Im Geheimauftrag von Callum Conan (3)

Zum Inhalt:

Colin Fox erhält den Auftrag, in Barcelona einen Mann zu töten. Eigentlich verläuft die Mission nach Plan. Aber nur eigentlich. Denn die Folgen des Mordes lassen ihn erkennen, was aus ihm geworden ist, und an seine Vergangenheit denken. Ohne wirklich zu wissen, was in den letzten Monaten passiert ist, wird ihm klar, dass er zurück in sein ‚altes‘ Leben will. Durch einen weiteren Auftrag erhält er einen Hinweis auf den Mann, den er für alle vergangenen Katastrophen verantwortlich macht: William St.John-Smith. Obwohl ihm eine direkte Spur fehlt, nimmt er die Verfolgung seines Todfeindes auf, die ihn nicht nur nach Mexico-City führt. Währenddessen will der neue Leiter des ESS seinen verloren geglaubten Top-Agenten zurück – tot oder lebendig…

Zum Autor:

Callum Conan ist zwanzig Jahre alt und studiert Medienmanagement an der Universität zu Köln. Leben ist kälter als der Tod ist bereits sein drittes Werk mit Colin Fox als Protagonisten und ein viertes Buch der Reihe ist derzeit in Planung. Wie genau das aussehen wird ist aber offen, denn die Reihe war von Anfang an Figuren-unabhängig konzipiert.

Geprägt von großen Autoren wie allen voran Ian Fleming, aber auch Robert Ludlum, Tom Clancy, Colin Forbes und deren Romanverfilmungen sind Conans Thriller mit bewährten Zutaten ausgestattet, aber durch die Einflüsse einer neuen Generation gezeichnet. (Stand: 10/2015)

Callum M. Conan

Leben ist kälter als der Tod

Ein Agententhriller aus der

Im Geheimauftrag von Callum Conan-Reihe

Englischer Titel: Broken Mirror

ePubli-Verlag

Alle Charaktere sind frei erfunden und beziehen sich auf keine lebenden Personen. Jegliche Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind rein zufällig und in keinster Weise beabsichtigt.

Insbesondere die dargestellten Unternehmen und Institutionen bilden keinerlei Bezug zu real existierenden Firmen oder Einrichtungen.

Impressum:

2.   Auflage

Copyright © 2016 Callum M. Conan

Überarbeitung durch Bernd und Mathis Lepski

1.   Lektorat: Susanne Schmidt-Lepski

2.   Lektorat: Ilona Schmidt

Umschlaggestaltung by: ML

Verlag: ePubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

Arnsberg, 11.10.2015

Mit Überarbeitungen zum 17.10.2015 und zum 27.05.2016

Für meine Eltern, Susanne und Bernd – die besten der Welt!

Man sagt ja immer, man könne sich seine Eltern nicht aussuchen, aber dürfte ich mein Leben mit der bereits gesammelten Erfahrung noch einmal neu beginnen, so würde ich genau meine beiden wieder wählen!

Eines Tages wird alles gut sein, das ist unsere Hoffnung. Heute ist alles in Ordnung, das ist unsere Illusion. [...]

(frei zitiert nach Voltaire)

Prolog

Wenigstens wimmelt es hier nicht von Touristen. Das war sein einzig positiver Gedanke, als er auf der Spitze des Montjuїc angekommen war. Er begab sich zu der einige Schritte entfernten Holzbank und setzte sich darauf. Missmutig blickte er sich um. Im Sommer war hier normalerweise mächtig Betrieb. Dass dem heute nicht so war, hatte Vor- und Nachteile. Sein Kontaktmann hatte offenbar nur die Vorteile gesehen.

Die Sonne strahlte vom Himmel und erwärmte die Luft, die durch die milden Temperaturen der letzen Tage ohnehin sehr angenehm war. Einige Vögel zwitscherten umher, als wäre bereits der Frühling ausgebrochen und ein Kaninchen hoppelte über die kurzgemähte Wiese. Es war Sonntag, der 24. Dezember. Ein Heiligabend wie jeder andere, bis auf das Wetter vielleicht. Wäre da nicht dieser Auftrag...

Colin Fox zog das Trikot des FC Barcelona mit dem Messi-Aufdruck aus der großen Sporttasche, die er seit der Ankunft am Sants-Estació bei sich trug. Er war sich reichlich blöd vorgekommen, mit dem Ding vom Plaça de Catalunya über die Flaniermeile La Rambla zu laufen. Wer würde schon an einem Heiligabend zum Sport gehen? Noch dazu, wenn es ein geschäftsfreier Sonntag war, an dem nicht einmal die spanische Fußballliga Spiele austrug. Am Ende war Spanien nun einmal doch ein katholisches Land, das wenigstens an Weihnachten die kommerziellen Wünsche der TV-Sendeanstalten zurückstellte. Fox zog eine Grimasse. Aber im Grunde konnte es ihm ja auch egal sein, wie die Menschen in der Innenstadt der katalonischen Hauptstadt auf ihn reagierten. Er hatte schließlich einen Job zu erledigen, nur deshalb war er hier. Kein Gedanke an etwas Anderes!

So nahm er auch die lächerliche Erkennungsprozedur einfach hin. Ein Messi-Trikot war vermutlich nirgendwo auf der Welt als besonderes Merkmal geeignet. Aber so waren die Spanier eben. Fox schoss der flüchtige Gedanke durch den Kopf, warum er eigentlich so lange kein Spiel seiner Dortmunder Borussia gesehen hatte. Der Gedanke löste ein seltsames Gefühl in ihm aus. Fast so etwas wie Heimweh... Verärgert unterdrückte er die Regung.

Denk an den Auftrag!

Genau das war jetzt wichtig. Nichts Anderes. Wenn nur endlich dieser verdammte Kontaktmann auftauchen würde. Bis Mitternacht sollte alles erledigt sein und bis zu der Villa am Fuß des Tibidabo war es ja auch noch ein ganzes Stück. Eigentlich hatte er sich vorab noch einen Eindruck vor Ort verschaffen wollen, aber wie es aussah, musste er wohl auf die Aufnahmen und die Erinnerungen an die virtuelle Observation im ESS-Headquarters zurückgreifen. Sein Blick ruhte auf der Sagrada Familia, der großen Basilika im Zentrum Barcelonas, als sein iPhone vibrierte. Er nahm es hervor und registrierte die Nachricht. Es würde glücklicherweise nicht mehr lange dauern. Er sah wieder auf, dann erhob er sich und ließ seinen Blick über das Panorama der Stadt schweifen. Der Torre Agbar fiel ihm durch die ovale Form und den gläsernen Baustil sofort ins Auge. So wirklich passte er nicht zum Stadtbild. Wenn, dann hätte man ihn an den Hafen setzen sollen. Im Kreis der Luxusliner wäre er gar nicht aufgefallen. Ein müdes Lächeln huschte über Fox‘ Lippen, während er die Ausfahrt eines Schiffes aus dem großen Fährhafen beobachtete. Das Ziel seines Auftrages war ebenfalls über das Wasser nach Barcelona gekommen. Man hatte seine Ankunft für den heutigen Vormittag prognostiziert und recht behalten. Der Auftrag musste schnell und präzise ausgeführt werden, weil man befürchtete, dass sich das Zielobjekt nicht lange in der spanischen Hafenstadt aufhielt. Fox hatte keinerlei Informationen über die Art seines Zielobjekts. Er wusste lediglich, dass es sich um einen Menschen handelte und eben, dass es nicht viel Zeit gab, den Auftrag zu erledigen. Umso wichtiger, dass sein spanischer Kontakt endlich auftauchte.

Der Wind frischte etwas auf. Es würde doch jetzt keinen Wetterumschwung geben? Das hatte ihm auch noch gefehlt. Er wusste zwar nicht, was genau er für seinen Auftrag gleich bekommen würde, aber je schlechter das Wetter, desto schwieriger würde definitiv auch das erfolgreiche Ausführen der Aufgabe sein. Fox klappte den Kragen seiner schwarzen Jacke hoch. Sie war speziell für solche Aufträge entwickelt worden – irgendwas zwischen Jackett und Windjacke, aber vor allem mit der Möglichkeit zwischen einem elegant gekleideten und einem unsichtbaren Mann zu wechseln. Ein großer Fortschritt im Vergleich zu den militärischen Tarnjacken – die hätte er in vornehmen Etablissements sicherlich nicht tragen können.

Aus Richtung der Seilbahnstation kamen einige Menschen in seine Richtung.

Nun also doch mehr los!

Fox breitete das Messi-Trikot neben sich auf der Bank aus, so dass die Nummer zehn und der Namensschriftzug deutlich zu erkennen waren. Laut Vereinbarung hätte er das Jersey anziehen sollen, aber über die Spezialjacke bekam er es definitiv nicht. Er untersuchte nochmals die Sporttasche, um sich zu vergewissern, dass alle wichtigen Gegenstände herausgenommen worden waren. Das war offenbar der Fall. Dann betastete er die großen Innentaschen seiner Jacke und stellte befriedigt fest, dass er die Umrisse dieser wichtigen Gegenstände fühlen konnte. Mit einem Tritt beförderte er die Tasche vor die Bank. Die Menschen aus der Seilbahn kamen immer näher. Der Wind hatte sich schon wieder gelegt.

Ein Paar mit einem kleinen Mischlingshund und eine größere Familie, die lautstark plauderte, gingen an ihm vorüber, ohne auch nur von ihm Notiz zu nehmen. Schnell wurde es wieder ruhig. Fox lehnte sich zurück und nahm ein Kaugummi aus der Verpackung. Langsam begann er, darauf zu kauen. Aus dem Augenwinkel erkannte er einen Schatten, der seine Bank fast erreicht hatte. Als er sich wie zufällig in die Richtung des Schattens drehte, erkannte Fox, dass es sich um einen Mann mittleren Alters handelte. Vermutlich ein Katalane. Schwarze, lockige Haare, kurzer Bart, ein Tattoo, das seinen Nacken zierte. Automatisch speicherte Fox auch noch alle weiteren Informationen, die er auf den ersten Blick erkennen konnte und die für eine exakte Beschreibung wichtig waren oder bei einer körperlichen Auseinandersetzung hilfreich sein konnten.

Der Mann schob das Trikot zur Seite und setzte sich wortlos neben ihn auf die Bank. Eine schwarze Sporttasche, die er bei sich trug und die der von Fox erstaunlich genau ähnelte, stellte er zwischen sie auf den Boden. Eine Weile saßen sie beide so da. Der Katalane kratzte sich ein paar Mal am Hals und zündete sich nach einigen Minuten eine Zigarette an. Nichts passierte. Die Vögel sangen weiterhin ihr Lied, zu dem Kaninchen hatte sich mittlerweile ein zweites gesellt und ein lautes Tuten kündigte die Ankunft eines weiteren Kreuzfahrtschiffes an. Fox nahm sein iPhone hervor und rief eine Nachrichten-App auf. An Heiligabend stellten sich augenscheinlich selbst die Agenturen auf Ruhe und Besinnlichkeit ein – laut der News-Übersicht war am Tage noch rein gar nichts passiert.

Als die nächste Seilbahn die Bergstation erreicht und einige wenige Fahrgäste ausgespuckt hatte, warf der Spanier seine Zigarette weg. Lustlos griff er zu seiner Sporttasche hinunter und hob sie vom Boden auf. Er trat den noch qualmenden Stummel aus und trottete langsam zurück in die Richtung, aus der er gekommen war.

Fox sah sich langsam um. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass niemand ihn beobachtete, nahm er die Sporttasche und stopfte das Trikot hinein. Während er den Reißverschluss zusammenzog, warf er einen kurzen Blick ins Innere: Ein Scharfschützengewehr also. So wusste er zumindest, wie er den Auftrag angehen konnte. Die Übergabe hatte reibungslos geklappt. Blieb zu hoffen, dass sich das am Abend genauso darstellte. Fox stand auf, nahm die Tasche und schlenderte in Richtung Seilbahnstation. In der Nähe des Casa Milà, eines der berühmten Gebäude des Modernisme-Architekten Antoni Gaudí, befand sich ein gutes Restaurant, in dem er auch mit der Sporttasche nicht besonders auffallen würde. So konnte er die Zeit, bis er in Richtung Norden fahren würde, gut rumkriegen.

Es war bereits dunkel, als das Taxi ihn am Fuße des Tibidabo absetzte. Er zahlte ein angemessenes Trinkgeld, weniger als gewöhnlich, um nicht besonders aufzufallen, und schritt die Straße entlang, bis er die Rückseite eines kleineren Anwesens erreicht hatte, dessen Garten auf einer Seite durch ein kleines Wäldchen begrenzt wurde. Schnell blickte er sich um und schlug sich dann in die Büsche. Was ihm fehlte, war ein Nachtsichtgerät. Lediglich das Visier des Scharfschützengewehrs hatte eine solche Funktion. Beim Beobachten war er also auf seine eigenen Augen angewiesen, wenn er nicht extra die sperrige Waffe herausnehmen wollte.

Fox zog ein Blatt Papier aus seiner Jackentasche, das er zuvor in der Sporttasche entdeckt hatte. Es zeigte das Zielobjekt auf seiner Yacht, einige Wochen zuvor. Nach wie vor wusste er nicht, wen er da eigentlich vor sich hatte und es war ihm auch egal. Er musste sich nur die wichtigsten Merkmale einprägen, um ihn zu erkennen. Aber da es auf dem Anwesen nicht nach einer Party aussah, würde er vermutlich ohnehin nicht zwischen vielen Menschen unterscheiden müssen. Die Ruhe, die den großen Garten und das Haus umgab, deutete darauf hin, dass der Herr des Hauses allein war. Es sei denn, er hatte Personal. Oder Familie. Was ein Problem darstellen würde. Aber auch kein allzu großes.

Langsam und geduckt schlich er sich an der Grundstücksbegrenzung entlang in Richtung Wald. Dabei ließ er das Haus nicht aus den Augen. In diese Richtung gab es nicht viele Fenster, aber ein einziges konnte ja schon ausreichen, um dem Hausherrn einen Blick auf ihn zu ermöglichen. Genau das wollte er vermeiden. Fox erreichte das kleine Wäldchen und drang tiefer in die Botanik ein. Als er ein paar Baumreihen zwischen sich und das Grundstück gebracht und die Sporttasche mit dem Gewehr so auf dem zum Grundstück hin abfallenden Gelände platziert hatte, dass sie nicht umfallen konnte, drehte er sich erstmals um. Durch die Äste und Zweige hindurch spähte er zum Haus. Ein schwacher Lichtstrahl fiel aus einem oberen Fenster. Noch erkannte man nicht viel. Im schwachen Mondlicht konnte Fox lediglich die Umrisse des Anwesens und die Reflektion auf der Wasseroberfläche eines Pools erkennen. Einen wirklichen Überblick über die Lage hatte er von hier aus nicht. Seine Hoffnung hatte sich also nicht erfüllt. Aber irgendwie würde sicherlich alles klappen. Er wusste von den Fotos, dass sich der Hauptwohnbereich, wenn man es denn so nennen konnte, zu dieser Seite hin erstreckte. Eine große Glasfassade wie von einem Wintergarten schloss sich direkt an die Terrasse vor dem Pool an. Zumindest würde er so einiges im Blick haben.

Die nächste halbe Stunde nutzte Fox, um sich an die Dunkelheit zu gewöhnen und sich ein genaueres Bild von der Lage zu verschaffen. Er prägte sich die natürlichen Hintergrundgeräusche der Umgebung ein, um auf jedwede Störung aufmerksam zu werden. Viele Tiere waren zu dieser Jahreszeit nicht unterwegs. Das Bellen eines Hundes auf dem Nachbargrundstück war während der gesamten Zeit das Lauteste, was er vernahm. Einmal glaubte er, ein ankommendes Auto zu hören, aber das stellte sich letztlich als Trugschluss heraus. Die Familien waren wohl doch bereits von der Christvesper wieder nach Hause gekommen.

Dank seiner Spezialjacke und der milden Temperaturen fröstelte er nicht. Nach dieser halben Stunde fasste er einen Entschluss. Wenn alles so kam, wie geplant, wäre dies der beste Plan. Er legte sich flach auf den Waldboden und nahm das Scharfschützengewehr aus der Tasche. Fox vergewisserte sich, dass alles richtig angebracht und funktionsfähig war und überprüfte zuletzt noch die Munition. Dann stellte er die Waffe auf das Zweibein und zielte auf die Glasfläche hinter dem Pool. Ein Blick durch das Visier bestätigte ihm die richtige Einstellung der Mündung. Durch die Enge zwischen den Bäumen hatte er zu den Seiten nicht viel Spiel, aber sobald sich sein Zielobjekt am richtigen Fleck befand, würde es gehen. Er musste nur schnell reagieren.

Es dauerte noch eine ganze Weile, bis sich etwas tat. Um kurz vor halb zehn wurde in dem wintergartenähnlichen Vorbau ein Licht eingeschaltet. Fox wartete darauf, dass der Spanier in sein Blickfeld kam, aber es tat sich nichts. Zumindest schien seine These bestätigt, dass sich nicht viele Menschen im Haus aufhielten, denn sonst wäre es nicht so ruhig geblieben. Er nahm ein paar Korrekturen an der Visierlinie vor und lud die Waffe durch. Ein Vogel wurde durch das Geräusch aufgeschreckt, aber da niemand in seiner Nähe war und er das Überraschungsmoment auf seiner Seite wusste, erregte es keinerlei Aufmerksamkeit. Schnell wurde alles wieder ruhig.

Als Fox erneut durch das Zielfernrohr blickte, zog eine Bewegung im Haus seine Aufmerksamkeit auf sich. Er sah auf und erkannte eine Gestalt, die sich langsam durch den Raum bewegte und sich dann auf einem der breiten Sofas niederließ, die von hier aus gut zu erkennen waren. Es war eindeutig eine Frau. Fox fielen sofort die geschmeidigen Bewegungen auf. Das war nicht sein Zielobjekt Er warf einen weiteren Blick durch das Visier und erschrak. Er kannte die Frau. Hier an diesem Ort, in diesem Kontext hätte er sie niemals erwartet, aber es gab keinen Zweifel. Dieses Ziehen in seiner Brust, das er heute schon in ähnlicher Weise bei dem Gedanken an Borussia Dortmund registriert hatte, meldete sich zurück. Diesmal aber erheblich stärker. Er konnte es nicht genau lokalisieren, geschweige denn beschreiben. Etwas wie Heimweh, aber nicht wirklich. Er vermutete es in seiner Brustgegend, aber vielleicht war das auch ein Trugschluss. Warum nur hatte er dieses Gefühl?

Verärgert versuchte er auch dieses Mal es abzuschütteln. Aber es gelang nicht wirklich. Er musste an den Auftrag denken, nur an den Auftrag!

Der Gedanke in seinem Kopf verblasste zu seinem Entsetzen. Er konnte das Gefühl nicht ignorieren. Aber er kannte auch den wirklichen Grund dafür nicht. Eine weitere Bewegung im Haus lenkte ihn ab. Ein Mann trat auf die Frau zu, die sich erhob und ihn zärtlich umarmte. Fox erkannte ihn: Das war sein Zielobjekt. Der Spanier war nicht direkt in seiner Schusslinie, das hinderte ihn daran sofort abzudrücken. Er wollte Perfektion – und das war an diesem Abend sein Fehler. Während er darauf wartete, dass sich der Mann bewegte, fiel ihm sein beinahe unverschämt gutes Aussehen auf. Fox fragte sich, warum er in dieser Situation an so etwas dachte, aber auch dieser Gedanke bekam keine befriedigende Antwort. Die beiden Personen im Haus umarmten sich noch intensiver und begannen sich zu küssen. Fox‘ Magen krampfte sich zusammen.

Jetzt denk an deinen Auftrag, Mann!

Der Mann löste sich aus der Umarmung der Frau und wollte sie mit sich auf das Sofa ziehen. Dabei bewegte er sich so weit, dass er exakt zwischen zwei Baumstämmen auftauchte, die bislang noch ein Hindernis im Schussfeld dargestellt hatten. Fox drückte ab.

Noch während er das charakteristische Geräusch der aus dem Schaft austretenden Kugel vernahm, wusste Fox, dass er einen Fehler gemacht hatte. Es war nicht der erste an diesem Abend, aber ein folgenschwerer. Mit einem lauten Krachen zerbarst das Glas der Fensterfassade und fiel in tausend Einzelteilen klirrend zu Boden. Fox sprang auf. Schon mit bloßem Auge erkannte er, dass er sein Ziel verfehlt hatte. Der Spanier war zwar zu Boden geworfen worden, aber es hatte sich lediglich um einen Streifschuss gehandelt. Aufgeregte Rufe aus Richtung des Hauses drangen an sein Ohr, während er das Gewehr halbherzig in der Sporttasche verstaute und sich mit schnellen Schritten in diese Richtung aufmachte. Auf seinem Weg nahm er die Walther PPQ aus seinem Halfter.

Nur für Notfälle! Das hier war einer.

Fox schwang die Tasche über die Schulter und hielt sie mit dem Riemen in einer Hand. In der anderen hatte er die Pistole, die bereits durchgeladen und entsichert war. Er musste aufpassen, um nicht über die Veranda oder in den Pool zu stolpern, aber er erreichte auf schnellstem Wege den wintergartenähnlichen Vorbau. Drinnen lag der Spanier inmitten eines Scherbenhaufens auf dem Boden und stöhnte vor Schmerz auf. Die Frau hatte sich über ihn gebeugt und versuchte verzweifelt, etwas gegen das austretende Blut an seiner Schulter zu unternehmen. Sein Name, den Fox bislang nicht gekannt hatte, schien Àlex zu sein, denn sie wiederholte ihn mehrfach in ihrem Wortschwall der Verzweiflung.

Der Spanier hatte Fox offenbar bemerkt, denn er drehte seinen Kopf zur Seite und schrie etwas Unverständliches in die Nacht. Im Hintergrund lief ein Song der Beatsteaks, der so gar nicht in dieses spanische Ambiente passte, sich von dem vorherrschenden Chaos aber nicht beeindruckt zeigte. Als er direkt über dem Spanier stand und auf ihn zielte, drehte die Frau sich zu Fox um. Ihre Blicke trafen sich und ließen einen sehr langen Moment nicht voneinander ab. Er registrierte ihre Verzweiflung, die ihn zu fragen schien „Warum tust du das?“. Eine kurze Regung zeigte sich in seinem Gesicht, dann wandte er sich von Lavinia ab und schoss dem Spanier direkt in den Kopf.

1

Neue Wege

Ein Jahr zuvor, am Montag, den 19.12., in Konstanz:

Ronald Freud war kein Mann, den man gerne warten ließ. Trotz seiner ziemlich kleinen, aber robusten Gestalt, konnte er auch den noch so stärksten Gegner einschüchtern, was vermutlich vor allem seiner absoluten Ruhe und Selbstsicherheit zuzuschreiben war. Der sechzig Jahre alte Interimschef des European Secret Service, kurz ESS, dem man sein Alter wenn überhaupt nur durch das deutlich zurückgehende und angegraute Haar ansah, stand vor dem großen Fenster, das den Blick auf den Seerhein freigab und zeigte keinerlei Regung, als Constantin Fröhlich an die Tür klopfte und dann eintrat. Draußen schipperte ein kleines Fischerboot vorbei und ein abschätziges Lächeln huschte über Freuds Miene. Einige Minuten verharrte er noch in dieser Position, dann drehte er sich langsam zu seinem Gast um, der immer noch vor dem großen Eichenschreibtisch stand. Wortlos wies er ihn an, Platz zu nehmen und verschwand dann auf dem Flur. Nach kurzer Zeit kam er wieder und setzte sich ebenfalls.

-„Ich hatte vor einer Viertelstunde meinen Tee bestellt und der ist immer noch nicht da. Offenbar muss man hier erst ein bisschen Druck machen, bis etwas passiert.“

Fröhlich lächelte ein unsicheres, zustimmendes Lächeln und wartete darauf, dass sein Chef fortfuhr.

„Na ja, fangen wir trotzdem mal an.“ Er nahm seine Brille von der breiten Nase und fuhr sich mit der Hand über das rundliche Gesicht. „Was macht Ihr Death-Panel?“

-„Alles läuft soweit nach Plan. So wie es aussieht, bekommen wir im neuen Jahr auch noch weitere Personen, die wir in das Programm einspannen können. Bislang haben wir ja nur zwei sehr unterschiedliche Testpersonen, die zwar für eine Überprüfung der Vorbereitung geeignet sind, aber nicht ausreichen, um das Panel erfolgreich in die Tat umzusetzen. Zumindest nicht in dem Maße, wie wir es zuletzt geplant hatten.“

-„Wie Sie Ihre Leute rekrutieren ist für mich zweitrangig. Der Erfolg des Programms ist wichtig. Wie sieht es mit Colin Fox aus?“

-„Ich hatte erwartet, dass Sie das fragen.“ So allmählich entspannte sich Fröhlich. Hier war er in seinem Element. Dass sein Chef unangenehme Fragen stellte und schroffe Kommentare abgab, war er gewohnt. Es ging am Ende nur darum, das, was er tat, erfolgreich zu verkaufen. Als Leiter einer völlig neuen Abteilung im Geheimdienst, von dem weder die federführende Europäische Union, noch die für die Gründung des ESS verantwortlichen Vereinten Nationen wussten, hatte er eine große Verantwortung, aber auch einiges an Spielraum. Das Death Panel, eine Unterabteilung, beschäftigte sich mit einem Gebiet, das schon immer in das Ressort der Geheimdienste gefallen war, niemals aber offiziell gebilligt wurde. So war es in den letzten Jahren zunehmend abgebaut und verändert worden, aber Fröhlich teilte die Auffassung Ronald Freuds, dass den Gefahren des neuen Jahrtausends nur mit großer Härte zu begegnen war und auch ein Feld in der Arbeit nicht vernachlässigt werden durfte: Das Feld der politischen Morde.

Er war noch nicht einmal zwei Wochen im Amt, aber zusammen mit einigen anderen einflussreichen Männern in unterschiedlichsten politischen und außerpolitischen Kreisen hatten er und sein Chef schon vor Monaten mit den Planungen begonnen. Als sich dann Ende November ankündigte, Freud würde in ein Gremium gehoben werden, das dem ESS so nahe stand, dass es möglich war, Einfluss zu nehmen, waren ihre Ideen erstmals konkreter geworden. Constantin Fröhlich hatte keine Ahnung, wie es zu den Veränderungen im Service und letztendlich zu der Einsetzung Ronald Freuds als Leiter des ESS gekommen war, aber es interessierte ihn im Grunde auch gar nicht. Sein Metier war die tägliche Arbeit am Programm, an der Beeinflussung und Ausbildung von Menschen. Es gab einiges zu tun, um einen Menschen zu dem zu machen, was er am Ende für das Death Panel sein sollte: ein Killer. Aber eben ein Killer, der für das Gute kämpfte. Es ging nicht darum, grundlos Menschen zu töten und Profite daraus zu schlagen. Es ging vielmehr um die Sicherheit der gesamten Weltbevölkerung. Was die Amerikaner sich vor Jahrzehnten auf die Fahnen geschrieben hatten, die Demokratie in alle Teile der Welt zu bringen und für die Sicherheit der Welt zu sorgen, war ein hehres Ziel. Darauf mussten sie heute aufbauen, wenn auch aus einer anderen Position heraus und mit weniger eindeutig politischen Absichten, als vielmehr aus sicherheitstechnischen Gründen. Die Maßnahmen, die dafür nötig waren, konnten auf den ersten Blick schockierend wirken, aber der Nutzen war das Entscheidende. Ein Satz, der Fröhlich jeden Morgen, bevor er zur Arbeit fuhr, wieder in den Sinn kam.

„Um Ihre Frage kurz zu beantworten: Es sieht durchaus erfolgsversprechend aus.“ Fröhlich lächelte bei dem Gedanken daran, dass dies die einzige Antwort war, die seinen Chef zufriedenstellte. „Offenbar haben die Umstände, unter denen Sie ihn mir vorgesetzt haben, seine psychische Verfassung stark beeinträchtigt. Man kann nicht wirklich von einer eindeutigen psychischen Diagnose sprechen, das haben mir auch unsere Experten bestätigt. Vielmehr scheint seine Welt vor kurzem auf den Kopf gestellt worden zu sein. Eine Art Schock oder Verwirrung verhindert, dass er sich unseren Maßnahmen dauerhaft widersetzt. Von Zeit zu Zeit kommt zwar eine gewisse Stärke in ihm zum Vorschein, aber da er offenbar keinen Anhaltspunkt hat, um die Frage nach richtig und falsch zu beantworten, ist es keine große Herausforderung für uns, das in den Griff zu bekommen.“

-„Ihnen sollte aber klar sein, dass er uns schwach und unberechenbar nichts nützt. Wenn wir ihn als Prototyp in das Death Panel einspannen, muss er funktionieren. Reibungslos und jederzeit.“

-„Das ist mir bewusst. Wissen Sie“, ein Hauch von Verunsicherung flog erneut durch sein Gesicht, „das Programm ist genau so angelegt, dass es anfänglich vonnöten ist, den Zustand einer psychischen Desillusionierung zu erreichen. Der Vorteil bei Colin Fox ist, dass er diesen Zustand bereits vor Eintritt in das Programm erlangt hat. Für einen eigentlich – wie die Tests gezeigt haben - geistig starken Dreiundzwanzigjährigen ist das durchaus bemerkenswert.“

-„Nach dem, was in Brüssel vorgefallen ist, erscheint mir das auch nicht gerade verwunderlich. Aber das haben Sie natürlich nicht vor Augen.“ Freud kostete diese Bemerkung aus. Fröhlich unter die Nase zu reiben, dass er nicht weiter in Dinge eingeweiht war, die von größter Wichtigkeit für das Gesamtsystem schienen, bereitete ihm offensichtlich eine gewisse Genugtuung.

-„Wie dem auch sei. Sie brauchen sich über das Fortkommen des DPs keine Sorgen zu machen.“

-„Wenn das so ist... Eine Frage habe ich allerdings noch, bevor ich die erste größere Sitzung unter meiner Leitung eröffne, an der Sie teilnehmen können, falls Sie das wünschen.“ Abwesend betrachtete Ronald Freud seine Brillengläser durch eine größere Distanz und entschied dann, dass sie sauber waren. „Wann wird er seinen ersten Auftrag ausführen können?“

-„Das sollte bereits zu Beginn des neuen Jahres möglich sein. Aber wir sollten vorsichtig anfangen, falls es zu Komplikationen kommt...“

-„... sind Sie natürlich dafür verantwortlich“, beendete Freud den Satz.

Fröhlich schluckte. Wie sollte es auch anders sein? Er hatte zwar große Freiräume, aber die Verantwortung lag am Ende doch auf seinen Schultern. Sein Boss sicherte sich natürlich großräumig ab. Doch er war sich dessen bewusst und hatte selbst seine Vorkehrungen getroffen. Um fahrlässig zu sein, kannte er Ronald Freud zu gut. Diesen Fehler würde er nicht machen.

-„So“, Freud erhob sich langsam aus seinem Bürosessel, „es ist gleich neun. Ich will die Sitzung schnell zu Ende bringen, also sollte ich nicht länger warten. Wollen Sie dabei sein?“

-„Ach, ich weiß nicht...“

-„Doch, ich denke, es wäre eine gute Gelegenheit, Ihre neuen Kollegen kennen zu lernen und unter die Lupe zu nehmen. Was wir absolut nicht gebrauchen können, ist zu großer Widerstand aus den eigenen Reihen.“

Im Flur kam ihnen ein Angestellter mit einer Tasse Tee entgegen.

-„Die ist dann wohl für mich“, bemerkte Freud leicht genervt. „Besser spät als nie.“

Der Angestellte wollte ihm die Tasse reichen.

-„Was soll ich jetzt damit? Stellen Sie sie in den Konferenzraum, ich werde dort erwartet.“

Der Mann wandte sich eingeschüchtert um und folgte den beiden anderen in den Konferenzraum, wo er die Tasse auf den Platz am Kopf des Tisches stellte und dann schnell verschwand. Freud schob den breiten Sessel zur Seite und begrüßte die bereits anwesenden Abteilungsleiter und führenden Angestellten des European Secret Service. Als er bemerkte, dass noch nicht alle Plätze besetzt waren, verzog er kurz die Miene und setzte sich dann in seinen Sessel. Fröhlich ließ sich auf dem Platz zu seiner Rechten nieder. Nach einem skeptischen Blick in die Runde begann Ronald Freud langsam mit einem kleinen Löffel in seinem Tee zu rühren.

-„Können wir die Anderen noch erwarten?“, fragte er mit leichter Verärgerung. Gerade als er zu einer wütenden Bemerkung ansetzen wollte, weil ihm niemand antwortete, traten weitere Männer ein, unter ihnen auch Orlando Gomez und Filip Ekholm, die Leiter der Abteilungen für operative Einsätze und Informationsbeschaffung.

-„Da wir nun vollzählig sind, können wir anfangen“, stellte Freud angesäuert fest, während die Neuankömmlinge sich mit betretener Miene auf ihren Plätzen niederließen. „Ich bin also der neue Opal Alpha. Ich denke, wirklich vorstellen müssen wir uns einander nicht. Wir werden in den nächsten Wochen Zeit genug haben, uns kennen zu lernen und im Grunde liegt mir auch mehr daran, Sie für Ihre Arbeit zu beurteilen und nicht für irgendwelche Nebensächlichkeiten, die Sie uns heute hier präsentieren. Mein Name ist Ronald Freud und ich wünsche auch weiterhin so angeredet zu werden, da mir, auch wenn ich nicht umhin komme, diesen Titel weiterzutragen, diese Opal-Bezeichnung etwas albern erscheint.“ Er warf einen Blick in die Runde und trank einen Schluck Tee. „Mir liegt viel an Effizienz und Erfolg und daher hoffe ich, dass wir diese Sitzung hier schnell hinter uns bringen, damit wir uns wieder dem Wesentlichen zuwenden zu können. Ich weiß, dass es einige organisatorische und verwaltungstechnische Angelegenheiten zu regeln gibt, also schlage ich vor, jemand von Ihnen präsentiert mir kurz ihre bisherige Struktur und anschließend teile ich Ihnen mit, was es von ganz Oben Neues gibt. Zwar ist mir ein theoretischer Einblick in die Organisation dieses Dienstes bereits gewährt worden, aber um sich näher damit vertraut zu machen, fehlte mir bislang leider die Zeit. Wenn ich also um eine Einführung bitten dürfte.“

-„Ich denke, das wäre dann wohl meine Aufgabe“, meldete sich ein Mann in den Dreißigern mit einem Hauch von französischem Akzent zu Wort. Ein aufgeweckter, drahtiger Typ, wie Freud missbilligend feststellte. Nicht gerade die Art von Mitarbeitern, die er schätzte. Stellte für gewöhnlich zu viele Fragen. Aber das blieb abzuwarten.

-„Bitte sehr.“

-„Ich bin Opal Sigma, Leiter der Verwaltungs- und Kommunikationsabteilung. Mein Name ist Rene Lecout. Um den allgemeinen Organisationsaufbau kurz zusammenzufassen: Bislang hatten wir eine pyramidale Grundstruktur, die sich in vier Hauptabteilungen aufteilte, denen die Geheimdienstleitung überstand und einige weitere Unterabteilungen unterstanden. Zum Führungsteam der vier Abteilungen gehören Joachim Bergmann für die Ausrüstungs- und Ausbildungsabteilung Gamma“, Bergmann erhob sich kurz und nickte Freud zu, „Filip Ekholm für die Informationsbeschaffungsabteilung Delta“, auch Ekholm erhob sich“, Orlando Gomez für die operative Abteilung Omega“, Gomez deutete ein salutieren an, blieb aber sitzen, „und zuletzt ich selbst. Uns unterstehen jeweils weitere Führungskräfte und eine Vielzahl von Angestellten.“

-„Wie dem auch sei“, unterbrach ihn Freud, „mich würde nun vordergründig die Aufteilung für die geheimdienstliche Arbeit interessieren. Wie erledigen Sie das tägliche Geschäft und die Vorgehensweise bei speziellen Einsätzen?“

-„Nun, ich schätze, da können Ihnen die jeweiligen Abteilungsleiter und ihre Führungskräfte detailliertere Informationen bereit stellen, aber ganz allgemein teilen wir die Arbeit bei uns derzeit in HUMINT und SIGINT. Während die Informationsbeschaffungsabteilung laufend Daten sammelt und stets mit den staatlichen Geheimdiensten sowie der Europäischen Union in Kontakt steht, werden operative Einsätze jeweils speziell geplant. Natürlich gibt es einige Einsatzgebiete, die dauerhaft von uns bearbeitet und überwacht werden, aber da wir eine sehr gute Zusammenarbeit mit den nationalen Institutionen pflegen, liegt die Präferenz auf speziellen Einsätzen, die wir von hier aus koordinieren.“

-„Und was genau sind das für Fälle?“

-„Im Grunde genommen geht es letztendlich immer um die Weltsicherheit. Die von den Vereinten Nationen unter einem Deckmantel gegründete World Security Intelligence Organisation, kurz WSIO, zu der wir ebenfalls gehören, soll letztendlich ergänzend zu den nationalen Geheimdiensten fungieren. Da wir aber offiziell eine an die EU angehängte Institution sind...“

-„...geht es vor Allem um europäische Angelegenheiten“, beendete Freud den Satz. „Ja, danke, das ist mir bereits bekannt. Man wird nicht an die Spitze eines so großen Geheimdienstes befördert, wenn man keine Ahnung hat, was der Dienst überhaupt tut und wie er aufgebaut ist. Sie werden also verzeihen, wenn ich Sie unterbreche, aber mir ging es lediglich um die Herangehensweise bei Einsätzen. Um eine Information von meiner Seite vorweg zu nehmen: Es wird bei den bislang bestehenden zwei Geheimdiensten unter der WSIO-Leitung nicht bleiben. Vielmehr sind einzelne kontinentale Vertretungen geplant. Der ESS wird aber der bedeutendste Dienst bleiben. Was die innerdienstliche Organisation angeht, wird es ebenfalls einige Änderungen geben. Ihnen allen liegt ein Dossier vor, das die für Sie relevanten Änderungen zusammenfasst. Zum Teil geht es darin um Bestimmungen, die uns von der Europäischen Union auferlegt worden sind, zum Teil aber um Neuerungen, die ich einführe. Ich hatte gehofft, dass durch meine kleine Einstiegsfrage deutlich wird, was ich als ein Problem der bisherigen Arbeit unter meiner Vorgängerin ansehe: Der ESS arbeitet progressiv, reagiert nur, statt zu agieren. Sie sprachen zwar gerade von einigen fortlaufenden Einsätzen, Lecout, aber im Grunde sind diese eindeutig zweitrangig. Solange nicht eine offensichtliche Gefahr vermittelt wird, überlassen wir die Arbeit den nationalen Kollegen. Das gedenke ich ab heute zu ändern.“ Freud ließ seinen kurzen Vortrag nachwirken und blickte in eine Reihe skeptischer Gesichter. Ihm war klar gewesen, dass er zu Beginn keine große Zustimmung ernten würde. Die Frage war nur, wie verblendet die Männer und Frauen in diesem Dienst von der Vorgehensweise seiner Vorgängerin waren. Sollte die Loyalität ihr gegenüber größer sein als gegenüber der Sache, konnte das zu einem Problem für ihn werden. Es würde aber ebenso schnell zum Ende der Karriere der jeweiligen Mitarbeiter führen. „Was also passieren wird“, fuhr Freud fort, „ist Folgendes: Ab jetzt werden wir agieren, werden den weltweiten Gefahren degressiv begegnen. Wir werden die Sicherheit gewährleisten, indem wir Probleme bekämpfen, bevor sie wirklich entstehen. Die Anschläge in Deutschland vor gut drei Wochen haben mal wieder gezeigt, dass der Terror die größte Gefahr weltweit ist. Ich schließe mich der Bundeskanzlerin und dem US-Präsidenten an, wenn ich sage, dass der Kampf gegen den Terror unseren größten Einsatz verdient.

Dazu wird es einige strukturelle Veränderungen in dieser Organisation geben. Zuallererst wird eine neue Abteilung ins Leben gerufen, die strikter Geheimhaltung unterworfen ist. Was Sie hier an diesem Tisch darüber wissen dürfen, wird Ihnen gleich der Leiter dieser Abteilung mit der Abkürzung DP, Constantin Fröhlich, erläutern. Sie wird vollkommen unabhängig von allen anderen Abteilungen sein und verwaltet werden. Lediglich eine Information geht indirekt auch Sie an.“ Freud wandte sich an Gomez. „Colin Fox hat sich bereit erklärt, der Abteilung beizutreten und wird Ihnen demnach ab sofort nicht mehr zu Verfügung stehen. Sollte es Möglichkeiten und Notwendigkeiten geben, Ihre Abteilung mit dem DP zu verknüpfen, werden Sie das zu gegebenem Zeitpunkt mit Herrn Fröhlich besprechen.“ Gomez nickte skeptisch. Etwas in seinem Blick gefiel Freud nicht, aber es war zu früh darüber zu urteilen. Bis zu diesem Punkt verlief alles zu seiner Zufriedenheit. Niemand stellte unnötige Fragen, und das, obwohl er selbst so wenige Informationen wie möglich über die neue Abteilung gegeben hatte. „Die Informationen zu den weiteren neuen Abteilungen, die durch die Anweisungen aus Brüssel und Straßburg eingesetzt wurden, entnehmen Sie bitte den Dossiers. Ich habe mir erlaubt, diese neuen Posten mit meinen eigenen Leuten zu besetzen, statt sie hier heute wählen zu lassen. Im Gegenzug wird vorerst jeder Einzelne von Ihnen seinen bisherigen Posten behalten.“ Mache Zugeständnisse und konfrontiere sie dann erst mit Neuem – so kannst du nur gewinnen. Wie es aussah, ging seine Taktik auf. Niemand wandte etwas ein. „So konnte ich auch gleich die nächste Auflage der EU erfüllen und die neuen Führungsplätze so mit Frauen besetzen, dass wir die Quote erfüllen. Wo wir gerade bei Frauen sind: Man hat mir bislang keine feste Sekretärin zugeteilt. Mit den bisherigen war ich nicht wirklich zufrieden. Ich denke, es wäre Ihre Aufgabe, Lecout, mir jemanden vorzuschlagen.“

Rene Lecout schaute etwas pikiert auf das Dossier vor ihm, das er bereits zu lesen begonnen hatte, und wandte sich dann seinem neuen Chef zu.

-„Da Sie uns gerade mitgeteilt haben, dass Colin Fox von seinem bisherigen Posten zurückgetreten ist, gehe ich davon aus, dass wir ihn in anderen Abteilungen nicht mehr einplanen müssen?“

-„Davon können Sie ausgehen. Allerdings ist mir zu Ohren gekommen, dass Sie alle ihre Einsatzagenten nach eingehender Besprechung nun mit einer Kennung versehen wollen. Wie lautet die für Colin Fox?“

-„Wir hätten ihm die Bezeichnung Omega 5 zugewiesen. Es wäre rein aus verwaltungstechnischen Gründen passiert.“

-„Die Idee finde ich trotzdem durchaus gut. Er wird diese Kennung auch in neuer Funktion behalten, berücksichtigen Sie das bitte. Aber zurück zu meiner Sekretärin...“

-„Fox hatte bislang eine Privatsekretärin, ich denke, die benötigt er in der neuen Funktion nicht mehr, wenn die Verwaltung der Abteilung ohnehin unabhängig organisiert ist. Also schlage ich vor, dass Sie Lisa Maytree übernehmen. Sie war zuvor schon Sekretärin Ihrer Vorgängerin.“

-„In Ordnung. Ich übernehme sie.“ Freud blickte auf seine Uhr. Das alles hier dauerte länger, als er geplant hatte. „Ich denke, ich werde Sie gleich allein lassen müssen. Ich habe noch zu tun.“

-„Eine Sache, der Sie zustimmen müssen, gäbe es da noch“, wandte Lecout ein. „Es existiert ein Rahmenvertrag mit der Firma Centrotherm und der Würth-Gruppe...“

-„Über diese Sache bin ich bereits informiert. Wir übernehmen das Centrotherm-Gebäude für unsere Zwecke, es wird der Abteilung Delta zugewiesen. Und was die Würth-Gruppe angeht, so brauchen Sie sich darum nicht weiter zu kümmern. Also, Gentlemen, bevor ich gehe:“, Freud hob herrschaftlich die Hand, „auf eine gute Zusammenarbeit.“ Dann verschwand er aus dem Konferenzraum und ließ einige sehr verunsicherte Gesichter zurück.

Joachim Bergmann und Orlando Gomez trafen sich zufällig zwei Stunden nach der Konferenz am Kaffeeautomaten im Aufenthaltsraum. Beide schwiegen erst eine ganze Weile, bis Bergmann etwas sagte.

-„Und was halten Sie vom neuen Opal Alpha?“

-„Ich weiß nicht.“ Gomez nahm die Tasse mit dem heißen Kaffee entgegen. „Irgendwie habe ich ein ungutes Gefühl. Schlimm genug, dass er alles umkrempeln will, aber seine Herangehensweise wirkt so... bedrohlich.“

-„Vielleicht sind wir ja auch einfach nur ein bisschen eingerostet und nicht mehr so flexibel.“

-„Möglich, dass Sie recht haben. Gerade wo wir doch eigentlich besonders flexibel sein sollten.“

-„Eben.“ Bergmann schüttete sich einen halben Becher Zucker in den Kaffee.

-„Das ist aber nicht gerade gesund, was Sie da machen“, bemerkte Gomez lachend.

-„Ich beuge nur vor, falls Ihr Gefühl Sie doch nicht trügt. Zyankalikapseln haben wir ja leider keine hier.“

Beide mussten lachen.

-„Aber Spaß beiseite“, Gomez wurde wieder ernst. „Mir gefällt diese Sache mit der neuen Abteilung außerhalb des inneren Verwaltungsapparats nicht. Schlimm genug, dass Freud sich nicht näher zu den Veränderungen und neuen Abteilungen geäußert hat. Zumindest konnte er uns seine neuen Leute nicht vorstellen, weil die Neuerungen erst zum Jahreswechsel greifen. Aber was dieser Fröhlich über das Death Panel angedeutet hat, klingt sehr nach den alten Methoden, die wir als unabhängiger Geheimdienst gerade nicht mehr unterstützen wollten.“

-„Zumindest hat er uns ja ziemlich im Unklaren gelassen. Vielleicht sehen wir auch einfach nur Gespenster, weil wir eine so fantastische Chefin hatten.“

-„Mag sein...“ Gomez trank einen Schluck Kaffee und stellte dann fest, dass es Bergmanns Kaffee war. Mit schmerzverzerrtem Gesicht schluckte er den Kaffee herunter.

-„Gut, nicht?“, witzelte Bergmann.

-„Süße Plörre!“ Er wischte sich mit einer Serviette den Mund ab. „Wir sollten die Sache zumindest im Auge behalten. Dass er uns alle auf unseren Posten belassen hat, könnte durchaus Taktik sein. Wiege sie ihn Sicherheit, damit sie nicht merken, wie um sie herum alles zusammenbricht. Ein unheimliches Szenario.“

-„Wir werden sehen.“

Währenddessen hatten Constantin Fröhlich und Ronald Freud in dessen Büro gerade ein Gespräch beendet.

-„Gehen Sie also davon aus, dass der Komplex in Rorschach mitsamt dem riesigen Keller-Areal weiterhin für Sie nutzbar ist“, schloss Freud. „Die Würth-Gruppe wird keine Probleme machen. Wenn auch die Gründe und die Art unserer Nutzung nicht bekannt sind, so läuft trotzdem alles vertragliche über die EU. Ich denke, es wird uns einige Vorteile verschaffen, dass die Würth-Gruppe so vielfältige Unternehmungen betreibt. So können wir die Absolventen des Death-Panels mit sehr unterschiedlichen Legenden ausstatten. Aber das besprechen wir zu gegebenem Zeitpunkt.“

In diesem Moment trat Lisa Maytree nach einem kurzen Klopfen in das Büro. Sie blieb in einiger Distanz zum großen Schreibtisch von Freud im Raum stehen und warf einen abschätzigen Blick auf Constantin Fröhlich, der sie interessiert ansah.

-„Ah, Sie sind also Miss Maytree.“ Freud blickte gar nicht erst von seinen Unterlagen auf. „Ich denke, man hat Sie bereits informiert und eingewiesen. Ich habe auch sofort eine spezielle Aufgabe für Sie.“ Er reichte Fröhlich eine dicke Aktenmappe und forderte ihn mit einer Handbewegung auf, sie an die blonde Frau weiterzuleiten. „Es geht um eine Recherche, die den aktuellen Informationsstand der Öffentlichkeit über unseren Geheimdienst aufzeigen soll. Suchen Sie nach Medienberichten, Blogeinträgen, Forumsdiskussionen. Alles, was Sie über den European Secret Service finden. Mir reicht eine einfache Zusammenstellung mit inhaltlichen Überblicken. Im zweiten Schritt recherchieren Sie dann bitte noch eine Auswahl an Vergleichsmöglichkeiten mit anderen Institutionen aus unserer Branche. Ich denke, dass dürfte innerhalb dieser Woche zu schaffen sein. Mehr brauche ich vorerst nicht.“

Ohne ein Wort zu sagen verschwand Lisa Maytree aus dem Büro. Fröhlich warf ihr einen lüsternen Blick hinterher.

-„Nettes Ding.“

-„Warten wir es ab.“ Freud suchte bereits eine weitere Aktenmappe auf seinem ungeordneten Schreibtisch. „Wenn Sie nicht herausragend gut ist, werde ich noch eine zweite Sekretärin brauchen.“

-„Ach, ich wäre mit ihr schon völlig zufrieden.“

Freud warf ihm einen bösen Blick zu.

-„Um so was geht es mir hier aber nicht, Sie Idiot. Und jetzt lassen Sie mich allein, ich habe noch einige Dinge zu klären. Viel Erfolg in Rorschach.“

Fröhlich verließ eingeschüchtert das Büro und ging in Richtung der Aufzüge.

Ronald Freud lehnte sich in seinem Sessel zurück und überlegte kurz. Dann griff er zum Hörer seines Telefons und tippte eine Nummer auf der Konsole ein. Sekunden später meldete sich Filip Ekholm. Freud wies ihn an, in sein Büro zu kommen und legte auf. So langsam kam alles ins Rollen. Schritt zwei war nun auch planmäßig verlaufen. Zwar würde sich zeigen, inwiefern es in naher Zukunft zu Komplikationen käme, aber er hatte zusammen mit seinen Vertrauten, unter ihnen auch Constantin Fröhlich, eine gute Vorarbeit geleistet und so setzten sich die Projekte in Gang.

Für einen Geheimdienst war der ESS wirklich gut organisiert, soweit Freud das nach seiner bisher kurzen Amtszeit beurteilen konnte. Wenn seine Prioritäten nun auch noch geachtet würden, sollte ihnen eine rosige Zukunft bevorstehen. Er fragte sich zwar, wo genau er sich zu gegebenem Zeitpunkt die Lorbeeren abholen sollte, aber das würde sich dann schon einrichten.

Ekholm erschien vor der Tür und Freud winkte ihn herein.

-„Läuft mit dem neuen Gebäudetrakt alles nach Plan?“

-„Ja, ich denke, der Umzug wird reibungslos verlaufen. Sollte alles kein Problem darstellen.“

-„Freut mich, das zu hören. Nachdem Sie meine Vorstellungen von der Ausrichtung des ESS gerade erst kennen gelernt haben, gibt es bereits den ersten Auftrag für Sie.“

-„Stress sind hier alle gewohnt...“ Ekholm unterbrach sich, als er den Blick seines neuen Chefs bemerkte. Seine Miene zu deuten war schwierig, aber irgendwas sagte ihm, dass es besser war, zu schweigen.

-„Es geht um Zusammenhänge zwischen hiesigen Finanzgeschäften und dem Drogenhandel in Südamerika. Unsere amerikanischen Freunde sind dem schon lange nicht mehr gewachsen. Auch unser Partnerdienst traut sich nicht, tiefer in die Todeskette einzudringen, die sich von Mexiko bis Kolumbien zieht. Nun sollen Sie dort nicht sofort einen Kampf gegen die Kartelle starten. Im Grunde wäre das ja auch gar nicht unsere Aufgabe. Aber es gibt Verknüpfungen nach Europa. Geldwäsche, Finanzmarktgeschäfte, Unternehmungen, mit denen die Kartelle ihre Gewinne verwalten und vervielfachen – alles das spielt sich auf dem Kontinent ab und niemandem ist das bislang so wirklich klar geworden. Drogen sind nicht unser Problem und die hiesigen Mafia-Clans versperren den nationalen Behörden die Sicht auf das Offensichtliche. Wir müssen da ansetzen. Vorerst geht es darum, Informationen zu sammeln. Wer ist beteiligt? Was wird getan? Kümmern Sie sich darum. Wir haben keine Namen, nur lose Anhaltspunkte. Die verfügbaren Informationen befinden sich in diesem Dossier.“ Freud reichte dem Schweden eine weitere Aktenmappe. „Durchforsten Sie alle Kanäle. Zeigen Sie mir, wie gut die Informationsbeschaffungsabteilung arbeitet. Vielleicht können wir schon zu Jahresbeginn daraus einige Einsätze aufbauen, die einen Schlag gegen die Kartelle und ihre Machenschaften bedeuten.“

-„Alles klar. Ich setze sofort einige Mitarbeiter darauf an.“

-„Denken Sie dran: Das hier hat für mich oberste Priorität. Ziehen Sie nicht gleich alle verfügbaren Leute ab, aber was nicht akut ist, muss warten. Verstanden?“

-„Ich denke schon.“ Ekholm runzelte die Stirn. Nicht gleich am ersten Tag des neuen Chefs bei ihm unbeliebt machen! Einfach Befehle befolgen! Es würde schon einen Sinn ergeben.

-„Gut. Das war es bis hierhin.“ Ohne noch einmal aufzusehen, widmete sich Freud wieder seinen Unterlagen. Ekholm wandte sich mit leichtem Unwohlsein zur Tür. Ging es nur ihm so, oder verursachte dieser Neue bei allen ein schlechtes Gefühl?

2

Ein Gedanke

Colin Fox schob sich hektisch durch die Menge in der völlig überfüllten Bahnhofshalle des Madrider Fernbahnhofs Atocha, die mit ihren übertriebenen Grünanlagen eher an das Tropenhaus eines Botanischen Gartens erinnerte, als an den Aufenthaltsbereich eines Verkehrsknotenpunkts. Vor der Halle angekommen nahm er sofort ein Taxi in die Stadtmitte. Nahe der Plaza Mayor stieg er aus und betrat ein heruntergekommenes Hotel in der Calle de Esparteros. Ein gelangweilter Portier händigte ihm die Schlüssel aus, nachdem er bar bezahlt und eine Tageszeitung gekauft hatte. Es hätte ihn zwar verwundert, aber vielleicht stand ja schon etwas zu seiner gestrigen Aktivität in Barcelona im Innenteil. Er wollte jetzt auf Nummer sicher gehen, nachdem gestern so einiges schief gelaufen war. Deshalb hatte er auch den Zug genommen, anstatt zu fliegen. Die Eisenbahn war immer noch deutlich anonymer als die übertrieben kontrollierten Flieger. Ein Grund, warum er auch diese billige Absteige gewählt hatte. Hier würde man sich nicht an ihn erinnern und wenn er am nächsten Morgen die iberische Halbinsel wieder verließ, deutete nichts darauf hin, dass er Madrid zwischenzeitlich überhaupt verlassen hatte.

Als er die Tür zu seinem Zimmer aufgeschlossen hatte, warf er seinen Koffer ohne ihn auszupacken auf das Bett und setzte sich in einen schäbigen Sessel am Fenster. Von draußen drangen leise Verkehrsgeräusche und einige Stimmen herein, aber im Vergleich zur sonstigen Atmosphäre im Madrider Stadtzentrum war es beinahe ruhig. Der erste Weihnachtsfeiertag schien die Menschen trotz des guten Wetters Zuhause zu halten.

Lustlos blätterte Fox in der Zeitung. Nichts Interessantes. Kein Hinweis auf ein Verbrechen in Barcelona. Da erst fiel ihm das Datum der Zeitung auf. 23/12. Natürlich, wieso sollte es auch ausgerechnet an einem Feiertag die neuesten Nachrichten geben? Verärgert warf er das Papier zu Boden und starrte missmutig aus dem Fenster. Er blickte auf eine typisch kastilische Häuserfassade. Plötzlich ergriff ihn ein Gefühl der Enge und Verzweiflung. Er musste raus hier, musste sich bewegen. Fox streifte sein Jackett über und verließ das Hotel. Vor dem Gebäude wandte er sich nach links, an der nächsten Abzweigung nach rechts. Hektisch blickte er sich um, ohne zu wissen, wo er sich eigentlich befand. An der Puerta del Sol lief er vorbei ohne zu registrieren, dass er am zentralen Platz der Stadt angekommen war. Fox ging immer weiter und weiter, kreuz und quer durch das Straßengewirr der Altstadt. Er wurde immer schneller, rannte bereits, als er die Paseo del Prado überquerte. Menschen starrten ihm verwundert hinterher, Hunde bellten ihn an, Autofahrer bremsten abrupt ab, wenn er vor ihnen die Straße überquerte. Er war wie in Trance.

Als Fox völlig außer Atem war, hielt er an. Einen Moment ging er in die Knie und holte tief Luft. Ihm wurde schwindelig, er merkte, wie sein Kreislauf rebellierte. Eine Sekunde war alles schwarz, dann richtete er sich auf und wankte zu einer Bank in seiner Nähe. Fox setzte sich und versuchte, wieder einen klaren Gedanken zu fassen. Langsam suchte er seine Umgebung ab. Wie es aussah, war er im Parque del Buen Retiro gelandet. Allmählich kam er wieder zu Atem. Wieso war er hier? Was hatte ihn so plötzlich aus der Fassung gebracht? Richtig, es war der Gedanke an den gestrigen Abend gewesen. Dabei war der Auftrag letztendlich erfolgreich ausgeführt. Der Spanier war tot und mehr hatte er nicht zu erledigen gehabt. Ob er dafür einen oder zwei Schüsse gebraucht hatte, spielte schließlich keine Rolle. Aber etwas anderes war passiert. Etwas, das er nicht wirklich zuordnen konnte. Es war der Blick dieser jungen Frau gewesen. Natürlich kannte er sie. Sie hieß Lavinia. Und wie aus einem Lexikon-Artikel hätte er eine Reihe von Informationen über sie aufzählen können, die ihm sofort ins Bewusstsein kamen. Aber da war dieses Gefühl, das sich mit den Informationen verband. Er hatte dieses Ziehen am gestrigen Tag zweimal verspürt. Bei ihrem Anblick war es noch um einiges stärker gewesen, als wenige Stunden zuvor. Fox hatte allerdings keine Erklärung dafür. Wenn er sich die Informationen über sie vor Augen rief, kamen ihm zwangsläufig Wörter wie Liebe, Heimat, Leben in den Sinn, aber ihm fehlte ein kognitiver Zusammenhang. Nur dieses Ziehen lieferte den Hinweis, dass es etwas Besonderes war. Die Verbindung passte nicht in sein übliches Schema. Sie war keine Gefahr, aber auch keine Kontaktperson oder kein Auftraggeber. Fox wischte sich die Schweißperlen von der Stirn. Eine Erinnerung schoss ihm durch den Kopf. Krampfhaft versuchte er, sie festzuhalten. Es war eine Situation vor vielen Jahren. Er saß dieser jungen Frau gegenüber und sie lächelte. Ein Glücksgefühl kam in ihm auf. Dieses Lächeln... Die Erinnerung verflüchtigte sich und verband sich mit einer Idee, die gegen eine automatische Verdrängung durch sein Gehirn ankämpfte. Irgendwie schaffte er es, diesen Gedanken festzuhalten. Ich hatte ein Leben. Was hatte dieser Gedanke nur zu bedeuten? Fox versuchte, diese Idee weiterzuentwickeln, sie zu bearbeiten, ihr einen verständlichen Bezug zu geben. Ich hatte ein Leben. Es wollte ihm in diesem Moment nicht gelingen, aber die Idee hatte sich in seinem Kopf festgesetzt. Ich hatte ein Leben und ich war glücklich...

Lavinia Lichtsteiner saß mit leerem Blick in einem Straßencafé am Boulevard Saint-Michel in der Nähe der Sorbonne und stocherte mit einer Gabel in ihrem Fruchtsalat.

-„Komm schon, Lavi, du musst doch wenigstens etwas essen“, ermunterte sie eine blonde Frau, die ihr gegenüber saß. Ihr Name war Mareen Schuhmacher.

Draußen schlenderten vergnügte Passanten über den Bürgersteig und genossen die letzten hellen Minuten an diesem ersten Weihnachtsfeiertag. Die Sonne zeigte noch einmal ihre volle Pracht und ließ die Mansarddächer der Häuser am Boulevard aufleuchten. Mareen Schuhmacher hatte ihre beste Freundin vor einer knappen Stunde vom Flughafen Charles de Gaulle abgeholt und war mit ihr in dieses Café nahe der Universität gefahren, an der sie derzeit studierte. Noch in der Nacht hatte Lavinias Anruf sie aus dem Schlaf gerissen und die verzweifelte Stimme ihrer besten Freundin von den Geschehnissen in Barcelona berichtet. Es war Mareens Vorschlag gewesen, diesen Zwischenstopp in Paris einzulegen und nicht direkt von Barcelona in ihre westfälische Heimat zurückzukehren. Die Polizeibeamten hatten Lavinia nach Registrierung ihrer Daten offenbar die Ausreise aus Spanien erlaubt, was man durchaus als Glücksfall bezeichnen konnte. Nicht auszudenken, wenn ihre beste Freundin neben den Strapazen der allgemeinen Umstände auch noch selbst in den Mittelpunkt der Ermittlungen gerückt wäre.

Mareen fühlte sich hilflos, ja beinahe selbst verzweifelt, weil sie keine Ahnung hatte, wie sie ihrer besten Freundin in dieser Situation helfen konnte. Dass sie allein durch ihre Anwesenheit eine große Hilfe für Lavinia war, kam ihr dabei nicht in den Sinn. Sie wollte etwas tun, was die Situation verbesserte, aber wie sollte sie das anstellen? Konnte in dieser Lage überhaupt jemand etwas tun?

-„Er hat Àlex getötet“, murmelte Lavinia leise. „Er hat Alex getötet. Warum nur, Mareen? Wieso hat er das getan?“ Der Schock war ihr weiterhin anzumerken.

Mareen schluckte. Sie hatte keine Ahnung, was sie darauf antworten sollte. Aus ihrer Sicht gab es nichts, dass diesen Umstand erträglicher machen konnte.

„Er wollte mich heiraten. Àlex wollte mich wirklich heiraten.“

Mareen rückte mit ihrem Stuhl neben ihre Freundin und nahm sie mitfühlend in den Arm.

„Und ich habe nein gesagt...“ Lavinia begann zu schluchzen. „Verstehst du, was ich sage? Ich habe seinen Antrag abgelehnt. Ich habe ihn abgelehnt, weil ich Colin das nicht antun wollte. Ich wollte warten. Wegen ihm...“ Dicke Tränen kullerten über ihre Wangen. Mareen schwieg und umarmte sie noch fester.

Fox kehrte in der Dämmerung zu seinem Hotel in der Calle de Esparteros zurück. In den zurückliegenden Stunden war er weiter durch die spanische Hauptstadt geirrt und hatte den Gedanken verfolgt, der ihn so beschäftigte. Immer wieder kamen Erinnerungsfetzen aus seiner Vergangenheit zutage, mit denen er vorerst nichts anfangen konnte. Das Problem war einfach, den Erinnerungen einen Bezug im Gesamtzusammenhang zu geben. Er hatte keine Amnesie, denn wenn er darüber nachdachte, konnte er sich an jedes noch so kleine Detail aus seinem bisherigen Leben erinnern. Doch so sehr er auch versuchte, das Puzzle zusammenzuhalten, es wollte ihm nicht gelingen.

Die Luft im Zimmer war stickig, also öffnete er das Fenster. Draußen wehte ein leichter Wind. Fox klappte seinen Koffer auf und entnahm ihm eine kleine Kosmetiktasche. Einen Moment überlegte er, dann zog er den Reißverschluss zur Seite und wählte zwei Dosen sowie eine Spritze aus den Gegenständen aus. Die Spritze und die Dose mit der durchsichtigen Flüssigkeit waren nur für Notfälle gedacht, er hatte sie bislang nie selbst benutzt. Fox fragte sich, wann wohl die nächste routinemäßige Untersuchung der ESS-Mediziner bei ihm anstand. Es sollte nicht mehr allzu lange dauern. Wenn er richtig gerechnet hatte, war es nächste Woche so weit. Also steckte er die Spritze wieder in die Kosmetiktasche.

Der Flügelschlag einer Taube ließ ihn aufhorchen. Das Tier machte es sich gerade auf dem Fensterbrett vor seinem Zimmer gemütlich. Fox öffnete die zweite Dose mit den Tabletten. Er hatte in den letzten beiden Tagen keine der Kapseln genommen, was gegen die Vorschrift war, aber bislang war das nie zu einem Problem geworden. Was genau bewirkten die Tabletten eigentlich? Es war das erste Mal, dass Fox sich diese Frage stellte, seit er vor knapp einem Jahr begonnen hatte, sie regelmäßig zu schlucken. Im Grunde musste er sich eingestehen, dass er keine Ahnung hatte. Es war nie wichtig gewesen. Solange die zuständigen Mediziner beim ESS sich darum kümmerten und sie ihm verschrieben, war es ihm absolut gleichgültig. Es würde schon einen Sinn haben. Aber heute war alles anders. Hatten vielleicht die fehlenden Tabletten diese Unsicherheit bei ihm ausgelöst?

Fox schüttete sich zwei der Kapseln auf die Handfläche. Was würde nun passieren, wenn er sie nahm? Wären all die Gedanken, die ihm seit gestern Abend gekommen waren, einfach so verschwunden? Konnte das sein? Er war überrascht, wie viele Fragen er sich stellen konnte. Das war ebenfalls etwas Neues. Und doch erinnerte er sich an Zeiten, in denen gerade das zu seinem täglichen Leben gehörte. Was war passiert? Das war die einzige Erinnerung, die ihm komplett fehlte. Wie war er so geworden, wie er heute war? Fox verschloss die Dose wieder und warf sie in seinen Koffer. Erst wenn er eine Antwort auf diese Frage hatte, würde er das Risiko eingehen, die Gedanken an sein früheres Leben wieder zu vergessen. Seine Pflicht konnte er auch ohne die Kapseln erfüllen. Wenn alles normal lief, würde er in dieser Woche ohnehin noch zu einer Untersuchung nach Rorschach reisen.

11 Monate zuvor:

Ronald Freud winkte seinen Vertrauten herein, als dieser vor seiner gläsernen Bürotür erschien. Constantin Fröhlich trat ein und setzte sich auf den Sessel vor Freuds Schreibtisch. Draußen rieselten kleine Flocken vom Himmel und tauchten die Konstanzer Landschaft in ein strahlendes Weiß. Die Fußwege am Seerhein wurden gerade von einem städtischen Trupp vom Schnee befreit. Während Freud seine Brille putzte, nahm Fröhlich ein einzelnes Blatt Papier aus einem Umschlag. Er legte es nicht sofort auf die Glasplatte vor ihm, sondern wartete  auf den Ausgang ihres Gesprächs, das noch gar nicht begonnen hatte.

-„Wie es aussieht, gehen wir in die nächste Phase“, bemerkte der Leiter des ESS, als er das Brillenputztuch zur Seite legte und das Gestell wieder aufsetzte. „Sie müssen nicht alle Einzelheiten kennen, aber die Abteilung Delta hat sehr gute Arbeit geleistet und eine Liste von Namen zusammengestellt, die uns das bringt, was wir wollten. Sie können damit also Ihr Programm in die operative Phase überführen umsetzen. Ich erwarte, dass alles nach Plan läuft und wir keine Probleme bekommen. Bevor ich Ihnen die Liste gebe“, er zog ein Blatt aus dem Drucker, „möchten Sie mir aber offenbar ebenfalls etwas geben, oder habe ich Ihr Dokument, das Sie da in der Hand halten fälschlicherweise als für mich bestimmt eingeschätzt?“

-„Nein, das haben Sie nicht“, bestätigte Fröhlich und legte das Blatt auf den Schreibtisch. „Ich bin davon ausgegangen, dass Sie einen Vorschlag von mir hören wollen, wer den ersten Auftrag ausführen soll und ich habe Ihnen dafür eine Übersicht über die Leistungen des Mannes erstellt, den ich für am Weitesten halte. Wir haben zwar in den letzten Wochen eine Vielzahl von Probanden ins Programm aufgenommen, aber die Ergebnisse aus den Tests in Verbindung mit der Tatsache, dass er der erste war, der unsere Mittel verabreicht bekam, sprechen für ihn.“

Freud warf einen flüchtigen Blick auf den Zettel.

-„In dieser Hinsicht vertraue ich ganz auf Ihre Kompetenz. Sie kennen die Konsequenzen genauso gut wie ich, also wird Ihr Vorschlag schon der richtige sein. Allerdings sollten wir es bei einer erfolgreichen Einführung nicht bei ihm allein belassen.“

-„Natürlich.“

-„Es geht also um Folgendes: Mehrere Stufen einer Planung durch die latein- und südamerikanischen Kartelle sehen offenbar vor, auch in Europa Fuß zu fassen. Das alles ist noch im absoluten Anfangsstadium, also geht es für uns lediglich darum, die an den Deals beteiligten Personen unschädlich zu machen. Das ist unser erster Schritt. Einen weiteren habe ich bereits in Planung, aber dabei bewegen wir uns dann schon näher am Kern der Organisationen und dafür will ich eine erfolgreiche Bestätigung des Programms im Ernstfall. Zunächst geht es also um einfache Boten. Es sind Männer – und zum Teil auch Frauen – die ganz unten in der Kette stehen und demnach über keinerlei für uns nützliches Wissen verfügen.“

Fröhlich fragte sich, woher Freud das so genau wissen wollte, wo doch jede noch so kleine Information einen Wert haben konnte. Aber das hier war nicht sein Spezialgebiet und er wollte seinem Chef um Himmels Willen nicht widersprechen.

-„Der Vorteil für uns“, fuhr Freud fort“, liegt vor allem darin, dass unser Vorgehen für die andere Seite unbemerkt bleiben wird. Und nicht nur das, auch was die herkömmlichen Strafverfolgungsbehörden angeht, wird es nicht auffallen, wenn ein paar Junkies oder arme Fischer in Südeuropa verschwinden. Wir operieren also vorerst in den Schatten, die sich uns bieten. Die nächsten Schritte werden vorbereitet sein, wenn alles positiv verläuft.“

Natürlich, dachte Fröhlich, die Planungen gehen immer schon mindestens zwei Schritte weiter.

-„Hier haben Sie also die Liste mit den Namen und einigen weiteren nützlichen Informationen.“ Freud reichte ihm die Liste. „Vielleicht finden Sie sogar noch etwas mehr heraus, das Ihren Männern helfen könnte. Sie haben ja die Möglichkeiten, eigenmächtig zu recherchieren. Jeder Auftrag sollte aber einzeln und unter strengster Geheimhaltung erteilt werden. Statten Sie Ihre Agenten mit wasserdichten Legenden aus, planen Sie die komplette Mission vor. Das heißt, Reise, Unterkunft, Durchführung und Verschwinden muss durchkalkuliert worden sein. Bei dem einen oder anderen Fall kann es zudem sinnvoll sein, einen zweiten Mann hinterher zu schicken, der aufräumt, wo es nötig ist.

Kommen wir zu Ihrem Vorschlag: Sie meinen also Omega 5 ist bereit? Haben Sie keine Bedenken wegen seiner psychischen Instabilität?“

-„Wir haben noch nicht wieder über ihn gesprochen, seit er die letzten Phasen des Programms begonnen hat. Die Instabilität ist durch die Präparate uneingeschränkt aufgehoben. Unsere Spezialisten von medizinischer und psychologischer Seite sind sich da einig. Er wird uns nicht enttäuschen.“

-„Gut. Aber unterschätzen Sie nicht seine Charakterstärke und was er erlebt hat.“

-„Genau das war von vornherein die beste Mischung, um das gewünschte Ziel zu erreichen.“

-„Dann müssen Sie ja jetzt nur noch beweisen, dass ihre Kalkulation aufgeht.“ Freud setzte ein gespieltes Lächeln auf.

Fröhlich wusste, was das hieß: Fehler durfte er sich keine erlauben.

Kurz vor Mitternacht verließ Colin Fox das kleine Restaurant nahe der Plaza de Castilla und schritt energisch in Richtung Metro-Station. Als der Blick auf die beeindruckenden, schräg aufeinander zulaufenden Zwillingstürme des Puerta de Europa frei wurde und er mit dem Gedanken spielte, einen Moment innezuhalten, was er sofort wieder verwarf, vibrierte sein Handy. Er warf einen flüchtigen Blick auf das Display: Der nächste Auftrag also. Passenderweise befand sich das Ziel hier in Madrid. Zwei Haken hatte das Ganze aber: Die Zielperson hatte ein Zimmer im Hotel Ritz, was den Auftrag nicht gerade erleichterte, und er musste bereits am Vormittag erfolgreich ausgeführt sein. Dieses Mal konnte es schmutzig werden, das wusste er. Die Sporttasche hatte er mitsamt dem Scharfschützengewehr in einem vorab vereinbarten Schließfach am Bahnhof in Barcelona deponiert und den Schlüssel unter die Klappe eines Snackautomaten geklebt. Er musste die Mordwaffe nun also selbst wählen und es würde auf engstem Raum erledigt werden müssen.

An der Metrostation angekommen, stieg er schnell die Stufen hinab und hastete in eine einfahrende Bahn. Um in Ruhe planen zu können, musste er ins Hotel zurück. Ein paar Stunden Schlaf konnten ebenfalls nicht schaden.

Bevor er sein Hotel erreichte, entschied er sich anders. Fox schritt weiter durch das enge Straßengewirr Madrids, vorbei an der Oper und dem Palacio Real, bis er das neu gestaltete Ufer des Manzanares erreichte. Dort ließ er sich auf einer Bank nieder und starrte ausdruckslos auf die vom Mondlicht beschienene Oberfläche des Flusses. Was machte er hier eigentlich? Gerade erst war ihm der Gedanke an sein früheres Leben gekommen, dem er nachgehen und den er sich erklären wollte und gleichzeitig bereitete er hier einen weiteren Mord vor. Wie passte das zusammen? Fox merkte, wie sein Leben mehr und mehr aus dem Gleichgewicht geriet. Und er konnte nichts dagegen tun. Völlig hilflos saß er hier auf einer Bank mitten in Madrid und verzweifelte an seiner Lage. Auf der einen Seite zwang etwas in ihm seinen Verstand sich zu beruhigen und die Situation sachlich zu betrachten. Er hatte einen Auftrag und er musste seine Pflicht erfüllen – dafür war er hier. Aber auf der anderen Seite zerrte ein Gefühl ihn weg von der logischen Analyse, die durch sein Denkmuster vorgefertigt wurde. Er wollte nicht mehr töten. Es war ihm widerwärtig und er fragte sich, wie er überhaupt dazu gekommen war. Sicherlich, da war weiterhin diese Stimme, die ihm sagte, dass er alles für eine gute Sache tat, dass er sich selbst dafür entschieden hatte. Aber sobald er darüber nachdachte, kam ihm die vergangene Nacht in den Sinn, der verzweifelte Blick der jungen Frau, der ihn nach dem Warum zu fragen schien.

Fox schreckte aus seinen Gedanken, als er eine Gestalt hinter sich bemerkte. Seine Muskeln spannten sich, sein Verstand arbeitete auf Hochtouren, um die Situation zu überblicken – sofort war er in Kampfbereitschaft. Als er sich langsam umdrehte, entfernte sich die wankende Gestalt eines betrunkenen Obdachlosen bereits in Richtung Calle Segovia. Fox entspannte sich wieder und versuchte, seinen letzten Gedanken aufzugreifen. Das Schlimme war, dass er selbst keine Antwort auf das Warum hatte. Es war ein Auftrag, seine Pflicht. Vermutlich hatten all die Menschen etwas Böses getan, anders konnte er sich nicht erklären, wie sie ins Visier des ESS geraten sein konnten. Aber war das wirklich so eindeutig? Konnte er sich sicher sein, dass das, was er aus Pflichtbewusstsein getan hatte, wirklich richtig war?

Eins war klar: Er würde dieser Frage nachgehen. Den neuen Auftrag würde er nicht so einfach fraglos hinter sich bringen. Er wollte wissen, was der Mann getan hatte, den er im Ritz umbringen sollte. Dass sich dabei ein weiteres Problem auftat, übersah er vorerst.

3

Ein Name

Früh am nächsten Morgen schlenderten Mareen Schuhmacher und eine noch sichtlich angeschlagene Lavinia Lichtsteiner am Seine-Ufer entlang, vorbei an der Île de la Cité mit den eindrucksvollen gotischen Türmen der Kathedrale von Notre-Dame, und unterhielten sich über belanglose Themen. Als sie die Pont Neuf erreichten, blieb Lavinia plötzlich abrupt stehen.

-„Was ist?“, fragte Mareen erschrocken.

-„Ach nichts Wichtiges.“ Lavinia ging bereits weiter und blickte gedankenverloren in den blauen Pariser Himmel. Von vorn kam ein Fahrradfahrer auf sie zu und Mareen konnte sie gerade noch zur Seite ziehen, um einen Zusammenstoß zu verhindern.

-„Ich hatte gedacht, ein Spaziergang durch Paris würde dich vielleicht ein wenig ablenken, aber stattdessen wirkst du noch abwesender und lässt dich beinahe überfahren. Also sag mir wenigstens, woran du gerade gedacht hast.“

-„Ach, eigentlich ist es wirklich nichts. Als du gerade von der Stadt geschwärmt hast, musste ich nur daran denken, dass Colin mich ziemlich oft gefragt hat, in welche Stadt ich am liebsten reisen würde.“ Lavinia schwieg eine Weile und sah unsicher auf den blauen Fluss hinab. Nach einer Weile fuhr sie fort: „Ich hab immer anders geantwortet.“

-„Natürlich, du hattest ja auch immer die unterschiedlichsten Vorstellungen.“ Mareen lächelte. „Ich kann mich noch erinnern, dass du mir mal vorgeschlagen hast, nach Riga zu fahren.“

-„Naja, ich bin ja auch gerne rumgereist. Aber als Colin mich das erste Mal danach gefragt hat, habe ich Paris gesagt. Sicher auch, weil ich die Stadt mag, aber er hat immer so von London geschwärmt und ich wollte etwas Vergleichbares dagegen setzen. Vermutlich einfach nur, um ihm nicht den Gefallen zu tun, dass er mir vorschlagen kann, dass wir gemeinsam hinfahren.“

-„Was er dann natürlich doch getan hat.“

-„Ja, natürlich.“

-„Wieso hast du’s denn dann nicht einfach gemacht? Wir haben da nie wirklich drüber gesprochen. Ich glaube, ich dachte einfach, dass ich dich damit zu sehr nerven würde, weil ich ja weiß, wie sehr er nerven kann und du oft genug genau das erwähnt hast. Außerdem hatte ich gerade was dieses Thema anging ja selbst genug Sorgen.“

-„Was du nicht sagst.“ Lavinia musste unwillkürlich lachen. Es war das erste Mal seit den furchtbaren Ereignissen an Heiligabend.

-„Ja, lach du nur“, spielte Mareen die Verärgerte, während sie sich innerlich jedoch beinahe überschwänglich freute, dass ihre beste Freundin wieder lachen konnte.

-„Ich weiß es nicht.“ Lavinia wurde wieder ernst.

-„Was weißt du nicht?“, fragte Mareen überrascht.

-„Deine Frage. Ich weiß nicht, warum ich nicht mit ihm weggefahren bin. Ich glaube, ich wollte einfach nicht.“

-„Hm.“ Mareen wollte ihre beste Freundin nicht weiter mit Fragen belasten, die sie an die vergangenen Ereignisse erinnerten, also sagte sie nichts. Allerdings fiel ihr auch keine gute Überleitung zu einem anderen Thema ein und so gingen sie weiter, ohne zu überlegen, wohin sie ihr Weg eigentlich führte. Auf dem Place du Carrousel vor dem Louvre angekommen, blieben sie stehen.

-„Ich wollte ihm vor allem keine Hoffnungen machen. Du weißt selbst, wie anhänglich er war und es war offensichtlich, dass er alle anderen Mädchen übersehen hat. Es gab doch bessere für ihn als mich...“

-„Meinst du nicht, du machst es dir damit ein bisschen zu einfach? Es ging doch letztendlich nicht um ihn. Du hast ihn nicht geliebt und wusstest nicht, wie du damit umgehen sollst, dass er seine Gefühle so offensiv gezeigt hat.“

-„Kann schon sein, dass du Recht hast...“

-„Lavi, du weißt doch, das hab ich häufiger als dir lieb ist.“

Beide lachten.

-„Hast du eigentlich noch Kontakt zu ihm gehabt?“

-„Zu wem? Zu Colin? Nein, nicht seit meinem Auslandsjahr. Beziehungsweise“, sie musste lachen, „seit meinem ersten Auslandsjahr. Das hier ist ja auch nicht Deutschland.“

-„Wie kannst du das nur vergessen?“ Auch Lavinia lachte, kehrte aber schnell zu ihrer nachdenklichen Miene zurück. „Dann musstest du dir also nicht anhören, dass ich ihn vermutlich verrückt gemacht habe?“

-„Das hast du sowieso schon immer, verrückt vor Liebe.“

-„Mhm. Aber es war bestimmt auch keine gute Idee, ihm immer mal wieder ein Date zu versprechen und dann doch abzusagen oder ihm zu erklären, dass da nichts ist.“

-„Dir fehlte in der Zeit einfach mein guter Einfluss.“

-„Und dann dieser Kuss im Sommer vor zwei Jahren... Ich hab ihn in Sydney getroffen. Er hat sich vollkommen komisch benommen, gar nicht so wie sonst, bis auf die üblich nervigen Sprüche und das ganze Getue, aber dann hab ich ihn einfach geküsst.“

-„Nein.“ Mareen tat geschockt.

-„Ey, ich weiß auch nicht, was über mich gekommen ist, aber ich hab es halt einfach getan.“

-„Oh Mann...“ Mareen lachte, verstummte aber sofort, als sie die Tränen in den Augen ihrer Freundin erkannte. „Oh, Lavi, nein, entschuldige...“

-„Und jetzt hat er Àlex umgebracht.“ Lavinia begann zu schluchzen. „Wie kann er das tun? Wie kann er einen Menschen töten? Er hat ihm einfach in den Kopf geschossen und ich lag direkt daneben.“ Mareen umarmte sie tröstend. „Was für ein Mensch tut so etwas und warum?“ Sie weinte bittere Tränen und einen Moment blieben sie einfach so stehen, sich gegenseitig umarmend, ohne die Blicke der Passanten zu beachten, die in Richtung Museumseingang oder in den Tulpengarten spazierten. „So war er doch nicht, Mareen. Er war schon immer irgendwie bescheuert, aber so war doch nicht.“

-„Nein, da hast du Recht, so war er nicht.“

In Madrid begann der zweite Weihnachtsfeiertag wolkenverhangen. Fox hatte keinen Moment geschlafen, sondern sich das Hirn zermartert, bei der Suche nach einem passenden Plan, wie er in das Hotel Ritz eindringen und den Mann zur Rede stellen konnte, den er laut Auftrag töten sollte. Nun stand er neben dem Museo del Prado, im Anzug und mit Pistole im Schulterhalfter, aber ohne weitere Ausrüstung, und betrachtete die rückseitige Fassade des Ritz. Bei seinem Vorhaben für die nächste Stunde taten sich einige Probleme auf. Das erste bestand darin, überhaupt in das Hotel gelassen zu werden und das Zimmer mit dem hoffentlich anwesenden Mann – oder war es eine Frau? – den er ausschalten sollte, zu finden. Zumindest Letzteres würde ihm nicht allzu große Schwierigkeiten bereiten, denn anstelle eines Namens oder eines Bildes hatte man ihm in der Nachricht nur die Zimmernummer übermittelt. Warum nur? Wie konnten die Verantwortlichen beim European Secret Service wissen, dass sich niemand anderes im Zimmer aufhielt?

Fox schloss sein Jackett und schlenderte um den Gebäudekomplex herum zum Eingang des Hotels. Wie selbstverständlich begrüßte er den Portier mit einem freundlichen „buenos días“ und spazierte durch die Lobby, vorbei am Empfang. Er wusste, dass er damit zwar die lässigste Möglichkeit gewählt, aber zu gleich auch mindestens einen großen Fehler begangen hatte. Sollte etwas schief laufen, so würde man sich an ihn erinnern. Er musste also dafür sorgen, dass sein weiterer Plan aufging.

Als er aus dem Blickfeld des Empfangs verschwunden war, verlangsamte er seinen Schritt und schlich langsam über die mit Teppich bezogenen Stufen. Das Ziel lag im zweiten Stock. Dort angekommen warf er einen Blick auf den Wegweiser mit den Zimmernummern. Es handelte sich um eine Suite auf der anderen Seite des Gebäudekomplexes, der sich um einen Innenhof zog. Während er über den breiten Flur schritt, durchdachte er seine weitere Vorgehensweise. Von Anfang an hatte er voll auf Spontaneität gesetzt. Sollte er einfach klopfen und mit dem Gast reden, sich eventuell als Hotelangestellter ausgeben? Aber irgendeinen Grund musste es ja geben, dass der ESS ihn damit beauftragt hatte, diese Person auszuschalten, also konnte er nicht davon ausgehen, dass alles reibungslos klappen würde. Immerhin hatte er seine Waffe. Seine Grundidee fand er trotzdem nicht schlecht. Bei Zimmer 242 angekommen, vergewisserte sich Fox, dass ihm niemand gefolgt und auch sonst kein Gast oder Angestellter auf dem Flur unterwegs war. Er lud seine Waffe durch, ohne sie zu entsichern und steckte sie in den Hosenbund, um sie schneller greifen zu können. Dann klopfte er zweimal kurz hintereinander an die Tür.

-„Servicio de habitaciones“, fügte er mit seinem besten Spanisch hinzu. Zimmerservice

Einen Moment stand er nur so da, bereit, seine Waffe aus dem Hosenbund zu reißen und zu entsichern. Nichts tat sich. Er klopfte noch einmal, diesmal ohne die Worte. Als sich nach einer Minute immer noch nichts getan hatte, drückte er die Türklinke herunter. Die Tür sprang auf und gab den Blick auf ein unordentliches Zimmer frei, mit einem Bett, auf dem sich Berge von Kleidungsstücken türmten. Offenbar hatte der Zimmerservice hier schon seit längerer Zeit nicht vorbei geschaut. Ansonsten war die Suite eher klein, was Fox überraschte. An beiden Seiten befand sich eine Tür, die erste war nur angelehnt; er öffnete sie und warf einen Blick in den Raum dahinter. Es war das Badezimmer, ähnlich unaufgeräumt wie die Suite selbst. Fox nahm seine Waffe aus dem Hosenbund und bahnte sich durch mehrere Koffer, Bettlaken und Jacken einen Weg zum Fenster. Draußen erblickte er den eindrucksvollen Bau des Museo del Prado unter einem düsteren Himmel. Ein paar Tropfen klatschten an das Fenster und auf der Straße unter ihm spannten die wenigen Passanten ihre Regenschirme auf.

Ein Geräusch ließ ihn herum fahren. Niemand war ins Zimmer gekommen, aber er entdeckte einen weiteren Fehler: Die Zimmertür war nur angelehnt, was nicht zuletzt die echten Hotelangestellten misstrauisch machen konnte. Schnell schlich er zurück und schloss lautlos die Tür, durch die er hereingekommen war.

Warum so unkonzentriert?

Das Geräusch war wieder da. Fox meinte eine Männerstimme erkannt zu haben. Sein Verdacht bestätigte sich, als er an der zweiten Tür lauschte. Auf der anderen Seite musste sich der eigentliche Wohnbereich der Suite befinden. Es war immer die gleiche Stimme, in unregelmäßigen Abständen erklang sie verärgert und gedämpft durch den Spalt zwischen Tür und Rahmen. Zwei mögliche Vorgehensweisen schossen ihm durch den Kopf und er entschied sich schnell für die aus seiner Sicht weniger riskante.

Fox wiederholte die Prozedur, die er auf dem Hotelflur schon einmal durchgegangen war: Er klopfte zweimal kurz hintereinander und fügte sein „Servicio de habitaciones“ hinzu. Es dauerte einen kurzen Moment, dann hörte er die Stimme des Mannes noch etwas lauter als zuvor. Ein lautes Scheppern folgte, dann wurde die Tür aufgerissen.

-„Seid ihr bescheuerten Spanier nicht in der Lage, mich in Ruhe zu lassen?“, brüllte ein großer, aber leicht dicklicher Mann mit hellem Teint in amerikanischem Englisch, während er bereits vor Schreck die Augen aufriss. „Ich habe doch gesagt…“, seine Lippen bewegten sich noch, dann verstummte er, als er die Pistole an seinem Hals bemerkte.

-„So und jetzt solltest du deine Lautstärke mal etwas drosseln und mir zuhören.“ Fox Stimme durchschnitt die plötzliche Stille, obwohl er ganz leise sprach. „Ich bin zwar nicht der Zimmerservice, aber ich habe nicht vor, dir etwas zu tun.“

-„Wozu dann die Waffe?“, blaffte der Amerikaner.

Fox drückte die Walther noch tiefer in seinen Hals.

-„Sprechen nur wenn ich das erlaube, alles klar?“

Der Amerikaner nickte widerwillig.

Fox lockerte den Druck seiner Waffe ein wenig. Dann schob er den Mann langsam zu einem Sessel in der hinteren Ecke des Raumes.

-„Zuerst einmal will ich wissen, wer du bist.“

-„Willst du mich verarschen, Alter? Wenn du das nicht wüsstest, wärst du hier ja sicherlich nicht mit einer Waffe im Anschlag reingekommen.“

Fox versetzte ihm einen Schlag mit der freien Hand.

-„Tu besser nichts, das mich aus der Fassung bringt, okay?“

Fox schubste sein Gegenüber in den Sessel und entfernt sich selbst einen Schritt, um sich ihm gegenüber zu setzen. In diesem Moment machte er zwei weitere verhängnisvolle Fehler: Der erste bestand in der Tatsache, dass er den Amerikaner aufgrund einer ersten optischen Musterung falsch einschätzte. Was seine körperliche Konstitution anging, und ebenso seine Handlungsschnelligkeit. Der zweite wurde ihm zum Verhängnis, denn in einem weiteren Moment der Unkonzentriertheit ließ er seinen Gegner für den Bruchteil einer Sekunde aus den Augen, um sich nicht neben den Sessel zu setzen. In diesem Moment schnellte das Bein des Amerikaners nach oben und trat Fox die Waffe aus der Hand. Gerade als er seinen Fehler bemerkte, schwang sich der andere aus dem Sessel und setzte einen gekonnten Tritt, um Fox aus dem Gleichgewicht und zu Fall zu bringen. Er stürzte und rappelte sich sofort auf. Fox wollte aufstehen, doch der Mann war plötzlich über ihm und zog ein Messer von irgendwoher. Dem ersten Hieb konnte Fox ausweichen, dem zweiten auch. Der dritte aber drang schräg oberhalb seiner Hüfte ins Fleisch ein. Nicht tief, aber es reichte, um sein Hemd rot zu färben. Fox schnappte nach Luft. Es sah nicht gut aus. Irgendwie musste er wieder die Kontrolle über die Situation gewinnen. Blitzschnell drehte er sich um die eigene Achse, verpasste seinem Gegner einen gekonnten Schlag ins Gesicht und verschaffte sich damit die nötigen Sekunden, um einen Blick durch das Zimmer zu werfen. Seine Waffe lag nicht weit entfernt auf dem Teppichboden. Aus dem Augenwinkel bemerkte Fox, dass der Amerikaner sich wieder berappelte und nun ebenfalls ein Auge auf seine Walther geworfen hatte. Fox machte einen Satz und erreichte die Waffe gerade in dem Moment, als der andere mit einem lauten Schrei aufsprang und mit dem Messer in einer weit ausholenden Bewegung auf ihn zusteuerte. Das Gesicht war von Hass gezeichnet. Fox drehte sich gekonnt zur Seite, zielte und schoss.

Der Amerikaner wurde in der Bewegung zurückgerissen und knallte zu Boden. Das Messer fiel ihm aus der Hand, er war sofort tot.

Fox atmete tief durch. Alles war anders gelaufen, als er geplant hatte. Und das nur wegen einer einzigen Unkonzentriertheit. Was war nur mit ihm los? Von draußen hörte er laute Stimmen. Natürlich! Man hatte den Schuss offensichtlich gehört. Er musste schleunigst von hier verschwinden. Er blickte sich im Zimmer um. Es gab keinen Ausweg, vom Flur drangen bereits aufgeregte Stimmen herein und einen anderen Ausgang gab es nicht. Nur das Fenster.

Hektisch tastete er seine unmittelbare Umgebung ab. Irgendwo hier musste das Handy liegen, mit dem der Mann vor seinem Auftauchen telefoniert hatte. Fox steckte seine Pistole zurück ins Halfter und stand auf. Wo war dieses verdammte Gerät? Er drehte die Leiche des Mannes zur Seite, aber auch unter ihm lag es nicht. Mit dem Fuß stocherte er in den Kleidungsstücken, die auch in diesem Zimmer auf dem Boden verstreut waren. Da fiel sein Blick auf einige Glassplitter in einer Ecke des Raumes. Unter ihnen erkannte er auch ein älteres Modell aus der Sony-Ericsson-Familie. Er hob es auf und steckte es in eine Jacketttasche. Etwas schnitt ihm in die Hand. Als er die Handfläche öffnete, erkannte er, dass es einer der Splitter war, den er versehentlich mit aufgehoben hatte. Die Splitter allerdings stammten nicht von einer Flasche oder einem Glas, sondern aus einem zerbrochenen Spiegel. Bringt also doch Unglück, dachte er mit einem beinahe mitleidigen Blick auf die Leiche des Amerikaners. Dann hechtete er zum Fenster, öffnete es und blickte nach unten. Auf der Straße war niemand zu sehen, lediglich ein Reisebus fuhr auf der Calle Felipe IV an der Rückseite des Hotel Ritz vorbei. Jemand hämmerte von außen gegen die Zimmertür. Fox überlegte kurz und schwang sich dann aus dem Fenster. Draußen hing er an der Fassade, seine Finger krampften sich um die Fensterbank. Unter sich erkannte er den Sims einer Balustrade. Er ließ sich fallen und landete auf der weißen Stuckverzierung. Plötzlich brach das Gestein und Fox krachte durch eine Glasplatte, die brach und seinen Fall nach unten freigab. Er spürte die Fliehkraft und ruderte mit den Armen. Bevor er auf den Boden aufschlagen konnte, verfing er sich im Stoff des gespannten Baldachins über dem Lieferanteneingang und knallte dann auf den Bürgersteig. Durch den Stoff wurde sein Fall etwas abgebremst, aber seine Knochen schmerzten trotzdem höllisch, als er sich aus dem zerknüllten Baldachin befreite und aufstand. In einiger Entfernung hörte er bereits das Heulen von Polizeisirenen. Es wurde Zeit, dass er hier wegkam. Leicht humpelnd lief er über die Straße und in den kleinen Park des Museo del Prado.

Wenig später saß Fox nachdenklich auf derselben Bank im Parque del Buen Retiro, auf der er am Tag zuvor wieder zu Bewusstsein gekommen war. Er hatte das Gesicht in den Händen vergraben und warf nur hin und wieder einen Blick durch die gespreizten Finger, um Veränderungen in seiner Umgebung zu registrieren. Nach der Aktion im Hotel Ritz konnte es gut sein, dass die Stadt von der örtlichen Polizei bereits nach ihm durchsucht wurde und er wollte unter allen Umständen vermeiden, dass es zu einer Festnahme kam. Allerdings schien es, als wären die Beamten vorläufig mehr mit der Untersuchung des Tatorts befasst, denn noch hatte sich nichts Auffälliges getan.

Was Fox aktuell viel mehr beschäftigte, war die Tatsache, dass er sein Ziel klar verfehlt hatte. Anstatt etwas aus dem Amerikaner herauszubekommen und zu erfahren, warum er überhaupt liquidiert werden sollte, hatte er nur einen weiteren Mord begangen. Wieder ein toter Mensch, den er auf dem Gewissen hatte; wieder ein Kreuz mehr auf seinem Konto. Auch der Umstand, dass es in diesem Fall vielmehr Notwehr als Mord war, konnte ihn nicht beruhigen. Warum nur schien sich ein Todeskreis um ihn zu ziehen, der alles ins Verderben riss? Allmählich wurden seine Gewissensbisse zur echten Belastung. Diese ganze Arbeit war nicht das, was er sich vorstellte, was ihn zufriedenstellte. Ihm fehlte der Teil in seiner Erinnerung, wie es dazu gekommen war, aber er wusste, dass die letzten Monate bewusste Entscheidungen waren. So war ihm auch klar, dass er das hier nicht einfach so beenden konnte, zumal ihn die zahlreichen Fragen quälten. Alles musste irgendwie einen Sinn ergeben, so war es früher immer gewesen. Wenn nicht, so hatte es ihn über elend lange Zeiträume gequält. Warum war das alles im letzten Jahr ausgeschaltet? Warum begannen erst jetzt die Gesichter der Menschen, die er auf dem Gewissen hatte, ihn zu verfolgen? Er wusste es nicht und genau das machte ihm zu schaffen. Zumindest waren die letzten Stunden nicht völlig ohne Fortschritt geblieben. Fox nahm das ramponierte Handy des Amerikaners aus der Tasche. Die Anzeige leuchtete, also schien es noch funktionsfähig zu sein. Viele Informationen würde es allerdings nicht über seinen verstorbenen Besitzer preisgeben, bei dieser Generation der Ericsson-Modelle war es noch lediglich um das Telefonieren gegangen, das heute übliche Smartphone-Zubehör suchte man vergeblich.

Fox öffnete das Menü. Einstellungen. Wecker. Kontaktliste. Letzte Anrufe. Was er gesucht hatte: Ihn interessierte, mit wem der Mann gesprochen hatte, bevor er selbst ihn so abrupt unterbrochen hatte. Die Anzeige blinkte rot. Fox erkannte, dass der Akku zur Neige ging. Schnell öffnete er die Liste der letzten Anrufe. An oberster Stelle stand eine einfache Nummer, kein Kontakteintrag. Fox nahm sein iPhone heraus und photographierte die Nummer. Er ging die Liste weiter nach unten durch. Nach der letztgewählten Nummer stand mehrfach der Name einer Frau: Marcy. Fox suchte gar nicht erst nach weiteren Informationen. Als die Anzeige bereits nur noch schwach leuchtete und kaum noch etwas zu erkennen war, erreichte er das Ende der Liste. Ein Name stand da, der ihn zusammenfahren ließ. Die Nummer war vor über einer Woche gewählt worden. Er versuchte noch, den Kontakt zu öffnen, um etwaige gespeicherte Zusatzinformationen zu lesen, aber der Akku gab den Geist auf, die Anzeige wurde schwarz. Fox atmete hörbar aus. Nach einem kurzen Moment steckte er das Handy wieder in seine Jacketttasche. Es war dieser Name, der seinen Puls beschleunigte. Der Name, mit dem er nicht nur eine schlechte Erinnerung verband, der ihm aber einen Satz des Mannes ins Gedächtnis rief, der ihn zusammenfahren ließ: „Sie dürfen leben, so wie ich es darf – aber Sie werden es in Schande tun.“ Der Name des Mannes war William St.John-Smith.

4

Daten sammeln

Zehn Monate zuvor:

Die silberne Mercedes-Benz-Limousine schob sich langsam in der langen Autoschlange weiter vorwärts. Dass die schweizerischen Grenzbeamten ausgerechnet am heutigen Tag ihre Kontrollen verschärft hatten, besserte Ronald Freuds ohnehin nur mäßige Laune nicht gerade. In einer knappen halben Stunde wollte er in Rorschach sein und nach derzeitigem Stand würde er das definitiv nicht schaffen. Natürlich hätte er mit seinem Dienstausweis die ganze Sache ein bisschen beschleunigen können, aber an den etlichen Autos und Lastkraftwagen gab es einfach kein Vorbeikommen. Ungeduldig trommelte er mit den Fingerspitzen auf den Türrahmen. Nicht einmal dazu waren die Schweizer also zu gebrauchen. Vermutlich war der Grund für den endlosen Stau nicht einmal eine Verschärfung der Kontrollen, sondern einfach nur ein dämlicher Beamter, der vergessen hatte, die richtige Spur für den Verkehrsfluss zu öffnen. Warum nur mussten die Eidgenossen auch diesen Firlefanz veranstalten? Der einzige mitteleuropäische Binnenstaat, der sich nicht an der Europäischen Union beteiligte spielte immer wieder die Karte der Unabhängigkeit und nervte damit den Rest der Welt. Zumindest hatte es keine größeren Probleme bei der Nutzung des Würth-Gebäudes in Rorschach gegeben, wenigstens das war eine positive Sache.

Vom wolkenverhangenen Himmel rieselten einige wenige Schneeflocken, die auf dem Boden sofort schmolzen. Angewidert wandte sich Freud vom Fenster ab und seinem Fahrer zu.

-„Na, geht es wohl heute noch weiter?“

-„Das kann ich Ihnen nicht versprechen. Wir hätten die B33 nehmen sollen, hier in der City gibt’s häufiger so einen Stau.“

Freud musste sich zusammen reißen, um nicht aus der Haut zu fahren. Da maß sich sein Fahrer doch tatsächlich an, ihm einen Vorwurf zu machen, weil er vorgeschlagen hatte, durch die Stadt zu fahren. Natürlich wäre es vom ESS-Hauptquartier der schnellere Weg über die Bundesstraße gewesen, aber da er noch einen Kaffee in seinem bevorzugten Konstanzer Café trinken wollte, hatte er seinen Fahrer gebeten, den Umweg in Kauf zu nehmen. So standen sie nun in dieser elend langen Autoschlange, die sich durch die engen Straßen von Konstanz wand, bis sie sich nach der Zollstation inmitten eines dicht bebauten Wohnblocks plötzlich auflöste. Es hatte fast etwas von der Deutsch-Deutschen Grenze in Berlin zu Zeiten der DDR, nur dass man hier tatsächlich von einer Stadt in die andere fuhr – von Konstanz nach Kreuzlingen – und nicht eine künstlich geschaffene Barriere überquerte. Fehlt nur noch, dass sie eine Mauer bauen, dachte Freud angesäuert, während er eine Aktenmappe vom freien Platz neben sich nahm.

Er war bislang nicht dazu gekommen, intensiver in diese Unterlagen zu schauen, aber wie es aussah, hatte Miss Maytree erstaunlich gute Arbeit geleistet. Es beruhigte ihn zu wissen, dass neben dem offiziellen Webauftritt und einigen Pressemeldungen kaum Informationen oder Gerüchte über den European Secret Service in der Öffentlichkeit existierten. Ein derartiges Ergebnis hatte er sich von der Recherche erhofft. Zumal es bekanntermaßen, und von Miss Maytree durch einige Beispiel-Berichte gestützt, bei ähnlichen Geheimdiensten ziemlich anders aussah.

Freud blätterte durch die Seiten des Berichts. In der kurzen Zusammenfassung auf der zweiten Seite, die er gerade gelesen hatte, verwies Lisa Maytree auf einige wenige Blogeinträge, die sich allerdings eher neutral oder indirekt mit dem ESS beschäftigten, also zu vernachlässigen waren. Trotzdem wollte er sich anhand einiger Beispiele selbst einen Eindruck verschaffen.

…auch die EU überwacht uns… ESS neuer Geheimdienst… Fuck the EU…

…ebenso wie CIA, MI6 und ESS… Was ist ESS?... Neuer Geheimdienst in Europa…

Wer ne Ahnung, was der ESS ist?... Der Englische Support Service?...

So oder ähnlich lauteten alle Ausschnitte, die Maytree gefunden hatte. Wie er es sich gedacht hatte: zu vernachlässigen. Während darüber spekuliert wurde, welche Folterprogramme die CIA organisierte, welche Mordkommandos auf die Kappe des Mossad gingen oder wen die NSA oder das GCHQ alles abhörten, wurde der European Secret Service in diesem Zusammenhang nicht erwähnt. Ein Zeitungsartikel aus dem Gründungsjahr des ESS war von Miss Maytree allerdings besonders gekennzeichnet worden. Offenbar war der Autor zum damaligen Zeitpunkt nicht fest bei dem Verlag angestellt gewesen oder hatte sein Volontariat absolviert. Ausführliche Informationen über ihn hatte Maytree nicht hinzugefügt.

Freud überflog den Artikel. Der Mann hatte offenbar eine besondere Gabe: Die Informationen waren erstaunlich gut recherchiert, auch wenn Freud zu der ein oder anderen Aussage keine Einschätzung abgeben konnte, weil er die Abläufe zum damaligen Zeitpunkt nicht gekannt hatte. Darüber hinaus machte es aber sogar ihm Spaß, die Zeilen zu lesen. Inhaltlich ging es vorwiegend um eine Einschätzung der Position dieses neuen Geheimdienstes, über den – Freud musste schmunzeln, als er die Anmerkung las – so gut wie nichts öffentlich bekannt war. Solange es dabei blieb, konnte er sich auf die wichtigen Dinge konzentrieren. Durchaus eine nette Vorstellung. Und wenn sogar ein herausragend guter Journalist wie der Autor dieses Artikels bei seinen Recherchen keine kritischen Details über den ESS fand und lediglich in ein paar Zeilen auf die Risiken dieser „neuen“ Institution hinwies, so konnte die Wahrscheinlichkeit dafür als ziemlich hoch eingeschätzt werden.

Colin Fox saß in einem Internetcafé an der Plaza de Castilla und zermarterte sich das Hirn. Er hatte keinerlei Anhaltspunkte zu dem Amerikaner, den er heute im Ritz getötet hatte. Wieder einmal eine Leiche, die auf sein Konto ging und er wusste nicht einmal, warum er diesen Auftrag bekommen hatte. Die Gedanken an die Schuld, die er in den letzten Monaten auf sich geladen hatte, wurden allerdings mehr und mehr von etwas Anderem verdrängt: Einem absoluten Hass auf den Mann, der alles Schlechte in seinem Leben zu verantworten hatte. Dass er dabei übersah, wie viel auch andere Menschen und vor allem er selbst zu dieser Situation beigetragen hatten, ignorierte er dabei vorerst. Denn wenn es etwas gab, das man als „das Böse“ bezeichnen konnte, dann war es für ihn in einem Menschen zusammengeführt. William St.John-Smith war nicht nur ein skrupelloser Unternehmer und Verbrecher, sondern auch sein Intimfeind. Das wurde ihm in diesem Moment klar. Ohne den Neuseeländer wäre er nie so direkt ins kalte Wasser der globalen Nachrichtendienste geworfen worden, er hätte nicht seinen ersten Mord begangen und er wäre vielleicht auch aus Mangel an Möglichkeiten, sich in besonderer Weise auszuzeichnen, wieder in sein altes Leben zurückgekehrt. Stattdessen lebte er nun seit über zwei Jahren ein Leben im Schatten, in einem steten Kampf ums Überleben, der durch etwas, an das er sich nicht erinnern konnte, vor einem guten Jahr noch um einiges schlimmer geworden war. Aber auch dafür war St.John-Smith irgendwie mitverantwortlich. Das spürte er insgeheim, und diese vage Erinnerung an den einen Satz von seinem Intimfeind bestätigte ihn noch zusätzlich. Die Frage, wie man ihn zu diesem gefühllosen Killer gemacht hatte, interessierte ihn momentan jedoch immer weniger. Es konnte warten; es war ohnehin nicht zu ändern. Aber er wollte den Mann finden, den er dafür verantwortlich machte. Er wollte ihn finden und ein für alle Mal beseitigen. Egal wie. Egal, welche Folgen das haben würde. Es musste passieren.

Das Problem war nur, St.John-Smith zu finden. Dass seine Internetrecherche nach dem Neuseeländer keine großen Ergebnisse liefern würde, war Fox vorab bereits klar gewesen. Aber es musste doch eine Möglichkeit geben, an ihn heranzukommen, ohne seinen Arbeitgeber in die Sache mit einzubeziehen. Inwiefern er dem ESS und seinen Vertretern noch trauen konnte, war ihm zu diesem Zeitpunkt unklarer denn je. Auch darüber würde er sich zu gegebenem Zeitpunkt Gedanken machen müssen, aber nun war sein einziger Anhaltspunkt der tote Amerikaner. Niemand würde die Nummer eines Verbrechergenies einfach auf seinem Handy speichern, wenn er nicht nah an ihm dran war. Natürlich konnte es auch sein, dass der Mann in der Kontaktliste des Amerikaners gar nicht DER William St.John-Smith war. Der Name war zwar spezieller als einfach John Smith, trotzdem würde es sicherlich mehr als einen auf der Welt geben. Allerdings schien die Vermutung abwegig, gerade in diesem Kontext, wo der Amerikaner doch offensichtlich selbst ein Verbrecher gewesen sein musste.

Es hieß also, über ihn an das Ziel heranzukommen. Nur wie? Fox hatte weder einen Namen, noch irgendwelche Hinweise auf die Art der Verbindung zwischen den beiden. Ziemlich sicher war nur, dass der Mann aus den Vereinigten Staaten stammte. Aus einem südwestlichen Bundesstaat, dem Akzent nach zu urteilen. Aber ohne einen Namen brachte jede weitere Mutmaßung nichts.

Fox durchforstete das Internet nach Berichten über den Vorfall, der sich heute Morgen im Madrider Hotel Ritz ereignet hatte. Die örtlichen Zeitungen hatten alle etwas darüber in ihren Web-Auftritten, aber kein Artikel beinhaltete einen Namen. Es war immer nur von dem „Hotelgast“ die Rede. Er suchte noch in den offiziellen Polizeiberichten, aber auch dort fand sich nichts. Wie sollte er es anstellen? Wie konnte er weiterkommen? Fox hatte einfach keine Ahnung und allein diese Tatsache machte ihm zu schaffen. Natürlich konnte er an den Tatort zurückkehren und nach Hinweisen suchen. Er konnte in der Lobby die Bücher am Empfang überprüfen, in der Hoffnung, dass der Mann unter seinem richtigen Namen eingecheckt hatte. Aber all das war riskant. Zu riskant in seiner aktuellen Situation. Man hatte ihn beim Betreten des Hotels gesehen und niemand würde ihn beim Verlassen erkannt haben. Also war er der Hauptverdächtige. Keine gute Ausgangslage für weitere Nachforschungen vor Ort.

Allmählich gingen ihm die Ideen aus. Die Verbindung zu St.John-Smith war ohnehin nur vage und so wie sich die Situation darstellte, konnte er nicht einmal auf weitere Informationen über den Amerikaner im Ritz hoffen. Nüchtern betrachtet hatte er keine Chance, seinen Plan weiter zu verfolgen. In Gedanken ging Fox ein letztes Mal die Anhaltspunkte durch, die sich ihm boten. Er hatte den Auftrag vom ESS, der ihn überhaupt erst auf diesen Mann angesetzt und zu ihm geführt hatte. Aber von dort konnte er keine Hilfe erwarten, wenn er vorerst auf eigene Faust handeln wollte. Er war dem Mann im Hotel Ritz begegnet, aber dorthin konnte er nicht zurück und demnach keine weiteren Hinweise sammeln. Er wusste – abgesehen von einer Vermutung über dessen Herkunft – nichts über den Mann. Lediglich die offensichtliche Verbindung zu seinem großen Widersacher schien weitere Hinweise zu geben. Aber diese Information hatte er aus dem Handy des Toten, dem einzigen Gegenstand, der irgendwelche Angaben über den Amerikaner liefern konnte. Und ausgerechnet dieses Handy war nun genauso nutzlos wie alles andere, weil es zu früh den Geist aufgegeben hatte…

Fox schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn. Wie konnte er nur so blöd sein? Er zog das sperrige Handy aus der Jackettasche und ging zu dem kleinen Tresen, der wie eine Durchreiche das Internetcafé mit dem Büro des Inhabers verband. Da sich nichts tat, drückte er den Knopf der kleinen Klingel auf dem Tresen. Ein dicklicher Spanier kam in sein Blickfeld.

-„Sí?“, brummte der Mann.

-„Tiene un cargador para este teléfono?“ Haben Sie ein Ladegerät für dieses Handy?

Fox reichte dem Spanier das klobige Telefon. Der Mann betrachtete es kurz, legte es auf den Tresen und verschwand dann wortlos. Als Fox sich gerade fragte, ob das Schweigen vielleicht gleichbedeutend mit einem „nein“ gewesen war, kam der Spanier zurück. Er reichte Fox ein ebenso altmodisches Ladegerät wie das Handy.

-„Diez!“, fügte er gelangweilt hinzu.

Fox reichte ihm einen zehn-Euro-Schein. Der Spanier nickte bestätigend und verschwand wieder in seinem Büro. Eine Weile stand er noch so da und betrachtete das Gerät, dann ging Fox zurück zu seinem gemieteten Computer. Er verband das Ladegerät mit dem Handy und steckte den Stecker in eine Steckdose. Sein Puls beschleunigte sich, als das Handy vibrierte und auf dem Bildschirm ein Lade-Symbol erschien.

Nach wenigen Minuten schon trennte er das Ladekabel wieder vom Handy. Er öffnete das Menü Letzte Anrufe und scrollte die Liste hinunter. Bei der Eintragung mit St.John-Smiths Namen blieb er stehen und betätigte die Wahltaste. Ein endlos langer Moment verstrich, dann zeigte die Anzeige den Verbindungsaufbau an. Fox hielt sich das Handy ans Ohr. Ein Dreiklang ertönte, dann eine weibliche Computerstimme: „Number unobtainable!“ Die Prozedur wiederholte sich und Fox beendete resigniert die Verbindung. Was war passiert, dass es diese Nummer nicht mehr gab? War das bereits eine Reaktion auf die Ermordung des Amerikaners? Fox versuchte sein Glück noch auf einem anderen Weg: Er tippte die angezeigte Nummer in das Feld zur GPS-Ortung in seinem iPhone. Es dauerte mehrere Suchdurchläufe, aber auch diese Aktion ergab nichts.

Verärgert stieß Fox die Luft aus. So nah dran und doch kein Ziel in Sicht. So allmählich wurde es schwierig. Gelangweilt klickte er sich weiter durch die Anrufliste. Er erinnerte sich an das Telefonat, das der Amerikaner kurz vor ihrer Begegnung geführt hatte. Die Nummer des Teilnehmers hatte Fox sogar abfotografiert. Zumindest noch eine weitere Spur.

Diesmal dauerte der Verbindungsaufbau noch erheblich länger. Nach einer quälend langen Minute meldete sich ein Anrufbeantworter, der jedoch keinerlei Information über den Besitzer des Anschlusses preisgab. Fox versuchte auch hier die GPS-Ortung. Und tatsächlich: Sie klappte. Das Handy war zuletzt irgendwo in Mexiko eingeschaltet gewesen. Fox speicherte diese Information. Im Moment brachte sie ihm recht wenig, aber sobald er mehr wusste, konnte sie noch nützlich werden.

Beim Durchforsten der Anrufliste war er währenddessen bei dem Frauennamen angekommen. Marcy. Klang amerikanisch, vermutlich die Freundin des Toten. Eigentlich sollte man über sie doch einige Informationen rausfinden können, die halfen. Aber es war sicher besser, nicht vom Handy des Amerikaners aus anzurufen. Die Wahrscheinlichkeit, etwas herauszubekommen, wenn er sich als Kollege ausgab, erschien ihm weitaus größer. Also nahm Fox sein iPhone und wählte die in dem anderen Handy unter Marcy gespeicherte Nummer.

Bereits nach dem ersten Freizeichen meldete sich eine Stimme am anderen Ende der Leitung. Fox wurde erst nach einigen Sekunden klar, dass es sich dabei um einen automatischen Anrufbeantworter handelte.

-„Bienvenido a Banco B. Esta es la conexión con nuestro gestor del fondo Alex Nogales. Desafortunadamente, nadie en el departamento está disponible actualmente. Deje un mensaje, por favor.” Ein Piep-Ton folgte und Fox beendete die Verbindung.

Es handelte sich also keineswegs um die Nummer einer Frau. Der Anschluss gehörte einem Àlex Nogales, einem Fondsmanager bei der Banco B. Leicht irritiert betrachtete Fox sein iPhone. Wie passte das zusammen? War Marcy etwa ein Codename? Oder hatte er sich einfach nur verwählt? Zur Sicherheit wiederholte Fox den Anruf, aber auch dieses Mal meldete sich der Anrufbeantworter der Banco B. Er überlegte einen Moment, dann gab er „Banco B“ bei Google ein. Fox öffnete den ersten Link und wurde auf die offizielle Seite der Bank weitergeleitet. Offensichtlich stand das B für Barcelona, denn das Stadtwappen zierte den kompletten Hintergrund der Website.

Auf den ersten Blick konnte Fox nichts Verdächtiges an dieser Bank erkennen. Die Website gab Aufschluss über die üblichen Eigenschaften eines Finanzinstituts. Besonders waren im Vergleich zu jeder anderen Bank lediglich die intensiven Verbindungen nach Mittel- und Südamerika, die hier über die Auflistung dortiger Partnerunternehmen angeführt wurden. Aber welches Unternehmen hatte heute keine globalen Kontakte? Fox klickte sich weiter durch die Seite, fand aber nichts wirklich Aufschlussreiches. Zumindest gab es keine Hinweise auf einen US-Amerikaner in einer wichtigen Position oder bestimmte Kontakte in die USA. Warum also hatte der Mann diese Nummer in seinem Handy gespeichert und etliche Male angerufen? Fox tippte den Namen Nogales in das Suchfeld ein. Immerhin hatte der Amerikaner diesen speziellen Anschluss gewählt, vielleicht bestand die Verbindung also gar nicht zwischen ihm und der Bank sondern zwischen ihm und diesem Fondsmanager.

Die Suche ergab mehrere Treffer. Ein Link führte zu den Mitarbeiterprofilen. Fox wählte ihn und wurde auf eine externe Seite weitergeleitet. Àlex Nogales, Gestor del Fondo zierte den Kopf der Seite. Er scrollte nach unten und erschrak. Neben einem auf Spanisch verfassten Willkommenstext war ein Foto von Àlex Nogales eingefügt worden; der Fondsmanager war der Tote aus Barcelona.

5

Der Reporter

Fox starrte auf den Bildschirm. Jetzt hatte er eine Verbindung. Dieser Mann in Barcelona würde ihm nicht mehr helfen können, mehr über die Identität des Amerikaners zu erfahren. Trotz seines Ablebens verriet er ihm aber schon jetzt eine ganze Menge mehr, als er geahnt hatte. Wenn der Mann, den er in Barcelona ermordet hatte, ein Fondsmanager war, der mit einem Amerikaner zu tun hatte, den er ebenfalls für den ESS aus dem Weg räumen sollte, so war klar, dass eine kriminelle Verbindung zwischen den Beiden bestehen musste. Fox merkte, wie sich ein großes Netz vor ihm auftat, dessen Geflecht zu durchschauen eine ganze Zeit in Anspruch nehmen würde. Bislang hatte er nie gewusst, warum er Mordaufträge des ESS bekam, die Personen waren anonyme Ziele gewesen. Wenn nun aber ein Zusammenhang zwischen ihnen deutlich wurde und auch William St.John-Smith mit ihnen in Verbindung stand, so ergab sich eine völlig neue Ausgangslage.

Natürlich konnte die Verbindung zwischen den beiden Männern vollkommen unabhängig von der Banco B sein. Immerhin deutete auf den ersten Blick nichts auf eine unseriöse Funktion der Bank hin. Auch wenn heutzutage natürlich jedes Finanzinstitut irgendwie argwöhnisch betrachtet wurde, besonders wenn es ein spanisches war.

Fox sortierte die Informationen, die sich ihm boten. Viel hatte er nicht, lediglich die Tatsache, dass er da einer größeren Sache auf der Spur war. Sein Ziel aber war nach wie vor William St.John-Smith. Den kriminellen Machenschaften der Leute, auf die er angesetzt war, galt nicht sein primäres Interesse, auch wenn sie sich nutzen ließen, um an ihn heranzukommen. Um einen Schritt weiter zu gelangen war es also sicher keine schlechte Idee, der Banco B einen Besuch abzustatten.  Auch, wenn sie wirklich nichts mit der Verbindung zwischen dem Amerikaner und Nogales zu tun hatte, so war es doch eine Möglichkeit, mehr über den Spanier herauszufinden, das ihm vielleicht half, einen Schritt in die richtige Richtung zu machen.

Sechs Monate zuvor:

-„Bislang ist alles nahezu perfekt gelaufen. Er hat nun dreizehn Aufträge zur vollsten Zufriedenheit erledigt und nichts deutet auf ihn, geschweige denn unsere Organisation hin. Trotzdem plädiere ich dafür, dass wir die Dosis der eingesetzten Stoffe bei ihm noch erhöhen.“ Constantin Fröhlich saß hinter seinem Schreibtisch im Würth-Gebäude in Rorschach und kostete die Situation aus. Es war zwar nicht das erste Mal, dass sein Chef ihn hier konsultierte, doch der Umstand, dass sie sich auf seinem Territorium befanden und Ronald Freud sich hier sichtlich unwohl fühlte, verschaffte ihm eine gewisse Genugtuung. Durch den Ortswechsel tauschten sie die Rollen. Eine tolle Vorstellung. Nur übermütig durfte er nicht werden. Immerhin saß ihm gegenüber immer noch der mächtige Leiter des European Secret Service – sein Vorgesetzter.

-„Wieso glauben Sie, dass das notwendig ist?“ Freud war dafür bekannt, Dinge nicht einfach so durchzuwinken. Zumindest wenn es auf ihn zurückgeführt werden konnte.

-„Inwiefern diese Maßnahme psychisch und biologisch notwendig ist, kann ich Ihnen zum gegebenen Zeitpunkt leider nicht beantworten. Unsere Wissenschaftler und Ärzte haben mir aber versichert, dass es sinnvoll ist, an der Zusammensetzung der Barbiturate, der Neuropeptide und anderer Stoffe, wie einer Weiterentwicklung des Scopolamins, zu arbeiten. Wir wollen schließlich nicht, dass Colin Fox außer Kontrolle gerät. Zum einen müssen wir dafür sorgen, dass er nach wie vor nicht darüber nachdenkt, was er tut, wofür die emotionshemmenden Stoffe notwendig sind. Zum anderen hat er aber bereits so herausragende Fähigkeiten auf seinem Einsatzgebiet entwickelt, dass wir ebenso der Gefahr von Fehlern bei der Zielsuche vorbeugen müssen. Nicht auszudenken, was passieren könnte, wenn er sich einmal gegen uns richten würde. Natürlich gehören diese beiden Dinge zusammen. Hinzu kommt aber der Umstand, dass es des Öfteren notwendig erscheint, seine Erinnerungen zu beeinflussen – deshalb die Weiterentwicklung des Scopolamins. Ich bin kein Experte auf diesem Fachgebiet, aber ich kann mir vorstellen, was die Abteilung da unten meint, wenn sie auf die Notwendigkeit dieser Maßnahmen hinweist.“

-„Hm“, brummte Freud. Das Ganze schien ihm nicht zu gefallen, zumal er nun schon sehr tief in die Sache involviert war, von der er eigentlich gar keine Details wissen wollte. Fröhlich hatte sich in den letzten Monaten sehr geschickt bei dem Versuch angestellt, Freud in das Death Panel mit einzubeziehen. Eine Alleinverantwortung war nie eine gute Sache. „Wenn Sie also meinen, alles hat seinen Zweck und seine Richtigkeit, dann machen Sie meinetwegen damit weiter. Aber wehe dem, uns fliegt das alles später um die Ohren. Es läuft bislang zu gut, als dass wir uns ein Scheitern noch leisten können.“ Freud begann seine Brille zu putzen. „Eigentlich bin ich aber wegen einer ganz anderen Angelegenheit hier. Und wo bleibt mein Tee?“

-„Der kommt sofort.“ Dass Fröhlich die Bestellung seines Chefs mit Absicht vergessen hatte, verschwieg er. Eine kleine Machtdemonstration.

Als der Tee kam, nickte Freud zufrieden. In diesem Glaskasten direkt am Bodenseeufer fühlte er sich nie ganz wohl. Architektonisch bestand im Grunde gar kein so großer Unterschied zu der ESS-Zentrale in Konstanz. Aber es war nun mal nicht sein Revier und das schmeckte ihm nicht. Zumal er es bislang nicht geschafft hatte, seine wiederholten Besuche in Fröhlichs Reich als eine Art Inspektion zu verkaufen, vor der sich sein Vertrauter fürchten sollte.

-„Weshalb ich aber eigentlich gekommen bin“, begann Freud erneut. „Es geht um diesen Reporter.“ Seit er das erste Mal von ihm gelesen hatte, waren nun schon vier Monate vergangen, aber in der Zeit hatte es viel Anderes zu tun gegeben und eine echte Gefahr schien der Mann damals auch noch nicht darzustellen.

-„Entschuldigen Sie die Frage, aber um welchen Reporter?“

-„Ach ja, Sie wissen noch gar nichts von ihm. Ich glaube, ich habe bei einem meiner Besuche aber kurz etwas von der Medienrecherche erwähnt, die ich damals gerade in Auftrag gab..“ Freud beobachtete sein Gegenüber. Offenbar gefiel es Fröhlich nicht, dass er ihn dabei ertappte, etwas vergessen zu haben. „Wie dem auch sei. Ich habe bei Miss Maytree gleich nach meinem Dienstantritt eine Medienrecherche in Auftrag gegeben, bei der sie ermitteln sollte, wie weit das öffentliche Interesse an unserem Geheimdienst geht, beziehungsweise inwieweit die Öffentlichkeit über den ESS informiert ist und die Medien an Informationen interessiert sind. Die Ergebnisse waren zum damaligen Zeitpunkt sehr zufriedenstellend.“

-„Das ist doch eine gute Sache.“

-„Ja, das wäre es“, bestätigte Freud leicht verärgert. „Die Situation hat sich aber verändert. Zum damaligen Zeitpunkt existierte genau ein ausführlicher Artikel über unseren Dienst. Mehr eine grobe Beschreibung inklusive einer Einschätzung zur Zukunft, getroffen kurz nach der Gründung des ESS. Der Autor dieses Berichts war zum damaligen Zeitpunkt noch mit seiner Ausbildung beschäftigt, kein Hinweis also auf zukünftige Probleme, die diese Arbeit verursachen könnte. Jetzt arbeitet er allerdings beim Spiegel, dem Blatt also, das für seine guten Recherchen und das Aufdecken politischer Skandale bekannt ist.“

-„Vielleicht sollten Sie das alles nicht so ernst nehmen. Der Mann ist jetzt Journalist bei einem großen Magazin, na und?“ Sofort merkte Fröhlich, dass er einen Fehler gemacht hatte. Der Gesichtsausdruck seines Chefs veränderte sich schlagartig.

-„Denken Sie, ich wäre zu Ihnen gekommen, um mit Ihnen zu sprechen, nur weil der Mann jetzt beim Spiegel arbeitet?“ Freud schrie beinahe. „Sind Sie noch ganz richtig?“

Freud konnte beobachten, wie Fröhlich den Raum nach etwas absuchte, das ihm half, aber da war offensichtlich nichts. Er wartete einen Moment, zufrieden, dass er endlich die Hoheit wiedergewonnen hatte. Nun lief ihr Treffen wieder nach Plan. Er erhob sich und trat an die übergroße Fensterfront, die den Blick auf die Uferpromenade und den Bodensee freigab. Eine große Radgruppe fuhr vor dem Gebäude vorbei und auf dem sonnenbeschienenen Wasser näherte sich ein Ausflugsschiff. Langsam drehte Freud sich zum Leiter des Death Panels um. „Ihnen wird nun also hoffentlich klar geworden sein“, fuhr er fort, „dass noch etwas Anderes passiert ist.“ Er beobachtete, wie Fröhlich schluckte. „Im Spiegel ist letzte Woche ein Artikel über den ESS erschienen. Inhaltlich vorerst nicht gravierend, weil es viel mehr um den Zusammenhang zur NSA-Affäre ging und wir, zumindest was das angeht, da ja nicht sonderlich schlecht dastehen sollten. Das Besondere an diesem Artikel aber war, neben einer durchaus kritischen Stellungnahme und dem Hinweis auf folgende Enthüllungen, die Tatsache, dass er Informationen enthielt, die definitiv nicht recherchiert werden können, wenn man niemanden hat, der einem Interna verrät. Und nicht nur das: Heute Morgen bekam ich einen Anruf, vermutlich von besagtem Reporter, in dem man mich auf ein Programm mit der Bezeichnung DP ansprach. Offensichtlich hatte der Anrufer keine genauen Informationen, aber allein, dass er auf das Death Panel aufmerksam geworden ist, deutet auf eine zu erwartende Katastrophe hin.“

Fröhlich war mit einem Mal blass geworden.

-„Was… was… was heißt das für meine Abteilung?“, stammelte er sichtlich schockiert.

-„Das heißt vor allem erstmal, dass Sie verdammt wachsam sein müssen. Die Geheimhaltungsmaßnahmen sollten noch einmal verstärkt werden. Genau genommen haben wir jetzt zwei große Probleme: Der Artikel aus der letzten Woche bestätigt, dass wir ein Leck haben. Der Mann muss einen Kontakt direkt im Service haben. Das andere Problem ist mindestens genauso schwerwiegend: Man interessiert sich für uns, für den ESS. Und man ist auf Ihr Programm aufmerksam geworden. Eine sehr schlechte Perspektive.“

-„Aber das Programm soll wie geplant weiterlaufen?“

-„Solange nichts Außergewöhnliches passiert, ja.“

-„Gut.“ Fröhlich nickte langsam.

-„Aber Ihnen sollte klar sein, dass wir verdammt vorsichtig sein müssen. Ich habe bereits veranlasst, diesen Reporter unter Beobachtung zu stellen. Wir können ihm das Schreiben nicht verbieten, also müssen wir irgendwie versuchen, die Kontrolle zu behalten und wenigstens vorbereitet zu sein, wenn eine weitere Enthüllung auf uns zukommt.“

-„Meinen Sie nicht, wir könnten das Death Panel nutzen, um…?“

Freud hielt in der Bewegung inne und starrte Fröhlich erst irritiert, dann mit einem Blick an, der hätte töten können.

-„Verlieren Sie jetzt nicht die Nerven, mein Freund, verlieren Sie nicht die Nerven! Was meinen Sie, was das für Folgen hätte, wenn dieser Reporter jetzt unter mysteriösen Umständen zu Tode käme? Das ganze öffentliche Klima ist im Moment doch darauf ausgerichtet, Verschwörungen zu wittern. Wir können es uns nicht leisten, so einen Fehler zu machen. Dafür war das Death Panel im Übrigen nie gedacht. Wir sollten unsere eigenen Prinzipien jetzt nicht über Bord werfen.“ Er wandte sich zur Tür. „Habe ich mich also klar genug ausgedrückt? Keine Alleingänge!“ Fröhlich nickte eingeschüchtert. „Dem Reporter darf vorerst nichts zustoßen. Wir müssen das Problem anders lösen. Die Überwachung ist angeordnet und ich hoffe, das bringt einige Erkenntnisse.“

-„Was ist mit dem Kontakt im ESS?“

-„Den hoffe ich so auch entlarven zu können. Aber deshalb wollte ich ebenfalls mit Ihnen sprechen. Ich brauche jemanden, dem wir rückhaltlos vertrauen können. Derjenige sollte eine interne Ermittlung einleiten und sich unauffällig umhören, damit wir dem Leck auf die Schliche kommen. Das können wir beide nicht tun, dafür stehen wir zu weit oben, zu isoliert von unseren Mitarbeitern. Zumal ich ohnehin nicht davon ausgehe, dass das Leck in Ihrer Abteilung zu finden ist. Dann hätte man bereits mehr in der Hand.“

-„Habe ich bis morgen Zeit, darüber nachzudenken?“

-„Maximal vierundzwanzig Stunden. Dann möchte ich einen Vorschlag von Ihnen, wer die Untersuchung leiten soll. Aber kein Wort zu niemandem! Die Sache muss unter uns bleiben, bis wir Anhaltspunkte haben. Sprechen Sie auch nicht mit Ihren Leuten darüber, selbst wenn Sie mir morgen einen von denen vorschlagen wollen. Nichts ohne mein Okay, verstanden?“

-„Ja, alles klar.“

-„Gut. Ich habe noch zu tun. Bis morgen.“

Damit verschwand Ronald Freud aus Fröhlichs Büro und begab sich zu den Aufzügen, um zu seinem Wagen zu gelangen. Wirklich beruhigt war er nicht. Hoffentlich drehte Fröhlich nicht durch. Das war das letzte, was er jetzt gebrauchen konnte.

Fox erreichte Barcelona am frühen Vormittag des siebenundzwanzigsten Dezember. Der AVE-Hochgeschwindigkeitszug war erstaunlich pünktlich und so hatte er die Hoffnung, beim Hauptsitz der Banco B vor Beginn der offiziellen Geschäftszeiten anzukommen. Vom Bahnhof nahm er ein Taxi in Richtung Torre Agbar und stieg an der Plaça de les Glòries Catalanes aus. Um kurz vor halb neun stand er vor dem modernen Geschäftsgebäude, in dem sich der Hauptsitz der Banco B befand. Durch die breite Glasfront konnte Fox bereits einige Mitarbeiter der Bank beobachten, die geschäftig durch die Lobby liefen. Auch der Empfang war bereits besetzt. Offensichtlich gab es hier keine richtige Schalterhalle, denn abgesehen von einem einzelnen Geldautomaten in einer Nische unter der Treppe, die in neunzig-Grad-Winkeln in die oberen Etagen führte, deutete nichts auf eine Geldausgabe hin.

Eine hübsche Spanierin mit schwarzen Haaren und in modernem Kostüm kam auf den Haupteingang zu und lächelte ihn an. Nachdem sie mehrere Schlösser im Inneren geöffnet hatte, zog sie eine der Türen zu sich heran.

-„Adelante!“

-„Gracias.“ Fox trat ein und wartete, bis die Spanierin neben ihn getreten war. „Ich würde gerne mit Sr. Nogales sprechen, wäre das möglich?“

-„Für Sie ist hier alles möglich“, sagte sie in perfektem Englisch. Ihr Lächeln hatte ihr vermutlich diesen Job verschafft, überlegte Fox. „Warten Sie doch bitte einen Moment, ich spreche kurz mit einer Kollegin.“

Die hübsche Spanierin verschwand und kam kurz darauf mit einer etwas älteren Kollegin in den Dreißigern zurück.

-„Sra. Espinosa wird Ihnen bestimmt weiterhelfen können.“ Dann verschwand sie und ließ ihn mit ihrer Kollegin allein. Sie standen etwas abseits des Eingangs nahe einer großen Palme.

-„Meine Kollegin sagte mir schon, dass Sie Sr. Nogales sprechen wollen. Es tut mir leid, da muss ich sie wohl enttäuschen. Sr. Nogales ist heute nicht zur Arbeit erschienen. Natürlich kann er noch kommen, aber normalerweise ist er immer pünktlich.“

-„Meinen Sie, es lohnt sich, auf ihn zu warten?“

-„Sie können es zumindest versuchen. Er hat ein Zweitbüro in Mexico-City, deshalb ist er ohnehin nicht oft im Haus. Durch seine Tätigkeit als Fondsmanager ist das auch gar nicht nötig. Diese Woche sollte er allerdings zumindest kurzzeitig vorbeischauen.“

-„Dann werde ich die Wartezeit wohl in Kauf nehmen.“

-„In Ordnung. Wollen Sie oben in der Etage seines Büros auf ihn warten? Dort gibt es einen Aufenthaltsbereich mit einem Kaffeeautomaten.“

-„Ja, sehr freundlich.“

Fox folgte der Frau zu den Aufzügen. Sie drückte die drei.

-„Darf ich fragen, um was für ein Anliegen es sich handelt, das Sie mit Sr. Nogales besprechen wollen?“

-„Es geht lediglich um ein Investment. Eine kurze Beratung zu einer Angelegenheit, die wir kürzlich besprachen.“

Der Aufzug hielt und die Spanierin führte ihn über einen langen Flur zu einer kleinen Sitzecke mit tiefen Ledersesseln und einem Snack-, sowie einem Kaffeeautomaten.

-„So, machen Sie es sich bequem, ich werde Ihnen dann mitteilen, wenn Sr. Nogales erscheint. Allerdings hat er sich seit drei Tagen nicht mehr bei uns gemeldet, aber über die Weihnachtsfeiertage ist das vermutlich nichts Ungewöhnliches. Ich möchte nur nicht, dass Sie vergeblich warten.“

-„Nein, ist schon okay.“

Die Frau lächelte und verschwand in einem der Büros. Fox sah sich auf dem Gang um. Weit und breit niemand zu sehen, nur das Surren der Elektronik und ab und zu Stimmen oder Tastengeklapper aus den Büros. Neben der Tür, die direkt an die Sitzecke angrenzte, war ein Schild mit der Aufschrift A. Nogales – Gestor del Fondo angebracht worden. Wenn er jetzt noch irgendwie unbemerkt in das Büro kam, hatte sein Plan funktioniert.

Noch einmal blickte er sich um, dann nahm er einen Dietrich aus der Tasche, den er vor einiger Zeit von der Abteilung Gamma erhalten hatte. Man konnte nie sicher sein, dass ein Werkzeug zu dem Schloss passte, das man öffnen wollte, aber diese Weiterentwicklung erhöhte zumindest die Wahrscheinlichkeit. Fox kniete sich vor die Tür und begann, sich an dem Schloss zu schaffen zu machen. Ein erstes Klicken stimmte ihn optimistisch. Vielleicht noch ein paar Drehungen…

Ein Widerstand machte den Optimismus schnell zunichte. Er drehte und zog, doch offenbar konnte der Dietrich nicht weiterhelfen. Fox befahl sich ruhig zu bleiben. Mit einem Ohr hörte er, wie in einiger Entfernung eine Bürotür geöffnet wurde. Sofort wurden seine Bewegungen hektischer. Er durfte sich hier nicht erwischen lassen. Seine Hand begann zu zittern, aber das Schloss wollte sich nicht öffnen lassen. Schritte kamen näher. Fox schätzte, dass er schon bald bemerkt werden würde. Noch einmal drehte er das Werkzeug.

KLACK.

Der Widerstand hatte sich gelöst. Fox drückte die Klinke hinunter und öffnete die Tür. Mit einem Satz sprang er in das Büro und schloss die Tür hinter sich. Er wartete einen Moment, bis die Schritte auf dem Flur wieder verklangen, dann sah er sich in dem Raum um. Schon auf den ersten Blick wurde deutlich, was die Mitarbeiterin der Bank bereits erwähnt hatte: Der Besitzer dieses Büros hielt sich die meiste Zeit an einem anderen Ort auf. Abgesehen von einer verwelkten Blume in einer kleinen Vase war das Büro makellos sauber und aufgeräumt. Ein Schreibtisch, davor zwei Stühle, ein Computer, ein Eckschrank – das war alles. Fox zog an einer der Schranktüren – verschlossen. In den Schreibtischschubladen befanden sich lediglich einige Schreibutensilien. Sein Blick fiel auf ein modernes Fax-Gerät, das er bislang nicht bemerkt hatte. Ein Blatt Papier lag auf der Auslage. Offenbar hatte Sr. Nogales seine letzte Nachricht nicht empfangen. Fox nahm das Blatt aus dem Gerät und begann zu lesen. Der Absender war ein gewisser Jack Nolte von Union Import Export Ltd., einer amerikanischen Handelsgesellschaft. Er überflog die Nachricht und stellte fest, dass er nichts Interessantes aus den Zeilen entnehmen konnte. Lediglich die Tatsache, dass dieser Nolte auf eine Zweigstelle in Mexico-City hinwies, ließ ihn stutzig werden. Aber in einer globalisierten Welt war es natürlich nicht ungewöhnlich, dass ein internationales Unternehmen und eine Bank in derselben ausländischen Metropole vertreten waren. Vermutlich nur eine einfache Geschäftsbeziehung. Er drehte und wendete das Blatt. Da fiel ihm plötzlich die Fußzeile ins Auge. Er hatte das Kleingedruckte für die üblichen Kontaktdaten gehalten, aber wie es schien, handelte es sich vielmehr um ein Post Scriptum. Fox musste sich anstrengen, die kleinen Buchstaben zu entziffern, aber letztendlich gelang es ihm.

Bin über die Feiertage in Madrid. Sollten uns treffen. Jack

Wenn er die Zeile richtig interpretierte, sagte das eine ganze Menge aus. Die Verbindung zwischen dem Amerikaner und Àlex Nogales bestand in einer Zusammenarbeit zwischen den Fonds-Geschäften des Spaniers und der Anstellung des Amerikaners bei einer internationalen Handelsgesellschaft. Beide hatten eine Vertretung in Mexico-City. Wenn das kein Hinweis war… Eine weitere Information, die dieses Fax enthielt, konnte sich als ebenso nützlich erweisen: Der Name des toten Amerikaners war Jack Nolte.

Fox überlegte einen Moment. Im Grunde waren das schon mehr Informationen, als er erhofft hatte. Sollte er dennoch die Schränke untersuchen und den Computer kontrollieren? Ein Geräusch auf dem Flur nahm ihm die Entscheidung ab. Für einen Moment hatte er Angst, Àlex Nogales könnte doch erscheinen und ihn hier überraschen, aber schnell fiel ihm wieder ein, dass er selbst vor drei Tagen dafür gesorgt hatte, dass das definitiv nicht passieren konnte.

Die Geräusche auf dem Flur wurden leiser und er öffnete einen Spalt breit die Tür um hinauszusehen. Zwei Mitarbeiter der Bank betraten gerade den Aufzug. Schnell trat er aus dem Büro und schloss die Tür leise hinter sich. In dem kleinen Aufenthaltsbereich holte er sich noch einen Kaffee aus dem Automaten und setzte sich in einen der Sessel.

Er war dem Ziel wieder einen Schritt näher gekommen, wenn auch noch keine direkte Verbindung zu St.John-Smith offensichtlich wurde. Irgendetwas sagte ihm aber, dass das Ziel auf der anderen Seite des Atlantiks die richtige Richtung war. Immerhin wiesen alle Anzeichen auf Mexico-City.

In Gedanken ging Fox noch einmal alle Informationen durch, die er bislang hatte. Sein Ziel war William St.John-Smith, der Mann, mit dem er alles Schlechte in seinem Leben verband und den er vernichten wollte. Außer einer Telefonnummer, deren Anschluss nicht mehr existierte, gab es aber keinerlei Hinweise auf dessen derzeitigen Aufenthaltsort. Er hatte nur zwei Männer, zwischen denen eine Verbindung bestand, die er beide in den letzten Tagen umgebracht hatte, weil er vom European Secret Service damit beauftragt worden war. Der erste war Àlex Nogales, ein Spanier, der vor dem vierundzwanzigsten Dezember mit einer Yacht über das Mittelmeer nach Barcelona gekommen war und der als Fondsmanager für die Banco B gearbeitet hatte. Diese hatte ein Zweitbüro in Mexico-City und unterhielt geschäftliche Verbindungen zu einer internationalen Import-Export-Gesellschaft, die ihren Hauptsitz in den USA hatte und ebenfalls eine Zweigstelle in Mexico-City besaß. Der Verbindungsmann war Jack Nolte, ein Amerikaner, der eine direkte Verbindung zu St.John-Smith darstellte und Nogales unter dem Codenamen Marcy gespeichert hatte.

Alles, was er wusste nützte nichts, solange die Verbindungen keinen Sinn ergaben, und darüber konnte er bislang nur spekulieren.

Fox trank seinen Kaffee aus, warf den Pappbecher in einen Mülleimer, ging zu den Aufzügen und fuhr zurück in die Lobby. Die Frau, die ihn mit Sra. Espinosa bekannt gemacht hatte, kam geradewegs auf ihn zu.

-„Na, haben Sie Sr. Nogales sprechen können?“, fragte sie mit ihrem schönsten Lächeln.

-„Nein, er ist leider nicht da und es sieht so aus, als käme er heute auch nicht mehr.“

-„Das tut mir sehr leid. War die Angelegenheit denn sehr wichtig?“

-„Sagen wir, es gibt einen alternativen Weg.“

-„Gut. Es wäre doch eine Schande, wenn Ihnen dadurch ein Geschäft misslingt.“

-„Das wird es nicht. Auf Wiedersehen, Señorita.“

-„Hoffentlich.“

Aber dieses letzte Wort hörte Fox schon gar nicht mehr, weil er völlig in Gedanken bereits aus dem Gebäude getreten war und nach einem Taxi Ausschau hielt. Er musste schleunigst zum Flughafen. Einen Flug nach Mexico-City zu bekommen, würde vermutlich schwieriger werden als ihm lieb war, also durfte er keine Zeit verlieren.

Etwas war ihm mittlerweile wieder in den Sinn gekommen, das er bislang erfolgreich verdrängt hatte. Bei all den Verbindungen, die es zwischen den Personen zu berücksichtigen gab, die für ihn einen Schritt auf dem Weg zu St.John-Smith darstellten, hatte er eine Verbindung vergessen, die vermutlich nichts mit dem Netz zu tun hatte, das sich vor ihm aufspannte, die aber viel zu wichtig war, als als dass er sie auf Dauer außer Acht lassen konnte. Àlex Nogales war in der Stunde seines Todes mit einer Frau zusammen gewesen. Mit der einen Frau: Lavinia.

Mareen Schuhmacher lag auf dem Sofa ihrer Studentenwohnung und blätterte in einer Zeitung. Nach einer Weile warf sie das Blatt auf den kleinen Beistelltisch und widmete sich wieder ihrer aktuellen Lektüre. Im Zimmer herrschte eine angenehme Ruhe. Ab und zu drang leiser Verkehrslärm von der Straße herauf, ansonsten war nur das Geplätscher der Dusche zu vernehmen, unter der Lavinia seit geraumer Zeit stand. Mareen versuchte, tiefer in die Geschichte ihres Romans einzutauchen, Oscar Wildes Worte näher an sich heran zu lassen, aber es gelang ihr nicht wirklich. Kaum hatte sie mal eine Seite gelesen, musste sie sofort wieder an ihre beste Freundin denken. Resignierend legte sie das Bildnis des Dorian Gray zur Seite.

Es ging Lavinia mittlerweile wieder etwas besser, ein Umstand, der Mareen freute. Aber wirklich glücklich wirkte sie nicht, wie sollte sie auch? Zwar ließ sie sich im Gegensatz zu den ersten Tagen nach ihrer Ankunft nun von anderen Dingen ablenken, aber irgendwie kamen ihre Gedanken doch immer wieder zu den schrecklichen Ereignissen in Barcelona zurück. Meistens sagte sie gar nichts, aber Mareen konnte es in ihrem Blick sehen, wie sie unwillkürlich zuckte oder ihr Tränen in die Augen stiegen, die sie dann zu unterdrücken versuchte oder einfach wegwischte, als sei nichts gewesen. Sie hielt es für besser, ihrer besten Freundin die Freiheit zu gestatten, selbst zu wählen, wann sie reden wollte. Aber trotzdem wurde sie das Gefühl nicht los, dass sie etwas unternehmen musste. Reden hatte bei ihnen beiden immer geholfen. Es waren meist nicht einmal die Ratschläge oder Kommentare der Anderen gewesen, einfach, dass sie wussten, dass sie füreinander da waren, dass da jemand zuhörte. Ein Grund für ihre Freundschaft, die seit der Grundschule bestand und seitdem nie abgerissen war.

Lavinia kam plötzlich in das kleine Wohnzimmer gelaufen. Mareen fuhr herum, als sie sie bemerkte.

-„Mein Gott, hast du mich erschreckt! Ich dachte, du stehst noch unter der Dusche.“

-„Damit bin ich doch schon seit Stunden fertig.“ Lavinia lachte, was Mareen sofort ein Lächeln ins Gesicht zauberte. „Aber kannst du mir mal verraten, seit wann du so was hier liest?“

Mareen warf einen Blick auf das Magazin, das ihre beste Freundin in der Hand hielt: eine Ausgabe des Spiegel.

-„Ach das.“ Sie verdrehte die Augen. „Das lese ich doch gar nicht.“

-„Wie kommt das dann in deine Wohnung?“

-„Sagen wir einfach, es hat jemand mitgebracht.“

-„Soso, gibt es in Paris also deutsche Männer, die interessant genug sind, um sie mit nach Hause zu nehmen?“ Lavinia blickte ihre beste Freundin herausfordernd an.

-„Nein, gibt es nicht. Oder zumindest habe ich die noch nicht kennen gelernt. Aber offenbar meinen französische Studenten, sie könnten eine deutsche Frau damit beeindrucken. Ich glaube, es gibt bessere Geschenke.“

-„Aber sieh dir das an.“ Lavinia schlug eine Seite des Magazins auf. Es sah ihr gar nicht ähnlich, dass sie nicht weiter nachbohrte, was diesen Franzosen anging, den Mareen erwähnt hatte. Aber irgendwie war diese auch froh darum.

Lavinia deutete auf die fette Überschrift eines langen Artikels.

-„Das Abhören war erst der Anfang“, las Mareen. „Toll, und worum geht es da jetzt?“

-„Treadstone und Co. nicht länger ein Hollywood-Hirngespinst: Geheimdienste rufen Programme für gezielte Tötungen ins Leben. Und es geht noch weiter, das war ja nur der Titel. Eigentlich hätte mich das gar nicht sonderlich interessiert, aber dieses Bild hier“, sie deutete auf ein Foto, das einen Mann in dunkler Tarnkleidung und mit einer Waffe auf einen am Boden liegenden Menschen zielend, zeigte. „Das hat mich an Barcelona erinnert.“ Mareen bemerkte sofort, dass Lavinia bei diesen Worten unwillkürlich schluckte. Es dauerte einen Moment, bis sie weitersprach. „Ich bin mit dem Artikel noch längst nicht durch, der ist ja auch elend lang, aber richtig toll geschrieben.“

-„Willst du Colin jetzt etwa umbringen lassen?“ Mareen wusste nicht so recht, worauf ihre Freundin hinaus wollte.

-„Nein, natürlich nicht. Verstehst du denn nicht? Das hier könnte die Erklärung für alles sein, die Erklärung für Barcelona. Warte“, sie suchte eine Stelle im Text, „ah, hier:

Stellen Sie sich vor, Sie sitzen gemütlich mit Ihrem Freund beim Abendessen, und plötzlich hören Sie einen Luftzug und Ihr Freund bricht zusammen. Tot. Natürlich wollen Sie sich das nicht vorstellen und natürlich ist Ihr Freund kein international gesuchter Verbrecher und steht auch mit keinem in Kontakt. Aber wer weiß schon, nach welchen Kriterien ein Geheimdienst potenzielle Ziele aussucht? Wenn erst einmal die Möglichkeit besteht, eine Gefahr zu eliminieren, wird vermutlich nicht lange gefragt. Wer garantiert uns, dass Generäle, die Aufträge zum Abhören eines ganzen Staates in Auftrag geben, nicht auch auf Verdacht einen Mord in Auftrag geben, wenn sie die Möglichkeiten dazu haben?

Und so weiter. Du solltest dir den ganzen Artikel mal durchlesen.“

-„Und du findest jetzt, der ist so gut geschrieben? Ich fand das ein bisschen zu dramatisch.“

-„Lies dir einfach alles durch, aber mir geht es ja auch gar nicht um den ganzen politischen Kram – nimm nur diesen ersten Satz mit dem zusammen Essen und dem tot Zusammenbrechen des Freundes. Barcelona war doch so ähnlich. Wenn Colin jetzt den Auftrag hatte…“

Mareen überlegte einen Moment. Abgesehen davon, dass sie den Teil des Artikels, den sie jetzt kannte, für wenig glaubwürdig hielt, fiel ihr bei ihrer besten Freundin ein Enthusiasmus auf, der eindeutig übertrieben war. Sozialpädagogik war vielleicht das falsche Studienfach, um das aus psychologischer Sicht zu beurteilen, aber sie war sich ziemlich sicher, dass Lavinia in dem Artikel mehr sah, als es zu sehen gab und vor allem eine Verbindung herstellte, die es nicht gab. Bislang hatte Mareen vielmehr Zeit damit verbracht, zu überlegen, wie sie ihr helfen konnte und weniger, was in Barcelona wirklich passiert war und was die Ursache dafür war. Aber wenn sie überhaupt darüber nachdachte, so schien ihr eine Tat aus Eifersucht immer noch plausibler als die Geschichte, die sich Lavinia da gerade zusammenreimte.

-„Ich will dich ja nicht enttäuschen, Lavi, aber meinst du wirklich, dass das passt? Denk doch mal nach: Was da geschrieben steht, klingt nicht gerade realistisch…“

-„Aber es steht doch im Spiegel“, unterbrach Lavinia sie, „nicht in irgendeinem blöden Boulevardblatt.“

-„Okay, da hast du vielleicht Recht. Ich weiß es auch nicht, ich kann dir nicht sagen, was da passiert ist. Ich war nicht dabei, und selbst wenn, hätte ich vermutlich keine Ahnung. Aber nach dem, was du in Barcelona durchgemacht hast, halte ich es für völlig normal, dass du eine Erklärung suchst und dabei auch einiges übersiehst.“

Lavinia warf das Magazin zur Seite, Tränen kullerten erneut über ihre Wangen.

-„Ich glaube, du hast Recht“, schluchzte sie. „Ich will einfach, dass es einen Grund dafür gibt. Nur irgendeinen…“

-„Den gibt es sicher auch.“ Mareen umarmte ihre beste Freundin. Hatte sie gerade das Richtige getan?

-„Aber was soll der Grund gewesen sein?“

-„Keine Ahnung, ich weiß es nicht.“

-„Meinst du, er war einfach eifersüchtig? Aber dann so kaltblütig?“ Sie schluchzte noch lauter.

-„Ich weiß es einfach nicht, Lavi, tut mir leid.“

-„Zumindest hätte diese Geheimdienst-Geschichte doch sehr gut zu ihm gepasst, mit seinem ganzen James-Bond-Kram früher und so…“

-„Da hast du sicher Recht.“ Mareen musste schmunzeln.

Lavinia beruhigte sich ein wenig.

-„Danke. Danke, dass du immer für mich da bist“, flüsterte sie.

-„Ach, das ist doch selbstverständlich.“

-„Nein, das ist es sicher nicht.“

Lavinia löste sich aus Mareens Umarmung, wischte sich die Tränen von den Wangen und lächelte. Einen Moment verharrten sie so und lächelten sich an, dann setzten sie sich auf das Sofa.

-„Es tut mir leid, wenn ich mit solchen blöden Ideen ankomme, an denen wahrscheinlich nichts dran ist. Aber ich muss einfach irgendwas tun und ich will mich nicht nur ablenken. Bevor ich nicht weiß, warum, kann ich mich auf nichts mehr richtig konzentrieren… Das mit Àlex war einfach alles so außergewöhnlich. Schon wie wir uns kennen gelernt haben, die romantischen Abendessen, unsere erste Nacht…“

-„Meinst du, der Autor dieses Artikels weiß wirklich, wovon er spricht?“

-„Ja, ich denke schon. Wie gesagt: Ich habe den Artikel noch nicht komplett gelesen, aber auf mich wirkt das alles sehr gut recherchiert. Warum fragst du? Übrigens, der Autor ist gar nicht so viel älter als wir. Ich meine in der Beschreibung hätte gestanden, dass er achtundzwanzig ist.

Mareen war diese Idee einfach so gekommen. Sie wusste auch nicht, ob sie jetzt das Richtige tat, aber es schien ihr im Moment so zu sein.

-„Dann setz dich mit ihm in Verbindung.“

-„Was?“

-„Ja, setz dich mit dem Autor in Verbindung. Wenn auch nur irgendeine entfernte Möglichkeit besteht, dass du mit deiner Idee Recht hast, dass Colin wirklich etwas mit diesem Programm zu tun hat, dann wird dieser Journalist dir vielleicht helfen können. Und immerhin tust du dann etwas.“

-„Meinst du echt, das sollte ich tun?“

-„Es ist doch zumindest eine Möglichkeit.“

-„Wie soll ich an ihn denn rankommen?“

-„Wie heißt er noch mal?“

-„Moment.“ Lavinia hob das Magazin vom Boden auf und blätterte zu der Seite mit der Reportage. „Hier steht es: Mathis Lehmann, 28, seit etwas mehr als einem halben Jahr beim Spiegel, Experte für sicherheits- und wirtschaftspolitische Themenfelder.“

-„Na also. Du hast seinen Namen und weißt, wo er arbeitet. Wenn du seine Kontaktdaten nicht direkt im Internet findest, kannst du immer noch beim Spiegel anrufen und so versuchen, ihn zu kontaktieren.“

Lavinia nahm ihr Smartphone vom Tisch.

-„Wenn ich dich nicht hätte, Mareen…“

Mathis Lehmann trat aus seiner Wohnung am Sandtorkai in der Hafencity von Hamburg. Er warf einen kurzen Blick nach links und erkannte seine Bewacher. Unwillkürlich musste er lächeln. Seit beinahe einem halben Jahr wurde er nun schon beschattet und es war nicht schwierig gewesen, die Männer auszumachen, die mit dieser Aufgabe offenbar ihren Lebensunterhalt verdienten. Vielleicht wurde er auch bereits länger überwacht, aber er vermutete, dass diese besondere Aufmerksamkeit nicht der Tatsache zu verdanken war, dass er nun seit etwas über einem halben Jahr für das renommierte Spiegel-Magazin arbeitete, sondern vielmehr seinem ersten großen Artikel über die europäische Geheimdienstwelt.

Natürlich war er beunruhigt gewesen, als ihm die Beschatter das erste Mal aufgefallen waren. Er konnte nicht wissen, was genau sie für einen Auftrag hatten und auch nicht, wer sie schickte. Offensichtlich stellten sie allerdings keine größere Gefahr für ihn dar. In den nun fast sechs Monaten hatten sie sich ihm nie auf weniger als fünfzehn Meter genähert und in seiner unmittelbaren Umgebung waren in diesem Zeitraum auch nie Schüsse gefallen oder andere Waffen benutzt worden – soweit er es mitbekommen hatte. Vielleicht lag das zum Teil auch an seinem persönlichen Bewacher, den der Verlag ihm zur Verfügung gestellt hatte. Er wirkte deutlich unauffälliger und war selten so direkt auszumachen wie die Männer, die seiner Vermutung nach von einem europäischen Geheimdienst auf ihn angesetzt worden waren. Trotzdem wusste Lehmann immer, dass er da war. Ein dezentes Nicken, wenn er aus dem Haus kam oder ein Lächeln in der Menge waren meist die einzigen Anzeichen für die Anwesenheit seines persönlichen Leibwächters, der des Öfteren die Gestalt wechselte und sogar einmal für mehrere Tage eine Frau gewesen war. Sein Verlagsleiter hatte offenbar eine kompetente Sicherheitsfirma damit beauftragt, ihn zu beschützen.

Das Gespräch mit ihm war Lehmann anfangs unangenehm gewesen. Vor allem, weil er keine Ahnung hatte, wie sein Chef reagieren würde. Natürlich hatte er zuallererst mit seinem direkten Vorgesetzten, dem Chefredakteur in seiner Abteilung gesprochen, aber der hatte ihn sofort nach oben weitergeschickt. Statt, wie er kurzzeitig befürchtet hatte, beurlaubt zu werden, machte man ihm das Angebot des privaten Beschützers. Was er dankend annahm. Seit der Spiegel-Affäre sorgte man sich offenbar besonders um das Wohlergehen der eigenen Redakteure. Immerhin bewies das Interesse der Geheimdienste – wenn denn seine Vermutung zutraf – dass er mit seinem Artikel genau ins Schwarze getroffen hatte. Solange sich niemand in seine Recherchen einmischte, sollte ihm diese Dauer-Überwachung egal sein.

Trotzdem bemerkte er in den letzten Tagen eine verstärkte Aktivität der Männer, die ihn beschatteten. Wenn sie wirklich vom European Secret Service kamen, war das auch nicht weiter verwunderlich. Sein Artikel in der letzten Ausgabe hatte großes Aufsehen erregt. Immerhin war es das erste Mal, dass er konkrete Anschuldigungen erhob, für die er sich zwar abgesichert hatte, aber dennoch mit einigen Konsequenzen rechnen musste. Innerhalb der Redaktion waren nicht alle auf seiner Seite gewesen, aber die Verlagsleitung schätzte seine Arbeit außerordentlich und so hatte er die Reportage über das Killer-Programm veröffentlichen dürfen. Wenn auch mit einigen Auflagen, was die Formulierungen und persönlichen Schlussfolgerungen anging.

Mit seinem persönlichen Leibwächter und – wenn er richtig gezählt hatte – drei Agenten aus dem Überwachungs-Team im Schlepp schlenderte Mathis Lehmann langsam den Sandtorkai entlang, der nach einer Weile in den Brooktorkai übergeht. Von seiner Wohnung bis zum Verlagshaus der Spiegel-Gruppe waren es nur rund fünfhundert Meter. Die Luft war kalt, aber die Sonne strahlte vom Himmel und so hatte er beschlossen, den kurzen Weg zur Ericusspitze zu Fuß zurückzulegen.

Als er wenig später die Empfangshalle des Verlagshauses betrat, hatten sich bereits einige Wolken vor die Sonne geschoben. Das Gebäude war erst vor drei Jahren bezogen worden und hatte noch den Glanz des Neuen an sich. Durch die einem Atriumhaus ähnelnde Architektur mit etlichen Verbindungsbrücken im Inneren hatte man eine kommunikative Atmosphäre schaffen wollen, was, soweit Lehmann das beurteilen konnte, auch durchaus gelungen war. Dass das Gebäude damit architektonisch auch sehr stark dem Hauptquartier genau jenes Geheimdienstes ähnelte, über den Lehmann seine Reportagen verfasste, konnte er zum jetzigen Zeitpunkt nicht wissen.

Er schritt am Empfang vorbei und warf der jungen Frau hinter dem Tresen ein Lächeln zu. Auch heute wurde er das Gefühl nicht los, dass das von ihr erwiderte Lächeln nie das Strahlen erreichte, das er ihr schenkte. Lehmann trat in den Aufzug und betätigte die Etagentaste. Während er noch über die junge Empfangsdame und ihr Lächeln nachsann, ertönte ein Pling und der Aufzug kam zum Stehen. Auf dem Flur wandte er sich nach rechts und erreichte bald sein Büro im neunten Stock. Er öffnete die Tür und warf sein Jackett auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch. Für einen kurzen Moment genoss er den Ausblick, der über den Ericusgraben und die Baulandschaft der Hafencity bis zur Elbe und dem dahinterliegenden Containerhafen reichte. Zumindest hier an seinem Arbeitsplatz hatte er Ruhe vor seinen Bewachern.

Ein Klopfen an der Tür und die Stimme eines Kollegen rissen ihn aus seinen Gedanken. Ohne seine Antwort abzuwarten trat der junge Mann in Lehmanns Büro.

-„Guten Morgen Herr Schulte“, begrüßte Lehmann ihn amüsiert.

-„Guten Morgen Mathis. Ich soll dir ausrichten, dass vorhin jemand für dich angerufen hat. Eine junge Frau, sehr angenehme Stimme. Hat von einem Handy aus angerufen. Ich hab die Nummer notiert und gesagt, du würdest dich bestimmt melden.“ Er reichte ihm einen beschriebenen Zettel.

-„Sind junge Frauen mit schöner Stimme hier nicht eher dein Fachgebiet?“

-„Klar.“ Der junge Mann grinste anzüglich.

-„Aber danke fürs Bescheid sagen“, rief ihm Lehmann hinterher, als der schon wieder das Büro verließ.

Lehmann setzte sich hinter seinen Schreibtisch und startete den Computer. Erst ausschlafen und dann als ersten Auftrag des Arbeitstages ein Gespräch mit einer netten jungen Frau – so konnte dieser Mittwoch doch weitergehen.

6

Mexico-City

Mathis Lehmann nahm den Hörer seines Telefons ab und wählte die Nummer, die sein Kollege ihm auf dem Zettel notiert hatte. Es dauerte eine ganze Weile, bis sich die Verbindung aufgebaut hatte, aber dann erklang ein Freizeichen und nach dem dritten wurde am anderen Ende der Leitung abgenommen.

-„Hallo?“ Lehmann musste unwillkürlich lächeln. Diese Stimme war wirklich angenehm.

-„Guten Tag, mein Name ist Lehmann. Ich arbeite für den Spiegel-Verlag in Hamburg. Wie ich hörte, haben Sie versucht, mich zu erreichen.“

-„Oh, Sie sind das?“ Er meinte eine gewisse Verunsicherung in ihrer Stimme zu hören. Offenbar hatte sie mit seinem Anruf nicht gerechnet. „Einen Moment, bitte.“

Am anderen Ende der Leitung stürzte Lavinia Lichtsteiner aufgeregt aus dem Gästezimmer in Mareens Wohnung und ins Wohnzimmer, wo Mareen sich unterdessen wieder ihrem Oscar-Wilde-Roman gewidmet hatte. „Er ist es!“, hauchte sie ihrer besten Freundin zu, die sofort das Buch zur Seite legte.

„So, da bin ich wieder. Tut mir leid, dass ich Sie habe warten lassen.“

-„Ach, das ist kein Problem. Wenn Sie mir jetzt noch sagen, wer Sie sind und warum Sie mich kontaktiert haben, ist alles in bester Ordnung.“

-„Oh, natürlich. Sorry. Ich bin Lavinia Lichtsteiner, was Ihnen jetzt vermutlich gar nichts sagt, aber das muss es ja auch nicht. Ich rufe an wegen Ihres Artikels in der letzten Ausgabe des Spiegels.“

Lehmann setzte sich aufrecht in seinen Bürosessel. In gewisser Weise war er ein wenig enttäuscht. Es ging also um seine Arbeit. Aber was hatte er auch anderes erwarten können?

-„Ist Ihnen beim Lesen ein Fehler aufgefallen? Das tut mir dann schrecklich leid.“

-„Nein, im Gegenteil. Ich finde ihn klasse. Sie schreiben wirklich toll.“ Immer noch war die Aufregung aus ihrer Stimme zu entnehmen.

-„Worum geht es dann?“

-„Also, die Sache ist die: Ich kann das jetzt nur sehr schwer erklären. Im Grunde ist das auch gar nicht wirklich zu erklären. Aber in gewisser Weise sind Sie meine letzte Hoffnung.“

Lehmann musste lachen.

-„Ich bin Ihre letzte Hoffnung? Na, das hört man doch gerne.“

Auch vom anderen Ende der Leitung erklang ein unsicheres  Lachen.

-„ Könnten Sie mir denn helfen?“

-„Wenn ich schon Ihre letzte Hoffnung bin, würde ich Sie natürlich ungern enttäuschen. Aber damit ich Ihnen helfen kann, sollten Sie mir vielleicht erst einmal sagen, was Sie von mir erwarten.“

-„Das weiß ich ja selbst nicht so genau. Ich glaube, es würde mir schon weiterhelfen, wenn Sie bestätigen könnten, dass Ihr Artikel der Wahrheit entspricht.“

-„Also da kann ich Sie beruhigen: Wenn das eine ausgedachte Geschichte gewesen wäre, hätte ich sie in einem Roman verarbeitet und definitiv nicht in unserem Magazin drucken dürfen.“

-„Gibt es dieses Killer-Programm also mit Sicherheit?“

-„Natürlich kann ich Ihnen nicht jede Einzelheit nennen, immerhin bin ich Journalist und kein Angehöriger des genannten Geheimdienstes, aber Sie können mir glauben, dass jedes Detail in meinem Artikel genauestens recherchiert und über Quellen abgesichert ist. Lediglich die dramatische Beschreibung des Ganzen gibt der Geschichte vielleicht einen gewissen Touch von Fiktion. Das bezieht sich aber nur auf meine Kommentare und Beschreibungen, niemals auf die Fakten. Die stimmen definitiv.“

-„Und Sie meinen, da könnte jeder Mensch einfach so reinkommen? Auch wenn er vorher ein völlig friedlicher Junge war?“

-„Aha, es geht also um einen Jungen? Ist ihr Bruder verschwunden und Sie wollen jetzt wissen, ob er eine Anstellung bei diesem Geheimdienst angenommen haben könnte?“

-„Sie interpretieren aber eine ganze Menge in meine Fragen!“ Allmählich schien sich die Anruferin zu entspannen. Wie war noch gleich ihr Name? Lavinia, genau. Die schöne Lavinia aus Shakespeares Titus Andronicus. Lehmann schüttelte lächelnd den Kopf. Er las einfach zu viel.

-„Das ist ja in gewisser Weise auch meine Aufgabe.“

-„Okay, da haben Sie vielleicht Recht.“

-„ Wo sind Sie eigentlich gerade, wenn ich fragen darf?“

-„In Paris.“

-„Ein Auslandsgespräch demnach. Mein Chef wird mich umbringen!“ Lehmann lachte. „Nein, natürlich nicht. Aber dann wird das natürlich schwierig mit meinem Vorschlag.“

-„Welchem Vorschlag?“

-„Ich wollte Sie einladen, sich mit mir zu treffen. Dann hätten wir uns ausführlicher über das Programm aus meinem Artikel unterhalten können.“ Dass er vor allem wissen wollte, welches schöne Mädchen hinter dieser angenehmen Stimme steckte, verschwieg er dabei.

-„Nein, das ist überhaupt kein Problem. Wir können uns treffen.“

-„Ist das für Sie nicht ein bisschen zu aufwändig?“

-„Überhaupt nicht. Ich will unbedingt mehr darüber erfahren. Ich kann auf jeden Fall nach Hamburg kommen.“

-„Gut. Wann könnten Sie das denn einrichten?“

-„So schnell wie möglich. Ich habe noch keine Fahrkarte, aber mit dem Zug sollte ich es bis morgen schaffen. Wenn Sie denn auch Zeit für mich haben.“ Sie schien in ihrer Aufregung allmählich zu realisieren, was sie da gerade anberaumte. „Oh, es tut mir so leid, ich denke gar nicht daran, dass Sie auch noch andere Dinge zu erledigen haben, als sich mit mir zu treffen.“

-„Das macht doch nichts. Wenn Ihnen das Gespräch so wichtig ist, können wir das auf jeden Fall einrichten. Immerhin gehört das ja auch in gewisser Weise zu meiner Arbeit.“

-„Danke, Sie sind toll.“

-„Sagen Sie das nicht zu früh, ich weiß ja gar nicht, ob ich Ihnen wirklich weiterhelfen kann. Offenbar gibt es ja einen konkreten Grund für Ihr Interesse.“

-„Vielleicht.“

-„Ich habe noch einen anderen Vorschlag: Wie wäre es, wenn ich Ihnen für morgen früh einen Flug über unseren Verlag reservieren lassen würde? Sie müssten sich dann nicht durch den Schienendschungel kämpfen, denn ich vermute, im Thalys wird so schnell kein Platz zur Verfügung stehen.“

-„Das kann ich doch nicht annehmen.“

-„Doch, das können Sie. Morgen früh ab zehn von Orly – gehen Sie einfach zum Informationsschalter und fragen Sie nach dem nächsten Flug nach Hamburg. Ich reserviere den Platz auf Ihren Namen. Lavinia Lichtsteiner, richtig?“

-„Richtig.“

-„Dann bis morgen, Lavinia Lichtsteiner.“

Noch bevor sie protestieren konnte, hatte Lehmann aufgelegt. Er wusste zwar noch nicht so richtig, wie er das mit dem Flugticket seinem Chef erklären sollte, aber irgendwie würde es schon funktionieren. Wie er schon Lavinia gegenüber gesagt hatte: Immerhin ging es ja in gewisser Weise um seine Arbeit. Wenn auch nur ansatzweise.

Die Boeing 787 vom Typ Dreamliner wurde schon auf dem Rollfeld bereit gestellt, als Colin Fox am Nachmittag den Madrider Flughafen erreichte. Bei sich trug er nur den einen Koffer, den er seit seiner Ankunft in Spanien dabei hatte, mit einem Spezialfach für seine Walther PPQ, das ein Entdecken durch die Metalldetektoren verhinderte. Ihm war allerdings nur ein einziges letztes Magazin geblieben. Vielleicht gab es in Mexico-City ja die Möglichkeit, seinen Vorrat etwas aufzustocken.

Er wandte sich zum Ticketschalter in der Verteilerhalle. Noch von Barcelona aus hatte er ein sündhaft teures Ticket für den letzten Direktflug des Tages mit Aeromexico gebucht. Nach Einrechnung der Zeitverschiebung würde er gegen neun Uhr Ortszeit in der lateinamerikanischen Metropole ankommen. Beinahe ein halber Tag nur im Flieger. Schon jetzt bemerkte er ein leichtes Unwohlsein. Aber anders ging es nicht und er durfte keine Zeit verlieren.

Die Frau hinter dem Schalter händigte ihm sein Ticket aus und wies ihn darauf hin, dass er nur noch wenige Minuten für den Check-In hatte. Trotzdem ließ er sich Zeit, zur Passkontrolle zu gehen. In Gedanken plante er bereits seine nächsten Schritte auf der anderen Seite des Atlantiks. Viele Anhaltspunkte hatte er nach wie vor nicht, aber ein Abstecher zur dortigen Filiale der Banco B und dem Büro von Àlex Nogales konnte weitere aufschlussreiche Informationen ergeben. Hoffte er zumindest. Ansonsten blieb ihm nur die Suche nach der Niederlassung der US-amerikanischen Handelsgesellschaft für die Jack Nolte, der Mann aus dem Ritz, gearbeitet hatte. Vielleicht musste er sogar auf den einen oder anderen Zufall hoffen, aber in den nächsten zwölf Stunden würde er ohnehin noch genug Zeit haben, einen Plan für die nächsten Schritte auszuarbeiten.

Constantin Fröhlich war immer noch in heller Aufregung, als er den kleinen Konferenzraum des ESS-Headquarters in Konstanz betrat, in dem Ronald Freud bereits auf ihn wartete. Der Leiter des European Secret Service hielt inne, bis Fröhlich sich gesetzt hatte und blickte erst dann von seinen Unterlagen auf. Fröhlich erwartete eine Ansprache, aber Freud starrte ihn einfach nur an. Nach nicht einmal einer vollen Minute hielt er es nicht mehr aus.

-„Gibt es was Neues? Haben wir endlich Anhaltspunkte? Kriegen wir die Sache in den Griff?“ Er wirkte beinahe panisch.

Freud lächelte trocken.

-„Natürlich bekommen wir die Sache in den Griff, bleiben Sie ganz ruhig.“ Das Lächeln verschwand. „Aber wir haben eine Reihe von Problemen, das lässt sich nicht leugnen. Da wäre zum einen die Tatsache, dass wir nicht schnell genug waren, was die Ermittlung des Lecks in diesem Laden angeht. Vor einem halben Jahr sprachen wir darüber, einen internen Ermittler einzusetzen und auf Ihren Vorschlag hin, habe ich einen Mann aus Ihrer Abteilung gewählt. Das Ergebnis ist durchweg enttäuschend. Nicht nur, dass Ihr Mann nichts und niemanden fand, nein, wir haben es nun mit dem schlimmsten anzunehmenden Fall zu tun: Es sind weitere Informationen nach außen gesickert und über die Medien veröffentlicht worden. Ihr Programm ist nicht länger geheim. Sie stehen gegenwärtig unter Beobachtung. Unser einziges Glück ist, dass niemand konkrete Informationen hat. Offenbar kommt der Maulwurf also wirklich nicht aus Ihrer Abteilung. Eine Tatsache, die Sie aber keineswegs beruhigen sollte.“

-„Das tut sie auch nicht.“ Fröhlich hatte sich immer noch nicht entspannt.

-„Gut. Aber bevor wir weiter über diese Sache sprechen, haben Sie ja offenbar auch noch etwas auf dem Herzen. Ich hoffe, dabei handelt es sich wenigstens um gute Nachrichten.“

Fröhlich schloss für einen Moment die Augen und amtete tief durch. Diese Situation gefiel ihm nicht und er fürchtete sich vor den Konsequenzen. Freud war für harte Entscheidungen bekannt.

-„Es gibt da noch ein weiteres Problem mit dem Death Panel.“

-„Wie bitte?“

-„Es gibt noch ein weiteres Problem.“

-„Ja, das habe ich schon verstanden. Ich will wissen, worum es sich handelt, verdammt noch mal!“

-„Es könnte sein, dass wir einen Agenten verloren haben.“

-„Sind Sie sich sicher? Was genau ist passiert?“

-„Der Mann hatte zwei Aufträge, den ersten hat er zur vollsten Zufriedenheit erledigt. Daraufhin bekam er einen zweiten, der direkt an seinem Aufenthaltsort ausgeführt werden sollte. Wie mir einer unserer Verbindungsleute mitteilte, ist auch dieser Auftrag ausgeführt worden, zwar mit einigen Komplikationen, aber unser Mann ist nicht gefasst worden.“

-„Was ist dann bitte das Problem? Dass nicht jeder Auftrag ohne Komplikationen läuft, dürfte Ihnen doch klar gewesen sein.“

-„Ja, natürlich. Aber unser Mann hat sich nach dem Auftrag nicht gemeldet. Er hat die Ausführung nicht bestätigt und er ist seitdem auch nicht mehr zu erreichen.“

-„Wie lange ist das her?“

-„Bereits über sechsunddreißig Stunden.“

-„Meinen Sie, es besteht schon großer Anlass zur Sorge?“

-„Wenn nicht, wäre ich nicht deshalb zu Ihnen gekommen. Wir können noch weitere achtundvierzig Stunden abwarten, aber da unser Mann in diesem Zeitraum für seine regelmäßige Untersuchung eingetragen war, müssen wir uns auf das Schlimmste vorbereiten.“

Freud atmete deutlich hörbar aus. Er strich sich mit der faltigen Hand über die Stirn.

-„Wer ist es?“

-„Colin Fox.“

Es dauerte einen Moment bis Freud diese Information verarbeitet hatte. Dann nahm er seine Brille ab und begann sie zu putzen.

-„Das hat uns gerade noch gefehlt.“ Fröhlich schwieg. Es gab keine geeignete Antwort darauf. „Gehen Sie davon aus, dass er außer Kontrolle ist?“

-„Das kann ich Ihnen nicht sagen. Er sollte im Verlauf des morgigen Tages die neuen Substanzen bekommen, aber da wir bei den letzten beiden Untersuchungen eine so hohe Dosis angesetzt haben, mussten die Ärzte die Abstände zwischen den Behandlungen vergrößern. Wenn er sich die Substanzen nicht selbständig als Tabletten oder per Spritze verabreicht, könnte die Wirkung bereits stark nachgelassen haben.“

-„Er ist also wieder bei vollem Bewusstsein?“

-„Wenn Sie es so nennen wollen – medizinisch gesehen war er das ohnehin die ganze Zeit. Aber jetzt kommt die psychische Seite hinzu.“

Freud überlegte einen Moment.

-„Uns darf die Sache jetzt nicht außer Kontrolle geraten. Wir warten bis morgen ab, ob er sich nicht doch noch meldet oder sogar bei Ihnen erscheint, aber Sie sollten einen Mann bereit halten, den wir notfalls auf ihn ansetzen können. Alles klar?“

-„Alles klar!“

-„Gut. Zurück zu der Sache mit dem Leck. Ich schlage vor, wir nehmen uns jeden einzelnen hier im Service selbst vor. Überprüfen jeden Angestellten auf Herz und Nieren. Wenn auch nur eine kleine Ungereimtheit zu finden ist, knöpfen wir uns denjenigen vor. Ich habe bereits die Überwachung des Reporters verstärkt. Aber aus naheliegenden Gründen können wir an dieser Front natürlich nichts unternehmen.“

-„Natürlich.“

-„Also beginnen wir mit unserer Suche. Ich habe noch zwei wichtige Termine, aber wenn wir morgen die Sache mit Colin Fox geklärt haben, sollten wir anfangen können.“

Fröhlich nickte.

-„Wie Sie wünschen.“

-„Ich schlage vor, wir arbeiten uns von oben nach unten durch. Das hieße wir beginnen mit den Opal-Namensträgern. Die heimliche Führung in diesem Laden.“

Als der Flieger zur Landung ansetzte war es bereits dunkel. Fox warf einen Blick aus dem Fenster. Unter ihnen funkelte das Lichtermeer von Mexico-City. Sein iPhone zeigte kurz nach neun Uhr Ortszeit. Den Besuch der hiesigen Filiale der Banco B würde er auf morgen verschieben müssen. Aber diese Tatsache war ihm bereits vor Flugantritt klar gewesen. Was ihn aktuell mehr beschäftigte, war die Tatsache, dass er einen Haufen Geld bei sich trug, den er zumindest sicher bis zu einem Hotel bringen musste. Für die zahlreichen Aufträge im Namen des European Secret Service hatte man ihm Anfang des Jahres ein spezielles Konto zugewiesen, über das er beliebig verfügen konnte. Wenn er sich richtig erinnerte, war die Einweisung zu diesem Konto der erste und bislang einzige Moment gewesen, in dem er den Leiter der speziellen Abteilung, zu der er seit einem Jahr gehörte, zu Gesicht bekommen hatte. Noch immer konnte er sich nicht an den Grund und die Umstände erinnern, die zu dieser Anstellung geführt hatten. Der Gedanke quälte ihn. Fehlende Informationen waren ihm schon immer ein Ärgernis gewesen. Das sagte ihm zumindest der Teil seiner Erinnerungen, der funktionierte.

Die Sache mit dem Geld konnte sich noch als größeres Problem erweisen. Eben weil er so frei über das Konto des ESS verfügen konnte, war er sich sicher, dass seine Vorgesetzten eine Möglichkeit hatten, die Kontobewegungen zu verfolgen und er wollte unter allen Umständen verhindern, dass man ihm so auf die Schliche kam. Die SIM-Karte seines iPhones hatte er in Barcelona aus dem Handy genommen und so war die einzige Verbindung zu ihm, die für den ESS existierte, die Bezahlung des Flugtickets. Er musste also damit rechnen, dass zumindest seine Reise nach Mexico-City bemerkt werden würde. Um aber jeden weiteren Hinweis auf seinen Aufenthaltsort zu vermeiden hatte er in Madrid eine große Menge Bargeld von seinem ESS-Konto abgehoben. Damit würde er hoffentlich eine Weile auskommen. Er durfte nur kein Risiko eingehen. Bei Überfällen in der Stadt war schon so manches Vermögen abhanden gekommen.

Aus diesem Grund hielt er sich am Flughafen nicht länger auf und beschloss, ein Taxi statt der Metro in die Innenstadt zu nehmen. Fox wählte ein für Mexico-City typisches grünes VW-Käfer-Taxi mit einem A in der Kennung, das ihm verriet, dass der Fahrer eine Lizenz hatte. Eine Fahrt mit unlizenzierten Taxis konnte böse Folgen haben. Auch dabei war die Wahrscheinlichkeit eines Überfalls groß.

Die Fahrt ins Stadtzentrum dauerte keine zwanzig Minuten. Der Fahrer empfahl das Le Meridien, und Fox zeigte sich einverstanden, als sie vor dem Hauptportal vorfuhren. Er zahlte ein großzügiges Trinkgeld und betrat die Lobby des Hotels. Es bereitete ihm keine größeren Schwierigkeiten, das Zimmer für eine ganze Woche im Voraus zu bezahlen und so konnte er schnell alle Formalitäten erledigen und sich auf sein Zimmer begeben. Wenn es die Situation erfordern sollte, wollte er flexibel sein und Mexico-City schnellstmöglich verlassen können.

Nachdem er sich in seinem Zimmer eingerichtet und die größte Menge des Bargelds in einem Safe verstaut hatte, verließ er das Hotel für einen ersten Streifzug durch die Metropole. Es konnte nie schaden, sich ein Bild der aktuellen Situation einer Stadt zu machen. Schon gar nicht, wenn man sich auf einige gefährliche Momente einstellen musste.

Sein Hotel lag an der Paseo de la Reforma, einer der Hauptschlagadern der Stadt, was sich auch zu dieser späten Tageszeit deutlich bemerkbar machte. Der Verkehr war für halb elf am Abend ziemlich dicht und auf den Bürgersteigen tummelten sich viele Menschen, die zum Teil bereits ziemlich angetrunken wirkten. Fox wandte sich nach links und bog in eine größere Nebenstraße ein, die ihn in Richtung historisches Stadtzentrum führen sollte. Schon nach wenigen hundert Metern wurde die schachbrettartige Struktur der Straßen in Mexico-City deutlich. Nur die breiteren Boulevards nach europäischem Vorbild boten Anhaltspunkte, um den aktuellen Standort im Straßennetz zu lokalisieren. Als er am Ende einer Querstraße die barocke Kathedrale der Stadt erkannte, wandte er sich nach links und hielt auf das eindrucksvolle Gebäude aus rötlichem Vulkanstein zu. Durch die künstliche Beleuchtung wirkte der Sakralbau beinahe noch eindrucksvoller als am Tag. Zwischen den Gebäuden der Stadtregierung hindurch schritt er auf den Zócalo. Im Vergleich zum belebten Boulevard vor seinem Hotel wirkte der Platz der Verfassung beinahe wie ausgestorben. Fox hatte gehofft, nach seinem bereits mehr als zwanzigminütigen Fußmarsch eine Bar oder ein Restaurant zu finden, aber außer dem Nationalpalast zu seiner Rechten und der Kathedrale direkt vor ihm gab es hier nur die Gebäude der Stadtregierung. Also schlenderte er weiter über den Platz. Die große Landesflagge inmitten des Platzes wehte majestätisch im leichten Abendwind. Fox blickte sich noch einmal um. Eindrucksvoll war dieser Platz allemal.

Während er an der großen Kathedrale vorüber schritt, erinnerte er sich daran, gelesen zu haben, dass auch der Sakralbau, wie viele andere Gebäude der Stadt, langsam im sumpfigen Boden verschwindet. Er schüttelte den Kopf. Eigentlich schade drum.

Sein Weg führte ihn weiter nach Norden, in das Marktviertel Tepito. Weil er auch nach weiteren zwanzig Minuten keine einladende Gastronomie gefunden hatte, beschloss er, mit der Metro zurück zum Hotel zu fahren und dort einen Nachtimbiss einzunehmen. Sein Problem war nur, die nächste U-Bahn-Station zu finden. In dem Gewirr der Straßen hatte er mittlerweile Schwierigkeiten, die Orientierung zu behalten. Er wusste zwar, woher er gekommen war und auch in welcher Richtung die Paseo de la Reforma lag, aber in seiner Erinnerung musste sich hier in der Nähe eine Station befinden, die er bislang nicht gefunden hatte.

Nachdenklich bog er in eine kleine Gasse ein. Wenn er das Straßengewirr richtig im Kopf hatte, musste er in dieser Richtung auf eine andere Straße kommen, die ihn zur Metro-Station führte. Die Atmosphäre in dieser engen Gasse war bedrückend. Nur ganz leise vernahm er die Stadtgeräusche, die weit entfernt schienen, obwohl nicht einmal zweihundert Meter weiter eine der Hauptstraßen der Stadt verlief. Einige schwache Lampen erhellten die Gasse, aber auch so konnte Fox lediglich die Umrisse der Gebäude erkennen. Ein muffiger Geruch stieg ihm in die Nase. Dies war kein Ort, wo man sich gerne aufhielt. Ein lautes Scheppern in seinem Rücken ließ ihn augenblicklich herumfahren. Er glaubte eine umgestürzte Mülltonne zu erkennen. Konzentriert suchte er die Gasse ab. An den Häuserfassaden waren keine Bewegungen zu erkennen. Nachdem er einen Moment völlig reglos die Szenerie hinter sich betrachtet hatte, sprang eine Katze aus einer Nische, in deren Nähe auch die umgestürzte Mülltonne lag. Fox entspannte sich wieder. Langsam ging er weiter. Seine Schritte hallten durch die Gasse. Niemand kam ihm entgegen, niemand zeigte sich. Mexico-City schien hier wie ausgestorben. Aber Fox wusste, dass dem nicht so war. Als er glaubte, das Ende der Gasse zu erkennen, beschleunigte er seine Schritte. Rechts abbiegen, dann sofort wieder links – dort vermutete er sein Ziel.

Kurz bevor er die Nebenstraße erreichte, die das Ende der Gasse bildete, hörte er plötzlich einen erstickten Schrei. Fox runzelte die Stirn und beschleunigte nochmals seinen Schritt. Hinter der Häuserecke blieb er stehen. In Richtung Norden erkannte er von seinem Standort aus die Leuchtreklame eines billigen Hotels. Vorsichtig drehte er den Kopf und lugte in die Richtung, in die er weitergehen wollte. Aus dem Augenwinkel erkannte er zwei Gestalten, die in einem Hauseingang verschwanden. Wieder ertönte ein Schrei, diesmal unterdrückt. Dann war es plötzlich wieder still.

Fox wartete einen Augenblick und ging dann langsam weiter die Straße hinunter, wie er es geplant hatte. Etwa dreihundert Meter vor sich erkannte er bereits die Straße, an der die Metro-Station lag. Zu seiner Rechten vernahm er ein Poltern, dann ein Wimmern. Er ging gerade an dem Hauseingang vorüber, in dem vor wenigen Augenblicken die zwei Menschen verschwunden waren. Fox blieb erneut stehen und wartete. Das Wimmern verklang und kehrte dann in Form eines weiteren unterdrückten Schreis zurück. Er überlegte einen Augenblick, dann nahm er die Walther aus seinem Schulterhalfter und entsicherte sie. Vorsichtig drückte er die Klinke der Tür hinunter. Sie ließ sich problemlos öffnen. Vor ihm erstreckte sich ein langer, enger Flur, von dem eine Treppe nach oben abging. Außerdem befand sich links hinten eine Tür, die über zwei nach unten führende Stufen zu erreichen war.

Lautlos bewegte er sich vorwärts, genau darauf achtend, die Hand mit der Waffe immer oben zu halten. Er fragte sich, wie er überhaupt auf die Idee gekommen war, hier hineinzugehen. Es gab keinen logischen Grund. Als er gerade die Waffe wegstecken und das Haus wieder verlassen wollte, erklang erneut ein gedämpfter Schrei. Das Geräusch kam eindeutig aus dem Raum hinter der Tür an der linken Seite. Fox atmete tief ein. Er ging die drei Schritte bis zu der Tür und warf sich mit voller Wucht dagegen. Die hölzerne Leichtbautür zersplitterte und er fand sich in einem abgedunkelten Zimmer wieder. Als er das Gleichgewicht wiedergefunden hatte, sah er sich um. Ein einzelner Lichtschein kam aus einem Raum, dessen Tür nur angelehnt war. Fox ging entschlossen darauf zu. Als er die Tür aufstieß, erkannte er einen muskulösen Mexikaner im Unterhemd, der sich über eine wild zappelnde Frau beugte, die offenbar keine Chance hatte, sich aus seiner Umklammerung zu lösen und der ein Stofftuch im Mund steckte. Ihre Kleider waren zerrissen, sie blutete aus einigen kleineren Verletzungen.

Als der Mexikaner erkannte, dass ein Eindringling in der Tür stand, ließ er einen Moment von ihr ab, achtete aber weiterhin darauf, dass sie sich zwischen seinen Beinen nicht bewegen konnte. Sie schluchzte laut auf.

Fox zielte auf den Mann, der ihm einen wütenden Blick zuwarf, aber offenbar so langsam realisierte, in was für einer Lage er sich befand. Einen Augenblick passierte gar nichts. Fox stand reglos da, die Waffe auf den Mexikaner gerichtet. Er hatte nach wie vor keine Ahnung, was er hier eigentlich tat. Dieser Mann hatte offenbar die Frau, die nun unter ihm lag, überfallen und war gerade dabei, sie hier zu vergewaltigen. Was hatte er damit zu tun? Noch vor wenigen Stunden hatte er sich vorgenommen, die gefährlichen Viertel der Stadt zu meiden, um nicht selbst Opfer eines Überfalls zu werden und jetzt mischte er sich in diese Sache, die ihn nichts anging und die auch für ihn gefährlich werden konnte.

Verschwinde, solange du noch kannst!

Aber das hier musste er jetzt zu Ende bringen. Er machte einen Schritt auf den Mexikaner zu, dessen Wut sich langsam in pure Angst wandelte. Er stieß pausenlos unverständliche Worte auf Spanisch aus und machte abwehrende Gesten. Das Stofftuch nahm er der Frau aus dem Mund, die daraufhin noch lauter zu schluchzen begann. Während der Mexikaner sich von ihr herunter wälzte, konnte Fox ihre nackten Brüste erkennen, die sie sofort umklammerte, als ihre Hände frei waren. In ihrem angsterfüllten Gesicht sammelten sich Tränen. Sie schien Europäerin zu sein, ihrem Aussehen nach zu urteilen. Durchaus hübsch, wie Fox bemerkte. Was hatte sie hier zu suchen gehabt?

Der Mann entfernte sich vom Bett und hob vorsichtig die Hände. Fox warf der Frau seine Jacke zu.

-„Ah, ahora tú la coges?”, fragte der Mexikaner mit einem hässlichen Grinsen.

Fox explodierte. Er wusste selbst nicht genau warum, aber er sprang auf den Mexikaner zu, packte ihn am Hals, zog ihn zum Bett und drehte ihn so, dass er die Frau ansehen musste. Dann setzte er die Pistole an und schoss. Der Mann sackte sofort zusammen. Die Frau sah ihn mit weit aufgerissenen Augen an. Neue Angst schien sich in ihr auszubreiten. Als Fox eine Bewegung machte, mit der er sie aufforderte zu gehen, sprang sie aus dem Bett, zog seine Jacke über und rannte aus der kleinen Wohnung.

Fox atmete tief ein und aus. Was hatte er hier gerade eigentlich getan? Langsam sah er sich im Zimmer um und verließ es dann wie in Trance. Erst auf der Straße steckte er die Waffe wieder in sein Schulterhalfter, das nun offen zu sehen war. Ohne darüber nachzudenken ging er zur Metro-Station, stieg in eine fast völlig leere Bahn, fuhr zwei Stationen, stieg dann um und an der Station nahe seinem Hotel wieder aus. Ein paar Passanten gingen an ihm vorüber und musterten ihn argwöhnisch. Im Hotel angekommen, hatte er Glück, dass der Portier gerade mit einem anderen Gast in eine Diskussion vertieft war und ihn so übersah. Fox stieg in den Aufzug, drückte die Taste für seine Etage, fuhr nach oben, stieg aus, ging zu seinem Hotelzimmer, schloss es auf und betrat es. Drinnen legte er sich sofort ins Bett und fiel in einen tiefen Schlaf.

7

Business

In dieser Nacht träumte er das erste Mal von der Nacht in Barcelona. Die Ereignisse mischten sich allerdings mit anderen Vorkommnissen. Es war immer der gleiche Ablauf. Er sah seine Opfer vor sich und wie er den Abzug der Waffe betätigte. Als wollten ihre Geister ihn verfolgen, starrten sie ihn an. Mit leeren Blicken. Fox schlief unruhig. Jedes weitere Opfer ließ ihn im Schlaf herumfahren, ließ ihn zusammenzucken. Als Lavinia ihn verzweifelt mit dem fragenden Blick des Warums ansah, wachte er auf.

Es war kurz nach neun und der Verkehrslärm vom Paseo de la Reforma drang gedämpft an sein Ohr. Völlig erschöpft drehte er sich in seinem Bett um. Er merkte, dass etwas gegen seine Brust drückte. Fox richtete sich auf. Als er erkannte, dass es die Waffe in seinem Schulterhalfter war, nahm er es ab. Seine Kleidung war nassgeschwitzt und klebte an seinem Körper. Während er begann, sich auszuziehen, dachte er an seine Träume der vergangenen Nacht. Bislang hatte ihn das alles nicht verfolgt. Bislang musste er nie an vergangene Aufträge denken, konnte alles irgendwie erfolgreich verdrängen. Warum kam das jetzt alles auf einmal? Waren es die Vorkommnisse des vergangenen Abends?

Er hatte eine Frau vor ihrem Peiniger gerettet. Aber er hatte auch wieder einen Mann getötet. Nicht in Notwehr, einfach so. Vor allem seine Kaltblütigkeit erschreckte ihn. Dass er sich nicht erklären konnte, warum er überhaupt in dieses Haus gegangen war, war eine Sache. Aber dass er nach dem hämischen Kommentar des Mexikaners so reagiert und ihn vor den Augen der Frau getötet hatte, war nicht mehr einfach so als eine übliche Reaktion abzutun. Dass er vor allem die Nacht in Barcelona in seinem Traum noch einmal so intensiv durchlebt hatte, war kein Wunder. Der vergangene Abend zeigte erstaunliche Parallelen. Nur der Blick der Frau war ein anderer gewesen…

In Paris war es kurz nach acht und die Sonne erschien gerade hinter den Häuserfassaden, als Lavinia Lichtsteiner und Mareen Schuhmacher am Frühstückstisch saßen und über die kommenden Stunden sprachen.

-„Und du kannst wirklich nicht mitkommen?“, fragte Lavinia enttäuscht.

-„Meinst du, du schaffst es nicht allein?“

-„Doch schon, aber ich hätte gerne meine beste Freundin dabei. Immerhin bist du bislang die einzige, der ich etwas erzählt habe und diese Sache ist vielleicht das größte Drama meines Lebens.“

-„Also wenn du reden willst, kannst du mich jederzeit anrufen, ich schalte mein Handy nicht aus. Und wenn du mich in Hamburg doch brauchst, dann versuche ich zu kommen. Aber du solltest das erstmal alleine versuchen. Okay?“

-„Okay.“

-„Hast du das Taxi bestellt?“

-„Ja, steht um neun unten vor der Tür. In einer Stunde sollte ich es ja bis Orly schaffen.“

Mareen lachte.

-„Sehr optimistisch.“

-„Meinst du, das wird knapp?“

-„Nein, das war nur Spaß. Eine Stunde sollte reichen.“

-„Puh, ich hab mir schon Sorgen gemacht.“

-„Immerhin fliegt man nicht jeden Tag auf Kosten eines großen Verlagshauses quer durch Europa.“

-„Hey, ich hab das Angebot nicht annehmen wollen. Herr Lehmann wollte es.“

-„Herr Lehmann? Ernsthaft?“ Mareen lachte erneut. „Du willst ihn so ansprechen?“

-„Hm, meinst du, das kommt blöd?“

-„Nein, keine Ahnung. Ich weiß ja nicht genau, was ihr so macht. Vielleicht ist er ja ein total heißer Typ, der dich heute Abend sofort zu einem romantischen Dinner einlädt und dich anschließend mit zu sich nach Hause nimmt.“ Sie zwinkerte Lavinia anzüglich zu.

-„Ach du bist doof! Ich flieg doch nicht nach Hamburg, um einen Mann zu daten. Das weißt du selbst ganz genau. Aber mir fällt gerade ein, dass ich noch gar kein Zimmer dort habe.“

-„Also doch bei ihm übernachten?“

-„Vorsicht Madame“, Lavinia drohte ihrer besten Freundin spielerisch mit dem Löffel, „Sie sollten es nicht übertreiben.“

-„Okay, okay, schon gut“, erwiderte diese amüsiert.

-„Ich werde mir wohl spontan ein Zimmer nehmen.“

-„Das dürfte ja eigentlich kein Problem sein. Aber was genau habt ihr Zwei eigentlich vor?“

-„Was Lehmann vor hat, weiß ich nicht. Ich will einfach nur mit ihm reden, damit er mir mehr über dieses Geheimdienst-Programm erzählt.“

-„Und was genau soll er dir erzählen?“

-„Das weiß ich ja selbst nicht genau. Irgendwie hoffe ich einfach, dass mich das weiterbringt.“

Schweigend saßen die beiden eine Weile so da und widmeten sich ihrem Frühstück. Mareen starrte nachdenklich auf ihren Teller. Hoffentlich hatte ihre beste Freundin Glück und bekam, was sie erhoffte. Noch machte nicht viel einen Sinn, aber allein die Tatsache, dass Lavi durch den Aufwand, den sie für diese Aktion betreiben musste, für einen Moment ihre Trauer vergaß, stimmte Mareen schon positiv. Natürlich hätte sie ihr gerne weiter zur Seite gestanden und sie nach Hamburg begleitet aber abgesehen von vielen wichtigen Terminen in den nächsten Tagen, hatte sie tief in ihrem Inneren auch das Gefühl, dass es für Lavinia besser war, wenn sie das allein durchzog.

-„Also hast du auch noch keine Idee, was du nach eurem Gespräch tun willst?“

-„Nein, überhaupt keine Idee. Das hängt ja auch ein bisschen davon ab, wie das Gespräch verläuft und ob sich etwas ergibt.“

-„Wenn du nach Hamburg erstmal wieder hierhin zurück möchtest, bist du immer willkommen.“

Lavinia lächelte.

-„Danke.“

-„Das ist doch selbstverständlich.“

-„Nein, ist es nicht. Es ist nicht selbstverständlich eine so tolle beste Freundin zu haben."

Sie schwiegen einen Moment, dann stand Lavinia auf.

-„So, ich werde mal packen. So viel Gepäck habe ich ja nicht.“

-„Ich räume in der Zwischenzeit den Tisch ab.“

-„Zum Flughafen kommst du gleich aber mit, oder?“

-„Ja, klar. Ich bin dabei.“

-„Sehr gut. Ich habe mich beim Ankommen ja schon beinahe verlaufen, dann ist es sicher besser, wenn mir jemand den Weg zeigen kann.“

-„Oh, das mit dem Verlaufen kann ich aber auch ganz gut.“

-„Ja, ich erinnere mich. Unser letzter gemeinsamer Urlaub…“

Sie lachten beide.

-„Das waren noch Zeiten.“

-„Stimmt. Müssten wir eigentlich unbedingt mal wiederholen.“

Mareen lächelte.

-„Ist schon toll, dass wir beide uns trotz der Entfernung und unseren neuen Lebensumständen nicht aus den Augen verloren haben.“

-„Das macht die besten Freundschaften doch aus.“ Auch Lavinia lächelte.

-„Stimmt, das tut es…“

Joachim Bergmann betrat das Büro von Orlando Gomez und schloss die Tür hinter sich. Im ESS-Hauptquartier herrschte derzeit eine bedrückende Atmosphäre. Niemand traute sich, auf den Fluren den üblichen Tratsch auszutauschen. Der Grund war allen nicht hundertprozentig klar, aber man ahnte, dass etwas nicht stimmte und jedes falsche Wort böse Folgen haben konnte.

-„Und, haben Sie etwas herausfinden können?“, fragte Bergmann, während er sich in einen Sessel setzte.

-„Das habe ich in der Tat.“ Gomez drehte den Bildschirm seines Computers so, dass sein Gegenüber ebenfalls darauf blicken konnte. „Dieser Mann hier ist Ihnen in den letzten Monaten sicherlich mal über den Weg gelaufen.“

-„Kann schon sein, bei der Vielzahl an Leuten hier im Service kann man ja nicht ständig den Überblick behalten.“

-„In jedem Fall ist er ein Mitarbeiter unseres Geheimdienstes. Wie es aussieht, arbeitet er für die neue Abteilung, die dieser Fröhlich seit einem Jahr nun unabhängig von allen anderen Verwaltungsstellen koordiniert.“

-„Ist ja erstmal noch kein Problem. Auch wenn die nicht mit in unserem HQ sitzen, dürfen ihre Leute ja trotzdem hier rumlaufen, oder nicht?“

Gomez blickte ihn scharf an.

-„Das dürfen sie bestimmt. Aber die Frage ist doch, warum dürfen wir nicht mal wissen, wo und was genau die machen? Das ist mein erstes Problem mit dieser Abteilung. Das zweite ist noch viel schwerwiegender. Unser Hauptaugenmerk liegt seit nun beinahe einem Jahr auf der Bekämpfung der latein- und südamerikanischen Drogenkartelle, die versuchen in Europa Fuß zu fassen. Genau das soll verhindert werden.“ Gomez tätigte ein paar Klicks und der Ausschnitt einer Weltkarte erschien auf dem Bildschirm. „Diese Karte zeigt, wo genau Operationen des ESS durchgeführt wurden, die dieses Projekt betreffen. Die gelben Punkte sind Stützpunkte der Kartelle oder Orte, an denen ihre Aktivitäten stattfinden. Geldübergaben, Drogenhandel, Waffenlieferungen, Spione, Kontaktleute und Überfälle, die zum Menschenhandel beigetragen haben. Wenn die Punkte rot sind, ist der Ort ausgeräuchert. Wie Sie sehen, sind bereits eine Vielzahl an roten Punkten zu erkennen, auch wenn die gelben Punkte noch in der Überzahl sind und wir vermutlich nicht alle Orte kennen. Was mich an dieser Karte aber stört, ist Folgendes: Wenn meine Abteilung – wie Sie wissen, eben jene Abteilung, die für direkte HUMINT-Operationen zuständig ist – einen Auftrag ausgeführt hat, steht in roter Schrift etwas neben den Punkten.“ Er deutete auf einige Orte auf der Karte, die gesondert markiert waren. Bergmann betrachtete sie eingehend. „Jetzt achten Sie mal auf die Beschriftung. Fällt Ihnen nicht auch auf, dass deutlich mehr Stellen erfolgreich bekämpft wurden, als meine Abteilung bearbeitet hat?“

-„Ja, das ist nicht von der Hand zu weisen.“

-„Eben. Ich frage mich, wie das sein kann. Meine Leute sind eindeutig unterbeschäftigt in der letzten Zeit.“

-„Vielleicht sind die Stellen ja auch von anderen Geheimdiensten bearbeitet worden.“

-„Das würde mich sehr wundern, zumal wir auch dann irgendwelche Protokolle darüber haben müssten. Immerhin ist der Kampf gegen die Kartelle ein gemeinsamer.“

-„Meinen Sie also, das hat mit der neuen Abteilung zu tun?“

-„Wäre doch möglich.“

-„Hm, solange wir keine Informationen über das DP haben, können wir auch schlecht etwas Genaueres darüber sagen. Aber ich stimme Ihnen zu, die Möglichkeit besteht durchaus.“

-„Ich mache mir allmählich Sorgen. Sie haben doch bestimmt diesen Artikel im Spiegel gelesen, oder?“ Gomez kramte in einer seiner Schreibtischschubladen.

-„Den über den ESS? Ja, das habe ich mitbekommen.“ Bergmann nahm die Zeitschrift entgegen, die Gomez ihm reichte.

-„Ich denke, an dem, was der Mann da schreibt, ist etwas dran. Und wenn dem wirklich so ist, sollten wir etwas dagegen unternehmen. Ich habe ja gleich nach der ersten Konferenz mit Freud gesagt, dass mir seine Linie nicht gefällt und daran hat sich bis heute nichts geändert.“

-„Wollen Sie sich wirklich mit ihm anlegen?“

-„Ich will, dass meine Abteilung wieder Aufträge bekommt und alles rund läuft. Unter Freud scheint das nicht möglich und ein großes Risiko ist seine Herangehensweise für den ESS ebenso.“ Sein Gesicht hatte einen entschlossenen Ausdruck angenommen. Bergmann fiel sofort der veränderte Blick seines Gegenübers auf.

-„Was ist denn eigentlich mit diesem Mann aus dem DP, den Sie vorhin erwähnten. Um ihn ging es doch ursprünglich bei unserer Besprechung.“

-„Wenn ich die Anzeichen richtig gedeutet habe, dann war er in den letzten Wochen für eine interne Ermittlung zuständig. Ich habe einmal mit ihm gesprochen und mich da schon gefragt, was er eigentlich von mir wollte, aber wenn man eins und eins zusammenzählt, macht das durchaus einen Sinn. Zumal ich in den nächsten Tagen einen Termin bei unserem Opal Alpha habe. Ich befürchte, das gehört ebenfalls zu der Überprüfung, die er hier durchführen will.“

-„Stimmt, mich hat er auch zu sich beordert. Ich habe mich schon gefragt, was er will. Sonst spricht er ja quasi gar nicht mit uns.“

-„Wir sollten also wirklich etwas unternehmen. Die Sache hier läuft mir ein bisschen zu sehr in eine falsche Richtung.“

Bergmann blickte an die Wand hinter Gomez, an der eine künstlerische Abwandlung der Europa-Flagge hing. Er überlegte einen Moment, dann wandte er sich wieder dem Leiter der Abteilung Omega zu.

-„Gut, ich denke, Sie haben nicht unrecht. Wir sollten etwas tun. Aber vorerst wäre es besser, wenn wir weitere Informationen sammeln. Wenn Freud uns überprüft, müssen wir das auch mit ihm tun. Aber wenn möglich, nicht alleine. Ich denke, Filip sieht die Sache ähnlich wie wir und Rene können wir sicherlich auch noch irgendwie einspannen.“

-„Reden Sie mit Filip. Ich versuche, Rene zu überzeugen. Die Sache wird bestimmt nicht ganz einfach, aber immerhin ist er auch von Anfang an dabei gewesen. Das sollte doch für ihn sprechen.“

-„So können wir es machen.“ Bergmann erhob sich und wandte sich zum gehen. „Wir sollten auf jeden Fall vorsichtig sein. Noch scheint uns Freud, was seine interne Ermittlung