Impressum

Copyright: © 2012 Jörg Ringhoff

Published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

ISBN: 978-3-8442-4122-8

Legenden der Blutwölfe - Aravia® 2008 - 2012 von Jörg Ringhoff.

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LEGENDEN DER BLUTWÖLFE

ARAVIA

Von Jörg Ringhoff

LEGENDEN DER BLUTWÖLFE

Vorwort

Seit jeher von Fantasygeschichten, Filmen und Onlinespielen inspiriert, habe ich mich dazu entschlossen, eine eigene Geschichte niederzuschreiben, also folgt mir durch die Dimensionen der Fantasie, in die Tiefe der Vorstellungskraft auf den wundersamen Planeten Aravia, der in einer fernen Galaxis seine Bahnen zieht...

Hier gibt es dampfende Sümpfe in deren ewiger Dämmerung gefährliche Dämonen lauern, weite Ebenen mit bizarren, farbenprächtigen Bäumen; schroffe, karge Gebirge, die einen reizvollen Kontrast zu seinen leuchtenden, von Leben pulsierenden Städten darstellen, Zentren einer hoch entwickelten Kultur und Technologie. Aber Aravia ist auch eine Welt voller Zauberei und schwarzer Magie auf der man sich die Geschichte eines gefallenen Kaisers erzählt und Lieder singt von Helden und Legenden... den Blutwölfen von Donnerhall.

Wer sich an ein solches Projekt mit diesen Dimensionen begibt, muss entweder naiv oder größenwahnsinnig sein. Nicht wenige haben diese Buchidee mit einem mitleidigen Lächeln zur Kenntnis genommen, und man kann es ihnen kaum verdenken. Aber mit einer gehörigen Portion Idealismus und der Liebe zum Thema Fantasyliteratur bin ich - frei nach Erich Kästners Motto „Es gibt nichts Gutes, außer man tut es" - vor einigen Monaten das Unmögliche angegangen. Aus einer kleinen Kurzgeschichte wurde im Laufe der Zeit ein fünfhundert Seiten starkes Manuskript in dem eine ganze Welt- die Welt Aravia- entstand.

Das es nun tatsächlich zur Umsetzung gekommen ist, verdanke ich einigen besonderen Personen in meinem Umfeld, als allererstes meiner Freundin Sara für ihre Geduld und den kreativen Freiraum, Stefanie Kilp für viele Stunden der Wortschöpfung und Korrektur, sowie Guido Hochgrefe für seinen Eifer mich immer wieder zur Veröffentlichung zu motivieren.

Darüber hinaus gilt mein Dank einer Vielzahl von “Blutwölfen“, die mich durch ihre Persönlichkeiten mehr als inspiriert haben, darunter namentlich Jörg Oberle, Anja Jaspers, Christian Gomolka, Sandra Rossdeutscher, Wilfried Moess, Daniela Prandtke, Marcus Kizilkaya, Bianca Bußfeld, André Netzker und vielen mehr.

Dieses Buch ist all denen gewidmet, die Fantasygeschichten lieben. Ich hoffe ihr habt beim Lesen ebenso viel Spaß, wie ich es beim Schreiben hatte.

Jörg Ringhoff, Oelde im Oktober 2012

Die Welt von Aravia

Vor Jahrtausenden zerrissen durch den Sturm der Dämonen, besiedelten die magiebegabten Elfen und Alben die Kontinente Aravias und verhalfen dem Planeten zur Zivilisation und neuer Blüte. Nach einer Dekade der Harmonie und des Friedens begannen die Alben ohne Wissen ihrer Brüder und Schwestern mit der verbotenen Pandemie zu experimentieren. Dieser Frevel riss deren Stadt Vineta und das gesamte Elfenreich in den Untergang. Die hoch entwickelte, aber nun verwünschte Rasse der Alben löste sich von den friedfertigen Elfen und benannte sich fortab nach dem Initiator der Pandemie; Schwarzalb. Der Kontinent in der Mitte des Weltmeeres beheimatet bis heute beide Völker und ist Zentrum der Magie Aravias.

Ein jüngeres Volk des Planeten stellt die Zunft der Menschen dar. Wenig magiebegabt, aber von Natur aus wissbegierig besiedelten sie den großen östlichen Kontinent Aravias. Unter dem heiligen Kaiser der Menschen kannten diese nur einen natürlichen Feind, den Schwarzalben. Ein Bündnis mit den grobschlächtigen, primitiven Gorgonen sicherte zunächst die Grenzregionen der Menschenreiche und den Frieden Aravias. Durch die Intrigen der Schwarzalben rief das Gorgonenreich ohne Vorwarnung einen blutigen Krieg aus, das mächtige Bündnis der Barbaren und Alben stürzte die Menschheit und verbannte deren einst gütigen Kaiser. Dieser fristet als geisthaftes Wesen nunmehr sein Dasein im ewigen Eis seines Exils.

Nach Jahrhunderten der Knechtschaft begehrten die Menschen unter Führung der königlichen Nachkommen Donnerhalls auf, das Bündnis mit der aus der Asche auferstandenen Elfenstadt Vineta, den mutigen Zwergen aus Hammerfest, den kleinwüchsigen Naturwesen der Dryaden und den aus der Tiefe der Welt- Granumgard stammenden, insektenartigen Argosianern überrannte die Gorgonen und warf sie weit auf den tristen, verdörrten Kontinent Grimgard zurück. Die Bruderschaft der vereinigten Reiche war geboren, ihr Wahrzeichen bis heute die majestätische Stadt Donnerhall im Osten.

Nach weiteren Jahrhunderten des Friedens facht die Glut eines erneuten Krieges nun wieder auf. Gorgonen, Schwarzalben, mächtige, stierähnliche Minotauren und die wandelnden Kadaver der Widergänger bereiten sich unter dem Banner der Kultisten auf ein neues Zeitalter, ein Zeitalter ihrer blutigen Herrschaft vor.

Über dem drohenden Krieg zwischen Bruderschaft und Kult schwebt zudem der Fluch des verbannten Kaisers, der die pestartige Pandemie und dunkle, wiedergeborene Fylgien auf die Welt hernieder regnen lässt.

Dies ist Aravia… dies ist eine Welt vor dem Abgrund… und doch ist sie auch die Heimat abenteuerlicher Geschichten und Legenden... Diese nennt man nicht etwa Kriegsherren, Generäle oder gar Helden … Sie sind das Bollwerk der Rechtschaffenheit, die Blutwölfe von Donnerhall, die so manche Melodie der Ewigkeit spielen…

Die Zukunft aller Völker ist heute noch nicht geschrieben, doch die Vorsehung fügt dem Geschichtsbuch Aravias ein weiteres Kapitel des Krieges hinzu…

Wie alles begann

Prolog

Seit dem Anbeginn der Zeit trugen die Mächte des Chaos und der Ordnung ihren Kampf um die Vorherrschaft im Universum aus. Dann und wann neigte sich die Waagschale zugunsten einer der großen Kräfte, wenngleich keine der beiden Seiten je den endgültigen Sieg erringen konnte. Manche, Weise in der Augen der einen, Narren für die anderen, gingen sogar so weit zu behaupten, diese zwei Gewalten wären die sich ausgleichenden Teile eines Ganzen und der Sieg einer Hälfte und die sich daraus ergebende Vernichtung der Anderen, würde das Ende allen Daseins bedeuten.

Und doch gab es immer jene, die sich einer der beiden Seiten verschrieben und für sie kämpften. In allen Zeiten hat es Helden gegeben, welche die Geschicke der Welt formten. Manchmal in großen Schlachten, welche die Äonen beeinflussten und ihren Weg in das Gedächtnis Aller fanden, manchmal in kleinen persönlichen Konflikten.

Oft beeinflusste eine Entscheidung für Rechtschaffenheit oder Zerstörung, Pflicht oder Regellosigkeit, nur den Lebensweg des Beteiligten.

Manchmal war es mehr als das.

Manchmal war es ein ganzes Zeitalter.

Kapitel 1

Langsam wanderten die ersten Sonnenstrahlen durch das kleine Fenster und tauchten den schäbigen Holzboden in ein warmes, goldenes Licht, welches dem spärlich möblierten Raum etwas Gemütlichkeit verlieh. Kein Bild schmückte die kargen Wände, kein Teppich wärmte den Bewohnern im Winter die Füße, ganz im Gegensatz zum anliegenden Herrenhaus. Lediglich zwei einfache Betten standen rechts und links neben einem alten Holzschrank.

Ein junger Mann mit langem dunkelbraunem Haar und winzigen Bartstoppeln lag in einem dieser Betten. Sein entspannter, glücklicher Gesichtsausdruck ließ einen wundervollen Traum erahnen. Die aufgehende Sonne streifte das friedliche Gesicht des schlafenden Jungen und holte ihn allmählich aus dem Schlaf. Müde blinzelte der junge Mann durch die verschlafenen Augen. Wieso kam der Morgen denn nur immer so schnell? Ein kurzer Blick auf das zweite, jedoch leere Bett, verriet ihm, dass sein Bruder schon längst aufgestanden war. Der Tag hatte noch nicht begonnen und schon nagte das schlechte Gewissen wieder an ihm.

Eigentlich hätte er auch gleich liegen bleiben können. Besser würde der Tag wohl nicht mehr werden.

Er richtete sich auf und rieb sich den Schlaf aus den Augen. Irgendetwas hatte er doch gerade noch geträumt. Es war... es war nicht mehr greifbar. Die Erinnerung daran, so nah sie auch schien, entwischte jedes Mal aufs Neue bevor er sie festhalten konnte... Aber er fühlte, dass es etwas sehr Schönes gewesen sein musste.

Mühsam schwang er ein Bein aus dem Bett und zog schwerfällig das Zweite hinterher. Es war natürlich besser jetzt schon aufzustehen, bevor sein Vater wieder ungehalten wurde, weil er die Frühstückszeit verschlief. Er wollte ihm schließlich nicht noch mehr Gründe liefern ihn zu tadeln.

Ausgiebig streckte er sich und langsam wich die Müdigkeit aus seinen Knochen. Ein neuer Tag, bedeutete schließlich eine neue Chance, dachte er sich, seinen Vater vor Augen, mit einem schelmischen Grinsen im Gesicht.

Vielleicht lag es an diesem schönen Traum, aber er sprang voller morgendlicher Energie aus dem  Bett - Frühsport war nun angesagt. Rauf, runter, rauf, runter.

Als er beim sechsundfünfzigsten Liegestütz angelangt war öffnete sich quietschend die Zimmertür und sein Bruder lugte hinein. Sogleich schoss dem jungen Mann in den Kopf, dass er gestern noch den Auftrag hatte die Tür zu ölen.

„Marzo aufstehen, Vater will das du ... Oh du bist schon wach und du machst wieder deine unsinnigen Übungen? Na dann beeil dich damit, Vater hat einige Aufgaben für dich.“, dann verschwand er wieder.

´Unsinnige Übungen, unsinnige Übungen.´. Eines Tages würde er sich ihnen beweisen. Na gut er war vielleicht nicht der Erstgeborene der Lordschaft Finsterforsts, trotzdem konnte er es jederzeit mit seinem Bruder Askan aufnehmen und ihm dieses überhebliche Grinsen aus dem Gesicht prügeln - nun ja, eines Tages. Aber wenn Marzo nur fleißig weiter trainierte, siebenundfünfzig, dann würde er seinem Bruder, achtundfünfzig, und seinem Vater, neunundfünfzig, endlich zeigen, dass ein wahrer Krieger in ihm steckte… Sechzig, er liebte seine Familie, Einundsechzig, jawohl er liebte sie, Zweiundsechzig, Dreiundsechzig …

Der Schweiß rann Marzo mittlerweile in dicken Perlen über die zitternden Arme, vielleicht war es nun doch Zeit aufzuhören und endlich frühstücken zu gehen, danach konnte er immer noch weitermachen.

Marzo verließ die kleine, dem Wald nahe Hütte auf der abgelegenen Seite des Anwesens und schritt auf die Rückseite des Herrenhauses zu. Kurz darauf betrat er die prunkvolle Küche, wo sein Vater und Bruder bereits am Tisch zusammen saßen und sich über den bevorstehenden Tag unterhielten. Wieder einmal stellte Marzo fest, dass er mit den beiden nicht die geringste Ähnlichkeit besaß. Er wirkte zu jeder Jahreszeit sonnengebräunt mit dunklen Haaren und dunklen Augen, Bruder und Vater hingegen bleich und letzterer darüber hinaus noch von Schlachten gezeichnet. Der Grund war klar, es lag wohl hauptsächlich daran, dass Askans Mutter nicht die seine war und wie man ihm so oft vorhielt, dass schon sein Aussehen ein Zeichen der Schwäche war.

„Guten Morgen Askan! Guten Morgen Vater.“, er versuchte möglichst freundlich zu klingen.

Sein Bruder nickte ihm kurz zu.

„Guten Morgen? Wohl eher Guten Tag, mein Sohn.“, erklang die tadelnde Stimme seines Vaters Kane, Hochlord der Dynastie von Finsterforst.

„Die Sonne steht schon gewaltig hoch und in fünf Stunden ist bereits Mittag. Du hast dir wahrlich einen schlechten Tag zum Faulenzen ausgesucht. Wenn mich nicht alles irrt, solltest du doch heute im Wald Holz holen!“

„Ja Vater“, schuldbewusst senkte Marzo den Blick, er konnte den stechenden Augen seines Vaters nicht standhalten. Dieses einnehmende Gefühl der Schwäche, das sich gerade seine Wirbelsäule hinab in den Magen vorarbeitete, war allgegenwärtig in der Anwesenheit seines Vaters. Der Mann war es gewohnt, dass man jedes seiner Worte als Befehl verstand und ohne Widerrede gehorchte.

„Hier fang!“, er warf Marzo lachend ein Stück Brot zu, „Und nun nimm das Beil und mach dich auf in den Wald mein Sohn. Gräme dich nicht, ein gewaltiger Krieger mag einst aus dir werden, aber für heute belassen wir es beim Holzhacken. Dein Bruder wird heute hier bleiben und mit mir trainieren. Versuche rechtzeitig zum Mittag zurück zu sein.“

Marzo hob den Brotkanten auf, den er zu fangen verpasst hatte und verließ schweigend die Behausung. Eigentlich liebte er die frische Morgenluft des Dunkelwalds, aber heute war wieder einer dieser Tage. Einer dieser ganz normalen Tage im zweitklassigen Leben eines zweitklassigen adeligen Sohnes.

Der Hunger war ihm vergangen, also schob er sich den Kanten in die Hosentasche. Er zog das Beil aus dem Hackklotz, der vor dem aufwendig und liebevoll verzierten Eingangstor des Herrenhauses stand. Gedankenverloren blickte er hinüber zu dem Übungsplatz, auf die vielen blank geputzten Waffen der Stadtwache. Schwerter, Messer, Dolche, Äxte und Säbel hingen fein säuberlich aufgereiht in ihren Halterungen. Kaum zwanzig Schritt entfernt und doch unerreichbar für ihn. Er durfte den Platz nie betreten und auch nur eines der Schwerter anfassen. Er war schon fast siebzehn Jahre alt, aber trotzdem hielt ihn sein Vater noch für zu jung. Sein Bruder trainierte hier seit einem Jahr, nun- Askan war auch der Erstgeborene und zwei Jahre älter.

Mit einem stillen Nicken festigte er den Griff um das Heft des Beils und schritt gen Dunkelwald.

Das Anwesen in Finsterforst lag nur wenige Tagesreisen von Donnerhall entfernt, eine der wenigen großen Städte Aravias. Marzo wusste nicht viel über das Zeitalter des großen Kriegs und dem Dämonensturm, außer dass es die Zeit gewesen war, in welcher diese seltsamen Lebewesen, die sein Urgroßvater immer „Dämonen“ nannte, das gesamte Land verheert hatten und sich alle Menschen, Zwerge und was es sonst noch so auf der Welt gab in unterirdischen Städten versteckten mussten um zu überleben. Diese Invasion lag aber auch schon tausende Jahre in der Vergangenheit und Donnerhall hatte den Zeiten getrotzt.

Er würde gern einmal diese große Stadt besuchen, so wie sein Vater es oft tat wenn er arbeiten musste, aber der junge Mann wusste genau, dass er ihn niemals mitnehmen würde. Er war eben nur der ungeliebte Zweitgeborene. Dabei malte er sich oft aus wie das Leben in der Stadt so sein musste. Er hatte gehört, dass dort unzählige Menschen lebten, unter den normalen Bauern und Händlern auch Krieger, Zauberer und Ritter. Er hingegen hatte auf der wenig genutzte Handelsstraße Richtung Agramon, neben dem gelegentlichen Handelsreisenden, lediglich einmal einen Kürschner und ein anders mal einen Schmied zu Gesicht bekommen.

Marzos Schritte wurden immer langsamer und lustloser. Schon die Vorstellung, den ganzen Vormittag im Wald zu verbringen, einen Baum auszusuchen, diesen dann zu fällen, zu entasten und ihn dann den ganzen Nachmittag lang nach Hause zu schleppen war wahrlich keine der Heldentaten von denen er immer träumte. Jeden Tag irgendeinen Bauerndienst. Graben, pflügen, putzen, Holzhacken, bewässern, jäten - als ob er nicht adeliger Abstammung, sondern eher Landmann wäre! Er war verdammt noch mal ein richtiger Krieger, mindestens ebenso sehr wie sein Bruder. Der hatte natürlich nichts mit solch niederen Arbeiten am Hut, Askan durfte zusammen mit ihrem Vater trainieren, ausreiten und jagen.

Es waren immer noch gute zwei Meilen bis zum dichteren Waldstück als ihn eine glockenhelle, liebliche Stimme aus seinem Selbstmitleid riss:

„Wohin des Wegs junger Freund?“ Eine Elfenfrau in dunklen Gewändern hockte gelangweilt unter einem Baum und kaute auf einem Grashalm.

„Wald... Ich äh... in den Wald meine ich.“, verwundert beäugte er die Elfe. Was wollte sie denn von ihm? Außerdem hatte er noch nie zuvor ein solches Lebewesen gesehen, er kannte Elfen nur aus Büchern und Erzählungen seines Vaters, hier in diese Gegend verirrten sich selten Fremde und wie einer dieser reisenden Trödler sah sie auch nicht aus. Sie war hochgewachsen und hatte beinahe ebenso langes bläuliches Haar. ´Muss eine ganz schöne Arbeit sein das jeden Morgen zu kämmen´, schoss es Marzo durch den Kopf.

„Wie schön.“, sagte sie mit einem leicht arroganten Ton und ebenso leichten Schmunzeln.

Verwundert hob Marzo die Augenbraue.

„Das ist auch mein Weg. Du siehst recht kräftig aus.“ Schon wollte er sich geschmeichelt fühlen, doch ihr anschließendes „Hier nimm meine Tasche“ belehrte ihn eines Besseren, dachte er sich, natürlich sprach ihn niemand an, der nichts von ihm wollte.

Der junge Mann verdrehte die Augen: „Gut Elfe. Wenn es sein muss.“, mürrisch griff er mit der Linken nach dem Beutel der neben ihr lag - und vermochte ihn kaum anzuheben.

Verdutzt sah er die geheimnisvolle Frau an: „Bei Sigurd Stahlbrecher, was habt Ihr da drin? Steine?“

„Och Menschling, nur dies und das was ich so zum Leben benötige. Ist das Säckchen dir etwa zu schwer?“

„Na... natürlich nicht.“, das konnte Marzo nicht auf sich sitzen lassen. Den Beutel einer elfischen Frau nicht heben zu können war ja wohl der Tiefpunkt seines langweiligen Lebens. Er legte das Beil beiseite, umfasste den Beutel nun mit beiden Händen und wuchtete ihn sich auf den Rücken. Bei allen Göttern der muss ja beinahe hundert Pfund wiegen schätzte der junge Mann.

„Na gut Kleiner dann wollen wir mal.“, grinste die Elfe und ergriff ihren Wanderstab.

`Kleiner ... Kleiner! ´ - er konnte die geheimnisvolle Frau jetzt schon nicht mehr leiden. Sie konnte ja wenigstens nett zu ihm sein, wenn er schon ihre schweren und wahrscheinlich ebenso wertlosen Sachen durch die Gegend hievte.

„Wohlan junger Mensch, erzähl mir etwas von dir. Dann vergeht die Zeit gleich doppelt so flink.“ Die Elfe legte einen ganz schönen Schritt vor, Marzo hatte Mühe ihr zu folgen und nun wollte sie ihm auch noch ein Gespräch aufdrängen.

„Ich bin ... uff... Marzo, Sohn der Dynastie derer von Finsterforst. Östlich von hier gelegen, südlich des Waldes von Stahlbruch, befindet sich unser Anwesen.

Und Ihr ? Wo wollt Ihr eigentlich hin?“, keuchte er und fragte sich, ob er diesen Beutel noch länger würde schleppen müssen. Inzwischen würde er der Elfe lieber eine Notlüge auftischen, dass er keine Zeit mehr habe oder in eine ganz andere Richtung musste oder etwas in der Art, statt sich weiter abzumühen. Außerdem hatte sie etwas Unheimliches an sich, das er nicht einordnen konnte. Ihr ganzes Auftreten war völlig anders als er es von einer Elfengeborenen erwartet hätte.

„Nun denn Elfe, was ist mit Euch? Ich hab Euch hier noch nie gesehen.“

Verschmitzt grinste ihn die Frau an: „Ich komme aus der Siedlung Sternenbucht bei Vineta, also von weit her. Mein Name ist Sienna, Schildwache von Svartberg und Schülerin der heiligen Norwiga. “

„Norwiga - diesen Namen habe ich doch irgendwo schon einmal gelesen.“, dachte Marzo laut nach.

„Ja ich weiß“, ein unbeabsichtigtes Grinsen huschte von ihm unbemerkt über ihre Züge und sie schritt noch kräftiger aus.

„Ihr wisst? Woher wisst Ihr das? Soweit ich mich erinnere war Norwiga ein Mitglied des Rates der Legenden, ihre Taten überliefert bis über die vereinigten Reiche hinaus. Kanntet Ihr sie? Aye! Wartet doch! Bei Sigurd Stahlbrecher.“, Sienna hatte nun schon einen Vorsprung von gut zwanzig Schritten. „Verdammt! So wartet doch etwas!“, Der junge Adelige rannte der Elfe hinterher. Bei jedem Schritt schlug ihm der Inhalt des Beutels schmerzhaft gegen seinen Rücken. Erst nach einer halben Meile holte Marzo sie endlich am Waldrand zu Agramon ein.

„Uff... puh ... Ihr legt ganz schön was vor. Das hätt´ ich Euch gar nicht zugetraut Sienna.“, erschöpft setzte er sich zu Boden, lehnte er sich an einen Baum und rang nach Luft.

„Na, na, na, na! Diese strammen Muskeln wollen jetzt doch wohl nicht schon schlapp machen? Nun gut, du erwischst mich heute auf gesprächigem Fuß. Wenn du dich jetzt aufrappelst und weiter mitkommst, werd ich dir auch ein paar deiner Fragen zu Norwiga beantworten. Das ist dann doch wohl ein guter Tausch oder?“, Sienna stützte sich auf ihren Stab.

„Ist es noch weit?“, fragte Marzo vorsichtig. Sie zuckte nur mit den Schultern und schritt schon wieder weiter. „Ja, ja ich komm ja schon.“, murmelte der junge Lord für sich, hob den zentnerschweren Beutel auf und trottete ihr hinterher. Kurz darauf hatte er den kleinen Vorsprung schon wieder aufgeholt.

„Meine Dame, vorhin spracht Ihr über die heilige Norwiga. In den alten Schriften Finsterforsts wurde sie als unerschrockene Ritterin beschrieben. Schon als kleines Kind verschlang ich Geschichten über diese legendäre Frau. Was wisst Ihr von ihr? Ich meine, eigentlich kann sie Euch nicht persönlich bekannt sein, sie starb zu Zeiten als ich noch wohlbehütet in der Wiege lag.“

Sienna sah ihn mit beinahe traurigen Augen an: „Ach Menschling… Gestorben? Wer hat dir nur erzählt, dass die heilige Norwiga tot ist? Das war doch bestimmt dein alter Herr oder?“ Marzo nickte. „Nun dann lass dir von mir sagen dass sie noch nicht gestorben ist. Sie musste einfach nur ... fort aus Finsterforst … fort von dem allen hier.“

Das war zuviel für Marzo. Seine Beine gaben nach und er stolperte zu Boden.

„Passt auf den Beutel auf! Na kommt schon, ist das nicht eine freudige Nachricht für Euch?“

Seine Gedanken schwirrten wie ein Mückenschwarm.

„Ihr lügt! Wie- wie war sie - ich meine wie ist sie denn so? Wo ist sie jetzt? “

„Oh sie ist eine schöne und besonders starke Frau.“

„Mein Vater hat mir aber etwas ganz anderes erzählt.“, antwortete Marzo skeptisch.

„Glaubt mir Menschling, ich kenne Norwiga besser als dein Vater sie je kannte. Lasst Euch von ihm keine Märchen erzählen. In seinen guten Tagen war er einmal ein ganz passabler Kämpfer … Hochlord Kane … nun, das habe ich zumindest gehört. Fürwahr wirkt er auch heute noch sehr kräftig. Bildet er Euch in der Kriegskunst aus?“ Abschätzig musterte sie ihn wie einen Gaul, der zum Verkauf stand.

„Mich? Nein! Gemäß der Familientradition unterrichtet mein Vater nur meinen älteren Bruder, Askan. Dem Erstgeborenen gebührt die Ehre, auf den Schlachtfeldern Aravias Ruhm und Ehre zu finden. Manchmal wünschte ich, ich wäre der Erstgeborene gewesen - dann würde ich...“

„Oh Marzo, was äußerst du hier für einfältige Wünsche.“, fiel sie ihm ins Wort.  „Wenn du der Erste gewesen wärst, hättest du jetzt einen solch sonderbaren Namen wie ´Askan´.“

Verblüfft schaute er Sie an, dann lachten beide lauthals los.

Langsam wurde Marzo wieder ruhiger und dachte nach. Warum lachte er eigentlich? Es war doch eher traurig und … wahrscheinlich log ihm Sienna die Hucke voll, nur damit er ihren Unrat noch ein paar Schritte weiter schleppte.

„Aber Marzo klingt auch nicht gerade heldenhaft. Habt Ihr jemals von einem Helden gehört der Marzo hieß?“.

Tröstend legte Sienna ihre Hand auf seine Schulter: „Marzo ist doch ein wunderschöner Name. Den hat deine Mutter extra für dich ausgesucht. Du solltest stolz auf ihn sein. Er bedeutet soviel wie „ Wut “ oder „ Furor “ in ... einer anderen Sprache.“

Marzo sah Sienna an.

Unter ihrer Kapuze konnte er ein zartes Lächeln erahnen.

Kapitel 2

In nachdenklicher Stille schritten beide nebeneinander. Marzo versuchte Ordnung in seine Gedanken zu bringen. Noch immer beherrschte vor allem Verwunderung über diese merkwürdige Person seinen Geist und er fragte sich, ob und wenn welche Bedeutung sie für ihn haben würde. Er konnte sich dem Gefühl nicht entziehen, dass hier besondere Umstände dabei waren sich zu entfalten. Verstohlen warf er gelegentliche Blicke in ihre Richtung. Was Sienna dachte oder fühlte war für ihn jedoch nicht zu erkennen.

Plötzlich schreckte er auf und wurde jäh aus seinen Gedanken gerissen. Aus dem Halbschatten des Waldes heraus hatten sich ihnen in Lederkluft gekleidete Gestalten in den Weg gestellt. Schwarze Tücher verdeckten ihre Gesichter und zeigten nur drei Paar kalt blitzende Augen.

Es schien ihm als ob sie dachten, der einfachste Weg an sein Hab und Gut zu kommen wäre es seiner Leiche abzunehmen.

Marzo sah Sie aufsässig an. Was nahmen sich diese dreckigen Diebe heraus, ihn in seinem eigenen Wald überfallen zu wollen? Immerhin war er fast jeden Tag am Waldrand zu Agramon unterwegs. Schwarze Tücher als Maskierung? Er hatte vom zunehmenden Einfluss der Falschmünzer und deren Bruderschaft in Agramon gehört, aber hier hatte er noch nie welche gesehen.

Weniger bewusst als durch Instinkte geleitet, machte Marzo einen Seitenschritt und stellte sich, wie er meinte, schützend vor Sienna und seine Füße fest in schulterbreite auf. Er drehte den Gegnern seine linke Körperhälfte zu, und ballte die Fäuste vor seiner Körpermitte.

„Es scheint, als hätten wir diesmal einen Helden vor uns“ hörte er einen der im Hintergrund stehenden knurren. An den Augen konnte man das verächtliche Grinsen der beiden anderen erkennen, allerdings ließ keiner auch nur für den kürzesten Moment den Blick von Sienna und ihrem Begleiter. „Das sind keine Anfänger“ dachte er sich und schluckte, als er merkte wie routiniert seine Widersacher sich in dieser Situation verhielten.

„Ich alleine gegen drei erfahrene Kämpfer? Verdammt, das sieht übel aus. So habe ich mir meinen ersten Kampf nie ausgemalt.“

Langsam schlossen die drei Falschmünzer zu ihnen auf und begannen sie einzukreisen. Auch wenn es sich nur noch um Sekunden handeln konnte bis der Angriff erfolgte, lief vor Marzos Auge alles in Zeitlupe ab. Er konnte erkennen, wie der augenscheinliche Anführer der Drei mit einem kurzen Wink Anweisungen zur Aufstellung und dem unmittelbar bevorstehenden Angriff gab. Er sah wie sich das diffuse Waldlicht durch ein Loch im Blätterdach auf einem der nun gezogenen Kurzschwerter brach. Er konnte den modrigen Waldboden riechen und wunderte sich, trotz der Situation, warum dieser hier so viel übel riechender war als anderswo im Wald.

„Ihr verschwindet jetzt besser, sonst werdet ihr es bereuen, Diebesgesindel!“, Der junge Lord Marzo versuchte seine Stimme fest und sicher klingen zu lassen, auch wenn ihm so gar nicht danach zumute war. Ein wahrer Held beeindruckt seine Feinde alleine durch sein Auftreten und verschafft sich damit einen Vorteil im Kampf. Zumindest hatte er das gehört.

Doch irgendwie hatte das nicht den gewünschten Erfolg, im Gegenteil, sie schienen, nach ihrer Körperhaltung, eher amüsiert und entspannt als auf der Hut. Marzo sank leicht in sich zusammen. Was sollte er nur machen?

Der Anführer stellte sich mit offenen Armen vor den jungen Lord und forderte ihn damit spöttisch dazu auf anzugreifen.

Es musste sein.

Dies war die einzige Chance - und die musste er ergreifen.

Hier konnte er sich als richtiger Krieger erweisen und es seinem Vater und so merkwürdig es klang, auch dieser hochnäsigen Elfe beweisen, beweisen was in ihm steckte.

Mit einem ebenso wilden wie ungeschickten Angriff stürmte Marzo nach vorn - aber sein Gegner war viel zu schnell. Die Faust ging ins Leere und das Knie seines Gegners bohrte sich schmerzhaft in seine Magengegend. Noch bevor er wusste wie ihm geschah traf ein Schlag sein Gesicht und schickte ihn sofort zu Boden. Wie in weiter Ferne hörte er das Lachen der drei Schurken. In seinen Ohren klingelte es unangenehm laut und sein Hals pochte quälend.

„War das alles du Welpe?“, höhnte ihn der Anführer an, augenscheinlich nicht an einer Antwort interessiert.

Es war aus.

Der Kampf war vorbei, noch bevor er richtig begonnen hatte und er wusste nicht, was ihn mehr schmerzte. Sein bevorstehender Tod, oder die Möglichkeit sich niemals bewiesen haben zu können.

„Das ist genug!“

Gelassen stütze sich Sienna auf ihren Stab, als ob das ganze eine Plauderei unter Freunden wäre.

„Ihr hattet eure Unterhaltung. Aber jetzt solltet ihr gehen“

Siennas weiche Stimme klang entspannt und nicht gerade furchteinflößend. Aber die Bestimmtheit ihres Tonfalls ließ die drei Angreifer kurz verunsichert zögern. Nachdem ihr Anführer ihnen mit einem kurzen Handzeichen signalisierte, wie geplant anzugreifen, bewegten sie sich jedoch wieder vorwärts, wenn auch spürbar vorsichtiger.

„Nun … ihr wurdet gewarnt.“

So etwas wie Vorfreude lauerte in ihren Worten und Marzo beäugte die Situation mit blankem Erstaunen vom Boden aus.

Schneller als seine Augen ihr folgen konnten war die Elfe plötzlich inmitten ihrer Gegner. Mit einer einzigen, fließenden Bewegung traf sie die ersten beiden Gegner mit einem wirbelnden Tritt und einem weit ausholenden Schlag ihres Stabs, und schickte im gleichen Augenblick auch den dritten Gegner in der Vollendung dieses Schwungs zu Boden.

Marzo konnte es nicht fassen. Auch diesmal war der Kampf vorbei bevor er begonnen hatte.

Sienna stand, sich demonstrativ gelangweilt auf ihren Stock abstützend, daneben als ob nichts passiert wäre. „Na komm Marzo steh auf, wir müssen weiter“, sie reichte ihm ihre Hand.

Unsicher zog sich der junge Mann an ihr nach oben. „Wie... habt Ihr das gemacht?“

Voller Misstrauen beäugte Marzo ihre schlanken Arme und das samtweich anmutende Gesicht. Nicht ein einziger Schweißtropfen war zu sehen. Langsam beschlich ihn ein ungutes Gefühl. Die Frauen die er kannte waren zu so etwas normalerweise nicht in der Lage.

Verlegen klopfte er den Dreck von seiner Hose und fuhr sich mit dem Handrücken über den Mund. Eine kleine Blutspur zeugte davon, dass er sich die schmerzende Oberlippe nicht bloß einbildete.

„Mir geht es blendend“, sagte er wie zu sich selbst, warf sich den schweren Beutel über und setzte seinen Weg fort. Er hätte vor Wut schreien können, würde er sich nun umdrehen, dann wäre ihm sicher das breite, fröhliche Grinsen in Siennas Gesicht aufgefallen.

Irgendwann, er wusste gar nicht mehr wie lange es her war, hatten sie den Weg verlassen um quer durch das Unterholz zu marschieren. Lord Marzo achtete nicht mehr darauf. Seine Beine schmerzten, sein Rücken war ein einziger großer blauer Fleck und der Magen knurrte wie eine Herde wütender Garudas. Er starrte nur stur auf den Boden direkt vor sich um nicht schon wieder über eine verdammte Wurzel zu stolpern.

Was tat er hier eigentlich? Anstatt ihm etwas von der heiligen Norwiga zu erzählen hatte Sienna nur noch geschwiegen - oder Marzo war einfach zu sehr mit sich selbst beschäftigt um ihr zuzuhören. Der Zwischenfall mit den Falschmünzern ließ ihn nicht mehr los. Sienna erschien ihm seither mächtig und unheimlich. Würde er den Beutel fortwerfen und weglaufen, hätte ihn die Elfe sicherlich nach wenigen Augenblicken eingeholt und ebenfalls so zugerichtet wie die drei Wegelagerer zuvor.

„So, wir sind da“, bemerkte Sienna gut gelaunt. Als Marzo mühsam den Blick hob, sah er mitten im dichten Wald eine kleine Blockhütte stehen. Sie mussten sich irgendwo am Bergpass der Vergessenen befinden. Die alte und unheimliche Festung Albenstein lag hier irgendwo in der Nähe, schauderte der junge Mann.

„Warte ich nehm dir den Beutel ab“, leicht ergriff Sienna ihr Gepäck und setzte es an der Eingangstüre ab. Irgendwo tief im jungen Lord wollte sich noch ein Teil darüber wundern wie die Elfe das nun wieder fertig gebracht hatte - dieses schwere Ding einfach so anzuheben, aber langsam wunderte ihn gar nichts mehr. Die Welt war in diesen Zeiten eben voller Verrückter - so musste es sein.

Das Häuschen, vor dem er stand, schien sehr alt zu sein. Es war von einer dicken Moosschicht bedeckt und von Pilzen und Farnen überwuchert. Ein dünner, aus dem kleinen Schornstein aufsteigender Rauchfaden, war das einzige Zeichen, dass hier jemand lebte.

Seltsam, dachte er sich, seit seiner frühesten Kindheit hatte er sich hier und in der Nähe des Passes aufgehalten, aber ihm war noch nie aufgefallen, dass hier jemand wohnte.

Vielleicht war die Bewohnerin eine der bösartigen Hexen des Waldes, wie die alte Susan nahe der Stadtgrenze. Andererseits war der Dunkelwald sehr weitreichend.

„Sohn Finsterforsts, betritt die Behausung und stelle Dich Deinem Schicksal!“

Marzo drehte sich erschrocken zur Elfe herum. Was sollte das bedeuten? Bevor er wusste wie ihm geschieht, hatte sie ihn schon sanft aber bestimmt in die Hütte geschoben.

Es war sehr dunkel und es roch modrig. Es schien als wäre Jahrhunderte lang niemand mehr hier gewesen. Unerwartet trat aus dem Schatten eine Person. Marzo versuchte seine Augen an die Dunkelheit zu gewöhnen und fixierte sein Gegenüber. Vor ihm stand eine Frau, ebenso groß wie er, mit langen schwarzen Haaren. Sie trug goldene Schulterstücke und einen imposanten Brutharnisch. Eine gewaltige Axt war auf ihrem zugegebenermaßen sehr männlichen, muskulösen Rücken geschnallt. Langsam schritt sie auf den Lord zu.

„Hast du Hunger junger Mann? Ich hab noch einen Rest Suppe im Kessel, natürlich nur wenn du magst.“

Die bloße Erwähnung der Wortes ´Essen´ löste spürbare seelische und körperliche Schmerzen in Marzo aus. Egal ob sie nun eine Hexe oder eine Kriegerin war, dies schien ihre Hütte zu sein und sie hatte etwas zu Essen bei sich.

„Danke meine Dame. Das wäre zu gütig.“

Das Stück Brot aus der Hosentasche und die warme Suppe beruhigten seinen Magen und hoben auch seine angeschlagene Stimmung wieder. Während des Essens sprachen beide kein Wort, dennoch schaute sich der junge Mann zwischen den Bissen staunend in der Hütte um.

Das Innere glich eher einer Waffenkammer als einem Wohnraum. Wo andere Leute Bilder dekoriert hatten, hingen Schwerter und Schilde an der Wand. Statt Blumensträußen lagen Dolche auf dem Nachttisch. Äxte, Keulen, Lanzen, Speere.

All das schien diese mysteriöse Frau aufzubewahren, die Gebrauchsspuren deuteten gleichermaßen die rege Benutzung dieses Arsenals an.

Er hatte noch nie so viele Waffen verschiedener Form und Herstellung gesehen - und sein Vater hatte seinerseits schon genug gehortet. Diese Kriegerin schien sich für ganz besonders harte Zeiten zu rüsten.

Trotz all seiner Neugier traute er sich dennoch nicht ihr eine Frage zu stellen, wer sie war und was sie hier machte, er betrachtete nur voller Begeisterung die seltenen Stücke. In Gedanken stellte er sich vor diese Waffen zu schwingen. Mit viel Eleganz und Anmut wie es sein Vater tat.

Der Ruhm und die Ehre einer Schlacht, der Triumph im Kampf, das war es was er sich in diesem Augenblick wünschte. Dann hätte er die Falschmünzer vorhin auch alleine besiegt und nicht… der Gedanke an die Niederlage kratze und bohrte stark in seinem Inneren und ließ ihn nicht los. Man hatte ihn einfach belacht und verprügelt wie einen wehrlosen Welpen und eine mädchenhafte Elfe musste ihn retten.

„Hat es geschmeckt?“ Die Frau riss ihn aus seinen düsteren Gedanken.

„Interessant meine Dame. Es ... es ging so … Was war das denn für eine Suppe?“

„Das... willst du nicht wissen Jüngling. Glaube mir. Manches schmeckt einfach besser, wenn man nicht weiß was es ist.“, sie lächelte und entblößte eine Reihe schneeweißer Zähne.

„Meine Dienerin Sienna führte dich zu mir Menschensohn, aber musstest du nicht noch aus einem anderen Grund in den Wald?“

„Wie? Nein ich ... bei Stahlbrecher - das Holz!!!“, hastig sprang Marzo auf und warf dabei seinen Stuhl nach hinten um. Diese ganze Geschichte hier hatte ihn ja von der Arbeit abgehalten.

„Wo... wo ist bloß mein Beil?“

„Nun, wenn es nicht Beine bekommen hat, dann liegt es noch immer an dem Ort wo du meine Dienerin getroffen hast.“, entgegnete die Unbekannte lachend.

„Verdammt! Verdammt! Mein Vater wird äußerst ungehalten sein!“, unruhig rannte Marzo im Zimmer auf und ab. Den halben Tag war er mit der Elfe unterwegs gewesen, hatte sich im Wald verlaufen und kein bisschen Holz gesammelt - und wofür? Für ein bisschen Suppe und die Gesellschaft einer ihm unbekannten, beängstigenden Frau in Kriegsmontur.

„Nun junger Lord, du solltest weniger fluchen. Dies geziemt sich nicht für einen Mann deiner Abstammung.“

„Verzeiht mir meine Dame... aber woher wisst Ihr das ich ein Lord…. egal... ich muss aufbrechen. Wie komme ich am schnellsten wieder nach Hause?“, fragte Marzo eilig.

„Gehe einfach strickt in Richtung Osten und du kannst den Weg gar nicht verfehlen.“

Lord Marzo hob die Augenbraue. Sah er so aus als wäre er ein erfahrener Fährtenleser der sich mit Himmelsrichtungen auskannte?

Die in Gold gehüllte Frau flüsterte: „Osten ist da lang“, sie wies mit ihrer Hand in die entsprechende Richtung.

Marzo tat ein paar zögerliche Schritte, dann drehte er sich wieder herum. Noch immer nagte das Ereignis der erlebten Niederlage an seiner jugendlichen Eitelkeit.

„Meine Dame… ich kann die Auseinandersetzung mit den Falschmünzern nicht vergessen. Ich meine, welch Kampfeskunst Eure… wie sagtet Ihr? Eure Dienerin ausübte - schnell und effektiv! So ganz anderes als die Art Kriegsführung die mein Vater auszuüben pflegt.“

Die Frau lächelte sanft: „Das hat dir wohl gut gefallen junger Lord? Lass dir sagen dass meine Dienerin eine ebenso gute Kämpferin ist - wie es die heilige Norwiga vorherbestimmt hat.“

„Norwiga …?“

Sie nickte. „Und eine Legende wie sie hätte bestimmt nicht gewollt, dass ein Adelsblut all sein Potential in einer Küche oder auf dem Feld vergeudet. Weißt du, ich habe hier immer viel zu tun, ich könnte gut eine helfende Hand gebrauchen und als Gegenleistung mach ich einen waschechten Krieger aus dir. Nicht so einen verweichlichten Säbelwedler wie dein Bruder einer ist.“

„Ihr… Ihr kennt meinen Bruder?“

„Ja...“, flüsterte sie, „Und nun mach dich auf den Weg Adelsblut. Komm morgen um die Mittagszeit wieder hierher.“

Die Frau drehte sich um und ging ohne ein weiteres Wort zurück in die Hütte.

Marzo machte einen fröhlichen Luftsprung und rannte so schnell ihn seine geschundenen Beine trugen den Weg entlang nach Hause. Woher wusste die Frau eigentlich so viel von seinem Bruder? Ach egal! Jetzt war ihm alles egal. Morgen würde er auch anfangen zu trainieren und ein richtiger Krieger werden. So wie die Männer aus den vielen Sagen und Legenden.

Noch nie war Marzo so glücklich gewesen.

Die dunkelhaarige Frau trat wieder aus der Hütte und sah ihm nach. Er hatte es in sich, keine Frage. Er war zäh und stark, aus diesem konnte etwas werden. Sie hob Siennas Beutel auf und schüttete einige kopfgroße Steine heraus, ihr Blick folgte Marzo noch bis er völlig hinter den Bäumen verschwunden war.

„Lord Marzo von Finsterforst ... Sie werden ja immer so schnell erwachsen.“, leicht flackerten ihre Umrisse und von einer Sekunde auf die nächste war die Frau verschwunden.

Kapitel 3

„Wo hast du dich bloß die ganze Zeit wieder rumgetrieben?“, rief sein Vater und blickte Marzo fassungslos an. „Und das Holz? Ist das da etwa alles?“

Der junge Mann senkte wortlos den Kopf. Er hatte sich beeilt um noch vor Einbruch der Dämmerung in Finsterforst zu sein. Marzo hatte sich auf dem Weg zurück einige Male im Gewirr der Waldwege für die falsche Abzweigung entschieden und letztendlich war gerade einmal genug Zeit gewesen um noch ein Bündel Reisig und ein paar herabgefallene Äste mit nach Hause zu bringen. Sein Vater und Askan standen in ihrem kleinen Kampfring und hatten wohl bis vor kurzem wieder ihre Fechtübungen abgehalten. Sein Vater machte keinen Hehl aus seiner Enttäuschung.

„Zehn Stunden und alles was du bringst ist das da?!“

Er ließ die zum Schlag erhobene Hand sinken und schüttelte nur den Kopf.

„Ich verlange nun wirklich nicht viel von dir. Gar nicht viel, ich will nicht einmal das du... ein Krieger wirst Marzo. Du bist erwachsen- ein Nachkomme unseres Adelsgeschlechts, also verhalte dich dementsprechend mein Sohn.“, sein Vater sah um Jahre älter aus wenn er sich sorgenvoll die Schläfe massierte.

„Und jetzt lausche meinen Worten Sohn. Ich werde die nächste Zeit unterwegs sein und dieses Mal deinen Bruder mitnehmen. Du bist also allein hier. Die Vorräte hab ich aufgestockt, du hältst derweil das Anwesen sauber und kümmerst dich um den Holzvorrat. Richtiges Holz, nicht nur ein paar Zweige. Lege den Wintervorrat an. Hast du das verstanden Marzo?“, seine Stimme duldete keine Widerrede.

„Ja Vater.“, Marzo versuchte seine Freude über diese Umstände zu unterdrücken. Er musste nun nicht einmal mehr die lückenhafte Lügengeschichte vortragen um sich morgen aus Finsterforst zu stehlen. Sein alter Herr und sein Bruder würden für mindestens einen Monat außer Haus sein. Das war zumindest die übliche Zeit, die sein Vater geschäftlich unterwegs war.

Endlich allein. Endlich hatte er genug Zeit für sich. Und das aufregendste daran war natürlich, dass es wochenlang niemandem auffiel wenn er die Kriegerin im Wald besuchte. Schnell dankte er seinem Schicksal, welches ihm nun nach gut siebzehn Jahren endlich einmal etwas Gutes tat.

„Sorg dafür, dass auch immer genug Wasser ...“, der junge Adelige hörte gar nicht mehr hin. Ganze vier Wochen hatte er für sich allein, das war beflügelnd. Vielleicht sogar fünf oder sechs. Er würde sich ausbilden lassen. Jawohl - und wenn die beiden zurückkamen, dann würden sie staunen was alles in ihm steckte, ihm- Lord Marzo aus Finsterforst.

„Du sollst mir zuhören Marzo, verdammt noch mal! Ich rede hier nicht mit den Geistern der Ahnen falls du das glaubst! Denke daran, die Garudas zu füttern.“

„Garudas füttern. Verstanden. Ach weißt du Vater, du hast Recht ich glaube ich sollte gleich mal wieder zurück in den Wald um noch ein paar Bäume zu fällen. Ich mach mich sogleich auf den Weg“, Marzo griff nach dem Beil und stolzierte wieder Richtung Wald. Nein diesmal rannte er nicht aus dem Herrenhaus der Lordschaft um einfach einem Streit zu entgehen oder allein zu sein, dieses Mal war er voller Elan und Tatendrang.

„Jetzt ist der Kleine völlig verrückt geworden“, seufzte Askan.

„Lass ihn… Er hat es nicht leicht… Marzo hat eine gänzlich andere Bestimmung, er ist nicht wie du oder ich…“, nachdenklich schüttelte er den Gedanken ab, „Wenn du eines von deinem Bruder lernen kannst, dann dass bloße Muskelkraft gar nichts bedeutet. Technik ist entscheidend, also übe weiter. Deine Schwertführung ist noch immer miserabel. Noch einmal Parade, dann einen Schritt zurück und Stoß. Das muss sitzen Askan, sonst kann ich dich nicht auf die Reise zum Wolfswall mitnehmen.“

Aus der Ferne konnte Marzo noch das Klirren ihrer Waffen hören, aber diesmal erfüllte ihn das Geräusch nicht mehr mit Traurigkeit wie üblich. Wenn erst einmal ein richtiger Krieger aus ihm geworden wäre, dann, ja dann würde auch seine Familie endlich verstehen!

Als Marzo am nächsten Morgen erwachte, hatten sein Bruder und sein Vater das Anwesen schon verlassen.

Ein Stück Brot und eine Schale voll Milch standen auf dem Tisch in der Küche und ein Pergament lag direkt daneben. Sicherlich wieder ein paar Anweisungen seines Vaters, dachte er sich, fegte den Wisch ungelesen zu Boden und ergriff den Kanten Brot. Nachdenklich knabberte er an der Kruste und starrte ungeduldig gen Himmel. Bis Mittag waren es bestimmt noch gute vier Stunden.

In der linken Hand das Brot und in der Rechten die Schale mit der Milch verließ der junge Mann das Herrenhaus der Dynastie und lehnte sich an die Hauswand. Langsam wanderten die ersten Sonnenstrahlen über die bewaldeten Hügel von Stahlbruch im Norden und tauchten die Umgebung in ein funkelndes Gold. Irgendwo dort, nur einige Tagesreisen entfernt, lag verträumt an den Ufern zum großen Meer die Stadt Donnerhall.

„Die Stadt der Legenden“, wie sie auch genannt wurde, war eine der bedeutendsten, wenn nicht die wichtigste aller Städte der vereinigten Reiche. Dort sollte es weitläufige Viertel, eine Basilika und den großen Königspalast der Familie Donnerhall geben. Ein Reisender hatte ihm mal gesagt, dass man sein ganzes Leben in Donnerhall verbringen konnte und trotzdem nicht jeden Mann in der Stadt treffen würde, so viele Einwohner hätte sie. Marzo hatte sich oft vorgestellt wie es dort aussehen müsste. Sinnierend nahm er einen Schluck Milch zu sich. Haus an Haus, Feld an Feld, Weide an Weide und überall Menschen, Elfen und Zwerge. Große Helden und ihre Geschichten ! Er ließ sich rückwärts ins Gras fallen und verschränkte die Hände hinter dem Kopf.

Ach ja die große Stadt… Donnerhall…

Ein Schmetterling flatterte lautlos herbei und setzte sich arglos auf seine fleckige Hose. Marzo grinste.

"Na kleiner Flattermann. Du freust dich wohl auch, dass meine Familie weg ist, was?"

Das Leder um sein Knie herum, welches sich der Schmetterling als Landeplatz ausgesucht hatte, war durch die viele Arbeit schon sichtbar in Mitleidenschaft gezogen worden und das einst makellose Braun war jetzt eine Liaison verschiedenster Farbtöne. Aber der Lord fand sie trotzdem recht kleidsam und die blau-rot-grünen Flügel des Falters passten richtig gut dazu entschied er.

Die Sonne war zwar schon ein ganz schönes Stück nach oben geklettert, dennoch war es noch immer eine kleine Ewigkeit bis zum Mittag. Der junge Adelige schaute in Richtung des Dunkelwaldes.

Die mysteriöse Kriegerin würde wohl nichts dagegen haben, wenn er ein paar Minuten vorher da wäre, letztendlich war es ja auch eine ganz schöne Entfernung bis zu der kleinen Waldhütte, also war es nur gut rechtzeitig aufzubrechen. Leicht schnippte er den Falter vom Knie und erhob sich.

Immer größer und länger wurden seine Schritte. Von Übermut beflügelt lief es sich fast wie von selbst. Vorbei an einigen erstaunten Händlern, die mit ihren voll beladenen Wagen auf dem Weg nach Agramon waren, über die beiden Bäche, durchs Unterholz zur Hütte am Bergpass. Der mit heruntergefallenen Ästen besäte Waldboden knackte bei jedem seiner Schritte. Es waren kaum zwei Stunden vergangen als sich die kleine Hütte zwischen den Bäumen abzeichnete. Wunderbar! Er hatte schon leicht befürchtet den Weg vielleicht nicht auf Anhieb wieder zu finden.

Sichtlich außer Atem erreichte Lord Marzo die winzige Lichtung. Alles war ruhig und friedlich hier. Der junge Adelige lehnte sich keuchend an die moosbewachsene Wand des Hauses, die Kleidung klebte nass an seinem Körper. Marzo hielt sich mit der Hand die rechte Seite, diese fiesen Seitenstiche machten ihn echt fertig. Trotzdem lächelte er unabänderlich, als sei es ihm ins Gesicht gemeißelt worden. Nach einigen Minuten des Verschnaufens vermochte er sich endlich wieder aufzurichten, vielleicht hätte er doch nicht den ganzen Weg laufen sollen.

„Meine Dame, seid Ihr hier...?“

Niemand antwortete. Vielleicht schlief sie ja noch? Der Lord ging hinüber zur Eingangstür und drückte leicht dagegen. Sie war nicht verschlossen und schwang lautlos einen Spalt breit nach innen auf.

„Ich bin es, Marzo!“

Doch es blieb weiterhin still. Als er die Tür gänzlich öffnete sah noch alles genau so aus wie er es am gestrigen Tage verlassen hatte. Aber die Kriegerin war nicht hier. Ein leicht mulmiges Gefühl beschlich den jungen Mann. Er war hier ganz allein im Haus einer fremden, waffenstarrenden Frau. Eigentlich sollte er lieber wieder gehen und draußen warten, doch das Innere der Hütte war einfach zu verlockend für Marzo.

Mit leuchtenden Augen strichen seine Finger über das Heft eines filigranen Schwertes, dann weiter bis hin zum Stichblatt und zur Klinge. Einige seltsame Kreaturen und Worte waren darauf geätzt. Er erkannte nicht ohne Stolz die fremdartigen Schriftzeichen der Elfen.

„Kannst du das etwa lesen?“, die Stimme riss ihn aus seinen Tagträumen. Die geheimnisvolle Frau stand in der Tür und stützte sich auf ihre gewaltige Streitaxt. Wie ein erwischter Dieb schreckte Marzo zurück: „Nein. Nein kann ich nicht. Entschuldigen Sie bitte, dass ich einfach so hier reingekommen bin. Ich wollte... ich dachte nur… dass...“

„Sohn Finsterforsts, Lord Marzo - hatte ich dir nicht gesagt, dass du erst in ein paar Stunden vorbeikommen sollst?“, ihre Stimme klang ungewohnt streng.

Der Adelige senkte entschuldigend aber ehrenvoll den Blick:

„Verzeiht mir.“

„Wie soll ich dich führen wenn du nicht auf meine Worte hörst, wenn ich dir nicht vertrauen kann?“, ihre tadelnde Stimme traf ihn wie ein Messerstich.

„Ich sehe Dir das nach werter Lord.“, sie blickte etwas milder auf ihn hinab. „Aber lebe die Tatsache dass ein wahrer Krieger sich niemals entschuldigt, er steht immer zu seinen Taten! Er trägt die Konsequenzen und versteckt sich nicht hinter fadenscheinigen Ausflüchten oder dem weichlichen Bitten um Verzeihung ... und nun komm mit nach draußen.“

Marzo wusste nicht genau was er jetzt davon halten sollte und folgte ihr etwas verwirrt vor die Tür. War sie nun wütend über sein Eindringen gewesen oder darüber, dass er sich entschuldigt hatte? Auf dem freien Platz vor dem Haus wartete die im Tageslicht noch imposanter wirkende Kriegerin schon auf ihn. Mit stechenden Augen musterte sie den Lord von Kopf bis Fuß: „Zieh dein Hemd aus! Das stört jetzt nur.“

Ein Blick in ihre Augen ließen Marzos Widerworte sofort im Keim ersticken. Derweil hatte die Frau zwei Breitschwerter vom Boden aufgehoben: „Und nun wirf es mir herüber.“

Sie riss vor den Augen des jungen Mannes den festen Leinenstoff des Hemdes in zwei Teile und begann die Klingen der Schwerter damit fest zu umwickeln.

„Ich weiß, es ist nicht perfekt - aber das sollte für den Anfang reichen. Hier fang auf.“ Ungeschickt fischte er das Schwert aus der Luft. „So, nun noch das hier.“, sie griff aus dem Gras einen kleinen hölzernen Schild. Er war völlig schmucklos und hatte wohl schon so einige kräftige Hiebe davongetragen.

„Hier.“, sie reichte ihm auch den Schild.

„Ja- da mit dem Arm in die Schlaufen rein, genau so.“

Marzo wackelte etwas mit dem Arm. Die Schlaufen saßen ganz schön eng.

„Versuch einfach alle Angriffe von mir abzuwehren. Los geht´s!“, mit den letzten beiden Worten startete sie auch gleich ihren Angriff. Viel zu langsam riss er den Schild hoch und das Schwert traf schmerzhaft seinen Oberarm. Marzo biss die Zähne zusammen um seiner Angreiferin keinen Schmerz zu zeigen.

„Komm schon großer Krieger. Das war noch gar nichts. Sei auf der Hut.“, und wiederum stieß sie vor. Diesmal gelang es dem Lord zwar rechtzeitig den Ausfall abzuwehren, doch der Aufprall des Schwertes jagte Wellen erneuten Schmerzes durch seinen ohnehin schon angeschlagenen Arm. Nach zwei weiteren Treffern, die ihn wild umher stießen, vermochte er kaum noch den Arm anzuheben und ein weiterer Hieb traf ihn quer über die schweißglänzende Brust.

Die Wucht des Schlages ließ ihn gleich um einige Schritte nach hinten taumeln.

„Schwäche ist nichts für wahre Krieger Lord Marzo. Den eigenen Schmerz zu bezwingen ist ein größerer Sieg als über einhundert Feinde in der Schlacht zu triumphieren. Du musst den Schmerz fühlen, dich von ihm leiten und anstacheln lassen. Doch niemals darf er über dich die Oberhand gewinnen! Furor, Wut!!! “ Langsam ging die Kriegerin wieder auf ihn zu.

„Nun komm schon. Du bist dran. Greif an!“, rief sie ihm zu und der Adelige glaubte sogar ein Grinsen zu erkennen. Mit einem wilden: „Für Finsterforst!“, stürzte Marzo nach vorn und schlug in Richtung ihres Kopfes. Lässig ließ sie den Angriff an ihrer Waffe abgleiten und traf den jungen Mann schwungvoll mit einem Tritt in den Rücken.

„Werte Dame … Euch kriege ich noch zu fassen!“ Marzo schnellte herum und startete einen neuen Versuch.

Einige Stunden später vermochte Lord Marzo nicht einmal mehr einen Finger zu rühren um sich den Dreck aus dem Mund zu wischen, dafür konnte er mittlerweile jeden einzelnen Knochen in seinem Leib spüren, denn alle schmerzten in den verschiedensten Tonlagen. Selbst wenn sie ihm jetzt wieder eine ihrer Weisen an den Kopf warf, war er viel zu erschöpft um noch nach ihr zu schlagen.

„Eine... kleine... Pause...“, keuchte er unfähig sich noch einmal zu erheben. Seine Finger waren gerötet und die Stellen an denen die Kriegerin ihn getroffen hatte waren blutrot unterlaufen. Bei jedem Atemzug taten seine Rippen weh. Langsam wurde Marzo schwarz vor Augen und er fiel nach hinten hin. Einige unsanfte Ohrfeigen brachten ihn dann irgendwann wieder zurück ins Bewusstsein.

„Lord von Finsterforst, das war doch gar nicht mal so schlecht. Aber jetzt kommt erst mal. Wer richtig trainiert, der sollte auch richtig essen. Ich hab drinnen schon einmal etwas vorbereitet.“ Irgendwo zwischen den dröhnenden Glocken in seinem Schädel wunderte sich der Adelige. Wie lange war er wohl bewusstlos gewesen? Lange konnte das doch nicht gewesen sein, dem Sonnenstand nach zu urteilen... Seine Hände, Ellenbogen und Schultern steckten in feuchten Verbänden, die einen ekelhaften, beißenden Geruch verströmten.

„Das hilft gegen die Schwellungen.“, erklärte die Kriegerin in ihrer kurz angebundenen Art. Unter Schmerzen zog er sich an ihrem dargebotenem Arm nach oben.

Als er die Hütte betrat wehte ihm der köstliche, warme Dampf einer Mahlzeit entgegen. Auf dem Tisch in der Mitte des Raumes standen zwei leere Teller und zwei Krüge gefüllt mit herrlich duftendem Wein, und dazwischen suhlte sich ein gebratener Eber umringt von den verschiedensten Gemüsesorten.

„Wie ... woher ...?“

„Weniger fragen - mehr essen werter Lord. Wir haben schließlich nicht ewig Zeit.“, kommandierte die Frau und band ihre langen schwarzen Haare zu einem Zopf während sie sich an den Tisch setzte um ihren eigenen Worten zu folgen. Das Grummeln hinter seinen geprellten Rippen überzeugte Marzo, dass die namenlose Kriegerin wenigstens dieses mal völlig Recht hatte und setzte sich vorsichtig auf den Stuhl - jederzeit bemüht nirgendwo anzuecken um seine geschundenen Gliedmaßen zu schonen. Der junge Mann nahm allen Mut zusammen und fragte:

„Werte Dame, würdet Ihr mir Euren Namen nennen? “ Die Kriegerin sah ihm für ein paar Augenblicke in die Augen und flüsterte dann kaum hörbar: „Alles zu seiner Zeit…“

Danach würdigte sie ihn keines Blickes mehr. Sie riss gleich eine ganze Keule des Ebers ab und tat sich daran gütlich, während Marzo versuchte mit seinem Dolch ein möglichst großes und trockenes Stück aus den Rippen des Schweins zu schneiden. Wenn schon ein ganzer Wildeber hier auf dem Teller lag, dann konnte man sich ja auch das Beste heraussuchen. Das Fleisch des Tieres war unglaublich zart und wohlschmeckend, die Beilagen zergingen Marzo auf der Zunge und der schwere, süße Wein wusch den Schmerz aus seinen Gliedern. Es blieb nicht bei dem ersten Stück Fleisch. Ein weiteres folgte, danach eine Keule und irgendwann war der ganze Eber zu einem kleinen Haufen Knochen zusammengeschrumpft.

Sie nannte ihm zwar nicht ihren Namen, sie war eine disziplinierte Schinderin und Sadistin- aber kochen konnte sie wie keine zweite.

„Gönn dir eine kleine Pause Sohn Finsterforsts. Ich mache nur noch schnell ein paar Besorgungen.“, sie warf den leeren Weinkrug auf den Tisch und nickte mit dem Kopf Richtung Wand. Dort in der Ecke war ein provisorisches Lager hergerichtet worden. Etwas Stroh und eine Wolldecke. Das war wirklich ein guter Vorschlag. Der junge Lord nickte ihr nur kurz zu und legte sich dann sogleich auf die Strohmatratze an der Wand.

Noch bevor sich die Tür hinter der Kriegerin wieder schloss, waren seine Augen auch schon zugefallen. Kurz fragte er sich noch, welche Besorgungen eine in Plattenrüstung gehüllte Amazone wie sie mitten im Wald wohl machen wollte, doch dann glitten seine Gedanken auch schon wieder in eine andere Richtung.

Kapitel 4

Ein Klappern und Ächzen weckte ihn aus seinem Schlaf. Wo war er?

Als Lord Marzo in die Höhe schnellte, machten sich seine schmerzenden Knochen sofort bemerkbar. Stöhnend fiel er wieder zurück und begann sich nun ganz langsam und vorsichtig zu erheben. Jetzt erinnerte er sich auch wieder. Er war in dieser seltsamen Waldhütte.

Bei Finsterforst, dieses bisschen Schmerz hält mich nicht auf, dachte er sich und streckte sich zu seiner vollen Größe. Dennoch betrachtete er sorgsam die Schwellungen und Wunden an seinem Körper. Es fühlte sich an, als würden seine Rippen ihm bei jedem Atemzug in die Lunge stechen. Interessiert analysierte er einige Minuten lang die unterschiedlichen Schmerzen, die sein Körper so hervorbrachte. Hoffentlich war nichts gebrochen.

Vorsichtig ging er hinaus dem Geräusch entgegen.

Als er den Platz vor der Hütte betrat traute er seinen Augen nicht. Wo er noch vor wenigen Stunden, jedenfalls nahm er an er hätte nur ein paar Stunden geschlafen, auf einer kleinen Grasfläche geschlagen wurde, befand sich nun ein großer ... Übungsplatz. Wie aus den Legenden der Seher Finsterforsts, die sein Vater von Zeit zu Zeit erzählte.

Hölzerne Puppen, lange Holzbalken, schwingende Säcke voller Sand und ähnliche Ausrüstungsgegenstände standen hier überall herum und die namenlose Kriegerin mittendrin lächelte ihm selbstzufrieden zu.

„Na hab ich dich etwa geweckt Marzo? Wie gefällt dir dein neuer Trainingsplatz?“

Der junge Mann brachte immer noch kein Wort heraus. Wie konnte das sein?

„Ich habe gesehen, dass in dir eine unglaubliche Kampfkraft schlummert, der Furor ist stark in dir! Hier kannst du nunmehr wirklich alles bis aufs Kleinste erlernen.“

Immer noch starrte Marzo auf das Wunder was hier binnen kurzer Zeit aus dem Boden gestampft wurde. Es musste Hexerei dahinter stecken.

„Nimm dir dein Schwert Sohn Finsterforsts.“, Die Kriegerin ging zu einer der Holzpuppen hinüber, „Schaut was ich mache.“

Wortlos hob der junge Adelige seine Trainingswaffe vom Boden auf. Wenigstens schien sie es gut mit ihm zu meinen - auf ihre herrische Art zumindest.

Er würde es seinem Vater und Askan schon noch zeigen. Wenn er hier fertig war, dann würde er mit ganzen Banden von Falschmünzern den Waldboden aufwischen und sein Vater müsste sich endlich eingestehen, dass er, Marzo - ein großer Krieger werden würde. Langsam bekamen die Holzpuppen das ernste Gesicht seines Vaters und andere das Erstgeborenen-Grinsen seines Bruders. Die schmerzenden Finger krampften sich um den Schwertgriff. Marzo achtete gar nicht mehr auf die Anweisungen der Kriegerin, als er wild auf die Puppen einschlug.

Am späten Abend, leuchtende Sterne schienen schon durch das Blätterdach, lehnte er ermüdet an der Puppe. Die Schwarzhaarige Kriegerin kam dazu und setzte sich neben ihn. Minutenlang sprach keiner ein Wort. Wie in Gedanken wog sie ihr Schwert in den Händen.

„Was glaubst du was das hier ist Marzo?“

Eigentlich war er viel zu müde um zu antworten, aber er spürte die Wichtigkeit in dieser Frage, also sagte er das Offensichtliche:

„Ein edles Schwert meine Dame …“

„Hm... ja, aber was ist ein Schwert?“, ohne eine Antwort abzuwarten sprach sie weiter,

„Es ist nichts weiter als ein Werkzeug für den Krieger. Es ist das, was der Hammer für den Zimmermann und die Nadel für den Schneider ist - ein Werkzeug, welches die Arbeit leichter macht…Verliert der Handwerker seinen Hammer, nun so bleibt er immer noch Handwerker und kann mit seinem Wissen vielleicht einen Stein oder einen Stock benutzen um die Arbeit zu vollenden. Jemand der jedoch keine Ahnung vom Zimmermannshandwerk hat, kann einen noch so guten Hammer besitzen, er wird nichts zustande bringen.“

Lord Marzo nickte nachdenklich.

„Das Schwert, die Axt oder der Streitkolben sind nichts anderes als die stahlgewordene Manifestation deines Siegeswillens. Gebe einem Versager ein Schwert in die Hand und er wird ein Versager bleiben. In den Händen eines Kriegers jedoch, wird es zu einem Werkzeug der Vernichtung. Es liegt an dir, wie du mich eines Tages verlässt. Als Krieger, oder als Versager mit einem Schwert in der Hand.“

Der junge Mann sah in den weiten Sternenhimmel.

„Gut Sohn Finsterforsts, legt Euch zur Ruhe. Morgen wird ein harter Tag für Euch.“

Die wievielte Meile war es? Die Kriegerin machte keine Anstalten langsamer zu werden. Er fiel wieder ein Stück zurück und stützte sich auf seine zittrigen Knie.

Die in Gold gehüllte Amazone drehte ein paar kleine Runden um ihn herum:

„Oh, du möchtest also eine Pause machen mein Sohn. Na dann ruh dich aus, ich werde dich nachher hier abholen.“, ohne ihn weiter anzusehen lief sie auch schon wieder davon.

„Ich brauche keine Pause!“, presste er zwischen den Zähnen hervor, trat gegen den nächsten Baumstamm und nahm das Tempo wieder auf.

Unzählige Tage verbrachte Lord Marzo gänzlich in der kleinen Waldhütte, nach jedem Training war er immer sofort in sein Lager aus Stroh gefallen und erst erwacht, wenn ihn die Kriegerin wieder früh weckte. Tag um Tag griffen sie zu ihren Trainingswaffen und schlugen stundenlang auf die Puppen oder aufeinander ein und nur wenn die Namenlose ihn mal wieder ein paar Meilen durch den Wald hetzte, sah Marzo eine andere Umgebung. Er wusste kaum noch wie sich Gelenke anfühlten die nicht wehtaten. Tag um Tag musste er immer schwerere Steine oder Bäume ausstemmen und weitere Strecken laufen oder stundenlang regungslos in einer Position verharren. Keine Ruhetage. Jeden Tag eine andere Muskelgruppe wie die Kriegerin ihn lehrte.

Mit einem milden Lächeln und Stolz begutachtete sie seine Fortschritte. Sie gönnte ihm so gut wie keine Pausen und nur das Nötigste an Schlaf und Erholung. Ob Marzo wirklich Fortschritte machte, konnte er selbst nicht beurteilen.

Jeder Tag schien ihm gleich. Schmerzen und Erschöpfung diktierten seinen Tagesablauf.

„Kommt Marzo, es ist wieder Zeit. Zu den Waffen.“

Die frühen Morgenstunden waren immer am schlimmsten. Die Schmerzen des gestrigen Abends hallten dann gleich doppelt so sehr nach. Wie jeden Morgen nach einer kleinen Erwärmung und Dehnung schritten sie hinaus auf den Platz und begannen sich lauernd zu umkreisen. Jederzeit bereit den kleinsten Fehler des Anderen auszunutzen. Hier draußen war alles anders. Vielleicht lag es allein am Sonnenlicht, aber sobald Marzo den Kampfplatz betreten hatte, spülte das Adrenalin seine Schmerzen hinfort.

Hier am Bergpass der Vergessenen auf dem ausgetretenen Übungsgelände war alles anders. Er war kein Junge hier, kein Holzsammler oder Gartengräber, kein Unkrautjäter oder Getreidebündler. Hier war er ein Krieger - Lord Marzo aus Finsterforst. Nichts war bedeutungslos hier draußen. Jeder Schritt, jedes Blinzeln oder die Verlagerung des Gewichts konnte über Sieg oder Niederlage entscheiden.

Diesmal würde er einfach auf ihren ersten Zug warten. Er verlagerte sein Gewicht auf das hintere Bein, diese Bewegung hatte die Kriegerin immer für einen Angriff ausgenutzt. Tatsächlich stürmte sie auch wie erwartet vor, leichtfüßig wich Marzo aus und täuschte einen Gegenangriff vor - die Angreiferin fiel auf die Finte herein. Ein kraftvoller Ausfall fegte die Plattenträgerin von ihren Beinen und Marzo grinste zufrieden.

Wütend sprang die Namenlose wieder auf die Beine:

„Was soll das? Warum hast du nicht weiter nachgesetzt?“

„Nun werte Dame, ich habe Euch ausgekontert- und nunmehr gewonnen."

Der junge Mann lachte.

„Du denkst du hast gewonnen Marzo? Gar nichts hast du! Nicht mit so einer kleinen Finte! Meinst du ich kann dich von hier unten nicht mehr töten? Mit dem Schwert nach deinen Beinen schlagen oder deine Gedärme von hier aus aufspießen? Es ist ein gewaltiger Fehler deinen Feind zu unterschätzen! Nichts ist vorbei solange dein Gegner nicht den letzten Atemzug ausgehaucht hat. Nur ein toter Feind ist ein besiegter Feind! Kein toter Gegner wird sich des Nachts an dich heranschleichen und dir aus Rache im Schlaf die Kehle durchschneiden.“

Lord Marzo fuhr sich angewidert mit der Hand zum Hals:

„Aber was ist wenn ...“

„Stärke ist alles! Töte deinen Gegner bevor er sich wieder von seinen Verletzungen erholt und sich rächen will. So einfach ist das."

"Ich kann doch nicht einfach so jemanden töten, die Ehre des Sieges muss doch nicht mit dem Tod des Besiegten einhergehen.", protestierte er.

"Marzo, du sprichst vom Töten als wäre es etwas Schlechtes, als hättest du es nie getan."

"Meine Dame, ich habe nie ..."

"Du hast getötet und gemordet Lord Marzo, so wie jedes Lebewesen auf unserer Welt. Nur durch den Tod anderer können wir selbst überleben. Pflanzen, Tiere... alle fallen sie uns zum Opfer, damit wir leben können. Erinnere dich an das Schlachten in eurem Anwesen in Finsterforst, wenn das Schwein aus dem Stall geführt wird. Es ist unruhig, es quiekt und grunzt um sein Leben, denn es riecht den Mord. Du kannst mir erzählen, dass du nicht den genauen Wortlaut der Schreie verstehst - aber nicht dass du die Botschaft nicht hörst - Tötet mich nicht."

Lord Marzo blickte zu Boden.

"Nur weil du ihre Schreie nicht deuten kannst heißt es nicht, dass sie nicht leiden, dass sie nicht um das Leben ihrer Kinder flehen. Mord und Tod sind überall und wenn du eines Tages stirbst und dein Körper verrottet, so nährt er den Boden, auf das neuer Weizen dort erwächst. Alles was lebt, existiert nur durch den Tod anderer. Der Starke überlebt, der Schwache geht unter.

Das ist die Natur, das ist deine Natur Lord Marzo. Sie zu verleugnen heißt sich selbst zu verleugnen. Wir töten, damit wir leben und wir sterben damit andere leben können - so ist es im Großen und im Kleinen. Akzeptiert es Sohn Finsterforsts und Ihr werdet einst ein mächtiger Krieger sein.", sie wischte sich die schweißverklebten Haare aus dem Gesicht und lächelte den Adeligen beruhigend an.

Ein großer Krieger, das war es was er immer sein wollte.

„Schluss für heute.“, kommentierte sie seinen fragenden Blick.

„Meine Dame ? Es ist doch kaum Mittag - der ganze Tag liegt noch vor uns!“, Marzo starrte sie fassungslos an. Wollte sie ihn nur testen?

„Gehe nach Hause Sohn Finsterforsts und komm morgen wieder.“

"Nach Hause? Wieso...?", seine Widerworte fegte sie mit einer bloßen Handbewegung davon, ging steif an ihm vorbei ins Haus und schloss die Tür hinter sich.

Verwirrt stand der junge Adelige noch einige Minuten wie versteinert vor der verschlossenen Hütte. Dann setzte der Regen ein. Dicke schwere Tropen hämmerten auf seine Schulter als Lord Marzo sich schweren Schrittes auf den Weg zurück nach Hause, zurück nach Finsterforst machte. Seine Gefühle galoppierten hin und her. Irgendwo zwischen Resignation und Wut auf seine Lehrerin und diesen verdammten Regen kamen sie zur Ruhe. War er die letzten Tage nicht konzentriert genug gewesen? Oder ärgerte sich die Kriegerin immer noch darüber, dass er den Todesstoß nicht angesetzt hatte? Er hatte die Lektion doch gelernt.

Aus der Ferne sah er schon wie sich Finsterforst und das Anwesen seiner Familie durch die Regenschwaden abzeichnete. Eine wohlbekannte alte Last legte sich auf seine Schultern.

Marzo ging an dem gemauerten Brunnen vorbei, direkt auf das Gebäude mit dem Familienwappen der Dynastie zu. Das hohe Gras streifte seine Hosenbeine, während seine Blicke nach links und rechts schossen. Als er näher kam, erkannte er, dass die Mauern des Gebäudes von Ranken verwuchert waren.

Irgendetwas beunruhigte den jungen Mann zunehmend.

Nachdem Marzo das Haupthaus betreten hatte, bemerkte er, dass die Innenausstattung völlig unbehelligt geblieben war, kein Dieb oder Räuber hatte sich darüber her gemacht. Es war nur alles sehr staubig und wirkte verlassen. Überall moderiger Geruch, in den weitläufigen Räumen Spinnennetze … wie lange war er nur fort gewesen? Ein ungutes Gefühl schoss durch Marzos Körper.

Zu seiner Befremdung waren scheinbar auch sein Vater und Askan noch immer nicht zurückgekehrt, alles befand sich noch genau in dem Zustand wie an jenem Tag, an dem er fortgegangen war. Selbst die Milchschale- nun voll mit Wasser, lag noch unberührt an der Hauswand.

Marzo erblickte in dem Gefäß sein Spiegelbild, zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit.

Noch vor kurzer Zeit schaute ein junger Mann mit dunkelbraunem Haar aus der Reflexion seines Selbstbildes zu ihm. Doch das weiche brünette Haar war nun schwarz, lang und strähnig. Er sah wie eine Träne über sein hartes, gealtertes und kantiges Gesicht lief - und ins Wasser tropfte. Fast hoffte er nachdem die Wellen, welche die Träne dort verursachte, wieder sein altes Ich im Spiegelbild zu erblicken. Aber so schnell die Hoffnung kam- so schnell verschwand sie wieder als sich ihm immer noch das Antlitz eines Kriegers darbot. Er war gefangen in einem Körper, der nicht sein eigener war. Zumindest noch nicht.

Aus ihm war ein Mann geworden - die jugendhafte Leichtigkeit in seinen Augen war verschwunden, tiefe Furchen hatten sich in sein Gesicht gegraben.

Erschrocken stolperte er zurück. Was war nur geschehen? Es mussten wirklich viele Jahre vergangen sein, wie war das nur möglich?

Marzo vergrub sein Gesicht in den Händen.

Kapitel 5

Als Lord Marzo am nächsten Morgen den Platz vor der Hütte betrat, war alles anders. Vielleicht lag es nur an ihm und seinen verwirrenden Gedanken über die verflogenen Jahre die ihm wie wenige Tage vorkamen, aber es wirkte alles viel stiller als sonst. Es war, als hätte jegliches Leben diesen Ort verlassen. Keine Rauchschwaden, kein Geplätscher von Wasser - nichts. Nicht einmal die Stimme eines Vogels oder das Zirpen eines Insektes belebte die Umgebung - alles war wie ausgestorben.

„Meine Dame ? Ich bin es Lord Marzo!“

Vorsichtig betrat der Adelige die Hütte.

„Seid Ihr hier drin?“, die Wände waren wie leergefegt, alle Waffen und Rüstungen verschwunden. Die Strohmatte und auch sonstiges Mobiliar war nicht mehr da. Einzig und allein der Tisch stand noch inmitten des Raumes. Vorsichtig blickte er sich draußen um, ob die Kriegerin nicht wieder auf ihn lauerte wie an seinem ersten Tag. Nein, da war niemand.

Marzo betrat das Haus und näherte sich dem Tisch. Auf diesem lagen ein gebundenes Paket und ein langes Schwert - es war seine Übungswaffe. Oben auf der Klinge heftete ein alt anmutendes Schriftstück. Vielleicht ein Hinweis auf seinen neuen Trainingsplatz? Hastig riss der Lord das Schreiben an sich und begann stockend zu lesen.

Mein lieber Sohn Finsterforsts,

es ist schwer für mich die richtigen Worte zu finden. Wir hatten viel zu wenig Zeit, die Jahre vergingen so schnell aber heute ist der Tag, an dem du deinen eigenen Weg beschreitest und hinaus in die Welt ziehst. Sie wird dich einiges lehren wozu ich hier nie im Stande wäre. Zwar hab ich dir nur die grundlegenden Kenntnisse des Kriegerhandwerks vermitteln können, aber vergiss nie was ich dich lehrte und sei stets bemüht dich zu verbessern.

Du hast viel und schnell gelernt, die Götter der Kriegskunst sind sehr stolz auf dich. Verzeih das ich dich nicht persönlich verabschiede Marzo, aber auch ich habe Verpflichtungen die es zu erfüllen gilt.

Ich wünsche dir viel Glück auf deinem weiteren Weg.

Dies sind meine Abschiedsgeschenke an dich. Ziehe hinaus und werde ein großer Krieger, erlange jenen Ruhm von dem du immer träumtest - mache deine Heimat stolz.

NORWIGA

Norwiga ? Die heilige Norwiga ? Die Kriegsgöttin aus seinen Kinderbüchern, Mitglied des Legendenrates? Wie konnte das alles möglich sein? Noch während Marzo diese Zeilen las war ihm klar, dass er sie wohl nie wieder sehen würde. Ihm stockte der Atem. Norwiga… Warum war sie nur gegangen? Sie war einfach weg. Hatte sie ihn im Stich gelassen?

Nein, er würde nicht weinen- im Leben eines Kriegers ist kein Platz für Tränen hatte Norwiga immer gesagt.

Eindringlich betrachtete er sein neues Schwert, es war offensichtlich nicht wie in den vielen Geschichten, in denen der Held ein magisches Schwert einfach so geschenkt bekommt. Dieses hier war ein ganz gewöhnliches Breitschwert, jenes das Marzo die letzten Jahre an jedem Tag geschwungen hatte. Ohne Verzierungen oder besonderen Schmuck, abgegriffen am Heft und schon etwas schartig, aber es war seine Waffe, sein Werkzeug.

Ein kleiner Beutel, den der Lord fast übersehen hatte lag neben der Waffe. Es klimperten ein paar Münzen darin, als Marzo ihn anhob. Genau einundvierzig Silberstücke zählte er.

Das große Paket enthielt eine bronzene Plattenrüstung, gefüttert mit Bärenfell. Sie hielt bei Kälte nicht nur warm, der Stahl der Rüstung würde ihn sicherlich auch vor den Angriffen seiner Feinde schützen. Zumindest theoretisch…

Die beste Art einem Schlag zu begegnen ist ´nicht da zu sein´, hatte Norwiga immer betont.

Und das war es dann. Das war alles was ihm blieb von dieser Zeit, in der er zum Mann - zum Krieger geworden war.

Langsam legte Lord Marzo die Rüstung an und zurrte die Riemen fest. Ein bisschen mehr Bewegungsfreiheit hätte er sich schon gewünscht. Am Bauch war ihm die Platte etwas zu weit, dafür spannte es an den gewaltigen Schulterstücken.

Was nun?

Vielleicht sollte er einfach nach Hause zurückkehren. Wenn sein Vater sah, dass er sich gut gemacht hatte in den letzten Jahren ... vielleicht würde er ihn dann auch ausbilden. Oder er machte sich auf eigene Faust auf den Weg. Sicher gab es irgendwo Könige die jemanden suchten, der Drachen für sie erschlug oder so etwas in dieser Art.

Sorgsam schob er den Brief unter sein Hemd und ergriff seine Sachen, dann warf er noch einen letzten Blick auf die Hütte und schritt hinfort ohne sich noch einmal umzudrehen.

Seine Beine trugen ihn zurück nach Finsterforst, zum Anwesen seines Vaters - für seine Reise ins Unbekannte würde er Proviant brauchen. Da drüben lag es. Sein altes, zweitgeborenes Leben als Lord einer kleinen Ortschaft. Farblos, unwichtig und ohne ehrenvoller Zukunft.

Norwiga hatte an ihn geglaubt, ihm eine Chance gegeben. Er würde nicht einfach wieder zurückfallen in die Bedeutungslosigkeit. Jetzt war er nicht mehr der kleine Junge der Holzhacken musste und das Anwesen der Familie hütete. Das war viele Jahre her - er war nun ein Mann, mehr noch ein Krieger. Jetzt musste er auch denken und handeln wie einer. Schnell entschied er sich sein altes Zuhause hinter sich zu lassen und einfach der Straße nach Donnerhall zu folgen. Egal ob falsch oder richtig - Marzo tat es einfach ohne weiter darüber nachzudenken.

Dieses war der erste Schritt zu seinem neuen Leben - und plötzlich ging alles viel einfacher.

Die ganze wohlbekannte Last, welche er sein junges Leben lang mit sich herumgetragen hatte, fiel ihm einfach von den Schultern. Er war frei. Voller Stolz, eingehüllt in bronzenen Stahl, das schwarze lange Haar strähnig über die Schultern fallend- folgte er seiner Bestimmung.

Bäume zogen vorbei. Felder machten großen Wiesen Platz. Dort in der Ferne mal ein kleines Wäldchen, hier ein paar Büsche am Wegesrand. Er wechselte das Schwert in die linke Hand und wischte sich einige der vielen Schweißtropfen vom Bart.

Es war wie das Laufen mit Norwiga, nur dass die Rüstung viel zu warm war und an den Schultern sehr schwer lastete. Außerdem war es ungewohnt das Schwert die ganze Zeit dabei von einer Hand in die andere zu wechseln, weil es einfach unbequem zu tragen war.

Nach gut vier Stunden Marsch ging ihm dann wirklich langsam die Puste aus und die Berge des Wolkentals am Horizont waren noch immer nicht merklich näher gerückt. Ein Schluck Wasser wäre jetzt nicht schlecht. Marzo zügelte seine Schritte um die Aufschrift auf einem der Meilensteine zu entziffern.

Nach einigen hundert Schritt entdeckte er einen dieser Steine im Schatten eines großen Baums. Die weitausladenden Äste beherbergten viele bunt gefiederte und aufgeregt zwitschernde Vögel. Wenigstens etwas Gesellschaft auf dieser Reise.

„Donnerhall 2 Tagesreisen“, konnte Marzo auf dem vermoderten Stein nur noch mühsam erkennen, scheinbar stammte dieser noch aus Zeiten des vergangenen Krieges. Zwei Tagesreisen, das war nun doch etwas viel, registrierte er etwas säuerlich. So ganz ohne Wasser und Nahrung würde er es wohl nicht einmal bis zum nahgelegenen Dorf Hallstade schaffen. Etwas außer Atem ließ sich der junge Mann im Schatten des Baumes nieder um nachzudenken.

Vielleicht gab es ja einige kleinere Siedlungen auf dem Weg. Dort konnte er sich ja etwas zu essen kaufen, aber was wenn nicht? In dieser Richtung war er noch nie im Leben unterwegs gewesen.

Marzo lehnte sich zurück und schloss die Augen. Zurück würde es nicht gehen. Eher würde er verhungern … außerdem ... Beeren und Obst konnte man auch essen, aber direkt am Wegesrand war so etwas wohl eher nicht zu finden. Wenn er einen der Vögel über sich mit einem Stein erwischte, dann wäre auch ein bisschen Fleisch zur nächsten Mahlzeit drin. Wasser war auch wichtig, da hinten hatte er doch einen Bach gehört...

„Ho, Pferdchen! Hooo!“, riss ihn eine Stimme aus seinen Grübeleien. Als Lord Marzo die Augen öffnete sah er einen kleinen Heuwagen, der direkt vor ihm auf dem Weg hielt. Das marode Gefährt wurde von einer haselnussbraunen Stute gezogen.

„Die Götter von Hammerfest seien mit dir Menschensohn. Was machst du denn hier so ganz allein im Nirgendwo? Brauchst du vielleicht etwas Hilfe?“, grinste ihn ein zahnloses, zwergisches Gesicht an. „Aye, mein Name ist Flammenbart. Flammenbart der Große oder auch der herrliche Flammenbart, aber meine Freunde nennen mich einfach nur Flammenbart. Klar? Und wer bist du wenn ich fragen darf?“

Lord Marzo erhob sich und trat zu dem Wagen hinüber auf dessen Ladeflächen sich einige Dutzend Heuballen stapelten. Der Zwerg rutschte unruhig auf seinem Kutschbock hin und her. Er war ohne Zweifel der hässlichste Mann den Marzo je zu Gesicht bekommen hatte, was zugegeben keine große Kunst war, da er bislang ein recht isoliertes Leben geführt hatte.

Dieser Flammenbart, kaum drei Ellen groß, hockte da in seiner plumpen Gestalt mit dem überproportional großen, rothaarigen Schädel wie ein Häufchen Elend und grinste dennoch in einer unerklärlichen Fröhlichkeit. Es war eine Qual ihm längere Zeit ins Gesicht zu schauen.

„Mein Name ist Marzo... Lord Marzo von Finsterforst.“

Vielleicht sollte er sich einen neuen Namen zulegen. Lord Marzo der Drachentöter, irgendetwas Heldenhaftes eben. Unveränderlich grinste der Zwerg:

„Hast einen schönen Namen Jungchen. Gefällt mir. Fast so schön wie meiner und das will schon was heißen meine ich. Ein Name ist wichtig, begleitet dich ein ganzes Leben und da sollte er doch schön sein.“

„Ja... richtig. Wohin seid Ihr eigentlich unterwegs Flammenbart?“

„Tja, diese Ladung feinstes Heu hier muss heute noch nach Donnerhall. Ist die letzte Fuhre in diesem Jahr musst du wissen. Ich bin zwar schon etwas im Verzug, zu lange Essenspausen, ein Schwätzchen hier, ein Plausch da - du kennst das sicherlich, aber ich denke ich komme noch rechtzeitig vor Mitternacht an. Brauchst du vielleicht eine Mitfahrgelegenheit ins nächste Dorf? Ich nehm dich mit. Das Reisen so ganz allein ist auch auf Dauer sehr anstrengend und eintönig.“

„Das wäre zu freundlich.“, erwiderte Lord Marzo und hob sein Schwert aus dem Gras. Etwas nervös schluckte Flammenbart: „Äh Moment mal ... Was willst du denn jetzt damit?“

„Was? Damit?“, Der Adelige senkte die Waffe leicht,

„Nun, ich bin wie Ihr unschwer erkennen könnt ein Krieger und das ist nun einmal mein Werkzeug. Spricht etwas dagegen Flammenbart?“

„Ähm … nein. Natürlich nicht mein ach so ehrenwerter Krieger. Es ist immer gut einen bewaffneten Mann bei sich zu haben in diesen unsicheren Zeiten. Ich transportiere zwar nur einige Lagen Heu, aber das hat so manches Gesindel nicht daran gehindert mich ab und an gänzlich auszurauben. Also, du gewährst mir Schutz und ich nehm dich dafür mit. Wie wär das? Ist doch ein gutes Angebot oder? Also ich finde die Idee geradezu prächtig.“

Lord Marzo brauchte nicht zweimal zu überlegen. „So sei es.“, mit einem Sprung landete er neben Flammenbart auf dem Kutschbock, „Wo kommt Ihr her mein kleingewachsener Freund?“

„Da, hinter dem Schwarzalbgebirge aus Hammerfest komm ich her. Es war ein weiter Weg aber das schlimmste ist ja jetzt überstanden - Donnerhall ist nah, wir erreichen es sicher heute noch, wenn meine gute Sieglinde mitspielt.“

Der Zwerg warf dem Pferd einen Handkuss zu.

„Hey Pferdchen. Weiter geht’s Hü Hott!“, Flammenbart ließ die Zügel knallen und der Wagen rollte wieder an.

Viele unglaublich nervenaufreibende Stunden später sah Lord Marzo in der Ferne endlich die Lichter der Stadt brennen. Die gewaltige Anzahl von Fackeln und Lichtquarzen schien die Dunkelheit gänzlich aus diesem Fleckchen Erde zu verbannen. Es war schon aus dieser großen Entfernung atemberaubend. Dies war nicht wieder eines der kleinen Dörfer oder Handelsposten, das war sie- die große Stadt - Donnerhall!

„In einer guten Stunde sind wir da.“, meldete sich Flammenbart erneut, dabei war der Adelige so froh gewesen, dass er endlich mal geschwiegen hatte. Schon einige Male war er kurz davor einfach Flammenbarts sich ewig bewegendes Mundwerk für immer zu schließen, hatte sich aber dann doch wieder aus unerfindlichen Gründen dagegen entschlossen. Abermals bereute er seine Entscheidung. ´Nur noch eine Stunde, nur noch eine Stunde´, knirschte er kaum hörbar.

„Immer hier an dieser Stelle muss ich an meine dritte Frau denken. Hab ich dir eigentlich schon von meiner dritten Frau Schneestaub erzählt? Immer hier, wo ich das alte Hallstade sehe fällt mir alles wieder ein. Sie kam zwar nicht aus Hammerfest, aber hatte einen Verwandten dort. Einen Onkel glaube ich. Onkel Luberius, ja... ich glaub zumindest dass der alte Hurenbock Luberius geheißen hat. Hurenbock haben sie ihn immer gerufen, weil er in ´nem Freudenhaus gearbeitet hat. Keine Ahnung ob er da nur die Zimmer sauber gemacht hat. Ist ja nicht so, als ob ich den jemals zu Gesicht bekommen habe. Nein... Wo war ich? Ach ja meine dritte Frau Schneestaub. Ich bin mir sicher ich hab noch nichts von ihr erzählt.“

Der Schwertgriff schmiegte sich liebevoll an Marzos Handfläche.

Nur noch eine Stunde, eine winzige, kleine Stunde ...

Je näher sie den Stadtmauern Donnerhalls kamen umso deutlicher zeichneten sich die riesigen Umrisse der Stadt ab und die großen Gebäude malten eine atemberaubende Silhouette an den Abendhimmel. Mit jedem weiteren Meter staunte Lord Marzo mehr über die Wunder Donnerhalls, während er sich bemühte Flammenbarts Worte so gut wie möglich zu ignorieren.

Vor den Stadttoren lagerten wohl an die hundert andere Menschen in Zelten, Planwagen, notdürftig zusammengezimmerten Bruchbuden oder ganz unter freiem Himmel. Es lag vielleicht an der späten Stunde, aber nur wenige nahmen überhaupt von ihrem Heuwagen Notiz. Das beeindruckendste war aber, dass sie seit ein paar Minuten nicht mehr auf einer ausgetretenen Handelsstraße fuhren, sondern auf Stein. Man hatte eine ganze Straße mit Steinen gepflastert. Warum, das blieb dem Adeligen verborgen. Wenigstens hatte der Wagen nicht so gerumpelt als sie noch über Dreck fuhren.

Kurz darauf erreichten sie das Stadttor. In einen riesigen Ring aus Stein, der in den Himmel ragte war hier ein gewaltiges Tor eingelassen worden. Wohl knapp fünf Schritt hoch und mit großen Stacheln bewehrt, trug es das silberne Stadtwappen, mit einer gewaltigen goldenen Streitaxt in der Mitte.

Allein diese Stadtmauer war beachtlich. Wohin Marzo auch blickte, links und rechts entlang zog sich diese Mauer. Nur hier und da unterbrochen von ein paar noch höheren Wachtürmen in denen große Feuer brannten. Die Lichter, welche aus den Fenstern und Schießscharten schienen, erhellten das ganze Bauwerk zwar nur ungenügend, aber der Sohn Finsterforsts konnte nicht anders als mit offenem Mund dieses Steingebilde zu betrachten. Fünf imposante Gestalten in Kettenpanzern und mit Hellebarden bewaffnet standen vor dem Tor.

„Halt.“, gähnte der eine. „Hier geht es nicht weiter. Wer seid ihr und was wollt ihr um diese Zeit in Donnerhall?“

Das gelbliche Wesen das zu ihnen sprach, war nie im Leben ein Mensch. Riesig, insektenartig und mit dicken Hörnern auf dem Schädel war dieses Ding eine beeindruckende Erscheinung, ein Argosianer aus den Tiefen Granumgards, wie Marzo vermutete.

„Aye, bei Hammerfest ! Hab dich nicht so. Erkennst du mich nicht? Ich bin´s. Flammenbart. Der herrliche Flammenbart? Flammenbart der Große? Ich muss heute noch in die Stadt rein, bin eh schon im Verzug. Das kann nicht bis morgen warten. Der Großhändler wird mir sonst nicht den vollen Preis bezahlen, also lass uns einfach durch, bitte.“, der Zwerg stand von seinem Kutschbock auf und eine der Wachen leuchtete mit der Fackel auf sein Gesicht.

Der Sprecher von vorhin erhob wieder seine Stimme: „Ist ja nicht wahr, der alte Frobil Flammenbart beehrt uns mit seiner Anwesenheit. Was ist denn passiert, du bist doch sonst immer ein paar Stunden früher hier?! Na wie auch immer.“, er wandte sich zu den anderen Wachen, „Alles in Ordnung Leute. Öffnet das Tor und lass den Händler rein. Halt, da ist ja noch einer! Wer bist du? Sprich!“

Der Lord sprang vom Wagen. „Mein Name ist Lord Marzo von Finsterforst - ich reise heute zum ersten Mal nach Donnerhall. Von Neugierde beflügelt würde ich mir gern diese wahrlich beeindruckende Stadt anschauen.“

„So? Die Stadt willst du dir anschauen?“, Marzo reichte dem Argosianer gerade einmal bis zur Brust, „Und wie kommst du auf die Idee das wir einfach so jeden in die Stadt lassen? Um diese Zeit ist jeder ehrlich arbeitende Bürger längst in seinem Bett - oder auf Streife wie wir. Vielleicht bist du ja ein Spitzel oder einer von diesen Kultisten, der mit diesen Dämonenbiestern im Bunde ist. Drehe lieber wieder um Lord aus der Provinz, gesell dich zu dem gemeinen Volk draußen und komm morgen wieder, wenn wir dich bei Tageslicht begutachten können.“

Lord Marzo griff sofort nach seinem Schwert. Er hatte zwar keine Ahnung wovon dieses gelbe Wesen redete, aber niemand fuhr ihn ungestraft so barsch an.

„Aye, Gast aus Argossa, der Menschling ist kein Feind der Bruderschaft. Er hat mich die ganze Fahrt lang begleitet. Der kommt aus einem der Dörfer, einer Lordschaft hier aus der Nähe, Finsterforst - vor ihm braucht ihr keine Angst zu haben. Du kannst ihn ruhig rein lassen, ich verbürge mich für ihn.“, meldete sich Flammenbart.

„Na gut, na schön.“, der Wächter entspannte sich. Offensichtlich hatte er zu der späten Stunde keine Lust seine Arbeit am Tor so genau zu nehmen,

„Gorgonen sollen mich holen wenn ich für den mickrigen Sold jeden Grünschnabel untersuche, der hier lang kommt. Wenn du sagst, dass der Mensch keinen Ärger macht, dann will ich das mal glauben. Na dann lasst die zwei durch Männer, aber kontrolliert die Ladung.“

Lord Marzo lockerte den Griff um seine Waffe und war froh das Insektenwesen der Argos doch nicht angegriffen zu haben.

Kapitel 6

Zwar hatte Sharella alle Hände voll zu tun um die wartende Kundschaft zu bedienen und die allzu zudringlichen Hände fortzuschlagen, trotzdem fiel der Blick der jungen Elfe, die hier in der Stadt ihren Onkel besuchte, sofort auf den in Kriegergewand gehüllten Menschen, der in die Taverne „Zum tobenden Golem“ in der Altstadt Donnerhalls trat.

So etwas sah man hier nicht gerade oft. Er hatte eine geheimnisvolle Ausstrahlung. Die schwarzen Haare trug er offen und ungekämmt. So wie dieser Krieger aussah, kam er nicht aus Donnerhall, sondern von einem der umliegenden Dörfer Hallstades oder Agramon. Seinen muskulösen Körper hatte er in eine Bronzerüstung gehüllt und in der Linken hielt er ein Schwert, welches in einer Scheide aus braunem Leder steckte.

Die Klinge ständig bei sich zu führen war hierzulande nichts Ungewöhnliches. Es waren schwere Zeiten und beinahe jeder Gast brachte seine Waffen mit in die Taverne. Die Unruhen, die Vagabunden, organisierte Diebesbanden wie die Falschmünzer und obendrein eine unzureichend besetzte Stadtwache sorgten dafür, dass es besonders in den Abendstunden recht gefährlich werden konnte. Meuchelmörder und Straßenräuber erlebten gerade ihre Blütezeit in der immer weiter wachsenden Hauptstadt Donnerhall.

Lord Marzo musterte die Anwesenden, während er sich in der überfüllten Taverne nach einem freien Platz umsah. Die Elfe würde sich zu gegebener Zeit um ihn kümmern.

Elegant balancierte Sharella drei Bierkrüge durch den Saal und nickte den grölenden Gästen freundlich zu.

Marzo schlug in dem Gasthof der Dunst von abgestandenem Bier und Schweiß ins Gesicht. Die lauten Stimmen der Gäste und die vielen Bedienungen verwirrten ihn etwas. Um diese nächtliche Zeit hatte er eigentlich eine gänzlich leere Schenke erwartet.

Suchend glitt sein Blick durch den vollen Schankraum. Es gab ungefähr zehn Tische, um die sich die verschiedensten Leute scharten. An einem spielten einige Männer in schwarzen Kutten Karten, an einem anderen Tisch versuchten sich die unterschiedlichsten Gestalten gegenseitig mit ihren Abenteuergeschichten zu übertreffen. Und an dem Nächsten wurde einfach nur getrunken was der Bierkeller des Wirtes hergab.

Der Adelige aus Finsterforst war müde und ausgelaugt von der Reise. Ein bisschen Erholung, etwas zu essen und Schlaf war das Einzige was er wollte, mittlerweile war er schon in Versuchung einfach eine andere Taverne aufzusuchen, doch dann erspähte Marzo in der hinteren Ecke einen kleinen Tisch, an dem nur eine einzige Person saß, jedoch noch zwei weitere Stühle frei waren. Er schritt geradewegs hinüber, als ihn Sharella, welche einige volle Bierkrüge in der Hand hielt, am Arm ergriff:

„Halt nicht so rasch Fremder. Wohin denn so schnell?“

Ihr Augenaufschlag brachte Marzo sofort aus dem Konzept. Nach der mysteriösen Sienna aus den Wäldern seiner Heimat war sie die zweite Elfe die er je zu sehen bekommen hatte. Diese hier hatte allerdings weichere Gesichtszüge, zum Zopf gebundene weiße Haare und jadegrüne, große Augen. Eigentlich war sie viel zu hübsch um unter diesem Gesindel zu verweilen, sinnierte der Adelige.

„Ich... Ich wollte nur zu dem freien Platz da, meine Dame.“

Die Elfe kicherte.

„Nun, lasst mich Euch warnen Unbekannter - niemand der bei klarem Verstand ist setzt sich zu Eisenwolf an den Tisch.“

„Wie?“, der Lord verstand nicht,

„Eisenwolf ? Wer ist Eisenwolf? Der sieht von hier hinten aus wie ein gewöhnlicher alter Mann ...“

Der Lord vermutete, dass sein grauhaariges Gegenüber am Tisch mindestens doppelt so alt wie er selbst wäre.

„Du bist wirklich nicht von hier, nicht wahr?“, stellte Sharella fest. „Nun gut, ich erkläre es dir schnell Fremder, weil ich dein Gesicht so mag. Dieser Mann, dieser... Eisenwolf ist ein ganz berüchtigter Kriegsherr aus den Todesmarschen, irgendwo auf dem Kontinent Grimgard. Es ist nicht viel über ihn bekannt, aber eines ist gewiss - wenn du ihn nur falsch anschaust - dann ist dein Schicksal besiegelt.“

Sie warf einen verstohlenen Blick zu dem Mann hinüber und der Lord tat es Sharella gleich.

Dort hinten saß ein massig wirkender Krieger allein vor einigen Krügen Bier. Er war mindestens zwei Meter groß und seine grauen Haare trug er in vielen kleinen Reihen geflochten auf seinem Schädel, hinten zu einem Zopf zusammengebunden. Der Bart des Mannes war relativ kurz, nun ja zumindest für die gängigen Verhältnisse, denn er reichte ihm kaum bis zur Brust. Kurz darunter begann dann dieser massige, brachiale Körper. Eisenwolf schien fast ausschließlich aus Muskeln zu bestehen und hatte sich Unmengen von Tätowierungen auf seine Arme stechen lassen. Es war, als hätten Dutzende verschiedene Künstler einige grausige Momente von epischen Schlachten eingefangen und diese dann ziellos auf den Körper des Mannes gebannt. Seltsame Schnörkel, Symbole, Fabelwesen und abgetrennte Gliedmaßen wo man auch hinblickte.

Diesen Krieger musste der Lord kennenlernen.

Als Eisenwolf ihre Blicke bemerkte und seinerseits die Augen auf beide richtete, schauten sie schnell wieder weg.

„Bei Vineta, dieser Kerl jagt mir echt Angst ein.“, flüsterte die Elfe. Ihr warmer Atem streifte seinen Nacken. „Komm setz dich doch einfach zu mir an den Ausschank. Ach übrigens, ich heiße Sharella und komme aus dem fernen Elfenhain. Ich helfe dem Wirt in dieser Taverne aus um mir meine Rückfahrt in die Heimat zu verdienen, bei diesem Hungerlohn befürchte ich allerdings dass ich die aufgehende Sonne Elfenhain´s erst wieder im Greisenalter genießen darf. Hat dieser starke Mann hier auch einen Namen?“

„Marzo, mein Name ist Marzo … Lord Marzo aus Finsterforst.“, stammelte er.

„Also schön Lord Marzo aus Finsterforst, dann komm mal mit.“, sie nahm seine Hand und zog ihn durch den Raum zur Theke. Dort war wirklich noch ein Stuhl mit hohen Beinen frei.

„So mein Lord. Womit kann ich dich glücklich machen? Was darf ich dir bringen?“

„Ich hätte gern etwas zu Essen und etwas Wein, danke.“, er legte sein Schwert auf den Tresen und sah dieses reizende Wesen weiter an. Dieses hübsche, engelsgleiche Gesicht, der schlanke Hals, der direkt auf diesem wahnsinnig tiefen Ausschnitt ...

„Wein?“, Sharella glaubte sich verhört zu haben, „Sagtest du gerade Wein?“

Irgendjemand lachte. „Nun ja meine Dame, ich meine ... Was trinkt man denn sonst hier?“

„Bier!!!“, laut platschend ließ sein Nachbar einen Krug auf die Theke knallen. Einige Spritzer flogen in Marzos Gesicht. „Und zwar das verflucht beste nordische Starkbier der ganzen verfluchten Stadt, verflucht noch mal.“

„Nun gut Sharella von Elfenhain, dann bring mir eben ein Bier.“, lenkte Marzo ein. Wenige Sekunden später hielt er schon einen gewaltigen Humpen voller gelber Flüssigkeit in seiner Hand.

„Trinkt schon mein großer, starker Adelsmann. Es wird dir gefallen.“, lachte Sharella ihn an.

Der Lord hob den Krug und nahm einen tiefen Zug. Das nordische Starkbier schmeckte gar nicht mal so übel. Ein etwas herber Geschmack vielleicht, aber nicht schlecht. Außerdem hatte er den ganzen Tag noch nichts zu sich genommen, also leerte Marzo das Gefäß mit dem nächsten Zug. Fröhlich lachend reichte Sharella ihm einen weiteren Krug.

„Eh! Heh du ! Bürschchen ! Machst du dich etwa an die Elfe heran?“, grollte eine Stimme hinter ihm.

„Ach Gundolff.“, versuchte Sharella den Mann zu beschwichtigen, welcher sich gerade hinter Marzo aufbaute, „Hör auf, du bist ja betrunken! Mach nicht schon wieder Stress heute. Der Lord aus Finsterforst ist neu in der Stadt.“

Aber der schob sie einfach mit seiner haarigen Pranke zurück: „Dann soll er gleich mal lernen wie es hier zugeht. Aye, Provinzadel ! Ich rede mit dir!“, mit einem Stoß fegte er Marzos Bier vom Tisch. Das leckere, gelbe Wasser ergoss sich über seine Plattenrüstung, hinunter auf den Boden.

Schlagartig wurde es still im Schankraum, irgendjemand lachte und alle warteten gespannt wie sich der Adelige wohl verhalten würde.

Dann schrie jemand: „Fünf Silberstücke auf Gundolff!“

„Was ist denn mit Euch los Scherge? Sucht Ihr jemanden, der Euch Eure Grenzen aufzeigt?“

Lord Marzos Miene versteinerte sich.

Kapitel 7

„Niemand spricht so mit Gundolff. Niemand! Komm schon wenn du dich traust!“, grunzte der bullige Trunkenbold, doch noch bevor diese Worte im Raum verklungen waren, traf auch schon die Faust des Lords den Unterkiefer Gundolffs. Marzo sprang schnell wie ein Pfeil von seinem Hocker.

„Ouh du hast mir einen Zahn abgebrochen!“, jaulte Gundolff und hielt einen seiner beiden Eckzähne in der Hand. „Dafür wirst du bezahlen!“ Rasend schnell riss er sich seine Waffe vom Gürtel, wuchtete den Morgenstern nach oben und verfehlte Marzos Gesicht nur um Haaresbreite. Dieser trat ihm dafür mit voller Wucht in den Unterleib, Gundolff fiel stolpernd nach hinten und riss dabei einen Mann vom Sitz des Nachbartisches.

„Das glaub jetzt ich nicht!“, jammerte jemand.

Mittlerweile donnerten Anfeuerungsrufe durch die Taverne und die meisten Augen richteten sich auf die beiden Kontrahenten.

Lord Marzos Gesichtszüge entspannten sich und er ließ kurz die Deckung sinken: „Nun, habt Ihr genug?“

Unerwartet packten ihn vier starke Arme von hinten und hielten ihn fest.

„Aye, Provinzadel! Es war eine schlechte Idee dich mit unserem Kameraden anzulegen!“ Jemand riss seine Arme nach hinten. Gundolff hatte sich derweil wieder erhoben und kam bedrohlich näher.

„Haltet ihn gut fest Jungs.“, bellte er hämisch.

Der erste Stoß mit dem Stiel des Morgensterns traf Marzo in den Magen. Sein Atem ging schneller und das Herz raste. Eine kleine Übelkeit, von der der Adelige nicht wusste ob sie vom Schlag oder der Aufregung her rührte, befiel ihn.

„Haha du kannst wohl nicht soviel vertragen wie ein richtiger Mann, Provinzlord?“, eine Ohrfeige traf sein Gesicht. Wütend schnellte Marzos Kopf nach vorn und traf die Nase seines Peinigers, der Treffer wurde mit einem lauten Knirschen belohnt.

„Verdammt! Ihr solltet ihn doch festhalten!“, stöhnte Gundolff und hielt sich die Nase. Ein gewaltiger Schlag traf Marzo in den Rücken noch bevor er sich an seinem Treffer erfreuen konnte, dann ein weiterer und noch einer ins Gesicht. Heißes Blut brannte in seinen Augen und erschwerte ihm die Sicht.

Noch während Marzos Gedanken wild umherkreisten, um sich eine neue Strategie auszudenken, ertönte eine raue Stimme …

„Ich glaube das reicht jetzt.“, grunzte Eisenwolf und erhob sich von seinem Stuhl.

Die Zunge des Mannes war mittlerweile schwer vom Alkohol und er ließ zur Untermauerung seiner Worte seinen schweren Kriegshammer auf den Tisch knallen. Dieser hielt dem Aufprall nicht stand und zerbarst in einem Splitterregen.

Mit einem Ruck riss sich Lord Marzo aus den Armen der verdutzten Männer frei und griff nach seinem Schwert.

„Wie kannst du es wagen den Tisch zu zerschlagen an dem ich gerade sitze, alter Mann?“, donnerte ein sichtlich angetrunkener Gast und trat dem grauhaarigen Krieger kräftig in die Seite. Dieser nahm den Angriff mit einem bösen Lächeln zur Kenntnis, packte den gewaltigen Hammer in beide Hände und ließ einen markerschütternden Kriegsruf erklingen. Lord Marzo spuckte Blut aus und nickte dem grauhaarigen Krieger zu. Die Karten waren neu vergeben, jetzt würde der Tanz erst richtig losgehen.

Eisenwolf drehte sich pfeilschnell herum und trat dem verdutzten Angreifer mit aller Kraft direkt gegen die Brust, stöhnend ging der Mann vor ihm in die Knie,

„Sieht so aus, als hätte ich gewonnen! “ grollte Eisenwolf und ließ seinen Hammer gegen den gehörnten Hem des Trunkenbolds krachen. Und als ob das Splittern der Hörner ein Startsignal gewesen wäre, sprangen plötzlich alle Insassen des Gasthofs auf.

„Eine Schlägerei!!! Endlich!!!“, und begannen wahllos Stühle und Tischbeine auf ihren Nebenmännern zu zerschlagen.

Lord Marzo, der die Szene aufmerksam verfolgt hatte, duckte sich unter dem plötzlich heran schwingenden Morgenstern hinweg, dennoch erklang ein fürchterliches Knacken und ein grässlicher Schrei hinter ihm.

Gundolff war einen Moment erschrocken, unmittelbar bohrte sich Marzos Schwert bis zum Heft in dessen Bein, seine Worte verwandelten sich in ein unverständliches Gurgeln. Ein dünnes Rinnsal warmen Blutes lief dem Lord über die Hände und Gundolff kippte zur Seite. Schnell stieß er den schwer verwundeten mit dem Fuß von der Klinge und wandte sich den beiden zu, die ihn festgehalten hatten. Der eine hielt sich leise wimmernd beide Hände vor den Mund und versuchte nicht zu viel Blut und Zähne aus seinem vom Morgenstern zertrümmerten Kiefer zu verlieren, während der andere sich schnell auf den Weg nach draußen machte. Kraftvoll schlug Marzo mit dem Griff seines Schwertes auf den blutenden Mann ein und drehte sich dann dem Rest der Schlägerei zu.

Eigentlich handelte es sich hierbei nur um eine gewaltige Anzahl von Leuten, die auf etwas am Boden liegendes herumtraten oder schlugen. Da keiner von ihnen eine Waffe zu gebrauchen schien, warf der Lord sein Breitschwert beiseite und griff sich einen Hocker vom Tresen.

„Nein nicht auch noch meine guten Stühle.“, jammerte jemand unter dem Schanktisch. Mit einem lauten Knacken landete der Hocker im Kreuz eines dunkelhaarigen Mannes und riss diesen herunter. Ein weiterer Faustschlag lenkte einen anderen Betrunkenen von der Gestalt am Boden ab. Eisenwolf schien nur auf ein bisschen Luft gewartet zu haben, sprang auf die Beine und wirbelte mit unhaltbarer Kraft seinen Hammer über dem Kopf. Diverse Personen wurden durch die Wucht nach hinten geschleudert. Irgendjemand riss Marzo mit zu Boden und nur wenige erhoben sich danach wieder. Das schmerzerfüllte Gejammer um den Adeligen herum brachte sein Blut in Wallung.

Dies war wirklich eine würdige Feuertaufe für einen Krieger! Norwiga wäre bestimmt verdammt stolz auf ihn.

Plötzlich befand sich Lord Marzo Rücken an Rücken mit Eisenwolf und von einigen, wenigen Leuten umringt. Knapp wich der Adelsmann einem Tritt aus und fing ein Stuhlbein mit seinem Unterarm ab. Das Adrenalin, der Furor ließ ihn den Schmerz gar nicht erst spüren. Aus den Augenwinkeln sah er wie kontrolliert und effektiv dieser grauhaarige Krieger einen Angreifer nach dem anderen ausschaltete.

Ein jeder, der nicht am Boden lag, noch laufen konnte und nicht von einem wild gewordenen Zwerg festgehalten wurde, verließ fluchtartig die Taverne. Lord Marzo entspannte sich und genoss das Gefühl eines hart erarbeiteten Sieges.

„Aye“, Eisenwolf spuckte etwas Blut aus, „Du hast ja Schwarzpulver in den Adern! Für einen Adelsmann kämpfst du gar nicht schlecht Junge. So einigen wir uns darauf, dass ich gewonnen habe.“

„Wieso Ihr, Eisenwolf ? Das sehe ich aber ganz und gar anders!“, lächelte der Lord. Halt bloß den Mund rief seine innere Stimme. Aber Marzo hatte wirklich keine Lust zu so später Stunde noch auf seine inneren Stimmen zu hören.

„So? Du siehst das also anders? Das ist natürlich dein gutes Recht. Dann heißt das jetzt wohl Mann gegen Mann…Fertig Fremder ?“, Eisenwolf ging leicht in die Knie.

„Moment, haltet ein ehrenhafter Krieger. Vielleicht sollten wir das vorher kurz bei einem nordischen Starkbier besprechen.“, versuchte Marzo die Situation zu retten.

„Bier hmm?“, die Züge Eisenwolfs entspannten sich.

„Trotz deiner Jugend sprichst du schon wie ein wahrer Mann. Gut. Wirt. Aye Wirt!“ Zögerlich erhob sich das gerötete Gesicht des Schankwarts hinter dem Tresen.

„Ja?“, fragte er ängstlich. Mit Tränen in den Augen betrachtete er das Bild der Zerstörung.

„Bring uns Bier. Viel Bier, hast du verstanden!?“, Eisenwolf hob seinen Hammer vom Boden auf und ging hinüber zu dem Tisch, an dem er schon vorhin gesessen hatte.

„Nimm Platz Adelsmann. Mein Name ist Eisenwolf. Und wie heißt du?“

„Marzo.“, er setzte sich dem grauhaarigen Krieger gegenüber.

Auf dem Körper Eisenwolfs konnte der Lord kleine Kratzer, Narben und Kampfspuren erkennen. Scheinbar gehörten solche Körperertüchtigungen zum normalen Tagesverlauf eines Kriegers.

„Wie- nur Marzo? Wer ist denn dein Vater?“, bohrte Eisenwolf nach.

„Mein Vater? Mein Vater ist Kane, Hochlord des Finsterforstes, Erbe der Dynastie derer von Finsterforst.“, murmelte Marzo. „Ich schlage allerdings eher nach meiner Lehrerin Norwiga musst du wissen.“

Überrascht sog Eisenwolf die Luft ein.

„Die heilige Norwiga hat dich auserwählt? Einst traf ich sie - und muss sagen - bei Grimgard!!! Das ist mir mal ein Weibsbild! Nun gut Lord Marzo aus Finsterforst, dann erzähl doch mal was dich nach Donnerhall führt.“

„Also ich...“

„WIRT!!! Wo bleibt unser Bier? Bei Norwigas strahlender Axt, ich hab nicht vor in deiner Spelunke zu verdursten!“, donnerte Eisenwolf, „Fahrt fort.“

„Wohlan Eisenwolf, ich weiß es noch nicht. Ich bin ausgezogen, ausgesandt von Norwiga um die Welt zu erkunden, meiner Bestimmung zu folgen einst ein mächtiger Krieger zu werden.“

Vorsichtig näherte sich Sharella dem Tisch und trug drei Krüge voller Bier im Arm.

„Aye Kleine, bring auch noch ein paar für meinen Freund hier.“ Eisenwolf ergriff zwei Krüge auf einmal und schüttete den Inhalt in seinen Rachen. Staunend beobachtete Marzo die Trinkfestigkeit seines Gegenübers, er schien nicht einmal schlucken zu müssen.

Mit einem geräuschvollen Rülpser verkündete der grauhaarige Krieger, dass sich die Krüge bis zur Neige geleert hatten und führte gleich den nächsten zu Mund.

„Kämpfen macht Krieger durstig, weißt du…?“, erklärte er auf Marzos erstaunten Blick.

„Und was führt Euch hier in diese Gegend?“, fragte ihn der beeindruckte Lord.

Missmutig blickte Eisenwolf über den Rand seines Humpens und stellte ihn auf den Tisch: „Ich bin immer auf der Suche nach Vergeltung, Gold und einem stärkeren Gegner.“

„Für was sucht Ihr Vergeltung? “

„Wer bist du, das du einen Kriegsherren nach seinen Beweggründen zu fragen wagst?!“, grollte Eisenwolf.

Noch bevor Marzo darauf reagieren konnte stürmte die Stadtwache Donnerhalls mit lautem Getöse die Taverne. Die drei schwer gepanzerten Männer hatten ihre Hände an den Waffen und taxierten die Anwesenden mit finsteren Blicken.

„Schankwart, was ist bei Euch schon wieder los? Die ganze Straße schreit Zeter und Mordio."

Der Wirt winkte sofort den Kellnerinnen zu:

„Aber Therius..."

„Kommandant Therius, wenn ich bitten darf. Ich bin im Dienst."

„Ehrenwerter Kommandant, Ihr werdet diesem kleinen Zwist sicher nicht mehr Bedeutung zumessen als ihm zusteht. Eine kleine Schlägerei unter Betrunkenen. Wahrlich nichts Weltbewegendes."

„Eine Schlägerei also nur? ", der Mann betrachtete das Ausmaß der Verwüstung und schüttelte den Kopf, „Und was ist mit ihm da? ", Therius wies auf den wimmernden Gundolff mit der stark blutenden Beinwunde.

„Der arme Kerl ist einfach erschöpft Kommandant Therius. So eine Schlägerei macht müde - ebenso wie der Dienst bei der Stadtwache ungemein durstig macht." Der Wirt stellte sich vor den Trunkenbold, während die Bedienungen den Stadtwächtern volle Bierkrüge servierten.

„Ja, wirklich durstig.", stimmte Therius zu, für einen Moment schaute er hinüber zu Eisenwolf. Marzo hatte den Eindruck, dass sich die beiden Männer kannten, er fühlte den gegenseitigen Respekt in diesem flüchtigen Augenblick.

„Nun gut ich sehe hier keinen Verstoß gegen geltende Gesetzmäßigkeiten. Dennoch werden wir ein, zwei Stunden hier verweilen um zu begutachten, dass hier alles in geordneten Bahnen verläuft. Männer, mitkommen ! "

Die drei Stadtwachen stiefelten zwischen den Verletzen und Bewusstlosen entlang zu einem leeren Tisch und prosteten sich mit ihrem Bier zu. Langsam kehrten einige der anderen Gäste wieder zurück.

Sharella brachte drei weiter Krüge Bier an den Tisch und beobachtete neugierig wie Marzo sich mit der rechten Hand den Unterarm hielt.

„Mein heldenhafter Lord, warum bittest du mich nicht einfach um etwas Hilfe? Als Heilerin habe ich hier bei meinem Onkel in Donnerhall eine Menge lernen können, ich kann dafür sorgen, dass es dir sehr schnell, sehr viel besser geht.“, hauchte die Elfe, stellte die Krüge ab, warf Marzo noch einen verführerischen Blick zu und verschwand mit einem unverschämten Hüftschwung wieder Richtung Ausschank.

Eisenwolf lachte lauthals und Marzos Augen wurden weit.

„Hohoho kaum einen Abend in der Stadt und schon was zum Einschlafen gefunden. Nicht schlecht Herr Lord. Komm, trink mit mir!“, polterte Eisenwolf heraus.

Der Adelsmann schluckte und konnte seinen Blick nur schwer von der Elfe abwenden. Verlegen kratzte sich Marzo am Kinn und hob seinen Bierkrug:

„Na dann zum Wohle Eisenwolf.“

Derweil durchsuchte der Wirt die herumliegenden Körper der Gäste nach Geld und schleifte sie dann einfach hinaus vor die Tür. „So, das sollte wohl als Entschädigung reichen.“, meinte er zu sich selbst.

Nach dem zweiten Krug von diesem Starkbier wurde Marzos Lächeln immer breiter und seine Zunge immer lockerer. Es muss wohl gegen drei Uhr in der Frühe gewesen sein, als Sharella ihn auf sein Zimmer geleitete.

Kapitel 8

Am nächsten Tag erwachte der Adelige mit dröhnendem Schädel und einem flauen Gefühl im Magen in einem breiten Bett. Der zerschundene Körper fühlte sich herrlich vertraut an. Sein Lager hatte neben der Decke und dem Kissen sogar noch Laken und das beinahe in Weiß. Diese waren auch viel weicher und weniger stachlig als die Strohunterlagen, welche ihm in der kleinen Waldhütte als Nachtlager gedient hatten. Bei all diesem Prunk fühlte er sich schon ein bisschen schuldig, als er die hässlichen Blutflecken entdeckte, welche er auf dem Laken hinterlassen hatte.

Neben seinem Bett standen noch ein Tisch und eine Schale aus Metall. Irgendwo hier mussten doch seine Sachen liegen. Dort am Bettpfosten hing sein Hemd und unter dem Tisch lag seine Plattenrüstung. Die Stiefel standen direkt an der Tür, nur wo war seine Hose?

Mühsam kramte er in seinen verschwommenen Erinnerungen, was war bloß mit ihm passiert? Vermutlich lag es an dem nordischen Starkbier, welches Marzo gestern probiert hatte. Dieses Getränk war ja wirklich ein teuflisches Zeug. Da klopfte es an der Tür.

„Lord Marzo. Mein Herr, sind sie schon wach?“, das klang nach der Stimme des Schankwarts.

„Ähm, Herr Lord... ich, ich deponiere ihre Hose hier vor die Tür, sie lag draußen vor dem Fenster. Ich war so frei sie reinigen zu lassen. Also, ich gehe dann wieder.“, den Schritten nach zu urteilen entfernte er sich wirklich. Vorsichtig öffnete Marzo die Tür einen Spalt, der Gang war menschenleer und da lagen wirklich seine Beinkleider vor der Tür.

Schnell zog er sie zu sich hinein und kleidete sich an. Was war denn gestern nur passiert? Noch ganz in Gedanken schlenderte er den Gang entlang und die Treppe hinunter in den Schankraum. Der Geruch von warmen Essen und Bier erregte bei ihm sofort eine leichte Übelkeit.

Eisenwolf saß auf demselben Platz wie auch schon am vorherigen Abend. Ob er da nun immer noch saß - oder schon wieder - war wohl nicht herauszufinden, und eigentlich wollte er es auch gar nicht wissen. Erst einmal musste er raus aus diesem stickigen Raum. Schnellstmöglich marschierte Lord Marzo durch den Slalom aus Tischen und Stühlen ins Freie und sog die frische Luft ein. Das tat richtig gut. Diese roch zwar nicht annähernd so belebend wie im Dunkelwald, aber alles schien erträglicher als der abgestandene Kneipendunst.

„Herr Lord! Wohin so schnell? Komm setz dich. Iss was, trink einen Schluck!“, rief ihm Eisenwolf nach. Marzo drehte sich wieder zur Taverne, sog noch einmal tief die gute Luft ein und ging zu seinem Tisch herüber. Eisenwolf schob ihm noch die Reste seines Frühstücks, zwei Eier und ein kleines Stück Fleisch herüber und begann gleich auf ihn einzureden:

„Werter Lord. Während Ihr… nun... beschäftigt wart, habe ich nachgedacht…“

Beschäftigt? Sharella, welche gerade die Tische abwischte, warf ihm einen bedeutungsvollen Blick zu. Verdammt - jetzt war Marzo wirklich verärgert darüber, dass er sich nicht an die gestrige Nacht erinnern konnte. Er hatte immer stillschweigend und angespannt lauschen müssen wenn sein Vater und Bruder von diesen Dingen geredet hatten und nun, wo er sich sicher war, dass er es auch mal versucht hatte, konnte er sich nicht erinnern. Vielleicht lagen seine Kopfschmerzen ja gar nicht am Bier sondern an dem, was die hübsche Elfe Sharella gestern mit ihm gemacht hatte.

„Marzo, ich habe noch etwas Wichtiges im Hafenviertel von Donnerhall zu erledigen. Ich habe mir gedacht das du vielleicht auch Lust verspürst mal etwas von der Stadt zu sehen, mich zu begleiten und nebenbei noch etwas Silber zu verdienen.“

„Wo ihr doch gerade von Silber redet...“, meldete sich der Schankwart zu Wort, „Ich war bislang ja recht freigiebig gewesen, aber wann gedenkt ihr denn zu bezahlen?“

Lord Marzo nickte in seine Richtung: „Ich zahle für uns beide zusammen.“ Eisenwolf klopfte ihm lachend auf die Schulter.

„Das wären dann... ein Frühstück, ein Zimmer, dreiundzwanzig Krüge Bier… das macht alles in allem...... zweiundzwanzig Silberstücke.“

Lord Marzo hatte eigentlich erwartet, doch etwas länger mit seinen einundvierzig Silberlingen auszukommen. Es schien plötzlich so, als wäre Eisenwolfs Vorschlag eine richtig gute Idee.

„Hafenviertel also...“, meinte der Adelige.

„Eine gute Entscheidung Marzo, brechen wir auf!“, Eisenwolf grinste und zeigte dabei eine Reihe gelber Zähne.

Sichtlich beeindruckt folgte Lord Marzo dem grauhaarigen Krieger durch die verwinkelten Gassen und Straßen Donnerhalls.

Er hatte ganz vergessen sich von Sharella zu verabschieden und der Gedanke an die Elfe ließ sein Herz schneller schlagen- diese ganzen Wunder um ihn herum lenkten ihn allerdings schnell davon ab.

Die Straßen folgten keinem klaren Muster. Mal ging es steil hinauf, mal eine ebenso steile Treppe hinab und immer wieder stand ein Haus, eine Baracke oder ein alter Wachturm im Weg, der die Straße zu einer erneuten Biegung zwang.

Sein Vater hatte nicht übertrieben, was die Beschreibung der Stadt anging.

Während die kleineren, dunklen Gassen kaum bevölkert waren und man nur aufpassen musste nicht in Berge von Unrat oder auf Katzen zu treten, hatte er Mühe auf den breiten Wegen Eisenwolf nicht aus den Augen zu verlieren, weil sich dort die Leute beinahe auf der Straße umliefen. Händler, Kaufleute, Bauern, Handwerker oder einfache Stadtbewohner wollten alle von hier nach dort. Während Marzo sich höchstwahrscheinlich in der Stadt verlaufen hätte, und jede Biegung ihn erneut seiner Orientierung beraubte, schien sich Eisenwolf hier ganz gut auszukennen. Der Krieger stapfte zielstrebig voran und hielt nicht einen Atemzug inne um den Weg zu überdenken.

Marzo selber war derzeit einfach nur darauf bedacht seinen Geldbeutel mit den verbliebenen Silberstücken bei sich zu behalten und Eisenwolf auf den Fersen zu bleiben, so dass er kaum Zeit hatte sich die wundersamen Gebäude der Stadt anzusehen.

Nach einer gefühlten Ewigkeit erreichten sie dann den gewaltigen Hafen, auf dem sich beinahe ebenso viele Menschen, Argosianer, Zwerge, Dryaden und Elfen tummelten wie auf den überfüllten Straßen. Riesige Handelsschiffe und andere, schlankere Boote aus Holz legten hier an oder fuhren in das Unbekannte. Es war ein unbeschreibliches Wunder. Unzählige Arbeiter beluden und entluden die großen Galeeren und kleinere Kähne mit Stoffballen, Hölzern, Fässern und Truhen. Die verschiedensten Hautfarben schillerten über den Platz und die unterschiedlichsten Sprachen hallten von hier nach dort. Die harten, rollenden Worte der Zwerge reihten sich nahtlos an den melodische Klang der Elfensprache und die wispernden Laute der Dryaden. Ein elfischer Lastenträger streifte ihn kurz im Vorbeigehen.

Lord Marzo hielt erstaunt inne, seine Erwartungen wurden bei weitem übertroffen, Donnerhall war wahrlich etwas ganz Besonderes. Beeindruckt bestaunte er eines der Luftschiffe, welches gerade unter den lauten Befehlen seines Kapitäns in den Himmel stieg. Das große Ding hob erst zögerlich vom Boden ab und schwankte unsicher im Wind, dann stieg es jedoch immer sicherer nach oben, der Wind griff in die Segel und trug es hinfort.

„So, hier müssten wir richtig sein.“, ließ Eisenwolf verlauten.

In der Nähe entdeckte der Lord einen Elfen, der das Beladen seiner Galeere begutachtete. Seine auffällige Kleidung wies ihn sofort für jedermann als Kapitän des Schiffs aus.

„Aye Kapitän.“, rief Eisenwolf dem Elfen zu,

„Wir suchen eine Argosianerin namens Hutah oder Hutha... Schon mal was von ihr gehört?“ Der gut gekleidete Mann drehte sich zu den beiden um. Er beschattete seine Augen und betrachtete sie eingehend:

„Schon wieder? Ihr seid heute nicht die Ersten die nach Hutha von Argossa fragen. Hat die fromme Seelenhirtin etwa angefangen ihren Besitz zu verschenken?“

„Nein, nicht das wir wüssten. Wir suchen ehrliche Arbeit und haben gehört, dass sie ein paar Leute anheuert.“, erwiderte Eisenwolf.

„Ehrliche Arbeit, wie? Die könntet ihr auch hier bei mir haben. Ich suche noch ein paar Leute für die Überfahrt nach Westen, Richtung Grimgard.“, der Elf wies mit einem Kopfnicken auf sein Schiff,

„Na gut wenn ihr nicht wollt Menschen, ich kann euch auch nicht mehr sagen als all den anderen. Die Argos Hutha residiert momentan in der Donnerhall Basilika, entlang dieser Straße da drüben.“, er wies quer über den Platz, „Könnt ihr gar nicht verfehlen.“

Eisenwolf schritt sofort in die angewiesene Richtung. „Danke!“, meinte Marzo noch schnell und folgte Eisenwolf.

Hutha? Was war das wieder für ein Name? Wofür rekrutierte eine Argosianerin Bürger in Donnerhall… Diese Wesen, so hatte man es ihm gelehrt, waren doch eher in dem sagenumwogenden Granumgard, tief unter der Erde beheimatet, grübelte er.

Auf der anderen Seite des Platzes befanden sie sich auch schon zweifellos auf dem Basilikaplatz, denn vor dem großen Bauwerk sammelte sich schon eine Unmenge von gemeinem Fußvolk, Zwerge mit riesigen Äxten, Schwertkämpfer, Bogenschützen und sonstige Gestalten versuchten sich gegenseitig mit ihrem Auftreten zu übertrumpfen.

Und inmitten all dieser Figuren entdeckte er seinen Bruder Askan!

„Marzo? Bei der alten Susan- Marzo, bist du es wirklich?“

„Mein Bruder. Ich hab dich schon so lange nicht mehr gesehen, Askan, wie ist es dir ergangen?“, Lord Marzo umarmte seinen Bruder innig. Er war zwar der Erstgeborene und immer bevorzugt worden, doch er war auch sein Blut - sein Bruder!

„Familiengeschäfte führten mich nach Donnerhall Marzo, was auch sonst. Tja ... weißt du, es ist viel passiert in den sechs Jahren. Vater ist auf der letzten Reise schwer verwundet worden. Vermutlich hat er es nicht geschafft, jedoch dulden unsere Geschäfte mit dem Fürsten Shayatin keinen Aufschub. Aus diesem Grunde bin ich an seiner Stelle kurzfristig nach Donnerhall gereist und werde mich nach der Rückkehr um Vaters letzten Willen kümmern, aber... was um Himmels willen machst du denn eigentlich hier? Und… wo warst du all die Jahre Marzo? Wir hatten das Schlimmste befürchtet. Sicherlich hat Vater die Sorge um dich den Rest gegeben. Was ist passiert kleiner Bruder? Bist du von dem alten Mann da entführt worden?“

Eisenwolf beugte sich zu Marzo:

„Der Vater von dem er da redet, ist das auch der Deine?“

„Ja… vielmehr... war er es.“, erwiderte Marzo. Die Nachricht vom Tod seines Vaters weckte tiefe Emotionen in ihm, er fühlte sich einfach nur schlecht und nutzlos. In Gedanken sah er sich noch einmal als kleinen Jungen, glücklich herumtollend mit seinen Eltern und dem großen Bruder. Das Gefühl der Unbeschwertheit wich wie ein Fieberschauer mit dem Wissen um den Tod seines Vaters endgültig aus seinem Inneren… und aus dem Nebel der Trauer schritt schemenhaft die Gestalt der heiligen Norwiga. Ihre Worte hallten in seinem Kopf wider:

„Das ist die Natur, das ist deine Natur Lord Marzo. Sie zu verleugnen heißt sich selbst zu verleugnen. Wir töten, damit wir Leben und wir sterben damit andere leben können - so ist es im Großen und im Kleinen. Akzeptiert es Sohn Finsterforsts und Ihr werdet einst ein mächtiger Krieger sein."

Marzo atmete tief aus und sah seinem Bruder fest in die Augen.

„Ich habe eine Bestimmung Askan, ich weiß dass du es nicht verstehen wirst mein Bruder - eine höhere Fügung hat mich mit Eisenwolf verbunden- verbunden um den Pfad eines Kriegers zu beschreiten.“

„Ja ja schon gut Marzo, aber sagt mal alter Greis, was will jemand wie Ihr mit meinem kleinen Brüderchen anfangen?“, bohrte Askan nach.

„Redest du mit mir?“, fuhr Eisenwolf ihn sogleich an, „Redest du mit mir? Hast du mich gerade einen alten Greis´ genannt?“

Askan schwieg und starrte die beiden Männer an.

„Du kommst hierher, erzählst meinem Waffenbruder Marzo so nebenbei, dass sein Vater tot ist, beleidigst mich und dann stehst du vor mir - und schweigst? Wenn nicht das Blut meines Gefährten auch in dir fließen würde, du hättest den heutigen Tag nicht überlebt!“

Eisenwolf schaute Marzo fragend an.

„Ist dein Bruder etwa auch ein Krieger?“, fragte er ihn.

„Ja,“ erwiderte Marzo versteinert, „ Askan ist der Erstgeborene der Dynastie des Finsterforstes, Sohn Hochlord Kanes und Adel des Finsterforstes, sein jüngerer Bruder Marzo ist vor langer Zeit gegangen… für immer.“

Langsam drehte sich Askan herum und beschenkte sichtlich erstaunt seinen Bruder Marzo noch mit einem letzten herablassenden Kopfschütteln, bevor er ohne ein weiteres Wort davonging.

Das schlechte Gefühl, die Trauer um den Tod seines Vaters blieb allerdings bei Marzo, der Schmerz zog ihn in all seinen Gedanken hinab, herunter in eine schwermütige Tiefe die nie wieder vergehen würde.

Doch weinen würde er nicht... niemals wieder.

Kapitel 9

Plötzlich ging eine Unruhe durch die Reihen der Anwesenden. Sämtliches Getuschel verstummte augenblicklich und alle reckten sich um irgendetwas zu erkennen.

Als die sich die Tore der Basilika öffneten und nun gänzlich den Blick auf das innere Sanktum freigaben, trat eine gelbhäutige Argosianerin in die Mitte der Ankömmlinge. Marzo war sofort fasziniert von ihrer Erscheinung, die großen Insektenaugen passten unerklärlicherweise zu ihrem filigranen, schmalen Gesicht. Sie war in einen roten Satinmantel gehüllt und trug spitze Schuhe, die mit Gold bestickt waren. Ihr langes Haar war glatt nach hinten gekämmt und sie hielt ihre Hände hinter dem Rücken.

„Willkommen Abenteurer!“, ihre Worte wurden von einem allgemeinen Johlen begrüßt.

„Mein Name ist Venxarija, Botschafterin der Argosianer! Heute stehe ich vor euch, denn eine Legende Granumgards- Seelenhirtin Hutha von Argossa- sucht Männer und Frauen, die wissen wie man eine Waffe führt und sich nicht zu schade sind diese auch zu benutzen. Die Aufgaben, welche die große Seelenhirtin ihnen zuteilen wird, werden nicht ungefährlich sein… ich kann daher nicht versprechen, dass alle, welche sich als würdig erweisen wieder lebend und wohlbehalten zurückkehren werden. Also wer jetzt lieber gehen möchte, kann dieses sofort tun.“

Keiner der Anwesenden machte Anstalten den Basilikaplatz zu verlassen.

„Gut, wenn die Herren und Damen mir bitte folgen würden. Wir müssen da noch einige Informationen aufnehmen.“, Venxarija drehte sich herum und stolzierte in die Vorhalle des Sanktums.

Die Abenteurer bildeten erstaunlich schnell und ohne großes Drängeln und Stoßen eine Reihe, in dessen hinterem Drittel sich auch Lord Marzo und Eisenwolf befanden.

„Und was ist das nun für ein Auftrag?“, flüsterte Marzo.

„Keine Ahnung, Adelsmann. Wir werden bezahlt, also warten wir es einfach ab.“ Eine Frau in dunkler Robe vor ihnen drehte sich herum:

„Seid gegrüßt Krieger. Entschuldigt wenn ich euch einfach so anspreche aber ich bin zum ersten mal hier in Donnerhall, und so ein Abenteuer macht mich neugierig, wenngleich ich ein bisschen aufgeregt bin, müsst ihr wissen. Also euer Auftritt in der Taverne heute Nacht- das war echt Spitze. Hat mich zum Lachen gebracht. Darf ich mich vorstellen- ich bin Kaina - Spruchwirkerin aus den Wäldern Stahlbruchs bei Hallstade.“, sie reichte Eisenwolf die Hand. Dieser betrachtete sie argwöhnisch:

„Zum Lachen gebracht? Nimm dir lieber nicht zu viel raus, Zauberin.“ Der Adelsmann griff schnell nach der Hand der Frau.

„Sei auch du uns gegrüßt, Kaina von Hallstade. Mein Name ist Lord Marzo aus Finsterforst, und dies ist mein großer, mürrischer Gefährte Eisenwolf. Nimm es ihm nicht übel, er kommt nicht viel unter Leute.“

„Wie war das gerade? Mürrisch?! Marzo?!“, Eisenwolf kam plötzlich bedrohlich nahe. „Nur die Ruhe mein Freund...“ Marzo legte die Hand auf die Schulter des Kriegers.

„Aye, geht´s da vorne bald mal weiter!“, drängte der Mann hinter ihnen. Er hatte Recht, die Leute vor Kaina waren schon wieder gut zehn Schritte weiter gegangen.

„Na gut, ich lasse es dir diesmal noch durchgehen.“, brummte Eisenwolf,„Aber treib es nicht zu weit. Treib es ja nicht zu weit.“

Langsam aber sicher bewegte sich die Schlange voller zukünftiger Helden nach vorn. Lord Marzo erspähte einen Tisch an dem ein Schreiber saß.

 Nach wenigen Minuten standen nun auch Kaina, Eisenwolf und der Lord vor diesem Schreibpult. „Name! Rasse! Alter! Waffengattung!“, forderte der Schreiberling.

„Kaina, Mensch, zweiundzwanzig, Spruchwirkerin.“, gab die Frau wie vorher einstudiert von sich. Ungläubig musterte der Lord die junge Frau vor sich. Zweiundzwanzig? Marzo wäre froh wenn er an seinem nächsten Geburtstag noch so frisch und faltenlos aussehen würde.

„Der Nächste!“

„Lord Marzo ist mein Name und ich bin was mein Alter betrifft nicht ganz sicher. Stellt dies ein Problem dar?“ Der Schreiber hob kurz den Blick vom Blatt: „Nein. Kein Problem.“

„Wohlan, also ich bin ein Mensch ... sieht man ja - ein Adelsblut wie Ihr meinem Titel entnehmen könnt und bin eher für den Nahkampf geeignet.“

„Hmm, gut. Der Nächste.“

„Eisenwolf, Mensch und zweiundvierzig Jahre alt. Vorderste Schlachtlinie.“, gab der grauhaarige Krieger von sich.

„Ihr seid zweiundvierzig?“, fragte der Schreiber unsicher. „Ja“, betonte Eisenwolf, „hast du ein Problem damit?!“

Der Schreiber blickte zu der gelbhäutigen Argosianerin hinüber, Venxarija nickte nur wortlos.

„Nein. Kein Problem.“, antwortete er. „Der Nächste dann.“

Während ein Bediensteter Kaina weiter nach hinten geleitete, brachte man Marzo und Eisenwolf zu einem großen Kreis, um den schon einige andere Abenteurer herumstanden. In ihrer Mitte stolzierte ein großer Mensch in einer schillernden Rüstung herum. Den Helm trug er unter den rechten Arm geklemmt und an seiner Seite baumelte eine blank geputzte Axt im Gürtel. Als sich die Schlange vor dem Tor nun gänzlich aufgelöst hatte und jedem Bewerber ein Platz zugewiesen wurde, begann der Silberne mit der Axt zu sprechen:

„So. Ihr seid also die Freiwilligen? Hmm, erbärmlich was sich heutzutage alles für echte Männer hält... Nun kommen wir gleich zum Punkt - Die Seelenhirtin Hutha braucht eine Eskorte für ihre Reise in den Norden. Wir heuern für diesen Auftrag zusätzliche Schwertarme an. Acht Wochen Arbeit, neunzig Goldstücke Lohn, ausgezahlt am Ende der Beschäftigung. Die Vertragsbedingungen oder die Höhe der Bezahlung sind nicht verhandelbar.“

Der Mann ließ seinen Blick durch die Runde schweifen und lächelte dann.

„Wie es jedoch aussieht haben wir hier mehr Bewerber als wir brauchen, deshalb lösen wir das völlig demokratisch. Immer zwei Mann steigen in diesen Ring, der Sieger kommt mit, der Verlierer muss gehen. Habt ihr das alle verstanden?“

Einige nickten beiläufig, andere blieben einfach still.

„Gut Krieger, dann die ersten zwei nach vorn. Du und du.“, er wies auf Eisenwolf und einen grimmig dreinblickenden Zwergenkrieger.

Ein Schweißtropfen rann von der Stirn des kleinwüchsigen Mannes und er schüttelte resigniert den Kopf: „Das … das ist Eisenwolf aus Grimgard... nein danke- so nötig hab ich das Gold dann doch nicht, ich kenne seine Taten aus der Vergangenheit- ich gebe mich geschlagen.“, murmelte er knapp, schnappte sich seine Sachen und verschwand.

„Tja, sieht aus als hätte ich gewonnen.“, kommentierte Eisenwolf die Situation und wollte sich wieder einreihen, als der Mensch in der schicken Rüstung sich wieder meldete:

„Halt, so geht das nicht. Ich weiß nicht wer Ihr seid oder welche Geschichten der Zwerg meinte. Wir müssen doch sehen ob du was auf dem Kasten hast oder nicht alter Mann. Dann kämpft eben der nächste gegen Euch. Du da, komm her.“, diesmal wies er auf einen jungen Mann.

„Denkt nicht ich würde auch so einfach kneifen.“, zischte dieser.

„Wäre aber besser für dich.“, Eisenwolf knackte mit den Fingern.

Der Mann in der silbernen Rüstung wies auf die hölzernen Schilde, die Kettenhemden und die Holzschwerter, die beidseitig neben ihm lagen.

„Die hier stellen wir euch zur Verfügung. Die hier werden benutzt - und sonst nichts weiter. Verstanden Krieger? Wir haben nur dieses Paar, also macht die hier nicht kaputt.“

Lord Marzo betrachtete die Kontrahenten. Während Eisenwolfs Gegenüber Probleme hatte die Schnallen am Schildarm fest zu zurren rümpfte der grauhaarige seine Nase:

„Holzschilde, pah. Ist das hier ein Kindergeburtstag? Das ist doch nur etwas für kleine Mädchen und Jünglinge.“

Dann hob Eisenwolf eines der Holzschwerter auf. Mitleidig betrachtete er die Waffe.

„Und was ist denn das hier für ein Spielzeug?“, seufzte der Krieger. Mittlerweile hatte sich sein Gegner in das Kettenhemd gequält und sich auch mit Schild und Schwert bewaffnet.

„Bist du da jetzt endlich fertig? Können wir anfangen?“, stichelte Eisenwolf.

Der Mann schenkte dem Krieger nur einen vernichtenden Blick nach diesen überheblichen Bemerkungen. „Kommt schon alter Mann! Zeigt mir, was Ihr könnt.“, er winkte mit dem Schild.

„Alt? Hast du gerade... Alt!? Na warte, das war zu viel!“

Mit einem animalischen Gebrüll stürmte Eisenwolf auf seinen Gegner zu. Das hölzerne Schwert schlug sein Schild beiseite und machte Platz für seine Faust. Zweimal hämmerte sie auf die metallbewehrte Brust des Mannes und traf danach sein Kinn.

Der ungestüme Ansturm warf sein völlig überrumpeltes Gegenüber nach hinten. Abrupt riss Eisenwolf seinem Gegner das Schild vom Handgelenk und schlug es diesem kräftig über den Schädel. Reglos lag der Mann nun am Boden.

„So macht man das!“, brummte er zufrieden und stieg von seinem Gegner.

„Hm, das war ja ganz ... eindrucksvoll.“, bemerkte der silberne Mann, „Dennoch würde ich es begrüßen, wenn die nächsten Teilnehmer etwas weniger... nun ja impulsiv wären. Die nächsten dann bitte. Du und du.“, er winkte Marzo zu sich.

Voller Elan marschierte dieser direkt in die Kampfarena. Erst warf er einen Blick auf die Kettenrüstung, dann auf Eisenwolf, dann wieder auf die Rüstung. Leicht stieß er die Schutzkleidung mit dem Fuß beiseite, schnappte sich Schwert und Schild und sah sich um. Irgendwo musste sein Gegner sein.

Dann schob sich ein breitschultriger Elf zwischen den Wartenden hindurch und betrat die Kampffläche. Mit einigen sicheren Handgriffen legte er sich das Panzerhemd an und ließ den Blick durch die Runde gleiten. Zufrieden ruhten seine Augen letztendlich auf dem Lord. Der Mann in der silbernen Rüstung beugte sich zu Marzo und flüsterte in dessen Ohr:

„Aye Adelsmann, sei etwas vorsichtig. Das ist der Junge vom Großhändler aus dem Elfenwald, der möchte sich einfach nur austoben heute, also verletzt ihn ja nicht.“

Was war das? Hatte er sich gerade verhört? Ungläubig starrte Marzo ihn an. Fröhlich grinsend schüttelte sein Gegenüber den Kopf.

„Aber wie...?“

„Komm schon Marzo. Schlag dieses Spitzohr zu Brei.“, grölte Eisenwolf am Rand. Resigniert und verunsichert hob Lord Marzo Schild und Schwert zur Verteidigung. Irgendetwas musste ihm einfallen und zwar schnell. Der Elfe nahm seine Waffe auf und ließ die Muskeln spielen. Er lockerte seine Gelenke, dann machte er ein paar Probeschwünge mit dem Holzschwert. Marzo nahm eine Verteidigungsposition ein.

Sein Gegenüber war weitaus kampflustiger und startete sofort den ersten Angriff. Leichtfüßig wich der Sohn Finsterforsts den Angriffen aus und schlug einige Male auf das Schild seines Gegners ein. Es waren keine ernst gemeinten Attacken, er wollte nur nicht untätig dastehen und Prügel kassieren. Der bullige Elf lachte nur höhnisch und warf seine langen, zerzausten Haare in den Nacken.

Wieder wich Marzo seinen Vorstößen aus. Das ewige Davonlaufen, Ausweichen und Parieren nagte an ihm. Jede verpasste Chance auf einen gezielten Gegenangriff schürte das Feuer, den Furor seiner beständig wachsenden Unzufriedenheit. Es brannte in ihm - in jeder Faser das Verlangen anzugreifen, zuzuschlagen. Sein Gegenüber war kein Gegner für ihn. Der Elfe war offensichtlich viel zu steif und unerfahren. Es war eine Schande.

„Was ist denn los? Mach ihn endlich fertig!“, brüllte Eisenwolf.

Zu spät registrierte der Lord den erneuten Ansturm seines Gegners. Es war nicht mehr möglich auszuweichen und er konnte nur noch rechtzeitig den Schild schützend vor sein Gesicht reißen. Sein Gegenüber führte indes sein Holzschwert mit beiden Händen und legte alle Wucht in diesen Schlag.

Mit lautem Krachen trafen Schwert und Schild aufeinander. Marzo fühlte wie das Holz und die Finger seiner linken Hand unter der Wucht des Aufpralls nachgaben. Holzsplitter stachen ihm ins Fleisch. Der Schild wurde zurückgeschleudert und traf ihn am Kopf. Mit aller Kraft unterdrückte er seinen Schmerz. Leicht benommen fixierte er den Elfen. Dieser wiederum begann selbstgefällig zu lachen und umkreiste den bewegungslosen Adeligen.

„Gib doch einfach auf kleiner Menschling, sonst tu´ ich dir noch wirklich weh.“

Jetzt war es genug.

Ob nun Sohn eines Großhändlers, Generals oder eines Königs - Lord Marzo konnte nicht zulassen, dass man den Schüler der heiligen Norwiga einfach im Ring schlachtete. Seine aufgestaute Wut war kaum noch im Zaum zu halten und sie hatte längst jeglichen Rest von Vernunft verdrängt.

Marzo biss die Zähne zusammen und wartete geduldig auf die nächste Aktion seines Gegenspielers. Dieser stürmte auch gleich wieder vor. Der Lord ließ ihn ins Leere taumeln und hämmerte sein Schwert mit aller Kraft in den Nacken des Elfen. Ein kaum hörbares Knacken, welches vom Splittern des Holzschwertes übertönt wurde, belohnte diese Aktion und der Adelige lächelte instinktiv. Er brauchte nicht einmal mehr hinsehen um zu wissen, dass er gewonnen hatte.

Stille legte sich über den Kampfplatz.

Lord Marzo drehte seinen Kopf und blickte verächtlich hinab auf den Elfen.

Wimmernd lag sein Gegner am Boden und ein kleines Blutrinnsal floss aus einer winzigen Schramme am Kopfansatz. Sicher war der Elf schwer angeschlagen, aber Marzo empfand keine Reue, eher so etwas wie Genugtuung.

Immerhin hatte er diesen eingebildeten Muskelprotz nicht getötet.

„Aye Lord Marzo, ich wusste auf dich kann man zählen.“, durchbrach Eisenwolf das fassungslose Schweigen,

„Hast du dem Spitzohr doch noch gezeigt wo es lang geht! “

„Ich dachte ich hätte dir gesagt du solltest dich vorsehen? Das bedeutete nicht, dass du den Sohn des Großhändlers demütigen solltest!!!“, donnerte nun der Silberne, „Bringt ihn weg Soldaten! Schafft ihn hier weg!“ Die Krieger lauschten gebannt.

„Besser du gehst freiwillig mit Provinzadel!“, zischte ihn der Mann wütend an.

„Wenn du dich wehrst wird es nur noch schmerzhafter für dich!“

Lord Marzo ließ die Holzwaffe fallen und war im Begriff den Kampfplatz zu verlassen, als die Stimme der Argos ertönte:

„Haltet ein! Dieser Krieger hat politische Bedenken ignoriert und nach seinem Herzen gehandelt, er ist genau die Art Kämpfer, die die große Hutha von Argossa sucht!“

Venxarija stand auf einer Empore und sah dem Lord direkt in die Augen. Für einen Moment glaubte Marzo die Anwesenheit der heiligen Norwiga zu spüren.

Er senkte sein Haupt vor der citringelbhäutigen Argosianerin.

Der Mann in der silbernen Rüstung murmelte noch irgendetwas Unverständliches und wies Lord Marzo und Eisenwolf den Weg zum Versammlungspunkt.

Die Reise konnte beginnen.

Kapitel 10

Am späten Abend saßen die beiden Krieger mit den acht anderen „Auserwählten“ zusammen und der stolze Eisenwolf erzählte ihnen seine Kriegsgeschichten, wobei er einige Sachen dann doch lieber ausließ, während er andere schillernd ausführte. Morgen würden sie sich mit den anderen auf den Weg machen um die Seelenhirtin Hutha von Argossa sicher zu ihrem Ziel zu geleiten.

Marzo sah sich in der Runde um.

Der Elf neben ihm hörte auf den Namen Eralin und hatte diesen Auftrag angenommen um sich in der großen Stadt vor den Augen einiger Gesetzeshüter mit allzu vielen Fragen zu verstecken. Hierher kam niemand von der Stadtwache, hier fragte niemand nach Gesetzlosen. Es hieß die Arbeit für wohlhabende Argosianer sei weitaus angenehmer als ein Aufenthalt im Verließ Donnerhalls.

Gnarf ein junger Dryade war aus seiner Heimat geflohen und da er nichts gelernt hatte, aber genug Ehrgefühl besaß um nicht auf den Weg eines Diebes oder Wegelagerers zu geraten, schlug er sich mit gelegentlichen Dienstleistungen durchs Leben.

Überraschenderweise gehörte auch der ihm durch die Reise nach Donnerhall bekannte, rothaarige Zwerg Frobil Flammenbart zu der Söldnertruppe. Marzo hatte erfahren, dass dieser sich aus jahrelanger Knechtschaft der Kultisten befreit hatte. Die mittlerweile achtundsechzig Jahre alten Gesichtszüge wirkten auf Marzo plötzlich weise- aber auch angriffslustig, tatsächlich genau so, wie sich Marzo seit seiner Kindheit einen Zwergenkrieger aus dem fernen von hohen Bergen umgebenen Hammerfest vorgestellt hatte.

„Hört zu Gefährten! Morgen in aller Früh´ geht es los! Jetzt beginnt allerding erst einmal der gemütliche Teil des Abends.“, verkündete Flammenbart. Seine linke, gelähmt wirkende Gesichtshälfte starrte die Runde herausfordernd an. Marzo blickte auf Eisenwolf, dieser zuckte nur mit den Schultern.

Das konnte ja nur halb so schlimm werden.

„Na wunderbar, dann kann es ja losgehen. Das Ritual !“, der Zwerg förderte eine gewaltige Flasche mit durchsichtigem Inhalt und zwei Gläser zu Tage.

„Nun, es ist weniger ein Ritual, als einfach ein ganz normales Beisammensitzen unter Söldnern wie uns, aber aye ... ich steh auf den Namen ´Das Ritual´. Hier Eralin, du fängst an. Und du auch Negmah.“, er wies die schweigsame in Leder gekleidete Amazone an, sich auf den Platz gegenüber von Eralin zu setzen und schenkte beiden ein Glas voll dieser beißenden Flüssigkeit ein.

Negmah schnupperte daran. Oh man, das Zeug ätzte ihr ja fast die Schleimhäute weg. „Was ist das?“, fragte sie angewidert.

„Das ist Frobil Flammenbarts Selbstgebrannter!“, lachte Gnarf.

„Wenn der alte Zwergenmann auch sonst nichts kann, im Schnapsbrennen ist er unübertrefflich. Es gibt in ganz Donnerhall nichts Vergleichbares. Und nun endlich runter mit dem Zeug!“

Es war wohl am besten nicht weiter darüber nachzudenken, gleichzeitig hoben Marzo und alle anderen die Gläser und tranken sie aus. Negmah schüttelte sich kurz und schenkte Gnarf ein gequältes Grinsen. Dieser jedoch wurde von einem gewaltigen Hustenkrampf geschüttelt. Der Schnaps brannte wie Feuer in seiner Kehle. Schlagartig wurde ihm schlecht, die Welt begann sich auf einmal schneller und schneller zu drehen, sie verfärbte sich in ein seltsam leuchtendes Grün. Gnarf kippte seitlich vom Stuhl und blieb zuckend auf dem Boden liegen.

Flammenbart und Negmah begannen lauthals zu lachen, Eralin wuchtete den kleinwüchsigen Gnarf auf eines der Betten und der Zwerg wandte sich derweil Eisenwolf zu: „Das ging ja mal fix. Du bist dran.“

Der grauhaarige Krieger setzte sich grinsend auf den soeben frei gewordenen Stuhl. „Nun dann, trinken wir Alterchen.“, er hob das neu gefüllte Glas und schüttete den Inhalt in sich hinein.

Nach dem dritten Glas konnte auch die junge Kaina von Hallstade keinen weiteren Tropfen mehr vertragen und wurde durch Marzo abgelöst, der nun mit Eisenwolf und Frobil Flammenbart trank. Es war wahrlich ein barbarisches Ritual, in dem sich keiner der gestandenen Männer gern geschlagen gab.

Einige lange Stunden später schliefen beinahe alle in ihren Betten oder auf dem Boden, nur Marzo fand keine Ruhe. Die anstehende Reise beschäftigte ihn doch mehr als er sich eingestehen wollte … oder war es noch etwas anderes? Er prüfte seine Gefühle, ging in sich und die Elfe Sharella erschien vor seinem geistigen Auge. Langsam erhob er sich.

Der Zwerg Frobil saß derweil allein am Tisch und leerte Glas um Glas, bis die dickbauchige Flasche nichts mehr hergab. Starr blickte Flammenbart in sein verzerrtes Spiegelbild auf dem Boden der Flasche.

Noch immer nicht…

Noch immer hatte er es nicht geschafft all seine Erinnerungen zu ersäufen. All diese quälenden Gedanken, die sich aus der Tiefe unermüdlich emporarbeiteten. Wutentbrannt schleuderte er die Flasche von sich und diese zersplitterte über der Tür. So plötzlich wie die Wut über ihn gekommen war, verließ sie ihn auch wieder und tiefer Gram legte sich auf die rosigen Gesichtszüge des Zwerges. Konnte diese Schuld jemals vergeben werden?

Während sich der alte Zwerg Gedankenverloren in seine Decke hüllte, schlich sich Marzo leise aus der provisorischen Unterkunft der angeheuerten Söldner.

Auch Sharella konnten augenscheinlich nicht zur Ruhe kommen und ging am kleinen Bach des Stadtparks entlang. Zwar waren die heutigen Anstrengungen in der Taverne nicht weniger gewesen als die der vergangenen Tage, aber die Elfe schien irgendwie aufgewühlt. Sie hatte vor einigen Stunden mit dem Menschensohn, dem Lord Finsterforsts zu Abend gegessen, vielmehr hatte sie ihren Mund öfter zum Reden geöffnet als ihre Speisen zu verzehren. Die Worte sprudelten nur so aus ihr heraus. Dabei lernte Marzo zum ersten Mal etwas von der Frau kennen, die ihn seit ihrer ersten Begegnung so faszinierte. Und es begann ihn zu interessieren, wer diese Frau, wer diese liebliche Sharella von Elfenhain wirklich war.

Seine Augen suchten in der Dunkelheit nach ihr und entdeckten ihre Gestalt schließlich weiter abseits am Wasser. Nach einigen Augenblicken erkannte Marzo dass sie ihr Gewand abgestreift hatte und langsam in den Bach glitt. Das helle Licht des vollen Mondes spiegelte sich wider auf der sich kräuselnden Wasseroberfläche und warf genug Licht um die weiblichen Formen ihrer Silhouette deutlich zu erkennen. Ihre Bewegungen waren von einer betörenden Anmut. Ein leichtes Lächeln zog sich über Marzos Gesicht. Das Bild erinnerte ihn an Zuhause. Auch dort nahmen die jungen Frauen gern ein nächtliches Bad in den Gewässern Finsterforsts, wohl wissend, dass, weit genug entfernt, die neugierigen Blicke der jungen Männer auf ihnen ruhten.

Auch Sharella musste sich dessen bewusst sein. Aber er war sicher, dass sie nicht seinetwegen ein nächtliches Bad nahm. Scheinbar störte es sie einfach nicht. Völlig unbefangen stieg sie tiefer in den Bach bis nur noch ihr Kopf herausschaute. Leise zog die Elfe ihre Bahn in der Mitte des Gewässers.

Als sie Marzos Blick bemerkte, hob sie kurz eine Hand und winkte ihm zu. Er erwiderte den Gruß und nickte lächelnd. Dann machte sie kehrt und schwamm mit weit ausholenden Bewegungen zurück. Das Mondlicht ließ ihre weiße Haut in dem klaren Wasser hell schimmern. Ganz bewusst genoss Marzo den anmutigen Anblick und verfolgte die Gestalt mit seinen Augen, bis sie im Mondschatten hoher Bäume verschwand.

„Ist denn das eine Art, einer Frau beim Baden zuzuschauen?" fragte Kainas vorwurfsvolle Stimme unerwartet dicht neben ihm. Seine Aufmerksamkeit hatte nicht genug seiner Umgebung gegolten, sonst hätte er die Zauberin sicher eher bemerkt.

„Sie ist sich meiner Gegenwart durchaus bewusst", erklärte Lord Marzo unbefangen.

„Wie Ihr meint", ließ Kaina diese Behauptung stehen und verschwand mit einem seltsamen Blick in Richtung des Adelsmannes ebenfalls in der Dunkelheit des Parks.

Sharella wartete auf ihn am Rande des kleinen Bachs. Marzo streichelte sie sanft über ihre Wange und sprach:

„Wie oft ich dich besuchte in meinen Träumen, wie sehr ich dich ersehnte, Sharella von Elfenhain.“, und sie legte ihren Kopf zurück an seine Brust und es war ihr, als würden hundert Elfen Vinetas zarte Lieder der Liebe singen.

Fahles Mondlicht bedeckte das Wasser und es schimmerte als wäre es übersät von abertausenden Kristallen.

„Halte mich Marzo, mein geliebter Marzo, denn diese Nacht währt nicht ewig…“, flüsterte Sharella leise in sein Ohr und seine Hände strichen sanft durch ihr langes, weißes Haar, über ihren Rücken hinab und umfassten ihre schmale Taille.

Leicht näher zog Marzo sie nun an sich heran, und die Zeit schien still zu stehen.

„Wie lange habe ich vermisst zu fühlen was ich in diesem Moment zum ersten Mal empfinde … Wir sind füreinander bestimmt, es ist eine höhere Fügung Marzo. So lange gesucht nach dir, solange gewartet, solange gehofft, ich werde dich niemals mehr verlieren.“, und beide fühlten sich wie in Trance und glaubten zu schweben, als sie sich küssten....

Als Sharella am frühen Morgen erwachte, spiegelten sich in ihren Augen noch immer die vergangenen Stunden und es war ihr, als könnte sie seine Hände fühlen, seine Augen sehen, ihn umarmen und hören als er sprach:

„Ich liebe dich.“

Doch Marzo war nicht mehr da. Trauer und Sehnsucht verschmolzen mit Glück und Zufriedenheit - als sie ihren Blick dem Horizont zuwandte, wusste sie- spürte sie- das auch sie ihn liebte.

Kapitel 11

Einige Stunden zuvor folgten Lord Marzo und die anderen angeheuerten Söldner der Botschafterin Venxarija, die sie in aller Frühe aus den Betten gescheucht hatte. Bleierner Nebel hing schwer zwischen den Bäumen Stahlbruchs, in der grauen Düsternis war das leise Murmeln eines Baches zu hören. Seit endlosen Stunden schon ritten sie durch den ächzenden Wald. Eine Gestalt schälte sich aus dem grauen Zwielicht. Einige der Söldner griffen nach ihren Waffen, der bedrohliche Atem dieses einst so wundervollen Landes hatte sich wie Gift in ihren Geist gefressen. Venxarija hob die Hand und der Zug von Reitern hielt inne. Es war jener junger Mann, den man unter dem Namen Oliver kannte, ein Informant aus den Reihen der Bruderschaft.

„Was hast du zu berichten?” Der junge Mann zuckte zusammen, als die Argos ihn mit schnarrender Stimme ansprach. Niemand konnte ihren Blick auf Dauer standhalten, Venxarija wusste dies, doch sie alle hatten nicht gesehen, was sie gesehen hatte. Oliver blickte auf, seine Augen halb verborgen unter seinem breiten Hut. Ein Lächeln huschte über das jüngliche Gesicht.

„Hallstade meine Dame, nur eine halbe Meile von hier.”

Von einem Augenblick auf den nächsten war ein reißender Wind aufgekommen. Der Nebel lichtete sich und gab den Blick frei auf ein enges Tal. Ärmliche Hütten scharten sich um den Dorfanger, auf dem eine uralte Eiche wuchs, ihre Äste gewunden und kaum ein Blatt, das nicht von den heftigen Herbststürmen fortgerissen worden war. Die Reiter näherten sich, Waffen blitzten hell im Licht der Sonne, die in eben diesem Moment durch die graue Wolkendecke brach.

Eine Menschenmenge hatte sich auf dem Marktplatz Hallstades versammelt, blickte voll Furcht den näher kommenden Gestalten entgegen, ihre Kleider überzogen vom Schmutz harten Tagewerks. Tief hatten sich Verzweiflung und Angst, die in diesen Landen allgegenwärtig war, in ihre Gesichter gegraben. Selbst die Kinder - wie gebrochen von hohem Alter. Die Argosianerin riss die Faust nach oben und die Söldner zügelten ihre Pferde.

„Abgesessen. ”

Venxarijas Stimme, grollend wie der Donner des Krieges hallte durch das Tal. Die schweren Stiefel der Zauberin krachten auf die kalte Erde. Sie trat einen Schritt nach vorn,

„Wer ist der Vorsteher dieses Dorfes?”

Die Bauern starrten zu Boden… Schweigen. „Ich edle Argos, das bin ich.”

Ein alter Mann trat langsam, fast schon zögerlich aus der Menge hervor, sein Haupt bekränzt von dünnem, grauem Haar.

„Ich bin Venxarija, Botschafterin von Argossa, ich reise im Auftrag der großen Seelenhirtin.”

Die Zauberin hielt inne, noch gut einen Schritt war sie entfernt von der erbärmlichen Gestalt des zitternden Greises. Hoch ragte sie über dem gebeugten und gebrochenen Alten, ihr dunkler Umhang flatterte im Wind, ihre Augen kalt wie der Winter des Nordens, die Mimik wie aus Stein gemeißelt.

Unvermittelt entspannten sich ihre Gesichtszüge und sie lächelte den Alten beinahe lieblich an:

„Wo finden wir Hutha werter Mann, wo ist die Seelenhirtin, die vor einigen Tagen hier Halt gemacht hat?” Venxarija drehte ihren Kopf leicht seitwärts und ihr weißes Haar fiel verführerisch wallend über ihre Schultern.

„Bei König Galvan Donnerhall, Ihr seid es ja wirklich und wahrhaftig- Venxarija- die große Zauberin Venxarija, Ihr kommt um Hutha zu geleiten, nicht wahr? Wir haben lange auf Euch gewartet und befürchteten schon das Schlimmste! Eure Argos, sie wartet am Turm von Elfenbach, an der Grenze zum Schwarzalbgebirge auf Euch. “ Der alte Mann schien sichtlich erleichtert in den Durchreisenden Verbündete Donnerhalls auszumachen.

„Wohlan denn, Söldner ! Hier werden wir rasten, der Ort der Zusammenkunft mit der großen Seelenhirtin ist nur noch zwei Tagesmärsche entfernt.“ Behände schwang sich Venxarija von ihrem gesattelten Reittier.

Ein durchdringendes Prickeln lief bei jedem Schritt des Pferdes durch Marzos Körper, doch er ließ sich nicht davon beeindrucken. Unbeirrbar hielt er sich aufrecht und ritt das Tier in schnellem Trab durch die morgendlichen Gassen von Hallstade, vorbei an den staunenden Dorfbewohnern. Feuchtigkeit lag in der Luft und die klamme Kälte kroch unter seine Rüstung. Er hatte entschieden diese schon auf der langen Reise in das Schwarzalbgebirge zu tragen, und er bereute die Entscheidung nicht. Der metallene Panzer erleichterte es ihm, den verwundeten Arm aus dem Kampf mit dem Elfen Tags zuvor ruhig zu halten. Als Marzo daran dachte, durchfuhr ihn ein scharfer Stich von den Fingerspitzen bis in die Schulter und er zuckte unwillkürlich zusammen. Kaina, die neben ihm ritt, warf ihm einen besorgten Blick zu, schwieg aber.

Als die Söldner unter der Führung Venxarijas in die äußeren Bereiche Hallstades kamen, tauchten vereinzelt Leichen am Straßenrand auf. Es gab einfach zu viele Tote in diesen Zeiten der stetig zunehmenden Überfälle der Falschmünzer um alle in einer einzigen Nacht zu verbrennen. Natürlich war auch niemand wirklich begierig auf diese Arbeit und so hatten die Scheiterhaufen laut Kaina in den vergangenen Wochen nicht wirklich lange gebrannt. In den nächsten Wochen würden die Argos Venxarija und die anderen Söldner - was ihn mit einschloss, wie der Lord wenig begeistert feststellte - dafür sorgen müssen, dass man sich um die Toten Hallstades kümmerte, bevor Seuchen und Krankheiten erledigten, woran ihre Feinde, die Falschmünzer gescheitert waren.

Lord Marzo nahm vorsichtig Platz, Kaina hielt sich dicht hinter ihm. Ihr war anzusehen dass sie auf der Hut war. Der Adelige schob dies auf die Gesellschaft, in der sie sich befanden.

Schon bald würden sie weiterziehen.

Die Sonne ging langsam unter, Nebelfetzen hingen zwischen den Bäumen des lichten Waldes um Hallstade, Kälte. Eisige Kälte kroch aus der bitter duftenden Erde hervor. Lord Marzo richtete sich langsam auf, legte seinen Waffen an und ging hinüber zum Feuer, über dem ein Topf aus dunklem Eisen hing. Die schweigsame Elfe Dragunar, die eben noch ihre Hände an den flackernden Flammen gewärmt hatte senkte ihren Blick, grub sich tiefer in ihren Mantel. Marzos Augen schweiften über die anderen Söldner, die in ihre Decken gehüllt um das Feuer herum lagen.

„Weckt die Männer.” Venxarijas beißende Stimme hallte unwirklich laut wieder im dämmernden Wald von Stahlbruch. Während die Söldner einer nach dem anderen aus ihren Träumen gerissen wurden wandte sich Marzo vom Feuer ab. Seine langsamen Schritte führten ihn an den von Dornbüschen und Silberkleegewächsen umsäumten Rand des kleinen Dorfs, wo er reglos stehen blieb.

Leben kam in das Lager der Durchreisenden, er hörte die leisen Stimmen der Männer und Frauen, das Rascheln ihrer Decken, als sie sich auf ihren Lagern aufrichteten. Marzo blickte über die Schulter zurück. Die Söldner erhoben sich von ihren kalten Betten aus Moos, gefallenem Laub und klammen Decken. Einige rieben sich noch den Schlaf aus den Augen, während andere ihre Waffen prüften oder sich dünne Brühe aus dem großen Kessel schöpften. Wieder blickte er hinaus auf die von Tau überzogenen Wiesen, die im Licht der untergehenden Sonne in unwirklichem Glanz erstrahlten. Die Luft war kalt und rein, ein leichter Wind rauschte in den Blättern der Bäume. Angestrengt spähte Marzo in die Ferne, wo sich der düstere Wald eines einst so schönen Landes den erlösenden Strahlen des Mondes entgegen reckte.

Sie alle waren tapfere Männer und Frauen, Veteranen unzähliger, blutiger Kämpfe. Zwar gekaufte Helden allesamt, aber wahrlich die stärksten unter ihnen, unbeugsam in ihrem Glauben. Ein stolzes Lächeln huschte über die Züge Venxarijas. Doch es verblasste und verschwand, als sie das Geräusch sich nähernder Schritte vernahm. Laub raschelte und kleine Äste brachen knackend unter schweren Stiefeln.

„Was seht Ihr Argos?” Es war Lord Marzos Stimme.

„Ich sehe… das Ende einer langen Reise Menschensohn. Das Albengebirge ist der Ort, an dem sich unser aller Schicksal erfüllen wird. So hat es die große Seelenhirtin Hutha von Argossa vorhergesehen.“

Marzos Stimme klang wie das wütende Grollen eines hungrigen Wolfes,

„Die Götter sind mit uns, Venxarija, lasst uns zurück zu den Männern gehen, es wird ein langer Ritt heute.” Mit einem letzten Blick nach Norden wandte er sich der Argos zu. Das Feuer unerschütterlichen Glaubens in ihren Augen erinnerte ihn an seine Lehrmeisterin Norwiga.

„Wir brechen auf.”

Venxarija ließ ihren Blick über die versammelten Söldner schweifen. In Reih und Glied saßen sie auf ihren Rössern, blickten ihr erwartungsvoll entgegen. Nur das Wiehern eines unruhigen Pferdes, ein Schnauben, das Scharren von Hufen durchbrach die unwirkliche Stille.

„Männer und Frauen von Donnerhall, ” ihre Stimme klang harsch im sanften Singen des Windes. “ fürchtet euch nicht, denn die Götter sind mit uns.”

Venxarija riss an den Zügeln ihres reptilienartigen Garudas, der sich prustend der Gewalt der Reiterin beugte.

„Schärft eure Sinne, haltet eure Waffen bereit, denn wir wissen nicht, welche Schrecken uns auf unserer Reise erwarten.” Die Botschafterin ballte ihre Hand zur Faust. “Hutha von Argossa wird uns führen- ihr Weg wird der unsere sein, die Vorsehung der Götter hat uns alle zusammengeführt. Mit unserem Leben werden wir sie schützen, und sollte sich uns etwas in den Weg stellen, wohlan denn edle Krieger... wie Sigurd Stahlbrechers Hammer werden wir fahren zwischen die Feinde der Bruderschaft- und wenn sich auch die Schlünde von tausend Höllen unter unseren Füßen auftun, so werden wir doch kämpfend sterben!”

Auf den Gesichtern der Söldner spiegelte sich jene eiserne Entschlossenheit, die auch Lord Marzos Herz entflammte.

„Heute reiten wir mit Euch Venxarija, für die Seelenhirtin- auf zu Tod, auf zu Verderben. Heute reiten wir durch die Tore der Hölle selbst, doch fürchten wir nicht den Tod, denn wenn wir auf diesem Pfad des Krieges sterben, so erwachen wir zum ewigen Leben.”

Die Faust in den Himmel gereckt riss Marzo sein Pferd herum.

“Für die Bruderschaft, für Donnerhall!!! ”

Lauthals erschallte die Antwort der Söldner.

Kapitel 12

Unvernehmbar legte der Mond sein lautloses Schimmern über den Wald von Stahlbruch. Erhaben glänzte sein Schein auf dem Rubinsee und leise strich der Wind aus dem Wolkental mit einem Flüstern durch die Blätter.

Durch das kleine Fenster des Turms von Elfenbach wurde der Körper der Argosianerin Hutha in einen silbernen Schein gehüllt. Wie in Trance verharrte sie mit einem Blick, der wirkte als ob er in die Ewigkeit ging ... sie ließ ihre Hände langsam und kontrolliert über die Sphäre wandern. Obwohl nur ein kleiner Teil ihres Geistes im Hier und Jetzt verweilte, spürte die Seelenhirtin wie sich plötzlich hinter ihr etwas auf sie zu bewegte.

Augenblicklich verschwand der abwesende Blick aus ihrem Gesicht und Ernst und Stärke kehrten zurück Der Körper der Argosianerin füllte sich mit konzentrierter Spannung.

Hutha wirbelte herum.

Vor ihr stand eine Frau, eine Elfe, die sich wie die Seelenhirtin einen Mantel um die Schultern geschlungen hatte. Nur war ihrer nicht dunkelblau sondern tief rot, mit schwarzen, verschnörkelten Verzierungen. Hutha wusste, dass der Umhang den Körper den Elfe, der ebenso spärlich bekleidet war wie ihr eigener, vor neugierigen Blicken schützte.

Als ihr Blick dem Antlitz ihres Gegenübers gewahr wurde und das schneeweißes Haar, die makellose Haut und entschlossene jadegrüne Augen zeigte, wusste Hutha wer ihr unangekündigter Gast war.

„Sylvannah von Vineta… Eure Legende eilt Euch voraus Schwester!“

Die Elfe lächelte und trat einen Schritt vor.

„Hutha von Argossa, zu lange hat uns das Schicksal nicht zusammengeführt. Ich bin mir Eurer Bestimmung bewusst Seelenhirtin, und die Zeit ist gekommen, dass sich unsere Pfade und Berufungen abermals überschneiden. Es müssen einige Dinge geschehen, die wichtig für unsere Völker sind ... wichtig für Aravia … Überlebenswichtig."

Hutha schaute nachdenklich. Nur kurz zeigte sich Sorge und Bedauern auf ihrem Gesicht. Sie wusste was die Zukunft bringen würde, welche Beschwernisse und welcher Kummer vor ihnen lagen.

„Ihr redet von den Prophezeiungen Sylvannah?"

„Ich weiß, was Ihr Euch fragt, doch kann und darf ich mein Wissen nicht preisgeben Schwester- noch nicht. Niemals greifen die Götter direkt in das Leben der Sterblichen ein, jedoch schenkte mir Vineta die Bürde sehen zu können was andere nicht sehen können. Wir beide wissen um den Grund dieses göttlichen Eingreifens- und es liegt in unserer Hand die Vorsehung wahr werden zu lassen und unser Schicksal zu erfüllen.

„Wie kann ich Euch helfen Elfe?“

Sylvannah trat wortlos an Hutha vorbei und blickte aus dem Turmfenster. Nach einer gefühlten Ewigkeit der Stille erklang ihre Stimme,

„Unter Euren Söldnern befinden sich machtvolle Wesen edle Hutha... einst sandte ich meinen Rat- Legenden der vergangenen Epochen- Sirene die Demütige, Duana die Magische und Norwiga die Heilige in die irdische Welt Aravias, die mächtigsten und stärksten Lebewesen unter ihnen zu finden, auszubilden und zu führen... Sie vorzubereiten auf die alles entscheidende Schlacht. Seelenhirtin, der Tag der Zusammenkunft ist nicht mehr fern. Ein Bollwerk zu gründen... gegen die Gefahr... für die Hoffnung aller Völker. "

Die Argosianerin trat neben sie. Eine Weile standen die beiden Frauen stumm nebeneinander und beobachteten das Spiel des Lichtes auf den Wellen und lauschten dem Wind und dem heulen eines Wolfs. Sie wussten es würde für lange Zeit der letzte friedliche Augenblick sein und es war fraglich, ob ein solcher jemals wieder kommen würde.

Die Dämmerung brach über den Tag herein und Hutha war froh, diesen bald hinter sich zu lassen. Das untätige Warten war für die Argosianerin kaum zu ertragen, was in Anbetracht der grimmigen Lage die noch in ihr steckende Hoffnung aufzufressen begann. Durch die kühle Stille des abendlichen Zwielichts hörte sie am Fuße des Turms vereinzeltes Hufgetrappel und wusste- Venxarija war eingetroffen. Sie warf ihren Umhang über ihre Schultern und schritt zügig die Treppen nach unten. Im Eingangsbogen des Turmes stand in einer selbstsicheren und fast frechen Haltung, besagte Venxarija und wartete auf sie.

Neugierig betrachtete Hutha deren Gesicht, während sie sich auf den Eingang zubewegte. Venxarija war schon seit geraumer Zeit ihre Schülerin und vieles musste nicht mehr ausgesprochen werden. Verwundert suchte sie nach einer Erklärung im entspannten Anblick Venxarijas. Mit einem spöttischen Grinsen blickte ihr diese geradewegs in die Augen und neckte sie damit wegen ihres sorgenvollen Gesichtsausdrucks.

Irgendetwas war nicht wie es schien.

Ohne sich weiter dem unausgesprochenen Spott Venxarijas auszusetzen, schritt Hutha unter dem Torbogen hindurch und hinaus in die abendliche Stille. Nur zehn Kämpfer waren am Turm angekommen und hatten sich sofort daran gemacht, sich um ihre Pferde und ihr Gepäck zu kümmern, was wenigstens für Disziplin und Professionalität sprach.

Zehn.

Nur Zehn.

Was war hier los?

Um die Neuankömmlinge wenigstens angemessen zu begrüßen schritt Hutha auf sie zu und bemerkte zuerst die abgenutzten Waffengriffe - ein Zeichen, dass diese Waffen nicht zur Zierde getragen wurden.

Bei allen Propheten Argossas!

Jetzt erkannte sie die Anwesenden. Die rauen, aber entspannten Gesichter waren ihr, obwohl sie noch keinen der Kämpfer persönlich getroffen hatte, wohl bekannt.

Der breitschultrige Flammenbart, mehr breit als hoch nickte ihr formlos aber respektvoll zu, während er mühelos drei Satteltaschen schulterte, die ihre stärksten Wachen nicht hätten tragen können. Kaina und die rothaarige Spruchwirkerin Dantine begannen sofort mit magischen Ritualen das Gelände um Elfenbachs Turm zu sichern. Eisenwolf nahm derweil einen kräftigen Schluck aus seiner Feldflasche und hielt diese stumm der Elfe Dragunar entgegen. "Ushna-dara-diab.", entgegnete die hochgewachsene Elfe während sich Eralin, der Dryade Gnarf, ein argosianischer Bogenschütze und die vermummte Amazone Negmah daran machten, den Proviant zu verladen.

Alle diese Namen waren wohlbekannt- berüchtigt würde vielleicht besser passen.

Ein großer, schwarzhaariger Krieger bewegte sich, trotz seiner schweren Rüstung, leicht und ungezwungen auf sie zu, salutierte höflich und bot ihr danach seine Hand an, wobei er ein schalkhaftes Grinsen zeigte.

„Lord Marzo“ sagte Hutha, sowohl als Zeichen ihn zu erkennen, als Begrüßung und als Versicherung sich selbst gegenüber, dass tatsächlich er es war. Sie schüttelte achtungsvoll seine Hand.

Sie wollte eine Armee, nein- vielmehr hätte die Argosianerin eine Armee gebraucht.

Ein weiteres Mal ließ sie ihren Blick über die Gruppe gleiten.

Zum ersten Mal seit Tagen zeigte sich ein zuversichtliches Lächeln auf ihrem Gesicht.

Sie hatte etwas Besseres bekommen.

Kapitel 13

Seit mehreren Stunden war der Tross um die Seelenhirtin Hutha nun unterwegs, das Schwarzalbgebirge zog in seiner ganzen Pracht und gewaltigen schroffen Atmosphäre an den Söldnern und dutzenden Freiwilligen aus der Provinz Elfenbach vorbei.

Mit einem leisen Rauschen wechselte der Wind. Der seichte Hauch ließ die Blätter in der Luft tanzen und streichelte sanft Lord Marzos Antlitz. Gedankenverloren versuchte der Adelige sein Pferd zu beruhigen. Er wusste aufgrund Norwigas Lehren was diese Botschaft verhieß. Huthas Stimme erklang:

„Wir werden nördlich durch das Albengebirge gehen. Die Wege dort dürften schmal sein. Ab sofort reiten wir immer nur zu zweit nebeneinander. Lord aus Finsterforst, sagt den Kämpfern dass sie absitzen sollen. Wir machen eine kurze Rast, dann brechen wir auf.“

„Haltet Ihr das wirklich für eine gute Idee Hutha? Ihr wisst was es heißt, wenn der Wind schlagartig die Richtung ändert… Gefahr ist im Anzug! Es wäre nicht klug den Zeichen der Götter zu trotzen und einfach ein Gebirge zu betreten, welches nahezu zu einem Hinterhalt einlädt.“

„Aus dir wird einmal ein guter Kommandant, Adelsmann. Auch wenn du eine Tatsache bei deiner Hitzigkeit anscheinend vergessen haben solltest. Der Krieg gegen die Dämonen ist längst vorbei. Wer würde uns dort schon auflauern? Etwa Füchse und Mäuse? Grimgard und seine Kultisten sind weit entfernt… Nein, ich denke nicht dass es irgendetwas zu befürchten gibt. Und selbst wenn uns Gefahr bevorstehen mag, würde es uns mindestens drei Wochen kosten, das Schwarzalbgebirge zu umgehen. Drei Wochen in denen deine Füchse mehr als genug Gelegenheiten haben, uns zu stellen.“

Die Miene des Lords blieb immer noch zweifelhaft. „Ich verstehe dass diese Reise Euch sehr wichtig ist Hutha, ebenso verstehe ich Eure Vorfreude auf die lang ersehnte Ruhe. Dennoch rate ich Euch Seelenhirtin, diese Entscheidung zu überdenken. Feinde der Bruderschaft könnten hinter jedem Baum und Stein auf uns lauern! Handelt behutsam.“

„Ich habe meine Entscheidung bereits getroffen Krieger, oder wagst du es etwa deinem Auftragsgeber zu widersprechen?“

Die Seelenhirtin wartete kurz eine Antwort ab. Als diese nicht kam fuhr sie fort. „Denkst du, ich hätte es so weit geschafft, von Granumgard bis hierher, wenn ich mich von meinen Empfindungen beeinflussen lassen würde? Denkst du, ich schaffe es nicht, Gefühle und Gedanken erfolgreich zu trennen Krieger? Wenn dies der Fall ist, dann habe ich dich wohl sehr falsch eingeschätzt... Lord aus Finsterforst.“

Marzos Augen richteten sich gen Boden. Er wirkte etwas beschämt.

„Nein, so ist es nicht, edle Hutha“, stieß er schließlich leise aus seinem Mund hervor. „Es ist nur... ich nehme nicht einfach die Warnungen der Götter auf die leichte Schulter. Verzeiht meinen Einwand Seelenhirtin.“

Hutha senkte ihren Kopf. Auch sie belasteten die Warnungen. Vielleicht hatte dieser Krieger ja auch Recht und es wäre ein fataler Fehler den Weg durch das Gebirge zu wählen. Vielleicht lauerte dort tatsächlich der Feind …

Nachdenklich schaute die argosianische Seelenhirtin über ihre Eskorte. Feinde, dachte sie, wer sollte dort auf uns warten?

Langsam hob Hutha wieder ihren Kopf und blickte mit leeren Augen nach vorn. Schließlich sprach sie mit klarer Stimme:

„Wir reiten durch das Gebirge. Tu wie ich dir befohlen habe Lord Marzo und übernimm die Nachhut.“ Dann blickte sie den Krieger mit einem warmen Lächeln an.

„Keine Sorge. Es wird alles gutgehen. Du machst dir viel zu viele Gedanken Sohn Finsterforsts.“. Zuerst schien Marzo ein wenig verwirrt, doch dann entspannten sich seine Gesichtszüge und er konnte der Seelenhirtin schließlich erleichtert zunicken.

„Jawohl, edle Hutha. Ich sage den anderen, dass sie aufmerksam sein sollen. Lieber hin und wieder ein Fehlalarm, als plötzlich aus dem Nichts überrumpelt zu werden.“

„Gut gesprochen Krieger. In vierzig Minuten brechen wir auf.“

Vorsichtig betraten sie eine große Lichtung. Eine Stunde liefen sie nun durch das Gebirge und bis dorthin war ihre Reise ohne unangenehme Unterbrechungen verlaufen. Hutha atmete tief durch. Anscheinend würden sie die tiefen Schluchten ohne weitere Zwischenfälle hinter sich lassen.

Die Seelenhirtin schmunzelte. Es war töricht gewesen anzunehmen, dass nach dem großen Sieg gegen den Dämonensturm irgendjemand auf die Idee käme, eine Gruppe aus bewaffneten Kriegern, Zauberern und Fußgefolge zu überfallen.

„Seelenhirtin!“

Aus ihren Überlegungen gerissen, drehte Hutha sich in die Richtung, aus der sie die Stimme vernommen hatte und blickte in das filigrane, aber von Unruhe nur so strotzende Gesicht der großgewachsenen Elfe Dragunar.

„Die Vorhut berichtet, sie hätten schattenhafte Gestalten hinter einigen Bäumen beobachtet“, verkündete die Söldnerin grimmig. „Es könnten Feinde sein Seelenhirtin!“

So viel zu der unbeschwerten Reise.

„Nun gut“, antwortete die Argos.

„Gib den Männern aus Elfenbach Bescheid Dragunar von Svartberg, sie sollen anhalten und ihre Schwerter ziehen. Wollen wir doch mal sehen, ob es tatsächlich unsere Füchse sind, die sich dort verstecken Elfe.“

Kurz darauf waren alle in Position. Mit einer kurzen Handbewegung gab Dragunar drei Gardisten den Befehl sich an den Baum heranzuschleichen, von dem die potentielle Gefahr ausging. Blitzschnell stürmten sie mit erhobenen Klingen voran und verschwanden prompt hinter dem Stamm. Ein leises Piepsen erklang und sogleich kehrten die Männer mit einem breiten Grinsen im Gesicht zurück.

„Nur ein Eichhorn, das sich vor uns erschreckt hat.“, gab einer von ihnen bekannt.

„Kein Grund zu Sorge. Wir können beruhigt weiterziehen.“ Erleichtert stieß Hutha einen Seufzer aus.

„Ihr habt es gehört, Männer. Steckt die Schwerter wieder ein, wir brechen...“

Ein lautes Rascheln neben ihr ließ die Seelenhirtin unmittelbar verstummen. Es folgte ein ohrenbetäubendes Gebrüll und Hutha wusste augenblicklich, dass sich Marzos Befürchtungen bewahrheitet hatten. Hektisch warf die Seelenhirtin einen Blick auf ihre erschrockenen Krieger.

Plötzlich sprang ein schattenhafter Umriss aus den Bäumen hervor, landete mitten unter den Kriegern und war blitzartig mit einem lauten Aufschrei und einigen Männern wieder verschwunden. Unruhe brach unter den Reihen aus.

„Haltet die Formation!“, schrie Marzo.

„Lasst euch nicht von eurer Furcht zerfressen und behaltet die Augen offen!“

Soeben hatte er das letzte Wort ausgesprochen, verschwanden zwei weitere Männer aus Elfenbach. Der Adelsmann spürte, wie das Zittern in den Armen und Beinen seiner Gefährten immer mehr zunahm. Auch ihm war nicht ganz wohl in seiner Haut. Verdammt! Was war nur geschehen?

Mit klarem Kopf wandte sich Dragunar zu einem Trupp aus gut zehn Männern der Freiwilligen, deren Bögen bebend in alle Himmelsrichtungen schwankten.

„Bogenschützen, zielt auf die Bäume zu eurer linken Seite und sobald sich irgendetwas bewegt, sei es auch nur das Rauschen der Blätter im Wind - feuert ihr!“ Die Männer taten wie die Elfe wünschte und richteten ihre Bögen auf die großen dunklen Bäume. Sogleich rührte sich unmittelbar etwas.

„Schießt!“

Ein Pfeilhagel prasselte auf die Schatten hinter den Stämmen ein. Es war ein gurgelndes Geräusch zu hören, dann sprang pfeilschnell etwas aus einem anderen Baum hervor und stürzte sich auf einen der Bogenschützen. Diesem aber gelang noch ein verzweifelter Schuss, der glücklicherweise sein Ziel in dem Bauch seines Feindes fand. Weitere Pfeile schlugen in das Fleisch des Angreifers ein. Mit einem lauten Brüllen fiel der leblose Körper zu Boden und blieb zwischen den Bogenschützen liegen. Nun sahen alle mit was sie es hier zu tun hatten.

Kaina riss die Augen auf. So etwas hatte sie noch nie zuvor gesehen! Die Kreatur war etwa zweieinhalb bis drei Schritt lang, hatte grau-schwarze Haut und war kräftig, wie ein Bulle. Ein riesiger Kiefer zierte ihr entsetzliches Gesicht, der zum Zerspalten von Knochen wie geschaffen war. Die leeren schwarzen Augen, die spitzen Ohren, die enorme Anzahl an mörderische Zähnen und die schwarze Klinge, die sie fest umschlossen in Händen hielt, verlieh dieser Kreatur wahrlich etwas furchteinflößendes.

Das hier mussten Gorgonen… Gorgonen des Albensteins sein!

„Was zum...“ Erneut sprangen ihnen schattenhafte Umrisse entgegen. Diesmal war es nicht mehr einer alleine, sie griffen nun alle zugleich an. Wie ein endloser dunkler Fluss strömten diese Scheusale von allen Seiten auf sie ein. Es schien kein Ende zu nehmen.

Weitere Aufschreie der Männer erklangen. Hutha blieb keine Zeit weiterhin Befehle auszurufen, ihr selbst standen nun drei dieser Ungetüme gegenüber. Mit einer gewaltigen Geschwindigkeit stürmten sie auf die Seelenhirtin zu. Hastig duckte sie sich unter einem Schwerthieb hinweg, parierte einen anderen Angriff und wich haarscharf einer weiteren dunklen Klinge aus. Mit ausgehobenem Arm ließ Hutha kniend ihre goldene Stangenwaffe kreisen - und jedem der Gorgonen, der dumm genug war, sich ihr zu nähern, würde mit einem knackenden Laut die Beine gebrochen werden. Kreischend gingen die Bestien zu Boden. Eine dunkle Flüssigkeit strömte aus den Wunden. Angewidert beendete die Seelenhirtin die Qualen ihrer Feinde. Sie alle warfen ihr noch einem letzten hasserfüllten Blick zu, ehe ihr Herz für immer aussetzte.

Ohne sein Schwert wäre ihm das Ende dieses Tages wohl nicht vergönnt gewesen. Das wusste Marzo. Gewiss, er war ein mehr als achtbarer Kämpfer, inzwischen gar ein wahrer Krieger unter seinesgleichen, aber mit einem Holzschwert aus Norwigas Waffenarsenal hätte er erbärmlich wenig gegen diese Ungeheuer ausrichten können. Wie um seine Gedanken zu bestätigen fiel ein Gorgone nach dem anderen. Eine schwarze Klinge ließ dem Lord wieder seine volle Aufmerksamkeit den Gegnern zu Teil werden. Gewandt parierte er einen Schlag, der auf seinen Rücken zielte und bohrte mit einer schnellen Drehung sein Schwert in den Bauch seines Widersachers. Einen weiteren griff er mit einem ausfahrenden Hieb auf dem Hals an, wechselte aber dann blitzartig die Schwertrichtung und schlug zu. So hatte es ihn die heilige Norwiga seinerzeit gelehrt.

Egal wie oft Eisenwolf unter den Hieben seiner Feinde hinweg tauchte, egal wie viele er mit seinem Kriegshammer auf dem Boden schickte, es hörte nicht auf. Immer zahlreicher werdende Wellen von abstoßenden Kreaturen griffen sie an. Es war wahrlich wie ein düsterer Strom, der kein Ende nahm.

Ein dumpfes Geräusch erklang und mit einem heftigen Ruck, den sie an ihrer Schulter spürte, wurde Hutha für ihre Unachtsamkeit bestraft. In einer Schlacht durfte man an nichts anderes als den Feind und die gewirkten Beschwörungen denken, andernfalls könnte man gleich anstatt mit einer Waffe- mit einer Feder in den Kampf ziehen. Nun sah Hutha ihrem Kampfstab hinterher, der so langsam durch die Luft flog, als hätten die Götter die Zeit verlangsamt. Entsetzt wollte die Argosianerin ihrer Waffe hinterher springen, doch ein gewaltiger Stoß in den Magen presste ihr jegliche Luft aus dem Körper und ließ sie ungebremst gegen einen Baumstamm schleudern. Verzweifelt rang die Frau nach Luft.

„Verdammte Gorgonen ! Elfenbachs Armee ist fast komplett ausgelöscht und sie haben uns von Flammenbart, Dragunar und den anderen abgeschnitten!!! Kaina! Kümmert Euch um die anderen und dann bring die Seelenhirtin hier raus! Schnell! Wir sammeln uns später am vereinbarten Treffpunkt!“

Lord Marzo zog die stark blutende Hutha in die Arme der Spruchwirkerin.

„Ich vertraue Euch tapfere Kaina, reitet den längeren Weg zu den anderen, Eisenwolf und ich werden Euren Rückzug decken!“ Die Zauberin sah den Lord verzweifelt an, während sie Hutha auf das unruhige Ross hievte.

Sie wusste dass die Worte Marzos für ihn und Eisenwolf den sicheren Tod bedeuten würden.

„Aber Marzo… ich…ich wollte Euch noch etwas ...“

„Wir haben keine Zeit mehr Kaina ! Reitet los!“ Der Lord schlug dem Pferd auf die Flanke, und die zwei Frauen galoppierten in Richtung Süden aus der Gefahrenzone.

Lord Marzo und Eisenwolf standen nun wieder Rücken an Rücken, wie einst in der Taverne Donnerhalls- nur dieses mal wurden sie umringt von einer nicht enden wollenden Schar blutrünstiger Gorgonen.

Kapitel 14

„Somit bleibt es an uns Adelsblut! “ Eisenwolf schloss seine Finger fest um den Schaft des Kampfhammers und wog diesen langsam von links nach rechts. Trotzig blickte er der Schar von Ungetümen entgegen, die nur noch wenige Schritt vor ihm und Marzo immer näher kamen.

Endlich würde alles vorbei sein. All die blutigen Kämpfe, all die endlosen Kriege, aus denen immer nur weniger als halb so viele zurück kamen, wie gegangen sind, all die Verantwortung als Heerführer und das schlechte Gewissen, das nach einem misslungen Angriff und zahlreichen Opfern auf Eisenwolf wie eine schweres Gewicht lastete. All dies würde in wenigen Augenblicken vorbei sein. Ein wenig vermissen würde er all die Tage als Heerführer schon, aber selbst wenn er diese Schlacht überleben würde, so könnte er wohl kaum ohne jegliche Fähigkeiten die in großen Schlachten von Nöten waren, und ohne jegliches Kampfgefühl wieder sein altes Leben führen.

Wenigstens würden er und der Lord nicht umsonst sterben. Sie hatten eine wertvolle Aufgabe verrichtet, die Seelenhirtin Hutha war vorerst in Sicherheit. Zuckersüße Lobeslieder würde man über sie singen, doch keinem davon würden Marzo und er lauschen können. Alle Barden und Erzähler würden sich selbst bekämpfen, nur um klar zu machen dass ihre weit ausgeschmückten Geschichten über ihn - Eisenwolf von Grimgard und dem Lord aus Finsterforst auch die Wahren seien.

Ja…sein Waffenbruder Marzo. Er war noch jung an Jahren aber schon ein richtiger Held. Und wie alle Helden, so würde auch er gleich im Kampf den Tod finden. Er konnte stolz sein auf all das, was er in seinem noch kurzen Leben schon verrichtet hatte. Ein letztes müdes Lächeln zierte Eisenwolfs würdevolles Gesicht.

Mit einem lauten Kampfschrei stürmten die Männer nach vorne - mitten in die tödliche Schar, doch die abscheulichen Fratzen der grässlichen Kreaturen waren nicht das letzte was die Krieger sehen sollten. Eine stille Beobachterin hatte weit entfernt, im Schutz der Bäume, das Geschehen mit Elfenaugen verfolgt.

Wie eine Welle heißer Lava ergoss sich der brüllende Mob aus Gorgonen über die beiden Gefährten. Todesverachtend schlugen sie auf ihre Feinde ein, doch es wurden immer mehr. Zwischen Stahl und Blut bemerkte Marzo wie es schwarz um seine Augen wurde. Alles schien auf einmal verschwommen und der Nebel um das Schlachtfeld herum wurde immer größer. Undeutlich konnte er eine widerliche Grimasse erkennen, die entschlossen auf ihn zukam. Die Kreatur blieb vor ihm stehen und erhob ihr nachtschwarzes Schwert zu einem tödlichen Stoß.

„Dies ist das Ende … Sharella….meine geliebte Sharella …ich werde sie niemals wiedersehen… Norwiga möge mir beistehen!“ Mit angespannten Muskeln schloss der Lord seine Augen und machte sich auf den letzten Hieb bereit, der ihn durchbohren würde.

Doch entgegen all seinen Erwartungen … geschah nichts.

„Bin ich ... bin ich etwa schon tot? Verspüre ich deswegen keinen Schmerz? “

Mit aller Kraft versuchte er seine schweren Lider zu öffnen. Wie eine träge Last drückten diese sich nach unten. Schließlich gelang es Marzo, sie einen spaltbreit aufzumachen. Matt blickte er in die warmen Augen eines Elfenantlitzes.

Ja, dies musste das Ende sein. Diese Elfe wartete sicherlich bereits auf ihn. Mit diesem Gedanken fielen dem Adeligen die Augen zu.

Dunkelheit…

Verwirrt erhob sich Lord Marzo. Alles um ihn herum war ruhig. Achtsam wagte er einen Schritt durch die Rauchschwaden und war erstaunt dass sich unter ihm ein Meer aus Gorgonengebeinen bettete. War er bereits tot und dies war seine letzte Reise? Entschlossen schritt Marzo den Weg entlang als er eine Stimme vernahm.

„Krieger?“

Er wusste woher diese Stimme kam. Es musste Norwiga selbst sein, die nach ihm rief! Die heilige Norwiga, nun wollte sie sicherlich ihr Urteil über ihn fällen.

„Krieger?“ „Hier bin ich…“, sprach Marzo mit zitternder Stimme, „Ich kann Euch hören Norwiga.“ „Krieger?“

Etwas stimmte nicht. Dies war nicht die strenge Stimme seiner Lehrerin, sie klang zwar weiblich, aber viel dumpfer.

Plötzlich brach ein goldener Regen über ihn herein, er merkte wie seine Muskeln sich anspannten und ein wohliges, ja beinahe heilendes Gefühl seine Glieder durchströmte. Atemlos beobachtete er wie sich die Wunden an seinem Arm schlossen und die Kraft in seinen Körper zurückkehrte. Lord Marzo blinzelte. Die grell gleißende Sonne ließ ihn die Augen zusammenkneifen. Allmählich passten sich seine Augen an und er konnte wage Umrisse seiner Umgebung erkennen.

Vor ihm stand eine große weißhaarige Frau, eine Elfe in der wohl edelsten Robe die der Lord jemals erblickt hatte. Ihre klaren leuchtenden Augen sahen ihn kaum deutbar an, auch wenn, wie er fand, ein wenig Neugierde in ihrem Blick lag. Keine Falte, keine Narbe schmückte ihr schmales Gesicht. Sie schloss die Augen und hüllte ihn in grünliches Licht.

Marzo bemerkte eine weitere, sich schließende tiefe Wunde, die sich lang durch seinen rechten Arm zog, außerdem noch etliche Kratzer auf Gesicht und Körper die langsam verblassten.

„Wer... wer seid Ihr? Welch göttliche Kraft- diese Heilung grenzt an ein Wunder!