wird, in das Sekunden später der Besitzer des Klubs hinter dem Vorhang hervortritt.

„Einen wunderschönen guten Abend, meine sehr verehrten Damen und Herren“, hebt Herr Brehm an, „zunächst möchte ich Sie im Klub 66 ganz herzlich willkommen heißen und Ihnen für Ihr Kommen danken. Viele von Ihnen waren ja schon einmal hier, manche auch öfters, doch was wir Ihnen heute Abend präsentieren werden, haben Sie in dieser Stadt noch nicht gesehen. Unsere neue Show kann sich, dies werden Sie mir am Ende der Vorstellung sicherlich bestätigen, durchaus mit denjenigen in Paris oder Las Vegas messen lassen. Ich habe weder Kosten noch Mühen gescheut, um Ihnen dieses neue Programm präsentieren zu können, in dem Sie Künstlerinnen aus sieben Nationen unterhalten werden, Ihnen die Reize des weiblichen Geschlechtes auf eine Art und Weise nahebringen werden, mit der sie nicht nur Männerherzen höherschlagen lassen werden. Erstmalig treten heute Abend auch Damen aus Fernost auf dieser Bühne auf, werden Sie in die geheimnisvolle Welt Asiens entführen. Doch bevor sich der Vorhang hebt, möchte ich mich auch bei meinem Choreographen, meinen Bühnenbildern, den Kostümschneiderinnen, den Maskenbildnern sowie allen anderen bedanken, die geholfen haben, diese Show zu realisieren. Doch nun, meine Damen und Herren, lehnen Sie sich zurück und lassen Sie sich in die Welt der Sinne entführen. Meine Damen und Herren“, Brehm lässt seine Stimme zur höchstmöglichen Lautstärke anschwellen: „Genießen Sie: A World of Wonders.“ Nachdem er das Motto der nun folgenden Vorstellung ins Halbrund hinausposaunt hat, verschwindet der Besitzer des Klubs wieder hinter dem Vorhang, und auch der Lichtspot erlischt, wodurch der Raum nun wiederum in fast völliges Dunkel gehüllt ist, die Spannung geradezu greifbar wird, kaum einer der Anwesenden, wie gebannt auf den Vorhang Starrenden sich auch nur zu räuspern wagt.

Sekunden später gleitet der schwere Bühnenvorhang sachte zur Seite, gibt den Blick frei auf die Bühne, auf der zunächst allerdings kaum etwas auszumachen ist, nur einzelne kreuz und quer über sie flackernde violette Lichtpunkte, die sich – vom Punkt allmählich zum schmalen Kegel weitend - einer nach dem anderen allmählich an den menschlichen Figuren festsaugen, die sich nach und nach schemenhaft gegen den heller werdenden Hintergrund abzeichnen. Als jeder dieser schmalen Lichtkegel einer dieser Schattengestalten zugeordnet ist, weiten sich die Lichtradien, die Körper in violettes Licht tauchend, ehe diese dann von weißen, seitlich der Bühne angeordneten Strahlern erfasst werden, wodurch die bislang leblos wirkenden Gestalten quasi einen ersten Hauch von Lebendigkeit eingehaucht bekommen, die sie Augenblicke später in geradezu ekstatischen Verrenkungen über die Bretter schnellen lässt, begleitet von Kunstnebelschwaden, die von den Bühnenseiten eingeblasen werden und von oben auf die Tänzerinnen herabsinken und sie wie Feen über die Bühne gleiten lassen. Die schwarzen Stiefeletten, knapp geschnittenen Tangas und Brustleibchen in Weiß sowie die weit ausladenden weißen Strohhüte, die Anfangsbekleidung der rund zwei Dutzend jungen Tänzerinnen, verschwinden im Verlauf des von sphärischen Synthesizerklängen begleiteten Lichterspektakels Stück für Stück, bis die Showdamen sich schließlich so präsentieren, wie sie die Natur erschaffen hat, nackt und verführerisch, die Reize des weiblichen Körpers als Huldigung an die Evolution darbietend. Brehm scheint nicht zu viel versprochen zu haben, noch dazu ist eine der Damen schöner als die andere, wobei Claude vor allem drei Asiatinnen auffallen, deren geschmeidige Bewegungen von geradezu betörender Sinnlichkeit sind. Während die Musik allmählich abebbt und auch ein Scheinwerfer nach dem anderen erlischt, sinken die Tänzerinnen im Zeitlupentempo in sich zusammen, bis sie nur noch als dunkle gestaltlose Klumpen auf der mittlerweile wieder in fast völliges Dunkel gehüllten Bühne auszumachen sind. Kaum dass der letzte Ton verklungen, der letzte Scheinwerfer erloschen ist, braust donnernder Applaus auf, der belegt, dass zumindest dieser Teil der Show schon einmal voll den Geschmack des Publikums getroffen hat. Und da das Beste bekanntermaßen erst zum Schluss kommt, eine derartige Vorstellung sich peu à peu steigert, ist sich Claude sicher, dass Brehm damit ein wirklicher Volltreffer gelungen sein dürfte.

Was in den folgenden sechzig Minuten geboten wird, ist tatsächlich allererste Sahne, da ist sich Claude mit den übrigen Besuchern einig. Ganz gleich, ob die Akteurinnen bei den einzelnen Nummern prächtige, wallende Kostüme tragen oder sich im Evakostüm präsentieren, ihre erotische Ausstrahlung bleibt nahezu die gleiche. Bei so viel Kurzweil ist Claude gar nicht aufgefallen, in welch rasendem Tempo der Minutenzeiger seine Runde dreht, dies wird im erst klar, als alle der zuvor aufgetretenen Damen zum großen Finale nach und nach paarweise auf der Bühne erscheinen, um sich ganz zum Abschluss in geschlossener Phalanx vor dem vor Begeisterung aus dem Häuschen geratenen Publikum - Handküsschen werfend - zu verneigen. ‚Manch einer der anwesenden Herren kann heute Nacht sicherlich nicht ruhig schlafen’, bewertet Claude, nachdem sich der Vorhang geschlossen hat und die Raumbeleuchtung wieder angeschaltet worden ist, die vielfach geröteten Gesichter der um ihn herum sitzenden, sich meist schon im vorgerückten Alter befindenden Männer nicht ohne Häme, ‚manch einer ihrer Begleiterinnen dürfte das Gesehene beim stillen Vergleich mit der eigenen Figur allerdings auch ein wenig Kopfzerbrechen bereiten.’ Über eines sind sich aber alle einig, wie er den Gesprächsfetzen ringsum entnimmt: Das Gebotene hat gehalten, was versprochen worden war, hat die Erwartungen eher noch übertroffen. Gleichsam noch betäubt von den optischen Reizdarbietungen, ist kaum einer so recht gewillt, den Zuschauerraum zu verlassen, bestellen im Gegenteil viele noch etwas zu trinken, und auch Claude entschließt sich, da er nunmehr seiner trockenen Kehle gewahr wird, ebenfalls noch ein Glas zu ordern, denn wer weiß, wie lange es dauert, bis Herr Brehm ihn abholt.

Dass er mit dieser Vermutung nicht falsch lag, merkt er spätestens, als er auch dieses wiederum geleert hat, ohne dass sich Brehm oder Uhl haben sehen lassen. ‚Müssen ja verdammt wichtige Typen sein, mit denen er da zusammensitzt’, dämpft er seine aufkeimende Ungeduld, die zum Glück nicht weiter strapaziert wird, denn in diesem Augenblick sieht er die beiden vertrauten Gesichter in Begleitung fünf anderer Herren erscheinen, von denen zwei Europäer, vermutlich Deutsche sind, wohingegen die drei übrigen von Claude auf den ersten Blick als Chinesen eingestuft werden. Gesehen hat er noch keinen von ihnen, und da sie, während Brehm an Claudes Tisch herantritt, ins Gespräch vertieft mit dem Geschäftsführer allesamt einige Meter entfernt stehen bleiben, erfährt er zu seinem Bedauern auch nicht mehr über ihre Identität.

„Guten Abend, Herr Trotter, entschuldigen Sie bitte, dass ich Sie so lange habe warten lassen, aber ich musste mich noch um meine Gäste kümmern. Und meine asiatischen Freunde wollten mich nicht eher gehen lassen. Wenn die sich erst einmal festgetrunken haben, dann ist kaum noch ein Fortkommen. Aber jetzt wollen wir mal“, fordert ihn der Clubbesitzer zum Mitkommen auf, wobei er seine Schritte in Richtung des heftig diskutierenden Sextetts lenkt. „Meine Herren“, unterbricht Brehm deren angeregtes Gespräch, „darf ich Ihnen Herrn Trotter vorstellen. Er hat Großes mit unseren Damen vor! Also, gehen wir!“

Claudes Hoffnung, Brehm werde ihm seine illustren Gäste namentlich vorstellen, ist zerstoben, man nickt sich lediglich gegenseitig höflich zu, und das ist es. Ein wenig stutzig macht ihn der Terminus ‚unsere Damen’, doch mahnt er sich zur Vorsicht: ‚Interpretiere nicht mehr hinein, als möglicherweise dahintersteckt.’

Offensichtlich haben nicht nur Brehms Gäste kräftig dem Alkohol zugesprochen, sondern er selbst auch, wie Claude zum einen rein geruchsmäßig, zum anderen aber auch an dem beschwingten Tonfall und der beinahe burschikosen Art erkennt, mit der jener den Arm um seine Schulter legt, so als wären sie alte Bekannte, darauf aus, irgendeinen Lausbubenstreich auszuhecken. „Und, hat Ihnen die Show gefallen? Haben Ihnen die Mädchen gefallen?“ Ohne Claudes Urteil abzuwarten, beantwortet er seine Frage selber: „Die waren doch Extraklasse, oder?“

Auch wenn Claude die alkoholbedingte Vertraulichkeit seines Gesprächspartners nicht behagt, muss er ihm in diesem Punkt Recht geben. Noch einige Belanglosigkeiten bezüglich holder weiblicher Schönheit miteinander austauschend, führt der Klubbesitzer ihn zu den Garderoben der Showdamen, gefolgt von dem ihm unbekannten Quintett, um das sich Uhl kümmert.

„Hier herein“, lotst Brehm Claude und die übrigen in einen großen langen Raum, dessen eine Seite von einer langen Reihe von Schminkspiegeln und davorstehenden Stühlen eingenommen wird, wohingegen sich an den übrigen Wänden gepolsterte Sitzbänke befinden, über denen die Kostüme der Tänzerinnen - durch Namensschilder fein säuberlich getrennt - aufgehängt sind. Etliche der Mädchen sind gerade mit dem Abschminken beschäftigt, andere ziehen sich um, einige sitzen scheinbar einfach nur herum, während eine Handvoll von ihnen bei einer Zigarette Abstand und Entspannung zum Vorführungsstress zu finden sucht. Da er infolge seiner ausgedehnten Aufenthalte im asiatischen Raum weiß, wie scharf Asiaten hinter entblößten Brüsten europäischer Frauen her sind, bereitet es Claude bei einem Seitenblick auf die drei Chinesen diebische Freude, in deren Augen, die gerade noch - verschärft durch den Alkohol - lüstern glänzten, die Enttäuschung zu sehen, die diese überkommt, als sie feststellen müssen, dass die auf der Bühne so freizügigen Damen bereits wieder weitestgehend bekleidet sind oder sich zumindest in Bademäntel gehüllt haben.

„Also, meine Lieben“, Brehms Stimme bringt das Gemurmel und Gekicher der Showgirls zum Schweigen, „zunächst möchte ich mich bei euch bedanken, ihr wart großartig. Und nun möchte ich euch Herrn Trotter vorstellen, von dem euch Michael ja gestern bereits erzählt hat. Er wird euch kurz darlegen, worum es geht. Passt gut auf, vielleicht bringt er euch groß heraus“, lenkt er die Aufmerksamkeit der jungen Damen auf Claude, an den gewandt er hinzufügt: „Toi, toi, toi. Die Damen gehören Ihnen!“

Die Augen so vieler reizender junger Frauen auf sich gerichtet, ist Claude ein wenig mulmig zumute. Philipp war es gewohnt, Tag für Tag mit schönen - manchmal auch weniger schönen - Frauen zu arbeiten, ihm treibt diese Situation hingegen, verstärkt noch durch die Tatsache, dass er jede einzelne der ihm Lauschenden zuvor bar jeglichen Streifens Textil gesehen hat, unweigerlich ein wenig die Schamesröte ins Gesicht, die - so hofft er inständig – jene hoffentlich nicht wahrnehmen mögen, wobei er auf das nicht allzu helle Licht als Verbündeten spekuliert. Nach anfänglicher Unsicherheit fängt er sich indes erstaunlich schnell und erläutert, worum es bei dem angeblich geplanten Projekt geht, wobei er sich jedoch im Stillen immer wieder fragt, wie er auf diese ihm zunehmend abwegiger erscheinende Idee gekommen ist, welche Resultate er sich von ihr eigentlich verspricht. Sein ursprünglicher Hintergedanke, das Vertrauen der Mädchen zu gewinnen, um so eventuell näher an die Hintermänner der lokalen Unterwelt heranzukommen, erscheint ihm in diesem Augenblick als hirnrissig, geradezu abstrus, denn keine der jungen Frauen sieht so aus, als müsste sie ihr Herz bei ihm ausschütten. Trotz dieser Zweifel ermuntert er sich, die Scharade weiterzuspielen, für einen Rückzug ist es ohnehin zu spät. „Das wäre im Grunde genommen alles“, beendet er seine Ausführungen. „Wenn Sie mir gestatten, würde ich mich jetzt noch mit jeder einzelnen von Ihnen kurz unterhalten, damit Sie mir sagen können, ob Sie interessiert wären, und damit wir gegebenenfalls noch offene Fragen Ihrerseits klären können.“

Klar, dass die Aussicht ins große internationale Werbegeschäft einzusteigen bei seinen Zuhörerinnen auf Interesse gestoßen ist. Angesichts der unverkennbaren Vorfreude, die Claude aus den Augen und den Antworten herausliest und -hört, tut es ihm leid, dass er den jungen Damen bloße Hirngespinste in Aussicht stellt, ihnen Luftschlösser vorgaukelt. Als ihn bei der fünften die Gewissensbisse zu übermannen drohen, lässt der Besitzer des Klubs, der seine anderen Gäste mit den einzelnen Mitgliedern seiner Truppe bekanntmacht, einen Namen fallen, bei dem Claude unweigerlich aufhorcht und dessen Träger er sich anschauen muss, weswegen er sich so rasch - und dennoch unauffällig - als möglich umwendet. Da Brehm in diesem Augenblick nur mit einem der drei vermeintlichen Chinesen zusammensteht, muss er aller Wahrscheinlichkeit nach ihn gemeint haben, wie sich auch umgehend bestätigt, als ihn jener noch einmal scherzend beim Namen nennt, wobei der mit „Herr Sung“ Angesprochene leise vor sich hin kichert. ‚Ob dies wohl Herr Sung Ning ist?’, fragt sich Claude, den kleinen, ein wenig untersetzten Mann musternd, der an den Ringfingern beider Hände Jaderinge trägt und unter dessen linkem Anzugsärmel eine mit Edelsteinen besetzte Armbanduhr hervorschaut. ‚Na klar doch’, wie Schuppen fällt es ihm mit einem Mal von den Augen, ‚das ist doch einer der beiden Männer, die auf dem im Bambusgarten aufgenommenen Foto zusammen mit Brehm an einem Tisch sitzen, nur dass er jetzt anders frisiert ist und eine Brille trägt’, weswegen er ihn zunächst auch nicht erkannt hat. ‚Das Kommen, all die Schauspielerei hat sich also doch gelohnt’, frohlockt er, um sich im nächsten Moment die Frage zu stellen, ob der Restaurantbesitzer möglicherweise um seine wahre Identität weiß, schließlich war er der Besitzer des Unfallwagens, in dem möglicherweise ein Mann saß, der den Auftrag hatte, ihn zu liquidieren, unter Umständen im Namen dieses Mannes. Bislang zwar alles nur Spekulationen, aber was, wenn es so war. Dann ist es durchaus nicht auszuschließen, dass Herr Sung ihn erkannt hat. Beunruhigt von diesem Gedanken, beobachtet Claude den Chinesen - der sich abwechselnd mit Brehm, Uhl und den anderen vier Männern unterhält - in der Folgezeit genauer, stellt jedoch zu seiner Beruhigung fest, dass nichts darauf hindeutet, jener könnte ihn enttarnt haben. Dennoch gemahnt er sich zu äußerster Wachsamkeit, denn nur zu gut weiß er, wie schwer es ist, hinter die Fassade eines Asiaten zu blicken. Dabei muss er sich gewaltig konzentrieren, um bei den Tänzerinnen, derentwegen er ja eigentlich hier ist, keinen Verdacht zu erregen, doch ist es gar nicht so einfach, auf der einen Seite deren Fragen zu lauschen und andererseits den Chinesen im Auge zu behalten. Und kaum glaubt er sich emotional und konzentrationsmäßig wieder einigermaßen im Griff zu haben, vernimmt er aus Uhls Mund einen zweiten Namen, mit dem dieser eine der beiden deutschsprachigen Personen Herrn Sung gegenüber anspricht: Lüttgers. Dieser Name lässt Claude noch mehr zusammenzucken, versetzt ihm regelrecht einen Schock, so dass er es kaum wagt, sich diesen näher anzusehen, sich fragend, warum er diesen nicht schon vorher erkannt hat. ‚Klar, die Frisur ist anders, und auch der Schnauzer fehlt auf Philipps Fotos. So also sieht eine der bundesdeutschen Unterweltgrößen aus’, konstatiert er mit beklommenem Gefühl. Mit Grauen erinnert er sich, was er in Eva-Maries Bericht über diesen Kerl gelesen hat. Claude bedauert es, dass nicht auch die Namen der anderen fallen, denn offensichtlich handelt es sich bei Brehms Gästen tatsächlich um VIPs, wenn auch nicht gerade im positiven Sinne, doch tut es dies ohnehin in den seltensten Fällen, gemessen an dem, was Personen dieses zweifelhaften Status im Normalfall für das Allgemeinwohl bewirken.

„Kommen Sie, meine Herren“, lädt der Klubbesitzer das Quintett schließlich ein, nachdem er die Asiaten reihum mit den Tänzerinnen bekannt gemacht hat, wobei - wie Claude nicht entgeht - diese einige recht angeregte Worte mit zwei der Asiatinnen gewechselt haben, deren grazile Körper er während der Vorführung bewundert hat, „lasst uns mal schauen, was der Abend noch zu bieten hat. Ich glaube, da warten noch ein paar Damen auf Sie.“ Herr Sung übersetzt Brehms Worte den beiden anderen Asiaten, bei denen es sich, dies glaubt Claude nunmehr bestätigt zu sehen, gleichfalls um Chinesen zu handeln scheint, wofür auch ihre ganze Physiognomie spricht. Deren schiefes Grinsen zeigt an, dass sie Brehms Andeutung verstehen, was ihre zuvor erfahrene Enttäuschung mit einem Schlag hinwegwischt, woraufhin sie sich sogleich zum Rückzug aus dem Garderobenraum rüsten.

‚Ist doch immer das Gleiche’, resümiert Claude das für ihn traurige Schauspiel, ‚kaum bietest du ihnen ein wenig Sex an, schon verlieren sie alles andere aus den Augen.’ Und während die fünf sich an ihm vorbeischieben, um den Raum zu verlassen, studiert er noch einmal gründlich die Gesichter der drei Männer, deren Identität sich ihm nicht erschlossen hat. Schließlich ist nicht auszuschließen, dass er ihnen irgendwo noch einmal begegnet.

„Entschuldigen Sie, Herr Trotter, aber ich muss mich leider meinen Gästen widmen“, der spöttisch lustvolle Unterton verdeutlicht, worauf Brehm anspielt, „aber Michael, Herr Uhl, wird sich weiterhin um Sie kümmern. Was meinen Sie, bestehen Aussichten, dass wir ins Geschäft kommen?“

‚Wichtig ist es jetzt, Zeit zu gewinnen’, überlegt Claude blitzschnell, ‚die Sache am Kochen zu halten, ohne dabei konkrete Zusagen zu machen.’ „Durchaus möglich. Was ich gesehen habe, hat mich überzeugt, und Ihre Damen scheinen auch interessiert zu sein. Wie Sie sehen, habe ich mir ein paar Notizen gemacht“, Claude verweist auf das kleine Notizbuch. „Wenn es nach mir ginge, könnten wir morgen anfangen“, trägt er bewusst dick auf, um Brehm zuversichtlich zu stimmen und so eventuell aus der Reserve zu locken, „aber entscheiden tun meine Chefs, und denen muss ich halt mehrere Alternativen präsentieren. Ich denke aber, die Chancen stehen nicht schlecht. Aber, wie schon gesagt, eine Weile wird es bis zur endgültigen Entscheidung schon noch dauern.“

„Laden Sie Ihre Bosse doch einmal hierher ein, ich glaube, dann könnten Sie sich die weitere Sucherei ersparen.“

„Vielleicht keine schlechte Idee. Ich kann es ihnen ja einmal vorschlagen.“

„Lassen Sie es mich notfalls rechtzeitig wissen. Aber jetzt muss ich los, sonst werden meine Freunde ungeduldig. Also bis bald, Herr Trotter“, verabschiedet sich Brehm von Claude, der bestrebt ist, sich ebenfalls möglichst bald zurückzuziehen, um keinen Verdacht zu erregen jedoch noch mit einigen der anwesenden Damen plaudert, die sich mittlerweile alle wieder umgekleidet haben und gleichsam den Wunsch verspüren, nach Hause gehen zu können. Um sie und sich nicht länger auf die Folter zu spannen, entlässt sie Claude zehn Minuten später, woraufhin ihn der Geschäftsführer noch zum Ausgang begleitet, an dem ihn eine kalte Nachtbrise entgegenschlägt, die seine Schritte beschleunigt. Frisch motiviert durch die Erkenntnisse der letzten Stunde, beschließt er kurzerhand - voller Tatendrang - noch einen Abstecher zum Spargo zu machen, dessen Chef er ja auch noch kennenlernen wollte. Getrieben von dem unbestimmten Gefühl, dass dies ein Glückstag ist, auch wenn der Stundenzeiger bereits die Zwölf weit hinter sich gelassen hat und an und für sich bereits ein neuer Tag begonnen hat, lenkt er seine Schritte in Richtung des besagten Klubs, denn in diesem Fall baut er auf einen asiatischen Winkelzug, dem zufolge der Tag erst dann zu Ende ist, wenn man ins Bett geht, wobei die Sonne allerdings noch nicht wieder aufgegangen sein darf. Doch so lange will er sein Glück ohnehin keinesfalls strapazieren.

„Sie sind Helen, richtig?“ Da er in den letzten Tagen so viele neue Gesichter gesehen hat, vergewissert sich Claude erst einmal bei der Empfangsdame des Spargos, ob ihm sein Gedächtnis keinen Streich spielt.

„Ja“, bestätigt diese die Richtigkeit seiner Vermutung, ohne mit dem Gesicht ihres Gegenübers etwas anfangen zu können. „Was kann ich für Sie tun?“

„Können Sie mir sagen, ob Elaine da ist?“

„Ja, möchten Sie sie sprechen?“

„Ja.“

„Warten Sie bitte einen Moment, ich gehe sie holen. Wenn Sie mir noch Ihren Namen sagen würden.“

„Daniel Trotter.“

„Gut, ich bin gleich wieder zurück.“

Im Klub scheint Hochbetrieb zu herrschen, schließt Claude während des Wartens aus dem regen Kommen und Gehen. Die Gesichter der Vorbeigehenden studierend, hofft er, dass es nicht zu lange dauern möge, ein Wunsch der in Erfüllung geht, denn kaum zwei Minuten später taucht Helen, gefolgt von Elaine, wieder auf.

„Schön, Sie wiederzusehen“, begrüßt ihn Elaine mit leicht feuchtem Handschlag.

Nachdem Claude einige Höflichkeitsfloskeln mit ihr ausgetauscht hat, kommt er zur Sache: „Haben Sie ... oder hast du ...?" Ihr stummes Nicken zeigt ihm an, dass sie letztere Anredeform bevorzugt. „Also, hast du mit deinem Chef gesprochen?“

„Ja, ich habe ihm von dir erzählt, und von dem, was du vorhast, was du planst. Er schien mir nicht abgeneigt zu sein. Wenn du willst und Zeit hast, kann ich dich zu ihm bringen.“

„Prima. Deswegen bin ich hier.“ Claude überkommt das Gefühl, das Glück an diesem Tag für sich gepachtet zu haben, denn eine unerklärliche Ahnung sagt ihm, dass das Treffen mit dem Klubbesitzer für ihn nicht ohne Belang sein wird. Von Elaine zunächst einen langen Korridor und anschließend über eine Treppe ein Stockwerk höher geführt, klopft diese am Ende des Ganges letztlich an eine mit einem mannshohen, mehrere Revuegirls zeigenden Poster beklebte Tür. Da das Klopfen unbeantwortet bleibt, versucht es Elaine noch einmal, diesmal mit mehr Erfolg, denn nach einigen Sekunden ist ein dumpfes: „Herein“ zu vernehmen, das für sie das Zeichen zum Öffnen der Tür darstellt.

„Entschuldigen Sie, Herr Krombacher, dass ich Sie störe, aber Herr Trotter ist heute da und würde Sie gerne sprechen. Sie wissen schon, der Mann aus der Werbebranche“, hilft sie dem Gedächtnis ihres Chefs vorsichtshalber auf die Sprünge.

„Ah ja, richtig. Soll reinkommen.“ Die Stimme der Person, die Claude bis zu diesem Zeitpunkt noch nicht zu Gesicht bekommen hat, klingt sonor, aber auch ein wenig kratzig.

„Bitte“, die Tür aufhaltend fordert ihn Elaine zum Betreten des Zimmers auf, in dem Claude zunächst eines gewaltigen, massiven Schreibtisches ansichtig wird, hinter dem ein kaum dreißig Jahre alter, fast hager zu nennender Bursche mit bis zu den Schultern reichendem blondem Haar mit Mittelscheitel sitzt, der so gar nicht dem Bild entspricht, das er sich, nicht zuletzt der Stimme wegen, ausgemalt hat.

„Okay, Lilly, wir machen später weiter“, schickt Herr Krombacher die Frau, die ihm gegenüber saß und seine Sekretärin zu sein scheint, zusammen mit Elaine hinaus, die die Zimmertür schließt und so Claude mit ihrem Chef allein lässt, der ihn mit über den Schreibtisch entgegengestreckter Hand begrüßt: „Schönen guten Abend, Herr Trotter. Nehmen Sie Platz“, dirigiert er Claude auf den Stuhl, auf dem wenige Augenblicke zuvor noch die Schreibdame saß. „Was kann ich für Sie tun? Elaine hat mir die Tage zwar irgendetwas von Werbeaufnahmen erzählt, aber so ganz schlau bin ich daraus nicht geworden.“

Während er Krombacher nahezu die gleiche Geschichte auftischt wie Brehm, studiert er nebenbei das Zimmer, das zu einem großen Teil von der Couchgarnitur einschließlich Tisch zu seiner Linken und dem bulligen Wandschrank im Rücken des ihm Lauschenden gefüllt wird, wobei Claude das Fehlen eines Fensters auffällt, was zur Folge hat, dass der Raum künstlich beleuchtet werden muss, was mit Hilfe zweier hoher Stehlampen und einer wuchtigen Schreibtischlampe geschieht, die das Gesicht der beiden Anwesenden ausleuchtet. Als er beiläufig auch den Klub 66 erwähnt, verhärten sich Krombachers Gesichtszüge, eine Reaktion, die Claude zunächst nicht zu deuten weiß, die ihm erst verständlich wird, als nach dem Ende seiner Ausführungen sein Gegenüber das Wort ergreift.

„Bei Brehm waren Sie also auch schon!“ Krombachers verächtlicher Tonfall lässt Claude aufhorchen.

Dadurch wachgerufen, neugierig geworden, wirft Claude seinem Gesprächspartner noch ein paar schwer verdauliche Happen vor, erzählt ihm ausführlich von diesem Abend, so tuend, als habe er von Krombachers Geringschätzung Brehm gegenüber nichts bemerkt. Und die Finte funktioniert.

„Wenn ich Ihnen einen guten Rat geben darf: Hüten Sie sich vor Brehm und Uhl!“

Claude täuscht völlige Überraschung, Irritation vor: „Wieso, wie meinen Sie das?“

„Das sind zwei ganz linke Typen.“ ‚Als ob ihr das nicht alle irgendwie seid’, kommentiert Claude die letzte Aussage im Stillen für sich. „Glauben Sie mir, was ich Ihnen sage. Sie brauchen sich nur im Viertel umzuhören.“ Die verächtlich verzogenen Mundwinkel signalisieren äußerste Geringschätzung, ja Feindseligkeit.

Die Verachtung, die aus Krombachers Worten spricht, gibt Claude unmissverständlich zu erkennen, dass hinter seiner Äußerung mehr als bloße persönliche Antipathie steckt. „Um ehrlich zu sein, Sie irritieren mich“, täuscht er Ratlosigkeit vor, um den ganz offensichtlich emotional Aufgebrachten so weiter aus der Reserve zu locken, „das müssen Sie mir näher erläutern. Ich persönlich hatte keinen schlechten Eindruck von den beiden.“

„Dafür kennen Sie sie auch viel zu wenig. Und solange für Brehm was dabei herausspringt, mimt er immer den Gentleman.“ Wut rötet Krombachers