Alfred Bekker

Der galaktische Faust: Science Fiction Abenteuer

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Über das Buch

Der Ertrinkende von Sao Neto

Im Gegensatz

Die Einrichtung

Er war wieder an die Oberfläche getaucht

Natürlich...

Impressum neobooks

Über das Buch

Fausto Cagliari ist auf der Suche nach absoluter Erkenntnis und gerät an den mephistotelischen Manager eines interstellaren Konzerns. Dieser überredet Fausto dazu, auf einem abgelegegen Wasserplaneten Teil eines gleichermaßen waghalsigen wie größenwahnsinnigen Experiments zu werden. Doch dessen Ausgang ist anders als erwartet und erweckt eine wahrhaft kosmische Macht zum Leben...

Alfred Bekker schreibt Fantasy, Bücher für junge Leser, Krimis und Historische Romane. Seine Bücher um “Das Reich der Elben” machten ihn einem großen Publikum bekannt. Als Science Fiction-Autor trug er zahlreiche Romane zu den Serien “Sternenfaust”, “Ren Dhark” und “Bad Earth” bei.

Der Ertrinkende von Sao Neto

Fausto Cagliari hatte einen Anfall gehabt, und wieder einmal wurde er von einer Welle der Depression heimgesucht, die mächtig genug war, seinen Geist vollständig zu lahmen.

Jene düstere, abgrundschwarze Welle war gekommen und hatte ihn mit sich fortgerissen; dorthin, wo es keinen festen Grund mehr gibt.

Und jetzt trieb er in der Schwärze und Düsternis seiner eigenen Gedanken dahin, bemerkte, wie Apathie und Resignation Platz griffen und eine Mischung aus Wut und Gleichgültigkeit sich in ihm ausbreitete.

Seine innere Verfassung war ihm einerseits unangenehm, aber andererseits gefiel er sich auf selbstquälerische Art und Weise auch wieder in ihr. Doch dies war nicht das einzige in der Person des Fausto Cagliari enthaltene Paradoxon.

Es gab in ihm mehr Widersprüche, Gegensätze und Ungereimtheiten, als ein normaler Mensch vertragen hätte - doch es hätte ja auch niemand behaupten mögen, daß Cagliari ein normaler Mensch genesen wäre. Möglicherweise war er als ein solcher geboren worden, aber jetzt war er zweifellos verschroben und ein wenig verrückt.

Längst hatte er begonnen, seinen Irrsinn selbst zu bemerken, aber er blieb unfähig, ihn zu ertragen, geschweige denn, ihm in irgendeiner Art und Weise entgegenzutreten.

In gewissem Sinne war Cagliari für diesen Irrsinn sogar selbst verantwortlich oder hatte doch zumindest seine Entstehung sehr begünstigt. Man hatte ihn eindringlich gewarnt, bevor er sich seinen siebten Kunstkörper gekauft und anschließend seine siebte Gehirntransplantation hatte vornehmen lassen; man hatte ihm zu erklären versucht (was ihm eigentlich auch so hätte bekannt sein müssen), daß nach einer so langen Lebensspanne unbedingt eine partielle Löschung des Gedächtnisses vorgenommen werden muß, da der Betreffende andernfalls förmlich in der Flut seiner Erinnerungen ertrinkt, was Realitätsverfall und Wahnsinn nach sich zieht.

Doch Cagliari hatte es nicht wahrhaben und sich nicht belehren lassen wollen.

In seinem langen Leben hatte er ein beträchtliches Wissen angehäuft, das er auf keinen Fall verlieren wollte. Dieses Wissen betrachtete er als seinen kostbarsten Besitz, den es unter allen Umständen zu behalten galt.

Aber jetzt sah Cagliari deutlich die Dämmerung, die sich wie graue Spinnweben über seinen Geist legte. Er hatte die Anfänge bereits vor mehr als einem Jahrhundert (damals noch in einem anderen Körper) bemerkt, sie aber einfach ignoriert.

Und tatsächlich war es ihm auch später immer wieder gelungen, die Tatsache seines zunehmenden Realitätsverfalls aus dem Bewußtsein zu drängen.

Jetzt war das unmöglich geworden.

Die Zeichen des Wahnsinns waren zu deutlich, um übersehen werden zu können.

Er fuhr sich mit der breiten, behaarten und irgendwie ungeschickt wirkenden Hand über die müden Augen, um sie vor der Grelle des diffusen Lichts zu schützen, das in dem großen, weißwandigen und luxuriös ausgestatten Raum, bedingt durch das einfallende Tageslicht, herrschte.

Alles schien umsonst gewesen zu sein.

Sieben Leben (sein erstes zählte er aus gewissen Gründen nicht mit) waren umsonst gelebt worden. Ihm offenbarte sich nun mehr und mehr die Aussichtslosigkeit, jenes Ziel zu erreichen, das Cagliari sich selbst gesteckt hatte.

Um seine Mundwinkel legte sich ein leicht zynischer Zug, während er die Hand weiterhin über den Augen ließ. Seine Suche hatte diese ganzen vielen Leben hindurch (mit Ausnahme des ersten, das er nicht in einem Kunstkörper verbracht hatte) dem Wesen der Realität gegolten. Es schien wie ein grausamer Witz, daß gerade derjenige, der sich so lange um das Erkennen der objektiven Wirklichkeit bemüht hatte, nun in absehbarer Zeit in geistiger Umnachtung und völliger Bezugslosigkeit zur Realität enden würde.

Das war die Ungerechtigkeit des Universums, aber Cagliari war weit davon entfernt, es dafür zu verfluchen, denn gerade er hatte oft genug von dieser Ungerechtigkeit profitiert. Außerdem liebte er dieses Universum - mehr als gut für ihn war und natürlich unerwidert, denn das Universum ist tot.

Sein Gesicht entspannte sich ein wenig, und endlich nahm er die Hand von den Augen. Er erhob sich zögernd und bewegte sich langsam auf das große Fenster zu, durch das das Tageslicht einfiel.

Cagliari bewohnte eine weitgehend von der Außenwelt abgeschlossene Villa in der Nähe von Harrington auf Neuwelt. Durch das Fenster konnte man einen Teil des verwilderten Gartens sehen, der das Anwesen umgab.

Cagliari erinnerte sich noch gut an den vorhergehenden Besitzer, der ein Mann von ausgesprochener Hagerkeit gewesen war, mit schulterlangen, strähnigen grauen Haaren und hervorstehenden Wangenknochen.

Cagliari hatte ihn nach dem Grund für die Veräußerung der Villa gefragt, und jener Mann hatte ihm geantwortet, er wolle sich einen neuen Körper kaufen und seine gesamten Erinnerungsspeicher (mit Ausnahme eines gewissen Elementarwissens) löschen lassen.

»Aber wissen Sie eigentlich, was Sie da tun wollen?« hatte Cagliari bestürzt ausgerufen. Jener Mann hatte jedoch nur milde gelächelt und ruhig erklärt:

»Natürlich weiß ich das. Wissen Sie, ich habe soviel gesehen und erlebt, daß das Leben für mich kein Abenteuer mehr bedeutet. Die Welt hat nichts Magisches mehr für mich, nichts, was noch erforscht werden will.

Aber wenn ich jetzt vergesse, wird alles wieder neu sein und unvermutet.

Vielleicht auch aufregend.«

»Aber dieses Haus...« Cagliari hatte gezögert; in seinen Gesichtszügen war Unverständnis zu lesen gewesen. »Glauben Sie nicht, daß Sie es auch nach dem Vergessen noch gebrauchen könnten?«

»Nein.« Er hatte bedächtig den Kopf geschüttelt. »Nein, auf keinen Fall. Ich werde zu einer ganz anderen Persönlichkeit werden, zwangsläufig. Und diese andere Persönlichkeit wird nach einem anderen Haus verlangen, nicht nach diesem hier.«

Seitdem war nun schon eine lange Zeit vergangen, und Cagliari verstand diesen Mann noch immer nicht und würde es möglicherweise nie.

Konnte es tatsächlich sein, daß das Leben kein Abenteuer mehr bedeutete, weil alle Rätsel gelöst waren und man bereits alles wußte, was es zu wissen galt?

Er hielt das für äußerst unwahrscheinlich.

Es kam ihm sogar eher umgekehrt vor: Soviel Zeit und Energie man auch aufwandte, es gab immer noch Rätsel im Universum.

Ein frischer Luftzug wehte Cagliaris Haare durcheinander, als er das Fenster öffnete und sich hinauslehnte. Die Naturidylle mit dem rauschenden Bach und verwilderten Zierpflanzen übte einen beruhigenden Einfluß auf ihn aus, den er gerade jetzt auch bitter nötig hatte. Jedesmal nach einem überstandenen Anfall von Realitätsverfall wurde Cagliari (nach anfänglicher Lethargie) von für ihn geradezu unnatürlicher Unruhe und Hektik ergriffen, die ihn ziellos umherirren und manchmal stunden-, oft aber tagelang nicht zur Ruhe kommen ließ.

Er fühlte eine ungewohnte Leere in sich, die, verglichen mit dem Chaos, das während und kurz nach dem Anfall in ihm geherrscht hatte, angenehm war. Die Kühle von draußen erfrischte ihn, und er spuckte aus dem Fenster.

Erst jetzt bemerkte er, wie anstrengend der letzte Anfall gewesen war. Cagliari war schlapp und ausgelaugt. Und doch fühlte er den Drang, umherzulaufen, sinn-und ziellos durch die verwinkelten Korridore seines Hauses zu hetzen.

Es war ein seltsames Erlebnis, so ein Anfall.

Die verschiedenen zeitlichen Realitätsebenen vermischten sich, in der Vergangenheit Erlebtes vermengte sich auf oft groteske Art und Weise mit dem Augenblick, und es war einfach unmöglich, die Dinge auseinanderzuhalten.

Cagliari wandte sich vom Fenster ab und betätigte einen Knopf an der Wand, worauf sich eine Klappe öffnete. Ein kleines, rotes und das Licht ein wenig reflektierendes Dragee kam zum Vorschein; ein den Kreislauf stärkendes Mittel, das sich in solchen Fällen vielfach bewährt hatte. Cagliari nahm das geschmacklose Dragee, schluckte es und fühlte sich bereits wenige Augenblicke später besser und stärker. Seine Gedanken wurden wieder klarer, die Schwäche wich langsam aus seinen Beinen.

Cagliari bewohnte dieses riesige Haus schon mehrere Jahre allein; seit damals, als Greta gegangen war.

Oder er sie hinausgeworfen hatte.

Er konnte beim besten Willen nicht mehr genau sagen, wie das gekommen war, und es war in seinen Augen auch völlig nichtig.

Das Haus hielt sich automatisch und computergesteuert in Ordnung, und so hatte Cagliari viel Zeit (und doch zu wenig, wie er meinte), um über das Wesen der Realität nachzudenken, über Möglichkeiten, auf Erkenntnis- und Wahrnehmungsebenen von höherer Objektivität zu gelangen. Letzteres war möglicherweise das Hauptproblem.

Cagliaris Übersiedeln nach Neuwelt war ein solcher Schritt zu einer höheren Objektivitätsstufe genesen. Schon vor langer Zeit war die Beeinflußbarkeit menschlichen Denkens und Handelns durch die Sprache erkannt worden. Eine Sprache bedeutete weit mehr als nur eine Form der Verständigung. Sie war zugleich auch immer Denksystem und Wahrnehmungsfilter. Es gab Dinge, die in gewissen Sprachen einfach nicht formuliert und damit auch nicht gedacht werden konnten.

Auf Neuwelt sprach man Objektivsprache, eine Kunstsprache, die extra zum Zweck objektiverer Wahrnehmung und größerer Möglichkeit des Differenzierens von Sachverhalten geschaffen worden war. Cagliari (der 47 Sprachen fließend beherrschte) begann, sich für Objektivsprache zu interessieren - zunächst nur für die theoretisch-philosophischen, später jedoch auch für die praktischen Aspekte.

Er siedelte nach Neuwelt um und lernte in einem außerordentlich teuren und anstrengenden Hypnokurs diese verheißungsvolle Sprache - und inzwischen beherrschte er auch sie perfekt.

Ja, mehr noch! Objektivsprache wurde zur Sprache seines Denkens, zu jener Sprache, in der er sich wirklich zu Hause fühlte.

Ursprünglich war das Italienisch genesen und dann für eine Weile Italienisch und Neufranzösisch quasi gleichberechtigt, was wohl vor allem dadurch bedingt war, daß er mehr als achtzig Jahre in La Ville Blanche auf Neufrankreich gelebt hatte.

In anderen Sprachen hatte er sich nie wirklich wohlgefühlt, sie nie als seine eigenen akzeptiert, auch wenn er sie vollständig beherrschte.

Doch inzwischen war auch Objektivsprache zu eng für Cagliari geworden. Er spürte ihre Grenzen von Tag zu Tag deutlicher, ebenso wie die Grenzen seines Gehirns.

Etwas konfus und unvermittelt eilte er jetzt durch den großen, weißwandigen Raum und schaute sich immer wieder abrupt um, als erwartete er, daß unvermutet hinter seinem Rücken jemand auftauchen könnte.

An einer der Wände waren Musikinstrumente aufgehängt. Uralte Instrumente zumeist, die er für teures Geld privaten Antiquitätenhändlern abgekauft hatte. Er konnte keines von ihnen spielen und verstand überhaupt so gut wie gar nichts von Musik (hörte sie im übrigen auch nicht, da er sie mehr als Krach denn als Kunst empfand), aber er liebte diese Instrumente vom Optischen her und schätzte die Atmosphäre, die sie verbreiteten. Die Atmosphäre von Kultur.

Er kam vor einer Harfe, die er in S'ao Che auf Zeus gekauft hatte, für einen Augenblick zur Ruhe und gestattete sich ein paar sentimentale Gedanken, Greta betreffend.

Habe ich sie nun fortgeschickt, oder ist sie aus freien Stücken gegangen?

Er wußte es tatsächlich nicht mehr.

Wie es auch gewesen sein mag, ich habe mir nichts vorzuwerfen! Das hatte er sich schon tausendmal gesagt. Das unterschwellig vorhandene Schuldgefühl Greta gegenüber war deshalb jedoch nicht gewichen.

Er zupfte an den verstimmten Seiten der zeusianischen Harfe. Die klirrenden Dissonanzen, die er damit erzeugte, verscheuchten seine Gedanken rasch wieder von jenem gefährlichen Terrain, auf dem sie sich zuletzt befunden hatten.

Und sie ließen sich gerne vertreiben.

Von einem plötzlichen Impuls in Bewegung gesetzt, ging er zum anderen Ende des Raumes, wo sich eine automatische Schiebetür für ihn öffnete.

Cagliari ging hindurch, und die Tür schloß sich selbsttätig hinter ihm. Er hetzte dann stundenlang durch sein Haus und durch den Garten. Es war so, als müsse er nach dem Anfall alles erst wieder neu in Besitz nehmen und sich der Realität des Universums um ihn herum neu versichern,

*

Später besuchte ihn Ojo Nangre, ein Schwarzer, der sich seine Haare blond gefärbt hatte. Nangre war einer der wenigen Menschen, mit denen Cagliari überhaupt noch Kontakt hatte. Er kam hin und wieder vorbei, vorgeblich, weil er sich für Cagliaris Gedanken interessierte und mit ihm tiefschürfende Diskussionen über Realität und Universum zu führen liebte, in Wirklichkeit allerdings, weil er glaubte, daß der wunderliche Wirklichkeitssucher jemanden brauchte, der ab und zu nach ihm sah.

Sicher, das Haus war computerverwaltet. Aber das bedeutete durchaus nicht den Ausschluß sämtlicher Risiken.

Nangres Qualitäten lagen weit weniger auf dem Gebiet der Rhetorik und des Philosophierens, als vielmehr beim Zuhören, wodurch er in Cagliaris Augen das Bild eines aufgeschlossenen und undogmatischen Mannes darstellte - auch wenn der Schwarze, wie Cagliari hin und nieder anmerkte, die volle Tragweite und Dimension der Problematik Realitätsfindung nicht wirklich abzuschätzen in der Lage war. Nangre nahm solche Äußerungen der Geringschätzung für gewöhnlich mit einem gelassenen Lächeln hin, ohne weiter auf sie einzugehen - wußte er doch, daß Cagliari so etwas nie persönlich meinte. Außerdem war Toleranz eine der höchsten Tugenden auf Neuwelt, und Nangre, der hier geboren und erzogen worden war, hätte es mit diesem tief eingepflanzten Ethos niemals in Einklang bringen können, jemanden einer anderen Meinung oder Auffassung wegen zu beschimpfen, selbst wenn es sich um eine Einschätzung seiner eigenen Person handelte.

Eine andere Tugend auf Neuwelt war Ruhe und Gelassenheit, sowie Selbstdisziplin und Kontrolle eigenen Handelns durch den fortwährenden Versuch, auch sich selbst möglichst objektiv zu beurteilen. Das Ziel war die Selbsterziehung, die bewußte Mitgestaltung der eigenen Sozialisation und das dadurch erreichbare Höchstmaß an freiem Willen.

So besaß Nangre ein viel höheres Maß an Entscheidungsfreiheit (wobei die soziale Determination bei ihm natürlich nur eingeschränkt, nicht aber ausgeschaltet war) als Cagliari, der zwar die Sprache der Neuweltler angenommen hatte (da ihre Vorteilhaftigkeit auf der Hand lag), nicht aber ihren Lebensstil, wozu er im übrigen möglicherweise auch gar nicht fähig genesen wäre.

»Mögest du dich klar erkennen!« begrüßte Nangre seinen Gastgeber.

»Möge Gleichmut dich regieren!« erwiderte Cagliari und bot seinem Gast einen pneumatischen Sessel. »Was führt dich zu mir, Ojo?« fragte er, nachdem der Schwarze sich gesetzt hatte.

»Kein besonderer Grund, Fausto.«

»Kein besonderer Grund?« argwöhnte Cagliari und ließ dann ein etwas gezwungen wirkendes Lächeln über seine Lippen fahren. »Mein lieber Ojo, es geschieht nichts ohne Grund. Gar nichts. Im ganzen Universum gibt es nicht ein Molekül, das sich bewegt, ohne dafür einen ganz eindeutig definierbaren Grund zu haben. Und du kommst daher und sagst, du hättest keinen Grund, hier aufzutauchen!« Cagliari gestikulierte wild mit den Händen, sein Gesicht verzerrte sich beim Sprechen zu einer grotesken Maske. »Wenn jemand behauptet, es gäbe keinen Grund für eine bestimmte, von ihm begangene Handlung, dann kann das zweierlei bedeuten: Erstens besteht die Möglichkeit, daß er sich des Grundes nicht bewußt ist, und zweitens kann es sein, daß der Betreffende den Grund zwar kennt, ihn aber aus verschiedenen Gründen nicht verraten möchte. Ich frage mich nun, was in diesem Fall vorliegt.«

Eine kurze Pause folgte, dann entschuldigte Cagliari sich: »Ich glaube, ich bin wohl kein besonders guter Gastgeber, was, Ojo?«

Nangres einzige Reaktion war ein Hochziehen der Augenbrauen.

»Möchtest du etwas zu trinken?«

»Gerne.«

»Wie immer?«

»Wie immer.«

Cagliari gab einen mündlichen Befehl an den Hauscomputer, und nur wenige Sekunden später ließ dieser durch ein Antigravfeld Getränke heranschweben.

Nangre gab einen Laut der Anerkennung von sich.

Cagliari setzte sich jetzt ebenfalls und sah zu, wie Nangre sein Glas zum Mund führte.

Es herrschte eine leicht angespannte Stille. Er musterte seinen Gast aufmerksam, konnte aber in dem gleichmütigen Gesicht des anderen kaum etwas lesen.

»Ojo, ich stecke in einer Sackgasse.«

»Wenn du Hilfe brauchst...«

»Nein, ich meine das nicht auf die persönliche Ebene bezogen, sondern rein wissenschaftlich. Ich habe den Eindruck, als wolle sich das Universum einfach nicht enträtseln lassen.

Alles, was ich bisher unternommen habe, hat mich nicht sehr viel weitergebracht. Kleine Schritte, nur Tropfen auf den heißen Stein. Nicht mehr.«

»Ich mache mir Sorgen um dich, Fausto«, gestand Nangre.

»Unsere Wahrnehmung der Realität bleibt subjektiv«, erklärte Cagliari, ohne auf den Einwurf seines Gastes einzugehen. »So sehr wir sie auch objektivieren...

Um die objektive Wirklichkeit wahrzunehmen, müßten wir sämtliche Wahrnehmungen aller Wesen im Universum auf einmal wahrnehmen können, denn wenn es eine objektive Realität gibt, ist sie die Summe aller subjektiven Realitäten...«

»Ich sagte, ich mache mir Sorgen um dich«, wiederholte Nangre.

Cagliari wirkte ein wenig verblüfft, vielleicht sogar erschrocken.

Er runzelte die Stirn.

»Was?«

Ein völlig verkrampftes Lächeln erschien auf seinem Gesicht, verschwand jedoch sofort wieder. »Du machst dir Sorgen? Um mich?«

»Ja. Schon seit längerem.«

»Aber warum?«

Cagliari hatte Nangre seine Anfälle sorgsam verschwiegen. War es am Ende schon so schlimm, das es jeder merkte, der sich in seiner Nähe aufhielt?

Die Neuweltler waren im allgemeinen gute Menschenkenner, und er traute Nangre durchaus zu, irgendwelche Absonderlichkeiten registriert zu haben, die er selbst gar nicht bemerkt hatte.

»Du solltest mal wieder unter Menschen gehen, Fausto. Du isolierst dich zu sehr. Langsam aber sicher wirst du hier verrückt.«

»Ich suche nach Erkenntnis.«

»Und? Was hast du in den letzten Jahren an Erkenntnis gewonnen?«

Cagliari wollte gerade ansetzen, da überlegte er es sich anders. Nangre hatte in der Tat recht. Es war keine nennenswerte Erkenntnis hinzugekommen.

Unzweifelhaft trat er auf der Stelle.

»Was interessieren mich die Menschen?« brummte er.

»Sie sollten dich interessieren, Fausto. Du bist einer von ihnen.«

»Die Menschen sind dumm, Ojo. Sie verstehen mich nicht. Auch du nicht.«

Und er dachte an Greta, die ebenfalls dumm gewesen war und ihn nicht verstanden hatte. »Außerdem...« Cagliaris Stimme bekam jetzt einen leicht aggressiven Klang. »Was gibt dir das Recht, dich in meine Angelegenheiten zu mischen?«

»Nichts«, erwiderte der Schwarze. »Ich sage dir das als dein Freund, Fausto, nicht als jemand, der sich um jeden Preis in deine Angelegenheiten drängen will.«

Freund, dachte Cagliari und zuckte unwillkürlich etwas zusammen.

Nangre war möglicherweise der einzige Freund, den er noch besaß, der einzige Mensch, den es kümmerte, was mit ihm war.

Sie tauschten einige Momente lang Blicke, wobei Cagliari hoffte, durch seine Augen nicht zuviel über seine innere Verfassung zu verraten, Und dann erinnerte er sich an seine Zeit auf Zeus, wo er einen Lehrstuhl an der Universität von Cunhal gehabt hatte.

*

Zeus war damals sie heute eine Entwicklungswelt, viele Jahrhunderte hinter Neuwelt zurück und mit Problemen belastet, die zu groß schienen, um von den Zeusianern selbst gelöst werden zu können. Überbevölkerung und Armut herrschten hier, es gab keine Gehirntransplantationen, keine Kunstkörper, keine Hypnoschulungen, sondern altmodische Lehranstalten, die einerseits uneffektiv waren und zum anderen nur einem kleinen Teil der Bevölkerung offenstanden.

Auf Zeus wurde Brasilianisch gesprochen, und deshalb hatte Cagliari diese Sprache auf einer der fortgeschritteneren Welten per Hypnoschulung gelernt. Aber er hatte das Brasilianische, trotz perfekter Beherrschung, gehaßt und sich nie in ihm wohlgefühlt. Gefühls- und erlebnismäßig war diese Sprache für ihn immer untrennbar mit all dem Schmutz und der Armut und der ungesunden Luft, die es dort gab, wo sie gesprochen wurde, verbunden.

Er war nicht lange in Cunhal auf Zeus geblieben.

Aber jetzt, in der Rückerinnerung, konnte Cagliari kaum verhehlen, einen gewissen Aspekt seines dortigen Aufenthaltes als äußerst angenehm empfunden zu haben: Für seine Studenten war er jemand gewesen, hatte etwas für sie bedeutet. Er erinnerte sich gut der fast ehrfürchtigen Blicke, mit denen man ihn bei so vielen Gelegenheiten stets bedacht hatte. Er war ihnen allen haushoch überlegen gewesen, was die Fülle seines Wissens anging, und irgendwie war es ein wunderbares Gefühl, dafür bewundert zu werden, im Mittelpunkt zu stehen, als Autorität angesehen zu werden.

Und was war jetzt?

Jetzt bedeutete er nichts mehr.

Für Nangre war er letztlich auch nur eine Art armer Irrer, der einige Schwächen im sozialen Verhalten aufwies und dem man helfen mußte.

»Ich brauche keinen Menschen!« rief Cagliari unvermittelt seinem Gegenüber entgegen. »Ich brauche niemanden!«

»Davon solltest du nicht zu sehr überzeugt sein, Fausto«, erwiderte Nangre ruhig.

»Warum bist du hier, Ojo? Um mich zu maßregeln? Um mir vorzuschreiben, wie ich zu leben habe?«

»Ich möchte dir helfen, das ist alles. Allerdings machst du es einem nicht gerade einfach.«

Cagliaris Züge waren verkrampft und hart. Mit der Zunge fuhr er sich über die Unterlippe. Er hatte schon immer einen gewissen Hang zum Einzelgängertum gehabt. Dabei fand der räumliche Abstand, den er zwischen sich und die anderen legte, seine Entsprechung im Geistigen:

Je größer sein Wissen wurde, desto mehr verstärkte sich dieser Trend zur Einsiedelei; er begann sich einsam zu fühlen und zwar auf die Art, wie sich ein Sehender unter Blinden einsam fühlen mag, da er das, was er sieht, mit niemandem teilen kann.

Das Wissen in seinem Gehirn lag in ihm begraben und war leblos und nur für ihn selbst, so schien es, von irgendeiner Bedeutung. Er diskutierte mit sich selbst, da sonst niemand seinen intellektuellen Standard besaß. Auch Nangre nicht, obwohl Cagliari dem Schwarzen zugestehen mußte, nicht gänzlich dumm und unzivilisiert zu sein.

Bei Greta war das anders gewesen.

Sie war vollständig dumm.

Gewiß, sie hatte ihn geliebt, aber ohne ihn zu verstehen, und Liebe ohne Verständnis erreicht oft das Gegenteil von dem, was sie eigentlich erreichen will.

Gretas Liebe war ohne Verständnis gewesen und hatte das Gegenteil erreicht - und deshalb war sie jetzt nicht mehr hier.

Niemand war in der Lage, Cagliari zu verstehen, und diese Tatsache begründete seine Einsamkeit. Aber vielleicht war es auch andersherum und Cagliari war der einzige, der nichts verstand, der Blinde unter den Sehenden, der nie begreifen würde, wie das Universum wirklich aussah, was das Leben tatsächlich ausmachte.

Doch solche Gedanken waren von Cagliari immer sorgsam verdrängt worden, trotz allen Bemühens um Objektivität. Die Objektivität hatte ihre Grenzen da, wo die durch Sozialisation entstandenen Wahrnehmungsfilter begannen.

Cagliari wußte um den Nachteil, daß er nicht hier auf Neuwelt geboren und sozialisiert worden war, sondern auf Catakri, einer Entwicklungswelt im Wega-System. Dort herrschten Formen gesellschaftlicher Organisation, die man auf Neuwelt schlicht als barbarisch und anachronistisch bezeichnete, aber diese Formen hatten ihn geprägt.

Er hätte diese Prägungen durch eine partielle Löschung seines Gedächtnisses neutralisieren können, doch ein solcher Schritt kam für ihn nicht in Frage.

»Ich brauche deine Hilfe einfach nicht, Ojo. Ich brauche sie einfach nicht!«

schrie er und ballte seine Linke zu einer Faust zusammen.

Gautama Buddha hatte seine Erleuchtung in der Isolation gehabt, und Moses war auf einen hohen Berg gestiegen. Es gab Dutzende von Beispielen, aber der Unterschied war, daß sie alle irgendwann zu den Menschen zurückgekehrt waren, Aber wann würde Cagliari zurückkehren?

»Der Mensch ist ein Wesen mit ausgeprägten interaktiven Bedürfnissen«, erklärte Nangre. »Ich schätze, da machst du keine Ausnahme.

Vielleicht sublimierst du sie, aber das kann nicht darüber hinwegtäuschen, daß sie vorhanden sind.«

Cagliari erwiderte nichts, und abermals war der Raum von unbehaglicher Stille erfüllt. Nangre hatte noch einiges hinzufügen wollen, ließ es dann aber. Er sah ein, daß sein Versuch, Cagliari zu erreichen, gescheitert war.

Er war zu entrückt, zu tief in seinen Irrsinn verstrickt.

*

Während Nangre mit dem sich selbst steuernden Gleiter nach Hause flog, kreisten seine Gedanken immer wieder um Cagliari. Er bedauerte es, nichts erreicht zu haben, denn irgendwie empfand er Sympathie für den seltsamen Mann, Sympathie, die möglicherweise durch Mitleid etwas verunreinigt war, aber was machte das schon?

Eigentlich hatte Nangre Cagliari fragen wollen, ob er nicht zu ihm herüberkommen wollte, zu seiner Familie.

Aber das wäre wohl zwecklos gewesen, dachte der Schwarze. Er hätte abgelehnt. Er ist ein Einzelgänger. Und verrückt.

Und Nangre dachte an Hakan, der sich immer über Cagliari lustig machte und über ihn lachte, obwohl er ihn eigentlich gar nicht kannte. Nein, zum Lachen war Cagliari nicht, auch nicht lächerlich.

Wer ist er? fragte Nangre sich. Es scheint ihn niemand zu kennen, weil er niemanden an sich heranläßt.

Er sah aus dem Fenster des Gleiters und blickte auf eine zersiedelte Landschaft hinab. Es gab keine größeren Städte auf Neuwelt, fast alles war hier dezentral angeordnet. Keine Wohnblocks, keine Straßen.

Aber für Nangres Augen war das ein natürlicher Anblick.

Er hatte Neuwelt nie verlassen.

Sein Gleiter kannte den Weg; er war darauf programmiert, ihn nach Hause zu bringen, und das würde er mit absoluter Sicherheit auch tun. Er flog eine weit ausholende Kurve, und dann tauchte auch schon jenes verwinkelte und wabenartige Gebäude auf, in dem er zusammen mit seinen insgesamt sieben Ehepartnern lebte.

Als der Gleiter gelandet war und Nangre ausstieg, war Hakan Ekdal der erste, dem er begegnete.

»Na, wie geht's deinem Gelehrten?«

Unvermittelt war Hakan aus einer der unzähligen, miteinander verbundenen Waben getreten.

»Möge Gleichmut dich regieren!« erwiderte Nangre mit der traditionellen Grußformel, die in diesem Fall allerdings gleichzeitig eine Ermahnung darstellte: Der Spott in Hakans Stimme war unüberhörbar gewesen.

»Warum läßt du ihn eigentlich nicht in Ruhe, Ojo?«

»Er braucht ab und zu jemanden, der nach ihm sieht.«

»Meinst du nicht, daß er ein erwachsener Mann ist und selbst entscheiden muß, wie er leben möchte?«

Nangre schwieg.

Er war mit Hakan schon einmal wegen kleinster Meinungsverschiedenheiten in heftigsten Streit verfallen, was auf Neuwelt natürlich eine Schande darstellte und im übrigen nur sehr selten vorkam.

Es war nicht so, daß man in solchen Fällen mit irgendwelchen gesetzlichen Sanktionen zu rechnen hatte, sondern es traf vornehmlich das eigene Selbstwertgefühl.

Nangre wollte auf keinen Fall, daß sich derartiges wiederholte.

»Brauchst du den Gleiter noch, Ojo?«

»Nein, du kannst ihn jetzt haben, wenn du willst.«

»Gut.«

Ohne noch irgend etwas zu sagen, wandte Hakan sich von ihm ab, bestieg das Gefährt und programmierte es auf einen neuen Kurs.

Nangre trat durch eine sich selbst öffnende Schiebetür in einen Raum, der in beruhigendem Dämmerlicht gehalten war. Bizarre Gewächse warfen kunstvolle, durch die geschickte Verteilung der Lichtquellen hervorgerufene Schatten.

Hakan zeigt zunehmend antisoziales Verhalten, dachte Nangre. Vielleicht sollte er sich einer nachträglichen Korrektur seiner Sozialisation unterziehen. Das wäre sowohl für ihn, als auch für unsere Gemeinschaft das Beste.

Einige Sekunden lang blieb er stehen, schloß die Augen und fuhr sich mit Daumen und Zeigefinger über den Nasenrücken.

Auch bei Cagliari wäre eine Sozialisationskorrektur nötig.

Es war für Nangre einfach unverständlich, wie sich jemand dagegen sträuben konnte, Teile seines Gedächtnisses zu löschen oder gegen andere, künstlich eingepflanzte Erinnerungen auszutauschen. Ein Mensch entschied auf Grund von Erfahrungen aus der Vergangenheit. Veränderte man diese Erfahrungen, fielen die Entscheidungen in der Gegenwart zwangsläufig anders aus. Tendenzen zu gesellschaftlich nicht akzeptierbarer Destruktivität konnten so überwunden werden.

Natürlich beinhaltete dieses Verfahren erhebliche Gefahren des Mißbrauchs, denn es stellte ein optimales Instrument zur Steuerung und Beherrschung menschlichen Verhaltens dar. Daher bestand auf Neuwelt auch ein generelles Ausfuhrverbot des betreffenden Know-hows.

So mancher kleiner Planetendiktator hätte seinen rechten Arm dafür gegeben, denn mit diesem Verfahren konnte man perfekte Untertanen formen.

Auf Neuwelt wurde es dazu eingesetzt, um die persönlichen Entfaltungsmöglichkeiten eines Menschen dadurch zu erweitern, daß man ihn von hinderlichen Komplexen befreite, die ihn andernfalls lebenslang mitbeherrscht und an der vollen Ausschöpfung seiner Fähigkeiten gehindert hätten.

Vielleicht liegt der Grund für seine Angst darin begründet, daß er nicht von hier stammt, nicht hier sozialisiert wurde, kam es Nangre schließlich in den Sinn.

Da Nangre Neuwelt nie verlassen hatte, konnte er sich kein Bild davon machen, wie es dort aussah, wo Cagliari herkam und lange Zeit gelebt hatte.

»Möge Gleichmut dich regieren!« sagte eine sanfte, weibliche Stimme, und Nangre blickte auf. Ohne daß er es bemerkt hatte, war Ganjassa eingetreten, eine seiner Ehefrauen. »Die Zentralanzeige gab an, daß du zurückgekehrt bist«, stellte sie fest, und Nangre beobachtete sie jetzt mit mehr Aufmerksamkeit.

Ihr kahlgeschorener Kopf wirkte im Dämmerlicht geheimnisvoll.

Er konnte es bei diesen Lichtverhältnissen nicht sehen, aber er wußte, daß sie an ihrem Kinn ein Grübchen hatte, das ihr stets einen Zug von Fröhlichkeit gab.

Warum fing sie ihn bereits hier ab? Hatte sich irgend etwas Wichtiges ereignet, das sie ihm mitteilen wollte?

»Wir haben Besuch, Ojo«, erklärte sie.

Besuch? Wer mochte das sein?

»Wer ist es?«

»Keiner von uns kennt ihn. Er kommt auch nicht von Neuwelt.«

Nangre bemerkte die stumme Frage in Ganjassas Augen und geriet mehr und mehr in Verwirrung.

»Also sag' schon: Wer ist es?«

»Er nennt sich Gustavo Mendelew und möchte dich sprechen. Er wartet auf dich. Kennst du ihn?«

»Nein.« Nangre überlegte einen Moment und schüttelte dann bekräftigend den Kopf. »Der Name sagt mir nichts. Hat er nicht gesagt, was er von mir will?«

»Nein. Und irgendwie er gefällt mir nicht! Er hatte auch so ein seltsames Tier bei sich...«

Ganjassa führte Nangre durch ein paar Korridore und Aufenthaltsräume in einen hell erleuchteten Raum, in dem verschiedentliche Antiquitäten an den Wänden hingen - ausgesucht nicht nach Wert oder Aussehen, sondern aufgrund psychologischer Wirkung.

In einem der herumstehenden pneumatischen Sessel saß ein Mann mit kahlgeschorenem Schädel, listigen, kalten Augen, vorstehenden Wangenknochen und schwarzem Knebelbart um das Kinn, der die Bleichheit seiner Haut noch hervorhob, ebenso wie seine gänzlich schwarz gehaltene Kleidung, die aus weiten Hosen, Hemd und kurzschaftigen Stiefeln bestand. Auf dem Schoß hatte er jenes seltsame Tier, das Ganjassa bereits erwähnt hatte.

Zunächst fiel es Nangre überhaupt nicht auf, da es vom selben Schwarz seiner Kleidung war, aber dann bemerkte er eine Bewegung und erkannte es. Es hatte ein krauses, merkwürdig frisiertes Fell und vier Beine, deren Enden zum Greifen oder Fertigen irgendwelcher Werkzeuge ungeeignet schienen. Intelligent schien es nicht zu sein.

»Dies ist Ojo Nangre«, stellte Ganjassa den Schwarzen auf Brasilianisch vor.

Gustavo Mendelew nickte kurz. Nangre wußte nicht, was er vom Gesichtsausdruck des anderen zu halten hatte. Es schien eine Mischung aus Spott und Verachtung darin zu liegen, aber da war auch noch etwas anderes, das nicht so leicht herauszulesen war und das Nangre auch nicht zu identifizieren vermochte.

»Mein Name ist Mendelew«, erklärte der Gast, ebenfalls auf Brasilianisch.

»Und ich möchte mit Ihnen über etwas Bestimmtes reden. Sprechen Sie meine Sprache? Meinetwegen können wir auch auf Neufranzösisch oder Hindi umsteigen, wenn Sie das wünschen...«

»Nein, das ist nicht nötig, ich verstehe Sie gut.«

»Okay...«

Dann blickte er zu Ganjassa hinüber, verzog etwas die Mundwinkel und fragte:

»Wäre es möglich, daß wir beide uns ungestört unterhalten? Ich möchte die Dame nicht beleidigen, aber...«

»Oh, entschuldigen Sie«, beeilte sie sich zu sagen. »Ich hatte keineswegs die Absicht, zu stören.« Damit wandte sie sich um und schickte sich an, zu gehen.

Doch Nangres Stimme hielt sie zurück.

»Bleib!« sagte er (diesmal in Objektivsprache). Sie sah ihn fragend an, und er erklärte: »Ich möchte, daß du dabei bist. Ich weiß nicht, was er will, aber es ist durchaus denkbar, daß ich hinterher einen Zeugen brauche, der mir hilft, das Geschehene objektiv zu sehen.«

»Gut, wenn du es so wünschst...« Sie blieb also, und Mendelew zog beide Augenbrauen hoch.

»Was ist noch?« wollte er wissen.

Die Unterhaltung wurde in Brasilianisch fortgeführt, und Nangre erklärte dem Gast, daß er Ganjassas Anwesenheit wünschte. Dem bleichgesichtigen Mann schien das jedoch wenig zu gefallen.

»Warum?« rief er. »Was bezwecken Sie damit?«

»Sagen Sie, was Sie zu sagen haben«, erwiderte Nangre kühl.

Mendelew zuckte ohnmächtig mit den Schultern und seufzte, stieß einen kurzen, aber eindeutigen Fluch in einer anderen Sprache aus und meinte dann: »Es geht um einen Mann namens Fausto Cagliari. Man sagte mir, daß Sie ihn kennen, Senhor Nangre.«

Nangre wechselte kurz einen erstaunten Blick mit seiner Frau und bestätigte dann die Aussage des anderen durch ein Kopfnicken.

»Kennen Sie ihn sehr gut?« fragte Mendelew, während seine Finger hektisch durch das Fell des Tiers auf seinem Schoß glitten.

»Ich kenne ihn einigermaßen. Warum fragen Sie?«

»Weil es da einige Gerüchte über diesen Cagliari gibt. Gerüchte, die besagen, daß er nahe dem Wahnsinn ist.«

Noch gerade rechtzeitig konnte Nangre dem überaus starken Impuls widerstehen, alles, was er wußte oder vermutete, aus sich heraussprudeln zu lassen. Dieser Mendelew wollte irgend etwas von ihm erfahren, und wenn Nangre jetzt gleichfalls etwas über sein Gegenüber erfahren wollte, durfte er nicht vorzeitig aus der Hand geben, was er ihm zu bieten hatte. Und so wich er mit einer Gegenfrage aus, von der er hoffte, daß sie Mendelew gleichzeitig in die Defensive drängen würde.

»Warum erkundigen Sie sich eigentlich bei mir nach Cagliari? Warum gehen Sie nicht zu ihm hin und fragen IHN, was Sie wissen wollen? Sie erwarten doch wohl nicht im Ernst, daß ich Ihnen Einzelheiten angebe, ohne zu wissen, was Sie eigentlich wollen!«

»Ich möchte ihm helfen.«

»Helfen?«

»Ja.«

»Inwiefern?«

»Ich habe ihm ein Angebot zu machen, von dem sowohl er als auch ich erheblichen Gewinn ziehen kann. Aber bevor ich zu ihm gehe, muß ich sicher sein, daß er auch der richtige Mann für diese Sache ist.«

»Worum geht es?«

Mendelew verzog sein Gesicht zu einem maskenhaften Lächeln.

»Woher weiß ich, daß ich Ihnen trauen kann? Wenn Informationen darüber an die falschen Leute gelangen, kann das großen Schaden anrichten.«

»Für wen arbeiten Sie?«

»Auch das möchte ich nicht preisgeben. Aber das, was ich ihm anzubieten habe, wird ihn glücklich machen...«

Doch die Art, in der er das sagte, weckte Zweifel in Nangre. »Erzählen Sie mir etwas über ihn. Ich habe gehört, daß Sie ihn ab und zu besuchen.«

»Ja, das ist richtig. Aber da Sie nicht mit offenen Karten mir gegenüber spielen, werde ich Ihnen keine weiteren Auskünfte geben.«

Mendelew saß einen Augenblick wie versteinert da, dann erhob er sich und brummte: »Wenn Sie sich für unentbehrlich halten, Nangre, so täuschen Sie sich gewaltig. Leben Sie wohl!«

Später überlegte Nangre, ob es nicht vielleicht besser gewesen wäre, mit dem unsympathisch wirkenden Fremdling zu kooperieren, um gewisse Einflußmöglichkeiten zu behalten. Aber andererseits war es auch möglich, daß Cagliari dadurch Schaden zugefügt worden wäre.

»Ich fühlte mich in Anwesenheit dieses Mendelew unbehaglich«, gestand ihm Ganjassa. »Er hatte etwas sehr Barbarisches an sich.«

»Er kam nicht von hier«, gab Nangre zu bedenken.

*

Cagliari hatte sich über das Erscheinen Gustavo Mendelews zunächst sehr gewundert. Was konnte dieser Fremde von ihm wollen? Er war sich sicher, ihn noch nie zuvor gesehen zu haben.

»Ich empfange nicht oft Besuch«, erklärte Cagliari ein wenig verlegen, und sein Gast betrachtete eingehend die zeusianische Harfe.

»Sie haben Sinn für Antiquitäten, was?«

»Ich mag diese Sachen, ja.«

»Können Sie drauf spielen?«

»Nein.«

Cagliari bemerkte das schwarzbefellte Tier, das der Gast auf seinem Arm mit sich führte. »Sagen Sie, ist das nicht ein Pudel, Senhor Mendelew?«

»In der Tat.«

»Hatten Sie keine Schwierigkeiten wegen ihm? Ich meine zum Beispiel in Bezug auf Quarantäne-Vorschriften, die hier außerordentlich streng gehandhabt werden.«

»Es hat ein paar Komplikationen gegeben. Ist aber nicht der Rede wert.«

Dann herrschte eine Weile verlegene Stille.

Mendelew wandte sich Cagliari zu und bedachte ihn mit einem leicht zynischen Lächeln. »Ich will keine langen Umschweife machen, mein lieber Cagliari, sondern Ihnen gleich sagen, was ich von Ihnen will. Ich arbeite im Auftrag der Arantes AG, Luanda (Angola).«

»Angola?« fragte Cagliari mißtrauisch. »Von dem Planeten habe ich noch nichts gehört, er muß sehr weit außerhalb liegen.«

»Angola ist kein Planet, Senhor Cagliari, sondern ein Land auf der Erde. Aber das tut eigentlich nichts zur Sache. Sie suchen nach einer Möglichkeit zu absolut objektiver Wahrnehmung, stimmt's?«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich habe Erkundigungen über Sie eingezogen. Erinnern Sie sich beispielsweise an einen Mann namens Sebastiano Barretto-Dantas?«

»Ja, natürlich. Barretto war einer meiner Professorenkollegen in Cunhal auf Zeus.«

»Ich habe mit ihm gesprochen.« Mendelew verzog etwas das Gesicht. »Und dann gibt es da eine gewisse Greta Calergis-Manzoni, mit der Sie lange Zeit liiert waren.«

Cagliari wurde blaß, und in Mendelews Augen blitzte es triumphierend. »Sie sehen, ich weiß gut über Sie Bescheid. Ich habe mit Dutzenden von Leuten gesprochen, die mit Ihnen etwas zu tun hatten. Aber in den letzten Jahren scheinen Sie sich ziemlich abgekapselt zu haben... Da waren eigentlich nur noch diese Calergis-Manzoni und ein gewisser Ojo Nangre, der mich übrigens nicht gerade besonders zuvorkommend behandelt hat...«

»Was gibt Ihnen eigentlich das Recht, sich in meine Angelegenheiten zu mischen, hier herumzuschnüffeln?« schrie Cagliari, jetzt außer sich vor Wut. Zu allem kam noch hinzu, daß er sich mit seinem Gast auf Brasilianisch unterhalten mußte - einer Sprache, die er ablehnte.

»Regen Sie sich ab, Senhor. Es ist alles zu Ihrem Besten. Wir mußten sicher sein, daß Sie der richtige Mann für uns sind. Bis jetzt spricht vieles dafür.«

»Wie darf ich das verstehen?«

»Ich habe Ihnen im Auftrag des Arantes-Konzerns ein Angebot zu machen, das Ihnen gefallen wird: Sie suchen die absolute Erkenntnis, die maximierte Objektivität der Wahrnehmung. Wir können Sie Ihnen bieten.«

Cagliari schaute auf, sichtlich überrascht.

Mendelew gab vor, ihm das bieten zu können, wonach er sein Leben lang gestrebt hatte (mit wenig Erfolg, wie er sich selbst eingestehen mußte). Mendelew bot es ihm an, als wäre es irgendeine Kleinigkeit, präsentierte es ihm mit demonstrativer Lässigkeit, die Cagliari offensichtlich verunsichern sollte.

»Hören Sie mir mal gut zu«, setzte Cagliari an, aber er wurde unterbrochen:

»Nein, hören Sie mir erst einmal zu. Ich mache keine Scherze, ich meine es wirklich ernst! Der Arantes-Konzern hat auf einem Planeten, den ich hier nicht näher nennen möchte, eine Lebensform entdeckt, die eine phänomenale Fähigkeit zur Empathie besitzt. Sie besitzt keine eigenen Sinnesorgane, sondern sieht ihre Umwelt durch die in ihrer Umgebung befindlichen Lebewesen. Wir arbeiten an gewissen Methoden der Zellverpflanzung, die es ermöglichen werden, diese Fähigkeit auf den Menschen zu übertragen und gleichzeitig erheblich zu maximieren.« Er lächelte. »Na, hab' ich zuviel versprochen? Ist es nicht das, was Sie immer wollten? Sie werden mehr als nur Ihre eigene, subjektive Wirklichkeit wahrnehmen und dadurch eine höhere Objektivität erreichen.«

Cagliari kratzte sich am Kinn.

Er wirkte nachdenklich, aber in Wirklichkeit war sein Kopf vollkommen leer und ausgebrannt.

»Natürlich kann ich Ihnen jetzt keine Details angeben. Das wäre zu gefährlich.

Selbst das, was ich Ihnen gerade mitgeteilt habe, bedeutet schon ein Risiko, denn wer sagt mir, daß Sie nicht hingehen und es jedem erzählen, der es wissen möchte?«

Cagliari erwiderte, fast so, als hätte er die letzte Bemerkung seines Gastes gar nicht gehört: »Sie wollen mich als gewissermaßen als... Versuchsperson.«

»So könnte man es auch formulieren, ja. Aber sie werden gut bezahlt -

abgesehen davon, daß sich für Sie ein Herzenswunsch erfüllen wird.«

Er nannte eine Summe, aber sie schien Cagliari gar nicht zu interessieren.

»Das ganze hat doch sicherlich auch einen Haken, Senhor Mendelew, nicht wahr?«

»Nun..., es ist nicht ganz ungefährlich.«

»Wie groß ist das Risiko?«

»Nicht sehr groß. Wir haben auf jenem Planeten, dessen Namen ich Ihnen aus offensichtlichen Gründen nicht nennen darf, ein Forschungscamp eingerichtet.

Dort werden Sie dann alle Einzelheiten erfahren. Bis dahin können Sie übrigens auch von dem Vertrag zurücktreten, den ich im Auftrag des Arantes-Konzerns mit Ihnen schließen werde - falls Sie Interesse haben.«

Es war ein verlockendes Angebot, das mußte Cagliari zugeben.

Aber dennoch zögerte er.

Mendelew sagte: »Hier, Senhor Cagliari!« und legte ein Magnetband auf den Tisch. »Dies ist der Vertrag. Sehen Sie sich die einzelnen Bedingungen und Zahlungsmodalitäten in Ruhe an und schlafen Sie noch einmal über diese Sache.

Morgen werde ich dann wieder bei Ihnen vorbeischauen.«

»Gut.«

»Wenn Sie erlauben, werde ich dann jetzt gehen.«

»Eine Frage noch, Senhor Mendelew: Weshalb gerade ich?«

»Nicht 'gerade Sie'. Das könnte auch jemand anderes machen, aber wir haben uns dazu entschlossen, zunächst Sie anzusprechen, weil bei Ihnen einige positive Faktoren zusammenkommen. Zum Beispiel verfügen Sie über ein überdurchschnittlich hohes Bildungsniveau, was sehr entscheidend für uns sein kann. Es genügt nämlich nicht, daß Sie einfach nur wahrnehmen. Sie müssen die Flut von fremden Eindrücken, die sich über Sie ergießen wird, auch verstehen und ordnen können. Wir haben sowohl Ihre wissenschaftliche Laufbahn, als auch Ihren persönlichen Werdegang genauestens verfolgt, beziehungsweise rekonstruiert, um sicherzugehen. Aber das alles heißt natürlich nicht, daß wir von Ihnen abhängig sind. Ganz und gar nicht. Sie sind unser Wunschkandidat, aber letztlich doch nur einer unter Tausenden.«

Mendelew ging davon und ließ Cagliari mit seiner Entscheidung und seinen Gedanken allein.

Vielleicht ist es eine Chance? überlegte Cagliari. Vielleicht ist es wirklich eine Chance?

Sicher, Mendelew hatte auch von Risiken gesprochen, aber sollte er sich davon schrecken lassen?

Noch vor einem Tag hätte Cagliari alles gegeben, alles aufs Spiel gesetzt, um sein Ziel zu erreichen. Aber jetzt, wo dieses Angebot kam, zögerte er plötzlich, war sich unsicher. Warum?

Er zupfte etwas an seiner zeusianischen Harfe herum, sah aus dem Fenster in den Garten (es war diesiges Wetter) und spuckte zweimal hinaus.

Es ist deine letzte Chance, Fausto!

Er spuckte noch einmal, wandte sich dann abrupt um und betrachtete das Magnetband, das ihm der Gast hinterlassen hatte.

Später befand er sich dann etwas mehr als eine Stunde im Zustand der Ekmnesie: Er war fest davon überzeugt, wieder Professor an der Universität von Cunhal zu sein, der zweimal die Woche vor seinen Studenten über Erkenntnistheorie dozierte.

Der Anfall wurde schlimmer; schließlich begannen mehrere zeitliche Ebenen sich zu mischen, und Cagliari wurde vollends verwirrt.

Als er am nächsten Morgen erwachte, kam ihm zunächst alles traumatisch und irreal vor. Dann durchzuckte ihn ein beunruhigender Gedanke, der ihn frösteln ließ: Mendelews Angebot ist wirklich meine letzte Chance!

Die Anfälle wurden häufiger und schlimmer, der Wahnsinn würde kommen.

Das Magnetband lag noch immer dort, wo Mendelew es hingelegt hatte.

Ich hätte es dem Hauscomputer zur Prüfung geben sollen! dachte Cagliari, als es seinen Blick für einige Momente einfing, nachdem er aus unbestimmtem Grund den Raum mit den Instrumenten betreten hatte.

Aber seine Entscheidung stand fest, und da es eine schnelle, aus Verzweiflung geborene Entscheidung war, wären wohl auch logisch-rationale Bedenken des Computers nicht dazu in der Lage gewesen, sie zu erschüttern.

*

Cagliari war in Tarvisio auf Catakri geboren, einem atmosphärelosen Mond des Gasriesen Wega 36.

Damals wie heute war Catakri eine arme und unfruchtbare Welt mit wenig devisenträchtigen Bodenschätzen und düsteren Zukunftsaussichten. Aber daraus zu schließen, daß es auf Catakri keinen Reichtum gegeben hätte, wäre unzulässig gewesen. Reichtum gab es durchaus, wenn auch nur bei wenigen.

Und Fausto war durch Zufall und glückliche Umstände als Sohn eines dieser Wenigen zur Welt gekommen: Antonio Cagliari, Besitzer der Cagliari-Aquarien und außerdem noch Präsident einer Wohnungsbaugesellschaft und mit zwanzig Prozentanteilen an der Vereinigte Sauerstoffwerke AG beteiligt, gehörte zu den reichsten und mächtigsten Männern Catakris.

Bei der Nahrungsmittelproduktion des Mondes kamen 60 % aller auf dem Markt befindlichen Erzeugnisse aus den hydroponischen Anlagen der Cagliari-Aquarien - eine Tatsache, die Antonio stets auch großen Einfluß auf politischer Ebene gesichert hatte.

Und während der Großteil der 5,5 Millionen Catakrianer dicht zusammengedrängt in den viel zu engen Kuppelstädten lebten, oft in menschenunwürdigen Verhältnissen, wuchs Fausto in einer durch Mauer und Stacheldraht hermetisch vom Rest der Stadt Tarvisio abgeriegelten Villa auf, die von einem für die hiesigen Verhältnisse geradezu verschwenderischen Zierpark umgeben war.

Faustos Vater war ein grauhaariger, höhensonnengebräunter Mann, in dem sich intensivste Anteilnahme und Mitgefühl mit zynischer Rücksichtslosigkeit abwechselten. Sein Charakter war unbeständig und ruhelos, doch sein hektisch wirkender Aktivismus verleitete ihn nur äußerst selten zu unüberlegten Schritten.

Im Laufe der Jahre hatte er gelernt, sein Temperament zu kontrollieren.

Über seinen Aufstieg aus dem scheinbaren Nichts gab es sehr unterschiedliche und sich teilweise widersprechende Versionen, und Antonio selbst tat nichts dazu, das Dunkel um seine Vergangenheit zu erhellen - was wohl gute Gründe hatte.

Fest stand nur, daß er eines Tages mit einem Batzen Geld aufgetaucht war und die kurz vor dem Bankrott stehende Firma Tarvisio Hydroponic (später: Cagliari-Aquarien) aufgekauft hatte.

Fest stand auch, daß er vorher einige Jahre auf anderen Welten zugebracht hatte und während dieser Zeit in einige mehr oder minder dubiose Affären verwickelt war.

Manche sagten, er hätte etwas mit verdächtig hoch versicherten Frachtraumschiffen zu tun gehabt, deren wertvolle Ladungen während der Reise wahrscheinlich gegen Schrott ausgetauscht wurden, und die dann unter mysteriösen Umständen havariert waren.

Andere wiederum wollten wissen, daß Antonio Cagliaris Reichtum aus früheren Aktivitäten im interplanetarischen Drogenschmuggel gewachsen sei.

Aber was Wahrheit war und was der Fantasie der Gerüchteverbreiter entsprang, das wußte weder Fausto noch sein Bruder Enrico.

Antonio hatte nie mit ihnen darüber gesprochen und wie Fausto später feststellte, hatte nicht einmal seine Frau eine Ahnung von seiner Vergangenheit.

Alle diejenigen, die authentische Informationen darüber hätten liefern können und sich in Antonios Reichweite befunden hatten, waren nach und nach auf die eine oder andere Art zum Schweigen gebracht worden.

Die Gerüchte waren deshalb nicht verstummt, aber ihrer Glaubwürdigkeit beraubt und damit für seine Karriere nicht mehr hinderlich.

Er traute niemandem, außer sich selbst, und so war er zeit seines Lebens sehr einsam, woran auch seine Ehe mit der phlegmatisch-depressiven Naraia Santoni, der Mutter seiner beiden Söhne, nicht viel änderte, Antonio kam aus der Unterschicht; er repräsentierte keine Tradition, und darum wollte er eine schaffen.

Analog zu weit zurückliegenden Zeiten üblicher Herrscherdynastien, wo die Väter ihr Amt und ihre Macht über Generationen hinweg an ihre Söhne weitergaben, wollte Antonio eine Art Industrie-Dynastie gründen und sich selbst damit verewigen.

Aber zu seinem großen Verdruß mußte er seine beiden Söhne als völlig mißraten betrachten.

Enrico, der jüngere der beiden, hatte sich zunächst in einer Weise entwickelt, die seinem Vater Anlaß zu größten Hoffnungen bot. Er war agil und temperamentvoll, machte sich die Härte und Zielstrebigkeit zu eigen, die Antonio ihm vorlebte, aber als er siebzehn wurde, gab es einen Knick in seiner Entwicklung.

Bis dahin hatte er nur die Welt seiner eigenen Klasse zu sehen bekommen, die Glitzer- und Prunkwelt der kleinen catakrischen Oligarchie, die so gar nichts gemein hatte mit dem Leben jener, die täglich mit dem Verlust ihres Arbeitsplatzes oder dem Ausfall eines der öffentlichen Sauerstoff-Aggregate rechnen mußten. Noch eine Stufe tiefer gab es dann die Welt derjenigen, die keine Arbeit hatten und auf Zuwendungen von Verwandten und Freunden angewiesen waren.

Aber Enrico lernte diese andere Welt Stück um Stück kennen.

Das Elend, das er sah, die Leichen, die mit erschreckender Regelmäßigkeit in den Straßen lagen, entweder verhungert oder weil in irgendeinem Stadtteil die Frischluftversorgung für ein paar Stunden ausgefallen war, das alles erschütterte Enrico zutiefst.

Der Glaube an die Rechtmäßigkeit dessen, was sein Vater und seinesgleichen taten und was auch er eines Tages hätte tun müssen, wankte. Den Lebensstil, den er führte, empfand er zunehmend als permanenten Diebstahl an den Armen.

Sein Blick für politische Zusammenhänge wurde durch diese Erlebnisse zunehmend geschärft, und mit wachsendem Mißtrauen sah er zu, wie schamlos sein Vater die herrschenden Militärdiktatoren mit dem Hinweis auf die 60 Prozent Marktanteile der Cagliari-Aquarien erpreßte, Entscheidungen verhinderte oder erzwang, wie es ihm zum Vorteil gereichte.

Ein Drosseln der Produktion um nur ein Prozent bedeutete schon eine Hungersnot. Und welche Regierung konnte sich das schon leisten? Die Verhältnisse waren unsicher genug, das Elend ohnehin schon viel zu groß, die Bürokratie uneffektiv und korrupt.

Das einzige, das relativ gut funktionierte, war der Polizei-Apparat, der gerade ausreichte, um das aufrechtzuerhalten, was die Regierung euphemistisch als

'öffentliche Ordnung' bezeichnete.

Es kam unweigerlich bald zu harten verbalen Auseinandersetzungen zwischen Enrico und seinem Vater.

Antonio verstand seinen Sohn einfach nicht mehr, und er begriff auch nicht die Wandlung, die sich in ihm vollzogen hatte.

Diese Wandlung war ein längerer Erkenntnis- und Reifungsprozeß gewesen, aber für Antonio, der diese (sich zunächst nur sehr subtil bemerkbar machende) Entwicklung zunächst gar nicht bemerkt und nicht Stufe für Stufe ihres Werdens mitverfolgt hatte, mußte es anders erscheinen: Als hätte Enrico innerhalb kürzester Zeit seine alten, von den Eltern übernommenen Ansichten über Bord geworfen und wahllos gegen neue ersetzt.

»Hör' zu, Junge, ich komme selbst von da unten!« schrie Antonio seinen Sohn einmal wütend an. »Ich komme von da unten, hörst du? Ich bin in den Slums groß geworden, und ich weiß, was das heißt! Aber ich bin da 'rausgekommen, ich hab's zu 'was gebracht, und jeder, der sich Mühe gibt und stark genug ist, kann's auch schaffen, davon bin ich überzeugt!« Aber Enrico war es schon seit längerem nicht mehr. »Die Zustände da sind schlimm, das weiß ich - ich hab's selbst erlebt. Aber man sollte deshalb nicht sentimental werden. Es ist das Gesetz des Universums, daß der Stärkere siegt und der Schwache stirbt. Ich bin stark und klug, und deshalb habe ich erreicht, was ich erreicht habe. Das Universum ist manchmal grausam, aber wenn du stark bist, hält es viele Freuden für dich bereit.«

Antonios Verehrung galt der Stärke (vornehmlich seiner eigenen), was das direkte Resultat seiner Biographie war.

Er hatte zu lange zu den Schwachen gehört.

Enrico bekam schließlich Kontakt zu im Untergrund arbeitenden Widerstandsorganisationen, und eines Tages kam er nicht mehr nach Hause; er lebte jetzt unter dem Namen Enrico Galno und arbeitete im Verborgenen für den Umsturz.

Er war nicht sentimental; er war Pragmatiker.

Enricos Mutter zeigte nach seinem Weggang kaum eine Reaktion. Sie blieb gewohnt phlegmatisch, aber Antonio traf die Entscheidung seines Sohnes hart.

Er hatte Großes mit ihm vorgehabt und in ihm eine Art Spiegelbild seiner selbst gesehen. Aber alle Pläne hatte Enrico jetzt selbst zunichte gemacht.

Wozu die viele Bildung, die teuren Hypnoschulungen auf Neufrankreich?

fragte Antonio sich oft. Alles umsonst!

Enrico Galno avancierte trotz seines jugendlichen Alters rasch in die Spitzen-und Schaltstellen des Widerstandes, was zweifellos durch seinen hohen Bildungsstandard bedingt war.

Jahrelang hörte seine Familie nichts von ihm. Dann kam es zu Straßenkämpfen, und es wurde offenbar, daß die Regierung auf sehr wackeligen Säulen thronte. Schließlich war sie nicht mehr in der Lage, den Unmut der Bevölkerung zu bremsen. Sie wurde gestürzt, und ein Revolutionsrat übernahm die Macht, dem auch Enrico angehörte.

In weiser Voraussicht hatte Antonio Cagliari (der die instabile Lage der catakrischen Regierung sehr wohl wahrgenommen hatte) den Großteil seines Kapitals frühzeitig auf anderen Planeten angelegt, und als sich die Vorboten der Revolution zeigten, siedelte er mit seiner Familie nach Neu Salisbury auf Thompson um.

Vorher jedoch ließ er aus Wut seine Aquarien sprengen, um jeden Erfolg nachfolgender Revolutionsregierungen im voraus zu vereiteln.

Ohne die Aquarien mußte es auf Catakri unvorstellbaren Hunger geben, und Antonio wußte das, ja, beabsichtigte es sogar. Es war unter anderem